El mito del Minotauro y un cuento del siglo XX

La historia del Minotauro es un relato griego que tiene por lo menos tres mil años de antigüedad. El mito cuenta que la reina
Pásifae (esposa del Rey Minos de la isla de Creta) tiene sexo con un toro y engendra a un ser mitad humano y mitad toro (el
Minotauro), un ser único y temible. El Rey Minos manda a construir un laberinto complejísimo del que se dice que nadie puede salir.
Dado que siente vergüenza del Minotauro, lo abandona en ese laberinto. A su vez, Minos domina la ciudad de Atenas y le impone a
esta que su rey envíe varios jóvenes por año para ser sacrificados de un modo singular: entrando en el laberinto, perdiéndose y -
eventualmente- siendo asesinados por el Minotauro. Teseo, el hijo del Rey de Atenas, viaja a Creta supuestamente para ofrecerse en
sacrificio, pero en realidad tiene la misión de matar al Minotauro. Al llegar a Creta, Ariadna, la hija de Minos, se enamora del hijo de
su enemigo y ayuda a Teseo dándole un hilo de oro para que este entre en el laberinto y -luego de matar al Minotauro- pueda encontrar
la salida siguiendo el hilo.
Al cumplir su misión, Teseo huye de Creta con Ariadna, pero la abandona en una isla y vuelve a Atenas. Antes de partir en su
viaje, el padre de Teseo le había dicho que, si los barcos volvían con sus habituales velas negras, él sabría que volvían sin su hijo
porque habría muerto. En cambio, si volvían con Teseo, les había rogado que cambiaran a velas blancas para anunciar que el héroe
volvía sano y salvo. Sin embargo, al retornar, Teseo olvida ordenar que cambien las velas a color blanco. Al ver los barcos de lejos
con sus velas negras, el padre de Teseo cree que anuncian que su hijo ha muerto y se suicida arrojándose de lo alto de un precipicio.
Todo por el olvido de Teseo.
En base a este mito griego, el escritor argentino Jorge Luis Borges escribe un cuento desde la perspectiva del Minotauro e inventa
una historia muy diferente de la que nos imaginamos cuando leemos el relato griego.

“La casa de Asterión” – Cuento de J. L. Borges

Y la reina dio a luz un hijo que se llamó Asterión.
Apolodoro: Biblioteca, III, I

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo
castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus
puertas (cuyo número es infinito)1 están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre
el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la
soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la Tierra. (Mienten los que declaran que en
Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie
ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una
cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que
me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto
el Sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La
gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban
piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el
vulgo; aunque mi modestia lo quiera.
El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el
filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Las enojosas y triviales minucias no tienen
cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra.
Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro porque las noches y
los días son largos.
Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra
hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que
me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar
dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado
el color del día cuando he abierto los ojos). Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo
que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: “Ahora volvemos a la
encrucijada anterior” o “Ahora desembocamos en otro patio” o “Bien decía yo que te gustaría la canaleta” o
“Ahora verás una cisterna que se llenó de arena” o “Ya verás cómo el sótano se bifurca”. A veces me equivoco
y nos reímos buenamente los dos.
No solo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están
muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce
(son infinitos) los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes. La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el
mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris he alcanzado
la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me
reveló que también son catorce (son infinitos) los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces,
pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado Sol; abajo, Asterión. Quizá
yo he creado las estrellas y el Sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.
Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su
voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos.
Uno tras otro cae sin que yo me ensangriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a
distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su
muerte, que, alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi
redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus
pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto.
¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El Sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

 -¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.
CONSIGNAS PARA EL MITO DEL MINOTAURO Y EL CUENTO DE BORGES

A lo largo de la historia, muchos mitos griegos, romanos, latinoamericanos, asiáticos, etc., han sido reescritos en versiones
que resaltaban diferentes aspectos o desde distintas perspectivas. Ese es el caso del cuento “La casa de Asterión”, donde
Jorge Luis Borges cuenta el mito desde la perspectiva del minotauro, dándole nombre, sentimientos e imaginando
historias dentro del laberinto. La idea de este trabajo es poder registrar qué perspectivas nuevas nos aporta Borges.

1-¿Por qué podemos decir que el mito original está marcado por la tragedia?
2-¿En qué sentido podemos decir que la versión de Borges nos permite empatizar con el minotauro?
3-¿Por qué Asterión se siente solo?
4-¿Por qué Asterión no se defiende ante Teseo cuando este llega para matarlo?
5-El mito cuenta la historia de un ser diferente a todo el resto y que es encerrado por su padre en un laberinto para que
nadie lo vea porque su familia tiene vergüenza de él. Escribí tu propia versión del mito del Minotauro teniendo en cuenta
estos aspectos. La versión debe ambientarse en la época actual. No hace falta que la historia “termine mal”. Extensión
aproximada: una carilla. Por favor, tené en cuenta la REGLA N°1 DE LA ORTOGRAFÍA:

Las oraciones empiezan con MAYÚSCULA y terminan con punto .