A B C literario
m
Las piedras de Praga
o hay piedras silenciosas en
N Praga. Todas ellas, desde las
más atormentadas por los cin-
celes del románico, el gótico, el ba-
rroco o el neoclásico, hasta la más mo-
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desta, lisa y musgosa encontrada en un
patiecillo de la Mala Strana, murmuran
una historia largamente milenaria.
Hemos pasado varios días en Polonia
y ahora celebraremos la Navidad de
v*^^ 1955 en Checoslovaquia (Praga y Bra-
tislava). Viviré por primera vez unas na-
vidades blancas, lejos del pino enclen-
que del jardinillo de la calle Las Heras,
pobre remedo de los árboles puntade-
lestinos, engalanado con escarcha de
talco y algodón. Nó habrá alocados bai-
les nocturnos en loor del Niño Dios agi-
'^^B. tando frasquitos llenos de luciérnagas,
sino el diario milagro de la nieve viva
derramándose sobre los bellos edifi-
M cios, gráciles y armoniosos a pesar de
su diversidad estilística.
Diciembre no podrá confinamos entre
las sedas marchitas del Hotel París,
cercano a la plaza de la Staré Mesto
(Ciudad Vieja). En dicha plaza nace la
calle Karlova, que finaliza en una ga-
llarda torre centinela a través de cuyo
arco surge el-puente Carlos, pétrea me-
táfora de quinientos metros de longitud
y diez metros de anchura. Sobre sus
^ ^ parapetos se desplaza un insólito ejér-
cito en procesión, compuesto de treinta
colosales estatuas y esculturas de san-
tos desplegadas en doble hilera hacia
el otro extremo, donde dos graciosas
torres desiguales (Adán y Eva) integran
el mejor de los pórticos posibles para
entrar en la Mala Strana (Ciudad Pe-
queña). El viento embestía con astas de
hielo cuando nos asomamos a las casi
paralizadas aguas del Vtlava.
En ambas márgenes del rio, que co-
rre de norte a sur, perdura la huella de
la reforma y la contrarreforma. Al este,
la mole jesuítica del Clementlnum y la
barroquísima iglesia de San Salvador,
donde legiones de mártires, apóstoles y
ángeles, esculpidos en bronce y már-
mol, ostentan en latín su defensa de
Roma; la maciza Iglesia de Nuestra Se-
M^ ñora de T^n y la Capilla de Belén, cuna
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esta última de la rebelión huslta: allí pro-
clamó el teólogo Jan Hus (h. 1369-
1415) sus heréticas diatribas reforma-
doras en lengua checa, y las hizo inscri-
bir en las paredes interiores del templo.
Aunque Hus había muerto incinerado
por la Inquisición, la mera existencia de
la Capilla continuó siendo un recordato-
rio infamante. La tozudez de los jesuítas
logró que en 1786 se firmase un de-
creto autorizando su demolición. Pero
el péndulo de la Historia va y viene, im-
perturbable. Y sucedió que la simbólica
Capilla de Belén fue reconstruida tras la
Segunda Guerra Mundial, como resul-
Cultural (Madrid) - 03/06/1994, Página 24
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lO:
tado de una formidable labor de investi-
gación arqueológica y detectivesca.
Nada importa que haya mucho de
nuevo en la actual Capilla: un oído ima-
ginativo podría percibir, bajo la techum-
bre de pizarras, los ecos briosos de Jan
Hus acompañados de sus golpes en el
pulpito.
A
L oeste, las escalinatas que as-
cienden a la ciudadela orientan
, nuestros pasos hacia el Castillo
de Praga. Un par de gobernadores im-
periales seguidos del secretario Fabri-
cius fueron arrojados desde sus venta-
nas altísimas por los protestantes de
Bohemia. La sangre no llegó al río gra-
cias a que los desangelados ícaros ca-
yeron sobre una confortable montaña
de desperdicios. Esa llamada Segunda
Defenestración (1618) preludiaría la
Guerra de los Treinta Años, contienda
representada muy complicadamente en
la sala de audiencias del Palacio Wa-
llenstein. Del bélico evento tengo sólo
una imagen jocosa: cuando Rafael
quiere notificarme en presencia de ex-
traños su aburrimiento y deseos de es-
capar, susurra en clave: «Partons poür
la Guerre de Trente Ans».
Recorro las callejuelas, los parques y
los monumentos de la Mala Strana
guiada por una políglota adolescente:
Terín Cordón, nacida en Moscú y pra-
guense de adopción. (Su padre, el ge-
neral Antonio Cordón, combatiente en
las filas republicanas, es uno de los
hombres más nobles y bondadosos
que he conocido.)
Entre los palacios barrocos edifica-
dos en la calle Nerudova presentíamos
a menudo el fantasma irónico y risueño
de Jan Neruda, que supo encadenar su
nombre al del barrio recreado en sus
«Cuentos de la Mala Strana» (1878).
En la contaminante atmósfera de
Praga suelen alternar y mezclarse la le-
yenda y la historia, lo real y lo imagina-
rio. La calle de los alquimistas te su-
merge en los sueños de los vanos per-
seguidores del oro; la casa de Kepler te
revela el contexto en que vivía el mate-
mático y astrónomo cuando enunciaba
dos de las leyes aplicadas por Newton
para fundamentar su principio de la gra-
vedad universal.
El Antiguo cementerio judío (Barrio
hebreo. Ciudad Vieja), sobrecoge por el
caótico desorden de las tumbas. Pare-
cería que la mano gigante de Jehová
las hubiese revuelto en un instante de ,
furia cósmica. Entre los sepulcros más
visitados aparecen el del poeta Abigdor
K^ro (sepultado en 1439) y el del pen-
sador Jehudad LOWÍ (h. 1525-1609),
creador del Golem, autómata de arcilla
cuyas extraordinarias habilidades explo-
taba el rabí Low en su provecho. «Natu-
ralmente —escribió Franz Kafka en
1916—, pronto se supo que el rabí tra-
bajaba en una figura de arcilla. Su casa
no contenía nada que no fuera inmedia-,
tamente advertido por discípulos y des^
conocidos. Y una vez hallaron en upa
batea un gran trozo de arcilla rojiza. Era
dura, apenas manchaba un poco el
dedo cuando se la oprimía fuertemente;
su gusto (también tuvieron que pasarle
la lengua los curiosos) era amargo. Para
qué el rabí guardaba eso en la batea,
nadie lo comprendía.»
Dicen que el rabí era tan sabio que la
Muerte no sabía cómo aproximársele.
Cierto día una doncella le tendió una
flor perfumada. La Muerte aprovechó
ese mínimo lapso de éxtasis olfativo, y
saltando de la flor pudo llevarse al
docto autor de «El pozo del exilio» y
«Eternidad de Israel».
Una callejuela separa al Teatro Tyl —
que estrenó en 1787 el «Don Giovanni»
mozartiano— de la Universidad Garios
(1348). En la Facultad de Filología hispá-
nica, junto a estudiantes y exiliados es-
pañoles, asisto a la conferencia de Ma-
ría Teresa León y el recital poético («Vine
de lejos, desterrado, / a contemplar • \l
sencillamente / cómo de tu hermoso pa-
sado / se alza robusto tu presente») de
Rafael Alberti.
OS desplazamos con muchos
N de los asistentes a una famosa
«cervecería literaria». Allí canta-
mos, blandiendo las jarras, viejas can-
ciones de la guerra civil española. Al sa-
lir y abrazamos, una tristeza grande se
abatió sobre nosotros.
Volví la mirada hacia la otra orilla,
donde se recortaban sobre la negrura
de la noche los contomos fulgurosos del
Castillo y la Catedral de San Vito, digno
sepulcro de Garios IV —patrono cultural
de una ciudad en la que, según Rilke,
cada suspiro es un invisible poema.
Aitana ALBERTI