TITANIC, por Filson Young.

Capitulo 7.

Llegó el domingo, sin nada que lo marque, excepto el servicio matutino en el salón, una
función que por su novedad, atrae a algunas personas en el mar que no lo asocian con la orilla.
Una cosa, sin embargo, el fuego o la reunión de barcos, que suele marcar el domingo en el
mar, y que le da un poco de variedad, no tuvo lugar por alguna razón. Es una de las pocas
variantes de la monotonía de la vida a bordo de un barco, en la que todo lo que tenga carácter
de espectáculo es bienvenido; y la mayoría de los viajeros están familiarizados con la
conmoción causada por la repentina ronca explosión de la sirena de niebla y el subsiguiente
golpeteo de los pies y la aparición desde abajo de toda clase de personas cuya existencia el
pasajero apenas había sospechado. Azafatas, marineros, bomberos, ingenieros, enfermeras,
panaderos, carniceros, cocineros, floristas, barberos, carpinteros y azafatas, se desplazan en
dos inmensas filas a lo largo de la cubierta del barco, responden a sus nombres y se les repite,
según su número, que se hagan cargo de ciertos barcos. Esta reunión no tuvo lugar en el
Titanic; si lo hubiera hecho, habría revelado a cualquier pasajero observador el hecho de que
toda la tripulación de novecientos hombres habría ocupado todos los alojamientos disponibles
en los barcos que colgaban del pescante y no dejaban espacio para ningún pasajero. Los
hombres que diseñaron y construyeron el Titanic, que conocían la tremenda fuerza de las
vigas, los voladizos y los mamparos que soportaban el empuje y la tracción de cada esfuerzo
que pudiera sufrir, habían pensado en los barcos más bien como una superfluidad, que databa
de los días en que los barcos eran vulnerables, cuando tenían fugas y podían hundirse en alta
mar. En su orgullo habían dicho "el Titanic no puede tener una fuga". Así que no hubo reunión
de barcos, y las ocupaciones rutinarias de los domingos continuaron sin variaciones ni
perturbaciones. Sólo en la sala Marconi la monotonía era variada, ya que algo había salido mal
con el delicado aparato eléctrico, y la voz inalámbrica estaba en silencio; y a lo largo de la
mañana y la tarde, durante siete horas, Phillips y Bride estuvieron trabajando duro probando y
buscando la pequeña falla que los había apartado del mundo de las voces. Y al final lo
encontraron, y el lloriqueo y el zumbido comenzaron de nuevo. Pero no les dijo nada nuevo;
sólo la misma historia, susurrada esta vez del californiano - la historia del hielo.

El día continuó, el atardecer cayó, las luces se encendieron una a una y brillaron dentro del
barco; la joven luna se levantó en una nube que se fue menos el cielo plagado de estrellas. La
gente comentaba la belleza de la noche cuando iban a vestirse para la cena, pero también
comentaban su frialdad. Había un frío inusual en el aire, y la gente ligeramente vestida se
alegraba de atraer a las grandes chimeneas de las salas de fumadores, de los salones o de las
bibliotecas, y de mantener la comodidad de las habitaciones cálidas y luminosas. El frío era
fácil de explicar; era la estación de los hielos, y los aires que soplaban desde el noroeste
llevaban consigo el aliento de los campos de hielo. Hacía tanto frío que las cubiertas estaban
bastante desiertas, y el habitual concierto nocturno, en lugar de celebrarse en la cubierta
abierta, se celebraba al calor, a cubierto. Y poco a poco la gente se fue a la cama, dejando sólo
a unos pocos pájaros tardíos sentados leyendo en la biblioteca, o jugando a las cartas en las
salas de fumadores, o siguiendo una cena en un restaurante mediante una conversación
tranquila en el salón cubierto de flores.

El barco se había asentado para pasar la noche; la mitad de su compañía dormía

tranquilamente en la cama, y muchos se acostaban esperando a que llegara el sueño, cuando
algo sucedía. Lo que fuera ese algo dependía de la parte del barco en la que estuviera. Lo
primero que atrajo la atención de la mayoría de los pasajeros de primera clase fue algo
negativo el cese de ese ritmo tembloroso y continuo que había sido el trasfondo de todas sus
sensaciones de vigilia desde que el barco dejó Queenstown. Los motores se detuvieron.
Algunos se preguntaban y sacaban la cabeza por las puertas de la sala de oficiales, o incluso las
envolvían y salían a los pasillos para ver qué había pasado, mientras que otros se daban la
vuelta en la cama y se tranquilizaban, decidiendo esperar hasta la mañana para oír cuál era la
causa del retraso.

Más abajo en el barco escucharon un poco más. El repentino y duro choque de las campanas
telegráficas de la sala de máquinas sobresaltaría a los que estaban lo suficientemente cerca
como para oírlo, sobre todo porque fue seguido casi inmediatamente después por el repicar
simultáneo en toda la parte inferior de la nave de los gongs que avisaban del cierre de las
puertas estancas. Después de que los motores se detuvieron hubo un momento de quietud; y
luego la vibración comenzó de nuevo, esta vez con más insistencia, con un cierto movimiento
de salto que al oído experimentado significaba que los motores se enviaban a toda velocidad
hacia atrás; y luego se detuvieron de nuevo, y de nuevo hubo quietud.

Aquí y allá en los largos pasillos en medio de los barcos se abrió una puerta y alguien sacó la
cabeza preguntando qué pasaba; aquí y allá un hombre en pijama y en bata salió de su cabina
y subió por la escalera desierta para ver qué pasaba; la gente sentada en los salones
iluminados y en las salas de fumadores se miraban unos a otros y decían: "¿Qué fue eso?"
dieron o recibieron alguna explicación, y reanudaron sus ocupaciones. Un hombre en bata
entró en una de las salas de fumadores donde había una fiesta sentada a las cartas, con unos
cuantos espectadores bostezando antes de que se entregaran. El recién llegado quería saber
qué pasaba, si habían notado algo. Habían sentido una pequeña jarra, dijeron, y habían visto
un iceberg pasando por las ventanas; probablemente el barco lo había rozado, pero no se
había hecho ningún daño. Y reanudaron su juego de bridge. El hombre en bata dejó la sala de
fumadores y no volvió a ver a ninguno de los jugadores. Había tan poca emoción en esta parte
del barco que el hombre en bata (su nombre era el Sr. Beezley, un maestro inglés, uno de los
pocos que emerge de la multitud con una individualidad intacta) volvió a su camarote y se
acostó en su cama con un libro, esperando que el barco volviera a arrancar. Pero la quietud
antinatural, la misteriosa paz incluso de este gran barco pacífico, debió de ponerle un poco
nervioso; y cuando oyó que la gente se movía por los pasillos, se levantó de nuevo y encontró
que varias personas que la quietud había despertado de su sueño andaban preguntando por lo
que había pasado.

Pero eso era todo. La media hora que siguió a la parada del barco fue una media hora
relativamente tranquila, en la que algunas personas salieron de sus camarotes y se reunieron
en los pasillos y escaleras chismorreando, especulando y haciendo preguntas sobre lo que
podría haber sucedido, pero no fue un momento de ansiedad ni nada parecido. Nada podía ser
más seguro en esta tranquila noche de domingo que el gran barco, calentado e iluminado por
todas partes, con sus gruesas alfombras y sillones acolchados y huecos acolchados; y si algo
podía haber añadido a la sensación de paz y estabilidad, era que su movimiento de conducción
había cesado, y que yacía sólido e inmóvil como una roca en el mar, con el agua quieta apenas
golpeando contra sus costados. Y aquellos de su gente que habían pensado que valía la pena
levantarse de la cama se pararon en pequeños nudos, e hicieron preguntas tontas, y dieron
respuestas tontas en la manera familiar de los pasajeros a bordo cuando ocurre el más mínimo
incidente para variar la rutina regular y monótona.
Capitulo 8

Esta fue una fase de esa primera media hora. Arriba en el puente alto, aislado de toda la vida
interior de los pasajeros, había otra fase. Los relojes habían sido relevados a las diez, cuando el
barco se había asentado para el período más tranquilo y menos agitado de las veinticuatro
horas. El Primer Oficial, el Sr. Murdoch, estaba al mando del puente, y con él el Sr. Boxhall, el
Cuarto Oficial, y el personal de guardia habitual. La luna se había puesto y la noche era muy
fría, clara y estrellada, excepto cuando aquí y allá una ligera neblina se cernía sobre la
superficie del agua. El Capitán Smith, para quien la noche del mar era como el día, y para quien
todas las huellas y caminos invisibles del Atlántico eran tan familiares como Fleet Street para
un reportero del Daily Telegraph, había estado en la sala de cartas detrás del puente para
trazar el rumbo de la noche, y después había ido a su habitación a acostarse. Dos pares de ojos
perspicaces se asomaban desde el nido de cuervo, otro par desde el morro del barco en la
cabeza de foque, y al menos tres pares desde el mismo puente, todos mirando fijamente en la
tenue noche, acorralando con miradas ocupadas el área del mar negro frente a ellos donde el
trinquete y sus alambres y estacas se balanceaban casi imperceptiblemente a través del cielo
estrellado.

A las doce menos veinte, el silencio de la noche se rompió con tres fuertes golpes de gong que
sonaban desde el nido del cuervo como una señal de algo que estaba justo delante; mientras
que casi simultáneamente llegaba una voz a través del teléfono desde el mirador anunciando
la presencia de hielo. Había una especie de neblina delante del barco del color del mar, pero
nada se podía distinguir del puente. La mano del Sr. Murdoch estaba en el telégrafo
inmediatamente, y su voz daba la orden al intendente de que pusiera el timón a estribor. El
timón giró, el chasquido de respuesta llegó desde la sala de máquinas sorprendida; pero antes
de que pudiera suceder nada más, hubo una ligera sacudida y un sonido astillado de las proas
del barco cuando se estrelló contra el hielo que cedía. A esto le siguió una sensación de roce,
sacudida y rechinamiento a lo largo de la sentina de estribor, y un pico de hielo de color oscuro
se deslizó cerca de ella.

Cuando los motores se detuvieron en obediencia al telégrafo el Sr. Murdoch giró los
interruptores que cerraban las puertas herméticas. El Capitán Smith salió corriendo de la sala
de cartas. "¿Qué es?" preguntó. "Hemos golpeado el hielo, Señor." "Cierre las puertas
herméticas." "Ya está hecho, señor." Entonces el Capitán tomó el mando. En seguida envió un
mensaje al carpintero para que sondeara el barco y viniera a informar; el intendente se fue con
el mensaje y puso al carpintero a trabajar. El Capitán Smith echó un vistazo al conmutador, un
dial que muestra hasta qué punto el barco está fuera de la perpendicular, y notó que llevaba
una lista de 5° a estribor. Siguiendo fríamente una rutina tan exacta como la que hubiera
observado si hubiera estado estafando el barco en el muelle, dio una serie de órdenes en
rápida sucesión, después de consultar primero con el Ingeniero Jefe. Luego, después de haber
dado instrucciones de que toda la potencia disponible en el motor se utilizara para bombear el
barco, se apresuró a la popa a lo largo de la cubierta del barco hasta la sala Marconi. Phillips
estaba sentado en su llave, trabajando en los asuntos rutinarios; la novia, que acababa de
levantarse para relevarlo, estaba soñolientamente haciendo los preparativos para ocupar su
lugar. El Capitán puso su cabeza en la puerta.

"Hemos chocado con un iceberg, dijo, y estoy haciendo una inspección para decir lo que ha
hecho por nosotros. Mejor prepárense para enviar una llamada de auxilio, pero no la envíen
hasta que yo se los diga."
Se fue corriendo otra vez; en unos minutos volvió a meter la cabeza en la puerta; "Envía esa
llamada de auxilio", dijo.
"¿Qué llamada debo enviar?" preguntó Phillips.
"La llamada de auxilio internacional reglamentaria, sólo eso", dijo el capitán, y se fue otra vez.

Pero en cinco minutos volvió a la sala de radio, esta vez aparentemente sin prisa. "¿Qué
llamada estás enviando?" preguntó; y cuando Phillips le dijo "C.Q.D.", la altamente técnica y
eficiente Novia sugirió, riéndose, que debería enviar "S.O.S.", la nueva llamada internacional
de ayuda que ha reemplazado a la C.Q.D. "¡Es la nueva llamada," dijo la Novia, "y puede ser su
última oportunidad de enviarla!" Y los tres se rieron, y luego por un momento charlaron sobre
lo que había sucedido, mientras Phillips sacaba los tres largos, tres cortos y tres largos que
instantáneamente enviaban un mensaje de llamamiento que se extendía a lo largo y ancho de
la oscura noche. El Capitán, que no parecía seriamente preocupado o preocupado, les dijo que
el barco había sido golpeado en medio del barco o un poco más allá.

Lo que sea que haya sucedido abajo, todo aquí arriba estaba tranquilo y sin problemas. Era un
desastre, por supuesto, pero todo funcionaba bien, todo estaba hecho; los interruptores
eléctricos para operar las puertas de los mamparos se habían utilizado rápidamente, y habían
funcionado de maravilla; la potente planta inalámbrica estaba hablando con el océano, y en
unas pocas horas habría algún otro barco junto a ellos. Fue mala suerte, para estar seguros; no
habían pensado que tan pronto tendrían la oportunidad de probar que el Titanic era
insumergible.