NOTA

EDICIN
IMPURA
Junio 2014 N 4
La Palabra
Cooperativa de Poetas y de Artistas
En este Nmero
Aquino, Alejandro
Vanella, Beatriz
Dolorini, Pablo
Greg Berg
Firpo, Marcelo
Vera Vidales Vaz
Doris Daz Loarte
Mir Carabajal
Enright, Cecilia
Alfaro, Dante
Aranosky, Luis
Chiqui Excoffier
Bonilla, Sabrina
Fusaro, Karina
Austin, Alan
Ballester, Marcela
Mura, Alba
Alfaro, Dante
Ortiz Abello, Nani
Paradela, Marcela
Prsico, Claudio
Pastorella, Carolina





HOMENAJES
* FUENTEALBA
* GELMAN
* CORTAZAR
* SPINETTA
* GARCA
MARQUEZ
Un "Nosotros"
de accin
artstico-potica
atravesado en lo
ideolgico por la
conciencia de
ser clase
trabajadora y
profundamente
hermanados con
la Madre Tierra.
Algo as como
una Potica de
ojos abiertos y
de brazos
abiertos.
Correo:
elmural_correo@
yahoo.com.ar

EDICIN
IMPURA
Unidos, pero desorganizados an...
Facebook,groups
Cooperativa de poetas
y artistas
Dibujo de Tapa: AQUINO
Obra de Cecilia Enright
Cuando parece que todo se desintegra
que hasta mi propia sombra se esfuma,
los viejos aromas escondidos se burlan
los sonidos disfrazados de silencios pasados
me rodean en un corro de cantos desafinados.


Cuando parece que todo se condiciona
para ahuyentar los pasos an no caminados
es que surge un impulso de animal despiadado
y (me) reconstruyo de las ruinas...lo olvidado.

Nani Ortiz Abello
Te niego y negndote me diluyo en este
tiempo sin tiempo. En esta suma de instan-
tes y momentos que en desorden llenan mi
Universo.
Te niego y el eco tu voz inunda mis recuer-
dos.
Tu vozese acorde que armoniza mis lati-
dos y se alborotan solo en tu presencia.
Te niego y los besos marchitos se secan en
los labios.
An ms si los beso en otras bocas que me
saben a estepas desoladas.
Te niego y las manos yermas de caricias
languidecen de tristeza y mueren.
Te niego y el Otoo te trae en cada hoja
asediando mis pasos, porque te he sentido
en verdes y dorados iluminando cada po-
ro de mi piel.
Te niego y la memoria de los preludios de
amor retornan a ramalazos que atormentan.
Te niego y no soy yo.
Soy solo una sombra que sin hablar te nom-
bra.

Beatriz Vanella
SOBRE TENER Y OTRAS CUESTIONES

No son tuyos mis domingos
ni los jueves santos
no tenemos en comn calendarios
semanas impares
despertadores traumticos
yo tampoco tengo
tu reverso del espejo
ni tus topogrficos sudarios
No son mos los signos de tus muecas
carecemos de peso bajo este mar de es-
trellas
mas o tuyas
Pero sabemos
tenemos la certeza
que algn da
se decretar la abolicin:
de la propiedad privada
de los sueos
de las fases lunares a la madrugada
de la inutilidad de las instituciones
de los fuegos adonde se incendian las ma-
riposas
y de la lluvia que merman esas brazas
entonces o tal vez
algo de todo ese inventario
ser nuestro.

Aquino Plasencia.
Grabado de Caro Pastorella
Pequeos escritos para una cantata compartida
Vera Vidales Vaz
Si la montaa cae
ya no estoy interesada en ver la cima.
Doris Diana Diaz Loarte
Ese poquito de alma que se te va cuando suspiras a dnde va?
viene a buscarme? me encuentra?
Chiqui Excoffier
Mientras la realidad tenga la capacidad de reproducirse, nosotros tendremos
la capacidad de modificarla.
Marcelo Firpo
Todo es tejido en una trama delicada / la piel desdibujada en la gota / desnu-
da baila la lluvia / tu piel.
Marcela Paradela
Lejos de la perfeccin impuesta
Muy lejos, bien lejos, mucho ms all de la perfeccin estoy yo. Respirando,
viviendo, trabajando, haciendo lo mejor que puedo, ah estoy yo.
Mucho por alcanzar, mucho por andar, yendo hacia adelante, tropezando,
cayendo, reintentando, lejos de la perfeccin impuesta, siempre en busca de
ms felicidad, ah estoy yo.
Y vos, dnde ests?
El poeta siempre llega tarde a todas partes. Sin embargo, hay una hora extraa
en que el poeta llega antes que nadie. Es una hora peligrosa de la tarde. Peligrosa
y amenazante. El color de esa hora es el color de los domingos a la tarde, precisa-
mente a las seis de la tarde. Yo creo que a esa hora la humanidad agacha la cabe-
za. Entonces uno siente que el miedo se le va acercando, lo va cercando, de a po-
co, en crculos cada vez ms chicos, ms unnimes. Entonces surge el poeta, viene
a la memoria. Todo lo que todos los poetas han ido escribiendo desde el centro del
dolor, desde el delicado equilibrio de la locura. Todo va a estar ah cuando el sol
ya no est, cuando hay un solo ojo que nos mira y pasa la sombra del bisonte rpi-
damente a nuestro lado por la pared rota de una gruta oscura. Entonces todo ser
humano desde el necio al soberbio va a recordar al suicida que escribi y vendr
la muerte y tendr tus ojos; al fusilado que dijo no me tapen la cara con paue-
los/ para que se acostumbre a la muerte que lleva; y al negado que una vez dijo
con el nmero dos nace la pena.

Para eso sirve un poeta.

Claudio Prsico
SONREIR

Renacer, he nacido,
Un ayer muerto he sido,
Resplandor, luz sin sombra,
Encandila, enceguecindome

Resurgir, de las tierras,
Ya fui barro hoy soy raz,
En silencio, vivo en bosques,
A veces veo solo un rbol,
Estupidez, me he sumergido,
Hoy aqu,
Asomo algo

Roca fui entre manos,
Mi interior fui secando,
Solo se mojarme solo,
Solo mi piel es permeable,
Ya no yo,
Ya no yo,
Solo mi piel,
Y mi alma discrimina,
Y entra solo lo que va a permanecer

Ayer fui, ya he sido,
Hoy soy un nido,
Renacer,
Y morir,
Reventar,
Rearmando

Oh mi amor he vuelto,
Oh mi yo aqu me encuentro,
En el rincn de las virtudes,
Un recoveco de inquietudes,
Rasgo ya las sinrazones,
He aqu,
Querido yo,
Estoy yo,
Querindote nuevamente

Oh mi yo,
Eres t,
Y me ven

Ya fui barro,
Soy raz,
Asomo algo

Sonreir.


JORGE ALAN AUSTIN

Milonguaya
Recoge la brisa la pusilnima som-
bra que arroja la
tarde
mientras que en un entrevero de cornisas hastiadas
de musgo y milagros palabras pasean y juntas
se secan las plumas al viento incorpreo
de la medianera.
Medias tintas y medias bombacha
colgando irascibles detrs de la escalera.
El bronce recuerda la lnguida grieta que colma el
verano
y amaneceres anuncian caricias que llenan el alma.
Enjuago en la vena la pagina herida sin una palabra
que cierre infinita.
Tamaa mirada de ojos cansados de labios dormi-
dos
flotando en el cuerpo de aquel edificio que horada
la aurora.
Impropia memoria que arrima recuerdos que cercan
el cielo
y aguzan el ojo en aquella escalera donde cuelgan
las telaraas

Greg Berg
Plusvala de sangre, de miradas agotadas en los vagones del Sarmiento.
Aquel cuyas arrugas suean a ser las olas
de un mar que nunca ha visto,
Ella cul mirada se escapa a un vaco sin tiempos,
La gorra gastada de otro enfrentando a los cielos,
Los labios en silencio que hablan de esa muchedumbre cansada,
Hasta que un da, pancarta en alto, pan y trabajo,
Salgamos como cada tanto,
Salgamos como casi nunca,
Como necesarios,
Como en un futuro,
A buscar lo que siempre fue nuestro.
Marcelo Firpo

Maquillados de jornales,
Diestros en esa diaria tarea de los horarios,
Marcapasos de la balanza de pagos de las naciones
Andares (A Juan Gelman)

Hoy el papel cort mi mano
y una mancha de sangre me atraves en el medio.

Nos van muriendo de a poco, deca.
primero nos mueren un pi, una costilla.
para no poder andar sin ser andado.
Despus una mano, te van muriendo como si un fino dolor pudiera morirse sin vos.
Despus un poeta, otra costilla, una cara, una maana,
un medioda, para que no tengamos tiempo.
Despus nos mueren el recodo, el camino, la mirada,
la rotunda bala que nos acierta la nuca y nos arroja a la tempestad de lo inexistente.
Nos van rompiendo de a poco. deca.
Primero se nos rompen un ojo, un diente, una columna,
y la mancha corre por la pared tratando de escapar y solo encuentra otro pedazo roto de otro cuerpo
roto antes.
Y se juntan los pedazos? dice que deca Manuel.
Lo roto de cada uno, esa oreja, el diente , la voz, la mejilla?
La palabra suelta del poeta, la felicidad, el sueo, comn, de los poetas que soamos?
Se juntarn un da los sueos?
La verdad? de cada uno ser un da la verdad de todos?
de todos los muertos, los poetas, los armados y los inermes?
los que sobramos de la muerte?
Los amados poetas podrn?
sin la mirada?
sin la slaba labial del abismo que nos pone en lugares ajenos?

Solo s que hars falta.
y que tendremos tu palabra, tu mirada horizontal, tus sueos de soar mejor.
Y s, indefectiblemente, que todos hemos muerto un da con cada muerte que nos han matado.

Gregorio Vainberg
AMADO JUAN

Porque el amor y el dolor
y la veredita gastada que nos lleva
hasta nuestros muertos
a esos huesitos perdidos
que lloramos junto a una larga pared
frente al ro
qu bien
qu mal
Juan
cmo escribir ahora
estas pobres lneas
sin vos

Alba Mura


a Juan Gelman
de Luis Aranosky

Parti el poeta
su revolucin altiva
llev explcita la desaparicin
la carga de los huesos
veredas
barrio baado de exilios

Habl de amor
de horizontes utpicos acribillados
habl de una mujer y un hombre
de obreros desocupados

Los poetas tambin mueren
sobretodo cuando parecen fantasmas.

Una argentina vaga en esos trminos.

Hablar de poetas,
ac siempre es uno
un actor, un poeta, un msico, un obrero, un
general,
una m/)()=R(==)da
y miles de corruptos

Alza tus brazos
ya no hay ausencias de amor
hay certezas en tu epitafio de gotan
y lo que se cava,
no sern tumbas
sern cielos.

La muchacha del balcn arrimar besos
Ramponi escupir en los labios de la celda
sus palabras
Girondo fumar cosmos
Borges te dir que todo es nube, reinos le-
janos de ninguna desorbitada tierra perdida
por injurias




Todo seguir siendo el todo
Tal vez maana la revolucin sea otra

Un lugar posible como los abrazos de
esa calle bajo el sol caliente en este ve-
rano reventado entre pibes de mi cua-
dra fumando paco
y yo escribiendo, creyndome poeta
cuando ellos dirn que solo hay uno,
quemando la Argentina como siempre
en nombre de tu patria y la ma, que-
mando la Argentina en un ostinato acri-
billado de amor.

Si, acribillando el amor.

Poetas? Miles.
Corruptos mas!
Ms poesa menos pol&)()c9/(ia
POETA NO

Yo no soy poeta,
Eso se nota de lejos.

Ni siquiera tengo una pluma.
Tampoco estuve en Pars.
Soy indiferente a la poesa,
una invencin de Vanitas,
ese dios profano.

Me interesa ms
una pelota de cuero gastada
junto a unos postes de tronco pelado
y las cabriolas de un nio
intentando convertir de rabona.

Una maana,
cuando no conoca la inspiracin,
las letras me conocieron.
Dentro de ellas
le d forma a una palabra.
Entonces
mis ojos eran muy grandes.


Recuerdo las letras,
sobre todo por su voz,
por sus curvas.

Esa maana
se me antoja,
con un clima paralelo,
metafsico,
con ruido en las ventanas.
Me encuentro muy quieto.

Si , era as.

Pero yo no soy poeta.
La poesa tiene algo
de excusa burguesa.
De desvelo premeditado.

un da la beb
en Las Flores del Mal.
Ardiente qued mi boca
de ese sabor.
Poeta yo no soy ,
se sufre mucho.
Ahora mismo,
no quiero estar
dentro de una poesa.

A m me gustan
el mar, la arena y la tarde
confundidos
en el tablero del horizonte.

El aroma de la lea
cuando se quema.

Algunas calles ocres
de mi infancia,
cordones de veredas ociosas,
la flor silvestre en el muro.

Una mujer morena
sosteniendo mis brasas
en el vaivn
de su pecho.
Algunos fotogramas diludos.
Los bolsillos llenos de papelitos.
La gota incesante en la cocina.
Un boleto capica,
adivinado
con franjas de colores.

Esas cosas me gustan.
Y otras.

Esas otras cosas
que me dicen que no,
que yo no soy poeta,
que stas palabras,
se equivocaron
al elegirme.



Pablo Dolorini
(artista plstico y a veces poeta a pesar suyo)

Ella,
dependiente del deseo
que no deja decir.

Lentamente
se permite soar

El mismo temor,
una excusa
para no ser.

Teme no temer.

Aun,
amando la luz
vive en las sombras.

Siente un vaco
pleno de palabras

Indecifrables

Mir Carabajal
Si me dieran a elegir, yo elegira
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegira
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegira
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes
desesperados.

Aqu pasa, seores,
que me juego la muerte.

de "El juego en que andamos"
Juan Gelman
Ensame
a confiar en mis besos.

Enseame a ver
los sentidos de mi cuerpo,

Ensame
a amar ms all de mi miedo.

Mir
Detenida, me observa. Me
siente parte suyo y sonre, con su
gesto y con sus ojos y con el silen-
cio. Es su forma de domesticarme.
Qu dara yo por ver sus visiones,
por lograr por un segundo sentir
con sus sentidos.
Ella est all. Me observa.


continuar...







(Algo as como una historieta)

Ella salta. Cree saber hacia donde va. Al saltar
solo ve el borde de la realidad y solo en l se
apoya. Deduce el resto, pero solo tiene certe-
za en el borde.
En el instante del salto, todo el mundo es su
salto.
Luego, cuando el borde deja de serlo para ser real-
mente algo ms firme, recin ah descansa. Tal vez
haga nuevos saltos que a su vez incluyan nuevos bordes y
nuevas plataformas de salto. Tal vez se detenga y observe,
o se recueste a descansar.


abril de 1986 (Marcela Ballester)
El cielo se visti de algo extrao
donde estn los nios de Chernbil?
donde alucinan sus cuerpos?
fisin atmica reactor numero 4
yodo 131 estroncio 90 cesio 137
donde estn los nios de Chernbil?
cuando la piedra negra estalla
y no hay nadie que detenga el resplandor!! donde
estn? donde estn los nios?
donde esta Valia y su pequea oca?
el cielo se visti de algo extrao aquella noche
se silenciaron los ecos de los ngeles
y en la tierra hay trozos que ya estn muertos,
si, muertos.....
mis cenizas las vi esparcirse all muy lejos
mientras la memoria de millones se deshace
en el agujero oscuro de la humanidad
noche de perros solos
guirnaldas que se lleva la tormenta
cuando el cielo cay a mis pies
donde estn, que me digan, donde estn los nios
de Chernbil
hay una inquietud de abejas que la oscuridad
derrite a medida que avanza
sabes acaso distinguir entre el dolor y el xtasis?
fuegos fatuos en Chernbil
Pompeya
y las hijas de Lot vagan ausentes
aqu muy cerca
acaso entraras al laberinto junto a los nios
de Chernbil?
acaso sers junto a ellos
brillos en la va lctea?
mientras los cientficos hacen frmulas para la na-
da
y quien dijo que esto es dar un paso al frente
mas valdra quedarse callados
mirando caer la lluvia
que ser dioses, en andrajos radiactivos
aquella noche de perros
all, no tan lejos mas bien dira
bastante cerca

mas valdra quedarse
callados
mirando
caer
la lluvia .......
El sueo de Rosalba Beatriz Vanella

Se escucharon tres golpes en la puerta que daba a la calle, y el silencio atraves el pasillo
cubierto de azaleas, vibr sobre las hormigas que en rigurosa formacin llevaban su carga
al hormiguero, acarici las hojas de helecho que colgaba en la galera, hizo ronronear al
gato blanco a los pies de la abuela, y por ltimo lleg al cuarto donde ella dormitaba con
un libro en el regazo.
-Rosalba, te buscan. Le dijo la madre desde la puerta.
-El seor Alejandro Gabriel Zubizarreta Lagos.

-Por favor decle que no estoy, que ya nunca me busque, que me he ido.

Lo escucha atravesando el comedor en penumbras, ella adivina la longitud del paso lento
y firme, el peso alternndose de un pie al otro, las piernas largas, la estrecha cadera, el
sexo apasionado, el vientre firme, el pecho vigoroso que alguna vez acarici, los brazos
fuertes que ciieron su cintura, la boca, los labios, y esos ojos de mirada triste que no al-
canza a penetrar.
Y no se arrepiente.

Sabe que fue un sueo.
Fuegos fatuos Beatriz Vanella

He visto mucho, pero no tanto.

El asombro se mantiene en la mirada,
envases vacos portadores de flujos
cambiantes.

Amebas precipitndose en el verde do-
rado de ste mar de sueos.

Un movimiento y oleadas de micros-
cpicos fulgores me rodean, incandes-
centes soles que abrasan sin quemar.

Y un crepitar de rboles encendidos
ofrecen una visin de carne chamusca-
da, el Sol, rojo en el poniente anuncia
el

cercano final de un da ms.


Obra de Cecilia Enright
La fuente alba de Carlos
(fragmentos de la poesa de Dante Alfaro)

La fuente alba de Carlos
se yergue en el camino
trgica y bella como una verdad
de esas que cuesta
dolor y sangre conquistar.

De la fuente de Carlos
brota su sangre a chorros

...
Y es que tambin nosotros
camos con l
fusilados
de un disparo en la nuca
a quemarropa
a quema risas
a quema rosas
y sueos y esperanzas
a quematodo y ms.


La muerte
camina entre nosotros
camuflada
de gris normalidad
por eso
-o mejor dicho contra eso-
Carlos
fuente alba generosa
reparta panes y verdades
entre sus pibes
de la escuela del barrio

No me resigno
me resisto
a seguir
contndome las penas y los muertos
como si todava no fueran demasiados

cuntos Carlos
an tendrn que morir
para que despertemos compaeros
cuntos Carlos para levantarnos
como un solo puo
y marchar hacia el alba

DANTE ALFARO

A UN MAESTRO
Felices los que educan, los que luchan!...
Una bala rastrera no puede aniquilar
El brillo honesto de tus ojos
Nunca Ms, repetimos a coro
Tanto que nuestras voces se quebrantan. La
Esperanza alienta, sin embargo
Alas de ngel te saldrn ahora, compaero,
Luces de estrellas derramas ante la juventud
Bienaventurados los nobles, los memoriosos, los
valientes!...
As, otra vez, la sangre nos indica el camino.
ALBA MURA

Hoy TODOS somos Carlos Fuentealba
No estas solo compaero/ No estamos solos.
Solo conozco de vos las mismas tizas
que ensucian mis manos cada da,
en este devenir de ojos pequeitos
que nos miran,
que nos buscan en una poesa sin palabras.
No estas solo.
Las aulas estn vacas
para que el futuro exista,
Para que tus alas, seguramente en vuelo
nos encuentren en la lucha
Para que nuestros hijos y el maana
encuentren en un lpiz, una acuarela
el sentir de ser Pueblo
y Pueblo es lucha,
manos trabajando, solidarias
de otras manos,
dioses manos y palabras
que cada maana en cada aula
se conviertan en futuro.

MARCELO FIRPO

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Poesa incompleta

Qu necesidad, yo
animal, de haber atravesado una o dos veces la poesa/ ser quien siempre fui, pero no, / salir al
galope...
Qu necesidad, salvo las verdades tan nefastas, / bailar borrachos a la luz de la luna.
Eternamente luna, casi el segundo de una mirada
Mi piel salvaje, agradecido de la lluvia. / Soy quien siempre fui y sin embargo nunca te observ
tras esta cortina que salpica en sangre la alabanza
Soy quien corre entre la hierba/ la palabra nueva de mi mirada
Qu necesidad, yo de haber salido de mi propio vientre/ a remendar quin no he sido / cual
animal ebrio desde tu noche, despus de sorber el ltimo aliento de humanidad.
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DOMINGO LLUEVE.

Domingo
llueve oblicuo
gotas cetceas
sobre los suicidas
sobre los amantes
sobre los techos
la luna asfalta
con plata las nubes
de lomo de ballenas
aladas
Domingo
salpica el cielo
sobre las ranas
moja la procesin
de los locos enfermos
de cordura
y los malditos
Domingo
diluvia su nombre
bajo mi paraguas
y enjuaga
mi primate
lucidez
AVE FENIX
(Para las Mujeres que renacen de sus cenizas)

Con lengua de ortiga
Lamindose las heridas
Y las alas
Con la carita lavada
Con baba de mentiras
Piadosas
Con el deseo de nafta
Y las sabanas de cenizas
Otra vez
De vuelta al circulo de fue-
go
Al instante voltaico sutil
De la partida
Mitolgica de arrebatos
Sinnima de despedidas
Arde
Limpia de almanaques
Reciclada de la muerte
Y Viva.


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