PROFESORADO EN

LENGUA Y LITERATURA

TALLER DE POESÍA
SEMANA DE INGRESO 2024

DIEGO DI VINCENZO
VERÓNICA PÉREZ ARANGO
FELIPE ZALDÍVAR
 Melancolía
A Domingo Bolívar
Hermano, tú que tienes la luz, dime la
mía.
Soy como un ciego. Voy sin rumbo y
ando a tientas.
Voy bajo tempestades y tormentas
ciego de ensueño y loco de armonía.
Ese es mi mal, soñar. La poesía
es la camisa férrea de mil puntas cruentas
que llevo sobre el alma. Las espinas
sangrientas
dejan caer las gotas de mi melancolía.
Y así voy, ciego y loco, por este mundo
amargo.
a veces me parece que el camino es muy
largo
y a veces que es muy corto…
Y en este titubeo de aliento y agonía,
cargo lleno de penas lo que apenas
soporto.
¿No oyes caer las gotas de mi
melancolía?
Rubén Darío, Cantos de vida y esperanza
(1905)
Arte poética
Entre tantos oficios ejerzo éste que no es
mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o
del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores
ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del
fuego,
los besos del encuentro, los besos del
adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras,
con la sangre.
Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis
versos,
rostros oscuros los escriben como tirar
contra la muerte.
Juan Gelman, Velorio del solo (1961)
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El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe.
Alejandra Pizarnik, Árbol de Diana
(1962)
Arte poética
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
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 vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
Borges, Jorge Luis: Obra poética, Emecé
Editores,
Buenos Aires, pp. 161-162.
Arte poética
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu
palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata,
Estamos en el ciclo de los nervios,
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué catáis la rosa, ¡oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.
Vicente Huidobro, Espejo de agua (1916)
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Walt Whitman, de Glauce Baldovin

Walt Whitman hombre en esta sociedad hecha por hombres

y alegre desarraigado valiente egoísta;
yo
mujer y herida por todas las torturas
perseguida en mis hijos
abatida por los vientos
sola
me celebro y me canto a mí misma
porque estoy de pie en esta tierra que han dejado estéril
en tiempos sin primavera ni estíos
entre muertos que claman por la noche.
Me celebro y me canto porque canto con aullidos
porque identifico en mi canto al asesino.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
De estos lugares no he podido moverme. De este signo.
Enterradas mis ambiciones como bulbos que nunca florecen.
Apretujados en gavetas los poemas que nadie publica.
¡Mi hijo asesinado o torturado o loco! ¡¿Desaparecido?!
Sigo de pie para atestiguar esta época.
Elegí el destino

Poética, Joaquín Giannuzzi

La poesía no nace.
Está allí, al alcance
de toda boca
para ser doblada, repetida, citada
total y textualmente.
Usted, al despertar esta mañana,
vio cosas, aquí y allá,
objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una lámpara,
una radio portátil, una taza azul.
Vio cada cosa solitaria
y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro lenguaje,
otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
No agregue. No distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía es la que se está viendo.

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De lo que soy, Gómez Jattin

En este cuerpo
En el cual la vida ya anochece
Vivo yo
Vientre blando y cabeza calva
Pocos dientes
Y yo adentro
Como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
Y estoy viejo
Descifro mi dolor con la poesía
Y el resultado es especialmente doloroso
Voces que anuncian: ahí vienen tus angustias
Voces quebradas: pasaron ya tus días.
La poesía es la única compañera
Acostúmbrate a tus cuchillos,
Que es la única.

Cuando oí al docto astrónomo, Walt Whitman

Cuando oí al docto astrónomo;

cuando tuve ante mí las pruebas y los números dispuestos en columnas;
cuando me presentaron los cuadros y diagramas para que los sumara, dividiera y midiera;
cuando, desde mi asiento, oí al astrónomo dictar su conferencia y suscitar aplausos en el aula,
me harté de pronto, inexplicablemente;
y luego de pararme y de salir, me fui a deambular solo,
en el húmedo aire místico de la noche; y así, de tanto en tanto,
contemplaba en perfecto silencio las estrellas.

(traducción de Ezequiel Zaidenwerg)

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