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McKenzie y
Todo lo que puedas comer
“La prosa de McKenzie golpea como un mazo en el vientre y como un bate
de béisbol en la entrepierna. Escribe cien por ciento BALLS TO THE
WALL y estoy seguro de que su nombre pronto ocupará un lugar destacado
en la breve lista de autores eficaces de terror extremo”.
—Edward Lee, autor ganador del premio Stoker de Brain Cheese Buffet,
El cabezón y encabezado
“¡Los fanáticos de Edward Lee van a disfrutar de All You Can Eat! ¿Mi
consejo? ¡Devora esto de una sola vez, antes de que te coma a ti!
—JF González, autor de Survivor, Back From the Dead y coautor de la
serie Clickers.
Juan cayó sobre los cuerpos a su lado cuando el camión se detuvo con una
sacudida. En la oscuridad, no podía decir quién estaba sentado con él ni
cuántos más había. Sólo podía oír sus gemidos, su respiración acelerada. El
viaje fue largo y duro; no tenía idea de cuánto tiempo habían estado
viajando. El aire en el reducido espacio era espeso y mohoso: el olor
corporal, la orina y los excrementos se mezclaban con el escozor del
vómito, resultado de esas
sufriendo mareos.
Pero el camión se había detenido. Juan no sabía lo que eso significaba.
¿Estamos finalmente aquí? el pensó. Él esperaba que así fuera y sólo podía
estar agradecido de que su esposa y su hija no estuvieran con él. Su mente
se llenó de preocupación al pensar que ellos pasarían por el mismo largo
viaje en el futuro. Si pudiera reunir el dinero.
Lo que parecieron horas antes, escuchó los inconfundibles sonidos de una
violación, en algún lugar del extremo más alejado del camión, hacia el
frente: gruñidos y gemidos guturales sobre los jadeos y chillidos de una
mujer reacia. Juan empezó a hacer algo al respecto, empezó a escalar a
ciegas a través de la oscuridad para ayudar a quien fuera esta pobre niña,
pero no podía arriesgarse, tenía que poner a su familia primero, así que se
quedó quieto, se quedó sentado. Y nadie más se movió para detenerlo
tampoco.
“¿Dónde estamos?”, chirrió una voz de mujer desde algún lugar a la
derecha de Juan.
Siguió un coro de murmullos y llantos. Juan envolvió sus brazos sobre
sus rodillas y los acercó a su pecho.
El camión se balanceó y una puerta se cerró de golpe.
El murmullo aumentó en volumen e intensidad. Las oraciones
comenzaron a fluir de labios invisibles, arrancando lágrimas de los ojos de
Juan mientras pensaba en su esposa e hija, en lo que dejó atrás.
La puerta trasera se abrió y la intensa luz del sol los envolvió. Juan
entrecerró los ojos y extendió una mano para protegerse los ojos de la
quemadura. Volvió la cabeza y vio a los demás; todo bien empaquetado
como sardinas en una lata. Tenían los pies y los pantalones cubiertos de
guiso de mierda, orina y vómito. Rostros morenos miraban hacia afuera,
algunos tratando de correr hacia la apertura, hacia el nuevo comienzo que
todos habían esperado.
Un hombre de cara colorada y sombrero de paja les frunció el ceño como
un sapo quemado por el sol. Un palillo se movió de izquierda a derecha y él
resopló y luego tragó. Con un ojo cerrado mientras estudiaba al grupo.
Empujó a un hombre mayor en el pecho que había logrado empujar hasta la
abertura. “Vuelve a poner tu trasero allí. No te detengas, José”.
Juan miró más allá del hombre y vio el brillo del día detrás de él. Estaban
estacionados en un callejón estrecho, con las paredes decoradas con grafitis
y manchas cuestionables. Los botes de basura se alineaban en el callejón y
los gatos callejeros se detenían a medio paso para observar la conmoción.
El hombre golpeó la rodilla de Juan, haciéndola chocar contra la otra.
“Tú, José. Levántate y sal”.
Juan miró a los demás por un momento, pero sus miradas de envidia y
anhelo fueron demasiado. Les hizo un gesto con la cabeza (ninguno le
devolvió el gesto) y saltó del camión y estiró su cuerpo dolorido. El hombre
lo midió con un ojo, mientras el otro aún estaba entrecerrado, y escupió una
bola de moco amarillo justo entre los pies de Juan.
"¿Dónde está? ¿Tu prima? El hombre cerró de golpe la puerta del
camión, empujando a una mujer hacia atrás antes de ocultarla a ella y a los
demás en la oscuridad. Sacó una pistola de su cintura y la sostuvo a su
costado. "Será mejor que se presente, José".
Los ojos de Juan se abrieron formando círculos perfectos. “Manuel… él
viene. Por favor." Juan buscó en el callejón, pero sólo había dos lugares
donde mirar: izquierda o derecha. Y Manuel tampoco estaba. Su garganta se
secó hasta los huesos y la saliva que intentó tragar se quedó atascada allí y
se convirtió en un bulto. El sabor del ácido le picó la boca mientras se le
revolvía el estómago. "Por favor..."
“Tienes unos dos minutos más. Tengo más entregas que hacer y no tengo
tiempo para esta mierda”. Otro fajo de flema, esta vez salpicó la punta del
andrajoso zapato tenis de Juan. La mucosidad fue absorbida por la suciedad
seca que ya estaba allí.
Juan se preguntó si podría huir. Incluso con estos zapatos que no eran
mejores que los de papel maché, pensó que podría dejar atrás a este cerdo
flácido y arrugado que tenía delante.
"Si siquiera piensas en correr, mi pistola te arrojará un pedo de plomo
caliente en tu trasero marrón". Apuntó con el arma al pecho de Juan.
"¡Estoy aquí!"
Juan y el hombre giraron hacia su izquierda. Manuel corrió hacia ellos
desde la vuelta de la esquina, jadeando y con la respiración entrecortada.
“Baja la voz, Pablo. Mierda." Bajaron la pistola y la colocaron detrás del
cinturón del hombre, donde un rollo de grasa rosada casi la ocultaba.
Manuel trotó hasta situarse entre ellos, se inclinó con las manos en las
rodillas y jadeó en busca de aire. Juan pudo ver que la vida americana había
acolchado a su primo: la barriga colgando sobre su cinturón y las mejillas
hinchadas y brillantes de sudor.
“¿Dónde está mi puto dinero? No tengo tiempo para esto.
Manuel sacó un fajo de billetes de su bolsillo y se lo entregó al hombre.
Miró el dinero por un momento y luego asintió. "Está todo ahí".
El hombre hojeó los billetes, escupió en el cemento y regresó a la puerta
del conductor. El camión se balanceó y luego arrancó.
Juan se quitó el escape de la cara, se atragantó y resopló. Sólo podía
esperar que el resto de la gente llegara a donde esperaban y que quienquiera
que los estuviera esperando se mostrara. Se dio cuenta de que la pistola
había escupido la muerte a más de unos pocos mexicanos y que el dedo del
hombre no tuvo problemas para apretar el gatillo.
"Primo. Qué bueno verte”, dijo Manuel en español, todavía luchando por
recuperar el aliento. Círculos de sudor oscurecieron su camisa en el pecho y
las axilas.
“Eso fue una pesadilla. Una maldita pesadilla. No puedo dejar que mi
familia viaje con ese hombre”. Juan respiró hondo y, incluso con el ligero
matiz de basura, el aire era delicioso. “Una niña fue violada. Justo al lado
mío."
“Mira, hombre. Estás aquí, ¿verdad? Cumplí mi promesa, ¿no? Le puso
una mano en el hombro a Juan. "¿Tienes hambre?"
Una sonrisa se dibujó bajo el bigote negro de Juan y asintió.
“Podemos conseguir hamburguesas con queso por un dólar. Y además
bastante bueno”. Manuel se rió mientras sacaba a Juan del callejón. "No es
tan bueno como tu comida, pero servirá por ahora".
“Veo que los americanos te han estado alimentando bien”, dijo Juan y le
dio una palmada a su primo en el estómago.
“Que te jodan, hombre. Comer sano es demasiado caro. Y le di la mayor
parte de mi dinero a ese maldito coyote”.
Juan levantó las manos en señal de rendición fingida, pero no pudo borrar
la sonrisa de su rostro. Por muy malo que fuera el viaje, y aunque más de
una vez se preguntó si sobreviviría, estaba muy feliz de ver a Manuel. Su
felicidad estaba cubierta con un toque de arrepentimiento por dejar a su
esposa y a su hija en México, pero estaban a salvo con su suegra, sin
importar si ella era una bruja amargada o no.
Manuel arrugó la nariz y luego miró detenidamente a Juan. “Tal vez
deberíamos ir a mi apartamento primero y limpiarte. Hueles como si te
hubieras bañado en mierda”.
"No muy lejos de la verdad".
Juan observó su entorno y sintió que se le hundía el estómago en los
zapatos; Nunca se había sentido tan perdido en su vida. Sacó la foto de su
familia de su bolsillo y la miró fijamente por un momento, observando sus
sonrisas, su felicidad capturada, y sólo podía esperar que ellos también lo
extrañaran.
UN NUEVO COMIENZO
Juan se secó la humedad de la cabeza con una toalla áspera que apestaba a
moho, pero agradeció la ducha. Su piel hormigueaba y ya había comenzado
a secarse por el agua dura y caliente y el jabón en barra barato. Una película
blanca y escamosa cubría sus manos y brazos.
Manuel se sentó en su sofá y hurgó en un cartón de comida china para
llevar con un tenedor de plástico. Lamió unos cuantos granos de arroz de las
puntas del tenedor, con los ojos concentrados en el fondo de la caja, luego
miró a Juan y sonrió. "¿Mejor?"
Juan frunció el ceño. “¿Dónde conociste a ese bastardo de
todos modos?” “¿El coyote?”
Juan asintió y tomó asiento al lado de su prima.
“Estaba esperando en la frontera en el mismo lugar donde te recogió, en
ese mismo camión. Le mostré mi dinero y me dejó entrar. Envió a muchos
otros a seguir su camino, sin importar cuánto rogaron”.
“¿Y confiaste en él? Pensé que iba a morir."
“No es que tengamos muchas opciones, prima. Le pagué y él me trajo
aquí. Lo mismo contigo. Lo mismo con tu familia algún día”. Volvió a
mirar la caja y suspiró.
“No creo que pueda dejar que mi familia viaje en esa camioneta con ese
hijo de puta. ¿Viste que me apuntó con un arma?
Manuel arrojó la caja al suelo entre el resto de la porquería de la
eficiencia. Rodeó a Juan con un brazo y lo acercó un poco más. "Dejame
explicarte algo. Aquí afuera somos cucarachas. Así nos ven. ¿Un mexicano
ilegal muerto? A nadie le importa una mierda. Acostúmbrate, prima”.
“Entonces, ¿por qué venir aquí? Me prometiste trabajo, una vida mejor”.
Juan retorció la tela de los jeans oversize que Manuel le había prestado.
"Puedes tenerlo. Ya te conseguí un trabajo. No es mucho, pero déjame
decirte. Es mejor que vender chicle en la calle en México. Y las mujeres de
aquí saben a fresas”.
Juan apretó los dientes. "¿Qué clase de trabajo?" No es que importara.
Juan habría aceptado cualquier cosa. Desde que se vio obligado a cerrar su
puesto de tacos en casa, se había quedado sin trabajo. Tuvo que tragarse su
orgullo y mudarse con
su suegra, a quien le gustaba tanto como a ella le gustaba el cáncer en las
tetas. Entonces, cuando recibió la carta de Manuel, explicando cómo había
logrado cruzar y cómo estaba viviendo una buena vida, aprovechó la
oportunidad y le prometió a su esposa que la enviaría a buscar a ella y a su
hija y las traería para comenzar de nuevo. Siguió exactamente las
instrucciones de Manuel y allí se sentó en el miserable apartamento en un
sofá chirriante de lana suave como el acero.
“Estarás trabajando en el restaurante. Conmigo."
"¿Como un cocinero? Sabes que me encanta cocinar, pero no puedo
cocinar esa mierda china”.
“No, prima. Ayudante de mesero. Recoges los platos, limpias las mesas,
barres los pisos, ese tipo de cosas”.
El labio de Juan se torció y su bigote casi le hizo estornudar. Alzó una
ceja y se frotó las manos húmedas.
“Mira, es lo mejor que pude hacer. Tienes suerte de que el Sr. Chan haya
aceptado acogerte. El pequeño cabrón es malo. Pero es trabajo”.
Juan asintió y suspiró. Manuel tenía razón, era mejor que estar en la calle
vendiendo chicles a los turistas. Y seguro que era mejor que mentirle a su
esposa, decirle que había encontrado un trabajo, luego escoger una esquina
y hacer ruido con una lata de café para conseguir monedas sueltas. A los
americanos les encantaba arrojar monedas a los vagabundos locales, como
para alimentar a las ardillas o algo así. Siempre tenían esa sonrisa tonta
cuando lo hacían, como si les diera una sensación de bienestar arrojarle una
moneda de cinco centavos a un mexicano sucio.
Juan echó un largo vistazo al apartamento. No más grande que un
dormitorio pequeño. El sofá, supuso Juan, era la cama de Manuel. El suelo
era una mezcla de envases de comida vacíos, latas de cerveza y manchas
oscuras de alfombra. Manuel se inclinó y recogió la caja que acababa de
tirar hace un momento. Se asomó y volvió a sentirse decepcionado.
"Pensé que habías dicho que la comida en el restaurante chino era
terrible". Lo había mencionado en la carta. Cómo las ratas ni siquiera
comían esa cosa.
Manuel aplastó la caja y gruñó levemente. "Fue. Apenas podía soportar
olerlo, y mucho menos cocinarlo. Pero el señor Chan cambió la receta hace
aproximadamente un mes”. Se limpió una capa de baba del labio inferior.
“Noté que olía mejor y a los clientes pareció gustarles. Ahora no podemos
mantener alejados a esos hijos de puta. Así que lo intenté”.
"¿Y?"
"Es delicioso. No puedo dejar de pensar en ello”, dijo. “Pero hoy es mi
día libre. Mañana, cuando salgamos del trabajo, tomaré un poco y lo traeré
a casa para nosotros."
“¿Empiezo mañana?” A Juan no le gustó la mirada salvaje en el rostro de
su primo, la forma en que parecía perdido cuando hablaba de la comida.
Manuel meneó la cabeza como si se sacudiera las telarañas. “Así es,
prima. No hay razón para esperar”.
Juan nunca había probado comida china y no le entusiasmaba mucho. Si
tuviera los ingredientes, prepararía unos tacos al pastor que harían cagar a
Manuel en su cartón chino. Ansiaba volver a cocinar. Estaba en paz con la
carne y las verduras chisporroteando debajo de él, y el condimento
goteando de sus dedos. Había pasado demasiado tiempo.
"Entonces, ahora que te quitaste la mierda de encima, ¿qué tal esas
hamburguesas con queso?"
El estómago de Juan gorgoteó y se retorció. "Lo que digas."
SOLO CON UNA BOTELLA DE TEQUILA
Juan pasó junto a los otros empleados, quienes parecían contentos con
quedarse en la cocina, y salió al comedor. Miró por encima del hombro,
buscando a Manuel, esperando que su primo lo ayudara. Aun masticando,
Manuel había vuelto a centrar su atención en la comida.
El señor Chan volvió a gritar y le gruñó a
alguien. “Manuel. Vete a la mierda aquí”,
dijo Juan.
Manuel finalmente se separó de la comida y se acercó con dificultad.
Una vez que Juan comprendió la escena, necesitaba el consuelo de su
prima a su lado antes de dar un paso más. Nunca había visto algo así.
Un hombre, o algo que parecía un hombre, estaba en la fila del buffet. Su
cuerpo era tan ancho que Juan no podía ver cómo pasaría por la puerta
principal. Lo que parecía sangre cubría su camisa, oscura y seca, y estaba
adherido a los pliegues de su cuello. Tenía la cara enterrada en una bandeja
de comida (lo que parecía carne de res cubierta con una espesa salsa
marrón) y su cabeza se movía hacia adelante y hacia atrás mientras la
consumía como una aspiradora de alta potencia. Gimió mientras comía, con
las manos en las bandejas vecinas, aplastando fideos y carne de cerdo hasta
convertirlos en una papilla pastosa.
El señor Chan se llevó una mano ensangrentada al pecho y un teléfono
inalámbrico en la otra. La sangre goteaba de una herida en forma de media
luna. Frunció el ceño al hombre bestial que se atiborraba y luego vio a Juan
y Manuel mirando. "¡Hacer algo! ¡Haz tu trabajo o te despedirán! Hizo una
mueca y enseñó los dientes.
Juan miró a los demás clientes y ninguno de ellos parecía interesado en el
caos. Se sentaban a sus mesas, con la comida en sus platos como única
preocupación, sin ver ni oír nada más allá de sus propios pequeños mundos
glotones. Otros rodearon al hombre y sirvieron porciones de comida en sus
platos.
esto tiene que ser una broma. Manuel organizó esto para molestarme,
una especie de iniciación o algo así.
Pero Juan sabía que el pequeño chino no estaba actuando. Y Juan miró a
su primo que estaba a su lado, quien se humedeció los labios y miró con
seriedad.
“Viene la policía. ¡Sal del restaurante! El Sr. Chan pisoteó como un niño
malcriado, la sangre goteaba sobre la alfombra debajo de él. Se guardó el
teléfono en el bolsillo, corrió hacia adelante y agarró el hombro del hombre
con su mano sana. Juan solo podía imaginar que así fue como le mordieron
la mano en primer lugar.
Señor Chan enseñó los dientes mientras intentaba alejar al hombre del
buffet, parecía una pulga tratando de mover una montaña.
Juan salió de su trance y saltó hacia adelante para ayudar a su jefe.
Cuando se volvió hacia el hombre gordo, el señor Chan le lanzó una mirada
de puro fuego, como si todo fuera culpa de Juan. Juan agarró el otro
hombro del hombre y tiró. Mientras sus manos lo agarraban, sus dedos se
hundieron en la carne suave y grasosa. La piel estaba resbaladiza por el
sudor y lo que parecía ser grasa. Manchas de sangre seca salpicaban aquí y
allá la piel y la ropa. El olor que emanaba del cuerpo bulboso casi le
provocó náuseas, pero Juan contuvo la respiración y tiró, las cuerdas de su
cuello listas para romperse mientras se esforzaba. Miró a su primo que no
se había movido ni un centímetro, todavía mirando la comida como en un
sueño.
“Manuel, ayúdame”. Juan notó que los otros empleados habían
desaparecido hacia la cocina, sin ninguno de ellos a la vista. “¡Manuel!”
Su primo parpadeó rápidamente, miró a Juan y corrió hacia él. Agarró el
cuello del hombre, sus pies colgando del suelo por un segundo, luego, con
los tres tirando, finalmente lo movieron. El hombre gordo tropezó hacia
atrás, sacó el plato de metal, limpio lamido, del aparador; resonó contra el
suelo. Las bandejas donde sus manos masajeaban la comida cayeron y
salpicaron la alfombra. Manuel apenas evitó ser aplastado cuando el
hombre golpeó su espalda.
El hombre gordo gruñó, su rostro era un desastre de color. Rodó de un
lado a otro como un escarabajo volcado. “Más comida… todavía tengo
hambre. Me... duele. Mientras hablaba, su lengua entraba y salía, lamiendo
la salsa de su cara. Su respiración era húmeda y descuidada.
La náusea se hinchó en el estómago de Juan y retrocedió. La parte
posterior de sus muslos chocó contra una mesa y se giró para encontrar a
una pareja, tan gorda como el hombre caído, metiéndose comida en la boca
y mirando a Juan con ojos perdidos y en blanco. La mujer pasó un ala de
pollo frita sobre sus dientes inferiores, despojando la carne y tragándola sin
masticar.
¿Qué está pasando aquí??
Juan lanzó una mirada al Sr. Chan, cuya boca estaba curvada hacia abajo
y los ojos recorriendo a los comensales de su restaurante. Juan podía ver el
pánico en sus ojos mientras corrían de aquí para allá. El hombrecillo se
llevó la mano al pecho y volvió a hacer una mueca. Miró a Juan y, por
primera vez, compartieron un momento. Era la primera vez que el chino no
lo miraba como a una rata atrapada en una trampa, sino como a un igual. Sr.
Chan, de toda la gente allí, incluido Manuel, era el único otro que parecía
perplejo por lo que sucedía a su alrededor. Juan se alegró de ver esa mirada
porque, por un momento, pensó que tal vez Estados Unidos era un
abrevadero gigante para cerdos. Quizás así es como comen estas personas.
Manuel retrocedió y apretó los puños a los costados. Su estómago se
revolvió mientras miraba al hombre gordo en el suelo, luego giró la cabeza
en todas direcciones para observar a las otras personas comer su comida.
Un salvajismo animal inundó sus ojos. Juan ya no miraba a su primo, sino a
una versión insaciable del hombre que una vez conoció. Algo se había
introducido en su mente y lo controlaba como a un títere, controlando a
todos.
El señor Chan se acercó a Juan, luego sus rasgos suavizados se tensaron
nuevamente en esa mueca aguda y angulosa. "Hacer algo."
Juan solo lo miró y se encogió de hombros. Como si hubiera algo que
pudiera hacer. Se sentía como un gusano en un tanque lleno de peces
hambrientos. El sudor le corría por las axilas y le hacía cosquillas en los
costados.
El hombre gordo que yacía en el suelo finalmente se puso sobre manos y
rodillas. Se escabulló hacia la comida derramada y, sin dudarlo, golpeó su
cara contra la espesa pila e inhaló. La comida desapareció y el hombre
lamió la mancha grasosa donde antes estaba. Su lengua, cubierta de comida
parcialmente masticada, se deslizó por la alfombra plana y ennegrecida, el
sonido era como papel de lija sobre cemento húmedo. Fat se movía de un
lado a otro mientras gemía y gruñía. "Mmm…"
"Levantarse. Sal del restaurante”, dijo el Sr. Chan. "¿Dónde está la
maldita policía?" La sangre todavía gorgoteaba y burbujeaba de su mano,
manchando su camisa.
El hombre gordo se detuvo, giró la cabeza y sus ojos se posaron en el
señor Chan. Se quedaron allí encerrados, con los párpados ensanchándose,
casi sacando los globos oculares. Sus labios colgaban sueltos de su cráneo,
goteando baba marrón que se acumulaba en la alfombra debajo de él. Se
movía como una babosa por el suelo, rollos de grasa cayendo en cascada
por su cuerpo en ondas; enseñó los dientes y resolló, gruñó y resopló.
“Aléjate”, dijo el Sr. Chan mientras daba pasos a ciegas hacia atrás. Miró
a Juan y señaló al hombre que se acercaba. "Detenlo".
Juan miró a su alrededor y los comensales todavía se negaban a darse
cuenta de lo que estaba pasando. Los sonidos de masticar y sorber llenaron
el restaurante.
Juan corrió hacia adelante y se interpuso entre el montón de manteca de
cerdo y su jefe.
El chino habló detrás de él en un rápido chino.
"Comida... más comida... duele el estómago". Con cada palabra, se movía
hacia adelante, chasqueando los dientes. Tenía los ojos cansados y los
párpados temblando. Las venas sobresalían de su frente sudorosa y
alrededor de las cuencas de sus ojos.
"Quedarse atrás. Pinche cerdo”, dijo Juan. Con un momento de
vacilación, Juan le dio una patada al hombre en la cara. Sintió la cara
aplastarse contra su zapato como si hubiera pateado una bolsa de
malvaviscos. Hilos de sangre brotaron de las fosas nasales del hombre y se
desvanecieron con el desorden de su rostro. Su lengua se deslizó fuera y
absorbió la sangre.
El hombre se metió debajo de una mesa donde una familia de cerdos se
metía en las fauces montones de carne y fideos picantes. El rostro del
hombre gordo que se arrastraba chocó con la pierna regordeta de la mujer
que estaba sentada allí. Sus uñas rojas y astilladas descansaban sobre unos
dedos que parecían tan esponjosos como Twinkies; la parte superior de su
pie sobresalía de su sandalia. No le prestó atención al intruso del espacio
debajo de su mesa.
“H-hambriento…” dijo el hombre, luego mordió la pierna de la mujer.
Arrancó un trozo de carne fibrosa y lo masticó con los ojos cerrados. La
sangre brotaba de la pierna de la mujer... pero ella apenas se dio cuenta. Ella
hizo una mueca cuando él la mordió, miró hacia el dolor y luego volvió
directamente a su plato. La sangre llovió sobre la cabeza del hombre y dejó
colgar la lengua para atrapar todo lo que pudiera.
“Chingao…” Nuevamente Juan buscó a su primo, pero no estaba a la
vista. Las puertas dobles de la cocina se abrieron muy suavemente y Juan
apenas pudo ver un movimiento violento allí atrás.
El Sr. Chan escupió más galimatías (desorden, embrollo o confusión) chinas a
nadie en particular mientras observaba la sangrienta escena.
Luces rojas y azules atravesaron el frente de vidrio del restaurante e
iluminaron el interior, tornando la sangre de color púrpura y luego de un
rojo más brillante.
Los comensales ni siquiera se inmutaron.
PAPÁS POR TODAS PARTES
Ella saltó sobre él, presionó su rodilla contra el paquete de hot dogs que
tenía en la nuca, empujando con cada gramo de fuerza que tenía para
mantener esa boca apuntando al suelo. Intentó girar la cabeza, pero ella lo
mantuvo boca abajo, enseñando los dientes y gruñendo por el esfuerzo. Se
quitó las esposas de la cadera y le pasó un extremo por la muñeca izquierda.
Llevar su brazo lo suficientemente detrás de su espalda para alcanzar la otra
muñeca resultó ser una tarea para dos.
"Jennings... ayuda".
"Impresionante, a la mierda". Soltó a la mujer que fue directo a por su
plato.
La sangre se filtró de sus heridas a un ritmo ligeramente más lento que antes.
Jennings, lenta y torpemente, se arrodilló y tiró del brazo libre del
hombre detrás de su espalda hacia las esposas. Con Lola y Jennings
empujando cada brazo hacia el otro, apenas los acercaron lo suficiente para
terminar el trabajo de esposar.
Lola tomó bocanadas de aire, agriada por el olor de la comida y el
aguijón de la maza. Su pecho se agitó y sorprendió a Jennings bebiendo en
el movimiento hacia arriba y hacia abajo de sus senos. Estaba demasiado
cansada para preocuparse.
“No está mal, chico. Ahora, ¿cómo sugieres que metamos a este cabrón
en el auto, hmm?
Lola había estado pensando precisamente en eso en ese momento. No
podía levantar al hijo de puta y no quería correr el riesgo de que la
mordieran.
Entonces se dio cuenta. Ella sabía
exactamente qué hacer. "Espera aquí."
Ella se levantó de un salto, corrió hacia la mesa más cercana, agarró un
plato lleno de comida para disgusto de la anciana que se lo comía. La piel
arrugada del rostro de la mujer se sacudió mientras su mirada seguía el
plato en la mano de Lola.
“Déjalo subir”, dijo Lola.
“¿Estás jodidamente loco? Necesitamos refuerzos. Jennings parecía a
punto de desmayarse. Tenía la camisa empapada de sudor y el pelo pegado
a la frente.
"Simplemente déjalo subir".
Jennings no tuvo otra opción porque el hombre gordo vislumbró lo que
Lola llevaba a solo unos metros de él y arrojó el gordo trasero de Jennings
como si fuera un abrigo de invierno. Se puso de pie cojeando, con los
brazos detrás de la espalda, y siguió a Lola mientras ella retrocedía.
"Ven a buscarlo, gordo y maldito vago". Ella retrocedió hacia la puerta.
"¿Oye qué haces?" El chino agitó el puño y miró fijamente.
Lola con finas aberturas.
Una vez afuera, Lola agradeció el aire fresco. El olor de ese restaurante le
llegaba demasiado cerca. Retrocedió hacia el coche patrulla, echando un
vistazo rápido por encima del hombro para asegurarse de no caerse de la
acera, torcerse el tobillo y convertirse en la próxima comida de este imbécil.
“Dámelo… a mí. Lo n-necesito”.
Abrió la puerta trasera y arrojó el plato, rápidamente se hizo a un lado
mientras el hombre gordo entraba tras él, empujándose hacia adelante con
las rodillas. Él sorbió y gimió y Lola cerró la puerta de golpe. Golpeó algo
sólido y salió balanceándose, pero Lola lo golpeó de nuevo, esta vez
presionando su cuerpo contra él hasta que hizo clic.
Se desplomó en la acera y observó cómo el coche patrulla se balanceaba
como si estuviera lleno de adolescentes en un autocine.
La ambulancia entró velozmente en el estacionamiento y los paramédicos
pasaron corriendo. Uno de ellos se detuvo. "¿Estás bien?"
"Estoy bien. Dentro hay una mujer con heridas profundas en la pierna.
Ha perdido una cantidad considerable de sangre. Un hombre con una mano
herida también”. La cara del paramédico nadaba en su visión y el
estacionamiento detrás de él comenzó a girar.
"¿Seguro que estás bien?"
"Realmente te necesitan adentro". Estuvo a punto de hablarle de los
demás que estaban dentro, de los comensales, atiborrándose hasta el punto
de quemarse.
El chirrido llamó su atención y miró hacia el auto. El gordo tenía la cara
pegada al otro lado de la ventana, pasando la lengua por el cristal,
untándolo de saliva y trozos de carne masticada.
Lola desvió la mirada, respiró hondo y luchó contra la voz de papá que
regresaba a su cabeza.
SECUELAS
Cuando Juan terminó de recoger y limpiar la cocina, salió por las puertas
dobles hacia el comedor. La voz del señor Chan estalló desde la oficina
junto a la entrada. Chinos agudos y duros cortaron el aire. Juan deseaba
poder escapar sin decirle una palabra más al hombrecito, pero no quería
arriesgarse a enojarlo. Despidió a todos los empleados excepto a Juan, por
lo que supo que el chino tenía un carácter irascible.
A medida que se acercaba a la oficina, las palabras se hicieron más
fuertes y violentas. Hicieron un túnel en los oídos de Juan y cortaron su
cerebro. Su bigote se movió cuando asomó la cabeza en la oficina.
El Sr. Chan tenía el teléfono presionado contra un lado de su cara con
tanta fuerza que sus mejillas estaban rosadas y sus nudillos blancos. Sus
ojos eran líneas rectas perfectas en su rostro, sus cejas saltaban y se
curvaban mientras hablaba. Caminó por la oficina, pero cuando vio a Juan
mirando hacia adentro, se sentó de espaldas a él y habló en voz más baja,
como si Juan tuviera una idea de lo que podía estar hablando.
Colgó el teléfono de golpe y se volvió hacia Juan. "¿Lo
hiciste?" Juan asintió.
“Encuentro más trabajadores. Así de fácil”, dijo Chan. Se levantó y
agarró el brazo de Juan. Sus dedos eran como agujas y fríos al tacto.
“Estarás aquí temprano en la mañana. Muéstrame lo bien que cocinas”.
Después de ver la basura que el Sr. Chan había estado sirviendo a los
estadounidenses, no le preocupaba poder hacer el trabajo. Era la única
habilidad de la que estaba orgulloso. Claro, nunca había probado nada
parecido a la comida china, pero esperaba que no fuera diferente a cualquier
otra cosa, sólo diferentes especias y salsas. Todavía sentía punzadas de
culpa por la pérdida de su trabajo. Entonces recordó la expresión del rostro
de Manuel mientras se atiborraba y su culpa fue reemplazada por el miedo.
Juan sabía que no era culpa de Manuel. Había algo en la comida que
estaba cambiando a la gente. Les dio tanta hambre que ya no pudieron
controlarse más. A Juan le pareció un poco ridículo que el señor Chan
tuviera algún ingrediente secreto que desencadenara el extraño
comportamiento, pero lo vio con sus propios ojos: gente volviéndose
caníbal, su propio primo, su mejor amigo, hipnotizado por el hambre.
Pero Juan necesitaba el trabajo. Claro, la gente era como zombis, pero les
encantaba tanto la comida que no podían detenerse. Y el hombre que
mordió al señor Chan y a la mujer estaba simplemente loco. Eso es lo que
Juan se repetía una y otra vez.
necesito el dinero. Mi familia necesita que trabaje.
Juan arrastraba los pies, le costaba levantar la vista y dirigirla a su jefe.
"Señor. ¿Chan? ¿Puedo recibir pago?
Cuando los ojos del chino encontraron a Juan, fueron como trituradores
de basura triturando el poco coraje que le quedaba. Luego sonrió, aunque
sus ojos permanecieron duros como clavos. Se agachó junto a la caja fuerte
de metal junto a su escritorio, giró su cuerpo para bloquear la vista de la
combinación y luego la giró hacia la izquierda y hacia la derecha. La abrió,
pero lo suficiente para meter la mano. Juan no podía ver lo que había allí. El
señor Chan la cerró, se puso de pie y miró a Juan, con un fajo de billetes
doblados en la mano vendada.
"Aquí. Lo haces bien hoy. Llega temprano. Seis en punto." Le entregó
los billetes a Juan.
Juan vaciló como si el dinero estuviera adornado con espinas venenosas.
Su mano se movió lentamente en el aire y luego se la arrebató de la mano al
señor Chan como la lengua de un sapo cazando una mosca. "Gracias
Señor."
"Te veré en la mañana". El Sr. Chan se sentó en su escritorio y se pasó la
mano sana por el cabello. Suspiró y cerró los ojos, permaneció tan quieto
que Juan pensó que se había quedado dormido.
La foto de una mujer con un marco cromado estaba junto al teléfono. Piel
pálida, labios finos y rojos bordeando una boca llena de dientes nacarados.
Ella sonrió dulcemente detrás del cristal.
"¿Sigues aquí?"
Sin decir una palabra más, Juan escapó de la oficina y corrió hacia la
tienda de la esquina. Compró una tarjeta telefónica y sonrió al imaginar el
relajante sonido de la voz de su familia masajeando su cerebro y disipando
el estrés. Había decidido que también compraría algo de comida fresca y les
prepararía a Manuel y a él la mejor cena de enchiladas que jamás hubieran
probado. Se le hizo la boca agua de anticipación.
Mientras corría por el estacionamiento, notó los cuerpos gordos parados
allí como estatuas de piedra, el único movimiento era el subir y bajar de sus
pechos mientras jadeaban. Reconoció algunas de las caras de clientes que
había visto a lo largo del día. Se limitaron a mirar el restaurante sin darse
cuenta.
a todo lo que sucede a su alrededor. Algunos de ellos todavía tenían salsa
cubriendo sus caras.
pinche cerdo.
MONSTRUOS DE LA OBESIDAD
Lola miró fijamente el frente de la casa, parada justo afuera del camino de
entrada. La puerta estaba abierta de par en par. Rayas de sangre surgieron
desde la puerta por el camino de entrada hacia la acera. Tenía la licencia de
conducir del hombre y estaba lista para verificar la dirección para
asegurarse de que tenía la casa correcta, pero la tiró a un lado; esta era la
casa.
¿Realmente quiero ver lo que hay dentro??
La pequeña casa le recordaba a la de su padre. El mismo color oxidado,
aproximadamente del mismo tamaño. Había pasado muchos años de su vida
cuidándolo después de la muerte de su madre, años en los que debería haber
estado estresada por el trabajo escolar, los niños y el acné. En cambio,
estaba metida hasta los codos en la piel gorda y peluda de papá. Inclinado
sobre sus sábanas manchadas. Mordiéndose la lengua para no gritar.
Sentirlo azotándola, pasando sus dedos como salchichas por su espalda, sus
muslos, gruñendo y gruñendo. Un sudor cálido goteaba sobre su cuerpo.
Papa te ama, Miel.
Su radio cobró vida y ella saltó sorprendida. La voz frenética hablaba de
una mujer detenida que se había... comido a alguien. El estómago de Lola
cayó hasta sus calcetines.
La voz pidió refuerzos y mencionó que necesitaba servicios de urgencias
para un mordisco en la pierna.
Lola cortó la radio. Sintió que necesitaba silencio por alguna razón.
Aunque sabía que el hombre gordo estaba muerto, que le había atravesado
una bala, sentía que él podía oírla fuera de su casa. Que saldría tropezando,
masticando un bocado de su esposa.
¿O tengo miedo de que papá salga?
Las mariposas en su estómago se convirtieron en avispas amarillas
mientras daba pasos temblorosos por el camino de entrada, evitando la
sangre, y hacia la puerta.
Podía oler las llagas de su padre otra vez. Todo está en mi cabeza.
Siempre había sabido que lo era, pero eso no le quitó el miedo que llenaba
su estómago como un fregadero atascado. Su Smith and Wesson calibre .40,
proporcionado por la policía, volvió a estar a la vista, pero ella trajo su
propio calibre 9 mm.
Estaba casi segura de que encontraría un cuerpo dentro, probablemente
despojado hasta los huesos. Ella no entendía del todo por qué no trajo
cualquier ayuda o notificar a alguien sobre su plan. Una parte de ella sentía
que se lo debía al hombre cuya vida quitó. Quería que alguien vigilara a su
esposa y Lola quería ser esa persona.
Ahora que estaba allí, frente a esa casa, con la sangre manchando el
concreto, sabía que sería un buen momento para pedir refuerzos. Aunque
técnicamente ya no estaba de servicio, trajo su radio sólo por esa razón. La
misma radio que acaba de cortar.
Volvía a ser una niña de diez años. De pie frente a la casa de su padre. La
casa de su infancia rota. Lleno hasta el borde de malos recuerdos,
filtrándose por la puerta abierta. El sudor le corría por el pecho y la espalda.
Entra, cariño. Papá tiene una sorpresa para ti. Está justo aquí
Bajo las sábanas.
"No. Déjame en paz. No me toques. Se sorprendió hablando en voz alta,
luego se encogió en sí misma y se desplomó en el camino de entrada. Se
rodeó las rodillas con los brazos y se meció, tarareando una canción cuyo
título desconocía. No sabía por qué conocía la melodía, pero siempre la
cantaba para sí misma cuando tenía miedo. Lo que significaba que, cuando
era niña, la cantaba mucho. Quizás mi madre me la cantaba, pensó. Quizás
ella me la cantaba cuando era pequeña, cuando tenía miedo. Para calmarme.
Para hacer que los monstruos desaparezcan.
Recuerdos enconados surgieron de su subconsciente, recuerdos que creía
haber enterrado bajo un océano de alcohol, recuerdos que había superado
con interminables entrenamientos. Se prometió a sí misma no volver a ser
esa niña asustada nunca más. Pero regresaron como zombis abriéndose paso
desde el centro de la Tierra.
Ella estaba en la cocina, cocinando. Papá llamó desde su habitación. Su
voz, espesa y llena de flema, iba acompañada de gritos y gemidos de placer
de las películas para adultos que proyectaban en su televisor. Incluso podía
oír el sonido resbaladizo de su mano, untada con vaselina, preparándose.
Él le dijo que estaban jugando a fingir. Como en las películas que vio.
Cocinó una pizza en el microondas y la cubrió con salsa picante, tal
como a él le gustaba. Otro plato lleno de patatas fritas, con la grasa
empapando el papel, cubiertas con montones de ketchup y queso cheddar
derretido. Ella equilibró los platos en un brazo, el plato que sostenía la pizza
en su antebrazo, el plato grasiento
Plato de patatas fritas en la mano. La otra mano sostenía la taza llena de
refresco, con cinco cucharadas de azúcar añadida.
"¡Apresúrate! Papá tiene hambre.
"Fóllame", gritó la televisión.
Entró en la habitación con lágrimas corriendo por sus mejillas regordetas.
La pizza le quemó el brazo, pero ese dolor casi le hizo sentir bien. La
habitación apestaba a fluidos corporales y a piel sucia. Las moscas
zumbaban en su cara y rodeaban a su padre como planetas orbitando
alrededor del sol. Había aprendido a mantener los ojos borrosos, como si
estuviera mirando un cuadro del Ojo Mágico, para no ver la montaña de
manteca de cerdo que se hacía llamar su padre, la bestia que la destrozaba
sin piedad, metiéndose comida en el estómago mientras la robaba.
inocencia.
"Ven y siéntate, bebé".
"No no no no. ¡No me toques! Lola se golpeó la cabeza con los puños.
Sintió la fresca brisa de la noche y se dio cuenta de dónde estaba.
Mi papa es muerto. Infarto de miocardio. Él no está en esta casa.
Se secó la mucosidad y las lágrimas de la cara y respiró
entrecortadamente. El dolor en sus nudillos llamó su atención y vio la piel
desmenuzada y la sangre de donde los estaba triturando contra el cemento.
Su arma yacía a su lado como un pájaro muerto.
El miedo empezó a regresar a su mente y golpeó el camino de entrada
con el puño. El dolor era agradable y le hizo regresar el miedo al estómago.
Lo golpeó una y otra vez.
"¡Vete a la mierda!" Su puño crujió contra el pavimento. Uno de los
huesos de su mano se rompió y dobló la piel como una tienda de campaña.
Pero se sentía condenadamente bien. Intentó apretar el puño, pero no pudo,
hizo una mueca por la quemadura, pero se puso de pie. Su mano herida
colgaba a su costado, se inclinó y sacó el arma con la otra mano, la mano
que apretaba el gatillo. Apretó el metal en su palma y caminó el resto del
camino hasta la puerta principal.
El aire estaba eléctrico con una energía violenta. Recorrió su piel y se
hundió profundamente en sus vísceras. Caminó por la casa, siguiendo los
rayos de sangre hasta llegar a la cocina.
El libro de texto muestra signos de lucha: mesa y sillas volcadas, varios
objetos desaliñados y tirados.
Y luego la encontró.
La mano herida de Lola flotó y le cubrió la boca mientras miraba el suelo
de la cocina. La mujer yacía inmóvil, tal como había sospechado, en un
charco de sangre que se extendía y tocaba las paredes a ambos lados de ella.
Todo el brazo izquierdo había sido despojado hasta el hueso, con pequeños
trozos de carne y tendones aquí y allá. Sin embargo, la mano estaba intacta,
parecía un guante y el anillo de bodas de oro brillaba bajo la luz
fluorescente.
Lola se inclinó y sacudió la cabeza. Sus ojos recorrieron el cuerpo
ensangrentado hasta llegar al rostro de la mujer. Había desaparecido una
mejilla, arrancada para revelar las fibras musculares y los dientes que había
debajo.
Lola extendió su mano sana y le apartó el pelo de la cara a la mujer.
"Lo siento mucho."
Cuando el ojo de la mujer se abrió, Lola gritó y cayó hacia atrás. Intentó
contenerse, pero el dolor en su mano explotó y se cayó. Su otra mano
instintivamente fue hacia su arma, pero se contuvo y se arrastró hacia la
mujer.
A través de la carne desgarrada y desgarrada del rostro de la mujer, sus
dientes se movían arriba y abajo, chasqueando mientras jadeaba en busca de
aire. Se atragantó y escupió sangre. Su respiración silbaba y un débil
gemido se escapaba de su garganta; su cuerpo se estremeció, pero no se
movió. Excepto su ojo, inyectado en sangre y cubierto de vasos sanguíneos
reventados. Aterrizó en Lola y permaneció allí durante lo que pareció toda
una vida.
"Cama y desayuno…"
Lola puso una mano suave sobre la cabeza de la mujer. “Te
conseguiremos ayuda. Quédate quieto. Encendió la radio, dio la dirección y
pidió una ambulancia.
"Buff... buffet." Tuvo un ataque de tos que salpicó una mancha de sangre
sobre la puerta del armario a su lado.
"¿Qué dijiste?" Lola sabía exactamente lo que estaba tratando de decir.
Era algo que sabía desde que recogió al marido de esta mujer en ese
restaurante.
La mujer gimió, dejó escapar un suspiro y se quedó quieta. Su ojo giró
levemente y aterrizó en el techo, justo más allá de la cara de Lola.
La ayuda estaba llegando. La voz del operador que chillaba desde su
radio, rogándole más información, era sólo ruido de fondo para ella. Ella lo
cortó.
El bufé del paraíso. Se imaginó el restaurante lleno de criaturas con
obesidad mórbida, bolsas de calorías llenas de calorías, atiborrándose hasta
el punto de abrirse y derramarse. Foto de su padre en su cama,
suicidándose.
más y más cada día, comiendo y comiendo hasta que no podía salir de la
puerta de su dormitorio.
Se imaginó su ciudad llena de insaciables montones de manteca de cerdo,
parecidos a zombis, avanzando pesadamente por las calles, comiendo
cualquier cosa a su paso.
Era como si papá hubiera escapado de sus pesadillas y las hubiera
poseído todas. Extendió su semilla en la comida y fue transformando a
todos en versiones de sí mismo.
Lola estaba en su propio infierno
personal. Las calles se pondrían
amarillas de grasa.
Dedos regordetes alcanzando, agarrando. Rechinar de dientes, rechinar.
Lola se levantó y salió corriendo de la casa. Con su arma en mano, se
dirigió al restaurante.
Y mientras tanto, papá se reía dentro de su cabeza.
DESCENDENCIA
El auto de Lola casi se volcó cuando ella pisó el pedal del freno. Patinó por
el estacionamiento y por poco evitó estrellarse contra uno de los postes de
luz.
Entonces ella los vio.
Jesucristo.
El pánico subió desde su estómago hasta su garganta. Un grito quiso
escapar, pero ella respiró a través de él. Sólo la visión de tantos cuerpos
bulbosos, tantos rollos de grasa, amenazaba con apoderarse de su cordura y
exprimirla hasta que se desmoronara.
Ella no pudo evitarlo. Por mucho que intentó detenerlo, era impotente.
Cada uno de ellos se convirtió en su padre.
Parecían aceite en una freidora, burbujeando, retorciéndose y ondulando
frente al vaso. Los brazos se agitaron, los dedos tantearon. El sudor brillaba
y brillaba en la piel que se agitaba. Desde donde estaba sentada Lola, podía
verlos mordiéndose, masticando y lamiendo. La sangre cubrió el suelo
debajo de ellos. Incluso con las ventanillas cerradas, los escuchó. Oyó a la
congregación de papás chupando, gimiendo y gruñendo. Desde el interior
de su cabeza, podía oírlo llamándola, rogándole que se uniera, que estuviera
con él de nuevo. Dejar que él la tomara dentro de su cuerpo como ella había
hecho con él, una y otra vez. La quería dentro de él ahora.
¡Lola! Ven a nosotros, bebé. Deja que nuestros dientes y dedos te
separen. Deja que papá te pruebe.
La humedad se le escapaba de las manos y hacía que el volante quedara
resbaladizo. Se golpeó la frente contra él, dejando que el dolor la calmara.
Su mano palpitaba mientras intentaba apretarla.
“Déjame en paz. Estas muerto. Me alegro de que estés muerto”.
estoy aquí.
Se preguntó por qué su madre no le hablaba. Por qué no hizo algo para
ayudarla. Si su padre tenía el poder de torturarla desde más allá de la tumba,
seguramente ella podría hacerlo.
“¿Dónde carajo estás? ¡Ayúdame!"
No hubo ninguna voz tranquilizadora. No hubo
ninguna canción. Pero papá estaba allí, como
siempre.
mamá se ha ido. Ella está en mi barriga. Todo se ha ido.
Lola recogió el arma del asiento del pasajero y miró a través del
parabrisas hacia los cuerpos turbulentos. Ella parpadeó, sacudió la cabeza y
se golpeó el cuero cabelludo con el metal del arma. Pero cuando miró,
todavía vio a papá. Cada rostro, cada boca, cada estómago. Ellos eran él.
Y quería dispararle a cada uno de ellos. Quería ver sangre y grasa
saliendo de los agujeros de bala, mezclándose en un lodo naranja a medida
que salía de ellos. Anhelaba verlos desplomarse inmóviles en el suelo, igual
que el hombre de la estación.
Los mataré a todos.
Salió del coche y cerró la puerta. El frente de vidrio del restaurante se
deformó y dobló hacia adentro, y las grietas se extendieron por toda la
superficie. No pasaría mucho tiempo antes de que explotara por el peso. En
cualquier segundo.
Incluso mientras se comían el uno al otro, lo que querían era la comida
del buffet; ella lo sabía ahora. Recordó cómo se veían cuando detuvo al
hombre gordo. Cómo ignoraron todo, incluso su propio dolor, mientras se
llenaban la cara.
Era el chino. Incluso Jennings mencionó lo terrible que solía ser la
comida allí. Pero el hombrecito asiático cambió la receta. Le hizo algo,
añadió algo para crear este anhelo mutante.
Él fue el motivo por el que la pandilla de papás sumergió a Lola en esta
pesadilla, ahogándola en manteca de cerdo. Y ella también lo atraparía.
Caminó a través de la vasta extensión de concreto, dejando su vehículo
detrás de ella. Sujetó con fuerza el arma y con la otra mano agarró el dolor
pulsante.
¿Mis compañeros oficiales aparecerán en escena pronto?Ella esperaba
que no. Quería a estos cabrones para ella sola. Y no estaba de humor para
seguir el procedimiento… ni para arrestar a nadie. Quería detener
corazones. Quería convertirlos en queso suizo.
Quería que la voz de papá desapareciera.
Sus ojos ardían con venganza mientras se acercaba a la horda de
corpulencia. Podía olerlos. Como llagas grasientas que rezuman jugo
venenoso. Su sonido provocó escalofríos sobre su piel y provocó que su ojo
temblara.
Luego, como si lo hubiera golpeado un rinoceronte a la carga, papá se
estrelló contra ella desde su punto ciego. Se sentó a horcajadas sobre ella y
sonrió como el diablo.
DESLIZAMIENTO EN
EL VASO
El señor Chan miró más allá de Juan y hacia la nevera. Juan esperaba que se
enojara, que gritara que estaban robando, que llamaría a la policía. Pero su
rostro se relajó y la mirada dura y de no aceptar una mierda se desdibujó en
una expresión de preocupación. Apuntó con el arma a Manuel y apartó a
Juan con la mano vendada.
“Todos son iguales. Como monstruos”. El arma tembló cuando apuntó.
Juan vio lágrimas rodando por sus huesudas mejillas.
“Manuel enfermo. ¿Qué le haces? Los ojos de Juan pasaron del arma al
rostro del señor Chan. Pensó en hacerlo, pero todavía no.
"Lo hice. es mi culpa Ellos… ellos en todas partes”. El arma siguió
apuntando a Manuel, pero el señor Chan miró a Juan. "Afuera. Quieren
entrar”.
“¿Quien?”
“La receta de mi abuelo... me dijo que no usara demasiado. No escucho.
Quiero un negocio exitoso. Quiero... quiero recuperar a mi esposa”.
Juan ladeó la cabeza y escuchó, podía oírlos a lo lejos. Los gritos y
gemidos. El golpe de la carne contra el cristal. Sabía lo que había ahí fuera:
los clientes del restaurante, los comensales. Todos iguales a Manuel. Todos
hambrientos. Todos intentando entrar.
La puerta de atrás.
La había dejado abierta con la esperanza de salir rápido. Juan se giró
hacia él y corrió hacia él, pero se balanceó justo cuando él intentaba
alcanzarlo y el filo lo alcanzó en la frente. Se estrelló contra el mostrador y
luego cayó al suelo. La sangre goteó por su rostro y lo cegó, dándole todo
un tono rojo.
El personal. Se empujaron unos a otros para entrar, todos sangrando por
las mordeduras que decoraban sus cuerpos como lunares y empapaban sus
ropas. El lavavajillas entró primero, gruñendo y agarrándose el estómago.
El señor Chan disparó.
Juan se estremeció ante el sonido, se deslizó hacia atrás por el suelo y
trató de esconderse detrás de un bote de basura. Se secó la sangre de la cara
e hizo una mueca cuando le palpitó la cabeza. Le zumbaban los oídos por la
explosión que persistió y rebotó en las encimeras de metal.
La parte posterior del cabezal del lavavajillas tenía un agujero irregular
del tamaño de una pelota de béisbol. Cayó de rodillas y luego cayó de
bruces. La sangre se esparció con rapidez.
Los demás ni siquiera se dieron cuenta. Pisotearon el cuerpo y lo
empujaron hacia la nevera. Ni siquiera les importó que el señor Chan
tuviera su arma lista, apuntándoles con el cañón humeante.
Disparó de nuevo. Y otra vez. Descargó la pistola hasta que hizo clic al
vaciarla. Dos cuerpos más cayeron, con los ojos abiertos y sin ver. Uno
de ellos, que
Juan reconoció a Consuelo, sacudida y espasmada en el suelo. Su
mandíbula inferior se movía hacia arriba y hacia abajo como si masticara un
corte de carne invisible.
“Quédense atrás”, dijo el Sr. Chan. Siguió apretando el gatillo, esperando
encontrar balas mágicas. Luego finalmente arrojó el arma y miró hacia
Juan. "Ayúdame."
Juan no dijo nada. Los tres mexicanos restantes pasaron por encima de
sus camaradas caídos y fueron directamente hacia la hielera. No les
importaba el Sr. Chan cuando lo que anhelaban tan violentamente estaba a
sólo unos pasos de distancia.
Pero Manuel los vio venir. Y no estaba de humor para compartir.
Juan intentó agarrar la puerta de la hielera cuando se cerró de golpe.
Sabía que, si no podían entrar, él y el Sr. Chan empezarían a parecerse
mucho a la cena.
Sus dedos casi lo agarraron, pero se resbalaron y la puerta se cerró de
golpe. Escuchó una conmoción proveniente del interior y se imaginó a
Manuel usando algo para bloquear la puerta.
Los ex empleados pasaban los dedos por la puerta, gemían y se apretaban
el estómago. Probaron la manija, pero la puerta no se movió. Sin detenerse
un momento, se dieron vuelta y encontraron al Sr. Chan. Dos de los tres
fueron hacia él, chasqueando los dientes y dejando colgar la lengua como
perros jadeantes. El señor Chan les gritó chino y buscó frenéticamente en la
cocina algo con qué defenderse. Encontró un cuchillo de carnicero de sierra
sobre el mostrador y envolvió los dedos alrededor de su empuñadura.
Pero Juan no tuvo oportunidad de ver lo que pasó.
El tercer mexicano, Juan reconocido como el hombre que llevaba la
comida preparada al buffet, se acercó a él. Sus ojos salvajes, del color de la
sangre, temblorosos y doloridos. El hombre enseñó los dientes y las tapas
plateadas del interior brillaron como un tesoro enterrado.
Juan lanzó la suela de su zapato hacia arriba y atrapó al hombre en la
base de la barbilla. Un chorro de sangre se esparció por el aire, pero el
hombre no se detuvo.
Juan buscó algún tipo de arma, cualquier cosa. Desde donde estaba
sentado, no vio nada que pareciera útil. Envió otra patada hacia el hombre
cuando el atacante cayó de rodillas y descendió sobre Juan, pero rebotó en
su pecho sin causar daño.
Esta vez el hombre atrapó el pie de Juan y lo acercó con un fuerte tirón.
El porro le estalló en la ingle y Juan siseó. Luego gritó cuando los dientes
se clavaron en su pantorrilla. Incluso con los vaqueros en el camino, los
dientes pellizcaron la carne de su pierna.
Había una caja debajo del mostrador, justo a su lado. Lo agarró, lo agarró
y se lo arrojó al hombre. Era ingrávido, no causó daños. Pero una explosión
de galletas de la fortuna cayó como fuegos artificiales de celofán.
"C-comida". El hombre soltó la pierna de Juan y fue por las galletas
envueltas en plástico. Se los metió en la boca sin abrirlos y el plástico se
arrugó mientras masticaba.
Juan se puso de pie de un salto... y vio al Sr. Chan. No se había dado
cuenta de lo que estaba pasando mientras luchaba por su propia vida, no
escuchó los gorgoteos de dolor, los sonidos húmedos de la masticación.
Los dos mexicanos lo tenían inmovilizado en el suelo como leones sobre
una gacela. Uno arrancó tiras de músculo del brazo y lamió el hueso que
había debajo. El otro, con el cuchillo sobresaliendo del pecho, pasó la cara
por la garganta del chino y gimió. La sangre se derramó por el suelo
mientras la boca del Sr. Chan se movía arriba y abajo, sus ojos buscando el
techo, ahogándose en lágrimas.
Juan pensó en correr hacia la puerta, escapar del caos, pero no podía
dejar atrás a su primo. Sin embargo, no había manera de que terminara
siendo una comida para estos hijos de puta. No dejaría que se lo llevaran.
Cruzó corriendo la cocina. Sus zapatos resbalaron sobre la sangre del Sr.
Chan y casi lo hicieron resbalar, pero mantuvo el equilibrio cuando llegó al
primer hombre. Una mano tomó un puñado de pelo mientras la otra
arrancaba el cuchillo del pecho del hombre. Juan tiró del cabello hacia atrás,
apretó los dientes y abrió el cuello del hombre. El filo dentado del cuchillo
mordió la carne con facilidad, rompiendo la piel y liberando una fuente de
sangre. Juan pasó la hoja de un lado a otro, presionando hacia abajo hasta
que sintió el hueso.
El hombre escupió, tosió y gorgoteó, pero aun así tragó el bocado de la
carne del cuello del señor Chan que había estado masticando. Trozos rojos
se deslizaron fuera del
se abrió un lío en su propio cuello y cayó, inmóvil. El otro hombre ni
siquiera se inmutó y continuó con su festín del brazo, pero Juan hizo lo
mismo con él, casi decapitándolo. Dejó caer su cuerpo sobre el del Sr.
Chan.
“T-tengo... hambre...”
El último que quedó, después de terminar las galletas de la fortuna, se
puso de nuevo en pie. Alcanzó a Juan y respiró rápidamente, inflando y
desinflando su estómago.
“¡Ir al infierno!” Juan sostuvo el cuchillo frente a él mientras corría hacia
adelante como un toro furioso. La hoja se hundió hasta la empuñadura,
justo sobre el corazón del hombre. El impulso de Juan, impulsado por una
dosis masiva de adrenalina, lo hizo caer cuando chocaron, y ambos cayeron
al suelo, Juan encima. La empuñadura del cuchillo le clavó en el pecho
cuando cayó sobre él. Se escuchó un crujido y una punzada de dolor lo
atravesó. Rodó sobre su espalda y pateó sus piernas mientras luchaba por
respirar.
El hombre se movió un poco a su lado, su lengua agitándose entre sus
labios, luego se quedó quieto. Su cabeza quedó flácida y cayó hacia un
lado, sus ojos se posaron en los de Juan mientras un hilo de sangre corría
por la comisura de su boca.
Juan se puso de rodillas. Cada movimiento enviaba un dolor punzante a
través de su pecho. Tocó el lugar donde le había golpeado la empuñadura e
hizo una mueca. Costilla rota. Tal vez dos.
"M... mi... c-culpa".
Juan se arrastró hacia el Sr. Chan y, con un dolor considerable, hizo rodar
el cuerpo que goteaba del trabajador cuya cabeza colgaba de la columna.
El señor Chan respiró silbando a través de los restos de su garganta. Juan
no sabía cómo, pero de alguna manera el hombre podía hablar. Apenas
audible y cubierto de sonidos húmedos y pegajosos, pero luchó por decir
más.
“Afuera. M-más...más de ellos. Nosotros… todos… m-muertos”.
Justo cuando el rostro del Sr. Chan se quedó inerte y el último suspiro
salió de su cuello, Juan escuchó la explosión de un vidrio rompiéndose.
FIJADO
Lola golpeó con los puños el cuerpo suave y blando, ignorando el dolor
punzante en su mano herida. Pateaba con las piernas y giraba la cabeza.
Pero el cuerpo pesaba demasiado. Se derramó sobre ella mientras su peso la
sujetaba al concreto. Ella gritó, luego gruñó y miró a papá mientras él le
sonreía y se lamía los labios.
"Hey chica." Jennings hizo una mueca y enseñó los dientes. "Mi maldito
estómago... tengo que comer algo". Sus dedos recorrieron su mejilla. "Pero
no hay nada de malo en comer el postre primero, ¿verdad?"
El rostro de papá se reorganizó y vio que era su pareja. El sudor goteaba
de su frente y le salpicaba la cara. Olía a axilas y a colonia barata.
Un cristal se hizo añicos a su derecha. Los gemidos y gemidos de la
multitud se convirtieron en gritos de emoción mientras entraban al
restaurante. Jennings giró la cabeza y los miró. Lola lo sintió temblar, como
si quisiera desesperadamente unirse a ellos. Le temblaron los párpados y
frunció el ceño. Su estómago rugió.
Pero su cabeza se volvió hacia Lola. Sintió algo rígido pinchándola en la
cadera y luchó más que nunca para salir de debajo de la montaña de grasa,
pero fue inútil.
"Déjame ir, maldito cerdo".
La baba se estiró desde su labio y se deslizó sobre su cuello. Lo sintió
correr por los pliegues. Luego un dolor amenazador cuando Jennings se
inclinó y la mordió.
Su cabeza se sacudió y ella sintió que la carne se desgarraba. Estaba cara
a cara con ella de nuevo, masticando un pedazo de ella, moviendo los ojos.
La sangre le corría por la barbilla y le salpicaba la cara.
El costado de su cuello palpitaba y picaba cuando el viento lo golpeaba.
El calor se le acabó mientras respiraba con dificultad.
Jennings tragó. "Mmmm, estás... delicioso". Él apretó las caderas y la
empujó con su polla de hierro. La mano que había estado sujetando su
muñeca contra el suelo se movió hacia su pecho y lo amasó. Su camisa
estaba desgarrada y el aire fresco casi se sentía bien, relajante. Luego sintió
su lengua viscosa deslizándose por su carne, sus dientes mordiendo su
pezón.
Suave al principio, casi en broma, luego duro. Gimió y masticó la carne
oscura; su cuerpo se estremeció.
Lola volvió a ver a papá. Su piel brillante y manchada. Sus ojos hundidos
y hambrientos. Su mano se llevó la mano al pecho y salió cubierta de
sangre. Los dedos se endurecieron hasta convertirse en garras y ella levantó
la mano y le pasó los dedos por la cara. Se dibujaron líneas rojas e
irregulares en su piel, pero solo respiró con más fuerza. Una sonrisa
apareció en las comisuras de su boca.
Abre para papá.
“¡N-no!” Ella le metió el pulgar en el ojo izquierdo y lo empujó hasta
sentirlo estallar.
Eso llamó la atención. Se alejó rodando y se llevó las manos a la cara,
pero sólo por un instante. La gelatina que corría por su mejilla fue
encontrada con su lengua y la sorbió. Luego le enseñó los dientes a Lola.
Volvió la cabeza y buscó su arma en el suelo. Lo tenía en la mano
cuando dejó el coche.
Más dolor. La piel sobre su clavícula se desgarró y Jennings la dejó
colgar de su boca. Mientras masticaba, se agachó y le subió los pantalones
hasta la mitad de los muslos.
"¡No no!" Ella empujó su puño y lo alcanzó en la nariz, sintiendo cómo
crujía bajo sus nudillos.
Pero él le tenía los pantalones más bajos, casi hasta las rodillas ahora.
Fue por su cremallera.
Lola giró la cabeza y casi gritó cuando vio el metal negro de la pistola
justo encima de su cabeza. Ella lo alcanzó... justo fuera de su alcance.
Sí, bebé. Papa te ama.
Algo caliente y duro la empujó, intentó invadirla.
Girando su cabeza hacia Jennings, gritó hasta que sintió que la herida en
su cuello se había abierto más. Un gruñido salió de su garganta cuando se
sentó y lo mordió. No sabía qué mordió, pero su boca se llenó de carne
blanda y sudorosa. Su peso la hizo caer de nuevo al suelo y la carne se
desgarró. La parte posterior de su cráneo se estrelló contra el pavimento,
enviando chispas de luz bailando en sus periféricos. Un líquido cobrizo y
una carne gelatinosa llenaron su boca, pero el chorro de vómito que brotó
de su estómago la expulsó.
La sangre brotó de la garganta de Jennings. Su peso se levantó, sólo
ligeramente.
Lola se echó hacia atrás, cogió el arma y casi la alejó con los nudillos.
Sus dedos se enredaron alrededor del mango y
ella se dio la vuelta y presionó el cañón en el agujero irregular de su cuello.
La fuerza de los disparos arrojó su cuerpo hacia atrás, pero su mitad
inferior todavía la tenía inmovilizada. Se inclinó hacia atrás y quedó
colgado allí y Lola hundió los talones y las palmas de las manos en el
cemento, tirando y esforzándose hasta que sintió como si sus ojos fueran a
estallar por la presión.
Se liberó del bulto de su ex pareja, se puso boca abajo y lloró. Cada
sollozo entrecortado enviaba escalofríos de dolor a través de su cuerpo y
sintió que se enfriaba y se debilitaba.
Se puso de rodillas, se tambaleó en el lugar por un momento, luego se
puso de pie y miró hacia el restaurante.
Lo que solía ser la ventana del frente era un desastre de vidrios rotos y
sangre. La agitada horda había desaparecido en la oscuridad del Paradise
Buffet.
Lola apretó el mango de su pistola y escupió un fajo de sangre espesa al
suelo negro. Comenzó a caminar por el estacionamiento, lista para terminar
la noche, terminar con todo.
Ven y toma algo, cariño.
Ella se detuvo, se volvió y gruñó. Sus pies pisaron fuerte sobre el asfalto
hasta que llegó al cadáver doblado y regordete de Jennings (papá). La
cabeza hinchada de su polla asomaba entre los dientes de su cremallera.
"Que te jodan".
Lola apuntó su arma y la vació.
VERTIENDO