aula abierta 32

Sección del Suplemento Cultural

Tres Mil en apoyo a los programas
de Lenguaje y Literatura de Educación
Media del Ministerio de Educación
| Diario Co Latino |
| sábado 19 de septiembre de 2009 |
San Salvador, El Salvador, Centroamérica
Responsable: Vladimir Baiza

aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta

Primer Año de Bachillerato.

El Romanticismo: Fausto, de Goethe

Edgar Alfaro Chaverri

Amo a quien desea lo imposible...

Más poemas a la patria salvadoreña
Postal “La víspera de su último aniversario, el 27 de
agosto de 1831, en un picacho de Kickelhahn, Goethe
Entonces ves este país del tamaño de un raspón. visitó la cabaña donde solía albergarse con sus
Luego un tren en los atardeceres pasa amigos durante las largas jornadas de caza; en una
[lleno de soldaditos, pared reconoció una inscripción escrita a lápiz
que aunque parezcan de mentiras son de verdad,
y ves también los volcanes como manchitas
cincuenta años atrás. Sus ojos se anegaron mientras
[de tinta azul repetía: “Espera un poco, también para ti va a venir
y no podés hallar una razón (aunque realmente pronto el reposo”...
[exista)
de por qué hay tantos soldaditos en un país
[del tamaño de un raspón “En los últimos días de su vida mortal, sus
conversaciones con Eckermann alcanzan lo sublime.
En cualquier lugar donde nos sorprenda Habla de la noción trágica del destino entre los
[la muerte bienvenida sea
Nosotros los bebedores de café, guardamos
griegos. Exhorta a los poetas a actuar en el terreno
[tu ejemplo para alimento de nuestra político. La Biblia es su postrer tema de reflexión.
polilla, Fue el 11 de marzo de 1832 cuando a una pregunta
acobardados, sobre la acción de Dios en las grandes almas de este
gordísimos,
sin poder levantar el pie derecho, perfumados, mundo, respondió con una profesión de fe respetuosa:
[grandes provocadores “Dios no ha reposado después de los seis días en que
de una guerra pacífica, creó el mundo; por el contrario, se muestra tan activo
en este país de EL PERDEDOR,
al año del sacrificarse en la pirámide funeral.
como el primer día... Está constantemente en acción
en las grandes almas para atraer a él las mediocres”.
Alfonso Kijadurías El más grande genio -dice Goethe- es aquel que
(Quezaltepeque, El Salvador; 1940) acoge todo en sí, que sabe adaptarse a todo, sin hacer
********************************* la menor violencia a ese fondo particular que se llama
El Salvador será carácter, antes, por el contrario, exaltándole y
mejorándole”.
El Salvador será un lindo
y (sin exagerar) serio país
cuando la clase obrera y el campesinado
“El libro imperecedero de Goethe es Fausto, obra
lo fertilicen lo peinen lo talqueen inconmesurable, a la vez drama, misterio, poema
le curen la goma histórica simbólico y filosófico. Esta tragedia, que ha sido
lo adecenten lo reconstituyan denominada “la segunda Biblia de los alemanes”,
y lo echen a andar.
El problema es que hoy El Salvador consta de dos partes: la primera fue acabada en 1808,
tiene como mil puyas y cien mil desniveles y la segunda, en vísperas de la muerte de su autor, en
quinimil callos y algunas postemillas 1831.
cánceres cáscaras caspas shuquedades
llagas fracturas tembladeras tufos.
Habrá que darle un poco de machete Es imposible darse cuenta, a través de la relación
lija torno aguarrás penicilina del argumento, de las extraordinarias bellezas que
baños de asiento besos pólvora. encierra este poema, como tampoco de los pasajes
oscuros, algunos totalmente incomprensibles de que
Buscándome líos está poblado. Es obra que debe leerse repetidas veces,
siempre con atención y siempre con la certeza de
La noche de mi primera reunión de célula llovía
[mi manera de chorrear fue muy aplaudida
que no será posible llegar a entenderla por completo”.
por cuatro o cinco personajes del dominio de
[Goya todo el mundo ahí parecía levemente aburrido “Fausto es la obra capital de Goethe, la obra de su
tal vez de la persecución y hasta de la tortura vida. La idea y la realización palpitaron en el pecho
[diariamente soñada.
Fundadores de confederaciones y de huelgas del poeta desde su inquieta infancia, hasta los días
[mostraban apacibles y melancólicos de su vejez. Puede decirse
cierta ronquera y me dijeron que debía escoger que Fausto es Goethe. El genial alemán estuvo
[un seudónimo que me iba a tocar pagar cinco pesos
al mes
siempre obsesionado por la búsqueda de la verdad y
que quedábamos en que todos los miércoles éste es el gran drama de Fausto.
[y que cómo iban mis estudios
y que por hoy íbamos a leer un folleto de Lenin La historia del viejo alquimista maldito, tal como
y que no era necesario decir a cada momento
[camarada. se representaba en las ferias, debió ser familiar a
Cuando salimos no llovía más Goethe desde que era niño, le atraía entonces,
[mi madre me riñó por llegar tarde a casa. naturalmente, tan sólo lo que podríamos llamar la
Roque Dalton
parte visible, exterior, el fantasmagórico caso del
(San Salvador, El Salvador; 1935-1975). hombre que vende su alma al diablo, a cambio de
recobrar la juventud y alcanzar poder y amor.
*************************** Arriba: Aquelarre, donde se baila con el
Nota: En la edición anterior del 12 de septiembre 2009, se diablo.
omitió involuntariamente el autor de la canción-poema: Abajo: Goethe, autor del Fausto. Andando el tiempo, ya estudiante en Leipzig y en
El tiempo está a favor de los pequeños, siendo este el
cubano Silvio Rodríguez.
Estrasburgo meditó más a fondo la leyenda medieval
y advirtió su profundo simbolismo. Posteriormente,

aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta

los hechos y los símbolos de la narración adquirieron
una fuerza extraordinaria para el poeta. Según propia
confesión, la vieja leyenda comenzó a agitarse y a
palpitar en la mente del poeta ya en 1771.
Se sentía emparentado con el viejo nigromante,
porque, como él mismo nos explica, “ya había
gustado todas las ciencias y había descubierto
demasiado prematuramente su vanidad; había
intentado en la vida toda suerte de experiencias y
había salido de esas pruebas más inquieto y
atormentado que cuando entrara”.
Así aquel joven de 23 años se imagina, no sin
petulancia, haber pasado revista a tan temprana edad
a todos los saberes, al paso que algunas calaveradas
de juventud, ciertos romances esbozados y mal
concluidos le han dado -al menos eso cree él- el
conocimiento de un anciano experimentado y el
hastío de la vida.
Ahí están ya los dos elementos constitutivos de
su Fausto: por una parte, la decepción del saber y el
recurso a la magia -no olvidemos que Goethe, a raíz
de la crisis religiosa de su juventud, se entregó a la
práctica de la magia y del ocultismo y a la lectura de
los alquimistas- y por otra, la vida pasional y sus
desilusiones. Añadamos a ello el aspecto abigarrado
de la leyenda, a la que pudo Goethe amalgamar sin
gran esfuerzo sus propios recuerdos de estudiante y
tendremos casi toda la sustancia de este primer drama
de Fausto, escrito en dos o tres años y dejado después
a un lado, durante largo tiempo.
En febrero de 1821 decía Eckermann al poeta a
propósito de su obra cumbre: “Considero que usted
deseaba expresar un mundo plural y ha utilizado la
fábula de un héroe como un hilo en el que pudiera
ir trenzando cuanto se le ocurriese”. “Tiene usted
perfecta razón , replicó Goethe; además en una
composición semejante lo único que importa es que
las partes sueltas sean relevantes y claras;
considerada en conjunto será siempre
inconmesurable y por lo mismo excitará sin cesar a
los hombres a estudiarla repetidamente como un
problema sin solución”. Este es el sentido profundo
del poema. Goethe lo fue construyendo lentamente
en su cerebro sin trasladar apenas nada al papel”.
“Pero llegó un momento en que aquella cabeza ya
no era capaz de contener por más tiempo tantos
elementos dispersos. Y en el verano de 1772,
hallándose en Wetzlar rogaba a Dios que le
permitiera en los años sucesivos dar forma a su
Fausto para poder aligerar su mente de un peso tan
enorme. Efectivamente, en aquél año y en los
subsiguientes comenzó a dar rienda suelta al cúmulo
de ideas que había ido elaborando en sus fraguas
interiores.
Un amigo suyo que tuvo acceso a los primeros
apuntes del Fausto, comentó: “No cabe duda de que
La firma del pacto de Fausto con Mefistófeles
aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta
| aula abierta | sábado 19 de septiembre de 2009 | página 2 |
El Infierno, visita de Dante
mucho de todo esto es un reflejo de algo
intensamente vivido”.
Goethe puso en boca de su héroe, antes de que
muriese, las siguientes palabras: “Sólo es digno de
la libertad y de la vida aquel que sabe conquistarlas
día a día”; y Fausto muere al sentirse dichoso, o sea
al considerar que ya no tiene por qué seguir luchando.
También Goethe, que muy pocos días antes de morir,
dijo a Eckermann: “No me importa ya dejar de
existir, pues con la publicación de mi segundo Fausto
lego a la posteridad mi testamento filosófico y
literario”. Consideraba por lo tanto terminada su
misión, y al cesar de luchar, cesó de vivir.
Exactamente igual que Fausto. ¿Cabe más perfecta
relación, más absoluta armonía entre la vida y la obra
de un hombre?”
Reseña de la 1ª parte de Fausto
Mefistófeles llega hasta el trono del Altísimo y,
rompiendo la armonía del coro de arcángeles, habla
de las miserias del mundo y añade que los hombres
se le antojan tan infelices en su lucha entre la materia
y el espíritu, que muchas veces ni siquiera tiene valor
para atormentarlos.
Menciona el Señor al doctor Fausto, quien,
devorado por su afán de ahondar en los secretos de
la Tierra y en los misterios del Cielo, se ha convertido
en un insaciable buscador de la Verdad.
Propone el diablo demostrar que Fausto no resistirá
a sus tentaciones y el Señor acepta el reto: “Tendrás
derecho a intentar atraerle a tu camino mientras
Fausto permanezca en la tierra. El hombre sólo se
extravía mientras está buscando su objeto”.
Comienza la tragedia, que transcurre en el
Medievo. Fausto, anciano ya, se lamenta de no haber
gozado de la vida en pos de su sed de conocimientos,
que no le han procurado la felicidad, ni a él ni a
ninguno de sus semejantes. Advierte desolado que
apenas sabe más que cuando comenzó a estudiar.
Recurre a la magia, invoca a los espíritus puros de
la creación y queda deslumbrado por ellos sin que
le den solución a su problema.
Desesperado, contempla con desprecio los libros,
los papeles, las retortas y demás instrumentos del
saber que llenan hasta el techo su gabinete de estudio
y que han sido incapaces de darle la felicidad. No
halla otro recurso que la muerte y decide
envenenarse, mas en el momento de llevar la copa a
los labios oye sonar las campanas y los cánticos que
anuncian el alba de la Pascua de Resurrección.
“¡Cristo ha resucitado! -canta un coro de ángeles
desde la altura-. ¡Dichosa el alma que en medio del
dolor que la oprime sabe amar y sufrir sin quejarse,
los tormentos y las penas que le sirven de prueba!”.
Fausto conmovido vuelve atrás de su decisión.
Pero pronto le acomete de nuevo la inquietud. Tras
dura lucha consigo mismo, conjura al diablo y pacta
con él para poder disfrutar de los goces del saber y
de la vida que no ha logrado alcanzar en sus largos
años de estudio.
Condición básica del pacto es que cuando Fausto
reconozca que se siente feliz, morirá y su alma
quedará en poder del demonio. Este -Mefistófeles-
le devuelve la juventud y le lleva consigo, pletórico
de ilusiones, a una ciudad distante.
Conoce allí a Margarita, linda y honesta muchacha
de familia humilde, y se enamora de ella al punto.
La arrogante postura de Fausto, sus tiernas palabras
y sus regalos, no menos que las argucias de
Mefistófeles y los melosos consejos de Marta, una
vecina de pocos escrúpulos, dan al traste con la
honestidad de la infeliz Margarita.
El pecado de la joven le acarrea desventuras
irreparables: su madre muere por culpa de ella;
Valentín, su hermano, que vuelve de los campos de
batalla, se bate con Fausto para vengar el honor de
Margarita; Mefistófeles le lanza una estocada por la
espalda y Valentín muere maldiciendo a su hermana.
Fausto y su compañero huyen a la montaña del
Brocken, en el macizo del Harz, donde se está
celebrando un aquelarre: la noche de Walpurgis.
Entre la desenfrenada fantasmagoría se ofrece a
los ojos de Fausto la visión de Margarita, muy pálida,
caminando, apartada de los demás seres que por allí
pululan, con paso lento, como si arrastrara una
cadena; rodea su cuello una especie de cinta roja, no
más ancha que el filo de un cuchillo.
Fausto, horrorizado, se da cuenta de lo que sucede
a su amada y exige a Mefistófeles que acudan a
salvarla. Sola, víctima del desprecio de toda la
ciudad, la infeliz muchacha se ha acogido entretanto
a lo único que podía acogerse: a su fe en Dios.
Para ocultar su culpa ha sacrificado al hijo de sus
entrañas; la justicia humana cae sobre ella sin piedad,
se la acusa de infanticidio, de ser la causante de la
muerte de Valentín y se la condena a muerte.
Fausto, ayudado por las artes diabólicas de
Mefistófeles, acude a la cárcel e intenta convencerla
de que huya con él a lejanas tierras. Margarita, fuera
de sí por el horror que le inspira su amante, no quiere
seguirle; prefiere morir a salvarse momentáneamente
por intervención del infierno y agoniza mezclando
en sus oraciones palabras de repulsión hacia el
seductor.
Como el tiempo apremia, pues va a romper el alba
del día de la ejecución, Mefistófeles arrebata consigo
a Fausto mientras Margarita expira antes de que el
hacha del verdugo corte su existencia terrena; una
voz que desciende de las alturas exclama: “¡Está
salvada!”.
Mefisto ante Fausto

Así termina la primera parte de la tragedia, la más
conocida, la más lógica en su desarrollo, aunque no
la más importante en la mente de Goethe.
Esta primera parte es la que puede llamarse la
tragedia de Margarita.
La segunda parte es la gran tragedia de Fausto.
Resumen de la 2ª parte de Fausto
«Al empezar ésta, encontramos al protagonista en
una floresta. Tendido en el césped, rodeado de una
legión de espíritus etéreos que cantan al son de
melodiosas arpas, goza de los encantos de la
naturaleza, olvidado de todo. De pronto reaparecen
en él la inquietud y su antiguo afán de actividad.
Mefistófeles le lleva a una corte imperial donde
se celebran grandes festejos; Mefisto actúa como
bufón y el soberano se da cuenta muy luego del poder
extraordinario de aquel ser en apariencia grotesco.
La alegría de las fiestas se ve interrumpida por el
pueblo amotinado que, hambriento, amenaza con una
revolución sangrienta. El emperador no puede
remediar aquel estado de cosas porque su tesoro ha
quedado exhausto. Mefistófeles le aconseja que dé
valor al papel moneda garantizándolo con riquezas
inexistentes y renace la confianza y la alegría en los
espíritus.
El emperador colma de honores a sus extraños
huéspedes y en su ambición de dominio quiere
penetrar en las regiones de lo sobrenatural y pide
evoquen para él a Páris y a Elena, por quienes se
desató la sangrienta contienda de Troya.
Acude Fausto a Mefistófeles para que le ayude a
satisfacer el deseo del emperador, pero el diablo le
responde que no tiene potestad sobre el paganismo;
le remite a las diosas augustas que reinan en la
soledad y para evocarlas le da una llave mágica:
Fausto hace aparecer a Páris y Elena; aquel intenta
raptar de nuevo a su amada, pero Fausto, hechizado
por aquella belleza sin igual, trata de impedirlo; toca
con la llave mágica a Páris y éste desaparece con
gran estruendo; Fausto tiende los brazos a Elena,
mas la visión se esfuma ante su vista al intentar asirla.
Rendido por la emoción, el aventurero cae al suelo
desmayado.
Se produce un tumulto espantoso, pues todo el
mundo está al tanto de que tienen que habérselas
con seres diabólicos. Mefistófeles carga a Fausto
sobre sus hombros y desaparece exclamando
enfurecido: “¡He aquí lo que es encargarse de un
loco!”.
El sabio y el demonio vuelven al laboratorio de
aquél, donde encuentran a Wagner, su criado, que
ha conseguido crear un ser humano, ente diminuto
que guarda en su redoma y al que da el nombre de
“homúnculo”.
El homúnculo lleva a Fausto y a Mefistófeles a
los campos de Farsalia, en Grecia, donde se
desarrolla la Noche Clásica de Walpurgis, extraño
cuadro henchido de alegorías.
Fausto pasa a Esparta y llega al palacio de
Menelao; vuelve a encontrar -esta vez hecha mujer
y no simple visión- a Elena de Troya. De la unión
amorosa de Fausto y Elena -símbolo de la fusión de
la Edad Antigua con la Edad Moderna- nace
Euforión, que reúne en sí la belleza griega y la ciencia
germánica.
Niño aún, Euforión quiere volar, se lanza desde lo
alto de una roca, se estrella contra el suelo y muere.
Elena se precipita tras su hijo y Fausto queda solo,
con los velos de ella entre las manos, velos que se
convierten en nubes y le llevan por los aires a su
aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta
| aula abierta | sábado 19 de septiembre de 2009 | página 3 |
Fausto
patria: Acompañado de Mefistófeles le encontramos
otra vez en la corte del emperador; el pueblo que ha
comprendido el engaño con que se intentaba
remediar su miseria, se ha levantado en armas.
Los dos poderosos huéspedes ayudan al
emperador, haciéndole triunfar sobre sus enemigos.
El soberano, agradecido, nombra a Fausto señor de
uno de sus dominios junto al mar. Goza del poder
durante muchos años y aspira siempre al bienestar
de sus súbditos, sin conseguirlo, crea una poderosa
flota mercante y sus bajeles traen fabulosos tesoros
de lejanas tierras.
Tiene cuanto podría apetecer, pero ha envejecido
de nuevo y no es ni mejor ni más feliz que antes. La
campana de una capilla vecina a su palacio le
desazona con la pureza de su tañido que le habla de
goces más altos que los suyos. Decrépito, amargado
de la vida, sus palabras tienen el mismo acento de
hastío que tenían años atrás en su cuarto de estudio.
Se acercan a él cuatro espectros en forma de
mujeres de oscura vestimenta: son la Angustia, la
Duda, la Aflicción y la Necesidad, que con sus
tétricas palabras inquietan aún más el espíritu del
desdichado Fausto.
Dirigiéndose a la Aflicción, exclama: “No esperes
que por grande que sea tu poder llegue a reconocerlo
jamás”. Y la Aflicción, soplándole al rostro, le dice:
« Pues bien, experiméntalo en esta hora en que huyo
de ti, maldiciéndote; puesto que los hombres son
ciegos toda la vida, sélo tú al fin de ella”.
Fausto, privado de la vista, se yergue entonces con
sus últimas fuerzas: “La noche es cada vez más
profunda en torno a mí, pero hay en mi interior una
claridad pura que me guía”, y ordena a sus hombres
que trabajen con más ardor que nunca para drenar
una vasta extensión pantanosa”. ¡Vosotros, todos los
que me servís, poneos en pie uno tras otro a fin de
que en mi gloria se realice mi alta idea! ¡Vamos,
todos a la pala, al azadón, al mazo, para que nuestro
plan se ejecute, seguros de que no quedarán sin
recompensa el orden y la actividad! ¡Cúmplase la
obra más colosal del mundo, ya que basta un solo
genio para dirigir mil brazos!”.
Se inicia en el país una nueva era de progreso, y
Fausto orgulloso de su labor, convencido de la
realidad de su ideal del bienestar ganado con el
esfuerzo cotidiano en común con otros seres, se
siente feliz por primera vez en su vida.
Ha llegado el momento de pagar a Mefistófeles
su deuda y Fausto muere. Mefistófeles pretende
arrebatarle el alma. Pero las potestades celestiales
interceden cerca del Altísimo para la salvación del
pecador y Fausto, perdonado por la gracia divina,
alcanza por fin la gloria eterna.
Los ángeles lanzan sobre el cuerpo inanimado de
Fausto una lluvia de rosas, símbolo del amor puro y
desinteresado, contra lo que Mefistófeles se revuelve
furioso, impotente.
Un coro místico cierra la tragedia con estas
palabras: “Lo temporal y lo perecedero no son más
que símbolos, no son más que fábula. Sólo lo
Incomprensible, lo Inenarrable, lo Infinito, el Eterno
Femenino salva a nuestra alma y la conduce al
cielo”. (Fin).
****************************************
Nota
Goethe invirtió aproximadamente 60 años o más
en la elaboración de su Fausto, tomando y retomando
del folklore los elementos que de boca en boca y en
otras versiones circulaban ya de este mítico
personaje.
Sin embargo el Fausto de Goethe, no sólo resume
lo tradicional, sino que lo moldea de tal forma que
pasa inmediatamente, de ser un personaje netamente
europeo a convertirse en un personaje universal, por
cuanto lo que tiene de humanidad el desdichado
Fausto, no es ajeno al hombre que vive y pervive en
las diferentes latitudes del orbe.
Pero esta obra va más allá. Si se tiene acceso a
una obra decentemente editada, se verá que es un
portento de riqueza, pues las citas a pie de página
bien valen para seguir una lectura aparte, coherente
por sí sola como documento de información, la que
por supuesto, sujeta al seguimiento compenetrado
de la obra misma, hacen de su lectura una verdadera
fascinación, al tiempo que una excelente forma de
degustación literaria del incansable Goethe.
En este poema, Goethe hace alarde (sin ínfulas,
por supuesto) de investigador; nos lleva desde el
Talmud rabínico, hasta el esoterismo, nos trae, sin
dejarnos caer, desde la mitología griega y el
paganismo, hasta las sagradas escrituras, en donde
nos deposita con desgarradora ternura y con humilde
reverencia, en el esquivo amor eterno y en el carísimo
perdón.
Indudablemente, Johann Wolgang Goethe, es un
hombre sufrido, un poeta acrisolado en la fragua de
la vida, un ser que viéndose en el espejo de la historia
y del saber, se volvió inmortal a base de curiosidad
y asombro, características más bien típicas del
inigualable oficio de escritor, de poeta, de pensador,
de humanista.
En resumidas cuentas, es obvio que los creadores
literarios como Goethe se vuelven universales en
función de sus obras, y que terminan volviéndose
clásicos en función de la universalidad de dichas
obras, las que van cautivando a las nuevas
generaciones, con algo más que simples palabras...
Sin duda, Fausto es una obra singularísima,
principalmente por lo ambicioso del drama, en el
que prácticamente se resume sobre la tierra, el
misterioso tema que guardan las mágicas estrellas;
y además, porque si Goethe se populariza con
Werther, con Fausto evidentemente se inmortaliza.
Por otra parte, con este nombre existe un drama,
muy parcial por cierto, del inglés Marlowe (1588),
el cual sirvió de abono para la versión definitiva del
alemán, también hay varias óperas, especialmente
La condenación de Fausto, de Berlioz, y Fausto,
opera en cinco actos, de Gounod (1859).
Acotación al margen
En 1974, vino a El Salvador una cinta musical,
titulada Phantom of the paradise, (Fantasma en el
paraíso), cuyo argumento y líricas (Paul Williams),
se basan en la obra del poeta alemán, incluso hay
dos versiones de una canción titulada Fausto.
Esto, quiérase o no, es una clara muestra de la
inagotable influencia de este clásico de la literatura
universal a través del tiempo y el espacio. Por
supuesto que el cine con todo su glamour, no tiene
la indiscutible gracia del detalle literario.
BIBLIOGRAFÍA
-Alfaro Chaverri, Edgar, 2002. Fausto. Diario Co
Latino, Suplemento Cultural Tres Mil, Sección Aula
Abierta, Número 31. San Salvador, El Salvador, 12 de
septiembre del 2002.
- Fausto y Werther, Goethe, Johann Wolfgang. 8ª
Edición, Edit. Porrúa. México 1977.
- Los entrecomillados del número anterior y del
presente, corresponden a la Introducción de esta
edición, elaborada por Francisco Montes de Oca.
- Colosos de la historia, volumen
Dante/ Goethe. Promociones Editoriales Mexicanas
S.A. de C.V. México, 1981.
- Reiteramos el agradecimiento que el editor anterior
(Edgar Alfaro) brinda a Mme.
 | aula abierta | sábado 19 de septiembre de 2009 | página 4 |
Edgar Allan Poe, fumador de amapolas que era juglar.
Trova de Edgardo
Hoy a mi puerta un pájaro trinó,
pero abrí
y una sombra se echó a volar.
Hoy recordé a Edgardo, aquel señor
fumador
de amapolas, que era juglar.
Hoy haré una página celeste,
trovadicta, trovardiente.
Hoy cantando solo con la luna,
ya que se hizo puta la fortuna.
Hoy me trovaré para alegrarme,
como Edgardo, sin alarde.
Silvio Rodríguez, 1991 (Cuba)
Comentarios a la canción por parte del autor:
«No es la primera que le escribo a Poe, a quién leí desaforada-
mente en mi adolescencia, o sea todavía. Tampoco es el primer
homenaje que rindo a la trova tradicionalmente cubana. Es sólo
la primera vez que consigo empalmar ambas ideas sin que se
vea la soldadura».
El cuervo
Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
“Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más.”
¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma
en mis libros, ni consuelo a la perdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.
Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
“No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más”.
Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
“Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...”, y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.
La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra “Leonor”, que yo me atreví a susurrar...
sí, susurré la palabra “Leonor” y un eco la volvió a nombrar.
Sólo eso y nada más.
Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
“Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!”.
Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.
Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
“Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?”
Dijo el cuervo: “Nunca más”.
Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara “Nunca más”.
aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta
Annabel Lee
Hace muchos, muchos años, en un reino junto al mar,
Habitaba una doncella cuyo nombre os he de dar,
Y el nombre que daros puedo es el de Annabel Lee,
quien vivía para amarme y ser amada por mí.
Yo era un niño y era ella una niña junto al mar,
En el reino prodigioso que os acabo de evocar.
Más nuestro amor fue tan grande cual jamás yo presentí,
Más que el amor compartimos con mi bella Annabel Lee,
Y los nobles de su estirpe de abolengo señorial
Los ángeles en el cielo envidiaban tal amor,
Los alados serafines nos miraban con rencor.
Aquel fue el solo motivo, ¡hace tanto tiempo ya!,
por el cual, de los confines del océano y más allá,
Un gélido viento vino de una nube y yo sentí
Congelarse entre mis brazos a mi bella Annabel Lee.
La llevaron de mi lado en solemne funeral.
A encerrarla la llevaron por la orilla de la mar
A un sepulcro en ese reino que se alza junto al mar,
Los arcángeles que no eran tan felices cual los dos,
Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto, Con envidia nos miraban desde el reino que es de Dios.
como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna Ese fue el solo motivo, bien lo podéis preguntar,
hasta que al fin musité: “Vi a otros amigos volar; Pues lo saben los hidalgos de aquel reino junto al mar,
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará”. Por el cual un viento vino de una nube carmesí
Dijo entonces: “Nunca más”. Congelando una noche a mi bella Annabel Lee.
Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
“Sin duda” - dije-, repite lo que ha podido acopiar Nuestro amor era tan grande y aún más firme en su candor
el repertorio olvidado de algún amo desgraciado Que aquel de nuestros mayores, más sabios en el amor.
que en su caída redujo sus canciones a un refrán: “Nunca, Ni los ángeles que moran en su cielo tutelar,
nunca más”. Ni los demonios que habitan negros abismos del mar
Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía Podrán apartarme nunca del alma que mora en mí, Espíritu
planté una silla mullida frente al avi y el portal; luminoso de mi
y hundido en el terciopelo me afané con recelo hermosa Annabel Lee.
en descubrir que quería la funesta ave ancestral al repetir:
“Nunca más”. Pues los astros no se elevan sin traerme la mirada
Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra Celestial que, yo adivino, son los ojos de mi amada.
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar; Y la luna vaporosa jamás brilla baladí
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada Pues su fulgor es ensueño de mi bella Annabel Lee.
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar, Yazgo al lado de mi amada, mi novia bien amada,
y ya no usará nunca más!. Mientras retumba en la playa la nocturna marejada,
Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso Yazgo en su tumba labrada cerca del mar rumoroso,
mecido por serafines de leve andar musical. En su sepulcro a la orilla del océano proceloso. ...sonoro
“¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!”.
Dijo el cuervo: “Nunca más”.
»¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!»
Dijo el cuervo: «Nunca más».
“¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor , ahora entre ángeles, un día podré abrazar”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.
“¡Diablo alado, no hables más!”, dije, dando un paso atrás;
¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!”
Dijo el cuervo: “Nunca más”.
Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!

Poe, polémico escritor
Edgar Allan Poe (Boston, 19 de enero de
1809 - Baltimore, 7 de octubre de 1849) fue
un escritor, poeta, crítico y periodista román-
tico estadounidense, generalmente recono-
cido como uno de los maestros universales
del relato corto, del cual fue uno de los pri-
meros practicantes en su país. Fue renova-
dor de la novela gótica, recordado especial-
mente por sus cuentos de terror. Considera-
do el inventor del relato detectivesco, con-
tribuyó asimismo con varias obras al género
emergente de la ciencia-ficción [1]. Por otra
parte, fue el primer escritor estadounidense
que intentó hacer de la escritura su modus
vivendi, lo que tuvo para él consecuencias
desastrosas [2].
Fue bautizado como Edgar Poe en Boston,
Massachusetts, y sus padres murieron cuan-
do era niño. Fue recogido por un matrimo-
nio adinerado de Richmond, Virginia, Frances
y John Allan, aunque nunca fue adoptado
oficialmente. Pasó un curso académico en la
Universidad de Virginia y posteriormente se
enroló, también por breve tiempo, en el ejér-
cito. Sus relaciones con los Allan se rompie-
ron en esa época, debido a las continuas
desavenencias con su padrastro, quien a
menudo desoyó sus peticiones de ayuda y
acabó desheredándolo. Su carrera literaria
se inició con un libro de poemas, Tamerlane
and Other Poems (1827).
Por motivos económicos, pronto dirigió
sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos
y crítica literaria para algunos periódicos de
la época; llegó a adquirir cierta notoriedad
por su estilo cáustico y elegante. Debido a
su trabajo, vivió en varias ciudades:
Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En
Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con
su prima Virginia Clemm, que contaba a la
sazón 13 años de edad. En enero de 1845,
publicó un poema que le haría célebre: "El
cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos
años más tarde. El gran sueño del escritor,
editar su propio periódico (que iba a llamar-
se The Stylus), nunca se cumplió[3]
Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciu-
dad de Baltimore, cuando contaba apenas
40 años de edad. La causa exacta de su
muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al
alcohol, a congestión cerebral, cólera, dro-
gas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tubercu-
losis y otras causas[4]
La figura del escritor, tanto como su obra,
marcó profundamente la literatura de su país
y puede decirse que de todo el mundo. Ejer-
ció gran influencia en la literatura simbolista
francesa y, a través de ésta, en el surrealis-
mo, pero su impronta llega mucho más le-
jos: son deudores suyos toda la literatura
de fantasmas victoriana y, en mayor o me-
nor medida, autores tan dispares e impor-
tantes como Charles Baudelaire, Fedor
Dostoyevski[5] [6] [7], Franz Kafka[8], H.
P. Lovecraft, Ambrose Bierce, Guy de
Maupassant, Thomas Mann[9], Jorge Luis
Borges, Clemente Palma, Julio Cortázar, etc.
El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedi-
có un ensayo en su libro Los raros.
Poe hizo incursiones asimismo en cam-
pos tan dispares como la cosmología, la crip-
tografía y el mesmerismo. Su trabajo ha sido
asimilado por la cultura popular a través de
la literatura, la música, tanto moderna como
clásica, el cine (por ejemplo, las muchas
adaptaciones de sus relatos realizadas por
el director estadounidense Roger Corman),
el cómic, la pintura (varias obras de Gustave
Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adap-
taciones, como las españolas para la serie
Historias para no dormir).
En una de sus cartas, dejó escrito:Mi vida
ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo de
la soledad, mofa de las cosas de este mun-
do; un honesto deseo de futuro. A James R.
Lowell, 2/7/1844[10] [11].
Notas
1. Stableford, Brian. "Science fiction before the genre." The
Cambridge Companion to Science Fiction, Eds. Edward James
and Farah Mendlesohn. Cambridge: Cambridge University of
Press, 2003. pp. 18 – 19.
2. a b Meyers, 138
3. Meyers, 119
4. Meyers, 256
5. Tzvetan Todorov, Introduction à la littérature fantastique,
Paris, Le Seuil, 1970, 187 pages, p. 53 ISBN. 2020020351.
6. Jacques Catteau, Dostoïevski, Éditions de l'Herne, 1973,
376 pages, p. 290
7. Google Books. Consultado 25/09/2008
8. Google Books. Consultado 25/09/2008
9. Poe's Seductive Influence on Great Writers" De Burton Pollin
10. Edgar Allan Poe. Cartas de un poeta. Ed. Grijalbo-Mondadori
- Barcelona, 1995. ISBN 84-253-2661-3 p. 201
11.Texto original: My life has been whim--impulse--passion--
a longing for solitude--a scorn of all things present, in an
earnest desire for the future. "Letters" en la web de la E. A.
Poe Society of Baltimore
aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta
| aula abierta | sábado 19 de septiembre de 2009 | página 5 |
Edgar Allan Poe, facetas.
Ni espero ni quiero que se dé crédito a la historia
más extraordinaria, y, sin embargo, más familiar, que
voy a referir. Tratándose de un caso en el que mis sentidos
se niegan a aceptar su propio testimonio, yo habría de
estar realmente loco si así lo creyera. No obstante, no
estoy loco, y, con toda seguridad, no sueño. Pero mañana
puedo morir y quisiera aliviar hoy mi espíritu. Mi
inmediato deseo es mostrar al mundo, clara,
concretamente y sin comentarios, una serie de simples
acontecimientos domésticos que, por sus consecuencias,
me han aterrorizado, torturado y anonadado. A pesar de
todo, no trataré de esclarecerlos. A mí casi no me han
producido otro sentimiento que el de horror; pero a
muchas personas les parecerán menos terribles que
barroques. Tal vez más tarde haya una inteligencia que
reduzca mi fantasma al estado de lugar común. Alguna
inteligencia más serena, más lógica y mucho menos
excitable que la mía, encontrará tan sólo en las
circunstancias que relato con terror una serie normal de
causas y de efectos naturalísimos.
La docilidad y humanidad de mi carácter
sorprendieron desde mi infancia. Tan notable era la
ternura de mi corazón, que había hecho de mí el juguete
de mis amigos. Sentía una auténtica pasión por los
animales, y mis padres me permitieron poseer una gran
variedad de favoritos. Casi todo el tiempo lo pasaba con
ellos, y nunca me consideraba tan feliz como cuando los
daba de comer o los acariciaba. Con los años aumentó
esta particularidad de mi carácter, y cuando fui hombre
hice de ella una de mis principales fuentes de goce.
Aquellos que han profesado afecto a un perro fiel y sagaz
no requieren la explicación de la naturaleza o intensidad
de los goces que eso puede producir. En el amor
desinteresado de un animal, en el sacrificio de sí mismo,
hay algo que llega directamente al corazón del que con
frecuencia ha tenido ocasión de comprobar la amistad
mezquina y la frágil fidelidad del Hombre natural.
Me casé joven. Tuve la suerte de descubrir en mi mujer
una disposición semejante a la mía. Habiéndose dado
cuenta de mi gusto por estos favoritos domésticos, no
perdió ocasión alguna de proporcionármelos de la especie
más agradable. Tuvimos pájaros, un pez de color de oro,
un magnífico perro, conejos, un mono pequeño y un
gato.
Era este último animal muy fuerte y bello,
completamente negro y de una sagacidad maravillosa.
Mi mujer, que era, en el fondo, algo supersticiosa,
hablando de su inteligencia, aludía frecuentemente a la
antigua creencia popular que consideraba a todos los
gatos negros como brujas disimuladas. No quiere esto
decir que hablara siempre en serio sobre este particular,
y lo consigno sencillamente porque lo recuerdo.
Plutón—llamábase así el gato—era mi predilecto
amigo. Sólo yo le daba de comer, y adondequiera que
fuese me seguía por la casa. Incluso me costaba trabajo
impedirle que me siguiera por la calle.
El cuento de la semana:
EL GATO NEGRO
Edgar Allan Poe No obstante, tan seguro como que existe mi alma, creo
que la perversidad es uno de los primitivos impulsos del
corazón humano, una de esas indivisibles primeras
facultades o sentimientos que dirigen el carácter del
hombre... ¿Quién no se ha sorprendido numerosas veces
cometiendo una acción necia o vil, por la única razón de
que sabía que no debía cometerla? ¿No tenemos una
constante inclinación, pese a lo excelente de nuestro
juicio, a violar lo que es la ley, simplemente porque
comprendemos que es la Ley?
Digo que este espíritu de perversidad hubo de producir
mi ruina completa. El vivo e insondable deseo del alma
de atormentarse a sí misma, de violentar su propia
naturaleza, de hacer el mal por amor al mal, me
impulsaba a continuar y últimamente a llevar a efecto el
suplicio que había infligido al inofensivo animal. Una
mañana, a sangre fría, ceñí un nudo corredizo en torno a
su cuello y lo ahorqué de la rama de un árbol. Lo ahorqué
con mis ojos llenos de lágrimas, con el corazón
desbordante del más amargo remordimiento. Lo ahorqué
porque sabía que él me había amado, y porque reconocía
que no me había dado motivo alguno para encolerizarme
con él. Lo ahorqué porque sabía que al hacerlo cometía
Nuestra amistad subsistió así algunos años, durante
un pecado, un pecado mortal que comprometía a mi alma
los cuales mi carácter y mi temperamento—me sonroja
inmortal, hasta el punto de colocarla, si esto fuera posible,
confesarlo—, por causa del demonio de la intemperancia,
lejos incluso de la misericordia infinita del muy terrible
sufrió una alteración radicalmente funesta. De día en
y misericordioso Dios.
día me hice más taciturno, más irritable, más indiferente
En la noche siguiente al día en que fue cometida una
a los sentimientos ajenos. Empleé con mi mujer un
acción tan cruel, me despertó del sueño el grito de:
lenguaje brutal, y con el tiempo la afligí incluso con
“¡Fuego!” Ardían las cortinas de mi lecho. La casa era
violencias personales. Naturalmente, mi pobre favorito
una gran hoguera. No sin grandes dificultades, mi mujer,
debió de notar el cambio de mi carácter. No solamente
un criado y yo logramos escapar del incendio. La
no les hacía caso alguno, sino que los maltrataba. Sin
destrucción fue total. Quedé arruinado, y me entregué
embargo, por lo que se refiere a Plutón, aún despertaba
desde entonces a la desesperación.
en mí la consideración suficiente para no pegarle. En
No intento establecer relación alguna entre causa y
cambio, no sentía ningún escrúpulo en maltratar a los
efecto con respecto a la atrocidad y el desastre. Estoy
conejos, al mono e incluso al perro, cuando, por
por encima de tal debilidad. Pero me limito a dar cuenta
casualidad o afecto, se cruzaban en mi camino. Pero iba
de una cadena de hechos y no quiero omitir el menor
secuestrándome mi mal, porque, ¿qué mal admite una
eslabón. Visité las ruinas el día siguiente al del incendio.
comparación con el alcohol? Andando el tiempo, el
Excepto una, todas las paredes se habían derrumbado.
mismo Plutón, que envejecía y, naturalmente se hacía
Esta sola excepción la constituía un delgado tabique
un poco huraño, comenzó a conocer los efectos de mi
interior, situado casi en la mitad de la casa, contra el que
perverso carácter.
se apoyaba la cabecera de mi lecho. Allí la fábrica había
Una noche, en ocasión de regresar a casa
resistido en gran parte a la acción del fuego, hecho que
completamente ebrio, de vuelta de uno de mis frecuentes
atribuí a haber sido renovada recientemente. En torno a
escondrijos del barrio, me pareció que el gato evitaba
aquella pared se congregaba la multitud, y numerosas
mi presencia. Lo cogí, pero él, horrorizado por mi
personas examinaban una parte del muro con atención
violenta actitud, me hizo en la mano, con los dientes,
viva y minuciosa. Excitaron mi curiosidad las palabras:
una leve herida. De mí se apoderó repentinamente un
“extraño”, “singular”, y otras expresiones parecidas. Me
furor demoníaco. En aquel instante dejé de conocerme.
acerqué y vi, a modo de un bajorrelieve esculpido sobre
Pareció como si, de pronto, mi alma original hubiese
la blanca superficie, la figura de un gigantesco gato. La
abandonado mi cuerpo, y una ruindad superdemoníaca,
imagen estaba copiada con una exactitud realmente
saturada de ginebra, se filtró en cada una de las fibras de
maravillosa. Rodeaba el cuello del animal una cuerda.
mi ser. Del bolsillo de mi chaleco saqué un cortaplumas,
Apenas hube visto esta aparición—porque yo no podía
lo abrí, cogí al pobre animal por la garganta y,
considerar aquello más que como una aparición—, mi
deliberadamente, le vacié un ojo... Me cubre el rubor,
asombro y mi terror fueron extraordinarios. Por fin vino
me abrasa, me estremezco al escribir esta abominable
en mi amparo la reflexión. Recordaba que el gato había
atrocidad.
sido ahorcado en un jardín contiguo a la casa. A los gritos
Cuando, al amanecer, hube recuperado la razón,
de alarma, el jardín fue invadido inmediatamente por la
cuando se hubieron disipado los vapores de mi crápula
muchedumbre, y el animal debió de ser descolgado por
nocturna, experimenté un sentimiento mitad horror,
alguien del árbol y arrojado a mi cuarto por una ventana
mitad remordimiento, por el crimen que había cometido.
Pero, todo lo más, era un débil y equívoco sentimiento,
y el alma no sufrió sus acometidas. Volví a sumirme en
los excesos, y no tardé en ahogar en el vino todo recuerdo
de mi acción.
Curó entre tanto el gato lentamente. La órbita del ojo
perdido presentaba, es cierto, un aspecto espantoso. Pero
Poe, maestro
después, con el tiempo, no pareció que se daba cuenta
del horror
de ello. Según su costumbre, iba y venía por la casa;
pero, como debí suponerlo, en cuanto veía que me
aproximaba a él, huía aterrorizado. Me quedaba aún lo
bastante de mi antiguo corazón para que me afligiera
aquella manifiesta antipatía en una criatura que tanto
me había amado anteriormente. Pero este sentimiento
no tardó en ser desalojado por la irritación. Como para
mi caída final e irrevocable, brotó entonces el espíritu
de perversidad, espíritu del que la filosofía no se cuida
ni poco ni mucho.

abierta. Indudablemente se hizo esto con el fin de
despertarme. El derrumbamiento de las restantes paredes
había comprimido a la víctima de mi crueldad en el yeso
recientemente extendido. La cal del muro, en
combinación con las llamas y el amoníaco del cadáver,
produjo la imagen tal como yo la veía.
Aunque prontamente satisfice así a mi razón, ya que
no por completo mi conciencia, no dejó, sin embargo,
de grabar en mi imaginación una huella profunda el
sorprendente caso que acabo de dar cuenta. Durante
algunos meses no pude liberarme del fantasma del gato,
y en todo este tiempo nació en mi alma una especie de
sentimiento que se parecía, aunque no lo era, al
remordimiento. Llegué incluso a lamentar la pérdida del
animal y a buscar en torno mío, en los miserables tugurios
que a la sazón frecuentaba, otro favorito de la misma
especie y de facciones parecidas que pudiera sustituirle.
Hallábame sentado una noche, medio aturdido, en un
bodegón infame, cuando atrajo repentinamente mi
atención un objeto negro que yacía en lo alto de uno de
los inmensos barriles de ginebra o ron que componían
el mobiliario más importante de la sala. Hacía ya algunos
momentos que miraba a lo alto del tonel, y me sorprendió
no haber advertido el objeto colocado encima. Me
acerqué a él y lo toqué. Era un gato negro, enorme, tan
corpulento como Plutón, al que se parecía en todo menos
en un pormenor: Plutón no tenía un solo pelo blanco en
todo el cuerpo, pero éste tenía una señal ancha y blanca
aunque de forma indefinida, que le cubría casi toda la
región del pecho.
Apenas puse en él mi mano, se levantó repentinamente,
ronroneando con fuerza, se restregó contra mi mano y
pareció contento de mi atención. Era pues, el animal
que yo buscaba. Me apresuré a proponer al dueño su
adquisición, pero éste no tuvo interés alguno por el
animal. Ni le conocía ni le había visto hasta entonces.
Continué acariciándole, y cuando me disponía a
regresar a mi casa, el animal se mostró dispuesto a
seguirme. Se lo permití, e inclinándome de cuando en
cuando, caminamos hacia mi casa acariciándole. Cuando
llego a ella se encontró como si fuera la suya, y se
convirtió rápidamente en el mejor amigo de mi mujer.
Por mi parte, no tardó en formarse en mí una antipatía
hacia él. Era, pues, precisamente, lo contrario de lo que
yo había esperado. No sé cómo ni por qué sucedió esto,
pero su evidente ternura me enojaba y casi me fatigaba.
Paulatinamente, estos sentimientos de disgusto y fastidio
acrecentaron hasta convertirse en la amargura del odio.
Yo evitaba su presencia. Una especie de vergüenza, y el
recuerdo de mi primera crueldad, me impidieron que lo
maltratara. Durante algunas semanas me abstuve de
pegarle o de tratarle con violencia; pero gradual,
insensiblemente, llegué a sentir por él un horror indecible,
y a eludir en silencio, como si huyera de la peste, su
odiosa presencia.
Sin duda, lo que aumentó mi odio por el animal fue el
descubrimiento que hice a la mañana del siguiente día
de haberlo llevado a casa. Como Plutón, también él había
sido privado de uno de sus ojos. Sin embargo, esta
circunstancia contribuyó a hacerle más grato a mi mujer,
que, como he dicho ya, poseía grandemente la ternura
de sentimientos que fue en otro tiempo mi rasgo
característico y el frecuente manantial de mis placeres
más sencillos y puros.
Sin embargo, el cariño que el gato me demostraba
parecía crecer en razón directa de mi odio hacia él. Con
una tenacidad imposible de hacer comprender al lector,
seguía constantemente mis pasos. En cuanto me sentaba,
acurrucábase bajo mi silla, o saltaba sobre mis rodillas,
cubriéndome con sus caricias espantosas. Si me
levantaba para andar, metíase entre mis piernas y casi
me derribaba, o bien, clavando sus largas y agudas garras
en mi ropa, trepaba por ellas hasta mi pecho. En esos
instantes, aun cuando hubiera querido matarle de un
golpe, me lo impedía en parte el recuerdo de mi primer
crimen; pero, sobre todo, me apresuro a confesarlo, el
verdadero terror del animal.
Este terror no era positivamente el de un mal físico, y,
no obstante, me sería muy difícil definirlo de otro modo.
Casi me avergüenza confesarlo. Aun en esta celda de
malhechor, casi me avergüenza confesar que el horror y
el pánico que me inspiraba el animal habíanse
aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta
| aula abierta | sábado 19 septiembre de 2009 | página 6 |
Mish negro
acrecentado a causa de una de las fantasías más perfectas
que es posible imaginar. Mi mujer, no pocas veces, había
llamado mi atención con respecto al carácter de la
mancha blanca de que he hablado y que constituía la
única diferencia perceptible entre el animal extraño y
aquel que había matado yo. Recordará, sin duda, el lector
que esta señal, aunque grande, tuvo primitivamente una
forma indefinida. Pero lenta, gradualmente, por fases
imperceptibles y que mi razón se esforzó durante largo
tiempo en considerar como imaginaria, había concluido
adquiriendo una nitidez rigurosa de contornos.
En ese momento era la imagen de un objeto que me
hace temblar nombrarlo. Era, sobre todo, lo que me hacía
mirarle como a un monstruo de horror y repugnancia, y
lo que, si me hubiera atrevido, me hubiese impulsado a
librarme de él. Era ahora, digo, la imagen de una cosa
abominable y siniestra: la imagen ¡de la horca! ¡Oh
lúgubre y terrible máquina, máquina de espanto y crimen,
de muerte y agonía!
Yo era entonces, en verdad, un miserable, más allá de
la miseria posible de la Humanidad. Una bestia bruta,
cuyo hermano fue aniquilado por mí con desprecio, una
bestia bruta engendraba en mí en mí, hombre formado
a imagen del Altísimo, tan grande e intolerable infortunio.
¡Ay! Ni de día ni de noche conocía yo la paz del descanso.
Ni un solo instante, durante el día, dejábame el animal.
Y de noche, a cada momento, cuando salía de mis sueños
lleno de indefinible angustia, era tan sólo para sentir el
aliento tibio de la cosa sobre mi rostro y su enorme peso,
encarnación de una pesadilla que yo no podía separar de
mí y que parecía eternamente posada en mi corazón.
Bajo tales tormentos sucumbió lo poco que había de
bueno en mí. Infames pensamientos convirtiéronse en
mis íntimos; los más sombríos, los más infames de todos
los pensamientos. La tristeza de mi humor de costumbre
se acrecentó hasta hacerme aborrecer a todas las cosas y
a la Humanidad entera. Mi mujer, sin embargo, no se
quejaba nunca ¡Ay! Era mi paño de lágrimas de siempre.
La mas paciente víctima de las repentinas, frecuentes e
indomables expansiones de una furia a la que ciertamente
me abandoné desde entonces.
Para un quehacer doméstico, me acompañó un día al
sótano de un viejo edificio en el que nos obligara a vivir
nuestra pobreza. Por los agudos peldaños de la escalera
me seguía el gato, y, habiéndome hecho tropezar la
cabeza, me exasperó hasta la locura. Apoderándome de
un hacha y olvidando en mi furor el espanto pueril que
había detenido hasta entonces mi mano, dirigí un golpe
al animal, que hubiera sido mortal si le hubiera alcanzado
como quería. Pero la mano de mi mujer detuvo el golpe.
Una rabia más que diabólica me produjo esta
intervención. Liberé mi brazo del obstáculo que lo
detenía y le hundí a ella el hacha en el cráneo. Mi mujer
cayó muerta instantáneamente, sin exhalar siquiera un
gemido.
Realizado el horrible asesinato, inmediata y
resueltamente procuré esconder el cuerpo. Me di cuenta
de que no podía hacerlo desaparecer de la casa, ni de día
ni de noche, sin correr el riesgo de que se enteraran los
vecinos. Asaltaron mi mente varios proyectos. Pensé por
un instante en fragmentar el cadáver y arrojar al suelo
los pedazos. Resolví después cavar una fosa en el piso
de la cueva. Luego pensé arrojarlo al pozo del jardín.
Cambie la idea y decidí embalarlo en un cajón, como
una mercancía, en la forma de costumbre, y encargar a
un mandadero que se lo llevase de casa. Pero, por último,
me detuve ante un proyecto que consideré el mas factible.
Me decidí a emparedarlo en el sótano, como se dice que
hacían en la Edad Media los monjes con sus víctimas.
La cueva parecía estar construida a propósito para
semejante proyecto. Los muros no estaban levantados
con el cuidado de costumbre y no hacía mucho tiempo
había sido cubierto en toda su extensión por una capa de
yeso que no dejó endurecer la humedad.
Por otra parte, había un saliente en uno de los muros,
producido por una chimenea artificial o especie de hogar
que quedó luego tapado y dispuesto de la misma forma
que el resto del sótano. No dudé que me sería fácil quitar
los ladrillos de aquel sitio, colocar el cadáver y
emparedarlo del mismo modo, de forma que ninguna
mirada pudiese descubrir nada sospechoso.
No me engañó mi cálculo. Ayudado por una palanca,
separé sin dificultad los ladrillos, y, habiendo luego
aplicado cuidadosamente el cuerpo contra la pared
interior, lo sostuve en esta postura hasta poder establecer
sin gran esfuerzo toda la fábrica a su estado primitivo.
Con todas las precauciones imaginables, me preocupé
una argamasa de cal y arena, preparé una capa que no
podía distinguirse de la primitiva y cubrí
escrupulosamente con ella el nuevo tabique.
Cuando terminé, vi que todo había resultado perfecto.
La pared no presentaba la más leve señal de arreglo.
Con el mayor cuidado barrí el suelo y recogí los
escombros, miré triunfalmente en torno mío y me dije:
“Por lo menos, aquí, mi trabajo no ha sido infructuoso”.
Mi primera idea, entonces, fue buscar al animal que
fue causante de tan tremenda desgracia, porque, al fin,
había resuelto matarlo. Si en aquel momento hubiera
podido encontrarle, nada hubiese evitado su destino. Pero
parecía que el artificioso animal, ante la violencia de mi
cólera, habíase alarmado y procuraba no presentarse ante
mí, desafiando mi mal humor. Imposible describir o
imaginar la intensa, la apacible sensación de alivio que
trajo a mi corazón la ausencia de la detestable criatura.
En toda la noche se presentó, y ésta fue la primera que
gocé desde su entrada en la casa, durmiendo tranquila y
profundamente. Sí; dormí con el peso de aquel asesinato
en mi alma.
Transcurrieron el segundo y el tercer día. Mi verdugo
no vino, sin embargo. Como un hombre libre, respiré
una vez más. En su terror, el monstruo había abandonado
para siempre aquellos lugares. Ya no volvería a verle
nunca: Mi dicha era infinita. Me inquietaba muy poco la
criminalidad de mi tenebrosa acción. Incoóse una especie
de sumario que apuró poco las averiguaciones. También
se dispuso un reconocimiento, pero, naturalmente, nada
podía descubrirse. Yo daba por asegurada mi felicidad
futura.
Al cuarto día después de haberse cometido el asesinato,
se presentó inopinadamente en mi casa un grupo de
agentes de Policía y procedió de nuevo a una rigurosa
investigación del local. Sin embargo, confiado en lo
impenetrable del escondite, no experimenté ninguna
turbación.
Los agentes quisieron que les acompañase en sus
pesquisas. Fue explorado hasta el último rincón. Por
tercera o cuarta vez bajaron por último a la cueva. No
me altere lo más mínimo. Como el de un hombre que
reposa en la inocencia, mi corazón latía pacíficamente.
Recorrí el sótano de punta a punta, cruce los brazos sobre
mi pecho y me paseé indiferente de un lado a otro.
Plenamente satisfecha, la Policía se disponía a abandonar
la casa. Era demasiado intenso el júbilo de mi corazón
para que pudiera reprimirlo. Sentía la viva necesidad de
decir una palabra, una palabra tan sólo a modo de triunfo,
y hacer doblemente evidente su convicción con respecto
a mi inocencia.
—Señores—dije, por último, cuando los agentes
subían la escalera—, es para mí una gran satisfacción
habrá desvanecido sus sospechas. Deseo a todos ustedes
una buena salud y un poco más de cortesía. Dicho sea
de paso, señores, tienen ustedes aquí una casa
construida—apenas sabía lo que hablaba, en mi furioso
deseo de decir algo con aire deliberado—. Puedo
asegurar que ésta es una casa excelentemente construida.
Estos muros...¿Se van ustedes, señores? Estos muros
están construidos con una gran solidez.
Entonces, por una fanfarronada frenética, golpeé con
fuerza, con un bastón que tenía en la mano en ese
momento, precisamente sobre la pared del tabique tras
el cual yacía la esposa de mi corazón.
¡Ah! Que por lo menos Dios me proteja y me libre de
las garras del archidemonios. Apenas húbose hundido
en el silencio el eco de mis golpes, me respondió una
voz desde el fondo de la tumba. Era primero una queja,
velada y encontrada como el sollozo de un niño. Después,
en seguida, se hinchó en un prolongado, sonoro y
continuo, completamente anormal e inhumano. Un
alarido, un aullido, mitad horror, mitad triunfo, como
solamente puede brotar del infierno, horrible armonía
que surgiera al unísono de las gargantas de los
condenados en sus torturas y de los demonios que
gozaban en la condenación.
Sería una locura expresaros mis sentimientos. Me sentí
desfallecer y, tambaleándome, caí contra la pared
opuesta. Durante un instante detuviéronse en los
escalones los agentes. El terror los había dejado atónitos.
Un momento después, doce brazos robustos atacaron la
pared, que cayó a tierra de un golpe. El cadáver, muy
desfigurado ya y cubierto de sangre coagulada, apareció,
rígido, a los ojos de los circundantes.
Sobre su cabeza, con las rojas fauces dilatadas y
llameando el único ojo, se posaba el odioso animal cuya
astucia me llevó al asesinato y cuya reveladora voz me
entregaba al verdugo. Yo había emparedado al monstruo
en la tumba.
 | aula abierta | sábado 19 de septiembre de 2009 | página 7 |
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de
pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que
Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie
aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta
Tabaquería*
Fernando Pessoa
Portugal (1888-1935).
de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me
perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó
en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las
cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del
misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una
indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo
del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la
Tabaquería sonrió.
*Álvaro de Campos
(uno de los heterónimos del autor Fernado Pessoa)
Versión de Miguel Ángel Flores
 | aula abierta | sábado 19 de septiembre de 2009 | página 8 |

Poesía brasileña Martiana

El último poema en los puertos silenciosos.

Pero te poseeré más que nadie
Así querría yo mi último poema. porque podré irme
Que fuese tierno diciendo las cosas más simples y todos los lamentos del mar,
y menos intencionadas, del viento, del cielo, de las aves,
que fuese ardiente como un sollozo sin lágrimas, de las estrellas, serán tu voz presente,
que tuviese la belleza de las flores casi sin perfume, tu voz ausente, tu voz sosegada.
la pureza de la llama en que se consumen
los diamantes más límpidos, VINICIUS DE MORAES
la pasión de los suicidas que se matan sin explicaciones. RÍO DE JANEIRO, 1913 - 1980),

MANUEL BANDEIRA (RECIFE 1886,? 1968) ********************

******************************* Permanencia
Ausencia.
Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.
Dejaré que muera en mí el deseo
de amar tus ojos dulces,
Día vendrá en que ninguno será recordado. Versos Sencillos-1891
porque nada te podré dar sino la pena
Entonces en el mismo olvido se fundirán.
de verme eternamente exhausto. XXX-EL RAYO SURCA SANGRIENTO...
Una vez más la carne unida, y las bodas
No obstante, tu presencia es algo
cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre. El rayo surca, sangriento,
como la luz y la vida. El lóbrego nubarrón:
Siento que en mi gesto está tu gesto Echa el barco, ciento a ciento,
Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno Los negros por el portón.
y en mi voz tu voz.
el fin
No quiero tenerte porque en mi ser El viento, fiero, quebraba
(ya comenzara , antes de ser), y somos eternos,
todo estará terminado. Los almácigos copudos;
frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
Sólo quiero que surjas en mí Andaba la hilera, andaba,
eternos. De los esclavos desnudos.
como la fe en los desesperados,
para que yo pueda llevar una gota de rocío El temporal sacudía
Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
en esta tierra maldita Los barracones henchidos:
sueño Una madre con su cría
que se quedó en mi carne
cierran en su negrura lo que amamos y fuimos Pasaba, dando alaridos.
como un estigma del pasado.
un día,
Me quedaré... tu te irás, Rojo, como en el desierto,
o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
apoyarás tu rostro en otro rostro, Salió el sol al horizonte:
a la manera de la llama que duerme en la leña Y alumbró a un esclavo muerto,
tus dedos enlazarán otros dedos
apilada en el galpón. Colgado a un seibo del monte.
y te desplegarás en la madrugada,
pero no sabrás que fui yo quien te logró, Un niño lo vio: tembló
CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE De pasión por los que gimen:
porque yo fui el amigo más íntimo de la noche,
(ITABIRA, 1902-RÍO DE JANEIRO, 1985) ¡Y, al pie del muerto, juró
porque apoyé mi rostro en el rostro de la noche Lavar con su vida el crimen!
y escuché tus palabras amorosas,
porque mis dedos enlazaron los dedos XXXI- PARA MODELO DE UN DIOS
en la niebla suspendidos en el espacio
Para modelo de un dios
y acerqué a mí la misteriosa esencia El pintor lo envió a pedir: -
de tu abandono desordenado. ¡Para eso no! ¡para ir,
Me quedaré solo como los veleros Patria, a servirse los dos!

Bien estará en la pintura

El hijo que amo y bendigo: -
¡Mejor en la ceja oscura,
El poema de la semana Cara a cara al enemigo!

Alfonso Quijada Urías ( Kijadaurías)El Salvador Es rubio, es fuerte, es garzón

De nobleza natural:
¡Hijo, por la luz natal!
No apareció la liebre aquella mañana ni dijo su plegaria ¡Hijo, por el pabellón!
El porvenir el arcoiris a través de la tela de araña. El porvenir
Vamos, pues, hijo viril:
apenas había comenzado.
Vamos los dos: si yo muero,
Me besas: si tú... ¡prefiero
En cuanto la idea del Diluvio se sosegó. Verte muerto a verte vil!
A.R.
XXXII- EN EL NEGRO CALLEJÓN...
En la calle se establecieron fúnebres negociantes.
En el negro callejón
De las Carnicerías el tufo de mil bestias degolladas inundó Donde en tinieblas paseo,
la mañana de Alzo los ojos, y veo
nuestra primera infancia. La iglesia, erguida, a un rincón.
La sangre corrió en los circos y las embarcaciones.
¿Será misterio? ¿Será
En la casa de Dios. En los altos edificios aun chorreantes Revelación y poder?
los niños contemplaron las extrañas imágenes. ¿Será, rodilla, el deber
La sangre corrió. Los vendedores de pólvora, los traficantes De postrarse? ¿Qué será?
de armas
Tiembla la noche: en la parra
celebraron con pompa el próspero suceso. En la casa Muerde el gusano el retoño;
del ministro el general aderezaba los muslos de Efigenia. Grazna, llamando al otoño,
El sol negro reventaba en el arco del triunfo. La reina, La hueca y hosca cigarra.
la Maga, la que siempre nos ocultaba el porvenir, dijo
Graznan dos: atento al dúo
por fin que el fin del mundo había comenzado. Alzo los ojos y veo
Pero esta vez no había embarcación. Que la iglesia del paseo
El mar estaba seco. Todo era ruinas, miserias, tempestad. Tiene la forma de un búho.
Las visiones de San Juan brotaban de los ojos del animal
José Martí, patriota cubano
de mil cabezas. (1853-1895)

aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta aula abierta