De Extraño Azul

DE EXTRAÑO AZUL
Gonzalo Flores Guichon

(La Paz, Bolivia, 1988)
Primera Mención en el Concurso Franz Tamayo de 1988

DE EXTRAÑO AZUL
La Paz -1989
Edición: Alfredo Mariaca Bañez
Diagramación: Jaime Vaca Gutiérrez
Diseño: Clio Editorial
Portada: Perfil de La Paz - John Moreno
2020 © Derechos registrados de los autores

Era la tarde
una larga y rosada
llamarada de fuego
y la blanca montaña
encendía
de extraño azul.
Anónimo
3
DE EXTRAÑO AZUL
4
ADVERTENCIA AL LECTOR
Muy pocas palabras he pronunciado por mí mismo.

Siempre hubo alguien – Borges, Rilke y hasta Ezra
Pound, a quien nunca leí – desde las sombras
conjurando mi lengua.
Lo que no es de ellos, algunos aciertos,
me ha sido dado, como la vida.
Escribir un poema no es más que la forma humana
de crear una rosa.
Publicarlo, una rareza del hombre.
5
DE EXTRAÑO AZUL
6
Los árboles están fríos
y un tristísimo viento
de hojas espantadas
me da su bienvenida sinestesia.
El cielo se cierra como un párpado
y es posible que dure
algún tiempo su ceniza.
En las calles
un rumor de gentes
afina a tientas
la tarde que me habita.
7
DE EXTRAÑO AZUL
No se dormía el ciego pensando
cómo sería el rojo
color de los crepúsculos.
Toda la noche insomne
oyendo antiguas
campanas.
8
Las hojas caen lenta
muy lentamente
sobre
el
arroyo.
En una piedra
un grillo
estridula
el otoño.
Y punto.
9
DE EXTRAÑO AZUL
El vuelo de las dos palomas
duró apenas
la caída
majestuosa
de los pétalos.
En una estela blanca
se anuda
la misteriosa entrega de los días.
10
A la inclinación violácea
de los montes
el corazón avanza
los pasajes nocturnos
de la fábula.
Algunas casas encienden sus linternas
y el viento busca un sitio
en las copas de los árboles.
Se oye un coro de sueños infantiles
mientras los pobres
levantan sus solapas.
Cuando la noche apague el eco
de la tarde,
se abrirán del todo
las tumbas de los muertos.
11
DE EXTRAÑO AZUL
Temo por las palabras no dichas,
las que siempre serán otras,
perder el próximo poema,
el que nunca escribiré,
puede ser el por qué, la clave
de la metáfora del sol
y de las uvas.
12
Descubrir de repente
el límite,
el instante,
la frontera
en que los días
se convierten
en recuerdo.
Ver
que lo vivido
pertenece al pasado
y no es tuyo
y donde antes
eran flores
ahora son
abrojos
de difuntos.
13
DE EXTRAÑO AZUL
La pequeña mariposa
anaranjada
que escapó
de la lluvia
para guardar
en la punta
de sus sueños
los instantes vivos
ciñe
el olor de la madera
de los versos mojados;
y aunque es tan frágil
puede ser
que la vea
en el ojo del rayo
transfigurando
el cielo.
14
No bajará a mi mano
la blancura instantánea de la luna,
y el propio corazón de la palabra
heredará un fulgor
desvanecido.
Entre vaivenes de poema
escucho
tan sólo el eco de la rosa.
15
DE EXTRAÑO AZUL
La noche era un Arcángel
contemplando los ríos de la sangre.
No tiene voz,
pero un chiquillo
corre por sus ojos
asustado por el ruido
de la tormenta.
16
Necesito
espacios marginales
donde no llegue
la garra
de los días;
necesito
esos espacios
para salvar
los agujeros
de mis manos.
17
DE EXTRAÑO AZUL
En el jardín desierto,
las flores destilan el presagio
de los barcos hundidos
y de las casas cerradas,
de la mirada ciega y de los patios
brillantes por la lluvia.
Todo el parque espera
un no sé qué fugaz aturdimiento,
que la tarde niega
con un mórbido silencio de agonía.
Los pájaros ya casi no se mueven.
Una canción se escucha,
pero muy lejos.
18
La noche está quieta.
Es tan sólo un rumor de hojas,
una niebla, una luna muy vaga
y unos pinos estáticos y mudos.
Es extraño saber.
que en este instante
un incendio avanza
sobre una aldea
en China.
19
DE EXTRAÑO AZUL
¿Qué polvo, qué arena diminuta
y brillante, trae este viento
de todas las flores amarillas
que le rozaron aquella antigua tarde?
20
Miro la cándida presencia de los pinos,
la espada invulnerable de la rosa,
el crepúsculo y la lluvia.
Innumerables son y veo lo mismo.
Pero también sé
de una fruición de ratas y murciélagos,
del acecho del tigre,
de relojes que queman la boca,
de paredes manchadas con orín,
de los ojos vacíos de los muertos.
Detrás del limo, el fulgor,
mas sigue siendo limo.
21
DE EXTRAÑO AZUL
¿Quién va como un ciego

a barrer las cenizas del estío?
La tarde es una cierva roja
que desata los olvidos y los
deslía.
El grito de los patos
quiebra
la duda de las aguas.
Cuando el ocaso canta
es inútil la luna
casi inmóvil.
No estamos solos.
¿A qué ojos?
¿A qué manos van todas estas golondrinas?
¿Oyes el grito del pez en la boca
de la lluvia?
El fuego es efímero,
pero mañana otra vez
un ciempiés de raíces urdirá
el verde bramido del toro
sobre el aire.
22
No estamos solos.
¿No ves que ya nunca el bisonte
se detendrá a mirar el miedo
detrás de la maleza?
Y una cierva distinta
correrá
entre las llamas
huyendo
del grito
salvaje
de los patos
No, nunca,
nunca
solos.
23
DE EXTRAÑO AZUL
Al mediodía el tigre
bajará
a las aguas cansadas del estanque.
La mano tiembla al borde
de la rosa.
Por la tarde
pasa
incesante
una gacela.
24
Nosotros empezamos el combate.
Nos acecha un vago recuerdo muy adentro,
como una flecha
que hemos disparado hace siglos
y buscamos el blanco.
Con el asombro de unos pájaros
sin árboles,
alzamos las lanzas contra el aire.
25
DE EXTRAÑO AZUL
Te han hecho de un paño distinto,
más frágil,
rosado casi y amarillo
a jirones, o violeta
a veces, velo
siempre en huída,
más tarde
anaranjado,
breve,
apenas luz.
¿Es que huyen los pájaros
cuando llegas? ¿O es que se esconden
y se besan
a tu hora,
cuándo solo
tu mirada
se escucha?
26
Ni ahora que llueve y es domingo
de tarde, de vestidos ya ajados
y se amontonan el agua sucia
y el cansancio en forma de vacío
mezclándose en las esquinas
con la basura de ayer y el pesar
del próximo mañana;
ni ahora que te han puesto
dos floripondios absurdos en el pelo
y zapatos nuevos y brillantes
a medias con el barro,
y tienes una mirada triste
de muñeco de trapo
al final de la fiesta.
Ni siquiera ahora
que sin querer me haces
esta broma soturna y huellas
mi alegría puedo olvidarte.
Y sueño en decirte de nuevo
con muy pocas palabras.
27
DE EXTRAÑO AZUL
He necesitado algunas palabras

para decir la tarde
en traspié,
para ver su tornasol sombrilla
encumbrándome
sin fárrago
ni ticket de vuelta.
Hay carteles que se encienden
ya sin vida,
sobre todo hay personas
que he visto muchas veces,
que pasan a mi lado,
que transpiran.
Reconozco
ese ínfimo trayecto en que se cruzan,
el olor, la hora,
el cima de sonidos,
el peso tiernísimo del aire.
Algo me une a ellos en esta penúltima
palabra,
algo
como el saber que pierde nitidez
nuestra fotografía.
28
Tallar la palabra
con gubia o con cuchillo
pulir la piedra-palabra
y limarla, bruñirla, alisarla
o simplemente
levantarla del suelo
y posarla desnuda en tu mano
como un pájaro tibio
y mirar profundamente
contemplar
profundamente
piedra
libre
palabra
y dejarla nuevamente en el suelo

o arrojarla por el aire
o dejarla suavemente en el agua
y mirarla respirar
con anillos concéntricos
incesantes, infinitos, misteriosos
la palabra límpida y mojada.
29
DE EXTRAÑO AZUL
¿Por qué motivo
agregar una sílaba más
a la precaria palabrería
de los hombres?
¿Qué sentido tiene
una palabra más
en un mundo de lenguas
sin oídos?
Le pregunté a las estrellas
y me respondieron
los ciegos.
30
Al asombro de una cartulina
bajará un pez lírico de otoño.
Es la negra mosca incertidumbre
contra un vidrio,
caminando y golpeándose la frente,
fría y sola como detrás del aire,
como apenas al límite del aire,
en una cavilación estremecida,
sabiendo que al final
estallará como una bofetada
y el cielo se pondrá rojo.
31
DE EXTRAÑO AZUL
El cielo se pondrá rojo
y en las calles
continuará el rumor de nicotina.
No es en vano el oficio de los pájaros.
Los almendros florecen
y un vendaval de caballos inéditos
brillará un momento en la noche.
No se detendrá el plomo en los termómetros.
Es tan solo la fuerza de los pétalos
provocando la caída
de los montes.
32
Alimentas el gusano en el interior
de un madero seco,
y renacuajos que solo conocerán
el tiempo de los charcos.
El ayer no se gasta. Simplemente termina.
Ahora mismo es distinto
el Illimani.
Y los tulipanes gualdas nada temen
del sol.
A pesar de todo,
se oye el grito silencioso de los niños
como un gemido de estrellas.
33
DE EXTRAÑO AZUL
La lluvia besa los campos
y un fresco olor de tierra engendra
como una columna ennegrecida.
Una mujer corre
y descuelga la ropa,
y el sonido metálico de los autos
invade el aire como un río interminable
y el agua hace tronar las calaminas
y golpea los ojos mientras el gris
modula un silencio,
como si alguien nos bajara los párpados,
nos cerrara los ojos,
como los muertos.
34
La voz natural de la madera,
la gaviota invisible
un momento en el viento,
cipreses que un instante parecen
lejanos caminantes
por la niebla,
el teléfono, las calles, niños
que corren detrás de una pelota,
un libro amarillento,
los ciruelos…
En el fragor de la batalla,
el sonido del timbal
nos turba dulcemente.
35
DE EXTRAÑO AZUL
Para algunos el túnel,
para otros, la rosa
anudará la fuga de las nubes.
36
No es distinta la lluvia minuciosa
que cae solitaria, de la lluvia
que transforma las calles
en una bella tristeza.
Como la historia de la hoja,
que se agosta en un canto febril de nervaduras,
aquella lluvia es inmensa.
37
DE EXTRAÑO AZUL
Voy camino del sol
a paso de tormenta;
voy con ansia de infinito,
con sed de luz.
A veces me detengo
para mirar la lluvia
y bebo a manos llenas
el agua de los ríos.
De vez en cuando,
arrojo alguna
estrella.
38
He aprendido
el lenguaje insospechado
de los ojos.
Por ejemplo,
el mar
es el color de tu mirada
toda llena
de remolinos
de silencio.
39
DE EXTRAÑO AZUL
Escribir un poema
no es más
que contemplar
una rosa
hasta despertarla.
40
41
GONZALO FLORES GUICHON
Nació en Córdoba el 11 de septiembre
de 1958. Estudió Letras Modernas
en la Universidad Nacional de
Córdoba y es Doctor en Filosofía por
la Universidad de la Santa Cruz de
Roma. Trabajó como Catedrático de
Retórica y Poesía en la Universidad
Mayor de San Andrés de La Paz,
donde residió en la década del 80. A esos años pertenecen los libros Y
DETRÁS, EL ALBA ( 1985 ), DE EXTRAÑO AZUL ( 1988 ), que recibió la
Primera Mención en el Concurso Franz Tamayo de 1988 y LA TARDE
QUE ME HABITA (1989).
Nuevamente instalado en su ciudad natal y tras varios años de estudio en
la ciudad de Roma, publicó Y ALGO ASÍ COMO EL AIRE (1995) y escribió
MARIPOSA EN CENIZAS (2004).
Su poesía inicial tiene claramente connotaciones religiosas y una
fuerte visión contemplativa -trascendental- de la realidad. También se
caracteriza por la mirada y la inquietud filosófica. Pero luego desemboca
en una producción más visceral, producto del dolor, del amor, del dolor
de ausencia expresado en un lenguaje cotidiano, siempre forzando el
lenguaje a sus límites expresivos.

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Gonzalo Flores Guichon

Primera Mención en el Concurso Franz Tamayo de 1988

Gonzalo Flores Guichon

Edición: Alfredo Mariaca Bañez

Diagramación: Jaime Vaca Gutiérrez

Diseño: Clio Editorial

Portada: Perfil de La Paz - John Moreno

2020 © Derechos registrados de los autores

una larga y rosada

Muy pocas palabras he pronunciado por mí mismo.

Los árboles están fríos

El cielo se cierra como un párpado

y es posible que dure

algún tiempo su ceniza.

la tarde que me habita.

No se dormía el ciego pensando

cómo sería el rojo

color de los crepúsculos.

Toda la noche insomne

Las hojas caen lenta

El vuelo de las dos palomas

En una estela blanca

la misteriosa entrega de los días.

los pasajes nocturnos

Algunas casas encienden sus linternas

y el viento busca un sitio

en las copas de los árboles.

Se oye un coro de sueños infantiles

mientras los pobres

levantan sus solapas.

Cuando la noche apague el eco

se abrirán del todo

las tumbas de los muertos.

Temo por las palabras no dichas,

las que siempre serán otras,

perder el próximo poema,

el que nunca escribiré,

puede ser el por qué, la clave

de la metáfora del sol

en que los días

los instantes vivos

de los versos mojados;

y aunque es tan frágil

en el ojo del rayo

la blancura instantánea de la luna,

y el propio corazón de la palabra

Entre vaivenes de poema

tan sólo el eco de la rosa.

La noche era un Arcángel

contemplando los ríos de la sangre.

corre por sus ojos

asustado por el ruido

las flores destilan el presagio

de los barcos hundidos

y de las casas cerradas,

de la mirada ciega y de los patios

brillantes por la lluvia.

Todo el parque espera

un no sé qué fugaz aturdimiento,

que la tarde niega

con un mórbido silencio de agonía.

Los pájaros ya casi no se mueven.