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EL DISCERNIMIENTO. La Novedad Del Espíritu y La Astucia de La Carcoma (El Pozo de Siquén) (Spanish Edition) (BENJAMÍN GONZÁLEZ BUELTA SJ
EL DISCERNIMIENTO. La Novedad Del Espíritu y La Astucia de La Carcoma (El Pozo de Siquén) (Spanish Edition) (BENJAMÍN GONZÁLEZ BUELTA SJ
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Benjamín González Buelta, SJ
EL DISCERNIMIENTO
La novedad del Espíritu
y la astucia de la carcoma
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Imprimatur:
✠ Manuel Sánchez Monge
Obispo de Santander
14-11-2019
Diseño de cubierta:
Vicente Aznar Mengual, SJ
ISBN: 978-84-293-2945-2
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Índice
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3. Modo de proceder
3.1. Disponernos para discernir
3.2. Presentar con claridad lo que se va a discernir y el modo de proceder
3.3. Oración personal
3.4. Compartir en común
3.5. Llevar a la oración lo escuchado
3.6. Diálogo abierto
3.7. Decisión
3.8. Confirmación
4. La tentación de los discernimientos perfectos
5. Discernimiento en las fronteras para morir: los monjes de Tibhirine
6. Discernimiento en el centro para nacer: comienzos de la Compañía de Jesús
4. Discernir en tiempos de poda personal, comunitaria e institucional1
1. La novedad de Dios en las pasividades de disminución
2. La poda de los números y la multiplicación de los desafíos
3. Espacios de futuro: la calidez de la intimidad y la angustia de Getsemaní
3.1. La lucidez de Jesús al mirar la realidad
3.2. La afirmación del futuro indetenible
3.3. Bajo el poder de las tinieblas
3.4. La actitud que genera el futuro
4. El límite, espacio y tiempo donde acaba lo viejo y empieza lo nuevo
5. Parábolas del límite: la vid podada, el surco y el vientre materno son espacios
donde nace el futuro
6. El sepulcro, donde se deja lo muerto, se convierte en surco, tronco y útero de lo
nuevo
7. Todo discernimiento se asocia a la Pascua de Jesús
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Mientras se devalúa nuestra vida desde dentro, agradecemos y pagamos a las paredes
brillantes que nos brindan su espacio, y seguimos colgando ingenuamente en ellas
dimensiones fundamentales de nuestra vida. Al mismo tiempo, admiramos los vuelos
seductores y efímeros de esas larvas convertidas en mariposas que se alimentan de
nuestra propia madera. En la caoba centenaria la carcoma no puede hacer daño ninguno,
pero en la madera joven de las nuevas decisiones que constantemente tomamos puede
causar estragos.
La carcoma también puede anidar en nuestra propia historia, en las heridas
personales nunca suficientemente nombradas y tratadas. En la oscuridad de lo
desconocido se forman esas larvas que van abriendo diminutas galerías mientras se
adentran en nuestros proyectos y relaciones, socavando la consistencia interior y la
buena orientación de nuestros deseos y esfuerzos.
Las instituciones cercanas a nosotros, en las que se sitúa nuestra vida, también
pueden albergar sentimientos y actitudes que hacen muy difícil ser receptivos a la
novedad de Dios, a su propuesta original. La actitud de resistencia a los cambios o el
miedo a perder espacio, poder y reconocimiento social pueden crear mecanismos
defensivos, en vez de audaces propuestas de un futuro más evangélico. Tememos lo que
llega desde fuera, mientras nos abrazamos a las maderas que esconden bajo la pintura la
inconsistencia de su carcoma.
«¿Cómo saber si algo viene del Espíritu Santo o si su origen está en el espíritu del
mundo o en el espíritu del diablo? La única forma es el discernimiento, que no
supone solamente una buena capacidad de razonar o un sentido común, es también
un don que hay que pedir. Si lo pedimos confiadamente al Espíritu Santo, y al mismo
tiempo nos esforzamos por desarrollarlo con la oración, la reflexión, la lectura y el
buen consejo, seguramente podremos crecer en esta capacidad espiritual»[1].
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los signos de ese embarazo, el momento del parto, para acogerlo en su fragilidad y
comprometernos con lo recién nacido, con la vida sin estrenar que crea humanidad
nueva:
«Desde antiguo guardé silencio, me callaba, aguantaba; ahora como parturienta grito,
jadeo y resuello» (Is 42,14).
«Conduciré a los ciegos por un camino que desconocen, los guiaré por senderos que
ignoran» (Is 42,16).
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9 encamina con el mandato a los humildes,
enseña a los humildes su camino.
10 Las sendas del Señor son lealtad y fidelidad
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nuevo camino.
– El autor está situado y es realista. Hay «enemigos» que acechan sus pasos. Él
presenta a Dios el «afán» en que vive (angustia, actividad, desconcierto…). Se
siente «solo y afligido» (v. 16), entre «enemigos» que lo «odian con odio
violento» (v. 19). Sabe que estos enemigos le echan «redes» para apresarlo con
trampas. En los Ejercicios espirituales, san Ignacio habla de las redes escondidas
con astucia por el enemigo, que después se convierten en cadenas manifiestas a la
luz del día, ante la mirada de todos (cf. Ej 142). En la película La misión, los
indígenas aparecen primero atrapados en las redes que el esclavista ha escondido
en sus senderos habituales por la selva, y después arrastran por las calles
empedradas de la ciudad pesadas cadenas irrompibles aferradas a los tobillos.
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y sácame de mis congojas. Mira mis trabajos y mis penas y perdona todos mis
pecados» (vv. 17-18).
– «Guarda mi vida y líbrame» (v. 20). «Espero en ti» (v. 21). La calidad de una
vida nueva, la liberación de oscuridades y peligros, viene de Dios.
– Oramos con este salmo en una situación difícil, en la que se ha perdido el camino
viejo y se busca el nuevo que el Señor mostrará a su servidor.
En el presente contexto eclesial, el papa Francisco viene resaltando una y otra vez la
importancia del discernimiento[2]. En la exhortación apostólica Evangelii gaudium
emplea el término «discernimiento» once veces. El papa afirma la diferencia entre el
análisis sociológico y el discernimiento evangélico, al que llama «la mirada del discípulo
misionero» (Evangelii gaudium, 50).
Hablando a jesuitas polacos acerca de la formación de los sacerdotes, dijo algo que
es válido para todo seguidor de Jesús:
«Es preciso formar a los futuros sacerdotes, no en ideas generales y abstractas, claras
y distintas, sino en este fino discernimiento de espíritus, para que puedan ayudar
realmente a las personas en su vida concreta. Es preciso entender realmente esto: en
la vida no todo es negro sobre blanco o blanco sobre negro. ¡No! En la vida
prevalecen las sombras del gris. Ahora es el tiempo de enseñar a discernir en este
gris»[3].
«Mi consejo es que todo lo que los jóvenes estudian y experimentan, en su contacto
con diversos contextos, sea sometido también a un discernimiento personal y
comunitario y sea llevado a la oración»[4].
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seminaristas, decidí el tema final tal como ha sido comunicado: “Los jóvenes, la fe y
la oración. El discernimiento vocacional”. La Iglesia debe acompañar a los jóvenes
en su camino hacia la madurez, y solo con el discernimiento, y no con las
abstracciones, los jóvenes pueden descubrir su proyecto de vida y vivir una vida
verdaderamente abierta a Dios y al mundo. Por tanto, elegí este tema para introducir
el discernimiento con más fuerza en la vida de la Iglesia»[5].
«Se puede decir que en ninguna otra época anterior se había sentido de manera tan
acuciante la necesidad de hacer elecciones, de decidir. Nunca antes habíamos sido
tan dolorosamente autoconscientes de nuestros actos de elección, realizados ahora
en una penosa (aunque incurable) incertidumbre y bajo la amenaza constante de
“quedarnos atrás” y de ser excluidos del juego sin posibilidad de regresar a él por no
haber respondido a las nuevas demandas»[7].
A esta necesidad de decidir con urgencia, sin dejar pasar la ocasión para un mañana
que no vuelve a pasar por la misma estación en la que me encuentro, se añade la posible
inconsistencia de lo decidido:
«Lo que en un momento es bueno “para usted” puede ser reclasificado como veneno
en el siguiente. Compromisos en apariencia firmes y acuerdos firmados con
solemnidad pueden ser anulados de la noche a la mañana. Y las promesas –o la
mayoría de ellas– parecen hacerse con el único fin de ser luego incumplidas o
desmentidas, confiando en la brevedad del lapso de la memoria pública»[8].
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En la exhortación apostólica Gaudete et exsultate, el papa Francisco expresa con mucha
claridad lo que «no es» el discernimiento. Sus indicaciones nos ayudan a enfocar mejor
en qué consiste el discernimiento verdadero, para dejarnos llevar por el Espíritu en
medio de tantos dinamismos desintegradores y contradictorios que pueden moverse
dentro de nosotros.
– No basta ir por la vida empuñando una ley clara para sancionar conductas ajenas
o propias, sin tener en cuenta las situaciones en que vive la gente. «Es mezquino
detenerse solo a considerar si el obrar de una persona responde a una ley o norma
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general, porque eso no basta para discernir y asegurar una plena fidelidad a
Dios»[9]. Las normas «en su formulación no pueden abarcar absolutamente todas
las situaciones particulares»[10].
– No se trata de buscar solo hacer algo útil por los demás en algunos tiempos
especiales, o de sentir la euforia de ayudar o un cierto bienestar emocional. El
discernimiento se sitúa en el centro mismo de nuestra manera de entender la vida,
orientada por el Espíritu, que afecta a toda la persona, a todos los tiempos y a la
manera de situarnos ante los acontecimientos. «No está en juego solo un
bienestar temporal, ni la satisfacción de hacer algo útil, ni siquiera el deseo de
tener la conciencia tranquila» (170). «No se discierne para descubrir qué más le
podemos sacar a esta vida sino para reconocer cómo podemos cumplir mejor esa
misión que se nos ha confiado en el bautismo» (174).
– «El que lo pide todo también lo da todo, y no quiere entrar en nosotros para
mutilar o debilitar sino para plenificar. Esto nos hace ver que el discernimiento
no es un autoanálisis ensimismado, una introspección egoísta, sino una
verdadera salida de nosotros mismos hacia el misterio de Dios, que nos ayuda a
vivir la misión a la cual nos ha llamado para el bien de los hermanos» (175). El
cristiano «no deja anestesiar su conciencia» (174).
– Podríamos pensar que esta habilidad espiritual está reservada para personas muy
instruidas, o que ocupan puestos de grandes responsabilidades dentro del cuerpo
de la Iglesia o de la sociedad. «No requiere de capacidades especiales ni está
reservado a los más inteligentes o instruidos, y el Padre se manifiesta con gusto a
los humildes (cf. Mt 11,25)» (170). El clima que necesitamos ineludiblemente es
el de la oración, que es el modo de disponernos mejor en la acogida del don de
Dios. «No es posible prescindir del silencio de la oración detenida para percibir
mejor ese lenguaje» (171). Con mucha frecuencia nos encontramos con personas
llenas de Espíritu que responden con una gran finura humana y evangélica ante
situaciones de opresión y de desconcierto. Se parecen a Simeón y Ana (cf. Lc
2,25-38), que descubren en un niño pobre y pequeño el Reino que crece por el
mismo centro de la realidad, al ritmo de una vida lenta que se inicia.
Después de un gran terremoto, quedan dislocados los caminos, las carreteras y las
tecnologías de la comunicación. En nuestro mundo roto, se fragmentan dimensiones
centrales de la vida con repercusiones dramáticas, como las crisis económicas que hieren
a los más frágiles, la manera de concebir la sexualidad y la familia, o las propuestas
políticas que, en gran medida, transpiran corrupción y engaño. También las ofertas
religiosas se mezclan y se multiplican en los diferentes escenarios del mercado global.
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Cada fragmento de las instituciones y de las costumbres rotas emprende de manera
militante un camino nuevo, buscando su propio perfil y marcando su diferencia en el
conjunto de la sociedad. Caídas las «utopías del deseo» de la modernidad (comunismo y
capitalismo), sospechamos de la «tecnoutopía» que hoy nos fascina con la promesa de un
mundo nuevo gracias al asombroso crecimiento de las nuevas tecnologías.
La sensibilidad cambia en esta recomposición global de la sociedad. Hace unos días
leía: «Es mucho más rentable pedir limosna con un perro adormilado junto a los pies
que con un niño en los brazos». Las mafias que controlan la mendicidad en las grandes
ciudades trafican hoy a nivel internacional con los perros de calidad que más conmueven
la sensibilidad de los transeúntes.
Necesitamos estar atentos a la multitud de propuestas astutas y mercantiles que
aterrizan en la puerta de nuestros sentidos para saturarnos de sensaciones y colonizarnos
en la «cultura de la seducción». En el «mundo desbocado» somos sorprendidos sin cesar
por señuelos caros y vacíos, los cuales nos prometen la dicha en medio de los cambios
profundos y vertiginosos que van desde pequeños detalles de la cotidianidad hasta
dimensiones trascendentales de la vida. En la medida en que los buscadores electrónicos
poseen, almacenan y procesan datos sobre nuestros gustos, aficiones, profesión, edad y
prácticas cotidianas (big data), nos van ofreciendo materiales de información, productos
que comprar y visiones de la realidad que orientan y condicionan nuestra percepción de
los acontecimientos y nuestras decisiones. También pueden influir en las decisiones que
otros toman sobre nosotros, como darnos un visado o concedernos un puesto de trabajo.
Observamos que, en medio de la complejidad, inseguridad y falta de sentido del
mundo actual, han resurgido prácticas premodernas para encontrar el futuro, como el
recurso a los astros, a la magia y a otras formas de adivinación. Al mismo tiempo, con
facilidad seguimos a los influencers que marcan tendencia, a las personas que brillan en
la aurora del futuro.
En este contexto, todos podemos estar invadidos por dinamismos no conscientes,
imperceptibles para la vida sin discernimiento, que nos van erosionando por dentro y
configurándonos a imagen y semejanza de intereses ajenos que hemos interiorizado
como propios. Estas propuestas literalmente cambian nuestro cerebro, se instalan en él
creando nuevas conexiones neuronales, y actúan como dueños que disponen, en una
medida que no somos capaces de medir, de nuestro imaginario, sentimientos y
decisiones. Mientras creemos que las pequeñas o grandes elecciones son expresión de
nuestro yo más auténtico, en realidad podemos ser decididos por otros dueños que
trabajan nuestra afectividad subconsciente con la astucia de la carcoma devoradora.
A la vez que exigimos una nitidez cada vez mayor en las pantallas del mundo digital,
podemos contentarnos con imágenes desenfocadas de nuestra propia vida interior y de
los objetivos que buscamos.
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ocasiones no somos tanto “sujetos que toman decisiones” cuanto “sujetos de una
decisión que nos toma”»[11].
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recorre. El «no saber» afina nuestra sensibilidad para percibir el futuro que va a
sorprendernos en medio de nuestros afanes.
En los Ejercicios espirituales, Ignacio nos presenta la encarnación (cf. Ej 101). Nos
propone contemplar cómo Dios mira al mundo, con fidelidad que respeta lo real tal cual
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es, con toda su crudeza de muerte y de infierno. En el mismo mundo también contempla
existencias libres y veraces como la de María de Nazaret. «Desde siempre y por siempre
el Señor mira, y no tiene límite su salvación» (Eclo 39,20). La realidad, hoy, solo se
contempla bien cuando somos fieles a lo real en su destrucción y en el futuro nuevo que
se encarna en todas partes, incluyendo situaciones en las que se decreta que ya no hay
nada que esperar. ¿Dónde está hoy el Señor «nuevamente encarnado» (Ej 109)? Karl
Rahner lo expresa gráficamente:
En la meditación del rey eternal (cf. Ej 91), Jesús envía amigos para que propongan a
«todos» la vida del Reino, hablando a la intimidad de cada corazón, en el respeto
absoluto a la originalidad de cada uno. No excluye a nadie. Todos tenemos una
originalidad concreta que aportar. También los no creyentes escuchan en su corazón su
propuesta, en un lenguaje que comprenden y al que puedan dar su asentimiento en
libertad. Dios nos necesita a «todos» para ser testigos de su presencia en el mundo y para
desarrollar su proyecto en la historia. Ninguna persona queda descartada del diálogo con
la trascendencia. Dejaría de ser humana.
Nosotros sentimos en nuestro corazón la acción de Dios, que nos propone algo
concreto y nos va transformando para poder conocerlo, acogerlo y vivirlo. Necesitamos
discernir con calma para distinguir su propuesta de otras propuestas que no son suyas, o
de otras motivaciones nuestras que son ambiguas y se infiltran con astucia, disfrazadas
de ángel de luz, erosionando el deseo de servir a Dios con transparencia.
Dios no puede brillar tanto que nos deslumbre y nos seduzca, ni esconderse tanto
que nos perdamos, ni actuar con tanto poder que nos paralice, ni dar órdenes
indiscutibles sin el tiempo y la distancia para que nosotros podamos elaborar las
respuestas marcadas con nuestra propia originalidad. Dios se nos manifiesta en su justa
cercanía, dejando el espacio para decir sí o no y para desarrollar nuestra propia
creatividad, en pleno respeto a nuestra libertad. En el exilio de Babilonia, los judíos
decían: «Tú eres el Dios escondido» (Is 45,15). Dios no tenía la visibilidad de las
grandes estatuas de los dioses paganos, que secuestraban las miradas. «No hablé a
escondidas, en un país tenebroso; no dije a la estirpe de Jacob: “Buscadme en el vacío”»
(Is 45,19). Dios estaba oculto, pero en medio de ellos. En su realidad cotidiana tenían
que buscarlo.
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Dios respeta nuestra libertad sin desentenderse de nosotros. Cuando nos extraviamos,
baja hasta nuestro desvarío, retoma con nosotros la propia vida en el lugar donde nos
hemos perdido, pero no nos evita artificialmente el error o el rechazo. Los GPS que nos
guían en caminos desconocidos pueden ser una pequeña imagen de esto. Cuando nos
perdemos por salirnos del camino, nos orientan de nuevo, mostrándonos una ruta
alternativa para llegar al destino que buscamos.
Dios nos necesita. En la reconciliación de todas las cosas en Cristo estará presente
nuestra propia huella. Cada diferencia cuenta. Cada pequeño matiz realza la belleza del
dibujo; cada puntada es necesaria para que todo el tejido sea nuestro: bello, firme y sin
fisuras.
En las comunidades cristianas en que viví durante algunos años en barrios marginados
de Santo Domingo, en la República Dominicana, cada semana nos reuníamos los agentes
pastorales para encontrar la «pregunta generadora» que situaba a nuestra comunidad
ante un punto crítico de la realidad, para contemplarlo con calma y discernir en él tanto
sus dinamismos destructores como las posibilidades nuevas que descubríamos ahí. Esa
pregunta circulaba por los callejones en el diálogo de las pequeñas comunidades. Lo
descubierto se compartía en el diálogo al comienzo de la eucaristía del domingo y ya
aparecía preñado de dinamismos y de proyectos germinales, formulados con lenguaje
nuevo, con palabras e imágenes recién nacidas en su marginalidad.
Dios también se acerca a nosotros con preguntas, que nos ayudan a detenernos para
escuchar la realidad presente que nos turba o nos apresa y descubrir el futuro nuevo que
emerge de su cercanía infinita, comprometida con nosotros. A Adán, perturbado y
confuso, le pregunta: «¿Dónde estás?» (Gn 3,9); a Caín, que se revuelve en el
desconcierto de su crimen, le hace volver a su verdad: «¿Dónde está tu hermano Abel?»
(Gn 4,9).
También Jesús sigue con esa pedagogía. El Niño de doce años que se queda en el
templo les dice a María y José: «¿Por qué me buscabais? ¿No sabíais que tengo que
dedicarme a las cosas de mi Padre?» (Lc 2,49). Esa pregunta es la primera palabra que el
Evangelio recoge de Jesús. Dejando reposar tal pregunta en el corazón, sus padres irán
adentrándose en el misterio de ese Hijo único. Al entrar en la vida del Reino, se crean los
lazos afectivos y de pertenencia de una nueva realidad familiar: «¿Quién es mi madre y
mis hermanos?» (Mc 3,33). Ante la extrañeza que provoca el verle perdonar pecados en
la calle, sin que el enfermo pida perdón, sin liturgia ni rituales, preguntará a sus críticos:
«¿Qué es más fácil, decir “Se te perdonan tus pecados” o “Levántate y echa a andar”?»
(Mt 9,5). Para pertenecer al Reino de Dios, hay que dejar circular por las venas de la
sociedad el perdón que viene de Dios: «¿No era tu deber tener compasión de tu
compañero como yo la tuve de ti?» (Mt 18,33). «¿Ninguno te ha condenado?» (Jn 8,10),
le pregunta Jesús a la mujer sorprendida en adulterio y ya sin espacio en la sociedad y en
21
la vida. Tenemos que ser solidarios ante el hambre del pueblo: «¿Cuántos panes tenéis?»
(Mc 6,38). En la hora más cerrada de todas, cuando se siente misteriosamente
abandonado por el Padre en la cruz, Jesús pregunta con un grito desgarrador: «Dios mío,
¿por qué me has abandonado?» (Mc 15,34).
Podremos oír las innumerables preguntas que Dios nos sigue haciendo hoy si
escuchamos la realidad con atención, como le sucedió a Pablo en su camino hacia
Damasco: «Saulo, Saulo, ¿por qué me persigues?» (Hch 9,4). Esa misma pregunta nos
grita hoy desde los rostros sin nombre de los inmigrantes, los pueblos declarados no
viables, las minas de oro y de silicio clandestinas, las pieles discriminadas o marcadas
con tatuajes agresivos, las músicas desgarradas, los pueblos indígenas despojados de sus
territorios a tiros impunes en el silencio vegetal de la selva y las muchedumbres
indignadas que estremecen las calles.
El Dios que baja, nos busca y dialoga con nosotros no nos fulmina con órdenes y
sentencias, sino que nos formula preguntas que nos ayudan a entrar en nuestras
realidades personales, familiares, profesionales, comunitarias, eclesiales y sociales,
donde el Reino de Dios está creciendo de manera sorprendente y nueva. Él está presente
y activo en el centro de la realidad.
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momentos de crisis personal, institucional o de toda la sociedad cobra una importancia
decisiva. La metodología del discernimiento nos ayuda a esquivar los escollos que
podemos encontrar, a facilitar la percepción de la propuesta de Dios y consolidar la
consistencia de nuestra respuesta.
Me voy a fijar de manera especial en la metodología ignaciana, sabiendo que es
flexible y adaptable a las diferentes personas y situaciones. Lo que sí es imprescindible
es la actitud de discernimiento que impregne la vida en todas sus dimensiones.
Desde la experiencia de ser amado y conocido enteramente por Dios, el salmista ora
de esta manera (Sal 139,23s):
«Dios mío, sondéame para conocer mi corazón, ponme a prueba para conocer mis
sentimientos: mira si mi camino se desvía,
guíame por el camino eterno».
«¡Enamórate! Nada puede importar más que encontrar a Dios. Es decir, enamorarse
de él de una manera definitiva y absoluta. Aquello de lo que te enamoras atrapa tu
imaginación y acaba por ir dejando su huella en todo. Será lo que decida qué es lo
que te saca de la cama en la mañana, qué haces de tus atardeceres, en qué empleas
tus fines de semana, lo que lees, lo que conoces, lo que rompe tu corazón y lo que te
sobrecoge de alegría y gratitud. ¡Enamórate! ¡Permanece en el amor! Todo será de
otra manera».
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[1] PAPA FRANCISCO, exhortación apostólica Gaudete et exsultate, 166.
[2] Cf. J. DARDIS, «Discernimiento en común. Una novedad basada en una tradición antigua»: Manresavb 90
(2018), 5-13.
[3] Papa FRANCISCO, «Oggi la Chiesa ha bisogno di crescere nel discernimento. Un incontro privato con
alcuni gesuiti polacchi»: La Civiltà Cattolica 3989 (2016), 345-349 (la cita en la página 349).
[4] «Diálogo del papa Francisco con los jesuitas reunidos en la CG XXXVI», en Congregación General 36
de la Compañía de Jesús, Mensajero, Bilbao 2017, 173-174.
[5] PAPA FRANCISCO, Conversación con los Superiores Generales, 25 de noviembre de 2016, editada por
Antonio Spadaro con el título «El Evangelio hay que tomarlo sin calmantes» (http://fmgbprov.it/es/2017/02/18/el-
evangelio-hay-que-tomarlo-sin-calmantes/#page/4).
[6] PAPA FRANCISCO, Gaudete et exsultate, 167.
[7] Z. BAUMAN, Vida líquida, Paidós, Barcelona 2006, 158.
[8] Ibidem.
[9] PAPA FRANCISCO, exhortación apostólica Amoris laetitia, 304.
[10] Ibidem.
[11] J. GARCÍA DE CASTRO, «La mística de Ignacio: cultura y costumbre»: Manresa 76 (2004), 333-353 (la
cita en la página 335).
[12] K. RAHNER, Dios, amor que desciende. Escritos espirituales (introducción y edición de José Antonio
García), Sal Terrae, Santander 2008, 105.
24
2
¡Es asombroso lo que le sucede a Pablo! Un hombre culto, entregado a su fe, capaz de
correr riesgos para defender las tradiciones reveladas de su pueblo y profundamente
religioso, puede equivocarse de manera mortal. Estaba ciego. Jesús se lo reveló camino
de Damasco. A partir del momento en que recobró la vista, y con ella una nueva
percepción de la realidad, discernir la propuesta siempre nueva de Dios estuvo en el
centro de su misión a lo largo de toda su vida. Con ese impulso interior, se moverá de
provincia en provincia, se enfrentará a las autoridades o huirá de manera clandestina
durante la noche, será acogido y amado o apaleado hasta dejarlo medio muerto, hablará a
los sabios de Atenas o a los esclavos de Corinto, trabajará tejiendo tiendas o se dejará
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cuidar por los cristianos. Constantemente buscará las palabras apropiadas para hablar a
los judíos, bien pertrechados en sus trincheras, y para inculturar la fe entre los paganos
de diferentes territorios y situaciones.
También hoy encontramos personas de Iglesia que pretenden extirpar la novedad
salvadora de Dios, que apunta pequeña por todas partes como una primavera, y que el
papa Francisco, entre otras innumerables personas, anuncia con alegría y defiende con
tenacidad y fortaleza. Ante el ejemplo de Pablo y ante la posibilidad de oponerse a lo
que Dios inicia entre nosotros, recordamos las palabras de Gamaliel frente al consejo
judío, el cual pretendía eliminar a los primeros discípulos, que empezaban a testimoniar
la resurrección de Jesús por las mismas calles de Jerusalén donde había sido tratado
como loco: «Tened cuidado, no vayáis a encontraros luchando contra Dios» (Hch 5,39).
¿Qué sucede en nuestro corazón, que no deja que nuestros ojos vean la salvación de
Dios? Jesús descubre esta misma ceguera de manera dramática cuando entra en
Jerusalén acompañado de su pequeña comunidad de discípulos. Dijo llorando: «¡Si
también comprendieras tú lo que lleva a la paz! Pero no tienes ojos para verlo» (Lc
19,42). Jesús percibe que entre los edificios majestuosos se va incubando la destrucción
que no dejará piedra sobre piedra. Jerusalén está ciega. Solo ve las apariencias brillantes
que exhiben con orgullo su poder y su dicha. Por eso, nosotros tenemos que acercarnos a
la profundidad del corazón, donde se esconden muchos mecanismos misteriosos que nos
vuelven ciegos para ver y torpes para actuar.
«¡Qué insondables sus decisiones y qué incomprensibles sus caminos!» (Rom 11,33)
«Por ese cariño de Dios os exhorto, hermanos, a que ofrezcáis vuestra propia
existencia como sacrificio vivo, consagrado, agradable a Dios, como vuestro culto
auténtico. Y no os amoldéis al mundo este, sino idos transformando con la nueva
mentalidad, para ser capaces de distinguir lo que es la voluntad de Dios, lo bueno, lo
conveniente y acabado» (Rom 12,1s).
En la carta de Pablo a los Romanos encontramos este texto, que nos puede situar en
todo proceso de discernimiento (cf. Rom 11,33–12,21).
– Pablo, que antes perseguía a los cristianos hasta debajo de las piedras, ahora
expresa su admiración al contemplar en la historia el abismo de riqueza, de
sabiduría y prudencia de Dios: «¡Qué insondables sus decisiones y qué
incomprensibles sus caminos! ¿Quién conoce la mente de Dios? ¿Quién fue su
consejero?» (Rom 11,33s). ¿Podemos discernir y contemplar la iniciativa de Dios
hoy, en nuestro mundo donde bullen tantas diversidades? La admiración de la
obra de Dios en la historia es el punto de partida: él es el camino y meta del
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universo (cf. Rom 11,36).
– Para discernir hay que acoger el amor tierno de Dios y ofrecer la propia
existencia como Dios nos ofrece la suya, siendo nuestro servidor en su Hijo
Jesús. La verdadera liturgia es el ritual de los gestos del servicio cotidiano en el
altar que constituye el escenario y las tareas en que nos movemos habitualmente,
uniéndonos así a la entrega de Jesús en su vida, que no fue un sacrificio ritual en
el templo sino una cercanía insuperable a toda persona para llevarle la vida nueva
del Reino. Este es el sacrificio agradable a Dios (cf. Rom 12,1).
– Cada uno se entrega según el don recibido de Dios. Nadie ha de «tenerse en más
de lo que debe tenerse» (Rom 12,3), considerándose superior a los demás,
privándolos de su espacio, su tiempo y su originalidad, pero tampoco debe
sentirse menos, minimizando el don recibido, autodevaluándose, encogiéndose y
privando al cuerpo de su aporte, que completa el cuerpo entero.
A nivel comunitario: amor sin ficciones, cariñosos unos con los otros, entregados
al trabajo concreto, fervientes «contra desencanto», solidarios con los necesitados
superando el encerramiento comunitario, y siendo, hospitalarios unos con otros
(cf. Rom 12,9-12).
27
exsultate, que el camino de la santidad, a la que todos somos invitados, está
descrito en el Sermón de la montaña[13].
– Tenemos que discernir el camino que Dios nos propone a cada uno dentro de
una comunidad que busca encarnar en el mundo la presencia siempre nueva de
Jesús, la expresión del amor liberador e inagotable de Dios al mundo.
«Porque para mí vivir es Cristo y morir, ganancia. Pero si vivir en este mundo me
supone trabajar con fruto, ¿qué elegir? No lo sé. Las dos cosas tiran de mí: deseo
morirme y estar con Cristo (y esto es, con mucho, lo mejor); sin embargo, quedarme
en este mundo es más necesario por vosotros» (Flp 1,21-24).
En la carta a los Filipenses, Pablo les expresa sus sentimientos, lo que se mueve en
su interioridad en la soledad de la cárcel, en la incertidumbre de su futuro de hombre
preso que espera una sentencia, la cual puede ser de muerte o de vida. Lo importante es
que los hermanos de la comunidad de Filipo crezcan en sensibilidad para acertar con «lo
mejor» (Flp 1,10). Él mismo está preso y por su vida entre rejas se pasea la
incertidumbre de no saber si «lo mejor» es morir para encontrarse con Cristo o seguir
vivo para trabajar por los hermanos. La cárcel lo sitúa en un contexto de silencio,
contemplación y discernimiento, donde puede peregrinar hasta el fondo de sí mismo.
Camino de Damasco, Pablo se quedó ciego. Todo su proyecto se vino abajo. Como
no veía nada fuera de sí, donde estaban los caminos seguros de la ley, de la acción y de
la autoridad, empezó a mirar dentro de sí, donde surgían las mociones impredecibles del
Espíritu. Su actividad acelerada y segura se detuvo. Como no podía empuñar con fuerza
las riendas de su caballo, dejó que las manos débiles del anciano Ananías lo condujesen
fuera de sus circuitos habituales, hasta un nuevo espacio de vulnerabilidad. En la
incertidumbre y la ceguera revisó su vida, toda su persona. ¿Qué había sucedido? El
Señor le ayudó a ver que estaba persiguiendo a Jesús al perseguir a los cristianos.
Empezó a mirar la realidad de otra manera. La novedad que él perseguía y quería
exterminar era el futuro de Dios. Pablo, dejados los caminos de la ley, empezó a
percibirse a sí mismo como un hombre del Espíritu. Pasó de ser un resorte mecánico de
28
la ley a ser un contemplativo que discierne el latido creador del corazón de Dios al lado
de Jesús y de la comunidad marginada de Damasco. Solo después de ese cambio
dramático empezará a ser un gran creador de la novedad del Espíritu.
Discernir significa «separar», «cernir». En el campo se cierne el trigo moviendo
rítmicamente la criba para separarlo de los desechos. En nuestra vida espiritual, tratamos
de separar lo que se mueve confuso por nuestra interioridad, para ver lo que es de Dios y
nos trae nueva vida verdadera y rechazar lo que nos deteriora la existencia con engaños.
«Se agita la criba y queda el desecho, así el desperdicio del hombre cuando reflexiona»
(Eclo 27,4).
Una persona abierta a Dios, que se deja conducir de manera sana por su Espíritu, va
tomando las pequeñas decisiones cotidianas con suavidad y armonía. Cuando se
encuentra en un momento difícil y se ve confrontada con una situación nueva, necesita
detenerse a discernir con calma y analizar con atención cada fuerza que actúa dentro de
ella y cómo influye en sus decisiones.
Necesitamos una atención especial cuando Dios nos propone algo nuevo, que nos
resulta amenazante y que altera nuestro futuro y el de otras personas vinculadas a
nosotros. Nos vamos a detener en los principales elementos interiores que están
implicados en nuestro discernimiento. El gran creador que es Pablo nos ayudará en ese
intento.
Luchando contra tantas fuerzas que nos impulsan hacia la superficie, a vivir en las
apariencias fugaces de resplandores intermitentes y bienes desechables, iniciamos una
peregrinación hasta el fondo de nosotros mismos, donde Dios habita. Somos su
santuario. Allí se da cada día una batalla muy sutil.
El hijo pródigo, después de la experiencia de vivir derramado como el agua fuera de
sí mismo, perdido, líquido y vacío, «entrando dentro de sí» (Lc 15,17), en medio del
amargo rumiar de todos los sentimientos oscuros y tristes de su fracaso, encontró lo que
nunca pudo malgastar: el amor del padre que había experimentado desde niño. Sintió que
los mejores sabores de la casa paterna volvían a su paladar, no solo como la nostalgia de
lo perdido sino como la posibilidad de su futuro. Ahí comprendió los dinamismos
seducidos que habían destruido su vida y discernió que la única ruta razonable era ese
amor inextinguible del padre, donde podía encontrar un nuevo comienzo. No se quedó
vagando en otras posibilidades mediocres para ponerle unos remiendos a su vida.
Comprendió que encontrarse de nuevo con el padre era la única opción que abrazaba
toda su existencia. «Entrar dentro de sí quiere decir, en el fondo, salir de sí» (G.
Marcel), llegar a esa dimensión donde emerge el Amor, sin condiciones que lo racionen
y sin contratos que lo limiten. Ahí se encontró el hijo de la parábola con el Amor que
había experimentado en el padre.
En este proceso de «salir de sí», situamos en el centro de nuestra interioridad la
persona de Jesús. A medida que vamos avanzando en la contemplación del Hijo
encarnado, Palabra inagotable y siempre nueva de Dios, vamos acogiendo en nuestra
vida la salvación que nos trae. Cada misterio tiene una gracia para mí, en este momento
preciso en que contemplo. La descubro, la aclaro y la acojo. Es el futuro, la sorpresa de
29
Dios, que nos llena y nos desinstala. ¿Qué es lo nuevo que Dios está haciendo en mí?
¿Qué es lo que me propone?
«Sabemos que la creación entera viene gimiendo y sufriendo hasta el presente con
dolores de parto. Pero no solo ella. También nosotros mismos, que poseemos las
primicias del Espíritu, gemimos en nuestro interior, anhelando la liberación de
nuestro cuerpo» (Rom 8,22s).
«… un Mesías crucificado: para los judíos un escándalo, para los paganos una
locura; en cambio, para los llamados, lo mismo judíos que griegos, un Mesías que es
portento de Dios y saber de Dios; porque la locura de Dios es más sabia que los
hombres, y la debilidad de Dios, más potente que los hombres» (1 Cor 1,23-25).
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En la hondura de la realidad, Pablo descubrirá al Dios que está llegando
constantemente a la vida humana. Peregrinamos hacia el fondo de nosotros mismos y
hacia el fondo de la realidad, santuarios donde Dios habita y trabaja, superando la
tendencia a deslizarnos bronceados con elegancia y belleza sobre la superficie,
desplegando nuestra vela divertida ante los vientos dominantes.
El discernimiento supone una mirada que respeta la realidad como es, sin idealizarla
esparciendo sobre las superficies pintura del color que nos gusta para no tener que verla
y dejarnos cuestionar por la negatividad que la destruye. Pero también sin demonizarla,
dejando de reconocer la creatividad de Dios y la bondad humana allí donde, en muchas
ocasiones, nosotros hemos decretado que de esa Nazaret no puede salir nada bueno (cf.
Jn 1,46) para no tener que buscar y comprometernos con la vida, cuya superficie es
áspera y seca. En los Ejercicios espirituales, las contemplaciones y meditaciones
comienzan trayendo la historia y componiendo con la imaginación el lugar donde se
sitúa la contemplación. Es la fidelidad a la realidad del mundo, donde el Hijo se
manifiesta.
En el Antiguo Testamento, Dios aparece, en diferentes escenarios y momentos,
mirando y enseñando a los profetas a ver con su mirada para sanar las cegueras y
sorderas de su pueblo. «He visto», «he oído», «me he fijado», «he bajado» (cf. Ex 3,7s).
También Jesús aparece mirando la realidad tal como es y descubriendo en ella lo nunca
visto, el pueblo de las bienaventuranzas (cf. Mt 5,2-12), allí donde los instruidos solo
ven fracaso y desecho que hay que barrer hacia el basurero. Jesús nunca encierra a la
persona en lo que representa por su función social o religiosa: publicano, prostituta,
funcionario del imperio, jefe de la sinagoga o extranjero. Tampoco mira, como si se
tratase de un insecto clavado con un alfiler en el panel de un laboratorio, lo que una
persona ha sido hasta ese momento en su trayectoria personal de descalabro. Siempre
mira la hondura donde se mueven las posibilidades insospechadas de vida nueva y de
futuro. Jesús no sella a personas y situaciones bajo las lápidas inamovibles de su pasado
con un epitafio de descrédito.
Ignacio, en los Ejercicios espirituales, también nos enseña a contemplar cómo Dios
mira, a mirar como él y a dejarnos mirar por él. En la contemplación de la encarnación,
modelo de todas las contemplaciones de la vida de Jesús, miramos «la planicie o
redondez de todo el mundo» (Ej 102), y en la del rey eternal miramos «el universo
mundo» (Ej 95). Ni un metro de tierra queda fuera de su mirada, ni un segundo fugaz se
escapa a su sensibilidad. No contemplamos solo desde la distancia y el conjunto, sino
también desde la cercanía amorosa de un servidor humilde, que está atento a los
pequeños detalles con los que se va tejiendo en cada instante la vida real de cada persona
y desea ayudar en lo que está a su alcance (cf. Ej 114).
Existe un lugar privilegiado para mirar la realidad: los pobres, las periferias
existenciales, donde aparentemente no puede surgir ningún futuro nuevo de vida para
todos, donde solo aparece en la superficie el descalabro humano. Es en esas periferias
descartadas donde se muestra el Hijo encarnado, donde todos los que quieran
31
encontrarse con él tienen que acercarse para contemplarlo. Y, al mismo tiempo, es desde
las periferias desde donde debemos mirar el resto de la realidad, con la mirada salvadora
de Jesús.
Presencié una vez, en una escuela de bordado, el momento en que una alumna
presentó su trabajo, bellamente realizado. La profesora no lo revisó por encima, que era
el lado por el que siempre iba a ser mirado, sino por debajo, por el revés escondido. Solo
viéndolo así se daría cuenta de las puntadas mal dadas, de las trampas por donde el
dibujo se podría deshacer en el futuro.
Me asombra encontrar a personas que trabajan en situaciones de deterioro humano
progresivo y que se mantienen en esos abismos con alegría y cariño, siempre atentas a
cada detalle al servicio de personas «insignificantes». Ahí se les va la vida. ¿Cómo es
esto posible? ¿Por qué el abismo de la degradación humana no las engulle? En el fondo
de esas situaciones de las que todos huimos, ellas reciben cada día el abrazo de Dios, que
se identifica con los últimos (cf. Mt 25,40) y rehace a los servidos y a sus servidores.
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que no son siempre conscientes, servimos a los demás en sus expectativas porque
así nosotros recibimos la remuneración fácil de la fama, o les servimos en
nuestras necesidades para llenar vacíos personales o sueños ajenos que nos han
invadido. Jesús en Belén no solo es un niño recién nacido sino un niño pobre,
memoria de todos los pobres a los que nos tenemos que acercar con reverencia
contemplativa para servirlos en sus necesidades. ¡Cuántas imágenes de
«famosos» se exhiben comprando fama y prestigio en su ayuda aséptica y
televisada a los necesitados del mundo!
«Si la buena noticia que anunciamos sigue velada, es para los que se pierden, pues
por su incredulidad el dios del mundo este les ha cegado la mente, y no distinguen el
resplandor de la buena noticia del Mesías glorioso, imagen de Dios» (2 Cor 4,3s).
Se pueden tener los ojos abiertos y no ver la realidad, porque nuestro corazón está
ciego y seducido por los intereses de los dioses de este mundo. El mendigo enfermo
Lázaro, tan real para los perros de la calle que acudían compasivos a lamerle las heridas,
era invisible para el rico que pasaba a su lado cuando entraba y salía de su casa (cf. Lc
16,19-21), el cual no tenía ojos para percibir la dignidad infinita que ardía e iluminaba en
el interior de ese «don nadie».
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En el Principio y Fundamento presenta Ignacio de Loyola la actitud fundamental del
ejercitante con estas palabras: «… solamente deseando y eligiendo lo que más nos
conduce para el fin que somos criados» (Ej 23). Nos está hablando Ignacio de una
persona unificada por dentro, que retoma su yo y lo orienta hacia el único horizonte del
Reino, sin dividirse entre la propuesta de Dios y otras, más o menos glamorosas.
En la «oración preparatoria», al comienzo de cada momento de oración, el ejercitante
pide, a lo largo de todo el recorrido de los Ejercicios (y de la vida entera), «que todas mis
intenciones, acciones y operaciones sean puramente ordenadas en servicio y alabanza de
su divina majestad» (Ej 46). «Puramente» hace referencia a las motivaciones que nos
impulsan a actuar. A veces llevamos en nosotros intereses que parecen evangélicos, pero
que pueden estar marcados por ambigüedades escondidas en los abismos inaccesibles de
nuestro propio misterio, las cuales escapan a nuestros análisis. San Ignacio nos propone
pedir, al comienzo de cada oración, la gracia de estar motivados solo por el amor de
Dios.
Admitir la ambigüedad de nuestras motivaciones nos hace humildes, y tratar de
reconocerlas y darles nombre nos hace lúcidos. A veces decimos que buscamos la gloria
de Dios, pero en realidad estamos buscando la nuestra, y secuestramos parte del don de
Dios y de los demás, desviándolos para alimentar la cuenta siempre abierta de nuestros
deseos inconfesados de fama, poder o lealtades afectivas. Muchas de estas necesidades
brotan de heridas nunca curadas. Si somos cisternas rajadas, por más agua que
añadamos, siempre nos estaremos vaciando. La ambigüedad del corazón puede ser muy
sutil y disfrazarse con «razones» muy bien elaboradas. Nosotros no somos capaces de
llegar hasta el fondo. En la contemplación de Jesús, exponemos todo esto al Espíritu,
que, como el primer día de la creación, nos sana y nos ordena allí donde somos tinieblas,
engaño y caos originario.
Solamente y puramente, el único horizonte y la motivación evangélica, se
complementan de manera inseparable para ver con transparencia, en medio de la realidad
más bella o más dura, a Dios y sus caminos, de manera que podamos recorrerlos con él y
como él.
Para que esto sea posible, necesitamos una gran pasión por Dios y por su Reino, que
purifique los pequeños fuegos pasajeros en los que entretenemos nuestra noche y nuestro
frío. Cuando la pasión por Dios arde en el centro de nuestro corazón, nos parecemos a
las virutas de hierro esparcidas sobre la mesa cuando son atraídas por un imán potente:
ignorando la inercia de la gravedad y el desorden del descuido, acuden todas al instante y
se ordenan según la fuerza magnética, que las organiza en un dibujo original.
«Vosotros sois mi carta, escrita en vuestros corazones, carta abierta y leída por todo
el mundo. Se os nota que sois cartas de Cristo y que fui yo el amanuense. No está
escrita con tinta sino con Espíritu de Dios vivo; no en tablas de piedra sino en tablas
34
de carne, en el corazón» (2 Cor 3,2s).
«El Señor le contestó [a Ananías]: “Anda, ve, que ese hombre es un instrumento
elegido por mí para darme a conocer a los paganos y a sus reyes, además de a los
israelitas. Yo le enseñaré cuánto tiene que sufrir por mi nombre”» (Hch 9,15s).
Con la misma pasión con la que Pablo perseguía, será después un testigo de la
novedad de Dios, hasta cargar en su cuerpo con la pasión y las heridas de crear el futuro
con Jesús. La libertad de su corazón para una misión tan difícil y expuesta viene del
Espíritu, que es un fuego que lo purifica, lo ilumina y lo unifica por dentro.
Nos parecemos a un barco que fija el destino al que quiere llegar, pero en el viaje
puede ser manipulado por corrientes submarinas que lo van desviando de la ruta
escogida. Es importante tener en cuenta que, en nuestra cultura de «adicciones y
compulsiones, pero de poca pasión» (A. Giddens), estamos permanentemente
atravesados por dinamismos que tienden a instalarse en nuestra afectividad profunda de
forma clandestina, para desintegrarnos por dentro y adueñarse parcialmente de nosotros.
Marcados por nuestra propia historia personal, podemos llevar dentro éxitos o heridas
que no nos dejan soltar las riendas con las que otros nos atan y dirigen. Siempre hay que
tener en cuenta que «poderosas razones tiene el corazón que la razón no conoce».
Al entrar dentro de nosotros, descubrimos «afecciones desordenadas», que nos atan
con vínculos afectivos a personas, lugares, actividades, instituciones, ideologías… Dice
san Juan de la Cruz:
«Porque eso me da que un ave esté asida a un hilo delgado que a uno grueso; porque,
aunque sea delgado, tan asida se estará a él como al grueso, en tanto que no le
quebrare para volar. Verdad es que el delgado es más fácil de quebrar, pero, por fácil
que es, si no le quiebra, no volará»[16].
Nuestro corazón no está disponible para salir hacia el descampado del futuro como
hizo Abrahán. Dios le propuso: «Sal hacia la tierra que yo te mostraré» (Gn 12,1). Esa
tierra solo estaba en el corazón de Dios y en la disponible ignorancia de Abrahán.
San Ignacio llama «indiferencia» a la libertad del corazón. No significa ser fríos y
distantes ante las personas, las cosas y los proyectos; no se trata de matar nuestros deseos
sino de ordenarlos. Cuando descubrimos y acogemos la propuesta de Dios, toda nuestra
persona se unifica en la pasión creadora que Dios enciende en nosotros. Es una
«indiferencia apasionada» (P. Teilhard de Chardin).
A veces puede ser muy difícil extirpar las afecciones desordenadas, porque tienen
raíces profundas y sutiles. De hecho, en algunos casos, bastaría con conocerlas bien para
mantener una relación de libertad frente a ellas, sin dejar que nos dominen a la hora de
tomar una decisión. Si yo sé que mi báscula pesa un kilo de más, puedo pesar bien
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descontando ese kilo del resultado final.
Las afecciones desordenadas también pueden ser comunitarias. A veces observamos
comunidades presas de tristezas y quejas que se han instalado como parte de la vida
misma ante la disminución de los números, el avance de la secularización o el
desconcierto al no ver claro cómo proceder en situaciones complejas. En otras ocasiones,
la comunidad vive presa de personas difíciles para la convivencia, que siembran el
desconcierto ante cualquier intento de preparar un proceso de discernimiento en común.
Algunas comunidades religiosas o eclesiales ya tienen un estilo adquirido de vivir y de
llevar las instituciones, y echan el freno cuando necesitan modos nuevos de proceder que
ellas ya no pueden controlar con sus manos temblorosas.
La contemplación de Jesús y el constante examinar lo que vamos experimentando en
la oración, dentro de un diálogo con la persona que nos acompaña en nuestro itinerario
espiritual, nos irán purificando el corazón e iluminando los nuevos horizontes de la vida
evangélica que se abren delante de nosotros. El Espíritu va escribiendo en la carne de
nuestro corazón las palabras y deseos que nos transforman. El don de Dios se adentrará
en nosotros más hondamente de lo que podemos constatar y compartir.
Solo un corazón apasionado por Dios y su proyecto será capaz de liberarse para la
entrega a un futuro sin estrenar, que desborda lo previsible por nosotros. No basta con un
querer voluntarista y rígido, que se quiebra en cualquier momento. Tanto los sueños de
crear un mundo más humano como la fortaleza para ejecutarlos emergen en nosotros
desde más allá de nosotros mismos, desde el Espíritu que nos habita, desde el Dios que
nunca cesa de llegar a nuestro corazón y de encenderlo.
«Porque a los que [Dios] eligió primero, también los destinó desde entonces a que
reprodujesen los rasgos de su Hijo, de manera que este fuera el mayor de una
multitud de hermanos» (Rom 8,29).
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paganos suponía una transformación interior muy honda y lenta, que no se reducía a
repetir por las calles o en espacios clandestinos la consigna de que Jesús había
resucitado.
En Pablo empezó un diálogo pausado con el Antiguo Testamento, que conocía muy
bien, y una búsqueda apasionada de la cultura que lo rodeaba, donde el Espíritu ya
trabajaba desde siempre, para encontrar las palabras y las imágenes con las que hablar a
la sensibilidad de las personas y a sus búsquedas de Dios. Ese proceso fue lento,
escondido, de ensanchamiento ante lo nuevo y de desprendimiento de certezas que
constituían el eje de su vida. En su nueva misión encontrará fracaso, hambre,
acusaciones, la clandestinidad de un fugitivo y la confrontación pública que lo llevará
hasta los tribunales y la cárcel.
El conocimiento propio siempre ha sido un punto de partida y un elemento de
realismo en la encarnación en nosotros de la propuesta de Dios. En la misma medida en
que vamos profundizando en el conocimiento de Dios revelado en Jesús, también vamos
percibiendo con más claridad nuestra propia verdad. Es un espejo que nos ilumina y al
mismo tiempo nos transforma. Lo expresa muy bien santa Teresa:
«Por eso digo, hijas, que pongamos los ojos en Cristo, nuestro bien, y allí
deprenderemos la verdadera humildad, y en sus santos, y ennoblecerse ha el
entendimiento como he dicho y no hará el propio conocimiento ratero y cobarde»
(Moradas I, 2, 11).
En ese proceso de transformación y crecimiento aparecen dos palabras que hoy tienen
mala prensa, y que están casi desaparecidas de los libros de espiritualidad: la
mortificación del cuerpo y la abnegación del espíritu. «Nuestra cultura no tiene
capacidad de renuncia» (Z. Bauman). La mortificación y la abnegación nos pueden traer
recuerdos de un Dios que solo nos perdona y nos premia cuando ve correr la sangre y
nos ve retorcernos de dolor. Pero es muy distinto cuando son expresión del amor y nos
ayudan a crecer más en él.
Hoy muchas personas las acogen, con otros nombres, en el mundo secular, cuando
llevan dentro una gran pasión que los impulsa a ser deportistas de élite, artistas del canto
o de la danza, iconos de referencia en la perfección del cuerpo, emprendedores en el
mundo de los negocios que exige una buena condición física y mental para competir…
Los maestros de la mortificación y la abnegación tienen hoy nombres seculares, como
instructores de gimnasio, nutricionistas que imponen severas exigencias físicas y
alimenticias a sus dirigidos, asesores de imagen que reconfiguran la manera de
presentarse ante los demás.
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En el Memorial de san Pedro Fabro encontramos una formulación feliz. Él habla de
«la mortificación de la propia carne y la abnegación del propio espíritu» (Memorial
355). Con frecuencia estas dos palabras han estado marcadas por el encogimiento, el
voluntarismo y la tristeza. Sin embargo, dice Fabro que son camino para hallar
«dilatación […] y consolación» del espíritu (ibidem)[17].
Una persona mortificada no es la que aparta de sí cualquier satisfacción corporal en
la relación con las personas y las cosas agradables de la creación, como si por el solo
hecho de suprimirlas ya estuviésemos creciendo espiritualmente. Más bien se trata de lo
contrario. Dios nos ofrece constantemente los regalos de la creación, que llegan a
nuestros sentidos para alimentarnos y recrearnos, para saborear y festejar la vida del
Reino que ya disfrutamos ahora como inicio de la plenitud futura. Dios «nos provee
espléndidamente de todo para que lo disfrutemos» (1 Tim 6,17).
Puede ser mortificación la privación de comida o el comer sanamente para conservar
un cuerpo disponible para el servicio, trabajar arduamente o irse a una playa para el
descanso necesario. La mortificación es dejar morir en nuestro cuerpo lo que no nos
ayuda a crear el reino de Dios, dentro y fuera de nosotros, y se constituye en un lastre
que nos ata y nos impide la disponibilidad al Espíritu para servir a los demás. Nos
tenemos que liberar de las actitudes devoradoras en la relación con las criaturas y de los
ritmos insertados en la carne que no nos dejan detenernos, con los que nos quemamos a
nosotros mismos creyendo que son una exigencia de nuestra entrega. La verdadera
mortificación posibilita que cada uno sea «señor de sí» (Ej 216) en nuestra respuesta a la
propuesta de Dios.
Lo que realmente importa es que podamos mantener una relación de libertad en medio
de las cosas creadas, de tal manera que el usarlas o dejarlas venga orientado por la
propuesta que Dios nos hace en cada situación para crear con él la vida del Reino.
Nuestra inspiración es el Jesús pobre y humilde del Evangelio, la libertad con que él se
relacionó con las personas y las cosas: participaba de un banquete o pasaba hambre por
las aldeas perdidas, atendía a la gente hasta el agotamiento o se iba en la barca con los
discípulos a una playa tranquila para descansar y compartir lo vivido (cf. Mc 6,32).
Romper con ritmos trepidantes y exigencias excesivas, dejando partir el éxito seguro o
remuneraciones ligadas a la realización personal, también es mortificación.
Nos puede iluminar a este respecto la carta de Ignacio al padre Esteban Casanova,
escrita el 20 de julio de 1556. Exponía a Ignacio el padre Casanova que su poca salud se
debía a la represión de la sensualidad. Ignacio, utilizando el término «represión», tan
actual, le responde que tiene que examinarse para ver si la causa no son sus trabajos
excesivos y descontrolados, que eran muy exitosos. En cuanto a la represión de las cosas
agradables a los sentidos, Ignacio le replica:
«Después, esta represión puede hacerse de dos modos: uno, que con la razón y luz de
Dios advirtiendo algún movimiento de la sensualidad o parte sensitiva contra la
voluntad divina en modo que sea pecado, lo reprimáis con temor y amor a Dios; y
esto está bien hecho, aunque se siguiese debilidad y mal del cuerpo; que no se debe
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hacer pecado alguno por este o por otro respecto. Otro modo hay de reprimir dicha
sensualidad, cuando vos apetecéis algunas recreaciones o cosas lícitas, donde no hay
pecado alguno, mas por deseo de mortificación y de cruz se niega aquello que se
busca; y esta segunda represión ni a todos ni en todo tiempo es conveniente, antes
bien es a veces mayor mérito, para poder permanecer a la larga con fuerzas en el
servicio divino, tomar alguna honesta recreación de los sentidos que reprimirla; y
de ahí entenderéis que la primera clase de represión os conviene y no la segunda,
aunque tengáis ánimo de caminar por la vía más perfecta y grata a Dios»[18].
Todos necesitamos «recreación de los sentidos» para saborear los dones que Dios
nos da, rehacernos y poder servir mejor al Señor. A veces, la verdadera mortificación no
consentirá tanto en privaciones sino en llevar una vida ordenada con el descanso
necesario, una dieta saludable y el ejercicio físico conveniente para conservar la salud, y
en mantener un ritmo de vida en el que no nos explotemos a nosotros mismos creyendo
que nos estamos realizando o agradando más a Dios. El activismo y la velocidad de la
cultura actual pueden arrastrarnos por el suelo como fardos sin libertad. Con frecuencia
necesitamos nadar contra la corriente dominante del «mundo líquido» (agere contra).
La abnegación nos habla del espíritu. El amor apasionado por Dios y su Reino,
sentido en el centro del corazón, nos dispone para acoger la propuesta de Dios, en medio
de otros proyectos que pueden ser buenos y agradables para nosotros pero que no son el
que ahora mismo él nos propone. El «mayor servicio» es comprometernos con la
propuesta de Dios, sea fácil o difícil, vistosa o escondida, cotizada o menospreciada, un
éxito o un fracaso. El corazón abnegado se apresta a colaborar con Dios allí donde él lo
llama y a disfrutar con él la alegría de crear juntos su novedad, o a permanecer con él
donde es masacrado en sus hijos más indefensos.
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fuerzas estructurales que los empujan hacia abajo y los estigmatizan como los culpables
de «perturbar el orden» cuando intentan emerger del abismo y vivir con justicia y
dignidad. En muchas ocasiones, las víctimas son tratadas como si fuesen los verdugos.
«No hago el bien que quiero; el mal que no quiero, eso es lo que ejecuto» (Rom
7,19).
«Pero ¡cuántas gracias le doy a Dios por Jesús, Mesías, Señor nuestro!» (Rom 7,25).
Podemos ser abnegados y mortificados, pero ¿hacia dónde ir? ¿Cuáles son los caminos
que debemos roturar con Jesús? Nuestra buena voluntad puede ser secuestrada por el
engaño. ¡Tantos fanáticos están dispuestos a matar y a morir, a humillar y despreciar, a
mutilar y descartar a otros seres humanos por una imagen falsa de Dios! Necesitamos ver
con claridad la propuesta de Dios en medio del humo cegador que nos irrita los ojos y
nos oscurece la realidad.
Pablo es lúcido con respecto a la batalla que se libra dentro de sí mismo. Pero no se
considera un hombre definitivamente preso. Un humo denso y tóxico le impide ver con
nitidez su propia realidad personal, cómo se extiende el mal por su intimidad y cómo
tergiversa lo mejor de sí mismo: «Lo que realizo no lo entiendo, pues lo que yo quiero,
eso no lo realizo; en cambio, lo que detesto, eso lo hago» (Rom 7,15).
También percibe que el Jesús pobre y humilde de Nazaret, desde su vida descalza y
bien pegada a la tierra de la realidad donde se movía el pueblo sencillo, lo libera de «ese
instrumento de muerte» y exclama: «¡Cuántas gracias le doy a Dios por Jesús, Mesías,
Señor nuestro!» (Rom 7,25). Ignacio presenta al enemigo «en una grande cátedra de
fuego y humo» (Ej 140), en la Babilonia de los imperios opresores, y a Jesús, por el
contrario, sobre la tierra desnuda de Galilea.
Por los alrededores de nuestro santuario interior, donde Dios habita, merodea,
insomne y sin sosiego, el enemigo, «mentiroso y padre de la mentira» (Jn 8,44) que
intenta engañarnos con múltiples disfraces para entrampar nuestra decisión radicalmente
o, al menos, para disminuir la calidad del bien que hacemos y carcomer los pilares de
nuestra consistencia interior. En la meditación de las dos banderas (Ej 136-148), Ignacio
nos ilumina sobre esta batalla que nunca cesa.
Lo que tratamos de discernir es «la vida verdadera» (Ej 139) que Jesús nos ha
traído y nos ofrece para todos hoy en cada coyuntura. En esta meditación de lucidez
evangélica, Ignacio nos presenta primero el camino de la «no vida», de la esclavitud
propia y ajena, del orgullo vano que, desde su prestigiosa «cátedra de fuego y humo»,
ciega, seduce y destruye las relaciones y los proyectos. El enemigo de la «vida
verdadera» se sienta en una cátedra llamativa y cotizada, poderosa; está rodeado de un
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humo tóxico que confunde la mirada, se alza vano hacia los cielos y se diluye cayendo
sobre la tierra, contaminando el aliento vital de todo lo que existe. Su metodología es el
engaño de las redes invisibles, escondidas al paso del confiado, que se convierten
después en cadenas manifiestas e irrompibles. Su camino empieza con la acumulación de
cualquier tipo de riquezas, pasa por el honor vano y volátil de la opinión pública y
termina en orgullo que mira de arriba abajo, ignorando a las personas y deteriorando las
relaciones.
Jesús es el camino contrario. Ignacio nos lo presenta en un lugar «humilde, hermoso
y gracioso» (Ej 144). Lo que se dice del espacio se dice también de Jesús. La «vida
verdadera» es propuesta en una relación cercana, de amistad y de servicio, sobre la
fecundidad de la tierra desnuda, despojada de toda losa sobre la que construir los sueños
del propio ego. Se encuentra en el pobre de corazón que se acerca a los demás como
amigo y servidor, lejos de todo trasfondo mercantil; en esas relaciones se crea la vida
verdadera. La contemplación sosegada del Jesús pobre y humilde del Evangelio va
posibilitando que su propuesta se convierta en la sabiduría encarnada en nosotros, que
nos oriente en todo discernimiento. Buscamos ser servidores de la «vida verdadera», sin
engaños, con «humildad amorosa» (De 178), con las personas y con todas las cosas
creadas, lo que nos posibilita saborear ya la dimensión de eternidad que se esconde en
las más pequeñas afirmaciones de la vida.
«Antes erais tinieblas, pero ahora sois luz en el Señor. Vivid como hijos de la luz,
donde florece toda bondad, honradez y sinceridad, examinando todo lo que agrada al
Señor. En vez de asociaros a las obras improductivas de las tinieblas, denunciadlas»
(Ef 5,8-11).
«No seáis irreflexivos sino tratad de comprender lo que el Señor quiere» (Ef 5,17).
La claridad sobre nuestro universo interior y sobre el contexto que nos rodea e influye en
nosotros no se realiza fácilmente y de una vez sino de manera lenta, pues estamos
sometidos a fuerzas de dentro y de fuera que se reinventan constantemente, nos
conmueven y nos desenfocan el horizonte que atrae nuestro corazón. El conocimiento
propio es algo clave y difícil. Santa Teresa nos dice que es un don de Dios:
«Tengo por mayor merced del Señor un día de propio y humilde conocimiento,
aunque nos haya costado muchas aflicciones y trabajos, que muchos de oración»[20].
Las diferentes reglas que Ignacio propone en los Ejercicios nos pueden ayudar a ser
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lúcidos sobre dimensiones importantes de nuestra vida que podrían pasar desapercibidas.
No solo las leemos como normas sino también como espejos que nos reflejan lo que
somos, aun en los pequeños detalles de la cotidianidad. Las reglas presuponen siempre
una experiencia de Dios inspirada en la contemplación de Jesús. Sin esta experiencia se
convierten en una ascesis falsa, rígida y sin sabor.
Para Ignacio es fundamental darnos cuenta de lo que vivimos interiormente: cómo
actúan en nosotros el buen espíritu que nos construye y el malo que nos dispersa, lo que
nos integra y lo que nos desintegra, los dinamismos sanos que configuran nuestra
persona y las heridas persistentes del pasado por donde se desangran nuestras buenas
intenciones, las experiencias que nunca dejan de manar futuro limpio y el «punto flaco»
por donde somos más vulnerables y seremos constantemente atacados (cf. Ej 327).
En la mitología griega, Aquiles era invulnerable porque, cuando nació, su madre, la
ninfa Tetis, intentó hacerlo inmortal sumergiéndolo en la laguna Estigia, pero olvidó
mojar el talón por el que lo sujetaba, dejando vulnerable esa pequeña parte del pie. Por
ahí lo abatieron con una flecha envenenada. A Sigfrido le cayó una hoja de tilo en la
espalda mientras se bañaba en la sangre del dragón que lo hizo invulnerable, y por ese
pequeño espacio entró la lanza que lo mató a traición. Estos relatos mitológicos expresan
la misma realidad humana: todos tenemos nuestro «talón de Aquiles», nuestro «punto
flaco».
El conocimiento propio siempre ha sido central en la historia de la espiritualidad
cristiana, tanto para constatar, agradecer y acoger la acción de Dios en nuestra vida como
para ser lúcidos y estar atentos por donde somos más frágiles. Ignacio propone diferentes
formas de examen:
En la medida en que, al final de cada día, constatamos dónde se nos ha revelado Dios
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en la realidad y le damos gracias, cuando regresemos a ese mismo espacio, todo nos
hablará de su presencia, aunque nosotros no lo pensemos conscientemente. De esta
manera, nuestra sensibilidad se va transformando y nos vamos convirtiendo en
contemplativos en la acción, en verdaderos místicos de ojos abiertos.
En este clima de agradecimiento se ve el pecado, se recibe el perdón y se abre el
mañana a cambios concretos y a posibilidades que superan todos nuestros cálculos. El
«examen general» se afianzó en los primeros jesuitas desde los comienzos de la
Compañía, y se extendió en su crecimiento como un elemento esencial de nuestra
espiritualidad de religiosos itinerantes en medio del mundo[21].
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Hay, pues, un principio fundamental: lo propio de Dios y de sus ángeles es consolar,
«dar verdadera alegría y gozo espiritual»; lo propio del enemigo es «militar» contra esa
alegría «trayendo razones aparentes, sutilezas y asiduas falacias» (Ej 329). El engaño,
con todas sus sutilezas, es su manera preferida de actuar.
En tiempo de desolación, Ignacio nos propone «no hacer mudanza» de lo que
estamos viviendo como servicio de Dios sino «mudarnos contra» la desolación,
insistiendo en la oración y en lo que nos anima en el seguimiento de Jesús. Es importante
discernir la causa de la desolación. A veces estamos desolados por nuestro descuido
espiritual, y en otras ocasiones la desolación es pedagógica. Dios se esconde (nunca se
ausenta de nuestra persona ni del mundo) para que lo busquemos con más profundidad,
tanto dentro de nosotros como en las realidades más duras, donde parece imposible que
esté presente, para fortalecernos en el seguimiento de Jesús y para que experimentemos
que «todo es don y gracia» suyos (Ej 322). Es necesario actuar con resolución desde el
principio contra las propuestas del enemigo, sin posponer nuestra acción, antes de que
echen raíces fuertes (cf. Ej 325), dialogar con transparencia con nuestro acompañante
(cf. Ej 326) y ser lúcidos sobre nuestro «punto flaco», que es la herida por donde
habitualmente entra en nosotros lo que nos perturba (cf. Ej 327).
La consolación también hay que discernirla. Solo Dios nos puede dar consolación
«sin causa precedente» (Ej 330), sin ninguna razón que la haga previsible, gratuitamente,
desbordando nuestros tiempos planificados, espacios propicios, cálculos y razones.
Desde el centro del alma se revela gozosamente su presencia permanente en nosotros, sin
interferencias que la empañen, y brota en nosotros el deseo de una unión plena con él y
de entregarnos a su voluntad sin reserva ninguna.
Tanto el buen espíritu como el malo nos pueden dar consolación con alguna causa
precedente: una oración, un encuentro, un proyecto… El mal espíritu entra en nuestra
razón y allí se disfraza de «ángel bueno», revistiéndose con todo tipo de
racionalizaciones y de engaños. ¿Cómo distinguir si la consolación es del buen o del mal
espíritu? Por el fin donde acaba. La consolación del Espíritu de Dios nos construye, nos
alegra y nos fortalece para el compromiso por el Reino de Dios. El mal espíritu busca
que hagamos algo malo, algo menos perfecto que lo ya planeado antes, o algo que nos
distrae de la entrega plena y nos deja empantanados en la ciénaga fangosa de la
mediocridad. Por eso, la consolación debe ser discernida para ver si es enteramente de
Dios o si carcome de alguna manera el deseo de amar y servir en todo a Dios y a su
Reino. Es importante examinar en qué momento el mal espíritu se infiltró en nosotros
con sus engaños. Puede ser que nos haya dado una falsa consolación, o que se haya
introducido en el curso de una verdadera consolación de Dios, o que nos perturbe en las
conclusiones que sacamos de esa consolación. Al examinar la consolación, dos
preguntas son fundamentales: ¿de dónde viene? y ¿a dónde me lleva? Podemos
constatar: ¿nos anima a la alegría del amor humilde y servicial o nos desazona un poso
de tristeza que nos va empapando el alma?
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diálogo con el acompañante espiritual, así como el compartir con los demás las
mociones que experimentamos en los procesos de discernimiento en común, en los que
también hay que discernir consolaciones y desolaciones.
«Y esto pido en mi oración: que vuestro amor crezca todavía más y más en
penetración y sensibilidad para todo; así podréis acertar con lo mejor» (Flp 1,9s).
Pablo escribe desde la cárcel a los cristianos de la comunidad de Filipos. No sabe cuál
será su destino, si morir o seguir vivo, y busca «lo mejor» para la difusión del Evangelio.
Sabe que «viva o muera, ahora, como siempre, el Mesías será glorificado en mi persona»
(Flp 1,20). Entre vivir y morir, ¿qué elegir? Morir y estar con Cristo «es con mucho lo
mejor. Sin embargo, quedarme en este mundo es más necesario para vosotros» (Flp
1,23s). Pablo desea y busca lo que sea mejor para la misión de evangelizar que ha
recibido, no solo hacer cualquier cosa buena. Pide para los discípulos en su oración que,
como condición para acertar con lo mejor, su amor crezca todavía más en penetración y
sensibilidad.
¿Hacia dónde se dirige esta peregrinación al santuario de nuestro corazón y del mundo?
Escondidos en los refugios de la ley, de la costumbre o de la autoridad, no podremos
dejarnos sorprender por la novedad de Dios, que buscamos en el discernimiento. Dios
nos pide salir de la cueva donde estamos refugiados, para percibirlo a él en el paso de su
brisa ligera (cf. 1 Re 19,11-14). Hoy la palabra magis («más») es retomada de muchas
maneras. En logos de asociaciones, en el tejido de camisas o bufandas, en los sellos que
certifican los documentos, la palabra magis encuentra eco en muchos corazones
generosos. Parece mágica al tatuarla en la piel de los mejores sueños y propósitos. Es
una pretensión certera. No se trata de discernir para hacer cualquier cosa buena sino para
escoger lo que el Señor nos propone en un momento determinado, convencidos de que es
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lo mejor para el Reino y para nosotros mismos. Dios se alía con nosotros. El «más» es
una alianza con Dios, no una exhibición voluntarista y circense.
b) En la petición (cf. Ej 152), demando lo que quiero: «… gracia para elegir lo que
más a gloria de su divina majestad y salud de mi ánima sea». Aquí consideramos
a Dios en su dimensión gloriosa, fascinados por el plan maravilloso de salvación
que atraviesa los siglos. Su gloria no es el narcisismo de Dios, que lo exalta a él
desde nuestra pequeñez, sino que se manifiesta en nuestra pequeñez, llevando
nuestra existencia al centro de sus desvelos, rebajándose él hasta quedar sin
figura humana en la cruz. La gloria de Dios podemos confundirla con glorias
humanas personales, de la propia congregación, de la Iglesia, que, en muchas
ocasiones, no tienen nada que ver con la gloria de Dios, la cual brilló en su
máxima expresión en el don de sí mismo cuando fue crucificado. Podemos
proyectar sobre Dios la gloria nuestra de reconocimientos, números, éxitos,
títulos, aplausos y poder.
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contempla cómo el Padre trabaja en la realidad descalificada y se une a su acción
(cf. Jn 5,17-20), acercándose al hombre que languidece en la piscina para
servirlo, para que deje correr por su cuerpo y su espíritu la vida y la dignidad que
vienen de Dios.
La síntesis más preciosa de la alabanza y el servicio se encuentra en la
«Contemplación para alcanzar amor»: «en todo amar y servir» (Ej 233). Ante la
experiencia de tantas glorias buscadas con esfuerzo, pero que no son la gloria de
Dios, tal vez nos sentimos hoy más identificados con esta fórmula, más humilde
y realista, con la que se cierran los Ejercicios espirituales y se abre la vida
cotidiana.
d) El cuarto elemento que hay que tener en cuenta es que Dios nos propone lo que
«más […] salud de mi ánima sea» (Ej 152). Este aspecto es muy importante, pues
a veces podemos olvidar las limitadas posibilidades que somos y tenemos. Nos
creemos más de lo que somos y nos rompemos por asumir cargas para las que no
tenemos los hombros formados, o podemos encogernos como pergaminos de
historias viejas, porque nos minimizamos sin misericordia. Es posible
exprimirnos a nosotros mismos hasta la ruptura personal por pretender acelerar la
hora, ignorando los ritmos del Reino y los de la propia persona. No podemos
someter la realidad a las exigencias de nuestra impaciencia ni de nuestras
programaciones. Necesitamos entrar en el tiempo de Dios y de la debilidad
humana, que él ha asumido como propia en la encarnación de su Hijo. La
propuesta de Dios nos hace más sanos, más saludables, más capaces de saborear
con alegría la entrega en la construcción del Reino y también más resistentes a la
hora de ser confrontados a horas oscuras y fuerzas que nos pueden flagelar las
espaldas y clavar, juntamente con las realidades crucificadas de la existencia
humana.
e) En el triple coloquio de las dos banderas (cf. Ej 147), que repetimos varias veces
durante esa etapa de los Ejercicios, nos damos cuenta de que pedir este «más»,
situado en el seguimiento del Jesús pobre y humilde del Evangelio, es fruto
enteramente de un corazón abierto a la gracia de Dios, y que sin ese don andamos
transitando las fronteras de la desmesura, que nos puede destruir.
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tantos trabajos sencillos que van empedrando el mosaico de nuestra vida cotidiana, el
cual solo revelará su espléndida belleza cuando todo el proceso esté terminado.
«Lo que es yo, estando bajo la ley, morí para la ley, con el fin de vivir para Dios.
Con el Mesías quedé crucificado y ya no vivo yo, sino que vive en mí el Mesías. Mi
vivir humano de ahora es un vivir de la fe en el Hijo de Dios, que me amó y se
entregó por mí» (Gal 2,19s).
Pablo acoge la propuesta de Dios no de una manera superficial sino desde el centro de su
ser, y la realiza de tal manera que Cristo vive en él, actúa en él, se manifiesta en él. Ya se
dejó crucificar para morir y resucitar a la vida nueva que es el don impredecible de Dios.
Abandonados los caminos trillados de la ley, acoge la propuesta de Dios, que se vive en
la fe en Jesús.
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En el descenso al fondo de la realidad personal y comunitaria, vamos a
experimentar que Dios está siempre llegando y haciendo algo nuevo. Puedo descubrir
exigencias de justicia en una población marginal; búsqueda de sentido en un joven
atrapado en su identidad incierta; los gritos mudos de un emigrante, profeta sin papeles
que se mueve con recelo por las calles; la exigencia de campesinos sin tierra ante
latifundios mal habidos cuyas cercas se pierden en el horizonte… También puedo
admirar una asociación de enfermos con síndrome de Down que busca más
colaboradores, el magnífico trabajo de un equipo de alfabetización de inmigrantes
excluidos, un grupo de madres que lucha por descubrir a sus hijos desaparecidos, la
generosidad de personas acomodadas que dejan entrar en su corazón y su presupuesto
vidas destruidas, hombres públicos que arriesgan su futuro y su vida en la búsqueda de
justicia y de libertad para todos… Tanto en el grito de dolor como en la admiración que
siento por la vida evangélica que crece, reconstruyendo las personas y el tejido social,
puedo sentir dentro de mí una llamada a buscar la colaboración con Dios allí donde se
experimentan las convulsiones del parto.
En el encuentro personal con Dios, mientras estoy lúcidamente situado en la realidad,
voy discerniendo la propuesta que me hace y mi respuesta a esa llamada. Para no
atropellar las decisiones y abortar los procesos, ignorando lo que realmente somos, es
muy importante estar atentos a los ritmos que implican los diferentes procesos de
discernimiento. San Ignacio dice que hay tres «tiempos» diferentes en esta búsqueda: 1)
Cuando, sin poder dudar, siento con claridad la llamada concreta del Señor y la alegría
de poder responder con un «sí» que me deja en gran paz (cf. Ej 175). 2) Un segundo
tiempo, cuando voy sintiendo alternancia de consolaciones y desolaciones, hasta que
llega un momento en que se clarifican en mí la propuesta de Dios y mi respuesta (cf. Ej
176). 3) Un tercer tiempo en que, desde la razón iluminada por la fe, voy examinando lo
que veo a favor o en contra de tomar una decisión, hasta que siento con claridad hacia
dónde me inclino (cf. Ej 177).
En los procesos en que el compromiso que se asume implica radicalmente la vida y
supone un cambio muy fuerte es importante dar un tiempo más o menos largo, para que
la nueva opción se asiente en mí y pueda ser aceptada con una decisión acogida por la
persona concreta que yo soy. Dios respeta siempre nuestra libertad y se dirige a nosotros
como somos cuando nos propone algo, pero podemos añadir elementos que tergiversan
la propuesta de Dios y nos atropellan a nosotros. Siempre es una gran ayuda encontrar a
una persona que nos pueda acompañar.
Cuando vemos clara la propuesta de Dios, presentamos al Señor en la oración nuestra
decisión y esperamos que nos confirme. Normalmente la paz y la alegría suelen ser la
confirmación de Dios. En algunas situaciones, la opción que hemos tomado puede ser
dolorosa, pero permanece el sentido que experimentamos, como Jesús en Getsemaní: «Si
quieres, aparta de mí este cáliz, pero no se haga mi voluntad sino la tuya» (Lc 22,42).
A través de todo este proceso de oración y de discernimiento, Dios nos va
preparando para ser capaces de asumir lo que nos va a proponer. Esta confianza básica
nos anima en toda la búsqueda.
49
En nuestra cultura siempre cambiante, hay una tendencia a decir «sí» a lo que
escogemos, pero sin decir «no» a lo que dejamos, de manera que queda una puerta
abierta ante cualquier eventualidad. No saber cortar con lo que se deja y permitir que
muera esa posibilidad, para concentrarse en la propuesta que Dios nos presenta, nos
vuelve débiles y divididos por dentro. Nuestros surcos quedarán torcidos, porque,
mientras aramos, estamos mirando constantemente hacia atrás o hacia los lados (cf. Lc
9,62). «Sí» y «no» son dos palabras fundamentales en una existencia sana. Ya desde
niños aprendemos a decirlas de manera rotunda, pero con el crecimiento podemos perder
esa libertad de pronunciarlas de manera responsable.
«Tengo muchas ganas de veros, para comunicaros algún don del Espíritu que os
afiance, es decir, para animarnos mutuamente con la fe de unos y de otros, la vuestra
y la mía» (Rom 1,11s).
50
una sospecha que nos posibilite purificarla y afinarla mejor.
51
manifiesta con gusto a los humildes (cf. Mt 11,25)»[23].
San Ignacio solía terminar sus cartas con un deseo suyo, que era al mismo tiempo
una oración. La voluntad de Dios no solo se conoce, sino que también se siente. La
afectividad está implicada para acoger y cumplir la propuesta de Dios:
«Plega a la divina Bondad a todos dar su gracia cumplida para que su santísima
voluntad siempre sintamos y enteramente la cumplamos»[24].
52
3
Modo de proceder
en el discernimiento comunitario
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en el mundo pagano. Necesitamos procesos de discernimiento para crear nuevas
estructuras comunitarias e institucionales y, en la efervescencia de las tecnologías de la
comunicación, nuevos lenguajes para anunciar la vida nueva del Evangelio que ya
saboreamos nosotros y que otros, sin darle nombre, también pueden sentir y gustar.
«Porque antes erais tinieblas, pero ahora sois luz en el Señor. Vivid como hijos de la
luz, donde florece toda bondad, honradez y sinceridad, examinando todo lo que
agrada al Señor. En vez de asociaros a las obras improductivas de las tinieblas,
denunciadlas» (Ef 5,8-11).
«No seáis irreflexivos sino tratad de comprender lo que el Señor quiere» (Ef 5,17).
Los textos de la carta a los Efesios tienen un profundo sentido comunitario. La oración y
el discernimiento van ayudando a que cada cristiano, con su carisma particular, dialogue
con los demás, para ir formando un cuerpo unido en el mismo sentir y en la misma
decisión. Los une a todos el Espíritu, que es el mismo en todos. La armonía llega
precisamente de «crecer en todo aspecto» orientados hacia el mismo sol que los atrae.
La autenticidad del amor mutuo es el centro de vida, de unidad y de crecimiento.
Está por encima de simpatías o afinidades ideológicas. Tiene en cuenta el cuerpo entero,
compacto y trabado; no ignora, ni relega, ni excluye.
En esta misma carta aparece una imagen musical: «Sed un himno a su gloriosa
generosidad» (Ef 1,6). Cada uno es una nota de un himno, y debe sonar en el momento
preciso. No puede sonar más fuerte que los demás ni durante más tiempo, para no
disminuir la presencia de los otros. Ninguno puede esconderse y apagarse por miedo,
54
infravaloración, imposición… La falta de la más mínima nota es un fallo que los oídos
expertos pueden escuchar. Afecta a todo el himno. Se busca un sonar de todos bien
«acordados». Una nota aislada no significa nada, pero en el conjunto del himno adquiere
toda su belleza. Las notas que la preceden y que la siguen dan todo su valor a cada nota y
al himno entero. La acción del mismo Espíritu en cada persona va generando comunidad
en la vida ordinaria, y de manera especial en la búsqueda y realización de la propuesta
nueva de Dios.
«Vamos a recordar una historia contada por Sidney Lanier, un músico que tocó la
flauta en la Orquesta Sinfónica de Baltimore durante muchos años. Una vez, durante
un ensayo, la orquesta se desplazaba por un apasionado pasaje musical que se iba
convirtiendo en un gran y vibrante crescendo. Mientras los platillos chocaban y los
timbales retumbaban y los cuernos sonaban, un pensamiento travieso surgió en la
mente de Lanier: “¿Qué importancia tiene mi flauta con su pequeño sonido en medio
de este estruendoso rugido de la orquesta? ¿Y si dejo de tocar? ¿Y si no sale una nota
de mi flauta? Nadie se dará cuenta”. Con lo cual, todavía sosteniendo la flauta en sus
labios, dejó de soplar el instrumento.
Instantáneamente, el director golpeó su batuta en el podio y toda la orquesta se
detuvo chirriantemente. En el silencio ensordecedor, el director miró fijamente desde
el podio a Lanier y gritó: “¿Dónde está la flauta?”»[26].
a) Si no hay una vida de oración que incluya discernimiento personal, no hay modo
de afinar nuestros puntos de vista según la inspiración evangélica que nos llega
en cada momento concreto desde el Espíritu. Tal vez solo nos quedemos en
55
puntos de vista «sensatos», «razonables». En muchos momentos la sabiduría del
Evangelio suena a locura y a insensatez. «La locura de Dios es más sabia que los
hombres, y la debilidad de Dios, más potente que los hombres» (1 Cor 1,25).
e) Todos los que participan en el discernimiento deben estar bien informados. Puede
haber situaciones en las que existen datos de personas que no se pueden
compartir, pero este hecho no se puede utilizar como pretexto para encubrir
elementos que podrían inclinar la balanza en otra dirección diferente de la que a
mí me gustaría sacar adelante.
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discernimiento necesita percibir con nitidez el momento de concluir, sobre todo
cuando no se llega a una decisión por consenso sino simplemente por mayoría.
«Es bueno que haya un proceso de reflexión que nos permita a todos entender lo que se
busca, aportar, asimilar la nueva propuesta y trabajar los posibles consensos. Pero el
camino de la racionalidad no siempre nos lleva al acuerdo. […] Hay que trabajar el
mundo afectivo. Y los amores desordenados solo se vencen con un amor más grande que
los ordena al fin de nuestra vida. Solo situando el proceso en el plano del amor mayor
seremos capaces de disponer nuestro espíritu con alegría y hasta entusiasmo. Situando el
proceso en la búsqueda de la voluntad de Dios y disponiendo nuestro corazón a querer lo
que Dios quiere, aunque nos cueste, aunque no lo veamos»[27].
3. Modo de proceder[28]
El animador del discernimiento tiene que percibir con una sensibilidad muy atenta el
momento que vive el grupo, el modo de acercarse a él y los pasos del proceso, para
ayudar a que todos avancen y se expresen sin dejar elementos importantes fuera, porque
podrían quedar reprimidos, enconarse en el silencio y revolverse con todo tipo de
resistencias y trabas contra el resultado final y su implementación. El animador del
proceso puede ser el superior de la comunidad, el responsable de la institución o una
persona externa que se sitúe con objetividad.
57
sino de un compartir experiencias espirituales y razones nacidas en la oración personal y
comunitaria.
Actualmente nos encontramos con situaciones en las que, en algunas instituciones,
participan de los procesos de discernimiento personas que no son creyentes o que
profesan otras religiones. Lo importante es si se sienten identificados con la mística de la
obra en la que trabajan y si tienen vida espiritual, si son capaces de escuchar la hondura
de su corazón, donde el Espíritu se comunica de manera única con cada existencia
humana.
58
Acogemos y oramos todo lo oído y lo contrastamos con lo que nosotros mismos
habíamos sentido. Abrimos un espacio y un tiempo donde lo diverso resuene dentro de
nosotros. Tratamos de formular una propuesta que dialoga con lo que han expresado los
demás. Elaboramos nuestra propia propuesta. Según la modalidad de discernimiento que
hayamos escogido y el punto que se vaya a discernir, este tiempo tendrá duraciones
diferentes.
3.7. Decisión
Lo ideal es llegar a un consenso en la decisión, pero no siempre es posible. Se intenta
buscar lo más acorde con lo experimentado por cada uno.
Si no hay consenso, se puede volver a la oración de nuevo y compartir lo que vamos
viviendo. Si no se logra el consenso, cabe proceder por mayoría de votos, tratando de
que todos puedan asumir la decisión con paz. En cuestiones muy complejas y de mucha
trascendencia, es bueno seguir dialogando y orando hasta que el consenso sea lo más
unánime posible. Tenemos en cuenta los diferentes tiempos para tomar una decisión (cf.
Ej 175-178). Nadie debe salir de un discernimiento sintiéndose un perdedor porque no ha
salido lo que él pensaba.
Siempre hay que ser muy respetuosos de las diferencias, de las minorías que ven las
cosas de otra manera. El discernimiento no es para aplastar lo diferente sino para
integrarlo de tal manera que todos podamos estar «de acuerdo» (de corazón) y colaborar
con gusto en la realización de lo acordado, aunque no seamos todos exactamente de la
misma opinión. Es distinto de un debate en el que unos ganan y otros se quedan con la
sensación de ser los perdedores.
3.8. Confirmación1
Los discernimientos bien hechos se confirman con la paz y unión que siente el grupo y
que lo unifica desde dentro. Presentamos la decisión ante el Señor para que nos la
confirme[30]. La persona responsable toma la decisión.
59
4. La tentación de los discernimientos perfectos
«Se debe reconocer con honradez que no todas las comunidades podrán realizar el
discernimiento apostólico en común; pero todas podrán, al menos, esforzarse en
crecer buscando caminos apropiados de profundización, de acuerdo con sus
posibilidades actuales»[31].
60
1) Se fija con claridad el punto que se va a discernir.
4) Una vez escuchadas las mociones, se dejan cinco o diez minutos para integrar lo
escuchado y acoger las llamadas que el Señor nos hace.
– Desde la raíz de lo escuchado, ¿qué llamadas siento? ¿A qué opciones
concretas me siento más llamada/o?
61
militares los conminaban a irse. ¿Qué hacer? ¿Qué les proponía Dios? ¿Irse para salvar
su vida o quedarse como una palabra de amor y de fidelidad a esa comunidad que había
nacido entre cristianos y musulmanes, a ese germen de verdadero futuro?
Empezaron un proceso de discernimiento comunitario. Entre ellos había opiniones
diferentes. Las expresaron con transparencia y libertad. Mientras continuaban su vida de
oración y las actividades habituales, iban dejando que la propuesta de Dios fuese
emergiendo con toda claridad en su interior.
El misterio de la encarnación irreversible del Hijo en nuestra historia los inspiró a
ser fieles a la tierra concreta donde Dios los había situado. Después de varios meses,
encuentran la unanimidad comunitaria. Permanecerán en la comunidad, fieles a Dios y a
sus hermanos musulmanes. En esa decisión encuentran la paz, el sentido y el sabor del
Espíritu.
El Grupo Islámico Armado (GIA) los ejecutó en mayo de 1996. Encontraron sus
cabezas. Sus cuerpos no han aparecido aún.
El testamento del prior de la comunidad, Christian de Chergé, redactado algunas
semanas antes de su muerte, nos ayuda a entrar en la experiencia mística que movió a la
comunidad a tomar la decisión de permanecer en esa línea imprecisa entre la vida y la
muerte. Lo que ellos buscaban era una vida nueva de armonía para cristianos y
musulmanes. Su decisión de defender la vida que nació en torno al monasterio sigue
iluminando hoy la relación de los cristianos, y de cualquier persona, con el mundo
musulmán:
«Si llegara el día –y este día podría ser hoy– en que fuera víctima del terrorismo que
parece querer abarcar a todos los extranjeros que viven en Argelia, desearía que mi
comunidad, mi Iglesia y mi familia se acordaran de que mi vida ha sido donada a
Dios y a este país. Que aceptaran que el único Maestro de todas las vidas no podría
permanecer ajeno a esta muerte brutal. Que rezaran por mí. ¿Cómo puedo ser yo
digno de tal ofrenda? Que sepan asociar esta muerte a tantas otras, igualmente
violentas, abandonadas a la indiferencia y al anonimato. Mi vida no vale más que
otra. Tampoco vale menos. En todo caso, no tiene la inocencia de la infancia. He
vivido lo suficiente como para saber que soy cómplice del mal que
¡desgraciadamente! parece prevalecer en el mundo. Y también del que podría
golpearme a ciegas. Desearía, llegado el momento, tener ese instante de lucidez que
me permita pedir perdón a Dios y a mis hermanos, perdonando, al mismo tiempo, de
todo corazón a quien me golpea. No podría desear una muerte semejante. Me parece
importante declararlo. En efecto, no veo cómo podría alegrarme del hecho de que
este pueblo que amo fuera acusado, indiscriminadamente, de mi asesinato. Sería un
precio demasiado alto para la que, tal vez, sería llamada la “gracia del martirio” que
se debiera a un argelino, quienquiera que sea, sobre todo si dice que actúa por
fidelidad a lo que él cree ser el islam. Sé con cuánto desprecio han sido tachados los
argelinos en su conjunto, y conozco también las caricaturas del islam fomentadas por
un cierto islamismo. Es demasiado fácil poner en paz la conciencia identificando esta
62
vía religiosa con el fundamentalismo de sus extremistas.
Argelia y el islam son para mí otra cosa, son un cuerpo y un alma. Creo haberlo
proclamado bastante sobre la base de lo que he visto y aprendido por experiencia,
volviendo a encontrar a menudo ese hilo conductor del Evangelio que aprendí sobre
las rodillas de mi madre, mi primerísima Iglesia, precisamente en Argelia y, ya
entonces, en el respeto de los creyentes musulmanes.
Evidentemente, mi muerte parecerá darles la razón a quienes me han tratado, sin
reflexionar, como ingenuo o idealista: “¡Que diga ahora lo que piensa de esto!”. Pero
deberán saber que, por fin, quedará satisfecha la curiosidad que más me atormenta.
Si Dios quiere, podré sumergir mi mirada en la del Padre para contemplar junto a él a
sus hijos del islam, así como él los ve, iluminados todos por la gloria de Cristo, fruto
de su pasión, colmados por el don del Espíritu, cuyo gozo secreto será siempre el de
establecer la comunión y restablecer la semejanza, jugando con las diferencias.
De esta vida perdida, totalmente mía y totalmente de ellos, doy gracias a Dios
porque parece haberla querido por entero para esta alegría, por encima de todo y a
pesar de todo. En este gracias, en el que ya está todo dicho de mi vida, os incluyo,
amigos de ayer y de hoy, y a vosotros, amigos de aquí, junto a mi madre y mi padre,
mis hermanas y hermanos y a ellos, ¡céntuplo regalado como había sido prometido!
Y a ti también, amigo del último instante, que no sabrás lo que estás haciendo. Sí,
por ti también quiero decir este gracias y este a-Dios en cuyo rostro te contemplo. Y
que nos sea concedido reencontrarnos como ladrones llenos de gozo en el paraíso, si
así lo quiere Dios, Padre nuestro, tuyo y mío.
¡Amén! Inša’Allah!».
63
En 1534 hicieron los votos de pobreza y castidad en Montmartre, con la perspectiva
de ser sacerdotes viviendo al estilo del Jesús pobre y humilde contemplado en los
Ejercicios. Decidieron que, al final de los estudios, peregrinarían juntos a Jerusalén y allí
verían cómo continuar y qué hacer en el futuro. Este proceso se resume en las
deliberaciones de 1534.
Terminados los estudios, peregrinaron a pie hasta Venecia. Durante un año, llevaron
una vida intensa de oración y predicaron el Evangelio en pobreza, sirviendo a los pobres
en las cárceles y hospitales. Como durante ese año no salió ningún barco para Tierra
Santa, en un proceso de discernimiento, llamado deliberaciones de 1537, decidieron ir a
Roma y ponerse a disposición del papa, para ser enviados a cualquier parte del mundo
donde hubiese necesidad.
Llegados a Roma, el papa empezó a destinarlos a lugares diferentes y se encontraron
con la dispersión que podría acabar con la unión del grupo. ¿Qué hacer con ese grupo
que el Señor había reunido y consolidado durante tantos años? Conforme a todo el
proceso de discernimiento que los había configurado a lo largo de diez años, se
reunieron para ver qué les proponía Dios para el futuro. Vivieron una experiencia
definitiva en esas deliberaciones de 1539, que duraron unos tres meses.
El momento no era propicio para la fundación de nuevas congregaciones religiosas.
Más bien se proponía reducirlas todas a las más importantes. El juicio sobre la persona
de Ignacio no era siempre positivo. Adondequiera que iba lo aguardaban las sospechas
sobre su doctrina y su conducta:
«Ignacio de Loyola, entre los años 1526 y 1546, fue sometido a ocho procesos
inquisitoriales, acusado de alumbrado en Alcalá (1526 y 1527), de erasmista en
Salamanca (1527), de “seductor de estudiantes” en París (1529 y 1535), de católico
desviado en Venecia (1537), de “lobo luterano disfrazado de oveja romana” en Roma
(1538) y de transgresor de las normas con las arrepentidas en Roma (1546)»[32].
64
impulso y ocurrencia nuestra, sino solo, sea lo que sea, lo que el Señor inspire y la
Sede Apostólica confirme y apruebe».
Ante la segunda pregunta, sobre el modo de vivir esa unión y si debían hacer un voto
de obediencia a uno de ellos, los puntos de vista fueron muy diferentes. Todo este
proceso, largo y complejo, hasta llegar a un consenso consolado sobre la decisión de
vivir unidos por la obediencia fue más lento e incierto. Eran conscientes de que estaban
creando una nueva manera de vida religiosa, en un tiempo en el que esa forma de vida
estaba muy desacreditada. Necesitaban orar y profundizar sobre el paso que iban a dar.
Decidieron que cada uno, después de orar durante el día y en medio de sus actividades
apostólicas, trajese al grupo, al final de la jornada, las «mociones», consolaciones y
desolaciones, para hacer o no hacer el voto de obediencia. Como no llegaban a una
conclusión, decidieron intensificar más la vida de oración y traer las razones a favor o en
contra cuando se reuniesen al final del día:
«Por tanto, muchos días discutimos en uno y otro sentido acerca de la solución de
esta duda, ponderando y examinando las razones de más trascendencia y las más
eficaces, entregados a los ejercicios acostumbrados de oración, meditación,
reflexión; después, finalmente, dándonos auxilio el Señor, concluimos, no por
parecer de la mayoría, mas sin que nadie disintiera: que nos es más consiente y más
necesario dar obediencia a alguno de los nuestros, para poder realizar mejor y más
exactamente nuestros primeros deseos de cumplir en todo la divina voluntad, y para
que se conserve más seguramente la Compañía, y, finalmente, para que se pueda
proveer como conviene a los negocios particulares que se ofrezcan, tanto espirituales
como temporales».
65
momento donde vaciar lo experimentado en la contemplación sino el lugar de encuentro
con Dios, que trabaja en la realidad con amor infinito e imaginación inagotable,
invitándonos a unirnos a él para crear la novedad que nace de su corazón en cada
situación nueva.
Este proceso de decisión de los primeros jesuitas permanece como «modo de
proceder» en los discernimientos en común que la Compañía vive hoy, para situarse de
manera creativa ante los desafíos de nuestro mundo fragmentado. Lo expresa así la
Congregación General 36:
«Nuestros primeros padres fueron capaces de discernir juntos la llamada que, como
grupo, Dios les dirigía, porque habían tenido experiencia de la gracia de Cristo que
los hacía libres. El papa Francisco nos urge a pedir con insistencia esa consolación
que Cristo está deseando darnos. La reconciliación con Dios es primero, y sobre
todo, una llamada a la profunda conversión, de cada jesuita y de todos juntos»[34].
66
4
«Yo me siento,
más que nunca,
en las manos de Dios.
Eso es lo que he deseado
toda mi vida,
desde joven.
Y es también lo único
que sigo queriendo ahora.
Pero con una diferencia:
hoy toda la iniciativa
la tiene el Señor.
Las palabras del padre Arrupe en ese momento de su vida no son de derrota ni de
amargura sino de admirable plenitud. Por fin se siente enteramente en las manos de Dios
67
para ser un amoroso instrumento suyo en la construcción del Reino, como siempre había
soñado. No es solo un ser disminuido, despojado de sus extraordinarias cualidades
proféticas de comunicador, sino un sorprendente testigo del Evangelio, de un amor que
lo recorre por dentro y que siempre dinamizó su vida. Ese amor, ahora desnudo, sin el
ropaje de tantas cualidades, aparece con toda nitidez; se nos revela más fuerte que los
límites. Parece decirnos que ahora la novedad de Dios, a través de él, puede entrar en
este mundo sin ninguna interferencia suya.
Afirma Teilhard de Chardin que nosotros experimentamos pasividades de
crecimiento y de disminución. En las de crecimiento, acogemos todo lo que llega hasta
nosotros, de manera incalculable, para que podamos edificar la persona servidora del
Reino que Dios nos ofrece ser. En las pasividades de disminución, vamos
experimentando límites nuevos, que nos erosionan y nos mutilan. Al final de las
disminuciones está la muerte. Sorprendentemente, hay que tener muy claro que todos
estos procesos de disminución no nos van encaminando necesariamente hacia el
aniquilamiento sino hacia la plenitud de la vida.
Inevitablemente, en algunos momentos experimentamos procesos de disminución,
tanto personal como institucional, en la Iglesia y en las comunidades. Buscar y hallar la
novedad de Dios en esos tiempos de oscuridad puede ser complejo. No pedimos
simplemente resignación para acoger sus designios. Lo que se busca es por dónde pasa la
vida del Reino en esas situaciones y cómo unirnos a la creatividad de Dios, cómo
colaborar con él para que esa vida pueda brotar con toda su novedad y fortaleza. En
algunas ocasiones la única forma de crecer será disminuyendo.
Necesitamos afinar bien nuestro discernimiento. ¿Por dónde pasa la novedad de
Dios? ¿Cómo dejarla nacer? ¿Cómo regalarle lo mejor de lo que somos y tenemos para
que pueda crecer y proseguir su camino? ¿Cómo transformar los huecos de la pared en
ventanas por donde nos entre la luz, en puertas por donde salir hacia el futuro?
«En efecto, las dos partes, activa y pasiva, de nuestras vidas son extraordinariamente
desiguales. En nuestras perspectivas, la primera ocupa el primer lugar, porque nos
resulta más agradable y más perceptible. Pero, en realidad, la segunda es
inconmensurablemente la más extensa y la más profunda» (P. Teilhard de Chardin).
En nuestra cultura se realiza un «lifting del lenguaje» (G. Lipovetsky) para remendar
las apariencias sin tener que enfrentar la dureza de lo real, la negatividad que nos asalta.
La muerte se disimula en los modernos tanatorios con maquillaje y música ambiental, los
emigrantes son amenazas que vienen a perturbar nuestros logros, el aborto es solo una
interrupción voluntaria del embarazo, la amenaza nuclear no es más que un cómic de
ciencia ficción o un videojuego, el cambio climático es una alarma de visionarios… Si
nos quedamos en la superficie de las pérdidas, nuestra respuesta será superficial. Si
descendemos al fondo de la muerte, resucitaremos desde la hondura, con una novedad y
fortaleza sorprendentes, que no tienen miedo a los que quitan la vida, a los fracasos
posibles, ni a los que reparten con superficialidad certificados de éxito o de fracaso por
68
las redes sociales. Jesús vino a «liberar a todos los que, por miedo a la muerte, pasaban
la vida entera como esclavos» (Heb 2,15). Resucitamos desde la misma profundidad en
la que morimos.
Cuando pretendemos discernir en una situación de mutilación, de poda, tratamos de
asumir el dolor y el fracaso bajando hasta él como Jesús (cf. Flp 2,6-11), para poder
distinguir y acoger la hondura de las respuestas que nos llegan desde la acción de Dios
en todos los abismos de la existencia. En la «nada» originaria, y en todos los «caos»
existenciales, siempre actúa la creatividad de Dios, como el primer día de la creación (cf.
Gn 1,2). La máxima pasividad, la muerte, es también el instante de la resurrección de
todo lo muerto. Solo se puede recibir como don de Dios.
En medio de las transformaciones que todo lo alcanzan hoy, constatamos que en la vida
humana, que se alarga en algunos países (mientras se estrecha por el hambre en
inmensas extensiones del planeta), cambian las instituciones, los signos, los modelos de
referencia, el lenguaje… Necesitamos descubrir a Dios en los mismos cambios de la
cultura, pues el Espíritu trabaja ahí. Aferrarnos a lenguajes y símbolos que mucha gente
ya no entiende puede ser dejar al Espíritu sin el cuerpo eclesial que necesita para
encarnar hoy la novedad que él nos propone.
En muchos países del primer mundo, la Iglesia pierde números y significado. Sus
escándalos e incoherencias gritan y desgarran desde las pantallas y primeras páginas con
grandes titulares. La vida consagrada también disminuye en muchos países mientras
crece la edad promedio de las religiosas y religiosos. La vida familiar se siente
zarandeada por visiones nuevas de la sexualidad y del vínculo matrimonial y por la
difícil tarea de educar a los hijos, expuestos desde pequeños a innumerables visiones
diferentes y contradictorias de la vida.
Son tiempos de poda. También de Pascua. La limitación de los números en la vida
religiosa es evidente, pero, al mismo tiempo, se van creando nuevas conexiones entre las
distintas congregaciones en proyectos intercongregacionales. Dentro de la Iglesia crece
el número de laicos y de familias enteras que se sienten llevados por el Espíritu a asumir
en sus vidas el carisma de las diferentes congregaciones religiosas y a unirse con ellas en
una colaboración que es creadora de un nuevo tejido en el cuerpo eclesial y en la
sociedad. Desde su acogida del carisma de las congregaciones, ellos experimentan una
gran renovación interior y ofrecen rostros nuevos a esa inspiración de los orígenes de
cada instituto. En algunos casos, la vida religiosa, que sembró su carisma, tuvo que dejar
esos espacios, pero, en su ausencia, esos grupos de laicos han seguido siendo creadores
de vida evangélica conservando el mismo carisma, incluso durante siglos. El sentido y la
alegría con que se viven estas disminuciones son una profunda expresión de la presencia
de Dios en medio de un mundo golpeado, sobre el que sobrevuelan constantemente
amenazas que provocan un «miedo líquido» (Z. Bauman).
69
No podemos olvidar que, en la parábola de la vid, el Padre es el labrador y cuida de
su viña (cf. Jn 15,1). Las podas son necesarias para quitar todo lo que estorba, para que
puedan nacer nuevos frutos de calidad y un vino nuevo. En muchos casos, se cortan
ramas estériles, que tienen mucha apariencia de hojas verdes y exuberantes, que ocupan
mucho espacio y sorben mucha sabia, pero están completamente vacías. También tienen
que ser podadas las ramas que dan fruto, para que puedan darnos una nueva cosecha, un
vino nuevo. De esta experiencia de poda, tantas veces repetida en la vida, nos va
quedando en el alma la certeza que nos lleva a «permanecer» en Jesús para estrenar la
vida que ya se va preparando en la soledad de las raíces y bajo la cáscara del tronco
mutilado que parece muerto, sin una sola hoja verde.
Pablo escribe a los cristianos de Filipos mientras está preso, esperando una sentencia,
en la incertidumbre de su futuro. No sabe si saldrá libre o si será ajusticiado. La alegría
aparece constantemente en el texto. «Estad siempre alegres en el Señor. Os lo repito:
estad alegres. […] Presentad a Dios vuestras peticiones con esa oración y esa súplica que
incluye acción de gracias; así la paz de Dios, que supera todo razonar, custodiará
vuestro corazón y vuestra mente por medio del Mesías Jesús» (Flp 4,4-7). La alegría, en
la comunidad de esclavos de la colonia romana de Filipos, es un desafío y una alternativa
ante el orden que controlan los dueños de la sociedad en la que viven.
La vida consagrada y las comunidades cristianas no se miden por los números ni por
la cantidad de cosas que hacen. No cabe duda de que cuantos más enfermos se curen,
cuanto mayor número de alumnos podamos educar, mayor es el aporte que se realiza al
pueblo de Dios. Pero la vida consagrada no solo se mide por la eficacia sino también por
la gratuidad en el don de sí misma. Es un signo de la presencia del Reino en medio de la
Iglesia y de todo el pueblo, y ese es el dinamismo último y más profundo de la realidad
que la recorre entera. Un signo puede ser algo pequeño pero muy orientador. Un faro,
con su luz intermitente, orienta a los navegantes en medio de la noche. No contabiliza si
son muchos o pocos los que se guían por sus destellos. La eficacia del signo se realiza en
la gratuidad y la alegría de la entrega sin condiciones por el Reino de Dios.
No basta vivir la pérdida como tiempo de resignación y de resistencia dolorida.
Necesitamos vivirla como tiempo de creatividad y de vida, pidiéndole al Señor que nos
dé sensibilidad para percibir las innumerables señales pequeñas de esta gestación y
ánimo para cuidarlas como el futuro que Dios nos regala.
Una religiosa de mediana edad animaba un grupo de alfabetización de emigrantes en
una ciudad de España. Eran mujeres de Europa del Este y una musulmana. Para terminar
el curso escolar, propuso reunirse de manera festiva para compartir algo. Cada una
traería algún plato sencillo. La mujer musulmana dijo que no podía comer nada porque
era el tiempo del Ramadán. Cuando llegó la celebración, la mujer musulmana no comió,
pero trajo unos platos deliciosos que ella misma había preparado. Me decía la religiosa:
«Este grupo de mujeres, de distintos países, culturas y religiones, compartiendo juntas
con espíritu festivo, respetando sus diferencias, ¿no es un signo de la sociedad que
buscamos?».
70
3. Espacios de futuro: la calidez de la intimidad y la angustia de Getsemaní
«No cambio mi soledad por un poco de amor. Por mucho amor, sí.
Pero es que el mucho amor también es soledad…
¡Que lo digan los olivos de Getsemaní!»[36].
Jesús ha llegado al final de sus días. El desafío para él consiste en vivir como un espacio
de creatividad y de futuro ese gran límite que sufre desde el poder que lo reduce a un
preso agitador, que lo condena a él, con todo su mensaje, y a sus seguidores, y le quita la
vida. Jesús no llegó simplemente al final sino también a un nuevo comienzo. El hachazo
del poder, que lo derribó, abrió la puerta de la existencia plena de su resurrección
personal y del nacimiento de la comunidad. Al vivir Jesús el límite humano en toda su
crudeza, se convierte en referente nuestro para descubrir la vida precisamente donde se
encuentra más destruida. Tratamos de describir el recorrido de la «vida eterna» que
surge del instante herido.
71
autoridad y de enseñar (cf. Jn 13,1-20). Todo el que sirve ya es maestro y señor del
futuro infinito que brota entre nosotros desde el don inagotable de Dios.
Llegó la hora del pavor y de la angustia. Estalló dentro de Jesús precisamente después de
haberse mostrado tan firme y determinado durante la cena. Acudió a la soledad del
huerto de Getsemaní para orar en ese momento decisivo. Necesitaba situar en el Padre
todos los sentimientos que sangraban en el sudor angustioso de su piel y que derribaron
su cuerpo contra la tierra. El horror de la injusticia y del sufrimiento que lo amenazaba
se encarnó en su cuerpo entero y lo desplomó por el suelo. ¿No habrá otro camino?
¿Será esa la única salida? ¿No podrá el Padre retirar de la tierra los dinamismos hostiles
que lo presionan y quieren acabar con él? «Padre, si es posible, aparta de mí este cáliz».
Pero no era posible. El Padre no podía retirar mágicamente de la realidad todos los
dinamismos de muerte que Jesús había despertado con el anuncio del Reino de la vida
para todos, sin exclusión ninguna. Mientras afilan el hacha que corta, Jesús se entrega en
plena noche al Padre que crea el futuro: «No se haga lo que yo quiero sino lo que quieres
tú» (cf. Mc 14,33-36).
Hay dos maneras de afrontar la situación: vigilar y orar o la fuga en el sueño. Los
discípulos no pueden con un peso tan grande, caen abrumados sobre la tierra y se hunden
en la inconsciencia. Jesús se acerca y les dice que velen y oren para no caer en la
tentación. Toda verdadera oración nos abre a los misteriosos planes del proyecto de
Dios, que supera nuestras lógicas y previsiones.
Jesús se levanta, encuentra a los discípulos dormidos, los invita a orar y regresa a su
soledad para repetir la misma oración. Hay ocasiones en las que no somos capaces de ir
más allá de una frase que repetimos sin cesar, porque ahí se concentra todo lo que
sentimos y la apertura a lo que no sabemos. El corazón de Dios no se cansa de escuchar
el mismo latido angustiado de nuestra oración ni las palabras repetidas, que van
expresando ante él esa herida que no cesa de sangrar y nuestra confianza en él que no se
cansa de esperar.
72
La resurrección no llegó solamente desde el Padre, que acogió a Jesús, sino desde la
vida definitiva que Jesús ya llevaba dentro de sí mismo antes de la pasión y que no pudo
ser destruida por las sentencias ni por los clavos, ni encerrada rotundamente en el
sepulcro. Por el centro de nosotros mismos y de las situaciones humanas ya corre ahora,
con una discreción infinita, la vida eterna que lo dinamiza todo.
5. Parábolas del límite: la vid podada, el surco y el vientre materno son espacios
donde nace el futuro
¿Dónde situar los límites, las pérdidas, las podas para que la vida nueva pueda nacer? El
evangelista Juan recoge tres parábolas que nos ayudan a vivir nuestras pasividades: la
semilla enterrada (cf. Jn 12,24), la poda de la vid (cf. Jn 15,1s) y la mujer embarazada
73
(cf. Jn 16,21). Las tres son parábolas maternales. Son sepulturas donde se gesta el futuro.
En las tres Jesús recoge un mismo proceso, que él mismo va a recorrer en su propia
persona.
En algunas situaciones, algo de nosotros se corta de repente: una relación, una
destreza, un proyecto, un cargo, una tierra. Algo se desprende de nosotros sin remedio.
Vivimos una auténtica amputación. Entramos despojados en otra etapa nueva.
d) Algo nuevo ha nacido, una planta pequeña sobre la tierra, que sabe el camino que
la guía hasta crecer en ramas de hojas y de frutos. Un brote sorprende en la
aspereza de las ramas podadas. El niño se mueve buscando otros espacios y
empieza a estrenar los gestos originales que ninguna otra persona podrá repetir.
En las tres parábolas de Jesús, el final es la vida nueva, que atraviesa diferentes
etapas. Cada una de ellas tiene su tiempo y su cuidado. Ninguna se puede suprimir. La
codicia y la prisa de nuestras impaciencias viscerales o mercantiles solo consiguen
abortar las gestaciones.
74
El éxito no siempre es el rostro de nuestra existencia. No es lo importante. A través
del golpe, del silencio escondido, del dolor de las rupturas, vamos caminando hacia la
fecundidad. No se nos pide que seamos exitosos sino fecundos.
La vida humana nacida del Evangelio, el Reino de Dios, no da marcha atrás, no decrece.
Cuando el presente parece despojarnos de viejas cosechas y posibilidades con el fin de
paralizarnos, Dios nos está proponiendo otras nuevas. Él siempre asume lo negativo que
hacemos o padecemos y nos ofrece posibilidades insospechadas. Podemos disminuir en
número de obras, influencias, comunidades, destrezas, salud, pero estas pérdidas son la
puerta del límite, que se puede abrir al nuevo futuro fecundo. No se trata de recuperar el
pasado perdido sino de abrirnos al don de lo que ni siquiera hemos imaginado todavía.
Es necesario llevar al sepulcro y enterrar muchas realidades que fueron brillantes, pero
que ya han perdido la «vida», para que puedan resucitar. Conservarlas puede ser
acumular basura en nuestros espacios vitales o sobre las espaldas.
Al comienzo de su vida, Jesús se veía a sí mismo como el sembrador de la buena
noticia. Sembraba generosamente sus palabras y signos. Al final de su vida, como él era
la Palabra, para acabar de decirse, tuvo que sembrarse a sí mismo. Nosotros, como
Jesús, resucitaremos a la vida definitiva. Pero ya ahora vamos experimentando, en
muchos procesos, cómo los límites de nuestras Pascuas nos abren a dimensiones más
hondas y nuevas de la existencia.
En el tiempo de poda que vivimos, a nivel personal, familiar, comunitario,
institucional, la tarea importante no es ir haciendo el catálogo de nuestras pérdidas ni
echar cerrojos sobre nuestras posesiones para asegurarnos el futuro mientras fuera el
diluvio acaba con todo. La pregunta es de qué manera la disminución se convierte en
crecimiento, en qué nuevas realidades las personas y las instituciones se transforman,
cuál es el don imprevisible de Dios, cómo nos preparamos a discernirlo, acogerlo y
cuidarlo para que se vaya desarrollando en nosotros y fuera de nosotros.
En los éxodos masivos que hoy suben indetenibles desde África hacia Europa y desde
América Latina hacia los Estados Unidos, encontramos madres embarazadas que
caminan fatigosamente. Han hecho su discernimiento y han tomado una decisión de
sumo riesgo. No se resignan a la muerte en su propia tierra y persiguen un sueño, para
ellas y para los hijos que llevan en su vientre. Son una elección pascual que atraviesa,
vulnerable, mares, desiertos y las redes de los traficantes de vidas humanas.
Todo discernimiento tiene una dimensión pascual. Se ilumina en la muerte y
75
resurrección de Jesús. Las nuevas propuestas de Dios vienen a desinstalarnos para dar
cabida a una nueva plenitud en nuestra existencia. Entre la muerte y la resurrección hay
un no saber qué significa resucitar, una ignorancia que no podemos llenar nosotros con
nuestras fuerzas. Es necesario esperar hasta «el tercer día». Ese tiempo, en el que todo se
detiene, purifica nuestra suficiencia y se abre a la existencia para recibir lo nuevo que no
es solo fruto de nuestro esfuerzo. Podemos emplear todas nuestras habilidades, pero el
don prometido está más allá de nuestro empeño.
En los procesos de crecimiento, personal o institucional, nos arriesgamos a dejar
atrás las síntesis en las que nos sentimos cómodos, donde todo es previsible y manejable.
Entramos en otra etapa, que siempre trae una dimensión de incertidumbre. En todos los
éxodos hacia una tierra nueva, hay que romper una seguridad y enfrentar el desierto sin
caminos. Abrahán y Moisés son dos símbolos del carácter nómada de la existencia
verdaderamente humana. Si uno tiene una confianza básica en el que lo convoca,
entonces se puede dejar todo y salir alegre hacia el futuro (cf. Mc 1,18), sin quedarse
triste en el pasado que nos retiene y nos abruma (cf. Mc 10,22).
En los procesos de disminución, vamos perdiendo espacios seguros y conocidos.
Parece que nos vamos replegando, como si estuviésemos arrinconados por un fuego que
todo lo devora hasta llevar las llamas al borde de nuestros pies. Con frecuencia solo
percibimos las pérdidas, lo que dejamos atrás, y no apreciamos la belleza de lo que ya se
va incubando en nuestra vida y nos anuncia los rasgos del futuro. Con un espíritu
contemplativo, lo podemos percibir con el realismo y certeza del ultrasonido de un niño
en el vientre de su mamá, pero, al mismo tiempo, con las sombras que solo se disiparán
después del parto. La existencia no es un ir solo de más a menos sino de menos a más. El
final no es la nada, ni un simple regalo que no tiene nada que ver con nuestro empeño,
sino la plenitud de lo real.
Nadie abandona lo que deja, por necesidad o por propia elección, para salir hacia el
futuro, si no lleva dentro una gran pasión que lo empuja desde dentro y le infunde un
espíritu creativo capaz de inventar lo nuevo, que en parte se va gestando en el camino y
en parte es ya una tierra que lo espera. Discernir y elegir es lo más ajeno a un negocio,
donde los precios de lo que compramos están fijados y donde se puede devolver la
mercancía si no estamos satisfechos con ella. El regreso al pasado no es posible para
nadie. Solo se puede regresar a la nostalgia, no a la vida.
Todas nuestras Pascuas están asociadas a la Pascua de Jesús. Somos parte de su
cuerpo, que aún camina en la historia. Esto no solo es una metáfora que nos ayuda a
entender, sino una realidad en la que vivir. De la vinculación de nuestra persona con
Jesús depende la calidad de nuestros discernimientos, en los que siempre hay algo que
muere y algo que resucita. Al lado de Jesús, se irá purificando nuestra interioridad de
todo lo que es engaño. En la contemplación de su persona, se iluminará toda la vida y
todo nuevo don suyo que nos ofrezca, y al ejecutarlo con él nos uniremos en el trabajo,
en la lucha para realizarlo y celebrarlo con un «cántico nuevo» (Sal 96,1) que nunca ha
sido estrenado.
76
[35] Texto del padre Arrupe, leído por el padre Ignacio Iglesias en el aula de la Congregación General el 3 de
septiembre de 1983.
[36] D. M.ª LOYNAZ, Poesía, Letras Cubanas, La Habana 2002, 134.
77
Índice
Portada 3
Créditos 5
Índice 6
1. El don del discernimiento 8
1. Pedir la gracia de un buen discernimiento 8
2. A tiempo y a destiempo: la lúcida insistencia del papa Francisco 13
3. Lo que «no es» el discernimiento 14
4. En las encrucijadas del mundo fragmentado 16
5. Los «malos espíritus» que tientan, confunden y seducen 19
6. Dios está viniendo siempre 19
7. Las preguntas de Dios que abren el futuro 21
8. El plan de Dios se revela progresivamente en el camino 22
2. En las entrañas del discernimiento 25
1. Pablo: el engaño fratricida de un hombre entregado a Dios 25
2. Un texto orientador en la complejidad de las encrucijadas 26
3. La peregrinación hacia las entrañas del propio yo 28
4. La peregrinación hacia la hondura del mundo, donde Dios trabaja 30
5. La transparencia de la mirada: «solamente» (Ej 23) y «puramente» (Ej 46) 33
6. La libertad del corazón: afecciones desordenadas (personales y comunitarias) 34
7. El realismo de la encarnación en nosotros del don original de Dios 36
8. Lucidez evangélica: el humo tóxico de la cátedra y la fecundidad de la tierra
40
desnuda
9. El afinado y creciente darnos cuenta: «Mucho examinar» (Ej 319) 41
10. El espíritu generoso: el «más», deseo y horizonte 45
11. Conocer, acoger, ofrecer y confirmar la propuesta de Dios 48
12. Clarificar y compartir la experiencia 50
13. Un don de Dios a los humildes 51
3. Modo de proceder en el discernimiento comunitario 53
1. La comunidad es un cuerpo, un himno orquestado 54
2. Presupuestos del discernimiento comunitario 55
3. Modo de proceder 57
3.1. Disponernos para discernir 57
78
3.2. Presentar con claridad lo que se va a discernir y el modo de proceder 58
3.3. Oración personal 58
3.4. Compartir en común 58
3.5. Llevar a la oración lo escuchado 58
3.6. Diálogo abierto 59
3.7. Decisión 59
3.8. Confirmación 59
4. La tentación de los discernimientos perfectos 60
5. Discernimiento en las fronteras para morir: los monjes de Tibhirine 61
6. Discernimiento en el centro para nacer: comienzos de la Compañía de Jesús 63
4. Discernir en tiempos de poda personal, comunitaria e
67
institucional1
1. La novedad de Dios en las pasividades de disminución 67
2. La poda de los números y la multiplicación de los desafíos 69
3. Espacios de futuro: la calidez de la intimidad y la angustia de Getsemaní 71
3.1. La lucidez de Jesús al mirar la realidad 71
3.2. La afirmación del futuro indetenible 71
3.3. Bajo el poder de las tinieblas 72
3.4. La actitud que genera el futuro 72
4. El límite, espacio y tiempo donde acaba lo viejo y empieza lo nuevo 73
5. Parábolas del límite: la vid podada, el sur- co y el vientre materno son espacios
73
donde nace el futuro
6. El sepulcro, donde se deja lo muerto, se convierte en surco, tronco y útero de lo
75
nuevo
7. Todo discernimiento se asocia a la Pascua de Jesús 75
79