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Los Montes de La Loca
Los Montes de La Loca
Marisa Wagner nació en Huanguelén, provincia de Buenos Aires. Su vida transcurrió por
inagotables experiencias inundadas de alegrías y tristezas. Inició la carrera de Psicología, militó en
política, fue madre, amante. Jugó entre la cordura y la locura. En este ir y venir incursionó en el
dibujo, el teatro y la poesía, todo ello con un gran caudal de creatividad. Pero Marisa Wagner no
necesita presentación, esta obra es una autobiografía. En ella relata desde la emoción y una
profunda ideología, sus más íntimas vivencias.
¿Por qué necesitamos a los poetas? Y ¿qué le agradecemos a esos trabajadores del mundo
imaginario, que a veces nos son imprescindibles para entendernos a nosotros mismos?
Ahora arriesgo una explicación: los necesitamos porque nos permiten acercar a los temas más
profundos y más antiguos de nuestra memoria, de nuestra vida.
Nos permiten entender lo incomprensible desde lo racional, la muerte, la locura y el amor, que
cuando se mezclan generan sufrimiento y goce. Nos llevan de la mano de las palabras a nuestros
recuerdos infantiles, allí, en aquel país tan lejano y olvidado pero tan necesario para entender los
absurdos de la existencia, como la muerte, el infinito y también los terremotos del amor que hacen
caer edificios enteros del alma. Los poetas son imprescindibles y Marisa, por sus experiencias
existenciales límites, nos puede ayudar a entender lo inentendible: el amor, la locura y la muerte.
(ALFREDO MOFFATT)
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DEDICATORIA
A Malenita, mi hija.
A mis hermanos, los locos.
Prólogo
Esos Lugares…Esa Mujer.
Sí, así es Marisa Wagner, mujer y artista hasta la médula. Marisa Wagner,
mujer y artista transformadora, revolucionaria. Desde esos lugares…Marisa
Wagner y sus poesías abren caminos, convocan nuevamente a las pasiones,
a los deseos, a la emoción, a la creatividad…Convocan a un tiempo nuevo…
Convocan a LA VIDA.
Marisa Wagner, mujer, artista y “genia”.
Alberto Sava.
Artista y psicólogo social. Actualmente preside la Asociación Argentina de
Mimo, es presidente de la Red Argentina de Arte y Salud Mental y
coordinador general del Frente de Artistas del Borda.
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LITIO
Se habla de la bipolaridad de mi locura.
De la necesidad del litio de por vida.
Hace diez años:
Litio en desayuno.
Litio en el almuerzo.
Litio en cena.
Y cada tres meses una litemia.
(Valor de litio en sangre)
Una ecuación psiquiátricamente perfecta.
Sin embargo, yo siento
que mi locura
tiene mucho más que dos polos.
Muchos más matices.
Muchos recovecos.
¿Será, tal vez, multipolar y multifácetica?
Me pregunto si puede el litio con todo esto.
¿No estarán podridas mis neuronas de tanto
Ceglutión en cuotas?
Maníaca. Depresiva. Psicótica.
Caractericemos.
Encuadremos.
Traguemos la pastilla.
Que pobre mi locura bipolar
que se queda quietita con el litio.
Que retrocede asustadiza.
Y yo vuelvo a ésta lucidez de morondanga.
Prolijita, Mustia. Gris.
Casi calladita.
Es que si rio demasiado tiemblo.
(Me estoy euforizando, temo)
Si lloro, también tiemblo.
(Me estaré deprimiendo, pienso).
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JUEGO DE ESPEJOS
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EN DEFENSA DE LA IDENTIDAD Y
DE LA BELLEZA (MECANISMOS)
Escribir boludeces…
Pero en realidad, ahora que lo pienso,
yo me fabrico estas listas
porque aquí en el hospicio
me son muy necesarias.
Así uno , no se olvida
De quien es, al menos…
Y de paso se acuerda que existen cosas lindas.
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CONSEJOS PARA VISITANTES
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LA PUPI
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CON LOS DIAS CONTADOS
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SIN EUFEMISMOS
A esto
Me gusta llamarlo
-sencillamente-
hospicio o manicomio.
Siempre rechacé los eufemismos.
Es como que viene mejor
llamar las cosas por su nombre
al pan, pan
y al vino, vino.
Y a las pastillas
chaleco químico.
Y aquello tan viejo y tan cierto,
que uno está loco
pero no come vidrio.
Tal vez tenga el mundo
una visión,
un tanto escatológica,
un tanto descarnada,
un tanto, tal vez, parcializada ,
pero bueno…
por algo estoy en el hospicio.
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H.C. Nº 13.176
Ya no consumo Halopidol,
solo Tegretol, Anafranil y Litio.
Estoy “compensada”.
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Traduzcamos:
Me mantengo de éste lado,
es decir , sin delirios…
y deambulo…
(porque nosotros, los pacientes, deambulamos).
Es una nueva costumbre que he adquirido.
Deambulo-como digo-
“libremente” por el enorme parque del hospicio…
Estoy lúcida, ubicada en tiempo y espacio,
por lo tanto:
Sé en qué día vivo.
¿Vivo? Me pregunto,
Y me entra la tristeza y me deprimo.
La historia clínica se pone gorda de tristezas.
Yo soy mi historia clínica.
¿Dejé de ser mi historia, acaso?
Es muy malo preguntarse tantas cosas
que complican, además el tratamiento.
Tengo sueños, pesadillas…
que a nadie se las cuento, por las dudas,
no sea cosa, vayan a la historia clínica.
Pero si tengo insomnio, por ejemplo,
esto es inocultable,
y vá derecho a la historia clínica.
Mi psiquiatra, entonces,
regula las pastillas .
Duermo. Se anota en la historia clínica.
Doctor, estoy amando…
¿Esto también irá a la historia clínica?
Al Dr. Omar Barro Curi con amarga ironía pero con enorme amor.
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DISQUISICIONES
Nadie entra.
Nadie sale.
La paz de los cementerios se nos hace rutina.
Y nuestras familias, por fin, duermen tranquilas.
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THAT IS THE CUESTION
W.Shakespeare
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NECESIDADES VARIAS
A Miriam Haupt
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HACE DIEZ AÑOS QUE ESTÁ AHÍ, AGAZAPADA
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“ECHE VEINTE CENTAVOS EN LA RANURA”
Raúl González Tuñon
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A FAVOR DE LA AUSTERIDAD
DEL GASTO PÚBLICO
Hagamos cuentas…
Se dice que yo le cuesto al estado,
(a Ud. Señor que paga los impuestos).
Dos mil pesos por mes,
monto aproximado,
estando aquí, internada.
Yo digo…
Si el estado me diera
la mitad de ese dinero,
yo solucionaría, afuera,
mis problemas…
Vivienda.
Alimentación.
Tratamiento ambulatorio,
y hasta medicinas.
¿Querrá el estado ahorrar
mil pesos mensuales , conmigo?
¡Enviaré con urgencia ésta propuesta!
¿O existen otros intereses creados?
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FAX HOSPICIO PRIVACIA
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SI YO NO ESTUVIERA LOCA
Si yo no estuviera loca…
¿Qué estaría?
¿Muerta?
¿Desaparecida?
Y estar loca…
¿No es una manera-como otra cualquiera-
de desaparecer o de morirse?
Pero no filosofemos…¡ no jodamos!
Si yo no estuviera loca estaría cuerda.
Haciendo la fila
para pagar la luz, el gas, el teléfono.
Haciendo otra fila
para pagar los impuestos.
Estaría mirando los clasificados.
Los informativos.
Estaría soñando
Con ser alta, flaca, rubia
-como las modelos-.
Estaría yendo de Shopping
por ejemplo.
No sé si lo resistiría.
Creo que no sabría que hacer del otro lado.
A Alberto Sava
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HOY…NI SIQUIERA TENGO
GANAS DE MORIRME
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Ideaciones suicidas…
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VER ATARDECER EN EL HOSPICIO
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NO ME ENTRAN LOS PIES EN LOS ZAPATOS
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CIRCULO VICIOSO
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El hospicio estatal
está lleno
repleto
hacinado
superpoblado
de locos…pobres
y de pobres locos.
Me acuerdo de Alfredo Moffatt
cuando decía: Existe un par dialéctico
entre la locura y la pobreza
-y se rascaba la cabeza-
la locura empobrece,
la pobreza enloquece.
Continuaba…
Sé que a veces, uno, de la locura sale…
pero ¿ Cómo se hace para salir de la pobreza?
¡Necesito un curso acelerado!
Alfredo…perdoname, pero esto
más que un par dialéctico,
es sencillamente, un círculo vicioso.
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SEÑORES…UN PEDIDO
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“YA LLEGARÁ EL DÍA EN QUE
ANDAREMOS DESNUDOS
Y NO SINTAMOS VERGÜENZA”
Jesucristo
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“LA TAREA…
ES TRANSFORMAR LA BASURA EN BELLEZA”
Roberto Santoro
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“NOS AMAMOS UNA TARDE,
UN CABLEGRAMA,ALGÚN SILENCIO
EN PRIMAVERA”.
Sergio Darlin
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“TEN CUIDADO AMADA LOS MANICOMIOS
ESTAN LLENOS
DE SUEÑOS Y DE JURAMENTOS.
HAY UN CHALECO DE FUERZA PARA
CADA UNO DE NOSOTROS
Sergio Darlin
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“POETA NUNCA HE SIDO,
SOLO UN ESQUIZOIDE
AMATRALLANDO EL RIO…”
Sergio Darlin
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INIMPUTABILIDAD
Chiste…
Creo que tengo una interferencia…
Ya mejoró la línea, dale.
¡Te amo!
No se dice te amo en los discursos
¿Querés hacerme pasar vergüenza?...
Pero ya que estamos ¡ yo también te amo!
Aprovechá por favor, la inimputabilidad,
que nada es eterno en ésta vida,
mirá, por ejemplo, si me sano.
Y no quiero alucinar lo que pasaría si fuera cierto lo de Lázaro…
Mejor me callo, creo que el mensaje ya está dado.
….Doctor, escucho voces,
son cada vez más nítidas.
A Luciano Islas
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PERMISO
A Susana Islas
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VERSOS PARA MI HIJA
Mariposita en celo.
Arroyito de mi sangre.
Sacerdotisa mía.
Antes, fuiste
un paisaje de lunas y caracolas,
temblándome en el vientre.
Después,
un pequeño animalito suave
que se nutría de mis pechos.
Mariposita en celo.
Arroyito de mi sangre.
Sacerdotisa mía.
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PIBITA
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ATROGENIA HOSPITALARIA
Mi hombre
hablaba correctamente guaraní
-esto no sirve mucho en Buenos Aires-
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YO
Yo…
-ésta mujer rota-
que a veces se despedaza aún más en la locura.
La que emprende sigilosos, nocturnos vuelos,
sobre los nidos secretos de los monstruos.
La que suele mantener conversaciones largas con el mismísimo demonio,
mirándolo a los ojos.
Yo…
-este ángel mutilado erróneo-
que arrastra su ala rota en los pantanos,
que camina lentamente
sobre brasas encendidas, sin notarlo,
expiando
quién sabe qué pecado.
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MARTÍN…
Martín…
hace casi veinte años
de la última caricia,
y yo sigo
haciéndote cartas infinitas.
¿Qué significa que estés desaparecido?
¿Estás muerto?
¿Estás vivo?
¿Porqué vivís tanto
si estás muerto?
Te escribo esta vez para decirte
que soy afortunada,
encontré en muchos rostros tu sonrisa,
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se multiplica
como el pan y los peces
de la parábola bíblica…
encontré en muchas manos el calor de las tuyas,
manos que se cierran en la lucha,
pero que se abren como flores nocturnas
para la ternura.
Pero…
la expresión que tenías en los ojos,
no, no la he encontrado en mucha gente.
Será porque tus ojos eran siempre nuevos.
Todo lo miraban por primera vez.
Y todo era nuevo si vos lo mirabas.
No sé explicarlo…
Pero siempre pienso en tus ojos de hombre nuevo.
Que me hicieron nueva.
Siempre estrenábamos amor en madrugadas.
La expresión que tenías en los ojos…
No.
No la he encontrado en mucha gente.
Dicen que ni el verdugo
pudo con tus ojos
y necesitó vendarlos.
A José L. Poblete
Desaparecido por la dictadura militar
El 28/!/78
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VOS…NO TE DAS CUENTA
A Nomi Lemer
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ALFAJORES DE MAIZENA
A Alejandro Alonso
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NEMOTECNIA:
DOS POR TRES LLUEVE
¡Conoceré a Luna!
A Lidia Lemer
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“HAY, HERMANOS
MUCHÍSIMO QUE HACER…”
César A. Vallejo
A Victor Rios
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A 30 AÑOS
A Alfredo Martinez
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¡VIVA CHILE, MIERDA!
El tuyo y el mío…
el mío y el tuyo…
es decir, nosotros…hemos puesto la sangre.
Pero la sangre tiene-tú sabes-
destino de semilla.
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PoeMario
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SIEMPRE ES BELLO Y TORTUOSO
ENAMORARSE
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YO ESTABA AHÍ…
Yo estaba ahí…
sobre la desolada rosa de mi misma.
Y él vino
y puso
otra marcha a mi corazón,
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EL DESENFRENO GALOPANDO
El desenfreno galopando
(cuando te pienso)
reinventa la ternura.
Enciende leños
y mi piel sedienta se consume en ese fuego.
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LA RESURRECCIÓN DE LOS SENTIDOS
aterciopelado,
caliente o frío.
-Mi mundo empieza en la punta de mis dedos-
y debe ser por eso
que son tan irresistibles
las ganas de tocarte,
de rozarte, apenas…
para saber, por ejemplo,
como es de tibia tu piel,
si me rechaza o me acepta.
Saber…
si se deja acariciar o se pone arisca,
como un animal de monte y me rehúye.
Si se estremece o permanece ajena a mis urgencias.
El mundo empieza en la punta de mis dedos,
pero se completará-solamente-
si puede acariciarte, tocarte, rozarte apenas…
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CABALGA AMOR,
QUE NO TE ALCANCE EL VIENTO
Cabalga amor, que no te alcance el viento.
No olvides de llevar las nazarenas.
Al viento le gustan las espuelas.
Vuelve solo cuando quieras.
Cuando lo desees fuertemente.
Cuando tengas urgencia de mi boca.
Cuando te duela la piel al recordarme.
Si eso no sucede, amado,
nunca vuelvas,
¡Yo amo verte cabalgar al viento!
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LADRILLO A LADRILLO
Ladrillo a ladrillo
había levantado mi pared.
El mundo estaba allá, del otro lado
-quieto, previsible, ajeno-
Pero llegaste…
ladrillo a ladrillo
derrumbaste
mi paz de naftalina.
Todo está otra vez bajo sospecha,
ya no hay nada que se quede quieto.
El desorden se adueñó
del reloj de arena de mis venas.
Es otra vez el caos, como al principio.
¿Qué voy a hacer con todo esto?
Ya no puedo ni quiero pedirle al corazón
que marche más tranquilo.
Es que tu piel huracanada
le ha puesto espuelas de plata a mi deseo.
Y todo es vértigo encendido,
lava, piedra madre y torbellino.
Todos los vientos
y además el viento.
Estoy desnuda, hambrienta,
tengo mucha sed.
Me acabo de dar cuenta que estoy viva.
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¿ ME PODÉS DECIR QUE HAGO CON
LA PIEL TAN SUBLEVADA?
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EL RASO OSCURO DE TU PIEL
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ACONTECE EL AMOR
Acontece el amor…
La luz nuevecita del milagro
se acomoda sobre todas las cosas
-las cotidianas cosas-
ésas que sin amor no brillan.
Es más, casi no existen.
Te nombro en un susurro,
como un rezo…
(tu nombre, mi plegaria)
y acontece la magia
en mi piel alborotada.
Hombre…
¿qué has hecho con mi calma?
Pero…
qué importa lo que has hecho.
Si ahora que estás es todo nuevo.
Todo recién estrenadito.
Los olores, los sabores, los sonidos,
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