Documentos de Académico
Documentos de Profesional
Documentos de Cultura
Críticos acérrimos de ella fueron precisamente los poetas que a comienzos de los
años sesenta fundaron el último de los ismos, el nadaísmo, mezclando, como ya
se ha dicho, elementos del surrealismo, el existencialismo francés y labeat
generation norteamericana, de Henry Miller a Kerouac, con su reacción muy
natural ante el estado de cosas de un país injusto socialmente, inestable
políticamente y purgado de su anacronismo a través de un afán de modernización
tan radical que dejó como saldo más de 200.000 muertos.
INTEGRANTES
EL NADAISMO ( CONTEXTO)
Poemas
MANOS
RONDA DE LA MUERTE
Jaime Jaramillo X504 “Alguna vez, en Cali, el poeta X-504 me dijo que el
nadaísmo era el segundo movimiento importante del país. Yo le pregunté que cuál era
el primero y él me contestó que LA VIOLENCIA, con 400.000 afiliados"
La riqueza no necesita quién la cante, porque ella se canta a sí misma. Pero estos
pobres, ¿qué canto tienen?
Voy a cantar con los pobres, allá lejos, a la orilla del río, donde no nos oigan los
ricos,
Porque si nos oyen querrán comprar nuestro canto para después vendérnoslo a
nosotros mismos y hacer el negocio del siglo.
Nuestro canto es hermoso y no sólo nos alegra a nosotros, sino que también
podría alegrar a los ricos, si los ricos quisieran dejar esa pena que los agobia.
No somos avaros de nuestro canto, todo el mundo puede alegrarse con él, pero el
canto no se vende, porque el canto es el surtidor de la garganta.
II
–¡Miren mi úlcera! La tengo desde hace muchos años. ¡Mírenla! Yo no podría vivir
sin mi úlcera benefactora. Ella es la que me da de comer y a la vez ella se come
mi pierna, pero es justo, señores, es justo, la reciprocidad ante todo, y mi úlcera no
me impide cantar, ni arrancarle el sonido a las cuerdas; mi úlcera es lo único que
tengo, me ha sido dada para provocar mi canto, le canto todo el día mientras caen
algunas monedas del cielo, y al final duermo abrazado con mi dolor, mío, señores,
mi dolor, del cual estoy orgulloso porque hace que os fijéis en mí, huérfano sin
miradas, cantando en un rinconcito del Universo, no estorbo a nadie. Dios no me
ha visto, porque si me hubiera visto, ¿cuánto apostáis vosotros que me hubiera
dado si me hubiese visto?
" Silencioso, doloroso, pensativo, como hundido en largos sueños, muy altos, muy
grandes, muy remotos, tal apareció ante mis ojos el Heroe-Proscrito, último
sobreviviente de un Olimpo muerto, del cual, sólo él vagaba por el mundo
diseñando en el horizonte melancólico del Destierro, su silueta heroica, hecha
para ser esculpida en el frontón de un siglo, por la mano del Tiempo Reparador,
lejos de los ultrajes del Olvido.
Yo, no he visto un soñador más pertinaz, que aquel anciano proscrito, que parecía
no darse cuenta de que andaba por sobre las cenizas de los muertos. "