guitarra muerta-

B.C
-15

a desprotagonizar el mústio|
amor romántico que mé| aqueja,
de todas las lindes posibles,
toda esa farsa monumental
que sujeta subjetividades y obran a voluntad,

a merced de Dios decime, ¿Dónde está la libertad?

de hombres infames que escribieron y callaron la historia.

y los que siguen, cánceres de la humanidad,
odiadores seriales.
y las que lucharon el aborto legal
y las que fueron y son
una ola verde
| de poder de conciencia y salubridad
mujer. Tiempo. mujer.

la misma mujer
en repetición.

y esos sonetos y esas gacelas y esos poemas de Federico

‘vos, gacela de tierna y salvaje presencia, iluminas,
con solo hablar y moverte,
|de las huidas soy asiduo,
y |qué decirte entonces si-
lo dado es tu mundo y es| a tus ojos: amor & familia:
si, lo dado en mí, con dignidad |
la indiferencia
y el desconocimiento

con lugares donde terminar:

unas palabras, de animosidad y respeto.
me alegra tu amor, con sinceridad
y me conmueve menos o algo así|,
no ser
-14
un tiempo de cambiar, si
y al cese cruento
una nueva danza,
macabra o no, etérea o no.
--------------------------------------------------------------------------
decisiones que trepanan
pensares que, tarde o temprano.
se materializan, o no.
--------------------------------------------------------------------------
a la resistencia| para comer|me,te mejor,
de revulsiva, subversiva, amoral,
de anárquico espiritual,
yo sabía bien,
tal vez, era su voz
que me han hecho tus ojos
-13

-| en fatalidad,
Verdaderamente abierto-
Aunque sólo sea, |
¿Cuánto es lo suficiente?
un detenimiento temporal,
‘calavera que
rompe y raja y qué
todos miran,
Carlos
a la mesa,

‘’qué día- en demasía- de saxo sexo & bajo| y torrente disuelto

y formas de decir| | no more tears|last goodbye|& others
Puertas donde caer arrodillado,

Ninguna, nadie. Solo.

.

-sólo con mi máscara habitual

intento | una puñalada vil a la garganta
un vomitivo estar de toxicidad indecible
un acierto al decir que la basura la reproducen

y Baker apacigua los instintos poco claros,

e insta, a no caer en la derrota, aun derrotados,
instala un episodio de notas simples y arma
un estar consigo-cómo de espaldas,
&
Helen Merrill y Getz empiezan por
tocar y cantar con tanta sutileza y fragilidad/
y aumento de la resonancia qué
ternura en voz y piel exhalando,

música para quienes-nocturnalmenteAlberti Y desangre,

música para quienes- sino al intento, con insistencia,
-12

y si el humo está en foco

es preciso:
no dejar atrás, ningún fantasma, ningún muerto
avivárselos, enrostrárselos, abrírselos
----------------------------------------------------------------
es preciso usarcé con los signos qué nos sobrepasan
el oro es el tiempo| y la piel, Mujer
mientras los días pasan en lejanía todo cambía
-------------------------------- ---------------------------------
| y se nos desgastan los cuerpos a distancia.

cuestiones que solo

me cuestionan
a mí|
-11

Y si se siente como si fuese lo último, | es negarlo

a sabiendas de| con toda la columna de dolor abierta|
aunque sangre tampoco va a ser lo último,
son tiempos y tiempos, entretejidos, dejándome atrás, una vez más
los días del final nos esperan, en cualquier lugar,
días extraños dónde conocer los límites,

‘te recuerdo invierno, y las caras frías,

y no espero ninguna vuelta, no soy tan estúpido.
Voy a verte venir e ir,
en onirias ocasionales, con punzantes amaneceres.

‘’las novísimas pantallas abarrotan la existencia que

Se desdobla, mínimamente/
---------------------------------------------------------------------
y buscar una voz del color que sea, que lea a viva voz
versos de Martí, Vallejo, Pound,
con la sencillez característica de alguien sensible, al menos
y andar en soledad o de segunda, buscando imposibles,
con la ingenuidad característica de mis huesos y mis ojos
------------------------------------------------------------------------
Tarde, muy tarde caí, de frente|
‘Y creí todo lo que me dijiste, y creí en todos los que nos
rodeaban, jugando al papel del idiota, que no lo sabe.
Y pisadas cruentas y desapariciones y silencios.
y son ataúdes de recuerdos y árboles venideros
enlazados de la manera pudiente,
al esfuerzo y a la comprensión reflexiva:

todo lo que quisiera es

tus ojos tus naves viajando hacia mí

-10

No estamos solos mientras nos amoldan la cabeza

No estamos solos cuando lo hacemos de manera individual.

‘un Shiele con menos trazos y menos interés

sin colores, rebasa la mañana como un vaso de cerveza fresca

y afila lo necesario para el resto del día, de maneras extrañas

se prepara una vez más, para el campo de batalla cotidiano.

‘’ lo circundante son asfaltos tierra mejorados piedras

y esquinas y diferentes casas y no mucho más.
mi cuerpo se debate entre seguir
o seguir al ritmo puro de la sed
soy parte y reparto a mí mismo, algunos nombres, algunos lugares
de gente que no conocí, de tierras donde nunca fui,
no tengo mucho que hacer en este lugar. para dar ni para recibir.
es complejo advertirse a tiempo, y es peor aún, nunca hacerlo.

‘’’
Más cruel aún: hacerlo, estar, nada de tiempo retráctil,
Seguir, a pesar.
-9

son las condiciones que aceptar o intentar

toda una vida intentando otra cosa
al menos en diferencias notables.

Latinoamerica está plagada de muertes.

hablo de donde pertenezco. Azarosamente.
La historia se construye a partir del sufrimiento,
del dolor, de la sangre, del fanatismo, del odio.
Las lecciones de la historia
es que no se aprehenden.

Quienes escribirán historias donde la aldea global

Sea un punto de inflexión para la humanidad,
Y dejen las ficticias fronteras/ luego de alguna
Calamidad, luego de alguna guerra sin precedentes

Nada de lo que perezco es comparable a otros sufrires,

Sin embargo, cuantos kilos he bajado, cuánta noche día en vela
Con un objetivo fiel y firme, soy capaz de dar más de lo que pienso ser.

No quiero ver la sangre de Ignacio sobre la arena

Qué No quiero verla/

‘patas botas negras en los pasillos en las esquinas

toda la miliqueada dispuesta al control estricto de libertades
todo al despliegue del territorio.

‘’a viva sangre |el mínimo poder en sus uniformes

Humillan civiles, Vejaciones que recuerdan, años atroces.

‘’’ aviva púrpura y verde sobre las calles

colores que implican importan incomodan que son
hasta son odiados por la rancia y mustia generación que sea,
-8

en las manos tengo todo lo que soy

no soy la clase de hombre que quisieras.

a la Cruz del Sur nacida, en mí, llevo
como un mantra, también una fotografía

-por todas las pantallas

dicen cantidad de cosas a diario qué
de acá del mundo
de todas las geografías-
-----------------------------------------------
Y yo No tengo que hacer maletas,
no siento nada |
------------------------------------------------------------

cuándo comienzan los cuestionamientos ético morales

todo se tensa.
todas las cadenas

que aprietan salen a la luz.

Cuanto del accionar individual coaccionado por-

- ¡Ah…Basta de Pensar!
-7

Se perpetran atrocidades a diario

y es parte del Show televisivamente
A éste y al siguiente,
y al batallar del corazón del hombre y la mujer y demás
Son recurrentes cuestiones cómo: la trata, la desaparición, los femicidios.

Todo se calibra adecuadamente para los oradores.

En su habla escupen experticias de toda índole

es el arraigo la ambición y la posesión

lo que destruye a los hombres.

Cuánto del XX y la OTAN

Cuánto del XXI Y la OTAN

y no encajo en ningún lugar y no volví a encontrarme

ni conmigo ni con vos ni con nadie|

estar totalmente performados por y para

ser plausible y necesario a voluntad|al kapitalismo,

-6

Me pierdo de mis contemporáneos, salvo algunos

para mirar al pasado. Siglos y siglos y siglos.
XXI-
las grandes obras .

no se miden por likes cibernéticos.

si no vean todo ese decoroso pestilente
de poemas y poetas malísimos, que son
necesarios al fin,
Fogwill mediante.

la nueva era implica otras cuestiones.

Pero la complejidad aguza los sentidos
en circunstancias más plenas y directas

un libro frente a tu cara.

pero a su vez, agota, la complejidad, turba:

imposible para una red
que lo último que incita es
el pensamiento
y menos aún el pensamiento crítico
-5

Y yo quisequé desarmonicé las conexiones lógicas qué

instauran la tiranía del lenguaje en pos de conseguir
algo que sea justificable: -----------------------------------

sembré las dudas en mí para que crecieran en versos,

y solo pudrición y desechos, miserabilidad y nulidades.

solo el final del final va a dejarme| sin palabras

y aún después, estarán éstas, y las venideras.
---------------------------------------------------------------

‘Alrededor de mi cerebro|
son antiquísimos árboles
que se sostienen aún, erguidos con fuerza,
a pesar de nosotros.

‘’Así, mi obra, sin mí

-4

ser el que cumple

la condena satisfactoriamente.
mandado a ser/
Y encantado de haber sobrevivido, sonríe, plácido:
las cosas se entremezclan
mucho más de lo que vos pensás
entre libros están los destellos
de una ingenuidad perdida, sabés,

pero estaba
antes del comienzo,
para nada es un craso error sino
solamente son
los vestigios del verdadero inicio.
-3

y es el caos tan drástico y dramático | y vital para tantos

que el privilegio de escribir lleva su marca, irreductiblemente.
no existe tal cosa que no sea político.

La ciudad privilegio de la nación es un cúmulo de edificios

con una ciudad aparte, llenas de los mismos,
donde convive la élite de la élite

la sensibilidad está en la piel.

no puedo dar más de lo que puedo dar.

los horribles sentimientos de posesión frente a las personas

también son parte de todo el lastre heredado,

y es complicada la piedra angular de la angustia, hoy

punza apenas, después del mediodía acá,
pensar qué: no es tiempo perdido sino aprendizaje,
aunque ni yo me lo crea realmente,
repetir y seguir.
-----------------------------------------------------------------------
la violencia tiene tantas formas sutiles de aparentar.

los sometimientos son tantos que ni siquiera hay visibilidad.

-----------------------------------------------------------------------
Al tiempo perdido al tiempo recobrado: mi sangre, literal.
-2

y es como esas posiciones que suben y melodiosas

se unen, con lo demás: un hombre sentado
en la cama, encorvado.
al suelo los ojos y los pies, desnudos.

- Al deseado cerebral encuentro

Al frío filo perpetuo pareciera no,
es
en|de
reciprocidad.|

Y claudicar implicaría un vuelco total en mí

|tanto así qué sería otra vez, otro.

Las calles de la ciudad murmuran que alrededor

Se fumiga sin control, con connivencia del Municipio
Y la Policia y la Jueza|ez y Civiles, tanto como los patrones
como todos sus súbditos.
¿Quiénes son los dueños de Alberti?
¿Quién es la marioneta
que alzan en el Águila Municipal
cada tanto?

Festejemos las jornadas democráticas, Avancemos.

-1

I only want to see you laughing in the purple rain| Mrs. D

pero el deseo no basta. como no bastan las palabras.
Hay transformaciones que no implican la desintegración.
Si lo que hago solo es, desanudar mi garganta, estoy perdido,
en un laberinto ególatra sin finales ni principios.

Sobre las cabezas de la mayoría pesa la minoría democrática.

Sobre la minoría democrática pesan, tantos, tantas, -

-un río de cabezas

aplastadas por el mismo pie-
generaciones que veneran un pasado atroz
generaciones que veneran un presente atroz

La naturalización es paroxismo tal que:

imposibilidad de imaginar|pensar
otras formas de existencia.
Pero las armas son las armas
Y los imperios, Imperios.

qué tajear desde acá con alguna imagen

qué punzar desde acá con algún símbolo
con tanto dicho por otros grandes antes.

‘son látigos los que surcan los siglos, indemnes

la ambición la dinerolatría es el opio del pueblo, digamos
no digamos nunca cuanto de la propiedad es un robo,
si en la gresca son todos buitres y todos de guanteblanco.

son látigos que prestidigitan voluntades.

son versos a tu cerebro ahora
son látigos que te envuelven, desde el principio
antes de empezar a pensar, la centrifuga retiembla
desde añares en su mecanismo renovador-
0

Quizá un propicio lugar para los que no pueden más

Y se van.
¿todo el mundo en la ciudad es un suicida?
---------------------------------------------------------------------------------------------
de lo que no se salva nadie es de lo ambiental,
aunque muchos digiten y digiten y digiten
estamos todos dentro de la misma Jaula.

aunque aquellos verdaderos hacedores

son dueños a su vez, de sus propias Jaulas.

de lo que no se va a salvar nadie

es cuando se termine el agua.

soy un improvisado con fé y tenacidad

-que tuvo mucho más de lo que mereció-
-que perdió y para nada a cuenta gotas-
Y acaricia ahora el espanto ya sin, negación de
negaciones| horas y horas y horas y horas.

es por añadidura y habladurías y sonrisas:

1encuentro visto intento,

Show me no mercy, dear, gorgeous destiny.

----------------------------------------------------------------

No queda nada más que perder.

1

como el metal, oxidándose a su ritmo,

y a la intemperie más.
¿cuál es lo análogo,
en el alma, en el habla?
aquellos perdedores hermosos,
como yo, y vos?
intentamos en demasía
y recibimos escupidas
o peor aún: nulidad/

esa juventud divino tesoro Rubén

anda diluyéndose como la persistencia del tiempo
y entre dos aguas: agua entre manos, y sangre.

es nadar en contra del tiempo, desintegrándose

en todo este danzar cósmico
en el que esta piedra, es solo una más
estás vos, en algún lugar.

y si la mañana es un descalabro gris

mi cuerpo lo soporta más todavía
---------------------------------------------
y si mi intento es una ida huida de-
----------------------------------------------
carga-cuelgue-corte/ pedazos.
2

la mirada siempre hacia adelante

como si hubiese
y el corazón víscera motor,
es fuego enlistado.
no hay nada que esperar.
No importa.

otro día comienza en este agosto muerto

y me baño en este cielo infierno, otra vez
espero si, que me quemes
aunque sea, algún día exánime
como éste y los siguientes
y a la velocidad del dolor,
es demasiada en su cotidianeidad,

y asesíname es poco, te diría, y

un vuelco retorcido a tu cabeza
y un anudamiento esencial a la mía

Todo un magnífico show perverso.

Todos cómplices a sabiendas o no.

No puedo dejar. Para nada.

3

Andar tiritando, con calambres álmicos

con promesas hechas tan pronto como rotas.

Andar como una rata, insaciable, buscando

en ojos muertos y desorbitados algo vital, donde creer.

el camino está, después del ostracismo,

después del desprecio, después de la indiferencia
después de todas esos golpes y nulidades

y el tango capaz de nombrarme

en qué frecuencia estás
4

qué me detiene en el pasado

si los errores y fracasos son cuesta arriba,
y al reflejo en los ojos secos, y a la garganta
y a la totalidad del cuerpo: -------- -------------

vibraciones y temblores, involuntarios:

las danzas de la muerte nos aceptan con gusto,
al cante jondo que sangro, a mi cerebral desencuentro
a ésta criatura mamífero con ansias de silencio.

en llamas, sin quemarme, puedo ver, todavía mejor

en la oscuridad soy parte,
tranco mis ansias pisando fuerte.
5 Poeta Marqués

no es que quiera deschabarte

por cantar una milonga
Che, Bartolo, Bacán, Homófono Rancio Macrista

y toda tu mersa de divinas y sofisticadas e intelectuales

de que te vas a disfrazar boca negra prontuariada

de miles libros y de miles de ediciones y de cientos de premios

che,
- Bartolo,
con aplausos desmedidos
y toda la gloria en tus manos
y todo tu póstumo esplendor:
a cuestas y a gracias y a todo de vos:

hasta estatuas harán

que cagaran las palomas,
y los años y el tiempo
harán que se pongan verdes,

y los turistas visitaran tu casa

y recorrerán tus barrios

che, Bartolo,
no es que quiera deschabarte
con una milonga, ni un tango, ni un tajo, ni nada:
- Yo no amaino ni ante el mejor.
No hay posibilidades.

Pero que sílabas y qué erudición y qué estilo hermano

6

los caminos son derechos

o retorcidos o ambos o
de la forma que puedas o
encuentres o haya

‘A pill to make you numb

a pill to make you dumb
a pill to make you anybody else
but all the drugs in this world
won’t save her from herself

‘al miedo que crece

junto a las manos ensangrentadas
el cuerpo tendido,
níveo.

‘’
El que escribe está roto.
No hay otra forma.
Todo lo demás es basura-

‘’’
y un solitario de penumbras y signos
vampiro a veces
de sangre| poemas del silencio.
y si los demás son los demás
y si cualquiera es cualquiera,
que más que toda ésta obra
pensada, hasta el final, hasta
cada punto,
cada silencio.
y
No puedo decirme. |Cómo explicar que no fue un barco.
7 personal hell

detrás, una ventana, de costado, música

adentro: casi nada, humo, café, soledad.
y las ni siquiera lágrimas. No hay silencio.
hay libros en muebles, testimonios de
la obsesión, de la ignorancia, de la compulsión,
hay hojas impresas por todos lados y
títulos no leídos por nadie apilados.

Hay desorden en todos los ámbitos-

Al cuerpo un vil desprecio
que hace temblar mis manos.

‘Adentro:decía:dicen:saben:ellos:todos:opinologia:
aquellos que no pueden entender: hermético

otra vida es ser otro. hasta que termine.

Decir eso, es más, que cualquier sentencia.
8 guitarra

cansada, de acordes inconexos| de disonancias claras

esta caja pide los silencios necesarios, pide esperar.
descansa. mi asmigmática y miope vista la ve, de cerca.

Y lo que pide es punzar cualquier moralidad instaurada

redoblar las posiciones más extremas y ortodoxas
esa moral, esa idiota, esa lógica, esa razón, todo un lastre

y lo que tendría que ser: un arma contra el fascismo y

contra toda la minoría democrática y su rebaño,
contra la misoginia y los asesinatos y violaciones y

Lo dado: patriarcado histórico demócrata capitalista:

instaurado en ambos sexos | tanto tanto tanto
Deber ser. Construcciones sociales-culturales naturalizadas,
Y lo dado: ----------------------------------------------------------------
Nada puede ser bueno de todo esto. Sólo que

El siglo XXI es y será el siglo de la Mujer.

9
We are Fated, Faithful, Fatal ¿?

Solo y tan drogado como un – |opiáceos devaneos

--------------------------------------------------------------------
toda pasividad se vuelve tan patética en tus manos.
en tu cráneo, está la verdadera máquina del engaño.

Abrimelo despacio para que puedan- usarse estas palabras

No hay odio ni en mí ni detrás de mí, ni de dónde sacarlo.

Lo siento si no soy lo que esperabas. Suele pasar,
Al suelo y fusta y no sos víctima de nada.
Si fue tu boca quien lo ruega y tu cuerpo en entrega:
-------------------------------------------------------------------
una vista al espejo: hay un mundo afuera
y vos vas
pudriéndote de a poco|-
en lugares extraños,
con mujeres extrañas

un paso más, más que un manojo de hojas es,

un poco de vida, de tenacidad y disciplina,
10

Y un mate, amargo, redundancia

Y los versos de Vallejo que no se olvidan.
Y las cadencias del mundo cotidiano
Y el cuerpo famélico, |los ojos demasiado
Y el encadenamiento semántico para:

-dirigir tus ojos sobre tus ojos

Tus muertos sobre tus muertos.

‘son siete cadáveres que rondan| son cuatro cadáveres que van.
Van sin nombre sin número van sin nada
‘Son cuatro casas
sin ventanas

‘’

¿cuánto de la Propiedad es un robo?

‘’’
Es una loca sin mañana,
Serán ventanas enrejadas o
Será solitaria y moribunda queja
Pictórica, al fin. En una habitación vacía.
11

La poesía
dice más de lo que dice.
La forma en que ella lo hacía era excepcional.
Diría: se llega a momentos poéticos, dentro del poema.
Diría: ella en sí:
Todo dice más de lo que dice entonces,
Y es parte de mí que no puede disociar aquello que concibo
como indivisible
y es parte del asunto el intento: elucubrar con lo necesario y procurar
llegar al punto tal, del estallido semántico
y de salir, de las páginas instantes
12

a guadañazo limpio |se hunde| así

sin megustocrácias y ataduras virtuales

idiotizantes a cráneos plausibles de idiotizar, bien sabemos;
-
DICEN QUE, SI TE SOBAN EL LOMO, demasiado
TE QUIEREN MONTAR.

-
Premios : entidades, concursantes y jurados: personería idónea
Todos mis libros son un solo libro. No hay linealidad, ni cronológica-
(Lithium -and the influence in thyroid function)
‘escribir para que te entiendan. ‘’ escribir para que te entiendan
-
A guadañazo limpio| me hundo a mí mismo.
con las palabras puestas,
sin nada,
así,
mi muerte, es eso
sin nada,
con las palabras puestas,
necesarias.
-
13 a nadie le importa nada de lo que escribís o escribiste.

Volverse narrativo implica un desgaste,

Para mí que soy, un novato en todo y de
Contar sílabas e instar la rima:
-.es fácil.demasiado darse cuenta

‘una imagen: dos ojos atravesándote| de una imagen al cuerpo

‘ son esos
dos puntos negros que dilatan el tiempo, como flores negras, muriendo
‘’son esas
Dos piernas encadenadas a una tela y a un árbol viejísimo.
‘’’
¿nunca es tarde?
Siempre es demasiado tarde.

‘Qué tiempo vomitado de risa

sobre las calles iguales
en una bicicleta negra, con el pelo
creciéndome y el viento mostrándomelo
vento que vida y qué siniestro todo. ésto
un lugar es una sonrisa. De alguien. En algún lugar.
una imagen son memorables recuerdos de felicidad.
ajenos
un lugar es escuchar una sola cosa de María y pensarte, bien.

‘A nadie le importa lo que escribís o escribiste.

Ya paso demasiado tiempo.
Las obras fueron muchas
y no hubo más que silencio.
Lo mejor sería pintar.
O hacerle músicas
a esos versos
leídos por alguien.
14
Oí como suenan melodiosos bandoneones
Che OÍ como Troilo truena y deshilacha cerebros a pedazos
Oí como suenan escritas,pinturas, para vos
-----------------------------------------------------------------------------
Un tango bailado por un maestro y
Una maestra del baile
Los dos, like en pulp fiction bailando, vos
Hasta el cuello, en algún lugar, nada sofisticado sabés
Los lugares esperan, dicen. Yo, hago lo que puedo.
Los brazos están sanos y saben cómo el opio, esperar…esperar TÉ

A vos, guitarra muerta,

No hay conexiones ni nada que suscite
A vos, guitarra muerta que dolés
Como un fracaso de frente, firme,
y dale, metejón y astucia verbal deplorable
y etc etc.

A vos, guitarra muerta,

Desgraciarme en tus cuerdas
quiero dejar lo último
Inescuchable, más que por mí,
durante algunos minutos-
Y tienen tu nombre y nada más que eso.

‘conociste a una parte de mi| siendo ambos multitudes.

En mi sangre, en la que queda, en la tinta que queda,
Un quizás, podrías, entender|y
‘’
a vos, guitarra muerta
de desencuentros
y engaños tan ingenuos
y mentiras para decorar
que Liszt te hace sentir idiota,
15
Coma White
Coma Black
Coma Purple
Coma etc.

Un enlace lumínico pero invisible.

Todo no se puede my dear,
Una forma de conexión
donde todo baja, fácilmente,
una forma de perderlo todo sigilosamente.
Hasta los dientes.

‘ los filos necesarios para los cerebros necesarios.

La cuestión es que filo usar y que cerebros elegir.

‘anda con toda esa generación de más de (567890 ahora

Andá y los filos no fueron suficientes, verás:
y cambalache xx-xxi
y el futuro
sin futuro sin nononoFuture

a las nueve de la noche

en una calle de la Pampa Húmeda, dicen
no te delires dicen,
-
busca alguna solución, dicen
-------------------------------------
16

y faltan tantos detalles

y tantas formas de olvidarlos,

a veces vas perdiendo el compás,

los ojos saben bien, pero la cabeza es eficaz.
y tampoco es la única.

y si la realidad en verdad no existe y

en verdad, la realidad menos, o tampoco
viejo ciego hijo de puta que no te puedo arrancar.

qué se hace entonces,

paganas creencias vanas de idiotas sobreinformados.
Qué se hace entonces,
Más que hincarse a rezar.
‘ una mujer. Instalada en el costado izquierdo NO.
una mujer. Como la pintaría Dalí. Como la pintaría Picasso. NO
‘’ asesiname Stone. Y bueno. Qué más. esos acordes. la letra.
Podría ser otra, todo tendría que ser otra cosa.
y yo con la idiotez de andar hilando versos para nadie.
es solo rock and roll. ¿Es mucho para vos? No. Nadie lo cree. Yo menos.
There’s a place. En la canción y en este mundo. En todo esto,éste,hell

Hay un rincón para los que no alcanzan a comunicar.

Hay un rincón para los que la imposibilidad es y es inexpugnable
Hay un rincón donde los muertos se estremecen conmigo.
17

Las verdaderas resurrecciones

son las muertes a medias,
----------------------------------------------
Es y son los lugares a punto de caer-
-----------------------------------------------
Al borde, el dilema, el problema no está acá.

‘Y ni pensar para qué vivir, si no vale la pena

música es lo que das. Letras son lo que das.
pero esta sombra pesa
y acá,| |no estas.

‘’’Todo el mundo que conoci se vuelve borroso

Todo lo que vi se torna fuera de control y se vacía
Y queda un esqueleto y poca carne
De un mamífero que fuma,
Y escribe, de a kilos,
Intentos de knock out
de manera diaria y drástica.

‘
Por más que corras o no, la muerte espera.
Ni si quiera hay alguien que viva en mi cabeza.
No hay ningún lugar para escapar
si en tu piel
está el despojo.
18

este cuerpo fue hecho

para no durar,
o durar lo suficiente.
nadie se va antes o después.
Tengo los callos, pero no pulso acordes.
fuimos hechos para esta esto de
antagónicos sentires
toda
experiencia terrenal.

el universo en vibras hasta el éxtasis,

no más intensidad
uno más bajo el sol y bajo las palabras,
no más contundencia

las preguntas son demasiadas

para tan corto tiempo vital.
----------------------------------------------
La complejidad, agota, es trabajosa.
-----------------------------------------------
La banalidad implica
un deshacerse
del cerebro,

disponerlo a su vez, emplatado:

a toda la basura audiovisual

que sabemos qué-

-
------------------------------------------------------------------------------------------------------
19

estoy corriendo fuera del tiempo

y vos estás en éste lugar,
es una forma de encuentro
andar, usando, insinuando, acordes, inconexos.

una buena introducción,

un bello perfume necesario,
un destello del pasado de alguien,
un desencaje habitual,

‘Hania Rani y unas escenas

de ternura plena, esencias
de pianos sobre pianos sobre pianos y
como sentir la despresencia sin dolor es
algo que no alcanzo a conocer, todavía
y
‘’disonancia al sentir, ver
que todo al fin, y de nuevo, tira para abajo,
elegías, algún verso de un tango, una letra
que raje, a tiempo y a destiempo,
que raspe duro a sangrar a zurdos a derechos,

‘’ a sangre y sal: trabajado: a sed y sudor.

Los signos son fuego y es tan fácil quemarse.
20

completamente, la velocidad del dolor

copiosamente, podríamos leer a los muertos
podríamos evocarlos

‘eat me drink me give me

Vallejo está entre nosotros.

hay objeciones, tantas

y sugestiones, demasiadas,
poses, innecesarias, ‘risas a picotazos césar

irrumpido improducido retiembla ‘tornillos

césar sin aguaceros ni recuerdos ni viajes

‘’al puro encierre. Al puro sabersé doble|desgaire y

Zumba sin caña, zumba Fauré cincelando
cinturas
incandescentes
esculturas etéreas
con nombres y fisuras y derroteros
|
21

por qué vas dónde todos, todos, descarrilaron

una sola cosa, María y de|estar de más, demasiado.
tantas veces; las alarmas y los relojes, suenan, alto.

Si era más que amor o menos que amor si era

Todo en pretérito y nadie va a leer este verso:
Quisiera, alguna vez, hablarte sin hacerlo, en la cara

Y amoldado ando, en disputa autógafa y siniestra

MÁS PARA NOSOTROS|. Sin músicas de cuerdas,
Es, hablado y leído, en vozmental solamente.
22

Y ser aquel en quien tu confianza y amor.

Y ser aquel, que destroza el tiempo con vos.

A pie, voy y van mis deseos

por estas calles que niego de manera rotunda.
No hay un papel que diga que soy algo.
Tampoco hay un lugar donde
desempeñe alguna labor paga.
Escribo libros invendibles.
Si la jaula no es tan solo ésta pared, cuántas otras,
Aquellas calladas, que no se dejan decir, atenazan,
Cuanto de lo no dicho se pudre en el cuerpo.

de sombra y árboles y varias lágrimas blancas

secadas por el viento fresco de frente,
a nadie, de nadie, para nadie y para nada.
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un bramido exhausto lame las paredes con lentitud

mientras acomodo mis huesos, la noche es otra caída
que acompaña a mi cerebro: Time and time again,

‘una línea de sangre desde el oído hasta el cuello

un instante tenaz de arribo al nocturno hastío
con los ojos abiertos en la oscuridad.
23

existen personas perdidas partidas qué-

sobreviviendo van- y que más -por toda la mierda
que llena las ciudades del mundo
y que más, andá
poeta de dónde, de qué |a costa de qué, a partir de qué|
si sos un habitáculo vacío chorreando sangre del silencio
poeta quién| dice que sos poeta qué- ¿la obra? ¿La prensa?
los intelectuales? Los lectores? ¿Las personas en general?
Yo lo digo, sustentándolo. Está en mi rostro, implícito.
Tarde o temprano.

extendida la mirada, planicie y montes y llanura

dentro de mi mano llevo siempre, una piedra lapislázuli
y la luna y el sol y el girar.
Yéndonos, doblemente

‘
¿nadie está loco, pero nadie es normal? -
con las manos en llamas con el cerebro a pesar,
entre todo este entretejido lamentable y vulgar.
Solo el amor puede sostener.

|No soy la clase de hombre que pensás.

24 Dreamer

desde que no estás| si nunca nada | ni ficciones,

solo un soñador que: encima te abstrae a signos
desdeña la imposibilidad y el no saber ajeno
y despliega tu imagen como óleo sobre lienzo:

una cintura para, detenerse, en cuántos versos, ¿?

un alma, de las buenas, de esas que en todos lados faltan,
una voz para,
|
los silencios son en blanco acá.
‘Y yo que amo ,
y ella no se entera,
y la felicidad ajena es
contagiosa,
aunque yo,
ni polvo
sea.
25
y el mundo parece repartir desgracias y felicidades
y yo las veo pasar sin ser capaz| de la distinción,
intento imágenes al caminar al bicicletear, casi sin ver
los años pasaron y no quedó nada justificable. Nada.

andar de lobo estepario en el noroeste pampeano acá

es como hundirse, lentamente, en arenas movedizas.
un amanecer: qué verla quisiera| otro escalón| que esta vez
mi miseria no me consuma| ni me controle. A ojos abiertos, claros.

A pesar de lo que fui, todavía no puedo ver claramente

Ni discernir |no quiero ser mi enemigo - esta vez
Ni disociar la existencia sin su revés escrito.

A los escalones del Cementerio Municipal

-no hay silencio nunca, no existe tal cosa-
entre mis manos se escapa lo que no puedo decir
y el cielo es alguno, uno igual que siempre, sin estrellas
y las casas de los muertos esperan, siempre, alguno más

la tristeza es un libro amado y no compartido…

es un libro, vacío de otredad,
y yo con ansías de escuchar
una voz de mujer leyendo.

César siempre, acá esos rotundos bemoles son insomnios,

misterios irresolubles, sienes afiladas y efervescentes
Idas sin vueltas, caminos a desandar, giros

La calle parece haber llorado un tango,

El frio es lo que suscita lágrimas, amigo, no el dolor.
No te confundas en una imposibilidad, no la persigas.
a pesar, sin embargo, no obstante, qué
si todo son sombras inabarcables,
si todo es un hueco.
26

Los árboles estoicamente soportan el desastre.

Yo no soy como los árboles. Mi desastre conmigo
es una especie de torniquete constante y nunca
dejando de sangrar, nunca un quieto dolor, al menos.

Véalo mentalmentevoz escrita,

El tiempo es ahora o no es,

Óleo sobre lienzo: mujeres y geométricos tajos en los rostros

mujeres y danzas en conjunto diluyéndose

‘no vas a poder amoldarte ahora,

hubo quienes uno no debió conocer jamás.

Al sin embargo un atenazar de fuerza impulso vital

es cuestión, de volver a empezar, otra vez.
-
Son yermas las palabras indigestas de melancolía.
27 V

Ella es bailarina
Y tiene todo lo que tiene que tener.
Y es tan bonita que destaca
en cualquier lugar.
Y una sonrisa anacrónica la perseguirá toda su vida
-detener un instante de tiempo y-
Música era y es lo que daba y dá, así cómo
Ves el cielo, así como un verdadero bienestar.
con arpegios y acordes que te nombran.
todavía

Andar de tan cerca tan lejos

- un abismo insoslayable
28

es un ancho viaje la noche, sin caer en el agotamiento

son cigarros como misiles y un bandoneón
que hace trastabillar la forma de escribir:
aquel deseo, aquellas proclamas, vindicaciones.

No hay nada que desee menos que el reconocimiento.

No hay nada más, no queda más; el tiempo es una zorra.
Se escribe, pero se sangra a sus maneras, todo lo hecho,
Hecho está, no puedo volver|me| a mi peor versión
Todavía hay cuerpo. Y dejarlo sangrar.
Todavía.

Y signos de interrogación tan grandes y visibles

-los veo desde mis pies hasta el cuello,
Se gestan en mí- desde lo más hondo, incontrolables
La senda es la misma. La ruta es la misma.
29

a diario los fantasmas del imperio, no cesan.

son noticias en los medios adecuados, los ejércitos
se mueven por el mundo, a diario,
la economía de las entrañas del monstruo es la expansión| 16/8Kabul
fáctica de sus límites, mientras venden en universidades
de ajenos países a sus modelos|intelectuales| solo para colonizar
aquellos donde no tienen
el pie sobre la cabeza todavía.

con las manos manchadas de sangre de esclavitud de miseria

levantan sus banderas a rayas y a estrellas
y los miserables de éstos lindes
le rinden tributo como a un Santo
homenajean su patria más que a éste suelo
30

son relámpagos de sonidos los pájaros que no veo,

se escuchan irse hacia otro lugar, en bandada,
yo procuro no nombrarte, la mañana es tan larga que
todo puede suceder distinto, todo puede- irse-en un instante,

a pesar de mi optimismo sin razones empieza por

abarcar entre las sienes un desgarro desgaste, contundente
del plagueo a instancias pictóricas, arquitectónicas, escultóricas
de noches sin ojos. del minucioso mirar a los trazos y colores,
y formas y piedras y maestría de los siglos hablándonos, influencias.

‘y si es todo lo que puedo darte

no hay posesiones, ni siquiera de las palabras anteriores
y si es ese alguien.
Que lee. Entre puntos y líneas.
no hay nada más que una frondosa indiferencia.

El tiempo termina por deshacerlo todo.

Y a su vez, es lo más preciado.
Compartirlo es - .

-qué son éste maratón diarionocturno de soledad escrituraria

-qué son éste lugar dónde todo empieza a desmoronarse

‘lo real es que no quisiera que estuvieses acá

lo real es que ni siquiera yo quisiera hacerlo.

Así, como un terminar de un tango

Así, de rapto sagaz y término frontal

del pozo de la desidia crecen buscando luz

aquellos que van perdiendo, cuesta arriba.
31

Soñando con serpientes que anidan y se reproducen

a ritmo ágil, las escamas brillan en sus lomos.
son una especie de huésped, irremplazable,

en vigilia los lomos de las tarariras parecen por instantes

parecidos a esas viles serpenteadoras.

el salado sur es un brazo contaminado sin césar,

y las mentes son contaminadas sin cesar.
Y los cuerpos.

Habrá futuros dónde la naturaleza, ésta,

estará en un museo.

Si todo cambia tan drásticamente

si todo sigue su curso sin cese
Desarmáme este descalabro
que hasta los huesos va
con un momento, unos instantes de tiempo,
lléname de una lluvia púrpura
que tenga algún sentido
para abrir los ojos mañana
con animosidad de seguir

y en la misma senda del perdedor o en la ruta perdedora

Bienvenido, yo creí lo que me dijeron, abdiqué mi vicio y
esto es peor aún. qué tanto de saberse solo, hace años,
sentir la mano pesada y ágil del tiempo arrastrándote.
sentir el pulsar incesante. En las manos, dedos, moviéndose.
Bienvenido, somos más de los que creen y no morimos jóvenes.
nos da asco lo habitual y vomitamos sobre sus zapatos todo un
fárrago de textos contra tu moral contra tu política contra tu
forma de ver las cosas, tan simple, como un sistemático método
de siembra que necesita veneno para su producción, rodeando pueblos
32

de esternones abrir y de boca cruzar, calavera

muchos son anzuelos a propósito de cada boca
incomodidades en sillones dispuestos a la poesía.
muchos son los títulos a propósito de cada cerebro

todo el mundo es alguien más de lo que muestra

todas las actuaciones devenidas por ser, existir
vayamos todavía más al fondo, más profundo, más

y sin vergüenza y siendo aquello |lo más natural, lo cercanopensante:

está hecho para que lo veas de ésta manera, al espejo.
-
y que la miseria siga porque siempre existió y todos seguimos,
y al seguir como se pueda, sálvese quién, pisando cabezas, meritócratas,
y al estar en servicio de obligatoriedad de ésta Democracia servil,
pisando cabezas, votándola, encantados

de esternones abrir, de a tajos la boca y los ojos, calavera

no sos más que las cenizas erigidas| como este miserable que escribe
podés en tus frecuencias modular, al tiempo llegado: todos
al mismo encuentro.

y tu moral tan podrida, de culpa

de visiones y ficciones
instaladas e improgramables pareciera:
marcos teóricos|+ pragmáticos: horrorosos

lo que hace, ésta sociedad de con sumo, gusto

sobre los poros y las pieles que la habitan
33
‘Una vez, te ofrecí mi amor
Esta vez, solo quiero una sola cosa.
----------------------------------------------
No me hablan los vientos acá, pero se sienten
Cerca de las vías y en las mismas,
piso mi autodestierro programado,
No pude negar no poder tantas veces,
Espero la ocasión más adecuada, como si hubiese
------------------------------------------------

‘ésta vez. Amor, puedo acentuarlo,

Pero ésta vez. Sólo quiero, una cosa.
que más si todo lo destruye el tiempo.

‘’un vicio, más, nomás, y no ser esos qué| algunos como ley
necesitan alguien para deshacer; para dar amor,
para más, vitalmente, cárnicamente, espiritualmente.

‘’’andar pidiendo imposibles|escribiéndolos

Imprimiéndolos|encuadernárlos| y en el total de
Yira yira
sin suerte y de parado, sin fé
indiferencia.

‘’’’Arrabal amargo, clavadas sí, | y bien despiertos.

hay ojos para los que no existe el final.
hay ojos, que no tienen final.
34
sin conexión, que atrasa o aligera, según
las circunstancias, ya sin interés por el desboque,
aprender a perder, sólo significa, dar un paso más.

y darlos, a decir verdad. de manera calculada y fría

aunque detrás vociferen las voces que conozco
aunque detrás repítanme versos malaprendidos.

volver al tiempo, y seguir concretando, al silencio explícito.

ese mismo de la infrecuencia social o no, pero en soledad,
la misma a la que estoy acostumbrado hace años.

‘y al envenenamiento entrenado ya, por aquellos que

Dueños fiduciantes fiduciarios etc etc etc. Hacen con la tierra.

‘‘ y las vidas de las personas son números en todas las instancias.

las voluntades que manejan voluntades tanto así:
entretejido
Inabarcable, rizomático, se hace cada vez menos visible |y proba-
qué decir si ¿la minoría? así lo acepta, no tengo nada para dar.
Adecuadas porque es lo:
y vienen con las bocas llenas de herencia, pestilentes ya.
Asco argumentativo/ reforma 94/ 2021/ presidencialistas
Personalistas verticalistas/ casta política que degollaría con gusto

‘’’
arde un buen diablo a la espalda escribiente,
marca los versos con violencia y ternura, después de depurarlos.
Sonríe:
-soy la plaga pagana, ambos; pulsamos mentes, en todos.
35

Y a la derrota eficaz- |tiempo mediante o no

Me maduran flores del destierro que son
unas sutiles muestras de lo artesanal.

envuelven en sus pétalos los signos procaces

hace hablar su color las palabras esenciales
son púrpuras y verdes, saben bien de dónde provienen.

Pero éste no es el lugar adecuado para plasmarlas.

Ni siquiera sé si la escritura, alcanza.