Warcraft La Novela Oficial de La Película

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WARCRAFT: DUROTAN
LA PRECUELA OFICIAL DE LA PELÍCULA

Warcraft: la novela oficial de la película
Edición impresa ISBN: 9781783295593
Edición de libro electrónico ISBN: 9781783295616
Publicado por Titan Books
Una división de Titan Publishing Group Ltd.
144 Southwark St, Londres SE1 0UP
Primera edición: junio de 2016
10 9 8 7 6 5 4 3 2 1
© 2016 Legendario
© 2016 Blizzard Entertainment, Inc.
Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la
imaginación del autor o se usan de manera ficticia, y cualquier parecido con personas reales, vivas o
muertas, establecimientos comerciales, eventos o lugares es pura coincidencia.
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La luz de la luna bañó la sala del trono de Stormwind, haciendo que la piedra blanca de la
silla real vacía brillara como si tuviera su propio resplandor profundo, y transformando los
leones dorados agazapados en su base en bestias plateadas con ojos hundidos. Una luz
fría y lechosa captó las limpias líneas de las armas expuestas y convirtió las sombras de los
rincones, donde sus pálidos dedos no podían alcanzar, en charcos de oscuridad infinita. En
el resplandor de las hadas, alguien con una imaginación aguda podría pensar que las
armaduras decorativas de centinela no estaban tan vacías después de todo.
La iluminación de la luna fue desafiada por la luz de una sola lámpara, que brilló con su
cálido y rojizo resplandor en el rostro atento de un niño. Sostenía dos juguetes tallados en
sus manos. Uno era un soldado que vestía una versión pintada de la armadura que se
cernía en varios lugares de la tranquila habitación. El otro era una bestia encorvada, verde,
con colmillos y un hacha que era la mitad del tamaño de su adversario de madera.
En el suelo había otros soldados y bestias. La mayoría de los monstruos de juguete

seguían en pie.
La mayoría de los soldados de juguete habían sido derribados.
La habitación se iluminó cuando se abrió la puerta. El niño se giró, disgustado por

haber sido interrumpido, y frunció el ceño momentáneamente a la figura que entró antes
de volver a su tiempo de juego.
“Entonces”, dijo el hombre, su voz juvenil, “aquí es donde te has estado escondiendo”.
Un príncipe no se esconde, pensó el niño. Va a donde quiere cuando quiere estar solo.
Eso no es esconderse.
El hombre se movió a su lado. A la tenue luz de la lámpara, su pelo no parecía tan gris, ni la
cicatriz que iba desde la barbilla hasta el ojo era tan fea como a la luz del día. Miró la escena
que el chico estaba recreando. "¿Cómo va la batalla?"
Como si no pudiera verlo. Como si no recordara.
El niño no dijo nada al principio, mirando los pequeños juguetes verdes, y luego dijo con
voz enojada: “Todos los orcos merecen morir. Cuando sea rey, seré como Lothar,
¡y mátalos a todos!
"Lothar es un soldado", dijo el hombre, no sin amabilidad. “Lucha porque es su deber. Serás
un rey. Tu deber será encontrar una paz justa. ¿No crees que ya hemos tenido suficiente guerra?
El chico no respondió. Una paz justa. Basta de guerra.
Imposible.
"¡Los odio!" él gritó. Su voz resonó, demasiado fuerte en la quietud. Las lágrimas de
repente ardieron en sus ojos.
"Lo sé", dijo el hombre en voz baja, y su falta de juicio sobre el arrebato del chico calmó un poco
al joven. “Pero la guerra no siempre es la respuesta. Debes entender que no todos los orcos son
malvados, incluso si lo parece.
El chico frunció el ceño y le lanzó al hombre una mirada escéptica. Khadgar era muy sabio, pero lo
que decía le parecía increíble al chico.
"Sabes", continuó Khadgar, "los orcos vinieron de otro mundo, muy lejos del nuestro". Levantó la
mano y movió los dedos. Una bola de color naranja rojizo apareció en su mano. El chico miraba,
ahora interesado. Le encantaba ver a Khadgar hacer su magia. El orbe giró, la energía verde
chisporroteó a su alrededor. “Se estaba muriendo”,
Khadgar continuó. "Fue consumido por una magia oscura llamada vil". Los ojos del príncipe
se abrieron como platos cuando el extraño resplandor verde pareció devorar el mundo marrón
y polvoriento. “Los orcos tuvieron que escapar. Si no lo hicieran… morirían con eso”.
El príncipe no tenía simpatía de sobra por los orcos o su mundo moribundo. Sus dedos se
apretaron alrededor del orco de juguete que agarraba en su mano. "¡Entonces, esos monstruos
verdes invadieron nuestro mundo!"
“No eran todos verdes cuando llegaron a Azeroth. Apuesto a que no lo sabías.
El príncipe permaneció en silencio en lugar de admitir su ignorancia, pero ahora tenía curiosidad.
"Solo los envenenados por la magia vil", continuó Khadgar. “Los cambió. Pero una vez
conocimos a un orco que se resistió. Uno que casi impidió que esta guerra sucediera. Su nombre…
era Durotan.”
***
No se necesitaban ventanas en la Cámara de Aire. Era como su nombre lo indica, una cámara
de aire; en ella, y de ella.
Los extraños en este lugar podrían maravillarse ante la vista, podrían jadear de belleza y temer a
la vez, y preguntarse cómo era posible que el Consejo de los Seis pudiera estar aquí y no
preocuparse por su seguridad. Pero no habría extraños, nunca, no aquí en la Ciudadela Violeta
del Kirin Tor.
Como la magia, la Cámara no era para nadie más que para los magos.
El cielo azul y las nubes blancas que servían de paredes y techo realzaban los colores dorado y
morado que decoraban el piso de piedra. El piso también estaba incrustado con un símbolo: un ojo
vigilante estilizado, y el niño que entró y se paró en el centro de esa habitación lo consideró
particularmente apropiado hoy.
Tenía once años, de mediana estatura, cabello castaño y ojos que cambiaban de azul a verde según
la luz. Estaba vestido con una túnica blanca y era el único foco de atención de todo el Consejo del
Kirin Tor.
Estaban muy por encima de él en una plataforma anillada, vestidos con túnicas
violetas bordadas con el mismo Ojo que miraba desde el suelo. Ellos y los Ojos que llevaban
miraban al chico como él mismo podría haber mirado a un insecto.
No estaba preocupado por su mirada, más curioso que nada, y los miró con audacia, arqueando una
ceja.
Una de las figuras, un hombre alto y delgado con una barba tan blanca como la magia que
fluía a lo largo de las paredes de la torre, se encontró con la mirada del niño y asintió casi
imperceptiblemente. Empezó a hablar, y su sonora voz resonó de manera impresionante en la vasta
cámara.
“Existe la teoría de que cada estrella en el cielo es un mundo”, dijo el archimago Antonidas. “Y
que cada uno de estos mundos está vivo con seres propios. ¿Qué dice nuestro novicio sobre este
concepto?”
El novicio respondió rápidamente. "Ningún mundo puede igualar a Azeroth", respondió. “La belleza de
Azeroth, su vitalidad y abundancia, son únicas”.
"¿En quién se puede confiar para cuidar tal tesoro?"
“Uno que puede reunir las fuerzas de la magia para mantener nuestro mundo seguro. El
guardián."
"Ya veo." En los finos labios de Antonidas se dibujó un leve atisbo de sonrisa. El Novicio se preguntó si
debería modular su voz. Suena un poco más humilde. Pero, sinceramente, había memorizado todo esto
hace mucho tiempo.
“¿Todas las fuerzas?” prosiguió Antonidas.
“No”, respondió rápidamente el novicio. “Las fuerzas oscuras están prohibidas. Las fuerzas oscuras
son el espejo de la corrupción”. Se dio cuenta de que estaba empezando a sonar cantando y se
mordió el labio con fuerza. No sería bueno que pensaran que no se lo tomó en serio.
"Las fuerzas oscuras", dijo, solemnemente esta vez, "rechazan al usuario en contra de sus propias
intenciones".
“¿Y qué aprendemos de esto?”
“Esa magia es peligrosa y debe mantenerse alejada de aquellos sin instrucción. Ninguna raza de
hombres, ningún enano, gnomo o elfo, nadie excepto el Kirin Tor debe usar magia.
Todo esto es solo para nosotros, pensó el novicio, observando el flujo del líquido blanco plateado que
se perseguía por las paredes y el techo de la Cámara de Aire. No porque seamos codiciosos, sino
porque sabemos cómo manejarlo.
Observó cuidadosamente a Antonidas y vio que los hombros del archimago se relajaban. Habían
terminado con la primera parte, y él no se había equivocado. Bien.
El anciano mago sonrió un poco, sus ojos eran amables. “Sentimos tu poder, Medivh,” le dijo al aprendiz.
“Admiramos su enfoque, su apetito por el conocimiento. Lo investigamos y probamos lo mejor que
podemos, pero lamentablemente, la pregunta más importante es una que no puede responderse hasta
que es demasiado tarde”.
Medivh se puso rígido. ¿Demasiado tarde? ¿Qué quiso decir Antonidas?

“La vida de un Guardián exige un sacrificio que no puedes empezar a comprender.

Sin embargo, te pedimos ahora, como un niño, que te unas para siempre a la rueda de esta
vocación”.
Los ojos de Antonidas se entrecerraron y su voz se hizo más dura. Aquí vamos, pensó Medivh.
"¿Estás dispuesto a prepararte, en todos los sentidos, para el día en que te conviertas en el amo de la
Torre de Karazhan?"
Medivh no dudó. "Soy."
"¡Entonces pruébate a ti mismo!"
La criatura nació de las sombras que la magia de la luz no podía alcanzar. Pasó de una franja de
oscuridad a una cosa distorsionada completamente formada, negra como la tinta, que se elevaba
sobre el niño. Medivh instintivamente se colocó en posición de combate, la respuesta lo perforó tan
rigurosamente que reaccionó a pesar de que lo tomó completamente por sorpresa. Abrió una boca
repleta de dientes tan largos como su brazo y emitió una serie de sonidos que hicieron que a Medivh se
le encogiera el estómago. Cuando se elevó sobre él, vio que no tenía profundidad ni contornos naturales,
lo que solo lo hacía más aterrador. Era una cosa de pesadillas, sus manos de sombra terminaban en
garras que parecían afiladas como cuchillas—
Sin profundidad ni contornos naturales.
No fue real. ¡Por supuesto que no era real! Medivh echó un vistazo rápido a la habitación y allí, el mago
Finden murmuraba entre su espesa y tupida barba blanca.
El chico luchó por reprimir una sonrisa.
Levantó la mano. Un pequeño orbe de energía blanca brillante se formó en su palma y Medivh lo arrojó,
directamente a Finden. La bola blanca se aplanó en un pequeño rectángulo que se enroscó alrededor
de la mandíbula de Finden con tanta fuerza que el hechicero anciano tropezó. Sus compañeros lo
atraparon; la única lesión fue para el ego quizás demasiado inflado del mago.
La sombra-cosa desapareció. Medivh miró a Antonidas, permitiendo que la más pequeña de las
sonrisas torciera su boca. Los ojos de Antonidas bailaban mientras sus miradas
reunió.
"No es lo que esperaba", admitió el archimago, "pero... efectivo".

La superficie bajo los pies de Medivh comenzó a moverse. Sobresaltado, saltó hacia
atrás, observando cómo la pupila incrustada del Ojo del Kirin Tor comenzaba a abrirse como un
iris. Medivh se quedó de pie, hipnotizado, mientras un charco de agua burbujeante comenzaba a
surgir de la abertura, y se quedó sin aliento cuando se dio cuenta de que lo que había tomado por
agua agitada era en realidad una llama blanca que ardía, imposiblemente, en las profundidades
acuosas.
Por encima de él, Antonidas murmuró un encantamiento y flotó suavemente desde el anillo de
arriba para pararse junto a su pupilo. Él sonrió, con lo que al chico le pareció orgullo.
“Dame tu mano, Medivh”, dijo Antonidas. Sin decir palabra, el chico obedeció, colocando su
pequeña y pálida mano en la piel de papel de la de su amo. El archimago giró la mano para
que la palma de Medivh quedara hacia arriba. “Llegará el día en que serán llamados a servir”.
La mirada de Medivh pasó del rostro serio y arrugado de Antonidas a la llama blanca, y luego
de regreso. “El juramento que haces está forjado en la luz”, continuó el mago.
Una de sus manos continuó agarrando la de Medivh, la otra, con una destreza tal vez sorprendente
en manos tan envejecidas, levantó la manga blanca del niño hasta el codo.
Con delicadeza, Antonidas giró a Medivh para que quedara frente al fuego que ardía en las
profundidades del estanque. El niño hizo una mueca: el fuego blanco antinatural, pero hermoso,
estaba más caliente de lo que esperaba. Su mirada se posó en su brazo extendido y sintió un
nudo de desasosiego en la boca del estómago, un bulto frío ante el imposible calor.
“Ningún mago será tu igual; ninguno, tu amo. Su responsabilidad será absoluta”.
Antonidas soltó la mano de Medivh y comenzó a empujarlo hacia adelante. Los ojos del chico
se abrieron como platos y su respiración se aceleró. Pase lo que pase, él sabía que no lo
mataría. El Consejo no lo mataría.
¿Lo harían?
¿Lo dejarían morir si lo encontraban falto de alguna manera? El pensamiento nunca se le

había ocurrido hasta ahora, y la frialdad dentro de él aumentó, extendiéndose a través de él
con cada latido de su corazón que latía rápidamente, enfriándolo incluso cuando quería apartar
su rostro del calor del fuego mágico. El instinto le gritó que retirara la mano, pero la presión en su
espalda lo empujó inexorablemente.
delantero. Con la boca seca, Medivh trató de tragar mientras su brazo se acercaba a la
blanca lengua de llamas.
De repente, la llama serpenteó hacia afuera, envolviéndose alrededor del brazo extendido
de Medivh en un abrazo agonizante. Las lágrimas se formaron en sus ojos cuando la llama
quemó un patrón en su piel. Reprimió un grito y echó el brazo hacia atrás. El olor de su
propia carne quemada llenó sus fosas nasales mientras miraba la piel que alguna vez estuvo
intacta.
El Ojo del Kirin Tor, todavía humeante, le devolvió la mirada. Él había sido aceptado.
De marca.
El dolor aún lo desgarraba, pero el asombro lo ahuyentó. Lentamente, Medivh levantó la

mirada hacia los hombres y mujeres que lo habían juzgado momentos antes. Los seis
ahora estaban de pie con la cabeza inclinada en un gesto de aceptación... y respeto.
Ningún mago será tu igual; ninguno, tu amo.
—Guardián —dijo Antonidas, y su voz temblaba de orgullo—.

El viaje había sido largo y brutal, más duro de lo que Durotan, hijo de Garad, hijo de Durkosh,
jamás había previsto.
El clan orco Frostwolf había sido uno de los últimos en responder a la llamada del brujo Gul'dan.
Aunque las historias antiguas cuentan que el clan Frostwolf alguna vez había sido nómada,
hace mucho tiempo un jefe, casi tan leal a Frostfire Ridge como lo era a su clan, había suplicado
a los Espíritus que le permitieran quedarse. Su súplica había sido concedida, y durante un
tiempo casi tan largo como existió su guardián, el Gran Padre Montaña, el clan se había quedado
en el norte; separados, orgullosos, fuertes ante los desafíos.
Pero la Montaña del Gran Padre se había resquebrajado, derramando fuego líquido sobre
su aldea, y el clan Lobo Gélido se había visto obligado a volverse nómada una vez más.
De un lugar a otro habían vagado. A pesar de que el clan se enfrentaba a grandes
dificultades, el brujo Gul'dan, una figura encorvada y siniestra cuya piel era de un tono verde
poco natural, se vio obligado a pedirles dos veces que se unieran a su Horda antes de que
Durotan finalmente, al no ver otra opción, aceptara. .
Gul'dan había acudido a los asediados Lobos Gélidos con promesas que Durotan estaba
decidido a que el brujo honraría. Draenor, su hogar y el de los Espíritus de la Tierra, el Aire,
el Agua, el Fuego y la Vida, estaba muriendo. Pero Gul'dan afirmó que conocía otro mundo,
donde la orgullosa raza de los orcos podía cazar presas gordas, beber hasta saciarse de
agua fresca y limpia y vivir como se suponía que debían hacerlo: con pasión y orgullo. Sin
arrastrarse por el polvo, demacradas víctimas de la desesperación, mientras todo su mundo se
marchitaba y moría a su alrededor.
Sin embargo, eran los Lobos Gélidos polvorientos y demacrados los que ahora caminaban
penosamente las últimas millas de su agotador viaje. Durante todo el curso de la luna, su clan
había estado en marcha desde el norte hacia este lugar seco y abrasador. Habían sabido poco
del agua, menos de la comida. Algunos habían muerto, incapaces de soportar las exigencias
físicas de caminar tantas leguas. Durotan se preguntó si la prueba valdría la pena. Rezó a los
espíritus, tan débiles que apenas podían oír, que lo fuera.
Mientras marchaba, Durotan llevaba consigo dos armas que había heredado tras la muerte
de su padre. Uno era Thunderstrike, una lanza tallada con runas y adornada con una
envoltura de cuero. Se habían tallado muescas en su superficie de madera, cada una de las
cuales representaba una muerte. Una barra horizontal representaba la vida de una bestia; a
uno vertical, el de un orco. Si bien las muescas horizontales casi cubrían el eje, también había
varias verticales.
La otra arma que una vez usó su padre, y su padre Durkosh antes que él, fue el hacha Sever.
Durotan se aseguró de que siempre estuviera tan afilado como cuando lo forjaron, y estuvo más
que a la altura de su nombre.
Durotan iba a pie, lo que permitía que otros más débiles o enfermos montaran en los grandes
lobos helados blancos que servían al clan como monturas y compañeros de por vida.
A su lado, caminaba su segundo al mando, Orgrim Doomhammer, con el enorme arma que dio
nombre a su línea colgada de su ancha espalda morena. Orgrim era uno de los pocos que conocían
a Durotan hasta la médula, y en quien confiaba no solo su propia vida, sino también la de su pareja
y futuro hijo.
Draka, guerrera, compañera y futura madre, montaba su loba Hielo junto a Durotan. Durante la
mayor parte del viaje, como era apropiado, había marchado junto a su pareja. Pero eventualmente
Durotan le pidió que montara. “Si no es por tu bien o el del niño, por el mío”, había dicho. “Es
agotador, preguntarse si caerás en el polvo”.
Ella le había sonreído, sus labios curvándose sobre sus pequeños colmillos, sus ojos oscuros
brillando con el humor que él tanto amaba. "Eh", dijo ella. "Cabalgaré, aunque solo sea porque
temo que te caigas tratando de levantarme".
Al principio, los ánimos habían estado altos. El clan se había enfrentado y derrotado a un
enemigo terrible, los Caminantes Rojos, pero también habían aprendido que ya no podían esperar
ayuda de los espíritus debilitados.
Durotan le había asegurado a su clan que siempre seguirían siendo Lobos Gélidos, incluso si se
unían a otros orcos de la Horda. La idea de carne, fruta, agua, aire limpio, cosas que el clan
necesitaba con urgencia, era alentadora. Durotan se dio cuenta de que el problema era que el
clan (y, a decir verdad, él mismo) se había ido pensando que sus problemas terminarían pronto.
Las penurias del viaje se lo habían quitado a golpes.
Miró por encima del hombro a su clan. Arrastraban los pies, no daban zancadas; y había un
cansancio de huesos en ellos que hizo que le doliera el corazón al ver.
El ligero toque de la mano de su pareja en su hombro atrajo su atención hacia ella.

Él le dedicó una sonrisa forzada y cansada.
"Parece que deberías estar montando, no yo", dijo suavemente.
“Habrá suficiente tiempo para que todos cabalguemos”, dijo, “cuando tengamos suficiente carne
para que nuestros lobos se estiren con sus vientres abultados a nuestro lado”.
Su mirada pasó de su propio estómago al de él y sus ojos se entrecerraron burlonamente.

Se rió, sorprendido por la alegría, casi convencido de que había olvidado cómo hacerlo. Draka
siempre supo cómo calmarlo, ya sea con risas, amor o algún que otro puñetazo para ayudarlo a
recuperar la cabeza sobre sus hombros. y su hijo
—
Sabía la verdadera razón por la que había dejado Frostfire Ridge. Draka era la única Lobo
Gélido que estaba embarazada. Y al final, Durotan no pudo encontrar una manera de justificar
traer a su hijo, cualquier niño orco, a un mundo que no podía nutrirlo.
Durotan alargó la mano para tocar el vientre por el que la había fastidiado, poniendo su enorme
mano morena sobre él y la pequeña vida que había dentro. Las palabras que le había dicho a su
clan, en la víspera de su partida, revolotearon en su mente: Diga lo que diga la tradición sobre lo
que se hizo en el pasado, cualesquiera que sean los rituales que estipulen que hagamos,
cualesquiera que sean las reglas, leyes o tradiciones que existan, hay algo. una ley, una tradición,
que no debe ser violada. Y es que un jefe debe hacer lo que sea verdaderamente mejor para el clan.
Sintió una fuerte y rápida presión contra su palma y sonrió encantado cuando su hijo pareció
estar de acuerdo en que su decisión había sido la correcta. “Este ya marcharía a tu lado,” dijo
Draka.
Antes de que Durotan pudiera responder, alguien lo llamó a gritos. "¡Jefe! ¡¡Son ellos!!”
Con una caricia final, Durotan dirigió su atención a Kurvorsh, uno de los exploradores que había
enviado adelante. La mayoría de los Lobos Gélidos mantuvieron su cabello; sólo era prudente
en el gélido norte. Pero Kurvorsh, como muchos otros, había optado por afeitarse el cráneo una
vez que habían viajado al sur, dejando solo un largo mechón que ató. Su loba se detuvo frente
a Durotan, con la lengua colgando por el calor.
Durotan le arrojó a Kurvorsh un odre de agua. “Bebe primero, luego informa”. Kurvorsh
tragó unos cuantos tragos sedientos y luego le devolvió la piel a su jefe.
“Vi una línea de estructuras a lo largo del horizonte”, dijo, jadeando un poco mientras
recuperaba el aliento. “Tiendas, como la nuestra. ¡Tantos de ellos! vi humo de
docenas... no, cientos de fogatas y torres de vigilancia colocadas para vernos llegar. Él negó
con la cabeza con asombro. "Gul'dan no mintió cuando dijo que reuniría a todos los orcos en
Draenor".
Un peso que ni siquiera había reconocido se levantó del pecho de Durotan. No se había permitido
pensar en la posibilidad de que hubieran llegado demasiado tarde, o incluso de que toda la reunión
hubiera sido una exageración. Las palabras de Kurvorsh fueron más un consuelo para el cansado jefe
de lo que podía imaginar.
"¿Cuán lejos?" preguntó.
“Alrededor de medio sol a pie. Deberíamos llegar allí con tiempo suficiente para acampar por la noche.
"Tal vez tengan comida", dijo Orgrim. “Algo recién matado, asándose en un asador. Los uñagrietas
no vienen tan al sur, ¿verdad? ¿Qué comen estos habitantes del sur, de todos modos?
“Sea lo que sea, si está recién matado, asado en un asador, no dudo que te lo comas, Orgrim,” dijo
Durotan. “Tampoco”, agregó, “nadie en este campamento se negaría. Pero no debemos esperarlo.
No debemos esperar nada”.
"Nos pidieron que nos uniéramos a la Horda, y lo hicimos". La voz era la de Draka, y estaba a su
lado en lugar de por encima de él. Ella había desmontado. “Traemos nuestras armas, desde lanzas
hasta flechas y martillos, y nuestras habilidades de caza y supervivencia.
Venimos a servir a la Horda, a ayudar a que todos crezcan fuertes y coman. Somos
Lobos Gélidos. Se alegrarán de que hayamos venido.
Sus ojos brillaron y su barbilla se levantó ligeramente. Draka había estado exiliada una vez, cuando
era joven y frágil. Ella había regresado como uno de los guerreros más feroces que Durotan había
visto jamás, y había traído a los Lobos Gélidos el conocimiento de otras culturas, otras formas, que
ahora, sin duda, serían mucho más valiosas.
“Mi pareja tiene razón,” dijo Durotan. Hizo como si fuera a levantarla de nuevo sobre la espalda de
Ice, pero ella alargó una mano, no.
"Ella tiene razón", coincidió Draka, sonriendo un poco, "y caminará junto a su jefe y compañero
en esta reunión de la Horda".
Durotan miró hacia el sur. Durante tanto tiempo, el cielo había sido despiadadamente
despejado, sin probabilidad de lluvia a la vista. Pero ahora, vio la mancha de una nube gris.
Mientras lo miraba, la niebla ondulante se iluminó abruptamente desde adentro por un relámpago
que brilló con un siniestro tono verde.
***
Kurvorsh había calculado bien su velocidad de viaje. El sol estaba bajo en el horizonte cuando
llegaron al campamento, pero aún habría mucha luz para que el clan preparara la cena y
levantara sus tiendas.
El sonido de tantas voces hablando era extraño para Durotan, y había tantos lugares
desconocidos para contemplar que era agotador. Su mirada recorrió las grandes tiendas
circulares, similares a la que él y Draka compartían, y se detuvo en el campo que había sido
acordonado para que los niños de diferentes clanes pudieran jugar juntos. Captó todos los
olores y sonidos: conversaciones, risas, la música áspera de un lok'vadnod cantado, el golpeteo
de los tambores, tantos que Durotan podía sentir la tierra temblar bajo sus pies. Olores: a fuego,
a tortas de cereales que se cocinan ya llamas que asan carnes, a estofados burbujeantes, y el
fuerte pero no desagradable almizcle del pelaje de lobo y orco brotaba de sus fosas nasales.
Kurvorsh no había exagerado; en todo caso, había minimizado la inmensidad absoluta de

este tramo aparentemente interminable de estructuras de cuero y madera. Durotan sabía que
los Lobos Gélidos estaban entre los clanes más pequeños. Pero por un momento, estaba tan
abrumado que no podía hablar. Finalmente, llegaron las palabras.
“Tantos clanes en un solo lugar, Orgrim. Laughing Skull, Blackrock, Warsong... todos han sido
convocados.
“Será una banda de guerra poderosa”, dijo su segundo al mando. "Me pregunto quién
queda para luchar".
Lobos de hielo.
La voz era monótona, casi aburrida, y Durotan y Orgrim se giraron para ver a dos orcos machos,
altos y corpulentos, que marchaban hacia ellos. Eran inusualmente grandes y musculosos, dado
que la tierra se estaba muriendo y muchos orcos tenían muy poca comida. A diferencia de
los Lobos Gélidos, que solo tenían unas pocas piezas de malla o armaduras de placas,
confiando principalmente en el cuero tachonado de púas para protegerse, estos orcos usaban piezas
de placas brillantes sin abolladuras en sus hombros e incluso en sus pechos. Llevaban lanzas y se
movían con un sentido común de propósito.
Pero no fueron sus formas sanas y cargadas de músculos, ni su armadura nueva y brillante, lo que
atrajo la atención de Durotan.
Estos orcos eran verdes.
Era un tono sutil, mucho menos obvio que el tono casi del color de la hoja de Gul'dan, el líder de
la Horda, que se había aventurado al norte con su esclava de piel igualmente verde, Garona. Este era
más oscuro, más como el típico color marrón de la piel de los orcos. Pero el tinte, ese tinte extraño y
poco natural, todavía estaba allí.
“¿Quién de vosotros es el jefe?” uno de ellos exigió.
“Tengo el honor de liderar a los Lobos Gélidos,” gruñó Durotan, dando un paso adelante. Los
orcos lo miraron de arriba abajo, y luego miraron apreciativamente a Orgrim.
"Ustedes dos. Sígueme. Puño Negro desea verte.
"¿Quién es Puño Negro?" —exigió Durotan.
Uno de ellos se detuvo a mitad de camino y se dio la vuelta. Él sonrió. Fue una vista fea.
"Vaya, cachorro Frostwolf", dijo, "Blackhand es el líder de la Horda".
—Mientes —espetó Durotan. "¡Gul'dan es el líder de la Horda!"
"Es Gul'dan quien nos trajo a todos aquí", dijo el segundo orco. “Él es quien sabe cómo llevarnos a
una nueva tierra. Ha elegido a Blackhand para liderar a la Horda en la batalla, para que triunfemos
sobre nuestros enemigos”.
Orgrim y Durotan intercambiaron miradas. No se había mencionado una batalla por esta "nueva
tierra" cuando Gul'dan habló con su padre, Garad, o con él. Era un orco; y más que un orco, era un
jefe Frostwolf. Lucharía contra quien fuera necesario para asegurar un futuro para su pueblo. Por su
hijo por nacer. Pero que Gul'dan no hubiera creído conveniente mencionarlo lo inquietaba.
Él y Orgrim habían sido amigos desde la infancia y casi podían leer los pensamientos
del otro. Ambos orcos se mordieron la lengua.
"Es Blackhand quien dejó instrucciones para cuando llegaras", dijo el primer orco, y
agregó con una mueca, "si tuvieras el coraje de abandonar Frostfire Ridge".
“Nuestro hogar ya no existe,” dijo Durotan sin rodeos. "Así como el tuyo ya no
existe, sea cual sea tu clan".
"Somos Blackrocks", dijo el segundo orco, con el pecho hinchado de orgullo. Blackhand era
nuestro jefe antes de que Gul'dan considerara oportuno darle la gloria de liderar la Horda.
Ven con nosotros, Lobo Gélido. Deja a tu mujer atrás. Donde vayamos, solo los guerreros
nos seguirán”.
Las cejas de Durotan se juntaron y estaba a punto de hacer una réplica mordaz cuando
llegó la voz de Draka, engañosamente suave. "Tú y tu segundo al mando vayan y reúnanse
con Blackhand, mi corazón", dijo. "El clan esperará tu regreso".
Y ella sonrió.
Sabía cuándo elegir la batalla. Ella era exactamente la guerrera que él era, pero se dio
cuenta de que, en su condición actual, sería descartada por aquellos que parecían
anhelar conflictos más que comida para su gente.
"Encuéntranos un lugar para acampar, entonces", dijo. "Me reuniré con este Blackhand, del
clan Blackrock".
Los guardias lo condujeron a él ya Orgrim por el campamento. Familias con niños,

rodeadas de utensilios de cocina y pieles para dormir, dieron paso a orcos con cicatrices y
ojos duros limpiando, remendando y forjando armas y armaduras. El sonido del martillo sobre
el metal procedía de la tienda de un herrero. Otros orcos tallaron piedras en ruedas. Otros
emplumaron flechas y cuchillos afilados. Todos dirigieron una mirada a los dos Lobos Gélidos,
y sus miradas recorrieron a Durotan como algo físico.
El sonido de acero contra acero y el grito de “¡Lok'tar ogar!” llegó a los oídos de Durotan.
Victoria o muerte. ¿Qué estaba pasando aquí? Sin hacer caso de sus escoltas, se
movió hacia la fuente del sonido, abriéndose paso a empujones para contemplar una vasta
área anillada donde los orcos luchaban entre sí.
Mientras miraba, una mujer ágil armada solo con dos cuchillos de aspecto malvado
se lanzó bajo el brazo de un orco macho que balanceaba una estrella de la mañana, sus hojas
dibujaron una línea gemela de color negro rojizo a través de sus costillas. Tuvo la oportunidad de una
muerte limpia, pero no la aprovechó. La mirada de Durotan viajó a otro grupo de orcos: cuatro contra uno
aquí, otra pareja uno contra uno allá.
"Entrenamiento", le dijo a Orgrim, y su cuerpo se relajó un poco. Él frunció el ceño. Una tercera parte de
los orcos que practicaban antes que él tenían el mismo tono verde opaco en su piel morena.
Lobos de escarcha, ¿eh? se oyó una voz retumbante y profunda detrás de él. "No son exactamente
los monstruos que esperaba".
Los dos se volvieron para ver a uno de los orcos más grandes que Durotan había visto jamás. Ni él ni
Orgrim eran especímenes pequeños (de hecho, Orgrim fue el Lobo Gélido más fornido durante varias
generaciones), pero éste obligó a Durotan a mirar hacia arriba. Su piel, de un marrón oscuro y verdadero sin
un toque de verde, brillaba con sudor o aceite y estaba adornada con tatuajes. Sus enormes manos estaban
completamente negras de tinta, y sus ojos brillaban con divertida apreciación mientras las contemplaba.
“Verás que estamos a la altura de nuestra reputación,” dijo Durotan en voz baja. "No tendrás mejores
cazadores en tu nueva Horda, Blackhand del clan Blackrock".
Blackhand echó la cabeza hacia atrás y se echó a reír. “No necesitaremos cazadores”, dijo,
“necesitaremos guerreros. ¿Eres igual a los que te precedieron, Durotan, hijo de Garad?
Durotan miró al orco que aún sangraba, al que habían pillado desprevenido.
"Mejor", dijo, y era cierto. "Cuando Gul'dan vino a pedir a los Lobos Gélidos que se unieran a la Horda... dos
veces... no mencionó la lucha por esta tierra prometida".
—Ah —dijo Blackhand—, pero ¿qué se saborea simplemente caminando por un campo? Somos orcos.
¡Ahora somos una horda de orcos! Y conquistaremos este nuevo mundo. Al menos”, agregó, “aquellos de
nosotros que somos lo suficientemente valientes como para luchar por ello. No tienes miedo, ¿verdad?
Durotan se permitió la más mínima de las sonrisas, sus labios curvándose alrededor de sus colmillos
inferiores. “Lo único que temo son las promesas vacías”.
"Audaz", aprobó Blackhand. "Descortés. Bien. No hay lugar para lamebotas en

mi ejercito Has llegado justo a tiempo, Lobo Gélido. Otro sol, y habrías llegado demasiado
tarde. Te habrías quedado atrás con lo viejo y lo frágil”.
Durotan frunció el ceño. "¿Dejarías algo atrás?"
"Al principio, sí, Gul'dan lo ha ordenado", dijo Blackhand.
Durotan pensó en su madre, la Guardiana del Conocimiento Geyah, el anciano chamán del clan,
Drek'Thar, los niños... y su esposa, que estaba embarazada. "¡Nunca estuve de acuerdo con
esto!"
"Si protestas, me daría un gran placer luchar contra un mak'gora".
El mak'gora era una antigua tradición, conocida y practicada por todos los orcos. Fue una
batalla de honor, uno contra uno, un desafío lanzado y aceptado. Y fue hasta la muerte. Hace
unos meses, Durotan, consciente de que el número de miembros de su clan estaba disminuyendo,
se negó a matar a un compañero Lobo Gélido al que había derrotado en un mak'gora. Blackhand
obviamente no tenía tales reservas.
"Gul'dan liderará el camino hacia la nueva patria mañana al amanecer",

dijo Blackhand. “Esta primera ola, que barrerá a nuestros enemigos, estará compuesta solo
por guerreros. Lo mejor que la Horda tiene para ofrecer. Puedes traer a los de tu clan que son
jóvenes, sanos, rápidos, feroces, que son tus mejores guerreros”.
Durotan y Orgrim intercambiaron miradas. Si en verdad esta tierra tenía peligros que podían
amenazar a los más vulnerables, era una buena estrategia. Era lo que los fuertes debían
hacer.
—Hablas con sentido, Blackhand —dijo de mala gana. Los Lobos Gélidos obedecerán.
"Bien", dijo Blackhand. “Tus Frostwolves pueden no parecer monstruos, pero odiaría tener que
matarte sin al menos poder verlos pelear primero. Ven, te mostraré el poder que traerán los
orcos cuando desciendamos sobre esta tierra desprevenida.
La oscuridad había caído cuando Orgrim y Durotan regresaron. Bajo la dirección de Draka, el
clan había estado ocupado levantando sus tiendas de campaña improvisadas.
Los estandartes de Frostwolf, que representaban el símbolo del clan de un lobo blanco
sobre un fondo azul, colgaban inertes en el aire seco y quieto fuera de cada uno. Durotan
miró a su alrededor al verdadero mar de estructuras; no solo los suyos, sino también los de otros
clanes. Ellos también tenían estandartes que parecían tan gastados como se sentía Durotan.
De repente, los estandartes se agitaron y la leve brisa llevó el agradable aroma de la carne
asada a las fosas nasales de Durotan. Palmeó a Orgrim en la espalda. "¡Sea lo que sea que nos
suceda mañana, tenemos comida esta noche!"
"Mi estómago estará agradecido", respondió Orgrim. “¿Cuándo fue la última vez que comimos
algo más grande que una liebre?”
“No puedo recordar,” dijo Durotan, poniéndose serio casi de inmediato. La caza había sido casi
más escasa en el viaje que en el norte helado. La mayoría de sus fuentes de carne eran pequeños
roedores. Pensó en los talbuks, las delicadas pero feroces criaturas parecidas a gacelas y los
enormes uñagrietas, que eran más que un desafío para matar, pero una vez alimentaron bien al
clan. Se preguntó qué tipo de bestias habría encontrado Gul'dan aquí, en el desierto, y decidió
que no deseaba saberlo.
Fueron recibidos con el sonido de bienvenida de la risa cuando se acercaron al campamento

Frostwolf. Durotan se adelantó y encontró a Draka, Geyah y Drek'Thar sentados alrededor de
uno de los fuegos. Junto con Orgrim Doomhammer, estos tres componían el consejo de asesores
de Durotan. Siempre le habían dado buenos consejos, y Durotan sintió un resentimiento al
recordar las órdenes de Blackhand. Si el comandante orco tatuado se salía con la suya, todos
excepto Orgrim se verían obligados a quedarse atrás. Otras familias se agruparon alrededor de
pequeños incendios similares. Los niños dormitaban cerca, exhaustos. Pero Durotan vio que sus
vientres estaban llenos de comida por primera vez en meses, y se alegró.
En el centro del fuego había varios asadores de animales más pequeños. Le dio a Orgrim una
mirada arrepentida. Parecería que todavía debían alimentarse de animales no más grandes que
el tamaño de sus puños. Pero era carne, y estaba fresca, y Durotan no se quejaría.
Draka le entregó un asador del fuego y Durotan lo desgarró. Todavía estaba caliente y le ardía
la boca, pero no le importaba. No se había dado cuenta de cuánto tiempo había
sido desde que había comido carne fresca. Cuando el primer borde de su hambre se
hubo mitigado, Durotan les contó lo que él y Orgrim habían presenciado, y lo que
Blackhand les había dicho. Por un momento hubo silencio.
"¿A quién vas a llevar?" Drek'Thar preguntó en voz baja. Orgrim desvió la mirada
ante la pregunta. Su expresión le dijo a Durotan que su amigo estaba aliviado de no ser el
jefe y, por lo tanto, no estar obligado a dar las malas noticias.
Durotan pronunció la lista que había estado elaborando en su mente desde que él y
Orgrim abandonaron su reunión con Blackhand. Draka, Geyah y Drek'Thar no estaban
en él. Hubo un largo silencio. Finalmente, Geyah habló.
“No discutiré tu decisión, mi jefe,” dijo ella. “Por mi parte, me quedaré atrás. Cuando
Drek'Thar y yo recibimos la visita del Espíritu de la Vida, me dijo que tendría que quedarme
con el clan. Ahora, entiendo lo que significaba. Soy un chamán y lucho bien, pero hay
otros que son más jóvenes, más fuertes y más rápidos que yo. Y yo soy el Lorekeeper.
Los espíritus los protegen, pero si esta vanguardia cae, al menos la historia de nuestro
pueblo se mantendrá viva”.
Él le sonrió agradecido. Parecía resignada, pero él sabía lo mucho que deseaba luchar
al lado de su hijo. "Gracias. Sabes que vendré por todos ustedes tan pronto como sea
seguro”.
—Yo también lo entiendo —dijo Drek'Thar, con la tristeza tiñendo su voz—. Hizo un gesto
hacia la tela que siempre usaba para ocultar sus ojos arruinados. “Soy ciego y viejo. Sería
un lastre.
“No,” dijo Draka, su voz dura. “Mi corazón, reconsidera tomar Drek'Thar. Es un chamán,
y los Espíritus nos dijeron que estarían allí, en este mundo al que estamos a punto de
entrar. Mientras haya tierra, aire, fuego, agua y vida, necesitarás un chamán. Drek'Thar
es lo mejor que tenemos. Él es un sanador y”, agregó, “es posible que necesites sus
visiones”.
Un escalofrío recorrió la piel de Durotan, erizando los vellos de su brazo. Más de una
vez, las visiones de Drek'Thar habían salvado vidas. Una vez, una advertencia del Espíritu
del Fuego había salvado a todo el clan. ¿Cómo podría no traer a Drek'Thar? “No pelearás
con nosotros”, dijo. “Solo curar y aconsejar. ¿Tengo tu palabra?
“Siempre, mi jefe. Será suficiente honor ir.

Durotan miró a Draka. “Sé, mi corazón, que puedes pelear, pero…” Se interrumpió, poniéndose de
pie, una mano yendo a la empuñadura de Sever.
El visitante era casi tan grande como Blackhand. La luz del fuego proyectaba sombras sobre
un físico tan esculpido como si hubiera sido cincelado en piedra. Blackhand lo había
impresionado, pero este orco era, si no tan grande, más musculoso, más poderoso. Al igual
que Blackhand, él también usaba tatuajes, pero mientras que las manos del comandante habían
sido entintadas de negro sólido, era la mandíbula de este orco la que estaba oscura como la medianoche.
Su largo cabello negro estaba recogido en un moño y sus ojos brillaban con el resplandor del
fuego.
"Soy Grom Hellscream, líder de Warsong", anunció el orco, sus ojos recorriendo a los recién
llegados. Blackhand me dijo que por fin habían llegado los Lobos Gélidos. Gruñó divertido y dejó
caer un saco de algo a los pies de Durotan. "Comida", dijo.
La bolsa se retorció y se movió, sobresaliendo aquí y allá. "Insectos", dijo Grom.

“Se come mejor vivo y crudo”. Él sonrió. “O secas y molidas en harina. El sabor no es malo.”
"Soy Durotan, hijo de Garad, hijo de Durkosh", dijo Durotan, "y Grom Hellscream, líder
de Warsong, es bienvenido en nuestro fuego".
Durotan decidió no presentar a los otros miembros del clan reunidos alrededor del fuego,
ya que no quería llamar la atención sobre ellos, no si planeaba llevarse a Drek'Thar con él al
amanecer. Captó la mirada de Draka y ella asintió. Se levantó, tocó en silencio a Drek'Thar ya
Geyah en los hombros y los llevó a otro fuego.
Durotan indicó los asientos vacíos y Grom se dejó caer junto a él y Orgrim. Aceptó un asador
de las brasas y mordió con entusiasmo la carne que chorreaba.
“Aunque tú y yo nunca nos conocemos,” dijo Durotan, “algunos miembros de tu clan una vez
cazaron junto al mío, años atrás.”
"Recuerdo que los miembros de nuestro clan decían que los Lobos Gélidos eran buenos
cazadores y justos", reconoció Grom. “Si tal vez un poco también...” Buscó a tientas la palabra.
"Reservado."
Durotan se abstuvo de decirle a Grom lo que los Lobos Gélidos habían pensado del Grito de
Guerra. Se habían utilizado las palabras impulsivo, ruidoso, feroz y loco.
A veces, es cierto, con admiración, pero no siempre. En cambio, dijo: "Parece que Gul'dan
ha logrado unir a todos los clanes ahora".
Grom asintió. “Fuiste el último en unirte”, dijo. “Había otro, pero ahora se han ido. Eso dice
Gul'dan.
Los Lobos Gélidos se movieron incómodos. Durotan se preguntó si Grom hablaría de los
Caminantes Rojos. Si, en verdad, el clan estaba muerto hasta el último miembro, era algo
bueno y él no lloraría.
“Nosotros”, dijo Grom con orgullo, “estuvimos entre los primeros. Cuando Gul'dan se acercó a
nosotros y nos dijo que conocía una forma de viajar a otra tierra, rica en caza, agua limpia y
enemigos contra los que luchar, aceptamos de inmediato". Él rió. "¿Qué más podría querer un
orco?"
"Mi segundo al mando, Orgrim, y yo nos reunimos con Blackhand a nuestra llegada",
Dijo Durotán. “Me habló de sus planes de llevar una oleada de guerreros a esta tierra
primero. Hablamos de armas y de quienes las empuñan, pero tengo curiosidad sobre los
preparativos de Gul'dan".
Grom dio otro mordisco y acabó con la carne. Arrojó el palo al fuego.
“Gul'dan ha encontrado una forma de que entremos en otra tierra”, dijo Grom. “Un artefacto
antiguo, oculto durante mucho tiempo en la tierra. Su magia lo llevó a él, y cuando llegamos aquí,
comenzamos a cavar. Lo hemos desenterrado por fin, y mañana lo usaremos”.
Las cejas de Durotan se levantaron. "¿Un agujero en el suelo?"
"Lo verás muy pronto", le aseguró Grom.
Cuanto más se enteraba Durotan de estos planes, menos le gustaban. “Suena como una tumba”.
"No", le aseguró Grom. “En todo caso, es un renacimiento para nuestra gente. ¡Es el camino
hacia un mundo nuevo!”
"¿Crees esto?" preguntó Orgrim. Sonaba más escéptico que esperanzado.

Grom miró a Orgrim por un momento. Luego levantó un poderoso brazo y se inclinó hacia
adelante, extendiéndolo más cerca del fuego. A la luz del fuego, Durotan vio lo que las sombras
habían oscurecido antes. Como muchos de los que él y Orgrim habían visto entrenar, la piel de
Grom Hellscream estaba teñida de verde. Y cuando habló, sus palabras fueron dirigidas a Orgrim,
no a Durotan.
“Creo en Gul'dan. Yo creo en el vil. Su magia de muerte me ha hecho poderoso.

Flexionó el brazo y su bíceps, grande como un melón, se hinchó. "Verás. Sentirás la fuerza de
cinco”.
“Puñonegro parece lo suficientemente fuerte sin él,” dijo Durotan sin rodeos.
Los brillantes ojos de Grom se clavaron en el jefe de los Lobo Gélido. "¿Por qué ser lo
suficientemente fuerte cuando hay más fuerte aún?" Sus labios se apartaron de sus colmillos
en una sonrisa que era tan siniestra como salvaje, y Durotan no pudo evitar preguntarse si "más
fuerte aún" alguna vez sería "lo suficientemente fuerte" para apaciguar al Grito de Guerra.
***
Cuando Durotan se retiró a su tienda, Draka estaba tumbado, dormido sobre las pieles que
habían traído del norte.
En otro tiempo, habría descansado sobre una pila de pieles gruesas y cálidas de uñagrieta, y su
cabaña habría sido la cabaña del jefe: una construcción sólida y estable de madera y piedra.
Habría tenido suficiente comida buena y saludable para nutrir el cuerpo que albergaba no solo su
espíritu de guerrera, sino también la pequeña vida que ahora curvaba su vientre; la única parte
blanda de su físico fuerte y duro. Ahora, todo lo que separaba su carne de la dura roca era piel de
conejo, y el clan había caminado las últimas leguas sin comer nada.
Geyah había insistido en que Durotan y Draka tomaran lo que pudieran de Frostfire Ridge
para recordarles la herencia del clan. Así que este refugio improvisado, un poco más sólido que la
mayoría, contenía la cresta Frostwolf y protecciones decorativas construidas y bendecidas por el
chamán para aumentar la destreza en la batalla y protegerse de los peligros.
En el interior, una variedad de armas yacían al alcance de la mano: lanzas, hachas,
martillos, mazas, arcos y flechas, espadas. Y, por supuesto, Thunderstrike. Durotán
desabrochó a Sever y lo colocó al lado de las pieles mientras se sentaba y miraba a su pareja.
Una ola de ternura lo inundó mientras su mirada recorría su cuerpo, desde su rostro feroz y
fuerte y su cabello largo y negro, hasta la protuberancia de su vientre mientras yacía de lado,
respirando uniformemente. Con los párpados aún cerrados, extendió una mano hacia él.
Puedo sentir tus ojos. La voz de Draka era baja y ronca, cálida por el afecto y la diversión.
"Pensé que estabas dormido."
"Era." Movió su cuerpo hinchado para acostarse boca arriba, buscando sin éxito
una posición cómoda. La mano de su esposo se movió hacia su vientre, sus enormes dedos
y la palma de la mano lo cubrieron casi por completo, conectándose silenciosamente con su
hijo. “Soñando con una cacería a través de la nieve.”
Durotan cerró los ojos y suspiró. Era casi doloroso recordar el mordisco agudo y familiar del
invierno, el frío desafiando sus cuerpos mientras atacaban a las presas que luchaban por
sobrevivir. Los gritos, el olor a sangre fresca, el sabor a carne nutritiva. Esos años habían sido
buenos. Durotan se estiró a su lado sobre las pieles, recordando la primera noche que Draka
había regresado de su exilio. Él la había presionado para que contara historias de sus viajes, y se
habían tumbado uno al lado del otro como ahora, boca arriba, pero sin tocarse. Mirando hacia las
estrellas, viendo el humo elevarse.
Y él había estado contento. “He pensado en un nombre,” continuó Draka.
Durotan gruñó. Estaba enojado consigo mismo por su nostalgia. Donde el sueño de Draka
era solo eso, un sueño verdadero y honesto, no un recuerdo melancólico y deliberado, el tiempo
que anhelaba se había ido para nunca volver.
Él tomó su mano entre las suyas mientras bromeaba: “Bueno, guárdalo para ti, esposa. Elegiré
el nombre cuando lo haya conocido... o ella.
"¿Vaya?" Había diversión en su voz. ¿Y cómo llamará el gran Durotan a su hijo, si no viajo
con él?
"¿Un hijo?" Él se apoyó en un codo, mirándola, con la boca ligeramente abierta. Siempre
antes había aceptado que podría tener una hija o un hijo.
El género era menos importante para él que asegurarse de que el bebé estuviera sano.
Las hembras Lobo Gélido eran guerreras feroces, Draka era un ejemplo perfecto de eso.
Sin embargo, la tradición sostenía que la jefatura solo podía pasar a un hombre. Él
parpadeó hacia ella. "¿Estás teniendo visiones como Drek'Thar ahora?"
Ella sonrió y se encogió de hombros. "Simplemente lo siento."
Volvió a pensar en esa primera noche y en todas las demás que habían compartido
desde entonces. No quería pensar en un largo tramo de noches en las que estarían el
uno sin el otro; no quería pensar en que su hijo naciera sin la presencia de su padre.
"¿Puedes esconder tu barriga gorda?" dijo él, sonriendo a la espera de su réplica.
Draka, que lo conocía hasta los huesos, le dio un puñetazo en el hombro, con amor, pero
con bastante firmeza. "Mejor que puedas esconder tu cabeza gorda".
Brotó de él una carcajada cordial, un bálsamo para su espíritu, y su esposa se rió con él.
Volvieron a tumbarse juntos, la mano de Durotan una vez más protectoramente sobre su
hijo. Se enfrentarían juntos a este nuevo mundo.
Lo que sea que pase.

A la mañana siguiente, mientras Draka colocaba estratégicamente un pequeño escudo

circular adornado con colmillos sobre su estómago, captó la mirada de Durotan y él asintió
levemente, un tanto tranquilo de que podía ocultar su vientre hinchado y proteger a su hijo
por nacer al mismo tiempo. Los últimos años habían sido tan difíciles que Draka no había
podido ganar ningún peso que no hubiera ido directamente al niño en desarrollo. Ningún
ablandamiento de sus músculos, ninguna redondez en su rostro revelaron su embarazo una
vez que cubrieron su vientre. Era útil ahora, pero sintió una punzada de arrepentimiento de
que ella hubiera estado tan privada.
Drek'Thar vestía una capa con capucha baja para ocultar su cabello blanco y la tela que
cubría su rostro desfigurado. Otro chamán, Palkar, que lo había atendido durante años, lo
guiaría. Durotan caminó hacia ellos mientras se reunían, esperando la llamada para marchar
hacia el "agujero en el suelo".
“No puedo prometer que no seréis descubiertos,” les dijo Durotan. “Si este es un riesgo que
eliges no correr, nadie te culparía”.
"Lo entendemos", dijo Drek'Thar. “Todo es como los Espíritus lo quieren”.
Durotan asintió. Draka ya se había despedido de Geyah y ahora se hizo a un lado. Durotan
colocó sus manos sobre los hombros de su madre. “Estarás a cargo del clan mientras Orgrim y
yo no estemos”, le dijo. No se me ocurren mejores manos para dejar a los Lobos Gélidos que
las de su Guardián del Conocimiento.
Tenía los ojos secos y se mantenía alta y fuerte. “Los protegeré con mi vida, hijo mío. Y
cuando regreses, con gusto nos uniremos a ti en esta nueva y verde tierra”.
Todos sabían que podría no haber retorno. Mucho se desconocía sobre este lugar prometido.
Llegaban allí por arte de magia, sin idea de lo que les esperaba salvo lo que Gul'dan les
había dicho. ¿Y si estaba equivocado? ¿Y si hubiera mentido? ¿Y si hubiera peligros tan
grandes que ni siquiera un orco pudiera enfrentarlos? Al final, no importó. Lo que había aquí
no se podía soportar.
“Estoy seguro de que conquistaremos rápidamente”, dijo, y deseó que su voz fuera tan sólida
como deseaba que fuera.
Los cuernos sonaron, convocándolos. Durotan abrazó a Geyah. Ella se aferró a él durante un
momento, luego lo soltó y dio un paso atrás. Durotan miró a su clan, a los niños, los orcos,
hombres y mujeres, que eran artesanos y chamanes, no guerreros. Había hecho todo lo posible
por ellos.
Ahora era el momento de descubrir si se podía confiar en la palabra de Gul'dan.
Los orcos de Blackhand los dirigieron, canalizando a los clanes hacia un solo canal de piel
marrón y verde, acero reluciente y hueso blanco opaco que descendía penosamente a través del
polvo. Una vez más, Durotan se maravilló al ver a tantos orcos marchando hombro con hombro,
unidos en un solo propósito. La esperanza creció dentro de él. ¡Eran orcos! ¿Qué no podrían hacer?
Cualesquiera que fueran las criaturas que los esperaban, caerían bajo pies veloces, armas oscilantes
y los gritos de “¡Lok'tar ogar!”
Miró a Draka, quien le sonrió. Ella estrechó su mano una vez, rápidamente, y luego la soltó.
Nadie le dio una segunda mirada. Durotan se adelantó cargando a Thunderstrike, Sever atado a su
espalda.
Uno de los orcos de Blackhand corría por la línea, dando instrucciones. “¡Gire a la derecha!” Durotan
y Draka obedecieron.
Y ahí estaba.
—Hellscream tenía razón —murmuró Durotan. “No es solo un agujero en el suelo”.
Todo el clan de Durotan habría ocupado solo la fracción más pequeña de la extensión que
había sido desenterrada, y todos podrían haber corrido hombro con hombro a través de la gran
estructura de piedra que había estado oculta por la arena. Se elevaba, enorme e imponente,
con una gran serpiente alada enrollada encima y dos figuras talladas y encapuchadas, cada
una de la altura de cien orcos, de pie a cada lado. La figura de la derecha y el pilar del que fue
tallada estaban libres. El lado izquierdo de la puerta todavía estaba conectado a tierra. Los andamios
abarrotaban partes de él, y los mecanismos elevadores transportaban a orcos que no parecían más
grandes que una pulga mientras se apresuraban en sus asuntos, trabajando en la gran puerta
incluso ahora. Para empezar, no había habido mucha apariencia de orden, y a medida que más
guerreros contemplaban la vista de este gigantesco edificio tallado, lo poco que había comenzó a
disolverse. Todos empezaron a hablar. Durotan vio a los orcos de Blackhand con miradas de enfado
y cansancio en sus rostros mientras gritaban repetidamente órdenes que no eran escuchadas. Los
orcos eran feroces, salvajes y fuertes. Obedecieron a los líderes de su clan, pero claramente, el
comandante iba a tener sus manos llenas de tinta negra tratando de manejar esto.
muchos individuos
“¡Durotan!” llamó Draka. "¡Mirar!" Señaló el escalón más alto del portal. Era Gul'dan, su
piel verde inconfundible. Al verlo, Durotan sintió como si no hubiera pasado nada de tiempo
desde que Gul'dan había llegado por primera vez a Frostfire Ridge. Tenía el mismo aspecto
que entonces, apoyado en un bastón decorado con pequeñas calaveras y trozos de hueso. La
capucha de su capa oscurecía parcialmente su rostro arrugado, pero incluso a esta distancia,
Durotan podía ver la barba blanca de Gul'dan y sus ojos inconfundibles, brillando con ese tono
verde luminoso y enfermizo. Le habían colocado púas en la capa, y empaladas en ellas había
más cráneos diminutos. Entonces, como ahora, Durotan se estremeció con una sensación de
intenso disgusto. Recordó las palabras de Drek'Thar cuando se encontró por primera vez con
el brujo: Las sombras se aferran a este orco. La muerte lo sigue.
Caminando detrás del hechicero encorvado, con una cadena exageradamente pesada atada
a su esbelto cuello, estaba su esclava, la mestiza Garona. Durotan también la recordaba. Había
estado con su amo las dos veces que Gul'dan había realizado el arduo viaje hacia el norte para
hablar con los Lobos Gélidos. La segunda vez, se las había arreglado para dar una advertencia
al clan de Durotan: Mi maestro es oscuro y peligroso.
Para una esclava, la forma en que se comportaba no era obsequiosa. De hecho, si no fuera
por las miradas despectivas lanzadas en su dirección cuando algún orco se dignaba mirarla,
Durotan podría haber pensado que era ella quien era la maestra, no el brujo.
Fue entonces cuando se dio cuenta de que los dos pasaban por delante de jaulas
construidas con ramas de árboles muertos y retorcidos. Estaban repletos hasta rebosar de
formas de piel azul.
Prisioneros draenei.
Uno de ellos, una mujer, extendió una mano implorante y agarró la mano de Garona.
Parecía que le estaba rogando al extraño semiorco por algo, pero Garona se separó y habló
con Gul'dan.
"¿Que hicieron?" Draka se preguntó. Su voz estaba llena de dolor y horror. A diferencia de la
mayoría de los orcos, que normalmente despreciaban a los draenei de piel azul y patas de
cabra, en realidad había viajado con un grupo de ellos durante un tiempo. Le había dicho a
Durotan que no eran cobardes; simplemente evitaron la confrontación. El propio Durotan sabía
que los draenei tenían coraje: habían rescatado desinteresadamente y devuelto a tres niños
Lobo Gélido.
Ahora, Gul'dan los había encarcelado.
"¿Importa?" Durotan odiaba el tono mordaz de su propia voz. “Gul'dan nos está enviando a
través de este portal, para atacar lo que sea que se encuentre al otro lado y tomar su tierra
como propia. Necesitamos esta tierra, y lo necesitamos a él. En este momento, él puede
hacer lo que le plazca”.
Draka lo miró inquisitivamente, pero luego cerró los ojos. No había discusión con la fea verdad.
Sin duda, los draenei no habían hecho nada en absoluto. Sabía que otros clanes de orcos los
mataban por deporte. Tal vez iba a haber algún tipo de exhibición antes de que Gul'dan
permitiera a los orcos entrar en esta nueva tierra tan cacareada.
Le llegó un fragmento de los gritos del draenei, sólo una palabra. Durotan no sabía mucho
de su idioma, pero sabía esto.
"¡Detish!" —sollozó la mujer, aún alcanzando implorantemente a Garona.
Detish.
Niño.
Durotan y Draka intercambiaron miradas horrorizadas.
Se oyó el estruendo de un trueno. El tono mismo del cielo había cambiado, al amarillo
verdoso de un moretón que se desvanecía. Una línea de esmeralda brillante ahora delineaba
el interior del portal, y un relámpago verde parpadeó en el cielo. "¿Qué es eso?" preguntó
Draka.
“La magia de Gul'dan,” contestó Durotan, sombríamente. Y mientras pronunciaba las

palabras, el brujo abrió los brazos mientras examinaba a su ejército.
"Muerte. Vida. Muerte. Vida. ¿Lo oyes?" Se llevó una mano a la oreja y sus labios se
curvaron en una sonrisa alrededor de sus colmillos. “El latido de un corazón vivo. El
combustible de mi magia es la vida. Puede que solo tengamos suficientes prisioneros para
enviar a través de nuestros guerreros más fuertes, pero eso será suficiente. El enemigo es
débil. ¡Cuando lleguemos, los llevaremos como combustible! ¡Construiremos un nuevo portal
y, cuando esté completo, traeremos a toda la Horda!
Durotan volvió a mirar al draenei aprisionado. Su padre, Garad, había hablado

de un tiempo en su juventud cuando los Frostwolves habían sacrificado la vida de un animal

para agradecer a los Espíritus por una buena cacería. Gul'dan había dicho que su magia de
muerte era similar. Estás alimentado con la carne de la criatura, vestido con su piel. Soy
alimentado con fuerza y conocimiento, y vestido... de verde.
Gul'dan se volvió hacia la puerta. Sosteniendo su bastón coronado por una calavera en
alto con una mano nudosa, abrió los brazos y arqueó la espalda. De todas partes y de
ninguna parte, surgió una voz. Pero no se parecía a ninguna voz que Durotan hubiera oído
jamás. Era profunda, zumbando a lo largo de los huesos, áspera, áspera y penetrante, y todo
en Durotan quería que se tapara los oídos y dejara de escucharla.
Se tensó contra el deseo y respiró hondo para calmarse, aunque su corazón estaba
acelerado. ¿Con miedo? ¿Enfado?
¿Anticipación?
Los prisioneros draenei a ambos lados de la puerta se arquearon en agonía, sus cuerpos
tensos. Durotan observó, atónito, cómo zarcillos de niebla de color blanco azulado se
extendían desde los prisioneros y corrían hacia Gul'dan. Abrió la boca, absorbiendo las espirales
brumosas, dejando que lo bañaran y lo acariciaran.
Los orcos de piel verde al frente parecían enloquecer. Rugieron, subiendo a toda velocidad
los escalones hasta el portal. El draenei sufrió un espasmo. Su piel se volvió más pálida, sus
cuerpos más débiles, más frágiles, más viejos. Cuando eran poco más que cáscaras, el
resplandor azul brillante de sus ojos se apagó. La avalancha de energía vital dejó de fluir de
ellos, y el verde que delineaba el portal crujió y estalló con fuego, como si estuviera anticipado.
Un enorme sonido destrozó los oídos de Durotan cuando un orbe resplandeciente salió
disparado de las manos de Gul'dan hacia el portal y explotó. Donde antes se podía ver a
través del portal la piedra y la tierra del otro lado, ahora el interior de toda la entrada rectangular
tenía un tono esmeralda palpitante y enfermizo. Luego el color del remolino verde se tiñó con
otros; el azul de un cielo, los ricos marrones y los colores naturales de los árboles.
Una vista comprada con tantas vidas. ¿Valió la pena, incluso si eso significaba la supervivencia
de su clan?
La dolorosa respuesta fue... sí.
"¡Por la horda!" Alguien lo había gritado, y ahora otros estaban retomando el grito. "¡Por la
horda! ¡Por la horda! ¡Por la horda!"
Orgrim le dedicó una sonrisa a Durotan y pasó corriendo junto a su jefe. El cántico latía en
los oídos de Durotan como los latidos de su corazón, pero no echó a correr frenéticamente
como tantos otros. Se dio la vuelta para mirar a su pareja. Ante su mirada inquisitiva, él le
dijo: “Déjame ir primero”. Si él fuera a morir pasando, al menos tendría su muerte sirviendo
para advertir a su pareja.
"¡Por la horda! ¡Por la horda!"
Draka redujo la velocidad, obedeciendo a su jefe. Durotan bajó la cabeza, agarró a

Thunderstrike y murmuró entre dientes: "Por los Lobos Gélidos", y salió corriendo.
***
Draka frunció el ceño y apretó la mandíbula mientras su amado desaparecía,

desapareciendo en la resplandeciente entrada azul cielo-árbol-verde de... ¿qué? ¿Qué había
pensado hacer Durotan? Otros corrieron, pero nadie regresó. No podía esperar a que él le
dijera que todo estaba bien. Ella tenía que unirse a él.
Apretó las manos en puños y, con un gruñido desde el fondo de la garganta, avanzó con el
resto de la masa sudorosa y gritadora de guerreros alimentados por la sed de sangre. Con los
ojos al frente, Draka, hija de Kelkar, hijo de Rhakish, entró en el portal.
La tierra cayó bajo sus pies.
Ella flotaba en la tenue luz verde como si estuviera en un lago, desorientada, su

respiración acelerada. Detrás de ella estaba la luz del portal; adelante, aumentando la oscuridad.
Otros orcos nadaron y cayeron mientras delgadas cintas de luz se extendían ante ella.
Todavía podía escuchar el extraño trueno del lado Draenor de la puerta, pero estaba
amortiguado. De vez en cuando, una ráfaga de luz le abrasaba los ojos. Dejó a un lado la
amenaza del miedo debilitante y se concentró en lo único que podía ver: un pinchazo de luz,
de esperanza, en la oscuridad envolvente. Draka comenzó a intentar moverse hacia él.
Sentía como si no pesara nada. ¿Cómo entonces alcanzar esta luz?
Extendió los brazos, los tiró hacia atrás y flotó hacia adelante. Ella
sonrió para sí misma y siguió adelante. Esta nueva tierra estaba al otro lado de este extraño túnel. Su
compañero la esperaba allí. El niño dentro de ella pateó, como si protestara.
Cálmate, pequeño, pensó Draka. Lo haremos, pronto-
El dolor la apuñaló cuando su estómago se contrajo, duro, como un puño que se cierra antes de dar
un golpe. Sorprendido, Draka jadeó. Nunca antes había estado embarazada, pero había hablado con las
otras hembras. Ella sabía qué esperar. La vida de los orcos era de vigilancia incesante y, por lo tanto, los
bebés nacían rápidamente y con poco dolor para que sus madres estuvieran preparadas para moverse o
luchar si era necesario.
Pero esto-
Era demasiado pronto. La agonía que atravesó su abdomen fue una advertencia, no un heraldo. El bebé
necesitaba al menos otra luna en el cuerpo protector de su madre.
Jadeando, el sudor brotando sobre su piel oscura, Draka luchó por quitarse el escudo de camuflaje,
arrojándolo a la oscuridad. La luz estaba más cerca ahora; Podía ver otras formas de orcos a su alrededor,
todos luchando por alcanzar la luz y, por un momento, Draka sintió una afinidad repentina con su hijo. En
cierto modo, ambos estaban naciendo.
Otro orco, girando ingrávidamente, pasó flotando junto a ella. ¡Durotán! Extendió la mano hacia ella, viendo
que estaba atormentada, tratando de atraparla, pero pasó dando tumbos, inexorablemente arrastrado por
la extraña corriente. Otro objeto cayó lentamente hacia ella: un árbol arrancado de raíz. Draka se acurrucó
sobre sí misma a pesar de los horribles dolores afilados como dagas, haciendo lo que pudo para proteger
a su hijo. Las ramas del árbol le rasparon la piel al pasar.
Extendió la mano cuando la luz se intensificó, casi cegadora después de la oscuridad de este viaje. Sus
dedos inquisitivos rozaron algo sólido: ¡tierra! Draka gruñó de frustración, clavó sus dedos de uñas afiladas
en el suelo y se levantó y salió del portal.
Pies retumbaron a su lado y se levantó, tropezando fuera de la aglomeración de orcos ansiosos por el
derramamiento de sangre, sintiendo tierra empapada... agua, hierba...
Draka chilló de un dolor tan agudo que se sintió como si su hijo le estuviera cortando el vientre desde
adentro. Sus rodillas cedieron y se derrumbó sobre la tierra pantanosa, sus pulmones agitados inhalando
aire húmedo.
"¡Draka!" Era Durotan. Sobre sus manos y rodillas, Draka giró la cabeza para verlo correr hacia ella.
Entonces, un orco enorme disparó una mano decorada con marcas negras como la tinta y agarró a su
pareja.
"¿Con niño?" el orco bramó. "¿Traes a ese wachook a mi partida de guerra?"
"¡Déjame ir, Puño Negro!" suplicó su marido. "¡Draka!"
Ya no podía mantener la cabeza erguida. Durotan no estaría a su lado, rugiendo de aliento, mientras
su bebé se deslizaba hacia el mundo. Espíritus… ¿Sobreviviría, nacido tan temprano, envuelto en el
tormento de su madre? Draka sollozó, no de dolor, sino de ira y rabia. ¡Este niño se merecía algo mejor!
¡Merecía vivir!
De repente, alguien estaba allí, murmurando en voz baja: "Shhh... shhh... no estás solo, Draka, hija
de Kelkar, hijo de Rhakish".
Miró hacia arriba, a través de la maraña de cabello empapado en sudor que se le pegaba a la cara, a
los brillantes ojos verdes de Gul'dan.
***
¡No!
Todo en el ser de Durotan gritó al pensar en Gul'dan, el de la piel verde y la magia de la muerte, de
pie en el lugar de Durotan mientras Draka daba a luz. Durotan luchó contra la sujeción de Blackhand,
pero el comandante orco lo sujetó con firmeza.
—Empuja, pequeña —estaba diciendo Gul'dan con una voz atípicamente amable.
“Empuja…” Durotan observó impotente cómo Draka, sobre sus manos y rodillas, echaba la cabeza
hacia atrás y gritaba cuando su hijo entraba en el mundo.
El bebé estaba quieto, muy quieto y silencioso. Durotan se derrumbó contra el agarre de hierro de
Blackhand, con el corazón rompiéndose dentro de su pecho. Mi hijo…
Pero Gul'dan sostuvo la cosa diminuta, tan pequeña, apenas tan grande como su mano verde, y
inclinado sobre él.
El pequeño pecho se enganchó. Un latido después, un gemido lujurioso llenó el aire, y Durotan
jadeó cuando el alivio lo inundó. ¡Su hijo estaba vivo!
"¡Bienvenido, pequeño!" Gul'dan se rió y elevó al bebé de Durotan y Draka a los cielos. “¡Un nuevo
guerrero para la Horda!” —gritó, y una ovación ensordecedora se elevó alrededor de Durotan. No le
hizo caso. Miró, atónito, al pequeño ser que era su hijo.
El niño era verde.

La ciudad estaba oscura, ruidosa y calurosa. El fuego ardía en su centro, como lo había hecho durante años.
Los sonidos del martillo sobre el hierro y el silbido del agua al enfriarse también eran
incesantes. El aire olía levemente a humo, aunque la construcción cavernosa aseguraba que
siempre fuera respirable. Su nombre reflejaba a su gente, al grano, descriptivo y activo: Forjaz.
El rey de la capital subterránea de los enanos, con una barba ferozmente roja y una nariz
bulbosa, escoltó a su invitado a través del área principal de la forja. Estaba sacudiendo la cabeza,
como si todavía no creyera algo, incluso mientras sus pies se movían a propósito. Señaló a su
compañero con un dedo grueso como una salchicha.
“Eres el único hombre para el que haría cuchillas de arado, Anduin Lothar,” refunfuñó con su
profunda y melodiosa voz. “Tú y tu ejército de granjeros pueden atacar el territorio con acero
enano, ¿eh? Me da un escalofrío por la espalda solo de decirlo. ¿Qué pensarán mis esposas?
Anduin Lothar, el único hombre para el que el rey Magni Barbabronce haría hojas de
arado, sonrió a su viejo amigo. Alto, bien construido pero no enorme, el "León de
Ventormenta" era fácil en compañía real. Había pasado la mayor parte de su vida peleando y
bebiendo al lado del hombre que actualmente ocupaba el trono de Stormwind y conocía bien
a Magni.
—La maldición del militar, mi señor —dijo—. El afecto hizo que las palabras irónicas fueran
cálidas. “Cuanto mejor hago mi trabajo, menos me piden que lo haga”.
Magni gruñó. “Bueno”, dijo, resignándose a la situación, “todavía es bueno verte, viejo amigo.
Tendremos sus vagones empacados y en camino tan pronto como estén listos.
Lothar se detuvo junto a una de las cajas y pasó la mano con anhelo, y con cuidado, por la
superficie reluciente de lo que seguramente tenían que ser las hojas de arado más finas que
existían.
“Ven”, continuó Magni. "Tengo algo para ti."
Había colocado el martillo que había estado cargando en una mesa estrecha al lado de
una pequeña caja de madera. Lothar se puso a su lado, curioso. Magni abrió la caja y Lothar
la miró con interés. En el interior, anidado contra una tela blanca cremosa,
era un artículo como nunca había visto. Hecho de metal, tenía una boca ancha en un extremo,
casi como un instrumento de cuerno. El otro extremo era curvo y los conectaba una varilla
estrecha. En una sección separada había una colección de esferas de metal del tamaño de
una miniatura. Lothar estaba perdido.
"¿Qué es?" inquirió.
“Una maravilla mecánica”, exclamó Magni, alcanzando la cosa con el mismo tipo de expresión
cariñosa que algunos hombres reservan para sus hijos recién nacidos. “Es un boomstick”. Lo
sacó de la caja, sosteniendo el extremo curvo.
“Sostenlo así”, dijo Magni. “Pon un poco de pólvora aquí, golpea rápidamente con la varilla, bola
después, otro golpe, el pedernal va aquí…”
Levantó el arma y la apuntó, mirando a lo largo como un arquero apuntando. La perplejidad

juntó sus rebeldes cejas escarlatas y bajó el arma. —Extraño —murmuró, devolviéndole
distraídamente el regalo de Lothar—.
Lothar, guardando el arma en su cinturón, miró hacia donde Magni miraba y vio a uno de los
mensajeros del rey corriendo a toda velocidad hacia ellos. Sintió que su columna se enderezaba,
sus sentidos se intensificaban, todo su cuerpo se tensaba, listo para entrar en acción cuando
fuera necesario. Los enanos caminaban, pisoteaban, deambulaban y, a veces, se lanzaban.
Rara vez corrían, y ciertamente no así. Algo estaba muy mal.
El rostro del enano estaba casi tan sonrojado como la barba de su rey mientras subía los
escalones, sin disminuir el ritmo hasta que cayó de rodillas frente a Magni. Estaba demasiado
sin aliento para las palabras, y tragó aire teñido de metal mientras extendía un pergamino
enrollado.
“Toma agua”, instruyó Magni al mensajero. Los gruesos dedos del rey fueron rápidos y ágiles
mientras desenrollaba la misiva. Mientras Magni leía, Lothar apuntó con el boomstick como
había hecho el rey, luego miró con curiosidad el extremo del cilindro de metal, alcanzó la
pequeña esfera del interior y la extrajo para examinarla.
Lothar volvió a mirar a Magni y vio que el rostro afable de su amigo se endurecía. Lentamente
levantó la vista y se encontró con la mirada inquisitiva de Lothar, y había resolución y un dejo
de tristeza en sus ojos.
“Tal vez quieras irte a casa, grandullón. Parece que alguien ha atacado una de tus guarniciones.
***
Lothar se agachó sobre el grifo del rey mientras volaba hacia Stormwind.
La criatura, mitad león y mitad águila, era una de las pocas que poseía Su Majestad el Rey
Llane, y rara vez se montaba en ellas, salvo por asuntos oficiales.
Su posición en la espalda del grifo le dijo que su jinete quería su velocidad máxima, y ella se la
estaba dando.
La mente de Lothar corría tan rápido como las alas batientes del grifo. atacado?
¿Por quién o qué? La misiva carecía de detalles. Ninguna mención de bajas o números, solo
los simples hechos de que había habido un ataque. Seguramente no fueron los trolls. Él, Medivh y
Llane habían enviado a las criaturas de colmillos y piel azul a empacar la última vez que habían ido
a husmear en Ventormenta. Luz, incluso hubo una estatua de Medivh por su participación en la
victoria.
El grifo plegó sus alas para una picada brusca y Lothar se aferró con fuerza a la silla. Abajo, fuera
del cuartel de Ventormenta, dos de sus lugartenientes —Karos, alto, de facciones afiladas y rígido
en atención, y Revólver de piel oscura, siempre el más paciente de los dos— lo esperaban. Parecían
correctos y profesionales, sus rostros serenos, pero Lothar había servido con ellos y sabía que tenía
razón: algo estaba terriblemente mal aquí.
Saltó del grifo tan pronto como ella aterrizó fuera de los cuarteles reales. Ella le dio un cabezazo y
él le dio unas palmaditas en el cuello, entregándole las riendas a un asistente. Lothar no perdió el
tiempo y empujó el pergamino en el pecho de Karos.
“Esta misiva me dice que hubo un ataque. Empieza a hablar ahora.
Revólver asintió mientras entraban y se apresuraban a bajar las escaleras hacia la

enfermería. Los candelabros proporcionaban una iluminación tenue, arrojando un brillo espeluznante
sobre las filas de formas silenciosas envueltas en blanco. "Sí, señor. Sabemos tanto como usted, señor.
La guarnición envió un mensaje pidiendo refuerzos. Cuando llegamos, nosotros... bueno... todos
estaban muertos, señor.
"¿No hay sobrevivientes?" Lothar estaba horrorizado. "¿Ni uno?" Miró del distinguido
rostro oscuro de Revólver al pálido de Karos.
"No señor. Solo encontramos a los muertos en el sitio”, respondió Karos. “Trajimos los cuerpos aquí”.
"Se desconoce el paradero de dos grupos de búsqueda", dijo Revólver. “Tenemos… los cuerpos
están…” Los dos soldados intercambiaron miradas. Lothar tenía la reputación de inspirar a los hombres para
que lo siguieran, pero en este momento, quería chocar sus cabezas.
Será mejor que venga a ver, señor.
Lothar caminó por los pasillos de los barracones tratando desesperadamente de asimilar lo que le decían.
"¿Una guarnición entera?" el demando. "¿Y nadie que pueda decirnos nada?"
Silencio, roto sólo por el sonido de pies calzados con botas sobre la piedra. De nuevo, los dos soldados se
miraron.
"Encontramos a alguien", dijo Revólver.
“Estaba buscando los cuerpos”, dijo Karos. Lothar lo miró y vio que el sudor le corría por la sien.
"¿Lo encontraste en el sitio?"
“N-no, señor”, dijo Karos. “Fue después de que los trajimos de vuelta. Lo encontramos aquí. En el
cuartel.
¿En el cuartel? La voz de Lothar resonó en el pasillo, y no le importó. "Por la Luz, ¿qué idiota no se dio
cuenta de que alguien saqueaba los cuerpos de los soldados aquí mismo en los malditos barracones?"
"¡Creemos que es un mago, señor!" Revólver dijo rápidamente.
un mago Alguien que pudiera asegurarse de que no lo vieran. El paso de Lothar vaciló, pero siguió adelante.
Eso sin duda respondería a la pregunta que acababa de plantear a sus hombres, obviamente desconcertados,
pero planteó alrededor de un millar de otras.
Mantuvo su voz tranquila. “¿Pudiste contenerlo, o él te convirtió en ovejas?” Ni siquiera trató de mantener
la irritación fuera de su voz.
“Sí, señor”, dijo Karos. “Quiero decir—sí, lo tenemos. Te llevaremos con él ahora mismo.
Pondrían al entrometido tal vez mago en la oficina del cuartel y pondrían un guardia para
vigilarlo. El guardia saludó con elegancia, se hizo a un lado y abrió la puerta con una llave
maestra.
Lothar esperaba enfrentarse a un anciano de larga barba blanca, que lo miraría con una
expresión arrogante. No estaba preparado para encontrar lo que parecía ser un adolescente
bastante sucio y desaliñado. Estaba leyendo un libro que había quedado sobre el escritorio y
levantó la vista con sus enormes ojos marrones cuando Lothar entró.
El chico se puso en pie de un salto. "¡Finalmente!" el exclamó. "¿Estás al mando..."
Lothar ya lo había agarrado del brazo, lo había dado la vuelta y lo había empujado contra el
escritorio. Alcanzó la brújula de medición y la tiró hacia abajo, atrapando el brazo izquierdo del
niño entre los bordes afilados y sujetándolo a la superficie de madera del escritorio. Tiró de la
manga del joven intruso hacia abajo.
Revólver tenía razón. Marcada en el brazo del joven estaba la imagen de un ojo.
“¡Sha'la ros!” gritó el chico, sus ojos brillando con luz azul. La mano libre de Lothar cubrió la
boca del mago, amortiguando el conjuro. Una brillante magia cerúlea se arremolinaba en los
dedos derechos del chico, desvaneciéndose sin el poder de las palabras para alimentarla.
Lothar acercó su rostro al del mago.
“Esa es la marca del Kirin Tor. ¿Qué estás haciendo en mi ciudad, lanzador de
hechizos?
El joven mago se hundió y bajó la mano. La magia que había convocado desapareció. Con
cautela, Lothar apartó la mano y lo dejó hablar. “Déjame completar mi examen del cuerpo
al otro lado del pasillo”, dijo con calma, como si sus palabras fueran realmente razonables.
Lothar sonrió salvajemente. "Ahora... ¿por qué haría eso?"
Las cejas oscuras del chico se juntaron—¿frustración? ¿Inquietud? "Dentro de ese cuerpo está
el secreto de tus ataques". Se humedeció los labios, de repente pareciendo un adolescente
otra vez. "Puedo ayudarle."
Los ojos de Lothar se entrecerraron mientras buscaba el rostro del chico. No había llegado a
donde estaba sin ser un buen juez de las personas, y había algo en el chico que era genuino.
Lothar acompañó al joven mago a la habitación que había
pidió, manteniendo un firme agarre en el brazo marcado con el ojo mientras lo hacía.
Karos descorrió la cortina y dejó al descubierto el cadáver que el mago había sido sorprendido
examinando. Lothar se detuvo tan rápido que Revólver, que cerraba la marcha, casi choca contra
él.
Como soldado endurecido que era, Lothar había sido testigo de innumerables muertes, desde
civilizadas hasta brutales. Pero esto…
Ambos ojos y boca estaban abiertos. La piel era gris y estaba estriada con hilos más oscuros,
como gangrena pero nada tan familiar. Las mejillas estaban hundidas y los ojos, incrustados con
lo que parecía un borde de sal, eran duros y vidriosos.
Nada sobre esta... cosa, si es que pudiera llamarse cuerpo, era natural.
El joven mago no respondió. Él también parecía repelido por lo que vio, pero decidido a
continuar con su investigación. Analizó el cuerpo, observándolo todo, luego su mirada vagó
inexorablemente hacia el rostro apenas humano.
Armándose de valor, el chico se inclinó e insertó con cautela dos dedos en la boca abierta, tirando
de la mandíbula hacia abajo. Lothar se inclinó para mirar, asqueado y fascinado, mientras los
dedos del mago tanteaban.
Un débil zarcillo de niebla verde salió disparado hacia arriba y luego se desvaneció. Los
soldados, Lothar entre ellos, jadearon. El mago saltó hacia atrás, cubriéndose la boca y la nariz
con la manga, claramente no quería que el extraño vapor verde lo tocara.
Su rostro estaba pálido y tragó saliva antes de volverse hacia Lothar.
"¿Qué fue eso?" —exigió Lothar.
El joven respiró hondo, tratando de calmarse. “Debes convocar al Guardián. Debe ser él quien
lo explique”.
Era una declaración, no una petición. Lothar parpadeó. "¿Medivh?" preguntó Karos, mirando a su
comandante.
“¡Estamos perdiendo el tiempo!” insistió el chico.
Lothar lo miró con los ojos entrecerrados. “Solo el Rey convoca al Guardián. Yo no, y
ciertamente no un cachorrito desaliñado que apenas tiene sus primeros bigotes”. A Karos le dijo:
"Llévalo a Villadorada".
***
La noche era vieja y el amanecer no estaba lejos cuando el grifo de Lothar aterrizó con
gracia cerca del acogedor Lion's Pride Inn. El aire era húmedo y frío, los sonidos del bosque
eran los de las criaturas nocturnas que se ocupaban de sus asuntos en lugar del canto de los
pájaros. A unos metros de distancia, algunos de los lugareños se habían reunido a pesar de la
hora, haciendo una salida por su cuenta para mirar al rey, su guardia y la ráfaga de actividad.
"¿Bestias, dices?" La voz era tranquila, silenciosa, pero autoritaria, y cortaba limpiamente la
cacofonía de varias otras voces que hablaban todas a la vez. Por supuesto, pensó Lothar
mientras los Guardias Reales saludaban con elegancia y le permitían entrar en Lion's Pride
Inn, eso podría ser simplemente lo que le parecía, considerando lo bien que lo conocía.
El rey Llane Wrynn era alto, con cabello oscuro, ojos sabios y amables y una barba
prolijamente recortada. Parecía cada centímetro del rey incluso ahora, vestido como estaba
con ropa menos formal. La familia real había estado disfrutando de un día de excursión en
el bosque de Elwynn cuando Llane recibió una misiva similar a la que el mensajero enano le
había entregado al rey Magni. Se habían retirado a la posada para comenzar a analizar la
situación.
Lothar sintió una punzada de nostalgia fuera de lugar. Hasta este mismo momento, la posada,
ubicada en el pequeño pueblo de Goldshire, había sido un lugar donde él, Llane y Medivh se
reunían para reír, jugar y beber. Ahora, era una sala de guerra improvisada.
Varias de las mesas de la posada habían sido juntadas y cubiertas de mapas, cartas y
tinteros. Lothar tuvo que sonreír cuando notó jarras de cerveza ancladas en los bordes
rizados del pergamino.
"¿Qué clase de bestias podrían hacer lo que has informado?" Llane continuó. Estaba
visiblemente luchando por mantener la calma mientras examinaba el escudo de un soldado de
Stormwind que tenía un corte tan enorme que casi había partido el revestimiento de metal.
Uno de los oficiales, de cabello oscuro y ojos más oscuros, sacudió la cabeza. "Rumores,
Su Majestad".
“De tres valles diferentes”. Aloman, uno de los mejores soldados de Lothar, señaló. Sus ojos gris
azulados eran duros.
“He escuchado una docena de descripciones contradictorias”, dijo un tercer oficial.
"Es una rebelión, señor", intervino un cuarto.
“Rebeldes, bestias”, decía exasperada la primera oferta, “necesitamos más información”.
Llane vio a Lothar, el surco en su frente se alivió. "Lothar", llamó, "¿has aprendido algo que pueda
ayudar?"
"Un poco, tal vez", dijo Lothar. La reina Taria, de pie junto a su esposo, también miró hacia arriba al
escuchar la voz de su hermano. Sus ojos se encontraron y ella le dedicó una sonrisa forzada. Taria
parecía tan majestuosa como Llane, pero Lothar sabía muy bien que sus ojos de gacela y su
comportamiento recatado escondían una inteligencia feroz y una vena obstinada tan ancha como…
bueno, como la suya.
Lothar habló rápidamente, evitando suposiciones y ceñiéndose a los hechos, contándoles sobre
el joven mago y el peculiar hilo verde que había escapado de los labios del hombre muerto. Terminó
con, “Además, mi señor, me han dicho que convoque al Guardián. Entonces, súbete, hombre”.
—Me pondré manos a la obra —dijo Llane con ironía, y luego se puso serio—.
"¿Todavía no hay noticias de Grand Hamlet?" Taria preguntó en voz baja. Grand Hamlet, una ciudad
tan pintoresca y tranquila como Goldshire, había sido donde tanto ella como Lothar habían crecido.
Estaba al sur del Bosque de Elwynn y se había quedado misteriosamente en silencio, y
desafortunadamente Lothar no podía tranquilizar a su hermana. Sacudió la cabeza.
Llane lo miró fijamente, completamente perdido. "¿Cómo una guarnición de treinta hombres
desaparece sin un susurro?"
"La vileza", dijo una voz joven y fuerte, "o al menos su influencia".
La charla vaciló. Llane, junto con todos los demás en la habitación excepto Lothar, miró hacia
la puerta y al recién llegado que estaba allí. El rey levantó una ceja. "¿Es este él?" le preguntó a
Lothar con incertidumbre.
"Mm-hmm", respondió Lothar, distraído. Su atención fue atraída más allá de la

mago al joven soldado que había sido elegido para escoltarlo, ahora de pie rígidamente en
atención.
Maldita sea.
Lothar apretó los labios y asintió en respuesta a la pregunta de Llane. —¡Sargento Callan! Taria dijo,
el placer calentando su voz.
Callan inclinó la cabeza. "Su Majestad." Su voz, tenor, un poco demasiado formal. ¿Alguna
vez fui tan joven? Lotario pensó.
“Gracias, sargento”, dijo bruscamente, alcanzando al joven mago y conduciéndolo hacia Llane.
Callan saludó y tomó posición junto a la puerta, esperando más órdenes.
—Entonces —dijo Llane con voz dura—, ¿quién eres, mago?
"Mi nombre es Khadgar", respondió el niño. "Soy el noviciado guardián".
Si la habitación se había quedado en silencio cuando Khadgar habló por primera vez, ahora estaba
tan silenciosa que el crepitar del fuego parecía fuerte. Miró a su alrededor, incómodo con la atención,
y continuó.
“Yo… bueno, lo estaba. Renuncié a mis votos. Más silencio. “Hay, ah… no hay realmente un protocolo
en vigor oficialmente, ¿comprendes? Fue más una decisión personal. El resultado final fue dejar
Dalaran, y el Kirin Tor, y...
No soy material de guardián —terminó, bastante poco convincente—.
—Quieres decir que eres un fugitivo —interpretó Lothar—.
El chico, Khadgar, se volvió hacia él, molesto por la acusación. "No me estoy escondiendo".
Lothar redirigió la atención de Khadgar al rey.
“Su Majestad”, dijo Khadgar, dando un paso adelante, “puedo haber dejado mi entrenamiento, pero
no dejé atrás mis habilidades. Más de lo que podrías dejar de saber cómo blandir una espada si
decidieras no ser un soldado. Mira… —Pasó una mano por su cabello castaño—. “He sentido algo.
Fuerzas oscuras. Cuando es fuerte, casi huele”.
Un escalofrío recorrió la piel de Lothar y supo que el chico no estaba mintiendo.

“Sabiendo que algo tan malvado estaba tan cerca… no podía simplemente ignorarlo. pienso
—”
Un grito repentino del exterior, seguido de un balbuceo de voces asustadas, lo interrumpió.

Callan corrió hacia la puerta y la abrió, llamando al orden.
"¿Qué está pasando ahí fuera?" Lothar exigió del joven.
El chico volvió su rostro increíblemente joven hacia su oficial al mando. “¡Hume, señor! ¡Al
sudeste!"
"Su Majestad", dijo Khadgar, con todo su cuerpo tenso, "¡Le insto a que se enfrente al
Guardián lo antes posible!"
¡Han llegado al bosque de Elwynn! uno de los guardias declaró. “¡Gran Hamlet está ardiendo!”
Lothar y Llane cruzaron miradas, luego Lothar se acercó a la ventana. El guardia había tenido
razón. En la oscuridad previa al amanecer, fue fácil detectar un resplandor rojo anaranjado
hosco pero siniestro que surgía justo por encima de la línea de árboles. El viento cambió,
trayendo el olor acre a sus fosas nasales.
Taria estaba a su lado, con una mano en su brazo. "¿Un ataque?" Ella era de noble cuna y
realeza por matrimonio. Ella mantuvo la voz firme. Sólo él, que la conocía tan bien, podía oír
el ligero temblor en ella; sentir su miedo en el agarre de su brazo.
Él no respondió. No necesitaba hacerlo. Ella supo. Su expresión cambió mientras analizaba

la de él. "¿Qué?" ella preguntó.
Lothar habló bajo solo para sus oídos, "Deja de pedirle a Callan".
Ella lo miró, incapaz en este momento de fingir confusión. Bajó la voz a un áspero
susurro. “Mantente fuera de mis asuntos”.
Taria no lo negó, solo dijo, como si las palabras lo explicaran todo: "Él quiere seguir los
pasos de su padre".
Había diez mil cosas mal en eso, y Lothar quería abordar al menos tres mil de ellas, pero no
había tiempo. En cambio, dijo: “Deja de ayudarlo”.
"Anda con cuidado", dijo Taria. "Hablas con tu reina".

Eso provocó una sonrisa astuta de Lothar, y se inclinó hacia ella. "Eres mi hermana
primero", le recordó. Ella no podía discutir eso. Llane se les acercó por detrás y miró a
Lothar con graves ojos marrones.
"¿Cuándo fue su última visita a Karazhan?" preguntó el rey.
"Contigo. No sé... ¿seis años? Seis años. Mucho tiempo. ¿Cómo se habían deslizado
así? Los tres habían estado tan unidos, una vez...
Llane pareció sorprendido. "¿No has tenido contacto con Medivh desde entonces?"
—No por falta de intentos —murmuró Lothar. “Sé que mis cartas fueron recibidas, pero
podría haberme ahorrado la molestia de contratar a un mensajero y simplemente
prenderles fuego después de escribirlas. Deduzco que tampoco has sabido nada de él.
Llane negó con la cabeza. “Bueno”, dijo sombríamente, mirándose la mano, “ahora no
puede esconderse de nosotros”. Sacó un anillo con una gran gema azul parpadeante y lo
presionó en la palma extendida de Lothar.
Sus ojos se encontraron.
—El Guardián —dijo Llane— ha sido convocado.

Durotan, Orgrim y otras dos docenas de Lobos Gélidos se encontraban en una elevación,
observando lo que se desarrollaba debajo de ellos. Durotan acarició lentamente el espeso pelaje
de Dienteafilado, sin apenas creer lo que veía. Los orcos, los poderosos, enormes y orgullosos
guerreros, prendían fuego a las cabañas con techos de paja, mataban ganado y perseguían criaturas
más pequeñas, desarmadas y de aspecto suave que huían, gritando, de ellos. Gul'dan había prometido
a los orcos comida y agua limpia. Él había entregado. Los campos debajo de ellos estaban dorados
con granos, llenos de vegetales de calabaza que eran de color naranja brillante.
Los estómagos de su pueblo estaban llenos, pero sus espíritus aún estaban hambrientos. El labio de
Durotan se curvó con disgusto mientras la derrota—no podía ser agraciada con el nombre de “batalla”—
continuaba.
Del caos de abajo, un lobo y un jinete se separaron de los demás y subieron la colina hacia ellos.
Blackhand, el jefe de guerra, tenía una expresión atronadora.
Atado sobre los poderosos hombros de su lobo estaba un prisionero. Uno de los "humanos",
como los había llamado Gul'dan.
Parecía joven y aterrorizada. Su cabello era del color de la paja que crujía y ardía debajo de
ellos, y su piel era de un extraño tono rosa anaranjado. Sus ojos eran tan azules como los del
hijo de Durotan. Aunque lloraba de terror, el bebé al que apretaba con fuerza estaba demasiado
asustado incluso para llorar. La mujer miró a Durotan y suplicó en silencio, pero él sabía lo que
estaba diciendo sin palabras. Era lo que cualquier padre diría. Perdona a mi hijo.
Detish…
"¿Los lobos de hielo no se unen a la caza?" —exigió Mano Negra.
Durotan miró a la mujer que lloraba mientras respondía. “Preferimos a nuestros enemigos armados
con un hacha, no a un niño”.
Una emoción brilló en el rostro de Blackhand mientras miraba a su prisionero.

La expresión desapareció en un instante, pero Durotan la había vislumbrado. Se nos ha ordenado,
Durotan. Y la voz tenía el más leve matiz de vergüenza.
“Respeta las viejas costumbres”. Volvió a acomodarse en su montura, recogiendo las riendas de su
lobo. Tan suavemente que Durotan casi no lo atrapó, el jefe de guerra murmuró: "Debe haber un
enemigo digno en algún lugar de este montón de estiércol".
Durotan no respondió. Blackhand gruñó, luego tiró de las riendas e hizo girar a su lobo.
"¡Encuéntralos!" gritó al resto del grupo de guerra. “Trata de no matar a demasiados. ¡Los necesitamos
vivos!”
En voz baja, Orgrim dijo, casi como disculpándose: "Esto es guerra, mi jefe".
Durotan siguió observando cómo se desarrollaba el terror debajo de él. Pensó en las jaulas y los
draenei, y negó con la cabeza. "No", dijo. “No lo es.”
***
Lothar sabía que era insignificante, pero maldita sea, en ese momento se sentía enojado e
impotente, y sí, insignificante, así que no le dijo al joven mago adónde iban. Khadgar había
preguntado, y Llane, obviamente sintiendo lo mismo, dijo: "Dondequiera que Lothar te diga que
vayas".
Se aferró detrás de Lothar ahora mientras volaban sobre el grifo, este niño mago casi
guardián que ni siquiera tenía la edad de Callan. Lothar podía sentirlo moverse de un lado a
otro, mirando hacia abajo con la curiosidad que caracterizaba a los de su especie, haciendo
preguntas que, afortunadamente, se las llevó el viento. Lothar no estaba de humor para hacer de
guía turístico.
El grifo había saltado casi verticalmente hacia el cielo, como si hubiera sentido el estado de
ánimo de Lothar y ella también tuviera ganas de sacudir a Khadgar. Ella se había nivelado mientras
se elevaban sobre las copas de los árboles verdes que ahora estaban siendo tocados por el
amanecer. Hacía frío, así de alto en el aire, y el aliento de Lothar salió en bocanadas blancas.
Ansiaba dirigir al grifo para que sirviera como un espía aéreo, para dirigirse directamente al fuego,
pero tenía sus órdenes y se vio obligado a ver cómo el resplandor maligno se alejaba mientras
continuaban casi hacia el este.
El sol naciente esparció un brillo más benévolo sobre los bosques que se despertaban, hasta que
se hizo completamente de día. Una montaña se elevaba más adelante, un gigante solitario entre
las estribaciones menores y una mancha gris contra los tonos rosados del amanecer. Algo
sobresalía hacia arriba incluso desde este alto pico. En ese momento, el sol lo atrapó y la luz brilló
en sus ventanas. No, más que la luz del sol; había una luz, azul blanquecina y hermosa, que emanaba
del interior de la cámara superior.
“¡Karazhan!” La exclamación de Khadgar no se la llevó el viento, y todo su entusiasmo,

asombro y temor se concentraron en una sola palabra. A pesar de su amargura, incluso
Lothar no pudo envidiarle el momento. Este, después de todo, habría sido el hogar de
Khadgar, si hubiera aceptado su cargo.
Los ojos de Lothar se entrecerraron mientras el sol continuaba iluminando la escena ante ellos.
La luz del día era cruel con el lugar. La piedra gris de la famosa Torre de Karazhan
tenía grietas que eran visibles incluso desde esta distancia, y cuanto más se acercaban,
más notaba Lothar que estaba en un estado de deterioro considerable. La hiedra crecía a
lo largo de las paredes. Los jardines y pastos, necesarios para alimentar al Guardián ya
quienes le servían en un lugar tan aislado, estaban enredados y cubiertos de maleza. A
algunos de los establos les faltaba incluso parte de sus techos. Sus labios se adelgazaron.
Si la torre misma estaba tan desaliñada, ¿qué significaría esto para su maestro? Seis años
era mucho tiempo para estar en silencio.
Mientras el grifo giraba suavemente, preparándose para descender, Lothar vio una sola
figura de espalda erguida, su rostro como una mancha pálida sobre el tabardo ondeante que
representaba el Ojo del Kirin Tor, esperándolos en la base de la torre. A pesar de su inquietud,
sintió que la tensión en su pecho se aliviaba un poco.
El grifo aterrizó suavemente, y una sonrisa se dibujó en el rostro del soldado cuando se
deslizó de su espalda y caminó hacia la figura que esperaba. Alto, delgado pero musculoso,
la piel y el cabello del hombre eran pálidos. Las arrugas surcaban su rostro, pero sus ojos
eran jóvenes y brillaban de placer cuando el castellano se estiró para abrazar a su viejo amigo.
Lothar golpeó la espalda de la figura eterna. “¡Moroes, bestia antigua!

¡Mírate! ¡Sin alterar!" No fue un cumplido vano. Moroes le había parecido viejo cuando no era
más que un joven. Ahora, parecía mucho más joven. Lothar se dio cuenta con un encogimiento
de hombros irónico porque él había envejecido y Moroes no.
“Podría decir lo mismo de ti, Anduin Lothar”, respondió Moroes. ¡Eres un anciano! ¿Qué, son
esas canas en tu cabello?
—Tal vez lo haya —admitió Lothar—. Ciertamente lo habría, si sus temores se confirmaban.
El pensamiento lo puso serio. Se volvió para mirar a Khadgar. Los ojos del niño eran tan
grandes como dos huevos puestos en su joven rostro.
“Síganme, caballeros”, dijo Moroes. Sus ojos viejos y jóvenes se detuvieron en Khadgar, pero
no hizo preguntas.
"Vamos", le dijo Lothar a Khadgar, y agregó, casi a regañadientes: "Creo que esto te gustará". A
Moroes, le dijo: "¿Dónde están todos?" mientras entraban.
La pena revoloteó sobre esos rasgos eternos. Moroes no respondió la pregunta y respondió: “Muchas
cosas han cambiado”.
Sin embargo, una cosa que permaneció igual fue la habitación en la que entraron: la biblioteca. Tan
alto como se elevaban las paredes, así parecían las filas de libros que rodeaban una escalera de
caracol en el medio de la gran cámara. Se alineaban en lo que parecía cada centímetro de la pared
de piedra curva: estante tras estante, tomo sobre tomo, innumerables cajas llenas de pergaminos,
cada uno de ellos, Lothar sabía, raro y precioso y muy probablemente único. Había tantos de ellos que
se habían erigido escaleras que conectaban con una terraza de lectura encima de ellos, que también
estaba llena de libros. Y, como si los libros en estanterías o en una terraza no fueran lo suficientemente
excesivos, había montones de libros tan altos como el propio Lothar esparcidos por el suelo. El
conocimiento que yacía dentro de ellos nunca podría ser absorbido por una sola persona en su vida.
Al menos, ninguna persona soltera ordinaria.
Sin embargo, más llamativo que el exceso casi obsceno de conocimiento invaluable, fueron las vetas
de magia que proporcionaron luz para leerlos.
Fluyeron hacia arriba ya lo largo de los estantes, brillantes riachuelos blancos que parecían estallar
en flor en el techo por encima de sus cabezas. Khadgar parecía un niño en una pastelería, listo para
devorarlo todo, y Lothar supuso que no podía culparlo.
"¿Estos conducen a la fuente del Guardián?" preguntó Khadgar, su mirada pegada a los
delicados zarcillos de iluminación. Su voz tembló ligeramente.
Los ojos de Moroes se abrieron un poco y le lanzó a Lothar una mirada inquisitiva, como diciendo
qué tipo de dato interesante me has traído. “Efectivamente”, respondió. “Karazhan se construyó en
un punto de confluencia…”
"-Donde se encuentran las líneas ley, lo sé", respiró Khadgar. Sacudió la cabeza, obviamente
casi abrumado. "El poder que debe estar encerrado aquí... ¡el conocimiento!" Se rió, un sonido
sorprendentemente inocente. "¡No sabía que existían tantos libros!"
Moroes parecía aún más intrigado. Lothar no estaba listo para responder a las preguntas del
castellano hasta que él mismo hubiera hecho algunas. "¿Donde esta el?" preguntó sin rodeos.
Moroes le dio a su viejo amigo una sonrisa de complicidad. Extendió un dedo índice y lo apuntó
directamente hacia arriba.
Por supuesto. "Espera aquí", le dijo Lothar a Khadgar, mirando la escalera de caracol que subía... y
subía... y se preparó para subir. Estaba seguro de que el chico obedecería esta orden en particular.
Magos. Los jóvenes ordinarios de la edad de Khadgar habrían estado más emocionados por ingresar a
una armería. Lothar entendía el valor de los libros, pero este chico era como lo había sido Medivh:
hambriento de conocimiento como si fuera carne y bebida. Para ellos, tal vez lo fue. Agregó: “Trate de no
tocar nada”, pero no se hizo ilusiones de que se seguiría esta segunda instrucción.
Moroes abrió el camino. Lothar esperó hasta que dieron algunos giros en la escalera y estuvieron
a salvo fuera del alcance del oído de Khadgar. "¿Él no ve a nadie?"
Moroes se encogió de hombros. “El mundo ha estado en paz”.
Una vez más, una respuesta que no era realmente una. “Había otras obligaciones. Las inundaciones
en Lordaeron. Las bodas del rey Magni. Él sonrió un poco. Hubo un tiempo en que él, Medivh y
Llane nunca habrían perdido la oportunidad de beber tanta cerveza enana. La sonrisa se
desvaneció. “Estuvo ausente para todos ellos”.
“Sí”, confirmó Moroes. Se quedó en silencio durante unos pocos pasos, luego, “Me alegro de que estés
aquí, Lothar. Al Guardián le hará mucho bien ver una cara amistosa más allá de esta vieja taza.
“Podría haberlo visto en cualquier momento durante los últimos seis años”, dijo Lothar.
"Sí", dijo Moroes de nuevo, con esa irritante evitación de cualquier información que pudiera ser de
verdadera iluminación.
Maldita sea, Lothar había olvidado lo alta que era la torre. “Dime lo que puedas, Moroes”, dijo.
“Comencemos con quién se fue y por qué”.
Era un buen tema, y le permitió a Lothar conservar el aliento para el aparentemente

subida interminable de la curva cerrada de la escalera. Moroes se movía como un autómata

gnómico, con un ritmo regular, constante y exasperantemente incansable.
El personal responsable del cuidado de los huéspedes fue el primero en ser despedido, informó
Moroes a Lothar; las criadas, los lacayos, gran parte del personal de cocina. Dado que planeaba
no tener más visitantes, no había necesidad de tener sirvientes, había dicho Medivh. Por lo
tanto, tampoco había necesidad de corceles adicionales o perros de caza.
El amo de Karazhan había dejado que los mozos de cuadra y los cuidadores de las perreras
escogieran a las bestias cuando se fueron, y el personal de mantenimiento estaba cortado hasta los
huesos. Incluso los animales fueron despedidos; los habitantes que se quedaron dependían de unas
pocas gallinas para los huevos y las verduras de los huertos.
Y así fue. Lothar escuchó, tenía que hacerlo; se estaba quedando sin aliento para hablar, con una
creciente sensación de inquietud mientras Moroes continuaba con la letanía de los que ya no
estaban presentes en la Torre de Karazhan. “Los ilustradores fueron los últimos en irse”,
Moroes terminó. Los ilustradores. No aquellos que cultivaron la comida, o la prepararon, o
mantuvieron la torre en buen estado. A Lothar no le gustaba la imagen que había creado Moroes
de su viejo amigo.
“The Guardian se mantiene mayormente para sí mismo ahora”, finalizó Moroes. Pero él no
puede rechazarte. Ni el rey Llane. No si es convocado. Lothar se había apoyado sutilmente, o al
menos eso creía, en la columna central de la escalera de caracol en un esfuerzo por recuperar el
aliento. Moroes lo miró. Respiró hondo, moviendo las manos para indicar que Lothar hiciera lo
mismo, dijo "chop chop" y continuó subiendo rápidamente.
Lothar miró las aparentemente innumerables historias que aún quedaban por leer y, en
ese momento, nada le hubiera gustado más que tirar a Moroes por las escaleras.
Gruñendo suavemente, Lothar, mirando con dagas la espalda del hombre mucho mayor
mientras ascendía, lo siguió con piernas de goma.
Finalmente llegaron a la cámara superior de la Torre de Karazhan. Estaba abierto y aireado.

Las alcobas con el Ojo del Kirin Tor se alternaban con vidrieras. La luz de colores que se filtraba
se mezclaba con la iluminación proporcionada por el foco central de la habitación: la Fuente del
Guardián. Como un caldero que se agita suavemente, la fuente burbujeaba y ocasionalmente
lanzaba un chorro de niebla azul pálido; era una piscina de energía mágica tan poderosa que a
Lothar ni siquiera le gustaba pensar en ello. Una plataforma rodeaba la habitación, accesible por
dos juegos de escaleras, y albergaba el dormitorio privado de Medivh. Todo esto, Lothar lo había
visto en visitas anteriores a
Karazhan.
Pero la estatua era nueva.
No era una estatua, todavía no. Por el momento, no era más que un trozo de arcilla vagamente
en forma de hombre que se elevaba entre quince y seis metros sobre el estanque resplandeciente.
La luz arrojaba corrientes cambiantes de blanco sobre su forma marrón y grumosa. La cosa
era fornida, sus miembros gruesos como troncos de árboles, con una mancha sin rasgos
adheridos a su enorme cuerpo. Estaba sostenido por un andamio, contra el cual se apoyaba un
bastón con un cuervo tallado.
En lo alto de una escalera estaba su escultor.
El Guardián de Azeroth era más pequeño que Lothar en altura y volumen, y su poder no
provenía de su habilidad para blandir una espada, pero aun así era alto y bien formado. El sudor
y la arcilla decoraban su torso desnudo mientras trabajaba, utilizando herramientas además de
sus manos para moldear la figura de tierra que tenía delante. Estaba de espaldas a los recién
llegados, y los músculos se contraían y aflojaban mientras continuaba trabajando.
Sin darse la vuelta, Medivh preguntó: "¿Enviaste por él, Moroes?" Su voz era clara y fuerte, la
pregunta aparentemente ociosa, pero había un leve timbre de advertencia en ella.
—No lo hizo —respondió Lothar, intentando y fallando en no jadear por la loca escalada—.
Había un trozo de arcilla sobre la mesa y, aún recuperando el aliento, Lothar lo tocó.
"Entonces", dijo, para llenar el silencio, "¿te has convertido en escultor?"
Ahora Medivh se dio la vuelta. Lothar no estaba seguro de lo que había estado esperando. El
deterioro del otrora magnífico Karazhan, la historia de soledad de Moroes, seis años sin ningún tipo
de contacto, pero Medivh parecía... Medivh. Su cabello, largo, suelto y desordenado, era del mismo
tono marrón arena, su barba del mismo tono.
Sin vetas repentinas de blanco, o líneas profundas en su frente, aunque la cara del Guardián,
como la de Lothar, tenía algunas arrugas más que en años anteriores. Sus ojos se veían
cansados, pero su cuerpo fuerte y en forma como siempre.
"Hacer un golem, en realidad", dijo Medivh casualmente. Observó su creación por un momento,
luego, usando un hilo de alambre entre dos mangos de madera, cortó un rizo de arcilla en el
hombro de la cosa.
"Un golem", dijo Lothar, asintiendo como si supiera exactamente a qué se refería Medivh.
“Un sirviente de arcilla”, dijo Medivh. “Por lo general, la magia tarda años en filtrarse en la
arcilla, pero aquí arriba…” Hizo un gesto hacia la fuente de magia blanca líquida. "¡Mucho
mas rápido! Tal vez Moroes pueda usarlo. Ayudar en la casa."
—No hay nadie más que pueda ayudarlo —dijo Lothar sin rodeos, incluso mientras
aceptaba agradecido una copa de vino aguado del sirviente—.
Medivh se encogió de hombros, saltó con ligereza de la escalera y alcanzó una toalla.
Se limpió el torso salpicado de arcilla sin éxito.
“Me gusta la tranquilidad.” Los dos viejos amigos se pararon y se miraron por un
momento. El rostro de Medivh se suavizó en una sonrisa genuina y su voz era cálida.
"Es bueno verte, Lothar".
—Te hemos echado de menos, viejo amigo —dijo Lothar—, pero no he venido a recordar y
ponerme al día. Necesitamos orientación ahora, Medivh.
Se quitó el anillo con el sello real que le había dado Llane. Fue algo pesado. Lo sostuvo entre
el pulgar y el índice, mostrándoselo a Medivh. "Nuestro rey te convoca".
Una sutil máscara de impasibilidad endureció las facciones del Guardián mientras tomaba
el anillo por un momento, mirándolo mientras yacía en su palma. Él se lo devolvió. Lothar
notó que tenía una mancha de arcilla y la limpió antes de volver a ponérsela en el dedo.
"¿Quién es el chico de abajo?" preguntó Medivh.
***
El chico de abajo estaba ahora más feliz que un cerdo en el baño.
Bañado por la luz de la magia, había pasado el tiempo esperando alegremente escondido
en los libros. Estaba examinando uno detenidamente, con las manos cubiertas de polvo,
cuando captó un destello de movimiento por el rabillo del ojo. De repente, muy consciente de
que estaba leyendo libros que no le pertenecían, libros que, de hecho, le pertenecían a él.
el Guardián de Azeroth, cerró el tomo y lo volvió a colocar con aire de culpabilidad.
Una forma apareció, silenciosa, en el otro extremo de la habitación, lo suficientemente oscura como para
ser casi una sombra en sí misma.
Khadgar tragó saliva. "¿Hola?" él llamó. La figura no se movió. Dio un paso vacilante hacia
adelante. "¿Guardián?"
Ahora la forma se movió, girándose ligeramente para encarar una fila de libros y levantando una
mano negra. Extendió un dedo índice, señalando. Caminó hacia adelante, un paso, dos... Y desapareció
en el estante.
Khadgar inhaló rápidamente, avanzó a grandes zancadas y luego echó a correr. ¿A qué apuntaba la
figura y adónde había ido? Patinó hasta detenerse, su mirada vacilando sobre los libros. Tenía que ser
una puerta, a menos que la figura hubiera sido una ilusión. ¿Cuál era el truco con los libros y las puertas
y las habitaciones secretas? Ah, sí. Cierto título era a menudo una palanca. O eso decían siempre las
viejas historias. ¿Cuál parecía probable?
Soñando con Dragones: ¿La Verdadera Historia de los Aspectos de Azeroth? Improbable… pero
interesante. Lo tiró hacia abajo. ¿Qué sabían los titanes? Probablemente no… pero aun así… Khadgar
también agarró ese. Caminando a través de los mundos, ahora que uno tenía la posibilidad.
Acababa de alcanzarlo cuando sintió un hormigueo en la parte inferior del antebrazo. Con el ceño
fruncido, Khadgar devolvió los dos libros a sus lugares apropiados y se bajó la manga. ¡La marca
que una vez lo había marcado como un futuro Guardián, el Ojo del Kirin Tor, estaba brillando!
Sobresaltado, Khadgar dio un paso atrás, y el brillo y la cálida sensación de hormigueo se

desvanecieron. Avanzó de nuevo, efectivamente, comenzó a irradiar una vez más.
Eso... lo estaba guiando, de alguna manera. El joven mago movió su brazo a lo largo de la fila de
libros, de un lado a otro, más frío, más cálido; por la Luz, se estaba poniendo caliente
—
Ahí.
El penúltimo volumen de la estantería, más achaparrado y grueso que la mayoría de los que había visto.
El metal adornaba el lomo y, cuando lo sacó, Khadgar vio que el diseño de la tapa tenía incrustaciones
de gemas. Pero ¿dónde estaba el título? acababa de empezar a
hojearlo cuando escuchó pasos.
Rápidamente, Khadgar metió el libro en uno de los compartimentos cosidos a su

capa. Respiró hondo, dobló la esquina y...
"¿Echar un buen vistazo?" exigió el Guardián de Azeroth. Y sus ojos resplandecieron

de color azul.
Khadgar fue derribado, agarrado por un agarre invisible y lanzado por los aires. Gritó,
retorciéndose, y luego fue golpeado contra una de las estanterías con tal fuerza que la
enorme cosa se deslizó hacia atrás varios pies. "¿Tomando medidas, tal vez?" Medivh acusado.
Caminó hacia Khadgar, los ojos brillando con furia, sus manos cerradas en puños. "¿Tienes
algunas ideas de lo que podrías hacer con el lugar una vez que sea tuyo?"
Lothar debe habérselo dicho. Y por supuesto que pensaría eso, pensó Khadgar. Era
terriblemente inteligente, lo sabía. Pero a veces, Khadgar también lo sabía, podía ser
terriblemente estúpido.
"¡Guardián!" gritó. "¡Renuncié a mi voto!"
"Así me dijeron." Y, aparentemente, a Medivh simplemente no le importaba. Casualmente, el

Guardián movió su brazo, y Khadgar ahora se encontró con su espalda contra la gran escalera
central. Sujetado como un insecto a una tabla, el joven mago colgaba a varios pies del suelo,
agitando los brazos y las piernas. Khadgar luchó contra la fuerza invisible, pero fue despiadada
y lo retuvo.
Medivh resopló con desprecio, mirándolo. "Débil", dijo, su voz goteando desprecio. Levantó una
mano, casi casualmente, y la presión contra el pecho de Khadgar aumentó. Su miedo aumentó
cuando se dio cuenta de que apenas podía respirar.
Y sin embargo, tenía que hablar. “¡Yo no quería venir aquí! ¡Lo juro, guardián, les pedí que te
encontraran!
Miró desesperadamente a Lothar. El gran hombre simplemente se quedó allí, con los brazos
cruzados, mirando. ¿Por qué no dijo nada? “Les dije que tú deberías ser el que explicara—”
"¿Explica que?"
Khadgar sintió que su corazón golpeaba contra su pecho. Su vista comenzaba a oscurecerse.
Luchó por otro simple sorbo de aire y logró pronunciar una sola palabra:
“¡Fel!”
La presión se desvaneció. Khadgar se dejó caer, con fuerza, al suelo de piedra y jadeó cuando
el aire inundó sus pulmones.
"¿En Azeroth?" —exigió Medivh, acercándose a él. Khadgar se movió con

cuidado, haciendo una mueca. No tenía nada roto, aunque tendría algunos gloriosos moretones.
Miró al Guardián que lo miraba con el ceño fruncido.
"En los barracones", jadeó Khadgar, aún recuperando el aliento. “Uno de los cuerpos”.
"Guardián", intervino Lothar, "¿qué es el vil?"
Medivh no apartó los ojos de Khadgar. "Una magia como ninguna otra", dijo, en voz baja.
“Se alimenta de la vida misma. Contamina al usuario, retorciendo todo lo que toca.
Promete un gran poder, pero exige un precio terrible. No hay lugar para el vil en Azeroth.
Se quedó en silencio, y Khadgar tuvo un largo momento para preguntarse si

mencionar el vil había sido la táctica correcta, y otro para preguntarse si lo arrojarían
de la torre o simplemente lo convertirían en una pequeña criatura y lo alimentarían. a
gato.
Entonces Medivh asintió, una vez. "Has hecho lo correcto". A Lothar, le dijo: "Iré". Con un
revuelo de los pliegues de su túnica carmesí pasó junto a Khadgar, sin dedicarle al joven
una segunda mirada. Lothar dio un paso adelante y le tendió la mano a Khadgar, pero
cuando el mago alargó la mano para tomarla, Lothar la retiró y siguió al guardián. Khadgar
pensó en todos los hechizos que le gustaría convocar en este momento y las cosas que le
harían a Lothar y, haciendo una mueca, se puso de pie solo.
***
Lothar anudó con cuidado las riendas del grifo para que no se soltaran y las ajustó para
que encajaran ceñidas pero cómodas alrededor de su cuello emplumado. Le acarició la
cabeza y ella graznó suavemente de placer. Ella había sido una compañera confiable y
lo había ayudado a darle a Khadgar un susto bueno y apropiado, y él la extrañaría.
Él retiró su mano y ella abrió sus ojos dorados en duda. "De vuelta a casa, tú". Lothar
golpeó suavemente su pico dos veces. El grifo se sacudió, ahuecó su pelaje y plumas, recogió
su cuerpo como un gato y saltó hacia el cielo, sus alas atrapando el viento y propulsándola
hacia su nido de Ventormenta y una bien merecida comida y siesta.
Él la miró por un momento, envidiando la simplicidad de su vida cuando la suya estaba

siendo volcada, luego se dio la vuelta y se dirigió hacia los tres magos. Medivh, vestido ahora
con una capa con capucha adornada con plumas de cuervo, había grabado símbolos en cada
uno de los cuatro puntos cardinales y estaba dibujando un círculo en la tierra con el extremo
de su bastón. La luz azul pálida de la magia arcana lo siguió, provocando que las runas
también se convirtieran en una luz resplandeciente. Khadgar miró al guardián con incertidumbre
mientras trabajaba, mientras que Moroes retrocedía un poco con las manos entrelazadas a la
espalda. Medivh levantó la vista de su tarea y sonrió ante la expresión del chico.
"No enseñan esto en Dalaran".
"¿Teletransportación?" Khadgar negó con la cabeza. "No." Su mirada volvió a los símbolos.
“Tienen razón en temerlo”, continuó Medivh. Le robó otra mirada a Khadgar y sus ojos brillaron.
Está disfrutando esto, pensó Lothar. "Es muy peligroso."
Atrajo la magia con dedos delicados, se llevó la mano a la cabeza y luego bajó el brazo
con un movimiento rápido y preciso. Los hilos luminosos que había reunido saltaron y se
unieron, formando una cúpula de iluminación crepitante.
Desde debajo de él, sus rasgos resaltados por el brillo azul, Medivh hizo un gesto al niño.
"Continuar. Paso."
Khadgar vaciló. "Vamos", se burló Medivh alegremente. “¿Dónde está todo ese espíritu
rebelde?” Las mejillas del chico se sonrojaron a través de los mechones de vello facial y
obedeció, aunque no sin evidente temor.
Lothar reprimió una sonrisa mientras entraba en el círculo detrás de Khadgar.

A pesar de que era mago, no, futuro Guardián, entrenado para ser al menos, era casi
demasiado fácil ponerlo nervioso.
Tan pronto como los dos pies de Lothar aterrizaron dentro del círculo, todo, los establos, la
torre, incluso la tierra debajo de ellos, desapareció. Khadgar apenas tuvo tiempo de jadear
antes de que otras imágenes ocuparan su lugar: piedra blanca pulida en lugar de tierra marrón,
el azul y el oro de los estandartes, el brillo de una armadura metálica...
“Por la Luz, qué—¡Alto!”
La voz flotó hacia ellos, débil al principio, pero cada vez más fuerte. Las puntas extremadamente
afiladas de los palos de pica aparecieron a la vista, junto con los guanteletes, y luego, finalmente,
los rostros enojados y luego confundidos de la guardia del rey.
"¿Comandante?" El guardia miró boquiabierto primero a Lothar en reconocimiento confuso, luego

su mirada se dirigió a Medivh. "¡Guardián!"
—Retírate —ordenó Lothar, pero no sin amabilidad. Inmediatamente, los guardias retrocedieron y
se cuadraron con las puntas de sus bastones firmemente en el suelo.
Llane se había levantado de su trono y ahora descendía, sus ojos cálidos y una amplia sonrisa
separando su barba castaña prolijamente recortada. Medivh se inclinó profundamente.
“Su Gracia,” dijo el Guardián.
Pero Llane no aceptaría nada de eso. Extendió los brazos para envolver a Medivh en un abrazo
de oso. El Guardián entregó su bastón a Khadgar sorprendido, quien lo miró casi con reverencia,
para devolver el abrazo, palmeando a su viejo amigo en la espalda. Cuando se separaron, ambos
estaban sonriendo.
"Medivh... ¡ha pasado demasiado tiempo!" exclamó Llane. "Venir. Ayúdanos a llegar a la raíz de
estos problemas nuestros”. El rey y el Guardián salieron de la sala del trono, con las cabezas ya
inclinadas una hacia la otra y hablando rápida y urgentemente.
Khadgar se adelantó para seguirlo. Lothar apoyó una mano en el estrecho hombro del muchacho.
—Visto y no oído —advirtió Lothar. "¿Entender?" Khadgar asintió. Él y Lothar siguieron al rey a
otra habitación. Lothar lo sabía bien. La sala del trono era para ocasiones formales y peticiones,
para cuando Llane necesitaba ser rey.
La sala de guerra era cuando el rey necesitaba ser comandante.
Comparada con el tamaño y la formalidad de la sala del trono, esta cámara era casi íntima.
Lothar siempre había pensado que eso era apropiado. Un soldado podía distanciarse de las
estrategias, los planes maestros, la gran cantidad de legiones y las complejidades de distribuir tanto
hombres como material. Él, o ella, porque las mujeres lucharon en los ejércitos de Ventormenta, no
podía, sin embargo, poner distancia del hecho de que la muerte sería repartida. Así como el acto
de crear vida fue íntimo, también lo fue el
acto que lo tomó.
El techo era bajo y la luz procedía de algunas ventanas y candelabros.

La parte delantera de la sala estaba presidida por una enorme mesa sobre la que se extendían
mapas dibujados en pergamino, y una segunda poblada de pequeñas figuras talladas que
representaban armas o amigos o enemigos. Más adentro, se exhibían las herramientas de la guerra:
escudos, espadas, largas y cortas, luceros, picas, hachas.
Khadgar, con los ojos muy abiertos, fue directo hacia ellos, caminando alrededor de las pantallas
con cautela.
"Estas", dijo Llane, señalando varios grupos de figurillas rojas, "son las bestias que nos han estado
atacando con tanta severidad".
"¿Qué tipo de bestias?" —exigió Medivh, mirando fijamente los mapas.
Llane parecía exasperado. “Gigantes, gigantes armados. Los lobos los llevan. Bestias enormes e
imparables...
"Son los rumores los que son imparables", interrumpió Lothar.
“No hay mucho que podamos hacer al respecto”, dijo Llane.
Medivh siguió examinando el tablero, con el ceño fruncido. Extendió una mano para tocar el
símbolo tallado del misterioso enemigo. “¿Qué hay de los otros reinos?
¿Están sufriendo lo mismo?
“Todos buscan nuestra protección, pero ninguno confía en nosotros lo suficiente como para
decirnos algo”. Llane se había cruzado de brazos y miraba fijamente el tablero como si su sola
voluntad pudiera cambiar algo.
“En otras palabras, poco ha cambiado en los últimos seis años”, dijo secamente Medivh.
Lothar había tenido suficiente. "No sabemos nada acerca de estos llamados monstruos". Agarró uno
de los marcadores enemigos, agitándolo para enfatizar. “Necesitamos prisioneros.
Incluso un cadáver nos dirá algo.
Llane tomó la pequeña estatuilla de manos de Lothar y le dio la vuelta. Levantó los ojos hacia el
Guardián. "No sé en qué peligro estamos, Medivh".
“Existo para proteger este reino, mi señor. Es mi mismo propósito. Soy el Guardián.
Los ojos azul verdosos de Medivh se dirigieron a Khadgar, que sostenía el bastón con la punta de
cuervo y miraba el armamento. "Al menos", corrigió, "por el momento, de todos modos".
La mirada de Llane siguió la de Medivh y levantó las cejas. Lo había olvidado, comprendió Lothar. "Sí",
dijo Llane, enderezándose ligeramente. Volvió a colocar la estatuilla en el mapa en su posición anterior.
“¿Qué vamos a hacer con… cuál era su nombre?”
Khadgar, señor. El joven mago respondió con calma, casi con elegancia, pero el efecto se arruinó cuando
el bastón golpeó una espada con un fuerte sonido metálico cuando se volvió.
Khadgar se sonrojó.
"Él vendrá con nosotros", dijo Medivh antes de que Lothar pudiera hacerlo.
Lothar puso los ojos en blanco. "Bien entonces. Será mejor que nos vayamos.
***
Lothar pidió tres caballos, una compañía de soldados armados y blindados y un carro robusto con
barrotes para el transporte de los prisioneros esperados. Tan pronto como llegó la noticia de que la
compañía estaba lista, él, Medivh y Khadgar caminaron por el pasillo principal del Castillo de
Ventormenta. Lothar hizo una mueca cuando el sargento Callan lo saludó con elegancia.
"Estamos listos para partir cuando dé la orden, señor".
"Démosle a nuestros invitados la oportunidad de subirse a sus caballos primero, ¿de acuerdo, sargento?"
Las mejillas de Callan se sonrojaron, pero asintió. “Como usted diga, señor”, respondió.
Lothar se sintió mal casi de inmediato. El chico había hecho todo bien. Según las reglas, incluso, hasta
traer el propio semental de Lothar, Reliant, y dos caballos con buen temperamento para Khadgar y
Medivh. No se había ganado el comentario sarcástico de Lothar. El comandante se subió a la silla de
Reliant y palmeó el elegante cuello marrón del caballo. Los grifos estaban bien, pero los caballos eran
mejor.
Bruscamente, dijo: "Buenas opciones para los demás".
"¡Gracias Señor!" La expresión de Callan no cambió, pero Lothar vio que los hombros de su hijo
se relajaban, muy levemente.
Cabalgaban a trote lento por las calles de la ciudad. Cuando llegaron a la plaza del mercado,
pasaron junto a una estatua imponente con un rostro muy familiar. Khadgar hizo una doble toma
invaluable, miró fijamente a la estatua, luego a Medivh, luego a la estatua nuevamente, y finalmente
mantuvo juiciosamente sus ojos al frente.
La silla de Medivh crujió cuando se movió. “Yo no les pedí que pusieran eso”. Era cierto, Lothar lo
sabía. Había sido erigida a petición de un populacho que agradecía no haberse convertido en la
cena de un troll.
"Salvaste la ciudad", respondió Khadgar cortésmente.
El Guardián frunció el ceño ligeramente. "¿Crees que es vano?"
“La gente te ama”, dijo Khadgar. Lothar reprimió una sonrisa.
"Pero eso no es lo que te pregunté".
Khadgar entrecerró los ojos hacia el cielo azul. “Cuando el sol está caliente, hace una excelente
sombra”.
Medivh le lanzó a su viejo amigo una mirada impresionada y, aparentemente a su pesar, no pudo
ocultar una sonrisa.
Una vez que cruzaron ruidosamente el puente y atravesaron las puertas de Ventormenta, Lothar
dio la señal de que el grupo debería romper a medio galope mientras avanzaban por la carretera.
Una multitud se había reunido para animar a los soldados cuando pasaban por Lion's Pride Inn.
Lothar se encargó de hacer contacto visual y devolver algunos de los saludos de los niños. Parte
de esta batalla, ya lo sabía, se ganaría manteniendo los rumores al mínimo y la población
sintiéndose segura, y una compañía completa de cincuenta caballeros montados con armaduras
completas que pasaban como un trueno sin duda ayudó a lograr ese objetivo.
La compañía estaba demasiado bien entrenada para mantener una conversación ociosa, por lo que el camino era
silencioso excepto por el sonido rítmico de los cascos de los caballos y el aleteo y regaños de
pájaros y ardillas. Lothar pensó en lo que había visto; la vil niebla que brota de la boca de un
muerto. Había sido rápido en calmar a Llane, pero en verdad, no tenía mejor idea de lo que eran
estas “bestias” que un granjero bebiendo cerveza en el Lion's Pride Inn.
y Callán. Realmente no le gustaba la idea de que el joven estuviera involucrado, no hasta que
supieran a lo que se enfrentaban. Maldita Taria de todos modos. Tenía buenas intenciones, pero
no...
Él frunció el ceño. El bosque estaba en silencio. Medivh, que cabalgaba un poco por delante de él,
había puesto su caballo al trote y luego se había detenido. Lothar levantó el puño y el resto de la
compañía se detuvo detrás de él. Le dio un rodillazo a Reliant hacia el borde del claro junto a Medivh.
Lo que una vez había sido un camino ancho ordinario a través de una parte agradable de Elwynn
se había convertido en un campo de batalla. No uno adecuado, formado por soldados y ejércitos,
sino del peor tipo: del tipo en el que las armas eran guadañas, horcas y hachas pequeñas, y los
"soldados" eran granjeros y gente del pueblo. Los carros yacían por todas partes, destrozados y
volcados. Algunos cargamentos, como lino y lana, habían sido rebuscados y desechados. Otros
carros, presumiblemente con comida, habían sido limpiados. Varios de los árboles tenían sus ramas
cortadas o aplastadas por armas tan grandes que a Lothar le costaba entender su tamaño.
Y había sangre, tanto del rojo de la sangre humana como de salpicaduras aquí y allá de un
líquido espeso y marrón. Lothar desmontó, se quitó el guante y tocó el líquido, frotándolo entre
los dedos. Faltaba algo muy importante: los cuerpos. Medivh y Khadgar también habían
desmontado. Medivh se adelantó, plantando distraídamente su bastón en el suelo. Khadgar lo
atrapó antes de que cayera al suelo. The Guardian estaba mirando un tronco de árbol quemado
que emitía un humo verde enfermizo. Las brasas resplandecientes en la madera ennegrecida
parpadearon como esmeraldas.
"No puede ser", Lothar creyó oír murmurar a Medivh.
Vio que la atención de Khadgar se desviaba hacia algo detrás de uno de los carros. “Aquí hay un
cuerpo”, dijo el niño, y luego gritó: “¡Guardián!”.
Hubo un borrón de movimiento. La cabeza de Lothar se giró justo a tiempo para ver a uno de
sus caballeros salir volando, su cota de malla y su pecho aplastados por un martillo arrojado sobre él.
tercero de lo grande que era.
El bosque hasta entonces silencioso ahora se llenó de un terrible rugido, y las bestias que habían estado
cazando se precipitaron hacia el claro, explotando de la nada, cayendo de los árboles.
Gigantes, gigantes armados.
Lobos para llevarlos.
Bestias enormes e imparables—
El primer pensamiento absurdo de Lothar fue que los rumores no habían ido lo suficientemente lejos.
—Madre de... —susurró sir Evran. Él, como los demás, como el mismo Lothar, estaba congelado,
arraigado a la tierra mientras los monstruos cargaban hacia adelante.
Como los trolls, eran altos, tenían colmillos y se adornaban con tatuajes, huesos y plumas.
Pero no solo eran altos, eran enormes. Sus pechos eran enormes, sus manos lo
suficientemente grandes como para envolver y aplastar el cráneo de un hombre sin esfuerzo,
y las armas diseñadas para adaptarse a esas manos...
El más grande de todos silenció a Sir Evran antes de que pudiera terminar su oración.
Elevándose por encima de los demás, con tatuajes arrastrándose sobre sus manos, saltó con
la velocidad y el poder de uno de los grandes felinos de Tuercespina, lanzando un enorme
martillo sobre el desventurado caballero. La gigantesca cosa giró y, casi por casualidad, levantó
en el aire un caballo que chillaba y lo arrojó como si fuera poco más que un saco de grano. Dos
soldados cayeron aplastados bajo su peso. Una mujer, con la piel más verde que marrón, se
reía maniáticamente ante el espectáculo.
Todo sucedió en el lapso de un latido a otro.
Sir Kyvan rugió en respuesta, su voz sonó delgada y alta al lado del bramido de las
bestias. Levantó su espada, golpeando a un monstruo de color verdoso a un lado. La
criatura gruñó por la sorpresa, luego, parecía que sonreía mientras se enfrentaba al valiente
Kyvan en serio. Aunque el enemigo tenía el doble de su tamaño, Kyvan se las arregló para
defenderse hasta que la criatura arrancó casi por casualidad una rueda de uno de los carros
y la estrelló contra el cráneo de Kyvan.
Miró hacia arriba, sonriendo alrededor de esos horribles colmillos, solo para tropezar cuando
el escudo de Lothar lo golpeó en la cara. La cabeza de la cosa se echó hacia atrás y Lothar
blandió su espada, cortando la yugular de la bestia. Sangre tan verde como su piel brotó, y la
criatura cayó muerta.
Los rumores se habían equivocado en una cosa, al menos. Las bestias no eran
imparables.
Khadgar se quedó boquiabierto ante la cosa enorme que había lanzado un caballo adulto de
cuatro metros y medio. Obviamente, el líder de los monstruos, arrasó el claro, tomó un hacha de
batalla que era casi tan grande como Khadgar y la blandió en un
arco ancho y bajo, cortando los cuerpos de dos caballeros con armadura. La sangre salpicó por todas
partes, y la cosa echó la cabeza hacia atrás y bramó de alegría. A su alrededor, lobos casi del tamaño de
osos, blancos y grises y aterradores, estaban matando con la misma velocidad, poder y ferocidad que sus
jinetes.
Khadgar arrastró su mirada horrorizada de la carnicería para ver qué estaba haciendo Medivh, pensando
que podía ayudar. Sus entrañas se apretaron aún más cuando se dio cuenta de que lo que estaba
haciendo el Guardián de Azeroth no era absolutamente nada.
Medivh simplemente se quedó de pie, mirando.
Una de las bestias cargó contra Khadgar. El joven gritó un hechizo y una ráfaga de rayos arcanos salió
disparado de su mano. Golpeó a la criatura de lleno en el pecho y lo envió volando. Khadgar se sacudió
y, hablando rápida y claramente, formó un círculo protector sobre sí mismo y Medivh. El aire brilló,
encerrándolos en una pequeña burbuja azul brillante. Si el Guardián no estaba listo para atacar, al menos
el antiguo Noviciado se aseguraría de que esas cosas no los partieran a ambos por la mitad.
Un estridente relincho detrás de ellos hizo que el joven mago se volviera—
—y encontrarse cara a cara con una de las bestias.
***
La espada de Lothar goteaba sangre marrón verdosa mientras su mirada recorría la escena. Sus
caballeros superaban en número a las bestias casi cuatro a uno, pero los monstruos los estaban superando.
Varios buenos soldados yacían en el suelo, muertos o agonizantes, y...
Callán.
Callan no vio el hacha que estaba a punto de...
Lothar se estaba moviendo incluso antes de que su cerebro se diera cuenta, lanzándose hacia
adelante, usando el cuerpo, el escudo y la espada como armas. La bestia fue tomada completamente
desprevenida y la espada de Lothar dio en el blanco, hundiéndose profundamente en el cuerpo de la cosa.
pecho desprotegido.
Callan miró agradecido a su padre. —No intentes enfrentarte a ellos con la fuerza bruta —
jadeó Lothar. Pateó el cadáver de la criatura y se lo quitó de encima a su hijo.
Son más fuertes. Se inteligente."
Extendió su mano libre a su hijo. Callan alargó la mano para tomarlo. Pero incluso cuando
los ojos de Callan se abrieron de par en par en señal de advertencia, Lothar sintió que algo
alrededor de su cintura era tan grueso y fuerte como el tronco de un árbol y lo lanzó hacia
atrás. Aterrizó dura y dolorosamente, con la espada arrancada de su mano, su propia
armadura era un riesgo cuando el monstruo, el líder de todo el horrible grupo, avanzó hacia
él, mirándolo con lascivia.
El hacha gigante que había cortado a dos hombres por la mitad momentos antes no se veía por
ninguna parte. La bestia lo había tirado, o lo había abandonado, o simplemente decidió que ya
no lo quería. Lothar ni lo sabía ni le importaba. La saliva caliente goteó sobre su rostro cuando
el líder de las bestias levantó un martillo con una mano derecha de gran tamaño, alcanzando a
Lothar con la otra.
Rehusándose a aceptar lo inevitable, Lothar se llevó las manos a la cintura en un intento sin
duda fútil por levantarse. Su mano derecha rozó algo desconocido, y por un momento no se
dio cuenta de lo que era. Y entonces, recordó.
Es un boomstick.
Lo había metido en su cinturón y lo había olvidado por completo, hasta ahora. Lothar pudo
sacar el regalo de Magni lo suficiente como para apuntarlo a la mano que descendía. Los
enormes dedos de la bestia se cerraron sobre el arma. Lothar apretó la pequeña parte móvil. La
explosión resultante casi lo ensordeció, pero el grito que siguió aún era audible. La bestia se
tambaleó hacia atrás, mirando la humeante ruina de carne al final de su brazo.
***
La bestia era enorme, de piel morena y dos colmillos amarillentos que sobresalían de su
enorme mandíbula inferior. Dos gruesas trenzas colgaban a cada lado de su
orejas, el resto del largo negro trenzado o fluyendo libremente. Orejas del tamaño de las
manos de Khadgar estaban puntiagudas y perforadas. Como las demás bestias, ésta vestía joyas
primitivas de huesos y cuentas. Sostenía un hacha enorme en una mano.
Con la otra, tocó, con sorprendente delicadeza, el campo mágico que era todo lo que se interponía
entre él y los magos.
Sus ojos eran claros, marrones y tranquilos. Khadgar se dio cuenta de que detrás de esos ojos había
un cerebro inteligente.
Y eso fue lo más aterrador de todo.
"¡Guardián!" Gritó Khadgar, su voz subiendo.
El grito pareció sacar a Medivh del trance en el que se encontraba. Comenzó a cantar, la luz siguió
los movimientos de sus dedos como la tinta de un bolígrafo hasta que un sigilo quedó suspendido
en el aire.
La bestia bajó la mano y sus ojos demasiado inteligentes se dirigieron de inmediato a Medivh,
observándolo de cerca, con curiosidad.
Hubo varios destellos repentinos de una luz verde enfermiza. Khadgar jadeó y la bestia saltó hacia
atrás, ambos pares de ojos enfocados en el claro.
Khadgar había notado que algunas de las bestias tenían matices verdes en la piel, el color de la
magia vil. No había tenido tiempo de discutir… bueno, nada con Medivh a su llegada, pero
estaba seguro de que el Guardián también lo había notado. Ahora, mientras miraba, todas las bestias
que tenían ese color peculiar soltaron sus armas y comenzaron a convulsionar, gritando. Dedos
irregulares y larguiruchos de relámpagos verdes saltaron de las criaturas afectadas, arqueándose
directamente hacia Medivh, que estaba de pie con las manos extendidas, con las palmas hacia arriba.
Ante los ojos de Khadgar, la piel de las bestias palideció, sus músculos se atrofiaron, y uno por uno,
cayeron, desmoronándose, como pedazos de tierra dura en las manos de un niño.
Una espontánea ovación de alivio surgió de los caballeros cuando vieron su oportunidad.
“¡Todos se están muriendo!” gritó alguien.
"¡Solo los verdes!" otro lloró. Cayeron sobre las bestias espasmódicas, empalándolas con espadas y
luego volviéndose contra sus conmocionados hermanos. "¡Mata a esa bestia bastarda!" gritó un oficial,
señalando al líder. La bestia con la mano destrozada miró a su alrededor con evidente confusión.
Khadgar se estremeció como otro
resonó el boom del arma de Lothar. Apareció un agujero en el enorme cofre de uno de los
monstruos. Lo miró por un instante, luego cayó, muerto como una piedra.
La bestia que había estado fuera del círculo protector giró y atrapó a su compañero. Acunó
la forma monstruosa, el dolor claro en su feo rostro.
Khadgar parpadeó. De alguna manera, esto lo sorprendió. Pero la expresión de la criatura
pasó de preocupada y cariñosa a fríamente furiosa mientras miraba al hombre que había
matado a su amigo.
"¡Pongamos algo de acero a través de estos bastardos!" La voz de Lothar resonó.
La bestia se levantó, liberando al mismo tiempo el cadáver con delicadeza y

preparándose para atacar a Lothar. Sin embargo, antes de que Khadgar pudiera formar las
palabras de una advertencia, los camaradas de la bestia lo agarraron y se lo llevaron. Con
una furiosa mirada final, la bestia saltó sobre el caballo de Medivh, tiró de las riendas y se
internó al galope en el bosque. Los demás los siguieron, la mayoría montados en sus lobos,
pero muchos con caballos robados, y en un segundo el claro quedó tan vacío como cuando
llegaron los caballeros... excepto por la siniestra dispersión de los cadáveres.
Detrás de Khadgar, Medivh emitió un gemido bajo y suave. Khadgar se giró para ver
al Guardián de Azeroth arrodillado, pálido y exhausto, con las palmas de las manos
apretándose las sienes.
"¡Guardián!" Khadgar tartamudeó. Comenzó a moverse hacia Medivh, pero el otro lo

detuvo cuando se puso de pie con dificultad. "¿Qué hiciste?"
Medivh lo ignoró por completo y centró su atención en dibujar rápidamente otro círculo en
la tierra. Frustrado, Khadgar persistió.
“El vil. Yo tenía razón, ¿no? Esta aquí." Una vez más, pensó en el tinte verde de la piel de
algunas de las bestias y en los rayos que saltaban de ellas a Medivh mientras se agitaban y
se debilitaban.
Luego, de repente, reconoció los sigilos que el Guardián estaba dibujando en el suelo.
¡Otra teletransportación! "¿Qué estás haciendo? ¿A dónde vas?"
Ahora, Medivh lo miró, sus ojos azul verdosos penetraron, al parecer, directamente en el
alma de Khadgar. Lleva a estos soldados sanos y salvos a Ventormenta. Entró en el círculo.
"Debo regresar a Karazhan". El pauso. "Lo hiciste bien hoy".
Hubo un pulso de luz blanca. Khadgar se quedó, parpadeando por el brillo, mirando exactamente a la
nada.
"¿Adónde ha ido?" El grito de Lothar fue tanto de preocupación como de enfado mientras se
acercaba a Khadgar.
Khadgar se dio cuenta de que tenía la boca seca. Apretó los puños para que sus manos dejaran de
temblar. Sabía que no era la pelea lo que lo había aturdido y asustado tanto.
"Karazhan", le dijo a Lothar, en voz baja.
Lothar maldijo, apretó los labios y luego negó con la cabeza. “Necesitamos un prisionero.
¿Dónde está tu caballo?
“¡Se llevaron mi caballo!”
"¿En realidad?" La mirada de desprecio de Lothar podría haber marchitado un bosque entero.
"Solo... quédate ahí". Lothar partió al galope con un par de caballeros. Khadgar reprimió el impulso
de derribarlo con un hechizo, miró el espacio vacío donde debería haber estado el Guardián de
Azeroth y, suspirando, centró su atención en examinar el cuerpo de una de las bestias.
***
Nada fue como Durotan había esperado. Se había retractado en su enfrentamiento anterior con
Blackhand, pero cuanto más tiempo continuaba esta... esta cosecha de las criaturas a las que le dijeron
que llamara "humanos", menos le gustaba. Hoy, al menos, no se sentía mancillado por sus acciones.
Hoy, los humanos se habían defendido, incluso llevándose a Kurvorsh y otros con ellos. Fue inesperado,
pero al menos Kurvorsh había muerto en batalla y Durotan cantaría un lok'vadnod para él.
Al menos lo haría, si viviera lo suficiente. Los humanos se habían reunido después del extraño
ataque del humano mayor en el círculo infranqueable. Hasta que accedió a unirse a Gul'dan en este
viaje a este mundo de Azeroth, Durotan nunca había visto nada igual, y ahora, había visto dos hechizos
similares. que tenia su chaman
¿hecho? ¿O era un brujo? Quizá Drek'Thar podría ayudarlo a comprender.
Los Lobos Gélidos habían perdido solo a unos pocos guerreros, pero los humanos aún
los perseguían. Durotan no deseaba añadir más miembros de su clan a las filas de los
caídos hasta que entendieran a lo que se enfrentaban. Se agachó sobre la bestia de montar
robada, sus enormes manos sobre su cabeza, dirigiendo su huida aterrorizada.
Captó un movimiento por el rabillo del ojo, algo verde. Era Garona, la esclava de Gul'dan.
Todavía era una prisionera, excepto que ahora estaba atada a los muertos. La longitud de la
cadena que comenzaba en su cuello flacucho conducía a un cadáver pálido, uno de los orcos
teñidos de verde que habían sido asesinados tan misteriosamente. Ella estaba luchando,
tratando de romper la cadena, mirando hacia atrás en la forma en que Durotan lo había hecho.
venir.
Sin armas, atada a un guardián muerto y mucho más débil que un verdadero orco de pura
sangre, era una presa lastimosamente fácil para los humanos. Cortarían su diminuto cuerpo con
un solo golpe de una de sus pequeñas espadas. Durotan debería dejarla; una cosa por la que no
valía la pena arriesgar a su gente.
Pero había sido Garona, la esclava, quien había tratado de advertir a Durotan contra
Gul'dan la segunda vez que el brujo había visitado a los Lobos Gélidos y, desde luego, desde
que el clan se había unido a la Horda, Durotan había empezado a arrepentirse de no haber
prestado atención a sus palabras. Y Draka había sentido simpatía y amabilidad hacia ella,
viendo en la semiorca un reflejo de su propio Exilio temporal de los Lobos Gélidos.
Durotan tomó su decisión. Giró la cabeza del animal hacia la hembra, levantó a Sever y descargó
la gran hacha de guerra contra la cadena de hierro. Se abrió con facilidad y él alargó la mano
hacia ella, listo para balancearla detrás de él y llevarla a un lugar seguro.
Garona se quedó mirando su mano extendida. Su mirada parpadeó hasta su rostro, y por
un momento vaciló.
Luego corrió, lanzándose al bosque, de vuelta por donde ambos habían venido. Preferiría
morir como un orco que vivir como un esclavo.
Era una elección que casi garantizaba su muerte, pero Durotan lo entendió. Y descubrió que no
podía culparla.
***
Fel. Era, Khadgar estaba casi seguro, lo que había visto fluir entre las bestias y Medivh, pero ya
no había señales de ello en este cadáver. Ninguna neblina verde reveladora salió de su boca
cuando, consciente de los dientes aparentemente afilados como navajas, Khadgar abrió los
labios para detectar la corrupción.
El pauso. Algo no estaba bien aquí. Se puso de pie, mirando a su alrededor. Los caballeros
restantes estaban atendiendo a los heridos, preparando los cadáveres humanos para un
respetuoso transporte a casa y los cadáveres de las bestias para un viaje algo menos respetuoso.
El joven mago cerró los ojos por un momento, sintonizándose con el mundo natural que lo
rodeaba. El susurro de las hojas en el viento, el zumbido de los insectos. canto de los pájaros.
Sin canto de pájaros. Así como no había habido ningún canto de pájaros cuando—
Se dio la vuelta, con la mano extendida y los dedos abiertos. La magia crujió en su palma y
empujó con fuerza.
El intruso que acababa de saltar por encima de él fue golpeado por el hechizo. La bestia estaba
atrapada en el aire, con la espalda contra la áspera corteza de un árbol enorme, gruñéndole y
retorciéndose impotente.
Los ojos de Khadgar se abrieron cuando pudo ver bien a la bestia que acababa de capturar.
"¡Aqui!" gritó, sin apartar los ojos de su prisionera. Escuchó el sonido de cascos detrás de él
y luego Lothar estaba allí. También lo estaba una enorme bestia, inconsciente y atada a un
segundo caballo.
"Tienes un prisionero", dijo Khadgar.
"Tú también", respondió Lothar. "¿Lo tomaste solo?"
"Sí."
Por un momento, Lothar pareció impresionado, pero luego la expresión desapareció. Miró al
cautivo. "Parece el enano de la camada".
Khadgar suspiró.
El joven humano había parecido un objetivo razonable. Garona no se había dado cuenta de
que conocía la magia y era tan hábil en ella. El error le había costado. Ahora avanzaba dando
tumbos en un vagón con barrotes, un guerrero orco maltrecho y ensangrentado encadenado
frente a ella, mirándola. En el espacio cerrado, se preguntó si debería haber ido con Durotan.
Tal vez habría accedido a esconderla de Gul'dan. Pero no, era demasiado honorable. Habría
sentido la necesidad de contarle a Gul'dan sobre ella. Y más que nada, Garona deseaba
estar lejos del brujo.
Cualquier cosa que los humanos pudieran hacerle, sería mejor.
Por encima del estruendo de las ruedas y el golpeteo que hacían las bestias montadas,
uno de los humanos, el hombre que había usado el arma ruidosa que lanzaba pequeños
proyectiles, los llamó.
"Tú. ¿Qué vas a?"
El orco frente a Garona lo miró y luego se volvió hacia Garona.
Ella también se quedó en silencio. El humano, cabalgando sobre su montura junto a ellos y
mirándolos a través de los barrotes del carro, continuó.
"¿Por qué atacas nuestras tierras?"
Garona se sentó por un momento, pensando. Sopesando sus opciones. Luego, ella dijo en
la propia lengua del humano: "Él no sabe lo que hablas".
El humano se volvió hacia ella, alerta como un depredador. Sus ojos eran... azules, su
cabello y barba pálidos, más como arena que tierra. "¡Hablas nuestro idioma!"
Se oyó un sonido metálico agudo cuando el orco ensangrentado se abalanzó sobre Garona
y sus cadenas lo detuvieron en seco. “Di una palabra más en su idioma, esclavo, y usaré tu
lengua”, retumbó el orco.
"¿Qué está diciendo?" exigió el humano.
“No le gusta que te hable”, dijo Garona.
El Lobo Gélido estaba realmente enojado ahora, y volvió a tirar con fuerza de sus
cadenas, las venas de su cuello sobresalían como cuerdas. "No te volveré a advertir"
gruñó.
Sigue amenazándome, pero no me importa...
El Lobo Gélido se abalanzó por tercera vez, rugiendo de furia, esforzándose por alcanzar
a Garona. El metal gimió en protesta. Garona inhaló rápidamente, con los ojos muy
abiertos. El humano también lo vio.
“Dile que se detenga…” comenzó.
“Díselo tú”, replicó Garona.
Una carrera final hacia adelante, y esta vez las cadenas tiradas de la madera a la que
estaban aseguradas. El Lobo Gélido alargó la mano hacia su garganta, con la boca
abierta en un grito furioso. Garona retrocedió lo más lejos que pudo, pero no sería suficiente
—
Se congeló, gorgoteando. Sangre marrón brotó de su garganta y su boca, rezumando

sobre la hoja brillante que estaba empalada a la mitad de su longitud. La luz de sus ojos se
desvaneció, y cuando el humano tiró de su espada para liberarla, el Lobo Gélido se
desplomó, completamente muerto.
Garona miró a su salvador, impresionada. De alguna manera, había sido lo suficientemente

rápido y fuerte como para saltar de su montura y golpear al Lobo Gélido a través de los
barrotes a tiempo. Ahora, él la miró de nuevo con esos extraños ojos azules.
"De nada", dijo.
***
"¿Tienes un nombre?" Llane preguntó al extraño prisionero.
Lady Taria estaba en la sala del trono, a un lado con Lothar, Khadgar, Callan y algunos
de los guardias de su marido. No podía dejar de mirar a la prisionera que Lothar y Khadgar
habían traído. Parecía tan humana… salvo que no lo era. Ella era de tamaño y forma humana, y
habría sido
bastante excepto por los pequeños colmillos que sobresalen de su mandíbula inferior.
Estaba sangrando aquí y allá, y había llagas supurantes y desagradables en su piel verde donde
las esposas se habían frotado. Lo que pasaba por ropa, y era muy poco, estaba manchado y
desgarrado. Su espeso cabello negro estaba enredado y la suciedad manchaba su cuerpo demacrado.
Y, sin embargo, se paró como si fuera la reina aquí, no Taria. Su columna vertebral estaba erguida,
su comportamiento tranquilo. Esta hembra podría estar encadenada, pero no estaba ni domesticada
ni quebrada.
“Entiendes nuestro idioma”, dijo Llane, recordándole que lo sabían.

"De nuevo... ¿tienes un nombre?" Bajó los escalones desde su trono. El prisionero avanzó
audazmente hacia él. Uno de los guardias dio un paso adelante, con la mano en la empuñadura de
su espada, pero Llane levantó una mano para detener cualquier interferencia. La mujer verde acarició
la túnica del rey, demorándose en los broches de cabeza de león, y luego continuó hacia el gran trono
de Stormwind.
Garona dijo Lothar. Se sentó en el escalón superior, sus ojos siguiendo a la mujer mientras pasaba
junto a él. Se hace llamar Garona.
“Garona”, dijo Llane, dirigiéndose a ella directamente mientras se inclinaba para tocar el león
dorado de tamaño natural en la base del trono. "¿Qué tipo de ser eres?"
Garona no respondió, olfateando a la bestia dorada. Sus ojos marrones oscuros escanearon la
habitación y los que estaban dentro. ¿Curioso? ¿Ansioso? evaluando? Taria no podía decirlo.
“Se parece más a nosotros que a esas… bestias con las que luchamos”, dijo uno de los soldados.
Sus palabras hicieron que Garona se detuviera en su exploración de la habitación. "Orco", dijo ella.
Llane aprovechó esto. “¿Orco? ¿Eso es lo que eres? ¿O qué era la bestia en la jaula? Cuando ella
no respondió, él la miró fijamente, mirándola de arriba abajo.
Algunos podrían haberlo considerado una táctica de intimidación, o tal vez un gesto de
desprecio. Taria lo reconoció por lo que era. Cuando el padre de su esposo fue asesinado y Llane
tomó el trono, él se había comprometido a aprender todo lo que pudiera no solo sobre el reino que
iba a gobernar, sino también sobre el mundo en el que se encontraba. De pie ante él había algo
completamente nuevo. Estaba emocionado y fascinado por eso, y Taria sabía que le dolía permitir el
uso de la violencia contra seres tan, en su opinión, maravillosos y notables. Se dio cuenta de que el
joven mago también parecía entusiastamente curioso, como si estuviera sofocando las preguntas con
dificultad.
Quizás, sin embargo, eso se debió al hecho de que era un hombre joven, y el ser frente a ellos era
exóticamente hermoso.
"Conozco todas las razas de los Siete Reinos, pero nunca he oído hablar de un orco".
Llane señaló hacia el techo. Pintado sobre sus cabezas había un mapa detallado de Azeroth: todas sus
islas y continentes, sus reinos y océanos. Todo eso se sabía. Había parches que aún eran desconocidos,
amplias extensiones de misterio abierto y en blanco. Muéstrame de dónde vienes, Garona.
La orca inclinó la cabeza hacia atrás y examinó el mapa. Ella frunció el ceño y luego negó con la cabeza.
"Este no es el mundo de los orcos", dijo sin rodeos. Una pizca de sonrisa curvó sus labios. “El mundo de
los orcos está muerto. Los orcos toman este mundo ahora.
“¿No es de este mundo?” Llane parecía completamente desconcertado.
También, francamente, Taria y probablemente todos los demás en la habitación. Khadgar parecía estar
silenciándose casi físicamente. Pero se dio cuenta de que todos se estaban enfocando en algo equivocado.
Llane era un idealista. Si bien fue parte de lo que lo convirtió en un buen rey, fue lo suficientemente sabio
como para asegurarse de estar rodeado de otros que eran más pragmáticos. De ser cierto, fue una
revelación, pero necesitaban salvar vidas, no dibujar nuevos mapas.
"¿Cómo has llegado hasta aquí?"
La voz cortó el aire de la habitación como un cuchillo. Medivh estaba en el umbral, con el cuerpo
tenso como la cuerda de un arco. ¿Cuánto tiempo ha estado aquí, escuchando?
se preguntó Taria.
Garona se cuadró de inmediato, con los ojos fijos en Medivh. Ella caminó hacia él, aparentemente tan
sin miedo de él como lo había estado de cualquiera de ellos.
“La Gran Puerta. En lo profundo de la tierra. La magia antigua nos trae aquí.
Medivh se adelantó. “Pasaste por una puerta”, confirmó.
“¿Pero cómo aprendiste nuestro idioma?” estalló Khadgar, incapaz de contenerse más.
La orca volvió su mirada oscura hacia el joven. “Los orcos toman prisioneros para la puerta.
Aprendo de ellos...
Llane interrumpió, su voz y su cuerpo tensos por la tensión ante sus palabras. “¿Prisioneros como
nosotros? ¿Nuestra gente? ¿Están vivos?
"Sí. Muchas”, respondió Garona.
"¿Por qué?" preguntó Khadgar.
La orca miró a los que la habían estado interrogando a su vez y levantó la barbilla.
Sus ojos ardían cuando respondió, orgullosa de su postura y voz, “Para alimentar la Puerta.
Para traer la Horda. Para tomar tu mundo.
Nadie habló. Taria apenas podía creer lo que había estado escuchando. Una Gran Puerta,
hambrienta de prisioneros humanos. Una horda de seres como Garona, inundando Azeroth. Para
tomarlo por su cuenta. Su esposo gobernaba, no ella, pero compartía casi todo con su reina, y ella
había aprendido muchas cosas aterradoras en sus años juntos. Pero nada tan aterrador como esto.
Para tomar su mundo.
Nos llevarás a ellos. Su hermano, cortando el silencio enfermizo de su manera habitual.
Garona sonrió. "No."
Lotario sonrió. Taria conocía esa sonrisa. No era un buen augurio para aquellos a quienes estaba
dirigido. “Nos llevarás hasta ellos”, repitió, casi complacido, “o terminarás como tu amigo en la jaula”.
Garona caminó hacia él lentamente, arrodillándose a su lado en el escalón y acercando su rostro al

de él. "¿Crees que eres temible?" ella murmuró. "Los niños orcos tienen mascotas más temibles que
tú".
Taria la creyó.
“No estamos tratando de ser temibles, Garona”, dijo Llane, hablando con calma en un esfuerzo por
disipar la tensión. “Estamos tratando de proteger a nuestra gente. Nuestras familias."
Era, al parecer, la táctica equivocada. Una máscara pareció asentarse sobre los
atractivos rasgos de Garona. “¿Qué me importan las familias?” respondió ella en un tono
helado, su mirada aún atrapada en la de Lothar. Y Taria se dio cuenta de que a Garona
le importaba mucho.
“Si nos ayudas”, dijo Llane, “te juro que también te protegeré”.
Sus cejas, oscuras y elegantes como las alas de un cuervo, se juntaron. Por fin, Garona
miró de Lothar al rey.
"¿Juramento? ¿Qué es… juramento?
***
Durotan y Orgrim estaban con el resto de los jefes y sus segundos en la cabaña de
Gul'dan. Él, los Lobos Gélidos que había comandado y Blackhand habían regresado
hacía varias horas, pero los habían hecho esperar hasta que el sol descendiera. Los
Lobos Gélidos habían usado el tiempo para llorar a sus muertos, haciendo lo que podían
para honrar su fallecimiento sin una pira funeraria ritual. La única luz en la gran tienda
era la de un enorme brasero encendido a la izquierda y ligeramente detrás de la silla
ornamentada de Gul'dan.
La luz del fuego, un tono enfermizo de verde pálido, hizo que los rasgos tanto de Gul'dan
como de Blackhand adquirieran un marcado relieve. El jefe de guerra se arrodilló ante el
brujo, uno de ellos musculoso y fuerte, el otro encorvado y aparentemente marchito. Pero
todos los presentes sabían cuál de los dos era el más poderoso.
Incluye Blackhand.
Gul'dan se apoyó en su bastón y miró a Blackhand de arriba abajo. —Temible

Blackhand, jefe de guerra de la Horda —dijo, y su voz goteaba desdén como icor—.
“¡Has permitido que los dientes pequeños maten a tus guerreros! Peor aún, has
avergonzado a tu pueblo, al huir de un enemigo”.
Puño Negro no respondió. Durotan vio que cerraba y abría la mano que le quedaba,
la tinta oscura en ella casi absorbía la luz verde de la pantalla.
llamas viles. Trató de mantener su rostro impasible, pero Durotan podía ver el dolor en sus ojos.
Gul'dan empujó al orco más grande con su bastón. "¿Estás demasiado débil para hablar,
Destructor?"
Blackhand negó con la cabeza, pero incluso ahora, no habló. Orgrim se inclinó hacia Durotan y
dijo en voz baja: "No tengo amor por Blackhand, pero incluso yo lo siento por él, viendo esto".
Durotan compartía ese sentimiento. Los Lobos Gélidos habían sido uno de los últimos clanes
en unirse a la Horda, y él era muy consciente de que en los años transcurridos desde su formación
había habido muchas luchas de poder. Se había establecido el orden y la clasificación, y se habían
repartido recompensas y castigos. Blackhand ya había perdido su mano en la batalla.
Durotan no creía querer ver qué más le costaría el fracaso.
Gul'dan usó su bastón para enderezarse un poco. Con voz pesada y enojada, dijo: “La Horda no
necesita la debilidad. Respeta nuestras tradiciones. Conoces la pena.
Blackhand miró hacia el mar de rostros silenciosos y vigilantes, aunque tenía que saber que no
recibiría ayuda. Bajó la cabeza, resignado, luego se puso de pie, arrastrando los pies hacia el
brasero verde.
“Muerte”, dijo Gul'dan.
El jefe de guerra extendió su mano destrozada sobre la parpadeante y hambrienta llama

verde. Luego, tomando aliento, empujó hacia adelante, empujando la rama profundamente en las
brasas incandescentes.
Durotan observó, horrorizado. El fuego vil no quemó simplemente la carne de Blackhand. Se lo

comió, como un ser vivo, enroscándose hacia arriba a lo largo de su brazo como un ejército invasor.
Blackhand no gritó. Levantó su miembro mutilado y cubierto de verde, esperando su

muerte mientras el vil se arrastraba hacia arriba.
Durotan no pudo soportarlo. Antes de que se diera cuenta de lo que estaba haciendo, Sever estaba
en su mano, y estuvo a la altura de su nombre cuando levantó el hacha y la bajó, cortando
limpiamente el brazo de Blackhand. Cayó al suelo, retorciéndose y
temblando, y Blackhand se derrumbó. La rama verde se desmoronó abruptamente en pedazos

chamuscados.
Gul'dan fijó sus brillantes ojos verdes en el jefe Frostwolf. "¿Te atreves a interrumpir este juicio?"
Durotan se mantuvo firme. Sabía que tenía razón. “Luchamos duro. ¡Su brujo usó tu vil contra
nosotros!
Era completamente cierto. Todos los que habían estado presentes lo habían visto. Y, sin embargo,
permanecieron en silencio mientras el cuerpo de Gul'dan temblaba de furia.
"¡Solo yo puedo controlar el vil!" gritó. Se puso de pie de un salto, sus ojos brillando aún más cuando
las llamas verdes cobraron nueva vida, parpadeando y lamiendo con avidez. Muchos orcos jadearon y
retrocedieron. Incluso Durotan retrocedió un paso. He oído que la mayoría de los Lobos Gélidos
sobrevivieron. Se burló. “Quizás Blackhand te mantuvo a salvo del campo de batalla. Tal vez él también
sabe que eres débil.
La ridiculez de la acusación dejó a Durotan momentáneamente mudo. Dos veces Gul'dan había hecho un
viaje difícil para pedirles a los Lobos Gélidos que se unieran a la Horda. Al final, no fueron las súplicas de
Gul'dan, sino el hecho brutal e ineludible de que Draenor ya no podía apoyar al clan lo que había hecho
que los Lobos Gélidos viajaran hacia el sur. Gul'dan lo sabía.
Orgrim se adelantó, asomándose junto al hombro de su amigo y jefe, con los puños cerrados. Otros
vieron el gesto y se volvieron hacia Orgrim. Durotan no tenía ningún deseo de que estallara una pelea.
La violencia no era la respuesta, no ahora, y puso una mano tranquilizadora, pero firme, en el brazo de
su segundo. Retirarse.
Orgrim casi se atragantó con su rabia, pero obedeció la orden tácita.

Blackhand estaba luchando en el suelo, y ahora se las arregló para ponerse de rodillas, agarrándose
el muñón de su brazo.
"No fui lo suficientemente fuerte como para derrotar a su campeón", gruñó Blackhand. "Si lo hubiera
hecho, la batalla se habría convertido..."
Durotan no aceptaría nada de esto. Gul'dan estaba siendo terco y arrogante, y Blackhand no debería
creerle al brujo. “Jefe de guerra—”
“Tu orgullo te cegó”, prosiguió Gul'dan. "¡Solo mi magia puede derrotar a nuestros enemigos!"
Las palabras brotaron de Durotan antes de que pudiera detenerlas. "¡Tu magia es lo que hizo que
los mataran!"
Gul'dan se volvió, lentamente, hacia Durotan, con las cejas levantadas por la sorpresa. "¿Quieres
desafiarme, pequeño jefe?"
Durotan miró a su alrededor. Todos los presentes estaban en silencio, su atención se centró en él.
Pensó en los miles de draenei inocentes, niños incluidos, cuyas vidas los vil se habían cobrado
simplemente para abrir el portal a este mundo. Miró la llama verde en el brasero y en los ojos de
Gul'dan, y habló con cuidado.
“No cuestiono a Gul'dan,” dijo. “Pero el vil nace de la muerte. Debe tener un precio.
Gul'dan se relajó, muy levemente, con el ceño fruncido. Incluso sonrió.
"Sí", estuvo de acuerdo. “Un precio pagado en vidas quitadas”.
***
Más tarde, mucho más tarde, entró en su tienda. Draka estaba allí a la luz del fuego, la buena y
verdadera luz del fuego, bañada en su resplandor anaranjado. Estaba acunando a su hijo y levantó la
vista cuando él entró. Su sonrisa de bienvenida se desvaneció ante la expresión de su rostro.
Él le contó lo que había sucedido en la tienda de Gul'dan. Escuchó sin hacer comentarios, como había
hecho la primera noche que regresó a casa del Exilio, bajo las estrellas de Draenor.
Cuando lo hubo contado todo, se sentó ante el brasero, contemplando las llamas. Draka
entendió su necesidad de silencio, murmurando suavemente a su bebé mientras movía la pequeña
cabeza hacia un lado y extendía un dedo índice con garras. Se pinchó el pecho y apareció un hilo
de sangre, negro a la luz del fuego. Ella guió el
bebé de vuelta a su pezón, ahora alimentándolo con la sangre de su madre y con la leche de su
madre. Era el alimento adecuado para un orco orgulloso, un niño Lobo Gélido, un futuro guerrero.
Draka miró a Durotan, y sus ojos se encontraron por encima de la cabeza de su bebé lactante. Por
primera vez en lo que pareció una eternidad, el corazón de Durotan conoció un pequeño toque de
paz, aquí, a solas con su pareja y su hijo.
Se preguntó si deberían hablar sobre qué hacer, cómo reaccionar, qué significaba esto.
Pero ¿qué podía decir? ¿Que podía hacer?
Draka se levantó y fue hacia él. "¿Sostendrás a tu hijo?" fue todo lo que dijo.
Extendió el pequeño y precioso bulto, envuelto en una manta tejida con el símbolo de Frostwolf
bordado en él. Lentamente, Durotan extendió las manos.
Era pequeño, tan pequeño, tan vulnerable. Apenas cubrió una de las grandes palmas de Durotan.
Estaba completo y perfecto... y su piel era del color del fuego que había asolado el cuerpo de
Blackhand.
“Será un gran jefe, como su padre”, continuó Draka, sentado cerca y observando. Su voz era cálida,
suave, confiada. "Un líder nato."
Las palabras picaron. “Hoy no fui un líder”, dijo Durotan.
Los ojos del bebé, azules y brillantes, fueron directamente a la cara de su padre cuando habló.
Ningún orco había tenido ojos azules...
El bebé gorgoteaba alegremente, sus diminutas piernas pateaban enérgicamente. Una pequeña
mano se alzó y se cerró inestablemente sobre los colmillos de Durotan. Durotan se inclinó hacia
adelante, arrugando la nariz juguetonamente. El bebé gruñó, un pequeño sonido. Su rostro frunció
el ceño, antes de reírse.
"¡Decir ah!" dijo Draka, sonriendo. "¡Él ya te desafía!"
Desde algún lugar muy dentro del alma adolorida de Durotan, emergió una risita. El bebé se rió
en respuesta, todo su torso se movió con su respiración mientras palmeaba suavemente el
colmillo, hipnotizado, totalmente concentrado en la cara de su padre.
La sonrisa de Durotan creció por un momento, luego, espontáneamente, el pensamiento de lo que

había presenciado apagó la alegría. Sus ojos ardían con lágrimas no derramadas.
"Si Gul'dan puede infectar a alguien tan inocente como él, ¿qué posibilidades
tenemos los demás?" Draka lo miró en silencio, sin tener una respuesta para él.
“Pase lo que pase…” comenzó, pero no pudo terminar.
“Pase lo que pase”, respondió ella.

La mente de Lothar era un torbellino mientras entraba en la sala del trono. Sus hombres,
que sabían que estaba interrogando al prisionero sobre la posición del enemigo, se
cuadraron cuando entró. Sin preámbulos, comenzó a dispararles preguntas.
“La Ciénaga Negra. ¿Qué opinas?"
Karos enarcó las cejas. "Podrías esconder un ejército allí".
"O perder uno", respondió Revólver. —¿Le cree, señor?
"No." Era contundente, y era cierto. Lothar había notado la reacción de Khadgar hacia la
mujer, y tuvo que admitir que era atractiva, a pesar de su extrañeza. Y ella no era como los
monstruos que habían descendido con una violencia tan aterradora en Elwynn Forest. Pero
sería un tonto si confiara ciegamente en este Garona, y el rey Llane Wrynn no toleraba a los
tontos.
"Pero... es lo que tenemos que hacer", continuó. “Los mejores caballos, pequeña escolta.
Veamos si se puede confiar en este orco. Salimos al amanecer. Ellos asintieron y se fueron
rápidamente. Los vio irse por un momento, luego se volvió hacia la sala del trono.
Medivh estaba allí, esperándolo. “No iré contigo”, dijo el Guardián.
Lothar rechinó los dientes. ¿Qué le había pasado a Medivh en los últimos seis años? Él, el
Guardián y el Rey habían sido amigos, más que amigos, hermanos en todo excepto en la
sangre. Habían luchado juntos, sufrido juntos. Estuve allí para él cuando había perdido—
“Bueno, necesito ver a lo que nos enfrentamos. ¿No crees que ver la fuerza enemiga de
primera mano es útil? No podía reprimir la ira y la preocupación que la alimentaban.
Medivh no lo miró a los ojos. "Tengo cosas que atender".
Lothar renunció a la sutileza. Se acercó a su viejo amigo y lo miró inquisitivamente. "¿Qué

te pasó hoy?" Era a la vez una pregunta verdadera y una acusación.
"Estaba estudiando a nuestro enemigo de primera mano", respondió el guardián lenta y

deliberadamente.
Lothar resopló enojado. “Si el niño no hubiera estado contigo, habrías estado estudiando el filo
de un hacha”.
Medivh se encogió de hombros lacónicamente. "Lo tenía en la mano". Una idea pareció ocurrírsele.
“Deberías llevarlo contigo. Es más poderoso de lo que piensas.
—Medivh... —empezó a decir Lothar, pero hubo un movimiento brusco y se encontró hablando con un
cuervo. El pájaro agitó la cola y levantó el vuelo, volando por la ventana.
—Odio cuando hace eso —murmuró Lothar.
***
Era una habitación en una de las posadas de Ventormenta, no una celda esta vez, pero mientras
asentía con la cabeza al guardia apostado frente a su puerta, Khadgar aceptó la realidad de que, en
cierto modo, todavía era un prisionero. A El no le importó. Estaba donde quería estar.
Lothar le había pedido... bueno, está bien, le había dicho que fuera al Ciénaga Negra para
investigar la pista que Garona les había dado.
Rápidamente encendió una lámpara, su mente aceleraba. Garona. Orcos. Fel. tanta información
Cuando cerró la puerta y echó el cerrojo, Khadgar tuvo que admitir que se había perdido
aprender cosas. Su vida aquí en Stormwind como una persona común era mejor que ser, esencialmente,
el mejor chico de los recados del Kirin Tor, pero hasta ahora había sido bastante poco estimulante.
El Black Morass, lo suficientemente grande como para ocultar un ejército. Una buena suposición para
alguien que no era de este mundo. Es decir, si Garona decía la verdad. Sus pensamientos se detuvieron
en ella por un momento, de aspecto tan extraño y, sin embargo, se sintió atraído por ella.
Era tan fuerte, tan confiada a pesar de que estaba prisionera.
Pero ahora, algo más exigía su atención. Metió la mano debajo de su camisa y sacó el libro que
había escondido allí lo que parecía hace mucho tiempo.
Khadgar había estado aterrorizado de que se cayera en algún momento, pero se mantuvo
seguro. Notable.
Lo colocó sobre la tosca mesa, respiró hondo y lo abrió. Era un tomo delgado con una
cubierta poco atractiva, pero las primeras páginas lo dejaron sin aliento.
Las runas llenaban las páginas y, mientras las giraba con cuidado, sus ojos se abrieron de par en par al
contemplar una espléndida ilustración.
Representaba una ola de criaturas que se parecían mucho a las bestias con las que
había luchado hoy. Estaban agrupados juntos, una masa apretada y unificada, sosteniendo
armas de todas las variedades. Y esta masa de guerreros brotaba de una enorme estructura
de piedra como el agua de una jarra volcada.
“Una 'gran puerta'”, susurró Khadgar, con la piel erizada de piel de gallina.
Sus ojos vagaron de la vista de los orcos rugientes y enloquecidos al texto rúnico sobre el
arte. Se habían rodeado dos glifos y alguien había escrito en los márgenes: De la luz viene
la oscuridad, y de la oscuridad, la luz. Pregúntale a Alodi.
Khadgar repitió las palabras para sí mismo, desempacando sus útiles de escritura y
entintando su pluma. Respirando hondo, colocó el delgado pergamino sobre el libro y
comenzó a trazar la perturbadora imagen.
***
Era la prisión privada del rey, le habían dicho a Garona. No era un lugar de tortura.
Incluso había ventanas al exterior y arriba. La luna brillaba, plateando la habitación, ya
Garona se le partía el corazón al verlo. Todavía era una jaula, y ella todavía no era
libre.
Era pequeño y estaba enrejado por tres lados. Había algo llamado "catre" que estaba
destinado a dormir. Estaba cubierto con telas que le resultaban extrañas y no vio pieles
para dormir en absoluto. En la esquina había una olla pequeña, por lo que ella no sabía.
Había una mesa y una jarra de agua junto con un recipiente inútilmente pequeño. Le habían
dejado comida, también ajena, pero había comido cada bocado para mantener las fuerzas.
Ahora, levantó la jarra y bebió el agua fría.
Mientras lo dejaba y se limpiaba la boca, le dijo a la sombra en la habitación: "Te veo".
Aquel al que se habían dirigido como el Guardián estaba allí, con los brazos cruzados, los
ojos, brillantes y curiosos como los de un pájaro, fijos en ella. Ahora, dio un paso adelante
hacia la luz proporcionada por algunas antorchas, caminando alrededor de su prisión.
“Esta puerta”, dijo. “¿Quién se lo mostró a Gul'dan? ¿Quién lo llevó a Azeroth?
Fue directo al meollo del asunto. A ella le gustó eso. Garona debatió responder, luego
dijo: "Gul'dan lo llamó demonio".
The Guardian—“Medivh” alguien había dicho en un momento—no reaccionó. "¿Lo viste?"
Era un recuerdo que Garona no quería volver a visitar. Era rápida con los idiomas, pero la
lengua de los orcos era más rica cuando se trataba de algunas cosas, y le costaba poner la
experiencia en palabras humanas. “No la cara. Solo la voz. Como…” Sus ojos se posaron en la
luz parpadeante de la antorcha. “Como el fuego y la ceniza”. No describió el sonido. Describía lo
que uno sentía al escuchar el sonido. Muy orco.
Dejó de pasearse y se volvió hacia ella, mirándola con ojos que parecían mirar directamente
a su corazón. "Cuantos años tienes-"
El crujido de la puerta de metal con barrotes de la habitación lo interrumpió. Garona se giró

brevemente para mirarlo. Un crujido, como el de las alas de un pájaro, atrajo su atención de
nuevo hacia Medivh, pero ya no estaba. Una sensación de hormigueo, como de ojos sobre ella,
la hizo mirar hacia arriba. Un cuervo se posó sobre la viuda barrada, recortada contra la luna
llena, y luego se fue volando.
Chamán, pensó.
Garona respiró hondo y se giró para ver quién más había venido a visitarla. Era el llamado
"Lothar", que había matado al Lobo Gélido para protegerla, pero que más tarde la había
amenazado. Con él estaba la única mujer que había estado presente durante su interrogatorio
anterior. Era tan delgada y frágil, como una mujer hecha de ramitas. Sus ojos eran grandes,
marrones y suaves, como los de un talbuk.
Llevaba un trozo de madera fina que contenía una de las vasijas pequeñas y otra vasija
que Garona no pudo identificar. Vapor escapó de ellos. Detrás de ella iba una sirvienta, que era
aún más pequeña que ella, cargando un grueso montón de pieles.
Lothar puso una mano sobre el estrecho hombro de la mujer. "Estoy cerca si me necesitas", le dijo, y
luego le lanzó a Garona una mirada de advertencia. La mujer asintió y dio un paso atrás cuando el
guardia entró en el área principal y caminó rápidamente hacia la celda de Garona.
"Retrocede", le ordenó al orco. Ella no se movió lo suficiente, luego hizo lo que él le había dicho,
levantando la barbilla cuando la mujer entró. El guardia cerró la puerta de barrotes de hierro y luego
se retiró a las sombras, observando.
“Tu pareja”, dijo Garona. Podría matarte antes de que me alcance.
La mujer parecía confundida. Siguió la mirada de Garona y luego se rió.

¿Lothar? ¡Él es mi hermano! El rey es mi... compañero.
El rey. El líder. Llane. Entonces, ¿eres la esposa de un jefe?
Las cejas oscuras y delicadas se alzaron ante la redacción. "Supongo que sí."
Garona se acercó más, elevándose sobre ella. "Entonces matarte me traería un honor aún
mayor". Garona observó la reacción de la hembra. Parecía tan frágil que Garona se preguntó si
las palabras la asustarían. Ciertamente eran ciertos.
Pero la mujer simplemente negó con la cabeza. No entre los de mi especie. Hizo un gesto con la
cabeza a la niña, que pasó junto a Garona y colocó las pieles sobre la cama. “Es una noche fría. Pensé
que podrías usar estos.
La muchacha olía a miedo, pero no la mujer del cacique. Avanzó con su túnica larga, la tela
susurrando, y colocó los artículos que llevaba sobre la mesa, llenando la taza con un líquido caliente.
Se lo tendió a Garona, que lo miró.
“Te calentará”, dijo la hembra. La bebida olía a limpio y herbal, y Garona se encontró agradeciendo el
calor mientras su mano se cerraba alrededor de la cerámica. "Es mi favorito. Flor de paz. Garona tomó
un sorbo con cautela, luego, encontrándolo delicioso, lo bebió a pesar de su calor.
"Más de nuestras aldeas arden esta noche", dijo la mujer mientras Garona bebía. “Uno es el pueblo
de mi nacimiento”. Se mordió el labio inferior y luego continuó. Veo tus heridas, viejas. Cicatrices.
No puedo imaginar los horrores por los que has pasado, Garona, pero esto no tiene por qué pasar.
Hemos tenido paz en estas tierras durante muchos años. Paz entre las razas de todo el mundo”.
Flor de paz, pensó Garona. Se preguntó si la mujer había elegido la bebida intencionalmente o si
era una simple coincidencia. Se dio la vuelta y recogió una capa que había sido colocada sobre
las pieles. El movimiento hizo que sus cadenas tintinearan y el grillete alrededor de su cuello
rozara.
La mujer extendió una mano sin callos, llegando a tocar la garganta de Garona, diciendo:
"Puedo hacer que me la quiten..."
El orco se echó hacia atrás, derramando el té, instantáneamente alerta. La ayudante del jefe
retiró la mano y su rostro era indescriptiblemente amable. "Lo siento, no quise asustarte". Ella
respiró hondo. Aquí hay una vida con nosotros, Garona. Si usted
lo quiero."
Solo una vez antes alguien había intentado siquiera tocarla con amabilidad.
Otra hembra: Draka, la compañera de Durotan. Draka tenía una mirada similar a la de Taria:
compasión e ira por lo que Garona se había visto obligada a soportar.
Había huido incluso de Durotan para escapar de su vida en la Horda. Garona sabía muy bien de
qué había estado huyendo. ¿Era esto a lo que ella había estado corriendo?
***
El guijarro rebotó inofensivamente en el cráneo de Durotan. Se giró hacia el orco a su lado,

levantando una ceja, para ver a su segundo al mando luciendo inocentemente poco convincente.
Durotan trató de fruncir el ceño, pero no pudo seguir fingiendo y comenzó a reírse. Orgrim se
unió a él. Se rieron como niños durante un rato.
“Es bueno ver árboles de nuevo”, dijo Orgrim. Él y su jefe estaban sentados en una elevación.
Debajo de ellos estaba el trabajo pesado que se desarrollaba cerca del portal y la fealdad de las
jaulas llenas de esclavos humanos. Pero por encima de eso, en la distancia, yacía una escena
que casi... casi... le recordaba a Durotan su hogar. Los árboles eran diferentes, pero aun así
crecían rectos y altos. Todavía daban frutos, o olían frescos y limpios.
“Y la nieve,” dijo Durotan, con melancolía arrastrándose en su voz. "Incluso desde la distancia".
Orgrim se rascó ociosamente las heridas en proceso de curación. “Cuando los humanos sean
vencidos, podremos viajar a las montañas. Siente el frío en nuestra piel”. Habló con entusiasmo, y
Durotan entendió el anhelo. Desde que habían dejado el norte de Draenor, había sentido la
punzada de la nieve perdida.
Pero Durotan no le había pedido a su segundo al mando que se uniera a él para que pudieran
contemplar juntos una montaña cubierta de nieve, por hermosa que fuera. Había traído a Orgrim
aquí para recordarle cómo era la vida. Durotan no pudo encontrar ese recordatorio debajo, con los
gritos de los humanos enfermos y hambrientos y sus hijos, y el trabajo agotador de acarrear y tallar
piedras. Se frotó el cuello, sin disfrutar la tarea que tenía ante él, pero había cosas que necesitaban
decirse.
“¿Recuerdas cuando rastreamos a los uñagrietas a través de las dunas de Frostwind?

Manadas enteras de ellos, por todas partes. Y cuando no hubo uñagrietas, hubo talbuks. Siempre
había carne. Siempre vida. Bailamos en los prados en pleno verano, e incluso en invierno, nunca
pasamos hambre”.
“Pero nuestro mundo se estaba muriendo”, dijo Orgrim. "Tuvimos que irnos. Te quedaste todo el
tiempo que pudiste, Durotan, pero sabías lo que teníamos que hacer para sobrevivir.
Los pensamientos llenaron la mente de Durotan. Lo que tenía que decir era peligroso... pero
necesario. Su mente volvió a cuando tomó la insoportable decisión de seguir a Gul'dan, y las
palabras que le había dicho a su clan. Hay una ley, una tradición, que no debe ser violada. Y es que
un jefe debe hacer lo que sea verdaderamente mejor para el clan.
"Orgrim... ¿No te parece extraño que perdimos nuestro hogar cuando Gul'dan llegó al poder?"
Orgrim se burló, dispuesto a reír. La sonrisa se desvaneció cuando se dio cuenta de que Durotan
hablaba muy en serio. "Un orco no puede matar un mundo, Durotan".
"¿Está seguro? Mira a tu alrededor. ¿No te recuerda algo? Dirigió la mirada de Orgrim no al
bosque que lo atraía y la nieve lejana, sino a lo que había detrás de ellos. A la Gran Puerta, y la
tierra alrededor de ella. La frente de Orgrim se arrugó por un momento por la confusión, y luego
Durotan vio que la comprensión se extendía por el rostro de su amigo.
Cuando entraron en este mundo, la tierra cerca de la puerta era un pantano.

Draka había dado a luz al hijo de Durotan sobre sus manos y rodillas en agua estancada.
Ahora, solo había suciedad, reseco y sediento. Las plantas que había estaban muertas hacía mucho
tiempo, quebradizas y reducidas a polvo bajo los pies de los orcos mientras la gente de Durotan
movía piedras gigantes para construir una entrada.
Le recordaba algo.
Se veía exactamente como se había visto al otro lado del portal, en la tierra de la que habían huido.
Las emociones lucharon en el rostro de Orgrim.
Durotan sabía lo que estaba preguntando. Pero también sabía que tenía razón. “Dondequiera que
Gul'dan haga funcionar su magia... la tierra muere. Si nuestra gente va a hacer un hogar aquí, amigo
mío”, dijo Durotan, su voz áspera por la emoción, “Gul'dan debe ser detenido”.
Orgrim tardó mucho en responder, pero cuando lo hizo, no estuvo en desacuerdo.

Todo lo que dijo fue: "No somos lo suficientemente poderosos para derrotar a Gul'dan".
“No,” asintió Durotan. Se rascó pensativamente la barbilla con una uña afilada. “Pero con la
ayuda de los humanos, podríamos serlo”.
Había sido una apuesta peligrosa, y Llane había estado ansiosa en todo momento
desde que Lothar y Taria abandonaron la sala del trono. Pero había sentido que era la
decisión correcta, y se lo decía a sí mismo a medida que pasaban los momentos. Estaba
en el balcón, mirando la ciudad oscura y pensando en pensamientos igualmente oscuros,
cuando Taria regresó.
Ella deslizó un brazo a través de él. “Tenías razón,” dijo ella. “Se necesitaba la mano de
una mujer. Llevará a Lothar a su campamento, la pobre criatura.
"Gracias", dijo, tomando su mano y besándola.
"¿Cómo supiste que podía contactarla?"
Fue difícil ponerlo en palabras. Garona era una mujer adulta y, según todos los informes,
una luchadora feroz. Era difícil pensar en alguien así como "vulnerable", pero él sintió que
su cautela no estaba alimentada por el odio ni era cruel. Había algo en ella que le recordaba
a los niños que había visto en el orfanato: salvajes, salvajes, pero desesperados por que
alguien mirara más allá y viera quiénes eran realmente.
—Necesitaba el cuidado de una madre —dijo por fin. Apretó la mano de su esposa y luego
la tomó entre sus brazos. No conozco ninguno mejor.
"Adulador", bromeó, y lo besó.
***
Había cinco de ellos en el grupo de exploración montado: Lothar, Garona, Khadgar,

Karos y Revólver. Los tres soldados habían pasado mucho tiempo lejos de Stormwind,
pero, por supuesto, para Garona todo era nuevo. Estaba alerta y atenta, sus ojos oscuros
lo absorbían todo y lo evaluaban. ¿Para qué?
se preguntó Lothar. ¿Escondites? ¿Armas? ¿Rutas de escape o de ataque?
Estaba vestida con una armadura de la Alianza, y notó que su mano vagaba hacia el
peto de vez en cuando, como si cada vez se sorprendiera de la cabeza del león dorado.
allá. Su atención se demoró en ella quizás más de lo que debería. Esta mañana, él la había ayudado a
ponerse la armadura. Ella había pedido un arma, y él había respondido mientras cerraba su gambesón: "Me
tendrás para protegerte".
“No necesito que nadie me proteja”, había afirmado Garona. Se había detenido entonces, con su cara a
centímetros de la de ella, una réplica ingeniosa muriendo sin decir en sus labios cuando sus ojos se encontraron.
Se había dado cuenta casi de inmediato de que, a pesar de sus colmillos y su piel verde, Garona era
hermosa. Pero ahora, de pie tan cerca, Lothar entendió que ella era más que atractiva físicamente. Ella tenía
razón. No necesitaba a nadie que la protegiera.
Probablemente era tan fuerte, tal vez más fuerte, que él. Pero mientras miraba las cicatrices que se
entrecruzaban en su piel, él, el soldado, no quería nada más que mantenerla a salvo. Era ridículo,
probablemente insultante... pero era verdad.
"¿Qué estás mirando?" ella había exigido.
Él mismo no estaba seguro.
La mente de Lothar volvió al presente. Sonrió para sí mismo cuando notó que la mirada de Khadgar
estaba fija en lo que fuera que estaba leyendo. Se perdió la única parte agradable del viaje, a través de las
áreas seguras del bosque de Elwynn, y solo levantó la vista cuando se detuvieron cuando el follaje dio paso
a la piedra desnuda. Debajo de ellos, Elwynn yacía extendido como un exuberante tapiz. Detrás, las torres
blancas de Stormwind sobresalían hacia el cielo, tan pequeñas como un modelo en el mapa de batalla del rey
Llane, e incluso Khadgar admiró la vista.
Ante ellos se extendía Deadwind Pass, un nombre apropiado para un cañón inhóspito y desolado de
paredes escarpadas y vientos cortantes y silbantes. Una rama del sendero culminaba en una cornisa,
donde Lothar declaró que acamparían para pasar la noche. Era útil tener un sitio con una sola dirección
para vigilar. Podrían haber seguido adelante, pero Deadwind Pass era un camino bastante complicado a la
luz del día. No podía arriesgarse a que un caballo diera un paso en falso en las sombras crecientes.
"Ratón de biblioteca", le dijo a Khadgar mientras el mago desmontaba, haciendo una mueca, "toma la
primera guardia".
Garona, deslizándose ágilmente hasta el suelo, pareció a la vez perpleja y divertida ante la palabra. Observó
a Khadgar para medir su reacción.
El chico se guardó el libro en la cinturilla de los pantalones mientras buscaba su petate, pero la mirada que
le dirigió a Lothar no era de diversión. Él no tenía
tampoco echaba de menos la mirada de Garona. “Respetuosamente, comandante, mi nombre es

Khadgar”, dijo.
Lothar se llevó una mano al pecho con fingido horror. “Mis disculpas, Khadgar. Pensé que
nos habíamos unido cuando no te puse en una celda de prisión por irrumpir en los cuarteles
reales. Los dos se miraron. "Ahora. Tome la primera guardia.
Los labios de Khadgar se apretaron, pero asintió. "Sí comandante."
La comida era sencilla: pan, pollo, manzanas y té caliente. No se pasó vino esta noche: la
fiesta era demasiado pequeña y el peligro demasiado grande para incluso una pequeña
intoxicación. Afortunadamente, el viento sollozante finalmente se detuvo, aunque el silencio que
lo reemplazó fue quizás más desconcertante. Comieron, limpiaron y extendieron sus sacos de
dormir mientras Khadgar se envolvía con tristeza en su capa y se sentaba en lo alto de una roca,
mirando hacia atrás al camino que habían recorrido.
La mente de Lothar estaba demasiado ocupada ideando escenarios para que él se durmiera de
inmediato, así que mordisqueó un trozo de pollo que sobró y miró al observador en su lugar.
Para su crédito, el chico parecía tomarse el deber en serio. Lothar casi esperaba que Khadgar
se hubiera llevado su libro a escondidas para poder leer a la luz de la luna, o a la luz del fuego,
o tal vez con un diminuto punto de llama azul bailando en la punta de sus dedos. Quién sabía
qué tipo de cosas podían hacer los magos.
En cambio, la cabeza del joven se volvió, bastante tímidamente, en dirección a Garona.

Yacía de espaldas, sus características curvas suaves, ondulantes y verdes como las
colinas de Elwynn. Lothar se divirtió, pero tampoco le gustó.
"Bueno", dijo, rompiendo el silencio, "al menos no estás leyendo".
Khadgar volvió la cabeza hacia el camino. Lothar sonrió para sí mismo.
Quiere acostarse conmigo. La voz de Garona era práctica y Khadgar se encogió, casi
retorciéndose de vergüenza. Se apoyó en un brazo, observándolos a ambos.
"¿Le ruego me disculpe?" Khadgar trató de sonar perplejo por la acusación, pero su voz subió
un poco demasiado para ser convincente.
“Te lesionarías”, afirmó.

"¡No quiero acostarme contigo!"
Todo lo que Lothar pudo hacer fue no reírse a carcajadas. Garona simplemente se encogió de hombros.
"Bueno. No serías una pareja eficaz.
Esta vez, Lothar no pudo evitarlo, y se le escapó una carcajada. "¿Porque te ries?" preguntó
Garona, y fue el turno de Lothar de sentirse incómodo. “No puedo ver cómo ustedes, los
humanos, sobreviven a tal cosa. Cómo sobrevives a cualquier cosa. Sin músculos que te
protejan. Huesos quebradizos que se rompen”.
No te ves tan diferente a nosotros. ¿Cómo sobreviviste?
Ella se quedó quieta. Su voz cuando respondió ya no contenía alegría. Fue cuidadoso; Frío.
“Los huesos rotos sanan más fuerte. Los míos son muy fuertes.
El humor desapareció de Lothar. Pensó en su piel verde, suave como la de una mujer
humana, lacerada por las esposas en sus muñecas y su garganta. De los machos macizos
de su especie, con manos, torsos y colmillos enormes. De las armas que probablemente
pesaban tanto como él. Su mente fue a lugares oscuros ante sus palabras, lugares que lo
hicieron enfadarse, además de sombrío.
Pero aun así, "Lo siento", fue todo lo que pudo encontrar para decir.
"No ser." El silencio se reanudó. El fuego crepitó.
"Mi nombre, 'Garona'", dijo al fin. “Significa 'maldito' en orco. Mi madre fue quemada viva por
darme a luz”.
Las manos de Lothar duelen. Bajó la mirada hacia ellos, sorprendido de ver que los había
apretado. Monstruos.
“Sin embargo, te mantuvieron con vida”, dijo. ¿Por qué? Quería saber. ¿Qué tanto te
lastimaron? ¿Que puedo hacer para ayudar?
"Gul'dan lo hizo". Ella rodó sobre su espalda. A la luz parpadeante del fuego, vio lo que
ella sostenía: una cuerda, de la que colgaba un delicado colmillo, del tamaño de su dedo
meñique. “Él me dio esto. Para recordarla.
Lothar observó el objeto que se movía lentamente como hipnotizado por él. Lo repelía y lo
fascinaba a la vez, pero claramente Garona lo apreciaba. Se preguntó si, en verdad, era
tan diferente de un mechón de cabello, atesorado como recuerdo después de la muerte de un ser
querido. Había tratado de disuadir a Llane de dejar que Taria hablara con el orco. Ahora, al
escucharla hablar tan abiertamente, se dio cuenta de que su amigo tenía una percepción que él no
poseía. Era obviamente hermosa, obviamente fuerte. Pero también era, como Llane había percibido,
alguien que respondía a la amabilidad. Alguien que había sido herido más que físicamente.
“Mis padres me llevaron al Kirin Tor cuando tenía seis años”. La voz de Khadgar era suave, una
confesión que, como la de Garona, se adaptaba mejor a ser pronunciada en la oscuridad oculta.
“Esa fue la última vez que los vi a ellos oa cualquiera de mis hermanos y hermanas. Es un honor
familiar ofrecer un niño al Kirin Tor. Que lleven a su hijo a la ciudad flotante de Dalaran y lo entrenen
los magos más poderosos de la tierra. Sonrió con autodesprecio mientras miraba a Garona. “Menos
para que se escapen”.
La mujer orca sostuvo su mirada y luego asintió.
"Bueno", dijo Lothar, "eso fue alegre".
Se tumbó de nuevo en su petate, escuchando a los otros dos cambiar de posición. Lothar cerró los
ojos, viendo detrás de sus párpados cerrados la luz del fuego brillando sobre un colmillo de orco
sostenido por una fuerte y hermosa mano verde.
***
La noche estaba iluminada por fuego, pintada de sangre, y sus cantos eran todos de matanza.
Gul'dan lo observó todo con un regocijo silencioso. A su lado estaba su mentor, su consejero, el que
había cumplido sus promesas. Aquel sin el cual esta noche nunca hubiera sido posible.
"Norte, sur, este, oeste", entonó, pasando una mano por la escena, "todo será nuestro".
Un movimiento llamó su atención, y frunció el ceño ligeramente. Algunos de los humanos estaban
escapando. Había un rastro, como de hormigas ocupadas, huyendo de la conflagración. Ellos
cargaron cosas sobre sus hombros y siguieron un camino largo y sinuoso. “Dígame,
maestro”, preguntó, “¿adónde corren?”.
"Stormwind", entonó la figura que estaba a su lado. La palabra era áspera, pero poderosa.
Ardía, como ardía el corazón de su hablante. “Su ciudad más grande”. Tanto desprecio.
Tanta certeza que el vuelo fue inútil. Como, por supuesto, lo era.
No había resistencia contra la Horda... o vil.
"Ah", dijo Gul'dan, "a dónde corrió Garona". Ahora era el momento. Se volvió hacia su
mentor. Yo la traje aquí. Para ti."
Seguramente, su maestro estaría complacido, colmaría de elogios a su fiel alumno, que

había aprendido tan bien. Pero no hubo ninguna reacción en absoluto; ni placer, ni
molestia... sólo silencio, desde dentro de las profundas sombras de la capucha. Gul'dan
sintió decepción y una punzada de inquietud.
Trató de corregir cualquier posible paso en falso. "Cuando se abra el portal, tomaremos
esta ciudad primero". Miró directamente a la figura. "Y le pondremos un nombre... después
de ti".
Lothar había pensado que estaría preparado para cualquier cosa que contemplara. Él estaba
equivocado. Ahora, de pie junto a Garona y los demás mientras contemplaban el horrible panorama
que se extendía debajo de ellos, Lothar se sintió aturdido y asqueado.
La guerra nunca fue ordenada o limpia. Nunca fue como mirar uno de los mapas de Llane, incluso
cuando la estrategia era ordenada y la victoria era segura. Pero esto…
Tiendas, cientos de ellas, salpicaban el paisaje, puntuadas por torres de vigilancia y construcciones
más grandes. También había jaulas. No tantos como había temido inicialmente, pero los suficientes
como para hacer que las manos de Lothar se apretaran de ira. Jaulas repletas de humanos: hombres,
mujeres, incluso niños. Así que allí fue adonde habían ido, capturados y llevados mientras sus casas
ardían a su alrededor, tomados como animales.
Y más adelante, enormes trozos de piedra cincelados arrastrados por el trabajo de los orcos
físicamente poderosos y dispuestos en un patrón. Una base plana y nivelada, como los cimientos
de un edificio. O algo mucho peor.
"La Gran Puerta", dijo Garona, señalando las piedras.
“¿Por qué necesitan tantos prisioneros?” preguntó Lotario. La brisa atrapó el cabello negro de
Garona, jugando con él. Su mirada no abandonó el aterrador diorama mientras hablaba, y sus
palabras hicieron que el corazón de Lothar se hundiera.
“Como leña para el fuego”, explicó. “La magia verde cobra vida para abrir la puerta”.
La mirada de Lothar fue arrastrada inexorablemente hacia la escena debajo de ellos. "¿Cuántos
orcos más planean traer?"
Su respuesta fue simple y cruda. "Todos ellos." Ella agitó su mano en la escena.
“Esto—esto es solo la banda de guerra. Cuando se abra el portal, Gul'dan traerá a la Horda".
Y de repente Lothar entendió lo que, inconscientemente, había estado negando.

Estos cientos de tiendas de campaña fueron, esencialmente, solo el comienzo...
Una Horda.
"Llévalos de vuelta a Ventormenta", espetó a Karos, que ya se dirigía a su caballo. Varis y yo

iremos adelante.
***
Garona miró a Lothar y Revólver mientras sus caballos se alejaban al galope. Los
pensamientos llenaron su mente. ¿Realmente estaba haciendo lo correcto? ¿Por qué
tenía alguna lealtad hacia los orcos? Habían asesinado a su madre, y ella misma solo se
había salvado del fuego por voluntad de Gul'dan. Él le había enseñado a leer y escribir, y
le ordenó que estudiara y aprendiera otros idiomas. Pero ella siempre fue una esclava.
Siempre atado, siempre burlado o escupido.
Excepto por unos pocos. Cada vez que se llenaba de odio por el trato que le daba su
supuesto “pueblo”, recordaba a Durotan, dos veces la voz de la razón de su pueblo, y a
su esposa Draka, que la había tratado con dulzura y cuidado. Otros orcos podrían ahogar
a niños enfermizos al nacer, pero los Lobos Gélidos les dieron a sus miembros más
débiles al menos la oportunidad de ganarse el camino de regreso al clan. La propia Draka
había sido una de ellas, y se convirtió en la compañera de un jefe.
Garona había dudado cuando Durotan la soltó y le tendió la mano. Pero sabía que si
regresaba con él, Gul'dan simplemente la reclamaría. Y en ese momento, Garona
saboreó la libertad y supo que moriría antes de renunciar a ella.
Pensó en la reina Taria, tratándola aún más amablemente que Draka. Por supuesto,
Taria quería algo. Garona se dio cuenta completamente de eso. Pero lo que ella quería era
salvar a su gente. Los orcos también, pero lo hacían matando a los que no eran orcos.
Primero los draenei, ahora los humanos. Pensó en Khadgar; un cachorro tan ansioso, pero
con un poder que ella respetaba y no entendía.
Y… pensó en Lothar. La había salvado del furioso Lobo Gélido. No había sido tan
abiertamente amable como Taria, pero Garona entendió su desconfianza. Sabía lo
suficiente de la oscuridad para saber cuándo había tocado a alguien, y Anduin Lothar
seguramente caminaba con sombras. Había visto el dolor en sus ojos por la pérdida de
sus hombres en la batalla reciente, el horror ante la idea de que los granjeros inocentes
estuvieran cautivos, sus vidas como forraje para más destrucción orca. Él era... bueno,
decidió.
Aunque tenía sentido del humor. Recordó el término que Lothar había usado para
Khadgar, "ratón de biblioteca". Garona sonrió, volteándose para mirar al joven mago—
Un orco se paró a la sombra de las ramas de los árboles. Sujetó a Khadgar bajo un brazo,
su enorme mano tapó la boca del niño. El joven mago miró a Garona con ojos muy abiertos
y alarmados. A unos metros de distancia, el orco yacía el cuerpo de Karos, inconsciente,
pero aún con vida.
“¡Durotán!” Garona jadeó.
Él gruñó en reconocimiento. “Al norte hay una roca negra que toca el cielo. Me reuniría con
su líder allí”.
Una astilla de miedo la atravesó. "¿Para desafiarlo?" Estaba sorprendida de lo mucho

que no deseaba que Llane muriera... ni, a decir verdad, Durotan.
Sacudió la cabeza. "Te vi llevar a los dientes pequeños a nuestro campamento", dijo,
acercándose, todavía sosteniendo a Khadgar, pero con cuidado. "Han visto lo que se está
construyendo, pero solo tú sabes lo que Gul'dan ha planeado para mi gente". Sus ojos se
clavaron en los de ella, y habló como si las palabras lo desgarraran. —Nos avisaste, Garona.
Nos dijiste que era oscuro y peligroso. Solo vine, al final, porque realmente no había otra
opción”.
Garona sabía que Durotan podría haber elegido la muerte para sí mismo, pero no podía
darse el lujo. Era un jefe y cuidaba de su clan lo mejor que sabía.
“Esta magia es la muerte”, dijo. “Para todas las cosas. Debe ser detenido”.
Así lo había visto. Él sabía. Sus miradas se encontraron por un momento, luego
Durotan asintió. "Dile. La roca negra. Cuando el sol está más alto.
"Lo haré", prometió Garona.
Durotan asintió. Parecía no darse cuenta de que había destrozado por completo
todo lo que Garona creía que podía esperar de su vida. Si Gul'dan cayera...
Ella se adelantó. "¡Jefe! Si vuelvo, ¿me aceptarías en tu clan?
Los ojos de Durotan viajaron a su garganta, sus manos. Una garganta y manos libres
de cadenas. “Estás más seguro aquí. Con ellos."
Y ella sabía que él tenía razón. La esperanza murió, y ella simplemente asintió. El
cacique miró pensativo al chico que aún sujetaba. El mago, inmóvil como la muerte, miró
hacia arriba, apenas parpadeando. Durotan lo soltó. Khadgar no hizo ningún movimiento
para correr o pronunciar un hechizo. Durotan le dio un puñetazo muy suave en el pecho, un
gesto de camaradería. Luego, presionando una mano contra su propio pecho en un gesto de
respeto y gratitud hacia Garona, la esclava mestiza, retrocedió hacia la luz moteada de
sombras y desapareció entre los árboles.
***
El cuervo se elevó, su visión superlativa abarcando la escena de abajo con un detalle que le
desgarró el corazón. Sin embargo, incluso aquellos con una vista más pobre habrían podido
ver la destrucción; era descarado, excesivo y aparentemente en todas partes.
En medio del verde saludable del follaje, las manchas desnudas, grises, negras y ardientes,
se destacaban claramente. Uno, y otro, y otro—
Medivh se derrumbó junto a la fuente, apenas capaz de sumergir una mano en

sus profundidades restauradoras. La energía lo infundió, pero más lentamente y con menos
profundidad que en el pasado. Estaba seco y se recuperaba menos completamente cada vez
que se esforzaba. Pero tenía que hacerlo. Era su cargo.
Moroes se arrodilló a su lado, tranquilo, firme, eterno. El castellano había vivido en

Karazhan durante mucho, mucho tiempo. Más de lo que tenía Medivh. Más largo que el
Guardián anterior, o el anterior. A su manera, formaba parte de Karazhan tanto como sus
establos, su cocina o incluso su fuente de magia.
En voz baja, con tristeza, el anciano preguntó: "¿Es como temías?"
Medivh apretó los labios y asintió. Mantuvo su brazo en la fuente mientras respondía, su
voz débil y quebrada, “El vil. Está en todas partes."
“Entonces no debes irte de nuevo”, declaró Moroes.
“Ahora más que nunca necesitan la ayuda de un guardián”, respondió Medivh. Su voz era tan
hueca, tan terriblemente cansada, incluso en sus propios oídos.
“Tal vez el chico podría ayudar”, sugirió su viejo amigo.
¿Podría el? Khadgar había mostrado iniciativa y coraje. Tal vez podría. Con cansancio, Medivh
giró la cabeza para mirar a Moroes y se congeló. Miró por encima del hombro del castellano,
sus ojos fijos en algo o alguien que podría—o no—haber estado allí; una forma negra
fantasmal, apuntándolo directamente.
"¡Fuera!" siseó Medivh. Moroes se volvió, pero no vio nada.
***
Llane se sentó en el gran trono de Stormwind y se desesperó.
Se había necesitado esto, una incursión de criaturas bestiales decididas a arrebatar el mundo
entero para sí mismos, para que los diplomáticos que actualmente fruncían el ceño frente a él
incluso accedieran a reunirse. Y ahora que se habían reunido, nadie parecía querer escuchar.
Taria había comentado a menudo sobre la cabeza fría de su esposo, una que no había sido
tan fría en los últimos años. Ahora, parecía que solo él estaba manteniendo incluso una
apariencia de calma mientras los reunidos despotricaban, protestaban y se golpeaban
verbalmente entre sí.
El representante de Kul Tiras estaba hablando. Su gente había probado recientemente la

furia de los orcos, y no estaba dispuesto a dejar que Llane lo olvidara, aunque él mismo parecía
olvidar que Elwynn Forest había estado entre los primeros objetivos.
“Stormwind, el alto y poderoso, siempre creyéndose mejor que el resto de nosotros. Sabías
lo que nos pasaría, pero luchamos y caímos solos. ¿Dónde estaba tu ejército cuando nuestros
barcos se quemaron?
“Mi ejército está perdiendo un regimiento por día”, respondió Llane. Su voz era tensa, aunque
luchó por mantener la calma.
“Ventormenta, Kul Tiras, Lordaeron, Quel'thalas. Enano, humano y elfo. Todos nosotros en
peligro, y todos nosotros desperdiciando un tiempo precioso discutiendo entre nosotros. Nosotros
¡Necesitamos trabajar juntos!”
El representante de Lordaeron frunció el ceño. “Lo que necesitamos”, espetó, “¡son más armas!
Las forjas de los enanos deben trabajar horas extras. Se volvió y miró al rey Magni con expresión
expectante, como si el enano debiera empezar a escupir espadas y hachas de guerra de inmediato.
Magni estaba apopléjico. Cuando fue capaz de manejar las palabras, salieron en ráfagas
estranguladas y entrecortadas. “¡No nos tratan mejor que a los perros! ¡Te niegas a protegernos
con las mismas armas que fabricamos para ti! ¡No te daremos más!
Llane se puso en pie de un salto. "¡Suficiente!" él gritó. La voz elevada del rey normalmente apacible
silenció las disputas, por el momento. Todos se giraron para mirarlo. “Todos ustedes han llamado a
Stormwind en el pasado. Ya sea por tropas o por arbitraje. Si no nos unimos para luchar contra este
enemigo, pereceremos. Stormwind necesita soldados, armas, caballos…
"¡Decir ah! ¡Tenemos nuestros propios reinos que cuidar!” gritó Magni.
"¡Pelea tus propias guerras!" añadió el representante de Lordaeron.
Las puertas se abrieron. Lothar entró, Revólver lo siguió un paso por detrás.
Todos se giraron ante la interrupción. Ambos hombres estaban sucios y sudorosos, y Lothar tenía
una mirada salvaje pero determinada en sus ojos azules que Llane reconoció. Fuera lo que fuera,
estaba mal.
“Los orcos están construyendo un portal”, dijo Lothar sin rodeos, “a través del cual planean traer un
ejército. Si no los detenemos ahora, es posible que nunca tengamos otra oportunidad”.
Los dos viejos amigos se miraron a los ojos. Tácita fue la pregunta que el representante elfo
no tuvo problemas para articular.
"¿Donde esta el?" exigió, su voz musical elevándose con su ira y, probablemente, su miedo.
Su túnica se arremolinaba a su alrededor cuando se volvió hacia Llane.
"¿Dónde está el protector de Azeroth?"
"¡Sí!" intervino el representante de Kul Tiras. "¿Dónde está el Guardián?"

Taria se inclinó y le susurró a su esposo: "¿Dónde está Medivh?" La mandíbula de Llane se apretó
y respiró hondo, obligándose a calmarse mientras se volvía para dirigirse a la reunión.
"Sugiero que tomemos un receso-"
“Tómate todo el tiempo que quieras”, interrumpió el representante de Lordaeron mientras él y sus
compañeros se levantaban. "Hemos terminado". Un mensajero se abrió paso a empujones entre el
grupo de Lordaeron que partía, entregándole una misiva a Revólver. Revólver lo leyó rápidamente
y luego se acercó a Lothar.
"Comandante", dijo Revólver en voz baja, "lo que queda del Cuarto se ha retirado de Stonewatch".
"¿Lo que queda?" Lothar repitió. Su rostro había palidecido bajo su capa de sudor y mugre.
Revólver vaciló y luego dijo: "Callan está entre los heridos".
Llane lo había escuchado y, a pesar del desastre que se desarrollaba frente a él, no dudó. Toma el
grifo. Vamos."
***
Lothar abrió de golpe la puerta de lona de la tienda improvisada del hospital de campaña y se dirigió
directamente a la figura que yacía en una cama. Los ojos de su hijo estaban cerrados, pero como si
sintiera la presencia de su padre, Callan se giró y logró sentarse parcialmente.
su chico El suyo y el de Cally.
Ligero, pero el niño se parecía tanto a su madre que Lothar cortaba cada vez que lo miraba. El
cabello castaño arena, los dulces ojos color avellana. Verlo acostado aquí le recordó a Lothar la última
vez que había visto a su esposa. El rostro amado había estado pálido como la leche, círculos de dolor
debajo de sus ojos como moretones. Siempre había sido tan frágil, su pequeña Cally. Demasiado frágil.
No había vendajes envueltos alrededor del esbelto cuerpo de su hijo, no había blanco saturado de
rojo, y recordaba un día en que había rojo, demasiado rojo. Callan solo tenía un corte en la frente. No se veía
tan mal, pero Lothar tomó la cabeza de su hijo en su mano y la giró de un lado a otro, comprobando. Callan
lo miró casi tímidamente, con los ojos color avellana de su madre.
"Papá", dijo. "Estoy bien. Está bien."
Lothar forzó una sonrisa. Esos ojos no tenían nada de él en ellos, eran todos suyos.
"Me tenías preocupado", admitió Lothar. Hubo un silencio incómodo, luego agregó, intentando un poco de
ligereza: "Deberías haber sido panadero, como yo quería".
"Demasiado peligroso", dijo Callan inexpresivo. “Todas esas quemaduras del horno”.
Lothar se encontró riéndose. Cuando era muy joven, Callan había declarado que quería ser soldado. Lothar
había respondido: “¿No te gustaría ser panadero en su lugar? ¡Piensa en todos los pasteles que podrías
comer! Callan lo había pensado por un momento, con la cabeza inclinada hacia un lado en un gesto tan
parecido a Cally que el corazón de Lothar se había sentido como de plomo. Y el niño respondió: "Bueno,
apuesto a que mucha gente estaría feliz de hornear pasteles para los soldados, porque son muy valientes".
Cuando Lothar se había quejado de que nadie hacía pasteles para él, Callan había sugerido que el propio
Lothar se convirtiera en panadero.
Estaba sorprendido y conmovido de que Callan recordara el momento. Revolvió el cabello de su hijo, su
mano sin saber muy bien cómo hacerlo, y miró a su alrededor. Había estado tan concentrado en su hijo que
no se había dado cuenta de que Callan era el único ocupante de la enfermería. Un escalofrío se apoderó de él.
"¿Dónde está el resto de tu tropa?" Callan negó con la cabeza. "¡No pueden estar todos muertos!"
“Se llevaron vivos a la mayoría de nosotros”, respondió Callan. “Ellos—la gente está diciendo que nos
comen—”
“Sembrar miedo”, dijo Lothar, aunque la realidad a la que se enfrentaban los prisioneros era
posiblemente incluso peor. Callan se estremeció levemente ante la aspereza de la voz de su padre, y
Lothar suavizó su tono. “Escuchas las mismas historias sobre cada enemigo, cada guerra. No te
preocupes, hijo. Los recuperaremos. llamar inmediatamente
se incorporó, como si estuviera a punto de salir ahora mismo. Lothar puso una mano en
su pecho. "No tengas tanta prisa". Jugó con el uniforme arrugado de Callan, alisándolo,
como había hecho cuando el niño era pequeño. "Eres todo lo que tengo", dijo, en voz baja.
Callan lo soportó por un momento, luego apretó el brazo de su padre, un gesto de

agradecimiento, pero también de rechazo. Lothar apartó la mano.
El rostro de Callan se veía extrañamente viejo en un hombre tan joven; la expresión de quien
ha visto demasiado. "Papá. Puedo hacer esto. Soy un soldado."
Lothar pensó en la violencia que los orcos habían mostrado en su ataque. Se imaginó a
su hijo de naturaleza amable y algo tímido luchando por su vida contra los monstruos de
gran tamaño, que eran sorprendentemente fuertes y espeluznantemente rápidos para su tamaño.
Dile, pensó. Dile que es valiente, tal vez más valiente que tú a esa edad. Dile que lo amas y
que estás orgullosa de él.
Dile... que no fue su culpa.
Lothar solo asintió y se volvió para irse.

“Garona, bájate la capucha y cabalga entre nosotros”, dijo Karos en voz baja.
Su cabeza estaba vendada y su rostro magullado, pero considerando que un jefe orco lo había
dejado inconsciente, estaba en buena forma.
Garona escuchó el sonido de caballos y carros detrás de ellos. Ya no estaban solos en el

camino, ahora que estaban en las afueras de Elwynn. No le tenía miedo a un puñado de
granjeros, pero una pelea no serviría de nada. Ella obedeció y observó. Más y más humanos
se unieron a ellos en el camino, canalizándose como pequeños riachuelos que crecían en un
arroyo para convertirse en un río, hasta que finalmente, en las puertas del castillo, ya no era ni
siquiera un río, era un océano.
Miles de refugiados se agolpaban aquí, con los ojos muy abiertos y asustados que Garona
recordaba de innumerables jaulas. Vio a uno de los seres bajos y con el pecho en forma de barril
que se conocían como "enanos". Estaba intentando llevar a un pony asustado tirando de un
pequeño carro. Una enana y dos niños pequeños se aferraban el uno al otro en el interior, mirando
preocupados a la marea humana furiosa que se arremolinaba a su alrededor.
Uno de los guardias de aspecto acosado levantó una mano cubierta de malla, prohibiendo el
paso a los enanos. “¡Ellos primero!” él gritó.
Las cejas del enano se juntaron. "¡Trabajo en la Armería Real, hombre!" gritó.
"¡Encuentra una cueva para esconderte, enano!" un humano, a salvo en el anonimato de la

multitud, gritó enojado. Otros comenzaron a empujar el carro, y uno de los niños llamó a gritos a
su padre. Cualquier paciencia que el enano pudiera haber tenido claramente se había evaporado
hace mucho tiempo, y se estiró hacia atrás en el carromato y agarró un martillo tan grande que
Garona se maravilló de que fuera capaz de manejarlo.
"Te 'cavaré' el cráneo, apestoso..."
“Esto es inaceptable”, murmuró Karos. Más fuerte, llamó, “¡Sargento! ¡Reúne una fila aquí!
¡Tendremos orden o cerraremos las puertas hasta que lo hagamos!”. Se volvió hacia las personas
que habían estado empujando el carro. “Kaz está fabricando armas para nuestra seguridad. Ni
una palabra más de ti.
El enano asintió en señal de agradecimiento, con el rostro enrojecido y se le permitió pasar. Karos
y Garona comenzaron a seguirlo, pero Khadgar agarró el brazo de Garona. “Necesito

reunir mi investigación. Dile al rey lo que pasó. Estaré allí tan pronto como pueda”.
***
La mente de Khadgar era un torbellino. El mismo orco que lo había mirado con serena
inteligencia cuando había erigido una cúpula protectora a su alrededor y a Medivh durante la
pelea inicial con los orcos lo capturó, le tapó la boca con una mano del tamaño de una
trinchera y luego lo soltó ileso. . No solo ileso, con una solicitud para trabajar con los humanos
para acabar con Gul'dan y los viles.
Introdujo la llave en la cerradura de la puerta de su habitación. Nunca había estado más

asustado en su vida, y nunca más... bueno... honrado, que cuando este poderoso líder
orco, Durotan, le había dado lo que obviamente era un amistoso...
"¿Qué es esto?"
Khadgar saltó alrededor de un pie en el aire y levantó las manos por reflejo para un
hechizo de ataque, pero reconoció al intruso a tiempo para reprimir el encantamiento.
"¡Guardián!" Sintió que la energía del pánico se desangraba, dejándolo débil por el alivio.
Luchó por hacer que su mente funcionara de nuevo y responder a la pregunta de Medivh,
obviamente furiosa. The Guardian estaba señalando el desorden de notas, libros abiertos y
dibujos que empapelaban la habitación. Cuando Khadgar se quedó sin espacio plano, se
dedicó a colgarlos de una cuerda, como si fuera una lavandera tendiendo ropa. Las notas
estaban, casi literalmente, en todas partes. “La puerta… ¡La vimos! ¡En el pantano! He estado
reuniendo todas las pistas que puedo al respecto.
"Esto", exigió Medivh, mirando un boceto que sostenía. "Este dibujo. ¿De dónde lo copiaste?
Khadgar se sintió como un pájaro hipnotizado por una serpiente. Miró fijamente, sabiendo
que parecía tonto, sintiéndose aún más mientras trataba de ordenar sus pensamientos. No
entendía la ira de Medivh. "¿G-Guardián?"
Medivh agarró un trozo de pergamino que colgaba de uno de los lazos de cuerda “¿Y esto? ¿Y esto?"
Otro, y otro. Se acercó a Khadgar y empujó una de las piezas en la cara del niño.
Las manos de Khadgar y su voz temblaban mientras respondía, el sudor del miedo genuino brotaba
de su frente. ¿Qué había hecho posiblemente mal? Tragó saliva, con la boca tan seca como los
pergaminos aplastados en las manos de Medivh. "He estado investigando desde que sentí la presencia
de los viles".
“¡Soy el Guardián! Yo." Medivh se acercó, obligando a Khadgar a retroceder un paso, luego otro,
acercándose a él. "No tú. No todavía."
Khadgar lo intentó por última vez. "Solo pensé que podrías apreciar algo de ayuda..."
Khadgar se quedó mirando los ojos azul verdosos inyectados en sangre del que se suponía que era el
protector del mundo. Y quién, estaba bastante seguro, estaba a punto de matarlo.
Un latido después, cada nota, garabato, ilustración y mapa en los que había trabajado tan duro se
convirtieron en fuego mágico. Se quemaron rápido, caliente y completamente, sin dejar siquiera
cenizas. Era como si nunca hubieran estado.
No supongas que puedes ayudarme. No tienes idea de las fuerzas con las que lucho.”
Respiró hondo y se tranquilizó. “Si quieres ayudar, protege al rey. Déjame el fel a mí.
Dio media vuelta para marcharse. Khadgar se dejó caer contra la pared, aliviado. Por exactamente un
latido del corazón. Entonces vio lo que había en una silla al lado de la puerta.
El libro rúnico que había "tomado prestado" de Karazhan.
No dejes que lo vea, ordenó Khadgar. Medivh estaba a medio camino de salir furioso por la puerta. No
dejes que lo vea, no dejes que—
The Guardian se detuvo a medio camino. Se congeló, luego, mientras Khadgar se encogía por
dentro, la cabeza de Medivh se volvió lentamente y miró directamente al libro.
Silencio.
El Guardián, moviéndose deliberadamente, recogió el libro y lo miró. No se dio la vuelta. El joven

mago se sorprendió un poco de no haber sido incinerado en el acto.
“Opción interesante.” Las palabras del Guardián fueron gélidas.
"Guardián..." Puedo explicarlo, pensó Khadgar salvajemente. Hubo un destello repentino en su

mano cuando el boceto que había olvidado que sostenía se convirtió en una hoja de llamas y
desapareció. Cuando levantó la vista, Medivh ya se había ido.
***
"Él no pediría esta reunión si pensara que podría derrotar a Gul'dan solo".
declaró Llane. Estaba sentado en su trono, flanqueado por Lothar y varios otros consejeros a los
que Garona no conocía. Su reina se sentó en su propio trono al lado de su esposo, sonriendo
amablemente a la mujer orca. "El vil realmente debe aterrorizarlo".
Garona se enfrentó en nombre del Lobo Gélido. “Durotan no tiene miedo a nada”.
Llane miró a Lothar y levantó una ceja, invitando sin palabras a su amigo a hablar.
"La ubicación, lo repentino de la reunión... suena como una trampa, Su Majestad".
Garona le lanzó una mirada de enfado. "No es."
"Podría ser."
Ella lo fulminó con la mirada, sus fosas nasales dilatadas por el insulto implícito tanto para
ella como para Durotan. Lothar le devolvió la mirada sin inmutarse, sus ojos azules clavados en
los de ella. "¡No lo es!"
"¿Qué opinas?" preguntó Lothar, apelando a su amigo.
Llane. Es una oportunidad demasiado buena para ignorarla. Creo que no tenemos
elección. Debemos evitar que los orcos abran el portal. Eso es un hecho. Pero
necesitaremos ayuda.
"¿Y si está mintiendo?" Llane quería saber.
Garona le lanzó una mirada. "Los orcos no mienten".
"¿Y si lo es?"
"¡No hay honor en ello!" dijo Garona, como si eso lo explicara todo.
"¿Y dónde está el 'honor' en él traicionando a su propia gente?" Lothar desafió.
Se volvió hacia él, a la evaluación de esos extraños ojos. Había aprendido el lenguaje
humano lo suficiente como para conversar, pero estaba lejos de dominar sus sutilezas.
¿Cómo transmitir quién era Durotan? Ella se quedó en silencio por un momento, eligiendo
sus palabras con cuidado. Finalmente, ella habló.
“Durotan está protegiendo a su clan. Su enemigo es el vil. Gul'dan es el traidor.
Lothar aún la miraba, mirándola a los ojos como si buscara en su alma. No estaba
acostumbrada a tal escrutinio. La mayoría de los orcos la trataban como si ni siquiera
estuviera presente. Si la reconocieron, fue solo para burlarse de ella o escupirla, o algo
peor. No les había mentido a Khadgar y Lothar cuando les había dicho que sus huesos
eran muy fuertes. Ella levantó la barbilla y no apartó la mirada.
La voz de Taria llegó hasta ella. La reina parecía tener algo en mente.
"Este orco, Durotan... ¿cómo lo conoces?"
“Él me liberó… y su clan lo ama. Él pone sus necesidades primero. Siempre.

Es un jefe fuerte”.
“Los jefes fuertes deben ganarse la confianza de sus clanes”. Taria la miró fijamente, como
había hecho Lothar, pero con una compasión que hizo que Garona se moviera incómodamente.
Entonces la reina pareció tomar una decisión. Su mano fue a su estrecha cintura y hábilmente
desabrochó una pequeña daga. "Si vamos a esperar que te unas a nosotros, debemos ganar
el tuyo". Le entregó la daga a Garona. "Defender
tú mismo."
"¿Con este?"
"Sí."
Garona se lo quedó mirando. Le quedaba bien a Taria, no a ella; era bonito y delicado. No se
parece en nada a una sólida daga orca. La empuñadura estaba decorada con joyas y, ante el
asentimiento de Taria, Garona sacó la daga de su vaina de cuero finamente labrado y examinó la
hoja. Revisó su impresión inicial al respecto. Estaba bien hecho, para ser algo tan delgado.
Podría matar a Taria, Lothar y tal vez incluso al rey antes de que pudieran detenerla. La dulce
sonrisa de Taria se ensanchó. Sabe lo que estoy pensando, se dio cuenta Garona. Y ella sabe
que está a salvo.
Amabilidad. Y lo que es más importante: confianza. Los ojos de Garona ardieron de

repente. Ella no podía hablar, simplemente abrochó la exquisita arma alrededor de su propia cintura.
Llane asintió con firmeza. “Encuentra al Guardián. Lo necesitaremos.
***
Khadgar había usado el viaje para calmarse. Estaba empezando a pensar que el
Guardián se había vuelto completamente loco, pero el intento de Medivh de aterrorizarlo para
que abandonara su investigación simplemente lo había hecho más decidido que nunca a
continuar con ella. Una reacción tan fuerte significaba algo, seguramente.
Estaba esperando fuera del Castillo de Ventormenta a que terminara una reunión. Una reunión
en la que debería haber estado, pero como de costumbre, no participó. Era, a primera vista, tan
caótico aquí como lo era en la puerta de la ciudad, pero después de unos momentos Khadgar
vio una orden para todo. La gente se movía con propósito y dirección, y escuchó fragmentos de
jerga militar aquí y allá. Paseó y enfureció, observando cómo emergía Garona, un guardia de
rostro severo detrás de ella. Su capucha estaba levantada de nuevo, ocultando su hermoso
rostro en sus sombras. Miró a su alrededor en busca de Lothar, pero el comandante seguía
dentro. Aún así, Garona podría ser de gran ayuda.
"¡Ahí tienes!" Corrió hacia ella. Dime, ¿qué sabes de la magia del brujo?
Miró a su alrededor, tensa, incluso ahora lista para pelear si tenía que hacerlo. "¿Qué están
haciendo?"
"Preparándome para la guerra", respondió Khadgar distraídamente mientras intentaba obtener una
respuesta de ella. “Garona, necesito tu ayuda. Encontré-"
Había comenzado a sonreír, y ahora se echó a reír. Se puso rojo hasta la punta de las orejas.
"¿Qué? ¿Que es tan gracioso?"
Garona trató de recomponerse, pero sus ojos todavía bailaban con alegría. "¿Cómo no puedes
estar listo para la guerra?"
"Algunos de nosotros estamos listos", respondió Khadgar a la defensiva.
"Oh, sí", estuvo de acuerdo el orco, todavía sonriendo. Tú... y Lothar. Un hombre y un niño. La
Horda tiembla.
Se enojó cuando se refirió a él como un "niño" y no pudo evitar decir: "Dos hombres, y muchos
otros". Metió la mano en los pliegues de su túnica y sacó el único objeto que había sobrevivido a la
ira inexplicable de Medivh: un solo boceto.
"Aquí. Mira esto —dijo, entregándoselo. “¿Has oído hablar de alguien llamado Alodi?”
"¿Tú dibujaste esto?" Ella lo miró críticamente y él reprimió una sonrisa.
"Sí, pero... lo entendiste mal". Su voz era cálida con humor ante su inocencia. "Déjame…"
Las palabras murieron en su garganta. Él lo había esbozado horizontalmente, pero ella lo

sostenía verticalmente. Los orcos que había dibujado saliendo de la Gran Puerta ahora ya no
parecían estar corriendo en terreno llano. Parecían estar trepando, como si salieran de un enorme
agujero.
Y esperándolos, haciéndoles señas, había una figura encapuchada.
“Dibujaste nuestra llegada al Black Morass. ¿Cómo sabrías cómo era eso?
Él no respondió. El calor de su vergüenza anterior se había desvanecido. Sintió frío,

terriblemente frío. Todo lo que sabía era que tenía que llevarle esto a Lothar. Ahora.
Sin otra palabra, subió corriendo las escaleras, subiéndolas de dos en dos, gritando el
nombre de Anduin Lothar.
***
Cuando Lothar vio la caja estampada con el símbolo de Barba de Hierro y el escudo de
Barba de Bronce, se dirigió directamente hacia ella. Aloman, tratando de imponer algún tipo de
orden en el caos, preguntó: “¿Comandante? ¿Qué hay de estos?
"Del rey Magni", dijo Kaz, mirando por una esquina de la caja. “Él dice que podrían ser más
útiles que las cuchillas de un arado”.
A pesar de lo terrible de la situación, y de que había estado funcionando con demasiada

adrenalina y muy poca comida y sueño, Lothar se encontró sonriendo mientras abría la caja
para ver varias de las "maravillas mecánicas" que habían hecho tanto daño al tatuado. mano
de orco. "Boomsticks", dijo, complacido.
"¡Lothar!" La voz de Khadgar resonó desde el exterior, y el joven entró precipitadamente en la

habitación, derrapando hasta detenerse. Jadeando, dijo: “¡Necesito tu ayuda!”.
"¿Qué ha pasado?"
Khadgar dijo recuperando el aliento: "Encontré... un libro".
Lothar intentó y falló en no poner los ojos en blanco. "Por supuesto que sí." Asintió hacia
Aloman, y ella lo ayudó a levantar y maniobrar la caja hacia un lado.
“No, espera, no entiendes,” persistió el chico. Sacó un pergamino enrollado. Las palabras
salían de él a mil leguas por momento, como si temiera que lo silenciaran antes de poder
pronunciarlas todas. "Dejame explicar.
Había una ilustración que mostraba una puerta, como la que vimos que se estaba
construyendo. Intenté mostrárselo al Guardián, pero se puso furioso. Quemé toda mi
investigación. También habría quemado esto, si no lo hubiera escondido en mi túnica.
Molesto, pero ahora al menos un poco interesado, Lothar se subió a una caja cercana y tomó el
pergamino que Khadgar le estaba agitando. El mago se sentó a su lado.
Como había dicho Khadgar, era un boceto de la Gran Puerta. Éste estaba intacto, ya través de él
se precipitó una masa de orcos armados. La puerta en sí era solo del largo de la mano de Lothar,
y los orcos eran figuras diminutas a medida que salían. A cada lado de la puerta estaba tallada
una figura encapuchada, con la cabeza inclinada. Rodeando la escena estaban las colinas y el
agua estancada del Black Morass. Miró a Khagar, levantando una ceja confundido.
Khadgar se acercó. "No, gíralo de esta manera". Ahora la página era vertical, no horizontal.
“Mira”, dijo, arrastrando un dedo sobre una curva que anteriormente representaba el balanceo
de una colina. La iluminación estalló bajo su toque, realzando el boceto. "¿Ver?"
El pelo de la nuca de Lothar se erizó. Mirando de esta manera, lo que una vez había sido un paisaje
ahora era claramente una figura: encapuchada, con el rostro oculto, como las de piedra que
flanqueaban la abertura del portal. Se inclinó sobre una puerta que ahora estaba bajo sus pies,
elevándose sobre el grupo de orcos que salieron corriendo de la tierra abierta.
Su brazo estaba levantado, como si hiciera señas.
Lothar luchó por mantener la voz tranquila. “¿Qué crees que significa la imagen?”
"Los orcos fueron convocados... desde este lado de la puerta". Sus ojos ardían con certeza y
miedo. “¡Fueron invitados a entrar!”
Lothar miró a su alrededor para ver si alguien había oído la inquietante conversación.
“Y el Guardián quemó tu investigación”, dijo, lentamente, enfermizo.
¿Por qué? ¿Por qué el Guardián de Azeroth se enojaría tanto que destruiría las notas del niño?
¿Estaba tan celoso del Noviciado? Khadgar estaba investigando bien, aunque a Lothar le dolía
admitirlo. Nada de esto tenía ningún sentido. Cuanto más aprendían, más turbias se volvían
las cosas. Medivh, viejo amigo... ¿qué está pasando?
Lothar buscó a tientas algo que decir. "El Guardián probablemente estaba tratando de
protegerte". Khadgar lo miró inquisitivamente, sus cejas, oscuras y elegantes como las alas de un
cuervo, surcadas por una preocupación que no fue completamente borrada por las palabras de Lothar.
—Ahora —dijo Lothar amablemente—, vete.
Khadgar asintió y obedeció, acostumbrado ahora a las burlas de Lothar. La sonrisa se

desvaneció del rostro de Lothar cuando vio partir al mago.
Habían pasado la mañana preparándose. Durotan estaba más contento de lo que podía
decir de que Orgrim había dado todo su apoyo al plan. Su segundo había insistido en llevar a
algunos exploradores al lugar de reunión designado. Se instalarían, le dijo Orgrim a su jefe, y
luego Durotan y el resto podrían unirse a él. Mientras tanto, el jefe de Frostwolf había alertado
discretamente a su clan sobre sus intenciones, hablando con ellos y disipando sus
preocupaciones. Ahora varios guerreros estaban listos debajo de la roca negra. Quemaron
ramas de hoja perenne, enviando una señal fragante y humeante que, esperaba Durotan,
guiaría a los humanos al lugar específico.
El área era pedregosa y desnuda. La montaña negra y sus estribaciones se alzaban sobre el
único y angosto camino en zigzag que era el único camino al lugar de reunión.
Orgrim estaba a su lado. Los ojos de Durotan estaban en el camino, atentos a cualquier señal
de movimiento. Le había dicho a Garona que estuviera allí cuando el sol estuviera más alto, y
eso había pasado. Los humanos llegaron tarde. ¿Vendrían siquiera? se preguntó malhumorado.
Tenía Garona—
Algo brilló a lo largo del camino. Durotan entrecerró los ojos, esforzándose por ver. Hubo otro
relámpago, y se dio cuenta de que estaba mirando una larga fila de humanos con armadura,
cabalgando sobre sus monturas con pezuñas.
“Armas,” gritó Durotan. De inmediato, sus guerreros dejaron de alimentar el fuego y fueron a
armarse por si acaso. Estaban nerviosos, al igual que Orgrim. Durotan nunca había visto a su
amigo tan incómodo. Él entendió. Él tampoco se había sentido nunca tan inquieto antes de un
parlamento o de una batalla. Eran tiempos extraños, pero se mantuvo firme en la corrección
de su elección.
"Un buen lugar para una emboscada", comentó Orgrim, mirando hacia los picos que se
cerraban a su alrededor.
Nuestros centinelas están bien colocados.
Orgrim gruñó. “Volveré a comprobarlo”, dijo, y se alejó. Durotan asintió distraídamente, con
toda su atención en la fila de soldados que se dirigían hacia él.
Cuarenta, tal vez cincuenta de ellos, en total. A su lado, el guerrero Zarka resopló. “Tantos,
traen”, dijo. Deben tener mucho miedo.
"Podrían haber traído muchos más, Zarka", dijo Durotan.

"Quizás lo hicieron".
Si es así, Orgrim se enterará.
“Cacique…” Zarka miró a Durotan. “Te sigo, pero no me gusta esto.”
“No nos gustaba que nos obligaran a abandonar nuestra casa, pero no teníamos otra opción.
Tampoco creo que tengamos uno ahora.
Zarka miró inquisitivamente a su jefe y luego se golpeó el corazón con el puño a modo de saludo.
Durotan miró hacia arriba, buscando a Orgrim. Su segundo al mando estaba de pie en una colina
por encima de él. Se volvió hacia Durotan e hizo una amplia señal con los brazos: Todo está bien.
Ahora estaban más cerca, la corriente de humanos y bestias se extendía por el suelo del valle.
Finalmente, a unos quince metros de distancia, el humano que iba en cabeza levantó la mano y
los soldados se detuvieron. Llevaba una armadura que a Durotan le pareció delicada y decorativa.
Su cabeza estaba descubierta, al igual que la del hombre que cabalgaba a su lado con una
mirada de ojos azules tan afilada como una espada. Los dos hombres se apearon de sus
monturas y Garona los siguió.
Mátalos, gritó algo dentro de él. No son orcos. ¡Mátalos!
No. Las vidas de mi gente son más importantes que la sed de sangre.
Apretó las manos con fuerza, no para hacer un puño, sino para evitar que temblaran en su deseo
de aferrarse a las esbeltas gargantas humanas. Los humanos caminaron varios pasos hacia él,
luego se detuvieron, esperando que cerrara la distancia.
Durotan lo hizo, acercándose a unos pasos de ellos. Qué pequeños son, pensó. Que
frágil. Más parecido a Garona que a nosotros. Pero qué valiente.
“Tú pediste hablar con el rey humano”, le dijo Garona. Hizo un gesto al humano de cabello
oscuro y ojos oscuros. "Aquí está él".
Durotan no se atrevió a pronunciar una palabra. Estaba demasiado ocupado tratando de controlar
sus instintos. Los humanos intercambiaron miradas y el rey rompió el tenso silencio con su
lenguaje extraño y entrecortado.
"Este es el Rey Llane", dijo Garona. "Él dice que le dijeron que deseas hablar".
Durotan respiró hondo, obligándose a mantener la calma, y asintió. El otro hombre junto a Llane
dijo algo rápidamente, mirando a Durotan con más que una pizca de cautela.
"Anduin Lothar desea saber si planeas regresar a tu hogar a través del portal que estás construyendo",
tradujo Garona.
“Nuestro mundo se está muriendo”, dijo Durotan. “No hay nada a lo que volver”.
“No somos responsables de destruir su mundo”, dijo Llane, a través de Garona.

"La guerra con nosotros no resolverá nada".
Durotan suspiró profundamente y pensó en las palabras de Orgrim antes. "Para los orcos", dijo, "la
guerra lo resuelve todo".
"Entonces, ¿por qué te reúnes con nosotros ahora?" La pregunta era de Llane, que miraba fijamente a
Durotan. Por primera vez desde que había comenzado el parlamento, Durotan se encontró con esos
ojos. No vio miedo en ellos, solo vigilancia, firmeza y... curiosidad. Este Llane no sabía cuán honorables
eran los orcos, o cuánto había luchado Durotan con esta decisión. No sabía nada más que lo que Garona
le había dicho. Y sin embargo, había venido.
Había venido por la misma razón por la que lo había hecho Durotan.
“Para salvar a nuestra gente,” le dijo Durotan.
Cuando Garona tradujo, el rey pareció sorprendido. Intercambió miradas con el llamado Lothar, y Garona
miró expectante a Durotan.
“La vileza quita la vida a más de sus víctimas,” explicó Durotan. “Mata la tierra y corrompe a quienes la
usan. Vimos que esto sucedió antes, en mi mundo de Draenor. La tierra murió, las criaturas fueron
torcidas… incluso los Espíritus fueron dañados. Gul'dan envenenaría todo con su magia de muerte
aquí, como lo hizo allí. Para que mi pueblo sobreviva, Gul'dan debe ser destruido. En dos soles, los
humanos que hemos capturado se utilizarán para alimentar el portal. Si atacas nuestro campamento y
alejas a sus guerreros, el clan Lobo Gélido lo matará.
Llane escuchó atentamente mientras Garona traducía, asintiendo de vez en cuando. Él y Lothar
conversaron. Luego, se volvió de nuevo hacia Durotan. "Dos días... si hacemos esto, protegerás a mi
gente hasta entonces".
Durotan pensó en las jaulas, en el tormento que soportaban los que estaban dentro de ellas.
La mayoría de los orcos ignoraron a los humanos, pero algunos no. Pero este rey los quería
a salvo, al igual que Durotan querría lo mismo si sus roles se invirtieran.
“Lo intentaré…”, comenzó, sin querer dar su palabra sobre algo que no necesariamente
podía ofrecer.
Sus palabras fueron ahogadas por un rugido detrás de él. A su alrededor, los orcos
de piel verde saltaron desde donde habían estado ocultos por rocas, matorrales y
grietas en los acantilados de piedra, cargando contra los Lobos Gélidos con hachas,
martillos y mazas. Durotan vio la comprensión en los ojos marrones de Llane justo
cuando él mismo se dio cuenta de lo que había sucedido.
Los habían traicionado.
Y el corazón de Durotan se partió al entender por quién.
***
"¡Volver!"
Lothar, el soldado de toda la vida, se recuperó primero del susto, desenvainó su

espada y saltó sobre Reliant. Llane estaba justo detrás de él, ya montado en su propio
corcel. Garona, con la cabeza inundada por la conmoción por lo que acababa de presenciar,
fue sacudida de su horror por un estruendoso estruendo. Giró, agarrando las riendas de su
caballo, para contemplar una enorme roca que se precipitaba por el acantilado hacia ellos.
Su montura relinchó de terror, se desbocó y le arrancó las riendas de las manos. Los otros
caballos sin jinete se unieron a él. Lothar le había dicho a Garona que las bestias habían
sido entrenadas para el combate, pero claramente no para esto.
Garona aulló de rabia por no tener armas, excepto por el regalo de la reina de la pequeña
daga enjoyada. Sería menos que inútil contra mazas, hachas y estrellas de la mañana.
Frustrada, miró a su alrededor como una loca. Vio pequeñas figuras de piel verde encima de
las paredes del cañón; esos orcos sin duda habían sido los que rodaron por las rocas. Más
orcos descendían detrás de los soldados del rey, bloqueando la única ruta de escape. Otros
explotaron de montones aparentemente inofensivos
de piedras a lo largo del camino.
La batalla estaba en serio. Llane y Lothar montaron sus corceles a través del caos, intentando
defender a aquellos que habían llegado demasiado tarde y ahora luchaban desmontados. Un enorme
bramido de jubilosa sed de sangre salió de su derecha, y Garona se giró.
La piel de este orco no solo estaba teñida de verde, sino saturada de él. Era enorme, casi tan grande
como Blackhand, y sostenía un enorme escudo adornado con el cráneo de una bestia con cuernos
gemelos frente a él. El orco estaba, muy efectivamente, usando ese escudo como segunda arma. Corrió
a través del grupo de soldados blindados como un animal de carga sin la menor disminución de la velocidad.
Los dispersó como si no fueran más que los diminutos soldados de juguete que Garona recordaba de los
mapas de estrategia, derribados por una mano casual. Los grandes y afilados cuernos gemelos del escudo
encontraron un objetivo: el caballo de Lothar.
El miedo descendió sobre Garona como nunca antes había conocido. Anduin Lothar seguramente
moriría, justo en frente de ella, y ella no podría hacer nada para ayudar.
Había sido testigo de la batalla y la muerte antes, pero siempre había sentido nada más que resentimiento
e ira hacia los que habían caído.
No sentía eso por Lothar.
A pesar de que la desconocida garra de terror se apoderó de la garganta de Garona y convirtió su estómago
en hielo, Lothar se apartó del animal moribundo con tanta ligereza como si no llevara armadura. Mientras
saltaba, levantó su espada y la derribó, pasando por detrás del gran escudo y hacia la garganta del orco. El
orco se derrumbó, siguiendo al caballo muerto por segundos.
Lothar se dio la vuelta y luego se agachó para recoger una pica que había dejado caer uno de los
soldados de Llane. Levantó la cabeza y se encontró con los ojos de Garona. Por un instante, sus miradas
se encontraron. Y luego, tomando una decisión, Lothar arrojó la pica al semiorco. Ella lo atrapó fácilmente,
sus dedos curvándose alrededor del arma. La alegría moderada creció dentro de ella. Ahora podía
defenderse con honor, y Anduin Lothar acababa de demostrar que confiaba en ella.
Cuando otro orco se abalanzó hacia adelante, Lothar giró, la espada brillando a la luz del sol. Resonó
contra el metal de la hoja de un hacha, pero no se rompió. Acero contra acero chilló y saltaron chispas
cuando la hoja de Lothar se deslizó, descendió por el eje y se clavó profundamente en el brazo del orco.
De repente, la gran hacha colgaba sin maestro como la de su portador.
La mano, todavía agarrándola, se balanceó por unos pocos tendones del brazo del orco. Lothar
aprovechó la pausa momentánea del orco para clavar la hoja en el pecho de su enemigo.
Un tercero cargó contra él. Lothar corrió hacia él, sin disminuir la velocidad cuando se acercó a un
caballero montado, sino que se dejó caer y se deslizó debajo del cuerpo del caballo para emerger,
con la espada lista, para apuñalar hacia arriba y destripar al asustado orco.
“¡Llane!” gritó por encima del fragor de la batalla: “¡No nos sirves muerto! ¡Salir! ¡Traeré a los
demás!
El rey también se estaba defendiendo mientras gritaba: “¡Todos nos vamos!

¡Medivh cubrirá nuestra retirada!”
Lothar no se había detenido en sus ataques. Los hombres gravitaban hacia él ahora, como si fuera
un estandarte viviente y estuvieran sacando fuerza de su suministro aparentemente ilimitado.
Medivh.
El nombre del Guardián despertó a Garona de su fascinación por la asombrosa ferocidad de

Lothar. Cuando se acercaron al lugar de la reunión, Medivh les dijo que podría protegerlos mejor si
pudiera verlos a todos. Había subido a su caballo para observarlos desde arriba. Ahora, Garona
apartó la mirada de Lothar para mirar hacia arriba, tratando de localizar a Medivh. ¿Donde estuvo
el? ¿Por qué no estaba actuando?
Ella no lo vio. Pero ella vio a alguien más.
Blackhand, montado sobre un lobo, observando la emboscada.
Y junto al jefe de guerra de Gul'dan estaba Orgrim Doomhammer.

La ira, candente y pura, alimentó a Garona. Contra toda razón, comenzó a moverse hacia
el acantilado. Con la mirada fija en Orgrim, no vio al orco que la atacaba desde un costado
hasta que comenzó a gritar. Giró, gruñendo, para contemplar al orco retorciéndose en
agonía. Pequeños trozos de fuego líquido naranja lo bombardeaban. Garona siseó al oler su
carne cocinada. Murió rápidamente, pero en evidente tormento.
Sobre su cuerpo caído estaba Khadgar. "¿Estás bien?" preguntó.
La había salvado un chico. Un niño que podía ejercer la magia como un chamán o un brujo, y
que podía convocar y dirigir la lava, pero un niño al fin y al cabo. Ella asintió en señal de
agradecimiento y luego se dio la vuelta, lista para librar su propia batalla con la pica de
Ventormenta. Un orco de piel verde cargó contra ella, subestimándola lamentablemente mientras
ella chillaba y lo clavaba en la garganta. Cuando Garona tiró de la hoja para liberarla, se dio
cuenta de que estaba mirando directamente al rey. Estaba luchando desesperadamente,
completamente inconsciente del orco que se precipitaba detrás de él, la enorme hoja curva de su
hacha de guerra levantada para asestar un golpe mortal.
Garona no estaba dispuesta a dejar que este humano, que había confiado en ella, cuyo
compañero incluso la había armado con su propia espada, cayera ante un orco traicionero. Con
toda la fuerza de su cuerpo y su velocidad, Garona abrió la boca en un grito de batalla y corrió
hacia el posible asesino. Los ojos de Llane se abrieron de par en par cuando cargó,
aparentemente directamente hacia él, y él se lanzó hacia un lado. Garona empaló al enorme
orco verde como si fuera un trozo de carne.
Debería haberlo matado, pero pareció solo enfurecerlo. Con el cuerpo de un verde casi
tan brillante como el de su antiguo maestro, el orco le gruñó un insulto. No quería esperar a que
muriera. Aullando, sacó el cuchillo de Taria y le cortó la garganta. La sangre verde voló,
formando un arco desde la arteria cortada y salpicándola tanto a ella como a un sorprendido
Llane. Sacó la pica de un tirón y el orco cayó pesadamente al suelo, giró en redondo, su atención
desviada del rey.
Los ojos de Garona se encontraron con los del rey por encima del cuerpo. Jadeando, Llane asintió; él sabía
que ella le había salvado la vida hoy.
***
"¿Dónde está el maldito Guardián?" Lothar murmuró. Estaba hundido hasta la cadera en los enemigos,
esquivando, golpeando y esquivando. Su espada encontró un lugar abierto cuando un orco levantó su
hacha y él arremetió. Distantemente, se dio cuenta de que la anatomía orca era lo suficientemente similar a
la humana para su propósito cuando la criatura se derrumbó casi de inmediato.
Se arriesgó a echar un rápido vistazo para ver si podía encontrar a Medivh y en su lugar vio a su hijo.
Callan se estaba defendiendo, arrancando una lanza de las enormes patas de un orco mientras se
agachaba a tiempo para evitar el golpe de otro que llevaba una enorme garra de guerra.
Más allá del chico había un grupo de soldados. Parecían patéticamente pequeños mientras luchaban contra
los monstruos gigantes. Lothar miró a Llane, angustiado. ¿Proteger al rey oa sus soldados, que eran
superados en número y golpeados sin piedad?
"¡Yo los conseguiré!"
La voz era juvenil, pero decidida. Era de Callan. Lothar se sintió primero sorprendido, luego
terriblemente orgulloso. Su hijo había visto y supo de inmediato el dilema de su padre. El chico había matado
al orco con el que estaba luchando y ahora se movía con determinación para ayudar a sus compañeros.
Papá... soy un soldado.
Lothar dedicó un momento mientras su hijo corría hacia sus hermanos de armas, gritando: "¡Formación de
escudos!" Los soldados se juntaron y levantaron sus escudos frente a ellos y sobre ellos. Por qué era-
Y entonces Lothar entendió. Un orco monstruoso montado en uno de esos lobos gigantes cargó contra
ellos, saltando y luego trepando increíblemente por las capas de los escudos de Ventormenta. Espadas,
lanzas y picas sobresalían entre los escudos, y el lobo aullaba lastimosamente, gateando mientras su sangre
roja manchaba los escudos. Estaba muerto un momento después, pero los soldados se derrumbaron bajo el
peso del lobo y el jinete.
Sucedió en el lapso de unos segundos, pero el breve vistazo fue suficiente para que Lothar reconociera al
orco. La última vez que Lothar lo había visto, la bestia había estado ordenando una retirada, su mano derecha
quemada, ensangrentada y sin varios dedos por cortesía del boomstick de Magni. Pero ahora, tenía una
extremidad nueva y más horrible: una garra, enorme, monstruosa y brillante, con cinco cuchillas para
reemplazar sus cinco dedos.
Lothar miró ansiosamente hacia la meseta. “¡Medivh!” gritó. Se volvió hacia los soldados que
habían escapado del colapso de la barrera de escudos, luchando desesperadamente.
Y a los ojos despiadados del orco de manos con garras.
Ahora entendía qué era tan aterrador acerca de estas criaturas. Eran enormes, y algunos de
ellos tenían la piel verde. Algunos llevaban calaveras alrededor del cuello y sus armas eran casi
del tamaño de los humanos que mataban con ellas. Tenían mandíbulas feas y prominentes y
colmillos en la boca. Pero lo que los hizo tan horribles no fue ninguna de estas cosas. Era el hecho
de que no eran, de hecho, meras "criaturas". Porque en esos pequeños ojos oscuros, Anduin Lothar
no solo vio sed de sangre y odio, sino también una inteligencia feroz.
Y en ese momento, en esos ojos, Lothar vio reconocimiento.
El orco comenzó a avanzar decididamente hacia él, golpeando a cualquiera que se atreviera a
impedir su descenso sobre el humano que lo había privado de una mano.
Muy bien, bastardo, pensó Lothar. Vamos, y cortaré el otro...
La luz explotó frente a él, acompañada casi simultáneamente con un trueno ensordecedor.
Escuchó a Llane gritar: “¡Eso es obra del Guardián!
¡Rápido! ¡Retírense a la meseta!”
Otro destello cegador y un trueno ensordecedor, y otro, y otro.

Ahora venían pisándose los talones unos a otros, cientos de relámpagos chisporroteantes y
brillantes que golpeaban la tierra y se demoraban uno al lado del otro para formar un muro que
se extendía para separar a los humanos de sus atacantes; una valla de energía letal que se
extendía por todo el valle.
Y el orco monstruoso con la mano artificial estaba en el lado equivocado.

Lothar no pudo evitar reírse, sobre todo de alivio, cuando el orco echó la cabeza hacia atrás y
se enfureció con impotencia.
"¡Vamos!" —gritó Llane, espoleando a su caballo y cabalgando entre sus hombres, llevándolos
hacia la meseta y un área abierta. Lothar aprovechó el momento para recuperar el aliento y sonrió
con alivio mientras miraba hacia arriba. "Medivh", él
susurró. Hasta este momento, no se había dado cuenta de lo preocupado que había estado de que
su viejo amigo pudiera no estar—
¿Dónde estaba Callan?
No…
Se volvió. Un pequeño puñado de soldados todavía estaba luchando, todavía tratando de retirarse.
Y ellos, como el orco tatuado, estaban al otro lado del muro de Medivh.
"¡Abajo!" La palabra era mitad demanda, mitad sollozo. Lothar miró hacia la meseta, tratando de
encontrar a su viejo amigo. "¡Llevarlo hacia abajo! Medivh! ¡Medivh, por favor!”
Su mundo se estrechó, y corrió hacia su chico solo para ser detenido por los relámpagos capturados
y escupiendo. Furioso, trató de llegar a través de los espacios entre ellos, para ver si había algún
lugar por el que pudiera cruzar. Su armadura chisporroteó cuando la tocó, sorprendiéndolo y
derribándolo, pero nuevamente corrió hacia adelante, tratando de encontrar un espacio, una grieta
en la pared de lanzas relámpago, un lugar donde un esbelto retoño de un joven, un niño con los ojos
de su madre, podrían deslizarse a través de—
Fue inútil. Sólo estaba la pared errática y reluciente, las espaldas erguidas de Callan y el
puñado de otros soldados que habían quedado atrapados, solos con los enloquecidos monstruos
de piel verde que ahora avanzaban hacia ellos.
“¡Medivh!”
Con desesperación, Lothar apretó los dientes y empujó el brazo. Al relámpago no le gustó tal
violación de su poder y lo castigó por su arrogancia, volviendo roja la armadura donde tocaba.
Lothar perseveró, esforzándose hasta que su mano se cerró sobre el hombro de su hijo. Callan se
volvió. Sus caras estaban separadas por unas pocas pulgadas, pero bien podrían haber sido mil
leguas. —¡Callan! gritó: “¡Espera, hijo!”
"Papá…!" El relámpago estalló y Lothar se vio obligado a retroceder. Callan miró a su padre con esa
expresión extraña, antigua y cómplice que había tenido en la enfermería. Sonrió con tristeza, casi
con dulzura. Él sabía. Cally también lo había sabido cuando la sombra de la muerte se había
extendido sobre ella. Incluso cuando sus pulmones se llenaron por última vez, usó el precioso aliento
para formar palabras de consuelo para su devastado compañero. Enfurecido, Lothar escarbó
furiosamente en el suelo, alcanzando su
brazo a través de nuevo. Está justo aquí, está tan cerca que puedo alcanzarlo, yo...
Lothar encontró su mirada, la sostuvo, mientras los ojos de su esposa le devolvían la sonrisa desde el rostro
de un niño, un hombre.
“¡Por Azeroth!” Y Callan dio media vuelta y cargó contra el mar de piel marrón y verde que se
aproximaba.
Lothar se volvió loco.
Se arrojó contra la barrera de rayos, tratando de atravesarla, tal vez por pura fuerza de voluntad.
Esta vez, apretó los dientes contra las sacudidas de energía y siguió empujando. Su armadura
chisporroteó, resplandeciendo de color naranja donde los rayos blancos la tocaban, y la escuchó
romperse.
Lo soportó tanto como pudo, pero al final se alejó a trompicones, con los nervios ardiendo de dolor, mirando a
los enormes monstruos con sus restos de armadura y armas de tamaño obsceno acercarse al puñado de
soldados, borrando sus brillantes armaduras.
Lothar sollozó, un grito áspero y desgarrador que le desgarró la garganta y el corazón. Su cabeza giraba
salvajemente, buscando a Medivh, a alguien, cualquier cosa, por ayuda, incapaz de ayudar a su hijo, incapaz
de abandonarlo.
Sus ojos se posaron en el cuerpo de Reliant y el escudo con el cráneo con cuernos que le había quitado
la vida al caballo. Lothar corrió hacia él y lo levantó, los brazos temblando bajo el peso. Se mantuvo en pie
por puro esfuerzo de voluntad y cargó contra la pared chisporroteante una vez más, tratando de atravesarla
usando el escudo como ariete. A través de una de las cuencas oculares vacías del cráneo, tan grande
como toda su cabeza, pudo ver a Callan luchando con una habilidad y una fuerza que Lothar no sabía que
poseía su hijo. Él estaba defendiéndose.
Luego, la multitud de cuerpos marrones y verdes retrocedió. Algunos de ellos miraban hacia el centro de su
círculo, otros miraban hacia otro lado. La pared de rayos siseó y escupió. Otra explosión hizo que Lothar
saliera disparado hacia atrás. Aterrizó con fuerza, su cuerpo espasmódicamente. Dos de sus soldados lo
pusieron de pie.
Callan estaba enfrascado en un combate con uno de los orcos verdes, una enorme bestia con un moño y una
mandíbula tatuada completamente de negro. El chico se abalanzó con su espada, pero el orco atrapó la hoja
con la suya: una cosa primitiva e irregular que parecía la quijada de un animal. Le arrancó el arma de las
manos a Callan.
Callan gruñó, pero se mantuvo en pie. El labio del orco se curvó. Levantó la espada de
Callan, con la intención de avergonzar a su enemigo derribándolo con la empuñadura de
su propia arma, pero el líder gritó una protesta. El orco bajó la espada y dio un paso atrás,
cediendo su presa. Una mano negra salió disparada, hizo girar a Callan y luego se envolvió
alrededor de la garganta del chico.
—¡Callan! gritó Lothar. "Mírame, muchacho".
El orco se giró, mirando a Lothar, su agarre sobre Callan nunca aflojaba. Lenta y
cuidadosamente, Callan movió la cabeza para mirar a su padre. Había miedo en esos ojos,
como lo habría en los de cualquier criatura en su sano juicio. Lothar no podía soportar verlo,
no en los ojos de Cally. Él también estaba asustado, terriblemente asustado, más asustado por
lo que se estaba desarrollando con una terrible inevitabilidad que por su propia muerte.
Y así, por Callan y no por sí mismo, Anduin Lothar no volvió a lanzarse contra el
relámpago. No gritó de furia. Se puso de pie, en silencio, incluso en paz, los ojos color
avellana de Callan se encontraron con los suyos. Lothar mantuvo esa mirada, incluso cuando
el orco, finalmente comprendiendo el significado del premio que agarraba, sonrió con profunda
satisfacción, la expresión estiró su rostro horrible y deforme alrededor de los colmillos que
sobresalían.
Se volvió hacia Callan, levantó el brazo y la garra ensangrentada que tenía injertada y la
derribó.
Se sentía como si el arma se hubiera hundido en su propio cuerpo, tallando su corazón mientras
cortaba la armadura y la carne de Callan. El orco levantó el cuerpo de Callan Lothar como si
fuera un trozo de carne alanceada. Lanzó al hijo de Lothar hacia él, para estrellarse y
chisporrotear contra las lanzas azul blanquecinas de los relámpagos y luego caer, fláccido,
sobre la indiferente piedra.
Lentamente, Lothar alzó los ojos. El odio, frío y purificador, reemplazó su angustia, al menos
por este momento. Y mientras miraba al orco engreído y sonriente que había destripado lo
último que amaba Lothar, Lothar les hizo una promesa a ambos.
Te mataré. Sin importar el tiempo que tome, lo que sea que me cueste... Te mataré, por lo
que has hecho aquí hoy.
***
"¡Él está aquí!"
Al grito de Garona, Khadgar cerró los ojos brevemente aliviado. Se apresuró hacia donde ella estaba
arrodillada junto a lo que al principio parecía una pila de ropa desechada. Mientras se acercaba,
contuvo el aliento al ver al Guardián.
El único movimiento fue el débil ascenso y descenso del pecho de Medivh. Por lo demás, estaba
terriblemente quieto. Los pómulos sobresalían en un rostro hundido y pálido salpicado de sudor.
"¿Lo que está mal con él?" preguntó Garona. Khadgar no tenía una respuesta decisiva, solo
sospechas que no estaba dispuesto a compartir. No todavía. “Tenemos que llevarlo a Karazhan”, dijo.
Garona asintió. "Conseguiré caballos".
"No llegarás a tiempo por carretera". La voz de Llane era clara y fuerte. Tomarás uno de mis pájaros.
El rey levantó la mano en una señal a uno de sus hombres, quien asintió y desplegó un largo tubo
de cuero. Levantó el tubo y comenzó a hacerlo girar alrededor de su cabeza. El dispositivo atrapó el
aire y produjo un silbido agudo. La respuesta fue rápida: apareció un punto en el cielo, cayendo
hacia ellos. Era uno de los grifos reales, sus plumas blancas y su cuerpo de león marrón eran un
espectáculo agradable. Sus poderosas alas crearon un viento que echó hacia atrás el cabello de
Khadgar cuando aterrizó, se sacudió y miró expectante al maestro de grifos.
Hace unos días, Khadgar ni siquiera había visto a las criaturas. Ahora, los había montado más
de una vez, y esta vez era el más experimentado de los dos que ahora subían a la silla del grifo.
Otros hechos que habían ocurrido tenían más importancia y urgencia, pero él atesoraba este
pequeño placer en medio de todo el horror.
Acomodados a horcajadas sobre la bestia, Khadgar y Garona se estiraron para aceptar el

cuerpo terriblemente flácido de Medivh. Sin siquiera pensarlo, Khadgar dejó que Garona sujetara
a la Guardiana, sabiendo que sus brazos eran más fuertes que los de él. Cuando sus brazos verdes
rodearon al guardián, la joven maga se dio cuenta de repente del gran gesto de confianza que era.
Ella también lo sabía y asintió con la cabeza, el más mínimo rastro de una sonrisa curvándose
alrededor de sus colmillos.
Llane acarició la cabeza de la gran bestia, la miró a los ojos y le ordenó: “¡Karazhan! ¡Vamos!"
***
Moroes los estaba esperando mientras bajaban corriendo las escaleras desde el rellano hasta
la cámara principal, con Medivh flojo en los musculosos brazos de Garona. Khadgar vio que el
sirviente no parecía sorprendido en lo más mínimo, aunque su rostro ya arrugado estaba más
fruncido por la preocupación.
“Ponlo en la fuente”, instruyó Moroes.
"Moroes", exigió Khadgar. "¿Qué le pasa al Guardián?"
Como había hecho el propio Khadgar cuando Garona planteó esa pregunta, Moroes no
respondió, solo sacudió su blanca cabeza. “Le dije que no se fuera de Karazhan”, dijo, más para
sí mismo que para ellos.
Juntos, Moroes y Garona colocaron a Medivh en la fuente mágica, colocándolo con cuidado,
dejando solo la cabeza y el pecho flotando sobre las blancas volutas de magia viviente.
Khadghar había envuelto a Medivh con su capa para ayudar a proteger al Guardián del aire frío
durante el vuelo. La tela se había amontonado debajo de la cabeza del Guardián cuando lo
colocaron en la fuente. Suavemente, Khadgar levantó la cabeza de Medivh para quitarle la capa.
Ahora, por fin, Medivh mostró algunos signos de vida, aunque vagos y confusos. Sus
párpados parpadearon y luego se abrieron. El corazón del joven mago dio un vuelco cuando
vio el más leve parpadeo de luz verde en los ojos de Medivh.
Su estómago se apretó, y tragó, su boca repentinamente seca. “Me tengo que ir”, espetó.
“Necesitamos la ayuda del Kirin Tor… ¡Ahora!”
—Vete —le instó Garona.
Mientras subía las escaleras, Khadgar escuchó que Moroes le decía a Garona: “Hay
medicamentos que debo preparar. Siéntate con él.
Khadgar no quería dejar The Guardian, pero no tenía elección. Su boca se apretó en una
línea sombría mientras corría hacia el desván, el grifo y, si la Luz quiere, alguna ayuda
para este mundo, antes de que fuera demasiado tarde.
Draka era un guerrero. Hasta ahora, su lugar siempre había sido pelear al lado del orco que era
su esposo, jefe y mejor amigo. El nacimiento de su bebé aún sin nombre aquí, en este nuevo
mundo fértil pero hostil, había cambiado todo eso.
El infante no era solo su hijo, o el hijo del jefe, era el hijo del clan, el único nacido de los
Lobos Gélidos en demasiado tiempo y, a pesar de su color inquietante, todos lo amaban.
Además, había pocos orcos aquí en Azeroth que no fueran necesarios, casi a diario, para luchar.
Había compartido los sentimientos de su esposo con respecto a Gul'dan, su magia malvada y
lo incorrecto de esta batalla contra los humanos. Pero cada momento que estuvieron separados
fue una prueba. Una cosa era ir a la batalla juntos, sabiendo que la muerte era una posibilidad.
Otra era quedarse atrás esperando, sin saber nada en absoluto.
Como si sintiera su angustia, el bebé comenzó a revolverse en su canasta, abriendo esos

hermosos y peculiares ojos azules y extendiendo sus diminutos puños hacia ella. Suavemente,
Draka tomó una de las pequeñas manos entre las suyas y la besó. “Esta mano arrojará la
lanza de tu padre, Thunderstrike,” le dijo. "O tal vez preferirías la gran hacha Sever, ¿hmm?"
El bebé gorgoteó, aparentemente feliz con cualquier arma que empuñaría algún día en el
futuro, y la inquietud en su corazón se alivió un poco. “Mi precioso pequeño guerrero,”
murmuró, “eres un verdadero orco, sin importar el color de tu piel. Te enseñaremos eso”.
Se había quedado dormido cuando la piel colgante que servía de puerta se apartó. Era Durotan,
sudando, jadeando, cada línea de su cuerpo le decía antes de que hablara que todo se había
derrumbado.
Él la estrechó contra sí por un momento, luego le contó rápidamente lo que había sucedido.
Ella no dijo nada, pero siguió negando con la cabeza. No. No. Esto no puede ser. Orgrim no
podría... nunca los traicionaría. Pero lo tenía.
“Tú y el bebé deben irse,” dijo Durotan cuando hubo terminado. Alcanzó al bebé, levantándolo
con ternura, incluso en este momento de crisis. "¡Ahora!"
Una forma se movió para llenar la entrada. Mano negro. Estaba salpicado de sangre, pero no
tenía armas. No necesitaba uno, ya no más. La garra donde su mano
una vez había sido serviría. Agarró a Durotan por el cuero cabelludo y tiró de él hacia atrás. El
bebé, ahuecado en la palma de su padre, chilló.
"¡Eres un traidor, Durotan!" Bramó Blackhand.
Todo en Draka la instó a atacar, pero en lugar de eso mantuvo sus ojos en Durotan. Él no
estaba peleando, no con armas, y ella seguiría su ejemplo.
"No." Durotan habló con calma y desde un profundo lugar de certeza. “Uno que valora lo que
una vez fuimos. Como solías hacerlo.
“Ese tiempo ya pasó”, dijo enojado. Luego, más suavemente, "Ahora no somos más que
combustible para la vileza". El rostro del jefe de guerra no mostraba furia ni odio, sino solo una
melancolía distante.
Draka se sintió movido a hablar, sorprendiéndose incluso a sí mismo. “Somos más que eso. Eres
más que eso. Todavía hay esperanza, Blackhand. No tenemos que dar un paso más en este camino”.
Blackhand la miró, entrecerrando los ojos, y luego miró a Durotan. Por un largo y tenso momento,
los tres se quedaron de pie, mientras el niño lloraba. Luego, gruñendo, Blackhand soltó a su pareja,
empujándolo lejos. Durotan fue de inmediato a Draka, dándole a su hijo. Apretó al bebé cerca.
Todavía no había ira en la voz de Blackhand cuando habló, pero aun así, el corazón de Draka dolía
con desesperación.
"No me hagas tomar más vidas inocentes, joven jefe".
Sostuvo al bebé aún más fuerte, sus ojos iban de Blackhand a Durotan.
Durotan se enderezó, estabilizándose. “Si me someto…”
La mano de Draka salió disparada y agarró el brazo de su compañero, sus uñas se clavaron en
su carne. Mantuvo su mirada en el jefe de guerra. Continuó, "... ¿dejarás a mi gente en paz?"
Puño Negro no respondió. Draka sabía que no podía. Era el jefe de guerra, pero le respondía a
Gul'dan. Blackhand también lo sabía. Simplemente abrió la puerta de la tienda y esperó.
Un jefe siempre debe hacer lo que es mejor para su gente, recordó Draka. Se negó a
pronunciar el sollozo, a dar voz al sonido de su corazón roto. Le mostraría coraje a su esposo.
Y además, pensó con determinación,
No dejaré que este sea el final.
Cuando su corazón se volvió hacia ella, se aseguró de que él solo viera determinación y
amor en sus ojos mientras los miraba fijamente. Eran Lobos Gélidos.
Sabían que amaban. No harían ninguna escena delante de Blackhand.
Pase lo que pase.
He pensado en un nombre, le había dicho ella.
Elegiré el nombre cuando lo haya conocido... oa ella.
¿Y cómo llamará el gran Durotan a su hijo, si no viajo con él?
“¿Cómo llamaré a nuestro hijo?” le preguntó, disgustada pero sin vergüenza de que su voz
se rompiera, Durotan bajó la mirada hacia su hijo, y por un momento, su compostura se
desvaneció mientras acariciaba la diminuta cabeza con una ternura indescriptible.
“Go'el”, dijo, y fue en ese momento que ella supo que él no creía que regresaría. Él le acarició
la barbilla con un dedo. Luego se volvió hacia Blackhand, saliendo de la tienda y de su vida.
Pero nunca fuera de su corazón.
Blackhand la miró por un momento, su expresión era ilegible, luego la siguió. La gran
lanza Thunderstrike, que había pertenecido a Durotan y Garad, y a Durkosh antes que ellos,
cayó de donde la había colocado el jefe de los Lobo Gélido para aterrizar sobre la tierra
compactada.
***
Lentamente, Medivh abrió los ojos, parpadeando. Recordaba las batallas. Uno que había
compartido con Lothar y Llane, luchando junto a ellos como lo había hecho antes, en épocas
anteriores. Recordó a los orcos y al muro de relámpagos.
Pero había habido otra, una batalla en la que sus amigos no podían participar.
Antes de que pudiera ayudarlos, Medivh se había visto obligado a luchar contra la figura
encapuchada que le parecía formada a partir de los mismos nubarrones; una figura cuyos
ojos brillaban de color verde.
Obligó a alejar la imagen. No había sucumbido. Se había quedado con sus amigos. Se
dio cuenta de que estaba de regreso en Karazhan, pero no recordaba haber viajado hasta aquí.
Volvió la cabeza y la vio.
"Tú."
El calor lo invadió y le sonrió a Garona. Ella suspiró un poco, aliviada de verlo despierto. Sus ojos
la recorrieron. Tan fuerte. Tan hermosa y tan orgullosa, a pesar de todo lo que había visto, de
todo lo que le habían hecho. "¿Dónde está el viejo?"
“Él me pidió que te cuidara”, respondió ella.
"¿Él hizo?" Gracias, Moros. El placer disminuyó un poco. Preguntó, casi temeroso de saber la
respuesta, "¿Y el rey?"
“Está vivo”, le aseguró.
Gracias a la Luz. Pero sus siguientes palabras atenuaron su placer.
El hijo de Lothar ha muerto.
No Callan. Medivh cerró los ojos y suspiró, dolorido. No había conocido bien al chico. Lothar
siempre había mantenido a su hijo a distancia, no solo de sí mismo, sino de los demás. Había
sido la amabilidad de Taria lo que le había encontrado a Callan un lugar en la guardia del rey, no
a Lothar.
No creo que Durotan supiera de la emboscada. Garona habló intensamente.
Medivh se preguntó a dónde iba esto. "Estoy de acuerdo."
“Defendí la reunión”, continuó Garona. Sus ojos oscuros eran estanques de

arrepentimiento. Lothar me odiará.
Como bien sabía el propio Medivh, seis años podían cambiar a un hombre. No sabía si, en
verdad, Lothar odiaría a la mujer orca sentada a su lado, por lo que no le dijo que no.
"Eso te molesta", dijo en su lugar.

“Él es un gran guerrero”, continuó. Sus mejillas se oscurecieron ligeramente. “Él defiende
bien a su gente”.
Ah, pensó Medivh. Anduín. Tiene sentido. Examinó sus sentimientos por un momento, luego
tomó una decisión. "Un buen compañero para un orco", dijo, con cuidado.
Garona frunció el ceño y sacudió la cabeza. “No soy un orco. Yo tampoco soy humano. estoy maldito
Soy Garona.
El autodesprecio y la desesperanza en su voz lo hicieron doler. Él la miró por un largo momento, luego
tomó una decisión.
“Cuando era más joven”, comenzó Medivh, dejando que las palabras salieran como lo harían, “solía
sentirme apartado de mi familia”. Parte del Kirin Tor, pero no realmente: su proyecto, su mascota.
Separado de su familia de sangre, creando una "familia" en compañía de dos compañeros
despreocupados. Y las secuelas de sus aventuras...
“Viajé por todas partes, en busca de sabiduría. Cómo sentir una conexión con todas las almas a las
que se me encargó proteger”. Garona escuchó con todo su cuerpo, con los ojos muy abiertos, las
fosas nasales dilatadas mientras respiraba. Concentración orca, pensó, y un dolor agridulce como no
había sentido en años se apoderó de su corazón.
“En mis viajes conocí a un pueblo fuerte y noble, entre ellos una mujer, que me aceptó por lo que
era. que me amaba.
Una parte de él no quería continuar. Esta fue su carga, su gran alegría y secreto; suyo y solo
suyo. Excepto que no lo fue. No podría, no debería, ser. Hizo una pausa antes de continuar,
encontrando su mirada fijamente.
“No era una vida que estaba destinado a tener, pero me enseñó algo. Si lo que necesitas es amor —
dijo en voz baja, con la voz trémula de intensidad—, debes estar dispuesto a viajar hasta los confines
del mundo para encontrarlo. Más allá, incluso.
Garona miró hacia abajo por un momento, las emociones peleando en su rostro, por lo general
tan cerrado. "¿Dejaste a tu compañero?"
—Ve a buscar a Lothar —dijo bruscamente. Apartó la mirada. Incluso ahora, incluso con ella, esto,
no podía compartirlo. Había tantas cosas que quería decirle, pero ahora no era el momento. Quizás
después. Si hubo un después.
Debo quedarme y observarte. Honor. Lealtad. Cosas de las que tanto había amado...
Medivh le apretó el hombro. “Ese es el trabajo de Moroes”, dijo.
Medivh aún estaba débil, pero lo suficientemente fuerte para lo que necesitaba hacer ahora. Él se
levantó del sofá, moviendo sus manos hábilmente, sin esfuerzo, conjurando un círculo para ella.
No era un gran misterio para él dónde estaría Lothar en ese momento. Parte de la energía de
Medivh provenía, por supuesto, de la curación de la fuente mágica. Pero parte de ello fue obra
suya. Sus elecciones. Su decisión de, finalmente, después de tantos errores y desastres y vidas
rotas como consecuencia, hacer algo bueno. Algo correcto. Algo verdadero y digno de la persona
que había amado hace tanto tiempo; amado, perdido, pero nunca olvidado, ni por un día, una
hora, un momento.
Pagaría caro lo que estaba haciendo. Pero eso estaba bien. Algunas cosas valieron la pena el
costo.
Esto es para ti, mi corazón.
Miró fijamente, mientras el círculo cobraba vida; pulsante, irradiando luz azul.
Medivh alcanzó y reunió un poco de energía mágica en su mano, y elaboró una flor pequeña
y perfecta. Era exquisito y hermoso, la luz convertida en algo palpable, sus matices cambiaban
como una brasa en un fuego azul. Garona lo había visto hacer magia antes, magia peligrosa,
diseñada para causar daño. Pero esto era sólo para curar. Por la esperanza. Ella entendió eso,
como él sabía que lo haría, y sus ojos estaban muy abiertos y suaves con asombro.
"Pasa dentro del círculo", instruyó. Garona lo miró a él, luego al círculo y luego, lentamente,
hipnotizada, moviéndose con más delicadeza de la que jamás había visto a ningún orco excepto
un movimiento, obedeció.
“Esto”, dijo Medivh, su voz áspera por la emoción mientras sostenía la flor luminosa, “es mi
regalo para ti”. Se permitió saborear este momento, sin darle ninguna pista de lo que le estaba
costando. Ella lo aceptó, sus dedos verdes se cerraron muy suavemente alrededor de la flor
mágica, mirándola primero, luego a él.
La paz lo llenó, y dio un paso atrás. La iluminación blanca del círculo se extendió hacia arriba,
convirtiéndose en una esfera, encerrando a Garona a salvo dentro de su capullo. El resplandor
blanco aumentó, su brillo se volvió casi cegador, luego desapareció, Garona junto con él.
Medivh se derrumbó.
***
El León de Azeroth había estado bebiendo.
Yacía tendido en la barra del Lion's Pride Inn, rodeado de botellas vacías. Una jarra
igualmente vacía colgaba de sus dedos. Tenía los ojos cerrados y Garona se preguntó
si estaría inconsciente.
Dio un paso adelante, tratando de moverse en silencio, pero aun así Lothar la escuchó y sus
ojos se abrieron. Él no la miró, sino que mantuvo la mirada fija en el techo.
Garona se preguntó si debería haber venido. Quizás Medivh se había equivocado.
Tal vez esto era una tontería, pensar que un humano podría preocuparse por un orco,
particularmente uno que fácilmente podría ser considerado responsable del brutal asesinato
de su único hijo.
Pero pensó en las palabras del Guardián. Ella estuvo aquí. Ella hablaría. Al menos
sabría que lo había intentado.
"Lo siento."
No respondió, y Garona casi se había dado la vuelta para irse cuando, por fin, habló.
La madre de Callan murió al dar a luz. Lo culpé por eso. Durante años. No te voy a culpar.
Su voz era menos arrastrada de lo que esperaba Garona, y obviamente buscaba un

tono relajado y conversacional. Pero ella, que había probado tanto dolor, podía reconocer
sus notas agudas y amargas en la voz de otro.
Sus ojos se abrieron ante las palabras. Lothar había estado cargando tal carga... Ella
avanzó. Se sentó y se deslizó fuera de la barra, retrocediendo cuando ella se acercó. Ella
se detuvo. Parecía casi tan horrible como Medivh: pálido, excepto donde sus mejillas
estaban sonrojadas por la bebida. Sus ojos estaban inyectados en sangre e hinchados, y
temblaba. De repente se dio la vuelta y arrojó la jarra contra la pared. se hizo añicos
con un choque musical.
Estaba en un lugar que Garona conocía bien. Un lugar donde la ira, el dolor y la culpa
chocaron en una trinidad profana de tormento. Él era un soldado sin su armadura frente a
ella ahora, en carne viva y dolorido e incapaz de ocultar nada de eso. Dio un paso adelante,
llegando a tocar su rostro, queriendo hacer todo lo posible para aliviar un dolor que obviamente
lo estaba desgarrando.
—Era tan joven —susurró Lothar. Sus ojos estaban rojos por el llanto. Ella arrastró sus
labios sobre su mejilla barbuda, consciente de la agudeza de sus colmillos, luego se echó
hacia atrás, mirándolo. "Toda mi vida", dijo con voz áspera, "nunca había sentido tanto dolor
como ahora..."
La voz de Lothar y el corazón de Garona se rompieron con la última palabra. Luego susurró:
"Quiero más..."
Garona entendió de inmediato. Toda su vida, ella, la maldita, había estado sufriendo. Nunca
fue el dolor físico de los huesos rotos o la piel desgarrada lo que más dolía. Era el dolor que
los puntos, las cataplasmas y las corrientes curativas no podían aliviar: el dolor del alma, del
corazón. Más de una vez, había encontrado la curación, el respiro, de ese tormento en el dolor
físico, que proporcionaba una distracción y permitía que el espíritu, de alguna manera,
encontrara su propio camino. A veces no funcionaba, pero a veces sí.
Levantó los ojos hacia ella, y si había habido alguna duda de que ella amaba, y que pertenecía
aquí, en este momento, se desvaneció como la niebla bajo el sol.
Ella se acercó a él, tocando suavemente su rostro. Cerró los ojos y lágrimas, cálidas y
húmedas, se deslizaron bajo los párpados bien cerrados. Luego, lentamente, lista para
detenerse si él no lo deseaba, Garona comenzó a clavarse las uñas.
Sus ojos se abrieron de par en par, y en esas profundidades azules Garona vio deseo.
Lothar extendió la mano, la atrajo hacia él y presionó su boca contra la de ella.
Y entonces, no hubo dolor en absoluto.

De día o de noche, daba igual. El trabajo continuó en la construcción de la Gran Puerta, ya

sea que ese trabajo se hiciera con la luz del sol o con la luz de una antorcha, como ahora.
Orgrim miró brevemente a los orcos que trabajaban bajo la luz parpadeante del fuego y al
artefacto que desaparecía en la oscuridad. Iba avanzando rápidamente. Estaría listo a tiempo.
Sin embargo, había más en su mente que el portal. Antes de las decisiones de este día, su
vida había parecido simple. Las opciones habían sido claras para él. Era Durotan quien
siempre parecía angustiarse por los tonos grises cuando, para Orgrim, las cosas eran
blancas o negras. Pero ahora que había tomado su decisión, de repente comprendió con
qué había luchado su amigo. Orgrim ahora estaba junto a Gul'dan, que ocupaba una silla
tallada en una plataforma encima de la puerta, supervisando el trabajo como los orcos
normales observan a las hormigas.
Al otro lado de Gul'dan se acurrucó un esclavo humano. Parecía que con su mascota
Garona convertida en traidora, el brujo sintió la ausencia de alguien agazapado a sus pies.
Garona, sin embargo, nunca se había visto así: pálida, demacrada, mirando al vacío.
Orgrim podía contar las costillas del humano.
No era una vista agradable, así que Orgrim miró hacia la Gran Puerta. Señaló las dos estatuas
que flanqueaban lo que sería la apertura del portal. Eran representaciones de la misma figura:
un ser alto y demasiado delgado cuyo rostro estaba oculto por una capucha. "¿Quién es?"
"Nuestro... benefactor", dijo Gul'dan, su voz un ronroneo áspero en la palabra.
Orgrim se burló sorprendido. “¿Un nuevo mundo a cambio de una estatua? Los dioses
son criaturas extrañas.
Gul'dan se rió entre dientes. Desde que llegó por primera vez a Frostfire Ridge, pidiendo a
los Frostwolves que se unieran a la Horda, Gul'dan había inquietado a Orgrim, y nunca
más que cuando se reía.
“Globos”, dijo el brujo. “Ustedes son personas prácticas. Los del sur siempre hemos
admirado eso de ti”. Se volvió para mirar a su esclavo, sonriendo con aparente afecto.
Extendió su mano, y tanto su ojo como las puntas de sus dedos ardieron de color verde
brillante. Agitó la mano, lánguidamente. Un rastro delgado y brumoso serpenteaba desde el
humano hasta los dedos de punta verde de Gul'dan. los
Los ojos del humano se abrieron en agonía aterrorizada, pero no emitió ningún sonido. Empezó a
forcejear, débilmente, ya ahogarse, y se marchitó ante la mirada de Orgrim. Era como si Gul'dan
estuviera literalmente bebiendo la energía vital de la criatura.
Lo es, pensó Orgrim. Los espíritus nos ayudan, él es. Descubrió que tenía que luchar contra su instinto de
huir.
Gul'dan dejó caer la mano y el humano se echó hacia atrás, con el pecho delgado agitado.
“Cuando se abra el portal”, y la voz de Gul'dan sonaba relajada, casi soñadora, “y el resto de la Horda se
una a nosotros, les regalaremos la vileza. Todos ellos."
Los puños de Orgrim se apretaron. “Durotan no estuvo de acuerdo con esto,” dijo bruscamente,
enfadado.
"¿Y por qué te importaría lo que piense ese traidor?" Los ojos de Gul'dan brillaban con el tono verde
brillante de la vileza. ¿Cuánto de esta cosa sigue siendo un orco? Orgrim se preguntó con una oleada de
horror. Cuando el brujo habló, su voz era estridente, áspera y mordaz. “Es hora de un nuevo líder del clan
Frostwolf. Uno que tiene en mente los mejores intereses de sus orcos. Uno”, y colocó una mano
inmodestamente sobre su propio pecho, “que aprecia la visión de Gul'dan. ¡Su poder!"
Sus labios verdes se estiraron en una amplia sonrisa, y nuevamente extendió su mano hacia el
esclavo, tomando otro sorbo de la energía vital de esa patética criatura.
“Ven”, dijo Gul'dan, mientras el humano, poco más que un esqueleto ahora, se desplomaba, jadeando.
"Te concederé el vil".
Mi maestro es oscuro y peligroso. Garona le había dicho esto a Durotan, a los Lobos Gélidos.
Garona, quien había arreglado que los humanos se reunieran con Durotan.
Garona, tan verde como Gul'dan, pero tan diferente a él como podría imaginarse.
Ella había dicho esto, y había tenido toda la razón. ¿Estaba ella, Durotan, en lo cierto acerca de aliarse
con los humanos contra él?
“Durotan, él…” Orgrim luchó por parecer sincero, aunque su corazón latía con fuerza. Ha
envenenado a los Lobos Gélidos contra los viles. Déjame reunirlos.
Traerlos aquí. Concédeme el vil frente a ellos, déjalos ver cuánto más fuerte me vuelvo.
Los ojos de Gul'dan se entrecerraron. Orgrim se obligó a proyectar calma, encontrándose con aquellos
ojos uniformemente, incluso cuando en el rabillo de su visión vio al humano jadear para
respirar. El brujo consideró.
“Como dije,” dijo Gul'dan finalmente, “una gente práctica. Convocarlos, entonces. Esto no es
Draenor, Lobo Gélido. ¡Este es un nuevo amanecer! La época de la Horda.
Volvió a centrar su atención en el esclavo, y frunció los labios con desdén cuando el hombre
se acercó a él implorando. "Sé temido", dijo Gul'dan, dijo, "o sé combustible".
Gul'dan cerró abruptamente su puño y tiró. El cordón entre ellos se rompió.

Los ojos del humano rodaron hacia atrás en su cabeza y colapsó. Orgrim se quedó mirando el
cadáver, una cáscara marchita y parecida al papel. Inclinó la cabeza y se fue. Tan pronto como
estuvo lo suficientemente lejos de las antorchas, echó a correr. Estaba seguro de que Gul'dan
no le había creído. Solo esperaba haber ganado suficiente tiempo para su clan.
Pero no lo hizo.
Aullidos y gritos perforaron el aire de la noche y, cuando se acercó al campamento de los

Lobo Gélido, Orgrim vio una choza arder en llamas. "¡Gul'dan no quiere desperdiciar su poder
con los Lobos Gélidos!" escuchó un gran Grito de Guerra, verde por la vileza, declarar. Nunca
diría nada más. Orgrim acortó la distancia que los separaba, levantó al otro orco y le golpeó la
cabeza en ángulo contra su propia calva. El cuello del Grito de Guerra se partió. Orgrim arrojó
el cuerpo y siguió adelante.
Durotan, mi viejo amigo, perdóname.
Corrió a la cabaña del cacique. Draka giró, un brazo sobre su hijo en su cuna, el otro
sosteniendo una enorme daga de aspecto malvado que podía cortar la garganta de
Orgrim con la misma facilidad con la que una vez había abierto el vientre de un talbuk.
“¡Me bañaré en tu sangre!” ella gruñó, sus ojos duros con odio.
“Tal vez,” estuvo de acuerdo con tristeza, “pero no ahora. No puedo darte mucho, pero
puedo darte una ventaja”. Se movió para cerrar la puerta de la tienda. En el instante en que él
se volvió para mirarla, ella tenía la hoja en su garganta. Sabía lo mucho que ella deseaba rajarlo
a través de su yugular. Lo vio en sus ojos, podía sentirlo en el ligero temblor del metal contra su
carne. Y tenía razón en querer hacerlo.
Ella le escupió. "¿Por qué debería confiar en ti? ¡Nos has traicionado a todos!
Orgrim hizo un gesto al bebé. “¿Recuerdas lo que te dije antes de que nos fuéramos a unirnos a
la Horda? Juré que nunca dejaría que te hiciera daño a ti o al bebé, no si podía evitarlo. No puedo
detener lo que he puesto en marcha, pero al menos déjame cumplir esa promesa. Por el bien de
tu hijo, Draka. ¡Abandonar! ¡Ahora!"
Draka lo miró, escuchando los sonidos de asesinato y caos fuera de la tienda. Por fin, con una
expresión tan fría como el invierno en Frostfire Ridge, bajó la espada, pero no sin dejarle un
pequeño corte ensangrentado en el cuello. Frustrada, giró y dirigió su furia hacia la parte trasera
de la tienda, cortando una salida oculta.
Sosteniéndola a ella y al hijo de Durotan en su cuna, se volvió y le dirigió una última mirada
despectiva. "Deberías haber confiado en tu jefe, Orgrim Doomhammer". Enfermo de vergüenza,
Orgrim se dio cuenta de que no podía soportar mirarla mientras se deslizaba hacia la oscuridad,
en lugar de eso, comprobó que nadie se acercaba a la tienda.
Una vez que la escuchó irse, fue a la grieta que ella había hecho y miró hacia afuera,
observándola correr hacia los árboles y, si los Espíritus lo permitían, a la seguridad. Por el rabillo
del ojo vio movimiento, uno de los orcos de Bleeding Hollow corrió hacia la tienda, sus ojos en
Draka que huía. Casualmente, Orgrim blandió el Doomhammer, aplastando el cráneo del otro.
Levantó la vista del cadáver y no vio señales de Draka u otra persecución.
Ahora, para ver si había otros Lobos Gélidos a los que pudiera ayudar antes de que fuera demasiado tarde.
Y luego, haría lo que pudiera por Durotan.
***
Khadgar había saltado de la espalda del grifo mientras aún estaba en vuelo, aterrizando en las
escaleras que conducían a la Cámara de Aire y subiéndolas corriendo. Conocía bien esta
habitación. Aquí, había estado de pie como un niño de once años, mientras que los mismos
magos que estaban ahora en la plataforma circular lo habían puesto a prueba y lo habían
encontrado digno. Aquí, la magia blanca plateada había quemado su Ojo en su brazo. Cosquilleaba
ahora, mientras regresaba a este lugar; algo que nunca había imaginado que sucediera.
"¡Khadgar!" gritó otro mago. "¡Cómo te atreves a regresar aquí!"
"¡Salir!" otro lloró.
Khadgar volvió la cara hacia el archimago anciano y delgado Antonidas, recuperando el aliento
mientras el Consejo de los Seis, vestidos con sus túnicas violetas bordadas con el Ojo del Kirin Tor,
lo miraban con el ceño fruncido. “Vengo buscando tu sabiduría”, dijo.
El ceño de Antonidas se profundizó. "No hay nada para ti aquí ahora".
"El guardián Medivh no se encuentra bien".
Los murmullos estallaron cuando los seis intercambiaron miradas que iban desde conmocionados
hasta furiosos y ofendidos. Antonidas parecía estupefacto. "¿Qué?
El joven mago respiró hondo. Ha sido envenenado por la vileza.
Silencio. Antonidas se acercó al borde de la plataforma. Parecía como si quisiera lanzar un rayo
sobre Khadgar, pero no quería dañar la preciosa incrustación del suelo. "Ridículo", el archimago
casi gruñó.
La archimaga Shendra, a quien nunca le había importado mucho Khadgar, dio un paso adelante.
"¡Fuiste tú, Khadgar, quien era débil!" Ni siquiera intentó disimular su aversión mientras clavaba
un dedo índice huesudo en su dirección. “¡Tú que sentiste la necesidad de estudiar esa maldita
magia que el Kirin Tor había prohibido tan específicamente!”
No había tiempo para sermones, ni para fanfarronear o discutir sobre quién tenía razón o quién
no, o cualquier otra cosa que no fuera lo que estaba pasando con Medivh. Khadgar no era el chico
que se había ido hacía solo unos pocos meses. Había visto más horrores en los últimos días que,
sospechaba, cualquiera de estos viejos magos en toda su vida. No se levantó para desafiar las
acusaciones de Shendra y mantuvo la mirada fija en Antonidas. "¿Qué sabes del Portal Oscuro?" el
demando.
—Vuelve —se burló Antonidas— y acusa al Guardián...
Khadgar levantó el boceto que le había mostrado a Lothar: el de la Gran Puerta y la figura misteriosa
que invitaba a la Horda a entrar en Azeroth.
“¿Qué”, preguntó, “es Alodi?”

La cámara quedó en silencio. Antonidas se quedó estupefacto. Llegaron susurros: “¿Quién es

él para hablar de eso?” "¿Cómo lo sabe?"
***
Lo llevaron a las entrañas de la Ciudadela Violeta. Khadgar sabía que la Ciudadela tenía
un nivel de prisión, pero nunca había estado aquí. No se consideró necesario; él sería el guardián
de Azeroth y los archimagos se encargarían de Dalaran. Miró a su alrededor, francamente atónito
ante la miríada de protecciones mágicas, hasta que por fin se abrió la puerta de una sola celda
grande, y sus ojos se abrieron como platos mientras lo escoltaban al interior.
El zumbido de las voces era extrañamente tranquilizador mientras Khadgar intentaba

asimilar todo. Cuatro magos estaban estacionados en los puntos cardinales. Estaban
rígidos, con los cuerpos tensos en una quietud casi antinaturalmente perfecta, con los ojos
cerrados. Todo lo que se movía eran sus bocas, un encantamiento regular fluía de sus labios.
Frente a ellos flotaban plácidamente sigilos púrpuras, y de estos fluía una corriente constante de
magia magenta.
En el centro, rodeado por los magos y los sigilos, había un enorme cubo negro que flotaba a
unos treinta centímetros del suelo. La superficie entintada se onduló, como si el cubo estuviera
compuesto de un líquido espeso y lodoso. Cuando los hechizos llegaron al cubo, revelaron
remolinos y marcas en su superficie en un idioma que Khadgar no reconoció.
“Alodi”, fue todo lo que dijo Antonidas.
Esto fue decididamente inútil. "¿Qué es?"
Sin apartar los ojos de la forma, Antonidas respondió: “Una entidad de una época anterior
a la existencia del Kirin Tor. Creemos que alguna vez cumplió una función similar a la del
Guardián”.
Pregúntale a Alodi. “Un protector…” susurró Khadgar, con los ojos pegados a la superficie del
cubo que ondulaba lánguidamente.
Antonidas se volvió hacia él. “Nadie más allá del archi-consejo sabe de su existencia… ¡y seguirá
siendo así!” Khadgar vaciló y luego asintió con la cabeza.
El archimago frunció el ceño, pero parecía más perdido que enojado. Por fin dijo: "Para ti, mencionarlo por
su nombre al mismo tiempo que el portal oscuro es demasiado para ser mero..."
El movimiento llamó su atención. ¿Un fluido… crack? ¿Línea? Khadgar no estaba seguro de cómo
llamarlo, comenzó a subir verticalmente por el lado del cubo que tenían frente a ellos. Un segmento
semicircular brilló, y Khadgar vislumbró sus reflejos y los de Antonidas. Luego, simplemente desapareció,
dejando un área abierta. Más negrura resbaladiza brotó de la entrada recién creada y onduló, formando
escaleras que conducían al oscuro interior.
—…coincidencia —terminó Antonidas, débilmente.
La boca de Khadgar estaba seca como el desierto. "¿Entro... entro?" Se las arregló para decir, su voz
se quebró ligeramente.
"No sé." Antonidas lo miró con abierto asombro. “Nunca se había hecho eso antes”.
Pregúntale a Alodi.
Bueno, pensó Khadgar sombríamente, esta es mi oportunidad. Y lentamente, con el corazón en la boca,
dio un paso adelante, subiendo las escaleras ligeramente vibrantes, hacia el corazón de la cosa llamada
Alodi.
El cubo era tan negro por dentro como por fuera. Khadgar subió, deteniéndose en el
último escalón, luego dio un paso adelante para entrar. Instantáneamente, la pared
detrás de él se cerró y la pared frente a él emitió una luz entrecortada. Sintió ondular la
superficie sobre la que se encontraba. Había un silencio total, una quietud como Khadgar
nunca había experimentado.
“¿Alodi?” preguntó, y su voz era alta y extrañamente plana; sin resonancia, sin eco,
engullido como si no hubiera hablado, nunca hubiera hablado.
Entonces, el silencio se rompió de nuevo, pero no por él. "No tenemos mucho,
Khadgar", dijo la voz, ronca, cálida, femenina. Khadgar jadeó cuando vio materializarse
un bulto "He usado lo último de nuestro poder para traerte a nosotros". El bulto se
movió, se alargó. Ahora parecía una persona de pie, todavía cubierta con la sustancia
negra y resbaladiza que formaba el resto del cubo. Mientras Khadgar miraba,
embelesado, la forma se refinó. El material negro comenzó a parecerse más a la tela, la
forma se volvió más detallada.
Khadgar jadeó.
"¡Te conozco! La biblioteca-"
Esa forma misteriosa, que le había señalado el libro y luego desapareció. El

libro que tenía garabateado "Pregunta a Alodi" en sus páginas.
“Todos están en peligro”, continuó Alodi. "Contamos contigo.
“El Guardián nos ha traicionado”, dijo con tristeza.
Khadgar recordó el parpadeo verde en los ojos de Medivh que lo había impulsado a
viajar al Kirin Tor. Esperaba haberse equivocado. "Vi la vileza en sus ojos", le dijo a Alodi.
“Ha sido consumido por eso”, continuó Alodi. “Si no lo detienen, este mundo arderá”.
Khadgar negó con la cabeza. Esto no fue posible. "Pero él es... ¿Cómo pudo haber
sucedido esto?" ¿Cómo podría la única persona a la que se le confió el bienestar de
todo un mundo querer destruirlo? ¿Qué lo había tentado tanto, a traicionar su cargo?
tan absolutamente?
Alodi lo miró con gran compasión desde debajo de su capucha. La razón que ella le dio
lo sorprendió.
“Soledad”, fue todo lo que dijo.
Khadgar la miró fijamente. ¿Podría algo tan simple realmente haber deshecho a alguien tan
fuerte?
“Como todos los Guardianes antes que él, el Kirin Tor encargó a Medivh que protegiera
este mundo solo. Su corazón —dijo con gravedad— era sincero. Estaba tan dedicado a su
cargo que se encargó de encontrar y dominar todas las formas de magia”.
El joven mago escuchó, con el alma enferma. Él no quería escuchar. No quería saberlo,
pero tenía que hacerlo.
“Fue durante esta búsqueda, en las profundidades del vacío, que se encontró
con algo insidioso, un poder de potencia aterradora…”
Alodi agitó la mano. Los confines negros del cubo desaparecieron. Khadgar se encontró
flotando en el espacio mientras colores, imágenes y formas giraban a su alrededor.
Algunas las pudo reconocer y nombrar: Océanos, estrellas, púrpura, azul. Otros conceptos
eran tan desconocidos que ni siquiera podía envolverlos en su mente. Y en el centro del
exquisito, turbulento y hermoso caos estaba el Guardián de Azeroth.
Su rostro era joven, encendido de alegría por lo que contemplaba. Una inteligencia feroz
brillaba en esos ojos, y había amabilidad y una sensación de travesura amistosa en las
pequeñas líneas en los ojos azul verdosos y la boca ligeramente entreabierta. Este era el
Medivh que habían conocido Llane, Taria y Lothar. Y de repente, Khadgar entendió por qué
le eran tan leales. Medivh encarnaba todo lo que debería ser un Guardián.
Y luego, de repente, el tono, como un defecto en un tejido perfecto, comenzó a teñir las
imágenes celestiales de un Guardián en acción. Sus malvados zarcillos verdes brillantes,
como sangre vertida en un cuenco de agua pura, se filtraron a través de la escena. Más y
más colores cayeron al verde, y las bellas imágenes se volvieron espantosas y deformes.
Medivh cerró los ojos, haciendo una mueca, y cuando los abrió, brillaron tan verdes como
la niebla que Khadgar había visto salir por primera vez de la garganta de un hombre muerto.
Casi se había olvidado de Alodi, y su voz era un bienvenido recordatorio de que lo que estaba
viendo estaba en el pasado. "El vil", dijo ella.
Khadgar tomó una respiración profunda y temblorosa. “A pesar de sus mejores

intenciones, lo consumió, retorciendo su alma. Convirtió su amor por Azeroth en una necesidad
insaciable de esparcir la vileza”. Alodi hizo una pausa. "Debes enfrentarlo, Khadgar".
Sintió que la sangre se le escapaba de la cara. “¡Yo—yo no tengo el poder para derrotar a un
Guardián!”
Alody sonrió. “'Guardián' no es más que un nombre. Los verdaderos guardianes de este mundo son
las personas mismas. Sé que ves lo que el Kirin Tor no puede, por eso los dejaste. Nadie puede
enfrentarse solo a la oscuridad”.
Ella tenía razón. Siempre había creído que el Guardián no debería estar aislado, que toda la carga
no debería descansar sobre un solo par de hombros. Pensó que el Kirin Tor debería involucrarse
más con las personas con las que compartía el mundo, no permanecer distante y apartado de ellos.
Pero aun así…
"No entiendo lo que quieres que haga".
Alodi se acercó a él, su forma extraña y tenue fluyó alrededor de los contornos de su cuerpo
mientras giraba la cabeza hacia él, dejándolo ver completamente su rostro por primera vez. Jadeó,
suavemente. Alrededor de su rostro estaban los inconfundibles rastros de telaraña de la magia vil.
Pero no eran verdes y siniestros. Eran cicatrices dejadas atrás, restos de algo que alguna vez había
estado allí, pero que ya no estaba.
De una herida que había sanado.
"Sí", dijo ella. "Tú haces."
Y él hizo. No sufrió como lo había hecho Medivh. No estaba solo. Medivh una vez tuvo amigos
en la forma de Llane y Lothar, pero no pudo permanecer cerca de ellos.
Su cargo —mantenerse apartado de los demás aparentemente para protegerlos— lo había vuelto
vulnerable. Era una vulnerabilidad que Khadgar no compartía.
—Lothar —susurró—. Lothar me ayudará.
Incluso cuando el rostro lleno de cicatrices viles de Alodi sonrió con aprobación de su comprensión,
su forma comenzaba a desvanecerse. Su voz llegó a él todavía, pero débilmente.
“Confía en tus amigos, Khadgar. Juntos, pueden salvar este mundo. Recuerda siempre: de
la luz viene la oscuridad, y de la oscuridad... ¡Luz!
***
Moroes corrió hacia el bulto arrugado y jadeante en el suelo que era su amo.
Rápidamente, recogió a Medivh y lo llevó hasta la fuente. ¿Dónde estaba la chica?
¡Él le había pedido que se quedara con el Guardián! Entonces sus ojos se posaron en las runas
que el Guardián había garabateado en el suelo y comprendió.
Moroes palideció mientras sostenía a su amo mientras se tambaleaban hacia la fuente.
Con cuidado, moviéndose como si estuviera borracho, Medivh avanzó hacia el centro de la piscina.
Las energías blancas se filtraron suavemente en el cuerpo y el espíritu del Guardián,
tranquilizándolo, acariciándolo, eliminando las garras demoníacas del vil. Su mirada se volvió
lúcida y trató valientemente de sonreír.
“Gracias, Moroes,” dijo, su voz tan débil que hirió el corazón del anciano sirviente.
“Te recuperarás, Guardián,” dijo con una certeza que estaba lejos de sentir.
"Siempre lo haces."
Medivh agitó una mano demasiado delgada. “No”, dijo, “para Garona. Gracias por el tiempo con
mi hija.”
La mirada astuta de Moroes se suavizó. Empezó a hablar, luego se congeló. Una fina voluta de
verde comenzaba a teñir la blancura de la fuente. Parpadeó, con la esperanza de haberlo
imaginado, pero el espantoso tono verde brillante se desvaneció en la piscina.
“Lo siento, viejo amigo. Parece que he llevado a los orcos a este mundo.
Moroes negó con la cabeza, incrédulo. Medivh había luchado con esto durante mucho tiempo.
No podía fallar, no ahora, no cuando—
"El diablo... me ha retorcido, yo... ni siquiera sé qué más pude haber hecho".
Su voz se quebró. "Simplemente no recuerdo". Moroes, con el corazón roto, se movió
alrededor de la piscina circular, observando cómo la magia blanca luchaba y luego cedía a
la verde. “Todo lo que he pensado proteger, lo he destruido”. Roto, se tambaleó hacia un
lado de la fuente, con la cabeza colgando en señal de derrota.
“No puedo controlar el vil. Nadie puede."
De repente, Medivh se puso de pie, su cuerpo fuerte una vez más. Su cuerpo estaba
bañado en la luz verde de la magia contaminada, pero sus ojos, blancos e iris, eran negros
como la tinta. Moroes retrocedió. Quería instar a su amado maestro a combatirlo, a hacerlo
retroceder, como siempre lo había hecho antes. Pero ya no había rastro del Guardián al que
había atendido durante tanto tiempo en ese rostro; ningún atisbo de amistoso buen humor,
o dolor al pensar en el sufrimiento de otro, o amor por la joven que—
Se ha ido. Todo ello. Y lo único que pensó Moroes, anciano más allá de lo imaginable,
que se había ocupado de tantos Guardianes de Azeroth, cuando la figura demoníaca
que tenía delante comenzó a alargar su vida, fue que deseaba haber muerto antes de que
llegara este momento.
***
Llane había estado preocupado por Lothar. Su amigo había visto morir a su hijo, justo en
frente de sus ojos, sin poder hacer nada al respecto. Llane sabía que si hubiera perdido a su
propio hijo, Varian, algo en él se habría roto irreparablemente. Y así, no dijo nada cuando
Lothar se fue después, diciendo solo que "iba a Goldshire". ¿Con qué frecuencia lo habían
hecho él, Llane y Medivh en años anteriores?
Excepto entonces, la bebida y la juerga habían sido para celebrar las alegrías de la vida, no
para ahogar su dolor. Y, sin embargo, esta mañana, cuando Llane había enviado a Karos a
buscar a Lothar a Lion's Pride Inn, aunque su agonía era profunda, su viejo amigo había
cumplido con su deber para con el hombre que era a la vez amigo y rey y acudió a las órdenes
de ese hombre. Karos insinuó que Garona había estado con el comandante.
Llane solo podía suponer que Medivh, al notar la atracción entre los dos, se había encargado
de que estuvieran juntos. Llane confió en Garona. Estaba seguro de que la emboscada no
había sido obra de Durotan, y si ella y Anduin podían
consolarse unos a otros, Llane no juzgaría, mientras el comandante estuviera en condiciones de

llevar a cabo sus deberes. Lothar parecía capaz, pero había una dureza en él que no había estado
allí antes. Una terquedad y una determinación, y habían estado discutiendo durante una hora sobre
estrategias. Llane estaba exhausto. Había regresado solo para limpiarse el sudor y la sangre de la
batalla, besar a su esposa e hijo, aprovechar algunas horas de sueño y había estado en la sala de
mapas durante horas antes de la llegada de Lothar.
Por lo que pareció la milésima vez, y bien podría haberlo sido, Llane, Revólver y un puñado de
personas examinaron detenidamente el modelo de Ventormenta con los ojos enrojecidos.
“Cinco legiones para bloquear el Paso de la Muerte”, dijo, colocando un marcador en su posición.
“Otros diez aquí, aquí y aquí, a lo largo de las Montañas Crestagrana. Líneas de suministro aquí.
Mientras que el Mar del Este los rodea por el sur y el este”. Miró a Lothar. “Si mantenemos estas
posiciones, seremos más fuertes”.
"Contención", dijo Lothar.
Llane suspiró y se frotó los ojos. “Hasta que haya una mejor opción, sí”.
“¿Y cuando hay diez veces más?” Lothar desafió. "¿Entonces que?"
Llane miró el tablero. —Si hubiera respuestas fáciles... —empezó, pero Lothar lo interrumpió.
“Nuestra prioridad tiene que ser evitar que se abra esta puerta. Si falla allí, es solo cuestión de
tiempo antes de que nos ganen con números absolutos”.
Llane respondió con firmeza: "¿Qué sugieres?"
Lothar se apoyó en la mesa, su rostro cerca del de Llane. Envía todo lo que tenemos.
Destruye la puerta, libera a nuestra gente y acaba con la amenaza inmediata”.
"¿Y qué hay de los orcos que quedan?"
"Nos ocuparemos de ellos más tarde".
No fue lo suficientemente bueno. "¿Después de que hayan devastado todo el reino?" Llane replicó.
Hubo un sonido agudo, un destello de luz azul-blanca, y el Guardián de

Azeroth apareció al final de la mesa. "Mis señores".
El corazón de Llane se aceleró con alivio. Medivh se veía mejor que antes desde que se había
reincorporado a ellos después de una ausencia de seis años. Su color era bueno, su rostro
parecía mucho menos anguloso y su cuerpo era recto y alto.
Una sonrisa se extendió por el rostro de Llane que no podría haber reprimido aunque hubiera
querido. “¡Medivh!” el exclamó. "¡Estás despierto y bien!"
"Lo soy", le aseguró su viejo amigo. “Me siento restaurado”.
"Te necesitamos." Llane señaló el mapa. “Hemos estado angustiados por nuestras
opciones”. Miró a Lothar y agregó: “Algunos de nosotros sentimos que no hay opciones.
Necesitamos ojos frescos”.
“No solo traigo nuevos ojos, traigo nuevas esperanzas”, respondió Medivh. Me he reunido con
Durotan.
—Te reuniste con Durotan —repitió Lothar—. ¿Era eso realmente escepticismo en su
voz? Preocupado ahora, Llane se giró para ver a su viejo amigo jugando con una de las
figuritas del mapa.
"¿Sobrevivió?" Lothar pareció asombrado.
Medivh se volvió hacia él. "Por cierto. Me ha asegurado que la rebelión contra Gul'dan está
cobrando fuerza. Con la ayuda de los Lobos Gélidos y sus aliados, podemos destruir la puerta.
Medivh siempre tuvo un don para lo dramático, llegando justo a tiempo para salvar el día. Como
estaba haciendo ahora. Llane sintió que la esperanza volvía a surgir dentro de él.
“Eso no cambia mi plan”. Las palabras de Lothar fueron contundentes.
"¿Qué plan?" preguntó Medivh.
“Anduin cree que deberíamos atacar con todas nuestras fuerzas,” explicó Llane. “Me
preocupa que deje al resto del reino indefenso. Cedo a su punto, que debemos evitar refuerzos
y tratar de salvar a los prisioneros. Pero los orcos ya han demostrado claramente que pueden
causar una cantidad asombrosa de daño y causar muchas más pérdidas de vidas”.
Medivh asintió, considerando. "¿Cuántas legiones necesitarías para mantener a los orcos en su
lugar y defender el reino?"
Llane le lanzó a Lothar una mirada molesta y respondió a la pregunta de Medivh.

“Veinticinco en total. Cinco para defender el Paso, diez para proteger Crestagrana, diez para defender
la ciudad.
Ya hemos perdido dieciocho legiones. ¡¡Eso deja solo uno… dos… tres!!”
Lothar blandió la estatuilla, arrancó los estandartes de metal insertados en su espalda y los arrojó
sobre la mesa mientras contaba.
Llane lo ignoró. "¿Se puede hacer, Medivh?"
Lothar arrojó la estatuilla sobre la mesa. "¡No, no se puede hacer!"
Hubo una pausa incómoda. "Con tres legiones, los Lobos Gélidos y mi poder", comenzó Medivh,
"nosotros..."
Lothar dirigió su intensa mirada a su viejo amigo. "Con el debido respeto, guardián", dijo con
firmeza, "su poder ha demostrado recientemente que, en el mejor de los casos, no es confiable". Se
volvió hacia Llane. "¡No puedo llevar a tres legiones a esa Horda esperando que él salve nuestras
nalgas mágicamente!"
Medivh no parecía molesto. Volvió su atención al rey. “Llane. ¿Alguna vez te he defraudado?
"¿Decepcionarlo? ¿Dónde has estado durante los últimos seis años? preguntó Lotario.
Llane estaba desgarrado. Lo que dijo Lothar era cierto. De hecho, no habían podido confiar en
Medivh. Pero ahora se veía mucho mejor. Mucho más fuerte, más como su antiguo yo. Obviamente,
lo que fuera que lo había estado agotando había sido abordado.
Y seguramente, Lothar no podía olvidar cómo el Guardián había "salvado mágicamente sus traseros"
cuando los trolls estaban a un segundo de tomar el reino.
Medivh se había ganado su confianza en el pasado, y lo había superado recientemente,
exhausto como estaba.
“Por favor, Anduin”, comenzó Llane, “Medivh es el guardián…”
Pero Anduin no le permitió terminar. “¡No es el que recuerdas! ¡Lo ha perdido!

¡Es inestable! Y él no estará allí cuando realmente lo necesites.
Llane apretó los labios con fuerza. Necesitaba a su comandante en la cima de su juego más que nunca.
Rápidamente, se dirigió hacia Lothar. "Encuentra tu orientación, Anduin". Su voz era firme y controlada, pero
no toleraba la desobediencia.
Los ojos de Lothar estaban salvajes, desesperados, pero llenos de preocupación. ¡Me iría al infierno por ti, Llane,
si sintiera que existe la más mínima posibilidad de victoria! ¡Tú lo sabes! ¡Pero esto es un suicidio!”
"¿Es esto sobre Callan?" La voz de Medivh era tranquila, con un dejo de tristeza en ella.
El rostro de Lothar se congeló y su cuerpo se puso rígido. Lentamente, se volvió para mirar al Guardián.
“Fue una tragedia—”
El rostro de Lothar se puso pálido, y luego se sonrojó. "No. Tú. Atrevimiento."
Tenía que ser terrible para los dos, pensó Llane. Era evidente que Medivh no se encontraba bien, y su
acto de lanzar un rayo para separar a las partes en guerra había salvado muchas vidas, casi a costa de la
suya. De hecho, había sido una tragedia que el pobre Callan hubiera sido atrapado en el lado equivocado de esa
acción defensiva. Llane pensó con tristeza que sería natural que Lothar albergara resentimiento hacia Medivh, tal
vez incluso lo culpara por completo de la muerte de Callan. Pero no había tiempo para esto. Apenas quedaba
tiempo para nada.
“Si no se hubiera esforzado tanto por ganar su aprobación, todavía podría estar con nosotros hoy”, dijo Medivh.
Lothar temblaba violentamente. El sudor perlaba su frente.
—Medivh... —empezó a decir Llane.
“Callan no estaba listo. Lo sabías, pero lo dejaste jugar al soldado de todos modos.
Las palabras fueron poco amables, y Llane abrió la boca para reprender al Guardián, para pedirle una disculpa
para poder concentrarse en la terrible situación que tenían entre manos, pero ya era demasiado tarde.
Lothar explotó, bramando con una rabia incoherente, arremetiendo contra Medivh. Llane, Karos, todos
los reunidos avanzaron tratando de separarlos. Medivh dio un paso atrás, con las manos levantadas, la magia
defensiva se agitaba en las palmas de sus manos, pero se contuvo, a diferencia de Anduin, y no soltó el hechizo.
"¡Deténgase!" Llane ordenó, gritando a todo pulmón. Anduin...
"¡Tú lo mataste!" Cinco hombres tenían ahora el León de Azeroth, e incluso ellos
parecían tener dificultades para contener a Lothar mientras luchaba contra ellos. Sus
ojos estaban fijos en Medivh, quien mantuvo la compostura a pesar del comportamiento
casi rabioso de Lothar. "Mi amigo, ¿lo eres?" Lothar gruñó. “Mi buen, viejo amigo…”
Llane miró a Medivh, quien lo miró con tristeza. Lo mató, pero el rey sabía lo que tenía
que hacer.
—Varis —dijo Llane, con renuencia coloreando sus palabras—, lleva al comandante
Lothar a una celda y deja que se calme. Tragó saliva. ¿Cómo había llegado a esto?
Revólver dudó, y Llane entendió muy bien por qué. Este era Anduin Lothar.
El León de Azeroth. Comandante de Revólver, que lideró con el ejemplo e inspiró respeto.
Y, sin embargo, parecía que incluso los héroes tenían puntos de ruptura.
El corazón de Llane sufría por su amigo. Pero aunque amaba a Anduin como a un
hermano, la seguridad del reino, siempre, tuvo que anteponerse a los afectos
personales de Llane. De mala gana, Llane dijo: "No nos sirves así". Lothar, para su
crédito, se fue por sus propios medios, aunque la mirada que le lanzó al Guardián de
Azeroth fue puro veneno.
Medivh se acercó a la mesa y miró el mapa. Levantó las figurillas que

representaban tres legiones y las colocó frente a la pequeña maqueta de la Gran
Puerta.
“Salvaremos el reino, mi señor,” le aseguró Medivh. "Tú y yo."
***
Solo unos días antes, reflexionó Lothar con un humor amargo, había visitado al
Guardián Noviciado en una celda. Ahora, estaba en el lado equivocado de las barras.
Cómo gira el mundo, pensó.
¿Qué ha pasado? Sí, por supuesto que todavía estaba dolorido y hundido por la pérdida de su
hijo. Cualquier padre lo sería. Y había más en su dolor. La culpa lo carcomía, y había sido esa
culpa con lo que Medivh había jugado, incitando a Anduin a atacarlo. Pero en nombre de la Luz,
¿por qué? Medivh era su amigo, o al menos eso había pensado. ¿Y cómo Llane no había visto
lo que estaba haciendo el Guardián?
Enterró la cara entre las manos, deseando que todo volviera a antes de conocer a Khadgar,
cuando Medivh era parte de su pasado y Callan parte de su presente, cuando todo era normal.
No, se corrigió Lothar. No todo. No quería perder a Garona.
Oyó girar la llave en la cerradura y abrir la puerta. Esperando contra toda esperanza que Llane
hubiera cambiado de opinión, Lothar levantó la vista. Pero era Garona quien estaba allí, como
si él la hubiera convocado con sus pensamientos.
En medio de todo el dolor candente, el miedo y la desesperación de este momento, hubo un

lugar de calma y calidez dentro de él cuando sus ojos se encontraron.
"¿Por qué estás aquí?" le preguntó a ella.
Era una orca, hasta el punto, y se centró en la lucha. "El rey. Él va a luchar contra la Horda. Con
la ayuda de tu Guardián, Durotan matará a Gul'dan”.
Su estómago se apretó. "No confíes en él". Garona le frunció el ceño. "Te lo he dicho. Los
orcos no mienten.
Durotan no. Lothar se levantó y fue hacia los barrotes de su celda mientras ella caminaba hacia
él. "No confíes en Medivh". Ella lo miró, confundida. Había mil cosas que quería decirle,
advertirla, pero Revólver esperó en la puerta. No tendría mucho tiempo con ella.
Ella no necesitaba explicaciones. "Trataré de proteger a tu rey", fue todo lo que dijo.
Impulsivamente, dijo: “No vayas con ellos”.
"¿Por qué?" Ella se acercó más cuando él se acercó a los barrotes y los agarró. Ella
colocó su mano sobre la de él; cálido, fuerte, reconfortante. Ella, que sabía mucho sobre el
dolor, de alguna manera entendía la dulzura mejor que nadie que él hubiera conocido.
Pensó en la noche anterior, en las manos de ella sobre él, y pasó la suya por la barra para
acariciarle la mejilla.
"No quiero que salgas lastimado", dijo, en voz baja. Dos décadas desde el nacimiento de Callan.
Desde la muerte de Cally. Y por primera vez, su rostro dulce y gentil no era el principal en sus
pensamientos, o en su corazón. Fue estúpido, fue imprudente, fue increíble, y fue innegablemente
real.
Las emociones revolotearon sobre su rostro. Se llevó la mano a su esbelto cuello, rompiendo
la correa de cuero que lo rodeaba. Sostuvo el colgante por un momento, luego tomó su mano.
Sintió el colmillo de su madre, cálido por haberse acurrucado contra su corazón, asentarse en su
palma. Garona cruzó los dedos con fuerza sobre lo más preciado que tenía para dar.
"Vuelve con vida", susurró Lothar. Le apretó la mano con fuerza. No podría soportar que esta
guerra también te lleve a ti.
Garona asintió, pero él sabía a qué se refería. Era un reconocimiento de sus palabras, no una
garantía. Era demasiado honorable para hacer promesas que no podía cumplir. En cambio,
levantó la capucha que lo ocultaba sobre su cabeza, lo miró con esos ojos oscuros y se fue a la
guerra.
Los humanos no podían apartar sus ojos aterrorizados de Durotan. Lo miraron a través de los
barrotes de sus propias jaulas, sin duda preguntándose qué había hecho para merecer ser
encarcelado junto a ellos. O tal vez temían que él estuviera allí para engañarlos y torturarlos más,
de alguna manera. Durotan los miró con tristeza. Había tratado de ayudar, pero su intento había
fallado. Había fallado y ahora estaba aquí, con sus propios temores sobre las cosas crueles con las
que los orcos de Gul'dan habían amenazado a su clan.
"¡Oye! ¡Lobo Gélido! gritó su guardia. Durotan apartó la mirada de los humanos y frunció el
ceño. Orgrim Doomhammer se acercaba a la jaula de Durotan.
El cabecilla Lobo Gélido se puso tenso. ¿Qué nuevo horror había venido a infligir su otrora
hermano? El guardia se interpuso en el camino de Orgrim. El ritmo constante de Orgrim no vaciló.
Simplemente levantó el Doomhammer y casualmente lo balanceó hacia abajo para aplastar la
cabeza del guardia asustado.
No se levantó.
Orgrim se inclinó para recoger la llave del guardia y sus ojos se encontraron con los de Durotan.
Con la misma naturalidad que Orgrim acababa de mostrar al matar al guardia, Durotan dijo:
"Ahora sois enemigos por todos lados".
“Les diré que fuiste tú”, respondió Orgrim. Durotan, con el conocimiento de años de amistad, notó
que las manos de Orgrim temblaban muy levemente cuando abrió la jaula. Miró a Durotan, que
estaba sentado en silencio mientras Orgrim desataba los grilletes del cuello, los pies y las manos.
Extendió una mano a su jefe y Durotan la tomó. Lentamente, haciendo una mueca de fingida
rigidez, Durotan dejó que Orgrim lo ayudara a levantarse. Los dos se miraron por un momento,
luego Durotan golpeó salvajemente a su viejo amigo en el pecho. Orgrim tropezó contra la madera
retorcida de la jaula y cayó. En lugar de devolver el golpe, simplemente se sentó allí, con la cabeza
baja.
Finalmente, Durotan habló.
"¿Qué sucedió?"
Orgrim lo miró directamente a la cara. “Lo siento, Durotan. No vi cómo podríamos ponernos del
lado de los humanos contra los de nuestra propia especie. Me equivoqué, mi jefe.
La magia vil de Gul'dan nos está destruyendo.
Durotan cerró los ojos, deseando recuperar los últimos soles, deseando que las cosas no
fueran como eran. Pero ahí estaba la locura. Extendió una mano a Orgrim. Orgrim la tomó y
se levantó. Obligándose a sí mismo a hablar con calma, Durotan hizo la pregunta que estaba más
arriba en su corazón.
"¿Dónde está Draka?"
"Seguro. Ella y el bebé, ambos. Pero el resto... La mayoría de ellos... El dolor y el arrepentimiento
de Orgrim estaban desnudos en su rostro, y bajo la luz gris del amanecer, Durotan pudo ver
lágrimas en sus ojos.
Era demasiado tarde para las lágrimas. Demasiado tarde para disculpas, arrepentimientos,
perdón. El dolor, la pena, la rabia surgieron dentro de Durotan, pero los sofocó sin piedad. Sería de
piedra. Era la única forma en que sobreviviría el tiempo suficiente para hacer lo que necesitaba. Se
apartó de Orgrim, el traidor. Pero la voz de Orgrim lo llamó.
“No lo seguirían si pudieran ver en lo que se ha convertido”.
"Entonces les mostraré".
***
Los orcos de Gul'dan habían incendiado el campamento de Frostwolf, en un intento de quemar

todo lo que quedaba de la cultura Frostwolf. La mayor parte se había quemado, pero aquí y allá
las llamas aún subían en la noche. La espantosa luz reveló sin remordimientos un campamento
en ruinas, y el muro que Durotan había construido alrededor de su corazón amenazaba con
derrumbarse. Tuvo que obligarse a caminar hacia adelante, para ver lo que Gul'dan le había hecho
a su gente a cambio de lo que Durotan le había hecho a él.
Había muchos menos cuerpos de los que esperaba. Durotan no se atrevía a esperar que eso
significara que su gente había logrado huir ilesa. No, lo más probable es que Gul'dan se los
hubiera llevado vivos para usarlos como combustible para el vil. Los cadáveres que descubrió
yacían donde habían caído: la máxima falta de respeto. Algunos de ellos fueron carbonizados
por el fuego. Aquí yacían Kagra, Zarka, Dekgrul... incluso Shaksa y sus hermanos, la entusiasta
Nizka y el pequeño Kelgur.
Había tomado la decisión de proteger no solo a ellos, sino a todos los orcos. Este mismo
mundo. Durotan sabía en sus huesos que había sido la magia de la muerte de Gul'dan, la
vileza, lo que había destruido Draenor y eventualmente destruiría este mundo, este Azeroth,
también. Y la gente orca junto con él.
Pero había subestimado la amargura del costo. Nunca pensé que Gul'dan daría la orden de
aniquilar a todo un clan, incluidos sus hijos.
Hubo breves destellos de gratitud. Orgrim había dicho la verdad sobre Draka y el pequeño
Go'el, al menos. Si bien toda su comida, ropa, mobiliario y armas, incluidos Thunderstrike y
Sever, se habían tomado para satisfacer las necesidades de los orcos más leales, no había
cuerpos mutilados sobre la tierra desnuda. Tampoco vio ninguna señal del anciano y ciego
Drek'Thar o su asistente, Palkar, o de sus objetos rituales. ¿Habían sido tomados, combustible
para el vil? ¿O habían escapado?
Los ojos de Durotan se posaron en un estandarte de Lobo Gélido. Había sobrevivido al fuego, aunque
estaba chamuscado en los bordes. Tenía una huella de mano ensangrentada. Alguien había intentado
salvarlo.
Los muros que lo rodeaban se derrumbaron entonces, pero no por el dolor. por furia
Durotan alargó la mano para recoger el estandarte y lo agarró con fuerza mientras dejaba que
una ira al rojo vivo lo invadiera sin trabas.
Lo había perdido todo. Pero aún no había terminado.
No lo seguirían si pudieran ver en lo que se ha convertido.
Luego les mostraré.
***
La esperanza, pensó Llane mientras cabalgaba por las calles nocturnas de Stormwind iluminadas
por antorchas, era quizás el arma más poderosa de todas. Y a veces, era la única arma. Había
temido que sería su única arma en verdad, pero Medivh había regresado, incluso si Lothar se
había… temporalmente… abrumado por la locura del dolor. La esperanza había regresado a él,
y la vio reflejada en
él en los rostros de los ciudadanos de la ciudad capital, mientras se agolpaban en las calles, aun
cuando esa esperanza se templaba con la preocupación que evocaba todo pensamiento de
guerra, a pesar de la hora.
El río de caballos y soldados acorazados se bifurcó alrededor de la imponente estatua del

Guardián, luego se reunió cuando se acercaron a las puertas de la ciudad, donde su familia estaba
parada en un estrado levantado apresuradamente esperando para enviarlo en su camino. Su hija,
casi tan alta como su madre y cada día más parecida a Taria, estaba de pie con las manos
entrelazadas, imitando a la perfección el gesto de la reina. Excepto que Adariall temblaba más que
su madre. La carga de una princesa, pensó Llane.
Llane asintió para tranquilizarla y luego su mirada se posó en Varian. El niño estaba
espléndido con su túnica formal, calzones y capa, pero se apoyó en el balcón como si quisiera trepar
por él y caer en los brazos de su padre. El anillo de su príncipe descansaba sobre su cabeza oscura,
y sus labios estaban apretados con fuerza. La expresión lo hizo parecer severo, pero tiró del corazón
de Llane. Sabía que significaba que el niño estaba luchando por contener las lágrimas que hacían
que sus ojos brillaran. Demasiado inteligente para su propio bien, ese. Llane y Taria habían dicho
todas las cosas tranquilizadoras a sus hijos y, en verdad, con Medivh restaurado ya su lado, Llane se
sentía más seguro de lo que había estado desde que comenzó toda la terrible experiencia. Pero
Varian captó las miradas sutiles, las cosas no dichas. Sería un buen rey algún día. Pero, con suerte,
no demasiado pronto.
Llane deseaba abrazar al niño, pero ahora era casi un hombre y no apreciaría una exhibición
pública. Entonces Llane le concedió al chico la seriedad que se merecía.
No hay otro hombre al que confiaría el bienestar de mi familia, Varian. Mantenlos a salvo hasta
que yo regrese.
La barbilla de Varian tembló, muy levemente, pero asintió.
Taria miró a su marido ahora, esbelto y majestuoso, con sus ojos oscuros en los de él. Taria, la
hermana de su mejor amigo, que equilibraba un corazón bondadoso con una cabeza nivelada mejor
que él. Quién lo había visto cabalgar hacia una posible muerte más veces de las que podía contar.
Que lo había visto inseguro, decidido, alegre y maltratado, y que lo amó durante todas esas estaciones.
Se habían despedido antes, en privado. No necesitaban más. Ellos sabían.
"¿Listo?" Fue Medivh quien rompió el momento, antes de lo que Llane hubiera
deseado El rey asintió y, sin decir palabra, hizo trotar a su caballo mientras se dirigían a las puertas
abiertas de la ciudad.
“Me sentiría mejor si Anduin viajara con nosotros”, admitió Llane a The Guardian.
"Nos irá bien", le aseguró su viejo amigo. “Regresaré a Karazhan y me prepararé para la batalla.
Los Lobos Gélidos se encontrarán contigo en el camino. Encuéntrame en el portal. Dio la vuelta a su
caballo y salió a medio galope, sin duda para encontrar un lugar tranquilo para crear su propio portal.
Fuera de las puertas, las tres legiones, todo lo que necesitarían, según Medivh, esperaba a su
comandante.
Garona trajo su caballo para llenar el lugar vacante junto a su rey. Sus ojos se encontraron con
los de él por un momento, luego ambos miraron al frente. Llane sabía que sus mentes debían centrarse
en la próxima batalla, pero sospechaba que los pensamientos de Garona, como los suyos, estaban
con Anduin Lothar en su celda de la prisión.
***
Anduin Lothar quería salir de su celda de prisión.
Inmediatamente.
Se miró los nudillos, en carne viva y ensangrentados por sus inútiles intentos de derribar la puerta.
Chupó la sangre por un momento, calmándose, y luego lo intentó de nuevo.
"¿Guardia?" Él sonrió y abrió las manos. “Está claro que esta puerta está sólidamente construida.
Guardaré mi lucha para defender el reino. Sé que solo estás haciendo tu trabajo.
Y una buena en eso. Pero ya me he enfriado. Entonces, si tan solo vinieras y abriera esta jaula...
para que yo pueda proteger al rey.”
La sonrisa hirió su rostro, y aún podía saborear la sangre cobriza. Sin embargo, el guardia blindado
que sostenía un hacha de asta al final del pasillo no tenía nada de eso.
El guardia no se movió.
Lothar gruñó y volvió a golpear la puerta, haciéndola sonar en señal de protesta, y el soldado se
encogió. "¡Abre la jaula!" Él gritó.
El guardia dio un paso adelante, consciente de mantener una distancia segura entre él y el guerrero
enfurecido en la celda. “¡Comandante, por favor! Solo estoy siguiendo mi…
Lothar arrojó su jarra al hombre frustrado, completó la frase, murmurando "órdenes" cuando el guardia
desapareció repentinamente en humo blanco y el crepitar de un relámpago azul. En su lugar estaba una
oveja de aspecto terriblemente perplejo. Baló tristemente cuando Lothar, también terriblemente perplejo,
miró la mano que había arrojado la jarra y se preguntó qué había hecho.
Todo quedó claro cuando Khadgar emergió de las sombras, agarró las llaves del guarda ovejas del
suelo y se apresuró a abrir la puerta de Lothar.
"¿Dónde demonios has estado?" Ingrato, pensó Lothar, pero sincero.
Khadgar giró la llave y la puerta se abrió. El niño parecía haber envejecido diez años.
“El Kirin Tor,” dijo el mago. Siguiendo la mirada de Lothar sobre las ovejas, agregó: "Solo funciona en
los ingenuos". Dejó caer una bolsa que contenía la espada y la armadura de Lothar al suelo. "Su
armadura, comandante", le dijo a Lothar, y a las ovejas, "Lo siento".
Miró a su alrededor y vio un brasero frío. “Tenemos todo un día por delante”, le dijo a Lothar, metiendo
la mano en el brasero y agarrando un trozo de madera quemada mientras Lothar se ponía la armadura.
Inclinándose, comenzó a dibujar un círculo.
"Solo espero que no lleguemos demasiado tarde", dijo Lothar.
Khadgar levantó la vista. No podemos ir tras ellos. No si quieres salvar Azeroth.

Lothar, ya en la puerta, se dio la vuelta.
"¡Mi rey me necesita!"
"Azeroth te necesita más", replicó Khadgar. "Si quieres salvar a tu rey, primero tenemos que detener
a Medivh".
Lothar nunca había estado más desgarrado en su vida. Su amigo más querido estaba incluso ahora en
el proceso de ser traicionado por su otro amigo más querido. A punto de ser atropellado por una
avalancha de monstruos teñidos de verde y enloquecidos por el poder. Azeroth parecía una idea
muy abstracta cuando se contrastaba con esa imagen.
Pero sabía lo que Llane querría que hiciera.
Khadgar había comenzado el encantamiento de teletransportación. La magia blanca y azul estaba

empezando a formar la burbuja familiar. Lothar respiró hondo y volvió, entrando en el círculo.
Khadgar se levantó, invocando la magia en su agarre como si estuviera recogiendo las riendas de
un caballo.
"¿Dónde está Medivh?" preguntó Lotario.
Khadgar lo miró directamente a los ojos. "Tenemos un demonio que matar".

Había estado corriendo toda la noche, con su hijo atado a la espalda, e incluso ella, Draka, hija
de Kelkar, hijo de Rhakish, estaba exhausta. No se había atrevido a detenerse, sabiendo que
los orcos de Gul'dan la estaban siguiendo. Si hubiera sido una mujer orca ordinaria, con un hijo
orco ordinario, podrían haber mirado hacia otro lado. Pero era la esposa de un jefe y la madre de
otro, estaba segura. Gul'dan no había ordenado la destrucción de su clan porque estuviera enojado.
Eso no la preocuparía. La ira quemada, reenfocada. Gul'dan tenía miedo de los Lobos Gélidos y el
miedo persistió durante mucho tiempo.
Casi les había suplicado que se unieran a su Horda, y ahora que Durotan
comprendía la profundidad del peligro, Gul'dan no podía dejarlo con vida. Tan pronto como
Blackhand llegó para quitarle el corazón, Durotan murió. Incluso si caminara y respirara ahora, no
viviría mucho. Tampoco ella, ni su hijo.
El cambio de opinión de Orgrim había llegado demasiado tarde para ambos. Quería sollozar,
despotricar contra el destino, abrazar a su bebé y morir con él en su pecho. Draka amaba
apasionadamente a Durotan, pero lo que sentía por esta pequeña vida era como un infierno para
el fuego de una cocina.
Ella viviría por él. Ella moriría por él.
Draka no pudo ir más lejos. Estaba demasiado cansada y ellos no se quedaron atrás.
Cuando su vuelo la llevó a un arroyo, sin otro lugar a donde correr, tomó una decisión. El
agua atrapó la luz del nuevo sol, brillando intensamente, trayendo lágrimas a sus ojos.
“Espíritu del agua,” dijo Draka, jadeando. “No puedo soportar a mi hijo más. Nunca dejarán de
cazarnos. Nos encontrarán y nos matarán si se queda conmigo. ¿Te llevarás a mi bebé? ¿Lo
mantendrás a salvo?
Draka no era un chamán. Los Espíritus no le hablaron a ella, como lo hicieron con Drek'Thar.
Pero podía oír el murmullo del agua y, mientras miraba, un pez saltó y volvió a caer en sus
profundidades. De repente dejó de dolerle el corazón y, rápidamente, se quitó la cesta de la
espalda y se metió en el arroyo. Besó suavemente la mejilla verde y suave, saboreando la sal de
sus propias lágrimas, y colocó la cesta en el agua. Draka se envolvió en la manta con ternura, un
cuadrado de tela blanca bordado con el emblema de Frostwolf.
Tal vez algún humano lo recuerde, pensó. Que los Lobos Gélidos trataron de
ayudarles a. Que... que morimos por esa elección. Todos menos tú, mi precioso Go'el.
El agua llenó sus ojos. El agua, el elemento del amor. Amor por una pareja. Amor por
un niño. Amor por un clan. Amor por un sueño de algo mejor, en medio de la oscuridad,
el polvo y la desesperación.
El bebé parecía confundido y levantó sus diminutos y suaves brazos verdes hacia
ella. Atrapó uno de los pequeños puños y lo sostuvo. “Recuerda,” le dijo Draka. Eres el
hijo de Durotan y Draka, una línea ininterrumpida de jefes.
Y luego, con el corazón roto por milésima vez en un puñado de horas, lo envió por su
camino. “Agua”, dijo, “¡mantén a mi bebé a salvo!”
Un rugido la hizo girar. Un orco de Bleeding Hollow emergió del bosque, pero sus ojos no
estaban sobre ella. Estaba mirando al bebé. Agarró el cuchillo que Draka había dejado
en la orilla y corrió para ir tras él.
Pero Draka estaba allí.
Él tenía su daga. Pero eso no significaba que estuviera desarmada. Se arrojó sobre el
posible asesino de su hijo, impulsada por el amor y desprovista de miedo, agarrando su
carne con las uñas, cortando trozos con ellas y, como un lobo helado, abriendo la
mandíbula tanto como pudo. y enterrando sus dientes en su garganta.
Cayó, sobresaltado; estúpido, pensar que un Lobo Gélido sin un arma era un Lobo
Gélido sin defensa. Su sangre verde contaminada, acre como las cenizas, brotó en su
boca mientras un horrible dolor frío-caliente la atravesaba. Le había clavado su propia
daga en el estómago.
Toda la fuerza abandonó el cuerpo de Draka cuando colapsó sobre su enemigo caído.
Se estaba muriendo, pero estaba en paz. Mientras su vida se desvanecía en la arena,
recordó las palabras que le había dicho a Durotan cuando había regresado de su exilio:
Cuando todo haya terminado, cuando el sol de mi vida se ponga, lo veré hacerlo aquí, en
Frostfire Ridge.
Ella no moriría en Frostfire Ridge. Estaba muriendo aquí, ahora, en una tierra ajena, con un
marido que pronto se uniría a ella en la muerte, si no la esperaba ya.
La última imagen que llenó sus ojos fue la de la embarcación de su bebé, meciéndose en
el agua. Y cuando su visión se oscureció, Draka, hija de Kelkar, hijo de Rhakish,
Creyó ver las suaves olas del río convertirse en brazos que se abrazaban.
Agua, toma a mi bebé.
Sus ojos se cerraron.
Agua, toma…
***
Todos los jefes de la Horda y la mayoría de sus guerreros se habían reunido fuera de la tienda de
Gul'dan. Quedaron atónitos al ver al Lobo Gélido mientras avanzaba.
Durotan vestía una piel de lobo sobre sus anchos hombros, la cabeza de la bestia le servía de yelmo.
Ya había matado a tres guardias antes de que pudieran advertir a su vil líder, y ahora los demás se
separaron para admitirlo, mirándolo con odio, arrogancia y curiosidad mientras arrojaba el estandarte
chamuscado a la tierra polvorienta frente a la tienda del brujo.
“Soy Durotan, hijo de Garad, líder del clan Lobo Gélido,” gritó, dejando que su furia alimentara su
voz. "Y estoy aquí para matar a Gul'dan".
Mientras los observaba, sus posturas cambiaron. La arrogancia los abandonó cuando se dieron
cuenta de que él venía sin un arma, pero acababa de desafiar al más poderoso de todos a una
batalla de honor.
La desafiante y demente declaración sacó a Blackhand, al menos, de la tienda.

Miró a Durotan de arriba abajo. “Un fantasma no puede invocar mak'gora”, declaró Blackhand. “No eres
el jefe de ningún clan. Tu pueblo es pasto de gusanos.
Durotan reprimió su rabia. Este orco ante él no era el objetivo de eso. Abrió la boca para hablar, pero
antes de que pudiera, escuchó una voz familiar a su lado.
“Algunos de nosotros aún vivimos, jefe de guerra”, dijo Orgrim Doomhammer.
Durotan, sorprendido, se giró para mirarlo. Orgrim había destruido su amistad,

pero no era demasiado tarde para que el hijo de Telkar redescubriera el honor.
Ahora, por fin, Gul'dan emergió. Su mirada resplandeciente cayó sobre Durotan, luego sobre
Orgrim, y su ceño se profundizó. Durotan apenas captó las palabras que intercambiaron el jefe de
guerra y el brujo.
“¿Debería terminar rápidamente con ellos?” Blackhand ofreció.
"Siempre pensé que eras uno para la tradición, Blackhand", respondió el brujo.
“Durotan,” dijo, más fuerte para que todos pudieran oír. “Tu clan era débil y tú eres un traidor. Acepto
tu desafío, aunque solo sea para arrancar personalmente el corazón de tu patético cuerpo”.
"¿Qué pasa con el portal?" Blackhand habló con Gul'dan, pero su mirada estaba fija en Durotan.
"Debes estar listo cuando comience el encantamiento".
El encantamiento... Durotan no sabía mucho sobre los detalles de cómo se abriría el portal.
Gul'dan había acumulado tal conocimiento. Pero si Durotan podía sobrevivir el tiempo suficiente,
tal vez su muerte podría, al menos, ayudar a los humanos que habían estado tan dispuestos a
confiar en él.
Esto no tomará mucho tiempo. Los gruesos labios verdes de Gul'dan se curvaron alrededor de
sus colmillos amarillentos en una sonrisa cruel y saboreadora. Le entregó su bastón a Blackhand
y tomó su capa. Sacó el alfiler afilado que servía de broche y la capa cayó al suelo. Todos los
presentes se quedaron mirando.
Gul'dan siempre le había parecido a Durotan encorvado y viejo, con barba blanca y cara
arrugada. Pero cuando la capa se desprendió de su cuerpo, dejando su torso desnudo bajo la
creciente luz de la mañana, reveló un físico que hacía que Blackhand pareciera un niño. Los
músculos se tensaron contra la tensa piel verde de un orco que parecía, como había dicho Grom
Hellscream, como si tuviera la fuerza de cinco.
Pero eso no fue lo que hizo que Durotan y todos los demás se quedaran boquiabiertos en silencio.
Durotan recordó la primera vez que Gul'dan acudió a los Lobos Gélidos. Él había usado esta
misma capa entonces. En ese momento, Durotan estaba confundido, incapaz de determinar
cómo se habían cosido en la tela las espinas dorsales con las diminutas calaveras fijadas encima
de ellas. Ahora, entendía.
Las espinas no estaban unidas a la capa. Estaban sobresaliendo a través de él.

Ellos y sus decoraciones macabras crecían del cuerpo de Gul'dan.
Gul'dan disfrutó del asombro y el horror que inspiraba su apariencia, y Durotan supo con una
sensación enfermiza que la monstruosidad distorsionada por la vileza que tenía frente a él
probablemente tenía razón. Esto no tomaría mucho tiempo.
Pero Durotan decidió hacer que la inevitable victoria de Gul'dan se pagara muy cara. Dio un paso
adelante en el ring, quitándose su propia capa de piel de lobo y dejándola caer al suelo. Se quedó de
pie, calculando, esperando, dejando que Gul'dan lo rodeara.
Y con un bramido, saltó.
***
Moroes estaba muerto, una cáscara marchita y parecida al papel, absorbida como los restos de un
insecto cuando la araña se ha saciado. Tan sereno y digno en vida, ahora estaba tendido, con las
piernas en jarras, frente a una fuente que se había vuelto de un verde enfermizo que burbujeaba y
emitía volutas malignas de niebla vil.
Lothar levantó la mirada del castellano muerto a la plataforma superior. Estaba a la vez aliviado y
horrorizado de ver a su viejo amigo parado allí. No podía ver el rostro del Guardián, pero su forma estaba
anormalmente erguida y sus brazos estaban levantados hacia el cielo.
Lothar captó la mirada del joven mago. Khadgar asintió, moviéndose lentamente hacia la izquierda, hacia
el andamiaje que sostenía al golem en el que Medivh había estado trabajando cuando llegaron por
primera vez. Lothar dio un paso a la derecha. Con suerte, podrían sujetar al Guardián entre ellos.
¿Y hacer qué? preguntó su alma triste y enferma.
Alguna cosa. Cualquier cosa, respondió su mente.
Había pensado que estaría enojado, pero en cambio estaba más triste que cualquier otra cosa.
"Medivh", llamó, con calma, con cuidado.
Ahora, Medivh levantó la cabeza y el horror atravesó a Lothar. Su rostro aún era reconocible, pero apenas.
Estaba cubierto de líneas que eran como grietas en el mármol. Su barba había sido reemplazada por una
línea de pequeños cuernos que sobresalían hacia abajo. Y los ojos del Guardián estaban completamente
negros.
Casualmente, Medivh levantó el brazo. La energía pulsó, y Lothar fue agarrado por la forma de una
enorme mano amarilla enfermiza y levantado en el aire. Los ojos del Guardián se encendieron, como una
pequeña erupción de magma verde, y la mano mágica se apretó.
El peto de Lothar empezó a desmoronarse, como si fuera un soldado de juguete al que un niño aburrido
apretara con demasiada fuerza.
Desde abajo y por detrás, Khadgar lanzó una ráfaga de energía a la espalda de Medivh.
Sin ni siquiera darse la vuelta, Medivh contrarrestó el hechizo con la mano derecha y devolvió el misil azul
a su emisor. Soltó a Lothar, dejando caer a su viejo amigo y volviendo su atención a Khadgar.
Pero Khadgar no estaba allí. Lothar yacía inmóvil donde había caído, fingiendo estar muerto durante un largo
y tenso momento. Entonces, Medivh comienza a cantar. Había escuchado los hechizos de invocación del
Guardián durante años, pero nunca había escuchado nada como esto.
Hizo que se le secara la garganta, que se le erizara la piel, y habría sabido sin que se lo dijeran que lo
que se estaba hablando era la maldad más oscura que podía imaginarse.
Lothar usó la distracción de Medivh para arrastrarse hasta Khadgar en el escondite del mago, debajo del
grueso cuerpo de arcilla del golem.
Khadgar se veía pálido. “Es el conjuro del mundo natal de los orcos. Está abriendo el portal. ¡Tenemos que
callarlo!”
El mago asintió y luego se congeló. Lothar se esforzó por escuchar. Medivh, sin duda al darse cuenta de que
el Lothar "muerto" ya no estaba donde lo habían dejado, se movía por encima. Buscándolos.
"¿Ideas?" siseó Lothar. Khadgar se lamió los labios y luego se puso de pie de un salto, gritando un
encantamiento. Orbes azules de fuego crepitante explotaron de la punta de sus dedos en la dirección del
canto. Pedazos de piedra fueron arrancados de los pilares, cayendo en una pila polvorienta. Pero Medivh no
estaba a la vista.
"Muy impresionante", y la voz parecía venir de todas partes. "Ahora trata de callarlo".
Un resplandor verde vino directamente desde arriba de ellos. El canto se había reanudado,
pero la voz ya no provenía del Guardián. Surgió del rostro de arcilla sin rasgos que ahora
lucía ojos de fuego esmeralda y una boca verde cortada.
"Bueno", bromeó Lothar, "Eso salió bien".
No contento con ser simplemente un recipiente para el canto profano de Medivh, el golem
comenzó a moverse, encogiendo sus gigantescos hombros como si se despertara. Pedazos
de andamios y varias herramientas cayeron al suelo. "¡Hacer algo!" Lotario gritó. Khadgar le
dirigió una mirada que decía claramente, ¿qué esperas que haga?
"Bien", murmuró Lothar, "yo me encargaré de él, tú cuida de Medivh".
Khadgar tragó saliva, asintió y comenzó a trepar por el andamiaje del golem.
El golem se enderezó, imbuido de fuerza, destrozando los restos de su andamiaje como
un prisionero que se quita los grilletes. Khadgar saltó hacia la plataforma circular justo a
tiempo.
"¡Oye!" Lothar llamó, tratando de llamar su atención. "¡Aqui! ¡Cara de arcilla!” Arrojó una
herramienta de talla a su cabeza marrón llena de bultos. Más rápido de lo que Lothar había
anticipado de algo tan gigantesco, giró la cabeza y fijó su enfermiza mirada verde en él.
Luego se abalanzó, dando tumbos hacia delante como un gran simio.
Su puño izquierdo golpeó hacia abajo. Lothar saltó, cayendo al suelo, cuando la
criatura golpeó donde había estado segundos antes. Siguió con un segundo golpe,
arrastrando su puño derecho a través de la enfermiza magia verde de la fuente. La mano
emergió, goteando, brillando, y ya no era arcilla, sino una sólida piedra negra. Esta vez,
cuando el golem golpeó, el puño de piedra atravesó el suelo y Lothar cayó al siguiente piso.
Khadgar, mientras tanto, disparó un rayo a Medivh, pero el Guardián lo desvió,

deformándolo para que se hundiera en el charco de vileza.
Empezó a bombardear al mago más joven con misiles, bolas de fuego y rayos.
Khadgar de alguna manera logró bloquearlos, tratando de que rebotaran de regreso a
Medivh. Pero en lugar de regresar a su remitente, los ataques mágicos fueron atrapados por
el poder de los viles y comenzaron a girar alrededor de la fuente contaminada en un borrón.
Aparentemente sin esfuerzo, Medivh intensificó su ofensiva.
Khadgar convocó toda su energía mágica, reunió las volutas que giraban alrededor
del estanque y arrojó la acumulación a Medivh. En el último segundo, el
Guardián se zambulló para cubrirse cuando todo a su alrededor se hizo añicos.
Todo estaba en silencio. Si Khadgar hubiera logrado—
Lenta y cuidadosamente, Khadgar se movió hacia donde se había escondido Medivh.
No había nada allí. El Guardián se había ido.

Con un bramido, Durotan cerró la distancia entre él y Gul'dan, rápido como una de las flechas
de Draka, asestando un puñetazo limpio en la mandíbula de Gul'dan con toda su fuerza.
Tomado completamente por sorpresa, el brujo tropezó y cayó.
Pero antes de que Durotan pudiera aprovechar su ventaja, se puso de pie, agarró al Lobo
Gélido por el cuello y lo levantó. Gul'dan comenzó a apretar.
La visión de Durotan dio vueltas, pero siguió luchando. Seguiría luchando hasta que muriera.
No necesitaba vivir esto. Todo lo que tenía que hacer era lo que le había prometido a Orgrim
que haría: mostrarle a la Horda el verdadero rostro de lo que los guiaba. Empujó en vano el
rostro verde y retorcido de Gul'dan, luego sus manos inquisitivas agarraron dos de los horribles
cuernos del brujo. Incluso cuando los dedos de Gul'dan se apretaron alrededor de la garganta
de Durotan, el Lobo Gélido tiró de las púas con todas sus fuerzas hasta que una se le partió en
la mano. Usó el extremo afilado como una daga, apuñalando a Gul'dan con su propio cuerno
antinatural.
Gul'dan rugió, esta vez de dolor, no de ira. Lanzó a Durotan varios metros.
Durotan golpeó la tierra con fuerza, jadeando. Gruñendo, Gul'dan cargó contra su enemigo.
Era enorme, su cuerpo estaba erizado de púas y cuernos antinaturales, sus músculos eran
más fuertes que los de Durotan. Golpeó a su enemigo con puñetazos, cada uno aterrizando
con fuerza. Durotan se recuperó. Desvió el siguiente golpe poderoso del brujo con una patada
y lo esquivó. De nuevo Gul'dan golpeó, y de nuevo Durotan lo evadió, lanzando un puñetazo
propio.
Pero esta vez, Gul'dan agarró el brazo de su oponente y tiró de él. Extendió la mano y la presionó
contra el pecho de Durotan. Una luz verde chisporroteó alrededor de sus dedos cuando Gul'dan
miró a su alrededor furtivamente.
De repente, las piernas de Durotan temblaron, amenazando con ceder. La debilidad se

filtró a través de él cuando vio un rastro delgado y blanco pasar de su cuerpo a la mano de Gul'dan.
Ante sus ojos conmocionados, el cuerpo del brujo creció aún más, los músculos se
hincharon. Riendo, Gul'dan agarró el brazo de Durotan y se lo arrancó. Hubo un dolor
candente, y luego un chasquido, y luego el brazo de Durotan colgaba, inútil.
Cayó de rodillas. Gul'dan se echó hacia atrás, mirando lascivamente triunfalmente, luego
levantó su gigantesco puño verde para dar el golpe mortal.
Durotan gritó y se lanzó abruptamente hacia arriba. Su cabeza se estrelló contra la de Gul'dan.
pecho, enviando al otro tambaleándose hacia atrás unos pasos. No le dio al brujo la
oportunidad de recuperarse. Apretó su puño bueno y aterrizó golpe tras golpe. Cada
vez que su puño golpeaba carne antinatural, tenía la cara de un Lobo Gélido en su mente,
alimentándola con pasión y rectitud. Kurvorsh. Shaska. Kagra.
Zakrá. Nizka.
Draka.
Go'el.
Un sonido penetró en sus oídos que no era el canto de su sangre en sus propias
venas, o los gritos de la multitud que miraba. La voz era humana, y sin embargo no lo era,
y estaba cantando. La esperanza surgió dentro de Durotan. Gul'dan necesitaba estar en el
portal, drenando vidas humanas inocentes para abrir la Gran Puerta y atraer al resto de la
Horda. En cambio, estaba aquí, luchando contra Durotan.
Pero Gul'dan también lo oyó y golpeó con su puño cerrado el brazo herido de Durotan. El
Lobo Gélido aulló de agonía, pero se mantuvo consciente por pura voluntad mientras se
tambaleaba hacia atrás y caía sobre sus manos y rodillas.
Gul'dan maldijo, sin presionar el ataque. "No tengo tiempo para esto", murmuró.
"¡Mano negro!"
El jefe de guerra miró a Durotan apreciativamente, tomando nota del brazo inútil que
colgaba, la sangre en su cara y cuerpo, su respiración entrecortada. Entonces su mirada
viajó a Orgrim, y el estandarte que Durotan había hundido tan desafiantemente en la
tierra. Finalmente, miró a Gul'dan.
Y sonrió.
“Este es el mak'gora,” dijo Blackhand. “Respetemos nuestras tradiciones. ¡Seguir

luchando!"
Gul'dan miró furioso a su jefe de guerra y una nueva sensación de esperanza inundó
a Durotan. Si el jefe de guerra empezaba a darse cuenta de lo vil y deshonroso que
era Gul'dan, seguramente los demás también lo verían. El brujo cargó ahora, no con
una arrogancia burlona, sino con urgencia y desesperación. Hizo que sus golpes fueran
más duros cuando aterrizaron, pero también lo hizo descuidado. Una y otra vez, Durotan
fue capaz de evadir un golpe que podría romperle el cráneo y lanzar un poderoso ataque
propio, incluso con una mano buena. pero cuando ellos
conectado, los golpes de Gul'dan fueron feroces. Más de una vez, Durotan sintió que una
costilla se rompía bajo el puño cerrado del hechicero, pero se negó a detenerse.
Sigue adelante. Para tu clan. Para los orcos que aún viven. Para sus hijos.
Un golpe en el estómago que lo hizo doblarse y apenas pudo tropezar fuera del camino. Un
golpe deslizante que le costó la vista en un ojo. Lo soportó todo.
Siguió luchando. Y sintió que la marea comenzaba a cambiar.
Lo que una vez habían sido burlas se había convertido primero en silencio, luego en
murmullos de admiración. La cabeza de Gul'dan se levantó y miró a los orcos. "Su" Horda.
Entonces, su labio se curvó con puro odio, golpeó su mano contra el pecho de Durotan y comenzó
a drenarlo.
Un grito ahogado se elevó entre la multitud. "¡Gul'dan hace trampa!" vino una voz indignada.
Incluso cuando Durotan sintió que su vida estaba siendo desviada para aumentar lo grotesco de
Gul'dan, sintió alegría. Él lo había hecho. Era imposible para el hechicero ocultar su obra; Durotan
sabía que ahora se parecía a los prisioneros draenei, a los que les chuparon la vida hasta que sus
cuerpos quedaron deformes y secos. Había obligado a Gul'dan a mostrarle a la Horda exactamente
quién era.
Gul'dan retiró la mano, envuelta en la niebla blanca de la vida de Durotan, apretó el puño y
lo golpeó con todas sus fuerzas en el pecho del Lobo Gélido. El dolor era insoportable. Durotan
voló por el aire y aterrizó con fuerza. Su conexión con los vivos ahora no era más que el hilo más
fino.
Los gritos iban en aumento, ahora. "¡Haces trampa, Gul'dan!" "¡Qué vergüenza!" "¡Este no es
nuestro camino!"
Durotan tuvo que levantarse, una vez más. Cada tendón y músculo, cada gota de sangre era
una agonía ardiente. Luchó contra ella por pura fuerza de voluntad, poniéndose de pie y
tambaleándose. Apenas podía respirar, pero llenó sus pulmones y gritó: “¡Gul'dan! ¡No tienes honor!
Con un gruñido bajo que se hizo más fuerte con cada paso, Gul'dan se abalanzó sobre
Durotan, esta vez sin balancear los brazos, pero manteniéndolos abiertos, alcanzando a su
enemigo. Durotan luchó, pero los brazos que lo rodeaban eran tan fuertes como bandas de hierro,
y no le quedaban fuerzas. Gul'dan lo abrazó con fuerza en una parodia de
un abrazo, completamente despreocupado ahora de lo que vio la Horda. Aplastó el cuerpo de

Durotan, que se deterioraba rápidamente, contra el suyo, de modo que una mayor parte de su piel
pudiera extraer la energía vital del Lobo Gélido. Durotan sintió que se le partía la columna. A través
de la neblina de agonía, Durotan pudo ver una extraña luz dorada brotando de su cuerpo, como si
fuera su vida... ¿su alma? No lo sabía: fue a alimentar el hambre voraz e impulsada por la vileza del brujo.
Gul'dan le sonrió ferozmente, triunfalmente, mientras desfilaba por el ring mostrando el
cuerpo moribundo de Durotan. Entonces, por fin, cuando ya no pudo obtener más del Lobo Gélido,
arrojó a Durotan con disgusto.
No habría más levantamientos para Durotan.
Se encontró mirando a Orgrim, pero no podía hablar. Intentó levantar una mano en señal de
súplica, pero solo pudo mover los dedos. Pero Orgrim lo entendió.
Sus ojos se llenaron de lágrimas y asintió. Él, que había traicionado a los Lobos Gélidos, ahora
hablaría por ellos.
Y eso estuvo bien.
Los orcos lo habían visto. Durotan había hecho lo que había venido a hacer.
fue suficiente
***
Orgrim miró a los orcos reunidos. "¿Seguirás a esta cosa?" -gritó, poniendo todo su odio y
desprecio en la palabra. "¿Quieres? ¿Seguirás a este demonio? No lo haré. Sigo a un
verdadero orco. ¡Un cacique!
La multitud miraba, murmurando. "Ni siquiera parece un orco ahora", escuchó Orgrim.
Gul'dan se puso de pie, jadeando, desafiándolos a desafiarlo. Orgrim vio que varios orcos se
volvían para irse. Se dio cuenta de que algunos de ellos tenían el tinte verde en la piel. Habían
visto su destino jugarse ante ellos si continuaban usando el vil, y estaban eligiendo no tener parte
en él.
Orgrim se volvió hacia su amigo y jefe, a quien había traicionado. Durotan, hijo de Garad, hijo de
Durkosh, estaba quieto. Pero había muerto como había vivido, con
coraje y convicción, y en una batalla justa contra un enemigo terrible.
Recordó las palabras de Durotan, antes de que los Lobos Gélidos marcharan hacia el sur para unirse a
la Horda: Hay una ley, una tradición, que no debe violarse. Y es que un jefe debe hacer lo que sea
verdaderamente mejor para el clan.
Hoy, el clan de Durotan no había sido Lobo Gélido. Su clan estaba formado por toda la Horda.
Orgrim se arrodilló junto a su cacique caído y agarró uno de los colmillos de Durotan. Lo retorció para
liberarlo. “Para tu hijo”, le dijo a Durotan. “Para que tu espíritu pueda enseñarle”.
"Me ocuparé de ti más tarde, Orgrim Doomhammer", amenazó Gul'dan. Varios orcos se alejaban
disgustados tras el ofensivo espectáculo que acababan de presenciar. Uno de ellos escupió: "¡Tu poder
no vale el precio, brujo!"
Orgrim hizo una pausa, queriendo ver cómo se desarrollaba esto. Gul'dan, casi echando espuma
por la boca de rabia, extendió la mano. Tres orcos que tuvieron la desgracia de estar cerca de él
(incluidos, según vio Orgrim, muchos que habían sido fieles al hechicero) se arquearon en agonía
cuando sus esencias vitales no fueron sifonadas, no extraídas, sino salvajemente arrancadas de ellos.
La energía blanca fluyó hacia la mano extendida de Gul'dan. El brujo levantó la otra mano y de ella
brotó el color enfermizo y demasiado familiar de la energía vil.
"¿Alguien mas?" desafió Gul'dan. Aquellos que aún no se habían movido fuera del alcance del
hechicero enojado se pusieron de pie, arrastrando los pies. No querían quedarse, pero tampoco
deseaban morir como lo habían hecho sus compañeros. Como lo había hecho Durotan.
"¡Y tú, jefe de guerra!" Rebosante de energía vil, Gul'dan giró, su mano salió disparada mientras
canalizaba todo directamente hacia Blackhand. El jefe de guerra cayó al suelo muerto, gritando y
retorciéndose mientras su cuerpo se retorcía y contorsionaba. “Tomarás el vil”, gritó Gul'dan por encima
de los gritos atormentados de Blackhand, “¡y serás más fuerte que cualquier otro orco! ¡Y cuando la vileza
te haya rehecho, aplastarás los dientes pequeños!
El verde lavó sobre ya través de Blackhand. Los músculos se hincharon tanto que su armadura se
desprendió de su cuerpo en algunos lugares. Zarcillos que parecían venas que bombeaban sangre
verde se entrelazaron a lo largo de él, incluso bajando por su apéndice metálico con forma de garra.
Blackhand miró hacia arriba, sus ojos tan brillantes con la niebla que la niebla se enturbiaba de ellos.
Orgrim se dio la vuelta, enfermizo en cuerpo y espíritu. Era demasiado tarde para Durotan y demasiado
tarde para Blackhand. Pero no era demasiado tarde para él, y los pocos
otros que se habían visto obligados a ver con nuevos ojos gracias al sacrificio del jefe Frostwolf.
Mientras se adentraba en el bosque, lejos de la vileza y sus falsas promesas, escuchó a Gul'dan
gritar: "¡Ahora, reclama mi nuevo mundo!".
***
El Black Morass, el enemigo y los prisioneros inocentes esperaban al rey Llane y sus tropas en
la siguiente elevación. Junto a Llane cabalgaba Garona, que le lanzaba miradas preocupadas.
En silencio, el pequeño grupo llegó a la cima de esta subida final, y el estómago de Llane se convirtió en
hielo.
Los Lobos Gélidos se encontrarán contigo en el camino, le había dicho Medivh.
Y así lo hicieron. Lobos Gélidos empalados bordeaban el camino, una obscena invitación a
entrar en el vasto campamento de orcos. El horror cerró la garganta de Llane mientras miraba
de un cuerpo a otro. Algunos tenían colgantes con el símbolo del clan colgando de sus cuellos.
A otros les habían metido en la boca el estandarte de Frostwolf. Ahí
eran tantos…
Medivh se había equivocado. La rebelión había sido sofocada. Sus posibles aliados habían
sido reducidos a cadáveres endurecidos e incrustados de sangre... o algo peor.
Llane inspiró larga y profundamente. Se obligó a mirar más allá del horrible espectáculo, más
allá del mar de tiendas orcas, a las jaulas llenas de prisioneros. Su gente, todavía viva, por ahora.
Y más allá de ellos, la Gran Puerta. El portal oscuro, que pronto daría a luz a una avalancha de
guerreros orcos devastadores. La Horda descendería sobre Azeroth, masacrando a su pueblo. La
vileza utilizada para volverlos feroces absorbería la vida de Azeroth, dejándolo tan seco y desecado
como el propio mundo de los orcos. Ya estaba pasando. El Black Morass había sido un pantano,
pero en el área alrededor del portal, solo había tierra reseca, una sombría vista previa de lo que
estaba por venir.

A menos que, de alguna manera, fueran detenidos.
—Somos pocos, entonces —dijo—. De repente, una lluvia de fuego y piedra cayó sobre
ellos, lanzada desde catapultas ocultas. Habían caído directamente en una trampa: cebados por la
esperanza, saltados por el horror y prometiendo una muerte pronta para probablemente todos los
miembros de las tres legiones que habían seguido a Llane en esta desdichada locura.
La ira persiguió a la desesperación. Ira y asombro ante el coraje que sus tropas estaban
mostrando. Llane sacó su espada. “¡Confía en tu entrenamiento! ¡Confía en tus brazos! ¡Pasea
conmigo! ¡Los Lobos Gélidos han caído, pero con la ayuda del Guardián, aún podemos destruir la
puerta y llevar a nuestra gente a casa!
Se elevó un grito de desafío. Aunque salió a través de un lamentable puñado de gargantas, fue
apasionado y desafiante. El rey de Stormwind y sus tres legiones cargaron hacia adelante, lanzando
su grito de batalla. Se encontraron con un bramido de respuesta, más profundo, más oscuro, y el
ejército orco los encontró a mitad de camino.
***
A Gul'dan no le gustó cómo lo habían jugado. Empujado hasta el final de su ingenio por la
obstinada negativa del Lobo Gélido a simplemente morir, había revelado imprudentemente su uso de
la vileza. Había perdido a algunos de sus mejores guerreros, incluido Orgrim. Debería haberlo
pensado mejor antes de confiar en un Lobo Gélido, pensó amargamente el brujo. Pero se habían ido,
y muy pronto, muchas veces su número pasaría por la gran puerta. Su Horda.
Más de una vez en los últimos momentos, el canto de Medivh había sido interrumpido de
alguna manera, pero las interrupciones no importaban. Cada vez que se reanudaba el canto, y
desde su plataforma con vista a la batalla de abajo, Gul'dan podía ver que todo iba de acuerdo al
plan. Blackhand, hinchado de vileza e invencible, estaba allí ahora. Como Medivh le había prometido
a Gul'dan, solo tres débiles legiones habían llegado con el rey humano. Armados con armas que
Gul'dan nunca había visto, sí, pero los superaban en número y en desventaja, ¿y qué importaban
las armas cuando no había manos para empuñarlas?
Y más lejos aún, la puerta.

Antes, antes de que el ritual hubiera comenzado en serio, los orcos podían, y lo habían
hecho, caminar a través de él como si no fuera más que un arco ordinario. Pero ahora...
ahora, podía ver a Draenor. Ver formas en movimiento. Orcos. Listo, más que listo, para
pasar, para llenarse de vileza, para tomar, devorar y tomar más.
Era hora. La exaltación fluyó a través de Gul'dan. Este era el momento que Medivh había
prometido. Este fue el triunfo del llamado Guardián de Azeroth, de los vil... el triunfo de
Gul'dan. Marchó hacia la jaula de humanos aterrorizados, disfrutando de su miedo por unos
instantes antes de extender su mano con fuerza y comenzar a extraer su preciosa y dulce
energía vital. Sus gritos eran música para sus oídos y, sonriendo, levantó la otra mano.
“Venid, mis orcos,” dijo, en un tono lleno de afecto, como el de un padre a un hijo
amado. “¡Deja que los viles liberen todo el poder de la Horda!” Su otra mano salió disparada,
en dirección al portal distante. Un torrente de energía esmeralda, que lo atravesó, explotó
en dirección a la puerta. Corrió por el suelo, sin importarle la lucha que se desarrollaba
debajo, las vidas perdidas y la sangre derramada. Acelerado por el canto, solo quería llegar
a la puerta, abrir un camino para que pudiera entrar más vil, para reclamar más víctimas.
Y las primeras figuras pequeñas, pidiendo sangre a gritos y blandiendo armas, aparecieron.
***
La voz de Medivh todavía sonaba en la boca del hombre de arcilla. Estiró una enorme pata
de tronco de árbol, descendiendo hasta donde estaba Lothar en el piso de abajo, y Lothar lo
golpeó salvajemente. Su espada mordió profundamente, arrastrándose a través de la pesada
arcilla y logró cortar la extremidad a la altura de la rodilla. El golem se sobresaltó. Lothar se
zambulló fuera del camino, ¡pero la cosa maldita no cayó! Lo miró con furia, preguntándose
frenéticamente cómo podría amordazar a la monstruosidad, y vio algo que colgaba del hombro
del golem: la herramienta que Medivh había usado para cortar rizos de arcilla, un trozo de
alambre sostenido entre dos mangos de madera.
No bozal. Brida. Aun mejor.

Lothar abandonó la espada. Trepó a la criatura, clavando pies y dedos, hasta que
llegó a los hombros de la cosa. Agarrando el aparato parecido a un garrote de alambre,
lo colgó sobre la cabeza deforme del golem y tiró de él hacia donde estaba su boca.
Inmediatamente se tambaleó, se dio la vuelta e intentó golpear con su enorme mano de
obsidiana a la molesta cosa que estaba encima de él. Lothar se apartó del camino y el
puño de piedra atravesó la pared de la cámara del Guardián.
El golem siguió el movimiento, inclinándose e intentando sacudir a Lothar de su
espalda.
Lothar levantó la vista a tiempo de ver a Khadgar en el nivel inferior, tendido boca abajo,
cubierto de escombros. Él no se movió. Sin embargo, Lothar no tuvo tiempo de temer por
el mago. Medivh se había girado y atravesado a su viejo amigo con su brillante mirada
verde, y estaba retirando la mano para atacar.
Lothar tiró violentamente del cable. El golem fue arrastrado hacia atrás por el
movimiento justo a tiempo para recibir el hechizo de ataque del Guardián en su pecho.
Cayó hacia atrás, lanzándose hacia abajo para romper la ventana del piso inferior. La
mitad de la arcilla permaneció dentro, la otra mitad, con Anduin Lothar aferrado a ella,
colgaba por la ventana. Lothar se aferró con gravedad al cable y luego se dio cuenta con
horror de que el cable ahora estaba haciendo lo que había sido diseñado para hacer.
Estaba cortando, lenta pero inexorablemente, a través de la arcilla.
Un segundo más tarde, un gran trozo de la cabeza del golem se cortó y se estrelló
más allá de la cabeza de Lothar para caer al suelo. Lothar se apresuró a aguantar,
empujando sus pies en la espalda de tierra aún blanda del golem para asegurar su
agarre. Colgando boca abajo, hasta las pantorrillas en arcilla, registró, apenas, que el
cántico había cesado.
Pero incluso con la mitad de su cabeza y una pierna amputadas, el golem aún se
movía. Extendió una mano hacia la cornisa, arrastrándose a sí mismo y a su jinete no
deseado de vuelta al interior, a la seguridad del nivel inferior. Se apoyó contra la pared y
luego intentó reposicionarse. Estaba a punto de atrapar a Lothar entre él y la pared curva
de la torre. Por un momento, Lothar pensó que tendría éxito. Se desabrochó las botas, se
liberó, se tiró al suelo y rodó fuera del camino cuando la cosa se estrelló contra la pared.
Cuando lo hizo por segunda vez, Lothar se dio cuenta de que la criatura aún no
sabía que ya no albergaba un parásito humano. Maldijo cuando notó de repente que
el canto se había reanudado. Se aprovechó del golem
distracción para apresurarse a Khadgar, levantando libros y escombros del cuerpo. Para su
alivio, Khadgar parecía sacudido, golpeado y magullado, pero intacto.
"Oye, chico", dijo. "¡Despierta!" Khadgar no se movió. Lothar le abofeteó la cara.

Khadgar se sacudió, los ojos se abrieron y su mano agarró la muñeca de Lothar. "¿Estás bien?"
Khadgar asintió, parpadeando aturdido. Miró más allá de Lothar al golem. "Pensamiento rápido,
cortándole la cabeza así".
"Sí", dijo Lothar sin expresión, sin intención de desengañar al joven mago de la idea. “Justo
como lo planeé.” Arrastró a Khadgar a sus pies. "¿Ahora que?"
“El Guardián tiene que pronunciar el encantamiento él mismo. Mientras esté haciendo eso,
podemos acercarnos. Distraerlo. Khadgar caminó resueltamente hacia la pesada creación de
arcilla.
"¿Y entonces?" preguntó Lotario.
"Lleva a Medivh a la fuente", respondió Khadgar. Salió tras el golem.
"¿Eso es todo?" Lothar preguntó con sarcasmo, pero incluso mientras pronunciaba las
palabras se dio cuenta de que ese era el momento preciso en que confiaba plenamente en
Khadgar, mientras comenzaba a subir al nivel de la fuente donde estaba Medivh, todavía
recitando el horrible hechizo que permitiría, tal vez era ya está permitiendo que miles de orcos
enfurecidos por la sed de sangre se derramen en Azeroth.
Se movía lentamente, tomándose su tiempo aunque todo en él lo instaba a darse prisa, darse
prisa. Hizo una pausa, pero el guardián parecía demasiado absorto en su encantamiento como
para haberse dado cuenta de que Lothar se acercaba a él por la espalda. Impulsivamente, Lothar
habló, aún cerrando cuidadosamente la distancia entre ellos.
"Medivh... si todavía hay algo de ti ahí, viejo amigo... vuelve con nosotros". No hubo respuesta.
Medivh parecía completamente ajeno a la presencia de Lothar. Con tristeza, Lothar extendió
una mano para cubrir la boca de Medivh.
Sin siquiera detenerse en su canto, Medivh extendió la mano, agarró a Lothar por el cuello y
lo levantó. Las manos de Lothar se dirigieron a su cuello, tratando desesperadamente de apartar
los dedos fuertes como el vil de Medivh. Sin esfuerzo, Medivh lo movió hasta que
Lothar colgaba directamente frente a él, y directamente encima de la fuente verde enfermiza.
El agarre en su garganta era fuerte, los dedos se clavaban, pero Lothar aún podía respirar. Todavía
habla.
¿Por qué? ¿Por qué no simplemente aplastar su tráquea y terminar con eso?
"Medivh", dijo con voz áspera, con ojos suplicantes.
Medivh lo arrojó lejos. Lothar navegó a través de la fuente para aterrizar con fuerza en el otro lado de
la misma.
Lothar jadeó por aire, como un pez, sus pulmones inicialmente se negaron a cooperar. Apretando los
dientes contra el nuevo dolor, se puso de pie, tambaleándose como un borracho.
Debajo de él, Khadgar intentaba atrapar al pesado golem de medio cabeza.
Lothar no sabía por qué. No sabía mucho en este momento, solo que tenía que—tenía que—seguir
intentándolo.
"¡Vamos! Mátame. De todos modos, no me queda nada por lo que vivir ahora —gritó una vez que
recuperó el aliento. Medivh lo ignoró. Simplemente se quedó de pie, implacable, continuando con
ese maldito cántico. “Después de todo, la vida es solo combustible para ti, ¿no es así?” Estaba tratando
de incitar a la cosa vil para que perdiera su enfoque, para que lo atacara. Matarlo, si es necesario, si eso
silenciaría el canto. Su voz estaba llena de dolor al pensar en su hijo, muriendo tan brutalmente,
destrozado por las garras del monstruo mientras su padre había sido obligado a mirar.
Y luego pensó en Llane. Su amigo. Su hermano, la verdad sea dicha, por ley y en su corazón. —Pero
Llane —le dijo Lothar a Medivh desde el otro lado del estanque de vileza—, él creía en ti. No mates a
tu rey. No mates a tu amigo.
Medivh hizo una pausa en su canto. Sus ojos cambiaron de color, de verde enfermizo a negro
carbón. Un miedo frío retorció el estómago de Lothar. "Lo que sea que planees hacer, niño", llamó al
invisible Khadgar, "¡hazlo ahora!" Mientras hablaba, Medivh entró en la fuente.
Era exactamente lo que Khadgar le había ordenado a Lothar que intentara hacer. Lothar se
hundió de alivio. Lo habían hecho. Había llegado a Medivh. El Guardián había entrado en la
poderosa fuente mágica y...
—comenzó a crecer.
Más alto, más grande, más ancho: todo en Medivh se hizo más grande. Los músculos
se apilaron sobre él, tomando su constitución normal pero en forma y transformándola
en algo que se parecía más a un orco que a un humano, y más a un demonio que a
cualquiera. Su piel adquirió un tinte verde y una niebla verde comenzó a brotar de sus
ojos. Con cada paso, un nuevo horror convertía al viejo amigo de Lothar en una pesadilla
ambulante. Juegos gemelos de cuernos brotaron de la frente de Medivh. Fragmentos
dentados de lo que parecían dagas de obsidiana asomaron hacia arriba desde sus
hombros, como si las plumas de cuervo que habían adornado la capa de Medivh se
hubieran convertido en cristales negros.
—Ahora —dijo Lothar, el horror tragándose las palabras. Lo que una vez había sido el
Guardián de Azeroth siguió avanzando, siguió creciendo, remodelándose, y su terrible
mirada se fijó en Lothar.
"¡Ahora!" le gritó a Khadgar. "¡Ahora ahora!"
Hubo un brillo de energía azul pálido directamente sobre la cabeza de Medivh, y luego
el enorme golem de arcilla, de cinco metros y medio de largo e incontables libras, se
estrelló contra la figura demoníaca en el pozo vil.
***
Era tan hermoso como Gul'dan podría haber imaginado. Los orcos cargaron, desde un
mundo muerto a uno verde, y la Horda bramó una bienvenida. Los humanos se
desesperaron y murieron, y Gul'dan se alegró. Entonces su sonrisa se desvaneció.
El resplandor verde alrededor del interior del portal parpadeó. La imagen del resto de la
Horda en Draenor, esperando para unirse a sus hermanos. Tal había ocurrido antes, pero
su gran aliado siempre lo había retomado. Así que Gul'dan esperó.
Silencio.
Las imágenes continuaron desvaneciéndose aún más. Aún así, el canto no se reanudó.
"No", murmuró Gul'dan. "No no…!"
Un parpadeo final, una imagen de siluetas orcas que permanecerían grabadas en su

mente, y luego desaparecieron. Por un largo momento, Gul'dan miró fijamente, horrorizado,
y luego gritó hasta que su voz se volvió áspera por la rabia. Giró sobre la jaula más
cercana, atestada de humanos que chillaban, y agarró los barrotes con las manos. Miró
sus caras feas y suaves, luego, con un poderoso tirón, empujó toda la jaula fuera de la
plataforma, sintiéndose sólo un leve placer al ver cómo se hacía pedazos y se convertía
en pulpa muy abajo.
"¡Que así sea!" gruñó. "¡Solo nuestro poder tomará este mundo!"
***
Khadgar se precipitó hacia abajo junto con el golem que había teletransportado,
aterrizando en la fuente y luciendo diminuto al lado de las dos figuras de tamaño
anormal. El chico jadeó y Lothar vio con horror que el vil comenzaba a ejercer su magia
oscura sobre Khadgar también.
La energía verde crujió alrededor de Khadgar cuando se giró para mirar a Lothar. Extendió
una mano en dirección al comandante, con los dedos abiertos, y Lothar se preparó para
que una bola de magia vil se precipitara hacia él, para drenarlo de la vida y dejar solo un
caparazón retorcido. En cambio, el aire alrededor de Lothar brilló y luego formó una cúpula
azul blanquecina. A través de la niebla verde que rodeaba al niño, sonrió, tranquilizador. Y
Lothar se dio cuenta de que lejos de atacarlo, Khadgar había lanzado un hechizo de
escudo a su alrededor.
El joven avanzó y se arrodilló junto a la enorme cabeza con cuernos de Medivh.

Extendió una mano temblorosa y la apretó contra la frente del demonio.
—Eres más fuerte que él —dijo Lothar, y se dio cuenta de que creía cada palabra.
Khadgar no había vacilado y no lo estaba haciendo ahora. "¡Deshazte de eso, niño!"
Pero Khadgar no se estaba deshaciendo de eso. lo estaba cosechando. El vil azotó

alrededor de Khadgar y Medivh, una tormenta de un verde lívido y enfermizo. Estaba
extrayéndolo de Medivh, atrapado bajo el golem roto y bramando mientras sacudía su
cabeza con cuernos. Lo estaba sacando de la fuente, dejándolo seco. Todo se canalizaba
directamente hacia Khadgar. La energía verde salía de Medivh en oleadas.
Lothar se dio cuenta de que Khadgar, ese chico de orejas mojadas, se estaba usando a sí mismo como un
conducto viviente para expulsar la contaminación vil de Medivh.
Y estaba funcionando.
Mientras Lothar miraba fijamente, fascinado, tanto horrorizado como esperanzado, la forma demoníaca de
Medivh comenzó a encogerse, volviendo lentamente a su tamaño y forma originales. La cabeza que se
balanceaba perdió sus cuernos, y el cabello largo de Medivh una vez más fluyó de su cuero cabelludo. Khadgar
lo soltó y centró su atención en la fuente en sí, hundiendo sus manos en ella, su rostro, demacrado y tenso,
contraído por la concentración.
Lothar sintió que las mismas paredes de Karazhan gemían por la tensión.
El rostro tenso del chico se había aflojado. Los ojos verdes se abrieron como si estuvieran viendo algo
que no estaba allí. Su boca se abrió en una silenciosa O de asombro ante lo que sea que el vil le estaba mostrando.
No. Khadgar no. No el chico que había irrumpido en los barracones en busca de respuestas, que había
emitido la primera advertencia de la misma sustancia que ahora amenazaba con destruirlo. Lothar había visto
lo que podía hacer el vil. La idea de que eso le sucediera a Khadgar, y los horrores que el mago podría infligir
al mundo—
Khadgar cerró los ojos. Y cuando los abrió de nuevo, Lothar vio que no brillaban en verde... sino en azul. "De la
luz viene la oscuridad", dijo Khadgar, con voz ronca, "y de la oscuridad... ¡luz...!"
Khadgar extendió los brazos y arqueó la espalda. Gritó, un sonido crudo, irregular, pero determinado, y voló fuera
de él, fuera de la fuente, fuera de Karazhan. El mismo aire se desgarró con un estallido horrible cuando una ola
de energía chartreuse surgió del chico, bañando el escudo mágico de Lothar como el agua sobre un recipiente de
vidrio.
Khadgar se puso de pie, tambaleándose, luego se derrumbó, tosiendo y vomitando.
La fuente de The Guardian estaba vacía.
El escudo que rodeaba a Lothar desapareció y corrió hacia Khadgar. Estaba apoyado sobre sus manos, con
la cabeza inclinada, todavía cortando mientras pequeños pedazos de vil flotaban a su alrededor y luego
desaparecían.
¿Tendría Lothar que lidiar con Khadgar, o el chico había ganado su propia batalla?
—Muéstrame tus ojos —susurró Lothar intensamente.
Khadgar tomó una gran bocanada de aire y levantó la cara. Sus ojos eran claros y
marrones. Lothar le dio una palmada cordial en la espalda. Lothar se hundió aliviado, y
por un momento los dos simplemente se sonrieron, maravillándose de que todavía
estuvieran aquí. Aún vivo.
Un graznido familiar vino del exterior. Lothar miró a Khadgar con curiosidad.
"La envié aquí, cuando vine a buscarte", dijo Khadgar, todavía jadeando. "Pensé
que podríamos necesitarla".
—Tenías razón —dijo Lothar, aleccionador. Podrían haber detenido a Medivh, pero
estaban lejos de terminar. "Tengo que ir."
Medivh. Lothar miró a su viejo amigo. Estaba pálido y quieto. Pero él era Medivh,
otra vez. Khadgar le había dado eso.
“Estoy orgulloso de ti”, dijo Lothar al joven mago. Palabras que debería haberle dicho a
Callan. Era demasiado tarde para Medivh, demasiado tarde para su hijo. Pero no
demasiado tarde para Khadgar, o para él. El chico se iluminó y Lothar le revolvió el pelo.
Se levantó, descalzo; sus botas aún estaban incrustadas en el golem. Corrió a través de
los afilados fragmentos de piedra sin darse cuenta, agarró su espada y se dirigió a una
de las ventanas abiertas. El grifo lo vio y voló debajo de él mientras, sin perder el paso,
saltaba con plena confianza sobre su espalda peluda y emplumada, y acudía en ayuda
de su rey.
***
Khadgar se sentó por un momento, recomponiéndose. Lamentó profundamente haber

sido forzado a matar al Guardián. Nunca había sido lo que él había querido. Pero se
alegró de haber impedido que Medivh abriera el portal. Lentamente, se puso de pie,
esperando que Lothar llegara a tiempo para marcar la diferencia. Sacudió la cabeza,
tratando de concentrarse en lo que podía hacer desde allí para ayudar.
La fuente no serviría. Estaba vacío, tanto de magia verdadera como de vileza. Él-
Khadgar parpadeó. Una voz suave, murmurando un encantamiento. Medivh estaba viva, y
todavía intentaba abrir un portal para dejar que los orcos...
No. No, Khadgar había estado escuchando ese encantamiento repitiéndose por lo que pareció
una eternidad. Había memorizado las palabras, y estas eran ligeramente diferentes.
Y hubo una palabra que hizo que su corazón saltara.
***
Llane no tenía nada que perder y mucho que ganar, y lo aprovechó al máximo. Agradeciendo
el ingenio y la generosidad de Magni, cabalgó entre los hombres, animándolos mientras
usaban los boomsticks contra orcos aparentemente tan grandes como árboles para,
literalmente, detenerlos en seco. Los números en su contra eran enormes, pero con estas
armas, estas "maravillas mecánicas", las probabilidades se volvían menos desiguales con cada
sonido de crujido y eco.
Aquellos como él, que eligieron armas más tradicionales, cabalgaron alrededor de los
orcos que estaban heridos pero seguían siendo una amenaza, atravesando amplios cofres
verdes, apuñalando gargantas expuestas, cortando extremidades con armas que habían sido
afiladas con perfecta agudeza. Estaban abriéndose camino a través de la marea de orcos,
dirigiéndose directamente hacia el portal y los prisioneros humanos que esperaban ser
rescatados, o un destino que Llane no desearía para nadie. Ni siquiera los propios orcos.
Cuando pudo echar un vistazo, Llane había visto cómo la imagen del ejército en el interior del
portal se aclaraba, se desvanecía y se aclaraba con un propósito terrible. Recordó su
discusión con Lothar, acerca de cómo había tantos orcos. Cómo había argumentado a favor
de la contención. Tonto, ahora. Había estado tan ocupado tratando de detener un río que no
se había dado cuenta del todo de que había un maremoto en el océano detrás de él.
Acercó su corcel hacia una mujer orca salvaje que estaba enzarzada en combate con uno de
sus hombres. Llane se abalanzó sobre el enemigo con tres pies de acero, cortando un largo
y sangriento corte a través de la armadura de cuero que llevaba. Ella le lanzó una mirada
furiosa. Sus dientes chasquearon salvajemente y se lanzó hacia él, con las manos extendidas,
y agarró su pierna para tirarlo de su montura. Entonces su cabeza se cayó de sus hombros, y
Llane se encontró con los ojos del hombre que la había salvado.
a él. Él asintió, luego se giró para encontrar otro oponente.
Llane tomó aire, volvió a mirar la puerta y sus ojos se abrieron como platos.
No había más señales de la Horda reunida al otro lado, por la que uno pasaría primero a Azeroth.
Solo había una vista del Black Morass. Entonces, mientras sentía la gratitud burbujeando dentro
de él, el centro del portal comenzó a moverse. Excepto que esta vez, la luz que lo iluminaba no
era de un verde enfermizo, sino de un azul fresco y limpio, y Llane no estaba mirando a Draenor.
Estaba mirando a Ventormenta.
Un grito de risa, genuino y alegre, brotó de él. ¡Su viejo amigo no los había abandonado!
"¡Gracias, Guardián!"
Llane miró a su alrededor y vio a Karos, su armadura salpicada de sangre de color marrón
oscuro. “¡Karos!” gritó, y cuando el soldado lo reconoció, Llane buscó a Revólver, gritando
su nombre también.
Revólver había perdido su timón en algún momento de la batalla. Su rostro moreno se iluminó
cuando se volvió y vio la imagen resplandeciente de la Catedral de Ventormenta que había
reemplazado a la horrible fealdad de Draenor.
"¡Delantero!" gritó, y sus tropas se apresuraron a obedecer, revitalizadas por la vista.
Llane miró a su alrededor en busca de Garona. Acababa de arrastrar una espada ancha a través
del grueso torso verde de un orco. Había perdido la cuenta de cuántos la había visto matar.
“¡Garona!” él gritó. "¡Pasea conmigo!"
Sin dudarlo, corrió hacia él y saltó detrás de él sobre el caballo.

Partieron a un galope loco hacia el portal, ahora un símbolo de esperanza en lugar de
desesperación. Se abrieron paso luchando, pero fue más fácil de lo que esperaban.
Los orcos se sorprendieron cuando se redirigió el portal y los soldados se unieron. Llane y Garona
pasaron por decenas de jaulas, algunas de las cuales ya estaban siendo abiertas a hachazos.
“¡Varis! Coloca a los hombres en un perímetro. Garona, Karos, tomad tantos como podamos
para liberar a los prisioneros. ¡Envíalos a través! ¡Mantendremos la línea todo el tiempo que
podamos!”
***
Los ojos de Khadgar se abrieron. Tropezó hasta donde yacía el Guardián, su cuerpo atrapado y
parcialmente aplastado bajo el enorme peso de su hombre de arcilla. Sus ojos brillaban de color
azul, el color de la magia del mago, no del brujo. Y mientras Khadgar observaba, una radiante
lágrima azul cielo se deslizó por el rostro de Medivh.
Cuando Khadgar habló, su propia voz era espesa. "¡Estás redirigiendo el portal a Ventormenta!"
Medivh parpadeó. Los ojos en blanco se volvieron a enfocar, se volvieron a entrenar en el rostro
de Khadgar. Levantó débilmente una mano hacia Khadgar y luego la dejó caer.
“Es la soledad lo que nos hace débiles, Khadgar,” dijo con una voz teñida de arrepentimiento.
Como Alodi le había dicho a Khadgar, recordó el chico. Algo tan simple, tan humano, había
destruido a un Guardián, ya casi todo el mundo junto con él.
"Lo siento. Lo siento. Quería salvarnos a todos. Siempre lo hice.
Sus ojos se desenfocaron, y él estaba quieto.

El océano de orcos se estaba acercando, pero Llane todavía se sentía confiado. Si bien podría haber
deseado que el Guardián hubiera redirigido el portal antes, estaba profundamente agradecido. Él y los
restos de las tres legiones se habían abierto camino hasta la puerta. Mientras Llane, Garona, Revólver y
una línea de los mejores caballeros de Ventormenta continuaban evitando las oleadas enemigas lo mejor
que podían, Karos y otros habían liberado a los prisioneros humanos y los protegían mientras huían a través
de las puertas hacia un lugar seguro.
Pero los orcos siguieron llegando. Dulce luz, pensó Llane, todavía casi mareada por el alivio del cambio
de marea, no habríamos tenido ninguna posibilidad si Gul'dan hubiera traído al resto de la Horda. La
humanidad podría no haber sobrevivido.
"¡Mi señor, debemos retirarnos!" El grito vino de Revólver. El hombre era tan valiente como parecía, pero
tenía razón. Los orcos estaban empezando a ganar esta pelea aquí, en la base del portal. Más y más de
sus soldados caían; cada vez más orcos enormes de piel marrón y verde se apartaban unos a otros,
ansiosos por llenar el vacío.
"Deberíamos irnos", estuvo de acuerdo Garona.
“En breve”, dijo Llane. “Solo quedan unas pocas jaulas más. Primero salvaremos a tantos de nuestra gente
como podamos”.
"Mi señor", dijo Varissa de nuevo, "no creo..."
Detrás de Llane, surgió un grito de horror y miedo. Dio media vuelta en la silla y sintió que la sangre se le
escapaba de la cara.
La luz azul que delineaba el centro del portal y la imagen de Ventormenta en su interior chisporroteaba.
Ante la mirada atónita de Llane, la imagen de su ciudad se derritió como la cera, como si nunca hubiera
existido. Todo lo que era visible ahora en el centro del portal era la desecación que una vez había sido el
Black Morass, y el grupo de orcos que había corrido por la parte trasera de la puerta.
La puerta se había cerrado.
Los orcos también lo habían visto. Y ellos también rugieron, pero con sed de sangre y un hambre que
pronto sería saciada. Llane estaba tambaleándose. ¿Qué ha pasado? Por qué
¿Se había detenido Medivh? Entonces lo supo.
“Hemos perdido al Guardián,” murmuró.
Miró al mar de orcos y luego a sus camaradas. Todos tenían las mismas expresiones de asombro y
asombro. Habían estado tan cerca...
Daba igual. “Hemos hecho lo que vinimos a hacer”, les dijo, mirándolos uno por uno. Una extraña paz
se apoderó de él. “Nadie podría hacer más. Todo es como la Luz lo quiere, mis hermanos y hermanas.”
Se volvió para mirar a Garona y le dedicó una sonrisa. Las expresiones lucharon en su hermoso
rostro verde. Ella había querido la victoria, por supuesto. Todos tenían. Al final, una victoria habría
salvado a los orcos tanto como a los humanos, pero eso no se podía evitar, no ahora.
¿O podría?
Una idea, maravillosa y terrible, comenzó a florecer en su mente. Llane dirigió su atención a su
enemigo. La lucha continuaba en los extremos de la línea de defensores, pero aquí, en el centro, las
cosas, extrañamente, habían disminuido. Ahora, Llane vio por qué.
Se acercaba Puño Negro.
Estaba de pie por encima de la cabeza y los hombros del más alto de los orcos, su piel audazmente
verde, sus músculos abultados y poderosos y venosos. ¿Era sangre lo que corría por sus venas, se
preguntó Llane, o fuego verde? No importa. Blackhand venía, empujando a un lado a orcos y humanos
por igual que bloqueaban su camino, y venía por Llane.
—Garona —dijo Llane, y se sorprendió de lo tranquilo, de lo seguro que sonaba—, nos superan en
número. No podemos retirarnos. vamos a caer Pero no tienes que hacerlo. Nada bueno saldrá de
que ambos muramos. Lentamente, con manos que temblaban, se quitó el yelmo y lo dejó caer al suelo.
La ráfaga de aire fresco en su rostro y su cabello empapado en sudor se sentía bien.
Su mandíbula se tensó. “Moriré contigo. He elegido mi lado.
"No entiendes". Volvió toda su atención sobre ella, sus ojos oscuros
aburriendo en la de ella. “Tu muerte es la única esperanza que tenemos para la paz. Una
vez le dijiste a Lady Taria que matarla te traería honor. Matarme te convertiría en un héroe.
Sus ojos se abrieron como platos en comprensión. "¡No!" Garona escupió.
La sola idea de tal traición la estaba hiriendo. Llane lo vio. Pero él habría pedido este
mismo favor a Lothar, si la posición hubiera sido la misma. Incluso de Taria.
"Eras un esclavo", continuó sin piedad. “Podrías ser un líder. No me voy de aquí con
vida, Garona. Esa cosa me va a matar. Pero si lo hicieras primero, si pudieras afirmar
que mataste al jefe de guerra humano... Ya nos conoces, Garona. Nos conoces y te
preocupas por nosotros.
Alcanzó su mano que agarraba el pequeño cuchillo que Taria le había dado,
agarrando su muñeca. "Sobrevivir. Trae la paz entre los orcos y los humanos. El pauso.
“No puedo salvar a mi gente, no ahora. Pero puedes."
"Matando al rey, amigo mío". Estaba enfadada, insultada... herida.
"Debes."
Fue contundente, y era cierto, y fue muy orco de su parte decirlo. Llane lo sabía; Sabía
que si ella había aprendido a ver lo bueno en los humanos, él y otros habían aprendido a
ver lo bueno en los orcos. Pero Lothar, Khadgar… Taria… ellos no sabrían, al principio,
sobre este terrible trato. Sobre un futuro posible para la humanidad comprado con la
sangre de un rey. Garona también lo sabía. Estaría desechando la verdadera aceptación
por el falso honor.
Llane vio en sus ojos que no podía hacerlo. Sintió una oleada de desesperación y se
alejó. La batalla aún rugía. Su pueblo seguía muriendo. Y la cosa monstruosa que
una vez había sido un orco avanzaba inexorablemente hacia él, sus ojos brillaban de
color verde con energía vil.
Llane no quería morir. Quería vivir, estar con su esposa e hijos, celebrar bodas y
nacimientos, beber una pinta con Lothar y Medivh, ver armonía en su reino. Para
descubrir lo hermosa que se vería su Taria con las arrugas de la risa y el pelo blanco de la
sabiduría.
Pero la muerte se acercaba y él la enfrentaría valientemente. Era todo lo que le quedaba.

Desenvainó su espada y se paró frente al orco al que llamaban Blackhand.
Fue entonces cuando sintió el toque contra su garganta desnuda. Dedos frescos, su cepillo
ligero como una pluma, los callos de los años rascando suavemente su piel. Casi con ternura,
esos dedos se deslizaron bajo su barbilla e inclinaron su cabeza hacia atrás.
Sí.
Llane exhaló un suspiro de alivio y gratitud, cerró los ojos y se rindió a ese toque, ofreciendo
voluntariamente su garganta a la mujer que estaba detrás de él. Si matar fue alguna vez un
acto de amor, sabía que este era uno de ellos. Garona haría lo que le había pedido, aunque
sabía que le rompía el corazón. Lo único que lamentaba era el odio que ella se vería obligada a
soportar hasta que llegara el momento de arreglar las cosas.
Su muerte no sería en vano, ni tampoco, rogó a la Luz, el tormento de Garona.
Estaba pensando en Taria, en sus grandes y dulces ojos, en la dulce y secreta sonrisa que era
solo para él, mientras la propia daga de su reina, empuñada en la mano del más fiel de los amigos,
acababa con su vida.
***
Mientras su grifo se zambullía, su cuerpo respondiendo a la urgencia que podía sentir en su

jinete, Lothar vio una escena de locura. Allí estaba la puerta, cerrada ahora, gracias a sus
esfuerzos y, más importante aún, a los de Khadgar. La mayoría de las jaulas estaban abiertas
y vacías de prisioneros.
Pero en el panorama debajo de él, de cuerpos en movimiento y el resplandor anaranjado

de los fuegos, Lothar vio muy pocos destellos de la armadura de Ventormenta en un mar
de piel verde y marrón. Buscó frenéticamente el estandarte del rey, pero no lo vio. Lo que
quedaba de tres legiones era un patético puñado de soldados y caballos, formando una defensa
final e imposible en la base del portal que ahora se abría a la nada.
¿Dónde estaba Llane? ¿Dónde estaba su rey?
El grifo cayó como una piedra. Lothar agarró su espada con la mano derecha y se aferró como
un abrojo con la otra. Sus ojos recorrieron la escena, buscando el mejor lugar para atacar.
Ahí.
Blackhand era el nombre del jefe de guerra. El que había tomado Lothar de la mano, y el que,
a cambio, había tomado al hijo de Lothar. Era aún más abominable que antes, enorme,
antinatural, blandiendo su arma casi sin prisa.
Los pocos que quedaban de los mejores de Ventormenta caían ante él a un ritmo que habría
sido cómico si no hubiera sido tan galvánicamente aterrador.
Hubo un destello de color cuando Blackhand levantó a un soldado caído. El caballero pasaba de
un orco a otro como un odre de vino en un festival, los orcos se reían y lo empujaban. Lothar
captó un destello de azul y amarillo, y una armadura que estaba decorada y exquisitamente tallada
—
Una sábana roja cubrió la visión de Lothar. Debió haber gritado, porque de repente le dolió la
garganta y hubo un sonido terrible en sus oídos por encima del fragor de la batalla.
El grifo aterrizó directamente sobre un orco de piel verde y comenzó a destrozarlo con el pico,
las garras y las patas traseras. Lothar saltó de su espalda, apuñaló a un orco demasiado
sorprendido para responder a tiempo y agarró su maza mientras el piel verde caía.
Llane. Llane.
Lo habían dejado caer a él, a su rey, a su hermano, para que se dieran la vuelta y lucharan
contra la extraña muerte que había aparecido tan inesperadamente desde el cielo. Sin
importarle sus propias heridas de la pelea con Medivh, de hecho, de cualquier otra cosa que
no fuera el balanceo de su espada y donde su amigo yacía en el suelo duro y seco, Lothar se
abrió camino hacia la figura desplomada.
Llane—
Estaba tirado en el suelo, boca abajo, pero su armadura era inconfundible. No llevaba casco, y
el cuerpo de Lothar se convirtió en hielo cuando vio la daga que sobresalía de la garganta de
Llane.
Había encargado que le hicieran esta daga cuando su hermana cumplió trece años. Conocía
cada línea. Y sabía a quién había elegido Taria para dárselo, como gesto de confianza.
Lothar siguió arrodillado, mirando fijamente, cuestionando la evidencia de sus ojos.

Extrañamente, en este terrible momento de pérdida y fracaso, de traición, corazones rotos y
devastación, todo lo que podía pensar era ¿por qué te quitaste el timón, Llane?
¿Por qué te quitaste el timón?
Lentamente, mientras su traidor corazón continuaba latiendo en lugar de detenerse y lanzarlo

a la muerte junto a su hermano, Lothar volvió a ser consciente de su entorno. A unos metros de
distancia, el grifo gritaba, defendiéndolo mientras se agachaba, conmocionado casi más allá de
lo razonable, sobre el cuerpo de su señor asesinado.
Podía pelear. Él también podría morir aquí, llevándose a más de unos pocos con él.
Pero todo lo que Lothar quería era llevarse a Llane a casa. No lo dejaría aquí, para ser sacudido
por orcos risueños, para ser el centro de alguna demostración bárbara de triunfo. Llane se iba
a casa. Lothar no había podido salvarlo. Le debía esto, al menos.
Tiró el cuerpo de Llane, armadura y todo, por encima de su hombro, tambaleándose un poco
antes de marchar hacia el grifo aún combativo. Los orcos que estaban cerca de él estaban tan
asombrados por su comportamiento que no pudieron desafiarlo.
"¡Ventormenta!" le gritó al grifo mientras ponía un pie en el estribo y se lanzaba el resto del
camino. Con la naturalidad de una bestia que ha sido entrenada para tales demandas, el grifo
se agachó y giró su cuerpo, impulsando a Lothar y su preciada carga sobre su espalda.
Había saltado hacia arriba cuando de repente se detuvo violentamente.

Lothar se dio la vuelta para ver el espantoso rostro de Blackhand mirándolo con lascivia. Su
mano natural restante se había cerrado firmemente alrededor del corvejón del grifo, y aunque
sus alas batían frenéticamente, el Jefe de Guerra la arrastró de vuelta a la tierra.
Lothar debió haberse caído, porque lo siguiente que supo fue que estaba de espaldas,
mirando un círculo de caras feas que lo observaban. Lenta y dolorosamente, giró la cabeza
justo a tiempo para ver la espada de Llane abalanzándose hacia él. Se empaló en la tierra a
dos pies de la cabeza de Lothar, brillando insoportablemente bajo el sol.
Le sorprendió no haber sido invadido por orcos bramandos hambrientos de su sangre. Mientras
se ponía de pie lentamente, los escuchó murmurar una sola palabra: Mak'gora.
Todos habían retrocedido, dejando el área despejada para dos oponentes: su jefe de guerra y
Anduin Lothar. Uno de los orcos tenía la cabeza del grifo bajo el brazo. Otro sostenía su torso
retorcido. No la lastimarían; ella les era útil. El cuerpo de Llane se había desplomado y yacía en un
ángulo poco natural sobre el polvo.
La vista reavivó la furia de Lothar. Se puso de pie, incorporándose, mirando a la multitud de orcos
expectantes y silenciosos, y luego a Blackhand, que caminaba a unos pocos metros de distancia.
Blackhand no tenía ningún arma en la mano buena. Estaba armado únicamente con la mano de
garra metálica; las cinco espadas con las que había destripado a Callan. Lothar deseó que la
neblina roja de la sed de sangre se despejara. No moriría bajo su oscurecimiento.
Lentamente, recogió la espada de su hermano, sin apartar los ojos de los brillantes
ojos verdes de Blackhand. El orco permaneció inmóvil como una estatua excepto por la
respiración que levantó y luego dejó caer su obscenamente ancho pecho verde. Recordó el voto
silencioso que había hecho Blackhand: que se quitaría la vida. No importa lo que tomó.
Lo que sea que Lothar hiciera ahora, era carne. Garona había hablado con entusiasmo del "honor"
de los orcos; honor que, al parecer, les permitía traicionar a quienes habían confiado en ellos y
clavar un cuchillo en la garganta de uno de los mejores hombres que Lothar había conocido jamás. No
tenían honor. Solo tenían sed de sangre, conquista y muerte.
Aun así, los orcos no cargaron.
Lothar colocó los dedos alrededor de la empuñadura, recordando las veces que la había visto en las
manos de Llane mientras entrenaban o luchaban en serio. Contra trolls. Contra levantamientos.
Pero se le había caído de las manos contra los orcos.
Todavía. Firme.
Y luego Blackhand cargó.

Se movió rápidamente para tal montaña de monstruo. Levantando su enorme mano con
garras, los viles retorciéndose a su alrededor como serpientes, lanzó su grito de victoria mientras se
abalanzaba sobre el humano, mucho más pequeño que él y armado con una sola espada.
Lothar se rindió a su entrenamiento, a la confianza del espíritu de su hermano para guiar su mano.
No había justicia que pudiera comprarse aquí hoy. Pero al menos el asesino de su hijo podía caer,
no podía amenazar a ningún otro padre con la pérdida de su amado hijo. Esto, podría haberlo
hecho.
Se quedó de pie, esperando, luego corrió directamente hacia su enemigo. En el último

momento, se dejó caer, deslizándose debajo del orco que corría, sus pies descalzos hechos
pedazos por la tierra pedregosa mientras cortaba hacia arriba, usando el propio impulso de
Blackhand contra él.
Blackhand gritó de dolor, tropezando hasta detenerse. Se mantuvo de pie durante un latido del
corazón, luego se dejó caer de rodillas. Lothar se le acercó por detrás y, usando toda la fuerza de su
cuerpo, clavó la espada profundamente en el torso de Blackhand.
“Para mi hijo”, dijo en voz baja. Le dio una patada al jefe de guerra y Blackhand cayó hacia
adelante. La sangre verde se acumulaba debajo de él. No se levantó.
Se hizo un silencio atónito. Lothar bajó la espada y miró a la multitud. Desde la distancia,
escuchó un rugido enojado y órdenes pronunciadas con una voz áspera y furiosa. Las cabezas se
volvieron hacia el sonido de la voz, luego de nuevo hacia Lothar.
Sin duda, les habían dado la orden de matar.
Apretó con más fuerza la espada, dispuesto a llevarse consigo a tantos de ellos como pudiera. Pero
se quedaron donde estaban, mirándolo fijamente, sus pequeños ojos extrañamente inteligentes eran
ilegibles. Un orco comenzó a avanzar, levantando un hacha.
La mano de otro salió y tocó su pecho, deteniéndolo. El primer orco frunció el ceño, pero bajó
su arma.
Su jefe había querido un duelo. Lothar se lo había dado, y los orcos honrarían las reglas de tal cosa.
Lothar deseó que no lo hicieran.
Su mirada viajó al cuerpo caído de su rey. Los orcos en el campo de batalla permanecieron
inmóviles. Y entonces un terrible bramido rasgó el aire. Lothar se volvió para ver
dos de las cosas más feas que jamás había visto acercándose a él. Uno era un orco
encorvado, de color verde brillante, con una larga barba gris. Sus ojos brillaban intensamente con
el vil, tan intensamente como lo habían hecho los de Medivh. Marchó hacia adelante, apoyándose
en su bastón, con los cuernos erizados donde asomaban a través de la capa que cubría su espalda.
No podía ser otro que Gul'dan.
El otro orco que estaba a su lado, Lothar una vez lo había considerado hermoso. Pero para él,
ahora, Garona era más abominable que la criatura retorcida por la vileza a su lado. Sus ojos se
encontraron.
***
Garona tuvo que usar cada gramo de su fuerza de voluntad para no romper a llorar mientras
Lothar la miraba fijamente. Cómo no lo había hecho antes, no lo sabía, pero necesitaba ser más
fuerte que nunca. Los ojos de Lothar brillaron como los de una criatura salvaje. Podía ver en ellos
su corazón roto, por la muerte de Llane, por su traición. Parecía que le daría la bienvenida a su
muerte. Pero Garona no lo haría.
"¡Mátalo!" Gul'dan ordenó, señalando con un dedo de uña afilada a Lothar.
El humano miró al brujo orco por un momento, luego levantó el cuerpo de su rey caído sobre sus
hombros, con armadura y todo. Sus rodillas se doblaron, pero solo un poco, luego Lothar le dio la
espalda a su enemigo, caminando firmemente hacia el grifo. A la seguridad.
"¡Mátalo!" gritó Gul'dan, con espuma en sus labios verdes y marchitos.
Los otros orcos cambiaron su peso, pero aún no se movieron. Lothar no aminoró la marcha.
Estaban incómodos con su líder ahora, donde una vez antes lo habían seguido con algo
parecido a la adoración. Algo había cambiado, algo más que la simple falla de la puerta. Anduin
Lothar había derrotado al guerrero más poderoso que la Horda jamás había conocido en un
mak'gora justo y honorable. Los orcos no se volverían contra él ahora.
“El mak'gora es sagrado, y el humano ha ganado su duelo”, le dijo Garona a su antiguo maestro. Su
corazón se aceleró en su pecho, pero mantuvo la voz tranquila. No traicionaría nada ni a Gul'dan ni
a Lothar. Hizo un gesto hacia el gigantesco cuerpo caído de Blackhand. “Que rindan homenaje a su
jefe de guerra muerto. Deja que tus guerreros tengan su tradición.
Pero el brujo no lo dejó pasar. Volvió su atención de la forma humana en retirada a su Horda. "¿Que
estas esperando?" el demando. “¿Salvo sus miserables vidas y ustedes me lo agradecen así? ¡Haz
lo que digo!"
Sus palabras no estaban teniendo el efecto que pretendía. De hecho, se dio cuenta Garona, tenían
todo lo contrario. Los orcos que parecían inquietos hace un momento ahora tenían las mandíbulas
apretadas. Gul'dan también lo vio.
“¡Traidores!” Él escupió. “¡Obedece mis órdenes!”
Uno de ellos, empujado demasiado lejos por el insulto de Gul'dan, le gritó desafiante: "¡No estarías
vivo para dar órdenes si hubieras luchado con Durotan limpiamente!"
Garona pensó que Gul'dan mataría al insolente orco. Pero aunque parecía enloquecido por la
ira, todavía no era tan imprudente. Se burló de ellos, luego se volvió hacia Lothar, que estaba casi al
grifo, y la seguridad, en este punto. "Fuera de mi camino", le dijo a su desafiante Horda. "¡Lo hare yo
mismo!"
Así que el noble Durotan también se había ido. Se esperaba la noticia, pero aun así dolió Garona,
pero no tanto como las últimas palabras de Gul'dan. Lothar podría haber sido capaz de derrotar a
Blackhand, a pesar de lo hinchado que estaba ese orco. Pero no pudo resistir todo el poder de la vileza
de Gul'dan. Él moriría.
Garona sabía que debía dejar que eso sucediera. La Horda ya estaba descontenta con su líder. Si
fuera a matar a Lothar ahora, había muchas posibilidades de que se volvieran contra él. Y si se convertía
en su líder, podría negociar la paz.
Pero Lothar moriría. Y Garona no pudo soportarlo. Quizá vendría una paz. Pero no sería hoy.
No hubo vacilación en su corazón ni en su cuerpo cuando se lanzó hacia adelante, colocándose
entre el hombre que amaba, que creía que era una traidora, y el líder de la Horda, que creía que
era fiel.
Que Gul'dan siga pensando eso, pensó, luego habló, aprovechando su ira y rabia en palabras
duras. "¿Quién te obedecerá si vas a la guerra con los de tu propia especie?"
Él la miró fijamente, sus ojos verdes venenosos, su vida en sus manos. Calculadamente,
Garona dejó que su voz bajara a un tono de razón. Anteriormente, Gul'dan le había dado
un título con el que había soñado toda su vida: orco. Tenía honor a los ojos de la Horda,
exactamente como Llane había anticipado. El brujo no podía atacarla directamente, pero
sus palabras tenían que ser exactamente correctas, o ella y Lothar morirían.
“Nos salvaste, Gul'dan. Nos trajo a este nuevo mundo. Pero no podemos abandonar
nuestros caminos. Si haces esto, perderás a la Horda. Eres nuestro cacique. Ya sabemos
que eres fuerte con los vil. Ahora es el momento de mostrarnos un tipo diferente de poder.
Un cacique antepone las necesidades de su pueblo”.
Espontáneo e indeseado, el recuerdo se apresuró a regresar. De pie con Taria,

hablando de Durotan. Me liberó... y es amado por su clan. Él pone sus necesidades
primero. Siempre. Es un cacique fuerte.
Los jefes fuertes deben ganarse la confianza de sus clanes.
Taria, dándole a Garona su daga, que Garona le había devuelto incrustada en la

garganta de Llane.
Con furia, Garona hizo a un lado la imagen de la reina viuda y se concentró solo en Gul'dan.
Tenía el poder de la verdad detrás de ella, y él lo sabía. Sus ojos se dirigieron al único orco
que había hablado, luego de nuevo a ella. Garona se obligó a burlarse como si estuviera
anticipada cuando agregó: "Habrá otros días para matar humanos".
He perdido mucho hoy. Llane. Varis y Karos. La confianza de las buenas personas. No te
llevarás también a Lothar. Tendrás que pasar por mí para hacerlo.
***
Lothar se detuvo, rígido, cuando Garona se colocó entre él y Gul'dan. Por un horrible
y maravilloso momento, pensó que ella le explicaría lo que había sucedido, que no era una
traidora. Pero no. Ella defendió su vida, él podía verlo. Pero sólo por sus propias razones.
Los orcos que sujetaban el grifo se la soltaron. Acostó a su amigo sobre la espalda
de la criatura y, de repente sintiendo cada una de sus heridas, trepó detrás de él.
El grifo se levantó con cuidado, como si entendiera lo que llevaba. Mientras subía
hacia el cielo, Lothar, incapaz de contenerse, miró por última vez a Garona.
Sus ojos se encontraron. No podía leer su expresión. Entonces, afortunadamente, el

grifo se inclinó hacia el viento, y sus fuertes alas lo alejaron del campo de batalla,
lejos de la Horda, lejos de la mujer de piel verde que una vez había tenido en sus
brazos y creía verdadera.
Khadgar se asomó por la ventana de la posada, mirando a Stormwind mientras se desplegaba debajo
de él. Había pasado muchas horas en esta habitación, pero su mirada se había centrado en otra
parte: en libros, en acertijos. Había leído más a la luz de las velas que a la luz del día. Ahora, su
mirada recorrió los techos azules, la hermosa catedral de piedra blanca y se detuvo en la estatua del
Guardián de Azeroth.
Un papel que podría haber sido suyo, si las cosas hubieran sido diferentes.
“Está bien,” dijo una voz. Khadgar saltó un poco y miró hacia arriba para ver a Anduin Lothar apoyado
contra el marco de la puerta. El hombre mayor sonrió. Habrías sido un guardián terrible.
Khadgar se rió un poco. “Salvar el mundo no es un trabajo de un solo hombre. Nunca lo ha sido.
Lothar dijo, con amabilidad inusitada: "Yo habría ayudado". Cerró la puerta detrás de él y sacó algo de
debajo de su camisa, arrojándolo sobre la mesa. Era una daga pequeña, exquisitamente forjada, con la
empuñadura enjoyada parpadeando.
Khadgar se quedó sin aliento. “La daga de Garona”.
Lo saqué del cuello de Llane.
No fue posible. Garona no habría hecho tal cosa. Ella no podría haberlo hecho.
Khadgar miró fijamente la hoja, luego a Lothar y dijo con firmeza: "Tiene que haber una explicación".
"Sí. Ella tomó su decisión”. Los ojos azules de Lothar eran duros como pedacitos de hielo, pero
había una tirantez en sus bordes que hablaba más de dolor que de ira.
No. Khadgar no sabía cómo lo sabía, pero lo sabía. "No creo eso".
No retrocedió ante la lectura de Lothar. Por fin, el comandante solo dijo: "Tal vez usted y yo no
la conocíamos tan bien como creemos". Lothar asintió hacia la daga. "Solo pensé que merecías
saberlo".
Y se fue. Khadgar se quedó mirando la espada, que una reina le había dado a alguien en quien confiaba,
pero que, de alguna manera, terminó en la garganta de su esposo.
Lo miró fijamente durante mucho tiempo.
***
Taria se había vestido con mucho cuidado. Su cabello había sido peinado, su corona colocada sobre él.
Los cosméticos le dieron color artificial, pero no hicieron nada para ocultar el dolor en sus ojos y el
agotamiento que hacía que sus mejillas parecieran hundidas. Y eso fue todo para bien.
Se había vestido así de cuidadosamente el día de su boda, cuando entró formalmente en la vida y el
mundo de su marido. Lo había hecho entonces con alegría, dispuesta a compartir esa alegría con su
pueblo, como debe ser la realeza. Ahora, como realeza, estaría despidiéndose de la presencia de su esposo
en su vida, y lo haría públicamente.
Tal, también, era el deber de la realeza.
La noticia la había aplastado, particularmente cuando le habían revelado los angustiosos detalles de cómo
había muerto su esposo. Lothar no había querido revelarlos, pero sabía, al igual que ella, que como reina y
regente del futuro rey, necesitaba saber la verdad desgarradora.
Las lágrimas se filtraron debajo de sus párpados, pero parpadeó para alejarlas. Sí, todos estaban de duelo,
ella sobre todo entre ellos. Pero la gente de Stormwind necesitaba su fuerza hoy, y Taria se la daría.
Miles estaban reunidos, un gran mar de rostros vueltos hacia arriba, extendiéndose hacia atrás para
llegar hasta el mismo puerto. No vitorearon cuando ella salió a saludarlos. Ella no había esperado que lo
hicieran.
Llane yacía en el centro, sobre una pira funeraria elevada. Los hombres fueron enterrados. Los reyes
fueron quemados. Frente a él estaba su espada y su maltrecho escudo.
Taria se mantuvo erguida como una baqueta que los enanos usaban para sus rifles. Caminó sin vacilar
hacia el cuerpo de su marido. Los sacerdotes de la Luz habían bañado su cuerpo con cuidado, lo
habían vestido con finas ropas y le habían puesto una armadura que había sido cuidadosamente pulida.
Habían lavado y remendado el magnífico manto que había sido manchado y desgarrado en la batalla; renta
por espadas, y también
manchado donde había sido abrochado por un broche alrededor de su...
Ella tragó saliva, se inclinó hacia adelante y besó su pálida mejilla. Mirando a la multitud apagada,
pudo ver tantos tipos diferentes de rostros. Propietarios de tiendas y refugiados. Humanos que
habían venido de Lordaeron y Kul Tiras. Las túnicas moradas del Kirin Tor. Y aquellos que no eran
humanos, pero que habían venido a presentar sus respetos, los elfos, los enanos, incluso pequeños
rostros de gnomos, la miraban con tristeza en sus ojos.
Taria no había preparado ningún discurso. Hablaría con el corazón, como siempre había hecho
Llane. Mirando el mar de rostros, decidió abruptamente lo que quería decir.
Lo que Llane hubiera querido.
“No hay mayor bendición que una ciudad pueda tener que un rey que se sacrifique por su
pueblo”, comenzó. Hubo algunos sollozos de la multitud, y su propia garganta estaba apretada.
Ella continuó. “Pero tal sacrificio debe ser ganado.
¡Debemos merecerlo! Todos ustedes están aquí hoy, unidos en un solo propósito. Para honrar la
memoria de un gran hombre. Pero si solo mostramos nuestra unidad para llorar la muerte de un
buen hombre, ¿qué dice eso sobre nosotros?
Esto no se esperaba, y algunos de los dolientes parecían decididamente incómodos.

Bien, pensó Taria. La guerra debería hacernos sentir incómodos.
Refugiados, violencia, miedo, todo esto debería incomodarnos.
Ella siguió adelante. "¿Se equivocó el rey Llane al creer en ti?"
La respuesta fue rápida: una voz solitaria que gritaba: "¡No!" Esa sola palabra fue repetida por
otros. Más y más se unieron, pasión y lágrimas en los rostros que contemplaba. No, estas
personas la tranquilizaron. Tu Llane no se equivocó.
Las lágrimas brotaron de sus propios ojos, pero eran lágrimas de orgullo y felicidad.
Los aplausos venían ahora. Estaban listos. Khadgar, que bien se había ganado el honor de un
lugar aquí junto a la realeza y los comandantes, fue a la pira de Llane.
Respetuosamente, recogió la gran hoja, llevándola sobre la palma de sus manos. Caminó hacia
donde estaba Anduin Lothar, con un brazo alrededor de cada uno de sus hijos huérfanos, su sobrina
y su sobrino, y le tendió la espada al León de Azeroth. Su hermano y el mejor amigo de su marido.
Sabía que él lo había tomado cuando se le cayó de las manos a Llane y lo usó para matar al jefe de
guerra de la Horda.
Era apropiado que el arma ahora le perteneciera. De todos los reunidos aquí hoy,
sólo que su dolor se había acercado a igualar el de ella. Era el único que quedaba fuera de
una hermandad de tres. Uno se había sacrificado, el otro había caído en la oscuridad, pero se
había recuperado. Sólo que… no del todo a tiempo.
“¡Lo vengaremos, mi señora!” vino un grito.
"¡Llévanos contra los orcos, Lothar!" Otros se hicieron eco de este grito, sus voces fuertes.
Los gritos se hicieron uniformes, un cántico de una sola palabra:
“¡Lothar! ¡Lotario! ¡Lotario!
Lothar miró fijamente la espada durante un largo momento, tanto que Taria pensó que
podría negarse y alejarse del deber de servir al reino de su viejo amigo.
No tenía por qué haberse preocupado. Lothar agarró la empuñadura y caminó hacia ella, listo
para estar a su lado ahora y durante lo que pudiera venir. Allí, miró a la multitud y levantó la
espada, como si fuera a partir el mismo cielo en dos para proteger a Stormwind.
No. No solo Ventormenta. Ya no.
“¡Por Azeroth!” gritó Anduin Lothar. “¡Por Azeroth y la Alianza!”
La multitud se hizo eco de los vítores y, cuando todos los soldados presentes levantaron sus
espadas en saludo a su comandante, las piedras mismas parecieron hacer eco de las palabras:
¡Por Azeroth y la Alianza!
***
¿Había sido solo hace unos días, pensó Varian Wrynn mientras miraba a sus soldados
de juguete dispersos, desde que se había colado en la sala del trono para jugar con ellos?
Se sintió como una eternidad. ¿Cómo habían parecido importantes las batallas de juguetes,
ahora que su vida había sido tan irrevocablemente alterada por las reales? Su mirada de ojos
oscuros se posó en uno en particular, derribado de lado: un diminuto rey tallado sobre su
corcel, con una cabeza de león como yelmo, blandiendo una hermosa espada de metal pintada a mano.
Unas manos se deslizaron por debajo de sus brazos y lo alzaron hacia el trono de Ventormenta.
sobre el suave pelaje blanco que bloqueaba el frío del frío mármol. Aun así, Varian se estremeció. El
dolor era nuevo, y nunca había sentido algo tan sofocante, tan abrumador, tan poderoso, en toda su
breve vida. Su pequeño pecho se estremecía con cada inhalación. Antes había llorado mucho. Nadie le
había dicho que no debería hacerlo.
Miró a Khadgar con una visión que nadaba. El joven mago sonrió, con tristeza pero con sinceridad. “Un día,
serás rey”, dijo. “Este será tu asiento, cuando seas mayor de edad. Pero nunca creas que estás solo. Tienes
a tu tío Lothar, a tu madre, a mí y a toda la Alianza a tu lado. El mago hizo una pausa y luego agregó: "Tu
padre hizo eso por ti".
Varian tragó saliva. El dolor aún estaba allí, pero las palabras del mago lo habían aliviado de alguna
manera. Sus piernas colgaban. Pensó en la frecuencia con la que su padre se había sentado allí,
administrando justicia, discutiendo estrategias. Las lágrimas amenazaron de nuevo.
Khadgar lo vio y dio un paso atrás, extendiendo su mano. "Ven", dijo. Es tarde y tu madre debe estar
preguntándose dónde estás.
Varian tomó la mano de Khadgar, se deslizó del asiento demasiado grande y pasó junto a los leones
dorados agazapados. Estaba a medio camino de la puerta cuando se detuvo y miró hacia atrás.
Abruptamente, corrió hacia la pila de soldados de juguete y buscó entre ellos, encontrando el que buscaba.
Suave y respetuosamente, el príncipe Varian Wrynn, futuro rey de Ventormenta, recogió el rey Llane tallado
y lo volvió a colocar con cuidado, esta vez no caído, sino erguido y noble.
Como siempre lo fue su padre.
***
Guerra.
No una batalla, o una serie de escaramuzas; ni una sola misión o campaña. Guerra, arenosa, larga,
brutal y cruel.
Pero esta vez, los humanos de Stormwind no estaban solos. No eran un puñado de legiones,
sino un ejército, ungido con la sangre del sacrificio de un héroe, atado por las historias que los
supervivientes contaban sobre los horrores que habían presenciado.
Los reinos humanos, los asediados Ventormenta, Kul Tiras y Lordaeron, pueden usar uniformes
diferentes, pero marcharon bajo el mismo estandarte. Había nobles y nuevos reclutas, ancianos y
algunos apenas en edad de luchar. Los hombres marcharon junto a las mujeres. Junto a los
humanos estaban los enanos, de rostro sombrío y decididos, trayendo sus armas y su terquedad
a la refriega. Otros rostros eran pequeños e infantiles; aún otros, inquietantemente hermosos y
esculpidos.
Pero todos los rostros estaban polvorientos, sudorosos y con expresiones de compromiso.
El ejército se detuvo.
Ante ellos había una fortaleza. No tenía líneas limpias y fuertes, como en la
construcción humana, ni era útil y estable como la de un enano; no tenía elegantes remolinos
ni falsa delicadeza que ocultara una construcción magistral, como la que mostraría una
fortaleza élfica. Todo esto era hueso y hierro, acero y feos ángulos que cumplían un propósito
y reflejaban a quienes lo construyeron.
Esta era una fortaleza orca.
El conocido como Gul'dan supervisó todo. Monstruoso, verde, se apoyó en su bastón. Debajo de
él había un mar de pieles marrones y verdes, de armas, de ira latente y sed de sangre.
Junto al orco que era su líder, aunque ya no su amo, estaba Garona Halforcen. Aunque
vestía armadura y portaba una lanza, ella sola entre la Horda no gritó pidiendo sangre, ni
escupió a su enemigo, y sus ojos no estaban puestos en el ejército que se acercaba. En cambio,
apartó la mirada, su mirada distante, sus pensamientos no en el momento presente, sino en el
pasado... y en un futuro que podría ser algún día.
El río fluía, suave, constante. Muchas cosas habían sido arrastradas por su corriente a lo largo
de los siglos. Pétalos de flores emitidos por jóvenes amantes. Las hojas lloraban junto a los árboles
mientras lamentaban el desvanecimiento del verano. Ramitas, ropa, sangre y cuerpos.
Todo había sido transportado por el movimiento separado del río.
Y en este día, esta hora, este minuto, una canasta. Tal el río había llevado antes, pero nunca
con tal contenido.
El viento suspiro, ayudando a impulsar el extraño pequeño barco, y podría haber susurrado, si
hubiera habido alguien que tuviera los oídos, y la sabiduría, para escucharlo.
Viajarás lejos, mi pequeño Go'el, suspiró el viento que no era viento. Mi mundo puede estar
perdido, pero este es tu mundo ahora. Toma lo que necesites de él. Construye un hogar para los
orcos y no dejes que nadie se interponga en tu camino. Eres hijo de Durotan y Draka, una línea
ininterrumpida de jefes.
Y nuestra gente necesita un líder ahora... más que nunca.
El niño acurrucado dentro, de piel verde y envuelto en una tela azul y blanca, era único en este
mundo. En cualquier mundo. Era diminuto, pequeño e indefenso, como todos los niños, y tenía
necesidades y deseos que el río, aunque lo llevaba con cuidado, no podía satisfacer.
Y así, el río, habiendo cumplido su promesa, entregó la pequeña maravilla. La corriente arrastró
la canasta hacia el camino de las líneas de pesca, que resonaron con dulces notas para anunciar
su presencia. Los pasos se acercaron, crujiendo en las piedras a medida que se acercaban a la
orilla.
"¡Comandante!" vino una voz. "¡Necesitas ver esto!"
Levantaron la cesta y la acercaron a un rostro que la miró atentamente. El bebé estaba confundido.
Esta no era una cara que él conociera, o incluso similar a esa cara.
Y así, hizo lo que se le ocurrió tan instintivamente como respirar.
Frunció el ceño, respiró hondo y expresó su desafío.

EXPRESIONES DE GRATITUD
¡Qué viaje ha sido este! Gracias deben ir a tantos que casi no sé por dónde empezar.
Primero y siempre, a Chris Metzen, quien me confió encarnaciones anteriores de los

heroicos Durotan y Draka, y muchos libros desde entonces; a los actores, que les dieron a
ellos ya tantos otros personajes maravillosos una vida vibrante; al director Duncan Jones,
que es tan fanático como cualquiera de nosotros, y finalmente, a todos los que se han
tomado el tiempo de hacerme saber cuánto aprecian mi trabajo en este mundo.
Gracias a todos por su fe en mí. ¡Que tus hojas nunca se desafilen!
¡Por Azeroth!
SOBRE EL AUTOR
Christie Golden, autora galardonada y ocho veces superventas del New York Times,
ha escrito más de cuarenta novelas y varios cuentos en los campos de la ciencia
ficción, la fantasía y el terror. Entre sus muchos proyectos se encuentran más de una
docena de novelas de Star Trek, casi una docena para las novelas de World of Warcraft
y StarCraft del gigante de los videojuegos Blizzard, y tres libros de la serie de nueve libros
de Star Wars, Fate of the Jedi, que coescribió con otros autores. Aaron Allston y Troy Denning.
Nacido en Georgia con temporadas en Michigan, Virginia y Colorado, Golden ha

regresado al sur por un tiempo y actualmente reside en Tennessee.
Siga a Christie en Twitter @ChristieGolden o visite su sitio web:

www.christiegolden.com.
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LA PRECUELA OFICIAL DE LA PELÍCULA
WARCRAFT
DUROTAN
DEL DIRECTOR DUNCAN JONES
HISTORIA DE CHRIS METZEN
NOVELIZACIÓN DE CHRISTIE GOLDEN
Una historia original de supervivencia, conflicto y magia que conduce directamente a los eventos de
la esperada película taquillera. En el mundo de Draenor, el fuerte y ferozmente independiente Clan
Lobo Gélido se enfrenta a inviernos cada vez más duros y rebaños cada vez más escasos.
Cuando Gul'dan, un forastero misterioso, llega a Frostfire Ridge y ofrece noticias sobre nuevas
tierras de caza, Durotan, el jefe del clan, debe tomar una decisión imposible: abandonar el
territorio, el orgullo y las tradiciones de su pueblo, o llevarlos a lo desconocido.
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Warcraft: la novela oficial de la película

Edición impresa ISBN: 9781783295593

Edición de libro electrónico ISBN: 9781783295616

Publicado por Titan Books

Una división de Titan Publishing Group Ltd.

144 Southwark St, Londres SE1 0UP

Primera edición: junio de 2016

© 2016 Blizzard Entertainment, Inc.

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En el suelo había otros soldados y bestias. La mayoría de los monstruos de juguete

La mayoría de los soldados de juguete habían sido derribados.

La habitación se iluminó cuando se abrió la puerta. El niño se giró, disgustado por

Como si no pudiera verlo. Como si no recordara.

El chico no respondió. Una paz justa. Basta de guerra.

"¿En quién se puede confiar para cuidar tal tesoro?"

“¿Todas las fuerzas?” prosiguió Antonidas.

“¿Y qué aprendemos de esto?”

Medivh se puso rígido. ¿Demasiado tarde? ¿Qué quiso decir Antonidas?

“La vida de un Guardián exige un sacrificio que no puedes empezar a comprender.

Medivh no dudó. "Soy."

"¡Entonces pruébate a ti mismo!"

Sin profundidad ni contornos naturales.

"No es lo que esperaba", admitió el archimago, "pero... efectivo".

“Ningún mago será tu igual; ninguno, tu amo. Su responsabilidad será absoluta”.

¿Lo dejarían morir si lo encontraban falto de alguna manera? El pensamiento nunca se le

El dolor aún lo desgarraba, pero el asombro lo ahuyentó. Lentamente, Medivh levantó la

Ningún mago será tu igual; ninguno, tu amo.

—Guardián —dijo Antonidas, y su voz temblaba de orgullo—.

El ligero toque de la mano de su pareja en su hombro atrajo su atención hacia ella.

"Parece que deberías estar montando, no yo", dijo suavemente.

Su mirada pasó de su propio estómago al de él y sus ojos se entrecerraron burlonamente.

"¿Cuán lejos?" preguntó.

Kurvorsh no había exagerado; en todo caso, había minimizado la inmensidad absoluta de

Estos orcos eran verdes.

“¿Quién de vosotros es el jefe?” uno de ellos exigió.

"¿Quién es Puño Negro?" —exigió Durotan.

"Vaya, cachorro Frostwolf", dijo, "Blackhand es el líder de la Horda".

—Mientes —espetó Durotan. "¡Gul'dan es el líder de la Horda!"

Los guardias lo condujeron a él ya Orgrim por el campamento. Familias con niños,

"Audaz", aprobó Blackhand. "Descortés. Bien. No hay lugar para lamebotas en

Durotan frunció el ceño. "¿Dejarías algo atrás?"

"Al principio, sí, Gul'dan lo ha ordenado", dijo Blackhand.

"Si protestas, me daría un gran placer luchar contra un mak'gora".

"Gul'dan liderará el camino hacia la nueva patria mañana al amanecer",

Fueron recibidos con el sonido de bienvenida de la risa cuando se acercaron al campamento

“Siempre, mi jefe. Será suficiente honor ir.

La bolsa se retorció y se movió, sobresaliendo aquí y allá. "Insectos", dijo Grom.

Las cejas de Durotan se levantaron. "¿Un agujero en el suelo?"

"Lo verás muy pronto", le aseguró Grom.

"¿Crees esto?" preguntó Orgrim. Sonaba más escéptico que esperanzado.

“Creo en Gul'dan. Yo creo en el vil. Su magia de muerte me ha hecho poderoso.

"Pensé que estabas dormido."

Y él había estado contento. “He pensado en un nombre,” continuó Draka.

Ella sonrió y se encogió de hombros. "Simplemente lo siento."

"¿Puedes esconder tu barriga gorda?" dijo él, sonriendo a la espera de su réplica.

Lo que sea que pase.

A la mañana siguiente, mientras Draka colocaba estratégicamente un pequeño escudo

"Lo entendemos", dijo Drek'Thar. “Todo es como los Espíritus lo quieren”.

Ahora era el momento de descubrir si se podía confiar en la palabra de Gul'dan.