Joseph Brodsky 2004 9

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Serie de poesía clásica
José Brodsky
poemas
Fecha de publicación:
2004
Editor:
Poemhunter.com El archivo de poesía del mundo
Joseph Brodsky (24 de mayo de 1940 28 de enero de 1996)
Joseph Brodsky nació en 1940, en Leningrado, y comenzó a escribir poesía cuando tenía
dieciocho años. Anna Ajmátova pronto reconoció en el joven poeta la voz lírica más
talentosa de su generación. Desde marzo de 1964 hasta noviembre de 1965,
Brodsky vivió exiliado en la región de Arkhangelsk, en el norte de Rusia; había sido
condenado a cinco años de exilio y trabajos forzados por "parasitismo social", pero no
cumplió su condena.
Cuatro de los poemas de Brodsky se publicaron en antologías de Leningrado en 1966

y 1967, pero la mayor parte de su obra apareció sólo en Occidente. Es un espléndido
traductor poético y ha traducido al ruso, entre otros, a los poetas metafísicos ingleses
y al poeta emigrado polaco Czeslaw Milosz. Su propia poesía ha sido traducida al menos
a diez idiomas. Joseph Brodsky: Selected Poems fue publicado por Penguin Books en
Londres (1973) y por Harper & Row en Nueva York (1974), traducido por George L. Kline
y con prólogo de WH Auden. Gallimard ha publicado un volumen de los poemas
seleccionados de Brodsky traducidos al francés; una traducción al alemán, de Piper
Verlag; y una traducción italiana, de Mondadori y Adelphi. Farrar, Straus y Giroux
publicaron la aclamada colección de Brodsky, A Part of Speech, en 1980.
El 4 de junio de 1972, Joseph Brodsky se exilió involuntariamente de su país natal.

Tras breves estancias en Viena y Londres, llegó a Estados Unidos.
Ha sido poeta residente y profesor visitante en la Universidad de Michigan,
Queens College, Smith College, Columbia University y Cambridge University en
Inglaterra. Actualmente es profesor de literatura de Five College en Mount Holyoke
College. En 1978, Brodsky recibió el título honorífico de Doctor en Letras en la
Universidad de Yale y el 23 de mayo de 1979 fue admitido como miembro de la Academia
Estadounidense y el Instituto de Artes y Letras. En 1981, Brodsky recibió el premio de
la Fundación John D. y Catherine T. MacArthur por sus obras de "genio".
En 1986, Farrar, Straus y Giroux publicaron Less Than One, una colección del Sr.
Los ensayos de Brodsky sobre las artes y la política, que ganaron el Premio Nacional
de Crítica del Libro.
En 1988, Farrar, Straus y Giroux publicaron una colección de su poesía, To Urania,
y en 1992 una colección de ensayos sobre Venecia, Watermark.
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1 de enero de 1965
Los Reyes Magos desaprenderán tu nombre.

Sobre tu cabeza no brillará ninguna estrella.
Un sonido cansado será el mismo: el rugido
ronco del vendaval.
Las sombras caen de tus ojos cansados mientras la
única vela de tu mesita de noche se apaga,
porque aquí el calendario engendra noches hasta
que se acaban las reservas de velas.
¿Qué impulsa esta clave melancólica?

Una larga melodía familiar.
Suena de nuevo. Pues dejalo ser.
Déjalo sonar desde esta noche.
Que suene en mi hora de la muerte, como
agradecimiento de ojos y labios por aquello
que a veces nos hace levantar la mirada al cielo
lejano.
Miras en silencio a la pared.

Tu media está abierta: no hay ningún regalo.
Está claro que ya eres demasiado mayor
para confiar en el buen San Nicolás;
que es demasiado tarde para los milagros.
—Pero de repente, alzando los ojos a la luz

del cielo, te das cuenta: tu vida es un
puro regalo.
José Brodsky

Una lista de algunas observaciones...
Una lista de algunas observaciones. En un rincón hace calor.

Una mirada deja una huella en cualquier cosa en la que se detiene.
El agua es la forma más pública del vidrio.
El hombre da más miedo que su esqueleto.
Una tarde de invierno en ninguna parte con vino. Un porche
negro resiste los duros ataques de un mimbre.
Fijado sobre un codo, el cuerpo crece como
los escombros de un glaciar, una especie de morrena.
Dentro de un milenio, sin duda expondrán un bivalvo fósil
detrás de esta gasa, con la huella de unos labios bajo
la huella de un flequillo, murmurando "Buenas noches" a la bisagra
de una ventana.
José Brodsky

Un explorador polar
Se comen todos los perros esquimales. No queda

espacio en el diario, y las cuentas de rápidas
palabras se esparcen por el rostro teñido de sepia de su
esposa añadiendo la fecha en cuestión como un lunar en su hermosa mejilla.
A continuación, la instantánea de su hermana. No perdona a los
suyos: ¡lo que se ha alcanzado es la latitud más alta posible!
Y, como la media de seda de una reina burlesca
semidesnuda, le sube por el muslo: gangrena.
José Brodsky

Una canción
Ojalá estuvieras aquí, querida, ojalá

estuvieras aquí.
Ojalá te sentaras en el sofá y yo
me sentara cerca.
El pañuelo podría ser tuyo, la lágrima podría
ser mía, atada a la barbilla.
Aunque, por supuesto, podría ser al
revés.

estuvieras aquí.
Ojalá estuviéramos en mi auto y
cambiaras la marcha.
Nos encontraríamos en otra parte, en
una costa desconocida.
De lo contrario,
regresaríamos a donde hemos estado antes.

estuvieras aquí.
Ojalá no supiera astronomía cuando
aparecen las estrellas,
cuando la luna roza el agua que suspira y
se mueve en su sueño.
Ojalá todavía fuera un cuarto para
marcar tu número.
Ojalá estuvieras aquí, querida, en

este hemisferio, mientras
me siento en el porche
bebiendo una cerveza.
Es de noche, el sol se pone; los niños
gritan y las gaviotas lloran.
¿De qué sirve olvidar si después
muere?
José Brodsky

Sintonía de Belfast
Aquí hay una chica de un pueblo peligroso.

Ella se corta el pelo oscuro
para que menos de ella tenga que fruncir el ceño
cuando alguien resulta herido.
Pliega sus recuerdos como un paracaídas.

Caída, recoge la turba y cocina sus
verduras en casa: disparan aquí donde comen.
Ah, hay más cielo por estos lares que, digamos,

suelo. De ahí el tono de su voz, y su
mirada tiñe tu retina como una bombilla gris cuando
cambias
hemisferios, y el corte de su falda colcha hasta

la rodilla para atrapar la tormenta,
Sueño con ella amada o asesinada
porque el pueblo es demasiado pequeño.
José Brodsky

melodía de bosnia
Mientras te sirves un whisky

Aplasta una cucaracha o mira tu reloj
Mientras tus manos ajustan tu corbata, la gente muere
En los pueblos con nombres divertidos

Golpeado por balas, atrapado en llamas
En general, sin saber por qué muere la gente.
Y en lugares pequeños que no conoces

Sin embargo, grande por no tener oportunidad de gritar.
O decir adiós, la gente muere.
Estribillo: La, la... Déjamelo saber
La gente muere según tu elección.
Nuevos apóstoles del abandono y del autocontrol

Por donde la gente muere Demasiado lejos para practicar el amor
Por tu prójimo, hermano eslavo.
Donde tus querubines temen volar, la gente muere
Coro...
Mientras las estatuas no están de acuerdo
La versión de Caín, la historia por su combustible tiende a comprar

los que mueren
Mientras observas a los atletas anotar

O consulta tu último estado de cuenta
O cántale a tu hijo una canción de cuna, la gente muere
El tiempo, cuya pluma afilada y sanguinaria

Separa a los muertos de los que matan.
Pronunciará esta última tribu como tu tipo.
2da versión:
Mientras te sirves un whisky, aplastas una

cucaracha o te rascas la entrepierna,

mientras tu mano ajusta tu corbata, la gente

muere.
En las ciudades con nombres raros, alcanzadas
por las balas, envueltas en llamas, la mayoría
sin saber por qué, la gente muere.
En lugares pequeños que no conoces, pero

grandes porque no tienes
oportunidad de gritar o despedirte, la gente muere.
La gente muere cuando eliges a

tipos nuevos que predican la negligencia, el autocontrol,
etc., por lo que la gente muere.
Demasiado lejos para practicar el amor

por tu prójimo/hermano eslavo, donde tus
querubines temen volar, la gente muere.
Si bien las estatuas no están de acuerdo,

en la versión de Caín, la historia
por su combustible tiende a
comprar a los que mueren.
Mientras observas a los atletas anotar, revisas

tu última declaración o le cantas una canción
de cuna a tu hijo, la gente muere.
El tiempo, cuya afilada pluma sanguinaria separa a

los muertos de los que matan, pronunciará esta
última banda como tu marca.
José Brodsky

Dédalo en Sicilia
Toda su vida estuvo construyendo algo, inventando algo.
Ahora, para una reina cretense, una novilla
artificial, para poner los cuernos al rey. Luego un laberinto, el
tiempo para que el propio rey esconda de miradas
desconcertadas a una descendencia insoportable. O un
artilugio volador, cuando el rey se creía tan ocupado con nuevos encargos.
El hijo de aquel viaje pereció cayendo al mar, como
Faetón, quien, dicen, también despreció las órdenes de su
padre. Aquí, en Sicilia, rígido sobre su arena
abrasadora, está sentado un hombre muy
anciano, capaz de transportarse por el aire, si le privan de otros medios de paso.
Toda su vida estuvo construyendo algo, inventando algo.
Toda su vida tuvo que huir de aquellas ingeniosas construcciones y de
esos inventos. Como si los inventos y
las construcciones estuvieran ansiosos por deshacerse de sus planos
como niños avergonzados de sus padres, presumiblemente, ese es el
miedo a la replicación. Las olas corren hacia la arena;
detrás, brillan los colmillos de las montañas locales.
Sin embargo, cuando era joven ya había inventado el balancín,
aprovechando la gran semejanza entre movimiento y estasis.
El anciano se agacha, se ata un largo hilo a su frágil
tobillo (para no perderse), se endereza con
un gruñido y se dirige al Hades.
José Brodsky

Amante holandesa
Un hotel en cuyos libros de contabilidad destacan más las salidas que las llegadas.
Con Kohinoors mojados, la lluvia de octubre
acaricia lo que queda del cerebro desnudo.
En este país arrasado por los ríos, la cerveza huele a

Alemania y las gaviotas flotan en el aire como las esquinas
sucias de una página.
La mañana entra en el local con la puntualidad de un forense,
apoya la oreja en las costillas de
un radiador frío, detecta temperaturas bajo cero: el más allá
tiene que empezar por algún lado.
En consecuencia, los rizos angelicales se

vuelven más rubios, la piel adquiere su blancura distante y señorial,
mientras que la ropa de cama ya se enrolla
desesperadamente en la lavandería del sótano.
José Brodsky

Elegía
Ha pasado aproximadamente un año. He regresado al lugar de la batalla, a sus

pájaros que han aprendido el despliegue de sus alas de una manera
sutil.
El levantamiento de una ceja sorprendida, o tal vez de una hoja de afeitar:
alas, ahora la sombra del crepúsculo temprano, ahora de la mala
sangre del estado.
Ahora el lugar está lleno de comercio de restos

de tus tobillos, bronces de corazas quemadas
por el sol, risas de moribundos, moretones, rumores de nuevas
reservas, recuerdos de alta traición, estandartes lavados con huellas
de los muchos que se han levantado desde entonces.
Todo está lleno de gente. Una ruina es un estilo arquitectónico bastante

testarudo. Y la diferencia entre los corazones y una caverna
negra como boca de lobo no es
tan grande; no lo suficientemente grande como para
temer que volvamos a chocar como huevos ciegos en alguna parte.
Al amanecer, cuando nadie mira fijamente la cara, a menudo camino

a pie hacia un monumento fundido en
malos sueños prolongados. Y en el pedestal dice "comandante en jefe". Pero
se lee "en pena", o "en breve", o "en hundirse".
José Brodsky

melodía popular
No es que a la Musa le apetezca callarse, es más bien que ya

es hora de que el muchacho tome la última siesta.
Y la muchacha que agita una bufanda y que le deseaba lo mejor le
atraviesa el pecho con una apisonadora.
Y las palabras no subirán ni como esa vara ni como troncos
para reunirse con la dulce podredumbre de su viejo bosque, y,

como huevos en la sartén, el rostro derrama sus ojos
por toda la funda de la almohada.
¿Estás caliente esta noche bajo esos seis velos en esa

palangana tuya cuyo fondo ensartado gime? donde como pez que
jadea ante el azul extraño mi labio en carne viva atrapaba
¿qué entonces eras tú?
Me habrían cosido orejas de liebre a la cabeza calva, en los

bosques espesos, por ti, tragaría gotas de plomo, y desde los troncos
negros y retorcidos del estanque, liso como el aceite, me habría acercado
a tu cara como no lo hace un Tirpitz. .
Pero no está en las cartas ni en la bandeja del camarero, y

duele decir dónde se vuelve gris el cabello.
Hay más venas azules que sangre para hinchar su red seca, y
mucho menos alguna célula cerebral remota.
Nos separamos para siempre, amigo mío, eso es todo.

Dibuja un círculo vacío en tu libreta amarilla.
Este seré yo: sin entrañas esclavizadas.
Míralo fijamente un rato y luego borra los garabatos.
José Brodsky

De una antología escolar
1. E. Larionova
E. Larionova. Morena. de un coronel
y la hija de un mecanógrafo. Te miré
como si estuvieras estudiando la esfera de un reloj.
Intentó ayudar a sus compañeros mortales.
Un día que estábamos tumbados uno al lado del otro
en la playa, desmenuzando un poco de chocolate, dijo,
mirando al frente, hacia donde los yates
mantenían su rumbo, que si yo quisiera, podría hacerlo.
A ella le encantaba besar. Su boca

Me recordó a las cuevas de Kars.
Pero no me asusté.
Mantengo este recuerdo muy querido, como un

trofeo ganado en algún frente de
batalla ininteligible, frente a enemigos desconocidos.
Entonces apareció a la vista aquel amante de las mujeres
regordetas, ese gato acechador, D. Kulikov:
se casó con ella, lo hizo Dima Kulikov.
Ella se unió a un coro de mujeres,
mientras él trabaja arduamente en un establecimiento
clasificado: un gran ingeniero óseo...
Pero todavía recuerdo el largo pasillo y mi lucha
con ella en la cómoda.
Dima en ese momento era un pequeño pionero feo.
¿A dónde se fue todo? ¿Dónde está el punto de referencia?
¿Y cómo se puede hoy esperar descubrir aquello que
ha transfigurado todas estas vidas?
Un mundo extraño acechaba detrás de sus ojos que
ella misma no podía entender. O mejor dicho, ni siquiera
como esposa lo entendía.
Kulikov está vivo. Estoy viviendo. Ella esta viviendo.
¿Pero qué pasó con ese mundo?
¿Quizás los mantiene despiertos?
Sigo murmurando mis palabras.
A través de la pared me llegan fragmentos de un vals.
Y la lluvia susurra sobre los ladrillos rotos.
2. Oleg Poddobrý

Oleg Poddobrý. Su padre era entrenador

de esgrima. Estaba familiarizado con todo:
estocada, parada, estocada.
No era un mujeriego, pero solía marcar,
como ocurre a veces en el mundo del deporte, desde
fuera de juego.
Eso fue de noche. Su madre estaba enferma y su
hermano pequeño lloraba en la cuna.
Oleg tomó un hacha y cuando entró su
padre, comenzó la batalla.
Pero los vecinos llegaron al lugar y cuatro de ellos
lograron vencer al hijo.
Recuerdo su rostro, sus manos; a
continuación, el florete con empuñadura de madera.
A veces practicábamos esgrima en la cocina.
Se apoderó de un anillo con una enorme piedra; Solía
chapotear en nuestro baño comunitario...
Él y yo dejamos la escuela juntos; luego él se
unió a una clase de cocina, mientras yo
trabajaba como molinero en el Arsenal.
Horneaba panqueques en los Jardines Táuridas.
Nos lo pasamos muy bien transportando leña, en
Nochevieja vendimos abetos en la estación.
Desafortunadamente, en asociación
con algún personaje de baja
categoría, hizo una tienda; le condenaron a tres años de cárcel por ello.
Calentó su ración sobre la hoguera.
Fue lanzado. Sobrevivió a un consumo excesivo de alcohol.
Realizó trabajos de construcción de fábricas.
Parece que me casé con una enfermera.
Empezó a pintar. Quería, aparentemente,

dedicarse al arte. Sus paisajes, en algunos
lugares, no se diferenciaban
de naturalezas muertas. Luego lo
arrestaron por jugar con los certificados médicos.
Ahora todo lo que hay es silencio.
Hace años que no lo veo.
Estaba dentro de mí pero no me topé con él.
Ahora estoy libre. Pero ni siquiera fuera de la
cárcel lo veo.
En algún lugar
seguramente estará paseando por el bosque, respirando

el viento. Ni la cocina, ni la cárcel, ni la universidad pudieron

absorberlo. Y desapareció. Como Jack Frost
logró disfrazarse.
Espero que esté vivo y a salvo.
Ahora despierta mi interés, como los
demás personajes de la infancia.
Pero él es más inalcanzable que ellos.

3. T. Zimina
T. Zimina; un niño encantador.

Su madre era ingeniera, su padre un contador;
nunca los conocí.
No se dejaba impresionar fácilmente. Aunque un piloto
fronterizo se casó con ella.
Pero eso fue más tarde. su problema
comenzó antes que eso. Tenía un pariente.
Un hombre del comité de distrito.
Con coche. Sus padres fueron separados.

Evidentemente, tenían sus propios problemas.
Un coche era bastante inaudito.
Bueno, todo empezó con eso.
Ella estaba molesta. Pero más tarde, las
cosas parecieron estar mejorando, por así decirlo.
Un georgiano sombrío entró en escena.
Pero de repente acabó en prisión.
Y luego se entregó al mostrador de
una gran mercería.
Lino, tejidos, agua de colonia.
Le encantaba todo el ambiente, las
confidencias y los admiradores de sus amigas.
Los transeúntes miraban fijamente por la ventana.

A lo lejos, el Club de Oficiales. Y los oficiales acudían como
pájaros, con un montón de botones.
El piloto, al regresar del cielo, la felicitó por su
buena apariencia.
Le hizo un saludo con champán.
Casamiento. Sin embargo, en la Fuerza Aérea
se le da un gran valor a la castidad; se eleva al
nivel de un absoluto.
Y fue este escolasticismo el que casi la llevó
a ahogarse.
Ya había encontrado un puente, pero había llegado el invierno.
El canal estaba cubierto por una costra de hielo.

Y nuevamente corrió hacia su mostrador.

Un flequillo bordeaba sus pestañas.
Las luces de neón derramaban su
resplandor sobre su cabello ceniciento.
Primavera... y junto a las puertas abiertas, la corriente
de clientes bulle.
Se levanta y mira desde los montones de ropa al canal turbio,

como una Lorelei.
4. yu. Sandul Yu.
Sandul. De carácter dulce como un turón.

Con un rostro que se afilaba hacia la nariz.
Informado sobre las personas. Siempre llevaba collar.
Entré en éxtasis ante las gorras con picos.
Pronunció discursos en el baño sobre si la insignia
debería colocarse con alfileres en la chaqueta.
Lo fijé. Generalmente entusiasmado con todo
tipo de emblemas e insignias.
Amaba hasta la locura los rangos y títulos.
Se autodenominaba "Instructor PT",

aunque a la vista era tan viejo como Jacob.
Consideraba la furunculosis como su flagelo.
Era susceptible a los resfriados y
se quedaba en casa cuando hacía mal tiempo.
Asaltó sus mesas Bradis. Fue aburrido.
Sabía química y añoraba el instituto.
Pero después de la escuela aterrizó en la infantería,
esas fuerzas secretas clandestinas.
Ahora está perforando agujeros. Se dice, en
la fábrica de Diesel. Puede que eso no sea tan exacto.
Pero tal vez la precisión sea irrelevante aquí.
Por supuesto, es una especialidad, un estatus.
Lo importante es que está haciendo un curso por correspondencia.
En este punto levantaremos el borde de la cortina.
Al anochecer, además de absorber a Marx, hojea La
resistencia de los materiales. Estos libros, por cierto, desprenden
un olor especial por la noche.
No se considera
un simple trabajador. De hecho, mira hacia la siguiente clase.

Al anochecer se esfuerza por encontrar nuevas
horizontes. ¡La resistencia del metal
es en teoría más agradable! el esta estallando
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ser ingeniero, conseguir planos.

Y, pase lo que pase, lo será.
Así... la cantidad de trabajo, la plusvalía... el
progreso...
Y todo este escolasticismo sobre el mercado...
Se abre paso entre densos matorrales.

Me gustaría casarme. Pero no tiene tiempo.
Y prefiere las paradas, las relaciones
casuales, las direcciones.
"Nuestro futuro sonriente ingeniero".
Recuerda la masa sombría
y mira más allá de las chicas, por la ventana.

Se siente solo a su manera.
Es un traidor a su clase.
Tal vez estoy exagerando. Pero la

utilización de una clase de alquiler
Es más peligroso que la perfidia de los hombres.

`La juventud es un pecado. La sangre está caliente', dice.
Incluso recuerdo ese cartel franco que trataba sobre las
relaciones casuales.
Pero no hay clínica ni médico.
para protegerte contra estos desclasados, para protegerte de

la inflamación.
Y si la época en la que vivimos no es una esposa para
nosotros, entonces es para no transmitir la infección de
una generación a la siguiente.
Ése es un bastón del que podemos prescindir.
José Brodsky

Galatea bis
Como si tuviera mercurio debajo de la lengua, no habla.

Como si tuviera el mercurio en su esfínter, inmóvil, junto
a un estanque cubierto de hojas se
alza una estatua blanca como una plaga del invierno.
Después de tanta nieve, en realidad no hay nada: los
entresijos de siglos, los brezos molestos.
Eso es lo que significa cerrar el círculo:
cuando tu rostro comienza a parecerse al clima, cuando
Pigmalión desaparece. Y eres libre de nublar tus
pliegues, de desnudar el ombligo.
¡Futuro por fin! Es decir, restos blanqueados
de un glaciar entre el "nunca" de cinco letras.
De ahí la rutina de una diosa, de soltera
alabastro, que deja a los alumnos errantes
atiborrarse del color del corazón y de la temperatura de la rodilla.
Así es como se ve el interior de una virgen.
José Brodsky

Me siento junto a la ventana
Dije que el destino juega sin puntuación y ¿quién necesita

pescado si tienes caviar?
El triunfo del estilo gótico se haría realidad y te excitaría, sin necesidad
de cocaína ni hierba.
Me siento junto a la ventana. Afuera, un álamo temblón.
Cuando amé, amé profundamente. No era frecuente.
Dije que el bosque es la única parte de un árbol.

¿Quién necesita a la chica entera si tienes su rodilla?
Hartos del polvo que levanta la era moderna, los ojos rusos
se posarían en una aguja estonia.
Me siento junto a la ventana. Los platos están listos.
Fui feliz aquí. Pero no lo seré otra vez.
Escribí: El bulbo mira con miedo la flor, y el amor, como acto,

carece de verbo; El punto de fuga en el que Euclides
pensaba que no era la matemática, sino la nada del Tiempo.
Me siento junto a la ventana. Y mientras me

siento mi juventud regresa. A veces sonreía. O escupir.
Dije que la hoja puede destruir el capullo; lo que es fértil

cae en suelo en barbecho: un fracaso; que en el campo
llano, la naturaleza llana y sin sombra derrama en vano las
semillas de los árboles.
Me siento junto a la ventana. Las manos bloquean mis rodillas.
Mi sombra pesada es mi compañía achaparrada.
Mi canción estaba desafinada, mi voz estaba quebrada, pero al

menos ningún coro podrá volver a cantarla.
Esas palabras como ésta no obtienen ningún beneficio, no
desconciertan a nadie; las piernas de nadie descansan sobre mis hombros.
Me siento junto a la ventana en la oscuridad. Como un expreso, las

olas detrás de la cortina ondulada chocan.
Súbdito fiel de estos años de segunda categoría, admito con

orgullo que mis mejores ideas son de segunda
categoría, y que el futuro las tome como trofeos de mi lucha contra
la asfixia.

Me siento en la oscuridad. Y sería difícil determinar cuál

es peor; la oscuridad del interior o la oscuridad del exterior.
Envío anónimo
José Brodsky

Eché mis brazos sobre esos hombros

MEGABYTE
Pasé mis brazos sobre esos hombros, miré lo que emergía

detrás de esa espalda, y vi una silla
ligeramente empujada hacia adelante,
fusionándose ahora con la pared iluminada.
La lámpara brillaba demasiado para resaltar
los muebles gastados, y por eso el sofá de cuero
marrón brillaba con una especie de amarillo
en un rincón.
La mesa parecía desnuda, el parquet reluciente, la
estufa bastante oscura y, en el marco polvoriento,
ningún paisaje se movía. Sólo el aparador me pareció
que tenía algo de animación.
Pero una polilla revoloteó por la habitación,
haciendo que mi mirada detenida cambiara;
y si en algún momento un fantasma había vivido
aquí, ahora se había ido, abandonando esta casa.
José Brodsky

Carta a un arqueólogo
Ciudadano, enemigo, hijo de mamá, tonto, basura

absoluta, mendigo, cerdo, refujew, verrucht; un cuero
cabelludo tan a menudo escaldado con agua
hirviendo que el endeble cerebro se siente completamente cocido.
Sí, hemos habitado aquí: en estos escombros de hormigón, ladrillo y
madera que ahora llegas a tamizar.
Todos nuestros alambres estaban cruzados, con púas, enredados o entretejidos.
Además: no amamos a nuestras mujeres, pero ellas concibieron.
Agudo es el sonido del pico que hiere el hierro muerto; aún
así, es más suave de lo que nos han dicho o de lo que nosotros mismos hemos dicho.
¡Extraño! Muévete con cuidado por nuestra carroña: lo
que a ti te parece carroña es libertad para nuestras células.
Deja nuestros nombres en paz. No reconstruyáis esas vocales,
consonantes, etc.: no parecerán alondras sino un sabueso
demente cuyas fauces devoran sus propias huellas, heces y
ladridos, y ladridos.
José Brodsky

Cartas al amigo romano
Desde Martial
Ahora hace viento y las olas están alcanzando su punto
máximo. El otoño pronto llegará y cambiará el lugar por completo.
El cambio de colores me conmueve, Postum, aún más fuerte que
una novia mientras se cambia de ropa.
Las doncellas te consuelan, pero hasta cierto límite: no

pueden ir más allá de un codo o una rodilla.
Mientras que fuera del cuerpo, la belleza es más espléndida: un
abrazo es tan imposible como la traición.
Te envío, amigo Postum, algunas lecturas.

¿Cómo está la capital? ¿Cama blanda y despertar brusco?
¿Cómo está César? ¿Que esta haciendo? ¿Sigues siendo intrigante?
Todavía intrigante, me imagino, y fascinante.
En mi jardín, estoy sentado con una luz de noche, sin

sirvienta ni compañera, ni siquiera una compañera,
sino los débiles y poderosos de este planeta, plagas
zumbadoras en su dominio unánime.
Aquí fue abandonado un comerciante asiático. Era un

comerciante inteligente: muy diligente pero decente.
Murió repentinamente: malaria. A hacer negocios
de trueque vino, y seguramente no para éste.
Junto a él, un legionario bajo una tumba de cuarzo.

En las batallas dio fama al Imperio.
¡Muchas veces podrían haber sido asesinados! Sin embargo, murió un viejo valiente.
Incluso aquí no hay ninguna ordenanza, querida.
Tal vez los pollos no sean realmente pájaros, mi Postum,

pero un cerebro de pollo debería tomar precauciones.
Un imperio, si por casualidad naciste,

Es mejor vivir en una provincia lejana, junto al océano.
Lejos de César y lejos de las tempestades No hay necesidad de

encogerse, apresurarse o tener miedo. Dices que los
procuradores son todos saqueadores, pero prefiero elegir
a un saqueador que a un asesino.
Bajo una tormenta, para quedarme contigo, hetaera, —

Estoy de acuerdo pero tratemos sin regatear:
Exigir sestercios a una carne que cubre
es lo mismo que quitar los techos de sus propias tejas.
¿Estás diciendo que tengo fugas? Bueno, ¿dónde hay un charco?

Dejar charcos no ha estado entre mis hábitos.
Una vez que encuentres a alguien como marido, entonces lo verás
orinar debajo de tus mantas.
Aquí hemos recorrido más de la mitad de nuestra vida. Como acaba

de decir un viejo esclavo, junto a la taberna, «Volviendo atrás,
miramos pero sólo vemos viejas ruinas».
Seguramente su punto de vista es bárbaro, pero al mismo tiempo sincero.
He estado en las colinas y ahora estoy ocupado con algunas flores.

Tienes que encontrar una jarra para echarles agua.
¿Cómo está en Libia, mi Postum o donde sea?
¿Es posible que todavía estemos en guerra allí?
¿Recuerdas, amigo, la hermana del procurador?

Del lado delgado, pero con esas piernas regordetas.
Entonces te acostaste con ella... se convirtió en sacerdotisa.
Sacerdotisa, Postum y conferencia con los creadores.
Ven aquí, tomaremos una copa con pan y aceitunas... O con ciruelas. Me
contarás noticias sobre la nación.
En el jardín dormirás bajo un cielo claro, Y te diré cómo nombran
las constelaciones.

Postum, amigo tuyo una vez ofrecido a la suma, pronto

reembolsará la deducción, su antiguo deber...
Toma los ahorros, que encontrarás debajo de mi cojín.
No tengo mucho más que para el funeral... es suficiente.
En tu skewbald, da un paseo hasta las hetaeras, Su

casa está justo al límite de la ciudad, Ofrece
el precio que solíamos pagar para que nos amen Ahora
deberían recibir lo mismo por su lamento.
Las hojas de laurel son tan verdes que hacen que tu cuerpo se estremezca.
La puerta entreabierta de par en par, una pequeña
ventana llena de polvo, una larga cama desierta, un sillón
abandonado, el sol del mediodía ha sido absorbido por la tapicería.
Con el viento, junto al cabo de la punta del mar, un barco lucha.

Ruge el golfo detrás de la cerca negra de los pinos.
En el banco viejo y agrietado por el viento: Plinio el Viejo.
Y un zorzal gorjea en la melena del ciprés.
José Brodsky

Amar
Esta noche me desperté dos veces y fui

a la ventana. Las farolas eran un fragmento
de una frase pronunciada en sueños que no
conducía a nada, como puntos de omisión,
que no me proporcionaban consuelo ni alegría.
Soñé contigo, embarazada, y ahora,
después de haber vivido tantos años lejos de ti,
experimenté mi culpa, y mis manos,
acariciando alegremente tu
vientre, descubrieron que jugueteaban con mis
pantalones y con el interruptor de la luz. Arrastrando
los pies hacia la ventana, me di cuenta
de que te había dejado allí sola, en la oscuridad,
en el sueño, donde esperabas
pacientemente y no me culpabas,
cuando regresaba, por la
interrupción antinatural. Porque en la oscuridad
perdura lo que en la luz se ha interrumpido;
allí estamos casados, casados, jugamos
a la bestia de dos espaldas; y los niños justifican nuestra desnudez.
En alguna noche futura volverás a verme,
cansado, ahora delgado, y veré
a un hijo o una hija, aún sin nombre;
esta vez no me apresuraré hacia el
interruptor de la luz, ni retiraré la
mano; porque no tengo derecho a dejarte en ese reino
de sombras silenciosas, ante el cerco
de los días, cayendo en dependencia
de una realidad que me contiene,
inalcanzable.
José Brodsky

Amar
Esta noche me desperté dos veces y fui

a la ventana. Las farolas eran un fragmento
de una frase pronunciada en sueños que no
conducía a nada, como puntos de omisión,
que no me proporcionaban consuelo ni alegría.
Soñé contigo, embarazada, y ahora,
después de haber vivido tantos años lejos de ti,
experimenté mi culpa, y mis manos,
acariciando alegremente tu
vientre, descubrieron que jugueteaban con mis
pantalones y con el interruptor de la luz. Arrastrando
los pies hacia la ventana, me di cuenta
de que te había dejado allí sola, en la oscuridad,
en el sueño, donde esperabas
pacientemente y no me culpabas,
cuando regresaba, por la
interrupción antinatural. Porque en la oscuridad
perdura lo que en la luz se ha interrumpido;
allí estamos casados, casados, jugamos
a la bestia de dos espaldas; y los niños justifican nuestra desnudez.
En alguna noche futura volverás a verme,
cansado, ahora delgado, y veré
a un hijo o una hija, aún sin nombre;
esta vez no me apresuraré hacia el
interruptor de la luz, ni retiraré la
mano; porque no tengo derecho a dejarte en ese reino
de sombras silenciosas, ante el cerco
de los días, cayendo en dependencia
de una realidad que me contiene,
inalcanzable.
José Brodsky

24 de mayo de 1980
He desafiado, a falta de fieras, jaulas de acero, he grabado mi

término y mi apodo en literas y vigas, he vivido junto al mar, he
mostrado ases en un oasis, he cenado con eldiablo
sabequién, en rabos, a base de trufas.
Desde lo alto de un glaciar vi medio mundo, la anchura terrestre. Dos veces me
he ahogado, tres veces he dejado que los cuchillos me rastrillaran el meollo de la cuestión.
Dejó el país el aburrido y me cuidó.
Los que me olvidaron harían una ciudad.
He vadeado las estepas donde veía a los hunos gritando en sillas de montar,
he usado en cada barrio la ropa que ahora está de moda, he plantado centeno,
he puesto alquitrán los tejados de pocilgas y establos, he bebido de
todo menos agua seca.
He admitido el tercer ojo de los centinelas en mis sueños húmedos y
asquerosos. Comí el pan del exilio; está rancio y verrugoso.
Concedieron a mis pulmones todos los sonidos excepto el
aullido; cambió a un susurro. Ahora tengo cuarenta.
¿Qué debería decir sobre mi vida? Que es largo y aborrece la transparencia.
Los huevos rotos me hacen llorar; La tortilla, sin embargo, me hace vomitar.
Sin embargo, hasta que la arcilla marrón no haya bajado por mi laringe,
sólo brotará de ella gratitud.
José Brodsky

villancico de moscú
En un azul tan inexplicable, Sobre la

mampostería para embarcar, El pequeño
barco de tono resplandeciente Aparece
en Alexander Park.
La pequeña lámpara, una rosa amarilla,
Levantándose – lista para retirarse –
Sobre la gente que adora; Cerca de
los pies de extraños.
En un azul tan inexplicable La colmena
de los borrachos, el equipo de los locos.
Un turista toma una instantánea al
haber abandonado el pueblo y no guardar ningún sueño.
En la calle Ordynka encuentras un taxi
con gnomos febriles, y los ancestros
muertos están detrás y se apoyan en las
cúpulas.
Un poeta pasea por la ciudad De un azul

tan inexplicable.
Un portero lo mira mirando hacia abajo Y calle abajo
y coge la gripe.
Un caballero viejo y guapo.
Se mueve por un camino que no merece la pena

ver, y los invitados a la fiesta de bodas
aparecen en un azul tan inexplicable.
Detrás del río, en el pelo, Como una
colección de azules, Las paredes
amarillas reflejan a lo lejos El acento

desesperado de los judíos.
Pasas al domingo, a la desesperación (por
amor), al Año Nuevo, y aparece una chica a la que no
puedes cortejar, sin explicar nunca por qué
está triste.
Luego, por la noche, la ciudad se pierde; Un
tren está revestido de felpa plateada.
La pálida bocanada, la corriente de escarcha
Enfundarán tu rostro hasta sonrojarte.
En el panal de ventanas cabe el olor a
halva y a ralladura, mientras la
Nochebuena lleva su

Pasteles de carne picada al lado.
Mira cómo llega tu Año Nuevo en una ola marina

azul a través del terreno de la ciudad en
un azul tan inexplicable, como si tu
vida pudiera comenzar de nuevo,
como si pudiera haber pan y luz, un día de
suerte, y algo quedara, como si tu vida puede
balancearse hacia la derecha, una vez
que se balanceó hacia la izquierda.
José Brodsky

Odiseo a Telémaco
Mi querido Telémaco: La
guerra de Troya ya
ha terminado; No recuerdo quién lo ganó.
Los griegos, sin duda, pues sólo ellos dejarían tantos muertos tan
lejos de su propia patria.
Pero aún así, mi camino de regreso a casa ha resultado demasiado largo.
Mientras perdíamos el tiempo allí, el viejo Poseidón, casi parece,
estiró y extendió el espacio.
No sé dónde estoy ni qué puede ser este lugar. Parecería

una isla sucia, con arbustos, edificios y grandes cerdos
gruñendo.
Un jardín ahogado por la maleza; alguna reina u otra.
Hierba y piedras enormes. . . ¡Telémaco, hijo mío!
Para un vagabundo, los rostros de todas las islas.
se parecen unos a otros. y la mente
viajes, numeración de olas; los ojos, doloridos por los horizontes marinos,
corren; y la carne del agua llena los oídos.
No recuerdo cómo terminó la guerra; Incluso cuántos
años tienes... no lo recuerdo.
Crece, pues, Telémaco mío, hazte fuerte.

Sólo los dioses saben si nos volveremos a ver. Hace
tiempo que dejaste de ser ese niño ante el cual controlaba a los
bueyes que araban.
Si no hubiera sido por el truco de Palamedes
nosotros dos seguiríamos viviendo en el mismo hogar.

Pero tal vez tuviera razón; lejos de mí estás
completamente a salvo de todas las pasiones edípicas, y tus
sueños, Telémaco mío, son irreprochables.
José Brodsky

En el centenario de Anna Ajmátova
El fuego y la página, los pelos cortados y las espadas, los

granos y la piedra de molino, los susurros y el estrépito, Dios salva
todo eso, especialmente las palabras de amor
y piedad, como Su única manera de pronunciarlas.
El pulso áspero golpea y el torrente de sangre azota, La pala
golpea uniformemente en ellos, engendrada por una dulce musa,
Porque la vida es tan única, que desde los labios
mortales Suenan más claros que desde el divino fajo de algodón.
Oh, alma grande, me inclino en ultramar ante
ti, que los encontraste, y esa, tu porción humeante, durmiendo en la
patria, que, al menos gracias a ti, obtuvo el don de la palabra en
el espacio sordomudo. océano.
José Brodsky

Parte del discurso
...y cuando se pronuncia "el futuro", enjambres de ratones

salen corriendo del idioma ruso y roen un trozo de
memoria madurada que tiene el
doble de agujeros que el queso real.
Después de todos estos años, poco importa
quién o qué está en un rincón, oculto tras pesadas cortinas,
y en tu mente no resuena un seráfico "doh", sino sólo su
susurro. La vida, que nadie se atreve a
valorar, como la boca de ese caballo regalado,
muestra los dientes en una sonrisa
en cada encuentro. Lo que queda de un hombre
equivale a una parte. A su parte hablada. A una parte del discurso.
Traducido por autor
Envío anónimo.
José Brodsky

Hacia el mar
Cariño, crees que es amor, es sólo un viaje de medianoche.

Lo mejor son los valles y ríos eliminados a la fuerza, como
desde el compartimento contiguo se acelera "Oh, basta, Bernie", sin
embargo, el ritmo de esos paroxismos es exactamente tuyo.
¡Gancho a la carne! ¡Cepille las dentaduras postizas de ladrillo
rojo, alias puros, sin humo como un clavo clavado!
Aquí las obras son menos que una llave inglesa y los teléfonos
gimen, eclipsados por el fracaso.
Ladra, entonces, de alegría a Clancy, Fitzgibbon, Miller.
A los perros y a las letras mayúsculas les importa cómo se deletrea la desgracia.
Aún así, puedes decírtelo a ti mismo en el baño junto al espejo escupido,

cerrando la cisterna y saliendo con las solapas limpias.
Sólo los muebles líquidos acunan la figura menguante.
El hombre no debería crecer de tamaño una vez retratado.
Mire: lo que quedó atrás es tan escaso como lo que queda
por delante. De ahí la espada del horizonte.
José Brodsky

Siete estrofas
Yo no era más que lo que rozarías
con la palma, lo que tu frente inclinada se
encorvaría en el silencio negro como el
cuervo de la noche.
Yo no era más que lo que tu

mirada en aquella oscuridad podía
distinguir: al principio una forma
confusa, después unos rasgos, un rostro.
Fuiste tú, a mi derecha, a mi

izquierda, con tus suspiros acalorados,
quien moldeó mi hélice susurrando
a mi lado.
Fuiste tú por el patrón de tul

tembloroso de esa ventana negra quien
puso en mi caverna cruda una voz
que te llamaba de regreso.
Estaba prácticamente ciego.

Tú, apareciendo y luego ocultándote,
me diste la vista y la aumentaste. Así algunos
dejan atrás
Un rastro. Así crean mundos.

Así, una vez hecho esto, abandonan al azar
y despilfarrando su trabajo a
sus torbellinos.
Así, presa de las velocidades

de la luz, el calor, el frío o la oscuridad,
una esfera en el espacio sin marcadores gira
y gira.
José Brodsky

Pueblos de piedra
Los pueblos construidos en piedra de Inglaterra.

Una catedral embotellada en la ventana de un pub.
Vacas dispersas por los campos.
Monumentos a reyes.
Un hombre con un traje apolillado ve
partir un tren que se dirige, como todo aquí, hacia el mar, sonríe a su hija y parte
hacia el Este.
Suena un silbato.
Y el cielo infinito sobre los azulejos se vuelve

más azul a medida que se llena el canto de los pájaros.
Y cuanto más claro se escucha el canto, más
pequeño es el pájaro.
José Brodsky

TöRnfallet
Hay un prado en Suecia donde yazco
enamorado, con los ojos

manchados por los entresijos
blancos de las nubes.
Y sobre ese prado
deambula mi viuda
trenzando una corona
de tréboles para su amante.
La tomé en matrimonio en
una parroquia de granito.
La nieve le prestaba blancura, un pino
era testigo.
Ella nadaría en el óvalo
lago cuyo espejo de

ópalo, enmarcado por helechos, se
sentía felizmente roto.
Y por la noche el sol testarudo de

su castaño
El pelo brillaba sobre mi almohada

en postes y columnas.
Ahora en la distancia
Oigo su respuesta. Ella canta "Blue Swallow", pero no puedo seguir.
La sombra de la tarde roba

el prado.
de ancho y color.
Se está poniendo frío.
Mientras agonizo
aquí, estoy mirando a
Venus;
nadie entre nosotros.

José Brodsky

A Urania
Todo tiene su límite, incluido el dolor.

Un cristal detiene la mirada. Tampoco una parrilla abandona una
hoja. Uno puede hacer sonar las teclas, gorgotear un trago.
La soledad divide a un hombre al azar.
Un camello olfatea la barandilla con nariz resentida; una
perspectiva corta el vacío de manera profunda y uniforme.
¿Y qué es el espacio sino la ausencia del
cuerpo en cada punto dado? ¡Por
eso Urania es mayor que su hermana Clio!
A la luz del día o con la linterna llena de hollín,
se ve la cabeza del globo libre de cualquier bio,
se ve que no esconde nada, a diferencia de este último.
Ahí están, los bosques cargados de arándanos,
los ríos donde la gente pesca esturiones con sus propias manos
o las ciudades en cuyas guías telefónicas
empapadas ya no eres protagonista; más hacia el este, oleadas
de cadenas montañosas marrones; yeguas salvajes de
juerga entre juncos altos; los pómulos se vuelven
más amarillos a medida que se vuelven numerosos. Y aún más
al este, acorazados de vapor o
cruceros, y la extensión se vuelve azul como ropa interior de encaje.
José Brodsky

Tornfallet
Hay un prado en Suecia
donde yazco enamorado,
ojos manchados de nubes'
entradas y salidas blancas.
Y sobre ese prado
deambula mi viuda
trenzando un trébol
corona para su amante.
la tomé en matrimonio
en una parroquia de granito.
La nieve le prestó blancura,
un pino fue testigo.
Ella nadaría en el óvalo
lago cuyo ópalo
espejo, enmarcado por helechos,
Me sentí feliz, destrozada.
Y de noche el testarudo
sol de su castaño

El pelo brillaba desde mi almohada.
en poste y pilar.
Ahora en la distancia
Oigo su respuesta.
Ella canta "La golondrina azul".
pero no puedo seguir.
la sombra de la tarde
roba el prado
de ancho y color.
Se está poniendo frío.
Mientras estoy muriendo
aquí estoy mirando
estrellas. Aquí está Venus;
nadie entre nosotros.
José Brodsky

Pantalla Tsushima
El peligroso sol amarillo sigue con sus ojos rasgados los

mástiles de la arboleda estremecida que humea hasta zozobrar en
los estrechos helados de Epifanía. Febrero tiene menos días que
los demás meses; por tanto, es más cruel que el resto. Querida, es
más sensato concluir nuestra navegación
alrededor del mundo con la habitual
gracia naval, trasladando tu catre a la
chimenea donde nuestro acorazado se
hunde entre una gran humareda. ¡Sólo el fuego
puede dominar el invierno!
Los sementales Golder sin arnés en la chimenea tiñen
sus melenas con tonos más corvinos a medida que se acercan a la meta, y la
habitación oscura se llena con el chirrido quejumbroso e incesante de un
saltamontes desnudo y descansando que uno no puede agarrar con los dedos.
José Brodsky

Joseph Brodsky 2004 9

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Serie de poesía clásica

Joseph Brodsky (24 de mayo de 1940 ­ 28 de enero de 1996)

Cuatro de los poemas de Brodsky se publicaron en antologías de Leningrado en 1966

El 4 de junio de 1972, Joseph Brodsky se exilió involuntariamente de su país natal.

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Los Reyes Magos desaprenderán tu nombre.

¿Qué impulsa esta clave melancólica?

Miras en silencio a la pared.

—Pero de repente, alzando los ojos a la luz

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Una lista de algunas observaciones...

Una lista de algunas observaciones. En un rincón hace calor.

www.PoemHunter.com ­ El archivo de poesía del mundo 3

Se comen todos los perros esquimales. No queda

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Ojalá estuvieras aquí, querida, ojalá

Ojalá estuvieras aquí, querida, ojalá

Ojalá estuvieras aquí, querida, ojalá

Ojalá estuvieras aquí, querida, en

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Aquí hay una chica de un pueblo peligroso.

cuando alguien resulta herido.

Pliega sus recuerdos como un paracaídas.

Ah, hay más cielo por estos lares que, digamos,

hemisferios, y el corte de su falda colcha hasta

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Mientras te sirves un whisky

En los pueblos con nombres divertidos

Y en lugares pequeños que no conoces

Estribillo: La, la... Déjamelo saber

La gente muere según tu elección.

Nuevos apóstoles del abandono y del autocontrol

Mientras las estatuas no están de acuerdo

La versión de Caín, la historia por su combustible tiende a comprar

Mientras observas a los atletas anotar

El tiempo, cuya pluma afilada y sanguinaria

Pronunciará esta última tribu como tu tipo.

Mientras te sirves un whisky, aplastas una

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mientras tu mano ajusta tu corbata, la gente

En lugares pequeños que no conoces, pero

La gente muere cuando eliges a

Demasiado lejos para practicar el amor

Si bien las estatuas no están de acuerdo,

Mientras observas a los atletas anotar, revisas

El tiempo, cuya afilada pluma sanguinaria separa a

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En este país arrasado por los ríos, la cerveza huele a

En consecuencia, los rizos angelicales se

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Ha pasado aproximadamente un año. He regresado al lugar de la batalla, a sus

Ahora el lugar está lleno de comercio de restos

Todo está lleno de gente. Una ruina es un estilo arquitectónico bastante

Al amanecer, cuando nadie mira fijamente la cara, a menudo camino

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No es que a la Musa le apetezca callarse, es más bien que ya

Y las palabras no subirán ni como esa vara ni como troncos

para reunirse con la dulce podredumbre de su viejo bosque, y,

¿Estás caliente esta noche bajo esos seis velos en esa

Me habrían cosido orejas de liebre a la cabeza calva, en los

Pero no está en las cartas ni en la bandeja del camarero, y

Joseph Brodsky (24 de mayo de 1940 28 de enero de 1996)

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