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Vequi Holmes

Corrección
Cavi_20
DarkDream
FFa
Lazo Rita
SloaneE
J_m
Keydi
St. Torrance

Revisión final
Lazo Rita

Diseño
Moonlight
 Contenido
SINOPSIS
PRÓLOGO
1
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BORN, MADLY
AGRADECIMIENTOS
SOBRE LA AUTORA
Qué locura es esperar el mal antes de que
llegue.
~Lucius Annaeus Seneca
 SINOPSIS

Él desafió su cordura.

Ella destrozó su realidad.

Se desafiaron mutuamente... hasta el borde de la
locura.

Un oscuro y retorcido laberinto espera a la psicóloga

criminalista London Noble cuando se enamora de su
paciente, el asesino en serie conv icto Grayson Pierce
Sulliv an.

A medida que desenreda las trampas, su cordura se

pone a prueba con cada juego, se v e obligada a
reconocer la v erdadera maldad del mundo que la
rodea.
(Darkly, Madly Duet #1)
 PRÓLOGO
MÉDICO, CUIDATE A TI MISMO

LONDON

Las manos.
No las tenemos suficientemente en cuenta. Como se da
por sentado, nuestras manos no reciben la atención y el
reconocimiento que merecen. Más bien, abusamos de ellas.
Las usamos para abusar.
Acariciamos nuestra grasa con repugnancia,
aborrecemos nuestros cuerpos, especialmente el de las
mujeres. Nos arrancamos y tiramos de la cara, maldiciendo
los años. Sin reconocer ni una sola vez su belleza y su fuerza,
esos preciosos instrumentos que nos permiten hacer casi
cualquier cosa.
Ahora noto las mías.
Temblorosas y frías.
Los feos surcos biselados de envolver mis dedos con
cuerdas durante años.
Utilizo el pulgar para borrar la suciedad que la
transpiración no ha eliminado del todo, revelando la tinta
negra descolorida a lo largo de la palma de la mano. Se me
quiebra la voz con una carcajada. Miro fijamente la llave
tatuada en mi carne hasta que se me nublan los ojos. El
sudor se cuela por sus comisuras, un escozor como el de una
aguja que me aclara la vista. Entonces miro todas las llaves
que cuelgan.
 Un dosel de plata, el bronce reluciente y metales
oxidados que se sostienen en el aire con cuerdas rojas: un
manto tejido con sangre en el cielo. Las teclas repiquetean
entre sí, tocando una melodía oscura y tintineante que me
hiela hasta los huesos.
Él me conoce. En mi vanidad, oculté lo feo y lo vil. Y sin
embargo, él lo vio.
En mi profesión, tu pasado puede ser tan condenatorio
como un diagnóstico equivocado. La vergüenza es la
concepción de la mayoría de los pecados contra nosotros
mismos. Un lamento rasga el dosel, y puedo sentir la agonía.
Un grito arrancado de un abismo de dolor interminable. Me
obliga a levantar la mano. Me tambaleo sobre la roca, con
los pies descalzos agarrando el borde aserrado de la piedra,
mientras busco la primera llave.
Perdóname.
 1
ANIMAL

LONDON

—Dra. Noble, ¿puede decirnos en qué pensaba el

culpable cuando hizo esto? —El abogado señala una
pantalla de proyección a lo largo de la pared del tribunal.
Ampliada para la sala, la imagen proyectada muestra
los restos carbonizados del cuerpo mutilado de una mujer.
Me aprieto los dedos en la rótula detrás del estrado. Mis uñas
se enganchan a mis medias transparentes y maldigo
mentalmente, anhelando el tacto de mi cuerda.
Volviéndome hacia la pantalla, abro la boca.
—Protesto, Señoría. El testigo no puede saber lo que
pensaba el acusado.
Mi mirada se dirige al juez.
—Proceda con su refutación, señor Alister —le indica al
abogado del acusado.
Con un traje de Armani tan oscuro como sus ojos, se
alisa la corbata a lo largo de su camisa de vestir. —La Dra.
Noble es una testigo experta, su Señoría. La llamaron porque
es una experta en su campo, que es el conocimiento de la
mente de los individuos criminales.
—Individuos perturbados —dice el fiscal lo
suficientemente alto como para que el tribunal lo oiga.
—No me haga golpear mi martillo, Sr. Hatcher. —La jueza
levanta su mazo en señal de advertencia—. Objeción
denegada. Se le pidió a la Dra. Noble que diera su opinión
profesional sobre el estado mental del acusado. Ya que ha
venido hasta aquí “la jueza Gellar me concede una sonrisa
reveladora, sus rasgos oscuros son más juveniles cuando no
están fijados en un ceño fruncido”, me gustaría escuchar su
opinión.
El fiscal se aclara la garganta antes de tomar asiento.
Mis uñas se hunden en la rótula mientras me vuelvo hacia la
pantalla. Soy una psicóloga de primera línea en el campo
de la psicología criminal, no una oradora. No importa
cuántas veces haya subido al estrado, nunca es más fácil.
Detesto hablar en público tanto ahora como en la
universidad.
—Después de examinar al acusado, Charles Reker, creo
que muestra signos clásicos de esquizofrenia paranoide. En
particular, sufre de un delirio específico: El delirio de Capgras.
Charles Reker, en medio de este delirio, creía que su esposa
era un clon...
—Protesto...
—Siéntese y cállese, Sr. Hatcher, o lo acusaré de
desacato.
El abogado parece afectado. —¿En qué se basa? —
Rápidamente retrocede—. Su Señoría.
La jueza Gellar gira su mazo amenazadoramente.
—En base a que las interrupciones me molestan. Deje
que la testigo termine su testimonio.
Apoyando las palmas de las manos en el asiento de la
silla, estabilizo mi voz.
—En mi opinión profesional, el acusado creía que el
gobierno había sustituido a su mujer por un clon para espiarle.
Creía que quemando el clon, destruiría la capacidad del
gobierno para controlarlo.
 El Sr. Alister rodea la mesa y pone una mano en el
hombro de su cliente.
—Así que usted no cree “en su opinión profesional” que
Charles tuviera la intención de asesinar a su esposa de
veinticuatro años.
—No —digo, elevando mi voz una octava más—.
Charles era incapaz de distinguir la realidad de su delirio. Su
intención era destruir un clon de su esposa. No a su esposa.
Se sentía amenazado en medio de su estado delirante.
—Gracias, Dra. Noble. No más preguntas.
Un sentimiento de hundimiento me tira del fondo de mi
mente, pero reprimo esa debilidad. Hubo un asesinato brutal,
pero el hombre sentado frente a mí en la mesa del acusado
‘ahora medicado bajo mi cuidado’, ya no es capaz de la
brutalidad que exhibió cuando mató violentamente a su
esposa. Sus ojos reflejan remordimiento. Su trastorno no
permite que la culpa se manifieste; es incapaz de fingirla.
—¿Quiere interrogar al testigo, Sr. Hatcher? —Pregunta el
juez.
—Sí. Gracias, Su Señoría.
Mientras el abogado se levanta de detrás de la mesa
de la acusación, enderezo la espalda. La posición enhebra
cada músculo a lo largo de mi columna vertebral con un
dolor candente. Separo la boca para inhalar una bocanada
de aire y luego expulso el dolor, visualizándolo como un
objeto físico que puedo expulsar de mi cuerpo.
Hatcher se acerca a grandes zancadas a la
computadora y ajusta la imagen. Nos ofrece un primer plano
de la mutilación de Margot Reker. Los miembros del jurado
reaccionan físicamente, algunos desvían la mirada.
—Dra. Noble —comienza con un vano movimiento de
cabeza. Arqueo una ceja—, ya que su opinión de experta es
tan solicitada, ¿podría exponer por qué cree que Charles
Reker rebanó a su esposa con un cuchillo de carnicero
después de haberle prendido fuego?
—Protesto —interviene la defensa—. ¿Hay una pregunta
aquí, Su Señoría? La testigo ya ha dado testimonio de lo que
piensa sobre el estado mental del acusado.
El juez mira a Hatcher expectante.
—La Dra. Noble proporcionó el razonamiento
especulado en cuanto al asesinato, pero no la mutilación, Su
Señoría. En mi opinión...
—Cuidado, abogado —advierte el juez.
—Se ha dicho que el acusado mató a su esposa para
eliminar la amenaza de la conspiración del gobierno —revisa
—. Sin embargo, sólo pretendo descubrir el porqué, entonces,
de la necesidad de ensañamiento.
La juez Gellar considera su refutación y luego asiente. —
Proceda con cuidado, Sr. Hatcher.
Vuelve a centrar sus penetrantes ojos en mí. —¿Es
necesario que me explaye?
El dolor de espalda es suficiente para poner de rodillas a
la persona más fuerte. ¿Yo? Me pongo temperamental
cuando estoy en medio de un brote.
—Pude seguir, gracias. Lo que se ve en la pantalla sí se
parece a un ensañamiento, a lo que se puede interpretar
como un crimen pasional.
—Exactamente —dice el abogado—. Un crimen
pasional —se da la vuelta y declara esto al jurado.
—Sin embargo —continúo, sin inmutarme—, analicé a
Charles Reker durante más de un mes antes de poder
descifrar claramente el porqué. El buscaba pruebas.
 Hatcher ladea la cabeza.
—¿Pruebas?
—Sí. Buscaba el chip informático que transmitía su
información al gobierno. Durante su búsqueda, fue detenido
por la policía.
—¿Su búsqueda? —Apoya una mano en la cadera y se
dirige a la pantalla. El abogado ha estudiado demasiadas
películas de tribunales.
—¿Me está diciendo que esto —señala la piel calcinada
y desollada que cuelga de los huesos de la víctima—,
también fue parte de su delirio? ¿Qué Charles Reker cortó y
apuñaló a su esposa más de treinta veces, todo por un chip?
—Sí.
—Dra. Noble. Lo siento, pero para mí, y probablemente
para todos los demás en la sala, esto parece el crimen
violento y destructivo de un hombre enfurecido. Un hombre
furioso con su esposa infiel. —Asiente con la cabeza al jurado
—. Como hemos demostrado de antemano.
—Objeción —dice la defensa—. El abogado está
testificando, su Señoría.
—Se acepta. Haga una pregunta, Sr. Hatcher, o termine.
El abogado, indignado, se acerca al estrado. —¿Tuvo
usted en cuenta la aventura de la Sra. Reker en su
evaluación? ¿Cómo una traición tan dolorosa de una esposa
de más de veinte años podría llevar a un hombre ya
desquiciado al límite?
Lo miro fijamente a los ojos. —Lo hice.
Su cabeza se inclina hacia atrás, con los brazos abiertos.
—¿Quiere compartirlo, doctora?
 —¿Tiene miedo de su esposa, Sr. Hatcher? —Mi pregunta
desafiante le quita la sonrisa de la cara.
—¿Disculpe?
—Su mujer —señalo con la cabeza su mano, que
muestra un anillo de oro—, ¿usted teme por su vida cuando
descubra su aventura con su ayudante? —Miro a la rubia
sentada en la mesa del fiscal—. Porque, según su
provocador argumento del Sr. Reker, debería estar
francamente aterrorizado.
Un jadeo colectivo recorre la sala. Sus labios se curvan
con irritación, pero hace un trabajo fantástico al escolarizar el
resto de sus rasgos.
—Aparte de que esto es un intento descarado de
cambiar el enfoque de este juicio, su evaluación no podría
estar más equivocada, Dra. Noble. Lo que debería demostrar
que la psicología es poco creíble en un caso de asesinato.
—Cuando entró por primera vez en la sala —digo,
levantando la barbilla—. Usted guió a su asistente a la mesa
por la parte baja de su espalda.
Comienza a interrumpir, y yo levanto un dedo.
>>Lo cual puede ser excusado como simple
caballerosidad de la vieja escuela. Inquietante, pero
excusable. Sin embargo, no hace falta ser un psicólogo para
detectar su aventura; cualquiera en esta sala puede
detectar las señales obvias. Su asistente tiene una línea de
bronceado donde debería estar su anillo de boda. Ha
estado haciendo girar su anillo durante el juicio. Cada vez
que lo hace girar, mira su teléfono. Podría ser un hábito
nervioso, pero nuestro subconsciente delata lo que más
queremos ocultar.
El abogado mira al juez.
—Señoría, no puede permitir que esto...
 —Ha abierto la puerta, señor Hatcher. —La jueza Gellar
levanta los hombros en un encogimiento de hombros sin
disculparse.
—Además —continúo—, durante todo el tiempo que me
ha estado interrogando, su asistente legal ha estado
revisando ella misma su teléfono de forma intermitente.
Se gira para mirar. —Sospecho que ambos están
esperando una respuesta de su esposa. Una posible
confirmación de que pueden pasar un periodo prolongado
de tiempo juntos.
La rubia se estremece cuando el teléfono de Hatcher
vibra sobre la mesa. La juez Gellar suspira.
—¿Quiere comprobar sus mensajes, señor Hatcher?
Se gira para mirar a la juez, sus ojos entrecerrados me
barren.
—No, Señoría. No me interesa jugar a la teatralidad de
la sala. —Luego se dirige a mí—. No veo cómo el intento de
deshonrarme demuestra que su evaluación de Charles Reker
fue completa, Dra. Noble.
Cambio de posición, aliviando la presión palpitante en
la base de mi espalda. Estoy oficialmente cansada de estar
sentada aquí.
—Un crimen pasional sugiere un acto inmediato. Charles
Reker, después de un cuidadoso análisis, demostró ser
consciente de la infidelidad de su esposa durante más de un
año. Al igual que usted, Sr. Hatcher, la Sra. Reker fue obvia en
sus intentos de ocultar la aventura. Así que si está sugiriendo
que una aventura por sí sola es motivo suficiente para un
asesinato... entonces yo sería muy cauteloso a la hora de
seguir con sus planes de fin de semana. —Ante su intenso
silencio, añado: —Mis conclusiones y mi diagnóstico están
documentados en los archivos que le envié a su asistente
legal.
Señalo con la cabeza la montaña de expedientes que
hay sobre la mesa del fiscal.
>>Si hubiera estado tan involucrado en este caso como
lo está con sus actividades extracurriculares, habría leído mis
informes, y no habría presentado un caso tan débil para la
fiscalía.
Un destello de ira mancha su rostro, y luego da pasos
medidos hacia su mesa.
—He terminado, Su Señoría. No hay más preguntas.
La juez Gellar sacude la cabeza. —Estoy de acuerdo, Sr.
Hatcher.
Una hora después de mi testimonio, el juicio concluye y
el jurado se aísla para deliberar. Los casos de alto perfil no
pueden mantenerse fuera de los medios de comunicación,
por desgracia. La jueza Gellar hace lo que puede para dar a
Charles un juicio justo. Estoy segura de que pude ayudar al
jurado a ver más allá de la crudeza del crimen de Charles al
individuo enfermo que hay debajo. Y, el Sr. Hatcher no me
llamará al estrado en el futuro, estoy segura. Lo que
considero una doble victoria.
El fresco aroma de la primavera me saluda al salir del
juzgado. Maine es tan fresco en primavera, como si todo el
mundo hiciera borrón y cuenta nueva. Inhalo el jazmín del
aire, dejando que limpie el juicio de mi sistema. Bajo los
escalones, con cuidado de no provocar otro brote, y un
dolor me atraviesa el brazo. Es agudo y no es lo habitual.
Cuando me doy la vuelta, un líquido frío me salpica y
me roba el aliento. Dejo caer el maletín y me limpio la cara,
eliminando la sustancia espesa. Mis manos están cubiertas de
rojo.
 —¡Has ayudado a un asesino! —Grita una mujer.
Me lanza un cubo de metal, con sus rasgos envejecidos
arrugados por la ira.
>>Ese demonio mató a mi hermana. La quemó viva y la
descuartizó. Su sangre está en tus manos, animal.
Mi boca se abre de golpe y enseguida se llena del sabor
metálico de la sangre. Me dan arcadas. Sólo tengo un
momento para procesar lo que está ocurriendo antes de que
ella huya por las escaleras al oír las sirenas.
 2
SANGRE

LONDON

Sangre de cerdo.
Según un amigo patólogo que tuvo la amabilidad de
analizar una muestra en la comisaría, la hermana de Margo
Reker me roció con sangre de cerdo. Supongo que para ella,
soy tan sucia como un policía.
Porque esa es la única correlación que puedo concebir
para que ella seleccione la sangre de un cerdo. Eso, o que
es dueña de una granja de cerdos... Lo cual no me trae
ninguna buena conclusión, así que me quedo con la teoría
del policía y el fácil acceso a una carnicería.
Al final, no presenté cargos. No hay razón para que esa
familia sufra más de lo que ya lo ha hecho. Y al renunciar al
largo proceso de presentar cargos, pude salvar mis sesiones
de la tarde. Dos horas de duchas y de remojo, y de más
duchas, todavía me siento como si hubiera una capa de
membranas de cerdo cubriendo mi piel.
Es inútil intentar salvar mi traje de diseño; está
destrozado, junto con mi dignidad. Y eso que me encantaba
ese traje. Incluso diez años después, la idea de cuánto dinero
gasté en el traje de marca, sólo para tirarlo, me cae en el
estómago como un peso de plomo.
Un golpe seco.
Esa sensación de malestar es un testimonio de nuestras
raíces: la forma en que nos vemos está tan arraigada que
ninguna cantidad de dinero puede cambiar la imagen que
tenemos de nosotros mismos. Aunque me gusta vestirme bien,
cuando me miro en el espejo, sigo viendo a la misma chica
pobre de pueblo.
Su piel deslavada, sus ojos hoscos y hundidos y su pelo
mal decolorado. Ahora me echo mis ricos mechones oscuros
por encima del hombro mientras abro la puerta de mi
edificio. He pasado años ayudando a otros a salir adelante, a
abrazar un futuro libre de su pasado, así que se podría
pensar que este conocimiento me beneficiaría. Sin embargo,
sigo luchando con mi propia psicóloga personal para ir más
allá de esa chica despojada de Hallows, Mississippi.
Y estar empapada en sangre de cerdo seguro que no
me ayuda a olvidar.
En el trayecto en ascensor, aprovecho los pocos
segundos que tengo a solas para peinarme y tomar un
relajante muscular. Las repetidas duchas no han ayudado a
mi brote. El agua caliente sólo sirve para agravar la
inflamación. Tanto es así que, en un arrebato de ira, giré la
palanca hasta el punto de ponerla en frío. Fue una mala
sustitución de mi rutina matutina de terapia de frío y calor,
que ya estaba alterada con el juicio.
¿Qué es un poco de sangre de cerdo para rematar?
Me aseguraré de que Lacy programe una cita con mi
quiropráctico. Las puertas del ascensor se abren al sexto piso.
Mi piso.
La madera dura suena con cada paso, mis tacones de
novecientos dólares chocan contra la superficie refinada. Las
paredes de mi consulta son de un gris relajante. El arte
decorativo cuelga estratégicamente a la altura de los ojos
para evitar que mis clientes que pagan mucho se queden
mirando a los criminales encadenados en la sala de espera.
 Debería haber remodelado el piso después de haberlo
alquilado, haber diseñado una sala de espera separada en
la que el pabellón pudiera guardar los objetos de mal gusto,
pero hacerlo me habría parecido una aceptación,
permitiéndome continuar en una dirección que ya no deseo
seguir.
Me encojo de hombros al acercarme al mostrador de
recepción.
—Dios, ¿estás bien? —Pregunta Lacy a modo de saludo.
Obviamente, los chismes ya se han extendido—. Salió en las
noticias. —Responde a mi pregunta no formulada—. Lo siento
mucho, London. ¿Por qué no te has tomado el día libre?
Una sonrisa forzada tensa mis rasgos. Admito que un
baño de sangre a primera hora de la mañana es una forma
extrema de recibir el día, incluso para mí, pero he tenido que
lidiar con cosas peores. Me han escupido, atragantado,
prácticamente me han defecado... así que al menos esta
vez no he necesitado una inyección de penicilina. Aun así,
probablemente debería hacer el papel de médico insultado
por el bien de los demás.
—Estoy bien, gracias. Nada que no pueda manejar.
Tienes que recordarle al director que no suba a los internos
hasta su cita.
Lacy es inteligente. La mejor de su clase en Yale. No la
reprendo; está acostumbrada a mi humor cortante. Juguetea
con su teléfono móvil, apartando las notificaciones.
—Créeme —dice, con la mirada baja—, se lo he
recordado. No quiero que estén aquí más tiempo que tú.
Además de ser inteligente, Lacy también es preciosa.
Pelo largo rubio y con una buena delantera.
Los reclusos no se avergüenzan de contemplarla.
Me echo los hombros hacia atrás y me ajusto las gafas.
 —Yo me encargo.
El alcaide Marks es un hombre alto y larguirucho con
rasgos puntiagudos. Me recuerda a los espantapájaros de mi
país y desprende una sensación espeluznante similar a la de
los desalmados rellenos de paja de mi pasado. Está sentado
en la silla acolchada junto a la puerta de mi despacho, con
su zapato negro de vestir dando golpecitos. Dos presos
vestidos de naranja están sentados a su lado, y tres
funcionarios de prisiones hacen guardia. Los reclusos no
llamarían tanto la atención si el alcaide les permitiera llevar
un color menos distintivo. Aunque las muñecas esposadas y
encadenadas a los tobillos podrían ser más reveladoras que
los cansadores monos naranjas.
Un año más.
Mi compromiso con el correccional de Cotsworth se
cumplirá dentro de un año. Aunque mi trabajo con asesinos
convictos es lo que lanzó mi carrera, ‘la fascinación morbosa
del público en general por los asesinos en serie es un
trampolín gigante’, me estoy alejando de ese campo de
estudio. Tengo una deuda de gratitud con Marks y otros
como él, ya que mi investigación y mis métodos se enseñan
ahora en casi todas las academias de justicia penal del país,
pero oficialmente he terminado.
Después de siete años de intenso estudio de la mente de
los criminales dementes, sólo he llegado a una conclusión: los
delincuentes en serie no pueden ser rehabilitados.
Existe, por supuesto, el raro sujeto que encuentra su
camino hacia Dios u otro ser divino y trasciende más allá de
sus compulsiones. Pero sin la posibilidad de ser vigilado en un
entorno civilizado y sin máxima seguridad para asegurarse de
que esas compulsiones permanecen controladas, nunca se
puede probar una rehabilitación efectiva. Más bien, mis
métodos simplemente hacen que la vida dentro de la prisión
sea más soportable para los alcaides, los guardias y los
médicos que tratan con estos delincuentes a diario.
No, no creo que la rehabilitación sea posible.
Especialmente para los Bundys y Dahmers del mundo. Están
gobernados por su Id, y el Id es el monstruo por excelencia.
—Alcaide —digo mientras me acerco a mi oficina—, no
debería tener que recordarle que los reclusos no pueden
usar la sala de espera.
El director Marks se levanta y se cierra la chaqueta del
traje.
—Hola, London. Lamento haber visto en las noticias el
desafortunado suceso del juzgado. Espero que esto no
afecte a tus sesiones de hoy, pero entiendo que necesites...
Levanto una mano. —¿Dónde está Riley?
Irritado por mi interrupción, frunce sus finos labios.
—Riley se ha trasladado. No estaba progresando en el
programa.
Saco la llave de mi bolso y me giro hacia el director.
Podría argumentar a favor de Riley, afirmar que finalmente
veremos un avance, pero esta mañana me ha dejado
agotada y aletargada. Riley es un ejemplo de rehabilitación
fallida. Pensando en esto, miro a los dos internos sentados en
mi sala de espera.
Uno de ellos mira abiertamente a Lacy, con la boca
llena de babas. El otro se limita a mirar el suelo de madera.
Siento que una risa sardónica brota.
—No —digo—. No voy a aceptar en absoluto a dos
nuevos pacientes.
Los agentes se disponen a acompañar a los presos a la
salida, pero el director Marks los mira fijamente.
 —London —empieza, mi nombre es una súplica irritante
en su tono nasal y reprensivo—. La financiación requiere que
cumplas tu cuota. Ahora que Riley se ha ido... —Se
interrumpe, dejando el resto sin decir.
Me aprieto los dedos en la frente, molesta por el
creciente dolor de sienes. Mis clientes de pago son suficientes
para que mi consulta sea más que rentable. Si me quitan la
financiación antes de que acabe el año, aceptaré mi
reprimenda.
—Uno —afirmo, levantando un dedo para hacer
entender mi seriedad a su grueso cráneo—. Me haré cargo
de un paciente. Podemos discutir un recurso alternativo para
el otro. No puedo aceptar más clientes y estar dentro de la
normativa.
Esto es cierto. Con un suspiro derrotado, el alcaide
asiente al oficial más cercano al convicto babeante.
—Haz pasar a Billings.
—Espera —hago otro rápido barrido sobre los dos
hombres—. A él no. A él. —Señalo al hombre de pelo oscuro
que no ha levantado la vista ni una sola vez durante nuestra
conversación.
Marks se ríe. —Te aseguro que si tu carga de trabajo es
tan agitada, no quieres a Sullivan aquí. Es una causa perdida.
Sólo está aquí como último recurso antes de que lo trasladen
a una penitenciaría de máxima seguridad en New Castle.
Su mirada se endurece en el recluso. —Está siendo
juzgado por la pena capital. Inyección letal.
Lo fulmino con la mirada. —Y sin embargo, estabas tan
ansioso por hacerme perder el tiempo.
Se encoge de hombros. —Tengo que responder a mis
propios trabajadores sociales insistentes.
 Mientras el agente penitenciario comienza a conducir a
Sullivan hacia el ascensor, miro a Lacy y decido que un caso
sin esperanza es mejor a que se sienta incómoda durante los
próximos meses.
—Me gustan mis retos. —Me giro para abrir la puerta—.
¿Cuándo es la fecha del juicio?
El director se aclara la garganta. —Dentro de tres
meses. Tendrás que hablar en su favor. ¿Está segura de que
quieres hacerlo?
—Estoy obligada a dar mi testimonio sincero. Lo que
siempre hago —digo mientras entro en mi despacho—. Hazlo
pasar. Empezaré el papeleo.
Enciendo el interruptor de la luz y la habitación se
ilumina con el cálido resplandor de la iluminación de riel. Un
difusor situado en un rincón emite el aroma del sándalo, una
fragancia tranquilizadora que realza la pecera de agua
salada situada en el estrecho pasillo que linda con mi sala
de terapia. Toda la habitación está decorada con colores
suaves y fríos, pero por lo demás carece de detalles. Me
parece que lo mejor es mantener a los convictos lo más
tranquilos posible durante las sesiones, y el espacio en blanco
es intencionado, diseñado para no desencadenar ningún
recuerdo o episodio no deseado.
Además, mis otros clientes también aprecian el
ambiente. Después de guardar mi bolso en el cajón de mi
escritorio y cerrarlo con llave, conduzco a los hombres a la
sala de terapia y observo la alfombra bajo la silla de cuero
contemporánea. El agente conoce el procedimiento. Empuja
la silla a un lado y levanta la pequeña alfombra, dejando al
descubierto un grillete atornillado en el suelo. La instalación a
medida no fue barata, y salió de mi propio bolsillo, pero la
solución de ocultar una sujeción en el suelo era más atractiva
que tener un banco de sujeción en medio de mi habitación.
 Una vez completados los formularios, Marks firma su
nombre, y el oficial tiene a mi nuevo paciente encadenado
al suelo. Sólo se le da la holgura suficiente para estar de pie
o sentado. No puede vagar durante las sesiones. Como
precaución adicional, todos los bolígrafos y objetos afilados
están encerrados en mi escritorio. Una vez, un preso salió con
un lápiz que enseguida alojó en el cuello de un funcionario
durante un intento de fuga.
Con los delincuentes violentos, ninguna vigilancia es
suficiente. El alcaide se dirige al despacho.
—Siento la necesidad de advertirle que Sullivan es un
recluso de nivel tres. —Su ceño se frunce al ver mi reacción—.
Voy a dejar a Michaels con usted.
Acerco mi silla a la línea marcada a un metro del
hombre encadenado en la sala.
—Agradezco la preocupación y soy consciente del
riesgo, pero no dirijo las sesiones de esa manera. Michaels
puede esperar fuera del despacho, como siempre. —Me
encuentro con su mirada entrecerrada—. Estoy segura de
que si Sullivan corriera demasiado riesgo, estaríamos llevando
a cabo esta sesión en una celda y no aquí. ¿Correcto?
Y él sabe con toda seguridad que eso no va a ocurrir. En
mi primer año de universidad, pasé todos los días de la
semana encerrada en una celda con prisioneros. Todavía
tengo pesadillas: el sonido de la puerta de una celda al
cerrarse, el golpe de los pies y las cadenas contra el suelo de
hormigón. El hedor de la orina y las heces, a veces arrojadas
sobre mí. Los gritos y los disturbios. Esos barrotes de hierro que
me persiguen.
Si el alcaide quiere continuar con mi contrato con el
centro, las sesiones seguirán realizándose bajo mis
condiciones. Con un gesto despectivo de la mano, el director
se va. El oficial me hace un gesto cortante con la cabeza
antes de salir de la sala de terapia. Unos segundos después,
el sonido de la puerta de mi despacho al cerrarse resuena a
nuestro alrededor.
El zumbido de la pecera llena el súbito y descarnado
silencio. Sin levantar la vista, abro la carpeta que tengo
sobre el regazo y escudriño los detalles.
—Preso número seis-uno-cuatro. Grayson Pierce Sullivan.
¿Cómo te gusta que te llamen?
El silencio se alarga, obligándome a levantar la vista. Ya
no está mirando al suelo; sus ojos están fijos en mi cara. Con
esta luz, no puedo decir si son azules o verdes, pero sus
brillantes y acerados iris están rodeados por una espesa
franja de pestañas. Su pelo corto es el corte estándar de
todos los reclusos, y deja entrever varias cicatrices blancas a
lo largo de su cuero cabelludo.
—Tendré que referirme a usted por algo —le digo.
El hombre que tengo delante no responde. Aprovecho
su falta de comunicación para leer rápidamente su
expediente. Normalmente me dan una semana para
conocer a mis pacientes; me gusta tener un plan de
tratamiento antes de la presentación. Pero teniendo en
cuenta las circunstancias, tendré que evaluarlo primero.
Bien. Cierro la carpeta y la dejo en el reposabrazos.
—No tenemos que hacer presentaciones, pero debe
saber que mi nombre es Dra….
—Sé quién es usted. —El grave sonido de su voz me
golpea el pecho.
Se cierra de nuevo con la misma rapidez, esos ojos sin
pestañear que me atraviesan con una confianza desinhibida.
Hacía mucho tiempo que un paciente no me inquietaba.
 Me aclaro la garganta. —Entonces has tenido el
privilegio de investigarme antes de que yo pudiera
investigarte. Eso me pone en desventaja, Grayson. —Elijo
llamarle por su nombre de pila, algo distinto a como se
refieren a él el director y los guardias.
No es una gran reacción, pero un músculo salta a lo
largo de su mandíbula cuando uso su nombre de pila.
>>Tu expediente dice que has sido condenado por cinco
asesinatos —continúo, manteniendo el contacto visual—. Has
cumplido un año de cadena perpetua.
No niega los asesinatos. Al menos es un comienzo. La
mitad de los condenados que llegan a mi despacho siguen
alegando sus casos. Investigando la ley y acosando a los
abogados.
—No había cuerpos —dice.
Asiento con la cabeza. —Así que tienes la esperanza de
una apelación. —Lo cual no importa mucho para la ciudad
de Maine, ya que Delaware es el estado que debería
preocuparle.
—Sólo digo los hechos, Dra. Noble.
Mi nombre sale de su lengua con una cadencia suave,
con un ligero acento. Estoy tratando de ubicarla cuando lo
que dijo se registra. Cinco condenas por asesinato sin
cadáveres. Me viene a la mente un recuerdo y ladeo la
cabeza.
—Corpus delicti. Cuerpo del delito.
—Eso es correcto.
—No se encontraron víctimas en las escenas, pero había
suficiente sangre y pruebas para demostrar que se habían
producido asesinatos —digo, recordando los detalles—.
Entonces, durante la investigación, se descubrieron vídeos.
Imágenes de las víctimas asesinadas. Los vídeos se filtraron y
se hicieron virales.
Así es como un detective relacionó las pruebas con el
hombre que finalmente fue procesado. Las cámaras de
vídeo, las más antiguas, tienen una marca de identificación
en la cinta. Fue rastreada hasta la persona que compró la
cámara.
—El Ángel de los asesinatos de Maine.
Sus fosas nasales se encrespan. —Pensé que los apodos
estaban mal vistos.
—Lo están. Por las fuerzas del orden. —Cruzo los tobillos y
me acomodo en la silla—. Yo no soy de las fuerzas del orden.
Creo que un apodo o sobrenombre le da al público una
forma de conectarse a falta de una palabra mejor con algo
que no pueden entender, pero que les fascina.
La mirada de Grayson se estrecha. Me estudia con la
misma atención que yo a él. Si es cierto, y el Ángel de Maine
es realmente el hombre que está sentado aquí ahora,
entonces tengo la oportunidad de analizar una de las
mentes psicopáticas más confusas.
Su identidad fue ocultada a los medios de
comunicación durante el juicio. Un intento de evitar que la
prensa lo convirtiera en una leyenda. Intenté sin éxito durante
meses conseguir una entrevista. Un zumbido emocionante me
sube a la sangre. Acalorado y electrizante. Hacía mucho
tiempo que un tema no me entusiasmaba.
Saco mi teléfono y le envío un mensaje a Lacy:
Cancela el resto de mis citas de hoy.
—Así que dime —comienzo oficialmente nuestra
presentación—, ¿por qué te negaste a verme hace un año?
¿Y por qué estás aquí ahora?
 La mirada fija continúa, pero realmente no necesito una
respuesta. Lo que el alcaide Marks ha revelado sobre su
próximo juicio es suficiente para que me forme una conjetura.
Grayson está a punto de ser condenado en otro estado,
uno que tiene la pena de muerte.
Quiere que le salve la vida.
 3
VISCERAL

GRAYSON

London Noble tiene peculiaridades. Gustos y disgustos.

Miedos. Todos los pequeños e intrincados detalles que
conforman su personalidad. Me encanta diseccionarla.
Lleva gafas en lugar de lentillas. Se trenza el cabello
largo y oscuro, haciéndose un moño, en lugar de cortárselo.
No se pinta las uñas. Siempre se deja un botón
desabrochado en la blusa. Cruza los tobillos en lugar de las
piernas. Es decir, hasta que hablamos de mis hechos,
entonces la veo cruzar esas largas piernas, con los muslos
apretados.
No le gusta el ruido. Le gustan las complicaciones. Sus
sonrisas son raras. Su aprobación es aún más difícil de ganar.
Sufre de dolor de espalda debido a alguna lesión, pero finge
que no le afecta. Es pequeña. Prácticamente del tamaño de
una muñeca comparado con mi metro ochenta. Sin
embargo, no permite que nadie la menosprecie. Tiene miedo
de envejecer, de quedarse obsoleta. Pero lo más interesante
de mi psicóloga es esto: Le despierto la curiosidad.
No en un sentido profesional aunque estoy seguro de
que así fue como empezó; una pequeña llama surgió, sino la
curiosidad profunda y aterradora. El tipo de curiosidad que
lleva a las chicas buenas a ser malas.
Me encantaría enredarla en mi telaraña y darme un
festín.
 —¿Qué ves?
Unos dedos suaves y finos asoman por el borde de la
mesa. En el anverso, una mancha de tinta negra y roja
salpica sobre el blanco. A ti. —Veo una mariposa.
London baja el tablero, su expresión es ilegible. Al
menos, se esfuerza por ser neutral. Pero vislumbro la irritación
bajo su máscara. Está desesperada por romperme. Se
contonea dentro de mi cabeza y se arrastra.
Una semana juntos y todavía no lo entiende. No hay
nada que encontrar. No estoy aquí por mí, para resolver mis
tendencias psicóticas. Para rehabilitarme con la esperanza
de reincorporarme a la sociedad.
Estoy aquí por ella.
—¿Te gustan los juegos? —Pregunta, dejando a un lado
la pila de manchas de tinta.
Una sonrisa riza mis labios. Me gusta jugar con ella. —
Depende del juego.
—¿Ves nuestro tiempo juntos como un juego?
Preguntas.
Siempre preguntas tediosas con ella. Ella convierte cada
respuesta en una. Se niega a dejarme entrar en su cabeza.
Ajusto mis pies, el traqueteo de mis grilletes es fuerte en la
silenciosa habitación.
—Este no es realmente nuestro momento, ¿verdad?
Su suave ceño se arruga. —¿Sientes que no estoy
comprometida con tu tratamiento?
—No —digo, sentándome hacia delante, todo lo que
me permiten mis cadenas—. Siento que estás muy
comprometida. Sólo que con lo equivocado. ¿Crees que la
rehabilitación es posible?
 Sus ojos oscuros parpadean detrás de sus gafas. —No te
voy a mentir, Grayson. Tengo mis dudas. Pero no sabremos si
es una posibilidad para ti a menos que te tomes en serio
nuestro tiempo juntos.
Interesante. —Me gusta cuando respondes a mis
preguntas.
Intenta ocultar una sonrisa. Cruza las piernas. Inspiro
profundamente, tratando de saborear su excitación. —Mis
respuestas no te ayudarán.
—¿Cómo lo sabes?
Sus manos se dirigen a su regazo. Mantiene su mirada fija
en mí, pero veo la ansiosa necesidad de enrollar su cuerda
alrededor de su dedo. Lo esconde bien. Tan bien como
esconde el tatuaje de su mano, pero la he atrapado una
vez. Una cuerda negra que lleva metida en el bolsillo. La piel
de su dedo lleva las marcas de los surcos donde lo
envuelve, apretando la cuerda una y otra vez.
Me pregunto por qué lo hace; de dónde sacó la
compulsión.
—Dijiste que tenías dudas —digo, manteniendo los
papeles cambiados—. Pero qué pasa si no son dudas. Y si no
quieres que la rehabilitación funcione.
Se le abre la boca. Antes de que pueda soltar una
réplica practicada, se controla.
—¿Por qué no querría que funcionara?
Me encojo de hombros mientras me acomodo en la silla.
—Porque buscar la respuesta sobre cómo arreglar lo enfermo
y desviado es aburrido. Lo que realmente buscas es entender
por qué te atrae tanto. Lo cual es mucho más interesante.
Deja escapar una leve sonrisa. —Es un salto lógico. Por
supuesto que me atrae y me fascina mi estudio. Entendiendo
tu compulsión por castigar y matar a las personas…
—Nunca he matado personas. —Ninguno de ellos era
humano.
Sus labios se afinan. —¿Por qué las trampas, Grayson?
Su pregunta me tensa los hombros. No es de esto de lo
que quiero hablar.
—¿Por qué no las trampas? ¿No somos todos víctimas
de algún tipo de trampa? Una esposa atrapada en un
matrimonio infeliz. Un niño atrapado en una familia sin amor.
Una mujer atrapada en una carrera insatisfactoria y sin
beneficios. —Mi mirada se dirige a su boca. Esos labios
rosados y satinados se mueven.
—Eso es teórico. Y no ponen en peligro la vida.
—Puede ser...
—Pero tus trampas están diseñadas para quitar vidas,
Grayson. Tus víctimas son forzadas a participar contra su
voluntad.
Suelto un largo suspiro. —Nunca es contra su voluntad.
Sus decisiones los llevaron allí. Son responsables y deben
rendir cuentas de sus actos. Yo sólo les proporciono una
resolución. Les ofrezco una última opción, una forma de
redimirse, que es más de lo que cualquier dios les
concedería.
Su mano se dirige al bolsillo, pero luego la apoya en el
reposabrazos. —¿Te ves como un dios? ¿Concediendo a tus
víctimas la redención?
Ella puede hacer algo mejor que esto. Ella es mejor que
está cansada psicópata.
—No, me veo como un cazador. No son víctimas; son
depredadores que acechan el bosque en busca de presas.
Si caen en la trampa del cazador, entonces estaban en un
lugar en el que nunca deberían haber estado.
Se moja los labios. Su lengua se asoma para burlarse de
mí. Uno de sus pecados: la seducción.
—Esta sala está diseñada como una trampa —continúo
—. Atraen a los enfermos mentales con promesas de
recuperación y libertad. Tal vez no la libertad física, pero sí la
libertad de sus demonios. Una vez que están encadenados
—tiro de mi correa—, te das un festín con sus historias de terror
en nombre de la psicología. Te alimentas de ellas para
satisfacer tus propias y retorcidas curiosidades. Y luego
publicas tus artículos sobre las pobres almas condenadas
que nunca tuvieron una oportunidad. Cosechas la gloria de
los asesinos y de las propias víctimas.
Su suspiro es pesado y jadeante. Se desliza sobre mi piel,
haciendo que la distancia entre nosotros sea insoportable.
—¿Siempre has sido tan crítico?
Esta línea de preguntas no nos lleva a ninguna parte. —
No, pero siempre me han gustado los rompecabezas.
—Rompecabezas —repite—. ¿Por qué?
Un recuerdo de mi infancia parpadea en mi visión, sin
que me lo pidan. Lo reprimo.
—Me gusta la mecánica, la forma en que cada pieza
tiene un propósito, un lugar. La forma en que simplemente
pertenece.
London descruza las piernas y endereza la espalda,
sentándose más alto en la silla. Es tan pequeña que podría
acurrucarse en ella.
—¿Dónde sientes que perteneces, Grayson?
Oh, si supiera lo cargada que está esa pregunta. Pero no
es mi propósito por lo que estoy aquí; esto no es sobre mi
historia. Se trata de ella. Donde ella encaja en el
rompecabezas. Es hora de que empecemos a quitarle las
capas.
Le sostengo la mirada, sin pestañear. —Contigo, Doctora
Noble. Mi lugar está aquí, contigo.
Una tensa batalla de voluntades se desarrolla entre
nosotros, en la que ninguno está dispuesto a ser el primero en
apartar la mirada.
Si me paso de la raya, si ella se da cuenta, podría pedir
mi traslado. Decido que es mejor no arriesgarme a
provocarla y desvío la mirada hacia la cadena que
descansa sobre mi pierna.
—Rechacé tu entrevista hace un año —digo, dándole
por fin la respuesta a su pregunta durante nuestra primera
sesión—, porque no confiaba en ti. —Levanto la vista.
Sus oscuras cejas se arquean. —¿Y ahora confías en mí?
La doctora London Noble tiene fama de conseguir que
los asesinos condenados reciban una sentencia más leve o
reducida. Ella humaniza a los monstruos. Doma a los
indomables. Es la respuesta a todos los asesinos en serie
condenados a muerte: su ángel de la misericordia.
Pero debajo de esa fachada, se esconde un demonio.
Me ha llevado meses aceptar que ella se puso en mi
camino por una razón. Al principio, rechacé cualquier
conexión con ella. No podíamos estar más lejos en el
espectro, y sin embargo, su nombre seguía viniendo a mí, un
canto que mi propia alma condenada reconocía como afín.
Me inclino hacia delante, acercándome a ella tanto
como me permiten mis ataduras.
—Confío en lo inevitable.
 Mi respuesta la desconcierta. La delicada columna de
su garganta salta mientras mantiene una expresión impasible.
—En algún momento, el destino de todas tus víctimas te
resultó inevitable. ¿Me consideras una víctima? ¿He
cometido algún pecado que desconozco?
Sus retorcidas palabras me hacen sonreír de verdad. ¿Es
consciente? ¿O es la artimaña una parte de su seducción?
No tengo la respuesta. Todavía no. Primero necesito todas las
piezas de su rompecabezas.
Lo único que sé con seguridad es que tenemos una
historia.
Nuestra historia no es la misma: somos demasiado
volátiles, demasiado explosivos para la monotonía. No,
nuestra historia viene con una advertencia.
Cuidado.
—Estás tergiversando las cosas —digo—. Pero no te
equivocas. Todos los pecadores son primero víctimas. Todo el
que arremete para hacer daño, ha sufrido daño él mismo.
—Me paso las manos por los muslos, mirando el metal
brillante de mis esposas—. Es un simple yin yang; la oscuridad
y la luz se alimentan mutuamente y se devoran. Una
serpiente que se come su propia cola. Un círculo vicioso.
London no utiliza un cuaderno para anotar nuestras
sesiones. Las graba, las ve reproducidas. Es una observadora.
Una voyeur. Utiliza el aquí y el ahora para procesar mis
palabras. Se hace el silencio entre nosotras mientras se toma
su tiempo para ordenar mis pensamientos.
—¿Te sientes impotente ante el ciclo?
Mi mirada se dirige a la suya. Me pica la mano para
arrancarle las gafas de la cara y poder mirarla a los ojos sin
obstáculos.
 —Ninguno de nosotros es impotente. La elección es lo
más poderoso de este mundo. Todos podemos elegir.
Tira de su labio inferior entre los dientes, esa pequeña
acción me enciende la piel. Cierro las manos en un puño
mientras espero su siguiente pregunta.
—Esa es una afirmación poderosa en sí misma —dice,
sorprendiéndome—. Sin embargo, si dejas a tus víctimas
indefensas, obligadas a tomar sólo las opciones que les
proporcionas, entonces no son realmente libres de elegir,
¿verdad?
Desbloqueo mis manos. Mis dedos se extienden por mi
regazo. Me he movido un centímetro bajo su piel. Lo veo en
la forma en que se toca el dedo, ansiosa por su cuerda.
—Como en nuestras sesiones —digo.
Sus cejas se juntan. —¿Qué quieres decir?
Levanto los brazos y hago sonar las esposas.
—Si estuviéramos en un terreno parejo, capaces de
expresar nuestros pensamientos con sinceridad, entonces mis
respuestas podrían ser diferentes. —La miro con atención—. Y
tus preguntas, apuesto, serían muy diferentes.
Está tan quieta que, si parpadeo, podría perderme el
ligero temblor de sus manos. Mantengo mi mirada fija en su
rostro. Somos la inevitabilidad del otro con certeza que
ninguna cantidad de cadenas, barras y guardias impedirá.
Esta vez rompe la conexión primero y mira el reloj de
pared. —Es suficiente por hoy.
La decepción tira de mis hombros. ¿Dónde está la
psicóloga combativa? ¿Dónde está su determinación de
hacerme ver el mundo a su manera? La doctora Noble es
una narcisista. He pasado el último año estudiándola e
ideando mi estrategia para una mujer que aún no conozco.
Libero la ira creciente con una exhalación enérgica.
Mañana.
Tenemos una infinidad de mañanas.
 4
VISIÓN

LONDON

La pantalla en blanco me mira fijamente, retándome a

darle Reproducir.
Capto mi reflejo en la pantalla panorámica oscurecida
y me pongo de lado, analizando mis piernas, la forma en que
la falda hasta la rodilla me abraza los muslos. Un
pensamiento pasa por mi mente, un segundo de curiosidad
por saber cómo me percibe Grayson y luego se apaga con
seguridad cuando me pongo frente al televisor y pulso el
botón para reproducir el disco.
La imagen de una habitación de metal oxidado cobra
vida. Un zumbido bajo zumba en mis oídos. Subo el volumen
y me detengo cuando alguien entra en la vista. Un hombre
alto, con barriga y un traje gris desaliñado.
Su corbata está arrancada del cuello, como si hubiera
estado tirando de ella. Su pelo rubio y sucio está
desordenado, como si hubiera sufrido el mismo tratamiento
que su corbata. Busca con ahínco en la habitación poco
iluminada. Sus manos tantean las paredes deslustradas,
buscando incansablemente mientras una serie de
maldiciones en voz baja salen de su boca.
Con la respiración entrecortada, veo cómo recorre
cada centímetro de la habitación, y cuando cae de rodillas,
arañándose el pelo, es cuando lo veo. Descendiendo desde
arriba, apenas asomando en la pantalla, hay cables.
Gruesos cables negros. En el extremo de cada uno, un
grillete. Un gran arnés descansa entre los grilletes colgantes.
Me meto la mano en el bolsillo y saco la cuerda que
tengo preparada. Aprieto la cuerda alrededor de mi dedo
índice mientras observo. Una voz confusa suena en la
habitación.
—Brandon Harvey. Tienes la oportunidad de liberarte de
la prisión que has creado. Eres culpable de abusar de niños.
Aunque has vencido al sistema y eres un hombre libre a los
ojos de la ley, ahora es el momento de pagar por tus
pecados. Los ojos de la justicia no son ciegos.
—¡Vete a la mierda! —Grita el hombre.
—Aseguren el arnés. Luego esposen sus muñecas y
tobillos en los grilletes.
El hombre voltea la habitación, y mientras grita
obscenidades, un fuerte ruido zumba por el sistema de
altavoces. Uno a uno, los paneles de las paredes se voltean.
Los rostros de los niños aparecen, niños pequeños en un
efecto dominó que cubre la habitación.
Oh, Dios. Me tambaleo hacia atrás, encontrando
torpemente mi asiento, mis piernas incapaces de sostener mi
peso.
—Los rostros de tus víctimas serán tu recordatorio —dice
la voz—. Esta es tu única oportunidad de redimirte. Elige.
Redención o muerte.
Intento imaginarme al hombre de mi despacho de hace
unas horas como la persona oculta tras la cámara. El
hombre que he estado examinando durante la última
semana no parece albergar tendencias sádicas, pero la
prueba que tengo ante mí es innegable.
Grayson es un sádico.
 Es más, es un experto en el engaño.
Antes de involucrarme demasiado, tomo mi diario y
apunto mis observaciones. Un fuerte estruendo capta mi
atención y me veo obligada a mirar.
No puedo apartar la vista de la pantalla.
El hombre del traje hace lo que se le indica, maldiciendo
todo el tiempo que se encadena al arnés y las esposas.
Cuando está bien sujeto, los cables se tensan y lo levantan
del suelo. El ruido hueco que oí antes se revela cuando el
suelo bajo él se aparta para dejar al descubierto un panel
abierto. Un taburete se eleva en la habitación desde abajo.
No es sólo un taburete... Entrecierro los ojos para intentar
distinguir el asiento en forma de pirámide y, demasiado
pronto, me doy cuenta. Algún recuerdo lejano de la clase de
historia resurge para darme el nombre del dispositivo de
tortura.
—Una cuna de Judas —digo.
Un dispositivo de tortura medieval que no tiene cabida
en esta escena se erige bajo el hombre que lucha, con la
punta apuntando directamente entre sus piernas abiertas. Sé
lo que está a punto de suceder, pero incluso cuando me doy
cuenta de ello, no puedo dejar de mirar.
La cuerda que rodea mi dedo me corta la circulación,
el latido palpita en sincronía con mi creciente ritmo cardíaco.
A medida que los cables descienden, el hombre es estirado y
bajado, sus miembros son tirados en todos los ángulos. Su
lucha es inútil mientras lo dejan caer lentamente sobre la
pirámide de metal. Sus gritos se convierten en gritos de dolor
cuando la punta del dispositivo de tortura entra en contacto
con su recto.
—Pasa esta prueba —dice la voz confusa—, y serás libre
de irte. Habrás sufrido el mismo dolor insoportable que
impusiste a tus víctimas. Al igual que tú, fueron atados contra
su voluntad, incapaces de luchar. Todo lo que tienes que
hacer es durar doce horas, una hora por cada una de tus
víctimas, y serás redimido.
Mis ojos se cierran brevemente. Doce horas. Tomo la caja
del CD de la mesa y leo la etiqueta, anotando la duración
de la película copiada. Hay seis horas de grabación.
—¡No puedo soportarlo! —Grita el hombre—. ¡Déjame ir!
Lo siento. Lo siento mucho.
Una cuerda cae del techo y cuelga cerca de la cara
del hombre.
—Puedes detener la tortura en cualquier momento —
anuncia la voz—. Pero para acabar con tu sufrimiento
inmediato, tienes que estar dispuesto a acabar con tu vida.
El zumbido se hace más fuerte, ahogando los gritos. Los
cables atoran su cuerpo mientras la gravedad se apodera
de él, forzándolo a caer sobre la punta. Estoy paralizada por
la escena. Me pregunto si Grayson vio toda la tortura.
Grayson es extremadamente inteligente. Su expediente
dice que es un genio. Con un coeficiente intelectual de 152,
ve el mundo de manera diferente a la persona promedio. Ve
a la gente de manera diferente.
Me ve a mí de manera diferente.
Tengo el mando a distancia extendido, listo para
avanzar hasta el final, pero cambio de opinión. Para conocer
a mi sujeto, para entrar en su cabeza y entenderlo, para
conocer sus motivaciones, tengo que soportar lo que ha
soportado.
La mayoría de las veces, estoy limitada en cuanto a lo
cerca que puedo estar de un paciente. El hecho de que
Grayson grabe sus "sesiones" con sus víctimas supone una
oportunidad única para desvelar las capas y estudiar sus
impulsos. Esto es lo que me digo a mí misma mientras veo las
horas de grabación, sin poder apartar los ojos del pedófilo
torturado.
Por debajo de mi curiosidad profesional, soy humana, y
me estremezco ante el repugnante acto, pero no siento
mucho remordimiento por este hombre cuando miro las caras
de los niños de la sala. ¿Creo que una vida en prisión es un
castigo adecuado para su crimen? No estoy segura de que
lo sea. Al menos a nivel personal. ¿Está Grayson justificando
su método para castigar donde la ley falló? Simplemente,
esa es una pregunta para otra persona. No tiene que ver con
su diagnóstico.
Y aún queda la pregunta de cómo sabía Grayson de la
culpabilidad del hombre. ¿Lo acechó? ¿Lo atrapó en el
acto? ¿O es una realidad inventada? Una que consiste en un
estado delirante en el que percibe a los que considera
culpables como tal, independientemente de los hechos.
Me froto la frente en el punto de presión y luego tomo
nota para investigar a la víctima. Los cuerpos nunca fueron
descubiertos. ¿Cómo se deshizo de ellos? ¿Por qué? ¿Una
táctica forense para protegerse a sí mismo, o destruye los
restos de las víctimas para insultarlas aún más; impidiendo
que sus seres queridos le den un entierro adecuado?
Lo que Grayson llegó a hacer para estudiar a su víctima,
validar su propósito de idear un castigo igualmente
adecuado, y luego ejecutarlo...
Bueno, eso requiere convicción. Independientemente de
su estado mental antes, durante y después, el sistema de
creencias de Grayson será nuestro mayor desafío.
Profundizando aún más, ¿por qué tiene ese deseo de
castigar tan despiadadamente? ¿Qué impulsa su propósito?
¿De dónde surge y cuándo actuó por primera vez con ese
impulso?
 Una imagen de las cicatrices que cruzan su cuero
cabelludo revolotea por mis pensamientos.
Tortura. ¿Autoinfligida, o fue abusado?
Para conocer las respuestas, necesito acceder a
información vital que no se proporciona en las carpetas
manila genéricas. Sus padres, el entorno de su infancia, el
lugar donde se crio... todos estos factores deben confluir para
crear un perfil ordenado y aceptable de una psicopatía a la
medida de Grayson Pierce Sullivan.
Explorando desde la distancia profesional, es bastante
sencillo trazar su perfil criminal. ¿Pero qué pasa con el
hombre?
El acento que escucho de vez en cuando y que me
sugiere una herencia irlandesa. Esos penetrantes ojos azul
hielo que me miran fijamente hasta el tuétano. Su aroma
masculino que impregna nuestras sesiones.
Su voz, la forma en que su guturalidad ronca hace que
mis muslos se aprieten para compensar el dolor.
Mi reacción subliminal a su atractivo sexual es
perturbadora por sí misma, y sin embargo debo tenerla en
cuenta en mis observaciones. Es parte de su naturaleza; el
carisma y la determinación trabajan juntos para atraer a su
presa. Es un cazador. Como admitió durante nuestra sesión.
Y si te soy sincera, nunca he estado más fascinada por
un paciente.
Fascinada.
Podría reírme. Mi atracción va más allá de la
fascinación... a una parte de mí que anhela su crueldad. Es
libre de una manera que la mayoría de la gente sólo sueña,
un sueño oscuro e implacable donde las reglas no se
aplican.
 Sacudo la cabeza, dándome cuenta de que me he
estado frotando el costado de la palma de la mano. Un
hábito subconsciente, y la razón por la que retomé mi terapia
de cuerdas en primer lugar. Me he quitado el maquillaje, la
llave tatuada ahora es visible. Bajo la tinta negra
descolorida, una profunda cicatriz estropea mi carne.
Capas de mi juventud: las formas en que he intentado
ocultar mi dolor a lo largo de los años. Cada una tan
reveladora como un crimen.
Aparto el pensamiento junto con mi cuerda y reclamo el
mando a distancia. Suficiente monólogo interno por un día,
decido pasar a la marca de las seis horas de grabación.
Durante las últimas cuatro horas de agotadora tortura,
Grayson ha permanecido en silencio.
No dice nada. ¿Dónde está? ¿Qué está haciendo?
El hombre de la pantalla está empapado de sudor. Su
traje se ha abierto por las piernas, y la sangre que gotea de
su recto es evidente al cubrir la tela gris y la cuna de Judas.
Debe decidir que ya ha sufrido bastante, o que merece la
muerte, porque se acerca a la cuerda.
Me acobardo.
Un fuerte tirón de la cuerda libera los cables. El grito del
hombre crepita a través de los altavoces cuando la punta
del taburete lo empala. Otros segundos de tortuosa agonía
se prolongan hasta que oigo un fuerte chasquido.
La cabeza del hombre se desconecta de su cuerpo.
Pulso el botón de rebobinado y pongo en pausa la
imagen. Me acerco, entrecerrando los ojos en la pantalla. Un
cable entra en contacto con su cuello y, al hacer clic en la
grabación, puedo ver claramente dónde lo atraviesa,
separando su cabeza del cuerpo.
—Cristo.
 Expulso el disco y lo meto en el maletín para
devolvérselo a la detective. Echo un vistazo a la pila de
casos que tengo sobre mi mesa, las muertes registradas de
las víctimas de Grayson que la detective Lux me ha prestado
‘de mala gana’ para ayudarme a avanzar en mi
investigación.
Antes de que pueda disuadirme, meto los papeles en mi
bolsa. Hace tiempo, decidí no llevarme el trabajo a casa.
Para tratar de tener una vida fuera de mi carrera.
Los pasatiempos a medio intentar abarrotan mi
apartamento, abandonados.
Espolvoreo comida para peces en la pecera y cierro mi
oficina. En mi camino a casa, las imágenes del disco se
reproducen en bucle, mis ojos no ven mientras sigo el camino
memorizado hacia mi apartamento.
Si la fiscalía tiene imágenes similares de los asesinatos en
New Castle, cualquier testimonio que pueda aportar no
importará. Después de ver una muerte tan tortuosa y
espantosa, sin importar el crimen de la víctima, cualquier
jurado condenaría a Grayson.
Sus acciones son premeditadas.
Es un caso perdido.
 5
PSICOPATÍA

LONDON

Ajustó la grabadora de video, centrando el marco en la

cara de Grayson.

—Cuéntame lo que estás pensando.

Cuando no dice nada, me doy la vuelta y me aparto
de la vista.
—Voy a probar algo diferente —digo—. No voy a hacer
preguntas. Solo quiero que hables de lo que tengas en
mente.
Se pasa las palmas de las manos por la parte superior
de la cabeza. Su cabello ha comenzado a crecer. Ordené a
los agentes penitenciarios que no le afeitarán la cabeza
hasta que le diera el alta de la terapia. Quiero ver si ocultar
sus cicatrices tiene algún efecto en su comportamiento
general y reacciones hacia mí.
Hasta ahora, no ha revelado la fuente de sus cicatrices,
o si hay más en cualquier otra parte de su cuerpo. A juzgar
por las camisas de manga larga que elige usar debajo de su
suéter a pesar del cálido clima de la primavera, creo que es
una suposición segura que está ocultando más.
Hay muchas formas de ocultar las cicatrices; tanto físicas
como emocionales. Las cicatrices físicas son bastante fáciles
de disfrazar. Sé esto por experiencia. No me interesan tanto
esas, sino sus heridas emocionales… las que probablemente
llevaron a su trastorno.
—¿Recibo mi diagnóstico oficial hoy, doctora? —El
acento de Grayson es pesado esta mañana. Suena
cansado.
Después de nuestro primer mes, aumenté las sesiones
hasta tres veces por semana. Cuanto antes determine un
plan de tratamiento para Grayson, antes podré volver a mis
otros pacientes a tiempo completo. Temo que algunos
empiecen a sufrir por mi negligencia, pero es mejor centrar
toda mi atención en Grayson en lugar de arriesgar su salud
mental mientras se desvía.
Con menos de dos meses para el juicio, hay muy poco
que pueda ofrecer a modo de defensa. Debería terminar las
sesiones... pero soy codiciosa. El asesino en serie del corredor
de la muerte con presencia en los medios lo convierte en un
caso interesante de estudiar, sí, pero es más que eso.
Tiene respuestas.
Antes del descubrimiento de las cintas de video, pudo
combinar a la perfección en la sociedad. Tenía un trabajo
estable. Fomentó las relaciones románticas. Aunque ninguna
era seria, el disfraz era el de un hombre adulto normal y
funcional. Alimentó sus necesidades y compulsiones sádicas
sin quitarse la vida. No por sus propias manos; obligó a sus
víctimas a matar por él.
Tiene respuestas y se las guarda para sí mismo.
Cruzo mis brazos sobre mi pecho. Después de un mes de
intensas entrevistas, todavía estoy recia a darle una etiqueta.
—¿Te haría un diagnóstico marcar la diferencia durante
nuestras sesiones?
Él chasquea con un movimiento de cabeza. —Hiciste
una pregunta.
 Mantengo mi expresión severa en su lugar. Últimamente
he disfrutado demasiado de mi trabajo. Una especie de
tranquilidad se ha asentado entre nosotros, donde cómodas
bromas comenzaron a desarrollarse.
El encanto de Grayson es desarmador. Es parte de su
artimaña. La meca de su personalidad. Pero es superficial;
solo la punta del iceberg. Quiero excavar debajo de esa
superficie. Incluso si tengo que cincelar el hielo poco a poco.
—No preguntaré más. Puedes seguir adelante y
empezar donde quieras.
—¿Qué es lo que más quieres saber?
Un respiro me revela lo mucho que quiero preguntarle
algo en particular. Su mirada se arrastra por mi cuerpo, lenta
e intensa. Si no lo hubiera estudiado tan de cerca, podría
suponer que es una lectura sexual, pero esto es cómo
Grayson lee a las personas. Les da una pizca de lo que
desean para analizar sus relatos.
Él hace esto de manera tan intuitiva, estoy en un estado
constante de conciencia tratando de controlar mis micro-
expresiones. Es como un partido de ping pong ya que
continuamente rebota su enfoque fuera de mí y de nuevo en
él.
—¿Qué tal si empiezas con tu carrera? —Sugiero.
Parece desinteresado en mi elección de tema, pero solo
necesito que él se relaje en la conversación. El propósito de
esta sesión es registrar sus expresiones faciales. Quiero una
comparación base para su nivel de comodidad y señales
emocionales. A medida que nos sumerjamos más
profundamente en su psique, tendré que ser capaz de leerlo
tan fácilmente como él me lee a mí.
Sus cadenas repiquetean contra el suelo de madera
mientras se acomoda en la silla.
 —Trabajé con mis manos —afirma simplemente.
Tengo que contenerme para no pedirle que dé más
detalles sobre ese punto.
Sus labios se curvan en una sonrisa de complicidad.
Grayson no sonríe; él mira. Estoy segura en el mundo exterior
donde su encanto es un arma, su sonrisa puede derretir las
bragas de una mujer. He visto un hoyuelo aparecer a lo largo
de su mejilla en ocasiones que lo tome con la guardia baja, y
puedo imaginarme que esa sonrisa puede ser la mayor arma
de Grayson. Creo que derretir las bragas es el término que la
mayoría de las mujeres usan.
Sus ojos viajan por mi cuerpo de nuevo y esta vez, siento
su intrusión. Seleccioné meticulosamente una falda lápiz
ajustada que acentúa mis curvas. Mi blusa está
desabotonada hasta la hinchazón de mis pechos. Me paré
en la puerta de mi armario durante mucho tiempo, pensando
en qué atuendo distraería a Grayson.
Ésta es una táctica estrictamente psicológica; para
engañarlo con la esperanza de que revelará más durante la
sesión de hoy. Y sin embargo, no detiene el calor que se
reúne entre mis muslos mientras su mirada me devora con
avidez.
Se toma su tiempo. Cuando su mirada se posa en mi
cara, dice: —Soldar. Cerca de la costa. Soldadura
hiperbárica o soldadura subacuática, ya que es más
comúnmente conocida. Trabajé en barcos y oleoductos.
Sé mucho de esto. Toda la información fácilmente
alcanzable que he impreso en mi mente. Espero que
continúe, pero me estoy impacientando. ¿Por qué un hombre
con un coeficiente intelectual de 152 elige trabajar con las
manos?
Lanza un suspiro pesado.
 —Sí, me gustó —responde a mi tácita pregunta, y dejo
que una pequeña sonrisa se escape.
Esperó.
Observó su lengua viajar sobre su labio inferior. Una
sonrisa recorre la esquina de su boca.
—Mira lo tensa que estás —dice—. La necesidad de
preguntar tus pequeñas preguntas tensa cada músculo de tu
cuerpo. Especialmente aquellos muslos. —Su mirada cae a
mis piernas, y me deslizó detrás de mi silla, quitando mis
piernas de su línea de visión—. Adelante. Pregunta.
—¿Por qué soldar?
—Quieres decir, ¿por qué no fui a la universidad y seguí
una carrera más adecuada a mi nivel de inteligencia?
Levantó la barbilla.
—De hecho, eso es exactamente lo que quiero decir.
¿Tus padres no animaron tu educación? —Se ha negado a
hablar de sus padres conmigo, así que vamos. No dejaré de
presionar por las respuestas.
Rueda los hombros. —Mis 'padres' me animaron tan
poco como era posible.
Arqueó una ceja, anticipando más del tema, pero él
mira hacia otro lado.
—El océano es tranquilo —dice en cambio—. Cuando
estás ahí abajo, ni siquiera tus pensamientos son ruidosos.
Todo se desvanece en el fondo de ese tranquilo paisaje
marino.
Echo un vistazo al tanque de agua salada por impulso.
—Creo que anhelas lo mismo —dice, llamando mi
atención sobre él.
No confirmo ni niego su afirmación.
 —¿No va a preguntar, doctora?
Niego con la cabeza lentamente.
—Esto no se trata de mí. No estoy interesada en que mis
pensamientos estén en el asunto, solo los tuyos.
—¿Pero no te mueres por saber lo que creo que
anhelas?
Si.
La respuesta me quema, incendiando la parte posterior
de mi garganta mientras la mantengo ahí.
Se sube los pantalones hasta los muslos mientras se
sienta hacia adelante.
—Apuesto a que te quedas viendo tu pecera porque
anhelas ese mismo momento de soledad.
Se me escapa una risa ligera. —¿Entonces eres el doctor
ahora?
Su expresión se abre, robándome el aliento. —Me
encantaría hacerte preguntas. Me gustaría mucho ese juego.
Si esto es lo que le dejará caer la guardia, aunque sea
por una fracción de segundo, entonces puedo capturarlo,
entonces jugaré.
—Está bien, acepto. —Me muevo en mi silla y cruzó las
piernas a la altura del tobillo—. No, Grayson. No anhelo la
soledad, porque me tomo mi tiempo a solas todos los días.
Alzó las cejas desafiante.
—No es lo mismo —responde—. Estar solo y la soledad
son dos cosas diferentes.
Obligo a mis pulmones a expandirse más allá de la
opresión. —¿Es así como me ves? ¿Solitaria?
 Él niega con la cabeza. —Soy el doctor hoy. Yo hago las
preguntas. ¿Estás sola?
Me paso la lengua por los dientes en un intento de
ocultar mi reacción reactiva a fruncir el ceño.
—A veces, sí. Todos se sienten solos de vez en cuando.
Esa es la naturaleza humana.
Se concentra en el juego, en su actuación. —Piensas
que lo manejas mejor que la mayoría, sin embargo. ¿O no?
¿Por qué? ¿Por qué eres psicóloga?
Reprimió una risa.
—No, porque no me gusta… —Me detengo en seco.
Su cabeza se inclina. —¿No te gusta qué? ¿Las
relaciones? ¿Demasiado complicado? ¿Demasiado íntimo?
—No me gusta especialmente la gente —confieso.
La comisura de su boca se levanta. —Una psicóloga a
la que no le gustan las personas. ¿Como logras hacer eso?
Suelto un suspiro.
—Me interesa el estudio de las personas, no lo que
pueden hacer o estar en relación conmigo —aclaró—. Esa es
la diferencia entre la persona autoindulgente promedio y una
que es consciente de sí misma. Como psicóloga que ha
tenido el beneficio de años de educación en la mente,
entiendo a la gente a un nivel que la mayoría no entiende.
En general, la gente es egoísta y cansada. Simplemente
prefiero analizarlos en lugar de perseguir una relación íntima.
Entrelaza sus manos en su regazo, su mirada dura en mí.
—Esa es la respuesta más veraz o la más evasiva. Que,
de cualquier manera, revela tu miedo.
Un golpe frío en la parte de atrás de mi cuello congela
todo movimiento.
 —Mi miedo. ¿Me va a diagnosticar, Dr. Sullivan?
Se sienta, rompiendo el contacto visual. —¿No te has
diagnosticado ya a ti misma a estas alturas?
—Esa es una suposición lógica.
Y está equivocado. Nunca me he analizado a mí misma.
Ni siquiera en la universidad, cuando todos los estudiantes de
psicología estaban diseccionando su propio cerebro. En ese
entonces, tenía la teoría de que antes de que uno pueda
diagnosticar a otro, primero tiene que enfrentar sus demonios
mentales.
Una tarea muy difícil. Pronto me di cuenta de que era
más fácil coexistir con mis demonios en lugar de expulsarlos.
Una vez que acepté eso, fue bastante fácil seguir adelante,
incluso tener éxito. Y lo logré. Subí a ser parte superior de mi
clase.
—Una suposición lógica —repite Grayson—. ¿Es una
suposición lógica, entonces, que eres una mentirosa
patológica?
Quiere provocarme. Obtener una reacción. Enderezo mi
espalda, tratando de ignorar el dolor en mi lumbar. Las cejas
de Grayson se juntan. No lo suficiente para denotar
preocupación, pero sólo un poco para revelar que se da
cuenta de mi incomodidad.
—¿Sientes que te he mentido? —Preguntó.
—No —dice—. No creo que les mientas a tus pacientes.
Creo que te mientes a ti misma. Especialmente sobre tus
miedos.
Mantengo mi tono bajo y sin emociones.
—Esa es una evaluación severa. Incluso entonces, todos
nos mentimos a nosotros mismos hasta cierto punto. Es la
forma en que nuestra mente nos protege. Si nos diéramos
cuenta de lo insignificantes que somos, bueno —me río—,
entonces podría perder las ganas de vivir.
—Perder las ganas de vivir. Eso es interesante. —Se
acerca más, mirándome fijamente como si estuviera
desconcertado. Le gustan los rompecabezas.
Me aprieto más en la silla. Tocó mi frente, deseando que
el dolor repentino desapareciera.
—¿Has pensado mucho en el resultado del juicio? —Digo
—¿De qué estás tratando de protegerte?
—¿Qué?
—Dijiste que mentirte a ti mismo es un mecanismo de
defensa. Quiero saber lo que estás tratando de evitar. ¿De
qué necesitas protección?
Agarró los brazos de mi silla y me levanto para ponerme
de pie.
—No estoy jugando tus juegos mentales, Grayson. El
tiempo de la indulgencia ha terminado.
—¿Quién te hirió? —Se levanta de su asiento tan rápido
que reaccionó retrocediendo y veo como sus cadenas se
tensan.
Mi mirada va a mi escritorio, donde está el botón de
pánico oculto colocado debajo del borde. Grayson sigue mi
línea de visión, luego me mira.
—Adelante. Presionalo —me reta.
Levantó la barbilla, controlando mi respiración. —Si lo
hago, entonces esta será nuestra última sesión.
El abatimiento llena sus ojos antes de que pueda
enmascarar su expresión, me recuerdo que no es una
verdadera emoción; es un manipulador.
 Lo demuestra cuando da un paso atrás y se frota el
cuello.
—Extrañaría nuestro tiempo juntos, Dra. Noble. Me estás
ayudando.
¿Quieres saber cuándo te están mintiendo? Busca en el
manipulador: un tirón de oreja, un toque de cabello.
Frotando el cuello. Solo con Grayson, estoy indecisa si miente
acerca de que lo ayudé o que va a extrañarnos,
extrañarme.
—¿Quieres que crea que no lo hiciste a propósito?
Intenta un semblante confuso, pero no puede
mantenerlo por mucho tiempo. Su sonrisa se ensancha, ese
hoyuelo tallando su mejilla. Mis piernas tiemblan bajo su
hechizo.
—Tal vez quiero que te preguntes qué parte de todo
esto es verdad.
—Misión cumplida. Si deliberadamente te propones
manipular estas sesiones, entonces tengo que creer que
deseas morir. Te pregunto de nuevo, ¿es esto un juego? ¿Tu
último hurra antes de tu ejecución? ¿Estás intencionalmente
perdiendo mi tiempo porque el tuyo se acabó?
Sus manos se curvan en puños. Su moderación física
hace sonar las cadenas, sus músculos tensos evidentes
debajo de su suéter. Siento un temblor de ira rodando fuera
de él. Es la primera reacción real que he presenciado; una
verdadera emoción.
Lo hice sentir amenazado.
—No eres un juego —dice con los dientes apretados.
Aspiro un aliento fortalecedor.
—Tengo entrenamiento en las mentiras. Usted puede ser
experto en el arte del engaño, pero yo soy experta en
detectarlo, Grayson, quiero la verdad.
—Mentirle no me beneficiaría. Quiero que experimentes
la verdad. —La forma en que dice esto... la fraseología:
experimentes la verdad, en lugar de simplemente querer que
lo sepa, es deliberado. Me hormiguea la piel.
—¿Disfrutaste haciendo sufrir a tus víctimas? ¿Disfrutaste
de su tortura? ¿Sus muertes? —Mis palabras son igualmente
selectivas. Necesito entender si es un sádico o si es una
fachada. Con sus defensas bajas, obtendré una lectura
clara.
—Lo hice —admite—. Me gustó mucho. Ni un ápice de
culpa.
Libero un tenso aliento.
—No puedes sentir culpa o arrepentimiento si obtienes
placer del sufrimiento y el dolor de los demás. Entonces, ¿es
placentero? ¿Te excita que tus víctimas sufran? ¿Consigues la
gratificación sexual y la liberación?
Su expresión se transforma en una de puro éxtasis
mientras sus ojos se ponen vidriosos como si estuviera
recordando. Y cuando me encuentro más allá de la neblina,
esos vívidos ojos azules fijándose en mí, lo siento en mi interior,
su intensidad es un dolor palpitante que fuerza a mis muslos a
juntarse.
—Es injusto que conozcas mis secretos —dice—, y yo no
tenga ninguno de los tuyos.
—¿Eso es una admisión? —Obligó al sujeto.
Él asiente una vez, una confirmación.
—Nací de esta manera. He pasado años tratando de
averiguar el por qué. Luego me aburrí y luego me cansé. Lo
que importa ahora es cómo elijo canalizar mí... naturaleza
sádica. Si así es cómo quieres etiquetarlo.
 Levantó la cabeza con la mandíbula apretada.
—Lo etiqueto así. También está delirando si cree que
está canalizando su sadismo para mejor. Que eres un héroe,
usando tu desorden para castigar a los culpables. Así no es
cómo funciona, Grayson. No puedes ser juez, jurado y
verdugo.
—Y, sin embargo, lo soy —dice, hundiéndose en la silla—.
Es solo una simple elección de aceptar quiénes somos.
Puedes relacionarte. Tú canalizas tu enfermedad a través de
tus pacientes.
Una salpicadura ártica de miedo me arrebata el aire de
los pulmones.
—Es por eso que estoy aquí —continúa—, porque me
elegiste a mí y no al baboso en la sala de espera. Hiciste una
elección. Una que te beneficia. Sólo admite eso. Admite que
naciste tan libre como yo para que podamos superar esto sin
sentido y descubrir de lo que somos realmente capaces.
Doy un paso atrás, poniendo más distancia entre
nosotros para poder tomar un respiro, no mezclado con su
olor.
—¿Qué quieres? —Una pregunta simple, pero la
respuesta determinará todo.
Su mirada acerada se aferra a mí. —Quiero vivir. Y te
quiero.
El tiempo se suspende. Es la honestidad que leo en sus
ojos lo que me mantiene encerrada en este tortuoso
momento. Soy consciente de que me estoy volviendo parte
de su trastorno; soy la única fuente externa que tiene para
establecer una conexión, pero me niego a apagarlo. Puedo
utilizarlo. ¿Ético? No, en absoluto. Pero no hay otro como
Grayson. No volveré a tener esta oportunidad.
 Lanzó mi cabello, despejando mi visión de mi flequillo, y
me quitó las gafas.
—En tus circunstancias, sólo puedes tener una
persecución. Ya que valoras tantas opciones, te sugiero que
elijas sabiamente. —Rompo la conexión volviéndome hacia
el escritorio y agarrando mi cuaderno—. Sinforofilia. ¿Conoce
ese término?
—La parafilia es una desviación sexual. —Él sonríe, su
mirada expectante—. Hice mi tarea antes de nuestra primera
reunión. Etiquetarme como un desviado no es nada nuevo.
Enarco una ceja.
—Pero tú desviación particular lo es —respondo—. No
hay investigación empírica sobre el tema de la sinforofilia.
Lo cual es en parte del por qué no detendré las sesiones.
Una documentación sobre un tema confirmado sería el
primero de su tipo, y la única investigación que se presenta
sobre un asesino serial. Mis otras razones son mi propia
motivación personal.
—Puedo sentir tu emoción —dice Grayson, con una
sonrisa que se extiende—. ¿O excitación?
Olfatea el aire, haciéndome sonrojar.
Me lamo los labios y abro mi cuaderno.
—La definición más amplia es simple: experimentas
gratificación sexual al organizar desastres. Es decir demasiado
simple, sin embargo. Tu psicopatía particular es sádica
sinforofilia.
Vamos a profundizar más, descubrir por qué recurrió al
teatro de psicodrama en lugar de provocar incendios u
organizar accidentes de tráfico. Y su victimología... su
proceso de selección de víctimas es clave.
 La mayoría de los psicópatas se sienten aliviados
cuando finalmente tienen una explicación, cierta medida de
comprensión de por qué son cómo son, incluso si se rebelan
contra la reforma.
Grayson no. Los bordes hacia abajo de su boca y las
cejas dibujadas denotan su insatisfacción.
—¿No estás de acuerdo con mi diagnóstico?
Sus respiraciones uniformes son audibles en el espacio
silencioso entre nosotros.
—Cada cerradura tiene una llave.
Arrugó la frente. —Era figurativo.
Su boca se aprieta en una línea firme. No revelando
nada. Decido que es aceptación suficiente, y finalizó la sesión
cruzando la sala y abriendo la puerta para avisar al oficial.

Merodeo por el pasillo mientras Grayson es

desencadenado del sistema de sujeción del suelo y
asegurado para ser trasladado de regreso a Cotsworth. Es un
tedioso y ruidoso proceso que me irrita cada vez que las
cadenas suenan y las cerraduras hacen clic.
Cuando está listo, el oficial de correccionales lo escolta
hacia adelante para encontrarse con los otros oficiales
armados en la sala de espera. Cuando Grayson pasa, su
mano roza la mía. Solo un toque ligero que podría percibirse
como un accidente, pero la franqueza del toque, el punto
de contacto calienta mi piel. El trazo de su dedo a lo largo
del costado de mi palma es lo suficientemente fuerte como
para apoderarse de todos mis sentidos.
No fue un accidente.
Cierro la puerta y ahueco mi mano sobre el lugar que
tocó.
 6
AISLAMIENTO

GRAYSON

Las puertas de las celdas de la prisión no se cierran

como en las películas. Actualmente las instalaciones como
Cotsworth utilizan un grueso panel de plexiglás sobre la única
puerta con barrotes para evitar que los presos del nivel tres
como yo tengan contacto.
Me ordenan estar dentro de mi celda blanca y mirar
hacia el catre. Con mi regreso uno de los oficiales me desata
las esposas, luego la puerta de la celda se desliza en su lugar
con un pitido y un clic hueco. Una vez que la puerta está
cerrada y estoy sellado por dentro, me doy la vuelta.
Cotsworth acabó con el confinamiento solitario. Ahora
se conoce como confinamiento de seguridad mejorado. He
tenido esta habitación de seis por ocho para mí durante el
año pasado. Mi espacio está escasamente decorado con las
únicas cosas que considero valiosas en esta vida.
No necesito muchas posesiones. Tiende demasiado a
desordenar una vida, restar valor de lo que es esencialmente
importante.
Las cajas de rompecabezas se apilan en una mesa de
plástico montada. El más reciente terminado, una vista
panorámica de la costa de Maine. Enviado a mí por uno de
mis fans. Tengo varios de esos. Groupies asesinos es como los
guardias les llaman.
 En el medio de mi celda, una barra de dominadas
prefabricada se extiende desde el techo. Especialmente
diseñado para evitar que los reclusos se hagan daño a sí
mismos. Y en la pared más larga, dos grandes carteles: el
castillo de Kells y un laberinto. El laberinto es mío. El otro fue
un regalo de las groupies.
Las luces parpadean y la tenue pista aérea ilumina la
celda en un resplandor anaranjado más espeluznante.
Tiempo de inactividad durante una hora antes de que la
oscuridad total me llene, me quitó mi suéter, tirándolo a la
esquina y subo las mangas térmicas, me acuesto de nuevo
en mi catre y miro los remolinos de naranja a lo largo del
techo.
La prisión tiene que ver con el horario y el orden. La
mayoría de los reclusos provienen de un lugar del caos,
haciendo de la prisión un castigo doloroso. Las reglas estrictas
no me afectan de la misma manera; a medida que crecía y
me decían cuándo comer, cuándo dormir, cuándo hacer mi
mierda. Estar aquí es como estar de vuelta en casa, y estoy
esperando mi momento como hice allí.
Nada permanece igual.
El cambio es la única constante en la que se puede
confiar.
O te adaptas o no lo haces. Esa elección es lo que
distingue a los presos. Los que esperan y los que se rebelan.
Un hombre inteligente una vez me dijo que esperar a que
algo suceda puede volver loco a un hombre cuerdo. Y este
lugar está lleno de locura.
Como no tengo que preocuparme por volverme loco,
estoy esperando.
El guardia pasa mi celda en su ronda, dándome treinta
minutos para mí. Salto del catre. El póster del laberinto se
quita fácilmente para revelar el verdadero tesoro debajo.
La colección de imágenes y artículos que he
acumulado durante los últimos nueve meses están dispuestos
en un collage en espiral en la pared, a partir de cuando
comencé mi investigación, hasta su ensayo más reciente. El
recorte de periódico de su ataque en los escalones del
juzgado.
El primer día que nos conocimos, y mi confirmación de
que London me necesita.
Paso mi dedo por la mejilla de London, la imagen es tan
realista que puedo recordar la sensación de su piel suave y
cálida. La carne de su palma estropeada por una cicatriz
que trata de ocultar, y la tinta que se asoma a veces para
burlarse de mí con sus secretos.
Mi investigación se remonta más atrás, escasa
información procedente de las aguas más profundas de la
Web. Una chica de cabello rubio teñido. Un oficial
condecorado de la Ley. Y el naufragio que cambió el
desenlace de la vida de la niña.
Saco la foto más reciente de London con el pelo suelto
y la acercó, inspeccionando cada mota de oro que puedo
discernir en sus ojos. Antes de que la negrura tome la escasa
luz, pego la imagen en el medio de mi collage y retrocedo
unos pasos hasta que está debajo del poster.
Soy un hombre obsesionado.
Sabía que ella me pondría a prueba. Cuando exigió por
primera vez una entrevista, cuestioné su intención, su
razonamiento, en cuanto a por qué lo deseaba tanto. Los
otros “Doctores” inferiores se rindieron fácilmente, pero no
ella… persistió. No consideré su esfuerzo desesperado en ese
momento, pero todavía me dio curiosidad. Cuanto más la
miraba, más la veía frenética, y luego la olí a ella en su
oficina.
Puedo olerla ahora, ese dulce aroma a lilas mezclado
con su excitación. Cualquiera que esté desesperado por
respuestas tiene demonios que alimentar.
O, sus demonios están vivos y coleando en nuestras
sesiones. Casi cruel para seguir provocándola, pero necesita
romper con su entrenado patrón de pensamiento para
aceptar la verdad.
Si estoy obsesionado, entonces ella está encaprichada,
una combinación explosiva.
Bajo mis bóxers y los pateo a un lado, luego me agarro a
la barra de arriba. Jalo mi cuerpo hacia arriba, doblando mis
brazos hasta que mi barbilla golpee la barra. Repito mis
repeticiones tres veces: arriba, arriba, arriba y sostenido.
Pienso en London, sus ojos marrones sin fondo, su figura
curvilínea de reloj de arena que no puede censurar con sus
costosos trajes. La veo cruzando las piernas justo frente a mí,
aplicando presión sobre el dolor que palpita entre esos
muslos suaves y acogedores.
Con cada repetición, mi polla se pone más dura. La
tensión en mis músculos viaja por mi cuerpo hasta llegar a la
punta de mi polla, rogando por la liberación. Una
quemadura de fuego abrasa cada tendón debajo de mi
carne mientras acelero las repeticiones. La adrenalina corre
por mi torrente sanguíneo, acelerando mi pulso.
casi la puedo escuchar... la saboreó... imaginándola
luchando contra las ataduras como su voz frenética llama mi
nombre...
Un profundo gemido retumba cuando completo otra
repetición. Sostengo mi barbilla presionada con fuerza contra
la barra fría mientras la liberación me lleva. Mi polla palpita,
mi estómago se flexiona tenso, mientras empujo mis caderas
hacia adelante para impulsar la sensación de libertad hasta
mis pantorrillas. El sonido de mi eyaculación golpeando el
cemento se mezcla con mis respiraciones profundas,
aumentando el orgasmo, antes de dejarme ir.
Caigo de rodillas, con las palmas de las manos
apoyadas en el suelo frío. Ella ya está desapareciendo de mi
mente mientras inhalo. Alcanzó la prenda detrás de mi
cabeza y me quito la camisa para cubrir mi desorden, los ojos
apretados con fuerza, luego me acomodo de nuevo en mis
talones.
Me araño la cabeza.
Cada cicatriz de mi cuerpo está en llamas.
Mi carne exige castigo, pero me aferro a los mechones
persistentes del rostro de London hasta que la compulsión se
calma. Aturdido y hormigueante, saboreo este sentimiento
antes de que sea arrancado. Con ella, no anhelo el abuso.
Lo he aplicado durante tanto tiempo, que es casi imposible
detenerlo, pero ella es mi respuesta. Ella es mi salvación.
Mi sangre corre caliente. El aire gélido toca mi piel
resbaladiza como una cruel caricia, y le doy la bienvenida.
Paso mis manos sobre las cicatrices levantadas a lo largo de
mi pecho, sintiendo cada vida que presencié siendo
arrebatada. Cada uno de ellos está tallado dentro de mí,
una marca que cimenta mi destino, una penitencia que me
infligí a mí mismo por el placer que experimenté durante su
sufrimiento.
No estoy solo.
Esa comprensión inicial fue el primer eslabón roto de mis
cadenas.
No aceptaré nada menos que ella; ella es mi otra
mitad.
 Levanto el cartel, sin molestarme en vestirme. Antes de
que la luz se vaya, llevó su foto al catre conmigo. Trazó sus
rasgos memorizando todo de nuevo.
La celda se oscurece y deslizó la imagen debajo de la
almohada. Pasó mi manos sobre mis antebrazos, rastreando
tinta que no puede disfrazar completamente. Las cicatrices
son mi recordatorio de que los secretos no pueden
permanecer enterrados.
London quiere respuestas, puedo dárselas. La única
pregunta es cómo de lejos está dispuesta a ir para
conseguirlas.
 7
ENTRELAZAMIENTO

LONDON

Rompiendo cristales. Retorciendo el metal. Rechinando

contra el asfalto. El olor de fugas de gas.
Relajo los párpados, tratando de no forzar el recuerdo.
—Es oscuridad después eso —digo, entrelazando mis
dedos en mi regazo—. ¿Puedo abrir los ojos ahora?
Escucho a Sadie tomar una respiración profunda.
—Intentemos un poco más. Practica tu técnica de
respiración. Deja que la oscuridad se asiente sobre ti.
Con un asentimiento resignado, lleno mis pulmones.
Aguanto la respiración durante cinco segundos luego expulsó
el aliento. Hago esto tres veces. Cada inhalación envía un
dolor agudo a mi espalda baja. Mis manos se aprietan en
puños mientras liberó otra bocanada, liberando una
maldición.
Abro mis ojos.
—El dolor es demasiado hoy. —Flexiono mis dedos para
trabajar en sacar el estrés—. Lamento que hayas venido
hasta aquí.
Ella inclina la cabeza.
—Yo no. No importa si resolvemos algo en esta sesión o
no, todavía puedo visitar a mi amiga. —Su sonrisa es cálida
todavía.
 Esto no me molesta, porque no significa que sienta lo
opuesto a lo que ella dice. Sadie no es capaz de
experimentar sentimientos como lo hace la persona
promedio.
De vuelta en la universidad, descubrimos desde el
principio que Sadie tenía problemas sociopáticos, resultado
de un secuestro que sufrió cuando era adulta. Fue torturada
durante días y luego fue testigo de la muerte de su
secuestrador durante su rescate. Ella ha podido canalizar
este incidente en una apasionada carrera como analista de
conducta criminal.
Sólo aquellos más cercanos a ella saben que sus
manierismos practicados son un rendimiento para adaptarse
a la sociedad. También es por eso que le pedí que estuviera
aquí hoy, para ayudarme a superar algunas complicaciones
residuales de mi pasado que nunca pude enfrentar. O mejor
dicho, me negaba a confrontar. La franqueza de Sadie y la
perspicacia pueden ser incómodas para mí, pero también
pueden darme el empujón que necesito.
—Te has vuelto realmente buena en eso de las
emociones —le digo, sonriendo—. Pero no necesitas la farsa
conmigo. Lo sabes.
Sus rasgos se relajan en su estado natural.
—Lo hago tan a menudo ahora, que no me doy cuenta.
Un reflejo. Como si fuera un ser humano real o algo así. —Ella
ríe.
Casi me acerco a ella, pero decido sacar mi cuerda de
mi bolsillo en su lugar. Sadie es una de las pocas personas en
las que confío lo suficiente como para bajar la guardia.
—Eres tan real como ellos.
Su expresión cambia, más seria a medida que se da
cuenta de un cambio de tema.
 —Tu paciente más reciente —dice—. Háblame de él.
Enarco una ceja.
—Buen giro. —Ella se encoge de hombros, sin disculpas
—. Bueno, ya que no puedo hablar de nuestras sesiones...
¿qué quieres saber? —Aprieto la cuerda alrededor de mi
dedo.
—Cómo lo estás manejando y por qué de repente,
después de todos estos años, estás pensando en la cirugía.
—Causa y efecto. —Aprieto la cuerda—. Es así de
simple, ¿no?
—Lo es.
Guardó mi cuerda en mi bolsillo y ahuecó las manos
juntas, ocultando la cicatriz a lo largo de mi palma que
comienza a palpitar.
—Estoy experimentando contratransferencia —admito.
Sadie no reacciona. La contratransferencia es una
ocurrencia normal en nuestro campo.
—Así que esa es la verdadera razón por la que estoy
aquí.
—Estoy considerando la cirugía... pero también necesito
saber si debo interrumpir las sesiones de este paciente en
particular.
Sadie se sienta hacia adelante y me doy cuenta por
primera vez de que lleva una blusa con cuello en v,
permitiéndome vislumbrar la cicatriz a lo largo de su
clavícula. La que está escondida desde el día en que nos
conocimos.
—¿Estás irritada durante las sesiones?
Niego con la cabeza. —No.
 —¿Tu dolor de espalda te distrae? ¿Podría el dolor ser la
fuente externa de las emociones proyectadas en tu
paciente? ¿Estás agitada? ¿Ansiosa?
Nuevamente, niego con la cabeza.
—Ojalá fuera así de simple. Me he ocupado de eso
antes. —Hago una pausa, arreglando mentalmente las
palabras antes de que pueda expresarlas—. Me atrae.
Pero es más que eso…
No hay juicio en los ojos verdes de Sadie. —¿Es
puramente físico?
Me lamo los labios.
—Es físico... y emocional, en parte. Grayson es inteligente.
Autoconsciente. Intenso. —Inhalo profundamente—. Él podría
ser el primer paciente que realmente creo que puedo
ayudar a rehabilitar.
—Y quieres eso para él.
—Por supuesto. —Surgen pensamientos sobre nuestra
última sesión—. Él es un manipulador. Y conozco el peligro
con los manipuladores, pero fui testigo de un avance durante
nuestra última reunión. Solo necesito trabajar a través de lo
que estoy experimentando, porque temo que sin mí, lo
condenarán a muerte.
Sadie se inclina hacia atrás. Ella está sentada en mi silla.
Hoy soy el paciente.
—Dices que estás asustada. El miedo es una emoción
fuerte. ¿De qué más tienes miedo?
Le doy a mi cabeza una rápida sacudida, una risa
burlona en la base de mi garganta. Conozco estas tácticas,
conozco el proceso y, sin embargo, no hace que estar en el
asiento contrario sea más fácil.
 —¿Quieres saber si hay alguna correlación entre mis
pensamientos sobre la cirugía y que mi paciente esté en el
corredor de la muerte?
Ella hace un gesto con la cabeza hacia un lado en
medio encogimiento de hombros.
—¿Es así?
Pongo mi labio inferior entre mis dientes. —No creo que
lo haya. Las razones por las que pospuse la cirugía no tienen
nada que ver con cómo estoy reaccionando a mi paciente.
—London, nunca hemos abordado completamente la
culpa de que sobreviviste —dice ella—. ¿Estás tomando
alguna medida para finalmente enfrentarlo?
—Estoy considerando la cirugía, ¿no? —Echo un vistazo
a la pecera—. Lo siento. Hoy estoy irritable.
—No, tienes razón. Es un gran paso para finalmente
confrontar el hecho de que no eres responsable de la muerte
de tu padre.
Como una bofetada en la cara, sus palabras golpean
fuerte y rápido. Mi reflexiva respuesta es igual de aguda.
—Nunca he admitido que me culpo a mí misma.
—Te has negado a la cirugía que corregirá tus lesiones
desde el accidente —presiona—. Vives con dolor a diario
porque estabas conduciendo el coche esa noche. No hace
falta ser un profesional para mirar la culpa que te ahoga,
que te obligas a sufrir, London. Y ahora que un paciente, que
crees que puede progresar para mejor, está a punto de ser
condenado a muerte, quieres sufrir esa culpa, también. Estas
proyectando tu vergüenza sobre un paciente que, si no
salvas, cargarás con la culpa por su muerte. ¿Quieres
arriesgar tu carrera porque te niegas a tratar con esta culpa?
¿Alguna vez te has preguntado por qué sientes esta
necesidad de buscar piedad para los asesinos en primer
lugar?
Honestidad brutal.
La razón por la que dejé entrar a Sadie en mi mente.
Limpio el sudor de mi frente. Cuando miro mi mano, vislumbro
la clave entintada debajo de la capa de maquillaje. Mis
sienes golpean en sincronía con mi aumento de los latidos
del corazón.
—Necesito un descanso. —Me paro y me dirijo hacia la
mini-nevera para agarrar una botella de agua. Doy un largo
trago antes de llevar una botella para Sadie.
Ella acepta y deja el agua en el suelo.
—¿Demasiado profundo para una sesión?
Suelto una carcajada. Luego, más seria, veo su mirada
de apoyo. —Maté a mi padre.
Nunca dije esas palabras en voz alta.
Sadie no se inmuta.
—El accidente automovilístico mató a tu padre.
Asiento con la cabeza, aunque lo sé mejor.
—Me identifico con él —digo. Entiende que me he
referido a Grayson—. Mi paciente es el Ángel de Maine. Él
mata sin piedad. Sin piedad, aunque su apodo sugiere lo
contrario. Y no hay un hueso en mi cuerpo que pueda
encontrar fallas en tu lógica. Todas las víctimas merecen un
castigo. Y me identifico con él, porque me alegro de que
estén muertos.
El silencio cae entre nosotras, el silencio se vuelve
demasiado fuerte hasta que no puedo soportarlo mirando al
suelo por más tiempo. Miro hacia arriba. La expresión de
Sadie aún sin indicio de juicio, y de alguna manera, eso
empeora las cosas.
—Lo sé. —Quitó el flequillo de mi visión—. Necesito
detener las sesiones con él.
—No —dice ella, sorprendiéndome—. Necesitas
profundizar más, explorar tanto la transferencia como la
contratransferencia para ti y tu paciente.
Mi frente se arruga. —¿Psicoanálisis? Pensé que habías
acordado hace tiempo que no era buena con los métodos
freudianos.
—Eres terrible con ellos. —Su sonrisa es sincera—. Pero
sería una vergüenza permitir que un desafío te disuada de un
gran descubrimiento sólo porque da un poco de miedo.
—Desafiarme a mí misma —repito, escuchando el miedo
claramente en mi voz—. ¿Son las órdenes de la doctora?
Sus cejas oscuras se elevan.
—De hecho, lo son. No necesitas que te diga qué hacer
o darte permiso. Si tu paciente es condenado a muerte,
tienes que aceptarlo, y aceptar que no es un reflejo de ti o
de tu vida. El peligro no es si estás desarrollando sentimientos
personales por tu paciente. Eso puede remediarse. Unas
cuantas sesiones juntas y estaremos resolviéndolos, entonces
continuarás con tu carrera.
Me aferro a sus últimas palabras, esperando que termine
de decir lo que piensa. Siempre hay una desventaja.
Ella se inclina más cerca.
—El peligro está en descubrir el por qué existen ciertas
puertas que nuestras mentes cierran para protegernos. Ya
sean recuerdos o negación —su mirada no vacila—. Hemos
encadenado esas puertas cerradas por una razón. Una vez
que rompas las cerraduras, no hay vuelta atrás. Puede que
tengas que aceptar una nueva realidad para ti, y eso puede
ser peligroso.
Sabía que al preguntarle a Sadie no podría seguir
ocultando la verdad. Ella domina sus habilidades.
—Tengo miedo de haber comenzado ya el proceso.
Ella se acerca para tomar mi mano y la dejo. Es el tipo
de consuelo que le ofreces a alguien cuando ha perdido a
un ser querido: la pura desolación del alma. Aunque Sadie
está aquí conmigo, me embarco en este viaje sola.
No tengo miedo de lo que hay más allá de la oscuridad.
Sé lo que hay ahí acechando, esperando. Amenazando. Me
temo que una vez que deje libre la verdad, perderé lo último
de mi humanidad.
—Dime qué pasó antes del naufragio. Déjame ser tu
ancla. —La mano de Sadie se cierra sobre la mía,
sujetándome con más fuerza.
Su pregunta arremete como un látigo, rompiendo las
costuras del tiempo, y el pasado se desangra en el presente.
Primero, un rojo brumoso en las esquinas, luego la sangre
cubre mis recuerdos.
Tanta sangre.
Si Sadie supiera la verdad, si supiera toda la historia,
entonces su consejo de buscar una conexión más profunda
con mi paciente perturbado puede ser diferente. Debajo de
mis obligaciones profesionales, una voz susurra desde la
oscuridad en los recovecos de mi mente.
Una advertencia. Para protegerme tengo que escapar
de Grayson.
Es un peligro.
Trago saliva. Una vez que empiezo no paro hasta que
no me queda aliento para contarlo a otra alma.
—Llevaba una llave alrededor del cuello...
 8
GRAVEDAD

LONDON

Hay leyes que se pueden romper y luego hay leyes que

debemos obedecer.
¿Cómo puede una persona decidir el destino de otro ser
humano basándose en estas leyes?
Con esa pregunta en mente, una especie de cuenta
atrás interna ha comenzado dentro de mí, un tic-tac en el
reloj del juicio de Grayson. Con menos de un mes para formar
mi análisis, se presenta el problema de las reglas:
¿Qué reglas obedecemos? ¿Las del hombre o las del
universo?
En una línea de tiempo lo suficientemente larga, las
reglas del hombre cambian, y cambian muy a menudo. Lo
que antes se consideraba un pecado castigado con la
muerte es ahora una simple actualización de las redes
sociales, una expresión de preferencia sexual, política,
creencia religiosa. Dentro de cien años, el pecado en su
estado actual podría ser un pasatiempo irrisorio, de la misma
manera que miramos hacia atrás a nuestros antepasados
que una vez creyeron que el mundo era plano. O de la
forma en que resentimos la ignorancia de los juicios a las
brujas de Salem.
Nuestro sistema de justicia y nuestras creencias son un
reflejo directo de nuestra política, basados en lo que estamos
dispuestos a aceptar, lo que la sociedad en su conjunto
puede aceptar. Pero también hay reglas que no podemos
discutir, como las que rigen nuestra existencia.
Hay un fenómeno natural, una fuerza, que atrae
cualquier cosa con masa hacia el otro. La atracción
gravitatoria que damos por sentada cada día es una ley que
se cumple sin rechistar.
La gravedad.
Dos objetos que chocan entre sí, incapaces de impedir
que el choque se produzca, porque la regla es
inquebrantable.
Relativamente, las acciones de Grayson, sus pecados,
han creado un agujero negro en el sistema de justicia. Se
dirige hacia su destino a una velocidad supersónica, y no hay
fuerza externa lo suficientemente fuerte como para
detenerlo.
Ni siquiera yo.
—¿London?
La voz preocupada de Lacy me saca de mis
pensamientos, y levanto la vista del teléfono hacia mi
recepcionista.
—El director Marks ya está en camino desde las
instalaciones —dice, sonando tan cansada como me siento
yo. Cuelga el teléfono de la mesa en el soporte—. Lo siento.
Dejo caer el móvil en el bolso con un suspiro.
—Tendrás que decírselo en persona, entonces. Tú
puedes con él. —Le doy una sonrisa apretada—.
Simplemente transmite que hay una emergencia con un
paciente que tuve que atender.
Aparto la mirada de su expresión de duda. No soy de las
que evitan. A pesar de mi avance con Sadie, siento que
continuar con las sesiones de Grayson es el curso de acción
equivocado.
Sadie quiere que profundice.
No quiero ahogarme.
Y me estoy ahogando en él. Hasta hace poco, he sido
capaz de enterrar mi pasado sin miedo a que se colara en mi
vida profesional, y sé que Grayson es el catalizador de por
qué eso está pasando ahora. No quiero enfrentarme a mis
miedos; quiero que vuelvan a su rincón oscuro y se pudran.
Puedo completar su análisis para el juicio revisando
nuestras sesiones grabadas. Prepararé mi conclusión, luego
pasaré de este caso y del paciente, encerrándolo todo en
ese mismo rincón oscuro de mi mente donde debe estar.
Una vez que he tomado una decisión, me mantengo
firme en mi decisión.
—¿Eso es todo? —Le pregunto, dándome la vuelta para
irme. Necesito salir de aquí antes de que lleguen.
Ella levanta un dedo. —Una cosa más. Un tal detective
Foster ha dejado numerosos mensajes. ¿Quieres devolverle la
llamada?
No reconozco el nombre.
—No. Al menos no ahora. Si llama de nuevo, dile que se
ponga en contacto conmigo a través del correo electrónico.
—Recibo muchas solicitudes de investigadores y funcionarios
de la ley, y simplemente no puedo responder a todas.
—Lo haré —dice Lacy—. Intenta disfrutar de tu día libre,
London.
—Gracias. Estaré en contacto. —Enderezo los hombros
mientras me dirijo al ascensor, la determinación y la
convicción ganando impulso con cada paso seguro en mi
nueva dirección.
Aprieto el botón de bajar y una sensación de alivio se
apodera de mí cuando las puertas plateadas se abren.
Mis ojos se encuentran con los suyos.
Es sólo un segundo, un único lapso de tiempo, pero en el
momento en que nuestras miradas se conectan, toda la
resolución y la seguridad se desliza como el invertebrado sin
espinas en el que me he convertido.
Estoy huyendo.
Los ojos azules de Grayson ven a través de mí,
llamándome.
El alcaide Marks está hablando, pero no oigo nada. Mi
mirada está atrapada por el hombre que se niega a dejarme
ir. Al tomar conciencia de mi entorno, me doy cuenta de que
a Grayson le falta su manga larga térmica.
Sus brazos están desnudos, mostrando diseños negros y
grises que entintan su piel. Los tatuajes son un escudo. Hay
que mirar más de cerca para ver lo que hay debajo. Las
brillantes cicatrices que la tinta no puede ocultar del todo.
Yo llevo la misma máscara.
Cuando la gravedad se da a conocer, somos
impotentes para detener la colisión. Saber que estás siendo
atraído por un agujero negro hace poco para evitar lo
inevitable. Como dijo Grayson una vez: somos una fatalidad.
—London, ¿te vas?
Parpadeo, dándome unos segundos para concentrarme
en el hombre de mi izquierda. Giro para mirar a Marks.
—Hoy no.
 Su única respuesta es el confuso movimiento de sus cejas
cuando me dirijo a mi oficina. Hoy no. Como si Grayson
tuviera la intención de frustrar mi huida, deja caer la barrera
para volver a atraparme.
Debería hacer caso a la alarma que suena en mi
cabeza. Pero la simple verdad es que no puedo. Me hace
ser imprudente.
Desaparezco en el baño de mi oficina mientras los
oficiales del correccional encadenan a Grayson en medio de
la sala de terapia. De pie junto al lavabo, con las manos
aferradas al prístino lavabo de mármol, espero a que cesen
los sonidos de las cadenas y los candados.
Me doy el tiempo suficiente para ponerme en guardia,
luego levanto la barbilla cuando entro en la habitación y
saludo con la cabeza al oficial que lo encadenó, mientras
sale.
El chasquido hueco de la puerta del despacho al
cerrarse me tensa la espalda, el sonido es fuerte y definitivo,
como si me sellaran dentro.
Renunciando a la grabadora, me acerco al borde de mi
escritorio y me apoyo en la madera maciza. Una distancia
mayor que cuando estoy sentada en mi silla, y la fuerza que
necesito para soportar mi peso.
—No hay cámara —comenta Grayson.
No es una pregunta, pero puedo oír la pregunta en su
voz. Me aclaro la garganta.
—Cuando realizo un examen psicoanalítico, prefiero no
grabarlo. Me parece que al practicar la asociación libre, los
pacientes responden mejor cuando no se les vigila tan de
cerca.
 Grayson me observa atentamente, su mirada sigue mis
movimientos. Está esperando mi reacción a sus brazos
expuestos. Antes no le respondí lo suficiente, cuando estaba
demasiado absorta en mi propia atracción emocional. Sé
que él también sintió esa conexión
Podría esperar a que abriera la discusión, para descubrir
su razonamiento en cuanto a por qué eligió hoy revelar sus
cicatrices a mí, o puedo empezar la sesión justo en el medio
del extremo profundo.
Me estoy ahogando.
—¿Por qué ese cambio repentino de método? —Me
pregunta, obligándome a encontrar su fría mirada—. ¿No
estaba cooperando, doc?
Me humedezco los labios. Tomo aire para tranquilizarme.
—La asociación libre es una herramienta más que
podemos utilizar para descubrir cualquier emoción o
recuerdo reprimido. Su propósito no es que trates, sino
aprendas.
Su cabeza se inclina. —¿Qué queda por aprender? A
menos que esta técnica de aprendizaje funcione en ambos
sentidos. Hay tanto que me gustaría aprender sobre ti,
London. Quiero aprender cómo te sientes debajo de mí.
Quiero aprender cómo se siente tu pelo enredado en mi
mano...
—Para.
Lo hace. Presiona sus hombros contra la silla, sus brazos a
la vista. Me equivoqué ‘y rara vez me equivoco’ al pensar
que escondía sus cicatrices por vergüenza. La inteligencia de
Grayson siempre ha sido mi mayor obstáculo. Fui vanidosa al
creer que podía ser más lista que él. No me ha ofrecido nada
de su pasado ni de sí mismo.
 Él ha sido el que ha reunido y recogido información.
Sobre mí.
Eso termina ahora.
—También vas a aprender sobre mí durante esta sesión
—le digo—. Este método funciona en ambos sentidos, entre el
paciente y el psicólogo.
Se sienta hacia adelante.
—No necesitamos estos métodos evasivos. Cualquier
cosa que quieras saber, sólo tienes que preguntar. Te lo diré.
—Bien. —Me alejo del escritorio y subo mi asiento más
allá de la línea amarilla—. Esto requiere confianza, Grayson.
Confianza entre el paciente y el médico, y yo confío en que
no me harás daño con tus acciones o tus palabras, y tú
puedes confiar en que yo no haré lo mismo.
Se queda quieto, sin un movimiento muscular o un tic
facial que indique que mi proximidad le provoca. Pero es en
su quietud donde leo su ansiedad. Luego, cuando apoya la
mano en la silla, la cierra en un puño y dice:
—Puedo oler tu loción corporal. —Sus ojos se cierran
mientras inhala—. Lilas. —Una sonrisa inclina la esquina de su
boca hacia arriba—. Una de mis admiradoras me envió
algunas flores frescas para ponerlas en mi celda.
Ignorando el comentario provocador, mantengo la
calma.
—Pareces estar a la defensiva hoy.
Su sonrisa cae. —Eso no es una pregunta.
—Estamos practicando la asociación libre. Soy capaz de
expresar mis pensamientos igual que tú, sin tener que
guardarlos.
 Vuelve a mirar a la cámara. —¿Te preocupa lo que
puedas revelar?
Me miro los tobillos cruzados.
—La verdad es que sí. —Cuando levanto la vista, su
comportamiento es notablemente diferente. Más intenso. Más
serio. Como si no sintiera la necesidad de actuar.
—Podemos empezar con una simple asociación de
palabras —empiezo—. Yo diré una palabra, y tú dirás lo
primero que se te ocurra. La cuestión es que no te demores
demasiado ni pienses tu respuesta. ¿Puedo confiar en que lo
harás?
—Puedes confiar en que haré todo lo que me pidas.
Trago con fuerza, manteniendo la mirada fija en él. Sin
que me afecte. —Empecemos de forma sencilla. Animal.
—Cerdo.
—Sal.
Mira a los peces. —Tanque.
—Flores.
—Lilas.
—Dedo.
—Cuerda.
—Espalda.
—Dolor.
Hago una pausa. —Estás asociando cada palabra
conmigo.
Él arquea una ceja. —¿Lo estoy haciendo mal?
 —No. No si es tu respuesta natural. Nuestro objetivo es
que transfieras tus emociones y deseos a mí. Se llama
transferencia. A menos que estés seleccionando a propósito
palabras que crees que me incomodan...
—Me pediste honestidad. No dudes de que te estoy
dando algo menos.
Aprieto los labios.
—De acuerdo. Dinero.
—Profesión.
—Hambre.
—Hambruna.
Cruzo las piernas, notando cómo su mirada sigue mi
acción. —Equivocado.
—Correcto.
—Muerte.
—Pena.
—Amor.
—Enfermedad.
—Mujer.
Aquí hace una pausa. —Tú.
—Sexo.
Sus fosas nasales se agitan. —Follar.
—Pecado.
—Salvación.
—Felicidad.
 Se lanza hacia delante. No tengo tiempo de reaccionar.
Estoy paralizada, esperando lo que suceda a continuación.
No me toca, pero está lo suficientemente cerca para que
pueda oler su loción de afeitado.
—Eso no existe —dice—. Deja de hacer preguntas de
psicólogo y obtén tus respuestas.
Me mantengo en mi sitio, sin retroceder. Estoy
temblando, pero no es por miedo. Cada molécula de mi
cuerpo lucha por acercarse.
Tocarlo.
Suelto el aliento que he estado conteniendo, y la
inhalación aguda de Grayson, como si la estuviera robando
para sí mismo, provoca un estremecimiento primario en mi
interior.
—Una respuesta por una respuesta —digo finalmente.
Esto le arranca una sonrisa.
—De acuerdo. —Se acomoda en su silla sin haberme
tocado. No sé si estoy aliviada o decepcionada.
Ambas reacciones son desconcertantes. Cruzo las
manos, orientándome. —¿De dónde eres?
No duda. —De Delaware.
Arqueo una ceja.
Su hoyuelo hace acto de presencia. —Originalmente,
Kells. Irlanda del Norte.
—¿Qué te trajo a Estados Unidos?
Sacude la cabeza. —Me toca a mí. ¿De dónde eres?
Mis hombros se desinflan. Lo pregunta como si ya supiera
la respuesta. —Hollows, Mississippi.
 —Ese no es un lugar real.
—Es todo lo real que puede ser —respondo.
—¿Comunidad agrícola? —Insiste—. ¿O es conocida por
algo... otra cosa?
Clavo los codos en los muslos, conectándome a la
tierra.
—Háblame de las cicatrices, Grayson.
Mi pregunta no le impresiona. Su atención se desplaza
de mi pasado al suyo.
—¿Cuáles?
Por reflejo, miro sus brazos.
Sus dedos recorren su antebrazo entintado. Me observa,
de la misma manera que yo sigo su movimiento. —Algunos
eran un regalo y otros un castigo. Mi padrastro tenía una
forma particular de distinguir ambos.
Es la primera vez que menciona a su padrastro.
—Tu padrastro era abusivo, entonces.
Una sonrisa divertida ilumina su rostro. —No le gusta
seguir sus propias reglas.
—Touché. Pregunta.
Se muerde el labio inferior mientras piensa. Mi respiración
se vuelve medida, demasiado fuerte, demasiado reveladora.
—El dolor en la espalda. Cuéntame qué sucedió.
Me quito el flequillo de la frente con un movimiento
brusco de la cabeza. Entonces le doy la respuesta que he
elaborado hace años.
—Tuve un accidente de coche cuando era
adolescente. Me fracturé la espalda en varias partes. Las
lumbares fueron las más dañadas. Nunca me recuperé del
todo.
La decepción arruga sus ojos. —Eso no es todo.
—Eso es todo, Grayson. Eso es todo.
—¿Por qué cubres el tatuaje de tu mano? Háblame de
él. ¿Por qué te lo hiciste en primer lugar?
—Te pasas de la raya —interrumpo—. Me toca a mí.
—No. Antes no me has dado una respuesta sincera.
Quiero saber esto.
Aspiro una rápida bocanada de aire. Mi agitación crece.
—Lo hice cuando era joven...
—¿Alrededor de la época de tu accidente?
Dudo.
—Sí. Y como cualquier adolescente, lo hice
compulsivamente. Ahora lo oculto por profesionalidad.
—¿Por qué no te lo quitas, entonces?
Mi corazón late erráticamente, el pulso en mis sienes
dispara una aguda red de dolor a través de mi cabeza. Me
froto la nuca.
—No sé por qué —digo, sin tener otra respuesta que
ofrecerle.
Esto parece saciar su curiosidad por ahora. No insiste.
—¿Todas tus cicatrices son de tu padrastro? —Le
pregunto—. ¿Y tu madre?
—No. No todas.
Cuando golpeo con mis dedos el reposabrazos, suspira.
Es justo que divulgue más si espera más de mí a cambio.
 —A mi madre le gustaba mirar. Pero no vamos a hablar
de eso. No estás preparada.
—La definición de mi trabajo es estar preparada para
hablar de eso exactamente, Grayson.
—Pero hoy no. —Se toca una extensa cicatriz a lo largo
de su antebrazo, una dura expresión que enmascara su rostro
—. Hay varias que me he tallado yo mismo. —confiesa—. El
dolor que me inflijo sirve de castigo para cuando me excito al
ver su sufrimiento.
Su sufrimiento.
Sus víctimas. Si alguna vez hubo alguna duda sobre si mi
paciente es o no un sádico, Grayson acaba de eliminar toda
incertidumbre.
—Pareces... sorprendida.
Abro la boca, pero no puedo evocar las palabras para
transmitir lo que siento. Repulsión. Furia. Asco. Son respuestas
aceptables y, sin embargo, no siento ninguna de ellas.
Alarma. Curiosidad. Embelesada, el rincón oscuro de mi
mente me llama para que me acerque. Puedo sentir la
atracción.
Me toco la frente, dándome un momento para enterrar
la cabeza y desconectarla de él.
—No me sorprende, solo lo estoy procesando. Rara vez
encuentro este nivel de franqueza. —Le miro—. Y sin
vergüenza.
El ambiente se espesa con su intensa mirada.
—¿De qué se supone que debo sentirme avergonzado?
Podría ser débil como Bundy o BTK, e infligir mi enfermedad a
los inocentes. En cambio, he aprendido a controlar mis
impulsos y a dirigirlos hacia los malvados. Incluso he
aprendido a manejar mis deseos, eligiendo auto-mutilarme en
lugar de perderme en la liberación de tomar a otros. Y
déjame decirte que Bundy y todos ellos sufrieron por esa
liberación. Ellos festejaron y luego se purgaron. Se complacen
y se arrepienten, una y otra vez. Lo cual es un ciclo mucho
más vicioso que el que yo he desarrollado.
Siento la fuerza de sus palabras, el señuelo que me
atrae, y soy impotente contra él. Quiero más. Quiero cerrar las
persianas y bloquear el mundo de los juicios y sólo existir en
esta hora en la que no vive la vergüenza. Cuando te
enfrentas a la gravedad de un agujero negro, una fuerza tan
poderosa que ni siquiera la luz puede escapar de su vórtice,
no tienes ninguna oportunidad contra la oscuridad. Cualquier
luz que haya podido reunir en este mundo oscuro, él
seguramente la devorará si continúo en este curso de
colisión.
—Así que ahora, dime —dice, estirando sus brazos a lo
largo de los reposabrazos—. ¿cómo obtuviste tu nombre?
London es muy inusual, especialmente para un pequeño
pueblo de Mississippi.
—Me han dicho que mi madre me puso ese nombre
por... —Me entretengo. Sonríe—. Me puso el nombre de su
telenovela favorita.
Su ceño se arruga.
—Me han dicho —repite, subrayando mi error.
No se le escapa nada. Presta atención a cada lapsus y
a cada inflexión. Me toca desviar la atención. Miro el reloj.
—Así que estamos de acuerdo —dice, ganando mi
atención—. Hoy no se habla de madres, doc.
Enderezo la espalda.
 —Ese puede ser un tema para otro día. —Uno del que
no voy a hablar, ya que no tengo ningún recuerdo de la mía.
Sólo unas pocas fotos borrosas que mi padre guardó y su
jardín en el patio trasero—. La mayoría de mis pacientes
pasan años con ese tema. Nosotros no tenemos tanto
tiempo.
La mención de su menguante tiempo esculpe sus rasgos
en duros ángulos.
—¿Para qué tenemos tiempo, entonces?
—Me temo que para no mucho más por hoy.
Cuando empiezo a ponerme en pie, él se adelanta.
—Nos parecemos mucho —dice.
Es el momento de terminar la sesión ‘es inteligente
pararla ahora mismo’, pero la curiosidad me obliga a
reclinarme y quedarme.
—¿En qué?
Mira la cámara. —A los dos nos gusta grabar nuestras
sesiones. A mí me sirve para reflexionar.
Sacudo la cabeza. —Yo no compararía las dos cosas,
Grayson. No es lo mismo.
—¿Pero no lo es? Tengo curiosidad. ¿Para qué usas
todas esas grabaciones? ¿Titilación?
—Ya hemos terminado.
—¿Te tocas mientras las ves?
Me pongo de pie.
—¿Has visto mis vídeos?
Empujo la montura de mis lentes hacia arriba,
situándolas. —Sí.
 —¿Todos?
La vergüenza se retuerce en nuestro espacio sagrado.
Profesionalmente hablando, una o dos o incluso tres
grabaciones de las sesiones de tortura de Grayson habrían
bastado para investigar su diagnóstico. Pero al igual que
ahora, a pesar de las advertencias, la atracción por
experimentar... por sentir esta conexión prohibida entre
nosotros era demasiado grande.
—Sí —respondo con sinceridad.
Soy una profesional. Y como profesional, tengo todo el
derecho a realizar una amplia investigación sobre mi
paciente.
Pero el desafío en sus ojos brilla, un reto para
desenmascarar esos oscuros deseos que acechan bajo mi
superficie.
—¿Cuál es tu favorito?
Las reglas del psicoanálisis son simples: no hay reglas. En
este refugio seguro, puedo confesar mi excitación, al ver a la
mujer ser atada y atormentada hasta que sus miembros se
rompen. Pero no lo admito en voz alta. Me niego a ceder
ante él.
—Eso es todo por nuestra sesión de hoy —anuncio. Me
enderezo la falda mientras comienzo a ir hacia el pasillo,
olvidando mi proximidad al recluso en mi oficina.
Grayson no lo ha olvidado.
Mi marcha hacia el otro lado de la habitación se ve
frustrada cuando me agarra de mi falda. Cada músculo de
mi cuerpo se tensa, los pelos de mi piel se erizan, todos los
sentidos son capturados por él y su agarre en mi falda.
En un instante, me doy cuenta de que me ha irritado a
propósito para este resultado exacto.
 El tintineo de las cadenas aumenta mi ansiedad, y luego
me tiran hacia atrás. Obligada a ponerme de pie ante él,
miro fijamente el lugar donde me agarra el dobladillo de la
falda, apretando la tela en un puño.
—Suéltame —exijo, controlando de algún modo el
temblor de mi voz.
Su mirada recorre deliberadamente mi cuerpo hasta
encontrarse con mis ojos.
—Quieres tocar mis cicatrices.
El calor de su piel toca mi muslo desnudo, sus ásperos
nudillos son una fricción abrasiva y tentadora.
Trago saliva. —Eso sería inapropiado.
—Pero sigues queriendo. —Suelta la tela de a un dedo
cada vez, hasta que me libera de él. Pero no lo estoy. El
desafío en sus ojos todavía me mantiene cautiva—. Quiero
que lo hagas.
Deberíamos ser como dos polos similares de un imán;
deberíamos repelernos el uno al otro. Pero nuestros campos
magnéticos se atraen, chocando con fuerza.
Como si temiera que fuera una criatura a la que asustar,
apoya suavemente sus manos en mis caderas, y un
escalofrío me sacude.
—Pero si lo haces, podré tocarte —me desafía.
Esto es más que prohibido. Es peligroso.
Respiro profundamente, inhalando su aroma masculino,
torturándome por lo que estoy a punto de hacer. A pesar de
que mi corazón late con una clara advertencia, coloco mi
mano sobre la suya. Dejo que mi palma recorra sus ásperos
dedos hasta su muñeca y su brazo. Donde las cicatrices
biseladas envuelven su carne. Como si se tratara de bandas
nervudas insertadas bajo su piel, el tejido de las cicatrices es
suave y cruel. Algunas son más recientes que otras, y la idea
de que se haya infligido las heridas mientras estaba
embelesado en una desviación erótica...
Se me corta la respiración cuando sus dedos entran en
contacto con el interior de mi muslo.
Cierro los ojos ante la avalancha de emociones: la
forma ilícita y erótica que me hace sentir mientras su tosca
palma me roza el muslo, mi falda se amontona contra su
muñeca.
—Mírame.
La demanda corre por mi sangre, abrasando mis venas.
Abro los ojos por impulso.
La mirada azul eléctrico de Grayson me mantiene
prisionera mientras su mano marca mi piel. Sube un poco, las
abrasivas yemas de sus dedos me exploran, me cartografían,
mientras calibra mi respuesta.
Un músculo salta a lo largo de su mandíbula, y luego se
desplaza más arriba, con una lentitud tortuosa. Tiemblo bajo
su contacto íntimo. Cuanto más fuerte es su contacto, más
deseo clavar mis uñas en su carne. Mis dedos forman garras
en sus brazos.
Como si supiera lo que estoy pensando, se lame los
labios y dice: —Hazlo.
El desafío se desliza por mi cuerpo, el calor palpitante
entre mis muslos invitándole a tocarme, y cuando me rindo,
sus dedos rozan la costura de mis bragas. Una descarga de
conciencia me arrebata el aliento y doy un paso atrás,
rompiendo la conexión.
No dejo de caminar hasta que estoy a salvo detrás de
la línea amarilla. La mirada acalorada de Grayson me sigue,
su pecho sube y baja con sus respiraciones irregulares. Sus
rasgos se tensan como si sintiera el mismo dolor sofocante
que quema mis pulmones. La habitación palpita con cada
una de sus respiraciones, en armonía con el latido de mi
corazón.
Estoy perdiendo la cabeza.
Nerviosa, le doy la espalda y me paso las manos por la
falda mientras me apresuro a salir de la oficina. En pocos
minutos, los agentes tienen a Grayson encadenado. No
habla, no dice una palabra. No dio ninguna pista sobre la
tormenta que se estaba gestando entre nosotros.
Empiezo a sentir el peso de lo ocurrido, tan pesado y
apremiante. El suelo de madera se mueve bajo mis pies. La
gravedad sólo necesita un ligero empujón para hacerme
caer en espiral.
 9
ROMPE CABEZAS

GRAYSON

El zumbido indica que la puerta de la celda se está

cerrando. Permanezco de pie con las manos unidas a la
espalda hasta que los pasos de los guardias se retiran por el
pasillo. Me acerco a mi catre e inhalo profundamente,
aspirando el persistente aroma de las lilas. Las flores se han
secado. Los pétalos muertos enmarcan mis rompecabezas.
Soy paciente, pero incluso yo tengo mi punto de ruptura.
Un año en prisión fue más fácil que los tortuosos
segundos que pasé tocándola.
No es el momento.
Las luces se atenúan, dándome mi privacidad regulada.
Levanto la lengua y saco el objeto que alojé allí en la sala
de terapia de London. Con sólo cinco centímetros de
tamaño, el cierre metálico de la hebilla de su cinturón no fue
fácil de obtener, pero fue un reto agradable.
Sonrío mientras meto la hebilla de plata debajo de una
solapa de cartón de mi caja de rompecabezas. Se me
acaban los escondites.
Pronto.
Aparto las piezas del rompecabezas sobre la mesa y
despliego el antiguo artículo, alisando las arrugas. Ya lo he
leído muchas veces, pero cada vez que lo hago, consigo
otra pieza. Al igual que al armar mis rompecabezas, London
ha dejado pequeños detalles, diminutas pistas, para que las
descubra y las encaje.
Hollows, Mississippi no existe. Pero Sullivan's Hollow sí,
aunque no está impreso en ningún mapa apropiado. No la
culpo a ella ni a ninguno de los residentes de Mize por querer
olvidar el pasado. Nuevos nombres y nuevas historias. Eso es
todo lo que se necesita para crear una identidad diferente.
¿Cuánto recuerda ella? Me pregunto si ella ha reescrito
completamente sus recuerdos como una pesadilla lejana
que soñó hace mucho tiempo.
Nueve mujeres jóvenes de entre dieciséis y diecinueve
años desaparecieron en el transcurso de doce años. Eso
puede no parecer mucho, pero para una población
pequeña como Mize, es algo aterrador. La mayoría fueron
atribuidas a fugitivas, según el artículo. Las adolescentes son
conocidas por ser promiscuas. Y en un pueblo pequeño, el
juicio pesa más que la verdad. Es más fácil de tragar. El
artículo está lleno de sospechas y pensamientos anticuados.
Ni siquiera tenían un detective en el caso.
Pero hay una pieza significativa que me ha molestado
durante meses. No lo que está en el artículo, no lo que se
menciona... sino lo que se omite.
La fecha en que las desapariciones cesaron
repentinamente.
Meto el artículo debajo de mi rompecabezas más
reciente. Está sólo la mitad completado, pero ya se está
revelando mucho de la imagen. Tomo una pieza de la mesa
y la hago girar alrededor de mis dedos, imaginando los
destellos dorados de sus ojos.
Lleva demasiado tiempo viviendo dos vidas. Mi objetivo
es separarlas. Al igual que el rompecabezas que miro ahora,
la mujer que necesito se esconde en los detalles. Está
enterrada bajo las mentiras.
Enterrada. Eso me gusta.
Y así descubro el modelo tridimensional en la mesa. He
estado añadiendo capas durante meses. Es un pobre
sustituto de mis herramientas de soldadura y los kits de
maquetas que tengo en casa, pero casi aprecio el reto de
crear prácticamente de la nada.
Papel estratificado y cartulina moldeada. Una
construcción de trampa improvisada que aún no se ha
realizado.
Como un niño que juega con una casa de muñecas, el
modelo 3D me permite alimentar mi obsesión. Arranco la
esquina de una de mis cajas de rompecabezas y doblo el
cartón en forma de rectángulo. No es lo ideal, pero la burda
caja servirá. Deslizo la cajita en la maqueta con una sonrisa.
Es sólo cuestión de tiempo para que todas las piezas se
alineen y el cuadro esté completo.
Recupero la maqueta y la deslizo bajo la mesa, luego
vuelvo al rompecabezas. Recorto hábilmente un retrato de
London para que quede perfectamente alineado en la parte
superior del rompecabezas. La pieza encuentra su lugar,
deslizándose fácilmente para revelar esos ojos que me
cautivan. Rozo con los nudillos los rasgos de London, excitado
por la tentadora sensación de los bordes biselados de las
piezas del rompecabezas unido.
Está casi completa.
Es casi mía.
Las luces se apagan, dejándome en mi oscuro vacío
para soñar con ella hasta la mañana.
 10
VUELO

LONDON

Las memorias son engañosas.

La forma en que trabaja la mente al recordar el pasado
distorsiona nuestra realidad. Nuestras mentes dan forma y
moldean un recuerdo cada vez que lo miramos, cambiando
detalles sutiles, alterando hechos. No hay dos personas que
recuerden lo mismo de eventos pasados, tanto si estaban
presentes en ese momento como si no.
La mayoría de la gente no sabe esto y puede ser
aterrador descubrir la verdad.
Una pareja casada discute continuamente los mismos
puntos, noche tras noche, ambos jurando rotundamente que
el otro está equivocado, que están equivocados.
Ambos tienen razón. Sus recuerdos están sesgados para
percibir el mundo a su alrededor de una manera que
estructura y define quiénes son y lo que ellos creen.
Escribí un artículo sobre eso una vez, en mi primer año.
Recién salida de la universidad, estaba decidida a
abordar los orígenes de la mente de un asesino. Es la crianza
y las experiencias, que crean a un asesino, o fue cómo su
mente percibió esos primeros años cruciales e impresionables
que moldeó al asesino.
La mayoría diría que son lo mismo. No hay diferencia
entre cómo recordamos nuestro pasado y nuestro pasado
real, que el resultado, de cualquier manera, crea un
monstruo.
Esto es principalmente cierto. Es difícil separar un hecho
de la ficción. Entonces ¿Por qué molestarse en debatir teorías
y en puntualizar los detalles?
Yo era joven y en mi juventud me incliné por la
psicología de las masas. Nunca más pensé en mi tesis, ni en
cómo puede afectar a mis pacientes. Eso era irrelevante
para mi área de estudio a medida que avanzaba en mi
carrera con asesinos seriales y su rehabilitación.
Y para seguir adelante, era imperativo que dejara de
recordar mis propios recuerdos del pasado. ¿Cuántas veces
había repasado los detalles?
¿Cuántas veces mi mente había distorsionado esos
eventos? ¿Eran mis recuerdos aun reales, o solo fragmentos
de la verdad enredados con mis pesadillas? Como una vieja
cinta de casete que se graba una y otra vez, mis recuerdos
ahora reproducen una canción confusa y distorsionada.
Meto las manos en los bolsillos de mi abrigo y sigo el
camino sinuoso a través del exuberante jardín del aviario. Los
pájaros cantan con la melodía de mi cabeza, sus chillidos
agudos puntuaban los picos de mi ansiedad.
Esperaba que el paseo por uno de mis lugares favoritos
calmara mis preocupaciones, ya que he usado mucho este
escape a lo largo de los años para acallar mis pensamientos.
Pero los pájaros en picada se hacen más fuertes, como si
fueran conscientes de mi secreto, compartiendo entre sí en su
cuenta de Twitter.
Solté una risa silenciosa ante mi paranoia. Los pájaros no
se preocupan por mi o lo que he hecho. Estoy perdiendo la
mente.
 Un escalofrío toca mi piel, suelto el broche y dejo que mi
cabello caiga, sacudiéndolo para cubrir mi cuello. He
recordado mi última sesión con Grayson demasiadas veces,
analizando, diseccionando, recordando los detalles. Las
sensaciones y emociones que él evocaba. Anhelo...
Y tengo miedo de que cada vez que recuerdo, estoy
alterando lo que realmente ocurrió.
Nuestras mentes son tan poderosas que construyen
conexiones y sentimientos en una ocurrencia, convirtiendo
algo considerablemente insignificante en un momento
significativo. Lleno de pasión y júbilo. Cuando en verdad,
cualquier colega mirando hacia adentro simplemente
derivaría que la contratransferencia está inhibiendo mi
capacidad para hacer valer mi papel de médico sobre mi
paciente.
Cedí a los deseos de Grayson, y nunca puedes darle a
tu paciente todo lo que quiere, sin importar si esos deseos
reflejan los suyos. No, estoy equivocada. Especialmente
cuando sus deseos reflejan los tuyos.
Es más que peligroso; no es ético.
Pero la sensación de sus manos ásperas en mi piel...
cierro los ojos, solo por un momento, un segundo, permito que
el recuerdo me reclame una vez más antes de que lo
entierre. Inhalo profundo llenándome del poder limpiador del
jardín, y el cielo de la tarde se oscurece, las nubes con
truenos se ciernen oscureciendo todo.
El sonido de los pájaros se ha desvanecido. La repentina
quietud del aviario consume mis sentidos, y me doy cuenta
de que no estoy sola.
Me doy la vuelta. —¿Me está siguiendo, detective ...?
El uso de una gabardina negra sobre un traje barato, el
ligero sobrepeso, el hombre es fácil de identificar como
policía. Siendo criada por el sheriff de la ciudad, tengo
experiencia en esto.
Su sonrisa confirma mi teoría.
—Foster. Detective. Foster —dice—. Solo estaba
disfrutando del paisaje. Pensé que podríamos hablar una vez
que estuvieramos solos.
Recuerdo vagamente que Lacy mencionó a un
detective con ese nombre. Envuelvo mis brazos alrededor de
mi cintura y miro detrás de él. El aviario cerrará pronto.
Camino hacia la salida.
—Puede decir lo que necesite en mi oficina. Durante el
horario comercial.
—Lo he intentado, Dra. Noble. Es una mujer difícil de
contactar.
Mientras trato de pasar, me acerca una carpeta de
papel manila.
—Necesita ver esto.
Independientemente de mi comprensión de los trucos
de la mente, la curiosidad sigue siendo una herramienta
poderosa. Este detective lo sabe y usa su conjunto de
habilidades de manera experta. Tomo la carpeta.
—No eres la primera psiquiatra de la que abusan.
Entrecierro los ojos ante su elección de palabras, luego
abro la carpeta. Cuando miro hacia abajo mi aliento se
detiene en la base de mi garganta. Controlo mis emociones
mientras evalúo la imagen, sin permitir que el disgusto se
registre en mi rostro. Paso a la página siguiente y escaneo el
perfil de la víctima.
—Doctora Mary Jenkins.
 Sigo leyendo las páginas. ¿Por qué ese nombre me
suena familiar?
—Una neuróloga en Hopkins. Fue acusada de prácticas
poco éticas con sus pacientes, —continúa, llenando los
espacios en blanco—. Pero nunca fue procesada.
Me duele el estómago. Las prácticas poco éticas son
terminología general que no transmite las crueldades
acusadas impuestas contra ella. Vienen los detalles de
vuelta a mí de un neuro-científico de Maryland que recurrió a
las bárbaras prácticas de lobotomía.
Las imágenes de la difunta Dra. Jenkins capturan lo
horripilante del procedimiento. Las heridas punzantes que
puntean sobre sus párpados denotan que era una víctima
de sus propios métodos morbosos. Sus ojos muertos miran
fijamente a la cámara, en blanco y vacía. Me pregunto si las
fotos fueron tomadas peri o post mortem, ya que describen
una víctima de lobotomía con bastante precisión.
Entonces surge un pensamiento.
—¿De dónde vienen las imágenes? ¿Fueron tomadas en
la escena?
El ceño del detective Foster se arruga.
—¿Te muestro fotos de una médico torturada y
asesinada y eso es lo que quieres saber?
Cierro la carpeta.
—Supongo que has recorrido un largo camino para
mostrarme esto, así que has estado anticipando mi reacción.
Lamento decepcionarte.
Como no se encontraron víctimas de lobotomía en
relación con Grayson en Maine, el detective tiene que estar
aquí en una misión de la fiscalía en Delaware.
 —De lo contrario, simplemente me habrías enviado esto
por correo electrónico. —Le devuelvo la carpeta—. Está aquí
para convencerme de que no suba al estrado en New
Castle.
Él cuadra los hombros.
—He leído sobre usted, doctora Noble. Sé cómo trabaja.
Sé que, si se para ante ese jurado y dice algún parloteo
psicológico sobre la infancia abusada de Sullivan, entonces
ese monstruo podría patinar fuera de la pena de muerte.
Arqueo una ceja. El detective sabe muy bien que la
manipulación de testigos es un crimen. Pero en mi
experiencia, los oficiales de la ley son típicamente los que
rompen las reglas más a menudo.
—Pero para responder a su pregunta —saca un
paquete de cigarrillos de su bolsillo—. Sullivan no siempre se
deshacía de los cuerpos. Este fue descubierto en la escena.
Está perfeccionando sus métodos.
Inclino mi cabeza hacia otro lado mientras él suelta una
exhalación humeante.
—Convenientemente, está a favor de la pena capital y
elige un hábito que lo acerca cada vez más a su tumba con
cada bocanada. Diría que dejó de perfeccionar sus métodos
hace un año.
Es decir, si el perpetrador fue realmente capturado.
Miro en la carpeta que tiene en la mano. —¿Tiene
pruebas que lo relacionen con el asesinato?
Grayson me ha admitido los asesinatos. No iré a juicio
declarando su inocencia. Simplemente disfruto viendo los tics
en el ojo del detective de solo pensarlo.
—Es bienvenida a revisar todas y cada una de las
pruebas, Dra. Noble. Se lo reenviare a usted.
 —Gracias. —Empiezo a irme, sintiendo que este es un
lugar adecuado para terminar la discusión, pero agarra la
manga de mi abrigo para detenerme.
—Espero que una vez que haya revisado la evidencia,
sepa qué es lo correcto. —Me aparto de él y cruzo los brazos
—. Hacer lo correcto detective, es mi trabajo. Y ninguna
cantidad de coerción suya o de cualquier otro oficial de la
policía de New Castle me disuadirá de eso.
Levanta las manos en defensa. —Nadie la está
amenazando, doctora. Estamos todos del mismo lado, ¿no?
¿El lado que quiere justicia para las víctimas? —Arroja su
cigarrillo y lo apaga con la punta de su bota.
Suelto una risa vacía.
—Querer justicia para las víctimas no nos da una licencia
para matar, detective. Ahora, póngase en contacto con mi
oficina para obtener más información.
Entonces me voy. Espera hasta que doy la vuelta a la
curva del camino para decir:
—Le atravesó el cráneo con un picahielos. Pero ella no
murió por eso.
Mis pasos son lentos, pero no me detengo.
—Se desangró hasta morir —grita.
La salida está a la vista. Empujo a través de la puerta
enrejada y golpeo la acera, mientras camino encontrando
un espacio privado entre unos edificios. Presiono mi espalda
al ladrillo y respiro. Un dolor se aloja en mi cabeza, el dolor
irradia de la parte de atrás de mi cuello.
No me conmuevo fácilmente. He tratado con oficiales
de policía mucho más agresivos cuando combatía el
enjuiciamiento en los casos. Me pillaron con la guardia baja,
me digo.
 Momentos antes de su intrusión, me sentía vulnerable.
Solo que no estoy tan convencida. La Dra. Jenkins y su
picahielos se siente como un presentimiento mientras evoco
la imagen en mi memoria. La muerte por lesión cerebral es
lenta y una forma especialmente cruel de morir.
Básicamente, no te desangras, no como lo retrato el
detective Foster. Más bien, la hinchazón dentro del cráneo
aplasta el cerebro, cortando la función de órganos vitales.
Y, sin embargo, puedo ver al genio detrás de esa
muerte, su desaparición fue diseñada para igualar su crimen.
No tengo ninguna duda de que Grayson ideó una trampa
para asesinar a la doctora, pero no me asusta. No en la
forma en que el detective tenía la esperanza.
Mi conexión con Grayson es más profunda que la simple
transferencia.
Cuando lo miro a los ojos, me veo a mí misma. No soy un
reflejo de esa mujer
—Pero el eco hueco de mi alma esta manchada de
sangre.
Si es malvado, ¿estoy en peligro de enamorarme del
diablo o yo misma soy el diablo?
Golpeo mi cabeza contra el ladrillo, lo suficientemente
fuerte como para golpear el pensamiento de mi cabeza.
Luego me dirijo a casa.
Todavía tengo el control de mi mente y de mis
emociones, a pesar de mis miedos. Y me niego a admitir que
me estoy enamorando de un paciente.
Me niego a enamorarme de un asesino.
 11
NEXO

LONDON

¿Cuánta gente puede decir que ha mirado a los ojos a

un asesino?
Para la mayoría, eso nunca es una realidad con la que
lidiar. Es una ficción experimentada solo a través de la
televisión, alejado de manera segura de cualquier amenaza
o corrupción. Para mí, es un desafío diario.
El primer par de ojos que recuerdo haber mirado
albergaba el alma de un asesino.
Los ojos que miro ahora, que puedo discernir claramente
como el más pálido, azul acero, me miran fijamente. La
mirada de conocimiento de Grayson refleja mi verdad, y
cada molécula de mi cuerpo se rebela en la negación,
queriendo apagar desafiante esa verdad.
No lo sabe... No puede saberlo. Pero la paranoia me
está comiendo el razonamiento.
—El hombre que apoya su locura con el asesinato es un
fanático —dice Grayson, perturbando mis pensamientos—.
¿Se consideraría una fanática, Dra. Noble? ¿O eres...
apasionada?
Me siento más derecha, tomando respiraciones
pequeñas y agudas para aliviar la presión en mi espalda.
Desde que me escapé del detective ayer por la noche, he
estado en un brote a gran escala.
 Vuelvo a ajustar mi posición y digo: —Voltaire.
La sonrisa de Grayson llega a esos ojos glaciares. —Así
es.
—Pero sólo lo citas parcialmente. La primera parte
establece que un entusiasta toma éxtasis y visiones, haciendo
de los sueños su realidad. ¿Cuál crees que es la diferencia
entre un entusiasta y un fanático? ¿Qué Crees que Voltaire
estaba tratando de decir?
—Esta no es la clase literatura clásica uno-a-uno. Te hice
una pregunta.
Mis labios se aprietan. No tengo que considerar mi
respuesta por mucho tiempo.
—Me apasiona lo que hago.
El niega con la cabeza. —Esa es una respuesta
enlatada.
—¿Qué es lo que quieres?
Su mirada se posa en mi rostro, sorprendiéndome con la
intensidad que veo allí.
—Todavía no estamos preparados para lo que quiero —
dice—. Empecemos con lo que no quiero. Sin psico-tonterías
practicadas o ensayadas. Se honesta.
Dejo escapar un suspiro prolongado, sintiendo el
cansancio de nuestras sesiones. Se supone que el paciente es
el que se rompe, no el médico. Sus paredes crecen tan altas
como el día que entró en mi sala de terapia.
Tomo su carpeta del suelo y la pongo en mi regazo.
—¿Quieres una conversación franca?
—Sí.
 —Debido a que no tienes ninguna inhibición para decir lo
que estás pensando, exiges lo mismo de mí.
—Sí.
Lo miro. —Qué liberador es tener el poder, la franqueza,
simplemente dejar escapar lo que tengas en mente y que no
te importe un carajo cómo lo reciba. Cuéntame, Grayson.
¿Cómo se siente?
La comisura de su boca se levanta. —Liberador.
Me mojo los labios. Mi boca está demasiado seca para
hablar. Le he dejado hundirse en mi piel, y él disfruta de mi
agitación.
—¿Eso se considera locura? —Pregunta—. ¿Le molesta
la agradable complacencia de todos esos idiotas aburridos
que en realidad no nos importan una mierda?
—La libertad de hacer y decir lo que uno quiere siempre
ha perturbado otros —admito, siguiendo inmediatamente—,
puede que no tenga sentido para ti, pero es por eso que la
sociedad elige proteger sus pensamientos más íntimos. Una
persona empática no quiere herir a nadie ni hacer sentir
incomodos a los que lo rodean. Para... incluirnos, a falta de
una palabra mejor, debemos... —Soy incapaz de completar
mi pensamiento.
—¿Nosotros, doctora? —Grayson se sienta hacia
adelante—. Dime qué debemos hacer nosotros.
Me aparto el flequillo de los ojos y me ajusto las gafas. —
Dominar nuestras pasiones.
Su mirada es invasiva, esa mirada cautivadora se
endurece como si estuviera diseccionando me.
—¿Así es como lo has hecho?
Una salpicadura de miedo congela mi cuerpo. —¿Qué?
 —Cambiado. ¿Has dominado tus pasiones o
simplemente estás delirando?
Cierro la carpeta de una palmada.
—Esta sesión oficialmente se ha desviado, así que, se
acabó. —Me levanto de mi asiento.
—Pero solo nos queda una después de esta.
El dolor en su voz suena tan genuino que me detiene.
Me vuelvo hacia él. —Ya he completado tu
evaluación. No necesitas otra sesión. —Saco el papeleo de
la carpeta y me estremezco—. Maldita sea. Me corté.
Aparecen perlas rojas en la punta de mi dedo.
El segundo en que me lleva evaluar la herida, Grayson
se mueve. Él toma mi mano y me empuja hacia adelante. Su
torniquete tiene dos propósitos: impedirle huir y hacer que se
lastime con las manos.
Se lleva mi dedo a la boca. Un rugido llena mis oídos, mi
corazón relampaguea al sentirlo chupando la sangre. Lo
siento atrás de mis rodillas, una corriente eléctrica corriendo a
través de mi cuerpo y golpeando mis piernas débiles.
—Para. —La palabra es apenas audible, pero es
suficiente.
Grayson retrocede y suelta mi mano. Toma una cadena,
deslizándola sobre su palma, luego frota un patrón sobre la
cerradura.
—Me temo que cuando se trata de ti, London, nunca
dominaré ese tipo de control.
Doy un paso hacia atrás, separándonos.
—No importa. De todos modos, esto se acabó.
La ira enciende sus ojos pálidos.
 —Tus mentiras no funcionan conmigo. Sientes todo lo que
te hago.
Niego con la cabeza y me alejo un paso más.
—Yo no puedo. Y tú no puedes sentir. No eres capaz. —
Debajo de la adrenalina que dispara mi torrente sanguíneo,
siento una clara burla de hipocresía.
El botón de pánico en mi escritorio está a unos pasos
detrás de mí. En el momento en que se pone de pie, corro
hacia él. Escucho el ruido de las cadenas y sé que estoy
segura, que no puede alcanzarme, solo para ser arrojada
contra el borde del escritorio mientras me agarra por detrás.
Mi espalda se aplasta contra su pecho, sella una mano
sobre mi boca. Alcanzo el botón, pero su otra mano está ahí
primero. Su agarre se enreda en mi muñeca hacia atrás y
luego planta mi palma en la madera, inmovilizándome
contra el escritorio. Mi aliento abrasa mi pecho.
—No nos iremos de aquí hasta que admitas la verdad
una puta vez. —Su cálido aliento toca mi cuello. Su boca
descansa contra mi oído.
Parpadeo con fuerza mientras deja una fina pieza de
metal sobre el escritorio. Lo reconozco como un cierre de
plata de la hebilla de un cinturón. Me maldigo mentalmente
estaba tan embelesada en ese momento me mantuvo
cautiva.
Su mano deslizándose por mi muslo... su otra mano
anclada a mi cintura. Joder, me usó. Estaba ciega. Ingenua.
—Nunca habrías sido tan descuidada a menos que
quisieras estas cadenas fuera. —Me aprieta, dejándome sentir
la cadena aún esposada a sus muñecas. El frío metal de los
eslabones me roza la espalda—. Ahora di la verdad.
 Entonces su mano se ha ido. Jadeo en un suspiro, mis
uñas se clavan en el escritorio.
—Voy a gritar —le amenazo.
Me pasa la cadena por la cabeza y la asegura
alrededor de mi cuello, forzando mi espalda más fuerte
contra su pecho.
—Y te aplastaré la tráquea.
Los eslabones pellizcan mi piel mientras hace lo suyo.
Pero entonces de repente, afloja la cadena, lo que me
permite tomar un aliento. Solo cuando el miedo a ser
estrangulada se desvanece, uno nuevo se apodera de mí.
Grayson me sube la falda por las piernas.
—Toda tu charla de control y moralidad... —Él patea mis
pies separándolos mientras sus dedos se extienden a lo largo
de mi muslo—. Eres una descarriada, London. Sé dónde vives,
ese rincón oscuro donde te escondes.
Gimo y niego con la cabeza contra él.
—Estás equivocado, Grayson. Has construido esto en tu
mente...
—Detente. —Clava su mano en mi cabello y tira. Mi
cabello se suelta y me presiona más cerca para inhalarme—.
Quiero que demuestres lo bien que has dominado tus
pasiones. —Su otra mano se eleva unos centímetros más. Mi
vientre tiembla ante el sentimiento—. Si no estás encendida,
me esposaré al suelo y nunca te tocaré de nuevo. Pero si lo
estás... entonces vas a confesar todos tus sucios pecados.
Tira de mi pierna, abriéndome más, mientras recorre mi
muslo. Su cuerpo me enjaula, el borde del escritorio se clava
en mi estómago, pero el dolor solo sirve para aumentar la
sensación sensual de cada lugar donde el me toca. Un dolor
florece profundamente en mi centro, el latido envía calor
entre mis piernas... y sé que puede sentirlo.
Aprieto mis ojos cerrados.
Cuando llega a la articulación de mi pierna, me
estremezco. Su dedo traza lo largo de la costura de mi ropa
interior, una amenaza tentadora, antes de que me agarre
por completo, luego arrastra sus dedos sobre mí, evocando
una presión erótica.
Un gemido bajo vibra desde lo más profundo de él.
—Puedo sentirte a través de la endeble capa de tela,
London. Estás mojada.
Sus palabras rebotan a través de mí, cada punto de
impacto detona como una explosión. Cada golpe enciende
mi piel como el encendido de un fósforo, y ya no tengo el
poder. El control se desliza entre mis dedos tan fácilmente
como mis manos extendidas sobre el escritorio, liberando mi
voluntad.
—Estás excitada —dice—. Como cuando veías mis
videos. —Él agarra mi garganta con fuerza—. Admítelo.
Un aliento tembloroso se libera. —No.
—Mentirosa. No podías apartar los ojos de la pantalla,
¿verdad? Cuéntame lo excitada que te pusiste cuando
presenciaste la tortura de Giselle. Sus extremidades atadas,
su cuerpo estirado... hasta que confesó sus pecados.
Nunca había llamado a sus víctimas por su nombre. Se
siente demasiado íntimo y esa intimidad despierta un deseo
necesitado dentro de mí, despertando mi hambre.
—Admítelo —susurra en mi oído. Él aprieta el agarre
alrededor de mi garganta, forzando mi cabeza contra su
hombro—. Admite la verdad, London.
 Lucho por aferrarme a mi último control, negándome a
admitir cualquier cosa ante él, hasta que empuja su mano
debajo de mis bragas, tocándome sin barreras. La cadena se
arrastra por mis pechos, estimulando cada punto de mi
cuerpo.
—No puedo —me fuerzo a decirlo.
—Tu cuerpo dice la verdad, incluso si tú no lo haces.
Entonces se desliza dentro de mí, sus dedos se hunden
expertamente, como si hubiera gastado los últimos tres meses
memorizándome. Jadeo y empujo contra él, incapaz de
evitar que mi cuerpo responda. Alcanza el dolor profundo
dentro de mí, y todo lo que puedo hacer es agarrar su cuello
y aferrarme a él.
Salvarme a mí misma de caer.
—Estoy dentro de ti ahora... —Sus dientes rozan mi
hombro—. Debajo de tu piel. Quiero romperte, para poder
reconstruirte. —Su mano me aprieta, y la falta de oxígeno me
hace dar vueltas la cabeza, pero soy muy consciente de
cada zona erógena de mi cuerpo, y quiero que las domine
todas.
No tengo que decir la verdad; Él tiene razón. Mi cuerpo
me traiciona con cada gemido y ondulación mientras busco
la liberación. Y cuando me rompe la blusa, no lo detengo.
Me arqueo contra su pecho y me aprieto más cerca mientras
empuja mi sujetador hacia abajo para tocarme, piel con piel.
Somos un enredo de miembros y carne, todos buscando
conectarse. Vislumbro la tinta en su brazo, y esta vez, tan
cerca, trazo el diseño de piezas de rompecabezas. Un miedo
me recorre, enviando un escalofrío corriendo sobre mi piel.
—Soy el rompecabezas que estás armando —susurro.
 Lanza un gruñido. Sus dedos buscan más profundo,
trabajándome más duro, su restricción desatada. Me empuja
hacia abajo en el escritorio, mi pecho se aplana contra la fría
superficie de madera. Y a medida que sus dedos se hunden
aún más, la estimulación de mis pezones me envía al límite.
Escucho el desgarro del material, siento la presión
romperse en mi cadera, mientras él tritura mis bragas.
Entonces sus manos me agarran por la cintura. Me da la
vuelta donde no hay forma de negar que esto está
sucediendo entre nosotros.
Nuestros ojos se encuentran.
Se inclina sobre mí. Me quita el pelo de los ojos. La
acción tan suave que me roba el aliento.
—Eres mi pareja.
Tiemblo ante sus palabras.
—¿Te aterroriza? —Pregunta
—Sí.
Una sonrisa cruel inclina su boca. —Pero todavía quieres
esto.
Trago. —Sí.
Es el suficiente permiso que necesita, me pasa la pierna
por encima del hombro y me lleva a su boca. Me arqueo
sobre el escritorio, el deseo me quema sin inhibiciones. Anhelo
ser tan libre como él, y todo lo demás que no importa, cae.
El toque de Grayson... él probándome, tan salvaje y
desinhibido... es embriagador. Nunca he estado tan expuesta
a nadie. Dios, la euforia y el puro placer carnal es
demasiado. Es todo lo que puedo sentir, todo lo que quiero
sentir.
Es una bendición. Y es el infierno.
 Estaba condenada mucho antes de que Grayson me
encontrara, y fue esa nota oscura de mi alma la que lo
llamó.
Estoy ardiendo.
He prendido fuego a todo mi mundo para disfrutar de
este momento, y mientras él me devora, llevándome dentro
de sí mismo, consumiendo mi fuerza de voluntad, la
quemaría toda por él, una y otra vez.
Él siente el segundo en que me rindo.
—Mírame —exige.
Se mueve por encima de mí, su mano encuentra mi
cuello y me obliga a mirarlo.
Sus dedos empujan dentro de mí, su pulgar presiona con
fuerza mi clítoris.
—Dilo. Dime quién eres. Admite la verdad.
Sus dedos nunca dejan de acariciar, tocando el dolor
que calienta mi piel, su otra mano se cierra alrededor de mi
garganta. Las sensaciones eróticas me consumen.
El orgasmo pendiente me hunde. Quiero probar la
libertad solo una vez.
—Asesina.
Una vez que la verdad es descubierta, el placer puro
me invade. El fuego quema mis músculos y chamusca mis
huesos, consumiéndome como un incendio forestal. Escucho
el gemido oscuro de Grayson, entonces su boca está en la
unión entre mi cuello y hombro. Sus dientes se hunden en mi
piel mientras me aprieto contra su mano, montando la última
ola eufórica.
Cuando regreso, nuestra respiración es pesada y fuerte
en la habitación silenciosa. Mis sentidos vuelven a mí.
 Dónde estamos, qué hemos hecho. Me golpea fuerte y
rápido, como una colisión cuando vuelvo a la realidad.
Grayson acaricia mi cuello, inspeccionando las marcas
que seguramente ha dejado.
—Te veo. No hay nada de qué avergonzarse. —Me
besa, sus labios suaves y firmes, en completo contraste con la
crudeza que acabamos de experimentar.
Crudo.
Mi piel y mi mente se sienten sobre sensibilizadas.
Raspada en carne viva por su toque abrasivo.
Dejo que nuestras lenguas se enreden, mi palma
presionada contra su pecho, contando sus latidos
atronadores. Sabe hipnótico. Cómo una droga. Como la
libertad. Siento su erección mientras empuja su dureza entre
mis piernas, encendiendo mi excitación de nuevo... Y me doy
la vuelta, rompiendo el beso.
Lo empujó hacia atrás. Empujando mi falda por mis
piernas, digo: —Tienes que irte.
Me deslizo hasta el borde del escritorio, pero sus manos
sujetan ambos lados de mis muslos.
—Sé lo asustada que estás —dice—. El momento en que
lo dices por primera vez en voz alta... no hay vuelta atrás,
London. También lo has mantenido sepultado por largo
tiempo. Una vez que está desatado, no puedes volver a
encerrar al monstruo.
A pesar de que Sadie me había advertido de esta
aterradora inevitabilidad, lo miro a los ojos, desafiante.
—Mírame.
Lo empujo a un lado y me apresuro al baño, agarrando
mi andrajosa ropa interior en el camino. Salpico agua fría en
mi cara, evitando el espejo.
Si miro, veré esos recuerdos embrujados, y todavía estoy
demasiado débil y también vulnerable para enfrentarlos.
Cuando estoy tranquila, me arreglo la blusa y entro en
la sala de terapia, donde Grayson está encadenado al suelo
con grilletes una vez más. Todo se siente tan... tranquilo.
Como si la última media hora solo hubiera sido una fantasía.
Él mira en mi dirección. —¿A la misma hora mañana,
entonces?
Un vacío toma residencia donde estaba tan satisfecha.
Salgo de la habitación para llamar al oficial.
 12
TUMBA

GRAYSON

El pabellón general, también conocido por el público no

conocedor como área común, tiene sus ventajas en la
cárcel. Está menos restringida y, por tanto, un convicto
puede adquirir ciertos artículos difíciles de conseguir si el
precio es el adecuado.
Es un poco más complicado aprovechar esta moneda
cuando se está sancionado en un confinamiento de
seguridad reforzado, pero no es imposible. Todo se reduce a
la oferta y la demanda. En la cárcel, las cosas que damos
por sentadas en el mundo exterior tienen mucho más valor
dentro. Afuera, si necesitas unos medicamentos, vas a la
farmacia. Aquí, tienes que pagarle al guardia correcto.
Con menos de cuarenta y ocho horas hasta mi traslado,
el tiempo es mi enemigo. Encerrado en esta celda es como
estar sellado dentro de una tumba. Ya estoy muerto para el
mundo exterior.
Y así como un hombre muerto no necesita posesiones,
he hecho arreglos. Mi celda es una pizarra vacía, lista para
un nuevo ocupante. Todo ha sido desechado para preparar
mi transición a New Castle, excepto el rompecabezas de
London.
Las fotos, la investigación, las pruebas de mi obsesión…
todo ha desaparecido. Está encerrado dentro de mí.
Encerrado, bloqueado. Sólo otra persona tiene la llave.
 Miro fijamente el retrato completo de London, cada
pieza curvada del rompecabezas encaja perfectamente, las
costuras de su rostro son un delicado laberinto que he
trazado una y otra vez.
Toco los bordes biselados, recordando su sabor, como la
dulce lila. Su sensación en mis manos. Su suave cuerpo se
amolda al mío, se deshace bajo mi tacto. Cuando las piezas
encajan, es una satisfacción embriagadora como ninguna
otra en este mundo.
Somos una pareja perfecta.
Una vez que has probado esa perfección, esa
gratificación totalmente seductora, no puedes vivir sin ella. Se
está convirtiendo en una necesidad, en parte de mi adicción,
y al igual que no puedo acallar las compulsiones, la
ausencia de ella despierta una inquietud, el miedo a no
tenerla, inicia una locura que se retuerce dentro de mi mente.
Me paseo por mi celda. Un animal enjaulado que
espera que se abra la puerta.
Estamos a prueba. Ella no puede embotellar lo que se
ha desatado, y yo no puedo volver a ser el hombre que una
vez fui. Ese hombre sólo conocía una forma de sobrevivir:
Solo.
El aislamiento es un instinto de supervivencia. Pero ya no
anhelo la soledad para sufrir mi penitencia; he encontrado lo
único que puede liberarme, y mataré por ello.
Suenan pasos cerca de mi celda. La pesada pisada de
las botas golpeando el cemento dispara mi adrenalina.
Lo deseo demasiado.
—Entrega de pabellón general —dice el guardia
mientras mete un paquete en la ranura. Lo sostiene de lado,
con la mirada fija en mí—. Esto no será barato, estafador.
 Me alejo un poco de la puerta. —Doblaré el pago y lo
transferiré a tu cuenta.
Se ríe.
—Supongo que no lo gastarás cuando estés muerto. —
Hace pasar el paquete.
Agarro el paquete y lo sostengo detrás de mi espalda.
Puedo sentir el contenido.
—Si me preguntas… es un desperdicio de dinero. Podría
haberla cogido de la enfermería. —Sigue murmurando para
sí mismo mientras se marcha.
En cuanto se apagan las luces, desenvuelvo el
envoltorio de la bolsa de papel. Una pequeña bolsita
contiene tres grandes píldoras blancas. Leo la impresión con
una sonrisa.
Penicilina.
Llevar las medicinas para el viaje no será fácil. Abro la
caja de rompecabezas vacía, quito el cartón del lateral y
guardo las pastillas. Me da miedo saber dónde tendré que
guardar las pastillas cuando llegue el momento.
Antes de perder el brillo anaranjado de las luces
superiores, me quito la térmica y me arrodillo ante un espejo
de mano apoyado en la mesa. Inclino la espalda para ver la
tinta fresca entre mis omóplatos.
El contorno fue la parte más difícil: asegurarse de que
las curvas se alinean, de que las líneas son uniformes. Saco la
tinta y la navaja del compartimento hueco en la base de mi
catre. No es una hazaña fácil, mantener a los guardias
ignorantes del contrabando.
La astilla de un banco que recogí en el patio es tan
larga como mi dedo índice y sirve de mango para las finas y
afiladas púas que conseguí sacar de la cocina. Otra ventaja
de mi conexión con el pabellón general.
Utilizo las puntas en forma de aguja para sombrear la
tinta negra.
Mojar y pinchar. Repetir.
Es un proceso tedioso, pero los resultados merecen la
pena. Imagino su mano «la tinta que tanto se esfuerza por
ocultar» mientras cierro el espacio negativo.
Luego, tras la tediosa repetición, el elemento más vital
se superpone al sombreado. No puedo llevar el modelo
conmigo, pero puedo tomar las medidas y las
especificaciones. La fórmula. Todos los detalles críticos que
hay que planificar con antelación.
Los suministros. La lista de comprobación de los
elementos. Plan de ejecución.
Y lo más fundamental de todo: London.
Sin ella, esto fracasará.
Me tiembla la mano, la anticipación alimenta mi
adrenalina.
London afirma que soy incapaz de sentir, que soy un
psicópata sin empatía.
No estoy en desacuerdo con su apreciación.
Sin embargo, hay diferentes tipos de psicópatas. Y lo que
no reconoce «como muchos de sus colegas» es que un tipo
desempatico puede existir y existe.
Yo soy la prueba.
“Círculo restringido de empatía” es como se define, pero
se entiende más fácilmente en comparación con un árbol
muerto. Imagínate que al árbol le cortaran todas las ramas.
Este árbol ha estado en la oscuridad toda su vida, muriendo
lentamente, descomponiéndose, hasta que el sol lo ilumina y
una pequeña ramita se libera. El tallo alcanza la luz,
creciendo hacia el único sol que ha conocido.
Una rama viva en un árbol que, de otro modo, estaría
muerto.
London es la luz del sol, y es la nueva rama de los
sentimientos que sólo soy capaz de sentir por ella.
El amor es difícil para mí especie, pero no imposible.
Con cada rotura de mi piel, con cada mancha que tinta
mi carne, voy en contracorriente con mi naturaleza para
demostrárselo. Como tantas carreteras sin recorrer, el camino
del amor y la empatía ha sido una senda poco frecuente
para las neuronas de mi mente. Si no se nutre una cosa, se
muere.
Nací con la capacidad, como cualquier otro humano
nace con la capacidad de sentir, empatizar, amar… sólo que
nunca se me exigió que ejerciera esas emociones.
Son débiles y descuidadas.
Las manos ociosas son el patio de recreo del diablo… y
todo lo que eso conlleva.
Sonrío para mis adentros.
Luego estaba ella. Las sinapsis se dispararon,
despertando un camino olvidado y dormido. Nunca había
sentido ninguna conexión con una sola persona…
Hasta ella.
Codicio esta rareza. Ansioso por nutrir esta pequeña y
oscura semilla que ella plantó en mi alma. Mi propio diseño
de amor puede ser una criatura retorcida, pero esa criatura
está hambrienta y exige ser alimentada.
 13
PONER AL DESCUBIERTO

LONDON

He desempacado todas las faldas de mi maleta. Una

pila de pantalones negros y grises ensucia mi cama mientras
intento desenterrar un vestuario que no me tiente, ni a
Grayson, a pensar en la sesión de hoy.
Una risa fingida sale de mis labios. Arrojo un par de
pantalones viejos en el equipaje abierto. Sesión. Así es como
lo llamo. Permitir que un paciente «un paciente muy enfermo»
me maltrate en mi sala de terapia.
Cierro la maleta con una maldición.
Ya me han atraído antes los pacientes. Como le admití
a Sadie, he lidiado con la transferencia muchas veces… pero
nunca a este nivel. Nunca con tanta intensidad y tentación. Y
nunca me he sometido a esas tentaciones; nunca he
permitido que ocurriera lo que ha ocurrido hoy en mi
despacho.
Cierro los ojos y me dejo caer en la cama. Mi piel
todavía hormiguea, todavía se siente acalorada por su
tacto. Estuve más que tentada a quedarme perdida en ese
momento de éxtasis, de arriesgarme demasiado… y ese es el
peligro. Por eso me voy temprano a New Castle. Para poner
seiscientas millas entre nosotros y acabar con este juicio.
Mi móvil vibra en mi mesita de noche.
Frunzo el ceño ante el teléfono antes de darme la
vuelta y cogerlo.
 —Doctora London Noble.
—Sí, doctora Noble. Habla el fiscal general Richard
Shafer. ¿Tiene un momento para hablar?
Me incorporo. —Lo tengo, sí. ¿En qué puedo ayudarle,
señor Shafer?
—Sólo quería extender la proverbial alfombra de
bienvenida, y asegurarme de que ha recibido el material que
hice que mi oficina le remitiera.
Me quito el flequillo de los ojos.
—Gracias. Lo hice, aunque no me di cuenta de que iba
a dirigir la acusación usted mismo. —Mi portátil descansa a los
pies de la cama. Lo atraigo hacia mí y abro la pantalla.
Sinceramente, entre la finalización de la evaluación de
Grayson y nuestras sesiones, no he mirado las pruebas. Otro
psicólogo diría que estoy lo evitando inconscientemente,
incapaz de afrontar el probable resultado, y podría ser cierto.
Mientras el fiscal general procede a explicar por qué
está dirigiendo este caso personalmente, reviso las pruebas.
Tienen su propio testigo experto; un terapeuta local
especializado en criminales dementes, que está testificando
que Grayson será un peligro en prisión. Para sí mismo y para
los demás.
Me burlo.
—¿Disculpe? —El señor Shafer interviene.
—Aprecio sus convicciones en este caso —digo— ¿pero
que un Terapeuta experto atestigüe que Grayson Sullivan
será un peligro en prisión? Señor Shafer, con el debido
respeto, ha pasado más de un año en prisión sin ninguna
anotación disciplinaria. Ha sido un recluso modelo.
El Fiscal se aclara la garganta.
 —Sí, un recluso modelo… en confinamiento solitario. Sin
interacción con otros presos. La Penitenciaría de New Castle
no tiene los fondos que tiene Maine, me temo, para
proporcionar a Sullivan el tipo de vigilancia que requiere —
una pausa—. Usted es la principal psicóloga en su campo. Su
opinión es testamentaria en los casos de asesinato de los
juicios…
Mi espalda se tensa.
Desconfía de la gente que hace cumplidos demasiado
pronto, antes incluso de conocerte: están bajando tus
defensas en preparación para el golpe.
—Y fue usted quien proclamó que no se puede probar
la rehabilitación sin probar primero a un sujeto en un entorno
no regulado.
Y ahí está. Ha hecho la tarea.
—Así que se puede apreciar la vacilación del estado
aquí. Sullivan es simplemente demasiado inexperto,
demasiado arriesgado. —Suelta un audible suspiro—. Y luego
están las familias, doctora Noble.
—¿Qué pasa con ellos?
—¿Sabía usted que el Tribunal Supremo acaba de
anular la sentencia que prohibía la pena capital en
Delaware? Principalmente en previsión de este caso. Eso dice
mucho, doctora.
—Habla del miedo y la ignorancia, señor Shafer. Sullivan
no es, en mi opinión profesional, una amenaza para nadie en
el interior. Ese entorno estructurado carece del caos que él
desea estabilizar en el mundo.
Hay una larga pausa antes de que continúe.
—Como psicóloga, estoy seguro de que entiende la
necesidad de cierre. Estas familias merecen y necesitan ese
cierre.
Se mantiene firme en sus puntos de vista. Nada de lo
que diga ahora o en el estrado cambiará eso.
—Tengo la más profunda simpatía por las familias.
Siempre me esfuerzo por transmitir eso durante los juicios.
—Pero esta es su postura final.
Enderezo mis hombros. —Lo es. Si no fuera así, estaría
haciendo un flaco favor a mi profesión.
—Lo entiendo. Bueno, gracias por su tiempo, doctora
Noble. Buen viaje.
La línea se corta, terminando la llamada.
Dejo el teléfono a un lado y miro la carpeta que
contiene la evaluación de Grayson.
Independientemente de mis sentimientos personales,
profesionalmente hablando, tener un paciente condenado a
muerte es una pesada carga para cualquier doctor. El peso
del juicio de Grayson descansa sobre mis hombros, su vida
pende de un hilo. Este segundo intento de influenciarme por
parte de la fiscalía lo demuestra.
Si el Fiscal General se encarga personalmente de que
Grayson sea condenado a muerte por sus crímenes, la
balanza de la justicia no se inclinará a su favor.
Abro la carpeta y comienzo mi revisión. Mi miedo a amar
a un hombre capaz de tales atrocidades no puede
interponerse a lo que inherentemente creo que es correcto.
Pronto, Grayson será encarcelado lejos de mí. No
volveré a verlo ni a hablar con él. ¿Qué hay que temer?
 Los sonidos de mis pesadillas cobran vida cuando entro
en el Centro Correccional de Cotsworth. Me paro ante una
puerta enrejada mientras un guardia pasa un detector de
metales manual sobre mi cuerpo.
—Despejado.
Se hace a un lado y un fuerte zumbido precede al ruido
del mecanismo de la puerta al abrirse. La puerta se abre y yo
avanzo con fuerza, impulsándome hacia la prisión. Me meto
la carpeta bajo el brazo, agradecida de que esta sección
del centro no esté cerca del pabellón general, donde los
gritos de los reclusos dan la bienvenida.
He solicitado una sesión privada con mi paciente antes
de su juicio. El alcaide no tiene reparos en concederme ese
acceso privilegiado.
Me conducen a otra puerta con barrotes, donde un
segundo guardia pasa una tarjeta para entrar. La puerta se
abre para mostrar a Grayson al otro lado. El corazón se me
sube a la garganta, el silbido que llena mis oídos me
desorienta momentáneamente.
No esperaba que ya estuviera aquí. Quería más tiempo
para… prepararme. Entro en la habitación y me dirijo al
guardia.
—No te necesitaré. Gracias.
Me mira con desdén y luego mira a Grayson.
—Estoy obligado a estar a menos de dos metros de él
en todo momento. Estaré apostado justo delante de esta
puerta. —El guardia se ajusta el cinturón, haciendo una
demostración de arreglar el Táser que tiene listo.
Una vez que nos quedamos solos, con la puerta cerrada
que nos separa, me enfrento a mi paciente. Dentro de los
confines fuertemente custodiados de esta sala, no está
obligado a estar encadenado a un banco de inmovilización,
pero sus tobillos y muñecas están esposadas y encadenadas.
Está sentado en el centro, con las manos colgadas entre las
piernas.
Me observa.
El espacio entre nosotros se siente tenue, el aire
demasiado fino, la distancia demasiado fácil de cerrar.
—Aquí no hay cámaras —dice—. No hay nadie mirando.
Si pensabas que eso te mantendría a salvo de mí.
Pongo la carpeta sobre la mesa, el único escudo que
tengo.
—Sé que estamos solos. Así lo pedí. Pero estando aquí…
soy más responsable de mis actos.
Sonríe. —No tardó en aparecer la culpa. ¿Eh, nena?
Me ajusto las gafas, ignorando su comentario
provocador.
—He venido a verte hoy, no como doctora, no para
nuestra última sesión, sino como mujer para decirte que esto
«lo que sea que haya entre nosotros» se ha acabado. Se nos
fue de las manos, y tal vez sea mí… No, yo soy la profesional.
La culpa es sólo mía. Fui poco ética, y lo que pasó ayer… fue
inapropiado.
Su sonrisa se estira, encontrándose con sus fríos ojos
azules.
—¿Inapropiado? No creo que eso lo exprese. Fue
jodidamente demoledor. Si quieres un romance, búscate un
buen chico. Pero no quieres eso: he probado lo que ansías.
Puedo sentirlo en ti ahora. Esa oscura obsesión que te
retuerce te hace mía.
Apoyo las manos en el borde de la mesa. Amarlo me
llevará al límite de la cordura. Tengo que liberarme de esto,
de él.
—En el juicio, voy a abogar por el indulto, Grayson.
Teniendo en cuenta los abusos que probablemente sufriste
de niño, junto con las condiciones de tu crianza, tuviste un
entorno ideal es decir «según un libro de texto» para el
desarrollo de un trastorno psicótico.
—¿Es esa tu opinión profesional o personal?
—Ambas. Con la medicación y el asesoramiento
adecuados, puedes ser capaz de asimilar una vida normal.
—Una vida normal… entre rejas.
—Por supuesto.
—Eso es francamente sádico. Y tú dices que no te
pareces en nada a mí. ¿Por qué no me castras en el
proceso? Eso sería menos cruel, y mucho menos tortuoso.
—No estoy segura de qué más quieres de mí. Eso es
todo lo que puedo ofrecerte para ayudarte.
—Te quiero a ti. Eres mi doctora. Así que sé mi jodida
doctora.
—Eso no es posible. Sólo estoy aquí como cortesía antes
del juicio. Después de mi testimonio, no volverás a verme.
Se pone de pie en un salto. Mi reacción es retardada,
recordando demasiado tarde que no está completamente
atado. Doy un paso atrás cuando se acerca a mí.
—Grayson, esto se acabó. —Levanto las manos. Los
grilletes de los tobillos frenan su avance, pero no lo detienen.
 —Nunca se acabará. —Se coloca entre la puerta y yo
—. Para que esto se acabe, uno de nosotros tiene que morir.
El miedo me quita el aliento. —Deja que me vaya.
—Los dos no podemos cargar con tu secreto, London. Es
decir, a menos que podamos trabajarlo durante nuestras
sesiones. —Él traza sus nudillos por la curva de mi pecho.
—¿De qué estás hablando? —Tengo que inclinar la
cabeza hacia atrás para encontrarme con sus ojos. Cuanto
más se acerca, más pequeña me siento en comparación.
Me aprisiona contra la pared.
—Puede que sea difícil para los pueblos pequeños ser lo
suficientemente abiertos de mente, ser objetables con uno de
los suyos. Nadie quiere pensar que un asesino se esconde
entre ellos.
Mi espalda se aplana contra el ladrillo mientras él se
eleva sobre mí.
—Pero tú sabías la verdad, e hiciste lo que tan bien
sabes hacer. Mentiste. Has estado mintiendo desde entonces.
Incluso a ti misma.
Trago saliva. —Voy a gritar.
—Adelante —desafía—. Voy a conseguir la primera
entrevista de un periodista que pueda para anunciar que tu
padre era un monstruo al que tú has sacrificado.
El aire de la habitación es aspirado. Las luces
fluorescentes parpadean y zumban, mis respiraciones son
demasiado fuertes al jadear entre mis pulmones constreñidos.
Se lame los labios, con su cuerpo pegado al mío.
—Las piezas del rompecabezas estaban todas ahí… sólo
había que unirlas.
 —Estás loco. Estás alucinando. Has construido una
realidad alternativa a mí alrededor que está tan lejos de la
verdad…
Sus labios capturan los míos, silenciándome. El beso es
duro, carnal y crudo. Gimo dentro de su boca antes de
apoyar las palmas de las manos en su pecho y empujar,
separándome.
—Quería probar la mentira en tus labios —dice—. Tiene
un sabor amargo. Nada que ver con la dulzura que
experimenté ayer. —Luego se aleja más, permitiéndome
respirar y enderezar mi blusa.
Vuelve a sentarse, sin apartar su mirada de mi rostro.
—Todas esas chicas desaparecidas. ¿Las viste?
¿Presenciaste su tortura? ¿Cuánto tiempo formaste parte de
ello antes de decidir matar a tu padre?
Las paredes de la habitación blanca se agitan en la
esquina de mi visión. Las costuras rojas delimitan los bordes.
Cierro los ojos. La tinta de mi mano arde.
Me froto la palma de la mano y la carne ardiente.
—Tres meses.
Una sensación de alivio me invade con la confesión. La
presión en mi cabeza disminuye un poco. Abro los ojos.
Espero ver la arrogancia en la cara de Grayson, después de
haberme desnudado hasta el tuétano negro y alquitranado,
pero está sombrío. Me mira con un asombro aterrador en sus
ojos.
—Por suerte para ti, el forense era un borracho. No podía
distinguir entre las lesiones peri y post-mortem. Ese accidente
de auto no mató a tu padre. Ya estaba muerto cuando
decidiste estrellarte con un árbol.
 Miro a la puerta, ansiosa. —Nada de lo que tienes es un
hecho.
—No hace falta que lo sea. La sola especulación será
suficiente para destruirte.
Tiene razón.
Una investigación sobre mi padre ahora, con tecnología
avanzada y procedimientos policiales, puede demostrar que
él era el Segador. Un hombre que se rumoreaba que robaba
chicas jóvenes en medio de la noche. Lo que las madres les
decían a sus hijas para que no vagaran por la ciudad tan
tarde.
—¿Qué hizo él con los cuerpos?
—¿Qué hiciste tú con los cuerpos? —Contesto.
Una sonrisa brutal sesga su rostro. —Los enterré, por
supuesto.
Me tiemblan las manos. La casa de mi familia sigue
estando a mi nombre. Mantuve una casa abandonada con
un jardín muerto y un campo de maíz estéril que se pudre
hasta los cimientos.
Tengo la escritura de un cementerio.
—Deberías decirles a las familias dónde se encuentran
sus seres queridos, Grayson. El tribunal sería más propenso al
indulto si lo hicieras.
Arquea una ceja. —Lo haré si tú lo haces.
Me separo de la pared. Me meto las manos en el
cabello.
—Esto es una locura. No me voy a dejar amenazar.
—¿A dónde vas?
—Me voy.
 —No. No hemos terminado. —Sus rasgos se endurecen—.
Ven aquí, London.
Todo lo que tengo que hacer es golpear la puerta. Miro
entre Grayson y la puerta, el miedo me invade. ¿Cómo de
grande puede ser el desastre que Grayson ha creado en mi
vida?
Camino hacia él lentamente.
—Convertir mi vida en un circo mediático te haría salir,
¿no?
—Es tentador —me agarra por la cintura y me arrastra
hacia él—, pero tengo cosas más importantes en mente.
—Sueltam… —Me muevo de su regazo.
—Necesito saber cómo te sentiste —susurra—, en ese
momento. Cuando lo mataste… ¿qué sentiste? ¿Qué usaste?
Aturdida, lo miro fijamente.
—Eres un monstruo.
—Soy tu monstruo. Dímelo y serás mi dueña.
Completamente. —Me acaricia el costado de la mano. El
traqueteo de sus cadenas me obliga a cerrar los ojos. Los
recuerdos se despiertan—. Quieres decírmelo.
Mi cuerpo se tensa, y él guía expertamente la confesión.
Mi mente se desconecta, como un interruptor que puede
activar a voluntad, y permito que me tire hacia abajo contra
él.
Me pongo a horcajadas sobre el hombre que lo
amenaza todo. Mi libertad. Mi moralidad. Mi cordura.
—Una llave —susurro con los labios temblorosos—.
Llevaba una llave alrededor del cuello. En una oscura caja
del sótano donde los guardaba. La arranqué y se la clavé
en la yugular.
 Sus dedos me apartan suavemente el pelo de los ojos y
me quitan las gafas. Su suave tacto contrasta con la dureza
que siento debajo de mí.
Está excitado.
—¿Qué has sentido? —Pregunta.
Su boca se acerca a la mía, saboreando mi respiración
desesperada.
—Me sentí… libre —admito—. Desencarnada. Como si
pudiera hacer cualquier cosa.
—Puedes —me dice—. Está en tu naturaleza.
Un dolor agudo me aprieta el pecho.
No.
Mi alarma interna suena, señalando mi salida de la
realidad. Intento ponerme en pie, pero él ancla sus fuertes
manos en mis muslos. La sensación de su dureza, de su deseo,
apretada contra la parte más íntima de mi cuerpo. El deseo
quema cualquier asidero que tuviera en razón.
Sacudo la cabeza. Me pongo las gafas a la fuerza.
—No podemos hacer todo lo que queramos. Tiene que
haber límites, reglas.
Toca su frente con la mía. —Podemos hacer las nuestras.
Mis manos se deslizan por sus antebrazos. Sintiendo con
ternura las cicatrices que lleva por fuera y que coinciden con
mi interior. Es embriagador, la forma en que seduce mi dolor,
como si realmente comandáramos nuestro propio mundo.
No hay dolor.
Estoy aquí con él, y sería tan sencillo caer hasta el final.
Sólo hay que dejarse llevar. Sin esconderse, sin vergüenza. Él
me encontró. Descubrió mi vil secreto, y le excita, lo que
podría significar si tan sólo soltara la cuerda que me ata a
una vida tan vinculante.
Pero ese es el trato. Me arriesgo a perder lo que me
hace humana. El dolor es humano, y significa que todavía
siento.
—No. No voy a condenarme de nuevo. —Rompo su
agarre y me pongo de pie, retrocediendo hasta que mis
hombros golpean la pared.
—No me voy a rendir —dice, pero no me persigue—.
Estamos hechos el uno para el otro. ¿No sientes el dolor
cuando estamos separados? ¿No quieres que se acabe?
Trago saliva. Está demasiado dentro de mi cabeza;
tengo que alejarme.
—Guardia.
—Eres mía, London. Podemos bailar esta violenta danza
hasta desangrarnos mutuamente, o podemos rendirnos. Tú
eliges. Pero te tendré.
—Ese monstruo nacido del pecado y la muerte murió en
un accidente de auto. Se ha ido.
—Entonces es mi misión resucitarla.
Golpeo la puerta hasta que se abre. Me lanzo a través
de ella, dejando atrás al guardia y sus preguntas, salgo al
aire libre. El aire fresco moja mi piel acalorada, pero el dolor
se aferra a mí, clavándome un hierro candente en la
espalda.
Grito.
 14
SALIDA

GRAYSON

Sólo tenía teorías. Restos de la verdad. Recortes de

periódicos y un viejo informe del forense. Pero temer una cosa
hace que llegue a un punto crítico mucho más rápido.
Amenazarla fue todo lo que necesitó London para
retroceder en el tiempo, para revivir ese único momento de
éxtasis que se permitió.
Es una asesina nata.
Está en nuestro ADN. Una genial hoja de ruta de un
exterminador.
Suena como una atrocidad: admitir ser una asesina. Pero
todos nacemos con un propósito. Algunos para ser doctores y
salvar, otros para ser abogados y abogar. Entonces, ¿qué
hay de malo en nuestra vocación? El mundo está
superpoblado y lleno de suciedad que hay que eliminar.
En estos tiempos, es una vocación sólo apta para el
tórrido pozo del infierno.
Y sin embargo, puede ser hermosa. Una forma de arte.
Apoyo la cabeza en el respaldo del asiento,
imaginando a una London más joven y libre conduciendo
una réplica perfecta de su tatuaje a través del cuello de su
padre. La fuerza que se necesita para hacerlo, la pura
potencia, el ansia de matar. Un estremecimiento electriza mi
sangre.
 El hombre que le dio la única vida que ha conocido, y
ella apagó la suya en un instante. Su cabello salvaje, su piel
empapada de sudor, sus ojos brillantes.
Y luego la mirada serena en su rostro que siguió. La
misma que vislumbré mientras su cuerpo se revolvía con las
réplicas del placer.
Quiero recuperar eso. Quiero presenciarlo una y otra vez.
Mis pantalones se tensan. Me ajusto, situando a la fuerza
el miembro dolorido de mi cuerpo que me niego a aliviar
hasta que mi hermosa London se someta.
—Media hora hasta que aterricemos. —El oficial Michaels
mira por encima del hombro—. Cuando lleguemos a tierra,
dame una excusa para meterte una bala en la cabeza.
Lo dice más bajo, sólo para que yo pueda oírlo. Su justa
ira me hace sonreír. Él también estaba hecho para matar,
pero se ha negado a sí mismo ese capricho. En lugar de eso,
eligió una profesión que lo provoca, con el dedo del gatillo
siempre listo.
Qué existencia tan dolorosa.
Me siento hacia adelante, y él se tensa notablemente.
—Cuando llegue el momento, no serás tú quien obtenga ese
placer.
Su labio se curva con repugnancia. —Apártate,
convicto.
Obedezco y dirijo mi atención a la ventana del avión.
Justo por encima de mi cabeza, una caja con mis escasas
pertenencias contiene mi billete de salida de esta vida. No,
Michaels no tendrá su oportunidad, porque muchos otros
están compitiendo por ella.
Me acerco a la ventana para ver la curva del horizonte.
Todo lo que parece perfecto e interminable tiene un giro, y
siempre hay un final.
New Castle me da la bienvenida a casa.

—Todos de pie. El tribunal entra en sesión. Preside el

honorable Juez Arthur Lancaster.
Un fuerte barrido resuena en la sala. Los bancos están
llenos de curiosos. El juez es un hombre delgado y
envejecido; su toga negra lo envuelve.
Ordena a la corte que se siente, y me tomo un momento
para mirar alrededor, buscando sus ojos.
London no está aquí.
Mi abogado de oficio me da un codazo para que mire
hacia delante. Esta mañana ha entregado en mi celda un
traje negro y una corbata azul. Exige que me cubra los
tatuajes y que me recorte el pelo con pulcritud. Como si mi
apariencia presentable tuviera alguna influencia sobre el
jurado.
Puedo verlo en sus caras: asco.
Habría que llevar este caso al otro lado del mundo, en
un lugar remoto, para encontrar un jurado que no conozca
ya los espeluznantes detalles.
—No hagas contacto visual con ellos —me indica mi
abogado—. Todavía no. Te avisaré.
No hay problema. Sólo hay una mirada que necesito
ver. Ella estará aquí.
Su testimonio experto no se escuchará hasta más tarde,
pero London suele estar presente para sus pacientes durante
el juicio. Sin embargo, no soy un paciente típico. Me está
castigando por mi comportamiento, por conocer sus
pecados.
Ella estará aquí.
Mis manos se cierran en un puño bajo la mesa.
Mi abogado me mira.
—No sacaré a relucir las imágenes utilizadas en el juicio
anterior a menos que sea necesario —dice—, eso puede
funcionar o no a tu favor. Pero para que quede claro… —sus
ojos se clavan en los míos—, no hay grabaciones de estas
víctimas, ¿correcto?
Ninguna que haya sido recuperada por la policía. —No
hay grabaciones.
—Bien. —Se endereza la corbata y se levanta.
Sólo han pasado unos minutos del juicio, y la fiscalía no
pierde el tiempo para llegar a la parte de shock y horror de
esta producción. Las imágenes ampliadas de las víctimas
están colocadas a lo largo de una pared, mostrando las
fotos de la escena del crimen. Víctimas, insiste el abogado de
la acusación, metiéndoselo en la cabeza a los miembros del
jurado.
Referirse a las víctimas como culpables sería demasiado
irónico.
Pero eso es superfluo; ya han tenido su juicio, y su
consecuencia.
Nadie puede quitarles eso.
—Detective Foster, ¿cómo se descubrieron estas nuevas
pruebas? —Pregunta el abogado al hombre corpulento en el
estrado.
 El detective mira al jurado cuando responde. —
Técnicamente, eran pruebas antiguas. Simplemente no
teníamos ninguna base de comparación. El acusado no
estaba en ninguna base de datos en ese momento.
Admito que fui descuidado. Mi primer intento fue
entregado bajo un esfuerzo ansioso y agotador. Estaba casi
derrotado para cuando me rendí. Exhausto, cansado de
luchar contra la necesidad. Era una compulsión que exigía
una respuesta, una acción que había que realizar para que
el deseo terminara. Nunca imaginé que sería tan estimulante,
una adicción en ciernes, que tendría que alimentar el ansia
de nuevo.
Una vez que maté a las personas que se referían a sí
mismas como mis padres, pensé que los pensamientos
oscuros cesarían por fin. Yo era su creación, y esa parte de
mí moriría con ellos. El cambio de escenario a un telón de
fondo americano en mi tierna juventud tampoco detuvo las
ansias. Nada lo hizo.
Luché contra ello durante demasiados años. Cansado y
vacío.
El primero pasó demasiado rápido. No fue hasta el
segundo cuando me volví prudente. Tenía que serlo para
poder seguir adelante. Sabía que mi primer esfuerzo siempre
me perseguiría, y aquí estoy, siendo juzgado por el acto
descuidado.
Pero, oh, la prisa.
Nunca se puede replicar el primero. Como dos amantes
en la agonía de la pasión, tanteando torpemente su camino
a través de ese incómodo primer encuentro, sigue siendo
igual de erótico, igual de carnal.
—El autor dejó la huella de la palma de la mano en el
arma homicida. —El detective señala la imagen ampliada
de un eje de polea. La evidencia no podría ser más
condenatoria. Recuerdo la noche en que monté el artilugio,
mis guantes quedaron atrapados en el eje.
—Después de tantos años, un caso se enfría —incita el
abogado—. ¿Qué le hizo decidirse a buscar de nuevo la
huella de la palma de la mano?
—El modus operandi. Es decir, que el método y el patrón
distintivo de los asesinatos del Ángel de Maine eran similares a
los asesinatos aquí en New Castle. Valía la pena intentarlo,
para ver si había una coincidencia.
—¿Y la hubo, detective? ¿Una coincidencia?
—Sí. —Dirige su atención a un diagrama de la huella de
la palma en cuestión. Los puntos de comparación
numerados demuestran que efectivamente coincide con mi
huella.
—No hay más preguntas, Su Señoría.
Mi abogado se levanta de la mesa.
—Detective, no hay disputa sobre si esta huella coincide
o no con la del acusado, y por lo tanto se le puede situar en
la escena. Sin embargo, ¿tiene alguna otra prueba?
El detective frunce el ceño. —¿Qué quiere decir?
—Lo siento. Déjeme ser claro. ¿Hubo alguna otra prueba
descubierta en las escenas que pueda vincular al señor
Sullivan con los crímenes por los que está siendo juzgado hoy
aquí? ¿O esta es la única prueba que lo vincula a los cuatro
homicidios basándose en las similitudes de los mismos?
—Esa es la principal evidencia, eso es correcto.
—Quiere decir que es la única prueba —replica mi
abogado.
—Objeción —interviene el fiscal general.
 —Se acepta. El jurado no tendrá en cuenta esa
declaración.
—Me disculpo, Su Señoría. Pero, detective Foster, me
cuesta entender esta lógica, este proceso, si se quiere.
Vamos a guiar al jurado a través de él, ¿de acuerdo?
El detective asiente. —Muy bien.
Estoy fascinado viendo a Allen Young caminar por la
sala. Es un nuevo abogado litigante que creo que el Estado
pensó que me colgaría. Su teatralidad es entretenida, pero lo
fascinante es su habilidad para ganarse la confianza del
jurado. Les gusta, aunque me desprecien.
—La huella de la palma del señor Sullivan se encontró
en la polea, pero ya sabemos que mi cliente trabajaba en el
mismo distrito pesquero que la víctima. ¿Es posible que el
señor Sullivan usara la polea para cargar su equipo de
buceo en un barco en algún momento?
—Es posible, pero no probable —responde el detective
Foster—. El barco de alquiler que el señor Sullivan utilizaba
para trabajar tiene su propio equipo de carga.
Young no pierde detalle. —Pero es posible, teniendo en
cuenta que el barco de alquiler tenía numerosos informes de
equipos defectuosos en ese momento.
El detective frunce las cejas. —Una ligera posibilidad.
—Gracias. Ahora vamos a discutir las diferencias entre
los casos. Cuando se le llamó por primera vez a la escena,
detective, ¿su informe inicial decía que la muerte de la
víctima era más que probable que fuera un accidente?
¿Que parecía que la víctima se había colgado por culpa de
un equipo defectuoso?
—Sí, hice esa declaración, pero la enmendé
rápidamente tras el descubrimiento del médico forense.
 —Correcto. El médico forense informó de contusiones, es
decir, moretones, alrededor del cuello de la víctima, lo que
apoya la causa de la muerte por asfixia. Como la que se
tendría cuando se estrangula con una cuerda.
—Sí, eso es correcto. Pero el examen también descubrió
varias contusiones de ligadura repetidas. Como si la cuerda
se hubiera apretado, aflojado y vuelto a apretar. Como si
alguien hubiera torturado a la víctima antes de su muerte.
—¿No es posible que ese patrón de contusiones haya
sido causado por la víctima luchando contra la cuerda,
tratando de aflojarla de su cuello?
—Objeción, Su Señoría. El testigo no es doctor ni experto.
—Se acepta —dice el juez—. Estoy de acuerdo. El
detective Foster no está cualificado para responder a esa
pregunta.
El detective parece molesto por la supresión de su
respuesta.
Young continúa rápidamente.
—Pero a diferencia de las otras escenas del crimen, en
las que estaba claro que se había cometido un asesinato
atroz, esta primera escena «la que proporciona su única
supuesta evidencia» tiene una serie de diferencias, ¿es
correcto? ¿Cómo las trampas que el autor preparó para
llevar a cabo los asesinatos? La polea nunca fue confirmada
como una trampa, ¿es esto correcto?
—Eso no es raro para un primer homicidio —contesta el
detective—. Los reincidentes mejoran, son más audaces, a
medida que avanza su método de asesinato. La diferencia
entre la primera escena del crimen y las demás es sólo la de
un aficionado frente a un experto.
Mi abogado sonríe. —¿En su opinión?
 —Sí. En mi opinión, basada en quince años de trabajo
como detective.
—¿Se interrogó alguna vez a la esposa de la víctima en
relación con su muerte?
—Por supuesto. Todas las personas relacionadas con la
víctima fueron interrogadas.
—Pero sólo después de que se descubriera la segunda
escena del crimen, y después de que se retractara la
declaración inicial que declaraba la muerte de la víctima
como un accidente.
El detective Foster ajusta su postura. —Eso es correcto.
—Así que para recapitular los hechos, usted no tiene
ninguna prueba inculpatoria que vincule al acusado con los
otros asesinatos, y el mismo asesinato con el que puede
vincularlo, el método es posiblemente diferente a los otros
crímenes. Usted mismo dijo que no era tan metódico, y sin
embargo fue la única escena del crimen donde se descubrió
algún tipo de evidencia. Eso en sí mismo es una desviación
del modus operandi, ¿no está de acuerdo, detective? ¿Que
un asesino metódico cometería un error tan flagrante? Y, sin
embargo, ¿quiere procesar al acusado por los cuatro
asesinatos y que se le aplique la inyección letal?
—¡Objeción, Su Señoría! El señor Young está acosando al
testigo.
El detective se tambalea para responder, pero Young
habla antes del fallo.
—Está bien. Nada más, Su Señoría.
—Sigo dictaminando que se borre del acta esa última
declaración, señor Young —dice el juez.
Tengo un nuevo respeto por el Estado de Delaware.
Allen Young casi me hace dudar de mis propios recuerdos.
 —Y ahí está nuestra duda razonable —me susurra el
abogado mientras se desliza en su asiento.
Duda razonable.
Para los otros asesinatos.
No lo suficiente como para evitar que cumpla la
cadena perpetua… pero tal vez lo suficiente como para
evitar que me condenen a muerte.
Hay una extraña ligereza en mi cabeza, una sensación
casi de esperanza. Es tan extraño como mis nuevas
emociones por London.
—Ahora, si tu psicóloga hace su magia, diría que tienes
una buena oportunidad de pedir el indulto del tribunal.
—Lo hará —le aseguro.
Está tan comprometida con este caso por su propio bien
como por el mío. Un caso como este puede impulsar aún
más su carrera. Y he invertido mi tiempo sabiamente en
London. Estará aquí. Me he asegurado de ello.
—Se levanta la sesión —anuncia el juez—, se reanudará
mañana a las nueve de la mañana.
—Será mejor que te asegures. Haz lo que sea necesario
para que suba al estrado. —Young reúne sus carpetas en su
maletín y se marcha, dejando a los agentes para que me
encadenen y escolten a la cárcel del juzgado.
Vuelvo a echar un vistazo a la sala y noto la ausencia
de London con la mandíbula desencajada.
Estará aquí.
No es sólo mi destino el que depende de su testimonio.
Su vida depende de ello.
 15
PRISIÓN

LONDON

La primera prisión que vi fue en el sótano de la casa de

mi familia.

Mi padre había convertido el interior de nuestra casa en

un infierno. Una celda donde mantenía a las chicas que
había robado, donde las torturaba. Hasta que ya no servían
para nada, entonces se quedaban en esa mazmorra,
muriéndose de hambre en la oscuridad más absoluta, hasta
que él acababa con sus vidas.

Las enterraba bajo el jardín de mi madre.

Está muerta, me dijo cuando le pregunté por qué...

cómo podía hacerlo.

A una mujer muerta no le importa y a nosotros tampoco

debería importarnos, fue su sencilla respuesta.

La primera chica que encontré fue por accidente.

El aniversario de la muerte de mi madre significaba
tristeza. Quise alegrar sus flores descuidadas. Mi padre se
indignó cuando le mostré el cuerpo descompuesto... así lo
supe.
No era la respuesta racional que una persona, un
policía, debería tener cuando se descubre un cadáver en su
patio trasero.
 Y entonces recuerdo el brillo de la llave. Esa maldita
llave que siempre colgaba de su cuello. Todo se precipitó, un
choque de elementos en torno a mi vida que nunca miré
demasiado de cerca, pero que de repente desenmascaró
una imagen muy fea y malévola.

El sótano.

Mi mente saltó de detalle en detalle, encadenando

conexiones, y comprendí por qué me había prohibido entrar
en su santuario privado. De repente supe lo que había allí
abajo.

Durante tres meses, escuché. En la quietud de la noche,

me arrastraba por la casa y pegaba el oído a las tablas del
suelo, temiendo escuchar lo que mi mente no me permitía
creer.

El grito más débil rasgó el suelo y se apoderó de mi

alma.

Había otra chica allí abajo.

Ahora cierro los ojos, sólo por un momento para

centrarme. El aire es sofocante y húmedo en esta parte del
juzgado mientras el agente me conduce a las celdas, donde
Grayson se encuentra bajo fuerte vigilancia.
—Por favor, vacié su bolso y quítese cualquier
pertenencia personal —me indica el oficial, poniendo un
recipiente de plástico cerca—. Luego camine.

Descargo mis objetos y paso por el detector de metales.

Me dan el visto bueno y me indican que siga un corto pasillo
hasta la última celda de la derecha.

Recorro el pasillo en dirección a Grayson de la misma

manera en que bajé aquellos escalones hace tantos años. Mi
corazón se contrae. Mi pulso se dispara a través de mi
sangre.

No se me permite acceder a él; sólo puedo hablarle a

través de los barrotes. Ese mismo hierro frío que llenaba el
sótano de mi padre.

—No estuviste allí hoy.

Me meto las manos en los bolsillos de la chaqueta.

—No.

Es mentira. Me quedé afuera de las puertas del tribunal,

con la espalda pegada al ladrillo, mientras escuchaba el
desarrollo del juicio. Pero Grayson ya sabe que soy una
mentirosa.

Me mira fijamente desde el otro lado de la celda, con

esos ojos vigilantes que adivinan la verdad.

—Mi abogado cree que puedo librarme de la pena

capital.

Respiro profundamente.

—¿De verdad tienes miedo de morir?

La comisura de su boca se levanta.

—¿No tiene todo el mundo miedo a la muerte?

—Esa no es una respuesta.

—Ya no tengo tiempo, doc.

Permanezco en silencio y espero a que termine. Debería

haber una urgencia apremiante en esta discusión, ya que se
nos acaba el tiempo. Pero hay una extraña calma que nos
rodea.

—No le temo a la muerte —dice finalmente—, no de la

forma en que lo hace la mayoría de la gente. Tenía la idea
de que una vez que me mataran, mi vida, mi propósito...
estaría hecho. Terminado. No hay nada que temer en eso.
Casi lo agradecí, la oportunidad de descansar de las
implacables compulsiones —su mirada me sigue,
depredadora e invasiva—. Y entonces apareciste tú.

—No veo cómo tengo algo que ver con eso.

Ladea la cabeza.

—No puedes temer perder lo que nunca supiste que

existía. Tú lo cambiaste todo, London. Ahora no puedo
simplemente dejar de intentarlo, porque te deseo
demasiado. Deseo lo que podríamos significar juntos.

— Eso es un delirio. Incluso si vives...

—¿Sí?

Trago saliva.

—Grayson, nunca estaremos juntos. Eres un asesino en

serie entre rejas. De por vida. —El eco de mi voz se transmite,
reflejando la verdad de esa declaración de vuelta a mí—.
Además, como dije antes, estás experimentando una
transferencia. Tus sentimientos por mí no son reales.

—Porque soy incapaz de sentir.

—Sí. Eres un manipulador. Manipulas las emociones, y

estás confundiendo las dos cosas.

Salta del catre.

 —Disempathetic1 —pronuncia lentamente—. Hice mi
investigación. ¿Por qué no lo citaste en tu evaluación? ¿Por
qué no lo has mencionado ni una sola vez cuando está
jodidamente claro como el cristal?

Me río burlonamente.

—El Disempathetic es un mito. Es el sueño de las esposas

y novias de los psicópatas de todo el mundo: una forma de
sobrellevar la situación. Convencerse de que los hombres a
los que aman realmente las aman a cambio.

Su rostro se endurece.

—Admite que es posible para mí.

—No lo haré nunca.

Su mirada se vuelve calculadora al observar mis rasgos.

Lee en mi cara lo que no voy a expresar.

—Entonces, ¿qué hay de usted, Dra. Noble? Si no siente

nada por mí, ¿por qué está aquí?

—No lo sé —admito.

Pero eso es otra mentira.

Su sonrisa torcida revela ese malvado hoyuelo en su

mejilla.

—Yo sí lo sé. Viniste a averiguar si voy a contarle al

mundo tu secreto.

Me humedezco los labios.

—Estoy cansada de este baile, Grayson.

Se acerca y coloca las manos en los barrotes.

 —Dime la verdad de lo que pasó y nadie lo sabrá
nunca.

Puedo sentir su excitación. La forma en que su pálida

mirada brilla con anticipación. Está ansioso por presenciar
cómo revivo el pasado, por experimentar la muerte a través
de mí.

—¿Cómo lo descubriste? —Pregunta.

Me llevo la mano a la frente, cierro los ojos y me

apresuro a alejar el dolor de mi cabeza.

—Sería una idiota si confiara en ti.

—Pero eso es parte de la terapia —dice—. Confianza.

Paciente y doctor. Confiar el uno en el otro.

Una risa débil cae de mis labios. Los detalles son

insignificantes. Los recito como si estuviera leyendo una lista
de la compra. Eliminando cualquier rastro de emoción de mi
voz que pueda ser de su agrado.

—Entré al sótano y había una chica —digo—. Tenía mi

edad, demasiado deshidratada para llorar, temblando y
cubierta de pestañas rojas y furiosas, con la piel ampollada y
magullada —lo miro, abrazando el recuerdo—. Era preciosa.

» Traté de liberarla —susurro—. Sabía que era lo correcto.

Pero no tenía la llave. Nunca pensé en llamar a la policía, o
correr a la casa de un vecino...

—Porque tu padre era el sheriff —proporciona.

—Eso, y que no quería que nadie lo supiera. Nadie me

habría creído, de todos modos. Probablemente. —Niego con
la cabeza—. No lo creí realmente hasta que la vi. Para
entonces, era demasiado tarde para retroceder.

Me acercó a los barrotes y la mano de Grayson cubre la

mía. Su dedo acaricia el mío. Su toque es mi ancla.
—Sabías que ibas a matarlo.

—Sí —digo—. Había fantaseado con ello durante esos

meses. Obsesionándome con las diferentes formas... cómo se
sentiría... —una pausa—. No me escabullí allí. Sabía que él lo
sabía, que me seguiría hasta el sótano. Lo llevé allí a
propósito.

Vuelvo la cabeza hacia otro lado.

Grayson atraviesa los barrotes y me obliga a acercar mi

cara a la suya.

—¿Cómo planeabas matarlo, London?

—Iba a tirarlo por las escaleras.

Su dedo recorre mi mandíbula.

—Pero fallaste la primera vez.

—Él era más grande. Más fuerte. Y lo vi en sus ojos. Ese

brillo. Como si lo hubiera estado esperando.

La vergüenza me cubre. No tengo que decirlo en voz

alta; no me obliga. Tenía dieciséis años. La edad de la chica
de la jaula. Mi padre me había estado esperando.

—La estranguló —continúo—. No la mató de inmediato.

Jugó con ella. Sus ojos me miraban mientras la estrangulaba.
Mi castigo por amenazarlo, supongo. Yo sería la siguiente —
digo, la fría habitación repentinamente perfumada con el
mismo olor húmedo de aquel sótano—. Simplemente lo supe.
De alguna manera lo entendí. Iba a matarme. Así que le
quité la vida.

Su pulgar recorre el contorno de mi mejilla antes de

tocar la cicatriz a lo largo de mi palma.
—Pero no antes de que te quitara algo.

Mi humanidad.

Miro la piel llena de cicatrices, manchada de tinta negra

y maquillaje.

—Quería que formara parte de él. Pensé en ese

momento que estaba tratando de conservar... —miro hacia
arriba y maldigo—. Quería creer que me quería. A su manera
enfermiza, quería hacerme partícipe de su secreto para
poder compartirlo. O para que yo no fuera una amenaza
para él. La reflexión a lo largo de los años ha aclarado el
momento en que puso ese cuchillo en mi mano y me utilizó
para acabar con la vida de esa chica. Años de estudio de
las enfermedades y trastornos mentales revelaron que le
excitaba. Eso es todo. Nada más.

Su mirada pasa rápidamente por mi rostro.

—¿Te gustó?

Me muerdo el labio hasta que el sabor metálico de la

sangre me llena la boca.

—En ese momento, experimentando la fuerza bruta de

quitar una vida... sí. No fui sólo una espectadora —admito—.
Sentí cada puñalada de la hoja. La forma en que el cuchillo
cortaba la carne, la vibración cuando golpeaba el hueso.
Me perdí en la sensación antes de que me decidiera a volver
a soltar mi mano de la suya. La hoja me cortó la mano aquí.

Doy la vuelta a mi palma, revelando la cicatriz curada.

 —Me dejó matarlo —retiro mi mano—. Tal vez estaba
destrozado porque lo rechacé, o tal vez al final estaba
cansado de su enfermedad... pero nunca debería haber sido
capaz de dominarlo.

—Pero lo hiciste.

—Vino por mí. Había dejado el cuchillo. No tenía ningún

arma. Dejé que me rodeara la garganta con sus manos. Se
acercó lo suficiente... antes de que yo agarrara la llave y la
clavara en el único punto que me daría tiempo. Fui por el
cuchillo, pero no fue necesario. Le había desgarrado la
yugular. Se desangró rápidamente.

Me miro las manos, recordando la sangre.

—Entonces escondiste el homicidio.

Niego con la cabeza.

—No. No escenifiqué el accidente para ocultar mi

crimen. Había planeado morir en ese accidente. Acabar con
el legado perverso, pero cuando desperté en el hospital,
herida pero viva, fue... un renacimiento. Una nueva vida. Una
nueva oportunidad —lo miro a los ojos—. Ya no soy esa
chica. Ella murió, Grayson. También la maté. Y no hay nada
que puedas decir o hacer para traerla de vuelta. Mi propio
padre fracasó, así que no hay esperanza para ti. Mi voluntad
es más fuerte que mi enfermedad.

Se aleja, rompiendo la conexión.

—Tu dolor no murió con tu padre, ni tampoco tu

compulsión por matar. Lograste canalizar esa necesidad a
través de tus pacientes, pero cada vez es más difícil, ¿no?

Me limpio la cara.
 —Te dije lo que querías saber. Ahora necesito saber que
no irá más allá de aquí.

Su sonrisa desapareció hace tiempo, mira hacia abajo y

traza el diseño de una pieza de rompecabezas a lo largo de
su antebrazo interno.
—Podría justificarse. Puede que incluso se te considere
una heroína por lo que hiciste. Pero aun así te tomaste la
justicia por tu mano, lo que intrínsecamente en este sistema
de justicia está mal. No eres mejor que cualquiera de los
asesinos que has tratado. Eres una hipócrita y una narcisista.
Me odias, pero te desprecias más a ti misma.

—¡Júramelo! —Grito.

Su mirada acalorada se eleva.

—Nunca podría compartirte con otro, London. Soy

demasiado egoísta.

Levantando la barbilla, me enderezo la chaqueta,

alisando mis manos sobre los pliegues.
—Entonces esto es un adiós, Grayson. Te veré mañana
en el tribunal por última vez.

Me alejo de la celda y de él, dejando atrás una parte

de mí. Él tiene mi secreto, ese monstruo oscuro y aterrador
que mantengo oculto no sólo al mundo sino a mí misma. Si lo
guardará o no, no puedo saberlo.

Sufre de sinforofilia2 sádica, es un psicópata al que le

encanta escenificar y ver desastres.

¿Y destruirme a mí?

Ese sería el máximo desastre para un sádico como

Grayson.
 16
PERJUICIO

LONDON

Entre una hilera de robles rojos, un pino solitario se alza

en el centro del distrito de los tribunales de New Castle. Me
siento en las escaleras del juzgado y observo cómo las finas
ramas del pino se agitan con la ligera brisa.

No pertenece a este lugar. No sé cómo ha llegado

hasta aquí, cómo ha brotado en medio de tanta civilización,
y lo más probable es que lo corten pronto. Lo sustituirán por
otro roble rojo o abedul para que bordee perfectamente la
calle.

Pero está aquí.

Solía mirar los pinos por el ventanal de mi casa.

Teníamos pinos altos, apretados y flacos, que se inclinaban
en las tormentas. Y me quedaba observando, sólo
observando la densa blancura de todo ello, la forma en que
los pinos se balanceaban hacia adelante y hacia atrás,
meciéndose al ritmo de alguna melodía. Como si se
estuvieran auto calmando en medio de toda la violencia.

Esa visión debería haber sido un consuelo. No debería

haberme asustado.

Pero porque existe el consuelo, existe la turbulencia.

Le temes más agudamente cuando la amenaza de la

misma está próxima, cuando la anticipación de nuestros
peores temores es más paralizante que el impacto.

No hay refugio para la tormenta.

Recojo mi taza de café y mi maletín y me dirijo al

juzgado, donde espero que me llamen. El traje se siente
caliente en mi piel por el sol, la sala con aire acondicionado
me hace temblar. Escurro y tiro la taza cuando el alguacil
dice mi nombre.

Siento sus ojos sobre mí en cuanto entro en la sala. Miro

al frente y sigo al alguacil hasta la entrada. Me abre la
puerta y asiento con la cabeza antes de ponerme al lado
del juez.

—Levanta la mano derecha.

Presto juramento y tomo asiento en el estrado. He hecho

esta misma acción tantas veces que es un hábito. Es una
rutina. Sin embargo, esta vez todo es diferente. Puedo sentir el
juicio de la fiscalía de una manera que nunca antes había
sentido. Estoy atada al acusado, atada a él con una
conexión que grita por ser cortada.

Las luces están amplificadas. Los sonidos demasiado

altos. El aire demasiado espeso.

—Hola, Dra. Noble.

El abogado defensor bloquea mi línea de visión hacia

Grayson antes de que tenga la tentación de mirar.

—¿Cómo se encuentra hoy? —Me pregunta.

—Estoy bien gracias.

—Bien. Me alegro de oírlo. —Tras un breve repaso de mis

credenciales, pregunta: — ¿Puede decirnos cuánto tiempo
evaluó al Sr. Sullivan?

El abogado es joven y atractivo. Me fijo en la forma en

que el jurado se inclina hacia delante, muy atento a él. Su
rostro fresco y sus gestos divertidos son una distracción
bienvenida a la pesadez de este juicio.

—Casi tres meses —respondo.

—¿Y es suficiente tiempo para diagnosticar a un

paciente?

—Sí. Por lo general, soy capaz de proporcionar un

diagnóstico completo y un plan de tratamiento para los
pacientes en un período de dos semanas.

—Entonces, ¿por qué el Sr. Sullivan exigió un período de

evaluación más largo?

Enderezo mi espalda.

—A mitad de mi evaluación inicial, noté signos de delirio

severo que consideré que necesitaban una evaluación más
detallada.

Me salgo del guión. El Sr. Young me mira con curiosidad,

luego se dirige a la mesa de la defensa y toma la carpeta
que contiene la evaluación de Grayson.

—¿Cuál es el diagnóstico oficial del Sr. Sullivan? —Pide.

—El Sr. Sullivan presenta un trastorno antisocial de

personalidad. Se encuentra en el extremo superior del
espectro de este trastorno de personalidad, lo que lo
clasifica como una personalidad peligrosa. Sufre de sinforofilia
sádica, lo que significa que obtiene una gratificación sexual al
escenificar y observar desastres brutales. Como un sádico, el
Sr. Sullivan obtiene placer del sufrimiento de los demás, y su
particular psicopatía le permite ser un manipulador muy
hábil.

El abogado parpadea, mira a la acusación, como si

esperara una objeción. No habrá ninguna objeción desde ese
lado de la sala durante mi testimonio.

El Sr. Young comienza de nuevo, tratando de encontrar

un hilo de nuestra conducta original.

—Dra. Noble, ¿no declaró usted verbalmente que el Sr.

Sullivan es un recluso modelo. ¿Que, a pesar de su trastorno,
no era una amenaza para nadie en la cárcel, ya que
carecía del caos que alimentaba su particular psicopatía?

Sonrío. Tiene buena memoria y recuerda lo que le

transmití de mi conversación con el fiscal general.

—Sí, es cierto. Dije esas palabras a la fiscalía. Pero eso

fue a mitad de mi evaluación final. Como dije, el Sr. Sullivan
es un experto manipulador y, por lo tanto, se necesita más
tiempo para diagnosticarlo efectivamente y determinar el
nivel de peligro que presenta.

El abogado hojea la evaluación que volví a escribir la

noche anterior. Estaba tan seguro de mi evaluación verbal
que nunca pidió recibir el informe antes del juicio.

—El plan de tratamiento que originalmente pensó que

era el más adecuado para el Sr. Sullivan era que se
medicara bajo su cuidado, que recibiera sesiones continuas
de terapia y que se integrara lentamente en la población
general, donde puede ser un miembro productivo de la
sociedad penitenciaria —me mira fijamente, con una
amenaza en los ojos—. ¿Sigue pensando que el Sr. Sullivan
puede beneficiarse de este tratamiento?
 —Permítame decirlo de la forma más sencilla posible —
digo, reforzándome—. Las víctimas del Sr. Sullivan eran, según
él, culpables de crímenes. Crímenes que él consideraba
merecedores de una justicia despiadada extrema y
perturbadora. ¿Acaso integrarlo en una población llena de
delincuentes le parece una buena idea, señor Young?

La conmoción en la cara del abogado sólo es superada

por la ola colectiva de acuerdo que rueda por la sala.

—Orden —exige el juez.

Entonces hago contacto visual con Grayson. No hay

malicia en su rostro, sólo un atisbo de sonrisa. Esos ojos
cómplices se clavan en mí.

Ruedo los hombros.

—Además, descubrí que el Sr. Sullivan sufre un trastorno

delirante no caracterizado en relación con su psicopatía.
Cree que tiene conexiones grandiosas con sus víctimas, lo
que se convierte en una fijación con ellas en la que su delirio
crea una realidad alternativa. En otras palabras, las tácticas
de manipulación que despliega sobre sus víctimas sirven
para influir en sus propios delirios, lo que hace que crea sus
propias mentiras. Esto le da la convicción de castigar, mutilar
y matar sin culpa ni remordimiento —tomo aire antes de
seguir adelante. Tengo que hacerlo—. Cualquier persona con
la que Grayson Sullivan entre en contacto corre el riesgo de
convertirse en parte de sus delirios y, por tanto, de sufrir daños
físicos o mentales. Es uno de los individuos más peligrosos con
los que he estado en contacto y siento que no puedo
continuar su tratamiento. No creo que la rehabilitación sea
una perspectiva para el Sr. Sullivan.

Se hace el silencio en la sala y el Sr. Young se aclara la

garganta.
 —Gracias, Dra. Noble. Nada más, su Señoría.

Después de un momento cargado, el juez mira al fiscal

general.

—¿Le gustaría contrainterrogar, Sr. Shafer?

El abogado se pone de pie brevemente.

—No, señoría. La fiscalía descansa.

—Por favor, acompañe a la Dra. Noble fuera del

estrado —instruye el juez al alguacil—. Se levanta la sesión
para un receso de una hora, luego escucharemos los
argumentos finales.

Me estremezco ante la conmoción que se produce en la

sala cuando la gente se levanta. Lo definitivo me sacude y
me agarro al borde del estrado para ayudarme a
levantarme.

Paso por delante de Grayson con las piernas

temblorosas, la necesidad de mirarlo a los ojos es una
exigencia insoportable y dolorosa. La cuerda que me ata a
él se tensa.

Cuando cedo al deseo y nuestros ojos se encuentran, no

hacen falta palabras. Lo veo en su rostro, la comprensión de
lo que he hecho. He garantizado mi mentira al diagnosticar
erróneamente a un paciente en un tribunal abierto. Nadie
escuchará ni creerá sus afirmaciones sobre mí.

He saboteado no sólo mi carrera para hacerlo, sino

cualquier oportunidad que tuviera.

Acabo de condenar a Grayson a la muerte.

Mi secreto morirá con él.

 17
EJECUCIÓN

GRAYSON

—Todos de pie.

Me pongo de pie junto a mi abogado y me enderezo la

corbata, dándole un tirón para aflojarla de mi garganta
apretada.

—Al menos no había vídeos que defender esta vez —

me susurra Young—. Buena suerte.

La suerte no está de mi lado. London se aseguró de ello.

Mi abogado ha perdido toda la entusiasta esperanza que
tenía al principio de ganar el juicio. Su testimonio conmocionó
a todos los presentes. Probablemente todos los profesionales
de su campo. La única persona que no está sorprendida por
su dramático cambio de salvadora a condenadora soy yo.

Reprimo una sonrisa. Me encantó cada segundo de

verla abrazar su instinto asesino.

Cuando entra el jurado, miro alrededor de la sala en

vez de a ellos. No necesito ver sus cabezas inclinadas y sus
expresiones graves. Sabía el resultado de este juicio antes de
que empezara. Busco a London. Ella es lo único que importa
ahora.

Sin embargo, no está aquí para presenciar su victoria.

Me imagino que está sentada sola en alguna habitación de
hotel, esperando el veredicto. La culpa le hace compañía.
Lo curioso de la culpa es que es una emoción engañosa, que
a menudo se confunde con la vergüenza.

London no tiene nada de qué avergonzarse.

¿Quién no defendería su vida?

Soy una amenaza que ella no se puede permitir. No le di

otra opción.

— En el caso de Delaware contra Grayson Sullivan, por

el cargo de asesinato en primer grado, ¿cómo encuentra al
acusado?

—Culpable, Señoría.

Esto llama mi atención y miro al juez. Sus ojos

entrecerrados ya están sobre mí. Repasa la lista de cargos,
finalizando el veredicto de culpabilidad del jurado a todos,
luego agradece al jurado su servicio y los despide.

—Tengo mis propias declaraciones que proclamar antes

de su sentencia, señor Sullivan —dice el juez—. Si no fuera por
la dolorosa lentitud de nuestro sistema de justicia, me
encargaría personalmente de que su ejecución fuera rápida.
Los asesinatos de los que se le ha declarado culpable son un
acto grave y atroz de la peor clase. En mis treinta años como
juez, nunca he sido testigo de un desprecio más flagrante por
la vida humana. ¿Tiene algo que proclamar al tribunal antes
de ser sentenciado?

Mi abogado me da un golpecito en el pie para

indicarme que me ponga de pie y presente mi petición de
clemencia.

Así que lo hago. Me pongo de pie y levanto la barbilla.

 —Sí, señoría. Proclamo que el infierno está vacío y que
todos los demonios están aquí.

La sala estalla. El juez golpea el mazo, intentando

acallar el estallido. Mi abogado agacha la cabeza.

Sonrío. He esperado toda una vida para citar a

Shakespeare.

—Grayson Pierce Sullivan —dice el juez por encima de la

conmoción—. Se le declara culpable y se le condena a no
más de cien años de prisión por cada vida que haya
quitado. Será encarcelado en el centro penitenciario de
máxima seguridad de New Castle, donde esperará a ser
ejecutado por inyección letal hasta que muera —se inclina
sobre la mesa—. Ningún dios se apiadará de su alma.

—De nada —le digo con un guiño.

Me mira fijamente, pero no con confusión. El juez

Lancaster ha condenado a muerte la mayoría de los casos
de pena capital de Delaware. Treinta años matando con la
ley como arma homicida. Es un asesino que utiliza la ley para
asesinar a sus víctimas, y está disfrutando de cada momento
de esto: un último ¡hurra! antes de que el estado abrogue la
pena capital para siempre.

—Saquen a este monstruo de mi sala.

Golpea el mazo por última vez, la nota final de mi vida.

Las esposas rodean mis muñecas. Mi sangre corre por las

arterias obstruidas, el mareo se instala. Las luces parpadean
en mi visión. Respiro con dificultad y me esfuerzo por expulsar
una bocanada de aire más allá del nudo que tengo en la
garganta. Me arden los pulmones.

Young se da cuenta primero.

 —Sullivan, no pasa nada. Apelaremos. Esto no es el fin...
—se interrumpe cuando empieza la convulsión.

Mi mandíbula se bloquea cuando el temblor se

apodera de mis músculos. Siento que la espuma del vómito
me resbala por la barbilla.

—¡Necesitamos un médico! —Grita Young.

El agente deja que mi cuerpo caiga al suelo. Las

esposas me muerden la piel mientras mi cuerpo se
estremece. Pero antes de que el mundo se oscurezca, ahí
está ella. Mirando hacia abajo, hacia mí. Mi ángel de la
misericordia para quitarme el dolor.

London se inclina sobre mí y presiona sus suaves dedos

sobre mi cuello.

—Está entrando en shock. Sufre de Anafilaxia3.

Sus profundos ojos marrones se abren de par en par

mientras mira fijamente hacia abajo. Intento contar las
manchas de oro. Se desdibujan y atenúan hasta que la
pierdo de vista por completo. Soy capaz de pronunciar una
palabra antes de que se apaguen las luces.

Asesina.
 18
LIBÉRAME

LONDON

—Penicilina —miro el historial de Grayson—. ¿Podría

explicar cómo se le dio al Sr. Sullivan una medicación a la
que su expediente dice claramente que es alérgico?
Esta pregunta está dirigida al oficial a cargo de las
comidas de Grayson en la cárcel del juzgado. He hecho esta
pregunta a todos los oficiales que han estado en contacto
con él en las últimas cuarenta y ocho horas. No soy detective
y, oficialmente, ya no soy la psicóloga de Grayson, pero exijo
una respuesta de alguien.
El agente sacude la cabeza. —Lo siento, señora. No lo
sé.
Inhalo un fuerte suspiro. —Está bien. Gracias.
Me dirijo hacia el pasillo para llevar el historial de vuelta
a la sala de emergencias, y el detective Foster está allí para
detenerme.
—Se supone que no debería estar aquí. Yo me encargo
de eso. —Confisca el historial.
—Ya me iba. —Intento hacerlo, pero el voluminoso
detective vuelve a interponerse en mi camino.
—¿Por qué está aquí?
Me cruzo de brazos.
 —Uno de mis pacientes ha sido ingresado en el hospital,
detective. Estoy aquí haciendo lo mismo que usted: intentar
averiguar cómo ha ocurrido esto y, sobre todo, determinar
cómo afecta a mi paciente.
—Sabe, el registro de visitantes de la cárcel sólo tiene en
lista a una persona. Usted. Lo encuentro muy interesante.
—Cuidado, detective. Alguien podría pensar que está
insinuando que una respetable doctora envenenó a su
propio paciente.
—No estoy insinuando nada. Le estoy preguntando sin
rodeos si le dio penicilina a Sullivan para retrasar su traslado.
—Increíble. —Murmuro en voz baja—. Detective Foster,
me ofende que no sólo tenga que hacer el trabajo de los
médicos en este atrasado hospital, sino ahora el suyo
también. ¿Cuánta gente cree que quiere ver a Grayson
muerto? Familiares de las víctimas, oficiales de policía...
como usted...
—Ya estaba siendo sentenciado a muerte —interrumpe.
—No estaba siendo sentenciado ayer —respondo
Él resopla. —No vuelva a Maine tan rápido, doctora.
Puede que tenga que interrogarla de nuevo.
Levanto las manos. —Cuando quiera. Ahora, ¿puedo
ver a mi paciente?
—Absolutamente no. Sullivan está bajo estricta
vigilancia. Sólo funcionarios y personal médico tienen acceso.
Me acompaña a la sala de espera. Encuentro la silla
que he reclamado como mía durante las últimas ocho horas.
Un cansancio tenso me presiona detrás de los ojos y los cierro
por un momento.
 Han tardado demasiado en trasladar a Grayson a una
ambulancia. El hospital sólo está a ocho kilómetros del
juzgado, no deberían haber pasado más de quince minutos
para atenderlo. Esos quince minutos le costaron a Grayson la
conciencia.
Una voz ansiosa susurra desde ese rincón oscuro de mi
mente, burlándose de mí. Tú querías esto. Sí, quería la muerte
de Grayson. Quería que la amenaza fuera eliminada. Mi
perseverancia es más fuerte que mis sentimientos por él.
Parpadeo por la sequedad de mis ojos. No podría sacar
una lágrima, aunque lo intentara.
La mayoría de los psicólogos son capaces de
diagnosticar y tratar a sus pacientes porque se preocupan.
Tienen ese pozo de empatía del que tiran para dar de sí
mismos y ayudar a los que, de otro modo, el mundo
rechazaría.
No puedo relacionarme.
No empatizo con mis pacientes; me compadezco de
ellos.
Grayson y yo compartimos una conexión... estamos
unidos por alguna fuerza oscura... y aún así sé que somos
diferentes. Soy mejor que él. Soy mejor porque soy más fuerte
y merezco ser quien siga adelante y continúe ayudando a la
gente. Y para que eso ocurra, él debe ser el que fracase.
Así que sí, quería su muerte. Pero no así. Quería que el
sistema de justicia lo matara. Quería estar justificada y libre de
culpa. Odio sentir esta punzada hueca en mi pecho, y quiero
que pare.
—Dra. Noble.
Mis ojos se abren de golpe. El médico de urgencias está
de pie ante mí. —¿Sí?
 —¿Puedo tener un momento para hablar con usted? —
Pregunta.
Tomo mi bolso. —Por supuesto, Dr. Roseland.
El expediente médico de Grayson aún no ha sido
transferido. Si el personal perdido el tiempo con las pruebas,
no estoy segura de que Grayson pudiera estar vivo. Me
aseguré de que el Dr. Roseland supiera qué pruebas debía
hacer inmediatamente.
Me conduce hacia el ala de urgencias, donde Grayson
está siendo monitorizado.
—No se preocupe. Le he conseguido la autorización. —El
doctor mira hacia mí—. Un doctor debería poder ver a su
paciente.
—Gracias.
—Está despierto —dice—. Estoy seguro de que una vez
que le haya dado el visto bueno para el interrogatorio, no
tendrá otra oportunidad de hablar con él. Lleva pidiendo
verla desde que se despertó.
Mi ceño se frunce. —Dr. Roseland, está arriesgando
mucho al permitirme el acceso. No creo que el detective
Foster aprecie sus esfuerzos.
Agita una mano con desprecio. —Foster es un cabeza
hueca. Deje que yo me preocupe por él.
Le ofrezco una sonrisa. Parece que el doctor de
urgencias tiene trato habitual con el detective. —Bueno, se
lo agradezco. Sullivan es un paciente... único.
Asiente con la cabeza. —Me he dado cuenta de eso.
Sus escáneres cerebrales fueron impresionantes. Es una pena
que alguien con tanto potencial haya recurrido a... Bueno, es
una pena.
 Agacho la cabeza cuando pasamos junto a los dos
oficiales que custodian el pasillo.
—¿Sabemos cómo recibió el antibiótico? —Pregunto.
Cuando llegamos a la sala de urgencias, se detiene en
la puerta y me mira. —Sí. Se administró el medicamento él
mismo.
Mi corazón golpea con fuerza contra mi pecho. El doble
golpe de bam-bam me roba el aire de los pulmones, y tomo
una respiración llena de antisépticos antes de que se abra la
puerta de la habitación.
Un oficial hace guardia fuera de la puerta, otro dentro
de la habitación estacionado cerca de Grayson. Sus tobillos
están esposados a la camilla. Un par de esposas sujetan su
brazo izquierdo a la barandilla de la cama.
Está despierto. Y me mira con ojos borrosos cuando
entro.
—¿Cómo está de medicado? —Le pregunto al Dr.
Roseland.
El doctor está de pie en la puerta.
—Mucho —dice—. Unos minutos más, y el Sr. Sullivan
podría no haber sobrevivido. El paramédico dijo que le
practicaste la reanimación cardiopulmonar hasta que
pudieron transportarlo. —Me sonríe con fuerza—. Tiene que
agradecerte su vida.
Mis ojos se cierran brevemente. La punzada hueca se
hace más profunda.
—Le daré un momento —dice el doctor mientras cierra
la puerta.
Doy un paso al frente y el agente me tiende la mano. —
Tiene que mantenerse a metro y medio de él en todo
momento.
Dejo mi bolso en el suelo, dándome algo que hacer que
no sea mirar al hombre al que he traicionado.
—Gracias —dice Grayson—. Por salvarme la vida, doc.
Aspiro un poco y me enfrento a él. —¿Intentaste quitarte
la vida?
—¿Te hizo daño?
—¿Qué?
—¿Salvar mi vida te hizo daño? —Me asiente con la
cabeza—. Has vuelto. Estás cojeando.
No me había dado cuenta de que había estado
mimando el dolor.
—No —respondo—. No estoy herida. Ahora dime la
verdad. ¿Has...?
—No, no intenté quitarme la vida. —Su acento es más
fuerte con el sedante.
Levanto la barbilla. —El médico de urgencias dice que
te has drogado con más de mil miligramos de penicilina. Se
podría considerar un intento de suicidio. Sobre todo, cuando
sabes que la mitad de esa dosis es suficiente para matarte.
Mueve los ojos con sueño y se encoge de hombros
contra el puntal de las almohadas. —Quizá lo hice sólo para
verte una vez más.
Aprieto los labios.
—Corta el rollo, Grayson. Tú querías ser el que acabara
con tu vida. Entiendo ese razonamiento. Si ibas a morir, iba a
ser en tus propios términos. —No en los míos—. ¿Estoy en lo
cierto? —Me acerco más.
 —Lo siento, doc. En esto, no podrías estar más
equivocada.
Sucede rápido. El guardia extiende la mano para
detenerme. La mano libre de Grayson agarra la muñeca del
guardia y lo tira sobre la camilla. Le clava el codo en la
nuca. La pistola aparece en la conmoción.
Grayson tiene la pistola apuntando a la sien del agente.
—Quítame las esposas —exige. Pero no está ordenando al
guardia. Me está mirando a mí.
—No.
Su mirada se endurece. —En cinco segundos, voy a
apretar el gatillo. ¿Quieres otra vida en tu conciencia?
Me mojo los labios. Grayson nunca ha matado
directamente a una persona. Que yo sepa. Mi instinto me grita
que no lo hará ahora, que va en contra de sus compulsiones,
de sus creencias... pero nunca se ha visto en una situación
como esta.
Le he quitado la vida, y él se asegurará de tener la mía
antes de que se acabe la suya.
Elijo salvar al hombre.
Desengancho las llaves del cinturón del oficial y
comienzo a desencadenar los tobillos de Grayson de la
camilla. —Suéltalo.
Grayson espera a que le libere la muñeca y se levanta
con cuidado, arrastrando al guardia con él. El guardia lanza
amenazas, intentando alertar al oficial de fuera de la
habitación sobre el convicto con la pistola. Grayson le
golpea en la nuca. El policía no cae con el primer golpe, ni
con el segundo, y tengo que mirar hacia otro lado mientras
Grayson lo golpea hasta que finalmente cae al suelo.
—Eres un animal —le digo.
 Una sonrisa asoma por la comisura de su boca. —Hace
falta uno para conocer a otro, nena.
La puerta de la sala de urgencias se abre.
Me hace girar y me tira contra el pecho de Grayson.
Siento la presión del cañón de acero bajo mi barbilla. Estoy
temblando, pero el arma me obliga a mantener la cabeza
alta y me niego a que el miedo se refleje en mi rostro.
—¡Suelta el arma! —Grita el agente.
Grayson no obedece. Clava más el cañón,
manteniéndome en su sitio.
—Dudo que tenga más que perder que tú, así que no te
hagas el héroe por el salario mínimo, oficial. Mataré a esta
mujer aquí, y luego dispararé hasta que el cargador esté
vacío, eliminando a tanta gente como sea posible antes de
que caiga. —El policía mantiene su puntería en Grayson—.
Ahora, cierra la puerta y baja tu arma.
Tras un tenso enfrentamiento, el agente cierra la puerta
de la habitación. Mantiene su arma apuntando a Grayson y
a mí durante unos segundos, luego la deja en el suelo.
—Deslízala —ordena Grayson.
El policía lo hace de mala gana. —Los refuerzos estarán
aquí en breve. —intenta asegurarme.
Grayson me da un codazo en la espalda.
—Desnuda al policía —dice—. Pantalón y camisa.
Ahora.
Me muerdo el labio mientras bajo hacia el hombre
inconsciente, luego lentamente le quito los zapatos. Mi
mirada se fija en la pistola que hay en el suelo, pero Grayson
la confisca primero. Utiliza las esposas del agente para
sujetarlo a la barandilla de la cama antes de golpearlo en la
cabeza con el arma.
Maldigo, sabiendo que es ahora, justo ahora. Tengo que
escapar. Está completamente desquiciado.
Gruño mientras le bajo los pantalones por las piernas. —
Si me matas, nunca tendrás tu verdadera venganza. No
puedes destruir a una persona muerta.
Grayson me agarra de la nuca y me levanta,
acercándome. —Ojalá hubieras hablado así de sucio
durante nuestras sesiones.
La ira me sube a la sangre, alimentando una descarga
de adrenalina. Intento darle un rodillazo, pero él está ahí
para bloquear mi intento. Gime y me agarra el pelo con más
fuerza. Veo una jeringuilla en la bandeja y me lanzo por ella,
ignorando el dolor que me cuesta zafarme de su agarre.
Oigo el desgarro de mi pelo al ceder.
Tengo la aguja en mis manos temblorosas, apuntando a
su cuello. —Te destrozaré la yugular antes de que aprietes el
gatillo, lo juro por Dios.
Me observa atentamente, sus dientes capturan su labio
para contener una sonrisa.
—Y sé lo buena que eres en eso. Estoy deseando jugar
más tarde —dice, y luego su mano cubre la mía, forzando mi
brazo hacia atrás hasta que suelte la aguja—. Pero ahora
mismo, sólo quiero que te relajes.
Respiro con dificultad. —Hazlo rápido.
—Muy bien. —Me agarra la cara y me apoya contra la
pared. Mi corazón se me sube a la garganta cuando su
mirada se oscurece. Entonces su boca se cierra sobre la mía
y el beso me roba lo que me queda de aliento. Se separa
con un brillo en los ojos—. Pero no voy a quitarte la vida.
 —¿Qué coño quieres entonces
Termina de quitarle la ropa al oficial y se viste
apresuradamente. Se pone los pantalones del uniforme y el
cinturón, luego se quita la bata del hospital antes de ponerse
una camiseta blanca en la cabeza. Veo la tinta en su
espalda y maldigo. Retrocedo hacia la puerta, pero él se da
cuenta de mi retirada.
Me detengo.
—Supones que quiero matarte por lo que me hiciste —
dice mientras coge la radio del policía y se la engancha al
cinturón—. Pero eso es sólo tu culpa. Te has entrenado para
sentirla con el fin de mezclarte. —Me escupe la palabra—.
Suéltala. Te estorba. Yo te habría hecho lo mismo.
Coge mi bolso y saca mi teléfono.
Deja caer el teléfono y lo pisa, luego coloca mi bolso
sobre mi hombro.
—¿Necesitas tus gafas para ver?
Entrecierro los ojos. —Tengo astigmatismo. Así que sí... y
no.
Me quita las gafas y las coloca en mi bolsa. A
continuación, me pone de espaldas a su pecho y me aprieta
el cañón de la pistola en la cabeza.
—Joder. Grayson, ¿qué demonios quieres de mí?
—Sé un buen rehén y abre la puerta.
A través de la adrenalina, hago la conexión. Se desliza
como una pieza de rompecabezas encajando en su sitio. Y
soy la pieza del rompecabezas que él ha moldeado para
asegurar su libertad.
—Me has utilizado. —le acuso.
—Para ser justos, nos hemos utilizado mutuamente.
Abro la puerta.
 19
EL RETO

GRAYSON

Treinta y dos escalones hasta el ascensor de servicio. En

un plano, esa distancia parece corta y fácil. En la vida real,
con un rehén, enfermeras gritando y policías apuntándote a
la cabeza, cada paso podría ser una milla.
—Ninguno de nosotros saldrá vivo de esto. —Dice
London—. Ellos dispararán a través de mí para llegar a ti,
Grayson. Eres un asesino en serie condenado dos veces. No
vas a salir de este hospital.
Respiro su aroma. La dulce nota de lilas refuerza mi valor
y me libera del sedante, instando a mi adrenalina a bombear
más fuerte.
—No van a dispararle a una doctora de renombre. El
Estado no quiere esa demanda.
Su risa es hueca. —Así que me has utilizado. Este era el
plan. De alguna manera, pensaste que traerme aquí sería tu
mejor oportunidad de escapar.
La acerco y retrocedemos un paso más. —Esta es una
conversación para más tarde.
—Sullivan. —El detective Foster apunta su arma hacia
arriba—. Voy a bajar mi arma al suelo. —Levanta una mano
y se encorva para dejar su pieza en el suelo. Luego ordena al
otro oficial que haga lo mismo—. No vamos a hacer esto
aquí, ni en ningún otro sitio. Si liberas a la Dra. Noble, todos
olvidaremos que esto ha sucedido. No es que se te pueda
procesar más duramente de lo que ya se te ha procesado.
Sonrío. —Ese no es un buen argumento, detective.
Su ceño se frunce cuando se da cuenta de mi punto de
vista.
—Pero no querrás perjudicar a tu doctora, ¿verdad? Ella
ha sido la única que ha estado ayudándote.
Gano otros dos pasos hacia el ascensor. —De nuevo, no
es un buen motivo. Ella me echó a los lobos. ¿O te perdiste su
fascinante testimonio?
—Sullivan, no... No des un paso más... —Me advierte.
Oigo el tono elevado en su voz; sabe que ha perdido
este asalto. Tiro a London hacia la pared, usándola para
proteger nuestra derecha y así poder concentrarme en los
oficiales a nuestra izquierda en el pasillo adyacente mientras
nos acercamos al umbral del ascensor.
—Pulsa el botón —le digo.
Ella lo hace, y cuando las puertas se abren, la empujo
hacia el interior. —Nos vemos abajo —le digo a Foster antes
de que se cierren las puertas.
Pulso el botón del vestíbulo y cuento los segundos. A los
diez, pulso el botón de Stop. El ascensor se detiene
bruscamente.
—¿Qué estás haciendo?
—Confía en mí —digo, y oh, la hermosa mirada de puro
odio en el rostro de London me calienta la sangre. Es
impresionante cuando está lívida.
—No somos un equipo —me dice—. Te diagnostiqué
como delirante en un tribunal abierto. Dios, tenía razón.
 —Lo sé. Fue brillante, por cierto. —Me meto la pistola en
la espalda y levanto una sección del techo del ascensor,
deslizándola hacia atrás—. Deberías sentirte orgullosa de eso:
de la forma en que insensiblemente llevaste al jurado a
matar sin remordimientos. Tienen que agradecerte por no
haber perdido el sueño por ello. Tardaron menos de dos
horas en condenarme.
Me subo a la barra y me elevo por el techo.
—Yo no...
—Lo hiciste. Puedes dejar de mentir. —La miro—. Dame tu
hilo. —Le tiendo la mano. Sus cejas se juntan en señal de
confusión—. Ahora, London. Dame el maldito hilo que tienes
en el bolsillo.
Maldice y saca el hilo negro.
—Todo —exijo—. Sé que guardas más.
Me entrega el rollo de hilo. Lo desenredo y le doy un
extremo. —Ata esto alrededor del botón rojo.
Lo hace. —Dijiste que no querías hacerme daño. ¿Me
dejas ir?
Le muestro la pistola. —No pierdas ese cerebro agudo
que tienes todavía. Dame la mano.
La llevo a la parte superior del ascensor, y estamos a
segundos de saber si este plan funcionará. La guío hacia la
escalera del lado del hueco y luego me cierro alrededor de
ella.
Tiro del hilo.
El ascensor se sacude y se impulsa hacia abajo,
continuando su viaje hacia el vestíbulo.
—Sube —le ordeno.
 Llegamos al tejado del hospital. Una vez que London ha
salido del hoyo, me deshago de la pistola. Ella mira con
ansiedad el lugar donde escondí el arma detrás de una
claraboya.
—Nunca me han gustado —digo—. No hay arte en
disparar a alguien.
Sus pies se mueven hacia atrás. —Me voy ahora,
Grayson.
Miro hacia el cielo que se oscurece.
—¿Qué hora es? —Cuando no responde, la agarro del
brazo y le quito el reloj de mil dólares que lleva. Enciendo la
radio para ver lo cerca que está la búsqueda—. Tienes
menos de un minuto para elegir. —le digo—. En diez minutos,
tendrán el centro de la ciudad asegurado y bloqueado.
Luego tenemos veinte minutos para salir del estado. Así que
tienes uno de esos minutos. Decide.
Se pasa las manos por el pelo. —¿Me estás dando a
elegir?
—Le doy a todo el mundo una opción. Has estado
tomando decisiones desde el primer día que nos conocimos.
—Le ofrezco mi mano—. Puedes volver atrás, intentar
insertarte de nuevo en tu vida de mentiras, o puedes venir
conmigo y descubrir hasta dónde llega la madriguera del
conejo para obtener tus respuestas.
Ella sacude la cabeza. —No puedo.
Respiro con fuerza. —Sí puedes. Puedes hacer lo que
quieras, y te prometo que te dejaré ir.
Suelta una risa maniática. —Esto es una puta locura.
Estás loco.
—¿Esa es tu opinión profesional, doctora?
 Con la mirada perdida en el horizonte, sacude la
cabeza. —No voy a ir a ninguna parte contigo.
—¿Incluso si eso significa descubrir la verdad? —Digo, y
su mirada me clava—. ¿La certeza absoluta de descubrir
todo lo que tu padre te ocultó?
Está ahí en sus ojos pensativos, el anhelo, el deseo de
desenmascarar aquello que la aterroriza. La curiosidad por sí
sola no es suficiente: para una narcisista como London, ésta
es la promesa de su historia. Ella, ella, ella. Alimenta su
vanidad.
Ella asegura su bolsa sobre su cuello. —Van a matarte. Y
te juro por Dios, Grayson... que estaré allí para verlo.
Toma mi mano.
Cierro mis dedos alrededor de su palma, sintiendo la
cicatriz biselada.
—Espero que lo hagas.
Pero no antes de terminar esto.
La atraigo detrás de mí mientras me dirijo hacia el borde
del edificio. Su dolor nos hará ir más despacio. Pero ya he
pensado en eso, en cómo sacarnos del centro lo más rápido
posible, con el menor esfuerzo.
El sonido de las aspas del helicóptero cortando el aire se
acerca.
Dejo que baje primero por la salida de incendios. —No
mires al suelo —le digo. Maldice durante todo el trayecto por
el lateral del edificio, pero lo consigue.
Las sirenas de la policía rebotan contra el cemento y los
ladrillos, el hospital casi atrincherado. La agarro del brazo y la
conduzco hasta la espesa maleza de árboles y arbustos
donde nos detenemos antes de la autopista.
 —Tenemos un minuto para llegar al puente antes de
que los perros sigan nuestro rastro. —Miro por ambos carriles,
midiendo el tráfico. La oscuridad nos dará algo de cobertura,
pero no por mucho tiempo.
—¿Por qué haces esto...? —Pregunta en voz alta, pero
no va dirigida a mí intencionadamente.
Le doy una palmadita en la cara. —Sabes por qué,
sabes por qué estás aquí. Para exigir las respuestas que te
ocultó.
Una lágrima se desprende y parpadea para evitar la
humedad. No está llorando; tiene la adrenalina por las
nubes. Bien. Ayudará a anular su dolor.
—Nos vamos, London. Ahora.
La carrera hacia el puente es nuestro mayor desafío.
Dejamos los sonidos de la búsqueda detrás mientras
cruzamos la autopista. Los coches se detienen en medio de
la calle, las bocinas suenan. Faltan treinta segundos.
Acelero el ritmo una vez que estamos en la mediana.
Sus jadeos de dolor me pican los oídos. Siento su dolor por
ella, y lo soportaría si pudiera. El destino está a la vista. Otros
cinco segundos y llegamos.
—Para.
Se dobla para recuperar el aliento. —¡Estamos en plena
naturaleza!
Miro por encima del lado del puente. —Vamos a caer.
Sus ojos se abren de par en par y sacude la cabeza. —
No. No voy a morir por ti.
La agarro por la cintura y la atraigo contra mí. Ella
patalea y forcejea mientras me apoyo en la barandilla de
cemento. —Ya has tomado tu decisión.
 La llevo conmigo por el borde.
El agua del arroyo nos golpea como un puño helado.
Una roca me desgarra el hombro. Apunté a la parte más
profunda del Brandywine, pero sigue siendo un charco poco
profundo.
—¡Dios mío! —Escupe y se limpia la cara—. Te odio.
La rodeo con mis brazos y la acerco. —Actúas como si
nunca hubieras nadado en un arroyo, campesina.
Sus puños golpean mis brazos, salpicando agua. —Esto
es una locura...
La vuelvo hacia mí, tomando su cara entre mis manos
para poder mirar fijamente sus ojos marrones.
—Esto es mucho más que una locura. Esto es lo que la
obsesión le hace a una persona. —Trago con fuerza—.
Créeme, he intentado todas las maneras de sacarte de mí
sistema, de mi cabeza... No puedo. Sólo intento dar sentido a
las tonterías. Estamos conectados, y debemos estar juntos. Ya
soy un hombre muerto. Así que si muero en la búsqueda de
lo inalcanzable.... entonces esa es una muerte que puedo
honrar.
Ella parpadea a través de las gotas de agua, su mirada
recorre mis rasgos.
—¿Haces esto porque crees que puedes qué...? ¿Sentir
amor? —Sacude la cabeza contra mi agarre—. Jesús,
Grayson. Eso es una locura. E imposible. Estás confundido y
enfermo.
—Entonces estaremos enfermos juntos.
Me empujo del suelo del arroyo para ponerme de pie,
trayendo a London conmigo. —Quédate en la orilla. Camina
a través del agua. Los perros no pueden olfatearnos en el
agua.
 Ella se las arregla, pero puedo sentir su letargo. Se está
desvaneciendo rápidamente. Tan pronto como cuando se le
pase la adrenalina, tendrá demasiada agonía para
continuar. Yo sólo... tengo que llevarnos fuera del centro.
Entonces podré hacerme cargo de ella.
Sonrío para mis adentros. La protección es una cosa
extraña.
Mi objetivo en el último año no siempre ha sido claro.
Cuanto más he investigado y aprendido sobre London, más
ha cambiado mi objetivo. Pero ha habido un resto que ha
permanecido siempre igual.
Ella.
Ella es la respuesta a mi propósito.
Con el corredor de la muerte como mi única certeza
para el futuro, una corta sentencia de vida de penitencia ya
no es una opción. He pagado mis cuotas a este mundo, un
mundo que me robó desde el principio, que me convirtió en
un asesino y ahora quiere castigarme por ello. No le debo
nada.
Pero por ella... puedo ser más. Puedo estar completo. La
plenitud de lo que significamos juntos es una satisfacción para
las compulsiones que me han consumido durante meses.
Exigiendo ser cobrado.
Ella es mi salvación. Y yo soy su consecuencia tan
esperada.
 20
QUÍMICA

LONDON

Atravesar un arroyo fangoso con un asesino convicto en

fuga no es como imaginé que terminaría mi vida.
Y terminará. Gravemente.
No hay otro resultado lógico para esta locura.
El detective Foster ya me señalaba como cómplice de
Grayson, y cuando localicé el arma que Grayson descartó,
deducirá que lo ayudé a escapar de buena gana.
Seré procesada por complicidad, si no termino muerta.
Todavía estoy tratando de procesar lo que exactamente se
rompió dentro de mí en el momento en qué puse mi mano
en la suya.
Sé que es un asesino. Sé que es un psicópata. Sé que
cuando su engaño demuestre que está equivocado, se
volverá aún más desquiciado, y lo más probable es que ya
me convierta en su próxima víctima.
Y sin embargo, por un momento solitario, todas las
advertencias se hicieron a un lado, quería la claridad que el
domina. El poder de ser libre sin vergüenza. En retrospectiva,
esa claridad es un probable efecto secundario de
desprendimiento de su incapacidad para procesar las
emociones... y ya no tiene nada que lo detenga.
Me iré al infierno por envidiarlo.
 No es por juramento de doctor que estoy aquí con mi
paciente; no estoy aquí para salvarlo. No falsifique
completamente la verdad cuando fui testigo, cuando
condené cualquier posibilidad de que pudiera ser
rehabilitado.
Él es disfuncional en el nivel más peligroso.
Estoy aquí por una simple razón: Yo. Soy egoísta.
La atracción que sentí por Grayson durante nuestra
primera sesión ha convencido a todas las elecciones que he
tomado desde entonces. No se equivoca en eso. Estoy tan
atada a él, puedo sentirlo en mis venas. Es veneno en mi
sangre. Estoy borracha de él.
Estoy atrapada dentro de mi propia ilusión de creer que
puedo resucitar mi pasado y encontrar una respuesta para
liberarme del legado de mi padre... y he perdido oficialmente
la cabeza.
—No puedo hacer esto —digo, arrastrando los pies. Mis
tacones desaparecieron hace mucho tiempo—. No puedo
seguir adelante.
No estoy segura de sí estoy hablando de mi estado
emocional o del ardiente infierno de dolor consumiendo mi
cuerpo. Ambos tienen el mismo peso en este momento, me
dejo caer de rodillas.
Grayson se arrodilla a mi lado y saca mi bolso por mi
cabeza.
—¿Tienes medicamentos aquí?
Asiento con la cabeza. —Pero no ayudarán. Estoy
demasiado perdida.
La única cosa para ayudar con el dolor en este punto
sería dejarme inconsciente. Sería un lindo desapego de esta
realidad también.
 Noto la sangre manchando su camisa empapada
mientras hurga en mi bolso hasta que encuentra analgésicos.
Él saca dos y me los da. Forzando mi boca a abrirse.
—Mastícalos —ordena.
No soy lo suficientemente consciente para discutir.
Rompo cada pastilla por la mitad con mis dientes y tragó los
trozos amargos hasta que las píldoras se disuelven.
—Estás herido.
No le da importancia a la herida en su hombro. En
cambio, Grayson me levanta en sus brazos, llevándome
contra su pecho como un héroe.
Me surge una risa burlona.
—La mayoría de las mujeres terminan con hombres
como sus padres. Solía juzgarlas con bastante dureza.
Supongo que no soy diferente.
No comenta mientras vadea la corriente poco
profunda.
—¿Tienes idea de a dónde vas? —Pregunto.
—Sí —dice finalmente—. Allí.
Inclino el cuello para ver un complejo comercial junto al
arroyo. Las tiendas son casas adosadas multicolores.
—No creo que consigamos el mejor servicio al cliente.
Estoy segura de que nuestras caras están apareciendo en
todas las noticias.
—No estamos comprando. —Sube por la orilla y me baja
—. Quédate aquí.
Como si tuviera elección. El fuego líquido enhebra cada
músculo. Las náuseas comienzan.
Corre.
 El pensamiento asalta mi cabeza y estoy a segundos de
convencerme cuando escucho el motor de un automóvil
encenderse. Está robando un auto. Por supuesto que lo está.
Es la única forma en que saldremos del estado en su
estimado periodo de tiempo.
Cierro los ojos y cuento hasta diez. Bloqueo el dolor y mi
deseo por Grayson, solo trato de pensar en las secuelas.
Cuando ya no estemos corriendo, ¿entonces qué? Si no
puedo caminar lejos de él en una azotea con el mundo
preparado para destruirnos, ¿cómo voy a ser lo
suficientemente fuerte como para negarle... ¿algo?
En toda relación disfuncional, normalmente hay una
pareja co-dependiente. Tengo que decidir ahora mismo
quién tiene el control: él o yo.
—Vamos.
Los fuertes brazos de Grayson me rodean, luego me
arrastran de nuevo y me lleva en una dirección que sólo él
conoce. La puerta del coche de un Ford tauro anticuado
está entreabierta, el motor en marcha. Me coloca en el
asiento del pasajero y me abrocha el cinturón.
El aire frío de la noche nos envuelve en suficiente
oscuridad como para cubrir nuestra escapada, y me rindo a
la escasa comodidad de la misma. Estamos solos. Estoy
cansada de luchar contra lo inevitable.
Cierro mis ojos.

Una intensa punzada de dolor me despierta.

 Intento alcanzar mi espalda, pero mi brazo no se
mueve. Un hormigueo muerde mi mano y gimo. Abro mis ojos
para ver mis muñecas esposadas a la manija de la puerta. El
pánico astilla mi cabeza mientras tiro de las esposas.
Me temo que nos han pillado, hasta que me doy cuenta
de que Grayson está conduciendo. A medida que el
aturdimiento desaparece, hago un balance de lo que me
rodea.
Es de noche. Faros iluminan el parabrisas sucio.
—¿Por qué estoy esposada? ¿Dónde las conseguiste?
Mantiene la mirada al frente.
—Casi estamos allí. Y las esposas vinieron con mi nuevo
conjunto.
Todavía está vestido con el uniforme de policía. Me giro
en el asiento para mirarlo.
—Eso no es lo que pregunté. Por qué estoy esposada, y
¿dónde está la llave?
Extiende la mano entre la consola y agarra una botella
de agua.
—Bebe esto.
Con un suspiro de frustración, tiro de las esposas hasta
que me sangra la muñeca.
—¿Terminaste? —Él pide.
—¡Vete a la mierda! —Pero de repente la sed se
apodera de mi garganta.
Inclino la botella a mi boca y trago. Cuando me aparto,
coloca el agua en el portavaso. —Dijiste que me liberarías
en cualquier momento.
 —Yo nunca dije eso. —Él mira hacia arriba—. Dije que te
soltaría. Y lo haré. Pero tenemos un largo camino por recorrer
primero.
—No soy un rehén, Grayson.
—No, no eres un rehén. Eres una víctima hostil de tu
propia prisión. Una vez que estés libre de eso, puedes irte.
Pero no antes de pasar la prueba.
La forma en que dice prueba me congela la sangre.
—No correré. Tomé la decisión de estar aquí.
—Intentarás correr, independientemente de tu elección.
Todos huyen de su verdad. No puedo permitir que eso
suceda.
Me acomodo en el asiento. Evalúo mi estado y situación.
Mi piel está pegajosa y con picazón por el sudor seco. Estoy
descalza, mis piernas y pies cubiertos de barro polvoriento. Mi
dolor está presente, pero no agobiante. Estamos en un auto
robado.
A todos los efectos, me veo y me comporto como una
cautiva.
Soy una psicóloga que necesita actuar como tal y
razonar con el paciente.
—¿Cómo conseguiste el coche? —Pregunto.
—El lugar correcto y el momento adecuado —dice
evasivamente. Ante mi mirada impaciente, él continúa—. Los
modelos más nuevos están diseñados para evitar robos. Solo
necesitaba encontrar el modelo adecuado.
Por todo lo que he aprendido de su locura, me doy
cuenta de que no sé nada del hombre.
—¿Es ese un oficio que aprendiste en tu niñez? ¿De tu
padrastro?
 Él sonríe.
—No todos los espacios confinados te pertenecen,
London. Puedes dejar de analizarme. Nunca fuiste tú quien
tenía el control.
El calor sube a mi cara. La ira aguda de que pueda
tener razón me pone de los nervios.
—¿Cuánto tiempo llevas tramando esto?
Agarra el volante con ambas manos.
—Al principio, acepté mi tiempo. Creo que te refieres a él
como “el período de enfriamiento”. Pero luego solicitaste una
entrevista.
—¿Entonces es mi culpa de qué estemos aquí?
—No —dice, su voz baja y mesurada—. No hay culpa. Es
como intentar culpar al cielo por ser azul. El color no existe; es
un fenómeno compuesto por las capas de ozono y oxígeno.
>>Somos solo capas de moléculas, nuestros cerebros
están programados para formar nuestras personalidades,
nuestra identidad. Está predestinado. Ninguna cantidad de
crianza o abuso podría cambiar a cualquiera de nosotros.
—Eso no es un hecho, Grayson. Ese es un debate largo
que ha sido argumentó durante décadas. Esa es tu opinión.
—¿Lo es? —Me mira—. ¿Cuántos años y a cuántos
sujetos has intentado rehabilitar?
Sostengo su mirada, incapaz de responder.
—Tú me elegiste ese día en la sala de espera no porque
creyeras que tal vez, solo tal vez, yo era la respuesta a tu
pregunta de si era posible. Me elegiste porque fui tu prueba
de que no lo es.
Niego con la cabeza. —No.
 —Sí, London. No podría haber planeado cada detalle
de esto sin tu ayuda. Estoy bien. Muy bien y si, inteligente, pero
esta fue una estrategia compleja durante un largo período
de tiempo que necesitaba todas las piezas correctas para
caer en su lugar. Tú nos habilitaste.
En algún nivel, esa es una probabilidad probable. Como
maestro manipulador, Grayson descubrió mis debilidades y
las usó para lograr el resultado deseado. Y yo soy la
psicóloga vanidosa que trató de controlar una volátil
relación con mi paciente.
Fallé.
—Esto no es lo que quería.
—Es lo que necesitas —dice—. Has estado gritando en el
vacío, exigiendo tu respuesta, y el vacío te escuchó. Esto
está predestinado.
—Eres absoluta y jodidamente psicótico —le digo.
Salimos de la carretera. Después de algunas millas, el
automóvil choca contra un camino de tierra, y mi ansiedad
crece.
Intento volver a liberarme de las esposas, pero
demasiado pronto estamos entrando en un camino de
entrada oscurecida.
Pone el auto en el estacionamiento.
—Estamos aquí. —Entonces me mira.
Agacho la cabeza para ver más allá de la visera. El
paisaje boscoso nos envuelve. Y en medio de los densos
árboles, una gran casa de estilo contemporáneo adorna el
horizonte de la noche.
Si me ha traído a una casa, nadie sabe que existe. La
mayoría de mis pacientes tenían localizaciones furtivas.
Segundas viviendas. Remolques. Unidades de
almacenamiento.
Su lugar de muerte. Su lugar secreto para llevar a sus
víctimas.
El pánico congela mis venas. Pánico real. A medida que
la realidad de mi situación se asimila. Grayson me ha llevado
a su lugar de muerte.
Qué he hecho.
Mi respiración se esfuerza cuando él mete la mano en su
bolsillo y saca un juego de llaves.
—Recuerdas que durante nuestra sesión cuando te dije
lo mucho que disfruto los rompecabezas que hay algo
satisfactorio en juntar las piezas. Pues los he estado juntando
toda mi vida, buscando el que acabara con mi sufrimiento.
Eres un rompecabezas, London. Y una vez que se presentó el
rompecabezas, no podía dejar de juntar las piezas. Creaste
una variable en mi vida que tuve que descifrar. Tú eras la
clave.
—¿La clave de qué?
No responde. En cambio, se acerca para desbloquear
las esposas.
—¿La clave de qué, Grayson? Dios, ¿sabes lo loco que
suenas? Nunca te hubiera diagnosticado como delirante,
pero me estás haciendo cuestionar mi integridad como
psicóloga.
Él sostiene mis muñecas juntas. Me duele la piel, su fuerte
agarre es una presión pulsante que se cierra alrededor de mis
brazos.
Se come la distancia entre nosotros, su cara tan cerca
de la mía, que aguanto la respiración.
 —Olvidas que te he probado —dice, sus palabras son un
susurro caliente contra mis labios.
—He estado dentro de ti. He sentido tu desesperación y
tu anhelo. El dolor que llevas no es físico. Te mueres por el
castigo, nunca lo conseguí en ti, pero sé que te lo mereces.
Parpadeo con fuerza. Mi corazón se contrae en mi
pecho.
—Quiero irme. Ahora. Ahora mismo, Grayson. Déjame ir.
Apoya su palma en mi mejilla.
—Dios, eres hermosa.
Entonces sus labios prueban los míos. Lento y vacilante
al principio, me besa profundamente y le doy la bienvenida.
Nuestros movimientos se vuelven frenéticos mientras pongo
cada emoción en el beso, rogándole.
Cuando se separa, digo de nuevo: —Por favor,
suéltame.
Se lame los labios mientras su mirada recorre mi rostro.
—No va a pasar, doc. Has sido una chica muy, muy
mala.
Me empuja a través de la consola. Mis pies descalzos
patean la puerta mientras lucho contra él. Mis gritos
desgarran la noche. Mientras me saca del coche, el único
sonido son mis súplicas frenéticas al chocar contra los pinos.
 21
PRUEBA

GRAYSON

El miedo a lo desconocido es lo que nos atormenta a la

mayoría de nosotros. Incluso a London, con sus conocimientos
y habilidades para desafiar la mente, está afligida por el
terror de no saber lo que le espera al otro lado. Su cuerpo
tiembla en mis brazos. Su adrenalina corre a través de su
sistema. Mi toque un acto malicioso en lugar de un consuelo
para ella.
Paso mi dedo por su cabello, tratando de calmarla. Ella
necesita mantener la calma para la siguiente parte. El olor
terroso del bosque se mezcla con su tenue aroma a lilas, y se
siente bien. Como si ella perteneciera a este lugar. Como si
estuviera en casa.
—Tengo que encadenarte ahora —le digo.
Intenta luchar, pero sus músculos están fatigados. Toda
su energía se fue. Su cuerpo muere de hambre y está
agotado. Este podría ser su punto de ruptura, si ella lo
permite.
Ella se relaja contra mí.
—Grayson, por favor. Solo déjame ir. Estoy deshidratada
y hambrienta. Estoy sucia. Sé que esto no es lo que quieres
hacer. Puedes luchar contra la compulsión. No quieres
lastimarme.
Presiono mis labios en la parte superior de su cabeza.
 —Esto no se trata solo de tu castigo. —También es mío
—. ¿Por qué crees que la única persona que desarrolla estos
sentimientos imposibles resulta ser un sociópata narcisista?
—Por favor —susurra.
Niego con la cabeza mientras la levanto de mi pecho.
—Ambos tenemos algunas cosas que resolver, London.
Solo hay una forma de hacerlo.
Sus muñecas están sucias y magulladas. Anillos rojo
oscuro de sangre seca, marcan su piel debajo de las
cadenas. La arrastro hacia un pino delgado y enlazo la
cadena alrededor del tronco. Sus gemidos empiezan a
agitarme.
—No eres una víctima débil y desafortunada. Tú sabes
por qué estás aquí.
Ella suelta un grito. Es un grito de frustración, no de
miedo. Ella se limpia el flequillo enmarañado de su frente con
su hombro.
—Cuando sea libre... —ella se apaga, la amenaza es
evidente en su tono insensible.
Tomo la pala y la enfrento.
—Te estaré esperando. —Empujo la pala en la tierra—.
No tengo todo lo que quería aquí —le digo mientras arrojo
tierra sobre la pila.
>>Tuve que catalogar la mayoría de las cosas
mentalmente. Algunas excepciones tuvieron que hacerse.
Pero construí este hermoso modelo tridimensional para ti. Tu
propio rompecabezas. Tu propia trampa, London.
La miro. Ella está temblando contra la corteza, las
rodillas pegadas al pecho.
>>No puedo esperar a que lo experimentes.
 —No puedes seguir con esto —dice—. Lo estás haciendo
fuera de orden. No hay cámaras. Sé quién eres. ¿Dónde está
el miedo, Grayson?
—¿Dónde están las fotos de tus víctimas?
Su voz se eleva con ira. —No hay ninguna. No puedes
seguir adelante con esto porque desafía tus creencias y el
sistema.
Hago una pausa para mirar el cielo nocturno.
—Como dije, algunas excepciones debían hacerse. —
Lanzó otra palada, amando la sensación de la madera
astillándose contra mis palmas.
—Tienes un largo rastro de víctimas, London. Te dejaré
recordar sus caras por tu cuenta.
—¡Maldito sádico, no hay víctimas!
Para cuando se termina el agujero, el sol comienza a
asomarse a través de los árboles. Los grillos se han callado.
Los bosques están quietos y perfumados con la nota nítida
de la mañana. Tiro la pala y tiro la caja de madera en la
tierra recién excavada. El contenedor de envío tendrá que
ser suficiente. No es un ataúd por derecho propio, pero será
suficiente.
Clavo unas cuantas tablas más a los lados para cubrir
los huecos, luego salgo y me arrodillo ante London. Ella está
gravada. Su ropa cubierta de inmundicia, su piel se ondulaba
con escalofríos. Su cabeza cuelga y yo aprieto mis manos a
cada lado de su cara para levantar sus ojos hacia mí.
—Puedes terminar con nuestro dolor —le digo.
Froto mis pulgares sobre sus mejillas limpiando las huellas
de lágrimas secas.
 —Confiesa, London. Libérate. Admite la verdad de quién
eres y de lo que has hecho, y todo esto terminará.
Sus ojos se enfocan en mí. Luego me escupe en la cara.
—No eres mi maldito sacerdote.
—Bien. —Le desabrocho las muñecas y la pongo de pie
—. Nos vemos en el infierno, bebé.
Sus chillidos aumentan a medida que la arrastro hasta la
caja.
—London Grace Noble, eres culpable de albergar a un
asesino. Profanaste a las víctimas de tu padre enterrando a
la última niña y manteniendo en secreto los restos de todas
las víctimas. Te escondiste detrás de la ley, usándola como
escudo. Como tal, recibirás la misma suerte que las víctimas
de tu padre.
—¡Bastardo! —Ella se aleja de mí—. Eres un hipócrita
engañado. Mataste gente y la enterraste. Como él lo hizo.
—No. Esas no eran personas; eran monstruos. Las chicas
que tu padre que con tanta arrogancia tomó de este mundo
eran inocentes. Chicas que no habían vivido lo suficiente
como para hacer daño a nadie. Y las has guardado en un
sucio secreto todo este tiempo. Solo por eso, te has ganado
tu castigo. Deberías ser enterrada y olvidada, tal como lo
fueron ellas.
Me abalanzo y la capturo por la cintura, arrojándola
sobre mi hombro. Me golpea la espalda con los puños
mientras salto al agujero.
Su pequeño cuerpo es bastante fácil de meter dentro
de la caja, y cierro la tapa de golpe
—Vete a la mierda —grita—. Me engañaste. Me
mentiste. ¡Déjame salir! Por favor. Dios, Grayson... no hagas
esto.
 Me tiemblan las manos cuando pongo el primer clavo,
sellándola por dentro.
—No soy el mentiroso, London. Te lo dije el primer día. Es
hora de que te encuentres y abraces a tu verdadero yo, la
mentirosa que siempre has sido.
Los golpes se van amortiguando mientras cubro la caja
con tierra.
Lleno el agujero más de una cuarta parte del camino.
Suficiente peso para mantenerla sellada debajo. Sus gritos
están enterrados, y cuando arrojo la última pala llena de
tierra sobre su tumba, me acuesto sobre la tierra fresca.
Y espero.
 22
SEPULTURA

LONDON

He sido enterrada viva.

El pánico es un ser vivo dentro de esta sepultura
conmigo. Es lo único que me dice que sigo viva en la
oscuridad total. Aprieto las palmas de las manos contra la
madera. Mi respiración rebota en la tapa, mi pecho arde
cuando respiro.
Las astillas se me clavan en la piel. El dolor agudiza mis
sentidos.
No puede dejarme morir.
Pero he visto los vídeos. He sido testigo de los extremos a
los que ha llegado Grayson para aplicar sus castigos.
El miedo vuelve a surgir dentro de mí y golpeo contra la
madera, desesperada por probar el aire fresco. —¡Ayuda!
La madera me envía un puñado de suciedad a la boca
y a los ojos. Me limpio la cara con pánico. Mis codos golpean
los lados de la caja. Siento que esos lados se cierran. La caja
se encoge, me traga. Mierda.
Empujo más fuerte contra la tapa, mis antebrazos arden
por el esfuerzo.
Cae más tierra. Saboreo la arenilla entre los dientes y
giro la cabeza para escupir. Entre respiraciones ansiosas, oigo
el sonido de cosas arrastrándose junto a la caja. Se mueven
por la tierra suelta, intentando encontrar una forma de entrar.
Esperando a que su comida se pudra.
Oh, Dios. No puedo morir así.
La carga de una vida inacabada es un peso denso que
se apodera de mi pecho. La dolorosa compresión aumenta
mi ansiedad hasta que estoy hiperventilando.
Cada respiración rápida y dificultosa se hace con el
conocimiento de que podría ser la última. Cada bocanada
de aire contiene cada vez menos oxígeno vital que mis
pulmones necesitan.
Tranquilízate.
Lo canto en mi cabeza mientras contengo la respiración,
obligándome a relajarme, a calmar cada músculo y órgano
que clama por aire.
Respira.
Respiro superficialmente. Lento y constante, con los
labios temblorosos. Las lágrimas se escapan por las esquinas
de mis ojos y mi cuerpo se estremece, la adrenalina inunda mi
sistema. El mareo se transforma en una tranquilidad eufórica.
Permanezco así durante un rato. Escuchando mis lentas
respiraciones. La negrura es una pesadilla espesa e
incorpórea. Un algodón difuso envuelve mi mente. Durante lo
que parecen horas, me altero entre dos etapas.
Pánico y aceptación dócil.
Mientras mis pensamientos van a la deriva, todas las
cosas que he pospuesto se precipitan. Metas no cumplidas.
Sueños. La felicidad.
Una risa débil se me escapa. He entrenado a mis
pacientes para que no busquen algo tan endeble y sin
sentido como la felicidad: es una idea, no una meta.
 Y sin embargo, aquí estoy, mirando a la muerte a la
cara, deseando haber sido un poco más frívola y feliz.
Pero tampoco hubo nunca una respuesta a esa
pregunta. La que todo el mundo se hace: ¿qué me hará
feliz?
¿Un marido? ¿Un hijo?
Me burlo de mí misma. No me arrepiento de ninguna de
las dos cosas, en realidad no. Nunca podría haberme
compartido, ni a mí ni a mí tiempo con algo tan exigente
como la maternidad.
Sin embargo, el hecho de que me roben la oportunidad
me sacude, un recordatorio cruel de que yo elegí a Grayson.
Yo elegí este destino
Tomo aire para llenar mis pulmones y parpadeo contra
la oscuridad. El arrepentimiento es una debilidad. No puedo
permitirme ser débil.
Además, hay realidades más aterradoras con las que
lidiar que mis arrepentimientos superficiales.
Los cuerpos enterrados en la tierra del patio trasero en
mi nombre, que siempre planeé trasladar, deshacerme de
ellos... y ahora eso también se está decidiendo por mí. Las
chicas serán encontradas. Alguien comprará mi casa familiar
y la derribará. La reconstruirán. Desenterrarán ese jardín
muerto y mi legado será recordado como una historia de
terror, en lugar del trabajo al que he dedicado mi corta y
vana vida.
Con esa constatación llega un ataque de pánico que
me consume todos los sentidos. La negrura se cierra, los
rasguños y los sonidos se magnifican, la sensación de los
bichos arrastrándose bajo mi piel arranca un grito ardiente de
mi garganta.
 Las aguas tranquilas de mi aceptación se rebelan. Una
tormenta me atraviesa mientras choco con las tablas. Mis
brazos y mis pies se agitan. Mis dedos arañan la trampa
mortal de madera, rastrillando astillas bajo mis uñas. Casi
puedo oler el sabor metálico de la sangre en el aire
enrarecido y mohoso, y me convierto en un animal rabioso
que lucha por la libertad.
Decidida, lucho contra mi prisión y mi pie golpea un
objeto. No lo percibo de inmediato, ya que el pánico se ha
apoderado de mi cuerpo y mi mente. Me pongo de lado y
apoyo el hombro en la tapa, y dejo de moverme. Escucho el
sonido de mi respiración, amplificado en el espacio reducido.
Piensa. Piensa. Piensa.
He analizado a Grayson durante meses. Me he metido
en su cabeza. Lo entiendo. Tengo una ventaja sobre el resto
de sus víctimas. Tiene reglas, y su trastorno exige que las
cumpla.
Con tres respiraciones profundas, aplaco el pavor y
ralentizo mi respiración. Reservo oxígeno. Luego, con calma,
uso mi pie para empujar el pequeño objeto hacia arriba. Una
vez que está cerca de mi rodilla, me agacho y lo tomo.
Un teléfono.
Dios mío. El alivio se impone a mi ansiedad. Abro el
aparato, y la pantalla ilumina el interior de la caja.
Rápidamente uso la luz para mirar alrededor, buscando un
pestillo o un clavo suelto o cualquier cosa que me de una
salida.
—Maldita sea.
No voy a salir de la tierra con las garras. Incluso si
pudiera, ¿qué pasaría entonces?
 Con las manos temblorosas, marco el 9-1-1 y pulso
Enviar.
Tres largos pitidos me responden.
—Mierda... —La parte superior de la pantalla parpadea
sin servicio.
Está jugando conmigo. Pero no, es más que eso. Tiene
que haber algo... aquí. Grayson graba a sus víctimas. Las
observa. Les da opciones, maldita sea. ¿Dónde están las
mías?
La estática sale del dispositivo.
Entonces: —Una vez dijiste que no te gustaban las
personas porque son egoístas. Me pregunto si es más bien
que su egoísmo es un reflejo de lo que te desagrada de ti
misma. —La voz de Grayson llena la húmeda oscuridad—.
Algo que desearías poder cambiar pero que no puedes. Eso
es un acertijo, un enigma. Estás llena de esas pequeñas
piezas de rompecabezas, London.
Es un radioteléfono con un botón en el lateral. Aprieto el
botón.
—Lo único que quiero cambiar es mi vista. —Inhalo un
suspiro pesado—. Si haces esto, Grayson... si me matas, nunca
estarás satisfecho. Sabes que te torturará.
Sigue una larga pausa en la que espero su respuesta.
Aprieto los ojos cerrados. Grayson es demasiado inteligente
para dejarse engañar tan fácilmente. Me ha estudiado estos
últimos meses, al igual que yo le he estudiado a él. Conoce
mis secretos, mis mentiras. Mi verdad. Quiere que juegue su
juego, pero hay una parte más grande de él que quiere que
gane.
Donde todas sus otras víctimas fallaron, yo tengo que
triunfar.
 —Dijiste que me darías respuestas —intento de nuevo—.
Te he seguido hasta aquí. dejé todo atrás para estar contigo.
Para obtener esas respuestas. No puedes dejarme ir sin...
—Querías ver hasta dónde llegaba la madriguera del
conejo —dice—. ¿Disfrutó Alicia su aventura en el País de las
Maravillas? No, estaba aterrorizada. Y pensar que todo
estaba en su mente. Las cosas más aterradoras de este
mundo suelen estarlo.
—Grayson, por favor ayúdame...
—No tengo tus respuestas, London. Al igual que Alicia,
todo está en tu mente. Simplemente te estoy dando los
medios, las herramientas, para desenterrarlas.
Desenterrar...
Repito sus palabras, buscando la pista, la pieza del
rompecabezas que Grayson me está dando. Desenterrar...
desenterrar... desenterrar.
Desenterrar.
Mantengo pulsado el botón. —Desenterrar —susurro.
Él espera a que haga la conexión.
Una lágrima rueda por mi cara. La adrenalina corre
espesa y caliente por mis venas.
—Desentiérrenlas. —Golpeo la tapa—. ¡Desentiérrenlas!
Quiere que libere a las chicas.
El silencio se extiende. El aire húmedo se pega a mi piel,
apagando mi vida. La escasa luz del teléfono se desvanece.
Los rostros de las víctimas se burlan de mí por estar igual que
ellas.
Entonces oigo arañazos. El tenue sonido se hace más
fuerte, tirando de las apariencias de mi cordura, hasta que un
golpe hueco detona.
La tapa se abre. La suciedad cae encima de mí, pero
hay una mano que me saca.
Grayson me limpia la suciedad de la cara mientras yo
boqueo aire limpio, hambrienta de oxígeno.
—Imbécil —maldigo.
Mi mano vuela hacia su cara. Él evita que entre en
contacto con ella.
Su mano rodea mi muñeca, manteniendo mi mano
extendida.
—Ahorra tu energía. La primera prueba siempre es la
más fácil.
Primera prueba.
La deshidratación y la falta de sueño finalmente hacen
mella en mí. Mi débil cuerpo cede y caigo.
 23
DOMINA NUESTRA PASIÓN

LONDON

La luz parpadea contra mis párpados. La presión fría de

un paño húmedo contra mi cara me saca de las sombras.
Mis párpados están pesados, como si hubiera dormido
demasiado tiempo, sufriendo una resaca mórbida. Cuando
consigo abrir los ojos, Grayson está cerca. Me alejo. En la
penumbra, me doy cuenta de que está limpio y afeitado. El
aroma del champú y el jabón fresco invade mis sentidos, un
consuelo acogedor, antes de que mi alarma interna me
despierte del todo.
—¿Dónde estoy? —Exijo.
Pero un vistazo al cuarto de baño me da una pista. Las
velas encendidas iluminan la pequeña habitación,
haciéndola más acogedora. Incluso romántica. Se me
revuelve el estómago.
—Pronto encenderé el generador —responde Grayson a
mi pregunta no formulada sobre las velas.
Tengo la espalda apoyada en la pared. Grayson me
pone un paño húmedo en la frente.
—Iba a dejar que durmieras un poco más, pero estabas
empezando a apestar.
Le quito el paño de la mano.
 —Eso suele ocurrir cuando te han enterrado viva —le
digo.
No se inmuta. Su boca se inclina hacia esa media sonrisa
de suficiencia.
—Las toallas están en el armario. Todo lo que necesitas
ya está en la ducha. —Se levanta—. Te dejaré sola.
Lo veo salir de la habitación, cerrando la puerta de
madera tras él. Arrojo el paño y me pongo en pie de un salto,
e inmediatamente me tambaleo. Utilizando la pared para
enderezarme, me arrastro hacia la puerta y compruebo el
pomo. Está cerrada.
Por fuera.
Por Dios. Estoy en una casa diseñada para cautivos.
Encuentro una botella de agua en la encimera y me
bebo la mitad antes de pensar que podría contener drogas.
Espero a sentir cualquier efecto desorientador. Cuando la
niebla empieza a desaparecer de mi cerebro, bebo el resto
e intento recordar cómo he llegado hasta aquí. ¿Hemos
cruzado una frontera estatal? Sí, Grayson dijo que eso era
parte de su plan: salir de Delaware en veinte minutos.
Pero ¿cuánto tiempo hace de eso? ¿Qué tan lejos
condujimos?
Suena un golpe en la puerta. —Te he dejado la ropa en
la habitación de invitados. Puedes deshacerte de la que
llevas puesta.
Apoyo las palmas de las manos en el mostrador. No
puedo cometer otro error. No puedo volver a subestimarlo.
—¿Y la comida? —Necesito energía.
—Tendré algo preparado para ti.
 Espero hasta que sus pasos se alejan. Entonces me
desabrocho la blusa mugrienta y me quito los pantalones
sucios. Toda mi ropa va a parar a una papelera cerca del
retrete. El agua tarda demasiado en calentarse. Me meto en
una ducha fría, agradecida por sentir algo limpio contra mi
piel.
A mitad del baño, el agua empieza a calentarse, y
supongo que se debe al generador que mencionó Grayson.
Mientras me lavo el pelo, filtro cada dato que me ha dado,
procesando sus palabras, el paisaje, mi situación. Necesito
más información.
Necesito reprimir mi miedo y hacer lo que estoy
entrenada para hacer: escuchar.
Cierro el grifo y piso el frío suelo de madera. Me
envuelvo en la toalla y busco pistas. Todo el cuarto de baño
tiene paneles de madera clara y oscura recuperada. La
ducha y el lavabo son de porcelana blanca con accesorios
contemporáneos. La luz de las velas se refleja en un alto
espejo de tocador ambientando el espacio con un
resplandor que apreciaría si no fuera porque estoy atrapada.
En circunstancias normales, nunca aprobaría usar el
estado de desquiciamiento de un paciente para seducirlo...
Pero esta no es una circunstancia normal. Y mi paciente es un
tipo especial de perturbado.
Tengo que mantenerme alerta. Tengo que ser más lista
que él. Con eso en mente, cuando la puerta del baño se
abre, estoy preparada. Lista para enfrentarme a Grayson con
la única arma que tengo.
Sin embargo, no estoy preparada para el impacto.
Grayson está de pie en la puerta sin camisa, sin vergüenza.
Sus tatuajes y cicatrices están a la vista. Un vendaje de gasa
le envuelve el hombro, y un pantalón jean de tiro bajo le
cuelga de las caderas, acentuando el cuerpo tonificado que
sólo he sentido antes.
Tiro de la toalla más arriba, la envuelvo más fuerte.
—Asegúrate de que esos muslos estén igual de
apretados —comenta.
Me erizo, pero me muerdo la lengua, obligándome a no
reaccionar.
Se cruza de brazos. —Eres muchas cosas, London.
Recatada no es una de ellas.
Su mirada recorre mi cuerpo y siento su presión como si
tocara físicamente mi piel expuesta.
Me aclaro la garganta. —Necesito ropa.
Se aparta de la jamba de la puerta y avanza a paso
ligero. Yo retrocedo, pero él me alcanza antes de que tenga
la oportunidad de retroceder. Solo hemos pasado cortos
periodos de tiempo juntos en los que no estaba encadenado
en una silla, y cuando se eleva sobre mí, me acuerdo de lo
alto que es.
Me pasa un dedo por el hombro, por el brazo, dejando
un rastro de piel de gallina a su paso. Luego me agarra la
muñeca y la levanta para inspeccionarla. Unas bandas de
color rojo intenso envuelven cada una de mis muñecas
donde las esposas se clavaron.
—Siéntate en el mostrador —dice.
Arqueo una ceja. —Ropa —exijo.
Sin previo aviso, me agarra por la cintura y me sube al
mostrador. Le clavo las uñas en el brazo, pero él me quita de
encima con facilidad y gira mi mano entre los dos. Utiliza la
suave luz de las velas para inspeccionar mis arañazos y
magulladuras.
 Una corriente cargada electrifica el aire entre nosotros.
Su contacto es demasiado íntimo, demasiado familiar, mi
cuerpo está en alerta máxima, tan consciente de él y de
cada caricia de sus dedos seguros sobre mi piel. Me cuesta
respirar.
Se queda en silencio mientras se acerca a mi cabeza
para recoger alcohol y gasas de detrás del tocador. Su
colonia invade mi espacio. Es un aroma limpio y náutico, e
imagino que es su olor, el que siempre tuvo antes de ser
encarcelado. La idea es tentadora.
—Primero me haces daño, luego me curas —digo,
sacudiendo la cabeza—. Tu diagnóstico siempre avanza,
Grayson.
Sus dedos recorren la sensible piel de mis muñecas
raspadas.
—Incluso un cazador sádico prefiere presas sanas.
Intento apartar la mano, pero su agarre se intensifica. —
No te muevas.
Enderezo la columna vertebral. —Estás disfrutando con
esto. Disfrutando de mi dolor.
—Nunca nada me ha puesto más caliente. —Una sonrisa
tortuosa tuerce sus labios, aniquilando lo que queda de mi
resistencia.
Mi pulso se acelera mientras le permito tratar y vendar
mis muñecas. Intento pensar, procesar, pero su pecho
desnudo está a escasos centímetros de mí, y lo único que
puedo hacer es mirar sus cicatrices. Un corte diagonal sobre
otro, once en total. Me pilla mirando.
—Son auto-infligidas —digo, y él baja la mirada.
—Sí.
 Recuerdo durante nuestras sesiones, los trozos que reveló
de sí mismo y su castigo autoimpuesto.
—¿Ese es el número de vidas que has quitado?
—Sí.
Ha sido condenado por nueve asesinatos. Él tiene dos
cicatrices adicionales... Me trago con dolor. —¿Voy a ser la
número doce? ¿Sólo una cicatriz más en tu carne?
Un músculo se desplaza a lo largo de su mandíbula
cerrada. —No dejaré que eso ocurra.
Termina de vendarme la muñeca izquierda y cierro la
mano en un puño.
—Cómo puedes evitar que ocurra si no puedes controlar
tus compulsiones. Por eso estoy aquí, ¿no? Porque te
obsesionaste de mí, por alguna conexión, por nuestra
"inevitabilidad". Y luego fantaseaste con tu fuga hasta que la
hiciste realidad.
Apoya sus manos en ambos lados de mis muslos, su cara
muy cerca de la mía. Las sombras bailan sobre su rostro. El
parpadeo de la luz de las velas proyecta sus rasgos con una
belleza oscura y depredadora.
—Hay demasiados imprevistos para tenerlos todos en
cuenta. Tuve que centrarme en los más probables, pero
nosotros “tú y yo, London” siempre fuimos una contingencia.
En lo que estamos trabajando ahora es en las variables para
determinar nuestro resultado exacto.
Le sostengo la mirada. Encuentro y envuelvo un hilo
suelto de la toalla alrededor de mi dedo.
—Una persona menos inteligente con tu trastorno estaría
simplemente loca. Habría sido encerrada hace tiempo con
el resto de los criminales dementes. Pero tú... tu coeficiente
intelectual distorsiona la locura, Grayson. Puede parecer
brillante, incluso imitarla, pero sigue siendo una locura.
Su cabeza se inclina ligeramente, acercándolo aún más.
—La locura de un hombre es la habilidad de otro. ¿Es eso lo
que estás diciendo?
Mis hombros se tensan, su cercanía me desconcierta.
—Me has enterrado —digo, la acusación es clara en mi
voz rasposa—. ¿Dónde está tu habilidad en eso?
—Paciencia, amor. Pronto te darás cuenta. —Baja la
cabeza e inhala profundamente, respirando en mi piel.
El pulso de su respiración contra mi hombro vibra a lo
largo de mi cuerpo como una corriente, zumbando con una
advertencia. Grayson se aparta, dejando un pequeño
espacio entre nosotros. Luego, alcanzando la vela blanca,
pasa lentamente un dedo por la llama.
—Tocarte es como desafiar al fuego a que me queme.
Se burla del fuego, jugando deliberadamente con la
mecha hasta que la llama está casi apagada. Entonces se
acerca. Sus manos se deslizan por el mostrador, comiéndose
la distancia que nos separa. Sus pulgares entran en contacto
con mis muslos, pero siento que el impacto me sacude.
—Siempre has sido demasiado tentadora. —dice—.
Atractiva, seductora... Haciendo que me cuestione a mí
mismo. La seducción es uno de tus pecados, ¿lo sabías?
¿Eres consciente de tu poder?
Me relamo los labios, completamente consciente de
cómo está observando mi boca. Sin embargo, este es un
asunto complicado; hasta dónde presionarlo sin ir demasiado
lejos, sin llevarlo al límite. Podría salirme el tiro por la culata.
Estoy dispuesta a correr ese riesgo.
 —Nunca me sentí débil hasta que tú llegaste. —Dice,
subiendo la toalla por mis muslos—. Eso puede volver loco a
un hombre. El deseo. La necesidad. Ansiar lo que sabes que
es malo para él.
Dejo de resistirme y permito que sus caderas separen mis
rodillas.
—Soy igual de culpable —admito—. Al desear esa cosa
mala, al desearte.
Su mano viaja ansiosamente por mi espalda, luego
empuja sus dedos en mi pelo húmedo. Sin restricciones, me
aprieta el pelo y tira de él, dejando al descubierto mi cuello.
Cierro los ojos ante la sensación de su boca, sus labios y su
lengua que me incitan a ceder mientras me besa por la unión
de mi cuello y mi hombro.
Se detiene cuando llega a mi oreja. —Tú eres la mala.
Abro los ojos. Olvidada la excitación, me retiro y miro
fijamente su pálida mirada.
—Estoy cansada de este juego, Grayson.
—Entonces deja de jugar y demuéstrame lo que eres. —
Me sujeta el pelo con fuerza y me agarra el muslo con la otra
mano, forzándome contra él.
El roce abrasivo de sus jeans entre mis piernas me hace
jadear, y extiendo las manos. Coloco las palmas en su
pecho, manteniendo un espacio entre nosotros.
—Déjame ir... —Su boca captura la mía en un beso
despiadado, tragándose mi súplica.
Le aprieto el pecho, odiando notar la tensión de sus
músculos, la forma en que mi cuerpo responde a la dureza
de su cuerpo que me presiona el interior del muslo. Sus dedos
se clavan en la carne de mi trasero, atrayéndome con más
fuerza hacia él, y mi lucha no hace más que avivar el fuego.
 Mis uñas se clavan en su piel y busco la libertad de la
misma manera que arañé la caja. Absorbe el ataque como
si se alimentara del dolor. Localizo la venda en su hombro y
clavo mi puño en la herida. Su rugido gutural llena la
caverna de mi boca antes de separarse, con la respiración
agitada.
—Quiero salir —exijo—. Quiero salir de este juego
enfermizo.
Coge mi mano y la aplana contra su pecho, cubriendo
los arañazos que se están llenando de líquido ojo.
—Estás aquí, justo aquí, porque lo has elegido. Este es tu
lugar.
—No elegí ser tu cautiva... tu víctima.
—¿Qué querías ser, entonces? ¿Mi esclava del amor?
¿Mi amante clandestina? ¿Follar como animales entre las
visitas de los presos? —Su risa es hueca—. No creo que eso
sea suficiente para la respetable Dra. Noble. O tal vez sea al
revés. Pensaste que yo sería tu sucio secreto. Tu mascota.
Sacarme cuando quisieras jugar y volver a encerrarme
cuando hubieras terminado. —Se acerca, empujando su
erección con fuerza contra mi centro—. Dime. ¿De qué creías
que se trataba esto?
Lo odio, odio la forma en que sus palabras fracturan mi
mente. La forma en que su toque abrasa mi carne. Odio el
modo en que mi cuerpo se arquea hacia él en contra de mi
voluntad, el dolor en lo más profundo de mi núcleo, un calor
pulsante que exige ser saciado.
—Te odio —susurro.
—Lo odias todo menos a mí.
—Deja de joderme la cabeza... —Mis manos se
convierten en puños que golpean su pecho. Los puñetazos a
ciegas caen en cualquier lugar donde pueda golpear.
Grayson gime y me tira del mostrador. Sus fuertes brazos
me arrastran hacia adelante, y luego estoy contra la pared.
Mi espalda entra en contacto con su cuerpo y sus manos
atrapan las mías por encima de mi cabeza. Mis pulmones
luchan por el oxígeno.
—¿Es este tu intento de dominar tus pasiones? —Dice
contra mis labios—. Déjame ver cuánto puedes dominarte.
Manteniendo mis muñecas unidas, Grayson libera una de
sus manos. La desliza por mi brazo hasta llegar a la toalla.
Con un rápido tirón, mi única barrera contra él cae al suelo.
Estoy más que desnuda; estoy descubierta. Expuesta.
Vulnerable.
Su piel tocando la mía, el calor de su cuerpo, nuestro
crudo deseo... es real. Y es abrasador. El aire que nos rodea
está cargado de una corriente alarmante que amenaza con
hacer arder todas las moléculas de la habitación.
Su rodilla separa mis piernas y mi cuerpo no se resiste. El
dolor se intensifica al sentir que su mano me encuentra al
instante. Me estremezco bajo su contacto y me arqueo
contra la pared, mis pechos buscan el contacto con su
áspera piel.
—Niégalo —susurra mientras desliza sus dedos entre mis
muslos—. Di que esto no es lo que quieres y me detendré.
Pero él ya sabe la verdad sobre mí. Puede sentir lo
mojada que estoy cuando sus dedos se deslizan por mi
clítoris, oye mi anhelo en los gemidos sin aliento que intento
contener.
—Dime que quieres esto, dilo. Dime que nos quieres.
Me muerdo el labio, negándome a ceder por completo.
 —Puedo querer la satisfacción física —digo finalmente
cuando mi cuerpo llega a un punto máximo—. Eso no es una
revelación demoledora. No significa nada.
El sonido de su cremallera bajando hace que una
emoción recorra mis venas. El deseo es una emoción
peligrosa. Cuando es lo suficientemente fuerte, todas las
demás emociones se desvanecen en el fondo. Deseo a
Grayson, y mi aversión no está lo suficientemente presente
como para detenerme.
Su mano se mueve contra mi pelvis, mientras se baja los
pantalones. El suave y sedoso tacto de su polla a lo largo de
mi estómago acelera mi pulso, mi corazón golpea
dolorosamente contra la pared de mi pecho.
—Eres tan fuerte, London. Tan condenadamente fuerte y
testaruda. —Puedo sentir que se acaricia, y mis ojos se cierran.
El dolor se convierte en una aguda palpitación entre mis
piernas—. Me encanta todo de ti, incluso tu enfermedad. Me
excita y me vuelve loco. Las cosas malas que has hecho.
Debería despreciar lo que eres, pero me has atrapado en tu
red, y te ruego que me desangres, así de retorcido me tienes.
Jadeo por aire, mi piel se chamusca en todos los lugares
que toca.
Abro los ojos, y allí, en el espejo del tocador, vislumbro el
tatuaje entre sus omóplatos. El ojo de la cerradura entintado
es oscuro y fresco, dibujado a mano. Dentro del sombreado
hay números y fórmulas, una ecuación que no puedo
entender, pero sé que es importante. ¿Qué significa?
—Mírame.
Lo hago. Lo miro fijamente, y asimilando la mirada
acalorada que veo en sus ojos azul pálido. Cómo sus brazos
se flexionan con sus movimientos seguros mientras sigue
acariciándose. No puedo luchar más contra la necesidad.
 —Fóllame.
Una sonrisa se dibuja en la comisura de su boca. La
forma en que sus rasgos cambian, tan sutil, tan consciente,
me estremece. Se inclina y empuja su cuerpo contra el mío.
—Dilo otra vez —me susurra al oído.
Me trago los erráticos latidos de mi corazón. —Fóllame.
Me muerde el hombro, provocando un grito, mientras
desliza su polla entre mis labios resbaladizos, acariciándome,
pero sin entrar. Se retira con la misma rapidez y sacude su
polla con movimientos rápidos y duros. Sus movimientos son
dolorosos para mi parte más necesitada. Su gemido recorre
todo mi cuerpo, y entonces siento un calor que me cubre el
estómago.
Entonces me suelta. Mis brazos caen a los lados, mis
músculos se debilitan, mi cuerpo anhelando la satisfacción
de la gratificación negada. Mi vientre está frío por su semen, y
jadeo al ver su polla palpitando tras la liberación.
Grayson no dice nada mientras se inclina y recoge la
toalla. La lanza hacia mí.
La tomo a duras penas y trato de cubrirme. La realidad
se impone.
—Me has utilizado.
Se sube los jeans y la cremallera antes de acercarse. —
Ahora estamos a mano.
Le empujo, con el cuerpo lleno de frustración. —Si vamos
a llevar la cuenta, entonces te espera otra. A dos metros
bajo tierra.
Sus labios rozan mi mandíbula y estoy demasiado
agotada para apartarlo de nuevo.
 —Realmente me encanta tu sucia boca. Pero deberías
trabajar un poco más en dominar tus pasiones.
Le veo salir de la habitación con el ceño fruncido. Me
limpio y apago una de las velas, mi vergüenza es demasiado
evidente incluso en la penumbra. Quiero apagar el mundo
para poder esconderme en las sombras.
Sólo me da un momento antes de oír un traqueteo. Mis
sentidos se ponen en alerta y corro hacia la puerta, pero
Grayson se cruza en mi camino. Me agarra por la cintura y
me pone las esposas en las muñecas vendadas.
—No...
La oscuridad está en todas partes. La casa de Grayson
carece de luz. Me sigue mientras me arrastra a una
habitación negra.
 24
CELULAR

GRAYSON

Para romper la voluntad de una persona, hay que

romper su control sobre la vida en sí misma. London lo sabe
muy bien. Ella emplea esa misma táctica con sus pacientes.
Despojándolos gradualmente de toda esperanza.
Es la esperanza la que da a una persona la fuerza para
luchar, para perseverar, para superar. Para vivir. Si les quitas
la esperanza, te quedas con una cáscara perfectamente
flexible, una cáscara de una persona para moldear y dar
forma. No tengo que estar de acuerdo con la psicología de
la misma para apreciar el proceso, la estructura. Es brillante.
Se podría decir que atrae al soldado que hay en mí, y al
rompecabezas. Disfruto más la parte de la construcción, que
la de la demolición, y por eso London y yo somos una pareja
perfecta. Juntos, estamos completos
Todos estos años, he estado perdiendo un aspecto
importante del proceso.
La tortura no es suficiente. El dolor físico no es suficiente.
Es el elemento psicológico, “la destrucción mental”, lo que
rompe totalmente a una persona. Como una ramita, cuando
la mente está doblada hasta el punto de romperse, la más
mínima presión externa la romperá por completo.
Reconozco que esta es una revelación reciente. Soy
propenso a quedarme con lo que conozco, los métodos
probados y verdaderos de mi oficio. Pero espero que ella
llegue a apreciar mis métodos como yo admiro los suyos.
Giro la llave, cerrando la puerta de la celda, y me
guardo el llavero. London está acurrucada en un ovillo en
medio de la habitación, con aspecto de estar vencida,
derrotada. Pero yo sé que no es así. Está vestida con una de
mis camisetas y un par de mis sudaderas.
Está desaliñada y hermosa.
No construí esta mazmorra para ella, la construí con la
idea de que un día serviría para algo. Lo que demuestra lo
fortuitos que somos. Un retorcido diseño del propio destino.
Es perfecto.
—¿Tu padre tenía una luz? —Le pregunto. Vuelvo a
encender la vela que se apagó durante nuestra lucha por
meterla en la jaula.
—¿Hiciste esta celda para mí? —Replica ella—. ¿Cuánto
tiempo llevas planeado traerme aquí?
Me agacho y deslizo un plato de comida bajo la barra.
Espaguetis y dos pastillas para el dolor.
—Tómalos con moderación. —No es la comida más
fresca, pero es lo único que se puede guardar durante
mucho tiempo sin que se estropee.
—Contéstame.
—Créelo o no, London. No todo es una conspiración
contra ti. Esa es la paranoia que está haciendo efecto. —Me
doy un golpecito en la sien—. Soldé esta cárcel porque soy
un soldador. Es lo que hago. Yo mismo pasé tiempo aquí,
mirando los barrotes, acostumbrándome a ellos. —Paso la
mano por el hierro frío—. Pasé un año encarcelado en
régimen de aislamiento. Puedo ser un hombre muy paciente.
Esperaré por ti el tiempo que sea necesario.
 Se sienta y se aparta el pelo de la cara. —¿Puedes al
menos decirme dónde estamos?
—Eso no es lo que realmente estás pidiendo. Nuestra
ubicación no te sirve para nada. Ni para tu propósito. —Me
siento, poniéndome cómodo frente a ella—. Estás
preguntando qué probabilidad hay de que las autoridades
te encuentren. Esta casa no está a mi nombre.
Técnicamente, no me pertenece a mí ni a nadie que pueda
estar conectado a mí. Pasará un tiempo antes de que te
encuentren.

Una chispa de esperanza se enciende en sus ojos

oscuros.

Le he dado lo suficiente para seguir adelante.

Necesitará ese pequeño destello de esperanza para
sobrevivir a su calabozo.

>>Tengo que deshacerme del coche. —Me pongo en

pie y me limpio las, manos en mis vaqueros. Es liberador estar
sin el mono naranja—. No puedo arriesgarme a que me
descubran. Sería una irresponsabilidad.

—No me dejes.
Su voz es pequeña y frágil. Parece casi indefensa en el
suelo, rodeada de barrotes de hierro forjado. Parece perdida.
Otro de sus pecados: el engaño. Ha dominado el arte de la
duplicidad. Para engañar a los demás, tiene que vivir las
mentiras. Como narcisista, incluso cree vivir en ellas. La
estructura de su mundo depende de sus falsedades. Cuando
London está realmente en su punto de ruptura, sólo entonces
la presa cederá, y la verdad se liberará.
Sin embargo, no tengo una cantidad infinita de tiempo
con ella. No soy lo suficientemente iluso como para pensar
que esto no fallará absolutamente. Su mente es su atributo
más fuerte. Y de nuevo, esa es su especialidad, no la mía.
Ella necesita un empujón.
Apoyando mis manos en las barras, digo: —Es extraño lo
que nos impacta. Lo que nos define. La gente no recuerda lo
bueno. Se acuerdan de lo que les hace daño.
Se pone de rodillas. Manteniéndose debajo de mí,
dándome la asunción de poder. Es una experta.
Sonrío.
—Me han destripado, Grayson. Mi vida no es un cuento
de hadas. El castigo que me estás infligiendo... ya lo he
sufrido. Cualquier pecado que pueda haber cometido a lo
largo de mi vida, ya he pagado por ellos.
—¿Lo has hecho?
Me mira con los ojos entrecerrados. —Sabes que lo he
hecho.
Aprieto mi frente contra los barrotes. —Tus pacientes
también han sufrido. Es cierto, eran individuos enfermos.
Donde nosotros hemos sido capaces de canalizar nuestra
enfermedad, controlar nuestras compulsiones y escondernos
a la vista, ellos no tienen tanto talento. Les falta el control de
los impulsos. Pero ahí es donde entra el buen doctor. —Le
sonrío—. Eres la mejor en tu campo.
Se pone en pie. —Vete al infierno.
Me río. —¿A cuál?
Una expresión de asco tensa sus rasgos en un ceño
fruncido. —Me esforcé por ayudar a mis pacientes a pesar de
que el mundo los veía ejecutados, exterminados. Como
alimañas. —Se quita el pelo de los ojos—. A medida que la
rehabilitación se volvía cada vez más improbable, seguí
luchando por mis pacientes.
 —Tienes un poco de Florence Nightingale en ti, ¿no? Te
enamoras un poco de todos tus pacientes, ese dar, tomar,
sacrificar y consumir, como una pareja de enamorados.
Excepto en tu caso, todo es cuestión de tomar.
Me mira con cautela. —¿De qué estás hablando?
—Eres una artista, London. Tu práctica es como una
danza. Un ballet sangriento en el que deformas y rompes las
mentes de tus pacientes como el cuerpo de una bailarina.
Devoras sus dones, y cuando están agotados y rotos, los
desechas al manicomio más cercano.
Ella se queda quieta, sus ojos me analizan Ella no es la
presa; es la cazadora.
—Has fabricado una historia muy rica para mí, Grayson.
Nada de lo que estás diciendo es real.
Ladeo la cabeza.
—¿Cuándo empezaron los dolores de cabeza? —El
confuso dibujo de sus cejas es su única respuesta—. Apuesto
a que ha estado sucediendo con más frecuencia
últimamente. Se ha vuelto más doloroso y dura más.
—He trabajado más duro este año que en cualquier otro
momento de mi carrera. Claro que voy a sufrir físicamente
por eso.
—Seguro que has estado trabajando duro. ¿Y Thom
Mercer?
Ella sacude la cabeza. —¿Qué pasa con Thom?
—Estando dentro de la prisión, conoces a muchos tipos
desagradables. Muchos de los cuales fueron tus pacientes.
Thom era un individuo muy perturbado. Las cosas que él dijo...
—La analizo detenidamente—. Si no lo hubieras destruido ya,
podría haber terminado como una de mis víctimas.
 —¿De qué demonios estás hablando? Thom Mercer fue
internado en el pabellón psiquiátrico de Cotsworth como
esquizofrénico funcionalmente medicado. Él fue uno de mis
más aclamados casos de estudio.
—Que se colgó con su sábana.
Su cara palidece de asombro. —¿Por qué haces esto?
¿Por qué mientes?
—Vamos. ¿Mentir forma parte de mi trastorno?
Ella mira hacia otro lado, se pasea por la celda. —No,
pero crear un desastre elaborado lo es. No voy a ser víctima
de eso. No me convertiré en tu próximo desastre.
—Oh, London. —Me encanta cómo sabe su nombre;
como las lilas frescas—. ¿Por qué crees que estuve tan
tentado desde el principio? Ya viniste a mí como un hermoso
desastre.
Se abalanza sobre la jaula. Como un animal salvaje, se
agarra a los barrotes y lanza su cuerpo en un violento
ataque para sacudir su prisión. Yo permanezco impasible al
otro lado. Los barrotes no ceden.
—Vete a la mierda. Que te jodan... —Lo dice una y otra
vez, un canto jadeante que sale de sus labios.
Respirando pesadamente, se hunde contra el hierro, su
agarre en las barras apenas manteniéndola erguida. Apoyo
mis manos sobre las suyas.
—Sólo hay una salida —digo—. Eres lo suficientemente
inteligente como para saber cómo.
Su mirada se clava en mí. —¿Lo de antes, entre
nosotros, significó algo para para ti?
Aprieto mi boca contra sus dedos, inhalo su aroma. —
Significa todo para mí.
 —Entonces no puedes hacer esto, Grayson. Estás
confundido... ¿crees que esto es amor? Los tipos
desapasionados no torturan a sus seres queridos. Deberías
estar protegiéndome de tu enfermedad, no infligiéndola a mí.
—Se le escapa una carcajada—. Pero eso es un mito, ¿no?
Sus cejas se arrugan. —Y yo soy un mentiroso, ¿verdad?
La alcanzo a través de las barras y agarro la parte
posterior de su cabeza, arrastrándola hacia mí para poder
saborearla. Me quedo ahí, sintiendo el pulso de su respiración
contra mis dedos, antes de soltarla.
—Porque te amo, te daré lo que nunca he dado a
nadie antes. —Sus ojos se abren de par en par cuando me
alejo de la jaula. Se aferra a su esperanza, esperando oír la
palabra libertad. Pero no puedo concederle eso. Sólo ella
tiene la decisión de ser libre—. Aquí tienes tu única pista,
London —digo, y recojo la vela—. Piensa en esto como tu
confesionario. Lo que la Dra. Mary Jenkins era demasiado
orgullosa, demasiado vana para admitir, puedes divulgarlo
en secreto. Sólo la jaula para escuchar tus susurros.
Una risa histérica brota de su boca. —Y una
videocámara, ¿verdad?
Tras dejar de pasearse, se acomoda junto a su plato y
mira fijamente la comida.
—No soy como la Dra. Jenkins. Yo no lobotomizo a mis
pacientes.
—No, no lo hacías. Eso habría sido demasiado obvio.
Eres más inteligente que eso. Mejor en el control de los
impulsos. Pero, aun así, aquí estás, igual que los otros,
atrapada en una red de tu propio diseño.
Me muevo hacia la puerta.
>>Es hora de admitir tus pecados, London. Torturaste a
tus pacientes. Destrozaste sus mentes. Jugaste a ser Dios,
tratando de encontrar una cura para ti. Una vez que puedas
admitir eso, entonces la puerta de la celda se abrirá.
Ella levanta la vista del plato. —¿Esto es lo que quieres
que confiese?
—Sí.
Ella levanta las manos en señal de rendición. —Bien. Lo
confieso. Ahora abre la maldita puerta.
Me detengo en la puerta. —Sabes que no es tan
sencillo, amor.
Es fugaz, pero por un segundo, el pánico se desliza por
su rostro. Está a punto de ser abandonada. En una jaula
como su padre tenía a las chicas. Se agarra a su ropa
buscando un hilo suelto, con el pelo revuelto. Salvaje y
frenética.
—Quiero ver el expediente de Thom Mercer —dice. Me
froto la nuca.
—Esa es una demanda difícil de cumplir aquí...
—Quiero verlo —suelta.
Exhalo con fuerza. —Lo harás. —Entonces me doy la
vuelta para irme.
—No —dice ella, deteniéndome justo al lado de la
puerta—. Mi padre no permitía luz en su sótano. Las mantenía
en la oscuridad.
Mantengo su mirada. Prometí liberarla, y lo haré.
Liberarla del dolor, y de su agobiante humanidad. Pero
primero tiene que enfrentarse a la oscuridad. Incluso ella lo
sabe.
Desde el principio, la gente ha dividido el bien y el mal.
Dos seres que luchan por el dominio. No creo en seres divinos.
La vida es más simple que eso. Somos nuestros propios dioses
y demonios. Capaces de la más vil maldad y de la más
santa rectitud. Hacemos nuestras propias reglas, y creamos
nuestros propios cielos e infiernos.
Los elegimos cada día.
Apago la llama y cierro la puerta, apagando la luz.
Dejando a London enfrentándose a la guerra con sus
demonios en su infierno personal.
 25
ASILO

LONDON

Una vez aconsejé a una mujer que tenía miedo de estar

sola. Su marido la había dejado por una mujer más joven, su
hija había huido de casa para ir a la universidad, y ella se
encontraba intranquila todo el tiempo. No podía dormir, no
podía afrontar la situación.
Sufría ataques de pánico diarios.
La casa está demasiado silenciosa, demasiado quieta,
dijo durante una de nuestras sesiones. Yo odio el silencio.
Fue esta paciente en mi carrera temprana que me
impulsó hacia mi pasión y me alejó de las amas de casa
aburridas y los maridos con crisis de mediana edad. Recuerdo
lo mucho que aborrecí cuando me senté frente a la mujer
que se retorcía las manos. No podía simpatizar con ella;
nunca había odiado el silencio. Tampoco, nunca había
tenido esa ansiosa necesidad de estar rodeada de gente.
—La soledad es una prueba, le dije.
La soledad revela quiénes somos. El aislamiento no es la
soledad; es la ausencia de ruido y distracción. Te obliga a
reconocer tu valor. Si tienes que rodearte de gente, invitas a
distraerte de la única persona que merece tú tiempo: tú.
La verdad es que creía que era una mujer vacía y sin
valor que podría estar tejiendo blondas frente a la televisión
diurna. Ella estaba perdiendo mi valioso tiempo con su
patética existencia, simplemente porque no podía soportar
estar a solas consigo misma. Era egoísta. No le gustaba quién
era, así que iba a someterme a su monotonía, también.
Esa fue mi última sesión como psicóloga general.
Las sesiones pasadas tienden a aparecer cuando el
silencio se vuelve demasiado fuerte. Cuando se me da
demasiado tiempo para pensar. Como ahora, el silencio es
casi tangible, la negrura silenciando el mundo.
La soledad es una prueba.
Siempre he saboreado mi tiempo a solas, nunca he
temido estar realmente aislada... pero tal vez fui demasiado
dura con mi paciente. Tal vez este es el tipo de soledad que
ella sentía. La privación absoluta de todos los sentidos.
Lo compararía en parte con la muerte, si no hubiera
experimentado ya ser enterrada viva.
Extiendo mi mano fuera de la jaula, hacia una franja de
luz que sangra a través de la ventana ennegrecida. No
tengo concepto del tiempo, pero debe ser de día. He
pasado lo que parecen horas en esta habitación oscura, en
la jaula, acurrucada en una esquina, tratando de esperar a
Grayson. Pero el tiempo es relevante, ¿verdad? Para
Grayson, tal vez sólo han sido minutos.
Me está poniendo a prueba. Es una prueba que no
puedo fallar.
Esa hoja de luz del día está justo fuera del alcance, pero
aun así la alcanzo, imaginando su calor tocando mis dedos.
Es un extraño consuelo.
Retiro la mano. En algún lugar de esta habitación hay
una cámara. Grayson está mirándome de la misma manera
que miraba a sus víctimas antes. Si fuera cualquier otra
persona, le ofrecería dinero. Tengo mucho dinero. Incluso
podría ofrecer mi cuerpo. Tengo muy poca vergüenza o
conexión emocional con el contacto físico y el sexo. Se me
escapa una carcajada. Excepto cuando se trata de
Grayson, aparentemente. Eso lo admito; estar con él... ese
fuego tan tentador... anhelo esa cosa mala. Tengo hambre
de él.
Es como el hábito de una droga de la que no te puedes
librar. Me subo la camisa y aspiro su aroma en la tela. Es
como el ansia entre las dosis. Tus manos se ponen
temblorosas, con la piel húmeda, esperando el siguiente
sabor. Tan, tan malo para ti, pero absolutamente satisfactorio
cuando recibes el primer golpe.
Dejo caer la camisa. Grayson no puede ser comprado o
sobornado. Él tiene sus propios antojos que alimentar, y tengo
que satisfacer sus deseos desviados si voy a salir de aquí con
vida. Tengo que encontrar una manera de darle lo que
quiere sin sacrificar demasiado.
El olor de los espaguetis hace gruñir mi estómago. He
tratado de ignorarlo, incluso sacarlo de la celda. Podría estar
mezclado con algo. Sin embargo, aprovechar la
oportunidad me acerca un paso más a salir de este infierno...
Acerco la comida y tomo una pastilla del plato. La
parto en dos y trago la mitad y me guardo el resto. Me como
los fideos y la salsa de tomate con las manos en vez de con
el tenedor, sonriendo al recordar cuando una mujer me roció
con sangre de cerdo y me llamó animal. Lamo el plato
como el animal enjaulado en el que me he convertido.
Luego deslizo el plato hacia la puerta de la celda.
Golpea la barra de la esquina con un ruido metálico
molesto.
—¿Satisfecho ahora? —Pregunto. Demasiada
hambrienta para importarme, inhalé cada fideo, sin tener en
cuenta el hecho de que probablemente me haya drogado.
Probablemente con un alucinógeno para mejorar mi
experiencia.
 Me río a carcajadas al pensarlo.
Las trampas de Grayson nunca son tan simples como
para encerrar a una sola de sus víctimas en una celda. He
visto horas de tortura, las trampas elaboradas siempre tienen
un giro horripilante. Sospecho que pronto empezaré a
alucinar, un frenético derrumbe donde esta jaula se convierte
en el sótano de mi padre.
Porque eso es lo que él quiere, ¿no? Al igual que la
tumba, voy a sufrir como las víctimas de mi padre sufrieron.
Voy a ser castigada en el lugar de mi padre por sus crímenes.
Sólo que a medida que pasan los segundos, no pasa
nada.
—Estoy decepcionada de ti, Grayson. Has perdido una
gran oportunidad. Esta podría haber sido tu mejor trampa
hasta ahora.
Pero el pensamiento se mantiene. El sótano de mi casa
se manifiesta desde mi mente, como... si le hubiera dado vida
al recuerdo con sólo pensarlo. Se mueve en mi cabeza,
deslizándose desde los rincones oscuros. Las costuras de las
celdas se doblan y deforman. Las sombras me juegan una
mala pasada.
Aprieto los ojos contra la oscuridad. Maldigo ese escaso
rayo de luz. Me pregunto si Grayson lo dejó entrar aquí a
propósito para joderme.
Una vez plantada la semilla, no puedo arrancarla.
Camino a lo largo de la celda.
De un lado a otro. Tratando de arrancar el pensamiento
de mi cabeza, o de cansarme
Tal vez nunca salí del sótano de mi padre. Tal vez he
vivido toda una vida dentro de un engaño, y en realidad, me
ha tenido atrapada en esa húmeda prisión todo este tiempo.
 —Al diablo con esto. —Me agacho en la esquina y
envuelvo mis brazos alrededor de las piernas. No puedo
esperar a que salga. No puede retenerme aquí. Tengo que
comer. Tengo que usar el baño. Con un repentino destello de
miedo, recuerdo haber visto algo en el otro lado de la celda.
Me arrastro hasta allí, palpando mis manos delante de mí,
hasta que lo encuentro. Rodeando el borde con las manos.
Un cubo.
—Oh, Dios mío.
Me pongo en pie y grito. Grito hasta que mis pulmones se
incendian y mi estómago me duele por el uso excesivo de los
músculos. Grito a través de las lágrimas de rabia, y cuando
mi voz se quiebra y cede, maldigo a Grayson con susurros
acalorados.
No hay respuesta.
El silencio aumenta hasta que me pitan los oídos por la
pérdida de sonido.
Cambio de posición. Camino. Hago mi rutina de
ejercicios para aliviar la sensibilidad de mi espalda. Intento no
tomar la otra mitad de la píldora. No lo consigo y me la tomo
de todos modos. Entonces me tomo la segunda. Trato de
dormir y de contar.
Doy un sorbo a la única botella de agua que me ha
dejado. Me aguanto la vejiga, negándome a usar el maldito
cubo.
Hago estas cosas repetidamente. Cambio el orden,
haciéndolas al azar, intentando provocar algo... un cambio.
¿Hasta dónde va a deshacerse Grayson del coche?
Una hora... un día... ¿días? El silencio se hace espeso y
pesado, pesando sobre mí en la oscuridad. Me estoy
desorientando. Mi vista, mis sentidos están confundidos. Con
lo que queda de luz, intento ver mis manos. Una humedad
fría las cubre, la misma sensación que sentí aquel día.
Recuerdo el rojo espeso... cómo cubrió mi carne, se filtró en
cada grieta de mi piel.
Manchas de sangre hasta el hueso.
Pasando las manos por el pelo, intento limpiarlas.
Deshacerme de la sensación. La imagen me llega ahora con
demasiada claridad. La chica del espejo con el pelo
manchado de sangre y la ropa sucia. Lanzo la botella de
agua a la imagen, esperando oír cómo se rompe el cristal.
Pero el único sonido que sigue al golpe de la botella
contra el suelo es el estruendo de un trueno. Vuelvo a girar la
cabeza. La luz ha desaparecido.
—Maldito seas.
Salto y alcanzo los barrotes superiores. Mis dedos los
rozan, y caigo con un dolor punzante en la espalda.
Doblada, respiro con calma.
Respiro, mentalmente, para fortalecerme. Luego vuelvo
a intentarlo. Con un gemido, me agarro a los barrotes. Me
arden los brazos, pero me agarro y empiezo a mover las
piernas.
Tomando impulso, me balanceo hacia adelante y hacia
atrás, convenciéndome de ello, antes de que golpee mis
pies descalzos contra la puerta de la celda.
El dolor me recorre el cuerpo. Caigo al suelo, sin aliento
en los pulmones. Las náuseas agudas se apoderan de mí
antes de que pueda gritar, y me arrojo sobre mi costado.
Intento coger el cubo, pero está demasiado lejos. Pierdo la
batalla, vomito aquí mismo, en el suelo.
Me desgarro hasta que mi estómago está tan vacío
como la habitación, y que no me queda más que bilis. Las
llamas lamen mi garganta, y me maldigo mentalmente por
haber tirado el agua. Cuando ruedo sobre mi espalda, el
dolor es un demonio viviente dentro de mí. Se desboca y se
abre paso hasta mis omóplatos. Mi respiración se entrecorta.
Parpadeo para evitar las lágrimas contra el repentino
parpadeo que cubre mi visión.
Los destellos se intensifican, y no puedo estar segura de
sí es por el dolor o por la tormenta. Un trueno retumba al
compás de cada movimiento de la luz.
Luz y oscuridad.
Mi corazón se acelera, mi sangre palpita dolorosamente
al ritmo, sincronizándose con el parpadeo. Como un carrete
de película de 8 mm, las imágenes rayadas sangran a través
de la bruma del dolor. Mi mente está perdiendo la batalla.
La lluvia golpea el techo de hojalata. Los golpes vienen
más rápidos, más fuertes, creando un fonograma de
vibraciones contra mis párpados. Intento alejarme, pero la
tormenta exterior no me deja ir. Me recuerda que pronto
estará en casa.
El arroyo de los pinos susurra desde mi pasado. Las
voces flotan a través de las delgadas ramas para burlarse
de mí. Ya lo sabes.
Sacudo la cabeza contra el suelo. El movimiento inclina
mi cuerpo hacia un precipicio y caigo en espiral, sin lugar
donde aterrizar, sin nada que me atrape.
—Para.
El riachuelo se hace más fuerte. Ya no viene de los
árboles. Veo sus botas bajando los escalones, su peso
inclinando las tablas. Oigo el tintineo de la llave entrando en
la cerradura, luego el chirrido de la puerta abriéndose.
Le entra el pánico y me pregunta qué hacer. ¿Qué
vamos a hacer?
Miro a la chica que está a mi lado.
 —Sean buenas chicas.
Mis ojos se abren con un sobresalto.
No. No, no, no.
Me arrastro lejos del recuerdo, hacia ese resquicio de luz.
¿Dónde está? Dios, ¿dónde jodidos está?
La caída sacudió algo dentro de mí. Una de las puertas
selladas se salió de las bisagras.
Oigo la voz de Sadie: una vez que rompes las cerraduras,
no hay vuelta atrás. ¿Hasta dónde llega la madriguera del
conejo?
Es la voz de Grayson la que me guía hacia esa luz
mientras mis dedos arañan el suelo. Cada empuje hacia
adelante envía un látigo de dolor ardiente a través de mi
médula espinal. Absorbo los latigazos, incluso los agradezco,
porque el dolor es real. Sé que existe y por qué.
Pero los recuerdos que inundan mi mente fluyen
demasiado rápido. Abrumadores. Mi mente se rompe,
tratando de separar la verdad de la ficción.
Me drogó.
Grayson tuvo que drogarme. Me aferro a esa esperanza,
desesperada por que las imágenes que asaltan mi cabeza
se disuelvan de nuevo en el abismo. Pero donde antes había
oscuridad, brilla una luz que ilumina esos rincones
embrujados.
Llego a los barrotes y me agarro con fuerza mientras
hago un túnel hacia abajo.
No soy la hija de mi padre.
No por la sangre. No por una mujer sin nombre y sin rostro
que murió después de que yo nací. Ese no es su jardín. Ese no
es nuestro hogar. Yo nací el día que él me robó. Me trajo a su
mundo de cerraduras, llaves y rejas. Nací en un mundo
oscuro, después de que me arrancaran de la luz.
—Me robó.
Incluso cuando profundizo, la psicóloga que hay en mí
lo niega todo. Recuerdos reprimidos que no son creíbles. Rara
vez son precisos. Son la forma en que la mente quiere volver
a guardar los recuerdos, clasificando demasiados momentos
que somos incapaces de catalogar. Quiero seguir negándolo,
pero es como si se hubiera levantado un velo.
Todo es tan claro, tan vívido.
Tan real.
Y nunca me he sentido más sola.
Lo sabes.
Lo sé. Siempre he sabido de las chicas, porque una vez
fui una de ellas. Hasta que me sacó de la celda y me
mantuvo para sí mismo. Él era un policía. Era el maldito
sheriff. Por supuesto, también era mi protector. Me quedé en
su asilo por voluntad propia, y dejé el otro mundo atrás,
encerrándolo para siempre.
El hombre que maté no era mi padre. Pero los pacientes
que torturé para entender quién soy, qué soy... de repente,
son demasiados.
Las puertas se rompen por el medio, la luz se astilla a
través de las sombras, y la sobrecarga acciona el interruptor
de apagado.
Y la oscuridad me alcanza.
 26
HASTA LA MUERTE

GRAYSON

Cuarenta y seis horas en la jaula y London pierde la

pelea.

Presiono Detener en la grabadora y luego registro el

tiempo con mis notas. La primera mitad la pasó
maldiciéndome y culpándome, enumerando las formas en
que debería morir; disfruté esa parte. No se da cuenta de lo
talentosa que es.

Sonrío mientras anoto su suposición sobre las drogas. No

es una mala idea.

Quizás la próxima vez.

Sus últimas cuatro horas… Fueron las más difíciles. Y lo

más revelador. Incluso una mujer de voluntad fuerte como la
Dra. Noble no puede mantener los demonios encerrados
para siempre. La miro en la pantalla de la computadora
ahora, sus brazos acunando su cuerpo mientras duerme.

La negación es un arduo ejercicio mental. Tienes que

estar completamente delirante para no doblegarte cuando
te enfrentas a la veracidad en su forma más simple.
Independientemente de su comportamiento, London no sufre
de idiosincrásicas creencias. Ella no se engaña. Dominar el
arte de mentir fue una supervivencia, un mecanismo para
protegerse a sí misma, para permitirle perseguir la grandeza a
pesar del dolor, el daño a los demás.
 Solo tuve que tirar de su hilo hasta que el carrete se
desenredó, revelando la verdad. Me complace la analogía
cuando mi mano vuela sobre la página del diario. Quiero
recordar nuestro momento. Será importante más tarde.

¿Puedo afirmar que sabía todas las respuestas antes de

ingresar a su oficina de terapia? No, en absoluto. No como lo
hago normalmente. Montar una extensa investigación sobre
un tema antes de las presentaciones. Pero con ella, era
diferente, especial.

Solo había un sentimiento.

Algo que desacredité como una mierda toda mi vida.

Trabajo con hechos y evidencia, no instinto o intuición. Confío
en las grandes mentes que han probado, estudiado y
producido pruebas concretas.

Pero como dije; ella es diferente. Sentí esa conexión

gemela con ella, y se convirtió en una compulsión para
romper nuestra relación, diseccionarla y juntar las piezas de
una manera que pueda analizar y comprender.

Fui en contra de mi naturaleza al confiar en el instinto en

este caso. Confiando en esta extraña sensación que me
calienta la sangre cada vez que pienso en ella. El amor “si
eso es lo que realmente es” decidió que éramos una pareja,
y ella ofrecido la prueba. Finalmente.

Doy la vuelta a la página, apoyando el bolígrafo en el

diario mientras vuelvo a hacer clic en las imágenes. Su
cabello en un hermoso desorden sobre su rostro susurra
meciéndose contra el suelo.

—Él no es mi padre.
 Me acerco a su imagen, una emoción ansiosa se
retuerce dentro de mí.

El momento es demasiado visceral para ser un acto. La

admisión demasiado específica, explícita. Es su verdad “y su
verdad coincide con la mía. Es lo que me llamó y por qué
pertenecemos juntos”.

Somos los niños robados criados por monstruos.

Y ahora ella también lo sabe.

—Quiero salir —la voz de London es apenas audible.

Subo el volumen—. Déjame salir de esta maldita trampa.

Está tan cerca, pero todavía no lo comprende del todo.

Esto no es una trampa. El entierro, la jaula… es la preparación
para su trampa. Ella no puede entrar hasta estar preparada,
su mente abierta y lista para aceptar nuestra realidad “para
aceptarnos”.

Ella está tan cerca.

Cierro el metraje y regreso a la transmisión en vivo. Me

rompo el cuello resolviendo la torcedura en él, luego me
paro y estiro. Mi cuerpo está tan agotado como el de
London. Ella no ha pasado por esto sola. He estado con ella.
Y cuando ella entre en la trampa, yo estaré con ella
todavía.

Miro por la ventana, emocionado de que vea nuestra

obra maestra.
Antes que ella, he pasado incontables horas en esta
sala diseñando, elaborando. Modelando. Es mi hogar lejos
del hogar, y cuando se haya ido, lo llorare, pero lo
reconstruiré. Más grande, mejor, más intrincado.

Con ella.
 Me remango y busco detrás de mi espalda, trazo el
tatuaje de ecuaciones entre mis omóplatos. Luego saco mis
planos que he bosquejado en la tinta grabada en mi piel. El
diseño de su trampa comenzó hace nueve meses en una
celda de seis por ocho. Con algunos ajustes personalizados
modificados para las especificaciones actualizadas, ahora
está casi completo.

Puse hasta el último pedacito de mí mismo en esto. Es mi

corazón y mi alma, si tal cosa existe. Lo construí para ella, a
partir de una emoción extraña que consumió, me atormentó,
hasta que me vi obligado a ceder. Hay una delgada línea
entre la pasión y la obsesión, y crucé esa línea en el
momento en que la vi.

Sin embargo, no he escuchado mis propias advertencias.

A lo largo de nuestro enredo, me he vuelto dependiente de
su éxito. ¿Cuánto puede la mente aguantar? Incluso cuando
sabes que se acerca el desastre, no puedes dejar de mirar.

Estamos un poco enfermos.

Esta trampa nos pondrá a prueba a todos.

Imaginé el momento al atardecer. Algo sobre el

crepúsculo se adapta a la escena. Con el polvo de las
estrellas esparciendo un cielo pálido, el chirrido de los grillos
en el telón de fondo. Por supuesto, tendremos nuestra propia
orquesta de gritos y poleas, una banda sonora para el ballet
perfectamente coreografiado.
 El baile de London.

Engancho la última tecla, le doy un movimiento rápido

para verla girar. Destellos plateados brillantes en el sol
poniente.
Cuando estoy satisfecho de que todos los detalles están
en su lugar, enciendo la pantalla del portátil hacia mí y
activo el micrófono.
—Es hora de despertar, amor.
London se mueve, luego levanta la cabeza y mira a su
alrededor.
—Tú… bastardo retorcido. ¡Déjame salir de aquí!
Todavía hay mucha lucha en ella. Bien. Tenerla
completamente rota no funcionaría.
—¿Estás lista?
Su mano se levanta para alejarme. Supongo que es
suficiente respuesta.
Soy como un niño en una tienda de dulces mientras me
dirijo hacia su habitación. Giro mi llave, mis pasos
apresurados, impacientes. Al menos, asumo que así es como
un niño sano se sentiría esperando su regalo especial. Tengo
poco para comparar este sentimiento, ya que el pavor
había sido mi emoción prominente durante mi juventud.
Enciendo la luz. El comportamiento de London es
inquietante cuando me acerco a la celda. No puedo evitar
que la sonrisa se encrespe en mis labios; estoy tan ansioso.
—Solo ha sido un par de días —digo, mirando su aspecto
desaliñado—. Te ves como el infierno.
Su mirada carece de esa cierta chispa desafiante que
he llegado a adorar.
 —Estoy enferma, Grayson. Necesito un médico.
Abro la puerta de la celda con un gemido. Pensé que a
estas alturas ya estaríamos más allá de las mentiras.
—Ya hemos establecido tu enfermedad, bebé. Para lo
que tienes… no hay cura. —Apoyo mi mano en la barra,
bloqueando la abertura—. Soy lo más parecido a un médico
que vas a conseguir.
Ella se para con las piernas temblorosas, sus brazos
abrazan su cintura.
—Tengo fiebre, idiota. Necesito un…
—Tengo antibióticos. —Entro y cuelgo el vestido en una
barra. London se da cuenta del vestido de satén negro por
primera vez—. Tengo una variedad de medicinas para todas
y cada una de las dolencias. Se está haciendo tarde.
Necesitamos tenerte limpia y vestida.
Su mirada no se aparta del vestido.
—Qué demonios es eso.
—Tu vestido de cena. Tienes hambre, supongo.
Ella deja caer sus manos en puños a los lados.
—No soy tu maldita cosa para jugar.
—London, he sido extremadamente paciente. Vamos.
Ella arquea una ceja. —Oblígame.
Paso una mano por mi cabello. Dos días no fueron
suficientes. Pero queda poco tiempo. Para todos los efectos,
el vestido no es un requisito para su trampa. Pero ella usa sus
trajes caros y faldas lápiz para protegerse como una
armadura. La quiero fuera de su zona de confort.
Además, me esforcé por elegir el atuendo perfecto para
esta noche. El satén negro se aferrará a sus curvas, el
deslizamiento púrpura debajo coincide con los cristales
tintados. Recordándome su aroma a lilas. Mi ingle palpita con
anticipación.
Saco el vestido de la percha y abro la cremallera de la
espalda. —Quítate la ropa.
Da un paso atrás. —No.
—¿Otros dos días en la jaula, entonces?
Suelta una risa.
—No tienes tanto tiempo. —Ella se cruza brazos—. Puede
que tenga fiebre, pero olvidas que sigo siendo tu Doctora.
Puedo verlo en tus músculos nerviosos. Tus movimientos
ansiosos y la respiración enganchada. Lo que sea que me
espera fuera de esta jaula es mucho peor de lo que yo sufrí
en su interior. Y sabes que me están buscando. Ellos están lo
bastante cerca, ¿no?
Tirando el vestido al suelo, me muevo. —Si no te
desvistes, lo haré por ti. Y me aseguraré de disfrutarlo.
Sus rasgos se tensan.
—Fuiste secuestrado cuando eras niño —acusa,
tomando otro paso más atrás—. Por eso te negaste a hablar
de tus padres durante las sesiones.
Me detengo frente a ella. —Los juegos mentales son
para más tarde.
Me abalanzo por ella, dándole un segundo para
reaccionar y girar antes de que envuelva mis brazos
alrededor de su cintura.
Ella está demasiado débil para resistir. La derribo al suelo
y me coloco sobre su espalda, sujetando sus muñecas
debajo de mis rodillas.
 —Esperaba que pudieras trabajar en algunos juegos
previos antes de la cena.
Ella se retuerce debajo de mí mientras yo agarro su
camiseta y la rompo por la mitad.
—Estás enfermo…
—Eso también lo hemos establecido. — Le quito los
restos de su ropa
Su mano se desliza. Antes de que pueda recuperarlo,
blande un tenedor.
—Puedes cenar con el diablo, maldito bastardo.
El tenedor se aloja en mi estómago, se hunde debajo de
mi caja torácica, la misma forma en que una vez apuñaló a
otro hombre que se atrevió a encerrarla en una jaula.
Me río de la ironía mientras agarro el utensilio.
Ella usa sus rodillas para empujarme, luego se arrastra
hacia la puerta, se pone de pie cuando despeja la celda.
Me doy la vuelta y me preparo. Apretando los dientes,
libero el tenedor de un tirón. Mi mano sale roja, mi camisa
absorbe la sangre.
Palmo la herida. Es doloroso, pero no fatal.
Estoy siguiendo su rastro por el pasillo cuando la escucho
gritar.
No lleva mucho tiempo localizarla. Ella esta tendida en
el suelo, su pie colgando de una trampa con cables.
Agarro la parte de atrás de sus pantalones y la levanto.
—Voy a asumir que pretendías darle a mis órganos
vitales.
 Me escupe en la cara y me encanta la forma en que el
movimiento hace que sus tetas reboten.
Paso mi lengua por mi labio inferior, saboreándola. Luego
cerrando mis manos alrededor de su cuello, me inclino.
—Dulces sueños, London.
Aprieto.
Sus jadeos por aire pulsan contra mis dedos. Sus uñas se
clavan en mis manos. Observo cómo sus ojos se tiñen de rojo
cuando los vasos estallan por la presión.
Cuando sus manos caen, estrangulo con más fuerza y
presiono mis labios contra los de ella, saboreando las súplicas
superficiales antes de que se desvanezca.
 27
OSCURIDAD

LONDON

El pánico estalla en el momento en que la conciencia

me arrebata de regreso al mundo.
No abro los ojos. Los mantengo sellados mientras suplico
por el olvido pacífico, quiero regresar a esa nada dichosa.
Pero al igual que me robó del mundo, me obliga a
retroceder, agitando sales aromáticas debajo de mi nariz.
Giro la cabeza, aturdida. —¿Por qué no puedo
moverme?
Mi voz es ronca, mi garganta está en carne viva y mi
cuello sensible. Una oleada de náuseas rueda por mi
estómago. No puedo mover la cabeza sin que se dispare el
dolor sobre mis hombros.
—Me ahogaste. ¿Por qué no me mataste?
Escucho un sonido de raspado, luego, cuando me
atrevo a abrir los ojos, Grayson está sentado a mi lado.
A medida que mi visión se aclara, también lo hace el
resto de mis sentidos. Estamos bajo techo, la tarde fresca con
el sabor del aire de la montaña. El resplandor de las luces
llena el espacio, manteniendo la oscuridad más allá de mi
mirada. El olor de la comida me golpea, haciendo que se
me haga agua la boca y me duela el estómago de hambre.
Luego noto la falta de sensibilidad en mis miembros y el susto
me termina despertando completamente.
 —La cuerda no formaba parte del diseño original —dice
Grayson, alcanzando un vaso de agua—. Pero no pude
resistir el simbolismo.
Miro hacia abajo. Estoy atada con una cuerda negra y
gruesa. Atraviesa mi cuerpo, cortando mi piel. También llevo
ese maldito vestido.
—Constreñida por tus propios dispositivos —continúa—. Tú
misma induciendo tus limitaciones. ¿Cómo escaparás de las
restricciones vinculantes que te has impuesto?
Parpadeo hacia él, sin impresionarme.
Se encoge de hombros y luego me lleva el vaso a los
labios.
—Que multitud dura. Pensé en voz alta. Pensé que la
metáfora encajaba. Esa pequeña cuerda siempre se
enrollaba tan fuerte alrededor de tus dedos, cortando el flujo
sanguíneo, la forma en que te apartas de la vida. Luego
entras en el laberinto, siguiendo los gritos, para encontrar la
prueba final.
¿Laberinto?
Lo escucho entonces, el sonido que ha estado en el
fondo hasta que él lo menciona. Los gritos suenan desde la
oscuridad, llegando a mis orejas.
—¿Quién es? ¿Qué has hecho, Grayson?
Me hace beber el agua, y lucho para forzarla a pasar
por mi garganta constreñida. Pero algo más está… apagado.
Giro la cabeza en señal de negativa y noto que mi
cabello húmedo se arrastra. Mis hombros desnudos.
—Me drogaste —lo acuso.
—No quería, si eso marca la diferencia.
 —No lo hace. ¿Qué usaste? —Mi cabeza está borrosa.
Necesito saber si sufriré efectos secundarios. Necesito pensar.
Prepararme.
—Cloroformo —lo dice de manera tan casual,
despreocupada—. Necesitabas un baño, y por muy atractivo
que parezca, luchar contigo en la bañera habría tomado
demasiado tiempo. —Luego toma mi mano—. Estás asustada.
—No me asustas.
Encierra mi mano entre las suyas.
—Tienes miedo, London. Las manos se enfrían cuando la
sangre fluye fuera de las extremidades. Es una respuesta
psicológica. —Me suelta—. Comamos.
Acerca un plato y luego corta un trozo de bistec de un
filete. Intento escuchar. Estiro mi cabeza hacia los gritos, pero
es doloroso, y la noche enmascara el paisaje más allá de la
terraza.
—Nunca pregunté, pero supuse que no eras
vegetariana.
Demasiado hambrienta para preocuparme, me inclino
hacia adelante y muerdo la carne del tenedor. Corta otro
trozo para liberarlo.
—¿Cuánto de tu memoria recuperaste? — Pregunta,
ofreciéndome el bistec.
Tomo la comida, masticando lentamente. No quiero
volver allí. Permití que mi mente se deslizara una vez… No
puedo permitirme perder el control de nuevo.
—Recuerdo lo suficiente.
—¿Recuerdas la edad que tenías cuando te
secuestraron? —Grayson selecciona una zanahoria al vapor
esta vez.
 Lo recuerdo bien. Yo tenía siete. Demasiado mayor para
esa cosa de memoria selectiva, donde la mente reprime las
cosas malas para protegerse a sí mismo.
Me da de comer la zanahoria. —Debes haber sido más
joven.
—No lo sé —lo admito. Ni siquiera sé si lo que
experimenté en la jaula era real o un viaje inducido por
drogas—. ¿Por qué no me lo dices? Tú parece que ya sabes
todo sobre mí.
—Si supiera todo, no estaríamos aquí. Y si ambos
supiéramos todas las respuestas, entonces estaríamos más
allá de esta mierda de cortejo.
Me río. No puedo evitarlo; me he vuelto completamente
loca.
—Cortejando. Supongo esto se consideraría salir con un
psicópata. Una cena romántica después de unos pequeños
juegos previos de estrangulación.
Los gritos disminuyen, apenas audibles ahora. Limpia una
servilleta de tela debajo de mis labios.
—Así que prefieres algo más mundano, como cenar y
una película. Donde te aburras con los logros de mi carrera.
Y te fuerzas a ti misma para halagarme, acariciar mi ego,
todo el tiempo espero que hayas bebido lo suficiente para
una cogida rápida y descuidada al final de la noche.
Lo miro.
Sus labios se curvan en una sonrisa. —Te gusta tu tortura,
¿no?
—¿Sabes lo que más me gusta? Personas que cumplen
su palabra. Dijiste una vez que, si confesaba el maltrato y la
mala conducta a mis pacientes, entonces me liberarías. —
Levanto la barbilla—. Estoy segura de que tienes una
grabación de eso escondido en algún lugar… entonces, el
daño está hecho. Mi carrera seguramente va a ser arruinada.
Mis archivos confiscados. Los expertos llamaran para
reevaluar a mis pacientes y los tratos. Has ganado, Grayson.
Otro castigo exitoso repartido.
Él empuja el plato y lamento la pérdida de comida.
—Tengo tus confesiones grabadas, pero no servirán de
nada. Estabas medio delirando claramente bajo coacción
en medio de un secuestro a manos de un loco. —Él se para y
me mira—. No es por eso que tuviste que aguantar y pasar la
prueba.
La ansiedad se enrosca alrededor de mi pecho como
una serpiente mientras empuja la mesa hacia atrás creando
un espacio para que él se arrodille frente a mí. Vislumbro la
mancha de sangre en su camisa. Donde lo apuñalé. Miro el
cuchillo en la mesa.
Intento alejarme, pero mis piernas están restringidas con
tanta fuerza como mis brazos. Mis dedos de los pies descalzos
raspan el cemento.
Pone sus manos en mis muslos, provocando una
reacción visceral. El contraste del frío satén y el calor de su
cuerpo, enciende mi piel. Quiero huir y estar más cerca de él
de una vez.
—¿Sabes quién era la chica? —Dice. La sensación de su
toque roba el aire de mis pulmones mientras sus manos suben
lentamente, el vestido sedoso susurra sobre mi carne—. La
chica en la jaula contigo. ¿Quién era ella?
Respiro a través de la creciente presión. —No puedo
estar segura —digo.
La cara sucia destella ante mis ojos, espontáneamente.
—Pero creo… creo que la conocía.
 La honestidad es todo lo que nos queda. Lo que sea
que Grayson haya planeado para mí, el único recurso es la
verdad. Él ve a través de mi disfraz, la fachada que muestro
para el mundo, y él no me juzga. En todo caso, admitiendo
las facetas más oscuras y perturbadoras de mi psique
pueden hacerme ganar tiempo.
Y si soy completamente honesta conmigo misma, quiero
decírselo. Él fue robado, tiene toda esta experiencia y vida
como un niño secuestrado, criado por la gente que se lo
llevó… y eso es fascinante. Pero también es sagrado para
quien es y las respuestas que alberga con ese conocimiento.
Desliza sus palmas sobre mis piernas. Puedo sentir la
abrasiva amenaza de su toque áspero debajo del material
endeble. Lo quiero y me detesto por quererlo.
—Amor —repite, como si lo estuviera probando.
—Me pareció conocida —digo—, como familia. Como
una…
—Hermana. —Me mira.
Tan pronto como escucho la palabra, el reconocimiento
me sacude la memoria.
—Mia. —Pequeños detalles, vislumbres rápidos de
nuestra vida, se filtran en mi mente. Su sucio pelo rubio me
hace cosquillas en la cara. Su sonrisa. Sus lágrimas. Su risa.
Luego…
Me la quitó. La corriente se construye, un torrente de
recuerdos me inunda. La arrancaron a través de los barrotes,
la sacaron del sótano y la alejaron de mí. No necesito
recuperar todos mis recuerdos para saber la verdad.
Está enterrada con las demás.
 —London, respira —la voz de Grayson me aleja de la
esquina oscura, trago un suspiro que me quema.
—No quiero recordar —confieso. Y no lo hago. Si la
torturó en frente de mí, si él la mató… mi mente me ha
protegido, abrigándome de un mal que ningún niño podría
procesar. Incluso ahora, el dolor que me constriñe el pecho
es tan extraño que no puedo soportar el sentimiento. No
quiero sentir—. Ella no puede ser mi hermana —susurro.
—Sólo hay una forma de estar seguros.
Ante eso, mi mirada se posa en Grayson, atrapado en su
declaración.
—Desenterrarlas —digo. Solo que esta vez cuando sale
de mi boca, el significado es diferente, claro. Las pruebas de
ADN lo probarían si tuviera una hermana. Lo probaría
mucho…
—Nunca obtendrás respuestas de él —dice Grayson—.
Pero si pasas tu prueba definitiva, ya no los necesitaras.
Entierra su cabeza en mi regazo, y el reflejo de tocarlo
golpea como un partido. El anhelo se enciende como el
pedernal entre nosotros. Abrazo mi fuerza de voluntad,
esforzándome por aferrarme a algo parecido a mí misma.
Piensa. La única pregunta que le exigiría a mi padre es
por qué.
Pero entonces, yo también lo sé, ¿no? He estudiado y
analizado su trastorno a lo largo de los años. La niña, mi
hermana, Mia era mucho mayor que yo. Ella era tan mayor
como las niñas enterradas en nuestro patio trasero. Ella era su
objetivo por su edad, ¿y yo? Simplemente me interpuse en el
camino.
Entonces la pregunta es… ¿por qué me retuvo?
 —Él no me amaba —razono en voz alta—. No de la
forma en que un padre ama a su hija. Me estaba arreglando.
Yo era un proyecto. Y cuando le fallé, era sólo otra
adolescente desobediente que necesitaba un castigo.
Grayson agarra mis piernas y me deja en el suelo.
—Él iba a matarme —digo, sabiendo que ahora es
absolutamente cierto. Mi padre “el único padre que he
conocido” estaba esperando a que llegara a la mayoría de
edad.
—Si no lo hubieras matado primero. —Encuentra mi
mirada mientras me quita el vestido por encima de mis
rodillas—. El sentimiento, la emoción que llamamos amor es
solo una sustancia química en el cerebro. Una sustancia
química a la que nunca tuvimos acceso, ¿pero eso no
significa que somos demonios?
Él acaricia mis muslos, sus labios arrastrando mi vestido
más arriba. Calor abraza mi carne. —¿Nos amamos o
simplemente estamos locos el uno por el otro? Sé que estoy
loco “locamente enamorado de ti”. La obsesión es de lejos
más evocadora que el amor.
El fervor de su toque aumenta, envolviéndome en
llamas. El sentimiento sensual de sus palmas en mis muslos,
piel con piel, despierta un deseo carnal dentro de mí que
puede ser parecido al amor. Quiero a Grayson, a pesar de...
o tal vez debido a las cosas que me hace y que nadie más
se atrevería.
—Yo no nací de esta manera. —Giro la cabeza, mis
dedos buscan desesperadamente por la cuerda.
—No nacimos el día que respiramos por primera vez.
Nacimos el momento en que nos secuestraron.
Cierro los ojos, sintiendo la cruda y dolorosa verdad de
sus palabras.
 —Somos monstruos. —Entonces lo miro, sin aliento—. Y
nuestro amor es esta cosa monstruosa que nos devorará.
>>Podría, o puede eliminar toda la incertidumbre y el
dolor —dice—. Esto es correcto, London. Nacimos sin
remordimiento ni culpa, porque estamos diseñados para
quitarnos la vida. La vergüenza que sientes, la culpa… no es
real. Te has entrenado para sentir emociones que no existen.
Tu mente se ha desprendido de ciertas áreas de la realidad
para protegerte de lo que realmente eres.
—Una asesina —le susurro. Un dolor palpita en la base
de mi cráneo y cierro mis ojos—. No. Estás enfermo. Estoy
enferma. Necesitamos ayuda.
Su risa profunda vibra contra mis piernas.
—Estoy enfermo. Estoy enamorado. Pero todo amor es
una enfermedad. La gente se hace cosas entre sí… parejas
que emplean tácticas engañosas para intentar cambiarse
unos a otros. Convirtiéndose en una mejor versión de sí
mismos en nombre del amor. Somos más honestos al
respecto. No tenemos que endulzar el proceso.
Niego con la cabeza. —Estaba bien antes de que
llegarás.
Coloca un beso en mi muslo, luego se pone de pie, se
cierne sobre mí.
—Tú no estuviste bien, London. Te estabas ahogando.
Lo miro caminar hasta el final de la mesa y trato de
liberarme de nuevo de la cuerda. No puedo perder el
control de la realidad. Tengo que quedarme mentalmente
fuerte, pero ya no estoy segura de nada, no estoy segura de
mí misma.
Grayson regresa con una carpeta. La deja caer sobre la
mesa, el contenido derramado sobre el mantel blanco.
 —No pude acceder a los archivos de los pacientes. No
sin delatarnos. Eso es demasiado peligroso. —Ajusta una
página de la pila—. Pero pude sacar esto de Internet. Espero
que sea suficiente.
Pone la página en mi regazo, el titular es demasiado
atrevido para equivocarse.
—Convicto asesino en serie se ahorca en una institución
mental —lee en voz alta. Coloca otra página en la parte
superior—. Asesino incendiario encontrado muerto en la celda
—luego otro—. El suicidio le quita la vida a un violador
convicto.
Las páginas continúan apilándose, cada titular un peso,
cada nombre un rostro. Se acumula hasta que el dolor en mi
cabeza grita, grito...
—Basta…
Arrodillado ante mí, Grayson se acerca y me toca el
pelo.
—Me encanta cuando te desgastas. —Él coloca los
mechones sobre mis hombros desnudos, situando el chal, su
toque calmante, suave. Me concentro en estabilizarme a mí
misma mientras una ola de náuseas me recorre.
—Yo no los maté —digo, tan bajo que apenas puedo
distinguir mi propia voz.
—No —dice, quitando las páginas impresas de mi regazo
—. No los mataste a ellos. Simplemente les diste los medios
para suicidarse.
El mundo se inclina.
—Al igual que tu paciente o víctima más reciente, Dale
Riley.
 Parpadeo con fuerza, suplicando al mundo que se
enderece.
—No. Riley fue transferido del programa.
Una sonrisa sesgada atraviesa su rostro.
—¿Es así como lo llamas? Transferido. Me gusta. Eres
excepcional, London. La forma en que puedes no solo llevar
una vida profesional, sino prosperar en ella. Todos a tú
alrededor, el mundo entero, invertido en tu mentira. La
verdad es que Riley metió una bala en su cabeza. Robó el
arma de un oficial y aquí mismo… —Coloca dos dedos
debajo su barbilla—. ¡Bam!
Giro la cabeza, incapaz de mirar más a sus ojos
glaciares.
—Verás, London. Ahora que te he mostrado la verdad,
nunca verás la mentira de nuevo. Estás liberada.
—Liberada —repito, tratando de entender el significado.
La palabra suena extraña.
—Nadie te entiende mejor que yo. No hay nadie que
sepa de ti más íntimamente, quién te amará más
apasionadamente. —Acaricia mi rostro, luego pone su mano
sobre la mía, acariciando la cicatriz tatuada a lo largo de mi
palma—. Incluso nos marcamos a nosotros mismos. Nuestras
muertes grabadas y entintadas en nuestra carne.
Yo trago. —Solo he quitado una vida.
Sus cejas se arquean. —Has quitado seis vidas. No con
tus propias manos, les rompes la cabeza, siembras una
semilla oscura y la ayudas a crecer, hasta que tus víctimas
sólo tengan una opción. —Alcanza el cuchillo—. Somos lo
mismo.
Mis párpados están demasiado pesados para
mantenerlos abiertos. Los dejo caer, el movimiento me arrulla
a un plano superior de conciencia. Si dejo que me mate y
acabe con mi vida, no tengo que enfrentar esta verdad de
nuevo mañana. Puede terminar aquí.
Un movimiento repentino me hace retroceder. Escucho
un ruido y mi brazo está liberado a medida que quita la soga.
Abro los ojos mientras Grayson usa el cuchillo para cortar mi
otra muñeca libre.
Coloca el cuchillo en mi mano.
—Te has estado negando a ti misma la honestidad de
quién eres —dice—. Y he sido débil. Tengo tanto de qué
responder como tú. Mis víctimas no merecían la misericordia
que les mostré, incluso dándoles la opción de redimirse.
Fuimos puestos aquí por una razón, diseñados para un
propósito. Ahora que nos hemos encontrado, no tenemos
que ceder a sus leyes jamás.
Lo miro, un hermoso y oscuro dios que se eleva sobre su
propia creación loca.
—Estás absolutamente loco.
Su sonrisa es devastadora. —No puedo esperar a que te
unas a mí.
Agarro el cuchillo, la adrenalina sube.
>>Pero, te estoy dando una opción. Después de esto, no
hay más opciones. Este es el final para nosotros.
Miro la oscuridad, luego a él. Mi pecho hormiguea con
anticipación.
—¿Cuáles son mis opciones?
—Hace un año, estaba acosando a un hombre antes de
que me detuvieran. Él iba a ser mi próxima víctima. Ahora es
tuyo. Mi regalo para ti.
 Los gritos se han detenido, pero con un shock de
aterradora conciencia, ahora sé por qué suena. —No,
Grayson, por favor. No puedes hacerme esto.
—No te he hecho nada más que revelarte la verdad.
Pero te estoy obligando a finalmente que elijas, para detener
las mentiras, London. No puedo decirte lo mucho que quiero
que hagas precisamente eso.
—No jugaré este juego. —Lanzo el cuchillo hacia abajo,
enfatizando mi punto.
—Así que vas a volver a tu mundo y… ¿qué? ¿Confesar
tu mala conducta? ¿Perder tu licencia y posiblemente
incluso cumplir condena en prisión?
No. Me niego a sufrir como lo hace la suciedad debajo
de mí. Sacudo el pensamiento lejos.
—No lo creo. —Coge el cuchillo y lo coloca en mi mano
de nuevo—. Así que elige. Después de todo lo que hemos
descubierto, todo lo que sabes. ¿Crees que estás por encima
de tomar una vida?
—Sí.
—Vamos a averiguarlo.
Se vuelve hacia la oscuridad.
—Tienes hasta la mañana para decidir. Libérate de la
cuerda, recorre el laberinto y haz tu elección. También
puedes liberar a nuestra víctima a través de la rehabilitación,
o puede terminar con su vida.
Oh, Dios.
—Comienza.
 28
TRAMPA

LONDON

¿Qué significa estar liberada?

A lo largo de mi carrera como psicóloga profesional, he
asesorado a muchos pacientes, cada uno de ellos
encadenado mentalmente de una manera u otra,
encadenado y atado por limitaciones. Incluso las
personalidades más perturbadas que se creían libres,
estaban gobernadas por una psicosis paralizante.
Si nos quitan la materia, sólo existimos en el pensamiento.
Todos somos pensamientos nacidos del carácter. Cada
nuevo momento, cada nueva dirección que tomamos y
cada viaje que emprendemos, nace primero del
pensamiento.
Este pensamiento aquí, es mi transformación.
Estoy siendo bautizada por la oscuridad.
He mirado fijamente el reflejo de mí misma, y he
vislumbrado la verdad sin ambages. Sin distorsión por la
imagen que crea nuestra mente. Cuando te enfrentas a esa
franqueza, puedes aceptarla o fracturarte.
Nadie puede sobrevivir a la destrucción absoluta de su
mente. No somos vidrio templado, somos fragmentos
delicados, y me estoy resquebrajando.
¿He utilizado mis habilidades para deformar las mentes
de seis hombres? ¿He sido el arma homicida en sus muertes?
¿O ha destrozado Grayson mi mente?
 ¿Qué realidad es la verdadera?
Mis pies descalzos golpean la tierra, mientras corro hacia
el borde del bosque.
La casa de Grayson se alza alta y ominosa contra el
cielo nocturno, sus luces parpadeantes son un halo
refractado en el aire fresco. Utilizo la escasa luz para guiarme
hacia la valla. Ya casi he llegado.
La estática estalla, crepitando en la oscuridad.
—Tocar la valla pondrá fin al juego demasiado pronto,
amor. No quieres hacerlo.
Jadeo, con el pecho apretado, mientras miro fijamente
la alambrada. Oigo el zumbido de la electricidad a lo largo
de la valla metálica. Qué cabrón. Miro a mí alrededor,
desesperada por encontrar otra salida.
—Sólo hay una salida —dice la voz incorpórea de
Grayson—. Y es hacia adentro.
La boca del laberinto del jardín se extiende ante mí,
rodeada de altos muros de vegetación.
—Esto es una locura —susurro para mí—. ¿Y si me niego?
—Grito—. ¿Y si me quedo aquí toda la noche?
El canto de los grillos es mi única respuesta.
—Mierda. —Entierro la cabeza entre mis manos,
respirando agitadamente, cansada hasta los huesos. El dolor
en mi espalda se siente como si me hubieran partido en dos,
la mitad inferior de mi cuerpo es una red de dolor.
La expiación es otro pensamiento. Llega a mí con una
nota frenética, un grito que resuena en la noche. En algún
lugar del laberinto, un hombre espera su destino. Una de las
víctimas de Grayson. ¿Qué ha hecho para estar aquí? ¿Es
digno de ser salvado?
 ¿Quién tiene derecho a tomar esa decisión?
No soy una salvadora. Definitivamente no soy una
heroína. Pero me niego a ser esta vil criatura que Grayson me
ha pintado. No soy la mala, no puedo serlo. La sangre de mi
padre no corre por mis venas.
Tengo una opción.
Arrastro la falda del vestido hacia arriba, liberando mis
tobillos, y corro hacia la apertura del laberinto. Hice un
juramento como doctora, y no puedo dejar que la gravedad
me arrastre al agujero más negro… todavía no.
El fuego serpentea por mis pulmones cuando llego a la
abertura enrejada y me detengo justo dentro para tomar
aire. Me agarro a la pared verde, que soporta mi peso. Las
espinas me presionan la palma de la mano y me alejo.
El grito es más fuerte aquí. Mi piel se agita con
escalofríos. Un resplandor cubre la noche por encima de los
altos setos, y sé que ése es mi destino.
Entro.
Un sudor frío cubre mi piel, mis dientes castañean.
Cuanto más me adentro, serpenteando un sendero
alrededor de muros cubiertos de verde, más frío se vuelve el
aire nocturno. La temperatura desciende a medida que la
noche se vuelve más oscura.
—Maldita sea —maldigo al llegar a un callejón sin salida.
Me doy la vuelta, con las manos enredadas en mi pelo—.
¿Adónde voy?
El siseo distorsionado del sistema de altavoces irrumpe, y
yo giro hacia el sonido.
—Eres demasiado impaciente. Dirígete al este.
Encontrarás a tu paciente en el centro.
—Maldito este —digo, con la respiración entrecortada.
 ¿En qué dirección está el este? Persigo la luz en su lugar,
navegando por el laberinto por las sombras y el instinto.
Un sonido tintineante, interrumpe el silencio que me ha
acompañado hasta ahora. Un débil tintineo susurra en mis
oídos. Sigo el tintineo, arrastrando el dobladillo del vestido
detrás de mí sobre el desgastado camino. El hueco del
laberinto se ilumina al girar una esquina. La conmoción se
apodera de mi pecho como un pico agudo.
No.
Al principio, me niego a mirar, a ver, así que me quedo
mirando las manos. Mis pensamientos se pierden en el vacío
mientras me absorbe la escena ante mí.
Luego miro las llaves.
Un dosel de plata, bronce reluciente y metales
oxidados, sostenidos por cuerdas rojas, un manto tejido de
sangre en el cielo. Las teclas repiquetean entre sí, tocando
una melodía oscura y tintineante que me hiela hasta los
huesos.
Mi voz se quiebra en una carcajada. Miro la llave
tatuada en mi carne, hasta que se me nublan los ojos. El
sudor se filtra por mis poros, un escozor mordaz como el de
una aguja, que atraviesa mi visión con claridad.
Él me conoce.
En mi vanidad, oculté lo feo y vil. Y sin embargo, él lo
vio.
En mi profesión, tu pasado puede ser tan condenatorio
como un diagnóstico equivocado.
La vergüenza, es la concepción de la mayoría de los
pecados contra nosotros mismos.
Girando y centelleando como estrellas danzantes en un
cielo negro, las teclas brillan con el reflejo de los focos. Dos
luces brillan sobre un recipiente de cristal, en medio del claro
del laberinto. Un tanque lleno hasta el borde con lo que
parece ser agua. Un hombre semidesnudo suspendido
encima.
Grita mientras lucha contra su contención. —¡Ayuda!
Intento darme la vuelta, regresar, pero la voz de
Grayson atraviesa la noche para detenerme.
—Debajo de tu paciente hay un compuesto mortal, que
contiene una fuerte concentración de ácido sulfúrico. Una
cantidad letal que puede disolver la carne y los huesos. Para
ayudarle, London, tienes que seguir las reglas. Si consideras
que su vida merece ser salvada, ayúdalo.
—¡Vete a la mierda! —Doy vueltas en círculos,
buscando algo. Agarro las cuentas que me cuelgan de los
hombros, tirando de ellas hasta que el collar se rompe,
derramando los orbes de cristal por el suelo—. ¿Cómo lo
salvo?
—Hay un camino que debes seguir. Las piedras guían el
camino. Párate sobre cada una y selecciona una llave. Por
cada llave que elijas, tu paciente será bajado o elevado. —
Hace una pausa—. Hay dos llaves especiales que he
seleccionado para ti. Una liberará al demonio, la otra es el
interruptor de muerte.
¿Cómo puedo saber cuál es?
Con el aliento agitado en el pecho, miro el contenedor.
Un laberinto de tubos serpentea y se conectan.
Cristo.
—Demasiadas decisiones equivocadas y tu paciente
sufrirá una muerte muy cercana a la de sus víctimas. Pero,
por cada confesión sincera que le exijas, redimiendo su negra
alma, lo alejarás de su fatídica muerte.
 Me paso una mano por el pelo. —¿Qué ha hecho? —
Grito—. ¿Cuál es su trastorno?
—¡Soy inocente! —Grita el hombre.
—¡Cállate! —Miro hacia las llaves—. Díme, Grayson, o no
sabré cómo ayudarlo.
Espero, con el aire frío pinchando mi piel, antes de que
su voz regrese.
—La parafilia particular de Roger es el trastorno pedófilo,
aunque estoy seguro de que desenterrarás una multitud de
otros, bajo su carne podrida.
Asiento con la cabeza. Aunque la pedofilia no es mi
especialidad, he tenido dos pacientes diagnosticados como
tal. Se me revuelve el estómago. Hay pocas parafilias que
me enfermen tanto. Grayson eligió sabiamente. No puedo
hacer esto.
—Al menos siete niños han sufrido por la enfermedad de
Roger —dice Grayson—. Y cuatro fueron asesinados,
arrebatados de este mundo por las manos de Roger. Sus
restos fueron disueltos y enterrados. Sólo se le acusó de uno
“su sobrino”, pero el tribunal no lo procesó por falta de
pruebas.
Con las piernas débiles y temblorosas, piso la primera
piedra.
—¿Por qué no entregaste las pruebas a las autoridades?
—Porque este hombre no tuvo piedad con sus víctimas
inocentes, no merece que se le muestre ninguna.
Bien. Estoy tratando de razonar con un psicópata.
—No puedo hacer esto. Sabes que no puedo hacer
esto…
 —Una última cosa —interrumpe Grayson—. Debes saber
que la víctima más reciente de Roger, un chico llamado
Michael, aún no ha sido hayado.
Miro al hombre que cuelga sobre el contenedor de
ácido.
Oh, Dios.
El sistema de altavoces se apaga con un chirrido,
mientras me balanceo sobre la roca, recuperando el
equilibrio.
Un gemido atraviesa el dosel, y puedo sentir la agonía
en su guturalidad. Un grito arrancado de un abismo de dolor
interminable.
Me obliga a levantar la mano.
Me tambaleo sobre la roca, con los pies descalzos
agarrando el borde aserrado de la piedra, mientras busco la
primera llave.
Perdóname.
Las puntas de mis dedos rozan las teclas antes de
aferrarse a una. Cierro los ojos y tiro hacia abajo.
Un ruido de chirrido resuena en el claro, y entonces el
cuerpo de Roger se sacude y cae. Grita, un gemido
desordenado que me hace temblar los dientes.
—¡Para, para! No lo hagas. Me vas a matar.
Respiro a través del malestar que me cubre el
estómago.
—Si no lo intento, te matará a pesar de todo. —Me
muevo hasta la siguiente piedra, y me estiro sobre los dedos
de los pies, mi mano vacilando bajo las llaves suspendidas.
Las llamas me lamen la parte baja de la espalda.
 El juego de Grayson no tiene lógica. Una de las llaves
podría liberar a este hombre, o todas podrían condenarlo.
Agarro una llave esquelética de bronce y tiro.
Roger cae otro centímetro.
Mierda. Presa del pánico, renuncio a la siguiente piedra y
cargo contra el tanque. Es más alto que yo. Tal vez dos
metros de altura y parece una pecera vertical.
Dios. Grayson ha tomado cada aspecto de mí, para
diseñar mis pruebas. Ahora ha convertido algo que usaba
para la tranquilidad, en una trampa mortal.
Ignorando las súplicas del hombre, inspecciono el resto.
Una viga de madera montada sostiene a Roger en alto,
gruesos cables metálicos soportan su peso, su torso acunado
por un arnés de cuero.
—Es una horca de ahorcados.
Una estructura simple, pero construida de forma sólida y
robusta. Recorro el perímetro, estudiando la trampa de
Grayson. Buscando una manera de liberar a Roger sin dejarlo
caer directamente en la cuba de ácido.
—Por favor, ayúdame —suplica.
Aunque fuera lo suficientemente fuerte como para
mover el andamio y sacarlo del tanque, Grayson no lo
permitiría. Como si leyera mis pensamientos, un engranaje de
la trampa rechina, y Roger baja más cerca de la superficie.
—Dios, joder… —Solloza, su cuerpo flácido y lechoso, se
agita con sus miserables gritos.
—Dios. Cállate. Sólo cállate. —Me quito el pelo de la
cara—. ¿Por qué no me acompañas en esto, Roger? —Digo,
decidiendo seguir mi camino de vuelta a la tercera piedra—.
Háblame de ti. Estás aquí por una razón, al igual que yo.
Estamos juntos en esto, ¿vale?
 —De acuerdo —concede.
Mientras habla de su trabajo en un supermercado local
como empacador de carne, cuento las piedras que tengo
delante: tres. Calculo cuántos centímetros más le quedan a
Roger, hasta que sus pies toquen el ácido sulfúrico. Tal vez
cinco… no puedo estar segura.
Hay más llaves colgadas a lo largo del dosel de
cuerdas, fuera de mi alcance de las piedras. Sigue las reglas.
Pero Grayson no acata las reglas. Las rompe. Desafía las
leyes de la sociedad. Todo con Grayson es una prueba.
Me muevo de la roca y salto, agitando una mano en el
aire.
—¿Qué estás haciendo?
—Calla, Roger. —Vuelvo a saltar y tiro una llave hacia
abajo conmigo.
Un profundo gemido de los engranajes, y luego Roger
desciende. Aún más bajo que la última vez, baja, sus dedos
rozan la parte superior. Sus gritos de furia me crispan los
nervios y grito. Con las manos en el pelo, me agarro a las
raíces, desgarrando la ansiedad.
Con el pecho agitado, me pierdo en un mar de teclas,
todas brillando con una melodía burlona, mientras tintinean
por encima. Son demasiadas.
Me llevo una mano al estómago, el satén negro me
aprieta demasiado, mientras introduzco aire en mis apretados
pulmones.
¿Crees que estás por encima de quitar una vida? La
pregunta de Grayson me persigue. Eligió a esta víctima en
particular por una razón: ¿por qué?
Piso la piedra, con los pies descalzos llenos de ampollas
y escozor.
 —Háblame de tus víctimas, Roger.
Entre las sombras, vislumbro su quietud. Sin mis gafas, se
ve borroso desde esta distancia, pero puedo leer su
comportamiento, la forma en que su cuerpo rígido se
acomoda.
—¿Por qué? ¿Qué importancia tienen?
No hay negación. Sin remordimientos. Qué importa. Si
este hombre estuviera sentado en mi sala de terapia,
registraría una nota para explorar el espectro antisocial, para
distinguir si hay una psicopatía particular. Pero no estamos en
mi sala de terapia, y sólo hay tiempo para reconocer que
hay una.
—Soy psicóloga —digo, tomándome un momento antes
de alcanzar la siguiente tecla—. Puedo ayudarte. Bueno, en
teoría. La verdad es que no me importa si vives o mueres.
Sólo no quiero tu muerte en mis manos.
Ya está. Honestidad brutal. Dondequiera que esté
Grayson, estoy segura de que esa sonrisa diabólica inclina sus
labios.
—Si es verdad, y has cometido los crímenes que se te
imputan… entonces ese hombre que habla por el sistema de
altavoces no te dejará salir de aquí con vida. No estoy
segura de que haya algo que pueda hacer para salvarte.
—¿Qué coño te pasa? —Me grita—. Jesús, estás tan
jodida como él.
Me encojo de hombros. Puede ser. Probablemente. Pero
la adrenalina ha seguido su curso, y el puro agotamiento está
acabando con mi paciencia. Antes de que Grayson entrara
en mi despacho, estaba decidida. La rehabilitación no era
posible, para los verdaderamente sádicos.
Si me dieran una infinidad de noches para transformar a
este hombre, no lo lograría.
 En algún lugar de mi mente, una voz susurra. He estado
aquí antes, de pie en el precipicio. El momento en que me di
cuenta por primera vez, de que estaba librando una batalla
imposible, librando una guerra mental sin fin.
Durante este descubrimiento, esta aceptación, rompí la
mente de un hombre. Volví su psicosis contra él y la insté a
devorarlo. Para acabar con él.
Mi pecho se incendia, mi respiración es errática. Tomo
una bocanada de aire fresco para apagar la quemadura.
Ahora que te han mostrado la verdad, no volverás a ver
la mentira. Estás liberada.
Libre para hablar y actuar sin vergüenza.
—No me avergüenzo de lo que he hecho —digo,
afirmándome en la roca—. Me avergüenzo de habérmelo
ocultado. —Una debilidad que acepté, en el segundo que
desperté en esa cama de hospital. Una negación que
alimenté hasta convertirla en un delirio porque no podía, no
quería, aceptar la verdad.
Miro al hombre suspendido. —¿Dónde está Michael,
Roger?
Se retuerce, luchando sin esperanza. —No sé de qué
estás hablando.
Me quito el flequillo de los ojos, con las manos ancladas
en las caderas, impaciente.
—Has secuestrado a un niño. Lo tienes escondido en
alguna parte. Si quieres que te salve, me vas a decir dónde.
¿Está vivo Michael?
Mi mano se levanta en el aire. Tiro la llave
burlonamente.
Él grita: —¡Sí! Muy bien. Sí. El chico está vivo.
 Tiro de la llave. El cuerpo de Roger se eleva más. Un
sollozo de alivio sacude su cuerpo.
La comprensión de que Grayson está jugando según sus
propias reglas, me golpea. Está controlando el mecanismo.
Las llaves están atadas a las cuerdas, las cuerdas unidas al
artilugio, y Grayson está manejando los controles.
Él tiene el control.
Nosotros tenemos el control.
La vida de Roger depende sólo de Roger.
Le damos los medios para quitarse la vida.
Si quiero salvar a este hombre, todo lo que tengo que
hacer es trabajar sus confesiones honestas.
Tiene que haber una trampa, Grayson nunca ha dado a
ninguna de sus víctimas una oportunidad real. Está haciendo
esto por mí.
—¿Dónde está Michael? —Le pregunto.
No responde. Luego, mientras busco una llave, dice: —
Espera. No estoy listo.
—Tampoco lo estaban los niños que robaste y mataste.
—Agarro y tiro de la llave.
Roger se deja caer. Sus dedos golpean el ácido y grita.
—Ahora, ¿dónde está retenido el niño?
—Joder… —Dobla las rodillas, intentando mantener los
pies por encima del ácido—. Si te digo eso… entonces iré a la
cárcel. ¿Sabes lo que les hacen a los hombres como yo en la
cárcel?
—¿Temes eso más que la muerte? —Le desafío—. Si es
así, dímelo. Si la muerte es tu elección, conozco al hombre
que está haciendo esto. Él te concederá esa libertad.
 —¿Libertad? —Escupe la palabra—. Estás loca.
—Es la segunda vez que insultas mi estado mental. —
Salto de la roca con apenas un impacto en la espalda.
Inspiro una bocanada de aire limpio—. Te estás defendiendo
muy mal, Roger. Y sólo tienes horas para decidir.
Incapaz de mantener su posición, su cuerpo cansado,
deja caer las piernas. Su grito desgarrador resuena en el
laberinto, mientras sus pies se sumergen.
—Dios, por favor, no quiero morir así.
Me subo a una piedra. —¿Cómo murieron tus víctimas?
Su aliento empaña el aire alrededor de su cabeza. —Se
fueron al infierno.
He estado allí. Me estiro sobre los dedos de los pies y
agarro una llave. El frío metal se siente satisfactorio, contra mi
acalorada piel.
—Espera —dice de nuevo, esforzándose por mantener
sus grotescos pies sobre el ácido del tanque—. No he podido
evitarlo. Es una enfermedad.
—¿Cómo? —Exijo.
—Mierda. De acuerdo. Joder. Bien. Los ahogué. —Se
retuerce, tratando de apartar su cuerpo del contenedor.
Un cruel recuerdo, de las manos de mi padre alrededor
de mi cuello, me asalta.
El asco se transforma en rabia.
—Sí, los ahogué —repite, esta vez con más facilidad,
como si la confesión le sentara bien. De este modo, Roger
también se libera.
Cierro la mano alrededor de la llave. Luego tiro. De
nuevo, Roger se eleva más.
 Extiende las piernas, aliviado.
Me acerco a la última piedra. Entiendo cómo funciona
esto, aunque Roger aún no lo haya pillado. No importa el
número de llaves que cuelgan sobre mi cabeza; la elección
de una llave es mía. Grayson me conoce.
Me entiende, se anticipa a mí.
Una llave liberará al pedófilo. Una llave acabará con su
vida.
Estudio las llaves. Todo el bronce reluciente, los metales
oxidados, la plata brillante.
Son hermosas. Nunca lo admití, ni siquiera entonces, pero
cuando grabé una llave sobre mi cicatriz, estaba marcando
mi muerte. Era mi trofeo. Ahora puedo admitirlo.
El dosel de cuerdas y teclas de color rojo sangre, toca
una melodía oscura que habla a mi alma. No, no nací así.
Me robaron, me prepararon y nací en un reino, en el que la
mayoría de las personas sólo vislumbra en las pesadillas.
Nunca temí al monstruo, porque el monstruo ya estaba
dentro de mí.
—Quiero saber dónde está el chico —le recalco a
Roger.
El sudor brota de su cabeza enmarañada y calva. Es
tan patético aquí y ahora, como en su vida.
Niega con la cabeza. —No puedo.
—Puedes y lo harás. —Mi mano oscila entre dos llaves.
La primera es de oro. Sin manchas y nueva. La segunda está
corroída. Sus dientes nudosos, la plata desgastada y
descolorida. Es una réplica de la llave que llevo en mi carne.
Grayson la eligió para mí.
 —¿Qué ves cuando piensas en Michael? ¿Qué sientes,
Roger? —Mi mano se extiende en el aire.
Roger encuentra la fuerza para rasgar el arnés. Sus
maldiciones salpican la noche, mientras araña el cuero.
—Es especial —dice finalmente—. Lo he observado
durante mucho tiempo. Dios, es hermoso. Ojos azules como
los de un bebé. Su fino pelo rubio cortado en forma de
cuenco. Su piel es suave y delicada.
Mientras se pierde en sus recuerdos, su ropa interior
muestra la verdadera falta de su remordimiento. Una
erección tiñe el sucio material. Convierto mi mirada en asco.
Sin embargo, tengo que saber si este hombre es capaz
de cambiar. Obligo a mi mirada a volver a Roger.
—¿Puedes soltarlo? —No es que vaya a liberar
personalmente al chico, sino es si él puede dejarlo ir. Las dos
situaciones no son intercambiables, para un hombre vil como
este.
Su boca se mueve mientras intenta formar las palabras.
Es una micro-expresión reveladora. Mi vista está
obstaculizada, especialmente en la oscuridad, y aún así es
incapaz de enmascarar sus verdaderos sentimientos.
—Sí —grita—. ¿De acuerdo? Lo liberaré. Suéltame y te
llevaré con él.
Mentiroso.
—¿Pero qué pasa con los otros? —Insisto—. Todos los
futuros niños a los que piensas hacer daño. ¿Cómo podemos
confiar en que te has reformado, para no volver a dañar o
matar a otro niño?
Su risa rebota en el claro.
—¿Hablas en serio? —Me mira fijamente—. Eres una
maldita terapeuta. Sabes cómo funciona mi enfermedad. —
Suelta un largo suspiro—. Lo intentaré, ¿de acuerdo? Buscaré
ayuda. Iré a las reuniones. Me pondré un maldito cinturón de
castidad en la polla. —Lucha más contra el arnés—. Ahora
sácame de aquí, maldita cabrona.
Sí, Roger tiene muchos más trastornos que desenterrar. El
misógino que odia a las mujeres está en esa lista. No hay
reforma en su futuro. Si es liberado, puede que cumpla
condena en la cárcel. Pero será liberado eventualmente.
Suelto para aprovecharse de vidas inocentes.
Nuestro sistema de justicia falla, cuando se trata de los
depredadores de niños. Las mismas vidas que necesitan más
protección y refugio. Grayson fue víctima de un monstruo
como Roger, como también lo fuimos mi hermana y yo.
Ahora, no hay rehabilitación para ninguno de nosotros.
—¿Qué estás esperando? —Roger grita—. ¡Hazlo!
Uno lo liberará. Uno es el interruptor de apagado.
Tiro de la llave oxidada.
El grito de Roger se extiende por el laberinto, antes de
que su cuerpo se sumerja con los pies por delante, en el
tanque de ácido.
Se hunde hasta el fondo del recipiente. El agua burbujea
y hace espuma, sangrando primero de color rosa y luego de
un rojo sangre intenso. La carne se tambalea y golpea los
lados, luego flota en la superficie. No miro hacia otro lado, no
puedo. Veo cómo se desarrolla la espantosa muerte.
Pasan los minutos, o quizá sólo los segundos. El líquido se
espesa hasta convertirse en una sustancia pastosa,
demasiado espesa para distinguir a Roger.
Mis pensamientos son un vacío. Salen de mí y salpican la
noche. Sólo el sentido más puro de la aceptación se funde
con el orden natural. Mi existencia en equilibrio.
 Entonces siento que unos brazos me rodean la cintura.
Grayson me atrae contra su pecho. Inclino la cabeza
hacia atrás, sintiendo que su corazón se acelera al ritmo del
mío.
Su sólida forma me abraza mientras dice: —Nuestra
primera muerte.
 29
ENTREGA

GRAYSON

Un zumbido llena el aire nocturno, una corriente

cargada que acaricia y abraza. Siento un pulso eléctrico
vibrando, a lo largo de la piel de London.
Nuestro primer asesinato.
Me atrae su calor como una polilla a la llama, como si
su cuerpo pudiera alejar los demonios de nuestro pasado.
Ella es mi templo, y quiero arrodillarme a sus pies para
adorarla.
—Estoy ardiendo —dice. La adrenalina aún recorre su
torrente sanguíneo, su carne hierve a fuego lento bajo mis
brazos. Los tendones de mis antebrazos se tensan, mientras
me duele aplastar su cuerpo contra el mío.
No necesita explicarse. Entiendo lo que siente. Estoy
encendido por la emoción de nuestra matanza: no puedo
dejar de tocarla. Cada textura entre nosotros es un placer
erótico y tentador.
—Eres hermosa —le susurro al oído—. Tan viva. —
Encuentro el cierre del vestido y arrastro la cremallera por su
espalda. Mis dedos recorren su piel, todo mi ser arde,
desesperado por tocarla.
—Puede que haya superado tu prueba, pero he
suspendido la mía. —Su cuerpo se pone rígido.
El niño.
 No puedo evitar la sonrisa que se dibuja en mi cara.
Estamos tan cerca de ser uno.
—¿Saber que el niño estaba fuera de peligro, habría
cambiado el resultado para ti? ¿Habrías elegido algo
diferente?
Se gira en mis brazos, sus ojos buscan la verdad. —
¿Cómo?
Le empujo un mechón de pelo suelto detrás de la oreja.
—Confía, London. Es lo que viene después. Tienes que confiar
en mí. ¿Crees que querría que sufrieras, la muerte de un niño
inocente?
Ella parpadea hacia mí. —Estuvo a salvo todo el
tiempo.
Aprieto mis labios contra su frente, incapaz de negarme
el sabor de ella.
—No somos esos monstruos —digo, mis manos trazando
un camino por su espalda y cintura, agarrando el vestido de
satén—. Pero tampoco somos mundanos. Somos voraces y
tenemos que alimentarnos.
También me toca a mí: sus manos trazan la tinta y las
cicatrices de mis antebrazos, las palmas buscan la fricción a
lo largo de mi pecho, sus dedos entrelazan mi pelo y
acarician mi nuca. Cada búsqueda íntima para acercarse
envía una excitación a mi carne.
Estamos desinhibidos. Desatados.
—No habría cambiado nada —admite—. Y ahora,
nunca me saciaré. ¿Cómo vamos a parar alguna vez? Llenar
el vacío es un ciclo interminable. Siempre necesitaremos más
y más, hasta que nos consuma.
Le acaricio la cara y miro fijamente esos ojos oscuros. Las
motas doradas brillan con el destello reflectante de las
llaves.
—Nunca tenemos que parar. Nunca. Ya no tengo que
cargar con mi penitencia, igual que tú ya no tienes que vivir
una mentira. La vergüenza no existe entre nosotros. En cuanto
a la necesidad enloquecedora… —Arrastro el vestido por su
cuerpo, dejándolo caer al suelo—. Encontraremos la manera
de satisfacernos.
Bañada por la luz de las estrellas, su cuerpo es
dolorosamente hermoso. Una tentadora burla finalmente al
alcance de la mano. Me emborracho al verla. Bajo mi boca
hasta su hombro, saboreando el toque de lila de su piel: mi
afrodisíaco, mi droga.
Ella es mi adicción.
Su respiración se entrecorta, cuando agarro su pequeña
cintura con las manos. Luego, cuando inclina la cabeza
hacia atrás, rindiéndose al hechizo, dejo caer besos sobre su
carne.
Tomo con avidez cada centímetro de ella para mí.
Su mirada se desliza hacia la trampa, donde nuestra
víctima se erosiona en la nada.
—Es demasiado… sigue tocándome, Grayson. Estoy
ardiendo. Necesito más.
—Dios, me encanta cuando hablas sucio. Dime todas las
cosas malas que vamos a hacer. —Mis rodillas golpean el
suelo. Recorro la suave piel de su pelvis, amando la forma en
que se agarra a mis hombros, sus piernas temblando de
necesidad.
—Podemos hacer lo que sea —dice, con el carraspeo
de su voz desgarrando mi control.
Le rozo con los dedos los muslos, luego le paso una
pierna por encima del hombro, y entierro mi boca en la tierna
carne del interior de su muslo. Ella se estremece al sentir mis
dientes y yo gimo, cuando su calor toca mi cara. Sus manos
se hunden en mi pelo, mientras beso y muerdo su muslo, sus
gritos entrecortados hacen que mi polla se ponga tan dura,
que me duele.
Entonces la saboreo. La agarro por el culo y fuerzo su
dulce centro hacia mi boca, deslizando mi lengua entre sus
sedosos labios. Está húmeda y caliente, y puedo sentir cada
contracción de sus músculos mientras se restriega contra mi
cara.
—Grayson… —Mi nombre es una oración en sus labios.
Me vuelve loco. La necesidad de ella es insoportable. Mi
deseo se desboca, saboreándola hasta que palpita contra
mi lengua.
Me alejo y me levanto del suelo, sentándola contra el
miembro dolorosamente duro de mi cuerpo, que sólo la
anhela a ella.
—Tómame —me dice, antes de morderme el labio
inferior.
Gimo, le meto una mano en el pelo y la atraigo hacia
mí.
—Fóllame hasta que te suplique que pares… hasta que
estemos al borde de la muerte.
—Mierda. —Tiemblo mientras la bajo a la tierra, cada
músculo y tendones tensos por la anticipación—. Dios, eres
tan jodidamente perfecta. Nunca me contendré contigo. Eso
sería un pecado.
Sus manos luchan por quitarme la camisa, sus uñas se
clavan en mi piel. Es agonizante, placentero y sin adulterar.
Siseo una respiración tensa, cuando sus dedos golpean la
herida fresca en mi estómago.
—Hazlo otra vez —le digo.
 Ella acaricia la herida que ha infligido con mano segura,
adueñándose de mí.
—¿Así es como se siente el amor?
Deseo su dolor, como mis pulmones ansían el oxígeno.
—Así es como se siente nuestro amor.
—Entonces hazme una pecadora, Grayson. No quiero
redención. Quiero lo nuestro.
Beso los cortes en sus muñecas. Las marcas que puse
allí. Aumentan las ganas de marcar su cuerpo aún más, de
hacerla mía de una manera que no ha pertenecido a nadie
más. Le paso los dientes por el hombro y luego los hundo en
su cuello, provocando un grito suave y sin aliento.
Nos quitamos la ropa, en un frenesí de toques robados y
declaraciones acaloradas, impacientes. Voraz. El dolor se
convierte en un ritmo entre nosotros, que late con una
necesidad insaciable. De estar más cerca. Estar piel con piel.
La dura losa de tierra bajo nosotros amplifica mi
conciencia, la noche clara e impecable. Nada impuro que
nos retenga.
La hago rodar sobre mí, contemplando su cuerpo
desnudo, con los pechos al descubierto, sin rastro de
vergüenza en sus ojos sin fondo. Aplico mi mano a lo largo de
su vientre, mientras ella arquea la espalda, arrancándome
una serie de improperios, mientras aprieta sus labios
resbaladizos contra el eje de mi polla.
—Joder. Me estás matando. —Me levanto para recibir
cada uno de los sensuales giros de sus caderas.
Ella cae sobre mí, con su pelo cayendo en cascada
sobre sus hombros, y creando una cortina que nos protege
del mundo. Dejo que me encierre en ella, el innegable poder
que fluye de sus extremidades me acelera el ritmo cardíaco.
Lleva su pecado maravillosamente.
 —¿Y si pudiera? —Susurra en la concha de mi oreja. Sus
dientes me rozan la carne cuando encuentra apoyo en el
suelo, para empujar hacia atrás con fuerza, diezmando mi
contención.
Un gruñido se libera y capturo su muñeca. Llevo su mano
a mi garganta y aprieto sus dedos contra mi yugular.
—Si vas a burlarte, más vale que estés dispuesta a
respaldarlo.
Un brillo desviado enciende sus ojos. —Hablas en serio.
—Sufriría cualquier tortura de buena gana, si llegara de
tus manos. Mi enfermedad coincide con la tuya. —Me llevo
sus dedos a la boca y chupo las almohadillas, saboreando
su febril excitación—. Tócate —le ordeno.
Ella lo hace. Se arquea hacia atrás y empuja esos
delicados dedos hacia su clítoris, frotando y aumentando su
deseo. Gimo al sentir su carne caliente deslizándose sobre mí.
La tortura no es suficiente, para describir la sensación de
castigo que produce. Su creciente orgasmo se apodera de
mí y sus muslos me aferran, sus músculos se aprietan para
liberarse.
Salvaje y sin restricciones, sin ningún control que me ate,
me levanto y engancho un brazo alrededor de su espalda.
La aferro a mí, tragándome su jadeo, mientras me hundo en
ella. Nuestras miradas se conectan. Cada tortuoso segundo
que mantengo dentro de ella, es una eternidad.
Sus uñas se clavan en mi espalda, y esa simple acción
hace que su cuerpo se flexione a mi alrededor, detonando
una respuesta explosiva. Me abalanzo sobre ella. Agarrando
la tierra que hay detrás de mí, me introduzco en su centro
perfecto, sin control.
Sus gritos y respiraciones caen cerca de mi boca.
Saboreo sus súplicas y respondo a cada una de ellas, con
otra embestida desprevenida.
La sensación de estar dentro de ella aniquila cada una
de las creencias que tenía antes de conocerla.
Esto es el cielo. El único cielo que puedo presenciar.
Ahora ella es mi verdad, las reglas las ponemos nosotros.
Ella llega a la cima, yo llego a la cima. Nuestros cuerpos
suben y bajan al mismo tiempo. La emoción que recorre
nuestros cuerpos es casi insoportable. El deseo de infligir y
experimentar dolor es casi abrumador. Es demasiado. Sentir
es demasiado. Es enloquecedor.
—Hazme daño —suplica.
Un violento escalofrío me recorre.
Cuando el dolor es la única emoción que has conocido,
es lo único que anhelas. Te hace saber que estás vivo.
Mis manos tocan, recorren cada región delicada de su
carne. Raspo con mis dedos su piel, marcando su cuerpo con
la suciedad de mis manos. La arenilla abrasiva de la misma
se frota entre nosotros mientras follamos. No hay nada tierno
en este momento, ya que cada deseo voraz exige ser
saciado.
Estamos sucios. Follando como dos animales salvajes e
insaciables, que se mueren de hambre.
Muerdo el firme pico de su pezón y ella echa la cabeza
hacia atrás, agradeciendo el agudo dolor. Demasiadas
formas de herirla asaltan mis pensamientos, desgarrando mi
debilitado control.
Le agarro los hombros por detrás y la obligo a
arquearse, a mostrarme las tetas. Mientras la penetro, la
necesidad de estar más profundo se apodera de mi cordura.
—No es suficiente.
 —Haz que sea suficiente, Grayson. Hazme daño.
Gruño y la obligo a tirarse al suelo, arrastrando su pierna
por encima de mi hombro, y juntando nuestras caderas. Sus
dedos se extienden, sobre el duro bloque de músculos a lo
largo de mi estómago, mientras me enrosco en ella. La
necesidad sigue exigiendo más.
Su pequeño cuerpo se adapta perfectamente a mí,
pidiéndome que la manipule en cualquier posición que
desee. Con un gruñido bajo, le doy la vuelta y deslizo una
mano por debajo de su pelvis, inclinando su hermoso culo
hacia arriba. Luego le agarro las muñecas, y se las sujeto a la
espalda.
La posición la hace vulnerable y mi polla palpita
cuando me acerco a ella por detrás, con el corazón
retumbando. La introduzco hasta el fondo. Su cuerpo se agita
ante la presión, pero luego ondula sus sensuales caderas,
pidiendo más.
—Maldita sea —respiro mientras profundizo, forzando sus
muñecas hacia el centro de su esbelta espalda.
Suelta una maldición gutural, su núcleo palpita y se
aprieta a mí alrededor.
Soy un animal hambriento sin remordimientos, mi deseo
de llenarla y tomarla a la vez se despliega en la más dulce
agonía.
La follo violentamente. Me la follo brutalmente. Contra
la tierra fría e implacable, bajo el cielo abierto de la noche,
hago el amor de la única manera que sé, a la mujer que ha
dominado mi ser, desde que la probé por primera vez.
Cuando el placer más estremecedor me reclama, estoy
perdido. Su nombre es un canto desgarrador.
Se corre sin pudor. Se corre con abandono. Se corre con
tanta fuerza que casi me expulsa, pero vuelvo a chocar con
ella, rompiendome contra su ola.
Durante unos tiernos segundos, mientras London y yo
descendemos, el gozo etéreo suspende el dolor, y yo caigo
contra ella, respirando con fuerza, extendiendo mi boca
sobre ella, para poder consumir cada parte de ella y de este
momento.
Euforia.
Se libera de mi peso y me empuja al suelo, donde se
acurruca sobre mi cuerpo.
—Paz —susurra.
La rodeo con mis brazos. Nunca había sentido paz. La
acuno contra mí, permitiendo que esta emoción extraña me
posea, del mismo modo que ella me posee por completo.
Nos quedamos así bajo el dosel rojo, hasta que su respiración
se estabiliza.
No quiero que termine.
Pero demasiado pronto, el mundo y su constante
restricción me recuerdan que aún hay trabajo por hacer.
Sólo hay una manera de que London sea
completamente libre.
 30
QUEMAR

LONDON

Hace un calor abrasador, siento como un horno calienta

un lado de mi cara. El asombroso contraste de lo caliente y
lo frío me arranca del sueño, la conciencia arrojándome
fuera de mi capullo tranquilo y saciado por una vez, mi
mente se aleja felizmente de todos los pensamientos del
pasado.
Entonces, la realidad se desangra, llevándome a un
nuevo reino de ansiedad. Un naranja y un rojo calientes
parpadean contra mis párpados. Alcanzo a Grayson, y
escucho un tintineo cuando me pellizcan la muñeca y el
beso frío del metal se arrastra a través de mi brazo.
Mis ojos que se esfuerzan por abrirse, suena una alarma
dentro de mí, mi corazón late en mis oídos mientras la sangre
corre por mis arterias.
Me siento desconectada. Mareada. Parpadeo un par de
veces para aclarar mi visión y la vista ahueca mi pecho. El
fuego arde en lo alto del cielo de la madrugada. Las llamas
cosen los bordes del azul profundo, mezclándose en el
mosaico de rojo y nubes anaranjadas, incapaces de separar
las dos entidades.
—Grayson... —Digo, el pánico entrelaza mi voz. Entonces,
cuando empiezo a gritar su nombre, la comprensión de
dónde estoy y lo que está sucediendo me golpea.
 Tiro de las esposas. Una cadena rodea el andamio y me
encadena a la trampa en la que Grayson y yo matamos a
un hombre. Más allá del laberinto, la casa está envuelta en
fuego. El estallido y el chasquido de las llamas ardientes
llegan a mis oídos antes que el sonido de la sirena.
Frenética, examino mi cuerpo. Vuelvo a llevar el vestido
de satén negro que Grayson eligió por mí. Un pensamiento
irracional da vueltas en mi mente: esta debe ser otra prueba.
Miro hacia arriba. Una de las llaves debe liberarme. Solo
que las llaves se han ido.
Mi pecho se estremece con un dolor vacío y resonante.
Grayson me dijo que me dejaría ir.
Oh Dios. No me lo imaginé. No inventé lo que pasó entre
nosotros. No, mis recuerdos están firmemente en su lugar,
intactos. El mundo es más transparente que nunca.
Solo falta Grayson.
Me dejó ir.
Tomo las esposas, desesperada por huir, encontrarlo y...
¿Qué?
¿Huir hacia la puesta de sol como Bonnie y Clyde
trastornados? Corriendo de la ley, viviendo del amor y el
peligro y… el resentimiento. Ese es el capricho de una niña.
No es la realidad de una mujer.
Me dejo caer contra el andamio. Mis huesos están
cansados, mis músculos aletargados.
La realidad es un agujero negro.
No podía ver más allá de la gratificación inmediata e
instantánea, pero Grayson podría.
Aun así, no me dio otra opción. Decidió por mí.
 El destello de las luces de la policía rebota contra los
pinos. Mientras las llamas se elevan más altas, el humo
inunda en la cruel mañana, los gritos de los bomberos y las
autoridades chocan. Un mal humor se instala en la boca de
mi estómago.
Miseria aguda y condenatoria.
Luego, las voces se dirigen hacia el claro.
—¿Dra. London?
Las garras aburridas de la melancolía me arrastran
hacia abajo. No puedo responder. No puedo respirar.
— Dra. London Noble. ¡La encontré! ¿Estás bien?
Mi mirada ciega se engancha en un detalle significativo.
El traje oscuro ante mi blande un alfiler del FBI sujeto a la
corbata gris.
— Soy el agente especial Nelson. Está a salvo ahora.
El agente pone una mano sobre mi hombro desnudo en
una muestra de consuelo.
—Vamos ¡ayuda! —Él grita.
Mi cuerpo se encrespa alrededor del andamio.
Aferrándose a la solidez. Solo momentos antes, estaba libre.
Libre de una manera que nunca me atreví a imaginar, con
colores y texturas vibrantes. Y en un abrir y cerrar de ojos, me
han devuelto al mundo aburrido y cargado de culpa.
El dolor desgarra una costura dentro de mí y un dolor
obstruye mi garganta. Me ahogo sobre la bilis de la
amargura. Pero huelo con fuerza, empujando el dolor hacia
abajo. Tengo que.
Una vez fui artista. Puedo serlo de nuevo. Al menos
ahora, conozco la diferencia.
 Mientras el agente camina por el perímetro del tanque,
levanto mi escudo. Él murmura un juramento cuando
completa su ronda.
—Santa Madre de Dios
— Por favor, quítame esto —me las arreglo para decir.
El agente Nelson dirige su atención hacia mí.
—Por supuesto. —Se resbala en un par de guantes de
látex. Mientras trabaja con el mecanismo del brazalete, más
agentes y policías entran al claro.
En cuestión de segundos, los uniformes y los médicos
forenses inundan el claro, lo rodean con cinta amarilla y lo
marcan como escena del crimen. El plástico las sábanas
cubre lo que era hace apenas unas horas, era mi refugio
sagrado y el de Grayson.
—Lamento tener que preguntar esto, London. —El
agente busca mi mirada.
No se arrepiente en absoluto. —Pero voy a necesitar
que te sometas a un tratamiento médico.
El calor arde en mi pecho. —Te refieres a un kit de
violación.
— Sí. —Con un clic resonante, las esposas me sueltan las
muñecas.
Él saca una bolsa de pruebas y las desliza dentro de
una bolsa. El único indicio de su remordimiento es el ligero
pliegue en las esquinas de sus ojos. Ambos somos
profesionales. Esto es estándar.
—También necesitaré tu declaración poco después.
Me froto las muñecas, las crestas biseladas de los
rasguños son un doloroso recordatorio de lo que he perdido.
El agente Nelson intenta ayudarme a ponerme de pie, pero
lo rechazo con una mano extendida.
—Estoy bien —le aseguro.
Normalmente me molesta que no haya regresado,
desapareciendo en el momento en que la aceptación echó
raíces.
Más tarde analizaré este fenómeno. Pero no puedo
pensar en eso ahora.
—Estoy lista —anuncio.
El agente me guía fuera del laberinto, hacia una
ambulancia estacionada a distancia del fuego. El caos
inunda los bosques una vez pacíficos, los bomberos luchan
contra el infierno antes de que se propague.
Me enfrento al fuego, dejo que el calor toque mi piel. Lo
siento en lo profundo de mi tuétano, ese pulso eléctrico de
caos y desastre. La obra de Grayson enmarcada dentro de
un lienzo pálido del cielo. Miro las llamas bailar y bromear
más alto, hasta que el agente me obliga a irme.
—Cualquier evidencia debe estar ahí —dice uno de los
agentes al pasar. Su mirada se posa en la casa humeante—.
No hemos recuperado nada hasta ahora.
El agente Nelson asiente con la cabeza. —Sigue
buscando.
Cierro mis ojos. Solo por un segundo para orientarme. No
puedo hacer esto, no sin él. Grayson dijo que yo era la llave,
pero él fue quien me abrió. Ahora ambos estamos
condenados.
Un personal médico me envuelve en una cálida manta,
dirigiéndome más lejos de la escena. El agente Nelson lo
sigue.
— Dra. Noble, ¿está allí? —Él pide.
 Mi mirada se posa en los huesos ennegrecidos y
carbonizados de la casa. El fuego todavía arde, naranja
brillante y rojo y furioso, lamiendo las ramas de los pinos y
enviando brasas al cielo oscuro.
Grayson lo quemó todo por mí.
Me liberó en más de un sentido.
Y al hacerlo, destruyó mi camino hacia él. Las respuestas
al hombre ahora cenizas.
Algunas cosas están destinadas a permanecer
envueltas en un misterio, supongo. Cuando no estás
alimentado con la respuesta. Tienes que buscarlo.
Arranco una respuesta para el agente.
— Si… yo… digo. Está ahí.
Un suave movimiento de cabeza del agente revela su
incredulidad.
—¿Cómo me encontraron? —Pregunto.
Aparta su atención del fuego y vuelve a concentrarse
en mí.
—Una llamada anónima —dice simplemente.
Un joven técnico de emergencias médicas me insta a
que me siente en la parte trasera de la ambulancia, hace
preguntas estándar sobre mi bienestar, luego se pone a
trabajar, vendando los cortes obvios, teniendo el mayor
cuidado posible de no molestar, ni arruinar la potencial
evidencia.
Entonces me doy cuenta de que el vestido será
confiscado.
Tranquilizo mi ira y miro al agente.
 —No existe tal cosa como una llamada anónima —digo,
sin intentar ocultar la acusación en mi tono.
Sus cejas claras crean un surco entre sus ojos.
—No. No lo hay —confiesa—. La llamada llevó a los
funcionarios a un niño secuestrado que estaba detenido en
un almacén. Luego rastrearon la llamada hasta un número
inalámbrico en Nombre de Grayson Sullivan. Esta dirección
figuraba en la cuenta.
Giro la cabeza para ocultar mi indignación. Grayson
sabía que solo sería una cuestión de tiempo antes de que
descubrieran la ubicación una vez que hicieran la conexión.
Es tan descarado que es casi una estupidez. No es el acto de
un hombre inteligente o criminal. Seguramente el FBI tiene
que ver eso.
—¿El niño está bien? —Pregunto.
Nelson asiente. —Sí. Los padres están con él en el
hospital.
Tiro de la manta apretándola a mí alrededor. — El
hombre que lo secuestró está en ese recipiente rancio.
—Jesús. —El agente pasa una mano por su pelo
desgreñado—. ¿Tuvo que presenciar eso?
Considero la pregunta. Grayson no está dentro de la
casa en llamas. Sé eso al igual que el agente conoce ese
hecho.
Las pruebas que soporté y pasé me dijeron todas las
respuestas que siempre busqué. No más escondites. No más
represión. No más mentiras.
Grayson prendió fuego a su vida por mí, para poder
empezar de nuevo. Para que cuando esté lista, realmente
lista podemos empezar de nuevo.
Yo confío en él.
 Me encontró juntando las piezas del rompecabezas. Así
es como voy a encontrarlo. Este agente y cualquier
funcionario que trabaje en la persecución de Sullivan son mis
nuevos mejores amigos.
—¿London? — El agente gana mi atención, presionando
la pregunta.
Me vuelvo hacia el fuego. —Sí, fui testigo del asesinato.
Después de un minuto cargado, pregunta en un tono
más moderado: —¿Hay alguien a quien pueda llamar por ti?
Normalmente, esa pregunta me provocaría. Un doloroso
recordatorio de cómo estoy sola.
Pero estar sola y ser libre, como una vez le expresé a mi
paciente, son dos cosas diferentes. Ya no elijo estar sola, y la
persona que me necesita está ahí fuera. Esperándome.
Miro al agente del FBI.
—Sí. Llame a la prensa. Tengo un anuncio que decir.
Desenterrarlas.
No soy mi padre.
Lecciones que debo poner en práctica, o de lo contrario
el resto de las respuestas nunca se desbloqueara.
Ahora sé a dónde pertenezco.
 31
DESPUÉS DE ESO

GRAYSON

Si el infierno tuviera un punto de entrada, sería Mize,

Mississippi.
Enciendo el aire acondicionado y me seco el sudor de la
nuca, disgustado con el calor. Luego subo el volumen para
poder escuchar su voz sobre la explosión de las rejillas de
ventilación. Veinticuatro horas después de su rescate, London
está dando un discurso de prensa a los medios de
comunicación.
Mi dedo traza la delicada curva de su rostro, la pantalla
plana es una pobre sustitución de su piel suave. Dejo caer mi
mano, que se enrosca en un puño.
—Aunque este anuncio pesa mucho en mi corazón, no
puedo soportar su carga por un día más —dice London en un
micrófono.
El destello de las cámaras no la desconcierta. Ella es
una actriz nacida para este mundo.
Sonrío mientras me acomodo en el sofá. Para todos los
demás, la Dra. Noble es una alma verdaderamente
agobiada. Una sobreviviente. Una heroína.
Para mí, ella es una diosa oscura que debe ser temida.
— Durante las largas y difíciles horas de mi cautiverio,
sufrí un colapso mental. Una crisis nerviosa, que ya no es
reconocida por mis colegas ni por mí, es la única forma en
que puedo describir lo que sucedió. —Ella hace una pausa
para mirar el suelo. Tan recatada—. Debido a la coacción,
los recuerdos reprimidos han sido recuperados del hombre
que me secuestró.
Un escalofrío me recorre. A medida que aumenta el
ataque de los reporteros, preguntas gritadas al unísono, salto
del sofá, incapaz de contener mi emoción.
Confianza.
Es tan nueva para mí como lo es para London.
Su voz perdura en el fondo, llamándome, pero lo alejo,
sabiendo que es sólo una cuestión de tiempo hasta que
estemos juntos ahora.
La casa en ruinas se asienta sobre un acre de tierra
muerta. Las hojas de maíz ensucian el patio delantero. La
pintura agrietada se pela a lo largo del revestimiento. Un
ventanal roto insinúa un interior mohoso y deteriorado. Los
cadáveres están aquí, pero todo lo que estaba vivo se ha
desvanecido.
La casa de la infancia de London.
Entro, la puerta principal casi se cae de las bisagras
oxidadas. Las tablas del suelo crujen bajo mis botas. Este fue
su comienzo. Donde en ella comienzan los recuerdos. Tengo
que ver la jaula.
Una puerta con candado rejas la entrada al sótano. Es
la única puerta en la casa que permanece intacta, como si
regresara periódicamente para asegurarse de que nadie
puede acceder. Me pregunto cuántas veces al año visita
este sótano, sus verdades la atormentaban, temiendo ser
descubiertas.
Ese miedo ya no la tiene cautiva.
 Abro la cerradura con bastante facilidad, luego la
guardo en el bolsillo, eliminando cualquier evidencia de su
conocimiento y participación. Cuando paso la tumba oscura
y húmeda, la vista de las barras acelera mi ritmo cardíaco. Es
hermoso. Todo gótico forjado de hierro y medieval.
Una prisión negra llena de pesadillas.
Paso tiempo aquí, sintiendo su presencia. Asegurándome
de que no haya nada aquí para vincularla a los crímenes de
su padre. Entonces dejo una pista solo ella.
Las buenas autoridades estarán aquí pronto.
Excavar y excavar.
Descubriendo a las chicas y los oscuros secretos de
London.
Ahora que está libre, puedo ser paciente. Estoy
dispuesto a ser todo eso que ella necesita. Le dejé pistas,
piezas de mi rompecabezas. Mi historia desentrañará la
verdad para ella.
Ella me encontrará.
No, la nuestra no es una historia de amor. La nuestra
viene con una advertencia.
Y aún no ha terminado.
Por supuesto, nadie hace caso a las advertencias. Si lo
nuestro comenzara con una, entonces mi historia comienza
con una amenaza.
No entrar.
Fui engendrado en el mismo infierno.
 PRÓXIMO LIBRO
BORN, MADLY

Dúo: una actuación de dos.

Pero ¿quién está actuando y quién está involucionando?

Un pasado enterrado sale a la luz y Grayson Sullivan, alias el

Ángel de Maine, toma represalias contra el sistema que lo
creó, desplegando una guerra psicológica contra la mujer
que lo liberó inicialmente.

La Dra. London Noble indaga en la mente del asesino del

que se ha enamorado, en busca de respuestas, mientras un
asesino imitador amenaza su unidad. ¿Son compañeros,
amantes o enemigos? Una última trampa lo revelará todo.
 AGRADECIMIENTOS

Gracias a:
Mi increíblemente talentosa compañera de crítica y
amiga, P.T. Michelle, por leer tan rápido, darme las charlas de
ánimo y los consejos que tanto necesitaba, notas
maravillosas, y por su amistad.
A mis súper humanos lectores beta, que leen sobre la
marcha y ofrecen tanto aliento. No podría escribir libros sin
vuestra brillantez. Sinceramente, ¡son mis chicas! Melissa y
Michell (mis M&M's), y también Debbie por leer rápidamente
para darme una visión útil como siempre. Todas las chicas del
Club Wolfe por leer el ARC y ofrecer su ayuda y apoyo para
dar forma a este libro. No puedo expresar lo mucho que
significan para mí, pero saben que no podría hacer esto sin
vosotras.
Un saludo especial a las chicas que me mantienen
cuerda en el Club Wolfe, donde es perfectamente
aceptable ser cualquier cosa menos ;) Son las mejores. Me
hacen reír, me mantienen motivada y me ofrecen tanto
apoyo que no tienen ni idea. Las adoro a todas y cada una
de ustedes. Y un agradecimiento especial a mi grupo de
lectores The Lair por su increíble apoyo.
Otro agradecimiento especial a Gemma James y Annika
Martin, dos de mis autoras favoritas (¡en serio, me muero de
envidia!), por su apoyo y por leer una primera copia para dar
su opinión. ¡Sois unas estrellas del rock!
STNEMGDELWONKCA
A todos los autores que comparten y dan su opinión.
Saben quiénes son y son increíbles.
A mi familia. Mi hijo, Blue, que es mi inspiración, gracias
por ser tú. Te quiero. Y a mi marido, Daniel (mi tortuga), por su
apoyo y por hacer suyo el título de "el marido" en cada
evento del libro. A mis padres, Debbie y Al, por el apoyo
emocional, el chocolate y el amor incondicional.
Najla Qamber, de Najla Qamber Designs, muchas
gracias no sólo por crear esta impresionante portada que me
quita el aliento, sino también por rockear tanto. Es muy
divertido trabajar con ustedes; han eliminado el estrés de la
tarea tan estresante de la creación de portadas de series, y
no puedo esperar a trabajar con ustedes de nuevo en futuros
proyectos. Esta portada es todo lo que había imaginado y
más.
Hay muchas, oh, tantas personas a las que tengo que
dar gracias, que han estado a mi lado durante este viaje, y
que seguirán estando ahí, pero sé que no puedo dar las
gracias a todos aquí, ¡la lista sería interminable! Así que
saben que los quiero mucho. Saben quiénes son, y no estaría
aquí sin su apoyo. Muchas gracias.
A mis lectores, no tienen ni idea de lo mucho que los
valoro y quiero a todos y cada uno. Si no fuera por ustedes,
nada de esto sería posible. Aunque suene a tópico, lo digo
desde el fondo de mi negro corazón; los adoro, y espero
publicar siempre libros que los hagan sentir.
Se lo debo todo a Dios, gracias por todo.
 SOBRE LA AUTORA

Desde muy joven, Trisha Wolfe soñaba con mundos y

personajes de ficción y se le acusaba de hablar consigo
misma. Hoy vive en Carolina del Sur con su familia y escribe a
tiempo completo, utilizando sus mundos de ficción como
excusa para seguir hablando consigo misma. Reciba
información sobre futuros lanzamientos en
http://www.trishawolfe.com/
Este libro llega a ti gracias a:

THE COURT OF DREAMS

Notes

[←1]
Disempathetic: cuándo un psicópata es capaz de sentir una conexión emocional con
un grupo restringido de personas. Este grupo puede incluir amigos, mascotas o miembros de
la familia.
[←2]
Sinforofilia: Es una parafilia en la cual la excitación sexual gira alrededor de observar o
incluso representar un desastre.
[←3]
Reaccion alérgica aguda y potencialmente mortal