Nada te turbe
que consumir la vida en vanidades.
Nada te turbe;
nada te espante;
todo se pasa;
Dios no se muda,
la pacïencia
todo lo alcanza.
Quien a Dios tiene,
nada le falta.
Solo Dios basta.
Gutierre de Cetina Madrigal
Ojos claros, serenos,
Si de un dulce mirar sois alabados,
¿Por qué, si me miráis, miráis airados?
Si cuando más piadosos,
Más bellos parecéis a aquel que os mira,
No me miréis con ira,
Porque no parezcáis menos hermosos.
¡Ay tormentos rabiosos!
Ojos claros, serenos,
Ya que así me miráis, miradme al menos
Soneto a Cristo crucificado (Anonimo)
No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.
Tú me mueves, Señor, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido,
muéveme ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas y tu muerte.
Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.
No me tienes que dar porque te quiera,
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.
En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas?
En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas?
¿En qué te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?
Yo no estimo tesoros ni riquezas;
y así, siempre me causa más contento
poner riquezas en mi pensamiento
que no mi pensamiento en las riquezas.
Y no estimo hermosura que, vencida,
es despojo civil de las edades,
ni riqueza me agrada fementida,
teniendo por mejor, en mis verdades,
consumir vanidades de la vida
Hombres necios
Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia,
y luego con gravedad
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Queréis con presunción necia
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Tais,
y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que falta de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?
Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata
y si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáis
que con desigual nivel
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.
¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?
Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos enhorabuena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
 ¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada,
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?
¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?
Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar
y después con más razón
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
Al que ingrato me deja, busco amante
Al que ingrato me deja, busco amante;
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata;
maltrato a quien mi amor busca constante
Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata;
triunfante quiero ver al que me mata,
y mato al que me quiere ver triunfante.
Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo:
de entrambos modos infeliz me veo.
Pero yo, por mejor partido, escojo
de quien no quiero, ser violento empleo,
que, de quien no me quiere, vil despojo.
Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba
Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba;
y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía:
pues entre el llanto, que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.
Baste ya de rigores, mi bien, baste;
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu quietud contraste
con sombras necias, con indicios vanos,
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón deshecho entre tus manos.
Volverán las oscuras golondrinas
Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquéllas, cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querrán!
XXI
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
 (Juana de Asbaje y Ramírez;)

Soneto CXLV A su retrato

(Procura desmentir los elogios que a un retrato de
la poetisa)

Este que ves, engaño colorido,

que, del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;

éste, en quien la lisonja ha pretendido

excusar de los años los horrores,
y venciendo del tiempo los rigores
triunfar de la vejez y del olvido,

es un vano artificio del cuidado,

es una flor al viento delicada,
es un resguardo inútil para el hado:

es una necia diligencia errada,

es un afán caduco y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Detente, sombra de mi bien esquivo

Soneto

Detente, sombra de mi bien esquivo,

imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.
Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero
si has de burlarme luego fugitivo?
Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Feliciano me adora y le aborrezco

Feliciano me adora y le aborrezco;

Lisardo me aborrece y yo le adoro;
por quien no me apetece ingrato, lloro,
y al que me llora tierno, no apetezco.
A quien más me desdora, el alma ofrezco;
a quien me ofrece víctimas, desdoro;
desprecio al que enriquece mi decoro,
y al que le hace desprecios, enriquezco.
Sor Juana Inés de la Cruz
Si con mi ofensa al uno reconvengo,
me reconviene el otro a mí, ofendido;
y a padecer de todos modos vengo,
pues ambos atormentan mi sentido:
aquéste, con pedir lo que no tengo;
y aquél, con no tener lo que le pido.
Soneto CXLVII A una rosa
Rosa divina que en gentil cultura
eres, con tu fragante sutileza,
magisterio purpúreo en la belleza,
enseñanza nevada a la hermosura.
Amago de la humana arquitectura,
ejemplo de la vana gentileza,
en cuyo ser unió naturaleza
la cuna alegre y triste sepultura.
¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida,
de tu caduco ser das mustias señas,
con que con docta muerte y necia vida,
viviendo engañas y muriendo enseñas!
En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas?
En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas?
¿En qué te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?
Yo no estimo tesoros ni riquezas;
y así, siempre me causa más contento
poner riquezas en mi pensamiento
que no mi pensamiento en las riquezas.
Y no estimo hermosura que, vencida,
es despojo civil de las edades,
ni riqueza me agrada fementida,
teniendo por mejor, en mis verdades,
consumir vanidades de la vida
que consumir la vida en vanidades.
Hombres necios
Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia,
y luego con gravedad
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Queréis con presunción necia
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Tais,
y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que falta de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?
Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata
y si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáis
que con desigual nivel
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.
¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?
Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos enhorabuena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada,
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?
¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?
Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar
y después con más razón
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
pues entre el llanto, que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.
Baste ya de rigores, mi bien, baste;
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu quietud contraste
con sombras necias, con indicios vanos,
pues ya en líquido humor viste y tocaste

Rosa divina que en gentil cultura mi corazón deshecho entre tus manos.
Soneto
Rosa divina que en gentil cultura
eres, con tu fragante sutileza,
magisterio purpúreo en la belleza,
enseñanza nevada a la hermosura.
Amago de la humana arquitectura,
ejemplo de la vana gentileza,
en cuyo ser unió naturaleza
la cuna alegre y triste sepultura.
¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida
de tu caduco ser das mustias señas,
con que con docta muerte y necia vida,
viviendo engañas y muriendo enseñas!

Al que ingrato me deja, busco amante

Al que ingrato me deja, busco amante;

al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata;
maltrato a quien mi amor busca constante
Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata;
triunfante quiero ver al que me mata,
y mato al que me quiere ver triunfante.
Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo:
de entrambos modos infeliz me veo.
Pero yo, por mejor partido, escojo
de quien no quiero, ser violento empleo,
que, de quien no me quiere, vil despojo.

Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba

Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba, MANUEL GUTIERREZ NAJERA

como en tu rostro y tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba;
y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía:
Non omnis moriar
¡No moriré del todo, amiga mía!
De mi ondulante espíritu disperso,
algo en la urna diáfana del verso,
piadosa guardará la poesía.
¡No moriré del todo! Cuando herido
caiga a los golpes del dolor humano,
ligera tú, del campo entenebrido
levantarás al moribundo hermano.
Tal vez entonces por la boca inerme
que muda aspira la infinita calma,
oigas la voz de todo lo que duerme
¡con los ojos abiertos en mi alma!
….
Y acaso adviertas que de modo extraño
suenan mis versos en tu oído atento,
y en el cristal, que con mi soplo empaño,
mires aparecer mi pensamiento.
Al ver entonces lo que yo soñaba,
dirás de mi errabunda poesía:
era triste, vulgar lo que cantaba...
¡mas qué canción tan bella la que oía!
Y porque alzo en tu recuerdo notas
del coro universal, vívido y almo;
y porque brillan lágrimas ignotas
en el amargo cáliz de mi salmo;
porque existe la Santa Poesía
y en ella irradias tú, mientras disperso
átomo de mi ser esconda el verso,
¡no moriré del todo, amiga mía!
ni los querubes que vio Jacob,
fueron tan bellos cual la coqueta
de ojitos verdes, rubia griseta
que adora a veces el Duque Job.
No tiene alhajas mi duquesita,
pero es tan guapa, y es tan bonita,
y tiene un cuerpo tan v’lan, tan pschutt;
de tal manera trasciende a Francia
que no la igualan en elegancia
ni las clientes de Hélène Kossut.
Desde las puertas de la Sorpresa
hasta la esquina del Jockey Club,
no hay española, yanqui o francesa,
ni más bonita, ni más traviesa
que la duquesa del Duque Job.

Para entonces
Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo;
donde parezca sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta al vuelo.
No escuchar en los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.
Morir cuando la luz, triste, retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.
Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: soy tuya,
aunque sepamos bien que nos traiciona.

La duquesa Job (FRAG)

En dulce charla de sobremesa,

Salvador Diaz Miron
mientras devoro fresa tras fresa
Paquito
y abajo ronca tu perro Bob,
Cubierto de jiras,
te haré el retrato de la duquesa
al ábrego hirsutas
que adora a veces el Duque Job al par que las mechas
No baila Boston, y desconoce crecidas y rubias,
de las carreras el alto goce, el pobre chiquillo
y los placeres del five o’clock. se postra en la tumba,
Pero ni el sueño de algún poeta, y en voz de sollozos
revienta y murmura:
«Mamá, soy Paquito; me ofrece una tunda.
no haré travesuras». Mamá, soy Paquito;
Y un cielo impasible no haré travesuras».
despliega su curva. Y un cielo impasible
«¡Qué bien que me acuerdo!
despliega su curva.
La tarde de lluvia;
las velas grandotas
ESPINELAS
que olían a curas;
y tú en aquel catre
tan tiesa, tan muda, Que como el perro que lame
tan fría, tan seria, la mano de su señor,
y así tan rechula! el miedo ablande el rigor
Mamá, soy Paquito; con el llanto que derrame;
no haré travesuras». que la ignorancia reclame
Y un cielo impasible al cielo el bien que le falta.
despliega su curva.
Yo, con la frente muy alta,
«Buscando comida,
cual retando al rayo a herirme
revuelvo basura.
soportaré sin rendirme
Si pido limosna,
la gente me insulta, la tempestad que me asalta.
me agarra la oreja, No esperes en tu piedad
me dice granuja, que no inflexible se tuerza:
y escapo con miedo yo seré esclavo por fuerza
de que haya denuncia. pero no por voluntad.
Mamá, soy Paquito; Mi indomable vanidad
no haré travesuras». no se aviene a ruin papel.
Y un cielo impasible
¿Humillarme? Ni ante aquel
despliega su curva.
que enciende y apaga el día.
«Los otros muchachos
Si yo fuera ángel, sería
se ríen, se burlan,
se meten conmigo, el soberbio ángel Luzbel.
y a poco me acusan El hombre de corazón
de pleito al gendarme nunca cede a la malicia.
que viene a la bulla; ¡No hay más Dios que la justicia
y todo, porque ando ni más ley que la razón!
con tiras y sucias. ¿Sujetarme a la presión
Mamá, soy Paquito; del levita o el escriba?
no haré travesuras».
¿Doblegar la frente altiva
Y un cielo impasible
ante torpes soberanos?
despliega su curva.
Yo no acepto a los tiranos
«Me acuesto en rincones
solito y a obscuras. ni aquí abajo ni allá arriba.
De noche, ya sabes,
los ruidos me asustan.
Los perros divisan
espantos y aúllan.
Las ratas me muerden, Rosalía de Castro
las piedras me punzan… ORILLAS DEL SAR
Mamá, soy Paquito; VII
no haré travesuras». Ya que de la esperanza, para la vida mía,
Y un cielo impasible triste y descolorido ha llegado el ocaso,
despliega su curva. a mi morada oscura, desmantelada y fría,
«Papá no me quiere. tornemos paso a paso,
Está donde juzga porque con su alegría no aumente mi amargura
y riñe a los hombres la blanca luz del día.
que tienen la culpa.
Si voy a buscarlo, Contenta el negro nido busca el ave agorera;
él bota la pluma, bien reposa la fiera en el antro escondido,
se pone muy bravo, en su sepulcro el muerto, el triste en el olvido
y mi alma en su desierto.
NEGRA SOMBRA
Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
a los pies de mis cabezales,
tornas haciéndome mofa.
Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que zumba.
Si cantan, eres tú que cantas,
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.
En todo estás y tú eres todo,
para mí y en m misma moras,
ni me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.
Alma que vas huyendo
Alma que vas huyendo de ti misma,
¿qué buscas, insensata, en las demás?
Si secó en ti la fuente del consuelo,
secas todas las fuentes has de hallar.
¡Que hay en el cielo estrellas todavía,
y hay en la tierra flores perfumadas!
¡Sí!... Mas no son ya aquellas
que tú amaste y te amaron, desdichada.
Gustavo Adolfo Bécquer
(Rimas, IV)
No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira.
Podrá no haber poetas, pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a do camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían,
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila,
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
XI
—Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión,
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas?
—No es a ti, no.
—Mi frente es pálida, mis trenzas de oro,
puedo brindarte dichas sin fin.
Yo de ternura guardo un tesoro.
¿A mí me llamas?
—No, no es a ti.
—Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz.
Soy incorpórea, soy intangible,
no puedo amarte.
—¡Oh ven, ven tú!
Volverán las oscuras golondrinas
Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!
 Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquéllas, cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querrán!
XXI
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
XXIII
Por una mirada, un mundo;
por una sonrisa, un cielo;
por un beso... ¡Yo no sé
qué te diera por un beso!
Jose de Espronceda
La canción del Pirata
Con diez cañones por banda,
Viento en popa, a toda vela,
No corta el mar, sino vuela
Un velero bergantín:
Bajel pirata que llaman,
Por su bravura, el Temido,
En todo mar conocido
Del uno al otro confín.
La luna en el mar dela,
En la lona gime el viento,
Y alza en blando movimiento
Olas de plata y azul;
Que es mi barco mi tesoro,
Que es mi Dios la libertad,
Mi ley la fuerza del viento,
Mi única patria, la mar.
«Allá muevan feroz guerra
Ciegos reyes
Por un palmo más de tierra:
Que yo tengo aquí por mío
Cuanto abarca el mar bravío,
A quien nadie impuso leyes.
»Y no hay playa, Sea cualquiera,
Ni bandera De esplendor,
Que no sienta Mi derecho,
Y dé pecho A mi valor.»
Que es mi barco mi tesoro,
Que es mi Dios la libertad,
Mi ley la fuerza del viento,
Mi única patria, la mar.
«A la voz de “¡barco viene!”
Es de ver
Cómo vira y se previene
A todo trapo escapar;
Que yo soy el rey del mar,
Y mi furia es de temer.
»En las presas
Yo divido
Lo cogido
Por igual.
Sólo quiero
Por riqueza
La belleza
Sin rival.»
Que es mi barco mi tesoro,
Que es mi Dios la libertad,
Mi ley la fuerza del viento,
Mi única patria, la mar.
«¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río:
No me abandone la suerte
Y al mismo que me condena,
Colgaré de alguna antena,
Quizá en su propio navío.
»Y si caigo,
¿Qué es la vida?
Por perdida
Ya la di,
Cuando el yugo
Del esclavo,
Como un bravo,
Sacudí.»
Que es mi barco mi tesoro,
Que es mi Dios la libertad,
Mi ley la fuerza del viento,
Mi única patria, la mar.
«Son mi música mejor Aquilones:
El estrépito y temblor
De los cables sacudidos,
Del negro mar los bramidos
Y el rugir de mis cañones
»Y del trueno
Al son violento
Y del viento
Al rebramar,
Yo me duermo
Sosegado,
Arrullado
Por el mar.»
Que es mi barco mi tesoro,
Que es mi Dios la libertad,
Mi ley la fuerza del viento,
Mi única patria, la mar.
MANUEL ACUÑA
Nocturno a Rosario
Pues bien, yo necesito
decirte que te adoro,
decirte que te quiero
con todo el corazón;
que es mucho lo que sufro,
que es mucho lo que lloro,
que ya no puedo tanto,
y al grito que te imploro
te imploro y te hablo en nombre
de mi última ilusión.
Comprendo que tus besos
jamás han de ser míos;
comprendo que en tus ojos
no me he de ver jamás;
y te amo, y en mis locos
y ardientes desvaríos
bendigo tus desdenes,
adoro tus desvíos,
y en vez de amarte menos
te quiero mucho más.
A veces pienso en darte
mi eterna despedida,
borrarte en mis recuerdos
y huir de esta pasión;
mas si es en vano todo
y mi alma no te olvida,
¿qué quieres tú que yo haga
pedazo de mi vida?;
¿qué quieres tú que yo haga
con este corazón?
……
Yo quiero que tú sepas
que ya hace muchos días
estoy enfermo y pálido
de tanto no dormir;
que ya se han muerto todas
las esperanzas mías;
que están mis noches negras,
tan negras y sombrías
que ya no sé ni dónde
se alzaba el porvenir.
¡Que hermoso hubiera sido
vivir bajo aquel techo.
los dos unidos siempre
y amándonos los dos;
tú siempre enamorada,
yo siempre satisfecho,
los dos, un alma sola,
los dos, un solo pecho,
y en medio de nosotros
mi madre como un Díos!
¡Figúrate qué hermosas
las horas de la vida!
¡Qué dulce y bello el viaje
por una tierra así!
Y yo soñaba en eso,
mi santa prometida,
y al delirar en eso
con alma estremecida,
pensaba yo en ser bueno
por ti, no más por ti.
………….
Esa era mi esperanza...
mas ya que a sus fulgores
se opone el hondo abismo
que existe entre los dos,
¡adiós por la última vez,
amor de mis amores;
la luz de mis tinieblas,
la esencia de mis flores,
mi mira de poeta,
mi juventud, adiós!
RUBÉN DARÍO
A Margarita
Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento
en el alma una alondra cantar:
tu acento.
Margarita, te voy a contar
un cuento.
Éste era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha del día
y un rebaño de elefantes.
Un kiosko de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita,
Margarita,
tan bonita como tú.
Una tarde la princesa
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.
La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla,
y una pluma y una flor.
Las princesas primorosas
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros. Son así.
Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella
que la hacía suspirar.
Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
mas lo malo es que ella iba
sin permiso del papá.
Canción de otoño en primavera
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer.
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y aflicción.
Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera obscura
hecha de noche y de dolor.
Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé...
Juventud, divino tesoro
¡ya te vas para no volver...!
Cuando quiero llorar, no lloro,
y a veces lloro sin querer...
La otra fue más sensitiva,
y más consoladora y más
halagadora y expresiva,
cual no pensé encontrar jamás.
Pues a su continua ternura
una pasión violenta unía. Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
En un peplo de gasa pura porque nunca me diste ni esperanza fallida,
una bacante se envolvía... ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
En sus brazos tomó mi ensueño
y lo arrulló como a un bebé... Porque veo al final de mi rudo camino
Y le mató, triste y pequeño que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
falto de luz, falto de fe... que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
Juventud, divino tesoro, fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
¡te fuiste para no volver! cuando planté rosales coseché siempre rosas.
Cuando quiero llorar, no lloro,
y a veces lloro sin querer... ...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡Mas es mía el Alba de oro! ¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;

mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
SONATINA(FRAG.) y en cambio tuve algunas santamente serenas...
Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
La princesa está triste . . . ¿qué tendrá la princesa? ¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro;
El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas vanales,
y, vestido de rojo, piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la líbelula vaga de una vaga ilusión.

JOSE JUAN TABLADA

AMADO NERVO
Peces voladores
Cobardia
Al golpe del oro solar
Pasó con su madre. ¡Qué rara belleza! Estalla en astillas el vidrio del mar.
¡Qué rubios cabellos de trigo garzul!
¡Qué ritmo en el paso! ¡Qué innata realeza Heroísmo
de porte! ¡Qué formas bajo el fino tul…
Pasó con su madre. Volvió la cabeza: Triunfaste por fin, perrillo fiel
¡me clavó muy hondo su mirada azul! Y ahuyentando por tu ladrido
Quedé como en éxtasis… Con febril premura, Huye veloz el tren…
«¡Síguela!», gritaron cuerpo y alma al par.
…Pero tuve miedo de amar con locura, La Luna
de abrir mis heridas, que suelen sangrar,
¡y no obstante toda mi sed de ternura, Es mar la noche negra,
cerrando los ojos, la dejé pasar! la nube es una concha,
la luna es una perla.

SANDÍA
¡Del verano, roja y fría
En Paz carcajada,
Artifex vitae artifex sui rebanada
de sandía!

LUCIÉRNAGAS
Luciérnagas en un árbol...
¿Navidad en verano?
LA TORTUGA
Aunque jamás se muda,
a tumbos, como carro de mudanzas,
va por la senda la tortuga.
LA PAJARERA
Distintos cantos a la vez;
La pajarera musical
Es una torre de Babel.
Estrella errante.
Fugaz como el instante en que la miro
Une el cielo a la tierra
Y a su llanto de oro mi suspiro...
Ramón López Velarde
El campanero
Me contó el campanero esta mañana
que el año viene mal para los trigos.
Que Juan es novio de una prima hermana
rica y hermosa. Que murió Susana.
El campanero y yo somos amigos.
Me narró amores de sus juventudes
y con su voz cascada de hombre fuerte,
al ver pasar los negros ataúdes
me hizo la narración de mil virtudes
y hablamos de la vida y de la muerte.
-¿Y su boda, señor?
-Cállate, anciano.
-¿Será para el invierno?
-Para entonces,
y si vives aún cuando su mano
me dé la Muerte, campanero hermano,
haz doblar por mi ánima tus bronces.
ALMA EN PENA
A fuerza de quererte
me he convertido, Amor, en alma en pena.
¿Por qué, Fuensanta mía,
si mi pasión de ayer está ya muerta
y en tu rostro se anuncia los estragos
de la vejez temida que se acerca,
tu boca es una invitación al beso
como lo fue en lejanas primaveras?
Es que mi desencanto nada puede
contra mi condición de ánima en pena
si a pesar de tus párpados exangües
y las blancuras de tu faz anémica,
aún se tiñen tus labios
con el color sangriento de las fresas.
A fuerza de quererte
me he convertido, Amor, en alma en pena,
y con el candor angélico de tu alma
seré una sombra eterna.
La Suave Patria
PROEMIO
Yo que sólo canté de la exquisita
partitura del íntimo decoro,
alzo hoy la voz a la mitad del foro
a la manera del tenor que imita
la gutural modulación del bajo
para cortar a la epopeya un gajo.
Navegaré por las olas civiles
con remos que no pesan, porque van
como los brazos del correo chuan
que remaba la Mancha con fusiles.
Diré con una épica sordina:
la Patria es impecable y diamantina.
Suave Patria: permite que te envuelva
en la más honda música de selva
con que me modelaste por entero
al golpe cadencioso de las hachas,
entre risas y gritos de muchachas
y pájaros de oficio carpintero.
SEGUNDO ACTO
Suave Patria: tú vales por el río
de las virtudes de tu mujerío.
Tus hijas atraviesan como hadas,
o destilando un invisible alcohol,
vestidas con las redes de tu sol,
cruzan como botellas alambradas.
Suave Patria: te amo no cual mito,
sino por tu verdad de pan bendito;
como a niña que asoma por la reja
con la blusa corrida hasta la oreja
y la falda bajada hasta el huesito.
 Quien gana en amor se pierde, en amor quien pierde,
gana

TIEMPO PERDIDO QUE, COMO DICE EL DICHO, LOS

SANTOS LO LLORAN

Sabia virtud de conocer el tiempo;

a tiempo amar y desatarse a tiempo;
como dice el refrán: dar tiempo al tiempo...
que de amor y dolor alivia el tiempo.

Aquel amor a quien amé a destiempo

martirizóme tanto y tanto tiempo
que no sentí jamás correr el tiempo,
tan acremente como en ese tiempo.

Amar queriendo como en otro tiempo

—ignoraba yo aún que el tiempo es oro—
cuánto tiempo perdí —ay— cuánto tiempo.

Y hoy que de amores ya no tengo tiempo,

amor de aquellos tiempos, cómo añoro
la dicha inicua de perder el tiempo...

CANCIÓN DE CUNA
PARA ADORMECER NIÑOS MUY DESPIERTOS
El pescado grande cómese al chiquito
Renato Leduc
y el marrano grande pare al marranito.
PEQUEÑA CANCIÓN DEL OPTIMISTA

El peral da peras y el nopal da tunas

Llovía desesperada el agua turbia del cielo,
y por las ventanas de los rascacielos
desesperada llovía, poniendo un áspero velo
absorben fortunas
entre te quiero y me quieres, entre tu anhelo
banquerillos magros y gordos banqueros.
y mi anhelo.

El pescado grande se come al pez chico

Amor que disuelve el agua en una simple inmersión;
y al pobre pendejo le devora el rico...
amor que se desgañifa invocando a la razón;
amor que piensa en mañana, no es amor de corazón.
El banquero tiene las nalgas enjutas
de tanto mecerlas en muelle sillón.
Tal vez la quise mucho, pero tal vez la quiero.
Duérmete mi niño... Ahí vienen las putas
Esta frase te ofrezco, cuyo único pero
a darte la teta o el biberón...
es que la dijo antes un autor extranjero.

El pescado grande se come al chiquito

Ay de mí, ay de ti. De tus desdenes en vista,
mas banquero grande pare banquerito.
yo fe ofrezco mi cabeza como el señor Juan Bautista.
No hay mal que dure cien años ni enfermo que lo resista
Rascacielos negros, rascacielos rojos
por arriba calvos, por abajo cojos...
La penuria de mis penas, el dolor de mis dolores.
Duérmete criatura, duérmete y no gruñas
Puedo ofrecerte inclusive duelos de todos colores,
que viene el banquero con sus largas uñas.
y aún cosas inusitadas, por ejemplo, sinsabores.

Duérmete pequeño y ya no hagas gestos.

Un amor se pierde ahora, otro amor ahora se gana;
Duérmete y reposa cual si fueras sordo
la mañana será noche y la noche será mañana,
que pronto... un día de estos
y se abrirá en el silencio —breve y única ventana—
los peces chiquitos comerán pez gordo...
como voz de la esperanza, la verde voz de una rana:
 una mitad es envidia,
EL SEÑOR MAGISTRADO y la otra, no es caridad.
A la memoria de Rubén
Jaramillo y su familia. XXI

El señor magistrado expedita expedientes Ayer soñé que veía

con criterio cretino pero afilados dientes. a Dios y que a Dios hablaba;
y soñé que Dios me oía...
Se delibera en pleno —sentenciase en privado Después soñé que soñaba.
para halagar al rico y fregar al fregado.

Con la solemne toga y el birrete cuadrado A UN OLMO SECO

es un costal de mañas el gordo magistrado. Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
Obrero, campesino, pueblo desamparado con las lluvias de abril y el sol de mayo
sólo fusil en mano no serás humillado... algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
¿Dónde está la Justicia...? Debajo de una mesa que lame el Duero! Un musgo amarillento
contempla al magistrado que eructa y que bosteza... le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antonio Machado
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
Proverbios y Cantares
te convierta en melena de campana,
I
lanza de carro o yugo de carreta;
Nunca perseguí la gloria
antes que rojo en el hogar, mañana,
ni dejar en la memoria
ardas en alguna mísera caseta,
de los hombres mi canción;
al borde de un camino;
yo amo los mundos sutiles,
antes que te descuaje un torbellino
ingrávidos y gentiles
y tronche el soplo de las sierras blancas;
como pompas de jabón.
antes que el río hasta la mar te empuje
Me gusta verlos pintarse
por valles y barrancas,
de sol y grana, volar
olmo, quiero anotar en mi cartera
bajo el cielo azul, temblar
la gracia de tu rama verdecida.
súbitamente y quebrarse.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
XXIX
otro milagro de la primavera.
Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
La saeta
y al volver la vista atrás
Dijo una voz popular:
se ve la senda que nunca
¿Quién me presta una escalera
se ha de volver a pisar.
para subir al madero
Caminante, no hay camino,
para quitarle los clavos
sino estelas en la mar.
a Jesús el Nazareno?
VI

Oh, la saeta, el cantar

De lo que llaman los hombres
al Cristo de los gitanos
virtud, justicia y bondad,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.
Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores.
¡Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!
Rafael Alberti)
La Paloma
Se equivocó la paloma
se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur
creyó que el trigo era agua,
se equivocaba.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche, la mañana,
se equivocaba,
se equivocaba.
Que las estrellas, rocío
que la calor, la nevada,
se equivocaba,
se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa
que tu corazón, su casa,
se equivocaba,
se equivocaba.
Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche, la mañana
se equivocaba,
se equivocaba.
Que las estrellas, rocío
que la calor, la nevada,
se equivocaba,
se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa
que tu corazón, su casa,
se equivocaba,
se equivocaba...
Paloma desesperada
(Rafael Alberti)
Paloma desesperada,
¿dónde estás?
Te oigo cantar en el alba,
pero no sé dónde estás,
ni en qué árbol, ni en qué rama.
Te oigo cantar en la siesta,
pero no sé dónde cantas.
¿Dónde estás?
Triste paloma desesperada,
di, ¿por qué desesperada?
Pero no sé dónde estás,
ni en qué árbol, ni en qué rama
Paloma desesperada,
¿dónde estás?
Te oigo cantar en la tarde
ya junto a mí, ya lejana,
pero no sé dónde estás.
¿Dónde cantas?
¿Dónde cantas?
Te oigo cantar en la noche
y siempre desesperada.
¿Dónde estás?
Triste paloma desesperada,
di, ¿por qué desesperada?
Pero no sé dónde estás,
ni en qué árbol, ni en qué rama.
Paloma desesperada,
¿dónde estás?
De ti
De ti,
¿qué será de ti?
Cuando te quedes sin mí,
¿qué luz te llevará a ti,
qué sombra a mí?
Dolor de sienes, de ojos,
dolor de corazón y de huesos,
de sangre y alma...
Cuando te quedes sin mí.
¿Qué será de ti?
Cuando te quedes sin mí.
Te digo adiós (Rafael Alberti)
Te digo adiós, amor, y no estoy triste.
Gracias, mi amor, por lo que ya me has dado,
un solo beso lento y prolongado
que se truncó en dolor cuando partiste.
No supiste entender, no comprendiste
que era un amor final, desesperado,
ni intentaste arrancarme de tu lado
cuando con duro corazón me heriste.
Lloré tanto aquel día que no quiero
pensar que el mismo sufrimiento espero
cada vez que en tu vida reaparece
ese amor que al negarlo te ilumina.
Tu luz es él cuando mi luz decrece,
tu solo amor cuando mi amor declina.
Miguel de Unamuno
LA ORACIÓN DEL ATEO
Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge estas mis quejas,
Tú que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes
a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
Cuando Tú de mi mente más te alejas,
más recuerdo las plácidas consejas
con que mi ama endulzóme noches tristes.
¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande
para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.
Luis Cernuda
DONDE HABITE EL OLVIDO
Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen
suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
Si el hombre pudiera decir lo que ama
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en
alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia: Si ves un monte de espumas,
si no te conozco, no he vivido; Es mi verso lo que ves,
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido. Mi verso es un monte, y es
Un abanico de plumas.

Mi verso es como un puñal

Que por el puño echa flor:
Mi verso es un surtidor
Que da un agua de coral.

Mi verso es de un verde claro

Y de un carmín encendido:
Mi verso es un ciervo herido
Que busca en el monte amparo.

Mi verso al valiente agrada:

Mi verso, breve y sincero,
Es del vigor del acero
Con que se funde la espada.

José Martí
Vierte corazón tu pena...
Sólo el amor, engendra melodías.

Vierte, corazón, tu pena

YO SOY UN HOMBRE SINCERO...
Donde no se llegue a ver,
Yo soy un hombre sincero
Por soberbia, y por no ser
De donde crece la palma,
Motivo de pena ajena.
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma.
La niña de Guatemala
Yo vengo de todas partes,
Y hacia todas partes voy: Quiero, a la sombra de una ala,
Arte soy entre las artes, Contar este cuento en flor,
En los montes, monte soy. La niña de Guatemala
La que se murió de amor.
Con los pobres de la tierra Eran de lirios los ramos,
Quiero yo mi suerte echar: Y las orlas de reseda
El arroyo de la sierra Y de jazmín: la enterramos
Me complace más que el mar En una caja de seda.
Ella dio al desmemoriado,
Tiene el leopardo un amigo... Una almohadilla de olor,
Tiene el leopardo un abrigo Él volvió, volvió casado,
En su monte seco y pardo: Ella se murió de amor.
Yo tengo más que el leopardo, Iban llevándola en andas,
Porque tengo un buen amigo.
Obispos y embajadores,
Atrás iba el pueblo en tandas,
Todo cargado de flores.
Cultivo una rosa blanca...
Ella por volverlo a ver,
Cultivo una rosa blanca,
Salió a verlo al mirador,
En julio como en enero,
Él volvió con su mujer,
Para el amigo sincero,
Ella se murió de amor.
Que me da su mano franca.
Como de hierro candente,
Y para el cruel que me arranca,
Al beso de despedida,
El corazón conque vivo,
Era su frente la frente,
Cardo ni ortiga cultivo,
Que más he amado en la vida.
Cultivo una rosa blanca.
Se entró de tarde en el río,
La sacó muerta el doctor,
Si ves un monte de espumas...
Dicen que murió de frío,
Yo sé que murió de amor.
Allí en la bóveda helada,
La pusieron en dos bancos,
Besé su mano afilada,
Besé sus zapatos blancos.
De tarde al oscurecer,
Me llamó el enterrador,
Nunca más he vuelto a ver,
A la que murió de amor.
FEDERICO GARCÍA LORCA
LA CASADA INFIEL
Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río
Verde, que te quiero verde
(Federico Garcia Lorca)
Verde, que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
Y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
Ella sueña en su baranda,
Verde carne, pelo verde,
Con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
Las cosas la están mirando
Y ella no puede mirarlas.
Verde, que te quiero verde.
No te lleves tu recuerdo
No te lleves tu recuerdo.
Déjalo solo en mi pecho.
Temblor de blanco cerezo
En el martirio de enero.
Me separa de los muertos
Un muro de malos sueños.
Toda la noche, corriendo
Los membrillos de veneno.
Algunas veces el viento
Es un tulipán de miedo.
Es un tulipán enfermo,
La madrugada de invierno.
Un muro de malos sueños
Me separa de los muertos.
La niebla cubre en silencio
El valle gris de tu cuerpo.
Por el arco del encuentro
La cicuta está creciendo.
Pero deja tu recuerdo
Déjalo solo en mi pecho.
Muerte de antoñito el Camborio
Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
****
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrella clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
*
Antonio Torres Heredia.
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?
Mis cuatro primos Heredias
Hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
¡Ay, Antoñito el Camborio,
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.
¡Ay Federico García,
llama a la guardia civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.
* la del amor.
Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.
Miguel Hernandez)
Para la libertad
Para la libertad sangro, lucho y pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas
y entro en los hospitales y entro en los algodones
como en las azucenas.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida.
Llego con tres heridas
Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.
Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.
Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
Menos tu vientre
Menos tu vientre
Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro caballero del honor,
fugaz, pasado ponme a la grupa contigo,
baldío, turbio. y llévame a ser contigo
Menos tu vientre, pastor.
todo es oculto. Por la manchega llanura
Menos tu vientre, se vuelve a ver la figura
todo inseguro, de Don Quijote pasar...
todo postrero,
polvo sin mundo. Nadie fue ayer (Leon Felipe)
Menos tu vientre, Nadie fue ayer,
todo es oscuro. ni va hoy,
Menos tu vientre ni irá mañana
claro y profundo. hacia Dios
por este mismo camino
León Felipe que yo voy.
Llamadme publicano Para cada hombre guarda
un rayo nuevo de luz el sol...
Yo no sé muchas cosas, es verdad. y un camino virgen
Digo tan sólo lo que he visto.
Dios.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
Colofon
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con
cuentos, Luz...
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos, Cuando mis lágrimas te alcancen
que los huesos del hombre los entierran con cuentos, la función de mis ojos
y que el miedo del hombre... ya no será llorar,
ha inventado todos los cuentos. sino ver.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos... Así es mi vida
y sé todos los cuentos.
Así es mi vida,
VENCIDOS
piedra,
Por la manchega llanura
como tú. Como tú,
se vuelve a ver la figura
piedra pequeña;
de Don Quijote pasar.
como tú,
Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,
piedra ligera;
y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,
como tú,
va cargado de amargura,
canto que ruedas
que allá encontró sepultura
por las calzadas
su amoroso batallar.
y por las veredas;
Va cargado de amargura,
como tú,
que allá «quedó su ventura»
guijarro humilde de las carreteras;
en la playa de Barcino, frente al mar.
como tú,
Por la manchega llanura
que en días de tormenta
se vuelve a ver la figura
te hundes
de Don Quijote pasar.
en el cieno de la tierra
Va cargado de amargura,
y luego
va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.
centelleas
¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,
bajo los cascos
en horas de desaliento así te miro pasar!
y bajo las ruedas;
¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura
como tú, que no has servido
y llévame a tu lugar;
para ser ni piedra
hazme un sitio en tu montura,
de una lonja,
caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura
ni piedra de una audiencia,
que yo también voy cargado
ni piedra de un palacio,
de amargura
ni piedra de una iglesia;
y no puedo batallar!
como tú,
Ponme a la grupa contigo,
piedra aventurera; Aire
como tú,
que tal vez estás hecha El aire juega a las distancias: acerca el horizonte,
sólo para una honda, echa a volar los árboles
piedra pequeña y levanta vidrieras entre los ojos y el paisaje.
y
ligera... El aire juega a los sonidos:
rompe los tragaluces del cielo,
y llena con ecos de plata de agua
el caracol de los oídos.

El aire juega a los colores:

Xavier Villaurrutia
tiñe con verde de hojas el arroyo
y lo vuelve, súbito, azul,
AMOR CONDUSSE NOI AD UNA MORTE
o le pasa la borla de una nube.
Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
El aire juega a los recuerdos:
es un querer saber todo lo tuyo
se lleva todos los ruidos
y a la vez un temor de al fin saberlo.
y deja espejos de silencio
Amar es reconstruir, cuando te alejas,
para mirar los años vividos.
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.
Amar es una cólera secreta,
nocturno muerto
una helada y diabólica soberbia.
Primero un aire tibio y lento que me ciña
Amar es no dormir cuando en mi lecho
como la venda al brazo enfermo de un enfermo
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y que me invada luego como el silencio frío
y odiar el sueño en que, bajo tu frente,
al cuerpo desvalido y muerto de algún muerto.
acaso en otros brazos te abandonas.
Amar es escuchar sobre tu pecho,
Después un ruido sordo, azul y numeroso,
hasta colmar la oreja codiciosa,
preso en el caracol de mi oreja dormida
el rumor de tu sangre y la marea
y mi voz que se ahogue en ese mar de miedo
de tu respiración acompasada.
cada vez más delgada y más enardecida.
Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
¿Quién medirá el espacio, quién me dirá el momento
hasta que de la brisa de tu aliento
en que se funda el hielo de mi cuerpo y consuma
se impregnen para siempre mis entrañas.
el corazón inmóvil como la llama fría?
Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.
La tierra hecha impalpable silencioso silencio,
Amar es provocar el dulce instante
la soledad opaca y la sombra ceniza
en que tu piel busca mi piel despierta;
caerán sobre mis ojos y afrentarán mi frente.
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
SUITE DEL INSOMNIO
provisional, desgarradora, oscura.
Eco
Amar es una sed, la de la llaga
La noche juega con los ruidos
que arde sin consumirse ni cerrarse,
copiándolos en sus espejos de
y el hambre de una boca atormentada
sonidos.
que pide más y más y no se sacia.
Silbatos
Amar es una insólita lujuria
Lejanos, largos
y una gula voraz, siempre desierta.
—¿de qué trenes sonámbulos?—,
Pero amar es también cerrar los ojos,
se persiguen como serpientes,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
ondulando.
como un río de olvido y de tinieblas,
Tranvías
y navegar sin rumbo, a la deriva:
Casas que corren locas
porque amar es, al fin, una indolencia.
de incendio, huyendo
de sí mismas, Y en el juego angustioso de un espejo frente
entre los esqueletos de las otras a otro cae mi voz
inmóviles, quemadas ya. y mi voz que madura
Espejo y mi voz quemadura
Ya nos dará la luz, y mi bosque madura
mañana, como siempre, y mi voz quema dura
un rincón que copiar como el hielo de vidrio
exacto, eterno. como el grito de hielo
Cuadro aquí en el caracol de la oreja
Qué temor, qué dolor el latido de un mar en el que no sé nada
de envidia en el que no se nada
hacer luz y encontrarte porque he dejado pies y brazos en la orilla
—mujer despierta siempre—, siento caer fuera de mí la red de mis nervios
ahora que crees que no te veo, mas huye todo como el pez que se da cuenta
dormida. hasta ciento en el pulso de mis sienes
Reloj muda telegrafía a la que nadie responde
¿Qué corazón avaro porque el sueño y la muerte nada tienen ya
cuenta el metal que
de los instantes? decirse.
Agua
Tengo sed.
¿De qué agua?
¿Agua de sueño? No,
de amanecer.
Alba
Lenta y morada
pone ojeras en los cristales y en la mirada.
DÉCIMA MUERTE
a Ricardo de Alcázar
I
Nocturno en que nada se oye ¡Qué prueba de la existencia
En medio de un silencio desierto como la habrá mayor que la suerte
calle antes de estar viviendo sin verte
del crimen y muriendo en tu presencia!
sin respirar siquiera para que nada turbe mi Esta lúcida conciencia
muerte de amar a lo nunca visto
en esta soledad sin paredes y de esperar lo imprevisto;
al tiempo que huyeron los ángulos este caer sin llegar
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin es la angustia de pensar
sangre que puesto que muero existo.
para salir en un momento tan lento II
en un interminable descenso Si en todas partes estás,
sin brazos que tender en el agua y en la tierra,
sin dedos para alcanzar la escala que cae de en el aire que me encierra
un y en el incendio voraz;
piano invisible y si a todas partes vas
sin más que una mirada y una voz conmigo en el pensamiento,
que no recuerdan haber salido de ojos y labios ¿qué son en el soplo de mi aliento
labios? ¿qué son miradas y en mi sangre confundida,
que son labios? ¿no serás, Muerte, en mi vida,
y mi voz ya no es mía agua, fuego, polvo y viento?
dentro del agua que no moja III
dentro del aire de vidrio Si tienes manos, que sean
dentro del fuego lívido que corta como el de un tacto sutil y blando,
grito apenas sensible cuando
anestesiado me crean; de mi más secreta herida;
y que tus ojos me vean si mi muerte te da vida
sin mirarme, de tal suerte y goce mi frenesí,
que nada me desconcierte ¿qué será, Muerte, de ti
ni tu vista ni tu roce, cuando al salir yo del mundo
para no sentir un goce deshecho el nudo profundo,
ni un dolor contigo, Muerte. tengas que salir de mí?
IV X
Por caminos ignorados, En vano amenazas, Muerte,
por hendiduras secretas, cerrar la boca a mi herida
por las misteriosas vetas y poner fin a mi vida
de troncos recién cortados, con una palabra inerte.
te ven mis ojos cerrados ¡Qué puedo pensar al verte,
entrar en mi alcoba oscura si en mi angustia verdadera
a convertir mi envoltura tuve que violar la espera;
opaca, febril, cambiante, si en vista de tu tardanza
en materia de diamante para llenar mi esperanza
luminosa, eterna y pura. no hay hora en que yo no muera!
V
No duermo para que al verte
llegar lenta y apagada,
para que al oír pausada
tu voz que silencios vierte,
para que al tocar la nada
que envuelve tu cuerpo yerto,
para que a tu olor desierto
pueda, sin sombra de sueño,
saber que de ti me adueño,
sentir que muero despierto.
VII
En el roce, en el contacto,
en la inefable delicia
de la suprema caricia
que desemboca en el acto,
hay el misterioso pacto
del espasmo delirante
en que un cielo alucinante
y un infierno de agonía
se funden cuando eres mía
y soy tuyo en un instante.
VIII
¡Hasta en la ausencia estás viva!
Porque te encuentro en el hueco
de una forma y en el eco
de una nota fugitiva;
porque en mi propia saliva
fundes tu sabor sombrío,
y a cambio de lo que es mío
me dejas sólo el temor
de hallar hasta en el sabor
la presencia del vacío.
IX
Si te llevo en mí prendida
y te acaricio y escondo;
si te alimento en el fondo
 para que el vaso de agua campesina

se convierta en alegre limonada.

Vuelo de voces

JOSE GOROSTIZA
Carlos PELLICER MUERTE SIN FIN
Iza la flor enseña,
Mariposa agua, en el prado.
¡Oh, qué mercadería
Mariposa, flor de aire, de olor alado!
peina el área de la rosa.
Todo e s así, mariposa ¡Oh, que mercadería
cuando se vive en el aire. de tenue olor!
Y las horas del aire son ¡cómo inflama los aires
las de las voces que vuelan. con su rubor!
Sólo en las v oces que vuelan
lleva alas el corazón. ¡Qué anegado de gritos
Llévalas de aquí, que son está el jardín!
únicas voces que v uelan. "¡Yo, el heliotropo, yo!"
"¿Yo? El jazmín."

Angustia: Es sombra de la puerta/ Ay, pero el agua,

que no se abre de noche ni de día. ay, si no huele a nada.

Vida: Es apenas/un milagroso reposar de barcas en la Tiene la noche un árbol

blanda quietud de las arenas. con frutos de ámbar;
tiene una tez la tierra,
ay, de esmeraldas.
Flores: Un poco de agua llena de confeti El tesón de la sangre
Carlos Pellicer anda de rojo;
anda de añil el sueño;
Sueño: El tiempo sin el tiempo. la dicha, de oro.
Carlos Pellicer
Tiene el amor feroces
galgos morados;
Fuego: Sombra sola entre inmensas claridades. pero también sus mieses,
Carlos Pellicer también sus pájaros.

Ay, pero el agua,

Colinas ay, si no luce a nada.
Pero esos zopilotes estandartes...

Les envidio a ustedes la tarea Sabe a luz, a luz fría,

sí, la manzana.
de recoger estrellas
¡Qué amanecida fruta
que quedan tiradas en la mañana. tan de mañana!
-Sí; tenemos ya una colección bastante completa.
¡Qué anochecido sabes,
Dicen que las pagan muy bien en Groenlandia.
tú, sinsabor!
¡cómo pica en la entraña
¡Dibujar las colinas! Repartirles los ojos tu picaflor!

y llevarles palabras finas.

Sabe la muerte a tierra,
Mojar largo el pincel; apartar la neblina la angustia a hiel.
Este morir a gotas
de las nueve de la mañana,
me sabe a miel.
Ay, pero el agua,
ay, si no sabe a nada. Pausas II
[ Baile ]
Pobrecilla del agua, No canta el grillo. Ritma
ay, que no tiene nada, la música
ay, amor, que se ahoga, de una estrella.
ay, en un vaso de agua.
Mide
Faro: Rubio pastor de barcas pescadoras. las pausas luminosas
con su reloj de arena.

Pausas I Traza
sus órbitas de oro
¡El mar, el mar! en la desolación etérea.
Dentro de mí lo siento.
Ya sólo de pensar La buena gente piensa
en él, tan mío, -sin embargo-
tiene un sabor de sal mi pensamiento. que canta una cajita
de música en la hierba.
¿Quién me compra una naranja?
A Carlos Pellicer

¿Quién me compra una naranja

para mi consolación?
Una naranja madura
en forma de corazón.

La sal del mar en los labios

¡ay de mí!
La sal del mar en las venas
y en los labios recogí.

Nadie me diera los suyos

para besar.
La blanda espiga de un beso
yo no la puedo segar.

Nadie pidiera mi sangre

para beber.
Yo mismo no sé si corre
o si deja de correr.

Como se pierden las barcas

¡ay de mí!
como se pierden las nubes
y las barcas, me perdí.

y pues nadie me lo pide,

ya no tengo corazón.
¿quien me compra una naranja
para mi consolación?
 Con estos cubos de colores
Salvador Novo yo puedo construir un altar y una casa,
y una torre y un túnel,
Breve Romance de Ausencia y puedo luego derribarlos.
Pero en la escuela
Unico amor, ya tan mío querrán que yo haga un mapa con un
que va sazonando el Tiempo: lápiz,
¡qué bien nos sabe la ausencia querrán que trace el mundo
cuando nos estorba el cuerpo! y el mundo me da miedo
Mis manos te han olvidado yo solo puedo
pero mis ojos te vieron construir un altar y una casa,
y cuando es amargo el mundo
para mirarte los cierro.
No quiero encontrarte nunca,
que estás conmigo y no quiero
que despedace tu vida
lo que fabrica mi sueño.
Como un día me la diste
viva tu imagen poseo,
que a diario lavan mis ojos
con lágrimas tu recuerdo.
Otro se fue, que no tú,
amor que clama el silencio
si mis brazos y tu boca
con las palabras partieron.
Otro es éste, que no yo,
mudo, conforme y eterno
como este amor, ya tan mío
que irá conmigo muriendo.

La historia

¡Mueran los gachupines!

Mi padre es cachupín,
el profesor me mira con odio
y nos cuenta la guerra de Independencia
y como los españoles eran malos y crueles
con los indios –él es indio-,
y todos los muchachos gritan que mueran los
gachupines.

Pero yo me rebelo
y pienso que son escupidos:
Eso dice la historia
pero ¿Cómo la vamos a saber nosotros?

La geografía

JAIME TORRES BODET

Manzana

Conciencia del frutero campesino, Gilberto Owen

manzana, entre las uvas y las nueces
¡de qué rubor tardío te embelleces
con el otoño que te presta el vino! La pompa de jabón

Gira en la piel de tu contacto fino una
dulzura sana, sin dobleces,
y del reflejo en que tu forma acreces
llenas, sincera, el vaso cristalino.
Porque es tan limpia la pulida esfera de tu
carne de plata y tan segura que el paisaje
que mira, refrigera.
Y corre por la helada dentadura
una acidez, al verte, que no altera
la sed, sino la moja y la madura.
Te saludan los pájaros, las cosas
todos afinan para ti
su mejor alba de sonrisa
Y recuerdan tus viajes, cuando ibas
como un poco de río
redondo y frágil, por el cause
innúmero del viento.
Y te recuerdan, Arca de Noe,
porque le regalan a los niños,
transmutando en juguetería
de Noche Buena, el Mundo.

Lluvia: Tumulto en puntas de cuchillos.

Música oculta
Jorge Cuesta

AMOR EN SOMBRA
Como el bosque tiene
tanta flor oculta,
parece olorosa Abro de amor a ti mi sangre rota,
para invadirte sin saberte amada.
la luz de la luna. El íntimo sollozo es negra espada
que en la dureza de su luz se embota.
Como el cielo tiene
Al borde de mi sombra tu alma brota,
tanta estrella oculta, así mi linde está más amparada.
parece mirarnos Y aunque la fuga es más precipitada
la noche de luna. tu ausencia es cada vez menos remota.

Tu luz es lo que más me apesadumbra

¡Como el alma tiene y si enciendes mis ojos con tu vida
su música oculta, el corazón me dobla la penumbra.

parece que el alma

Mi soledad tu nombre dilapida
llora con la luna! ... a la sombra del aire que te encumbra
y apaga el lujo de tu voz vencida.
 PABLO NERUDA
Ángel González
OTRAS VECES Sube a nacer conmigo, hermano.

Quisiera estar en otra parte, Dame la mano desde la profunda

mejor en otra piel, zona de tu dolor diseminado.
y averiguar si desde allí la vida, No volverás del fondo de las rocas.
por las ventanas de otros ojos,
No volverás del tiempo subterráneo.
se ve así de grotesca algunas tardes.
No volverá tu voz endurecida.
Me gustaría mucho conocer No volverán tus ojos taladrados.
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras, Mírame desde el fondo de la tierra,
comprobar si el pasado labrador, tejedor, pastor callado:
impregna los tejidos del mismo zumo acre, domador de guanacos tutelares:
si todos los recuerdos en todas las memorias albañil del andamio desafiado:
desprenden este olor aguador de las lágrimas andinas:
a fruta madura mustia y a jazmín podrido. joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
Desearía mirarme
alfarero en tu greda derramado:
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
traed a la copa de esta nueva vida
para que así el desprecio
destruya los despojos vuestros viejos dolores enterrados.
de todo lo que nunca enterrará el olvido. Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
CUMPLEAÑOS no entregó a tiempo la piedra o el grano:
Yo lo noto: cómo me voy volviendo señaladme la piedra en que caísteis
menos cierto, confuso, y la madera en que os crucificaron,
disolviéndome en aire encendedme los viejos pedernales,
cotidiano, burdo las viejas lámparas, los látigos pegados
jirón de mí, deshilachado
a través de los siglos en las llagas
y roto por los puños.
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro. Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
¡Mover el corazón todos los días A través de la tierra juntad todos
casi cien veces por minuto! los silenciosos labios derramados
Para vivir un año es necesario y desde el fondo habladme toda esta larga noche
morirse muchas veces mucho. como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
LA VERDAD DE LA MENTIRA ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
como un río de tigres enterrados,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
y dejadme llorar, horas, días, años,
- ¿Por qué lloras, si todo
en ese libro es de mentira? edades ciegas, siglos estelares.
Y él respondió: Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
- Lo sé; Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.
pero lo que yo siento es de verdad. Apegadme los cuerpos como imanes.
Acudid a mis venas y a mi boca.
Hablad por mis palabras y mi sangre.

POEMA 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. ODA A LA ALEGRÍA

La noche está estrellada y ella no está conmigo. ALEGRÍA
hoja verde
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. caída en la ventana,
Mi alma no se contenta con haberla perdido. minúscula
claridad
Como para acercarla mi mirada la busca. recién nacida,
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. elefante sonoro,
deslumbrante
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. moneda,
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. a veces
ráfaga quebradiza,
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. pero
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. más bien
pan permanente,
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. esperanza cumplida,
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. deber desarrollado.
Te desdeñé, alegría.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Fui mal aconsejado.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. La luna
me llevó por sus caminos.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, Los antiguos poetas
mi alma no se contenta con haberla perdido. me prestaron anteojos
y junto a cada cosa
Aunque éste sea el ultimo dolor que ella me causa, un nimbo oscuro
y estos sean los últimos versos que yo le escribo. puse,
sobre la flor una corona negra,
sobre la boca amada
un triste beso.
Aún es temprano.
Poema 15 Déjame arrepentirme.
ME gustas cuando callas porque estás como ausente, Pensé que solamente
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. si quemaba
Parece que los ojos se te hubieran volado mi corazón
y parece que un beso te cerrara la boca. la zarza del tormento,
si mojaba la lluvia Con el vuelo entreabierto
mi vestido de la estrella,
en la comarca cárdena del luto, y con el regocijo
si cerraba de la espuma!
los ojos a la rosa Voy a cumplir con todos
y tocaba la herida, porque debo
si compartía todos los dolores, a todos mi alegría.
yo ayudaba a los hombres. No se sorprenda nadie porque quiero
No fui justo. entregar a los hombres
Equivoqué mis pasos los dones de la tierra,
y hoy te llamo, alegría. porque aprendí luchando
Como la tierra que es mi deber terrestre
eres propagar la alegría.
necesaria. Y cumplo mi destino con mi canto.
Como el fuego
sustentas
los hogares.
Como el pan
eres pura. POEMA 12
Como el agua de un río Para mi corazón basta tu pecho,
eres sonora.
Como una abeja para tu libertad bastan mis alas.
repartes miel volando. Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.
Alegría,
Es en ti la ilusión de cada día.
fui un joven taciturno,
Llegas como el rocío a las corolas.
hallé tu cabellera
Socavas el horizonte con tu ausencia.
escandalosa. Eternamente en fuga como la ola.
No era verdad, lo supe
cuando en mi pecho
desató su cascada. He dicho que cantabas en el viento
Hoy, alegría, como los pinos y como los mástiles.
encontrada en la calle, Como ellos eres alta y taciturna.
lejos de todo libro, Y entristeces de pronto como un viaje.
Acogedora como un viejo camino.
acompáñame:
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
contigo
Yo desperté y a veces emigran y huyen
quiero ir de casa en casa,
pájaros que dormían en tu alma.
quiero ir de pueblo en pueblo,
de bandera en bandera.
No eres para mí solo.
A las islas iremos,
a los mares.
A las minas iremos,
a los bosques.
No sólo leñadores solitarios,
pobres lavanderas
o erizados, augustos
picapedreros,
me van a recibir con tus racimos,
sino los congregados,
los reunidos,
los sindicatos de mar o madera,
los valientes muchachos
en su lucha.
Contigo por el mundo! ROSARIO CASTELLANOS
Con mi canto!
MEMORIAL DE TLATELOLCO
 para los dos. Y no basta la tierra
La oscuridad engendra la violencia para los cuerpos juntos
y la violencia pide oscuridad y la ración de la esperanza es poca
para cuajar el crimen. y el dolor no se puede compartir.
Por eso el dos de octubre aguardó hasta la noche
para que nadie viera la mano que empuñaba El hombre es animal de soledades,
el arma, sino sólo su efecto de relámpago. ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.
¿Y a esa luz, breve y lívida, quién? ¿Quién es el que mata?
¿Quiénes los que agonizan, los que mueren? Ah, pero el odio, su fijeza insomne
¿Los que huyen sin zapatos? de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.
¿Los que van a caer al pozo de una cárcel?
¿Los que se pudren en el hospital?
El ciervo va a beber y en el agua aparece
¿Los que se quedan mudos, para siempre, de espanto?
el reflejo de un tigre.
De Lívida Luz
¿Quién? ¿Quiénes? Nadie. Al día siguiente, nadie.
La plaza amaneció barrida; los periódicos
LÍMITE
dieron como noticia principal
el estado del tiempo. Aquí, bajo esta rama, puedes hablar de amor.
y en la televisión, en el radio, en el cine
no hubo ningún cambio de programa, Más allá es la ley, es la necesidad,
ningún anuncio intercalado ni un la pista de la fuerza, el coto del terror,
minuto de silencio en el banquete. el feudo del castigo.
(Pues prosiguió el banquete.)
Más allá, no.
No busques lo que no hay: huellas, cadáveres
que todo se le ha dado como ofrenda a una diosa,
a la Devoradora de Excrementos. NOCTURNO
No hurgues en los archivos pues nada consta en actas.
Para vivir es demasiado el tiempo;
Más he aquí que toco una llaga: es mi memoria. para saber no es nada.
Duelo, luego es verdad. Sangre con sangre ¿A qué vinimos, noche, corazón de la noche?
y si la llamo mía traiciono a todos.
No es posible sino soñar, morir,
soñar que no morimos
Recuerdo, recordamos.
y, a veces, un instante, despertar.
Esta es nuestra manera de ayudar a que amanezca
sobre tantas conciencias mancilladas,
sobre un texto iracundo sobre una reja abierta,
sobre el rostro amparado tras la máscara.
Recuerdo, recordemos
hasta que la justicia se siente entre nosotros. RETORNO

Has muerto tantas veces; nos hemos despedido

en cada muelle,
en cada andén de los desgarramientos,
DESTINO
amor mío, y regresas
con otra faz de flor recién abierta
Matamos lo que amamos. Lo demás
que no te reconozco hasta que palpo
no ha estado vivo nunca.
dentro de mí la antigua cicatriz
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
en la que deletreo arduamente tu nombre.
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
ELEGÍA
de respirar con un pulmón ajeno!
Nunca, como a tu lado, fui de piedra.
El aire no es bastante
 Tú me quieres nívea,
Y yo que me soñaba nube, agua, Tú me quieres blanca,
aire sobre la hoja, Tú me quieres alba.
fuego de mil cambiantes llamaradas,
Tú que hubiste todas
sólo supe yacer,
Las copas a mano,
pesar, que es lo que sabe hacer la piedra
De frutos y mieles
alrededor del cuello del ahogado.
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
PROPOSICIÓN DE LA BOA Negros del Engaño
(A las puertas de la Tour d'Argent) Vestido de rojo
Corriste al Estrago.
No comas nunca nada
que no seas capaz de digerir,
Tú que el esqueleto
que no seas capaz de vomitar.
Conservas intacto
No sé todavía
Una palmera Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
Señora de los vientos, (Dios te lo perdone),
garza de la llanura, Me pretendes casta
cuando te meces canta (Dios te lo perdone),
tu cintura. ¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,

Gesto de la oración
Vete a la montaña;
o preludio del vuelo,
Límpiate la boca;
en tu copa se vierten uno a uno Vive en las cabañas;
los cielos. Toca con las manos
La tierra mojada;
Desde el país oscuro de los hombres Alimenta el cuerpo
he venido, a mirarte, de rodillas. Con raíz amarga;
Alta, desnuda, única. Bebe de las rocas;
Poesía. Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Alfonsina Storni Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Tú me quieres blanca Entonces, buen hombre,
Tú me quieres alba, Preténdeme blanca,
Me quieres de espumas, Preténdeme nívea,
Me quieres de nácar. Preténdeme casta.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
peso ancestral
De perfume tenue.
Corola cerrada
Tú me dijiste: no lloró mi padre;
Ni un rayo de luna tú me dijiste: no lloró ni abuelo;
Filtrado me haya. no han llorado los hombres de mi raza,
Ni una margarita eran de acero.
Se diga mi hermana.
Así diciendo te brotó una lágrima
y me cayó en la boca... más veneno.
Yo no he bebido nunca en otro vaso
así pequeño.
Débil mujer, pobre mujer que entiende
dolor de siglos conocí al beberlo:
¡Oh, el alma mía soportar no puede
todo su peso!
ROQUE DALTON
Alta hora de la noche
Cuando sepas que he muerto
no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo
Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscando por mi niebla.
Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
desde la oscura tierra vendría por tu voz.
No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.
COMO TÚ
YO COMO TÚ
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.
Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.
CESAR VALLEJO
Piedra negra sobre una piedra blanca
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París –y no me corro–
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

MASA
AL FIN DE la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:

«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,

clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,

con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra

le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar.

INTENSIDAD Y ALTURA

Quiero escribir, pero me sale espuma,

quiero decir muchísimo y me atollo;
TOMAS SEGOVIA
no hay cifra hablada que no sea suma,
1
no hay pirámide escrita, sin cogollo.
Algo más que la noche está cayendo
Está cayendo mudamente tiempo
Quiero escribir, pero me siento puma;
En un fondo de copa irrecobrable
quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay tos hablada, que no llegue a bruma
2
no hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.
Un tesoro de tiempo inempleable nieva

Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,

carne de llanto, fruta de gemido,
3
nuestra alma melancólica en conserva.
Más allá de mi vida se despliegan
Blancas llanuras desde siempre intactas
¡Vámonos! ¡Vámonos! Estoy herido;
La nieve verdadera de las horas
Vámonos a beber lo ya bebido,
Cayó siempre detrás de mis balcones
vámonos, cuervo, a fecundar tu cueva.

4
Hoy lo sé más
Hoy que me exalta tanto 11
El desolado amor de las desolaciones Tócame tiempo
Y admiro sin mesura entre sus velos Para tus dedos aún estoy desnudo.
Trozos de vida bellamente en ruinas

5
Hoy quisiera saber un poco más
Si algo esperaba y si sería esto
Un poco más quisiera saber dónde
Dónde mi vida se ha estado viviendo
Si esperaba tal vez este momento
De mudez no buscada
O esta desolación que es buscar nada
O es nada este momento que esperaba
Y no esperaba desde nunca nada
6
Cae el oscuro anochecer huraño
La ciudad se cobija
Para entrar en las sombras embozada
Con una mano en sueños entre las de la noche
Y la frente desnuda bajo el frío
Algo más que la noche se despierta
En mí desde muy lejos se despierta
El que puesto a mirar desde mis lentos ojos
Ve que es de amor la miel de los faroles

7
Navegar junto a él en pensamientos
Menos veloces que el veloz instante
Para ver que se alejan los minutos
Horas que caben dentro de las horas
Y pisa el pie su propio paso
Y se espera el compás a que lo alcance
Su melodía
8 La eternidad por fin comienza un lunes
Ese que cuenta como su fortuna
Vanos ruidos de sílabas sin peso
Ese sólo podría afirmar sin mentira
(Pero precisamente no hace caso)
Que está del todo en el lugar que llena
9 le da lo mismo rojo que azul tierno,
Encerrado en mi casa oía al tiempo
Rondar afuera hecho una fiera airada
Pero otro en mí ese que habla ahora
Estaba ya rendido a su torrente
10
Pero di pero atrévete a decir
Que ése desde el comienzo había vencido
Habla hueco viviente ausencia alma
Mentira oracular dime “aquí estoy”
ELISEO DIEGO
Comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, al abolido.
Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro que amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.
La eternidad ignora las costumbres,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.
Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displicente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.
Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido.
Testamento
Habiendo llegado al tiempo en que
la penumbra ya no me consuela más
y me apocan los presagios pequeños;
habiendo llegado a este tiempo;

y como las heces del café

abren de pronto ahora para mí
sus redondas bocas amargas;

habiendo llegado a este tiempo;

y perdida ya toda esperanza de

algún merecido ascenso, de
ver el manar sereno de la sombra;

y no poseyendo más que este tiempo;

no poseyendo más, en fin,
que mi memoria de las noches y
su vibrante delicadeza enorme;

no poseyendo más
entre cielo y tierra que
mi memoria, que este tiempo;
decido hacer mi testamento.

Es este:
les dejo

el tiempo, todo el tiempo.

Voy a nombrar las cosas

Voy a nombrar las cosas, los sonoros
altos que ven el festejar del viento,
los portales profundos, las mamparas
GIOCONDA BELLI
cerradas a la sombra y al silencio. Uno no escoge
Y el interior sagrado, la penumbra
que surcan los oficios polvorientos, Uno no escoge el país donde nace;
la madera del hombre, la nocturna pero ama el país donde ha nacido.
madera de mi cuerpo cuando duermo.
Y la pobreza del lugar, y el polvo Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;
en que testaron las huellas de mi padre,
sitios de piedra decidida y limpia, pero debe dejar huella de su tiempo.
despojados de sombra, siempre iguales. Nadie puede evadir su responsabilidad.
Sin olvidar la compasión del fuego
en la intemperie del solar distante Nadie puede taparse los ojos, los oidos,
ni el sacramento gozoso de la lluvia
enmudecer y cortarse las manos.
en el humilde cáliz de mi parque.
Ni tu estupendo muro, mediodía, Todos tenemos un deber de amor que cumplir,.
terso y añil e interminable.
Con la mirada inmóvil del verano una historia que nacer
mi cariño sabrá de las veredas
una meta que alcanzar.
por donde huyen los ávidos domingos
y regresan, ya lunes, cabizbajos. No escogimos el momento para venir al mundo:
Y nombraré las cosas, tan despacio
que cuando pierda el Paraíso de mi calle Ahora podemos hacer el mundo
y mis olvidos me la vuelvan sueño,
en que nacerá y crecerá
pueda llamarlas de pronto con el alba.
la semilla que trajimos con nosotros.
Y Dios me hizo mujer
Y Dios me hizo mujer,

de pelo largo,

ojos,

nariz y boca de mujer.

Con curvas

y pliegues

y suaves hondonadas

y me cavó por dentro,

me hizo un taller de seres humanos.

Tejió delicadamente mis nervios

y balanceó con cuidado

el número de mis hormonas.

Compuso mi sangre

y me inyectó con ella

para que irrigara

todo mi cuerpo;

nacieron así las ideas,

los sueños,
VIOLETA PARRA
el instinto.
Gracias a la vida
Todo lo que creó suavemente

a martillazos de soplidos Gracias a la vida que me ha dado tanto.

y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
Me dio dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado,
y en las multitudes el hombre que yo amo.

todas las mañanas Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado el oído que, en todo su ancho,
y bendigo mi sexo.
graba noche y día grillos y canarios,
martillos, turbinas, ladridos, chubascos,
y la voz tan tierna de mi bien amado.
Dios dijo

Dios dijo: Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado el sonido y el abecedario,
Ama a tu prójimo como a ti mismo.
con él las palabras que pienso y declaro:
En mi país madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando.
el que ama a su prójimo

se juega la vida.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado la marcha de mis pies cansados; Aún creo que algunas veces
con ellos anduve ciudades y charcos, lo espantaba con la escoba.
playas y desiertos, montañas y llanos, Ya la mañana siguiente,
y la casa tuya, tu calle y tu patio. ya estaba otra vez conmigo, despeinado y dulce,
claro y amarillo:
Gracias a la vida que me ha dado tanto. ese sol con sueño
Me dio el corazón que agita su marco que sigue a los niños.
cuando miro el fruto del cerebro humano,
cuando miro el bueno tan lejos del malo, (El fuego de mayo
cuando miro el fondo de tus ojos claros. me armó caballero:
yo era el Niño Andante,
Gracias a la vida que me ha dado tanto. y el sol, mi escudero.)
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto. Todo el cielo era de añil;
Así yo distingo dicha de quebranto, toda la casa, de oro.
los dos materiales que forman mi canto jCuánto sol se me metía
y el canto de ustedes que es el mismo canto, por los ojos!
y el canto de todos, que es mi propio canto. Mar adentro de la frente,
a donde quiera que voy,
Gracias a la vida que me ha dado tanto. aunque haya nubes cerradas,
¡oh cuánto me pesa el sol!
¡oh cuánto me duele, adentro,
esa cisterna de sol
que viaja conmigo!

Yo no conocí en mi infancia
sombra, sino resolana.¬
Cada ventana era sol,
cada cuarto era ventanas.
ALFONSO REYES Los corredores tendían
Jitanjáfora arcos de luz por la casa.
En los árboles ardían
Filiflama alabe cundre las ascuas de las naranjas,
ala alalúnea alífera y la huerta en la lumbre viva
alveolea jitanjáfora se doraba.
liris salumba salífera
Los pavos reales eran
Olivia oleo ororife parientes del sol. La garza
alalai cánfora sandra empezaba a llamear
milingítara girófara a cada paso que daba.
zumbra ulalindre calandra.
Y mí el sol me desvestía
para pegarse conmigo,
Sol de Monterrey despeinado y dulce,
claro y amarillo:
No cabe duda: de niño, ese sol con sueño
a mí me seguía el sol. que sigue a los niños.
Andaba detrás de mí
como perrito faldero; Cuando salí de mi casa
despeinado y dulce, con mi bastón y mi hato,
claro y amarillo: le dije a mi corazón:
ese sol con sueño -¡Ya llevas sol para rato!¬-
que sigue a los niños. Es tesoro -y no se acaba:
no se me acaba- y lo gasto.
Saltaba de patio en patio, Traigo tanto sol adentro
se revolcaba en mi alcoba. que ya tanto sol me cansa.-
Yo no conocí en mi infancia y al costado de ella,
sombra, sino resolana. yo me doblaba…

La dejé que muriese,

robándole mi entraña.
Se acabó como el águila
que no es alimentada.

Sosegó el aletazo,
se dobló, lacia,
y me cayó a la mano
su pavesa acabada…

Por ella todavía

me gimen sus hermanas,
y las gredas de fuego
al pasar me desgarran.

Cruzando yo les digo:

—Buscad por las quebradas
y haced con las arcillas
otra águila abrasada.

Si no podéis, entonces,
¡ay!, olvidadla.
Yo la maté. ¡Vosotras
también matadla!
GABRIELA MISTRAL
MEZO A MI NINO
La otra

El mar sus millares de olas

Una en mí maté:
mece divino.
yo no la amaba.
Oyendo a los mares amantes
mezo a mi niño.
Era la flor llameando
del cactus de montaña;
El viento errabundo en la noche
era aridez y fuego;
mece los trigos.
nunca se refrescaba.
Oyendo a los vientos amantes
mezo a mi niño.
Piedra y cielo tenía
a pies y a espaldas
Dios padre sus miles de mundos
y no bajaba nunca
mece sin ruido.
a buscar “ojos de agua”.
Sintiendo su mano en la sombra
mezo a mi niño.
Donde hacía su siesta,
las hierbas se enroscaban
de aliento de su boca
y brasa de su cara.
Vergüenza
Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa
En rápidas resinas
como la hierba a que bajó el rocío,
se endurecía su habla,
y desconocerán mi faz gloriosa
por no caer en linda
las altas cañas cuando baje al río.
presa soltada.

Tengo vergüenza de mi boca triste,

Doblarse no sabía
de mi voz rota y mis rodillas rudas.
la planta de montaña,
Ahora que me miraste y que viniste,
me encontré pobre y me palpé desnuda.
Ninguna piedra en el camino hallaste
más desnuda de luz en la alborada
que esta mujer a la que levantaste,
porque oíste su canto, la mirada.
Yo callaré para que no conozcan
mi dicha los que pasan por el llano,
en el fulgor que da a mi frente tosca
y en la tremolación que hay en mi mano…
Es noche y baja a la hierba el rocío;
mírame largo y habla con ternura,
¡que ya mañana al descender al río
la que besaste llevará hermosura!
Nicolas Guillen
TENGO
Cuando me veo y toco
yo, Juan sin Nada no más ayer,
y hoy Juan con Todo,
y hoy con todo,
vuelvo los ojos, miro,
me veo y toco
y me pregunto cómo ha podido ser.
Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de andar por mi país,
dueño de cuanto hay en él,
mirando bien de cerca lo que antes
no tuve ni podía tener.
Zafra puedo decir,
monte puedo decir,
ciudad puedo decir,
ejército decir,
ya míos para siempre y tuyos, nuestros,
y un ancho resplandor
de rayo, estrella, flor.
Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de ir
yo, campesino, obrero, gente simple,
tengo el gusto de ir
¡es un ejemplo¿
a un banco y hablar con el administrador,
no en inglés,
no en señor,
sino decirle compañero como se dice en español.
Tengo, vamos a ver,
que siendo un negro
nadie me puede detener
a la puerta de un dancing o de un bar.
O bien en la carpeta de un hotel
gritarme que no hay pieza,
una mínima pieza y no una pieza colosal,
una pequeña pieza donde yo pueda descansar.
Tengo, vamos a ver,
que no hay guardia rural
que me agarre y me encierre en un cuartel,
ni me arranque y me arroje de mi tierra
al medio del camino real.
Tengo que como tengo la tierra tengo el mar,
no country,
no jailáif,
no tennis y no yatch,
sino de playa en playa y ola en ola,
gigante azul abierto democrático:
en fin, el mar.
Tengo, vamos a ver,
que ya aprendí a leer,
a contar,
tengo que ya aprendí a escribir
y a pensar
y a reír.
Tengo que ya tengo
donde trabajar
y ganar
lo que me tengo que comer.
Tengo, vamos a ver,
tengo lo que tenía que tener.
NO SÉ POR QUÉ PIENSAS TÚ
No sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo,
si somos la misma cosa
yo,
tú.
Tú eres pobre, lo soy yo;
soy de abajo, lo eres tú;
¿de dónde has sacado tú,
soldado, que te odio yo?
Me duele que a veces tú
te olvides de quién soy yo;
caramba, si yo soy tú,
lo mismo que tú eres yo.
Pero no por eso yo
he de malquererte, tú;
si somos la misma cosa,
yo,
tú,
no sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo.
Ya nos veremos yo y tú,
juntos en la misma calle,
hombro con hombro, tú y yo,
sin odios ni yo ni tú,
pero sabiendo tú y yo,
a dónde vamos yo y tú Y
¡ no sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo!
CANCIÓN
¡De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera !
¡Yo, muriendo!
Y de que modo sutil
me derramo en la camisa
todas las flores de abril
¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
¡No soy tanto!
En cambio, ¡Qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!
De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
¡Yo, muriendo!
NEGRO BEMBÓN
¿Po qué te pone tan brabo,
cuando te dicen negro bembón,
si tiene la boca santa,
negro bembóm?
Bembón así como ere
tiene de tó;
Caridá te mantiene, te lo dá tó.
Te queja todavía,
negro bembón;
sin pega y con harina,
negro bembón,
majagua de drí blanco,
negro bembón;
sapato de dó tono,
negro bembón.
Bembón así como ere
tiene de tó;
Caridá te mantiene, te lo dá tó.
TÚ NO SABE INGLÉ
Con tanto inglé que tú sabía,
Bito Manué,
con tanto inglé, no sabe ahora
desí ye.
La mericana te buca,
y tú le tiene que huí:
tu inglé era de etrái guan,
de etrái guan y guan tu tri.
Bito Manué, tú no sabe inglé,
tú no sabe inglé,
tú no sabe inglé.
No te namore ma nunca.
Bito Manué,
si no sabe inglé,
si no sabe inglé.
BURGUESES
No me dan pena los burgueses vencidos.
Y cuando pienso que van a dar me pena,
aprieto bien los dientes, y cierro bien los ojos.
Pienso en mis largos días sin zapatos ni rosas,
pienso en mis largos días sin sombrero ni nubes,
pienso en mis largos días sin camisa ni sueños,
pienso en mis largos días con mi piel prohibida,
pienso en mis largos días Y
No pase, por favor, esto es un club.
La nómina está llena.
No hay pieza en el hotel.
El señor ha salido.
Se busca una muchacha.
Fraude en las elecciones.
Gran baile para ciegos.
Cayó el premio mayor en Santa Clara.
Tómbola para huérfanos.
El caballero está en París.
La señora marquesa no recibe.
En fin Y
Que todo lo recuerdo y como todo lo recuerdo,
¿qué carajo me pide usted que haga?
Además, pregúnteles,
estoy seguro de que también
recuerdan ellos.
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla…
Alcemos una muralla
juntando todas las manos:
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte…

La muralla
Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos:
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte.
Ali Chumacero
Poema de amorosa raíz
Antes que el viento fuera mar volcado,
que la noche se unciera su vestido de luto
y que estrellas y luna fincaran sobre el cielo
la albura de sus cuerpos.
Antes que luz, que sombra y que montaña
miraran levantarse las almas de sus cúspides;
primero que algo fuera flotando bajo el aire;
tiempo antes que el principio.

—¡Tun, tun! Cuando aún no nacía la esperanza

—¿Quién es? ni vagaban los ángeles en su firme blancura;
—Una rosa y un clavel… cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;
—¡Abre la muralla! antes, antes, muy antes.
—¡Tun, tun!
—¿Quién es? Cuando aún no había flores en las sendas
—El sable del coronel… porque las sendas no eran ni las flores estaban;
—¡Cierra la muralla! cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,
—¡Tun, tun! ya éramos tú y yo.
—¿Quién es?
—La paloma y el laurel…
—¡Abre la muralla!
—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—El alacrán y el ciempiés…
—¡Cierra la muralla!

Al corazón del amigo,

abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la hierbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
 piedra del sol
todo se transfigura y es sagrado,
es el centro del mundo cada cuarto,
es la primera noche, el primer día,
el mundo nace cuando dos se besan,
gota de luz de entrañas transparentes
el cuarto como un fruto se entreabre
o estalla como un astro taciturno

LA VISTA, EL TACTO

Octavio paz
A Balthus
Canción mexicana

La luz sostiene —ingrávidos, reales—

MI ABUELO, al tomar el café,
me habla de Juárez y de Porfirio, el cerro blanco y las encinas negras,
los zuavos y los plateados. el sendero que avanza,
Y el mantel olía a pólvora. el árbol que se queda;

Mi padre, al tomar la copa, la luz naciente busca su camino,

me habla de Zapata y de Villa, río titubeante que dibuja
Soto y Gama y los Flores Magón. sus dudas y las vuelve certidumbres,
Y el mantel olía a pólvora. río del alba sobre unos párpados cerrados;

Yo me quedo callado:
la luz esculpe al viento en la cortina,
¿de quién podía hablar?
hace de cada hora un cuerpo vivo,
entra en el cuarto y se desliza,
(MÉXICO: OLIMPIADA DE 1968) descalza, sobre el filo del cuchillo;

LA LIMPIDEZ
(quizá valga la pena la luz nace mujer en un espejo,
escribirlo sobre la limpieza desnuda bajo diáfanos follajes
de esta hoja) una mirada la encadena,
no es límpida:
la desvanece un parpadeo;
es una rabia
(amarilla y negra
acumulación de bilis en español)
extendida sobre la página. la luz palpa los frutos y palpa lo invisible,
¿Por qué? cántaro donde beben claridades los ojos,
La vergüenza es ira llama cortada en flor y vela en vela
vuelta contra uno mismo: donde la mariposa de alas negras se quema:
si
una nación entera se avergüenza
es león que se agazapa la luz abre los pliegues de la sábana
para saltar.
y los repliegues de la pubescencia,
(Los empleados
arde en la chimenea, sus llamas vueltas sombras
municipales lavan la sangre
en la Plaza de los Sacrificios.) trepan los muros, yedra deseosa;
Mira ahora,
manchada
antes de haber dicho algo la luz no absuelve ni condena,
que valga la pena no es justa ni es injusta,
la limpidez.
la luz con manos invisibles alza
los edificios de la simetría;
la luz se va por un pasaje de reflejos
y regresa a sí misma:
es una mano que se inventa,
un ojo que se mira en sus inventos.
La luz es tiempo que se piensa.
LIBERTAD BAJO PALABRA
Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran.
Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la
noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua
remota que me espera donde comienza el alba. Invento la
víspera, la noche, el día siguiente que se levanta en su lecho
de piedra y recorre con ojos límpidos un mundo
penosamente soñado. Sostengo al árbol, a la nube, a la roca,
al mar, presentimiento de dicha, invenciones que desfallecen
y vacilan frente a la luz que disgrega. Y luego la sierra árida,
el caserío de adobe, la minuciosa realidad de un charco y un
pirú estólido, de unos niños idiotas que me apedrean, de un
pueblo rencoroso que me señala. Invento el terror, la
esperanza, el mediodía -padre de los delirios solares, de las
falacias espejeantes, de las mujeres que castran a sus
amantes de una hora. Invento la quemadura y el aullido, la
masturbación en las letrinas, las visiones en el muladar, la
prisión, el piojo y el chancro, la pelea por la sopa, la
delación, los animales viscosos, los contactos innobles, los
interrogatorios nocturnos, el examen de conciencia, el juez,
la víctima, el testigo. Tú eres esos tres. ¿A quién apelar ahora
y con qué argucias destruir al que te acusa? Inútiles los
memoriales, los ayes y los alegatos. Inútil tocar a puertas
condenadas. No hay puertas, hay espejos. Inútil cerrar los
ojos o volver entre los hombres: esta lucidez ya no me
abandona. Romperé los espejos, haré trizas mi imagen, que
cada mañana rehace piadosamente mi cómplice, mi delator.
La soledad de la conciencia y la conciencia de la soledad, el
día a pan y agua, la noche sin agua. Sequía, campo arrasado
por un sol sin párpados, ojo atroz, oh conciencia, presente
puro donde pasado y porvenir arden sin fulgor ni esperanza.
Todo desemboca en esta eternidad que no desemboca. Allá,
donde los caminos se borran, donde acaba el silencio,
invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano
que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que
me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre
que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas,
ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación
de mis ojos. Contra el silencio y el bullicio invento la
Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día.
HIMNO ENTRE RUINAS
Coronado de sí el día extiende sus plumas.
¡Alto grito amarillo,
caliente surtidor en el centro de un cielo
imparcial y benéfico!
Las apariencias son hermosas en esta su verdad
momentánea.
El mar trepa la costa,
se afianza entre las peñas, araña deslumbrante;
la herida cárdena del monte resplandece;
un puñado de cabras es un rebaño de piedras;
el sol pone su huevo de oro y se derrama sobre el mar.
Todo es dios.
¡Estatua rota,
columnas comidas por la luz,
ruinas vivas en un mundo de muertos en vida!
Cae la noche sobre Teotihuacán.
En lo alto de la pirámide los muchachos fuman marihuana,
suenan guitarras roncas.
¿Qué yerba, qué agua de vida ha de darnos la vida,
dónde desenterrar la palabra,
la proporción que rige al himno y al discurso,
al baile, a la ciudad y a la balanza?
El canto mexicano estalla en un carajo,
estrella de colores que se apaga,
piedra que nos cierra las puertas del contacto.
Sabe la tierra a tierra envejecida
Los ojos ven, las manos tocan.
Bastan aquí unas cuantas cosas:
tuna, espinoso planeta coral,
higos encapuchados,
uvas con gusto a resurrección,
almejas, virginidades ariscas,
al, queso, vino, pan solar.
Desde lo alto de su morenía una isleña me mira,
esbelta catedral vestida de luz.
Torres de sal, contra los pinos verdes de la orilla
urgen las velas blancas de las barcas.
La luz crea templos en el mar.
Nueva York, Londres, Moscú.
La sombra cubre al llano con su yedra fantasma,
con su vacilante vegetación de escalofrío,
su vello ralo, su tropel de ratas.
A trechos tirita un sol anémico.
Acodado en montes que ayer fueron ciudades, Polifemo
bosteza.
Abajo, entre los hoyos, se arrastra un rebaño de hombres.
(Bípedos domésticos, su carne
-a pesar de recientes interdicciones religiosas-
es muy gustada por las clases ricas.
Hasta hace poco el vulgo los consideraba animales impuros.)
Ver, tocar formas hermosas, diarias.
Zumba la luz, dardos y alas.
Huele a sangre la mancha de vino en el mantel.
Como el coral sus ramas en el agua
extiendo mis sentidos en la hora viva:
el instante se cumple en una concordancia amarilla,
¡oh mediodía, espiga henchida de minutos,
copa de eternidad!

Mis pensamientos se bifurcan, serpean, se enredan,

recomienzan,
y al fin se inmovilizan, ríos que no desembocan,
JORGE LUIS BORGES
delta de sangre bajo un sol sin crepúsculo.
¿Y todo ha de parar en este chapoteo de aguas muertas?
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
¡Día, redondo día,
feliz. Que los glaciares del olvido
luminosa naranja de veinticuatro gajos,
me arrastren y me pierdan, despiadados.
todos atravesados por una misma y amarilla dulzura!
La inteligencia al fin encarna,
Mis padres me engendraron para el juego
se reconcilian las dos mitades enemigas
arriesgado y hermoso de la vida,
y la conciencia-espejo se licúa,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
vuelve a ser fuente, manantial de fábulas:
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
Hombre, árbol de imágenes,
palabras que son flores que son frutos que son actos.
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
Nápoles, 1948
del arte, que entreteje naderías.
piedra del sol (frag)

Me legaron valor. No fui valiente.

—¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
¿cuándo somos de veras lo que somos?,
bien mirado no somos, nunca somos
a solas sino vértigo y vacío,
muecas en el espejo, horror y vómito,
nunca la vida es nuestra, es de los otros,
la vida no es de nadie, todos somos
la vida —pan de sol para los otros,
los otros todos que nosotros somos—,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
la vida es otra, siempre allá, más lejos,
fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
vida que nos desvive y enajena,
que nos inventa un rostro y lo desgasta,
hambre de ser, oh muerte, pan de todos
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
Poema de los dones
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)

muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente

y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.
Los espejos
Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos
sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita
Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa,
Hoy, al cabo de tantos y perplejos
años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna
hizo que yo temiera los espejos.
Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,
Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.
Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.
Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.
Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.
Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.
Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.
Mis libros
Mis libros (que no saben que yo existo)
son tan parte de mí como este rostro
de sienes grises y de grises ojos
que vanamente busco en los cristales
y que recorro con la mano cóncava.
No sin alguna lógica amargura
pienso que las palabras esenciales
que me expresan están en esas hojas
que no saben quién soy, no en las que he escrito.
Mejor así. Las voces de los muertos
me dirán para siempre.

ERNESTO CARDENAL
Esta Será Mi Venganza ( Ernesto Cardenal)
Esta será mi venganza:
Que un día llegue a tus manos
el libro de un poeta famoso
y leas estas líneas que el autor escribió para ti
y tú no lo sepas.
ORACIÓN POR MARILYN MONROE
Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el
nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita
violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido
matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
(según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de
cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del
tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos
trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el
Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada
escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra
interpreta y archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los
reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set
cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en
Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de
Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz
amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG
NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.
Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los
Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!
 Me rodean los tanques blindados
estoy apuntado por las ametralladoras
y cercado de alambradas
Ayer te vi(Ernesto Cardenal) las alambradas electrizadas
Todo el día me pasan lista
Ayer te vi Me tatuaron un número
en la calle, Me han fotografiado entre las alambradas
Myriam y y se pueden contar como en una radiografía todos mis
huesos
Te vi tan bella, Me han quitado toda identificación
Myriam, que Me han llevado desnudo a la cámara de gas
y se repartieron mis ropas y mis zapatos
(¡cómo te explico Grito pidiendo morfina y nadie me oye
que bella te vi!) grito con la camisa de fuerza
grito toda la noche en el asilo de enfermos mentales
Ni tú Myriam, en la sala de enfermos incurables
te puedes ver en el ala de enfermos contagiosos
tan bella en el asilo de ancianos
ni imaginar agonizo bañado de sudor en la clínica del psiquiatra
que puedes ser me ahogo en la cámara de oxígeno
tan bella para mi lloro en la estación de policía
y tan bella te vi en el patio del presidio
que parece que en la cámara de torturas
en el orfanato
Ninguna mujer estoy contaminado de radioactividad
es más bella que tú y nadie se me acerca para no contagiarse

Ningún enamorado Pero yo podré hablar de ti a mis hermanos

ve ninguna mujer Te ensalzaré en la reunión de nuestro pueblo
tan bella, Resonarán mis himnos en medio de un gran pueblo
Myriam, Los pobres tendrán un banquete
como yo te veo a ti Nuestro pueblo celebrará una gran fiesta
Y ni tú misma El pueblo nuevo que va a nacer
Myriam, En la hamaca
eres quizás En la hamaca sentí que me decías
tan bella no te escogí porque fueras santo
o con madera de futuro santo
¡Por qué santos he tenido demasiados
no puede ser te escogí para variar.
real tanta belleza!
Tomarse
Como yo te vi Tomarse con los brazos el uno al otro,
de bella ayer en la calle dándose cada uno a los brazos del otro.
Qué diferente sentirte dentro de uno
O como hoy me parece, que sentirse uno solo dentro de uno
Myriam es decir, vacío.
que te vi ¿Será que es soledad tu abrazo
y tus besos sólo sed?
Me parece oírte que de mí no te sacias nunca.
SALMO 21 Yo que fui antes buen catador de amarguras.
Dios mío Dios mío ¿por qué me has abandonado?
Soy una caricatura de hombre Imitación de Propercio
el desprecio del pueblo
Se burlan de mí en todos los periódicos Yo no canto la defensa de Stalingrado
ni la campaña de Egipto
ni el desembarco de Sicilia JAIME SABINES
ni la cruzada del Rhin del general Eisenhower:
Yo sólo canto la conquista de una muchacha. TLATELOLCO, 68

Ni con las joyas de la Joyería Morlock 1

ni con perfumes de Dreyfus Nadie sabe el número exacto de los muertos,
ni siquiera los asesinos,
ni con orquídeas dentro de su caja de mica
ni siquiera el criminal,
ni con cadillac
(Ciertamente, ya llegó a la historia
sino solamente con mis poemas la conquisté.
este hombre pequeño por todas partes,
incapaz de todo menos del rencor.)
Y ella me prefiere, aunque soy pobre,
a todos los millones de Somoza. Tlatelolco será mencionado en los años que vienen
como hoy hablamos de Río Blanco y Cananea,
EPIGRAMA pero esto fue peor,
Al perderte yo a ti aquí han matado al pueblo:
tú y yo hemos perdido: no eran obreros parapetados en la huelga,
eran mujeres y niños, estudiantes,
yo porque tú eras
jovencitos de quince años,
lo que yo más amaba
una muchacha que iba al cine,
y tú porque yo era
una criatura en el vientre de su madre,
el que te amaba más. todos barridos, certeramente acribillados
Pero de nosotros dos por la metralla del Orden y la Justicia Social.
tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras A los tres días, el ejército era la víctima de los
como te amaba a ti desalmados,
pero a ti no te amarán y el pueblo se aprestaba jubiloso
como te amaba yo. a celebrar las Olimpiadas, que darían gloria a México.

2
Yo he repartido
El crimen está allí,
Yo he repartido
Cubiertos de hojas de periódicos,
papeletas clandestinas con televisores, con radios, con banderas olímpicas.
Gritando El aire denso, inmóvil,
¡Viva la Libertad! el terror, la ignominia.
en plena calle Alrededor las voces; el tránsito, la vida.
desafiando a los y el crimen está allí.
guardias armados
Yo participé en la 3
Habría que lavar no sólo el piso: la memoria.
rebelión de abril
Habría que quitarles los ojos a los que vimos,
pero palidezco
asesinar también a los deudos,
cuando paso por tu casa
que nadie llore, que no haya más testigos.
y tu sola mirada Pero la sangre echa raíces
me hace temblar. y crece como un árbol en el tiempo.
La sangre en el cemento, en las paredes,
Salmo 1 en una enredadera: nos salpica,
Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del nos moja de vergüenza, de vergüenza, de vergüenza,
Partido
ni asiste a sus mítines Las bocas de los muertos nos escupen
una perpetua sangre quieta.
ni se sienta en la mesa con los gangsters
ni con los generales en el Consejo de Guerra
4
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
Confiaremos en la mala memoria de la gente,
ni delata a su compañero de colegio ordenaremos los restos,
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios perdonaremos a los sobrevivientes,
comerciales daremos libertad a los encarcelados,
ni escucha sus radios seremos generosos, magnánimos y prudentes.
ni cree en sus slogans Nos han metido las ideas exóticas como una lavativa,
Será como un árbol plantado junto a una fuente. pero instauramos la paz,
consolidamos las instituciones;
los comerciantes están con nosotros,
los banqueros, los políticos auténticamente
(mexicanos,
los colegios particulares,
las personas respetables.
Hemos destruido la conjura,
aumentamos nuestro poder:
ya no nos caeremos de la cama
porque tendremos dulces sueños.
Tenemos Secretarios de Estado capaces
de transformar la mierda en esencias aromáticas,
diputados y senadores alquimistas,
líderes inefables, chulísimos,
un tropel de putos espirituales
enarbolando nuestra bandera gallardamente.
Aquí no ha pasado nada.
Comienza nuestro reino.
5 los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
En las planchas de la Delegación están los cadáveres,
Semidesnudos, fríos, agujerados,
algunos con el rostro de un muerto.
Afuera, la gente se amontona, se impacienta,
espera no encontrar el suyo:
"Vaya usted a buscar a otra parte".
6
La juventud es el tema
dentro de la Revolución.
El Gobierno apadrina a los héroes.
El peso mexicano está firme
y el desarrollo del país es ascendente.
Siguen las tiras cómicas y los bandidos en la televisión.
Hemos demostrado al mundo que somos capaces,
respetuosos, hospitalarios, sensibles
(¡Qué Olimpiada maravillosa!),
y ahora vamos a seguir con el "Metro"
porque el progreso no puede detenerse.
Las mujeres, de rosa,
los hombres, de azul cielo,
desfilan los mexicanos en la unidad gloriosa
que construyen la patria de nuestros sueños.
Los amorosos
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosas, hambrientas,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas. de nosotros, de ese,
Los amorosos se ponen a cantar entre labios desgarrado, partido,
una canción no aprendida, me muero, te muero, lo morimos.
y se van llorando, llorando, Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
la hermosa vida. en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
Me encanta Dios en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
Me encanta Dios. Es un viejo magnifico que no se toma en y mi mano tu mano
serio. A él le gusta jugar y juega. Y a veces se le pasa la mano y todo yo te sé como yo mismo.
y nos rompe una pierna y nos aplasta definitivamente. Pero Morimos en el sitio que le he prestado al aire
esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de para que estés fuera de mí,
las manos. y en el lugar en que el aire se acaba
Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o cuando te echo mi piel encima
Cristo o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
portemos bien. Pero eso a él no le preocupa mucho: nos dichosa, penetrada, y cierto , interminable.
conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
lagartija grande se traga a la pequeña, el hombre se traga al entre los dos, ahora, separados,
hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú del uno al otro, diariamente,
ni yo- la vida sea para siempre. cayéndonos en múltiples estatuas,
Ahora los científicos salen con su teoría del Bing Bang... Pero en gestos que no vemos,
¿qué importa si el universo se expande interminablemente o en nuestras manos que nos necesitan.
se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes. Nos morimos, amor, muero en tu vientre
A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y que no muerdo ni beso,
distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es en tus muslos dulcísimos y vivos,
tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho en tu carne sin fin, muero de máscaras,
-frente al ataque de los anbióticos- ¡bacterias mutantes! de triángulos obscuros e incesantes.
Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
flores o pinta el cielo de manera increíble. En el pozo de amor a todas horas,
Mueve una mano y hace el mar, mueve otra y hace el Inconsolable, a gritos,
bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las dentro de mi, quiero decir, te llamo,
nubes, pedazos de su aliento. te llaman los que nacen, los que vienen
Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, manda de atrás, de ti, los que a ti llegan.
tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas Nos morimos, amor, y nada hacemos
alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. sino morirnos más, hora tras hora,
Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se y escribirnos y hablarnos y morirnos.
aleja.
Dios siempre esta de buen humor. Por eso es el preferido de
mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis Horal
hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la El mar se mide por olas, el cielo por alas,
piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más nosotros por lágrimas.
dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial El aire descansa en las hojas,
que soy. el agua en los ojos,
A mi me gusta, a mi me encanta Dios. nosotros en nada.
Que Dios bendiga a Dios. Parece que sales y soles,
nosotros y nada...
No es que muera de amor, muero de ti

No es que muera de amor, muero de ti

Muero de ti, amor, de amor de ti, El diablo y yo nos entendemos
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca El diablo y yo nos entendemos
y del insoportable que yo soy sin ti. como dos viejos amigos.
Muero de ti y de mi, muero de ambos, A veces se hace mi sombra,
va a todas partes conmigo.
Se me trepa a la nariz Morir:
y me la muerde Es tomar la eternidad como a destajo/
y me la quiebra con sus dientes finos. Y repartir el alma en la ceniza.
Cuando estoy en la ventana
me dice ¡brinca!
detrás del oído. La luna
Aquí en la cama se acuesta
a mis pies como un nino La luna se puede tomar a cucharadas
y me ilumina el insomnio o como una cápsula cada dos horas.
con luces de artificio. Es buena como hipnótico y sedante y también alivia
Nunca se está quieto. a los que se han intoxicado de filosofía.
Anda como un maldito, Un pedazo de luna en el bolsillo
como un loco, adivinando es mejor amuleto que la pata del conejo:
cosas que no me digo. Sirve para encontrar a quien se ama,
para ser rico sin que lo sepa nadie
Quién sabe qué gotas pone y para alejar a los médicos y a las clínicas. Se puede dar de
en mis ojos, que me miro postre a los niños
a veces cara de diablo cuando no se han dormido,
cuando estoy distraído. y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos ayudan a
De vez en cuando me toma bien morir.
los dedos mientras escribo.
Es raro y simple. Parece Pon una hoja tierna de la luna debajo de tu almohada
a veces arrepentido. y mirarás lo que quieras ver.
El pobre no sabe nada Lleva siempre un frasquito de aire de la luna
de sí mismo. para cuando te ahogues,
Cuando soy santo me pongo y dale la llave de la luna
a murmurarle al oído a los presos y a los desencantados. Para los condenados a
y lo mareo y me desquito. muerte
Pero después de todo y para los condenados a vida
somos amigos no hay mejor estimulante que la luna en dosis precisas y
y tiene una ternura como un membrillo controladas.
y se siente solo el pobrecito.

Algo sobre la muerte del mayor Sabines (FRAG)

Habana riviera
¡Qué cantidad de agua tan enorme tiene el mar!
¡Cómo es posible atravesar el mar!
¿Quién se baña en el mar, quién sale vivo,
quién sobrevive al mar?
Este edificio en que contemplo el mar,
esta ciudad, navega,
esta isla se mueve sobre el mar.
A mí me marea el mar.
Todo gira de pronto,
se me echa encima el mar.
Sube en el viento el mar.
El mar sale del mar.
Altas olas golpean, se golpean,
vienen, pasan, retornan, todo es mar.
Papá por treinta o por cuarenta años,
amigo de mi vida todo el tiempo,
protector de mi miedo, vaso mío,
palabra clara, corazón resuelto,
te has muerto cuando menos falta hacías,
cuando más falta me haces, padre, abuelo,
hijo y hermano mío, esponja de mi sangre,
pañuelo de mis ojos, almohada de mi sueño.
Te has muerto y me has matado un poco.
Porque no estás, ya no estaremos nunca
completos, en un sitio, de algún modo.
Algo le falta al mundo, y tú te has puesto
a empobrecerlo más, ya hacer a solas
tus gentes tristes y tu Dios contento.

El cielo flota en el mar. He aquí que tú estás sola y que estoy solo...

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.
Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.
JAVIER SICILIA
Encuentro
Me sedujiste, Amor, y me he dejado
seducir, me forzaste y me pudiste,
allanaste mi alcoba y le prendiste
fuego a mi alto cuerpo amurallado;
violaste con tus labios mi costado,
a tu placer rendida me tuviste,
mi goce a sequedad lo redujiste
y a polvo mis encantos y mi agrado;
tendida, cual la tierra contra el día,
tus oscuras caricias me domaron
hasta volverme yermo y luz baldía;
y ahí donde tus labios se gozaron
y sólo queda un hueco, un claro abismo,
de tan simple y desnuda soy Tú mismo.
Vigilias
Escuchar el rumor bajo la aurora
del día que se abre a la espesura,
mirar la madrugada aún oscura
adelgazarse lenta en cada ahora;
estar ahí sin tiempo y sin demora
contemplando el espacio en su mesura
y sentirse atrapado en la atadura
de su exacto equilibrio que enamora;
y ser entonces árbol, agua y tierra
y luz donde la noche ya vacía
delinea los contornos de la sierra,
lo sabe aquel que vela a cielo abierto
en espera de Dios y de su día,
lo sabe sólo quien está despierto.
II
Herido por tu luz ya nada espero
de mi cuerpo que es éxtasis del día,
polvo absuelto en la luz del mediodía,
paja seca quemada por Tu esmero;
es luz la suave tarde de este enero,
luz mi pan y la alcoba húmeda y fría,
mi mujer, la ciudad y la alegría
de mi alma que arde en tu brasero.
¿Qué puedo ya esperar si todo es fuego
que cotidianamente me calcina
y deja en lo más hondo su sosiego?
Todo en la vida es luz de tan amada,
sólo mi cuerpo es paja, leña y brizna
que consumido en luz es tierra, es nada.
De Vigilias ante los santos:
Agustín Pro
Solo, ante el pelotón que lo ejecuta,
Pro se ha puesto a rezar e invoca a Cristo;
no lo alcanza el rencor, duro e imprevisto,
de Calles, ni la befa y la disputa.
Su dolor el via-crucis rememora
cuando bajo las sombras amanece
y a la venganza jacobina ofrece
su cuerpo en cruz, altivo cual la aurora.
A Cristo imita en ese aciago día
en que de pie enfrentado al soberano
hace vivir su fe con su agonía.
Vive al fin la verdad en esa muerte,
y en el cuerpo de Pro que yace inerte
se muere la victoria del tirano.
Charles de Foucauld
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra
manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo
nos separaron de la grey no sé que será de nosotros
conservadores, comunistas, apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo

Sediento de aventuras fue un soldado

de Francia en las colonias africanas;
amó el desierto, el sol, las caravanas, Arte Poética
el goce de las hembras, lo vedado. Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
Una tarde en los yermos de Marruecos, como un amo implacable
bajo la hirviente luz que es un destello me obliga a trabajar de día, de noche,
fugaz de Dios, tal vez sólo un resuello, con dolor, con amor,
descubrió su placer, su goce seco. bajo la lluvia, en la catástrofe,
Buscó en la trapa, se hizo un monje austero; cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
se negó hasta ser sombra, polvo, nada, cuando la enfermedad hunde las manos.
y a los tuaregs sirvió, fue un pordiosero.
No conoció del triunfo la morada; A este oficio me obligan los dolores ajenos,
solo en su soledad fue oscuramente las lágrimas, los pañuelos saludadores,
un hombre que amó a Cristo intensamente. las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
Concha Armida todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Una mujer piadosa e iletrada;
vivió en un mundo dulce y venturoso, Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
tuvo un rancho, unos hijos, un esposo, rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
fue una vida pequeña y ordenada.
Nadie supo que en la aparente calma
de su hogar el Espíritu moraba,
que el amor de Jesús la devoraba
y vulneraba su quietud de alma.
Sólo el padre Rougier supo en secreto
que ese fuego interior, arduo y discreto,
era la confidencia misteriosa
del dolor de la cruz y su agonía.
Nos legó una orden religiosa
y una vasta y profunda teología.

JOSÉ EMILIO PACHECO

JUAN GELMAN
Alta traición

toda poesía es hostil al capitalismo

No amo mi Patria. Su fulgor abstracto
toda poesía es hostil al capitalismo
es inasible.
puede volverse seca y dura pero no
Pero (aunque suene mal)
porque sea pobre sino
daría la vida
para no contribuir a la riqueza oficial
por diez lugares suyos,
puede ser su manera de protestar de
cierta gente,
volverse flaca ya que hay hambre
puertos, bosques de pinos, fortalezas,
amarilla de sed y penosa
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
de puro dolor que hay puede ser que
varias figuras de su historia,
en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
montañas
(y tres o cuatro ríos). el día alza su espada de claridad:
mar de luz que se levanta afilándose,
selva que aísla del reloj al minuto.
Copos de nieve sobre Wivenhoe
Entrecruzados Mientras avanza el día se devora.
caen, Y cuando toca la frontera en llamas
se aglomeran empieza a calcinarse. De tu nombre
y un segundo después brotan la luna y su radiante armada,
se han dispersado. islas que surgen para destruirse.
Caen y dejan caer
a la caída. Es medianoche a la mitad del siglo.
Inmateriales Resuena el huracán, el viento en fuga.
astros Todo nos interroga y recrimina.
intangibles; Pero nada responde.
infinitos, Nada persiste contra el fluir del día.
planetas en desplome. Al centro de la noche todo acaba
y todo recomienza.
Un marine
Quiso apagar incendios con el fuego. En la savia profunda flota el árbol.
Murió en la selva de Vietnam Atrás el tiempo lucha con el cielo.
y en vano.
El fuego se arrodilla a beber rescoldos.
Disertación sobre la consonancia
La única luz es la que da el relámpago.
Aunque a veces parezca por la sonoridad del castellano
que todavía los versos andan de acuerdo con la métrica; Y tú eres la arboleda
aunque parta de ella y la atesore y la saquee, en que el trueno sepulta
lo mejor que se ha escrito en el medio siglo último
poco tiene en común con La Poesía, llamada así Cirios
por académicos y preceptistas de otro tiempo. Cirios son nuestras vidas consumiéndose,
Entonces debe plantearse a la asamblea una redefinición le dijeron al niño en la profunda
que amplíe los límites (si aún existen límites), catedral de penumbra silenciosa.
algún vocablo menos frecuentado por el invencible desafío La visión permanece nítida:
de los clásicos. las llamas palpitantes en la zona intermedia
Un nombre, cualquier término (se aceptan sugerencias) entre la oscuridad y la luz enrarecida
que evite las sorpresas y cóleras de quienes por los vitrales
–tan razonablemente– leen un poema y dicen: y las fugaces mechas que al arder
"Esto ya no es poesía". devastaban la cera o la parafina.
Llama es la vida
Che y cirios nuestros cuerpos que se desgastan.
Pero su fin no es previsible:
Ellos Puede seguir el curso natural
al darle muerte O acabar por un soplo o una racha de viento.
le otorgaron
la vida perdurable. Gota de Lluvia
******* Una gota de lluvia tiembla en la enredadera.
No me preguntes cómo pasa el tiempo Toda la noche está en esa humedad sombría.
******** ***
En el polvo del mundo se pierden ya mis huellas; De repente la Luna la ilumina.
me alejo sin cesar. ******
No me preguntes cómo pasa el tiempo. DRAGONES
El que derrota al monstruo
Árbol entre dos muros y ocupa su lugar
se vuelve el monstruo
" Sitiado entre dos noches
Tarde otoñal en una Vieja casa dé campo
Alguien tose en el cuarto contiguo.
Un llanto quedo.
Luego pasos inquietos,
conversaciones en voz baja.
En silencio me acerco,
abro la puerta:
Como temí,
como sabía,
no hay nadie.
¿Me tendrán miedo los fantasmas?
Hoy mismo
Mira las cosas que se van,
recuerdalas
porque no volveras a verlas nunca
“Este animal que gruñe con eñe de uña /
es por completo intraducible. /
Perdería la ferocidad de su voz /
y la elocuencia de sus garras /
en cualquier lengua extranjera”
EXTRANJEROS
Si te molestan por su acento o atuendo,
por sus términos raros para nombrar
lo que tú llamas con distintas palabras,
emprende un viaje,
no a otro país (ni siquiera hace falta):
a la ciudad más próxima.
Verás como tú también eres extranjero.
Los demasiados libros
A cambio de las horas que no regresan
se acumulan los libros
Cajas de sueños, esperanzas, cóleras
que (es muy probable)
no leeremos nunca.
Por todas partes
libros en desorden
Objetos de ansiedad
mudo reproche
de no haberlos abierto.
Miedo a morirse
sin hojearlos siquiera
Con qué cinismo
con cuánta desvergüenza o qué locura
después de todo esto nos ponemos
a escribir otro libro.
Manuscrito de Tlatelolco
La vergüenza y el miedo cubrieron todo
./ Nuestra suerte fue amarga y lamentable
/ Se ensaño con nosotros la desgracia.
/ Golpeamos los muros de adobe”.
Es toda nuestra herencia una red de agujeros.
“Cuando todos se hallaban reunidos/
los hombres en armas de guerra cerraron/
las entradas, salidas y pasos./
Se alzaron los gritos.
/ Fue escuchado el estruendo de la muerte./
Manchó el aire el olor de la sangre.”
dignamos
Digamos que no tiene comienzo el mar
Empieza donde lo hallas por primera vez
Y te sale al encuentro por todas partes
Mundo escondido
Es el lugar de las computadoras
Y de las ciencias infalibles.
Pero de pronto te evaporas
-y creo en las cosas invisibles
LECTURA DE LOS "CANTARES MEXICANOS"
"
El llanto se extiende
gotean las lágrimas
allí en Tlatelolco.
(Porque ese día hicieron
una de las mayores crueldades
que sobre los desventurados mexicanos
se han hecho en esta tierra).
Cuando todos se hubieron reunido,
los hombres en armas de guerra,
los hombres que hacen estruendo,
ataviados de hierro
fueron a cerrar las salidas,
las entradas, los pasos.
(Sus perros van por delante,
los van procediendo.)
Entonces se oyó el estruendo,
entonces se alzaron los gritos.
Muchos maridos buscaban a sus mujeres.
Unos llevaban en brazos a sus hijos pequeños.
Con perfidia fueron muertos,
sin saberlo murieron.
y el olor de la sangre mojaba el aire
y el olor de la sangre mojaba el aire.
y los padres y madres alzaban el llanto.
Fueron llorados,
se hizo la lamentación de los muertos.
Los mexicanos estaban muy temerosos:
miedo y vergüenza los dominaban.
y todo eso pasó con nosotros.
Con esta lamentosa y triste suerte
nos vimos angustiados.
En la montaña de los alaridos,
en los jardines de la greda
se ofrecen sacrificios PASEO I
ante la montaña de las águilas Ahorita
donde se tiende la niebla de los escudos. Vengo
Voy a dar
Ah yo nací en la guerra florida,
Un paseo
yo soy mexicano.
Alrededor
Sufro, mi corazón se llena de pena.
De
Veo la desolación que se cierne sobre. el templo
cuando todos los escudos se abrasan en llamas. Mi
Vida
En los caminos yacen dardos rotos. Ya vine
Las casas están destechadas. DISTANCIA
Enrojecidos tienen sus muros, Del
Gusanos pululan por calles y plazas. Dicho
Golpeamos los muros de adobe Al
y es nuestra herencia
Lecho
una red de agujeros.
Hay
Esto es lo que ha hecho el Dador de la Vida
Mucho
allí en Tlatelolco.
Trecho
***
MANDAMIENTO EQUIS
No
Desearás
La
Poesía
De
Tu
Prójimo
CINISMO
Ayer
También
Tengo
Ganas
De
Emborracharme
***
PROTAGÓRICA
El
Hambre
Efraín Huerta Es
La medida
Poemínimos De todas
Las
A mis Cosas
Viejos ***
Maestros AY POETA
De marxismo Primero
No los puedo entender: Que nada:
Unos están Me complace
En la cárcel Enormísimamente
Ser
Otros están
Un buen
En el
Poeta
Poder
De segunda
Del
Tercer
Mundo Desnúdate
Que yo
Aclaro que... Te
Ayudaré
No no
Bella De plano
Y sexy
Doctora No hay
Yo no aspiro Peor
A ser Poesía
Nada más Que la
Su paciente Que no se
Sino su Hace
Pa'siempre
Discriminación
Aquiniana
¿Y
Hasta Por qué
No Nadie
Beber Habla
No creer De los
Presos
Arenguita Poéticos?

Paranoicos
De todos
Los
Matices
¡Uníos! El joven

Bien hecho Me voy

De aquí
Lo En busca
Fusilaron De
Porque era Mujeres
Miserable Horizontes
Hasta
El paredón Fórmula
De enfrente
La única
Bradburiana Valedera
Es la
Reporte Que proclama
Del Beber
Embustero: Y dejar
"Ficción Beber
Cumplida".
Galiléica
Con pasión
¡Y
Y así Sin embargo
Le dije Se
Con desolada Bebe!
Y cristiana
Bondad: Inútil

No por
Mucho
Publicar
Te consagras
Más
Temprano
Handicap
No puedo
Dejar
De
Escribir
Porque
Si me
Detengo
Me alcanzo.
NICANOR PARRA
HAY UN DÍA FELIZ
A recorrer me dediqué esta tarde
Las solitarias calles de mi aldea
Acompañado por el buen crepúsculo
Que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
Y su difusa lámpara de niebla,
Sólo que el tiempo lo ha invadido todo
Con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
Volver a ver esta querida tierra,
Pero ahora que he vuelto no comprendo
Cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
Ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
En la torre más alta de la iglesia;
El caracol en el jardín, y el musgo
En las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, éste es el reino
Del cielo azul y de las hojas secas
En donde todo y cada cosa tiene
Su singular y plácida leyenda:
Hasta en la propia sombra reconozco
La mirada celeste de mi abuela.
Éstos fueron los hechos memorables
Que presenció mi juventud primera.
El correo en la esquina de la plaza
Y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío!; nunca sabe
Uno apreciar la dicha verdadera,
Cuando la imaginamos más lejana
Es justamente cuando está más cerca.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
La emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
Cuando emprendí mi singular empresa,
Una tras otra, en oleaje mudo,
Me detuve delante de una tienda:
El olor del café siempre es el mismo,
Siempre la misma luna en mi cabeza;
Entre el río de entonces y el de ahora
No distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
Que mi padre plantó frente a la puerta
(Ilustre padre que en sus buenos tiempos
Fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
Era un trasunto fiel de la Edad Media
Cuando el perro dormía dulcemente
Bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
El delicado olor de las violetas
Que mi amorosa madre cultivaba
Para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
No podría decirlo con certeza;
Todo está igual, seguramente,
El vino y el ruiseñor encima de la mesa,
Mis hermanos menores a esta hora
Deben venir de vuelta de la escuela:
¡Sólo que el tiempo lo ha borrado todo
Como una blanca tempestad de arena
Epitafio
De estatura mediana,
Con una voz ni delgada ni gruesa,
Hijo mayor de profesor primario
Y de una modista de trastienda;
Flaco de nacimiento
Aunque devoto de la buena mesa;
De mejillas escuálidas
Y de más bien abundantes orejas;
Con un rostro cuadrado
En que los ojos se abren apenas
Y una nariz de boxeador mulato
Baja a la boca de ídolo azteca
‒Todo esto bañado
por una luz entre irónica y pérfida‒
Ni muy listo ni tonto de remate
Fui lo que fui: una mezcla
De vinagre y de aceite de comer
¡Un embutido de ángel y bestia!
BIEN
y ahora ¿quién
nos liberará
de nuestros liberadores?
USA
Donde la libertad
es una estatua
Tres poesías
Ya no me queda nada por decir
Todo lo que tenía que decir
Ha sido dicho no sé cuántas veces.
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.
Aromos
Paseando hace años
Por una calle de aromos en flor
Supe por un amigo bien informado
Que acababas de contraer matrimonio.
Contesté que por cierto
Que yo nada tenía que ver en el asunto.
Pero a pesar de que nunca te amé
-Eso lo sabes tú mejor que yo-
Cada vez que florecen los aromos
-Imagínate tú-
Siento la misma cosa que sentí
Cuando me dispararon a boca de jarro
La noticia bastante desoladora
De que te habías casado con otro.

He preguntado no sé cuántas veces

Pero nadie contesta mis preguntas.
Es absolutamente necesario
Que el abismo responda de una vez
Porque ya va quedando poco tiempo.
Pedro casaldaliga
*********************************************
Sólo una cosa es clara:
YO, PECADOR Y OBISPO, ME CONFIESO
Que la carne se llena de gusanos.
Yo, pecador y obispo, me confieso
de haber llegado a Roma con un bordón agreste;
Ultimo brindis
de sorprender el Viento entre las columnatas
Lo queramos o no
y de ensayar la quena a las barbas del órgano;
sólo tenemos tres alternativas:
de haber llegado a Asís,
el ayer, el presente y el mañana.
cercado de amapolas.
Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
Yo, pecador y obispo, me confieso
el ayer es ayer
de soñar con la Iglesia
nos pertenece sólo en el recuerdo:
vestida solamente de Evangelio y sandalias,
a la rosa que ya se deshojó
de creer en la Iglesia,
no se le puede sacar otro pétalo.
a pesar de la Iglesia, algunas veces;
Las cartas por jugar
de creer en el Reino, en todo caso
son solamente dos:
-caminando en Iglesia-.
el presente y el día de mañana.
Y ni siquiera dos
Yo, pecador y obispo, me confieso
porque es un hecho bien establecido
de haber visto a Jesús de Nazaret
que el presente no existe
anunciando también la Buena Nueva
sino en la medida en que se hace pasado
a los pobres de América Latina;
y ya pasó...
de decirle a María: «¡Comadre nuestra, salve!»;
como la juventud.
de celebrar la sangre de los que han sido fieles;
En resumidas cuentas
de andar de romerías...
de cultivar la flor de la Esperanza
entre las llagas del Resucitado.
EL CORAZÓN LLENO DE NOMBRES
Al final del camino me dirán:
—¿Has vivido? ¿Has amado?
Y yo, sin decir nada,
abriré el corazón lleno de nombres.
Muchos espejos te mienten
Muchos espejos de mienten,
muchos ojos te delatan.
Sólo te ven todo entero
Dios y tu propia mirada.
Entre tú y yo,
la distancia, yo.
Pero el puente, hermano,
nosotros dos.
Decir tu nombre María
Decir tu nombre, María,
es decir que la Pobreza
compra los ojos de Dios.
Decir tu nombre, María,
es decir que la Promesa
sabe a leche de mujer.
Decir tu nombre, María,
es decir que nuestra carne
viste el silencio del Verbo.
Decir tu nombre, María,
es decir que el Reino viene
caminando con la Historia.
Decir tu nombre, María,
es decir junto a la Cruz
y en las llamas del Espíritu.
Decir tu nombre, María,
es decir que todo nombre
puede estar lleno de Gracia.
Decir tu nombre, María,
es decir que toda muerte
puede ser también Su Pascua.
Decir tu nombre, María,
es decirte Toda Suya,
Causa de Nuestra Alegría.
PIENSA TAMBIÉN CON LOS PIES
Piensa también
con los pies
sobre el camino
cansado
por tantos pies caminantes.
Piensa también, sobre todo,
con el corazón
abierto
a todos los corazones
que laten igual que el tuyo,
como hermanos,
peregrinos,
heridos también de vida,
heridos quizá de muerte.
Piensa vital, conviviente
conflictivamente hermano,
tiernamente compañero.
SOMOS EN ÚLTIMA INSTANCIA
Somos, en última instancia,
el Reino que nos es dado
y que hacemos cada día
y hacia el que, anhelantes, vamos
SUPRACARTESIANA
Pienso en Dios
luego existo
capaz
del Infinito.
EUCARISTÍA
Para Arturo Paoli
Mis manos, esas manos y Tus manos
hacemos este Gesto, compartida
la mesa y el destino, como hermanos.
Las vidas en Tu muerte y en Tu vida.
Unidos en el pan los muchos granos,
iremos aprendiendo a ser la unida
Ciudad de Dios, Ciudad de los humanos.
Comiéndote sabremos ser comida.
El vino de sus venas nos provoca.
El pan que ellos no tienen nos convoca
a ser Contigo el pan de cada día.
Llamados por la luz de Tu memoria,
marchamos hacia el Reino haciendo Historia,
fraterna y subversiva Eucaristía.
San Romero de America
Tu pobrería sí te acompañaba,
en desespero fiel,
pasto y rebaño, a un tiempo, de tu misión profética.
El Pueblo te hizo santo.
La hora de tu Pueblo te consagró en el kairós.
Los pobres te enseñaron a leer el Evangelio.
que tomaba su mate en los cuarteles
uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí mirándote y echándote
de menos

Como un hermano herido por tanta muerte hermana, por eso es que no puedo despeinarte el jopo
tú sabías llorar, solo, en el Huerto. ni ayudarte con la tabla del nueve
Sabías tener miedo, como un hombre en combate. ni acribillarte a pelotazos
¡Pero sabías dar a tu palabra, libre, su timbre de campana!
vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
Y supiste beber el doble cáliz del Altar y del Pueblo, y que los jugué en serio
con una sola mano consagrada al servicio.
y jugué por ejemplo a los ladrones
San Romero de América, pastor y mártir nuestro: y los ladrones eran policías
¡nadie hará callar tu última homilía! y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años

creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana

MARIO BENEDETTI que casi me revientan los riñones
todas estas llagas hinchazones y heridas
Hombre preso que mira a su hijo que tus ojos redondos
Cuando era como vos me enseñaron los viejos miran hipnotizados
y también las maestras bondadosas y miopes son durísimos golpes
que libertad o muerte era una redundancia son botas en la cara
a quién se le ocurría en un país demasiado dolor para que te lo oculte
donde los presidentes andaban sin capangas demasiado suplicio para que se me borre

que la patria o la tumba era otro pleonasmo pero también es bueno que conozcas
ya que la patria funcionaba bien que tu viejo calló
en las canchas y en los pastoreos o puteó como un loco
que es una linda forma de callar
realmente botija no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad que tu viejo olvidó todos los números
era tan sólo una palabra aguda (por eso no podría ayudarte en las tablas)
que muerte era tan sólo grave o llana y por lo tanto todos los teléfonos
y cárceles por suerte una palabra esdrújula
y las calles y el color de los ojos
olvidaban poner el acento en el hombre y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
la culpa no era exactamente de ellos en qué bar
sino de otros más duros y siniestros qué parada
y éstos sí qué casa
cómo nos ensartaron y acordarse de vos
en la limpia república verbal de tu carita
cómo idealizaron lo ayudaba a callar
la vidurria de vacas y estancieros
y cómo nos vendieron un ejército una cosa es morirse de dolor
y otra cosa morirse de vergüenza en la rígida máquina
por eso ahora que nunca
me podés preguntar nuca estuvo
y sobre todo con la cinta tan pálida
puedo yo responder
vergüenza tener frío
uno no siempre hace lo que quiere y arrimarse a la estufa como siempre
pero tiene el derecho de no hacer tener hambre y comer
lo que no quiere esa cosa tan simple
llorá nomás botija abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
son macanas sobre todo si es un cuarteto de Mozart
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos da vergüenza el confort
gritamos berreamos moqueamos chillamos y el asma da vergüenza
maldecimos cuando tú comandante estás cayendo
porque es mejor llorar que traicionar ametrallado
porque es mejor llorar que traicionarse fabuloso
nítido
llorá, eres nuestra conciencia acribillada
pero no olvides
Amor de tarde dicen que te quemaron
Es una lástima que no estés conmigo con qué fuego
cuando miro el reloj y son las cuatro van a quemar las buenas
y acabo la planilla y pienso diez minutos las buenas nuevas
y estiro las piernas como todas las tardes la irascible ternura
y hago así con los hombros para aflojar la espalda que trajiste y llevaste
y me doblo los dedos y les saco mentiras. con tu tos
con tu barro
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco dicen que incineraron
y soy una manija que calcula intereses toda tu vocación
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas menos un dedo
o un oído que escucha como ladra el teléfono basta para mostrarnos el camino
o un tipo que hace números y les saca verdades. para acusar al monstruo y sus tizones
para apretar de nuevo los gatillos
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis. así estamos
Podrías acercarte de sorpresa consternados
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos rabiosos
yo con la mancha roja de tus labios claro que con el tiempo la plomiza
tú con el tizne azul de mi carbónico. consternación
se nos irá pasando
Consternados rabiosos la rabia quedará
Así estamos se hará mas limpia
consternados
rabiosos estás muerto
aunque esta muerte sea estás vivo
uno de los absurdos previsibles estás cayendo
estás nube
da vergüenza mirar estás lluvia
los cuadros estás estrella
los sillones
las alfombras donde estés
sacar una botella del refrigerador si es que estás
teclear las tres letras mundiales de tu nombre si estás llegando

aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones
donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios
pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.
VICEVERSA
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte
tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte
tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte
o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa
Vamos juntos
Con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero
compañero te desvela
la misma suerte que a mí
prometiste y prometí
encender esta candela
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero
la muerte mata y escucha
la vida viene después
la unidad que sirve es
la que nos une en la lucha
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero
la historia tañe sonora
su lección como campana
para gozar el mañana
hay que pelear el ahora
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero
ya no somos inocentes
ni en la mala ni en la buena
cada cual en su faena
porque en esto no hay suplentes
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero
algunos cantan victoria
porque el pueblo paga vidas
pero esas muertes queridas
van escribiendo la historia
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero.
LOS FORMALES Y EL FRÍO
Quién iba a prever que el amor ese informal
se dedicara a ellos tan formales
mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa la de ella
era como un augurio o una fábula
su mirada la de él tomaba nota
de cómo eran sus ojos los de ella
pero sus palabras las de él
no se enteraban de esa dulce encuesta
como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche
y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa la de ella
a el frío estaba en sus labios los de él
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos
una hora apenas de biografía y nostalgias con franqueza
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo sé que voy a quererte sin preguntas
decir algo que realmente no sobre sé que vas a quererme sin respuestas
ARCO IRIS
él probó sólo falta que me quede a dormir A veces
y ella probó por qué no te quedás por supuesto
y él no me lo digas dos veces usted sonríe
y ella bueno por qué no te quedás y no importa lo linda
o lo fea
de manera que él se quedó en principio lo vieja
a besar sin usura sus pies fríos los de ella o lo joven
después ella besó sus labios los de él lo mucho
que a esa altura ya no estaban tan fríos o lo poco
y sucesivamente así que usted realmente
mientras los grandes temas sea
dormían el sueño que ellos no durmieron Sonríe
cual si fuese
BIENVENIDA una revelación
Se me ocurre que vas a llegar distinta y su sonrisa anula
no exactamente más linda todas las anteriores
ni más fuerte caducan al instante
ni más dócil sus rostros como máscaras
ni más cauta sus ojos duros
tan sólo que vas a llegar distinta frágiles
como si esta temporada de no verme como espejos en óvalo
te hubiera sorprendido a vos también su boca de morder
quizá porque sabés su mentón de capricho
cómo te pienso y te enumero sus pómulos fragantes
sus párpados
después de todo la nostalgia existe su miedo
aunque no lloremos en los andenes fantasmales Sonríe
ni sobre las almohadas de candor y usted nace
ni bajo el cielo opaco asume el mundo
mira
yo nostalgio sin mirar
tú nostalgias indefensa
y cómo me revienta que él nostalgie desnuda
transparente
tu rostro es la vanguardia y a lo mejor
tal vez llega primero si la sonrisa viene
porque lo pinto en las paredes de muy
con trazos invisibles y seguros de muy adentro
usted puede llorar
no olvides que tu rostro sencillamente
me mira como pueblo sin desgarrarse
sonríe y rabia y canta sin desesperarse
como pueblo sin convocar la muerte
y eso te da una lumbre ni sentirse vacía
inapagable Llorar
sólo llorar
ahora no tengo dudas entonces su sonrisa
vas a llegar distinta y con señales si todavía existe
con nuevas se vuelve un arco iris.
con hondura
 no hasta dos
Síndrome o hasta diez
Todavía tengo casi todos mis dientes sino contar
casi todos mis cabellos y poquísimas canas conmigo
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos si alguna vez
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus advierte
o sea que no debería sentirme viejo que la miro a los ojos
pero el grave problema es que antes y una veta de amor
no me fijaba en estos detalles reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
TÁCTICA Y ESTRATEGIA ni piense qué delirio
a pesar de la veta
Mi táctica es mirarte o tal vez porque existe
aprender como sos usted puede contar
quererte como sos conmigo

mi táctica es hablarte si otras veces

y escucharte me encuentra
construir con palabras huraño sin motivo
un puente indestructible no piense qué flojera
igual puede contar
mi táctica es conmigo
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé pero hagamos un trato
con qué pretexto yo quisiera contar
pero quedarme en vos con usted
es tan lindo
mi táctica es saber que usted existe
ser franco uno se siente vivo
y saber que sos franca y cuando digo esto
y que no nos vendamos quiero decir contar
simulacros aunque sea hasta dos
para que entre los dos aunque sea hasta cinco
no haya telón no ya para que acuda
ni abismos presurosa en mi auxilio
sino para saber
mi estrategia es a ciencia cierta
en cambio que usted sabe que puede
más profunda y más contar conmigo
simple

mi estrategia es Pasatiempo
que un día cualquiera Cuando éramos niños
no sé cómo ni sé los viejos tenían como treinta
con qué pretexto un charco era un océano
por fin me necesites la muerte lisa y llana
no existía
luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
HAGAMOS UN TRATO un estanque era océano
Compañera la muerte solamente
usted sabe una palabra
que puede contar ya cuando nos casamos
conmigo los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros
ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.
Nuevo canal interoceánico
Te propongo construir
un nuevo canal
sin esclusas
ni excusas
que comunique por fin
tu mirada
atlántica
con mi natural pacífico.
SABERTE AQUÍ
Podés querer el alba
cuando quieras
he conservado intacto
tu paisaje
podes querer el alba
cuando ames
venir a reclamarte
como eras
aunque ya no seas vos
aunque mi amor te espere
quemándose en tu azar
y tu sueño sea eso
y mucho más
esta noche otra noche
aquí estarás
y cuando gima el tiempo
giratorio
en esta paz ahora
dirás
quiero esta paz
ahora podés
venir a reclamarte
penetrar en tu noche
de alegre angustia
reconocer tu tibio
corazón sin excusas
los cuadros
las paredes
saberte aquí
he conservado intacto
tu paisaje
pero no sé hasta dónde
está intacto sin vos
podés querer el alba
cuando quieras
venir a reclamarte
como eras
aunque el pasado sea
despiadado
y hostil
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros
aunque seas otro rostro
de tu cielo hacia mí
NO TE SALVES
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo
ROSTRO DE VOS cierra los ojos
Tengo una soledad
tan concurrida y es una soledad
tan llena de nostalgias tan desolada
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo Botella al mar
y besos bienvenidos Pongo estos seis versos en mi botella al mar
de primeras de cambio con el secreto designio de que algún día
y de último vagón llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
tengo una soledad y en lugar de versos extraiga piedritas
tan concurrida y socorros y alertas y caracoles.
que puedo organizaría
como una procesión
por colores
tamaños TODAVÍA
y promesas No lo creo todavía
por época estás llegando a mi lado
por tacto y la noche es un puñado
y por sabor de estrellas y de alegría

sin un temblor de más palpo gusto escucho y veo

me abrazo a tus ausencias tu rostro tu paso largo
que asisten y me asisten tus manos y sin embargo
con mi rostro de vos todavía no lo creo
estoy lleno de sombras
de noches y deseos tu regreso tiene tanto
de risas y de alguna que ver contigo y conmigo
maldición que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto
mis huéspedes concurren
concurren como sueños nadie nunca te reemplaza
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba y las cosas más triviales
tras la puerta se vuelven fundamentales
porque quiero estar solo porque estás llegando a casa
con mi rostro de vos
sin embargo todavía
pero el rostro de vos dudo de esta buena suerte
mira a otra parte porque el cielo de tenerte
con sus ojos de amor me parece fantasía
que ya no aman
pero venís y es seguro
como víveres y venís con tu mirada
que buscan a su hambre y por eso tu llegada
miran y miran hace mágico el futuro
y apagan mi jornada
y aunque no siempre he entendido
las paredes se van mis culpas y mis fracasos
queda la noche en cambio sé que en tus brazos
las nostalgias se van el mundo tiene sentido
no queda nada
y si beso la osadía
ya mi rostro de vos y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía
TE QUIERO
Tus manos son mí caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro
tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero
y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola
te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso
si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos
USTEDES Y NOSOTROS
Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual
ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez
nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien
ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud
ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función
ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar
ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial la ley amarga
de estos países
nosotros cuando amamos ustedes duros
es fácil de arreglar con nuestra gente
con sábanas qué bueno por qué con otros
sin sábanas da igual son tan serviles
cómo traicionan
el patrimonio
HAIKUS mientras el gringo
la mariposa nos cobra el triple
recordará por siempre cómo traicionan
que fue gusano usté y los otros
los adulones
HAIKUS y los seniles
los sentimientos por eso digo
son inocentes como señor ministro
las armas blancas de qué se ríe
de qué se ríe
aquí en la calle
¿De qué se ríe? sus guardias matan
(Seré curioso) y los que mueren
En una exacta son gente humilde
foto del diario y los que quedan
señor ministro llorando de rabia
del imposible seguro piensan
vi en pleno gozo en el desquite
y en plena euforia allá en la celda
y en plena risa sus hombres hacen
su rostro simple sufrir al hombre
seré curioso y eso no sirve
señor ministro después de todo
de qué se ríe usté es el palo
de qué se ríe mayor de un barco
de su ventana que se va a pique
se ve la playa seré curioso
pero se ignoran señor ministro
los cantegriles de qué se ríe
tienen sus hijos de qué se ríe.
ojos de mando
pero otros tienen
mirada triste hay pocas cosas
aquí en la calle tan ensordecedoras
suceden cosas como el silencio
que ni siquiera
pueden decirse son manos locas
los estudiantes de pianista o de herrero
y los obreros las que nos hablan
ponen los puntos los hombres odian
sobre las íes presumen sueñan pero
por eso digo las aves vuelan
señor ministro
de qué se ríe DESAPARECIDOS
de qué se ríe Están en algún sitio / concertados
usté conoce desconcertados / sordos
mejor que nadie buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas con su esperanza dura
contemplando las verjas de las plazas el sur también existe
los timbres de las puertas / las viejas azoteas con sus predicadores
ordenando sus sueños sus olvidos sus gases que envenenan
quizá convalecientes de su muerte privada su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
nadie les ha explicado con certeza con sus trapos de lujo
si ya se fueron o si no y su pobre osamenta
si son pancartas o temblores sus defensas gastadas
sobrevivientes o responsos sus gastos de defensa
son su gesta invasora
ven pasar árboles y pájaros el norte es el que ordena
e ignoran a qué sombra pertenecen pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
cuando empezaron a desaparecer hay hombres y mujeres
hace tres cinco siete ceremonias que saben a qué asirse
a desaparecer como sin sangre aprovechando el sol
como sin rostro y sin motivo y también los eclipses
vieron por la ventana de su ausencia apartando lo inútil
lo que quedaba atrás / ese andamiaje y usando lo que sirve
de abrazos cielo y humo con su fe veterana
el sur también existe
cuando empezaron a desaparecer con su corno francés
como el oasis en los espejismos y su academia sueca
a desaparecer sin últimas palabras su salsa americana
tenían en sus manos los trocitos y sus llaves inglesas
de cosas que querían con todos sus misiles
y sus enciclopedias
están en algún sitio / nube o tumba su guerra de galaxias
están en algún sitio / estoy seguro y su saña opulenta
allá en el sur del alma con todos sus laureles
es posible que hayan extraviado la brújula el norte es el que ordena
y hoy vaguen preguntando preguntando pero aquí abajo abajo
dónde carajo queda el buen amor cerca de las raíces
porque vienen del odio es donde la memoria
ningún recuerdo omite
El sur también existe y hay quienes se desmueren
Con su ritual de acero y hay quienes se desviven
sus grandes chimeneas y así entre todos logran
sus sabios clandestinos lo que era un imposible
su canto de sirenas que todo el mundo sepa
sus cielos de neón que el sur también existe.
sus ventanas navideñas
su culto a dios padre ¿Qué les queda los jóvenes
y de las charreteras ¿Qué les queda por probar a los jóvenes
con sus llaves del reino en este mundo de paciencia y asco?
el norte es el que ordena ¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
pero aquí abajo abajo también les queda no decir amén
el hambre disponible no dejar que les maten el amor
recorre el fruto amargo recuperar el habla y la utopía
de lo que otros deciden ser jóvenes sin prisa y con memoria
mientras que el tiempo pasa situarse en una historia que es la suya
y pasan los desfiles no convertirse en viejos prematuros
y se hacen otras cosas
que el norte no prohíbe ¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina? pero tampoco creas
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas? a pie juntillas todo
les queda respirar / abrir los ojos no creas nunca creas
descubrir las raíces del horror este falso abandono
inventar paz así sea a ponchazos estaré donde menos
entenderse con la naturaleza lo esperes
y con la lluvia y los relámpagos por ejemplo
y con el sentimiento y con la muerte en un árbol añoso
esa loca de atar y desatar de oscuros cabeceos
estaré en un lejano
¿qué les queda por probar a los jóvenes horizonte sin horas
en este mundo de consumo y humo? en la huella del tacto
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas? en tu sombra y mi sombra
también les queda discutir con dios estaré repartido
tanto si existe como si no existe en cuatro o cinco pibes
tender manos que ayudan / abrir puertas de esos que vos mirás
entre el corazón propio y el ajeno / y enseguida te siguen
sobre todo les queda hacer futuro y ojalá pueda estar
a pesar de los ruines de pasado de tu sueño en la red
y los sabios granujas del presente. esperando tus ojos
y mirándote.
HAIKUS
después de todo
la muerte es sólo un síntoma
de que hubo vida

HAIKUS
lo peor del eco
es que dice las mismas
barbaridades
HAIKUS
por si las moscas
hay profetas que callan
su profecía

Chau número tres

Te dejo con tu vida

tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres
sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
seguro sin seguro
te dejo frente al mar
descifrándote a solas
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota
te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía

VICENTE QUIRARTE
Belleza del astrónomo
El Sol que nos alumbra
no es un sol presente:
ocho minutos tarda
en llegar a la Tierra.
Cuando dejas la casa
la hermosura prospera:
tu perfume en la cama
lentamente madura
como un sol generoso
que en presente redime
la pequeña hecatombe
de la alcoba desierta,
la memoria viviente
de dos planetas solos
que entre veinte millones
se encontraron.
Fabio Morabito
La lagartija
La lagartija, incapaz
de esfuerzos, trepa por muros
amplios como vacaciones.
Elige un rayo de sol,
uno solo, y se detiene
sobre el muro a gozado.
Luego elige otro, y otro;
cada rayo es un verano
que ella absorbe con su lomo
gota a gota, hasta aturdirse.
Cada mil insolaciones
muda de piel, se renueva.
También el muro y el sol
mudan de horror y fijeza,
pero no se sabe cuándo.
David Huerta
Mi amigo Pánfilo
Dicen que Pánfilo
es "necio como una cabra".
Mi amigo no se parece
a ese animal
ni a ningún otro.
(A él Y a mí nos gustan las cabras.)
No sé si es necio;
pero creo que no,
porque cuando está conmigo
suele fabricar -con mucha paciencia-
artefactos de ramitas y alambres,
máquinas bellas
que no sirven para nada.
Luego me regala esos objetos
y yo los conservo en mi cuarto
y juego con ellos.
Pánfilo es mi amigo y si él es como dicen
yo también soy necio como una cabra.
Formas y colores de las palabras
Escucha una palabra con atención,
cualquier palabra.
Es puro sonido
pero algo
quiere decir:
naranja, una fruta; avión,
máquina que vuela; Clodomiro,
nombre de persona; Azucena,
flor blanca.
Ahora vuelve a escucharlas
Y encuéntrales
formas y colores:
¿no tiene espada
un saborcito metálico
muy adecuado?
Perfume, con esa u
donde cae el acento
es profunda
y azul o verde.
Verónica tiene todas
las vocales, menos la u.

Carretera rechina
y serpentea.
Rubén Bonifaz Nuño
El caracol
y así por el estilo ...
Jugabas, a oscuras, a hacer caminos
en la arena. El mar no te alcanzaba.
Y era una gran sombra, y una cinta
blanca, y un rumor deshecho

HOMERO ARIDJIS
CUANDO UN ANGEL SUEñA

Cuando un ángel sueña

las cosas cambian de nombre
y las criaturas de forma.
Entramos en el reino
de la libertad de las imágenes
y de las formas que se transfiguran.
Cuando un ángel sueña
se oyen los sueños de los otros
como si fueran nuestros,
el hombre de cabello hirsuto
camina por la calle como un muerto
vivo; cada persona, cada cosa es
llamada por otro nombre,
por su nombre en los sueños.
Cuando el ángel despierta,
todo vuelve a su forma original,
pero el mundo ya no es tan real.

Autorretrato recién nacido

Un techo
U n lecho
un pecho
y yo
nadando en la novedad de mi mismo

Autorretrato a los trece años

Sobreviviente de mí mismo,
me siento en la silla del peluquero.

En un caballete está el espejo,

más allá el cerro.

Sobre el descansapiés miro las lenguas

de mis zapatos viejos.
Los resortes del sillón pican la espalda.
Chon me hace la raya con el peine,
a tijeretazos avanza sobre mi cabeza
echando mechones sobre el empedrado.
Moscas sin vanidad se asolean en las piedras,
o se pegan a la frente de Chon.
Paul Valery
El cementerio Marino(frag)
Para mí solo, a mí solo, en mí mismo,
un corazón, en fuentes del poema,
entre el vacío y el suceso puro,
de mi íntima grandeza el eco aguardo,
cisterna amarga, oscura y resonante,
¡hueco en el alma, son siempre futuro!

Él las ahuyenta moviendo las orejas.

el pueblo huele a estiércol y a rosas
WILLIAM HENLEY
El peluquero me muestra su obra maestra:
INVICTUS
un corte de pelo perfectamente redondo.
Desde la noche que sobre mí se cierne,
En el espejo de mano negra como su insondable abismo,
miro en el cerro el sol que se pone. agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
"Cantaré la luz", me digo,
sintiéndome ya poeta Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
No se quiere ir Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
No se quiere ir el niño del espejo.
Pasaron los años, terminó la vida
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
y allí esta parado el niño del espejo.
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
Cuento de amor me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
Una mujer y un hombre
se alojan uno en otro No importa cuán estrecho sea el camino,
como ojal y botón. cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
Loco en la noche soy el capitán de mi alma
Asomado a la ventana
cree que es mediodía
y con el cordón de la persiana en la mano juega con un rayo
de luz
cada cosa que toca se enciende BERTOLT BRECHT
y de sus ojos brotan corrientes doradas Cambio de Rueda
pues caminando por el cuarto oscuro
cree que su cara es el sol "Estoy sentado al borde de la carretera.
El conductor cambia la rueda.
No me gusta el lugar de donde vengo.
No me gusta el lugar adonde voy.
¿Por què miro el cambio de rueda con impaciencia?"

(Hans Magnus Ensz..)

Ráfagas

hay palabras
ligeras
como semillas de álamo

se levantan
llevadas por el viento
y vuelven a caer

difícil agarrarlas
porque se van muy lejos Tal es mi poesía: poesía-herramienta
como semillas de álamo a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
hay palabras con que te apunto al pecho.
que más tarde quizás
removerán la tierra No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
proyectarán tal vez alguna sombra Es algo como el aire que todos respiramos
una sombra delgada y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
o tal vez no
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
GABRIEL CELAYA Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
WALT WHITMAN
cuando se miran de frente
Surgirá un nuevo orden
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
y sus hombres serán
se dicen las verdades:
los sacerdotes del hombre,
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
y cada hombre será
su propio sacerdote.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
Oh Capitán, mi capitán!!
piden ser, piden ritmo,
Oh Capitán, mi Capitán:
piden ley para aquello que sienten excesivo.
nuestro azaroso viaje ha terminado.
Al fin venció la nave y el premio fue ganado.
Con la velocidad del instinto,
Ya el puerto se halla próximo,
con el rayo del prodigio,
ya se oye la campana
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
y ver se puede el pueblo que entre vítores,
en lo idéntico a sí mismo.
con la mirada sigue la nao soberana.
Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,
Poesía para el pobre, poesía necesaria
cómo los hilos rojos van rodando
como el pan de cada día,
sobre el puente en el cual mi Capitán
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
permanece extendido, helado y muerto?
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Oh Capitán, mi Capitán:
levántate aguerrido y escucha cual te llaman
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
tropeles de campanas.
decir que somos quien somos,
Por ti se izan banderas y los clarines claman.
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Son para ti los ramos, las coronas, las cintas.
Estamos tocando el fondo.
Por ti la multitud se arremolina,
por ti llora, por ti su alma llamea
Maldigo la poesía concebida como un lujo
y la mirada ansiosa, con verte, se recrea.
cultural por los neutrales
Oh Capitán, ¡mi Padre amado!
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Voy mi brazo a poner sobre tu cuello.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta
Es sólo una ilusión que en este puente
mancharse.
te encuentres extendido, helado y muerto.
Mi padre no responde.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
Sus labios no se mueven.
y canto respirando.
Está pálido, pálido. Casi sin pulso, inerte.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
No puede ya animarle mi ansioso brazo fuerte.
personales, me ensancho.
Anclada está la nave: su ruta ha concluido.
Feliz entra en el puerto de vuelta de su viaje.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
La nave ya ha vencido la furia del oleaje.
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Oh playas, alegraos; sonad, claras campanas
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
en tanto que camino con paso triste, incierto,
que trabaja con otros a España en sus aceros.
por el puente do está mi Capitán
para siempre extendido, helado y muerto.
NO TE DETENGAS
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo
extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas
Canto a mi mismo
Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Hojas de hierba (fragmento)
"Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de
los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de
arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más
exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un
escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen
de todos los poemas.
Creo en ti alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante
ti
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu
garganta.
(...)
No pregunto quién eres, eso carece de importancia para mí.
No puedes hacer ni ser más que aquello que yo te inculco. "
Y tú, mar... También a ti me entrego. Adivino lo que quieres
decirme,
Desde la playa veo tus dedos que me invitan,
Y pienso que no quieres marcharte sin haberme besado.
Debemos estar un rato juntos: me desnudo y me llevas muy
lejos de la costa,
Arrúllame y durmiendo al vaivén de tus olas,
Salpícame de espuma enamorada, que yo sabré pagarte.
Mar violento, tenaz y embravecido,
Mar de respiros profundos y revueltos,
Mar de la sal de la vida, de sepulcros dispuestos aunque no
estén cavados,
Rugiente mar que, a capricho, generas tempestades o calmas,
Cantor de los amantes que duermen abrazados
También doy testimonio del amor a mis prójimos:
¿Haré sólo inventario de todos mis objetos olvidando la casa
que los tiene y cobija?
No soy sólo el poeta de la bondad, acepto también serlo de
lo inicuo y lo malvado,
¿Qué son esos discursos que nos cuentan de vicios y
virtudes?
El mal me sugestiona, y lo mismo la reforma del mal, mas
sigo imperturbable.
¿Soy un inquisidor, un hombre que desprecia cuanto
encuentra a su paso?
No soy más que aquel hombre que riega las raíces de todo lo
que crece.
¿Te temes que la terca preñez sólo engendre tumores?
¿Pensabas que las leyes que rigen a los astros admiten ser
cambiadas?
Encuentro el equilibrio en un lado lo mismo que en su
opuesto.
Las doctrinas flexibles nos ayudan lo mismo que ayudan las ni tu sombra que al atardecer sale a tu encuentro;
más firmes, te mostraré el miedo en un puñado de polvo.
Las ideas y acciones del presente nos despiertan y mueven,
Ningún tiempo es más bueno para mí que este ahora que me Abril es el mes más cruel: engendra
viene a lo largo de millones de siglos. lilas de la tierra muerta, mezcla
No hay nada de asombroso en las acciones buenas de antes o recuerdos y anhelos, despierta
de ahora, raíces inertes con lluvias primaverales.
Lo asombroso es que siempre existan los malvados o los
hombres sin fe.
Se borran el pasado y el presente, pues ya los he colmado y
vaciado, Arthur Rimbaud
Ahora me dispongo a cumplir mi papel en el futuro.
Tú, que me escuchas allá arriba: ¿Qué tienes que decirme? Acaso no imaginas
Mírame de frente mientras siento el olor de la tarde, Acaso no imaginas por qué de amor me muero?
(Háblame con franqueza, no te oyen y sólo estaré contigo La flor me dice: ¡Hola! ¡Buenos días!, el ave.
unos momentos.) Llegó la primavera, la dulzura del ángel.
¿Que yo me contradigo? ¡No adivinas acaso por qué de embriaguez hiervo!
Pues sí, me contradigo. Y, ¿qué? Dulce ángel de mi cuna, ángel de mi abuelita,
(Yo soy inmenso, contengo multitudes.) ¿No adivinas acaso que me transformo en ave
Me dirijo a quienes tengo cerca y aguardo en el umbral: que mi lira palpita y que mis alas baten
¿Quién ha acabado su trabajo del día? ¿Quién terminó su como una golondrina?
cena?
¿Quién desea venirse a caminar conmigo?
FERNANDO PESSOA
Que aquel que camina sin amor una legua siquiera, camina
Si alguien toca un día a tu puerta...
amortajado hacia su propio funeral,
Que tú o yo, sin tener un centavo, podemos adquirir lo mejor
Si alguien toca un día a tu puerta,
de este mundo,
Diciendo que es un emisario mío
Que no hay oficio ni profesión tan bajos que el joven que los
No creas, ni aunque sea yo;
siga no pueda ser un héroe,
Que mi vanidoso orgullo no intentaría
Que el objeto más frágil puede servir de eje a todo el
Tocar siquiera la puerta irreal del cielo.
universo,
Pero si, naturalmente, y sin oír
Y digo al hombre o mujer que me escucha:
A alguien tocar, la puerta fueras a abrir
"Que se eleve tu alma tranquila y sosegada ante un millón de
Y encontraras alguien como a la espera
mundos."
De tocar, medita un poco.
Y digo a la humanidad: "No te inquietes por Dios,
Ese era Mi emisario y yo y lo que intenta
Porque yo, que todo lo interrogo, no dirijo mis preguntas a
Mi orgullo que desespera
Dios,
¡Abre a quién no llama a tu puerta!
(No hay palabras capaces de expresar mi postura tranquila
ante Dios y la muerte.)
Escucho y veo a Dios en cada cosa, pero no le comprendo,
Empiezo a conocerme, no existo
Ni entiendo que haya nada en el mundo que supere a mi yo.
Empiezo a conocerme. No existo.
¿Por qué he de desear ver a Dios mejor de lo que ahora le
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me
veo?
hicieron,
Veo algo de Dios cada una de las horas del día, y cada
o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida…
minuto que contiene esas horas,
Soy esto, en fin…
En el rostro de los hombres y mujeres, en mi rostro que
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de
refleja el espejo, veo a Dios,
zapatillas en el pasillo.
Encuentro cartas de Dios por las calles, todas ellas firmadas
Quede sólo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
con su nombre,
Es un universo barato.
Y las dejo en su sitio, pues sé que donde vaya
Llegarán otras cartas con igual prontitud.
CHARLES BAUDELAIRE
¿Vienes del cielo profundo o sales del abismo?
¿Vienes del cielo profundo o sales del abismo,
Oh belleza? Tu mirada, infernal y divina,
Vierte confusamente la buena acción y el crimen,
T. S. ELIOT Y puedo por eso compararte al vino.
Tierra Baldía Contienes en tus ojos el ocaso y la aurora,
Y te enseñaré algo que no es Esparces perfumes como una tarde de tormenta,
ni tu sombra que te sigue por la mañana
 Tus besos son un filtro y tu boca un ánfora El hombre es capaz de todos los heroísmos;
Que vuelven cobarde al héroe y valiente al niño. la mujer de todos los martirios;
¿Sales del negro abismo o bajas de los astros? el heroísmo ennoblece, el martirio sublima.
El destino hechizado te sigue como un perro; El hombre es un código;
Siembras al azar gozos y desastres, la mujer es un sagrario;
Y gobiernas todo sin responder a nada. el código corrige, el evangelio perfecciona.
Marchas sobre los muertos, belleza, de los que te burlas; El hombre es un templo;
De todas tus joyas, el horror no es la menos encantadora, la mujer es un santuario;
Y el asesinato, entre tus más queridos colgantes, ante el templo nos descubrimos, ante el santuario nos
Sobre tu vientre baila orgullosamente. arrodillamos.
La efímera deslumbrada vuela hacia ti, candela, El hombre piensa;
Crepita, arde y dice: ¡Bendigamos esta antorcha! la mujer sueña;
El amante jadeando inclinado sobre su bella pensar es tener en el cráneo una larva, soñar es tener en la
Parece un moribundo acariciando su tumba. frente una aureola.
¿Qué importa que tú vengas del cielo o del infierno, El hombre es un océano;
¡Oh belleza! ¡Monstruo enorme, espantoso, ingenuo! la mujer es un lago;
Si tus ojos, tu sonrisa, tus pies, me abren la puerta el océano tiene la perla que adorna, el lago la poesa que
De un infinito al que amo y nunca he conocido? deslumbra.
De Satán o de Dios, ¿qué importa?, ángel o sirena, El hombre es el águila que vuela;
¿Qué importa, si tú haces -hada de ojos de terciopelo la mujer el ruiseñor que canta;
Ritmo, perfume, fulgor, oh mi única reina- volar es dominar el espacio, cantar es conquistar el alma.
Menos horrible el universo y menos pesado cada instante? En fin;
el hombre está donde termina la tierra,
la mujer donde comienza el cielo.

EZRA POUND
Acerca de su propio rostro
reflejado en un espejo

¡Oh extraño rostro ahí sobre el espejo!

Oh blasfema compañía, oh santo anfitrión,
Oh mi tonto rostro barrido por la tristeza,
¿Cuál es la respuesta? ¡Oh tú, mirada
que te esfuerzas y vagas y por la que pasan
la burla, el desafío, la sinceridad!
¿Yo? ¿Yo? ¿Yo?
¿Y tú?

Una muchacha
El árbol ha entrado en mis manos,
la savia ha ascendido por mis brazos,
el árbol ha crecido en mi pecho−
hacia abajo,
las ramas brotan de mí, como brazos.
Eres árbol,
eres musgo,
eres violetas que el viento acaricia,
una niña −tan alta− eres,
y todo esto es incomprensible para el mundo.

VICTOR HUGO
El hombre y la mujer

El hombre es la más elevada de las criaturas;

la mujer el más sublime de los ideales.
El hombre es el cerebro, la mujer el corazón; GABRIEL ZAID
el cerebro fabrica la luz, el corazón el amor; LECTURA DE SHAKEASPEARE
la luz fecunda, el amor resucita. (Soneto 66)
El hombre es fuerte por la razón;
la mujer es invencible por las lágrimas; Asqueado de todo esto, me resisto a vivir.
la razón convence, las lágrimas conmueven. Ver la Conciencia forzada a mendigar
y la Esperanza acribillada por el Cinismo en qué horas del día
y la Pureza termida como una pesadilla repartía mis pequeños odios con el odio grande
y la Inquietud ganancia de pescadores de los miles que éramos.
y la Fe derrochada en sueños de café
y nuestro Salvajismo alentado como Virtud Es difícil explicarles a ellos.
y el Diálogo entre la carne y las bayonetas Los papeles del bolsillo, digo,
y la verdad tapada con un Dedo eran poemas, o casi,
y la Estabilidad oliendo a establo eran días asustados, gastados, sonrisas repartidas como
y la Corrupción, ciega de furia, a dos puños: volantes en las
con espada y balanza. esquinas,

Asqueado de todo esto, preferiría morir, eran pintas chiquitas,

de no ser por tus ojos, María,
y por la patria que me piden.
casi para mí mismo,
para situarme en el planeta genial
que era hoy la ciudad,
declaraciones insólitas de mi complicidad conmigo mismo,
con lo que estábamos haciendo.

Si entonces ese día,

No hay que perder la paz alguien hubiera dicho
¿Sigue usted indignado, ¿de dónde han salido?;
Señor Presidente? ¿quién los hizo?
Mala cosa es perder Son subversivos, reflejan tu anarquismo, tu desconfianza
por unos muertitos, del mundo,
que ya hacen bostezar tus problemas sexuales, tu falta de tristeza, tu soledad
de empacho a los gusanos, corrupta;
la paz. son muestra de que eres aún adolescente, de que en el
Todo fondo desconfías de tí mismo.. .
es posible en la paz.
1971 yo hubiera dicho:
ivete a la mierda! Son sólo poemas; poemas solamente,
y reflejan (nada refleja) todas esas cosas...y además,
todos tenemos papeles en los bolsillos.
Paco Ignacio Taibo
Pero hoy, otro día,
SEPTIEMBRE: si me preguntan qué pasó con ellos,
Inédito sería difícil explicar
explicar que estaban por aquí,
Un día, que se fueron por las alcantarillas mientras su autor
el día en que no me detuvieron, (corría,
en que ni siquiera me tocaron los golpes, que se derritieron de sudor entre los dedos,
porque la ley y el orden o que están aquí porque los he guardado.
me desprecian un rato ¿Acaso importa? Los volvería a hacer.
descuidados
(era de tarde, llovía).
se olvidaron de mí. Georg Friedrich Jün ger
Era un día en que caminé por Insurgentes y los
coches azules Regresando se adapta y se vincula
llenaban la calle sin descanso la ola con ola.
hasta sacarla. Sólo en el cambio lo que e s i gual sub siste,
y sól o en el cambio el manantial existe.
Ese día

tenía de papelitos arrugados

llenando los bolsillos.
Coral Bracho
Si me hubieran registrado
me hubiera sido imposible explicarles
TIERRA VIVA
cómo fueron escritos
(es difícil explicar cosas así),
bajo qué luz,
Tierra viva,
con quiénes,
tierra de entraña ardiente, ni rosa
encendido panal bajo los sepias ni petálo
de un manto espeso. ni polen.
Materia de ebriedad y de dulzura Soy espina
que a sí misma se engendra,
que en sí misma se vierte.
Tierra que funde
Dorothy Parker
y que concentra, en su cieno solar,
traducido por J. J. Blanco:
las ternuras huidizas que amasa el tiempo. Tierra
de floración. Tierra torneada en que cifra el goce
Lo que es la juventud
sus huellas íntimas, cera en que abisma y palpa
su memoria:
En la juventud, me esmeraba
cuenco; lugar oculto
Por agradar a mis amantes
donde el amor
Y cambiar -conforme cambiaba
es un fruto que pesa
De hombres -de gusto y semblante.
y que madura. Es el huerto ceñido
que se extiende hacia adentro:
selvas de nervaduras
en sus hojas;
Pero ahora que sé lo que sé
redes de bronce contra el mar.
Y que hago lo que me agrada,
Destellos finos
Si no te gusto como soy,
que alarga el sueño sobre sus lascas azuladas. Sal,
te Me vas, mi amor, a la chingada.
huellas de sal sobre esta tierra. Rastros
de plenitud; y el tejido del otoño al trasluz
de sus frutos.
Tachibana Akemi:
Sobre el amor
Encendido en los boscajes del tiempo, el amor Qué hermoso placer
es deleitada sustancia. Abre con hociquillo de marmota, Cuando saco unas hojas,
senderos y senderos Tomo mi pluma
inextricables. Es el camino de vuelta Y escribo mucho mejor
de los muertos, el lugar luminoso donde suelen De lo que podría haber previsto.
resplandecer. Como zafiros bajo la arena
hacen su playa, hacen sus olas íntimas, su floración Qué hermoso placer
de pedernal, blanca y hundiéndose Cuando sin ayuda
y volcando su espuma. Así nos dicen al oído: del viento Puedo comprender
de la calma del agua, y del sol El sentido de un texto
que toca, con dedos ígneos y delicados Al que se juzga dificilísimo.
la frescura vital. Así nos dicen
con su candor de caracolas; así van devanándonos
con su luz, que es piedra, y que es principio con el agua, y es
mar
de hondos follajes
inexpugnables, a los que sólo así, de noche,
nos es dado ver y encender.

Ana Rosa González Matute

Autorretaro

No soy
ni flor
ni tallo
ni raíz
No soy