No está en blanco. Es un infierno diseñado Con relojes observados en las tardes de invierno, malvadas estrellas, Complicados muebles. Todo inconexo Y con aire en medio.
El terror. ¿Es de espacio o de tiempo?
¿O es una argucia de ambos conceptos? Para el perdido, agobiado entre ruinas autoinflingidas, Todo lo que no es aéreo (si es que no es un fraude) Es la agonía de la inmovilidad. Mientras el tiempo, Ese idiota incesante, corre a los gritos alrededor del mundo.