Revista digital de

Valencia Escribe

Nº 1
Tercera Era

Marzo de 2022

Especial
Mujer y Ciencia
 La guerra es lo que sucede
cuando falla el lenguaje
Margaret Atwood

© Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias, fotografías o ilustra-
ciones publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus autores.
Colaboraciones: revistadigitalvalenciaescribe@gmail.com

EQUIPO RDVE

Coordinación y corrección: Amelia Jiménez, Ana Marben y Luis Jurado

Ilustración portada: Vivian Rodríguez (Cas)
Maquetación: Ana Marben

Página 2 Revista digital de Valencia Escribe

Índice

Editorial ............................................................................................................ 5

Presentación de Habitaciones Propias, por Lu Hoyos ..................................... 6

MICRORRELATOS
Piernas efímeras, de Rosalía Guerrero ......................................................... 10
Hay que saber beber, de Manuel Serrano ..................................................... 10
Nadie es perfecto, de Pilar Alejos ................................................................. 11
Ángeles en Navidad, de Aurora Rapún Mombiela ......................................... 11
Mi mamá me mima, de Pepe Sanchis .......................................................... 12
Presentimiento, de Marisa Martínez ............................................................ 12
Plásticos, de Luis Jurado Quesada ............................................................... 13

MONOGRÁFICO: La Mujer y la Niña en la Ciencia

El hada de los números, de Marta Navarro .................................................. 16
Te conozco, de Aina Rodríguez..................................................................... 19
Identitat dividida, de Irene Lado ................................................................. 20
Sin permiso para brillar, de Amelia Jiménez Graña ..................................... 22
Estudiosa señorita, de Ana Marben ............................................................. 24

RELATOS
A los doce años, de Clara Burano ................................................................ 28
A media noche, de Lou Valero...................................................................... 29

Nº 1 Página 3
 En las nubes, de Gema Blasco ...................................................................... 31
Trabalenguas, de Maria Grazia Scelfo .......................................................... 33
La urbanización, de Amalia Marfer ............................................................... 34
Historia de un rellano, de Belén Perelló ....................................................... 35
Esquinazo, de Jorge Zarco ............................................................................ 37

CONSEJOS PARA ESCRIBIR MEJOR

Cómo escribir diálogos, por Mari Moliné...................................................... 39

NOVELAS POR ENTREGAS

Otra oportunidad, de Lu Hoyos .................................................................... 42

POEMAS
El encuentro, de Consuelo Orias .................................................................. 46
Te irás como el aire, de Ana Blanch ............................................................ 46
Naturaleza, perfecta belleza, de Maite Montero Serna ................................. 47
¿Bailamos?, de Paqui Serrador .................................................................... 48

MENUDOS RELATOS
Atrapada en un minuto, de Amanda De Vicente Marín ................................ 52
Un paso, de Andrea López Pomes .................................................................. 53
La goma y las mates, de Jimena Rapún López ............................................. 54
Libro de sentimientos, de Marta Argente Martínez ...................................... 55

CRITICAS DE CINE, SERIES Y LIBROS

La huella del mal, de Manuel Ríos San Martín, por Miguel Moliné.............. 58
Los extraños, de Jon Bilbao, por Luis Jurado ............................................. 59

BIBLIOTECA Y ACTIVIDADES DE VALENCIA ESCRIBE ............................. 61

Página 4 Revista digital de Valencia Escribe

Editorial

N o recuerdo cómo conocimos el colectivo Valencia Escribe. Pero cuando nos embarca-
mos en esta aventura de tratar que otros nos leyeran, todos los caminos parecían con-
ducirnos a ellos. Pronto nos encontramos entre sus filas. Una colaboración en la revista, otra en
el libro de A punta de relato, una participación en el concurso de microrrelatos… Nos sentimos
acogidas desde el primer momento. Es bueno saber que no estás sola en este mundo y que tus
aficiones no son tan locas.
Hace unos meses, cuando supimos que el equipo editor de la revista pedía el relevo tras casi
tres años de andadura, no tuvimos ni que hablarlo. La revista no se podía quedar huérfana y
estaba llamándonos. La aventura y el reto eran nuestros. El camino es también un aprendizaje y
un desafío.
Vivian Rodríguez (Cas), la diseñadora de las portadas, no nos quiso dejar solas, así que conta-
mos con ella en esta nueva experiencia. Con su ayuda no dudamos de que aprenderemos mucho
en este proyecto tan inspirador.
Agradecemos también a Aurora Rapún, Eulalia Rubio y Vicente Carreño sus consejos y opi-
niones para continuar con la revista, ideada e iniciada por Rafael Sastre.
Esperamos estar a la altura. Mantener el nivel y el interés. Y seguir siendo el lugar donde las
compañeras y compañeros de Valencia Escribe acudan con sus escritos, sus noticias y sus ilu-
siones.
Aunque queremos darle un toque personal a la revista, mantenemos las secciones clásicas:
relatos, microrrelatos, poemas y noticias. También la dedicada a los autores más jóvenes. En
ellos está el futuro y tienen mucho que decir. Las críticas literarias, de cine y también de series
están abiertas a colaboraciones. Hemos añadido una página de consejos literarios, tips de la
mano de la misteriosa y un poco sabionda Mari Moliné, con la única pretensión de que nuestros
escritos sean aún mejores. Incorporamos una sección nueva, Novelas por entregas, a cargo de la
insigne Lucrecia Hoyos, que nos dejará, número a número, con ganas de saber más de su aven-
tura. Y hemos decidido que cada número tenga un tema monográfico que dedicaremos a algún
asunto de actualidad. En este primero hemos querido adentrarnos en las dificultades de la Mujer
y la Niña en la Ciencia. ¿Por qué no sabemos de las mujeres científicas? ¿Por qué las niñas no
quieren ser científicas de mayores? ¿Dónde están las referentes? Hemos explorado ese tema de la
mano de cinco autoras que nos hablan de historia y ficción.
Son tiempos oscuros y saber que la lectura y la escritura están ahí sirve para consolarnos,
para animarnos y saber que no estamos solas. Felices de encontrarnos y reencontrarnos con vo-
sotras y vosotros. Solo leas o también colabores, queremos saber tu opinión. Escríbenos a revis-
tavalenciaescribe@gmail.com y cuéntanos tus impresiones. Sin ti, esto no tendría sentido.
Gracias por leernos.

El equipo editorial

Nº 1 Página 5
Presentación de Habitaciones propias
Crónica de Lu Hoyos

El jueves 3 de marzo tuvo lugar, en la Facultad de

Psicología y Logopedia, la presentación del libro Habita-
ciones propias. Este libro es la consecuencia de un pro-
yecto premiado en el I Concurso Activa Cultura de La
Nau Gran. Ha sido dirigido por Asun Martorell y María
Luisa Pérez y coordinado por mí. En la portada aparece
una bella pintura de María Luisa.
En la presentación intervino Adela Cortijo, directora
de Servei General de la Universidad, junto a nosotras; y
estuvimos muy bien acompañadas por muchas de las
escritoras y amistades.
Las dieciséis escritoras son colaboradoras habituales de la Revista Digital Va-
lencia Escribe o amigas cercanas, así como de otros muchos proyectos de nuestro
colectivo literario, que lleva activo desde 2009 y tiene aspecto de seguir vivo durante mucho tiempo,
gracias a todas las personas que forman este grupo unido por lazos invisibles, pero duraderos. Y es que
la filosofía que subyace es la libertad de acción de todas las personas que lo forman y la colaboración
entre ellas.
Anunciamos que hay otro proyecto en marcha, también premiado en el mismo concurso, dirigido por
Pepe Sanchis y Víctor Calvo, un Maratón de microrrelatos en la Nau Gran, con interesantes premios.
Pronto tendréis más noticias.

Numeroso público congregado,

entre el que se encontraban
varias de las autoras.

Página 6 Revista digital de Valencia Escribe

 La presentación corrió a cargo de Adela Cortijo, directora
del Servei de Cultura de la Universitat de València, Asun
Martorell, codirectora del libro y Lucrecia Hoyos, coordina-
dora editorial. Esta última leyó varios fragmentos de di-
versas autoras.

Nº 1 Página 7
Imagen de quimono en Pixabay
Microrrelatos
 Piernas efímeras
Rosalía Guerrero

Lo veíamos pasear por la playa en verano, lu-
ciendo sus músculos dorados por el sol y sus
cabellos de surfista californiano. Con el buen
tiempo regresaba, y mis hermanas y yo suspirá-
bamos al volver a verlo. Tras varios años de an-
helos incumplidos decidimos que había
llegado el momento de hacerlo nuestro.
Aunque padre nos lo tenía termi-
nantemente prohibido, aprovecha-
mos la magia de la noche de San
Juan. Camufladas entre la multitud,
nos fuimos acercando a la orilla. Entre
risas, le cogimos de las manos y tiramos
de él hacia el fondo. Al principio él también
se reía, coqueto. Por eso creímos que sus
muecas y gritos eran de alegría. Para cuando
logramos entenderle ya era demasiado tarde.
Sabemos que deberíamos devol-
verlo a tierra firme. Y, aunque
nos apena verlo tan triste e
inmóvil dentro de su urna de
cristal submarina, preferi-
mos conservarlo con noso-
tras hasta el próximo solsticio
de verano, cuando, de nuevo, nos
vuelvan a crecer las piernas.

Hay que saber beber

Manuel Serrano
Hoy ha venido de nuevo a por mí. Cada año, por
estas fechas, aparece en la puerta.
—Vámonos —me dice.
—Espera, necesito un último trago.
—Pero uno solo.
La Señora y yo nos encaminamos a la única taber-
na del pueblo. Es un antro oscuro y maloliente. Una
decena de ojos la miran y abandonan corriendo el lo-
cal. El tabernero no se puede marchar.
Pido un vino recio y otro para ella. Tras dos horas a
base de chatos de todos los colores, regreso a mi casa
agarrado de la Señora —aguanta muy mal el vino—.
Cuando llegamos, la despido y ella ha abandonado el
pueblo llevándose al Macario, que vive al lado de mi
casa y a la Virtudes, la hija del Luciano, que vive dos
puertas más allá, justo enfrente. Menos mal que no
quedan más casas porque si no... El alcalde dice que
me van a regalar la última casa del pueblo.

Página 10 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Nadie es perfecto
Pilar Alejos
cuentro ropa de mi talla. Pero lo
peor son las largas sesiones que
Si vieras las ampollas que ten- necesito, de maquillaje y pelu-
go en los pies cuando llego a ca- quería, antes de salir de casa por
sa y me quito los tacones de agu- las mañanas.
ja. Y ni te imaginas cómo tengo
Aunque lo he intentado todo,
la piel… ¡en carne viva! desde
no hay manera de convencerte
que me hicieron la depilación
de que no soy una chica.
láser y se les fue un poco la
mano con la temperatura. Ade-
más, apenas puedo respirar den- Más relatos de Pilar en:
tro de estos vestidos. Nunca en- Nika_Akin https://versosaflordepiel.blogspot.com/

Ángeles en Navidad
Aurora Rapún Mombiela
El anuncio de la desaparición de Pablo se difundió en todos los medios la tarde de Navidad. No
habían pasado ni 24 horas desde que fue visto por última vez, por lo que más adelante se comen-
taría en algunos círculos que quizá había existido cierta precipitación en la denuncia, a pesar de
que fuera inconcebible que la mesa estuviera puesta, los comensales sentados y su silla, vacía.
La noche anterior había cenado con la familia y se había comportado con normalidad, pasán-
dose con las almejas y el turrón, como todos los años. Por la mañana, parece ser que había salido
temprano, aunque su mujer no podía asegurarlo porque no tenía claro si lo había visto en sueños
o en carne y hueso. Faltaba algo de ropa de deporte en el armario, un forro polar y el gorro. No se
había llevado el móvil ni la cartera. ¿Qué le habría pasado por la cabeza? ¿Qué penurias estaría
padeciendo? ¿Dónde le habrían conducido sus pasos?
Todas estas preguntas y algunas más se debatían en la sobremesa de algunas casas en las que
se alternaban los polvorones con las elucubraciones más dispares.
Ya casi había anochecido cuando Pablo hizo acto de
presencia. Llegó silbando tranquilamente, con las me-
jillas arreboladas y un intenso olor a frío invernal. Se
sorprendió mucho por el despliegue que encontró al
entrar en el comedor y por el bofetón que le cruzó la
cara a traición. Se disculpó, avergonzado, al percatarse
Pablo Rapún Mombiela

de la hora. Le había pasado el tiempo volando y ni si-

quiera se le había despertado el apetito.
Prefirió pedir disculpas y decir que se había
desorientado. La simple y feliz realidad no hubiera sido
recibida con agrado en un ambiente tan cargado.

(Más textos de Aurora en: https://lahistoriaestaentumente.wordpress.com/)

Nº 1 Página 11
 Mi mamá me mima
Pepe Sanchis
«Mi mamá me mima…». Una y otra vez nos lo che con lápices de colores, un compás, una
hacía escribir doña Mercedes en nuestros cua- pluma estilográfica… Objetos de una infancia
dernos azules. feliz.
Años después, En otra caja en el lugar
cuando fallecieron más escondido, unas
mis padres, hice lim- prendas que me recorda-
pieza general en la ron momentos no tan
casa familiar. En el felices: una rebequita, un
desván, en una caja vestido y unas braguitas.
de cartón, encontré Sí. Todos sabían cómo me
las viejas libretas, mimaba mi mamá. Lo que
junto a otros objetos nadie supo, nunca, es có-
escolares: un estu- mo lo hacía mi papá.

Presentimiento
Marisa Martínez
La noche, en lugar de abrazarme con un sueño repa-
rador, se convirtió en una auténtica pesadilla. Fue de las
más moviditas que recuerdo. Me desperté tres o cuatro
veces, una de ellas empapada en un desagradable sudor.
Además de sentirme sucia y pegajosa, me invadió una
extraña sensación. Así que al levantarme, bastante más
temprano de lo que acostumbraba, me fui directa a la
ducha. Los hilos de agua caliente que rompían contra mi
piel me hicieron entrar en calor. Pero mi cabeza seguía stocksnap

estando en alerta. No obstante, no hice caso, me fui a la

cocina, tomé un café y me dirigí al trabajo.
De camino a la oficina seguía inquieta, pensé que quizá hubiera sido mejor tomar un poleo o una
manzanilla. Igual ahora me encontraría mejor. Al llegar saludé a mis compañeros con el «buenos días»
de cortesía y me dispuse a comenzar mis tareas. Al cabo de unos cinco minutos, o tal vez fueran diez,
no podría precisar, todo comenzó a temblar. Me refugié bajo la mesa. Cerré los ojos y de forma instin-
tiva me tapé las orejas con las manos. Eso no evitó que escuchara fuertes ruidos y muebles impactar
contra el suelo. De repente, la calma. Y un silencio ensordecedor que inundaba todo. Poco a poco co-
mencé a oír voces, quejidos y lamentos. Yo estaba bien. Entonces recordé que no era la primera vez
que me ocurría, que no era la primera vez que sentía algo que no podía explicar. Me pasó de niña
cuando desapareció mi perro, el día que se estrellaron los aviones contra las Torres Gemelas y cuan-
do papá murió de repente al ir a comprar el pan.

Página 12 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Plásticos
Luis Jurado Quesada

Otra vez se le pegaron los dedos a la bolsa de

plástico. Era el tercer intento fallido. Se sintió
torpe. Aun así, no tenía la intención de abando-
nar la tarea. Acudió al baño para frotarse las
yemas de los dedos y desligar así el pegamento
impregnado en ellos. Lo conseguiría. Estaba se-
guro. Dos días atrás, espiando el rellano por la
mirilla, había visto a ese crío bobalicón de la
vecina con un traje de plástico, de bolsas de ba-
sura, llamando a la puerta del vecino y, con to-
das sus fuerzas de niño pequeño, había dado un
abrazo a su abuelo.

(Primer premio del III Concurso de microrrelatos:

OpenClipart-Vectors
Por amor a las artes, en la distancia, organizado por
el CEEDCV)

Nº 1 Página 13
 La Mujer y
la Niña en la
Ciencia

Imagen de mohamed_hassan en Pixabay

 L a ciencia y la igualdad de género son vitales para alcanzar los Objetivos de Desarrollo
Sostenible (ODS). En las últimas décadas, la comunidad internacional ha hecho un
gran esfuerzo para inspirar y promover la participación de las mujeres y las niñas en la cien-
cia. Sin embargo, las mujeres siguen encontrando obstáculos para desenvolverse en el cam-
po de la ciencia.
Con el fin de lograr el acceso y la participación plena y equitativa en la ciencia para las
mujeres y las niñas, y además para lograr la igualdad de género y el empoderamiento de las
mujeres y las niñas, la Asamblea General de las Naciones Unidas decidió proclamar en 2016
(resolución A/RES/70/212) el 11 de febrero como el Día Internacional de la Mujer y la Niña
en la Ciencia.
Las mujeres suponen el 55,2% del alumnado matriculado
en estudios de grado de 1º y 2º ciclo, aunque la distribu-
ción en función del ámbito de estudio es muy desigual.
Mientras que en Educación, Salud y Servicios Sociales
el porcentaje de mujeres supera el 70%, en Ciencias no
supera el 49,1%, en Ingeniería, Industria y Construc-
ción no alcanza el 30% y en Informática solo represen-
ta el 12,9%.
Se necesitan referentes femeninos para la infancia
que puedan contribuir a la elección de estas áreas como
carreras profesionales.

Kidaha

Para conmemorar esta fecha y unirnos a este objetivo con lo que mejor sabemos hacer,
escribir, lanzamos la propuesta a nuestras autoras y autores para que nos enviaran contri-
buciones en las que se reflejara esta desigualdad, esta necesidad de referentes, la visibiliza-
ción de que ellas, nosotras, también contamos.

Página 16 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 El hada de los números
Marta Navarro

¿Es como el de tu madre tu rostro, encantadora niña?

¡Ada! ¡Hija única de mi sangre y de mi corazón!
Lord Byron

Érase una vez una niña nacida de un poema, una princesa sin reino que soñaba volar,
una criatura rozada por la magia, dueña del conjuro que un hada sopló sobre su cuna: «El
poder de vislumbrar nuevas eras a ti te entrego, pequeña, el don del cálculo, de la abs-
tracción y de la ciencia será tuyo, mas no es este tu tiempo y solo el futuro conocerá tu
nombre y sabrá de tu ingenio».
Ada, que así se llamaba nuestra
pequeña princesa, creció apartada del
mundo. Su padre, el más romántico
de los románticos poetas, marchó
muy pronto de su lado en busca de
aventuras. Nunca regresó aunque
tampoco nunca, y prueba de ello dejó
en sus versos, la olvidó. El corazón
roto de la esposa no pudo, pese a to-
do, perdonar la traición. Enferma de
celos, acunando a la niña entre los
brazos, huyó del escándalo, se refugió
en la penumbra de las tierras del nor-
te y, de la vida de ambas, borró para
siempre la huella del poeta.
Entre clases de música, aritmética y lecturas de francés, devota fiel de la ciencia mate-
mática, su favorita entre todos los saberes, la inteligencia de la niña aumentaba día a día.
Institutrices y preceptores se admiraban de una lucidez que, por algún insondable miste-
rio, consideraban impropia de su espíritu femenino. Y, en lugar de potenciarla, trataron
por eso de frenarla. Con descaro. Sin éxito. En su afán de conocimiento, una vez tras otra,
derrotaba de un soplo la chiquilla tan ruines argucias.
En sus paseos por el bosque, Ada estudiaba los pájaros, la forma exacta de sus alas, la
proporción que guardaban con su cuerpecillo diminuto y, en secreto, soñaba volar. Su
mente inquieta había inventado un sistema capaz de alzarla en el aire, meditado con cui-
dado la multitud de problemas técnicos que, si pretendía llevarlo a la práctica, habría de
afrontar (extensión de las alas, espesor de las plumas, modo de pegarlas a sus hombros
de niña...) y, al dibujar el proyecto a la escala adecuada, la ingenuidad había asaltado por
sorpresa su rostro y la había llevado a creer lo imposible.
Ideó luego un día mientras jugaba con Puff, la gatita que siempre llevaba enredada a
las piernas, una máquina de vapor. Un caballo alado con el motor en las tripas y, a su

Nº 1 Página 17
 lomo, un jinete trotando hacia las nubes. Un invento más complicado que el anterior, cierto, pero ya
se encargaría ella de hacerlo funcionar.
Y es que la cría adoraba la mecánica. Se ensimismaba durante horas analizando el mecanismo de
cualquier aparato, asombrada por su fiabilidad, por la exactitud con que, tras determinado intervalo,
el artilugio repetía sin fallo el ciclo inicial. Y su pensamiento corría. Veloz como el rayo, corría y co-
rría...
El tiempo, como siempre ocurre en la vida y en los cuentos, fue pasando. La niña se convirtió en
mujer, descubrió el mundo, tuvo amores, alegrías, ilusiones, amarguras, decepciones...
El hada de los números continuaba guiando en silencio su camino y el genio de Ada ⸺ahora Lady
Lovelace por caprichos del destino⸺ crecía y crecía. Mas pesaba sobre ella una horrible maldición:
era mujer y, en consecuencia, por frágil e incompleto se tendría siempre su entendimiento.
Su modo de pensar, tan novedoso y fuera de lo común, fue así tomado por delirio.
Sonrieron con desdén quienes la escucharon hablar de una máquina extraordinaria: un instru-
mento prodigioso, capaz de unir la matemática pura con la práctica, de realizar cálculos más allá de
cualquier humana capacidad, de evitar errores y revolucionar con su datos el método científico.
«¡Menuda loca!», murmuraron entre dientes los sabios del momento. Torcieron el gesto, olvidaron
el asunto y siguieron a lo suyo.
El vaticinio del hada se había cumplido. El reino de la pequeña princesa pertenecía a otro tiempo:
a un tiempo futuro que, mucho después, a más de un siglo de su muerte, invocaría su nombre, reco-
nocería el valor de su esfuerzo y se rendiría sin reserva a su talento.
Precursora de una nueva disciplina, esforzada heredera del hada de los números, entre procesa-
dores, algoritmos y ecuaciones, a las niñas listas, Lady Lovelace susurra con un guiño su mensaje:
«Ven, toma mi mano, nada temas, tuyo será el don del cálculo y de la ciencia...». Roza, quizá, con la
varita su frente y, así, eslabón tras eslabón, la cadena del saber va enlazando, poco a poco, pasado
con futuro. Un puente se tiende entre dos mundos. Justicia e igualdad quiebran mezquindades y
prejuicios. Y el progreso ensancha su camino.
(Relato inicialmente publicado en la antología "Mujer y Trabajo". Visibiliz-Arte. Febrero 2021).

Imagen de www.mujeresenlahistoria.com/2011/01/la-encantadora-de-numeros-ada-lovelace.html

Página 18 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Te conozco
Aina Rodríguez
(14 años)

Todo el mundo estaba ahí, mirándola, pare-

cían estar juzgando cada segundo de su tiempo
en el pasillo. Al parecer, el rumor se había dis-
persado muy rápido. No soportaba tal presión.
Lo sabían los alumnos menores, mayores e in-
epicantus
cluso los profesores.
De pronto, una mano agarró la pesada mochila
que cargaba en mi espalda y, sin poder reaccionar, mi cuerpo retrocedió velozmente mientras en-
traba en el aula de laboratorio. Solo estábamos dos personas ahí: mi mejor amigo, un chico alto y
atlético, pálido por todos los veranos que se quedaba trabajando en vez de salir a tomar el sol, y
yo, una chica bajita y que parece anoréxica, morena por genética, pero sufridora de una gran an-
siedad social. Él parecía preocupado, eso sí, no sé si por mí, si por el rumor, o por algo que él que-
ría comentarme...
—¿Por qué lo sabe todo el mundo? —me decía inquieto—. ¡¿A quién se lo has contado?!
Estaba agobiado, y sabía por qué, me había advertido, todos los días me lo recordaba: «Que no
venga a recogerte», «no te subas a su coche». Pero esa mañana tenía prisa, y no tenía tiempo de
pensar en las consecuencias, a pesar de que yo quería cumplir todas esas órdenes, incluso más
que él.
—¿Por qué no estás preocupada? Esto va a cambiar tu vida y ya no se puede hacer nada —me
pedía explicaciones, y yo no paraba de mirarlo a los ojos, esperando mi oportunidad de interrum-
pirle para contárselo todo.
—¿En qué…?
Pero nuestra conversación se vio interrumpida por una llamada.
—¿Quién te llama ahora? —preguntó, dejando la cuestión a medias.
Cogí el móvil, vi quién me estaba llamando, en seguida lo mandé al buzón de voz. Ahora mismo
no podía hablar.
—¿Era ella? ¿Por qué le has colgado? Estará preocupada —preguntó enseguida. Pero lo que de
verdad quería preguntar era si estaba bien, aunque temiendo mi respuesta, o mi posible asombro
por su consulta, lo dejó en el aire.
—Sí, es ella, no me apetece hablarlo ahora, aún lo estoy procesando todo. Espero que no se en-
fade ella conmigo —dije cabizbaja.
—¿Cómo se va a enfadar? Ella sabe que esto te incomoda mucho más a ti, lo que yo espero es
que todo el mundo se piense que es falso, ¿te imaginas qué pensarían? —dijo la pregunta pero an-
tes de que yo pudiese contestar, o incluso abrir la boca, se contestó a sí mismo dejando mis cuer-
das vocales a punto de soltar un sonido—: ¿En serio la gran científica, ganadora del premio Nobel

Nº 1 Página 19
 de Medicina por sus trabajos de neurociencia acaba de dejar a la más antisocial del curso justo en
la puerta?
—Ya, bueno, pues yo también espero que no se lo crean. —Empecé a apoyarme en la pared, y a
deslizarme hacia el suelo, para ver si toda mi vida dejaba de dar vueltas, al igual que la habita-
ción—. ¡Dios, por qué me pasa esto a mí! ¿Qué he hecho para merecérmelo?
Mi amigo se sentó a mi lado. Creo que tenía la intención de abrazarme, pero justo en ese mo-
mento, alguien entró por la puerta.
—¿Hija, estás aquí? —Justo en ese momento, una mujer muy alta, morena, con mucho estilo y
preocupada, intervino.
Me levanté rápidamente, solo con la intención de darle un abrazo, pero acabé llorando en sus
hombros.
—Cariño, tranquila, sé que pensabas que si se enteraban de todo te tratarían diferente, no te
tomarían en serio, te darían preferencia y no se fijarían en tus verdaderos logros. Pero todo esto no
te debe importar, mientras tú sepas tus logros no importa que nadie más lo haga, céntrate en se-
guir como has seguido hasta ahora, y no intentes mejorar por nada ni por nadie. Porque no cam-
biará nada y debes guardar fuerzas para ti misma y tu futuro deseado. ¿Me prometes que lo ha-
rás?
Sacó un pañuelo de su bolsillo y me miró sabiendo ya mi respuesta.
—Claro, pero ojalá no me conocieras tan bien, no me quedan sorpresas que darte —dije mien-
tras me secaba los ojos.
A lo que ella me contestó:
—Tú no tienes por qué sorprenderme.

(Relato recibido para Menudos relatos. Por su temática lo incluimos en esta sección).

Identitat dividida
Irene Lado

Aquell 26 de juliol londinenc de 1895, no fou per a la Sophia Bishop, amortalladora de pro-
fessió, tan anodí i avorrit com de costum. Aquelles galtes tan xuclades i aquells membres tan
esquifits del reputat cirurgià eren trets que indubtablement feien palesa la causa de la seua
mort: una disenteria.
Agafà aquell cos, el del Dr. James Barry, que jeia de sobines, i llambregant aquella silueta
humana, abillada amb un vestit d´home negre, el girà un poc de gairell i començà a despullar-lo.
No trigà molt a treure-li la jaqueta, el jupetí, el corbatí i els pantalons. Tan bon punt acabà, ara
aquella figura portava al damunt només uns calçotets i una faixa que envoltava i estrenyia molt
fortament els pits, cosa que esbalaí la Sophia, que no n’entenia molt bé la raó. Potser havia estat
ferit en alguna batalla quan va ser metge militar i encara no s'havia guarit la lesió, o era més
aviat una nafra en procés de curació?
Prompte s'esbargiren els dubtes quan descabdellà els fils d'aquell domàs i deixà al descobert

Página 20 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 aquella part toràcica. Els seus dos mugrons no eren les dues pigues negres distintives del cos mascu-
lí, sinó que coronaven els pics de dues muntanyetes un poc flàccides i amanyogades pel pas del
temps. Desconcertada per aquest descobriment i per a cerciorar-se més que allò que havia descobert
era cert, li baixà els calçotets i descobrí realment quin era el vertader sexe d´aquell ésser esprimatxat.
Al començament, la Sophia fins i tot va pensar que potser es tractava d'una errada adminis-
trativa, però quan ho comunicà als superiors, efectivament comprovaren que, aquell cos que havia a
més sigut mare, sí que era el de James Barry.
Això no obstant, les autoritats insistiren que la verdadera identitat mai hauria de ser revelada
en contra de la voluntat de la Sophia. Aquesta s'encarà amb ells, perquè no estava d'acord que el seu
nom i la seua identitat no isqueren per fi a la llum. Calia que tothom sabera que James Barry era en
realitat Margaret Ann Bulkley. Per què no es podia acceptar el
fet que una dona, en contra del que es pensava, tinguera tam-
bé cervell, intel·ligència i capacitat com la Margaret ho havia
demostrat?
El seu oncle, James Barry, famós pintor, de qui després
agafà el nom, i els amics d'aquest: el físic, Edward Fryer, i el
general veneçolà, Francisco Miranda, l'esperonaren perquè es-
tudiara a la Universitat de Medicina a Edimburg, però, llavors,
les dones no hi podien estudiar i aleshores canvià els vestits
pels pantalons, es tallà els cabells a lo garçon i el seu to de veu
esdevingué forçadament escanyat. D'ençà, la seua feminitat
fou sepultada i sacrificada. Rampa55

La Margaret no decebé els seus mentors ni els seus

professors. Fou una alumna brillant i en llicenciar-se en medicina s'allistà a l’armada britànica i tre-
ballà com a cirurgià i més tard es traslladà a Cape Town, on va ser una de les primeres a practicar i
millorar la cesària. Estudià les plantes locals medicinals per a trobar tractament a malalties com la
sífilis o reformà el sistema hidràulic per prevenir infeccions com el còlera. A Canadà, on també vis-
qué, destacà per les seues mesures de reforma sanitària ajudant a millorar les vides dels soldats.
També la premsa va fer-ne ressò destacant que una dona havia rebut el títol de Doctora en
Medicina i que havia treballat com a metge oficial per a l'Armada Britànica durant quaranta anys.
Aquesta institució, però, ho negà tot i injustament segellà l'expedient de la Margaret durant més de
cent anys, fins que una historiadora la ressuscità.
A casa nostra, per sort, les dones poden lliurement estudiar el que volen avui en dia, Tanma-
teix, això no és així en altres indrets i països on calen cirurgianes que facen intervencions per tal de
combatre mals com la ignorància i la incultura.
Si la Margaret alçara el cap ho entendria perfectament i hi empraria les seues habilitats qui-
rúrgiques. Sense cap dubte, faria servir el seu bisturí per extirpar i erradicar tota mena d´entrebancs
cancerígens que encara existeixen per tot arreu i que impedeixen que una dona exercisca la professió
desitjada, o que es trenque definitivament el sostre de vidre.

Nº 1 Página 21
 Sin permiso para brillar
Amelia Jiménez Graña

Martina cerró de un portazo. La becaria levantó los ojos del microscopio y le preguntó:
—Se lo han dado a él, ¿verdad?
—Pues claro. ¡Qué tonta soy! ¿Cómo he podido ser tan ingenua, Mónica?
Se acercó a ella y se sentó a su lado.
—Llevo años investigando, solicitando becas que a veces no llegan ni para vivir, solo te he
podido contratar a ti con una de ellas… Y nuestro proyecto requiere de más inversiones… Pero,
claro, Samuel es… —calló, viendo que se estaba alterando.
—… un hombre. Dilo. Le han nombrado Jefe de Departamento solo porque es un hombre. Tú
tienes un currículum más extenso, incluso te han dado premios… —continuó Mónica.
—Y no ha servido de nada. Según el comité de selección, el año que estuve de excedencia cui-
dando de mi hija hizo que la investigación se detuviera y no consiguiéramos los resultados espe-
rados.
—Ya… —Mónica no sabía qué decirle a su jefa que esta no supiera ya.
Ser científica en la Universidad era una frustración constante. Aunque Mónica conocía casos
parecidos en empresas privadas: compañeros de carrera, ellos cobraban hasta un veinte por
ciento más que ellas; algunas se estaban planteando ser madres y otras, ni siquiera se lo permi-
tían. Si querían que les dieran los proyectos importantes, sus jornadas laborales se ampliaban
hasta las catorce o dieciséis horas… y ni aun así. Para que luego dijeran que se empezaba a eli-
minar el techo de cristal.
—No podemos hacer nada, ¿no? —dijo Mónica, consolando a su mentora.
—Hoy no. Vámonos a tomar una cerveza —propuso Martina—. Al menos nos relajaremos un
rato. Mañana será otro día.

Al llegar a casa, Martina vio que su hija ya estaba acostada. Su marido leía tumbado en el
sofá. Se levantó de un salto y le preguntó:
—¿Llegas tarde porque estabas celebrándolo o…?
—Más bien ahogando las penas en alcohol. Se lo han dado a Samuel —le dijo con pena, yen-
do a darle un abrazo.
—Bueno. Esos del comité no saben discernir entre una buena científica y un vendedor de hu-
mo. Cuando la líe, ya verás como se arrepienten.
Permanecieron un ratito abrazados y él comenzó a dar pasos de baile sin música.
—Te he dejado la cena preparada, por si tenías hambre. Y Vega está acostada, pero no dormi-
da. Te estaba esperando para que le contaras un cuento.
—Gracias. Voy a ver cómo está.
Recorrió el pasillo que separaba el salón de la habitación de su hija. Tenía la lámpara de la

Página 22 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 mesita de noche apagada, y en el techo se veía el fulgor de las estrellas que formaban
constelaciones. Martina y Ramiro las habían pegado juntos y Vega estaba fascinada. Con
solo seis años se sabía el nombre de las estrellas más importantes.
—Hola, mamá. ¡Has tardado mucho! —le reprochó su hija.
—Lo siento. Tenía cosas que hacer en el trabajo. Pero papá podía leerte el cuento.
—Ya, pero yo quiero que me cuentes la historia de Marie Curie, que era científica como
tú y estaba casada con un científico como papá.
—Te he contado que su hija Irène también fue científica, ¿no?
—Sí. Y yo quiero ser como ella. Ganaré el premio Nobel de Astronomía.
Martina se rio.
—De Astronomía no hay premio Nobel, cariño.

—Bueno, pues tendrán que inventarlo para dármelo a mí. Yo quiero investigar las es-
trellas y brillar como ellas —le dijo, soñadora.
—Pues claro que brillarás como ellas, Vega. Ya eres una —dijo su madre. Le dio un be-
so en la frente y pensó—: «Si te dejan brillar».

ninikvaratskhelia

Nº 1 Página 23
 Estudiosa señorita
Ana Marben

Elena se pone su mejor vestido. No es para menos. La cita lo requiere. El cuerpo es

ajustado, las mangas largas terminan en puños de encaje, la falda es recta por delante y
recogida por detrás. Se mira en el espejo y sonríe. Se limpia con un pañuelo el sudor de
las manos y el que amenaza su frente. Coge libros, pluma y papeles. Los aprieta contra
su pecho. Un momento antes de salir decide llevarse consigo la Real Orden firmada por
el mismísimo Amadeo I. La recibió en septiembre de 1872 y la autorizaba a estudiar, en
su habitación, al calor de la chimenea.
Leyó con fruición, aprendió el funcionamiento de los órganos, el nombre de las enfer-
medades, la descripción de síntomas y remedios. Su padre, médico también, la miraba
con orgullo. Le aclaraba las dudas. La animaba en los momentos bajos.
Cuando, tiempo después, llegó la carta del catedrático de Terapéutica, Narcís Carbó,
instándole a asistir a sus clases, Elena tembló. Sabía de alguna amiga que se había dis-
frazado con ropas de hombre para colarse en la Universidad. Otras le dijeron que era
una locura presentarse allí con vestido, que no la admitirían, que incluso la insultarían.
Pero Elena está orgullosa de lo que es y no va a esconderse.
Así que camina con paso firme por la calles de Barcelona, donde se trasladó hace
unos meses. Disimula bien el temblor de sus piernas cuando se detiene ante la puerta de
la Facultad de Medicina. Pregunta por su clase. El conserje la mira de arriba abajo. Pare-
ce más curiosidad que otra cosa. La acompaña él mismo hasta el aula.
Unas decenas de jóvenes apostados sobre los pupitres, charlando en corros, enmude-
cen cuando ella entra. Poco a poco se ponen de pie. Uno de ellos se aproxima. Viste pan-
talón y chaqueta, y un pañuelo al cuello que le da un aire distinguido. Sin embargo, sus
mejillas lampiñas le hacen parecer mucho más joven de los veinte años que debe tener.
Despeja una silla en la primera fila y la invita a sentarse. Elena lo mira, inclina la cabeza
y sonríe. Desde el fondo se oyen unas palmadas, inseguras, pronto se unen otras a un
lado y enseguida otras más. Antes de que ella deposite los libros sobre la mesa, el aula es
un estruendo de hombres que aplauden a su primera compañera.
(Relato inicialmente publicado en el blog 52 relatos y medio)

Página 24 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 [Nota histórica: En el número del 12 de julio de 1872 de La Imprenta: diario de avisos,
noticias y decretos se puede leer una nota sobre la obtención del grado de bachiller de
Elena Maseras, que en el curso 1872-1873 se convertiría en la primera mujer matriculada
en la Facultad de Medicina de la Universidad de Barcelona, y con ello en la primera que
estudió en la universidad en España. La transcripción de la nota del diario es la siguiente:
«La felicitamos. El sábado día 6 del corriente mes, después de unos brillantes exáme-
nes obtuvo el grado de bachiller en Artes en el Instituto provincial de 2ª enseñanza de esta
ciudad la estudiosa señorita doña María Elena Maseras y Ribera, natural de Vilaseca, pro-
vincia de Tarragona. El bello sexo puede darse por complacido, porque la referida señorita
ha abierto las puertas de los estudios al sexo femenino, tanto en las materias de 2ª ense-
ñanza como en las universitarias; y no dudamos que siendo la señorita Maseras la prime-
ra en España que ha obtenido dicho grado, tendrá imitadoras que querrán compartir con
ella la gloria de los estudios. Le damos el más cumplido parabién, esperando que cursará
en los estudios de facultad mayor, para provecho de las señoras y mayor ilustración en
nuestra España».
Sin embargo Elena nunca pudo ejercer, además de licenciarse en Medicina estudió Ma-
gisterio y fue docente primero en Vilanova y la Geltrú y a partir de 1890 en Mahón, donde
será maestra de la primera escuela pública de niñas.]

Imagen de http://usuariadesactivada.blogspot.com/2015/11/22112015-pioneras-de-la-medicina-en.html

Nº 1 Página 25
 Imagen de ivanovgood en Pixabay
Página 26 Nº 1
Tercera Era
 Relatos

Nº 1 Página 27
Tercera Era
 A los doce años
Clara Bureno

artbykleiton

Está lloviendo sin cesar. cuerdos de mi adolescencia solitaria. Acosada,

Los árboles del jardín han desaparecido en la inmensamente sola detrás de mi muro de silen-
niebla y la cortina de agua. cio; convencida de que no lo puedo contar, que
nadie se interesará ni comprenderá esta humi-
Me quedo hecha un ovillo en el edredón y me
llación repetida.
arrebujo en el chal de lana, de mi color favorito.
Con doce años e indefensa.
No hay nadie a quien atenerme, no hay na-
die disponible para acariciarme el pelo, la meji- Con doce años y deseos de independencia,
lla, arroparme con palabras dulces y de creerse fuerte sin serlo.
tiernas. Con doce años, con sueños de
Convencida de que no lo puedo
Mi madre ya no es capaz de ha- contar, que nadie se interesará aventurera.
blar, de formar frases, ni de recor- ni comprenderá esta Y mi madre, de quien cuido aho-
dar siquiera mi nombre, y hace humillación repetida
ra, no me cuidó lo suficiente.
años. Su cerebro hecho trizas recu-
Sin embargo, su primera hija se
pera de vez en cuando algo de lucidez y mani-
estaba haciendo mujer a espaldas suyas, pero
fiesta algún deseo, generalmente el de irse a la
de mala manera.
cama. Pero lo más habitual es que se oponga a
comer, a pasear, que huya de unas situaciones Sin un ápice de romanticismo, sin una pizca
que ya no controla para nada. de ternura. Inmersa en la cruda realidad de un
cuerpo que no dominaba ni controlaba, en ple-
Entonces me refugio en mi cama, en la habi-
na evolución, sin respaldo de nadie. Una extra-
tación de al lado, y me quedo sumergida en re-

Página 28 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 ña en su propio cuerpo, en su propia familia,
en su propia casa.
Escondí la soledad y la humillación en lo
más profundo, la desterré en un rincón del
alma, pero quedó tatuada en mi cuerpo. Crecí
retorcida en un cuerpo sin gracia, como si
quisiera negar la feminidad de mis curvas ya
generosas. Me avergoncé de mis formas, que
crecían a pesar mío, sin que nadie pareciera
notarlo.
Él sí las notó, pero me redujo a ser su sir-
vienta, su desahogo, su paciente obediente.
Abusó de mí en cada consulta y, frente a
él, estaba desarmada.
Trataba de cruzar su mirada, pero huía de
mí, ahora sé por qué. No tenía alma.
A medianoche
Lou Valero
Llevo tiempo estudiando cómo deshacerme
de lo inútil, desagradable e indecente.
Son muchas horas. Sentado en este puto
sillón, sin hablar, con un tiempo infinito para
reflexionar. Tengo la sensación de estar bajo el
fondo marino, flotando bajo el agua como en
el útero materno, sin protección, a la deriva,
sin asideros, sin miedo, sin emociones. Vacío.
Heredé este edificio cuando mis padres mu-
rieron en aquel accidente aéreo que costó la
vida a veinte personas en Uruguay. Yo solo
tenía cinco años y casi no los recuerdo. De
hecho, ellos siempre estaban de viaje y me
crie con mis abuelos maternos, con los que
continué hasta que fallecieron.
Ya no me queda familia, todos han muerto.
Hasta yo creí estar muerto, pero esta mañana,
Nº 1
Entonces no hubo chico en quien confiar,
no hubo hombre, solo ligues de paso. Me ena-
moré, me enloqueció la pasión devoradora,
pero siempre me equivoqué. Nadie lo supo,
hasta que, un día, otras confesaron, denun-
ciaron, hasta que tomé conciencia de que eso
era atropello a mis derechos, era falta de res-
peto, era delito, era abuso.
Eso no se puede negar.
Eso me pasó a mí.
don Basilio salió del ascensor y se dirigió a
mí.
—Elías, estoy harto de decirle que la bom-
ba del agua no me deja dormir por las no-
ches. Hace mucho ruido. Yo pago el alquiler
del inmueble y quiero que usted cumpla tam-
bién con sus obligaciones. O cambia esa bom-
ba o se las verá con el Ayuntamiento.
—Don Basilio, perdone, pero es el único
que se queja del ruido de la bomba. Lo he co-
mentado con la empresa que lleva el manteni-
miento y dicen que funciona correctamente,
que el sonido está dentro de lo permitido por
la ley.
—Es la última vez que se lo digo. Si no po-
ne remedio, actuaré de otro modo. Es todo lo
que tengo que decir.
Página 29
 Una sacudida me llenó de ra- da, y viajaré fuera de estas pare-
No aguanto más seguir en este
bia, sobre todo porque, a través de lugar decadente, ni en este des que me aprisionan el alma y
la cámara oculta que tengo camu- edificio que, a lo largo de los que no me dejan respirar.
flada en el espejo de su cómoda, años, se ha convertido en mi Tengo llave de todos los inmue-
observo cada noche cómo duerme, tumba. Un edificio tan viejo
como los inquilinos que lo bles, aunque los inquilinos, por
y lo hace como una marmota en supuesto, no lo saben. Esta no-
habitan.
plena hibernación. Esta ha sido la che, como tantas, observaré cómo
señal definitiva para convencerme de que lo duerme don Basilio. Marchito, apergaminado.
que deseo tiene sentido. No aguanto más seguir Cuando esté ausente, entraré con cuidado, en
en este lugar decadente, ni en este edificio que, silencio, cogeré ese cuello, débil y frágil, lo es-
a lo largo de los años, se ha convertido en mi trangularé hasta que ni un átomo de su orga-
tumba. Un edificio tan viejo como los inquilinos nismo albergue un ápice de vida.
que lo habitan.
—Buenas tardes, don Basilio. Quería co-
Don Basilio tiene ochenta y cinco años, edad mentarle que he estado hablando con la em-
suficiente para echar el cierre. Le voy a ayudar presa de mantenimiento de la bomba del agua,
a que su partida no sea traumática. Cuando y que he pedido presupuesto para cambiarla,
murió su mujer, me dijo que su vida no tenía solo para que usted esté contento.
sentido. Él no se atreve, pero estoy seguro de
—Gracias, Elías. Se lo agradezco. Por cierto,
que desea irse, que le encantaría viajar a lo
no me gusta nada que el suelo esté tan encera-
desconocido.
do. A mi edad, un resbalón podría costarme la
Lo he pensado muy bien. Total, ya van que- vida, y eso le podría traer muchos problemas.
dando menos, solo faltan la señora Anita, la del Insisto en que no encere tanto el suelo, de lo
cuarto, Felipe y Juana, los del segundo, y don contrario me veré obligado a tomar las medidas
Basilio. Esta noche le daré el empujón definiti- pertinentes.
vo.
Estoy impaciente por que pasen las horas y
Cuando todos se hayan ido, venderé este llegue la medianoche.
megalito negruzco, amasijo de piedra envejeci-

652234

Página 30 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 En las nubes
Gema Blasco
ArtsyBee
Siempre llegas a hora, aseguras que desde tu
escondite puedes ver nuestra casa, y así sabes
cuándo marcho o arribo. Que sentada en este
muchas veces observas el patio de tía Filomena
y a tus primos, pero la corajuda mujer heredó
los terrenos en la parte opuesta del pueblo. La
casita de juegos de la plaza queda lejos de todo
y el umbral de la iglesia da la espalda a los do-
micilios de sus vecinos. Poco queda ya por nom-
brar que no sean calles ondulantes y estrechas,
el antiguo lavadero de al lado del río y aquella
empresa de quesos artesanos que cerró por falta
de operarios. Aquí la gente tiene que aguantar
inviernos muy helados y estíos frescos; pronto te
acostumbrarás, detrás de octubre viene noviem-
bre, y entonces suelen comenzar las nevadas.
Nieva casi hasta cubrir los ánimos, porque los
caminos quedan cerrados. El aislamiento se ha-
ce patente y lo bueno será que no tendrás que ir
a la escuela. Yo mismo te haré de maestro. Sé
Nº 1
que aprender a leer es laborioso, a pesar de
ello, le tienes que poner empeño; no puedes
pasarte los días en las nubes. Comprendo que
soñar es bonito, no obstante es importante
tener los pies en la tierra si no quieres sentirte
sola. Una niña tan pequeña como tú necesita
tener padres, y aunque nosotros no estuviéra-
mos en el momento de tu nacimiento, ahora
somos tu familia, y por propia elección, lo cual
significa mucho; cuando seas mayor lo enten-
derás mejor.
—¿Mayor como Severo o como Constantino?
Él es más alto —me preguntas.
—Cuando seas tan alta como Severo sabrás
no solo leer y escribir, también sumar y restar.
Sumar es ir añadiendo, como cuando colocas
un guijarro encima de otro y creas una peque-
ña montaña. Y restar es ir quitando, como
cuando te comes las peladillas del tarro y cada
Página 31
 vez van quedando menos —contesto sin contes-
tar.
—Así pues, sumar es hacer grandes las cosas
y restar volverlas pequeñas, ¿verdad, papá
Juan? —afirmas para mi admiración.
—¡Exacto, Lucía! —exclamo satisfecho. Aun
sabiendo que me he vuelto a ir por las ramas.
En ocasiones es necesario.
Te gusta subir a los árboles, igual que a mí.
Las alturas nos rodean, quizá por eso buscamos
retarlas. Una cumbre sí y otra sí nos observan
de cerca, con los peñascos en abierto, la materia
erosionada y su escasa vegetación rebelándose.
Pregunto travieso, de nuevo, dónde está tu
escondrijo y me sonríes juguetona, indecisa. No
sabes si ellas aguantarán el peso que
llevan los mayores sobre la espalda, Te gusta subir a los
son tan esponjosas como los sueños, y árboles, igual que a mí. Las
alturas nos rodean, quizá obligándome a seguirte de forma di-
has escuchado a la tía Filomena tan-
por eso buscamos retarlas. vertida y trepas ligera por el ladeado
tas veces esa expresión que crees que
lleva encima de su redondeado dorso
un saco invisible lleno de grano. Sin embargo,
ella suele doblar su espinazo con demasiada fre-
cuencia para que sea realmente posible. Cons-
tantino la ayuda en las tareas propias de hom-
bres: busca pastos frescos para las ovejas, carga
la leña para cocinar y calentar el caserón y caza
liebres. Severo prefiere quedarse en la casa, ali-
mentar a las gallinas, robarles sus huevos y tra-
bajar el humilde huerto.
De improviso comprendes que no tienes por
qué contarme tu secreto.
Página 32
—¡Ven conmigo! —pides cogiéndome de la
mano.
Te das cuenta de que es mejor que lo com-
partamos. Quieres contemplar mi cara al verte
caminar por las nubes. Al llegar al pueblo des-
cubriste que el cielo estaba a tu alcance. Tan
solo tenías que saltar con ganas para poder pa-
sear por su inmensidad. Mantenerte suspendi-
da sobre la atmósfera resultó bastante fácil. Lo
difícil, en un principio, fue no tener miedo de
caerte, el firme resultaba traslúcido, excepto los
días de lluvia, cuando las gotas condensadas de
agua se volvían nimbus, oscuros y mullidos.
Arribamos al puente, me miras con tu espe-
cial sonrisa en los labios y señalas en dirección
norte. Allí se encuentra el gran roble,
tiene más años que tú y que yo jun-
tos. Cruzas la pasarela a la carrera,
tronco. Voy tras de ti, entusiasmado
por la sorpresa que te vas a llevar.
Mamá Lidia nos espera en el campo de cris-
tales de hielo, es la época de su recolección.
Ellos son la base de nuestro sustento. Mi abue-
lo me enseñó a preservarlos en esferas, y desde
entonces los vendo por los mercadillos cuando
llega la primavera. A los niños les encantan.
Tener un trocito de paraíso celestial no está al
alcance de todos.
k-images
Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Trabalenguas
Maria Grazia Scelfo

Mercedes, una mujer muy guapa, de ojos —No te va a costar nada, será cuestión de
tristes, casada desde hace tres años, por fin está poco. Quiero jugarme la vida luchando y si pier-
embarazada. La pareja está muy ilusionada y do me iré contigo sin rechistar, pero si gano tú
hace proyectos para el futuro mientras preparan me dejarás vivir. Te propongo una serie de tra-
la habitación del bebé y compra todo lo necesa- balenguas, tú eliges cuáles, y quien de nosotros
rio para el nacimiento. los pronuncie lo más rápidamente posible y sin
Quizá por un exceso de estrés, el momento equivocarse, ganará el duelo. Lo haremos cada
del nacimiento llega con antelación y su marido día durante cinco días. Te ruego que aceptes mi
la lleva a urgencias porque intuye que algo no reto.
marcha bien. El parto se presenta complicado, La Muerte se lo piensa un poco y segura de
el bebé no se ha encajado correctamente y la su victoria y de que así su satisfacción será ma-
mujer necesita que le hagan una cesárea. Nace yor, acepta.
un niño sano muy guapo, pero más pequeño de
lo normal y tienen que ponerlo en la incubadora.
Mercedes ha perdido mucha sangre y entra
en coma. No entiende bien lo que pasa, pero se
da cuenta de que está en un lugar desconocido,
y que se encuentra en otra realidad. De repente
se le aparece la Muerte, un esqueleto raquítico
muy feo, con poco y ridículo pelo en la cabeza,
medio cojo, al cual le faltan varios dientes en las
mandíbulas, enseñándole un reloj de arena y
diciéndole que, cuando el contenedor superior
esté vacío, se la llevará al más allá. Mercedes no
lo acepta y se ponen a discutir:
—No puedo ir contigo, acabo de parir y mi
hijo me necesita.
—No seas tonta, ha llegado tu momento, por
eso estoy aquí. ¿No te has dado cuenta de que
estás en coma?
—Pero, ¿por qué yo? Vas a destrozar una fa-
milia, un hijo va a crecer sin madre.
—A mí no me importa, yo disfruto con el su-
frimiento de la gente y es mejor si la muerte es
inesperada.
—Pero no puedo ni quiero irme estando de
brazos cruzados. Te propongo un reto.
GDJ
—No hay tiempo para bobadas, tengo prisa.

Nº 1 Página 33
 —Empezamos, quiero divertirme y por su-
puesto, ganar la partida.
Las dos se desafían pronunciando trabalen-
guas de varios tipos, con s, con c, con z, con t,
con j; pero el primer día gana la mujer. La
Muerte se ha equivocado muchas veces, parece
un poco torpe en ese juego y quiere la revan-
cha. Ha caído en la trampa de Mercedes que,
siendo actriz de teatro, se sabe muy bien los
trabalenguas y no se ha equivocado ni una sola
vez. También el segundo día gana la mujer, y lo
mismo ocurre durante los tres días que que-
dan.
—He ganado, señora Muerte, y tienes que
dejarme vivir.
Después de una semana de coma Mercedes
se despierta. Le cuenta a su marido que entre
los varios sueños que ha tenido, especialmente
uno la ha afectado. Le dice que ha soñado con
tener a un niño en sus brazos y que de repente
este empezó a volar hacia el cielo. Luego pre-
gunta por su hijo, quiere verlo.
Su marido le contesta que tal y como ocu-
rrió en su sueño, el niño había volado hacia el
cielo.
Entonces Mercedes lo comprendió todo. No
había sido un sueño, realmente había hablado
con la Muerte, con la cual se había enfrentado
en otra dimensión, ganando el duelo. Pero es-
ta, muy enfadada por su fracaso y deseosa de
llevarse a alguien consigo, como venganza, ha-
bía elegido a su hijo recién nacido, destrozán-
dole la vida de forma mucho peor que si hubie-
ra muerto ella misma.

La urbanización
Amalia Marfer

Era el primer invierno que pasa-

ban allí. Se marcharon a vivir a las
afueras, huyendo de la polución y del
bullicioso ruido. Su marido seguía
trabajando en la ciudad, pero a me-
dia tarde regresaba a su retiro.
En aquel lugar, impregnado de
olor a naturaleza y deseados silen-
cios, encontraron lo que buscaban.
Era una urbanización tranquila,
las viviendas rodeadas de frondosos
árboles proporcionaban una comple-
ta intimidad. El contacto con los veci-
nos era nulo.
Al levantarse, degustó un sabroso
desayuno, absorbiendo el olor a café blende12

recién hecho. Con la humeante taza

Página 34 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 en la mano, se acercó a la ventana para con-
templar el paisaje.
Al retirar las cortinas se estremeció: una
densa niebla impedía ver más allá de unos
cuantos metros. Fastidiada, decidió no salir a
correr.
Cuando se deshizo poco a poco, fue a com-
prar al supermercado más cercano.
Al dirigirse a la caja, un hombre se detuvo
delante de ella y amablemente exclamó:
—Buenos días, ¿qué tal la mañana?
—Buenos días, perdón… No sé si nos cono-
cemos…
—Lo siento, no me he presentado. Soy Fran-
cis, vecino de la urbanización. Alguna vez la he
visto correr por los alrededores, vive en el nú-
mero 111 ¿no?
Ella, sorprendida de que supiera el número
de su casa, se sintió incómoda y, sin dar mu-
chas explicaciones, se apresuró a pagar y mar-
charse a casa.
Decidió no volver a salir ese día, el encuentro
con aquel hombre la dejó bastante desconcerta-
da; él sabía su dirección, pero en ningún mo-
mento le indicó la suya.
Al anochecer, la niebla volvió a concentrarse
y la inquietud se apoderó nuevamente de ella.
Historia de un rellano
Belén Perelló
Todos los días, a las 23:00, Mario sale de
casa para trabajar. Siempre saluda a Vanesa
porque es, con diferencia, el único ser que le
hace la existencia en esta esquina de la calle
más amable. Vanesa es la camarera del bar de
abajo y a estas horas tiene la terraza a reventar.
Se dice que el que tiró lejía a los comensales
que hablaban un poco demasiado alto fue Don
Nº 1
Se sentó en el mullido sofá azul, donde todas
las noches escuchaban sus melodías preferidas.
El estridente sonido del teléfono la asustó.
—Cielo, no sé a qué hora podré llegar, voy
muy despacio, hay una niebla muy densa. Es-
toy a unos kilómetros de la urbanización, ¿cómo
está por ahí?
—Aquí también está muy espesa, pero no te
preocupes, yo estoy bien. Ten cuidado, nos ve-
mos cuando llegues, besos.
Sus palabras sonaron despreocupadas, pero
no lo estaba. Recostándose de nuevo, intentó
serenarse escuchando la música.
Al rato, volvió a mirar por la ventana, le pare-
ció ver una silueta acercándose entre la niebla;
cerró las cortinas y en un acto reflejo, comprobó
que la puerta estaba cerrada con llave; deseaba
con todas sus fuerzas que fuera su marido.
De pronto, oyó unos pasos acercándose por
detrás, se volvió rápidamente, pero cuando re-
conoció a la persona que tenía delante, quedó
paralizada.
Notó un dolor punzante en el pecho e intentó
gritar, pero el grito quedó ahogado en su gar-
ganta, mientras un líquido caliente y espeso
fluía de su cuerpo.
Bombín, ilustre vecino bautizado con ese apodo
por Mario y Vanesa debido a su particular con-
torno. Agustín —así es como lo llama la gente—
es un férreo creyente de la legalidad y la Orde-
nanza Municipal, cualquiera que sea, excepto
en los casos en lo que estas ponen barreras a su
neuroticismo. Cuando eso sucede, se grita con
Página 35
 los municipales, que así aprovechan y trabajan
un poco, según grita Don Bombín desde el por-
tal a todo viandante.
Ya en el coche Mario pone la música y ensa-
ya las canciones que su alter ego, Liz Therine,
cantará esa noche para el selecto público del
Panorama. Por qué decidió echar el currículum
allí sigue siendo un misterio. Probablemente
fue un arrebato de vida insuflada en vena en
los que de repente crees en el sueño español, el
americano y hasta en el lituano. Te crees que la
vida remonta. «Hay una escalera que permite
ascender en la sociedad, aunque se empiece en
el Panorama», debió decirse Mario a sí mismo
después de llorar cuatro cervezas.
Pero la jugada no le salió tan mal. El Panora-
ma empezó como bar con un coctelero al que
no se le daba muy mal. La fama le creció y con
esto del tardeo se vino arriba y dijo «¡Ahora soy
manolofranco
tan solo a unos seis metros calle abajo, y así
aparcarlo justo en la puertecita de casa. Para
satisfacción de Don Bombín, el dueño del
vehículo aparece y Mario ya sabe que le tocará,
una vez más, pretender que va a atropellar a
Don Bombín para que así le deje aparcar en el
sitio liberado, bajo persistentes amenazas de
llamar a la policía.
Consigue pasar la trinchera bombinística y
llegar a casa. Los compañeros de piso ya se han
Página 36
una discoteca!». Y ahí es cuando Mario entra en
juego, que con mucho alquiler y poco dinero se
metió a camarero para poder sobrevivir como actor
(aunque le gustaba más definirse como farandule-
ro). El coctelero, Julio, también conocido como
Juls si son más de las cuatro de la mañana, era
bastante decente y Mario se sintió cómodo confe-
sándole que al Panorama le faltaba espectáculo y
que ese espectáculo era él. Reunió a unas cuantas
amigas y conocidas y el local ya tenía una alinea-
ción de estrellas para cada noche.
Tras una jornada laboral, dos medias agujerea-
das y una peluca en el suelo rebozada en vodka, el
coche de Mario gira la esquina de su calle. Son ya
cerca de las ocho de la mañana y ahí está Don
Bombín, plantado en el portal, esperando a que el
amo del vehículo aparcado justo delante lo retire
para, raudo y veloz —tanto como sus cortas pier-
nas le permiten—, correr hacia su coche, que está
ido a trabajar, así que, por fin, ese silencio es
suyo. Todo para él, hasta que Jack Sparrow,
el vecino expresidiario, pone a El Fary para
amenizar a los pájaros exóticos que cría en el
patio de luces para después venderlos. A pe-
sar del espectáculo, termina por dormirse. Al
fin y al cabo, la estabilidad es algo que solo
va a conseguir si se duerme fuerte.
Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Esquinazo
Jorge Zarco
El que ama, se hace humilde. Aquellos
que aman, por decirlo de alguna manera,
renuncian a una parte de su narcisismo.
Sigmund Freud
Volvía del supermercado y lo vi venir con to-
das las malas intenciones hacia mi persona.
Levanté el codo hacia el otro en un gesto ame-
nazante, dándole a entender que no tendría re-
paros en hundirle dicho codo en la cara llegado
el caso, si se ponía borde conmigo. El otro sintió
miedo. Pues yo estaba gordo y tenía demasiada
carne para ser una presa fácil. El otro hizo un
ademán de aproximación, y se alejó rápidamen-
te sabiendo que llevaría todas las de perder en
caso de intentar un forcejeo. Esa era una buena
solución para evitarse los malos rollos: tener un
gran volumen.
Nº 1
Aquí todos estamos bien. El árbol es artifi-
cial como lo ha sido siempre. Pocos se permiten
un árbol de hoja perenne en su casa y la mía
no es una excepción. Una cadena hecha de es-
pumillón mantiene atado al pino como una so-
ga rodea a un reo o una pitón adulta asfixia a
su propietario, una vez la altura del reptil su-
pera en altura al dueño. Las bolas y estrellas de
plástico y luz acumulan polvo del año pasado,
de ahí que su brillo parezca apagado a la vista.
Las cajas con los regalos al pie del árbol son
más simbólicas que otra cosa, pues están en su
mayoría vacías. Hace tiempo que no veo a mis
sobrinos y es posible que ya ni los tenga. A un
palmo del árbol están las estanterías que mi tío
mandó empotrar a la pared como un capricho
más de sus frustrados estudios de diseño y ar-
quitectura. La estantería está tan encajonada
que he dado por imposible quitarla a este paso.
geralt
Página 37
 A la vista quedan unos pocos libros viejos de co más y no tardarán en llegar. Y si no vienen,
los que ya no se reeditan y que vegetan como un otra vez será, pues no les echo de menos.
anciano achacoso, sentado en un parque. Fotos
Trabajo de cartero a tiempo completo. Odio a
viejas con gente que ya ha muerto o peina de-
la humanidad. Odio al niñato que dispone de
masiadas canas. Sumándole objetos decorativos
tiempo para enviarle bombones a su chica. Al-
que no querrían ni en el más miserable de los
guien me sigue a lo lejos en este barrio, en la
mercadillos. La cena de momento está por ha-
penumbra de un callejón oscuro. ¿Acaso cree
cerse, pues es cuestión de saber si vendrá la
que no me he dado cuenta? Tú, tranquilo, que
familia. Entonces cocinaré para todos.
he hecho los deberes. No creo que la navaja que
El viejo reloj marca las doce menos cuarto del llevas metida en el bolsillo esté tan afilada como
mediodía y hace ya tiempo que me permití el la mía. No te acerques o te llevarás una sorpre-
lujo de prescindir para siempre de los insufri- sa…
bles reality shows de Nochevieja, pues sigo el
¿Saben? Dicen que mañana será el fin del
asunto por la vieja radio que heredé de mi pa-
mundo. Qué importa eso ahora. Total, pasado
dre, el cual ya no está de cuerpo presente. Afue-
mañana tengo cosas que hacer. Muchas cosas,
ra en el rellano, maúlla una gata que acaba de
de momento.
parir y le dejo agua y comida de vez en cuando,
pero no me atrevo a acariciarla por si salta súbi-
tamente. Un gato no es un perro y no se le adivi-
nan las intenciones.

Vivo en una casa vieja que heredé de mis pa-

dres y de momento no soy carne de especula-
ción. Bajo a hacer la compra y la calle está tran-
quila. Ya ni me acuerdo de la última Nochevieja
que pasé fuera de casa. Era joven y podía permi-
tírmelo, ahora no puedo. Pido ticket en la pesca-
dería y me pillo un lenguado de oferta más gam-
bas en bolsa. Hamburguesas de pollo a bajo
precio y una botella de champagne de saldo. Es
de momento lo que puedo permitirme para mi
austera economía, qué remedio. Vuelvo a casa y
miro el correo, pero hace tiempo que no recibo
muchas cartas, así que podría habérmelo aho-
rrado. Maté las horas camino de la medianoche
oyendo la radio con programas deportivos y rele-
yendo ese viejo libro de fantasía juvenil que mi
querida madre me regaló en un cumpleaños que
ya no recuerdo. Pronto será Nochevieja y la fa-
milia estará bien. Tal vez no estén de momento
aquí presentes, pero bastará con esperar un po-
StellaTruong

Página 38 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Consejos para
escribir mejor

Nº 1 Página 39
 Página 40 Nº 1
Tercera Era

gustavo_belemmi
 Novelas por
entregas

cromaconceptovisual

Nº 1 Página 41
Tercera Era
 Otra oportunidad
Lucrecia Hoyos

Capítulo 1

BÁRBARA SANDEMETRIO

No solté ni una lágrima después de aquella reunión en la que decidí que Colla
Cohabitatge no era, definitivamente, mi lugar.

Tenía cincuenta y siete años, estaba prejubilada de un banco en el que había traba-
jado durante treinta y cinco. Había vendido mi casa para formar parte de esa cooperativa
de viviendas senior, y no contaba con ningún sitio al que regresar. Mantuve la calma en
todo momento. Alquilé una camioneta sin conductor y, con ayuda de algunos compañe-
ros, cargué todas mis pertenencias. Lo primero era alejarme de allí, necesitaba perder de
vista aquel cúmulo de ilusiones truncadas cuanto antes. Después ya me pararía a pen-
sar.

Sin embargo, no fui muy lejos. Apenas cinco kilómetros después, en la imponente
villa de Puerto Hermoso —a veinte kilómetros de Valencia y a tres del mar—, vi un bar a
las afueras, con un rótulo que rezaba «Victoria», y me sentí invitada a entrar. Atenta a
mis presentimientos, aparqué la camioneta y me dirigí al establecimiento, que estaba
vacío y olía a tortilla de patatas, la que Victoria, la dueña, estaba preparando en la coci-
na.

Era una mujer rubia y pecosa de mediana edad y amplia sonrisa. Asomó medio
cuerpo al oír ruido.

—Enseguida la atiendo.

—No se preocupe, no tengo ninguna prisa.

Me gustó aquel bar, estaba limpio, la decoración era sencilla pero cuidada. Además
de la puerta que estaba abierta, había dos ventanas con geranios multicolores, que deja-
ban entrar la luz de una primavera calurosa. En los rincones caían pequeñas hojas ver-
des y algunas flores blancas de macetas colgantes.

Al rato salió la mujer con una suculenta tortilla grande y dorada, la puso en la vitri-
na de la barra y se dirigió a mí.

—Perdone la espera, estoy sola y no podía interrumpir la maniobra del volteo de la

tortilla. ¿Qué desea?

Página 42 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 —Suicidarme con esa tortilla entera y un barril de cerveza —contesté con una sonrisa.

—Es una forma original, desde luego, pero no me gustaría ser testigo. ¿Le pongo una ra-
ción?

—Sí, cariño, y un doble, vamos a empezar bien el día. Mañana, Dios dirá —contesté tuteán-
dola.

Se fue a preparar el pedido. Volvió a aparecer al momento con una generosa ración.

—Si me necesita, deme una voz. Voy a preparar el arroz al horno del menú de hoy.

—Sí, sí, vaya tranquila. Si me sigue despertando las papilas gustativas, creo que me quedaré
aquí todo el día, o a vivir. ¿Puedo quedarme aquí a vivir?

—Si quiere dormir sobre una mesa, no hay problema —sonrió.

...continuará

photosforyou

Nº 1 Página 43
Página 44 Nº 1
Tercera Era
 Poemas

cromaconceptovisual

Nº 1 Página 45
Tercera Era
 El encuentro
Consuelo Orias
Volví a la antigua calle
de silencios hablantes,
el reloj, ya cansado,
escondía las horas.
Regresó la novicia
de rostro sonrosado
y miradas ardientes.
Benevolente el eco
me acompañó en mis pasos,
y se mostró el amante
que me ofreció alféizares,
corazones rientes
mimosas y jazmines.
Cuando subí la cuesta
sentí mis brazos cálidos
ceñidos en el pecho.

ractapopulous

Te irás como el aire

Ana Blanch
Como el aire envuelve y enreda la hojarasca,
así, pensamientos y emociones enredáis el alma.
Del alma sale olor a humedad,
mezclando el verde, el amarillo, el gris,
sufrido asfalto que recoge en su piel el desencanto.

Como el aire envuelve y enreda su melena,

así, la frustración y el desespero envolvéis la razón.
Del alma sale enardecido fuego,
mezclando el rojo, el amarillo, el negro,
sufrido corazón que alberga en su pulso un duelo.

Como el aire envuelve y enreda la tela de su falda,

así, sus piernas y sus pies envuelven el camino.
Del aire llega esperanzado el ruido,
mezclando el taconeo, el pulso, el ritmo,
dejando de sufrir, para dar paso al olvido.
DG-RA

Página 46 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Naturaleza, perfecta belleza
Maite Montero Serna

Un susurro en la lejanía,
Junto a unas bellas palabras,
Suave arrullar,
Ilumina mi alma.

Y es la bella espesura,
Entra la luz y ahí perdura.
La perfecta belleza:
La naturaleza.

De los pájaros el silbido,

De las ramas el crujir,
Al respirar el puro aire,
La sensación de vivir.

Delicadas las flores,

Fuertes las ramas,
Larisa-K
La vida es libre;
Libertad, cuán deseada.

Cosquillas de las hojas

Suaves lamentos en las copas,
Nos acaricia la tierra,
Nos susurra la hierba:
Poned fin a esta guerra,
Volved a la naturaleza.

Nº 1 Página 47
 ¿Bailamos?
Paqui Serrador

Cuaderno de bitácora
Página 147
(Un millón de días contados)
VOLVER.
Sí. Volveré.
Volver, recitas con voz de tango.
Vol-ver...
(¿Sabrás volver?
Nadie lo sabe)
Déjame espacio entre las sábanas, me pides.
El silencio nos corroe tan deprisa
que aplasta mi voz dentro del teléfono
que nos mira hablarnos.
Volverás, prometes.
Y quieres que aún crea en milagros.
(¿Creo en milagros?)
Me apoyas en tu almohada.
Yo me acurruco a tu lado.
Haces que tus manos me toquen.
Me mides los dedos. Los huesos.
Me lees el futuro que llevo escrito en la mano.
La piel no miente, prometes.
Susurras que ves un para siempre juntos.
Y callas.
(Hoy quiero creerte)
Tu trampa hace real un truco que ayer
aprendiste mendigando en un mercado.
La única verdad que entrará en esta conversación.
Y te duele.
(No digamos nada más.
Mejor, besarnos)
Sonríes. Sonrío.
Yo te respiro.
¿Me prestas tus labios?

Página 48 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 (Los míos rozan la noche, ¿tú la tiemblas?)
Otra vez hacemos de la lejanía, luz, de tanto mirarnos.
(¿Cuándo te fuiste?
Querías volver antes de acostumbrarte a pisar
las aceras de una ciudad sin mar,
esculpida sobre una llanura oscura.
Rastrear sus calles te exigía demasiados sacrificios.
No importa, decías. ¿No importa?
Sí.
Ahora tus pies y tu voz están cansados.
SarahRichterArt Ya no me hablas del miedo que te rodea.
De la gente que ves pasar hambre.
¿Tú comes? Me pareces más delgado.
No pregunto. No contestas.
No nos contamos miserias.
SOLO HACES PROMESAS)
Prometes volver.
Miras. Tocas. Besas. Dices que intentas volver.
Que deseas compartir conmigo todas las lunas llenas que nos quedan.
Vivir a mi sombra como en una madrugada de invierno.
(¿Soñamos juntos?)
Tu voz me canta un tango.
¿Bailamos?
Tus pies resbalan sobre las sábanas de nuestra cama.
En el abrazo, soñaré que vuelo.
Que volverás a mí como vuelven las aguas del río,
convertidas en gotas de lluvia para refrescar
la sed de las arenas de un mundo desierto.
Y sobre las dunas, hacer el amor al viento.
(¿Tú eres amor?)
Déjame soñar hoy.
Solo quiero ser viento y enmudecer
al tango entre tus brazos.

(Poema inicialmente publicado en el blog Diciembre tardío de la autora)

Nº 1 Página 49
 Imagen de Pexels en Pixabay
Página 50 Nº 1
Tercera Era
 Menudos Relatos
Nº 1 Página 51
Tercera Era
 Atrapada en un minuto
Amanda De Vicente Marín
(12 años)
Estoy sola, pero no del todo si conta-
mos con un reloj al que no paro de mi-
rar. Marca que son casi las cuatro y
media de la madrugada, claro, que lle-
va meses parado, siempre en la misma
hora… Según mi reloj de muñeca: son
las dos del mediodía, por lo que no ten-
go duda de que sigue estropeado… Pero
comienzo a preguntarme por qué se
queda siempre marcando esa misma
hora, dejando correr los segundos, pero
no los minutos… Esa, esa es la hora
que me gustaría que marcara ahora
mismo. Así, en lugar de estar sola en
esta estrecha y minúscula habitación,
al menos podría estar durmiendo en mi
plácida y acogedora cama.
xaviandreu
Página 52
Vuelvo a mirar ese reloj, y descubro
que ahora está marcando la hora indi-
cada. Como por arte de magia, resulta
que marca la misma hora que la de mi
reloj… ¿Cómo puede ser? Juraría que
hace un minuto se disponía a marcar
las cuatro y media… ¿Es que acaso he
visto mal el reloj, o he pasado tanto
tiempo metida en mis pensamientos
que las horas han volado?... ¿Y si en
realidad esta habitación, tan siniestra,
es solo un pasillo que da hacia al futu-
ro?... No lo sé, ni siquiera quiero pen-
sar... ¿Y si…? No, no… ¿Pero…? No,
ahí delante solo hay una pared que me
obligaría a retroceder…
Con algo de miedo vuelvo a
mirar despacio hacia el reloj.
Pero ya no está donde estaba,
mientras que yo también voy
desapareciendo entre sus mi-
nutos... ¿Despierto?
Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Un paso
Andrea López Pomes
(12 años)

Geralt
Un paso. Solo uno y los sueños que tenía desde los ocho años se harían
realidad. Un paso y podría llamar a todos los contactos y demostrarles que, lo
que ellos consideraban imposible, lo había hecho realidad.
Siempre he sido muy loca. Y cuando eres loca tienes sueños locos. Sueños
locos, no imposibles. Y también soy muy cabezota, así que si me empeño en al-
go, me empeño.
—¿Entra, señorita?
Me quedé inmóvil, era con lo que había soñado toda mi vida. Y yo, a mis 26
años, iba a hacer realidad uno de mis mayores sueños. Pero allí estaba yo, in-
móvil como una roca, plantada a un paso de la puerta. Un paso.
Una garra familiar se posó en mi hombro. Miré a mi fiel compañero, respiré
hondo y lo di. Di el paso. Y, a partir de ahí, trabajé con los compañeros de mi
sueño. Los osos.

Nº 1 Página 53
 La goma y las mates
Jimena Rapún López
(8 años)

La goma borraba y
borraba; las mates sumaban,
sumaban y restaban.

La goma, harta de borrar

y las mates, de sumar y
restar, se intercambiaron
hasta el final.

No dejó la goma de
sumar y restar y
las mates, de borrar.

Un día, Ela probó

la goma para borrar,
pero ella no dejaba de
sumar, al mismo tiempo
Allea cogió las mates
para restar, pero no
dejaban de borrar.

Las mates se dieron cuenta

de que querían sumar y restar
y la goma quería borrar.

Página 54 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Libro de sentimientos
Marta Argente Martínez
(14 años)

El miedo.

Quiero librarme del miedo, de ese que nos impide ser conscientes de las cosas, del que no nos
deja dormir por las noches, del miedo por lo que pueda pasar o por lo que ha pasado.
Poder encararme a él, mirarle a la cara, hablarle de tú a tú y ser capaz de decirle que para mí no
es nada, no es nadie, y que voy a aprender a vivir sin él. Pero sé que eso no pasará, porque el mie-
do es algo con lo que se vive.
Como me gusta decir, sentir
miedo es un efecto colateral de
estar vivo.

La culpa.
Curioso, porque ni el dolor
físico es comparable al senti-
miento de la culpa, ese que lle-
vas de dentro, una hemorragia
interna que tienes que intentar
curar tú, ¿con tiempo? Ese ya
es otro tema. La cuestión es que
ambermb
a veces hacemos cosas y, como
todo, tiene consecuencias: unas
veces buenas, pero otras muchas malas, que pueden arrastrar consigo a otras personas; romper
vínculos, años de amistades, de amores… Y ahí es cuando sientes de verdad la culpa: cuando pier-
des a alguien que quieres y sientes que lo podrías haber evitado.

La felicidad.
Muchas veces no eres consciente de lo feliz que eres en un lugar, con una persona o con mu-
chas, hasta que pasa ese momento. Entonces, cuando dejas de sentirte tan completa, tan extraña-
mente contenta, ahí es cuando te das cuenta de que eras feliz.
En otras ocasiones sí eres consciente de lo que estás sintiendo; cantando una canción a todo
pulmón con amigas, dando ese beso y pensando: «Vale, ahora sí soy feliz, y no quiero que este mo-
mento se esfume». Cuando deseamos con toda nuestra alma que un momento sea eterno, para
siempre; las risas, las bromas, el sabor de sus labios… Pero todo pasa, esos momentos se van y
muchas veces vienen seguidos de una tormenta y es cuando aparecen el vacío, la soledad... La tris-
teza.

Nº 1 Página 55
 Imagen de Pexels en Pixabay
Página 56 Nº 1
Tercera Era
 Críticas de
cine, series y
libros

Nº 1 Página 57
Tercera Era Pexels
 La huella del mal
Miguel Moliné

La huella del mal (Editorial Planeta) es la

segunda novela del escritor, guionista y direc-
tor Manuel Ríos San Martín (Madrid, 1965).
Ambientada en el pueblo ficticio de Niebla,
cercano al yacimiento de Atapuerca, narra la investigación del asesi-
nato de una joven del pueblo, cuyo cuerpo ha sido colocado en una
de las tumbas del yacimiento imitando un ritual funerario. Silvia
Guzmán, inspectora de la UDEV, y su antiguo compañero Daniel
Velarde, ahora expolicía, son los encargados de investigar el crimen.
Además, todo indica que puede estar vinculado a un crimen que no
consiguieron esclarecer siete años atrás.
La novela es ágil, bien escrita y no se entretiene en detalles que no
vienen a cuento. De hecho, he leído otras reseñas en las que critican el exceso de informa-
ción sobre la Prehistoria, pero, en mi opinión, está muy bien trasladada a los diálogos entre
dos de los personajes, y ayuda a caracterizarlos y conocer sus intereses.
Es cierto que podrían sobrar un par de escenas de sexo, pero están bien planteadas den-
tro de la novela y son bastante explícitas.
Por ponerle un pero, hay algunos giros que, quizá, parezcan innecesarios o hagan creer
que no aportan nada a la trama. No obstante, si no existieran, la novela carecería de eso
que nos suele gustar a los lectores de novela negra: sorpresas que nos hacen cambiar de
opinión sobre quién es el asesino y nos ayudan a continuar con la lectura.

Valoración:

Página 58 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Los extraños
Luis Jurado

Apenas 132 páginas. Jon Bilbao se extiende algo más que un re-
lato ―de hecho viene de este género, sus libros Como una historia de
terror (Salto de Página, 2008), Bajo el influjo del cometa (Salto de Pá-
gina, 2010) y Estrómboli (Impedimenta, 2016) son muestras de
ello―, y nos ofrece una novela corta, de personajes variopintos cuan-
do no, en algunos casos, extraños. No seré yo el que critique la ex-
tensión del mismo. Primero, por mi demostrada incapacidad para
juntar doscientas páginas escritas de puño y letra y, segundo, por
mi preferencia a los escritores concisos y poco dados al relleno espu-
rio de sus obras.
Jon consigue situarte en la costa asturiana, recorrer Ribadesella y
generarte el mismo malestar que a sus protagonistas, desasosiego,
inquietud, desconfianza, ovnis, (sí, ovnis, se pueden observar en la misma portada), y un
abrupto final, porque qué final, en fin, es complicado. No puedo definirlo y no quiero des-
triparlo, así que solo puedo recomendar leerlo.

Valoración:

Envíanos tus reseñas de libros, películas o series a: revistavalenciaescribe@gmail.com

Nº 1 Página 59
 Imagen de Pexels en Pixabay
Página 60 Nº 1
Tercera Era

Imagen de Pexels en Pixabay

Biblioteca y
actividades
de

Nº 1 Página 61
Tercera Era Pexels
 Nuestros libros

Todos los títulos

disponibles en
Amazon, tanto en
papel como en
ebook, algunos de
ellos a precios de
risa

Página 62 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
Nº 1 Página 63
 Números anteriores de la Revista
Descarga y lee los números anteriores...

Página 64 Revista
Revista digital
digital de
de Valencia
Valencia Escribe
Escribe
 Están disponibles en la plataforma <https://
www.academia.edu> los 46 números de la
primera etapa de nuestra revista digital
(marzo 2014 a enero 2019). En formato PDF,
para visualizarlos y/odescargarlos. Solo te-
néis que poner en el buscador REVISTA VA-
LENCIA ESCRIBE y en los resultados escoger
el número que os interese

Valencia Escribe en las redes

En nuestro muro de Facebook Valencia Escribe, además de otras cosas, seguimos
colgando convocatoriasde concursos literarios que os podrían interesar.
https://www.facebook.com/valenciaescribe/

Si tienes un blog y quieres hacernos partícipes de su existencia o mantenernos al tanto

de las entradas que publiques, no olvides que también tenemos el grupo Valencia Escribe
Blogs.
https://www.facebook.com/groups/1571068066474683/

Para los aficionados al Haiku, también tenemos un espacio, que para ser originales nos
dio por bautizar como Valencia Escribe Haiku. Podéis dejar allí vuestros poemas pero inten-
tad cumplir las reglas.
https://www.facebook.com/groups/valenciaescribekaiku

¿Queréis compartir o ser informados sobre los eventos cultura- les más interesantes a
celebrar en Valencia y alrededores? Exposiciones, conferencias, presentaciones de libros,
talleres, teatro, conciertos… todo eso y más en Agenda Cultural VE.
https://www.facebook.com/Agenda-Cultural-Valencia-Escribe-
1806573156332152/

Valencia Escribe (y mucho) es un grupo creado para compartir vuestros poemas, micro-
rrelatos y entradas de cualesquier blogs literarios mantenidos por los amigos que integran es-
ta familia quecada vez se hace más y más y más grande.
https://www.facebook.com/groups/393565884345726/

Valencia Escribe Libros. Espacio en el que los escritores del colectivo VALENCIA ESCRI-
BE muestran los libros de su autoria.
https://www.facebook.com/groups/1202817766449826

Nº 1 Página 65
Crónica de lo sucedido en 2021, para mentes
curiosas y olvidadizas.
A la venta en Amazon en formato ebook y en
ejemplar de tapa dura.