hardcore soft porn

B.C
Soñé que el fuego nevaba
Soñé que la nieve ardía

Soñé que tú me querías

Soñé, soñé Colombia
M.C
Parte 1: 5X5
Parte 2: Es hora de levantarse, Querido
Parte 1 5X5
1
Pretty, PARA NADA show me how to live.
|por los momentos que sean.
Tengo un sueño, acá
No sería vanidad creer que es para vos,
o que sos, vos,
una película por la mitad,
música de huellas ciñendo cada rincón, futuro-
de todo lo que es,
la repetición, sin espejos sin el gusto imperio de ninguna memoria,
de manera irreductible,
avatares cotidianos posmodernos? -
ese trip sin tiempo,
de palabras y cosas y cuerpos
donde nada o todo puede comprarse, venderse por
moldes performados y vigilados, con dos ojos,
|bípedos.
-poetry cinema, verité cinema, salir así de la melancolía,
Todo mi error: insistir en mejorar fracasos,
desempeñar el papel de idiota protagónico
de un despliegue de visiones
cerca de ningún abismo.
siendo devorado, casi con gusto,
tragada agonía, prolongada prologada, sólo por equívocos
o instantes de amor musicales, oníricos, todos.
nobody loves you when…
dónde estuviste hasta éste ese|ningún ahora,momento?
no es la tinta y no son estas palabras
son eso que es sin rostro,
eso que surca los siglos,
desechar
eso:
de sentido
de la totalidad,
de la posesión,
de toda la parafernalia ficticia del yo y del otro|
2

A l diseño intento de
experiencias incómodas, inútiles, tardías siempre.
qué tanto magnetismo
qué cuando cuánto, tus manos. Las manos.
lo que sea, vos sabés nunca lo mismo,
artificios de quien no entiende,
|suprarracional, hiperhistórico, inaceptable
y que trama esa
de habitar lo más profundo de la miseria,
con deseos todavía,
con una mueca deforme de tanto
CIRCO
y espanto.
3

si ya no hay nada que escribir| entonces el arranque

del incendio al final, de violines y cellos, martillando otra vez,
la misma noche.
esa que no tiene ninguna
de todas tus voces. nunca.
sujetos Shiele latiendo, tapándose la cara, sin lágrimas.
la desesperación, la espera, los desfajases,
al yo que siempre siempre es otro, hastiado de reflejos
Inhallable o a la deriva o |otro es, poco

al simulacro, de los mejores rostros, al desprecio y al agite,

Ojos.

Ojos demasiado Ojos.

4

No hay ninguna respuesta,

las preguntas, no son necesarias.

Trago tinte trote amargo, veneno, almafuerte, sucesos,

retorcida distorsionada visión,
con una mímica ácida y negra y caña ,ni eso

extremos risibles,
en la jaula dentro de otra jaula dentro de otra jaula,
encantadores, dulces, esos, ya difuminados.
que salpica
tu seriedad tu sonrisa tus gestos

Pulsar yo, es
volarse los sesos, sonriendo.
Mujer.
5

en las cadenas vomitivas repetitivas,

las ilusiones necesarias.
Todo el mundo loco
y yo sin poderte ver.

If I pinturas fuertes, decisivas, insidiosas.

-Bacon,

Solo algunas veces me fue posible conjugar colores en lienzos,

y no estaban presente ninguno de los dos,
el tiempo era fuerte,
like love | love is strong| love is real
Dónde estés…cómo estás?
1’

Hay más en el cuadro, de lo que puedes ver.

si todo confluye en, terminar, de una vez.

Días contados, prisiones que no son precisamente por serlo,

Pastillas de cinismo ácido y, de obtusa tristeza,
evidencias del idiota.

Zamba, por vos, de la ausencia,

de mí,para, tus piernas
Zumba, introducido, cerca de lagrimear
sin ninguna palabra.

Lo salpicas
todo con tu encanto.
2’

Músicas Chagall en las venas en las de los ojos,

y al aplauso, siempre en marcha, siempre adelante,
de la estupidez, motivada, convencida.

al cenit: ¿no se más qué hacer, de qué te reís?

Novela forzosa jocosa hasta el | los analistas no podrán entender
amor, ternura, qué más-

-el tiempo vuelve a pasar?

Ni primaveras
ni siquiera, anhedonia.
3’

Tarda tanto el reconocimiento de sí que nunca es tal,

calendarios y horarios y espejos.
pretender, a pesar o a merced.

aseverar sagazmente qué

podría ser, todo menos horroroso

hermoso, tu nombre,

tu piel ahora que es piel

4’

Lo que doy, soy , monalisa, ya morí, Paranoico.

Poison, in my head,
poca
vida.
viaje arrimarse, |llámame pronto,
acertijos bajo el agua.

Alguna idea entre labios entre

mentes, de a dos,
Música del Alma- de Dos, de cuántas sean,

y
Puede ser,
que la vida no termine nunca más.
5’

colgando una les Paul fucsia, magenta, rosa, tuya. María,

en tránsito, UN AMOR REAL ES COMO DORMIR Y ESTAR DESPIERTO
ES COMO VIVIR EN AEROPUERTOS,

lágrimas que son, de risas claras,

fruto de los encuentros, | y no pienso bajar, déjala que suba,
sos música en éste réquiem, está estás,

tan lejos del dolor, en pausas. Vos, o con vos

serías mejor que el disfrutable silencio
imagino,
derramando esplendores y encantos.
One thing and you know it's true,
I don't ask much

I just want you

1’’

quisiera decir estar entrando en tu ciudad. Mujer,

Imaginerías, vientos al desierto corazón, enigmáticas| con la palabra música
agua con la palabra silencio sexo carne,

estallando desde tu océano que desconozco

mientras miro esos ojos pantalla, estas que podrían durar,
lo que dure el cuerpo, palabras sin,

es la imposibilidad y es | para nada.

-
demasiado bueno
para, ser,
2’’

sólo una vez

matáme, a la mañana, es decir después,
no es demasiado que la tinta siga y diga ah, te ví entre las luces, para nada,
Jean Cocteau me dicta evitando su lengua, los ojos tuyos son - , más,

matáme, a la mañana, vestida o sin ropas,

hay colores que solo son posibles en realidades mentales, únicamente.

hay quienes destilan una paleta que hacen que la
desaparición física de este plano,
parezca una pavada, una entelequia

vos, like filosofía,

una sacudida de conciencia,
más que atractiva.
3’’

ya sufriste, no pasaste, cosas, peores qué |éstas, |esas y las que vendrán
abriendo las manos, lejos de la mentira: son éstos
un cúmulo de días, de sueños Vallejo con demasiadas perdidas,
y la imaginación es, traición, ansiedad, ficciones,
un verdugo sanguinolento
y nunca nunca silente.

Esto que es, y no que quedara nunca igual,

es un intento a lo imposible,
|y el puente con vos, es el mismo,

el mundo se presenta siempre como ajeno, hostil, ciego, vil,

a ojos
y tangos, y mares Ravel,
4’’

pedazos, que,
es necesaria la transformación,
es necesaria la destrucción.
Algo, me queda.

Casa-Bestia, salvajada y sutilezas, tu templo, mis palabras del deseo,

cuando la vida, mucho menos… y encurda tránsitos para nada
lentos, parecieran parir | derrapes que no cesan y digitan así,
otro cuadro dentro de otro cuadro,

nunca, hay mañana: las entradas,

agotadas
por uno mismo

todo sería el escenario vivo,

y 1 conexión incapaz de ser plausible a la explicación.
y menos todo lo siguiente sólo imaginación. No hay misterio,
el amor es lo necesario para combatir, al menos,
los susurros interminables,
todos, todos mortuorios.
5’’

una especie de katábasis

a ciegas y sin pulmones

dibujada en las sonrisas,

debajo.

doble ausencia: toda mi pavada.

la seducción se ríe y te pasa por encima,

no llueve, escupen.

Solo en el trance de la desesperación,

solo cabeceando oscuridades reconocí,
esa luz inextinguible hasta hoy.
¿Cómo puede ser que te alboroten mis placeres?
1’’’

instantáneas, verificaciones de insistencia, de existencia.

-océanos de propaganda, moda, |ya no hay y ni si quiera importa,
-espejado laberinto; absorto de
linealidad,es, metonimias, ilusiones,

níveos naipes en distribución sobre todo el carne-teatro,

promesas mirando los tirantes, temblando, a gotas,
sin nadie que se le parezca a Zoca, sin bidets, sin lágrimas,
la música me produce llantos, varios.

decir, esa estrella, era, mi lujo,

decir, desde el aire, no se vé,
estrella, total a mí me da igual
2’’’

no somos gente fina, tampoco lo peor,

que sería no serlo y aspirar lo
pincel -es chagall, en paletas, lejos del cansancio lejos del desinterés,
vodka doble sin fisura ni dolor,
Own, personal, better than Jesus does
nadie corta fuga,
tus gestos faciales:
un? árbol de leva, para iniciar.

contemplo en soledad, siempre real,

placeres mentales de piromanía,
estúpido.
placeres mentales de
escalas fotográficas, impresionistas, astigmáticas
mi amor me corta la cara
sólo soy un hombre? Más.
3’’’

todo, personal.
Vanidad, autor referencialidad, pensamientos, rotos.
de tanto vértigo de tanta idiotez pavada programada y con ¿?
todos mis nombres, sarcásticas certezas, cortantes, ácido tormento, rito
y sacrificio
muerto, cansado de vivir en realidad, muerto,
todo disipándose, tan rápidamente,
|what I have becomed, my, nadie
Everyone I know goes away.
Y en ningún final, ni siquiera.

loas a la desgracia, qué dramático,

siempre dientes de muerte.

-que el mar nos consuma abrace a los dos, una vez, al menos
antes de que todo termine-

-nada termina.
4’’’

tangoquellloro
en un Azul de frío, spleen, lago en el cielo,
imposibilidad de reconocer que es solo un poquito nomás, si
ya no hay, si ya no importa,
por eso
percute la sangre savia todavía.
Hervor de Buenos Aires.
y viento con pájaros e insectos y perros, nocturnos,
en el lugar de mi ceniza,
revolcado de fracasos, el rostro, siempre otro,otro,otro,otro

transido de inapetencias,
roto el poema sin palabras al cuerpo,
doy la poca ternura que tengo
a la muerte, al sueño, a la música
en caída libre, sin importancias.

lo mejor que tengo para escribirte

todavía:

‘cuántas veces morir antes de morir, realmente.

lo mejor que tengo para escribirte

no lo tengo.
5’’’

acotado, insípido universo,

mis días no cuentan con nada de tu presencia.
sueños o recuerdos o aristas de lo real
o nada, nada sin ternura,
contener multitudes es saberse un grano de arena y a su vez,
en conexiones- con lo que no tiene palabra.

-barrio: desolación,
sigue y es, todo peor.

de un lado Liszt, a tajo y destajo,

luz de luna, femineidad tal, precauciones al silencio,
lo que yo imagino de tu nombre,
de otro lado, todo lo demás
todo lo que no tiene importancia,
You are so vain
1’’’’

reiterar, la beldad, y todo lo otro que,

revienta los cambios, verdaderamente.
es, una quimera mental. Tan solo eso.
Mujer. No niego la espectacularidad del cuerpo. Para nada, entiendo a tanto
espectáculo como una instancia

la paciencia de mirar las flores, las plantas, los cielos

sintiéndose parte, de alguna manera, sin sensiblerías:
estremecimientos y quietud, alguna especie de verdad revelada
-Desesperado por vos,
cuando se empiece a mover.
Si es alguien más, no me da igual

me acerque desde mis idiotas maneras:

no logré más que malentendidos y vergüenza, que más?
esto es ahora, ni siquiera hay tiempo,
esto se agota,
diariamente, yo digo.
we re not chabón, y sabés, todo lo que implica.
No soy ningún satisfecho de sí mismo,
no comprendo la mayoría de las cosas,
Dudo ante todo lo que otros consideran algo verosímil,
algo puramente real.
Esto quizá sea mi amabilidad:
la música, y estos versos inacabables,
2’’’’

People are strangers

When you are down.
When you are anybody.
Faces looks ugly cuando, estás
más que perdido, ido, roto

Nadie te ama cuando tenés los pies

atados al infierno.

Nadie ni yo mismo recuerdo

lo que me nombra, cuestión de herencia
Prefiero llamarme lumbre, ignición.
donde la carne las vísceras y lo demás, arda
con tanta fuerza para dejar, nada| solo cenizas.
¿Cómo no sentirme así? Solo cenizas de mí.
Nada de eso, o tanto, o cualquier cosa,
puede arreglarlo.

El jean le apreta la fresa, y ella es la Reina.

Reina sin las connotaciones horribles de la historia.

A la suerte, siempre dudosa,

Un manto de ternura, de dulzura
No soportar más, no dura, mucho tiempo
3’’’’

matinales esbozos, despiertos

artificios, intentos que aplazan
el cese, o lo amplifican,
o intentan comprender, me, algo.
Nada.
No sé qué escribirte. No sé cómo escribirte.
Nada.
el deseo no puede ser adjetivable.
No te conozco.
Nada.
La sensibilidad suena tiembla tan alto|a
en momentos qué-
y la respiración el silencio y
es lo único que queda, todavía de pie.
Nada.
4’’’’

La tarde que no quiero la matizan música rusa,

dos versos, inacabables, ilegibles,
intraducibles, seguro, de Max Jacob,

el desgaire nada silente y nada inmutable de tu silencio.

la, ninguna, sencillez, de una fotografía

que ahora solo es visible mentalmente,

las palabras, de ninguna sencillez, o de una sencillez brillante,

algunas risas y algunas voces.

Algunas veces, puedo, encontrarte.

Nunca de este lado.
Nunca de este lado de piel y huesos.
5’’’’

Decir: puro rayos de sus ojos. Escribir: de sus ojos, pura, sangre.
Decir: carne caliente nervios músculos Yegua sudor venas, ojos, ojos.

Siembro la noche, con mis palabras, en soledad.

Siembro la noche, sin palabras, en soledad.

Decir: los potros de lo imposible.

Pinturas: no hay más que pinturas en las siguientes hojas.
Creo que tomé un poco de más.
Son imaginarias escenas
con tu presencia.
Más allá de que nunca tuve la ocasión.

¿Cómo puede uno dedicarse a esto?

1’’’’'

con o sin paredes, la cuestión es compartir, un pedazo de eternidad:

distorsivo manantial sonoro, dispuesto, emplatado
con tintes de plateado sobre plateado:

cine, vía venas, cerebrales conexiones y esas qué

en desarmonías en diversas posiciones sirven
generan, a la velocidad del dolor| más, y más
configuraciones de lo pensable
de lo sentible
de lo que no se nos releva

palabras sobre palabras, habladas, leídas.

un lugar apacible.
2’’’’’

ONE
… ¿Hace falta decir ambos?
-circunstancia:

Agua, cuerpos,
cabezas al aire con el pelo mojado, despeinado
Agua, adentro,
miradas y manos, y sutiles rozamientos,
Agua, adentro, afuera,
una muestra de dientes y gestos y palabras.
Agua, tu risa, tu seriedad,
y lo demás, siempre demás
Agua, y lo demás que no es para mis palabras.
Agua, y lo demás que es de alguna forma, o la forma, de lo vedado
Agua, y silencio.
Agua, entre dos, entre dos aguas.
3’’’’’

-los hervideros de la noche saben,

que no termina, cuando termina.

Nada se torció,
y menos para algún lado, inequívoco,
¿existen tales?
Lección, elección o, hasta dónde.
Sin tecnicismos.

-la marea esa del corazón de la noche, escribe

Es otra vez utilizar la palabra

para lo que no las necesita,
ni las reconoce, ni nada.
4’’’’’

Tinta en manos, tiemblo, es ilegible, a veces

Desde hace cuánto que no quiero estar acá-

Atajos: presente:
notas a una guitarra, hermosa
que resuena con mis palabras, pocas,
también pocas, en inglés.

Otro desafino desafío más.

Hay progresos, con tintes pictóricos impresionistas,
Y sencilleces de la ignorancia que me habita
respecto a ese gran recuerdo de Eternidad,
y de las palabras buscando tonos de improviso.
5’’’’’

segmentos, líneas, curvaturas,

todo eso, invisible, o visible.
A mis ojos, a la posibilidad de escribir, los

-
a la pura percepción
o al puro vivo de entrelazamientos,
con los míos,
-
Precisamente vos, sabés todo lo que se juega
en la mente del hombre.
 Parte 2

Es hora de Levantarse, Querido.

1

llueve Satie, Drake,

a montones, adentro. afuera.
nunca nadie escuchó esa remera, |éstas escupidas, son varias, ya
esta, tampoco.
finos paladares para el descalabro,
necesarios.
afinar caos mentales,
demasiados, simplísimos,
casi desdentados,
agrios.

y te esnifan, la cabeza cada día, más;

ese mismo clip, te pone tieso,
vos, tu propio Dios,
no me quiere en tu eternidad,
vuelvo de un vuelco a
embriagadores, encantadores, sitios
que algunos
llaman cielo o infierno, locura, desidia, éxtasis
que algunos llaman naturaleza piedad paz ternura
que algunos no llaman no se atreven a articular nada
-
los días
son tangos imposibles de bailar
Los días:

Never met a wise man

If so it's a woman
2

una carta:
Siberia: vacía, tan grande, toda.
en ningún corazón, en ninguna mirada, en ningún reloj,
tan blanca tan fría,
toda, repetida, Toda Siberia…
habitaciones, paredes, puertas, ventanas, lugares
del tránsito perpetuo.
rostro, espejo sin serlo, film, reflejo, Brain.
Despedazado, Desperdiciado, Devastado,
los debates los convocan los amores muertos, los imaginados
en mi cama, en la habitación,
en tu mirada en tu corazón,
experiencia qué, solo anida 1en mi deseo, | cada vez más podrido
envuelta en armonías, pinturas, silencios, medias sonrisas,

hasta acá, mudo duro de tantos estrépitos constantes

hasta acá, esa desesperación de no saber no tener dónde IR
hasta acá, tiempo y espacio, los pilares de la incomprensión

ficciones de la carne
de la luz, del sonido
del espacio,
qué queda?
3

química etérea, magnetismo y carencia

de percepción;

incomprensión, el lenguaje no es suficiente,

la realidad del alma,
no tiene nada de verdad,

Al juego cruento y sádico,

al juego de la condición humana, sumatorias:
andar cegados por mentiras
por verdades cambiadas
por nada, nada.

verte: siempre en ensoñaciones, ingenuas,

bailar, a la luz de la luna, de tu propia luz, Piernas, Cintura y
cuerpos y ojos que son un enigma,
que quisiera en cercanía, de cualquier manera, exceptuando la idiotez
virtual que no es más que basura, repetida, basura, incalculable,
4

solo soy un testigo cotidiano, transido de errores

de amaneceres y de lunas,
eso es lo que me define.
el marco perfecto para la sucesión
de un melodrama, con balazos de tragedia
con el amor roto, desde donde lo mires,
totalmente roto,
me dijeron que dios era yo mismo,
desenterré mis miserias:
golpes de frente: manos, rejas, químicos, rechazos, pérdidas, fracasos
con la mala suerte de haber sobrevivido o haber, quedado vivo, o más idiota
y nunca imagine si el Dios era yo
a un sádico a un masoquista a un idiota siendo Dios
motor-ilusión estereotipos hasta, de Dios, tantas risas como, lágrimas
si la historia se repite de tragedia a farsa, faltaría un vuelco
a las farsas, construidas
sumándole kilos de tragedia y
de deshumanidad, cinismo,
insatisfacción, festines, y algo, algo
más
5

Me quede sin nada de lo que me diste:

En realidad, no hubo ni fue: nada.
Me quedé sin nada de lo que di: the same
sé que no fue, nada, y vos lo dijiste-

Seguir seguir seguir, repetirlo. por mi

puntual desencaje, rostros del horror,
imposibilidades de poblar tu normalidad
|deambulo soñando música rusa de entreguerras,
doblemente, vacío, sabés-
hago los planes para ser normal. No salen, nada bien.
el amor es un templo, es una instancia,
más allá, de esto
los recuerdos no significan nada:
Modas de la rabia rancia
de hoy,

Piano que estremece hasta la medula,

hasta los huevos, hasta la punta de la pija
ida y vuelta,
con vos, sin sangre, sin carne,
sin esa belleza, lo que queda no, lo que es.
botellas vacías o casi,
vasos o cosas parecidas,
todo detenido
en su suciedad vulgar
y en esta solitaria cama, nada.nada.
Pilas de libros en distribución caótica.
¿nada se está poniendo mejor,
te das cuenta?
qué versión violenta que persigue,
a pesar de las trabas, su final, el final
6

algún violín gitano, o cualquiera,

sobre oscuridades
un verso, de Federico, o de cualquiera
algo que incite algún sentido, al menos
algún violín del diablo, bien afinado,
que pinte la luz y la oscuridad
y termine con
la sangre de los dos,
esa imposible, hasta hoy, como decir que a veces
mataría por 5 minutos más, más?
si nunca existieron
verte, mirarte, ahora, en este tiempo,
antes de que se acabe, si lo hace,
por lo menos
en estas máscaras,
en estos preludios de cuerpo y alma,
en este encarnamiento tan fugaz
ahora mi música tiene tu nombre
sin que la empiece a componer.
los versos que no hablan de vos,
hablan, demasiado.
esos Colores, son,
una ida de toda ésta ensoñación
y son, todos tuyos,
todos provienen de vos.
7

esto no se está poniendo bien, again| es notorio.

Lo sabes.
¿te estás dando cuenta?,
sin interrogación.
Una mañana tranquila
y unas tranquilas ganas de matar
y una ansiedad de 100 años nuevos
y se sabe, cuantas, anterioridades:
caídas libres, con frenos, hasta ahora,
acordes arpegios vuelan al nylon al acero
a la caja que resuena a los callos-
la música:
es el legado incomprensible de otro mundo
meditar esencial donde encontrar en nidos de notas
algunas que plasmen tu imagen sin verla
los acordes sin saber que son acordes,
solo un fluir continuo de música, con recovecos
que inicio y finalización, presupuestos de la inexistencia
de estructura premeditada, ahí, en lugares,
en palabras, imágenes, cuadros, circunstancias,
dinamismo hecho artefacto real hecho tinta,
dinamismo de juventud y cuerpo que no conozco, muerto en palabras. ahí,
estas vos, sin razón, o con razón, todo te envuelve de música y de agua.
¿Qué podría ser peor? Esto reiterar el deseo ¿lo amplifica?
¿las consecuencias?
el amor destruye, pero no termina por matarnos.
Mis miserias son incontables ceniceros
y libros, releídos, con tenacidad, siempre los mismos.
algunos discos, pinturas bastante conmovedoras, nadie, nadie quiere eso,
me encantaría cantarte: lo que doy, bien Stone, pero no, nadie quiere eso,
pero no, no hay nada que pueda darte,
son impresiones apiladas, de diferentes colores
y restos que no le interesan a nadie.
es el trabajo de mi vida. Río.
8

en mi boca parece qué

ya no suena ninguna canción.

Aunque estoy vestido de negro,

con una guitarra colgada al cuello
No soy Juancito Dinero.
Y no canto, ni compongo.
-
La combinación del alma con
Los fílmicos vivos reales cuadros de Dios
Son bastante confusos, complejos
para mi mente-cuerpo -esto

y
Pretendí irreales,
por ingenuidad y algunas cosas, más.
vergonzantes.
que punzan, por serlo todavía.
por ser
siempre irreales.
darle significación, al deseo.
Intrincadas,
formas posturas de concebir solo
ése
concepto,

El lenguaje es| en una de sus aristas:

insuficiente,
- y esconde,
demasiado.
9

Ella lo sabe.
Ella sabe que este texto
tiene su nombre.

sus piernas,
me dan hambre y sed.

nunca colmado| nada,

solo son imperios de la imaginación.
con consecuencias
físicas, mentales:
reales.

-Días: mientras yo mido mi pasado pesado interior:

siembran y crean humanos a Motor-

de aquel mar de dudas ya, en demasía, despejadas:

-solo me queda, algo me queda, siempre,
Crear, sintonías, formas inapagables de palabras esenciales,
¿Esperar?
Se piensa en eso cuando se piensa la vida, o la muerte, o ambas.
Ni un ápice de abandono.
10

lo que destila la noche,

ya no estoy, ya no estás,
ya me estoy riendo,
de vergüenza.

por saberte, geográficamente cerca,

un océano mental, profundo y bello
incapaz de conocer, como el real,
vos,
y el agua, y este plano.

Y horas, casi tantas bravas

ocupando Soles y Lunas
sin numeraciones, nombrándote
con lo que puedo

encontrar
un cross a la insatisfacción,
tormentos ágiles
que la disipen, de cuajo

yo sé bien que
estas más allá de estas luces
y de estas sombras
11

sé bien: aunque lo niegue siempre, a diario,

por necedad |nunca más un hospicio, risa.
que soy un sueño.
(o una nube en pantalones,
ruso divino escopetazo)

ni yo me vine a buscar
cuando dijeron
que me encontraron.

igual, te espero,
en algún lugar, te espero.

inyectado, de rnr, estrella, Ravel, enlace, Prokofiev, de ya no hay,

imaginación, idiota…tanto? ¿Límites?
El pelo.
/ esa pasión que destilaría tu cuerpo
de noche al pasar/entre paredes o en cualquier lugar
cuánta pintura
y
de que está constituido este sentir, así?
de desolaciones pictóricas, puntuables, repetibles.
Si nada ni nadie
te espera.

en mis fantasmagorías, vergonzantes…

nos leemos, mutuamente, con sumo placer y atención
o nos miramos en silencio,
o no nos mirarnos en el silencio,
a la luz, a la oscuridad,
en mis fantasmagorías
tus manos se me presentan
como algo inexplicable.
12

es imposible dejar,
estoy todo el tiempo
en ese lugar.

bajan y se disponen para el trabajoso asunto

de recuperar algo, de lo mental.
ahora la noche es de palabras perdidas
y de pantallas innecesarias.

Son manuscritos que terminan ilegibles.

Una gata de mil nombres- excelsas mujeres-

me acompaña y me muestra
la ternura que necesita
la oscuridad de mis laberintos mentales.

-no tengo mellotrón, pero guarde tu alma,

Ni siquiera hubo cuentagotas de amor,
es solo rnr
y no es nunca demasiado para vos.
Lo que vendrá no: lo que sucede:
simplemente
no hay respuestas con palabras.

Me encontrará esa barcaza tarde o temprano

con o sin monedas para los ojos
O alguna de esas fantasías transmitidas
por siglos y siglos, sooner or later,
O nada, ¿sólo? una transformación,
pero con algo inexperimentable, acá: vos
¿Decir más?
La ficción se acaba, agota.
13

Inicio: tintes de INFLUENZA, retazos telepáticos

Notas, de no tenés salida, ni un día después,

El reloj... ¿qué frecuencia tenés?
Replicándole ¿a qué? ¿Ahora? A la luna, ¿a vos?
Telepáticamente. Así

400, días noches también, qué frecuencia, estás?...Nunca.

replicándole al sol
Telepáticamente.
Te voy a encontrar.
Sola entre la gente vos no sos una más

¿en qué frecuencia estás?

Algo ha cambiado y no es extraño.

Nadie corre de su destino,
no se piensa en peligros.

Sospechas: fascinación nueva: intuiciones: verdaderas alertas.

14

ordinaria locura, mente vicio,

sucede, under my thumb
gesto, mueca, ternura simple,
dulce, simpatía, tiempo
ajeno

y si amanece, por fin

vuelvo, a mí, sobre pútridas calles
dónde no existe nadie
un firme, duro, verso, distorsión,
las sienes: repletas.
camino y entre mirar mis pies
y las casas bajas, y sus árboles de frente,
me madruga doble,
la certeza
de la que no se habla.

¿Qué voy a hacer si no te lo digo?

Música.

Un puente.
15 FINAL CUT| FINAL FILM

Yo le dije a ella: | no fue así.

-respecto al título: no existe tal, hasta esto, este tiempo.
dicen que ya sabés que no aprendí a vivir. Tienen razón.
Otra que decir Black Summer o

Me acuesto, lloro 3 lagrimas incomprensibles.

Rizomas de la Luna, en percepciones,
intenté Terminarsé, no pude parar.
tampoco leído, ni regalado,
y fue un revuelco,
bastante notable:
todo comenzó a suceder,
con más fuerza, con más desparpajo