ESCRITOS - El Indio Solari

ESCRITOS | El Indio Solari
Mujeres imperiales
¡BANG! ¡BANG! Estas liquidado
El beso de Panrayado
El delito americano (I)
El delito americano (II)
El delito americano (III)
El monstruo de Panama
Polvo negro instamatic
Leyes toxicas
¿Cuanto te pagan por izar la bandera?
Nueva Roma
El rock no es ideologia
file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/_inicio.htm08/06/2004 11:13:20
MUJERES IMPERIALES
Mis rayos X. La de las indecentes

burbujitas de saliva y los ojos helados
por el orgullo. Todo un puto
desbarajuste montado en un torax
radiante. Una rana rubia de vientre
danzarín y un culo de los años
cincuenta que se lleva bien con mi
sofá. En un momento parece
borracha, muerta y despatarrada con
la blusa abierta. Luego, en un
instante, le come a uno. Va con
anfetaminas y cosas finas y mucha
cerveza en la cocina. Sin embargo,
sus tetas siempre están tibias. Con lo
que están dicho el amor...
En cambio "la capitana" es mierda

pura. Sus riñones están hechos puré y
es una cobarde. Tiene miedo de morir
como una perra en la calle. Cuando no
mea sangre puede hasta ser una tipa
divertida (esto cada vez es menos
frecuente). Sabe herir los
sentimientos. Cree que solamente por
eso le gusta a la gente. Con lo que
está dicho el amor...
Tenemos por último a "la cieguita de

la Stratocaster", una violera que dilea
y es el "cuco" de los taxis. Lleva los
pedales en una bolsa de
supermercado (en el fondo le da un
poco de vergüenza). No es de gastar
saliva y parece inofensiva pero toca
con manos de mala y jala de lo peor.
Una sola vez tiró unos tiros y nunca
file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/01.htm (1 de 2)08/06/2004 11:13:38

habló de los detalles. La "cieguita" es

una mina bastante hostil pero es el
pedazo de carnada que yo estaba
esperando. Un artículo de mi gusto.
Una flaca seca de piragua pero facil de
empalar. Tiene la bocha en un Sony y
le gusta fanfarronear del palo. Con
solo llorarle un poco da de la mejor
calidad y afloja el blindaje cuando
logra diversión. Eso si, no le vuelvas
con el mismo cuento. Es bueno
cambiar los trucos, morder en otro
lugar. Con lo que está dicho el amor...
P.D. Tengo miedo de morir de sed

lejos de mi linda fugitiva. Sin esa
estúpida estoy perdido. Esa judía
magnética de corazón ligero, que se
metió en mi cuerpo como cuchillo
mientras reía en la oscuridad. Ni el
diablo puede mejorar mi amor. Con lo
que está dicho todo.
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¡BANG! ¡BANG! ESTÁS

LIQUIDADO
Hablemos de monstruos una vez más.

Según se lee en los diarios, el
Monstruo de la Isla Maciel se está
comiendo una familia aquí, otra allá
(ojalá no tenga nada en tu contra).
Esta vedette no es de las bestias que
aparecen en las grandes películas.
Tampoco pertenece a la jauría plástica
de Taiwan. Es feo, feo y muy distinto.
Es un monstruo que ha ganado con
los años.
Hoy me siento un buen chico y por

eso me arriesgo a prevenirte. ¿Cuánto
falta para que tu calle se haga
salvaje? Me esfuerzo en hacerte ver a
nuestro devorador masticando sus
dietas exóticas o ajustando el velcro
de sus zapatillas que fueron de un
bocón del pabellón octavo (juraría que
es un trozo de publicidad). Deberá
preocuparte ese bicho pseudo mona
que no cree en la justicia. Ese al que
se le hace imposible creer en tipos a
los que se les paga para que sean
honestos.
El monstruo de la isla, repito, es muy

distinto. Tiene la piel llena de
mordeduras negras y frecuenta las
librerías del "Pastor Maravilloso"
confirmando leyendas fuera de moda.
Le han visto pasar a todo gramo,
perdiendo su pelo quebradizo
mientras su boca, helada por la

locura, lanzaba un ¡chau queridosss! a

una rica familia que pretendía huir con
la pobre velocidad de un pollo. Esa
familia, dicen, fue alcanzada y
destripada con un electrodoméstico.
Todo un lunes negro para nuestro
monstruo de pobreza rabiosa, para
ese depredador que te va a llenar la
boca de moscas porque es de la barra
sucia. Un monstruo así sólo es capaz
de acechar en la ciudad cuando esta
ya es un moribundo. Su voracidad no
es la de un Rock Valentino Standard a
sueldo de salchichas. No le alcanza
con perder los estribos en un hotel. Si
no anda sin freno no está a gusto.
Dale un buen par de bolas y te
mostrará el truco (una familia aquí,
otra allá... ¡chuip!). Una vez uno de
esos trucos tensó mi arco al máximo y
me mandé a la calle armado con una
motosierra. Una vez bastó. Ver con
los ojos del monstruo, te hace la risa
más breve pero también más
convincente. Te dibuja a boca de un
tipo inocente. Inocente como un
huevo de Monstruo de la Isla Maciel
recién puesto.
¡Ojo!, la bestia nos ve en blanco y

negro. Para ella la sangre es nada
más que esas manchas grises que son
su esencialidad. Le han herido con
balas olvidadas en los ríos del Delta.
Le dieron justito cuando se aprestaba
a comer de esos brutos peliblancos
que no son más que unas bestias (y
las bestias, después de todo, son
comestibles). Horrore humanum est.
Fue una cena deliciosa y luego ¡bang!
¡bang! ¡estás liquidado!
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EL BESO DE
PANRAYADO
Allí estas, querido Panrayado, con las

papelas de la cana. Todo encima, con
cara de liebre muerta. Midiendo la
calidad de tu revólver. Amenazando al
cajero. Tartamudeando sin poder
decirle qué debe hacer.
La nuca del "vigi" le justifica el sueldo

¿qué tal un cohetazo en el culo?. Los
clientes están con la cara pegada al
suelo y Panrayado los atiende con el
corazón hecho una piedra mientras
escucha risas en el taller del diablo.
Panrayado, el chico de los astilleros,

está por vengar sus sueños. Bailar
como un pato mareado en una
merienda de lobos. Bailar con un
hueco en el lugar del corazón. Con la
angustia más primitiva.
Zumban las primeras moscas. Una

voz de megáfono grita que estás
perdido. Ese pelituco picotibio, puto
como un sol, es el secretario del
juzgado. Tiene la piel tostada y es
muy joven. ¿Un último pico para la
relamida? ¿Podrás negociar con
rehenes recién chutado?
El pelituco te mira las marcas de los

brazos mientras su mambo te aprieta
con severidad. Hace un discurso
exhibicionista en el que baraja los
minutos. -"Pibe... la manteca ya no

está los Bancos"- Y sigue haciendo

tiempo y te relame con palabras y
sobre todo te promete que va a soplar
la brasa ahí afuera para que no te
apaguen los federicos.
Panrayado baja el "seisluces" (un

"perro" viejo y con el número mal
limado). Imposible mayor desnudez.
Mientras tanto la calle es una bolsa de
ratas.
"A un perro se lo cura como se cura a

un perro" dice el himno de Tangópolis.
Robar la vida es el robo final. Unos
guiños traidores te anuncian que la
bella señora te espera en un baldío.
Te espera con el beso de Panrayado.
El beso de todos nosotros.
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EL DELITO AMERICANO
UN INVENTARIO DE
VIBRACIONES, RESONANCIAS Y
TRANSPARENCIAS
Vemos el vinagre que brota del culo y

se deposita en una servilleta pringosa.
Miserias a que nos tienen
acostumbrados los ojos. Y un abanico
desconsolado de clientes sosteniendo
modernos globos de feria. Pesados,
con el triperío lleno. Y chicos
contentos de que les cuelgue y
zigzaguee. ¡Que lujo! Puliéndose la
"jeringa" con dos dedos. Temerosos
de la cremallera del pantalón
leopardo. Lavándose el cuerito.
Quitándose el olor rancio que dejó la
cloaca del camarero. El del culito de
neón encendido, subrayado con una
anchoa. El colega inoxidable que
propone caminar pesado. El de los
porros y la pistola de cocaína para
romper todo.
El que lía el chocolate sonámbulo y

golpea al camarero de estúpida risa
de conejo. Ninfas que esnifan con la
barriga inflada como un calamar.
Como un instrumento más de la

extravagancia, el palco enfrenta a una

multitud quieta como un grabado.
Fantasmas miserables parecidos a

jovencitos, soplan flautas panzonas
como pipas de opio. Trombas
jorobadas y columnas de tambores
son ejecutadas por niños
emocionalmente quebrados y
enfundados en gabanes.
Muñequitas greñosas y castañuelas

desesperadas. Caprichos infantiles
ciegos por la droga. Silbidos
revueltos, estridentes, de frases
telescópicas arrancados a la agonía
del siglo. Guitarras húmedas de fiebre
y delirio alzando el anfiteatro en el
aire con estruendos rabiosos. Música
epiléptica, lacerante. Concertantes de
mirada feroz. Payasitos pálidos
mirando el espacio íntimo con sus
pupilas muertas. Un drama musical
apropiado para este mundo.
HOY -"EL SEXO CON LOS MUÑECOS

MARCONI"- HOY. -¡Mirá! gime Nuria
cambiando de postura, cerrando y
abriendo espasmódicamente su
tapado. Moviendo las caderas y el
bajo vientre como si empujara a un
fantasma. El Padre Marconi la libera
de ropas y descubre la bestia entre
sus muslos. Ataca con todos los
músculos. Habla en voz baja, con las
pupilas lejanas, aliento ritmado y a la
deriva. Se sumerge sin vacilaciones
en la espalda amplia y lechosa de
Nuria. Ella busca aire como una
medusa palpitante. Llora en voz alta,
se queja en un tono que comienza a
arrancar la médula del Padre Marconi.

Las piernas flaquean. Labios contra

labios turbados. La carne dura estalla
pegada al vientre y vuelve a su puesto
entre las piernas abiertas. El chupa la
pelambre húmeda con gemidos
borrachos. Ella se arquea caliente
como una fragua. Aletea. Ofrece las
ancas, las abre con sus dedos y recibe
los asaltos apretando los dientes.
Gruñe, se sacude en olas furiosas de
placer. Maúlla partida en dos. Ulula
perdida, se marea. Ronronea
enloquecida. Ahora se buscan las
bocas y se apoyan en el telón. Él la
muerde y la obliga a doblarse
obediente, descendiendo la lengua
lentamente por los muslos. Nuria
expone su hendidura a los sacudones.
Él da órdenes locas con su sexo en la
mano y los párpados movedizos. Ella
traga con avidez el producto de la
tensa hipnosis. Lanza un silbido agudo
que concluye en un suspiro. Con esto,
se enciende como una lamparita y se
desmaya. Con los últimos proyectiles,
el Padre Marconi se derrite y estalla el
aplauso.
¡Desnúdense rápidamente! Ustedes

son los únicos donantes (¡Ah-ah!).
Con ustedes haremos fortunas
genéticas. Raza superior y hambre
rusa para todos. Polvos elitistas de
plástico irrompible en una caja fuerte
que cría (heladamente) a nuestros
muchachitos. Nuestros galguitos que
producirán doscientos millones de
espermatozoides diarios.
Precisiones, mediciones, curvas.

Bomboncitos ovulares empaquetados

en satén. Piececitos rubios exudando

olores profilácticos. Coladas de oro y
secos S.O.S. desde el Banco de
Identidades. Luego todo se arreglará
con carmín y coloretes. Carnets de
charol para las mamitas que son un
gran bocadillo. ¡Qué pantorrillas! ¡Qué
contoneos! Atletas que se agachan y
son cogidas in vitro. Las toallas dejan
entrever los primeros fideos de
mucosos de gran clase. Preciosos,
maliciosos, negocios.
Soy el trifantástico de moderno

peinado tecno. Cargado de
matarratas, de veneno frívolo. Mi pelo
cambia de acuerdo a la indiferencia.
Vestido de cuerina verde eléctrico,
bailo cada noche y me transformo en
un manjar exótico para los perdidos.
Uso drogas rococó que sientan bien a
mi belleza marciana. Y peluqueros
llorones y anfetas. Y mucha cadenita
malvada para que muerdan los labios
ardientes que besan mi nuez de Adán.
Pero nada de mulas freak ni nada de
caspa. Me gusta lo bueno y me cago
de romántico. Vivo hoy y cambio de
pellejo como las víboras. Cosméticos
astrales me ponen a plomo en un
video narcisista. Me montan en
peliculas futuristas como la doncella
ofrecida a la ciencia ficción. Una
lánguida monada bisexual, llena de
marcas, autómata y viciosa. Un
americano melancólico y cansado de
sí mismo.
Blindado, teatral e ingenioso.

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EL DELITO AMERICANO
II
UN INVENTARIO DE
TRANSPARENCIAS
El camión-tanque crujió y perdió tres

gotas que resbalaron y formaron una
sola. Luego, tras la explosión apagada
pero pavorosa, se desmembró en
varias sorpresas. Dos mil litros de
material coreano se volcaron
graciosamente sobre el paisaje. El
público casi aplaude cuando la cabina
del camión arrasó un salón de baile.
La cabeza del conductor paso de
mano en mano para que todos
pudieran ver y discutir. Le quitaron el
casco y una rosa mucilaginosa
adquirió reputación. En contra de
todas las reglas de los primeros
auxilios, un gordo la tomó en sus
manos y le abofeteó. Pero con dos mil
litros de material coreano, a tan
servicial señor se le durmió la lengua
y perdió casi toda la materia.
Curiosamente la piel fue lo último que
se consumió. Los restos más
reconocibles fueron un par de brazos
cremosos que parecían decir: ¡creo
que nos hemos metido en problemas!
¡Qué modo de ganarnos la vida!

(dicho con la admiración con que
observaríamos el paso de una
fragata). Somos una pandilla de
homicidas extraños. Un polen
irritante. Un susurro que se escucha

con claridad. Así vamos, tambaleando

en peligro como tramoyistas
borrachos. Además somos gente muy
ocupada.
¡Qué modo de ganarme la vida! (dicho

mientras asisto a un curso de
gesticulación para italianos). Sentado,
recuperando el aliento frente a
diagramas florales y una ola de
vulgaridad extendida. Un historial de
ocho intentos de suicidio. En términos
elegantes, me refiero a que estoy algo
chiflado. Ocho intentos. ¡No siempre
se puede ganar!
¡Qué modo de ganarnos la vida!

(dicho entre algunas escenas de
pánico que no establecen nuevas
marcas). Esta es una guerra aburrida
en la que enterrar un receptor en la
arena es toda una anécdota.
Soy otro. Uno que usa el pecado

solitario para eyacular en coitos
clitóricos educadores. Y muerdo
pezones y consigo jugosos contratos
para mis bolas (¡mis desordenadas
bolas cristianas!). Acepto tanto la
bofetada ninfómana que amorata mi
manantial de vida como el apetito que
enfurece mis órganos con una cópula
carnal revuelta. Me cruzo en euforia
adulterina con descorazonandos de
genitales olorosos. Hago mimos en el
conducto roto de mi amante
mesalínica (adquiero prótesis que me
ayudan a querer más de lo normal) y
abuso de la sangre con sevicia, en la
plena efervescencia mojigata de mis
erecciones endurecidas como
concreto. ¡Cómo de todos los frutos
locos!
EI último paso del delito es conocer

dichos campesinos. Nada de

vulgaridad, todo bajo la protección de
la bóveda craneana. No una
cualquiera sino una con campo vivo
que trabaja para el gobierno.
Permutaciones anagramáticas,
sinopsis fílmicas en la mente,
protegidas con sabiduría popular y
aspecto de místico armenio.
Y un paso más todavía... luces de taxi-

metedrina que hinchan la cara y el
pulso late y gruñe como un demonio
angustiado. Miligramo tras miligramo.
Una escupida en el ojo de la
experiencia. El organismo
descontrolado, la cara demudada en
una oleada de aflicción. Librium-trago
largo más taxi-metedrina. Luces en la
fibra que prepara otro pico. Miligramo
tras miligramo, una gran piara de
cerdos asaltan. do la vena de
coloración azulada, mientras los
tendones suplican y silban como
cables. El instante sobrecogedor,
merecido y luego la flatulencia
acostumbrada avisando el colapso
cardíaco. Arterias temblando. Parada
en seco. El coma en taxi. La buena
vida sin gestos lentos, con el pulso
brusco expulsando la piedad
gradualmente, respirando mientras se
tejen fantasías con la vena y se
desenrosca toda la cólera posible al
masturbarse con el émbolo. Estirar el
momento amenazadoramente. Reír
con ternura poniéndose colorado y
llegar al berrido de novillo y al vomito
borbotón. Estremecido, desorbitado,
macho descarnado de huesos blandos.
Electricidad, paroxismo y sangre
bailarina chorreando por el codo. Un
escaso minuto hijo de puta. Unos
pocos goteos de acero fundido, bajo
las luces que ahora huyen de la
habitación.

La prensa tiene mucho que decir

después del anuncio de los Seguidores
de Jesús. He aquí algo de ello: El
quiosco chino se caracteriza por su
mercadería arremolinada. Nada de
sentimentalismos ingenuos. Nada de
evangelistas callejeros ni entusiasmos
juveniles. Nadie puede ya ponerse al
frente de los jóvenes ni reclutarlos.
Nos gustaría que la realidad fuera otra
pero la verdad dice así: desfilan
millones en un despertar pragmático.
De escuela en escuela, para que otros
escuchen su llamado. "Siete millones
de jóvenes fueron a pie por el país
para asegurar que el mundo va a
seguir siendo peligroso, con una
proclama que juzga el futuro
empleando las visiones de los
tristemente celebres tres tigres.
Desde el punto de vista práctico,
Jesús ama a los más hábiles de entre
sus tigres. Al que pasa su Caja de la
India e inunda de píldoras las mesas
de negociaciones. Y ama también a
los obreros paquidermos que
aseguran el éxito de la neo-
conciencia". El cuadro concluye con
los jóvenes de ojos oblicuos
cabalgando sobre esta monstruosidad
y obsequiando las claves a un
reverendo educado en California. Un
desconocido que oficia con una
imponente Caja de la India repleta de
pirámides lisérgicas y anuncia el
número más sensacional, el bautismo
en masa de los jóvenes negociadores
del quiosco chino. ¡AMÉN!
Pegar primero, hace más jugosos los

negocios. Isaac el loco hierve en la
noche mexicana. Hierve con
naturalidad. Dos manzanas unidas por
el cabo compran cualquier culo, mis

mariachis. Dos manzanas siamesas

pagan una invasión. Paquita va a ser
"hormigueada", es lo que dije, y la
muchacha ya está en la gloria. Tiene
nombre y apellido en el cielo. Y nada
de documentos gringos. Ni fotografías
con cara de luna india. Todo debe
resumirse a los aullidos en la valla
electrificada. Una muestra del viejo
México ha protestado a los gringos
usando una puta cara de luna. La
rutilante espía de corta vida. Esto no
va a ser el paraíso ahora. Los mismos
negocios gringos de pegar primero,
etc. Mas saltar la valla eléctrica, etc. y
cruzar el Río Grande lo antes posible,
etc., etc. y ponerse unos piojos
negros en los sobacos para que los
documentos sean falsos y contar la
tristeza que brota del mundo,
rasgando la guitarra latina. El folklore
gángster de la boca quebrada y la
buena vida entre labios caprichosos
que cantan "La Cucaracha".
Danzamos como monos embusteros.

Monos mentirosos que tragan
golosinas que son un fraude.
Pastelillos de ficción vuelven como
nieve. Masitas y macacos de ficción.
Cremas ricas para el particular
encanto de los monos que hablan.
Caramelo engañoso temerariamente
entrelazado. Simios reposteros
creando supersticiones delicadas y
refinadas.
Quiero conocer las presuntuosas

fantasías del mundo. Pasearme entre
las sepulturas de todas las teorías y
entender los melosos oradores que
afirman que la Tierra ha vuelto a ser
el centro del Universo. Caminaré sin
cuidado. De cualquier manera sólo los
fuertes sobreviven. Es de esperar que

mis pequeños peces tropicales queden
fuera de esta ley trágica. Algunos
están enfermos, con hongos en la
boca y de sus colores sólo queda una
bata vieja. Peces preciosos con
ictiotirosis. Las aletas poco rectas y la
cola floja. Manchitas blancas
concluyentes. Un rápido inventario.
Lívidos, electricidad consumida en
formar un conjunto heterogéneo entre
colores brillantes y cuerpos fríos y
rígidos que casi flotan por sus bordes
hinchados. Sobrevivir en el centro del
Universo va a ser una dura cosa. Si al
menos siguiera siendo un asunto
ético...
Todo parece accidental. Los hechos

son aceptados con la frigidez de una
concertista da cello. La destrucción del
Archivo Vaticano de "Cortile della
Pigna", al asesinato da famosos
baladistas cuyas piernas aparecen
surcadas por cordones azulados de
franco relieve. Hemos asistido a la
última piedra de la Esfinge y a la
última tortura y emprendido una
cacería genética. La parte más
inconveniente es que cuando uno
encuentra el animal, éste lo mata a
uno.
¿Tengo tiempo de preparar mi lengua

para hablar? ¿El tiempo al menos que
una calavera tarda en llenarse de
tierra? El informe médico dice que fui
afectado por el gas. Yo digo que es mi
seguro contra la nostalgia que se
completa con una ducha fría y
saludable. Soy un chasco, un
platelminto groggie insobornable
como la concentración de un
reaccionario.
Toda esa escoria de mala fe, astuta y

fraudulenta, dice ser el ejército del

destino. Y pone las manos en el menú

tiernamente. Reuniendo las piezas con
talento. Infantes resecos. Trebejos
para el drama negro previsto en el
palpitar del planeta. Soldados cuyas
mochilas son cuevas de víboras.
Bolsillos hirvientes de debilidades y de
crueldad para juzgar el firmamento.
La tropa no se reduce a esto. Hay
muchas otras sorpresas. Vaginas
envueltas en kaftans, dormidas con
una daga entre las tetas. Caprichosas,
agudas. Mirando las estrellas con
fiebre labial. Oliendo sándalo mientras
conversan con sus vocecitas
resentidas. ¡Pétalos – tic – tac –
molestias en los ojos – tic – tac – tac
– jubileo – tic – tac – flores -
chismosas – hedor – tic – amor – tac
– hedor – tic – amor – tac!
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EL DELITO AMERICANO
III
UN INVENTARIO DE
TRANSPARENCIAS
La pobrecita del Paraíso, la manzana

de corazón mordido, gira en silencio
acercándose al núcleo del remolino.
Va a perderse ahogándose en esa
negra abertura. ¡Pobre manzanita
civilizada! Hay Carnaval en el Máximo
Cielo y allí va hacia el abismo la
ingenua fruta, cargando los secretos
del suicidio en la huronera de
Occidente.
No hemos salido del bosque aún y ya

estamos dando gracias. Caminamos
agotados mirando el zig-zag luminoso
de los proyectables en el cielo. Las
cejas cargadas de espuma vegetal, el
olor de la tierra en un vapor metálico
penetra las narices y nuestra
musculatura se moja en un jarabe
pálido de hierbas podridas. Linternas
poderosas barren el valle
buscándonos. Nos detenemos a mirar
las llamaradas que azotan el
horizonte. El regreso de la patrulla,
una y otra vez...
El estratega traza el mapa con buen

ritmo. En su video se cortan paralelos
y meridianos. Contempla la telaraña
en que han caído sus hombres. Los
imagina con el agua a la cintura o en
las colinas atenazadas por el enemigo,

volando en explosiones coloridas y

cayendo pedazo a pedazo. Y ve
también a los que esperan para
explotar maldiciendo su nombre en el
incómodo inflable de la enfermería de
campaña. Escucha a sus hombres,
sordos por el estruendo, diciendo sus
oraciones cuando un globo de calor
los interrumpe para cortarles un
nervio.
Los técnicos redujeron la gira de la

burbuja de gas en el frente. El
"material coreano" recorrió los
equipos protectores de potasio
yodado. Nuestra tropa se ha vuelto
cruel. No voy a entrar en detalles.
Durante la tregua nocturna, el primer
teniente me contó que su bisabuelo
fue fusilado aquí en Dublín, en una
plaza. Me soltó también que la idea
toda del ataque es tan descabellada
que solo un borracho destruido como
él pudo estar de acuerdo en arriesgar
sus hombres. Todo mientras subía al
coche de la Agencia Gubernamental y
partía custodiado por una tanqueta
cerebrada japonesa. Lo veía alejarse
por el camino que corre entre las
dunas cuando la altura se iluminó. Un
pequeño gesto enemigo bajo del cielo.
Como un rayo cayó sobre el grupo.
Los vehículos estallaron como uvas y
un velo denso y amarillo nos separó
por un momento. Luego, nada en
absoluto, ninguna señal...
El cielo se ha transformado en un
papel metálico donde las voces se
mezclan en órdenes y gritos sordos.
Los camiones se alinean en los
muelles. Puntos de acetileno
cegadores acompañan el sonido de las
sirenas y las maldiciones de los
oficiales. Los radioespejos vibran

luminosos y los infantes inundan los
hangares acomodándose como
mercancía. La casa rodante del
comando es lo único inmóvil.
Pintarrajeada y silenciosa entre todo
el hormigueo. Adentro el tiempo se ha
rasgado para el joven comandante y
un temor desconocido brilla como una
navaja en su cerebro. Sus pómulos
están duros como tablas. Se pone de
rodillas lentamente y se afloja los
correajes. Se quita el traje-frío
arrastrando la respiración. Un minuto
más... los párpados apenas se
resisten. Ya no duele cuando estallan
sus músculos abdominales y se muere
hirviendo. Por la ventana llegan los
gritos de sus hombres, aprestándose,
excitando sus perros de combate.
Picándolos con palos para que aúllen
sin cesar.
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EL MONSTRUO DE
PANAMÁ
Su nombre clave es El Monstruo de

Panamá. Es el verdadero
comepecados de la Agencia. Se
presenta como una carta interesante
para los jóvenes agentes que se
rebelan contra la autoridad. El
Monstruo de Panamá sabe de los
crímenes que existen solamente para
cierta calidad humana. La calidad
humana de los Servicios de Seguridad
disfruta del más alto cociente de
secreto permitido en las naciones.
El Monstruo, alcahuete que aviva a los

suscriptores de la Agencia; La
autoridad miente. La autoridad opera
en tu cerebro. Opera mintiendo por
los labios de los funcionarios en todos
los sobornos. Te mienten los
directores de las agencias de noticias
y de las agencias de publicidad. Todos
los días las pequeñas mentiras
institucionales en las ondas de T.V. y
en los periódicos devoran nuestro
estado de ánimo.
Así las cosas, estoy bebiendo con

moderación. Durante días no he
recibido ninguna señal de extinción y
he logrado poner unos kilómetros
entre los negocios gubernamentales y
el refrigerador de mi oficina privada.
La extinción me ha llevado lejos.

Antes de la aparición del puto

monstruo jugaba tenis en el Casino al

mediodía, mientras mi sensatez
bajaba en picada y reputación decaía.
Pero el muy bocón puso la boca en el
trombón y filtró por los paneles: Para
quienes no pueden sentir la vida, la
muerte no es une tragedia. Los lideres
hablan de tu muerte sin
remordimientos. Yo lo escuchaba
mirando sus ojitos de pequinés
mientras me zampaba una lata de
atún frío y un vaso de vodka con agua
tónica. Lo escuchaba mientras me
adormecía y aceptaba el ensueño sin
vacilar. Visiones de blindados que
estallaban como uvas (como dijo
luego el mayor general, era sin dudas
el chispear del agua tónica). Yo lo
escuchaba mientras pasaban
camiones y las horas se incendiaban
(parece mentira que una simple lata
de gaseosa, colocada en el justo
lugar...). Los altavoces emiten la
conferencia de los observadores y…
¡El Monstruo en los altavoces! con
gritos catedrales: Cuando una
información es "estrictamente
confidencial" esto significa "su
revelación disminuirá nuestro poder".
Arroyo de agua tónica. Un corto trozo

de alambre marca el reloj en la lata.
Con mi navaja abrí el agujero en la
caja ordenadora. Así de fácil. El fuego
acometió y los blindados saltaron por
los aires. Los depósitos fueron
explotando en muecas horrísonas que
escupían metralla. El personal
procuraba escapar con esa sonrisa
desdichada que queda en el rostro
cuando se han quemado las pestañas
y las cejas.
Todo el sector quedó a oscuras y la

escena era alumbrada por el fuego y

los cortocircuitos.
Un tango con Páez Montra, editor del

programa de noticias de la Agencia y
durante la cena jugamos con las
imágenes registradas en vídeo. El
hombre me hizo ver lo mucho que
estaba yo bebiendo. Lo hizo en el
mismo instante en que la cámara se
detenía en un gran pozo humeante
congestionado de carne para
contrapicar, luego, en las luces
intermitentes y los infantes limpiando
el área. Esos jóvenes guardias con sus
chaquetas anaranjadas de siniestro,
haciendo un trabajo asqueroso en
medio de mis bromas. Son muy
jóvenes, no ha visto nunca nada
semejante. Un helicóptero sobrevuela,
Páez insiste en los detalles, no le hago
ningún caso, hipnotizado por lo que
veo... ¡El Monstruo en la pantalla
vivito y coleando! : Para destruir el
objetivo político de la nueva cultura es
que la difusión del poder, la revolución
será televisada.
Las pericias comenzaron antes de que

se apagaran los fuegos. Me acerqué al
cordón protector convencido de que
mi embriaguez sería aceptada con mi
jerarquía, y así fue que tuve a la vista
mi talento. El helicóptero despego
haciendo volar una mortaja de
plástico negro por sobre las
ambulancias estacionadas.
Integrantes célebres de la Agencia se
acercaron en un Buick Le Sabre,
atravesaron sin declaraciones la valla
de la prensa. Arrastrada por el viento,
la mortaja volvió a cruzar la carretera
unos seis metros delante de mí para
aterrizar en un matorral todavía
encendido y consumirse. Y allí estaba
yo, un figurón borracho por el éxito,
apretándose un granito. Sintiendo con

resignación como la aventura

penetraba poco a poco en mi cerebro.
Comenzaron a dolerme los pies. Mire
hacia el coche, Páez ya no estaba…
Subí a una colina para redondear
desde allí la escena.
Al caer la noche me eché sobre la

hierba mirando las estrellas. Ahora
estaba en conocimiento de los
crímenes que existen solamente para
cierta calidad humana. Ahora soy un
monstruo. Estoy tumbado bajo el cielo
estrellado con la misma impecable
actitud con que detuve la bala con la
cabeza. Nunca fui golpeado tan duro
por nada en la vida. La carne está casi
lista cuando la conciencia suma: Los
amateurs se hacen pegar, los
profesionales no, pero se pueden
ahogar con un hueso de pollo.
Además me duelen mucho los pies.
Una de esas tonterías que nos
requieren en el momento de la
muerte. Una fracción de segundo
antes de desorbitar los ojos…
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POLVO NEGRO
INSTAMATIC
Ahora, cuando nos patrullás con tu

mirada parecemos los limones más
agrios de la frutera, no podés creer
que fuimos sus únicos amores.
No te es fácil imaginar a esa hija del

rock 'n roll en este club hiriente del
centro, entre botellazos.
Pero el invierno fue muy frío para el

amor y para los enamorados.
No es fácil imaginarla en este caos

infantil pero el invierno fue helado
para la esperanza, helado desde
siempre.
Sí, hay una piba hermosa que nadie

besa tirada en la plancha de la
morgue.
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file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/08.htm08/06/2004 11:16:53
LEYES TÓXICAS
LA PRIMERA LEY PARA LA

ANGUSTIA TÓXICA, DICE QUE SI
NO PODES ADMITIR LA REALIDAD
LEGAL, POR LO MENOS DEBES
INTENTAR MONTARTE UN SUEÑO
DECENTE.
El diputado cruza la línea de la

cordura legal y apasiona a la prensa
un par de semanas. Un tipo
mentolado de saco espigado. Se llama
como se llama (no importa).
El diputado piensa que ciertas cosas

sólo suceden en el cine. Nada como
un buen crimen en el Hotel Luxor para
darle realce a su vanidad. Tarde o
temprano la película termina.
LA DROGA SIEMPRE ES LA DROGA;

SON LAS PERSONAS LAS QUE
VARÍAN ENTRE SÍ. ESTA SEGUNDA
LEY SE PROCLAMA EN UNA
CANCIÓN SANGUINARIA.
El diputado elige unos bellos palmitos.

Las piernas más bonitas del mundo.
Las más lindas que ha visto. La
contemplación de la belleza le lleva a
la calma. Pero la belleza no abunda ni
dura. La tipa es una modelo bastante
vulgar. Sonríe desde la tapa de una
caja de alimentos para perros y se
rompe el corazón con el "crucero del
amor" mientras traga unas pocas
moneditas. Aceptaría dinero del propio

diablo. Esta vez la víctima no adopta

la máscara de la virtud. Sólo se
pregunta: ¿cómo actúan las tipas
felices? ¿cómo se comportan?
Tipas felices, personas blandas y

paredes blancas. Blancas como la
leche, como las rayas finas. Sucias
como la leche sucia. Drogas duras
como la violenta lasciva y el puto
amor que da tanto miedo. Nariz
dilatada y labios entreabiertos,
implorando no estallar cuando se
cruzan los pensamientos cargados de
espectros que se rebelan.
DETERMINADAS ALTERACIONES
QUÍMICAS QUE SE DAN EN EL
CEREBRO, ESTIMULAN CIERTAS
REACCIONES QUE SE VINCULAN
CON LA SUPERVIVENCIA DEL
INDIVIDUO.
La cocaína del diputado le estimula las

zonas cerebrales más poderosas, las
más vigorizantes. Con la bragueta
hinchada por la excitación, conduce el
taladro, una y otra vez, hacia los
muslos de su preferida. La martiriza.
Empuja con la mecha ensangrentada
unos ojos desorbitados de cordero de
frigorífico. Atraviesa toda resistencia y
comienza a hurgar íntimamente con la
herramienta ¡¿No se puede ir más
adentro?!, se pregunta. Cambia por
una hoja curva y comienza a pelar a
la modelo con suaves movimientos.
Ahora, la piba, es una formidable
masa de carne roja que se bambolea
sobre un sillón. Está horrible. Con su
estúpida sonrisa frotada por el
aplicado esmeril del diputado, entrega
con brusquedad sus regiones más
blandas (¡qué el cielo le ampare!). Los
huesos parecen de cera.

Después de una hora de batalla, el

diputado yace jadeante. La muchacha
está dispersa y en total exhibición.
Cubierta aquí y allá por pequeñas
cascadas de semen. Todavía exuda.
Todavía algunos de sus líquidos se
mueven. Nuestro matador abandona.
De su boca brota un diluvio de
vómitos que cubre los rostros,
emulsiona con la sangre y termina
anegando todo.
Ahora, el pobrecito duerme

mordisqueando un dedo y sueña que
está totalmente adentro de una de las
chicas del Hotel Luxor que le ama
locamente.
(PARA LAS CHICAS DEL HOTEL

LUXOR, QUE TIENEN EL CULO DULCE
COMO LA MIEL).-
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¿CUÁNTO TE PAGAN
POR IZAR LA
BANDERA?
Somos el miedo de los gobiernos que

mienten en nombre de la verdad. El
miedo del poder militar, económico y
jurídico que impide la comunicación
humana de pueblo a pueblo.
Somos el miedo de la soberanía de los

piratas del mundo que mutilan el
estado de ánimo e impiden las
emociones reveladoras.
Somos el miedo del poder de los

déspotas que reside en mecanismos
impersonales. El miedo de las
estructuras burocráticas que
desalientan las conductas
exploratorias. El miedo de las grandes
fortunas que se robaron de los
derechos naturales. El miedo de los
centros de poder que amenazan con
la destrucción total. El de esos
varones sensatos y "prácticos" que
desean dejar su huella en la historia y
creen solamente en lo que pueden
forzar y controlar.
Somos el miedo de quienes nos

adiestran a ser corteses cuando
alguna institución nos pisotea. El
miedo de quienes temen a los
cambios pues su status depende de la
rutina y del tiempo de otras personas.
El miedo de las tecnologías
caprichosas que nos obligan a

valorarlas adoptando siempre sus

supuestos básicos.
Somos el viejísimo miedo agazapado

en todos los rincones del Imperio y
estamos encantados ¡encantados!
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NUEVA ROMA
Toda civilización elige una "fidelidad".

Esta ha elegido a Nueva Roma. Va a
ser más fácil así. Además ¿estás
preparado para otra cosa?
Nueva Roma sabe que la comunidad

televisiva se ve atrapada por la
desesperación cuando ésta se ve
incompleta. Cuando aún conserva una
mínima porción de esperanza ilusoria.
Nueva Roma atrapa esa
desesperación en redes conceptuales
cada vez más grandes.
A través de Nueva Roma conocerás la

ciencia de la bella gente (cosa más
que curiosa). Los hologramas de los
chicos de oro, con sus orgías
robotizadas. Escenas que roban su
tiempo de la eternidad. Chinas chatas
de ojos azules, negros funestos,
judías carnales. Ricos puritanos
imperiales de cabeza cuadrada y los
infaltables germanos feroces con las
pupilas encendidas.
Nueva Roma tiene la imagen del

futuro. Un estado de ánimo fragante
se eleva desde sus medios. Es la
nueva conciencia temporal para tus
nervios.
Nueva Roma te ofrece una confortable

vida de simulaciones, invariables por
toda una tecno–eternidad.
¡Bienvenidos, entonces, a los

telejuegos chamánicos! Nuestro

servicio personalizado bajo lámparas
que vuelven estéticos los tumores de
la piel. Con la puesta en cámaras del
distorsionador del destino de los
telespectadores y el Bingo Final que
nos resta por tres minutos el
ordenador Vega para cometer actos
arbitrarios a escala mundial y obtener
al fin de cada jornada televisiva un
descansado sueño blanco. Un bien
merecido sueño de pescado. ¡Buenas
noches, comunidad!
Brzzzzzzzz
VOLVER

EL ROCK NO ES
IDEOLOGÍA
Lo que es difícil de entender es que

gente que se ha nutrido de
información totalmente contestataria
y enfrentada con el sistema vaya hoy
a pedir la bendición del sistema. Esa
es una actitud que ahora suele verse
entre los músicos, la de ir a pedir la
aceptación, la de ir a buscar la
recompensa. Hay circuitos que son
inconmovibles y no hay que recurrir a
ellos.
Lo mismo sucede con esa especie de

defensa desesperada del "rock
nacional". Tal cosa no existe. La
cultura del rock es universalista y no
localista, porque habla de cosas que le
pasan a la especie. En el rock existía
la voracidad cultural y se
incorporaban filosofías o búsquedas
de todas partes del mundo,
incluyendo Oriente. Además el rock
nunca fue música de nativos sino de
inmigrantes. Nace con los negros en
EE.UU. Hablar de un rock nacional es
casi un disparate.
Tenemos que diferenciar bien aquello

del rock contestatario, (por donde se
desplazaba una serie de informaciones
que el sistema tenía encubiertas o
negadas) del rock "business" que
tiene que ver más con decisiones
personales o jubilaciones personales
de algunos músicos pero que no

puede involucrar al rock en su

totalidad. El que conoce la diferencia
va a preferir vivir marginado y no
vender bocaditos Cabsha.
Existe una especie de tacto existencial

que te permite registrar la verdad o
falsedad de las cosas, no es algo
intelectual, es más bien intuitivo. Ese
tacto registra una impresión muy
desagradable cuando alguien
pregunta cómo anduvo el recital y le
contestan: "Muy bien, metieron dos
mil personas". No contestan fue un
magnífico recital, hubo mucha
emoción, fue una fiesta. Contestar con
cantidad de personas parece como
contar dinero.
EL CABALLO DE LA EVOLUCIÓN
Normalmente las formas humanas

están rigidizadas, acorazadas. Al calor
de las emociones se pueden poner
nuevamente plásticas y son posibles
de remodelar. Los encuentros de rock
tienden a producir ese calor emocional
pero èsto es azaroso. Nosotros
estamos suscriptos a ese espíritu del
rock pero no adherimos a ningún tipo
de ideología. Ese espíritu surgido en
tres generaciones de serres humanos
manifiesta un descontento hacia la
cultura, hacia las ciudades en que se
vive, a las costumbres, y la música
fue la expresión de ese descontento.
Ese espíritu no se puede traducir con
ningún dogma ni se puede incorporar
con ninguna ideología que tienden a
justificar los medios para alcanzar los
fines y que funciona hacia un
"después". Para nosotros cada medio
es un fin en sí mismo y el tiempo es

siempre el "ahora, y". Se termina

confiando más que en las ideas, en
esa necesidad de relación que hay en
las células, en los nervios.
Uno trata de subirse al caballo de la

evolución y trata de salir a dar unas
vueltas. Pero luego no dictamina
cómo debe ser el paso del caballo,
que el trote debe ser al estilo
holandés del siglo XV, ni obliga a los
demás trabajos a marchar con ese
paso. Nosotros no somos un grupo de
protesta porque el músico de protesta
necesita los medios de comunicación
para que su mensaje se conozca y
resulta que esos medios están
sustentados en ese mismo sistema
que se combate. A los medios les
interesa los fenómenos que crecen
dramáticamente: El sistema tiene
planes para cada persona, para cada
cosa, para cada pensamiento. No le
pide permiso a las cosas, las
relaciona. Deja que el grabador copule
con la caja de fósforos y de esa
manera se genera una realidad
avasallante en la cual el individuo se
experimente como perdido en un
mundo laberíntico.
No es de extrañar entonces que un

joven reaccione violentamente en un
recital de rock, (si además los medios
de comunicación le informan que ese
es el ámbito de la violencia) porque
están reaccionando contra toda esa
asfixia, toda esa coraza, toda esa
mierda con la que hay que vivir todos
los días.
Ni siquiera es ideología ésto que

estamos diciendo porque no sabemos
si mañana estaremos de acuerdo con
lo que dijimos hoy.

Hablamos y afirmamos como

preguntando para ver si alguien en
alguna parte, se responde estas
preguntas afirmando nuevos
interrogantes.
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ESCRITOS - El Indio Solari

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ESCRITOS | El Indio Solari

Mis rayos X. La de las indecentes

En cambio "la capitana" es mierda

Tenemos por último a "la cieguita de

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/01.htm (1 de 2)08/06/2004 11:13:38

habló de los detalles. La "cieguita" es

P.D. Tengo miedo de morir de sed

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/01.htm (2 de 2)08/06/2004 11:13:38

¡BANG! ¡BANG! ESTÁS

Hablemos de monstruos una vez más.

Hoy me siento un buen chico y por

El monstruo de la isla, repito, es muy

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/02.htm (1 de 3)08/06/2004 11:13:57

locura, lanzaba un ¡chau queridosss! a

¡Ojo!, la bestia nos ve en blanco y

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/02.htm (2 de 3)08/06/2004 11:13:57

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/02.htm (3 de 3)08/06/2004 11:13:57

Allí estas, querido Panrayado, con las

La nuca del "vigi" le justifica el sueldo

Panrayado, el chico de los astilleros,

Zumban las primeras moscas. Una

El pelituco te mira las marcas de los

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/03.htm (1 de 2)08/06/2004 11:14:10

está los Bancos"- Y sigue haciendo

Panrayado baja el "seisluces" (un

"A un perro se lo cura como se cura a

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/03.htm (2 de 2)08/06/2004 11:14:10

Vemos el vinagre que brota del culo y

El que lía el chocolate sonámbulo y

Como un instrumento más de la

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/04.htm (1 de 5)08/06/2004 11:14:25

multitud quieta como un grabado.

Fantasmas miserables parecidos a

Muñequitas greñosas y castañuelas

HOY -"EL SEXO CON LOS MUÑECOS

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/04.htm (2 de 5)08/06/2004 11:14:25

Las piernas flaquean. Labios contra

¡Desnúdense rápidamente! Ustedes

Precisiones, mediciones, curvas.

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/04.htm (3 de 5)08/06/2004 11:14:25

en satén. Piececitos rubios exudando

Soy el trifantástico de moderno

Blindado, teatral e ingenioso.

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/04.htm (4 de 5)08/06/2004 11:14:25

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/04.htm (5 de 5)08/06/2004 11:14:25

El camión-tanque crujió y perdió tres

¡Qué modo de ganarnos la vida!

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/05.htm (1 de 7)08/06/2004 11:15:59

con claridad. Así vamos, tambaleando

¡Qué modo de ganarme la vida! (dicho

¡Qué modo de ganarnos la vida!

Soy otro. Uno que usa el pecado

EI último paso del delito es conocer

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/05.htm (2 de 7)08/06/2004 11:15:59

dichos campesinos. Nada de

Y un paso más todavía... luces de taxi-

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/05.htm (3 de 7)08/06/2004 11:15:59

La prensa tiene mucho que decir

Pegar primero, hace más jugosos los

file:///F|/Mis%20documentos/Mis%20eBooks/Pesament%20-%20Literatura/05.htm (4 de 7)08/06/2004 11:15:59

mariachis. Dos manzanas siamesas

Danzamos como monos embusteros.

Quiero conocer las presuntuosas