Prof. Natalia D. Fernández.

Filosofía.

Apunte de Cátedra:

Unidad N° 1: La Filosofía y la esencia del filosofar.

Definición etimológica:

Filosofía proviene de la palabra griega filosofía (φιλοσοφία) “filo” significa amor y “sofía”,
sabiduría. Aunque “amor a la sabiduría” parece ser una definición poco diciente y cursi del
quehacer filosófico, es lo suficientemente claro para mostrar el afán e interés constante de la
filosofía por comprender lo existente; de eso trata la sabiduría.

Definición Real:
Material: Toda la realidad (puede ser compartido por
varias disciplinas).
Objeto de estudio de

la Filosofía Formal: Causas últimas o primeras en el orden del ser a

la luz de la razón (el porqué de todas las cosas)

Fin y utilidad:

La utilidad de la filosofía sólo es posible vislumbrarla en la medida en que el hombre

cuestiona y pregunta radicalmente por su vida y la realidad entera. La filosofía solamente se revela
como necesaria cuando desde lo más profundo nos preguntamos por el sentido y el significado de la
existencia, cuando queremos tener una visión omnicomprensiva de las cosas, de la historia, de la
realidad entera. La principal ocupación de la filosofía es cuestionar y aclarar algunas ideas muy
comunes que todos nosotros usamos cada día sin pensar sobre ellas.

La filosofía sirve para encontrar los marcos teóricos y los esquemas conceptuales que nos
permiten hacer inteligibles las diversas prácticas en sí mismas, en sus orígenes y en sus resultados
para unificarlas en totalidades dotadas de coherencia lógica.

Es una herramienta importantísima en la búsqueda de respuestas a la compleja problemática

en que nos movemos en la vida. El mundo problemático es el campo en el cual se mueve la
filosofía. La filosofía solo se pone en movimiento cuando en el horizonte humano surgen los
problemas.

La filosofía facilita la búsqueda de la verdad, de la sabiduría, porque en el hombre existe un

afán de saber. Saber y comprender es una de sus necesidades superiores. El hombre aspira a saber y
no se da por satisfecho con el saber natural, sino que se siente acosado por preguntas que lo
impulsan hacia un saber fundado y del cual pueda hacerse responsable.

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 La filosofía muchas veces modifica nuestros puntos de vista en la medida que nos introduce
en una forma crítica y sistemática de pensar. La filosofía, como sabiduría, quiere orientarnos acerca
de lo fundamental de la vida, de aquellos valores que no solamente nos hacen saber más, sino que
nos puede hacer mejores.

La filosofía puede libertarnos de la tiranía del prejuicio y de las aberraciones derivadas de

estrechas miradas. La filosofía responde a una inquietud o tendencia (amor) característica del
hombre, que lo lleva siempre de nuevo a preguntarse qué son las cosas en sus fundamentos mismos.
Filosofando se va haciendo el hombre cada vez más libre. Nos permite hacernos cargo de nuestra
situación (toma de conciencia); cargar la situación (encarnación), y encargarnos de cambiarla
(compromiso). Sirve porque sólo el hombre, mediante la reflexión, puede autoformarse; porque su
espíritu lo puede conducir a la liberación, a romper sus cadenas.

La filosofía no brinda soluciones sino respuestas, las cuales no anulan las preguntas, pero
nos permiten convivir racionalmente con ellas aunque sigamos planteándonoslas una y otra vez: por
muchas respuestas filosóficas que conozcamos a la pregunta que inquiere sobre qué es la justicia o
qué es el tiempo, nunca dejaremos de preguntarnos por el tiempo o por la justicia ni descartaremos
como ociosas o superadas las respuestas dadas a esas cuestiones por filósofos anteriores. Las
respuestas filosóficas no solucionan las preguntas de lo real, sino que más bien cultivan la pregunta,
resaltan lo esencial de ese preguntar y nos ayudan a seguir preguntándonos, a preguntar cada vez
mejor, a humanizarnos en la convivencia perpetua con la interrogación. Porque ¿qué es el hombre
sino el animal que pregunta y que seguirá preguntando más allá de cualquier respuesta imaginable?

La filosofía tiene dos utilidades fundamentales: nos procura la libertad y nos permite
desarrollar el sentido crítico. Aunque la filosofía es una contemplación de los seres y no es un
medio para algún fin práctico, sin embargo, ella es muy útil, porque nos hace más libres y más
hombres, pues nos libera de la esclavitud de la técnica y nos lleva a reflexionar. Que la vida sea un
camino que haya que volver a andar y trasegar en forma personal es el mejor símbolo de entender el
filosofar como autoexperiencia del preguntar radical, del cuestionar, del buscar, de asumir la
vocación de pensar, por fin, por uno mismo para llegar a ser uno mismo.

La filosofía nos da amplitud de mirada en esta época de cientificismos especializados, en

cierto modo indispensable hoy, pero que nos pueden dejar una mirada miope y aun incompleta de la
vida.

Solamente la filosofía, el amor desinteresado a la sabiduría misma, será la que venga a

liberar al hombre. A través de su sentido crítico, el hombre amplía su visión en el horizonte de
posibilidades. Sólo quien logra distanciarse un poco de su mundo por medio de una reflexión
profunda es capaz de juzgarlo. Y es la filosofía la que da al hombre esta independencia con respecto
a su propio mundo-ambiente.

La filosofía permite entender las grandes dimensiones de la libertad del hombre para
liberarlo de las ataduras que lo esclavizan, porque el hombre actual no vive su vida en su nivel
personal, se ha dejado alienar; se ha comprometido con la impostura, se encuentra desarraigado,
perdido en el anonimato. El hombre de hoy se siente más comprometido con la impostura que con
la misma verdad.

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 La utilidad de la filosofía pudiera sintetizarse diciendo que perfecciona la razón enseñando
a pensar rectamente; imparte claridad a las ideas, distinguiendo lo esencial de lo accidental; vertebra
la inteligencia con el conocimiento de lo universal; fundamenta la ciencia; ejerce influjo en las
operaciones y costumbres humanas en lo individual y en lo social.

La filosofía nos permite desarrollar nuevos estilos de cuestionamiento y de

comportamiento; nos sirve para fomentar, en actitud filosófico-reflexiva los auténticos valores de la
razón, esto es, la emancipación, la argumentación, el sentido de la palabra dicha, intercambiada,
aceptada, y la crítica responsable para encontrar modos posibles de unificación de las discordancias
intersubjetivas.

Vivir sin filosofía equivale a permanecer extraviado entre los quehaceres cotidianos. Está
íntimamente emparentada con los dilemas de la vida por múltiples vías: deshace la ambigüedad de
los problemas y ayuda a tomar decisiones; analiza y aclara las ideas complejas de la ética, la
política, la ciencia. Se dedica a buscar posibles explicaciones de cuestiones abstractas como lo
válido, lo justo o lo injusto, lo cierto y lo falso y plantea preguntas olvidadas por la sociedad y útiles
para su desarrollo. El filósofo tiene la misión de enseñar al pez a salirse de su red. Es una guía desde
el desorden al orden, desde el mundo de las apariencias al mundo de la verdad.

Etapas de la filosofía:

Antigüa: s. VI a.C. hasta 476 d.C. (Caída del Imp. Romano de Occidente)

Medieval: 529 d.C (Cierre Academia Platónica, Muerte de Boecio) hasta 1453 (Caída Imp.
Romano de Oriente) o 1492.

Moderna: s. XV y XVI (Renacimiento)

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Contemporánea: 1831 (Muerte de Hegel)

Principales Representantes:

Antigüedad: Sócrates (470-399 a.C.), Platón (427-347 a. C.) y Aristóteles (384a.C-322 a.C)

Medievalidad: San Agustín de Hipona (354 d.C-430 d.C), Santo Tomás de Aquino (1225-1274).

Modernidad: R. Descartes (1596-1650), I. Kant (1724-1804), G. Hegel (1770-1831)

Contemporaneidad: K. Marx (1818-1883), F. Nietzsche (1844-1900), J.P. Sartre (1905-1980)

La pregunta filosófica:

Imaginemos esta escena: un recinto amplio e importante, muy concurrido por personas que
marchan a prisa para un lado y para otro. Puede ser el salón de la sede central de algún banco, o una
repartición pública, o una estación terminal de ferrocarril. En un lugar visible hay un escritorio con
un cartel que dice INFORMACIONES. Detrás de él, un señor prolijamente uniformado atiende las
consultas del público. "¿Cómo se completa este formulario?" "¿A qué hora parte el tren
para...?"¿Dónde queda el baño?"

Todas esas preguntas tienen que ver con lo que llamamos información. Se trata de ciertos
conocimientos que tienen en común algunas características, a saber, son:

• Prácticos: se refieren a algo que hay que hacer, es un dato esencialmente útil (nadie preguntaría
en ese lugar cosas tales como el nombre de los planetas del Sistema Solar, o la ubicación de los
matafuegos si no se ha producido un incendio).

• Concretos: aluden a una situación planteada en términos definidos de espacio y tiempo, o que
afectan a determinada persona (una consulta abstracta sería, por ejemplo, cuál es el lugar más
indicado para instalar un baño en un lugar público, o por qué los trámites son inevitables en la vida).

• Urgentes: la respuesta no acepta demora o postergación, tiene que ver con una necesidad
relativamente perentoria (sería un despropósito contestar a quien pregunta por una ambulancia
"Tenga a bien volver mañana, que para entonces lo averiguaré.").

Ahora bien, ¿qué sucedería si se aproxima al escritorio de Informaciones una persona que
pregunta: "Dígame, ¿por qué existe algo y no la nada?" Seguramente el empleado se sentiría
desconcertado. Y no porque la pregunta sea insensata. Todo lo contrario, es un planteo que tiene
mucho sentido. Pero indudablemente no es ese el lugar indicado para formularla. Y la razón es que
esa clase de conocimientos no se pueden considerar como mera información. Veamos:

• No son asuntos prácticos: ningún aspecto de la vida cotidiana depende de la respuesta que le
demos. Estamos de acuerdo en la importancia formativa que tiene el saber con respecto a estos
temas, pero debe admitirse que uno podría llevar adelante su vida y hasta destacarse en su trabajo,
su profesión o sus relaciones sociales, sin haber dado respuesta a ellos, o incluso sin habérselos
planteado.

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• No son asuntos concretos: en ellos aparecen involucradas todas las cosas, o todas las personas, o
todas las épocas de la historia. Cuando hacemos preguntas tales como "¿Cuál es el sentido de la
vida?" o "¿Qué es la verdad?", no pensamos en la vida de alguien en especial, o en la verdad acerca
de algún tema específico.

• No son asuntos urgentes: ciertamente que podemos estar muy interesados en resolverlos, pero la
respuesta que buscamos tiene tal trascendencia que no nos permitimos un error provocado por el
apresuramiento. Desde el comienzo sentimos que son cuestiones graves y densas, que demandan
una reflexión intensa y sostenida, y sería irreverente contestarlas con ligereza, o a modo de un
recetario de auto-ayuda.

Esta comparación nos permite distinguir, entonces, como dos niveles de indagación. La
información es una respuesta definitiva y expresada de un modo exhaustivo. La distancia entre la
Tierra y el Sol es un número, y nada más. En general, los problemas así entendidos son objeto de las
ciencias particulares. Y por este motivo las cuestiones científicas suelen restringirse a una época
determinada: la naturaleza del fuego, la estructura del Sistema Solar, el tamaño de la Tierra, la
causa de la lluvia o de las erupciones volcánicas, el antídoto contra la poliomielitis, son temas ya
superados que ceden su puesto a otros todavía no resueltos. A veces es posible que no se llegue a
una respuesta. Algunos problemas pueden estar más allá del alcance natural de la razón humana.
Tal vez nunca sepamos cómo fue el origen del Universo, o cuándo apareció el hombre sobre la
Tierra, o cuál es el tratamiento eficaz e infalible contra el cáncer. Pero ello no quita que esa
respuesta sea expresable de un modo concreto y terminante, alguna vez.

Ahora bien, aquellas preguntas que van más allá de lo que llamamos información
constituyen los planteos filosóficos. Hay en ellos algo de inasible y misterioso, pero no en el
sentido de lo oscuro o irracional. En verdad, sucede lo contrario. No podemos comprender del
todo la respuesta a esas preguntas porque tienen demasiada luz. En el ejemplo de la Grecia
clásica, es como el Sol, al que no podemos ver directamente pues nos enceguece con su resplandor.
Por eso el filósofo, como la lechuza, debe esperar que anochezca para poder discernir entre las
sombras lo que no puede comprender en pleno día. El ser de las cosas es una fuente de luz para
nuestro entendimiento. Y esa luminosidad es intrínsecamente inagotable, hay en la realidad abismos
insondables, de verdades, abismos que ningún espíritu finito podría sortear jamás. El rasgo peculiar
de la verdad filosófica es el no ser nunca exhaustiva, el dar cada vez una nueva perspectiva, un
nuevo mensaje que enriquece y perfecciona lo anterior.

Los temas filosóficos, a diferencia de la mera información, son relativamente escasos en

número, pero jamás caducan, y la reflexión sobre ellos se encadena de generación en generación.
Nunca podremos dar una respuesta completa al enigma de la vida y de la muerte, del bien y del mal,
de Dios y del hombre, del amor y la belleza. Es verdad que hay problemas a cuya solución la
ciencia se aproxima indefinidamente sin alcanzarla, pero sólo desde el punto de vista cuantitativo, y
no conceptual. Siempre puede mejorarse le precisión de una ley física o la determinación del valor
de una constante Pero allí es más la limitación de los métodos que la profundidad de las cosas lo
que está en juego.

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 Vamos a decir entonces que la filosofía es como una experiencia de lo infinito. A diferencia
de las demás disciplinas, su objeto es el centro mismo, el núcleo del que irradia la luz de las cosas, y
por eso nunca puede descansar en una respuesta definitiva.

Por eso no debe escandalizarnos que los debates actuales de la filosofía tengan como
protagonistas a pensadores de la Antigüedad, como Tales, Heráclito, Platón o Aristóteles. Quien,
como ellos, cultiva el genuino espíritu de la filosofía, permanece vivo y lozano, y su palabra nos
llega desde un foro que está más allá del tiempo.

Ahora bien, ¿cómo se desencadena este interrogante fundamental y tan propio del hombre?
¿Qué es lo que inspira la formulación de la pregunta filosófica? En un mundo donde parece no
haber tiempo más que para cuestiones laborales, puntuales y apremiantes; donde todo exige
premura e irreflexión; donde todos los pensamientos parecen encaminarse inexorablemente por el
cauce de la lógica despiadada del rendimiento; en un ámbito así ¿cómo encontrar espacio para un
planteo diferente?

Aunque esta problemática parezca limitada al presente, la indiferencia del hombre común
ante las grandes preguntas ha sido meditada desde los tiempos de Platón y Aristóteles. Haciendo
una síntesis de esa larga tradición, un pensador del siglo XX, K. Jaspers, nos dice que el origen del
filosofar se encuentra en:

• El asombro que nos produce la realidad cuando dejamos de mirarla con los ojos del
acostumbramiento, cuando rompemos la caparazón de lo superficial, de lo que parece obvio, y
llegamos a descubrir lo verdaderamente extraordinario que hay en las cosas. No se trata del
asombro de un espectador de circo o del testimonio atónito de un hecho infrecuente o
desproporcionado. Es la admiración por la vida, por la regularidad y el orden de la naturaleza, por la
inmensidad del cielo estrellado, por la sobrecogedora belleza de un paisaje crepuscular, por el
regalo cotidiano de la amistad.

• La duda que surge cuando se conmueven nuestras certezas, cuando los pensamientos o los hechos
parecen desmentir las convicciones más firmes, cuando pasamos de la plácida seguridad de la
propia perspectiva al terreno siempre incómodo y neblinoso de la mirada ajena. El saber, según ya
hemos visto, es un camino de desengaños, y a menudo quedamos desamparados entre dos o más
respuestas posibles.

• Las situaciones límite, definidas como aquellas que están más allá del dominio de la persona. Son
aquellas circunstancias cuya sola presencia es inexplicable, y ante las cuales nos sentimos
impotentes, sin recursos. Son vivencias especialmente fuertes en el mundo de hoy, en el cual el
progreso nos ha acostumbrado a ver que todo funciona, que todo es posible, que no hay imprevistos.
El ímpetu de la técnica nos hace derribar todos los muros y vadear todos los obstáculos. Por eso,
ante lo inexorable, lo fatal, lo sorpresivo, lo inaudito, sentimos un hondo estremecimiento, una
molesta sensación de fragilidad y nos brota espontánea y clamorosa la pregunta: ¿por qué?, ¿por
qué esto?, ¿por qué a mí?, ¿por qué ahora? ¿qué vendrá luego? Si bien es común ejemplificar este
tema con la muerte, el dolor, la soledad o la injusticia, digamos también que las situaciones límite
no son necesariamente negativas. También la experimentan los que salvan milagrosamente su vida,
los enamorados, los que engendran un hijo, los que encuentran de pronto alguna esperanza. Pero en

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un caso y el otro, estas encrucijadas vitales son el estímulo más provocador para la reflexión
filosófica.

Principales ramas de la Filosofía:

-Antropología: Analiza todo lo que rodea al hombre como totalidad, así como su lugar en el
universo.

-Epistemología: Estudio de las ciencias, sus métodos y fundamentos.

-Estética: Estudia lo referente a la belleza.

-Ética: se ocupa de las normas morales que rigen el comportamiento humano. El valor del bien.

-Gnoseología: También denominada Teoría del Conocimiento. Se ocupa del origen del mismo, su
naturaleza y sus límites.

-Lógica: Rama de la Filosofía que estudia los principios de la demostración e inferencia válida.

-Metafísica: Investiga los principios fundamentales de la realidad, lo referente a nuestra manera de

entender el mundo.

-Filosofía del Lenguaje: Estudio del lenguaje como sistema de comunicación.

-Filosofía de la Historia: Centra su análisis en el desarrollo y las formas según las cuales los seres
humanos creamos la historia.

-Filosofía de las Religiones: Disecciona los contenidos de las principales religiones.

-Filosofía del Derecho: Se ocupa del estudio de las normas jurídicas y su relación con la justicia
como valor.

-Filosofía Política: Investiga la relación entre los individuos y la sociedad.

Origen de la Filosofía: El paso del mito al Logos.

“Los que hacen mitos, también son en cierto modo filósofos”

Aristóteles

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El Mito:

Según una tradición que se remonta a Aristóteles (que es el primero que hace algo parecido a una
historia de la filosofía), la filosofía comienza en Grecia, exactamente en Mileto, ciudad de Asia
Menor. La novedad de este comienzo se caracteriza habitualmente como el paso del mito al logos.
Mito significa relato, narración, y logos.

Palabra

Logos : sentido

razón

Haciendo una concesión al esquematismo, puede reducirse el desarrollo histórico de la

conciencia humana a una serie de etapas: mágica - mítica - religiosa - metafísica – lógica.

El desarrollo iría de lo imaginario y fantástico al predominio de lo racional. Hay sociedades

-las llamadas primitivas- que no han hecho este recorrido (de ellas se dice también que son
sociedades sin historia), sociedades cuya representación del mundo está estabilizada en la etapa
mágico-mítica. Lo característico del mito consiste en la personificación y divinización de los
fenómenos. Los aspectos terribles, inexplicables de la realidad se hacen depender de voluntades
mágicas, divinas. Mediante esta proyección antropomórfica, los fenómenos no dejan de ser
arbitrarios e imprevisibles, pero al menos resultan familiares, pues un conjunto de seres (fantásticos,
claro, pero en los que se cree) con nombre propio, de los que el individuo oye hablar desde niño,
anda detrás de ellos.

Como conjunto de relatos sobre la naturaleza y sobre el hombre, el mito

proporciona una representación general de la realidad, capaz de dar respuesta a las inquietudes
fundamentales del individuo sobre el origen del mundo, de la vida, sobre lo que le pasa a uno
cuando muere, etc, y de satisfacer la necesidad que la conciencia tiene de orientarse.

A partir de los inicios del siglo XX, los estudiosos occidentales han situado el mito
en una perspectiva diferente a la de sus predecesores. En vez de tratarlo como ficción, lo han
aceptado tal como lo comprendían las sociedades arcaicas, en las que el mito designa una historia
de inapreciable valor porque es sagrada, ejemplar y significativa.

Según Mircea Elíade, la definición menos imperfecta, por ser la más amplia, es la siguiente:
el mito cuenta una historia sagrada; relata un acontecimiento que ha tenido lugar en el tiempo
primordial, el tiempo fabuloso de los “comienzos”. Dicho de otro modo, el mito cuenta cómo,
gracias a las hazañas de los Seres Sobrenaturales, una realidad ha venido a la existencia. La misma
puede ser la realidad total, el Cosmos, o solamente un fragmento: una isla, una especie vegetal, un
comportamiento humano, una institución. Es esta irrupción de lo sagrado la que fundamenta
realmente el mundo y la que lo hace tal como es hoy día. Más aun, el hombre es lo que es hoy, un
ser mortal, sexuado y cultural, a consecuencia de las intervenciones de los Seres Sobrenaturales.

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 De momento, importa subrayar un hecho esencial: el mito se considera como una historia
sagrada y, por tanto, una “historia verdadera”, puesto que se refiere siempre a realidades. El mito
cosmogónico es “verdadero” porque la existencia del mundo está ahí para probarlo; el mito del
origen de la muerte es “verdadero” puesto que la mortalidad del hombre lo prueba, y así
sucesivamente. Por el mismo hecho de relatar el mito las gestas de los Seres Sobrenaturales y la
manifestación de sus poderes sagrados, se convierte en el modelo ejemplar de todas las actividades
humanas significativas.

Mientras que el hombre moderno se concibe a sí mismo como el fruto o el resultado de la

historia, el hombre de las sociedades arcaicas se concibe a sí mismo como el resultado de los
acontecimientos míticos ocurridos en los tiempos primordiales y, por ello, se ve obligado a
reactualizar ritualmente los hechos míticos primordiales o, por lo menos, a rememorarlos.

El Mito en la Cultura Griega

En la cultura griega, se entiende por "mito" el conjunto de doctrinas de los poetas

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Homero y Hesíodo acerca de mundo, hombre y dioses, doctrinas que transmitían oralmente los
rapsodas y que constituían el -por así decir- programa educativo de los griegos. El panteón -o
conjunto de dioses- homérico es muy antropomórfico; como ningún otro en la historia, presenta los
caracteres propios de los seres humanos, rasgos físicos y morales, modos de razonar y de hablar,
virtudes y vicios. Estos dioses están forjados a imagen y semejanza de los griegos nobles y reflejan
el modo de vida de estos. La mitología homérica es principalmente etnogénica (explica el
surgimiento de la etnia o pueblo griego); los orígenes del universo -lo que a propósito de los relatos
míticos se llama cosmogonía- aparecen de modo secundario. En la mitología homérica hay que
tener en cuenta en especial dos elementos que allanan el camino a la especulación filosófica:

1º el poeta no se limita a narrar una serie de hechos, sino que se esfuerza en presentar su
causa -lo que puede verse como una aplicación del principio de razón suficiente-, si bien esa causa
no suele trascender el orden de la motivación psicológica.

2º El poeta intenta presentar la realidad como una totalidad. Aunque oscuramente, el

conjunto de las regiones aparece como un universo.

En cuanto a Hesíodo2 , en él la cosmogonía tiene más relieve. Lo primero que existía era el
Caos, en seguida vino la Tierra y después el Amor. (En las primeras cosmologías filosóficas

1 Homero (siglo VIII a. C.) es el más antiguo y el más celebrado de los poetas griegos. Las leyendas que
rodean su origen plantean numerosas dudas incluso sobre su misma existencia y la autoría de las obras que se
le atribuyen. Probablemente fue un rapsodo, y, como tal, conoció algo de mundo, más un rapsodo
íntimamente vinculado a las cortes principescas de su tiempo; no se ha dado la solución a la contienda de las
siete ciudades que aseguran que nació entre ellos, y resulta dudoso si su nombre originario fue Melesígenes y
tomó, al quedar ciego, el nombre de “Omhro".
En cualquier caso, le es atribuida la autoría de la Ilíada y la Odisea. Se trata de dos poemas épicos
compuestos cada uno de ellos por 24 libros o cantos, que constan de un número de versos entre 450 y 900.
Las dos epopeyas hacen referencia a relatos de la edad heroica y tienen como trasfondo la Guerra de Troya.
2 Hesíodo (s.VIII a.C.) Conoció los poemas de Homero. Crece en Beocia, y esta región de Grecia central, con

su aislamiento campesino, su riqueza en tradición antiquísima y su peculiaridad tosca y vigorosa, influyó de

manera decisiva en su carácter y su poesía. Aparte de otras obras de atribución bastante dudosa, han llegado a
nosotros dos poemas con la autoría de Hesíodo: la Teogonía y los Trabajos y Días

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aparecerán secuencias de este tipo). Los dioses aparecen dentro del mundo y no son sus creadores;
no crean, como en el judeocristianismo, el mundo ex nihilo. Los mismos dioses están sujetos a una
especie de ley natural.

Pues bien, en Grecia, hacia el siglo VI a.c., el pensamiento racional habría levantado frente
al mito una nueva manera de representarse la realidad, que deja a un lado los relatos. Las
intuiciones básicas con que echa a andar el pensamiento racional serían las siguientes:

1ª Que un orden necesario, inteligible e impersonal rige el universo. La arbitrariedad es

sustituida por la idea de necesidad, esto es, por la idea de que las cosas suceden como tienen que
suceder, de acuerdo con su esencia o naturaleza.

2ª Que tal orden puede ser descubierto por el hombre en el uso de su palabra. Es decir,
que la ley (logos) que rige el mundo y el logos como razón-palabra, son un mismo logos. Esta
convicción es fundamental para que llegue a proyectarse el ideal del saber (la filosofía).

Diferencias entre pensamiento mítico y pensamiento lógico:

Para ver las diferencias entre pensamiento mítico y pensamiento lógico, podemos
representarlas así:

Pensamiento Mítico Pensamiento Lógico

-Fundamento de los fenómenos: DESTINO-DIOSES NECESIDAD-NATURALEZA

-Facultad en que se apoya: IMAGINACIÓN RAZÓN

-Modo de presentación y de ACRÍTICO-DOGMÁTICO CRÍTICO-ESCÉPTICO

transmisión:

-Alcance: ETNOCÉNTRICO UNIVERSAL

COSMOGÓNICO Interrogación sobre el todo

La filosofía como ciencia:

La filosofía es una ciencia, es decir, es un saber causal, que tiene un objeto universal y
necesario, conocido en forma metódica y sistemática. Muchos creen que la condición de ciencia es
inapropiada para la filosofía, ya sea porque subrayan casi con exclusividad la actitud filosófica sin
considerar el contenido, ya sea porque les parece que lo misterioso, no puede encerrarse en el
estrecho molde del conocimiento científico. Hay algo de razón en esto, y no es fácil puntualizar en
qué medida la filosofía es una ciencia y en qué medida parece trascender esa categoría.

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 Pero al menos, en una visión introductoria, nos parece incuestionable que la filosofía es un
producto principalmente de la razón, y que por lo tanto obedece a las pautas que la razón exige por
su naturaleza. La filosofía no puede prescindir del rigor de las definiciones y demostraciones, de la
reflexión crítica sobre sus principios y del orden sistemático de sus conclusiones.

De acuerdo con ello, la filosofía no debe confundirse con la poesía, con el misticismo, con
las reflexiones a menudo oportunistas y edulcoradas de algunos manuales de autoayuda, ni mucho
menos con ese deambular errático y pretendidamente inspirado con el que las personas buscan,
como se dice, "arreglar el mundo". No negamos que sea lícito a cualquiera entregarse
momentáneamente a un pensamiento de tipo filosófico, más aún, es un modo saludable de expresar
interés por una perspectiva superior acerca de las cosas. Inclusive la filosofía respeta y estima, quizá
más que ninguna otra ciencia, la voz que brota de un espíritu curtido por el dolor y el paso de los
años. Pero no es justo ignorar que, más allá de esa instancia informal y espontánea, existe la
filosofía como ciencia, como disciplina en sentido estricto, y sólo quienes se consagran a ella tienen
la autoridad necesaria para opinar con seriedad y fundamento sobre las grandes cuestiones de la
vida. Creer que uno es filósofo por haber dicho un par de frases interesantes es como creer que uno
es un atleta olímpico por haber saltado un par de charcos en un día lluvioso.

De un modo casi reiterativo nos permitimos añadir que la filosofía como ciencia tampoco se
confunde con el sentido actual de la palabra, y por eso sueña extraño concebirla de ese modo.
Cuando hoy se habla del progreso científico, o de la investigación científica, o de los enigmas de la
ciencia, o de una academia de ciencias, se está aludiendo, evidentemente, a los físicos, biólogos,
antropólogos o economistas, no a los filósofos. Y no parece inadecuada esa diferenciación
lingüística a la luz de todos los contrastes que hemos expuesto entre un modo de saber y el otro.

En cuanto al objeto material de la filosofía, es decir, aquello que su estudio abarca, es la

totalidad de las cosas. En oposición a lo que acontece con las ciencias particulares, que deben esta
denominación a la restricción de su objeto, y que además tienden a una creciente especialización, la
filosofía se instala en un mirador desde el que domina todo lo real. Téngase en cuenta que no se
trata de una totalidad asumida por acopio o suma de conocimientos particulares, como sería el caso
de una enciclopedia. La filosofía intenta responder aquellas cuestiones que comprometen a la
totalidad como totalidad, es decir, en lo que todas las cosas tienen en común. Para ilustrarlo con un
ejemplo histórico, digamos que desde siempre el hombre tuvo curiosidad por descubrir de qué están
hechas las cosas: de qué está hecho el cielo, o el fuego, o la sangre, o la piedra. Pero alguien
preguntó por primera vez: ¿De qué están hechas todas las cosas?, en el sentido de una materia
universal, algo que subyace a toda transformación y a lo que todo, en última instancia, se reduce.
Esa es una pregunta filosófica, no científica. También es posible preguntarse de dónde viene la
lluvia, o la vida, o el amor, pero si uno se cuestiona ¿De dónde viene todo esto?, es decir, todo lo
existente, se trata, una vez más, de una pregunta filosófica. Por eso algunos autores caracterizan a la
filosofía como cosmovisión, visión del cosmos.

Para entender cumplidamente el fundamento de esa perspectiva de totalidad hay que

considerar el objeto formal de la filosofía, el punto de vista o enfoque que ella adopta acerca de las
cosas. Y, como ya se anticipó al clasificar las ciencias, la filosofía es el saber de las causas
primeras. Nos remitimos a aquel pasaje para no repetirnos, pero añadiremos que no es posible
asumir el objeto material y formal de la filosofía en estos términos sino a partir de la naturaleza del

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intelecto humano. Recapitulando, se trata de una facultad cuyo objeto es el ser, y que por lo tanto
puede conocer cada cosa en su ser propio (la esencia) como así también conocer la totalidad de las
cosas en cuanto existentes, es decir, porque tienen ser. Es la inteligencia la que descubre, además,
que el ser de las cosas es participado, o sea recibido de otro capaz de participarlo, y desde allí
concibe la relación de causalidad. Y por último la inteligencia capta la necesidad de un ser absoluto,
no restringido ni causado por otro, del que justamente todo depende, y al que llama causa primera.
De esta manera la posibilidad de comprender el objeto de la filosofía depende estrechamente de la
concepción que se asuma acerca de la inteligencia humana. Y por eso la valoración, y hasta la
posibilidad misma de la filosofía han sido cuestionadas, sobre todo en los últimos siglos, al poner
bajo sospecha los alcances de la razón.

Es por eso, entonces, que la filosofía se instala en el punto de vista de la totalidad, porque
una causa verdaderamente primera es causa de toda otra causa, y en última instancia de todo lo real.
La mirada totalizante del filósofo no interpreta el ser como algo genérico, como una masa
indiferenciada, sino como aquello que le da realidad a cada cosa, sin poder dejar de lado a ninguna.
La filosofía, más que contemplar desde arriba, como parada en una nube, contempla desde dentro,
tratando de llegar al núcleo, al corazón mismo de la realidad.

Algunos textos hablan del objeto formal de la filosofía identificándolo con las causas
últimas. Parece una contradicción, pero no lo es. Nuevamente volvemos hacia atrás para evocar los
modos típicos de la justificación racional. Entonces habíamos aclarado que lo más propio de la
inteligencia humana, a raíz de su imperfección, es proceder de los efectos a las causas. Pues bien, en
ese sentido es lógico que se conozcan en primer lugar las causas inmediatas, y que las causas
primeras en el orden del ser sean las últimas en conocerse. La filosofía, entonces, es la empresa
intelectual más exigente y, por así decirlo, lo último y más elevado que puede alcanzar la razón. No
obstante, debe evitarse la significación puramente temporal, como si la filosofía fuese lo último en
la historia de la humanidad o de la vida de cada hombre. Aunque se trata, en efecto, del saber más
arduo, porque alude a las causas primeras, no siempre exige el conocimiento estricto de las causas
segundas, en el tono en que lo proporcionan las ciencias particulares. De hecho, los grandes
interrogantes y las teorías filosóficas más elaboradas se han dado con independencia del aporte
científico, y en algunos casos a pesar de concepciones erróneas desde el punto de vista de la ciencia.

No conviene olvidar, por otra parte, que la noción de causa se distribuye analógicamente en
cuatro especies: material, formal, eficiente y final. Y que en cada una de ellas es preciso distinguir
el nivel primero y fundante del nivel secundario y fundado. La filosofía debe hacerse cargo de todas
las variedades de causa, ya sea en cuanto confluyen en el ser, lo cual es propio de la metafísica, ya
sea en referencia a lo primero en cada orden del ser, lo cual da origen a las diversas partes de la
filosofía. La filosofía de la naturaleza se ocupa de las causas primeras de lo corpóreo, la
antropología filosófica estudia las causas primeras del hombre, etcétera.

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Diferencias entre Filosofía y Ciencias particulares

Ciencias particulares Filosofía

Inmediatas o segundas Últimas en el orden

del conocer
Causas

Contenido Parte o sector de la Toda la realidad

realidad

Método Experimental Racional

Estructura de la ¿Cómo? ¿Qué?

pregunta

Progreso Espiralado Lineal

Los Primeros Filósofos:

Presocráticos:

Se llaman así por haber desarrollado su filosofía con anterioridad a Sócrates. La principal
preocupación de los presocráticos es la naturaleza (fisis) y el principio de las cosas (arjé); por ello,
se considera esta etapa, dentro de la filosofía griega, como la etapa cosmológica.

La filosofía en este tiempo se desarrolla en las colonias jónicas e itálicas. Colonias jónicas:
situadas en el mar Jónico y Egeo. Son filósofos más empíricos, más apegados a la experiencia
sensible, con caracteres más materiales. Colonias itálicas: situadas en torno al Adriático y al
Tirreno. Son más especulativos, más abstractos.

El concepto de Naturaleza (Physis o Fisis):

El término “fisis” tiene fundamentalmente dos acepciones:

1.-Conjunto de seres que pueblan el universo, exceptuando de este conjunto las cosas producidas
por el hombre. En esta acepción la naturaleza viene a coincidir con la totalidad de las cosas.

2.-También se puede aplicar a clases o a conjuntos de cosas. En este caso, naturaleza viene a
significar lo que las cosas son, lo que antes denominábamos “esencia”, modo de ser permanente o
constante. La diferencia reside en que mientras la esencia prescinde de los aspectos variables y
cambiantes de las cosas, la naturaleza explica esas variaciones y cambios.

El concepto “naturaleza” tiende un puente entre las oposiciones vistas: es lo permanente

pero en cuanto explica el cambio, es lo que realmente son las cosas pero en cuanto fundamento de
lo que parecen ser, es el principio de unidad capaz de generar la pluralidad.

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 La filosofía surge como una reflexión sobre la naturaleza. Preguntar por la naturaleza es
preguntar por lo que las cosas son para, a partir de ello, explicar sus movimientos y procesos.

La pregunta de los filósofos presocráticos es ¿cuál es la naturaleza de las cosas? que

significa ¿cuál es la ley interna que rige las cosas?

PRINCIPIO ORIGINARIO MATERIAL (ARCHÉ, ARJÉ)

♣Dato previo: dentro del pensamiento griego no existe la idea de creación (procedente del
judeo-cristianismo) que admite la formación de algo a partir de la nada. Para los griegos, esto es
inconcebible, siempre tendrá que haber un principio originario o arjé, a partir del cual aparecen, se
generan, las cosas que componen el mundo.

La pregunta es ¿cuál es el principio de donde provienen todas las cosas?

PRINCIPIO = CONSTITUTIVO ÚLTIMO DE TODAS LAS COSAS

Los presocráticos pretenden explicar la realidad que existe a partir de algo (principio, arjé)
que se encuentra dentro de las cosas. En esta búsqueda no se han liberado del todo de los elementos
míticos. Se va abandonando la explicación mítica, sustituyéndola por una racional, aunque no se
hace de golpe. Atendiendo a esta búsqueda los filósofos presocráticos pueden clasificarse en:

Monistas: Hay un único principio que explica todas las cosas

Pluralistas: Diversidad de principios.

Tales de Mileto (585 a:c)

Considerado uno de los siete sabios de Grecia, por predecir un eclipse que pone fin a la
guerra ente los lidios y medos (28 de mayo del 585 a.C.).

Hombre de negocios y de acción (demostró cómo hacerse rico comerciando con aceitunas
sólo para demostrar que no le interesaba el dinero), matemático (¿acaso no conocen el famoso
teorema de Tales? Sea verdad o no, seguro que midió la altura de las pirámides), astrónomo (una
esclava tracia contaba que era tan despistado que se caía al pozo de su vivienda…quizá sólo
observase mejor el cielo) y filósofo. Su pensamiento aún conserva elementos míticos.

Con Tales nace el pensamiento racional (explica la realidad en términos exclusivamente

conceptuales). Es el primero en presentar el carácter esencial de lo que no se sabe, pero se deduce.
Tales nos enseña que cada cosa, en su última realidad es humedad y por ello considera que el
primer principio es el agua y ello por varias razones:

• Todo ser vivo no puede vivir sin agua

• Las semillas de todas las cosas poseen una naturaleza húmeda
• En agua se transforman los distintos estados (sólido, gaseoso) o se convierten otras cosas:
niebla, lluvia, fuentes subterráneas, etc…

Defendió el hilozoísmo, la suposición de que todas las cosas, incluso las inanimadas, tienen,
en cierto modo, vida. “Todo está lleno de Dioses” (Toda la realidad es dinámica, porque tiene alma)
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Anaximandro de Mileto (547 a.C)

Fue oyente de Tales. De él se conservan algunos fragmentos (Obra “Sobre la naturaleza”).

Anaximandro, realiza un avance notable respecto a Tales: El principio de todas las cosas
(arché) es el ápeiron esto es, "lo indefinido, lo indeterminado". Se trata pues, de un elemento no
empírico y por su carácter indefinido permite explicar mejor el origen de las cosas que a través de
un elemento determinado. Aplicó a lo Indefinido los atributos propios de los dioses (inmortalidad,
poder ilimitado)

También es el primero en hablar de los opuestos como esenciales en la evolución del

mundo que luego retomarán Heráclito, Parménides, Empédocles y los pitagóricos.

Anaximandro plantea tres etapas en el proceso a partir del Tó ápeiron:

*Lo indefinido (que contiene las semillas de los opuestos)

*Surgimiento de los opuestos (se separan del tó ápeiron)

*La constitución de toda la realidad de los opuestos.

El Tó ápeiron es el punto de partida y fin del proceso de toda la realidad. Del Tó ápeiron se
separan las semillas de lo opuesto y al separarse se independizan. Cada par de opuestos estaban
contenidos en un mismo germen que al separarse deben recordar su origen común para no anularse.
El gran aporte de este pensador al patrimonio filosófico es una solución al primer principio: No es
una cualidad, sino un elemento indefinido.

Anaxímenes de Mileto (585-524 a.C)

Discípulo de Anaximandro. Explica que de acuerdo a su criterio, si al universo le faltara el

aire, moriría. En virtud de ello, establece como primer principio el Aire (las cualidades cálido,
húmedo, seco, derivan del aire)

El aire se diferencia de distintas substancias en virtud de la rarefaccción y la condensación.

Por la rarefacción se convierte en fuego; en cambio condensándose se converte en viento, luego en
nube y aún más condensado, en agua, en tierra más tarde y finalmente, en piedra" Anaximenes
según Teofrasto. En efecto, Anaxímenes concibe al mundo como algo vivo.

A este pensador se le atribuyen una teoría cosmológica:

*La Tierra es plana y se apoya sobre el aire que la sostiene. Como el aire se mueve “La Tierra
cabalga sobre éste”.

Comparte dos ideas con sus predecesores: Un solo principio de la physis y, asimila al universo
como un cuerpo con alma, principio de la vida.

Pitágoras de Samos (532 a.C)

Establece el Arché en la “forma”, hace de lo indeterminado, algo terminado.

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Características filosóficas:

*Arché buscado en las matemáticas.

*Secta religiosa (comunidad espiritual que enseña un determinado modo de vida y en conexión con
esto, muestra una mirada del universo).

Con Pitágoras resulta difícil determinar qué es leyenda y qué es realidad. Nació en Jonia, en
la Isla de Samos. Luego abandona su lugar de origen y se traslada a Crotona, Italia. Allí funda una
secta formada por hombres, mujeres y niños (novedad). Vivían en comunidad con un orden muy
riguroso y manteniendo las doctrinas en secreto. La secta fue tomando popularidad y por ello se
convirtió en una revolución, motivo por el cual, fue desterrado, se trasladó a Metaponto, donde
falleció.

Cuesta determinar cuáles doctrinas eran de él y cuáles de sus discípulos, ya que para que se
les otorgara más valor, se las atribuían a su persona.

Doctrinas:

*Trasnmigración de las almas (Viene del orfismoà el alma es eterna y su última morada es la
región de los astros)

*Eterno retorno

*Parentesco entre todos los seres

Los pitagóricos practicaban normas de abstinencia muy estrictas tales como: no recoger lo
que ha caído de la mesa, no remover el fuego con una espada, no comer carnes, no usar tejidos de
lana. Pitágoras modifica el Orfismo debido a que utilizan medios de purificación distintos (a través
del estudio y principalmente de las matemáticas).

Este pensador vincula las matemáticas con la realidad. Descubre de este modo, que todos
los seres del universo pueden ser formulados matemáticamente. En virtud de ello, los números son
la esencia del universo. La realidad para Pitágoras es armónica; y la armonía es un equilibrio de
cantidades. La estructura de todo el universo obedece a proporciones y puede ser expresada en
números.

Principio Formal: Las cosas son, en última instancia, forma; y esa forma, puede
expresarse en números.

El número perfecto para este pensador, es el 10, debido a que es la suma de los cuatro
primeros. Ese número, es representado por un triángulo equilátero denominado TETRAKTYS. De
acuerdo con este pensador, el centro del universo era un fuego entorno al cual giraban diez astros y,
entre ellos, la tierra. Cómo sólo había nueve astros, Pitágoras inventa la “antitierra” a fin de
completar el número.

16

Heráclito de Éfeso

Pocas son las cosas que sabemos de la vida de Heráclito de Éfeso. Nació hacia el 544 antes
de Cristo, aproximadamente, y vivió en Éfeso, ciudad enclavada en la costa Jonia, al norte de
Mileto, hasta su muerte, en el 484 antes de Cristo. Pertenecía a una familia aristocrática y, al
parecer, no se llevó muy bien con sus conciudadanos, si nos atenemos a alguno de los fragmentos
que se conservan de su libro, y a los testimonios de sus contemporáneos.

Escribió una obra a la que se le da el título común " Sobre la naturaleza" que se le había
dado también a los libros escritos por otros filósofos anteriores. No es seguro que se tratara
realmente de un libro en el que se desarrollaran sistemáticamente temas relacionados con el
conocimiento de la naturaleza, el alma o la cosmología. Es probable que se tratara de un conjunto
de sentencias recopiladas en forma de libro, hipótesis que se apoya en el carácter enigmático y
oracular de los fragmentos que conservamos, carácter que ya en su época le valió el sobrenombre de
"El oscuro".

Pensamiento

Respecto a los contenidos esenciales de su interpretación de la naturaleza, siguiendo la línea

abierta por los filósofos de Mileto, podemos destacar:

a) la afirmación del cambio, o devenir, de la realidad, (Este cosmos [el mismo de todos]
no lo hizo ningún dios ni ningún hombre, sino que siempre fue, es y será fuego eterno, que se
enciende según medida y se extingue según medida.) que se produce debido a:

b) la oposición de elementos contrarios, que es interpretada por Heráclito como tensión o

guerra entre los elementos. (Conviene saber que la guerra es común a todas las cosas y que la
justicia es discordia y que todas las cosas sobrevienen por la discordia y la necesidad.) Ahora bien,
esa "guerra" está sometida a:

c) una ley universal, el Logos, (que podemos interpretar como razón, proporción...) que
regula todo el movimiento de la realidad conduciéndolo a la armonía, y unificando así los elementos
opuestos; de donde se sigue la afirmación de la unidad última de todo lo real. (No comprenden
cómo esto, dada su variedad, puede concordar consigo mismo: hay una armonía tensa hacia atrás,
como en el arco y en la lira.)

Parménides de Elea

Parménides nació en Elea, hacia el 540 antes de Cristo aproximadamente, donde residió
hasta su muerte el año 470. Se dice que fue pitagórico y que abandonó dicha escuela para fundar la
suya propia, con claros elementos anti-pitagóricos. Algunos atribuyen la fundación de la escuela de
Elea a Jenófanes de Colofón, sin que haya verdadera constancia de ello, por lo que la fundación de
dicha escuela ha de atribuirse a Parménides, dejando al margen la cuestión de hasta qué punto el
pensamiento de Parménides puede estar influido por el de Jenófanes. Parménides escribió un poema
filosófico en hexámetros del que conservamos la mayoría de los versos a través de Simplicio.

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 En dicho poema, luego de un proemio de carácter religioso, en el que el autor realiza una
serie de invocaciones para conseguir el favor de una diosa no identificada con el objeto de poder
acceder al verdadero conocimiento, Parménides nos expone su doctrina: la afirmación del ser y el
rechazo del devenir, del cambio. El ser es uno, y la afirmación de la multiplicidad que implica el
devenir, y el devenir mismo, no pasan de ser meras ilusiones.

El poema expone su doctrina a partir del reconocimiento de dos caminos para acceder al
conocimiento: la vía de la verdad y la vía de la opinión. Sólo el primero de ellos es un camino
transitable, siendo el segundo objeto de continuas contradicciones y apariencia de conocimiento.

La vía de la opinión parte, dice Parménides, de la aceptación del no ser, lo cual resulta
inaceptable, pues el no ser no es. Y no se puede concebir cómo la nada podría ser el punto de
partida de ningún conocimiento. ("Es necesario que sea lo que cabe que se diga y se conciba. Pues
hay ser, pero nada, no la hay.") Por lo demás, lo que no es, no puede ser pensado, ni siquiera
"nombrado". Ni el conocimiento, ni el lenguaje permiten referirse al no ser, ya que no se puede
pensar ni nombrar lo que no es. ("Y es que nunca se violará tal cosa, de forma que algo, sin ser,
sea."). Para alcanzar el conocimiento sólo nos queda pues, la vía de la verdad. Esta vía está basada
en la afirmación del ser: el ser es, y en la consecuente negación del no ser: el no ser no es.

Afirma Parménides en estas líneas la unidad e identidad del ser. El ser es, lo uno es. La
afirmación del ser se opone al cambio, al devenir, y a la multiplicidad. Frente al devenir, al cambio
de la realidad que habían afirmado los filósofos jonios y los pitagóricos, Parménides alzara su voz
que habla en nombre de la razón: la afirmación de que algo cambia supone el reconocimiento de
que ahora "es" algo que "no era" antes, lo que resultaría contradictorio y, por lo tanto, inaceptable.
La afirmación del cambio supone la aceptación de este paso del "ser" "al "no ser" o viceversa, pero
este paso es imposible, dice Parménides, puesto que el "no ser" no es.

El ser es ingénito, pues, dice Parménides ¿qué origen le buscarías? Si dices que procede del
ser entonces no hay procedencia, puesto que ya es; y si dices que procede del "no ser" caerías en la
contradicción de concebir el "no ser " como "ser", lo cual resulta inadmisible. Por la misma razón es
imperecedero, ya que si dejara de ser ¿en qué se convertiría? En "no ser " es imposible, porque el no
ser no es... ("así queda extinguido nacimiento y, como cosa nunca oída, destrucción")

El ser es entero, es decir no puede ser divisible, lo que excluye la multiplicidad. Para
admitir la división del ser tendríamos que reconocer la existencia del vacío, es decir, del no ser, lo
cual es imposible. ¿Qué separaría esas "divisiones" del ser? La nada es imposible pensarlo, pues no
existe; y si fuera algún tipo de ser, entonces no habría división. La continuidad de del ser se impone
necesariamente, y con ello su unidad. Igualmente, ha de ser limitado, es decir, mantenerse dentro de
unos límites que lo encierran por todos lados.

El ser es inmóvil, pues, de lo visto anteriormente queda claro que no puede llegar a ser, ni
perecer, ni cambiar de lugar, para lo que sería necesario afirmar la existencia del no ser, del vacío,
lo cual resulta contradictorio. Tampoco puede ser mayor por una parte que por otra, ni haber más
ser en una parte que en otra, por lo que Parménides termina representándolo como una esfera en la
que el ser se encuentra igualmente distribuido por doquier, permaneciendo idéntico a sí mismo.

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 El ser al que se refiere Parménides es material, por lo que difícilmente puede ser
considerado éste el padre del idealismo. El hecho de que Platón, posteriormente, aceptando los
postulados parmenídeos, identificara a ese ser con la Idea, no debe ser extrapolado históricamente
hasta el punto de llegar a afirmar que Parménides interpretaba el ser como algo no material. La
afirmación de que de el ser es Uno, finito, parece indicar claramente una concepción material del
ser.

Por lo demás, la asociación de la vía de la verdad con el pensamiento racional y de la vía de

la opinión con la sensación parece poder aceptarse, aunque sin llegar a la claridad de la distinción
que encontramos en Platón. Efectivamente, Parménides afirma en el poema la superioridad del
conocimiento que se atiene a la reflexión de la razón, frente a la vía de la opinión que parece surgir
a partir del conocimiento sensible. Pero el conocimiento sensible es un conocimiento ilusorio,
apariencia. Podemos aceptar pues que Parménides introduce la distinción entre razón y sensación,
entre verdad y apariencia.

Tradicionalmente se ha asociado este poema con la crítica del movimiento, del cambio,
cuya realidad había sido defendida por el pensamiento de Heráclito. Es probable que Parménides
hubiera conocido el libro de Heráclito, pero también que hubiera conocido la doctrina del
movimiento de los pitagóricos, contra la que más bien parece dirigirse este poema. Especialmente si
consideramos la insistencia que hace Heráclito en la unidad subyacente al cambio, y en el papel que
juega el Logos en su interpretación del movimiento. Obviamente, en la medida en que Heráclito
afirma el devenir, las reflexiones de Parménides le afectan muy particularmente, aunque Heráclito
nunca haya afirmado el devenir hasta el punto de proponer la total exclusión del ser.

(Las citas del poema según la versión de Alberto Bernabé, "De Tales a Demócrito", Madrid, 1988.)

Sofistas:

Movimiento intelectual del siglo V a. C. desarrollado en Atenas y preocupado

primordialmente por la educación de los ciudadanos. Sócrates y Platón combatieron este
movimiento por sus conclusiones relativistas y escépticas.

En la época de Sócrates y Platón hubo tres acontecimientos importantes que

determinaron la filosofía posterior:

*los nuevos descubrimientos etnográficos pusieron ante los ojos de muchos griegos las muy
distintas formas de vida moral, social y política existentes, lo que seguramente pudo influir en la
aceptación del relativismo moral;

*un cierto cansancio en la investigación de la Naturaleza: en esta época los griegos habían dado
muchas interpretaciones filosóficas opuestas relativas a la composición última de la Naturaleza, lo
cual favoreció un cierto escepticismo respecto de la posibilidad de llegar a conclusiones definitivas
sobre este tema;

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*el desarrollo de la democracia: aunque limitada a los varones libres, muchas polis instauran el
sistema democrático, sistema político que crea nuevas necesidades. En particular cabe resaltar la
importancia que tiene en este nuevo sistema el uso de la palabra y del razonamiento para la defensa
de las propias creencias e intereses a partir de su argumentación pública. No es extraño que
aparezca un grupo de maestros que expresamente declare su capacidad para enseñar las habilidades
necesarias para el triunfo social y político. Este grupo son los sofistas. Por ello, las materias que
impartían no eran la física o las matemáticas sino disciplinas humanísticas (mitología, historia) y
retórica, gramática, oratoria, es decir disciplinas que enseñaban el uso de la palabra.

Los tres acontecimientos citados provocaron lo que se ha denominado giro

antropológico en la filosofía griega: así como las investigaciones anteriores a Sócrates tenían como
objetivo eminente la investigación de la Physis, ahora, con los sofistas y Sócrates la filosofía dirige
su atención a temas más típicamente humanos: la reflexión ética, la búsqueda de una
fundamentación de la práctica moral y política, la indagación sobre las posibilidades del
conocimiento humano.

En un primer momento el término sophós no tenía una connotación negativa (se puede
traducir precisamente como “sabio”) y se utilizaba para designar aquella persona que tenía una
cierta habilidad para la realización de una tarea, o que habla hábilmente, pero a partir de Sócrates y
Platón va a adquirir la connotación negativa que llega a hasta nuestros días: sofista es quien está
dotado de habilidad para los razonamientos falsos, capciosos. Los cargos más importantes que
presentó Platón en contra del movimiento sofista fueron:

*ser comerciantes del saber (los sofistas cobraban grandes sumas por impartir sus
enseñanzas) y no propiamente educadores;

*hacer de la razón una mera técnica para la discusión y la victoria en ésta, pero
independientemente del contenido de verdad y de la moralidad de la tesis que se quiere defender;

*utilizar un método de enseñanza que permite más inculcar ideas en los oyentes que
hacerles progresar en el conocimiento de las cosas: frente al uso del diálogo como método de
enseñanza defendido por Sócrates y Platón (ver “mayéutica”), los sofistas enseñaban dando grandes
y espectaculares discursos ante un auditorio pasivo;

*defender el escepticismo y el relativismo.

Los sofistas más importantes de la primera generación fueron Protágoras, Gorgias,

Pródico e Hipias, y destacan por la defensa del escepticismo y el relativismo. Los representantes
más importantes de la segunda generación fueron Calicles, Antifonte, Trasímaco y Crítias; estos
filósofos acentuaron aún más el papel crítico de la razón y la capacidad de ésta para la defensa de
cualquier tesis. Por su parte, Trasímaco se singularizó por su defensa de la ley del más fuerte y del
carácter convencional de las leyes vigentes en las ciudades.

Sócrates: El descubrimiento del concepto.

Sócrates nació en Atenas en 470/69, y allí murió en 399. Vivió, por tanto, los dos últimos
tercios del siglo V, la época más espléndida en la historia de su ciudad natal, y de toda la antigua

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Grecia: el llamado siglo de Pericles, en honor al célebre político (495-429) que convirtió a Atenas
en centro de un gran imperio e impulsó su extraordinaria cultura. Sócrates tenía poco más de veinte
años, y pudo entonces ser testigo presencial del proceso de expansión política y cultural de Atenas
al término de las guerras médicas. "Todas las edificaciones y obras de arte que embellecieron
Atenas en la época de Pericles, las Largas Murallas que unían la ciudad con el puerto del Pireo, el
Partenón, las estatuas de Fidias, los frescos de Polignoto, fueron comenzadas y terminadas ante sus
ojos. Pero Sócrates no sólo fue testigo del esplendor de Atenas, sino también de su decadencia y
del paso de la supremacía griega a manos de los espartanos. En efecto, en 431 se había iniciado la
guerra del Peloponeso, que habría de acabar con la derrota de Atenas en 404 y el establecimiento en
ella de un gobierno oligárquico, el régimen de los Treinta Tiranos. Su pronto derrocamiento, por
obra de Trasíbulo, en 403, permitió la restauración de la democracia, que sin embargo asumiría
frecuentemente las formas de la demagogia.

Las diversas contingencias sociales y políticas de la época pueden sintetizarse diciendo que,
en primer lugar, y gracias a Pericles, se produce el ascenso de todos los ciudadanos al poder, es
decir, el desarrollo de todas las posibilidades del régimen democrático (inclusive con el
establecimiento del sorteo para la provisión de magistraturas). Debe recordarse que se trataba -a
diferencia de las democracias modernas, de carácter representativo- de una democracia directa,
donde eran los propios ciudadanos (no sus representantes o diputados) quienes intervenían en el
manejo de la cosa pública (Asamblea del pueblo). En segundo lugar, esa democracia deriva hacia la
demagogia en algunos casos, o hacia la tiranía, en otros. Tales circunstancias corren paralelas con el
cambio que entonces se registra en los intereses filosóficos.

2. Los sofistas

Al hablar de los primeros filósofos griegos -Tales, Heráclito, Parménides, Zenón- pudo
observarse que estos pensadores se ocupaban en lo fundamental con el problema de determinar cuál
es la realidad de las cosas, que se ocupaban sobre todo por los problemas relativos a la "naturaleza"
o al "mundo", y no propiamente por el hombre como tal; por ello suele denominarse cosmológico
ese primer período de la filosofía griega durante el cual predominan los problemas relativos al
"cosmos" ( ) -siglo VI y primera mitad del V. Pero con el avance del siglo V toman mayor relieve
las cuestiones referentes al hombre, a su conducta y al Estado: así se habla de un período
antropológico, que abarca la segunda mitad del siglo V, y cuyas figuras principales son los sofistas
y Sócrates.

Según se dijo, la participación de los ciudadanos en el gobierno llega en esta época a su

máximo desarrollo; cada vez interviene mayor número de gente en las asambleas y en los
tribunales, tareas que hasta entonces habían estado reservadas, a la aristocracia. Pero ahora el
número de intervinientes crece cada vez más, y estos recién llegados a la política, por así decirlo,
sienten la necesidad de prepararse, por lo menos en alguna medida, para la nueva tarea que se les
ofrece, desean adquirir los instrumentos necesarios para que su actuación en público sea eficaz. Por
tanto, buscan, por una parte, información, una especie de barniz de cultura general que los capacite
para enfrentarse con los problemas de que ahora tendrán que ocuparse, una especie de "educación
superior". Por otra parte, necesitan también un instrumento con el que persuadir a quienes los
escuchen, un arte que les permita expresarse con elegancia, y discutir, convencer y ganar en las

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controversias", el arte de la retórica u oratoria. Pues bien, los encargados de satisfacer estos
requerimientos de la época son unos personajes que se conocen con el nombre de sofistas.

Hoy día el término "sofista" tiene exclusivamente sentido peyorativo: se llama sofista a un
discutidor que trata de hacer valer malas razones y no buenas, y que intenta convencer mediante
argumentaciones falaces, engañosas. Pero en la época a que estamos refiriéndonos, la palabra no
tenía este sentido negativo, sino sólo ocasionalmente. Si queremos traducir "sofista" por un término
que exprese la función social correspondiente a nuestros días, quizá lómenos alejado sería traducirlo
por "profesor", "disertante", "conferencista". En efecto, los sofistas eran maestros ambulantes que
iban de ciudad en ciudad enseñando, y que -cosa entonces insólita y que a muchos (entre ellos
Platón) pareció escandalosa- cobraban por sus lecciones, y en algunos casos sumas elevadas. En
general no fueron más que meros profesionales de la educación; no se ocuparon de la investigación,
fuese ésta científica o filosófica. En tal sentido, su finalidad era bien limitada: responder a las
"necesidades" educativas de la época. Hoy en día se anuncian conferencias o se publican libros
sobre "qué es el arte", o "qué es la filosofía", o "qué es la política", cómo aprender inglés en 15 días,
cómo mejorar la memoria o hacerse simpático, tener éxito en los negocios o aumentar el número de
amigos. Los sofistas respondían a exigencias parecidas o equivalentes en su tiempo: Hipias (nac.
por el 480, contemporáneo, un poco más joven, de Protagoras), por ejemplo, se hizo famoso por
enseñar la mnemotecnia, el arte de la memoria. En general, los sofistas se consideraban a sí mismos
maestros de "virtud" ( [arete]), es decir, lo que hoy llamaríamos el desarrollo de las capacidades de
cada cual, de su "cultura"; y se proponían enseñar

"cómo manejar los asuntos privados lo mismo que los de la ciudad".

La mayor parte de los sofistas no fueron más que simples preceptores o profesores; hubo
algunos, sin embargo, que alcanzaron verdadera jerarquía de filósofos: sobre todo dos, Protagoras y
Gorgias.

De los escritos de Protagoras (480-410 a.C.) sólo quedan fragmentos, entre ellos el pasaje
que cita Platón: "el hombre es la medida de todas las cosas". Con este principio (llamado homo
mensura, "el hombre como medida"), quedaba eliminada toda validez objetiva, sea en la esfera del
conocimiento, sea en la de la conducta; todo es relativo al sujeto: una cosa será verdadera, justa,
buena o bella para quien le parezca serlo, y será falsa, injusta, mala o fea para quien no le parezca
(subjetivismo, o relativismo subjetivista; cf. Cap. I, § 2).

Yo [Protagoras] digo, efectivamente, que la verdad es tal como he escrito sobre ella, que
cada uno de nosotros es medida de lo que es [verdadero, bueno, etc.] y de lo que no es; y que hay
una inmensa diferencia entre un individuo y otro, precisamente porque para uno son y parecen
ciertas cosas, para el otro, otras. Y estoy muy lejos de negar que existan la sabiduría y el hombre
sabio, pero llamo precisamente hombre sabio a quien nos haga parecer y ser cosas buenas, a alguno
de nosotros, por vía de transformación, las que nos parecían y eran cosas malas.

Protagoras enseñaba el arte mediante el cual podían volverse buenas las malas razones, y
malos los buenos argumentos, es decir, el arte de discutir con habilidad tanto a favor como en
contra de cualquier tesis, pues respecto de todas las cuestiones hay siempre dos discursos, uno a

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favor y otro en contra, y él enseñaba cómo podía lograrse que el más débil resultase el más fuerte,
es decir, que lo venciese independientemente de su verdad o falsedad, bondad o maldad.

En este sentido es ilustrativa la siguiente anécdota. Protagoras había convenido con un

discípulo que, una vez que éste ganase su primer pleito (a los que los griegos, y en particular los
atenienses, eran muy afectos), debía pagarle los correspondientes honorarios. Pues bien, Protagoras
concluyó de impartirle sus enseñanzas, pero el discípulo no iniciaba ningún pleito, y por tanto no le
pagaba. Finalmente Protágoras se cansó, y amenazó con llevarlo a los tribunales, diciéndole:
"Debes pagarme, porque si vamos a los jueces, pueden ocurrir dos cosas: o tú ganas el pleito, y
entonces deberás pagarme según lo convenido, al ganar tu primer pleito; o bien gano yo, y en tal
caso deberás pagarme por haberlo dictaminado así los jueces". Pero el discípulo, que al parecer
había aprendido muy bien el arte de discutir, le contestó: "Te equivocas. En ninguno de los dos
casos te pagaré. Porque si tú ganas el pleito, no te pagaré de acuerdo al convenio, consistente en
pagarte cuando ganase el primer pleito; y si lo gano yo, no te pagaré porque la sentencia judicial me
dará la razón a mí".

Gorgias (483-375 a.C.) fue otro sofista de auténtico nivel filosófico. Su pensamiento lo
resumió en tres principios concatenados entre sí: "1. Nada existe; 2. Si algo existiese, el hombre no
lo podría conocer; 3. Si se lo pudiese conocer, ese conocimiento sería inexplicable e incomunicable
a los demás." Era, por tanto, un filósofo nihilista, según la primera afirmación (nihil, en latín,
significa "nada"); escéptico, según la segunda; relativista, según la tercera. A pesar de su nihilismo
y escepticismo, sin embargo, era uno de los sofistas más cotizados y cobraba muy caras sus
lecciones.

De modo que los sofistas con ideas originales fueron de tendencia escéptica o relativista.
Más todavía, en cierto sentido podría afirmarse que el relativismo fue el supuesto común,
consciente o no, de la mayor parte de los sofistas, puesto que, en la medida en que eran
profesionales en la enseñanza de la retórica, no les interesaba tanto la verdad de lo demostrado o
afirmado, cuanto más bien la manera de embellecer los discursos y hacer triunfar una tesis
cualquiera, independientemente de su valor intrínseco. Y el principio de homo mensura y el
nihilismo de Gorgias revelan la crisis que caracteriza la segunda mitad del siglo V, crisis que no es
tan sólo, ni siquiera primordialmente, de carácter político, social y económico, sino, por debajo de
todo ello, en un plano más hondo, una crisis de las convicciones básicas sobre las que el griego
había vivido hasta entonces: se trata de la conmoción de todo su sistema de creencias, de los
fundamentos mismos de su existencia histórica, o, como también puede decirse, de la "moralidad"
hasta entonces vigente. Las costumbres tradicionales griegas, la religión, la moral, los tipos de vida
vigentes hasta ese momento, así como la forma e ideales de educación que hasta entonces habían
sido su modelo, en esta época dejan de valer. En efecto:

Durante generaciones, la moralidad griega, lo mismo que la táctica militar, había

continuado siendo severamente tradicional, cimentada en las virtudes cardinales de Justicia,
Fortaleza, Templanza y Prudencia. Un poeta tras otro habían predicado una doctrina casi idéntica: la
belleza de la Justicia, los peligros de la Ambición, la locura de la Violencia.

Hasta entonces, nadie en Grecia había pensado que en materia moral o jurídica pudiese
haber ningún tipo de relativismos; había dominado una moral y un derecho considerados

23

enteramente objetivos y que nadie discutía (otra cosa es que se cumpliera o no con esas normas).
Pero la circunstancia de que se discutiesen tales temas, es índice de que en esta época tiene lugar
una profunda crisis. En el siglo V todo cambia radicalmente, y hacia fines del mismo ya nadie sabía
orientarse mentalmente; el inteligente subvertía las concepciones y creencias conocidas, y el simple
sentía que todo eso estaba ya pasado de moda. Si alguien hablaba de la Virtud, la respuesta era:
"Todo depende de lo que entiendas por Virtud" [es decir, se trata de algo relativo a cada uno]; y
nadie lo comprendía, razón por la cual los poetas dejaron de interesarse en el problema.

Y no son sólo el relativismo de Protágoras o el nihilismo de Gorgias síntomas alarmantes

del estado de cosas entonces reinante, sino también doctrinas -en el fondo emparentables con la
protagórica- como la de Trasímaco, para el cual la justicia no es más que el interés del más fuerte, el
provecho o conveniencia del que está en el poder; una doctrina, pues, desenfadadamente
inmoralista. No es difícil hacerse cargo del daño moral, y, en general, social, y de todo orden, que
pueden causar teorías semejantes cuando intentan llevarlas a la práctica gentes inescrupulosas, y
cuando no existen otras más serias para oponérseles y ser "razonablemente" defendidas; no hay más
que pensar en ciertos hechos de la historia contemporánea (explotación, agresión, conquista o
sometimiento de unos pueblos por otros, intervención del Estado en la vida privada o en el
pensamiento de los individuos, etc.)

Los que hemos visto el mezquino uso que se ha hecho de la doctrina científica de la
supervivencia del más apto [o de ciertos pasajes de Nietzsche por parte del nazismo], podemos
imaginarnos sin demasiada dificultad el empleo que harían de esta frase [de Trasímaco] los hombres
violentos y ambiciosos.

3. La figura de Sócrates

Como suele suceder en momentos de crisis, apareció el hombre capaz de desenmascarar la

debilidad esencial del punto de vista sofístico, una personalidad destinada, si no a restaurar la moral
tradicional, sí en todo caso a fundar una moral rigurosamente objetiva, un personaje llamado a
mostrar que el relativismo de los sofistas no era ni con mucho tan coherente ni sostenible como a
primera vista podía parecer. Este personaje fue Sócrates.

Sócrates es una de las figuras más extraordinarias y decisivas de toda la historia. Sea
positivo o negativo el juicio que sobre él recaiga, de cualquier manera es imposible desconocer su
importancia. Tan así es que se lo ha comparado con Jesús, porque así como a partir de Cristo la
historia experimenta un profundo cambio, de manera semejante Sócrates significa un decisivo codo
de su curso. Y es curioso observar que así como Jesús, históricamente considerado, es un enigma,
porque apenas se sabe algo más que su existencia, de modo parejo es muy poco lo que se sabe con
seguridad acerca de Sócrates; no dejó nada escrito y los testimonios que sobre él se poseen -
principalmente Platón, Jenofonte y Aristófanes- no son coincidentes, y aun son contradictorios en
cuestiones capitales.

Sócrates representa la reacción contra el relativismo y subjetivismo sofísticos. Singular

ejemplo de unidad entre teoría y conducta, entre pensamiento y acción, fue a la vez capaz de llevar
tal unidad al plano del conocimiento, al sostener que la virtud es conocimiento y el vicio ignorancia.
Y, principalmente, en una época en que todos creen saberlo todo, o poder enseñarlo todo y

24

discutirlo todo, en pro o en contra indistintamente, sin importárseles la verdad o justicia de lo que
dicen -sugestiva coincidencia con nuestro propio tiempo-, Sócrates proclama su propia ignorancia.

Un amigo de Sócrates, Querefonte, fue una vez al oráculo del dios Apolo, en Delfos el más
venerado entre todos los oráculos de Grecia-, y al que habían consultado siempre y seguirían
consultando los griegos en los momentos difíciles de su historia. Y al preguntar Querefonte al dios
quién era el más sabio, el oráculo respondió que el más sabio de los hombres era Sócrates. Pero
cuando éste se entera, queda perplejo, porque no reconoce en sí mismo ninguna sabiduría en el
sentido corriente de la palabra. Sócrates se siente confundido, porque tiene conciencia de estar lleno
de dudas, no de conocimientos. ¿Será que el dios ha mentido? Sin embargo, esto es imposible,
porque un verdadero dios no puede mentir, como tampoco puede haberse equivocado. Por lo tanto
sospecha Sócrates que las palabras del oráculo deben tener un sentido oculto, y que su vida, la de
Sócrates, debe estar consagrada a poner de manifiesto y mostrar en los hechos el sentido encubierto
del pronunciamiento del dios.

Para aclarar las palabras del oráculo, Sócrates no encuentra mejor camino que el de
emprender una especie de pesquisa entre sus conciudadanos; se propone interrogar a todos aquellos
que pasan por sabios y confrontar así con los hechos la afirmación del dios y comprobar entonces si
los demás saben más que él o no, y en qué sentido.

¿Por quiénes empezar? Por nadie mejor que por aquellos que -como ocurre también en
nuestros días- suelen sostener que lo saben todo o el mayor número de cosas, y se ofrecen para
resolver todos los problemas; es decir, los políticos. Sócrates, entonces, empieza por interrogar a los
políticos, y los interroga ante todo sobre algo que debieran saber muy bien: ¿qué es la justicia?; ya
que el propósito fundamental de todo gobierno debiera ser primordialmente lograr un Estado justo.
Pero sometidos al interrogatorio, pronto resulta que le responden mal, o que no saben en absoluto la
respuesta.

Sócrates interroga luego a los poetas, y observa que en sus poemas suelen decir cosas
maravillosas, muy profundas y hermosas; pero que, sin embargo, son incapaces de dar razón de lo
que dicen, de explicarlo convenientemente, ni pueden tampoco aclarar por qué lo dicen. Y es que el
poeta habla, pero a través de él hablan -según decían los antiguos- las musas, las divinidades, y no
él mismo; el poeta es un inspirado y por ello ocurre frecuentemente que el sentido más profundo de
lo que dice se le escapa, en tanto que lo descubren los múltiples lectores e intérpretes que vuelven
una vez y otra sobre sus obras. Tampoco los poetas, entonces, merecen ser llamados sabios.

Sócrates interroga por último a los artesanos: zapateros, herreros, constructores de navíos,
etc., y descubre que éstos sí tienen un saber positivo: saben fabricar cosas útiles, y además saben dar
razón de cada una de las operaciones que realizan. Lo malo, sin embargo, reside en que, por
conocer todo lo referente a su oficio, creen saber también de las cosas que no son su especialidad -
como, por ejemplo, se creen capacitados para la política, cuando en realidad no lo están.

Al final de esta larga pesquisa comprende por fin Sócrates la verdad profunda de la
declaración del dios: los demás creen saber, cuando en realidad no saben ni tienen conciencia de esa
ignorancia, mientras que él, Sócrates, posee esta conciencia de su ignorada que a los demás les falta.
De manera que la sabiduría de Sócrates no consiste en la posesión de determinada doctrina, no es

25

sabio porque sepa mayor número de cosas; muchos, como los artesanos, poseen múltiples
conocimientos de que Sócrates está desposeído; pero en cambio él puede afirmar con plena
conciencia: "Sólo sé que no sé nada", y en esto consiste toda su sabiduría y su única superioridad
sobre los demás. Platón le hace decir en la Apología:

“Me parece, atenienses, que sólo el dios es el verdadero sabio, y que esto ha querido decir
por su oráculo, haciendo entender que toda la sabiduría humana no es gran cosa, o por mejor
decir, que no es nada; y si el oráculo ha nombrado a Sócrates, sin duda se ha valido de mi nombre
como de un ejemplo, y como si dijese a todos los hombres: "El más sabio entre vosotros es aquel
que reconoce, como Sócrates, que su sabiduría no es nada".

Frente a la infinitud e inabarcable complejidad de la realidad, frente al misterio que late en

todas las cosas y en especial en la vida humana y en su destino, todo lo que el hombre pueda saber
es siempre, por su finitud irremediable, casi nada; el nombre es profundamente ignorante de los más
grandes problemas que lo conmueven, las grandes cuestiones de su destino y del sentido del mundo.
Y, sin embargo, los hombres presumen saberlo, sin quizás haberse siquiera planteado el problema,
ni menos haberlo pensado detenidamente. Cada hombre, por ejemplo, cree saber cuál debe ser el
sentido de la vida humana, puesto que en cada caso ha elegido (o, en el peor de los casos, desea)
una determinada manera de vivirla -como comerciante, o como poeta, o como médico, etc.-,
afirmando con ello implícitamente el valor del tipo escogido, así como el de las actitudes que asume
en cada caso concreto -trabajar, o robar, o mentir, o rezar. Y sin embargo pocos, muy pocos, se
plantean el problema de la "verdad" o "bondad" de tal vida o tales actitudes, ni menos todavía son
capaces de "dar razón" de todo ello. Por lo común, más que realizar personalmente sus existencias,
los hombres se dejan vivir, se dejan arrastrar por la marea de la vida, por las opiniones hechas, por
lo que "la gente" dice o hace.

De esta forma Sócrates descubre los límites de todo conocimiento humano, piensa a fondo
esta radical situación de finitud que caracteriza al hombre; éste sólo llega a la conciencia adecuada
de su humanidad, de aquello en que reside su esencia, cuando toma conciencia de lo poco que sabe.
En este sentido Sócrates es sabio: porque no pretende, ingenuamente, como los demás, saber lo que
no sabe.

4. La misión de Sócrates

Pero además Sócrates considera que, desde el momento en que la declaración de su

"sabiduría" proviene de un dios, de Apolo, tal declaración ha de tener algún otro significado; el
origen divino del oráculo lo convence a Sócrates de que tiene que cumplir una misión. O dicho con
otras palabras: el resultado del interrogatorio practicado sobre aquellos atenienses que pasaban por
sabios le revela a Sócrates cuál debe ser la tarea de su propia vida, la de Sócrates. Si su "sabiduría"
se ha revelado mediante el examen practicado entre sus conciudadanos y en tanto los examinaba,
ello significa que sólo es sabio cumpliendo esta tarea. Por tanto, que el dios lo llame sabio equivale
a señalarle su misión, equivale a exhortarlo a que siga interrogando a sus conciudadanos. Sócrates
llega a la conclusión, entonces, de que el dios le ha encomendado precisamente esta tarea, la de
examinar a los hombres para mostrarles lo frágil de su supuesto saber, para hacerles ver que en
realidad no saben nada. Su misión será la de recordarles a los hombres el carácter precario de todo

26

saber humano y librarlos de la ilusión de ese falso saber, la de llevarlos a tomar conciencia de los
límites de la naturaleza humana.

En este sentido, no fue propiamente un maestro, si por maestro se entiende alguien que
tiene una doctrina establecida y simplemente la transmite a los demás; por el contrario, Sócrates
insiste una y mil veces en que él no sabe nada, y que lo único que pretende es poner a prueba el
saber que los demás dicen tener. Su función es la de exhortar o excitar a sus conciudadanos
atenienses, pues a su juicio el dios lo ha destinado a esta ciudad [...] como a un corcel noble y
generoso, pero entorpecido por su misma grandeza y que tiene necesidad de espuela que le excite y
despierte. Se me figura que soy yo el que el dios ha escogido para excitaros, para punzaros, para
exhortaros todos los días, sin abandonaros un solo instante.

Sócrates compara aquí su ciudad, plena de grandeza, con un corcel, a quien su grandeza
misma, su fama y su gloria lo han entorpecido; en otras palabras, que se ha dormido sobre sus
laureles; y que necesita, por tanto, de alguien que lo aguijonee, que lo espolee, vale decir, que lo
despierte al sentido de la existencia, tanto más cuanto que es responsable depositario de su anterior
gloria, heredero de noble pasado que, sin su esfuerzo de valoración, conservación, atesoramiento y
cultivo, desaparecería, hundiéndose entonces el pueblo ateniense en la indignidad.

Convencido de su misión, Sócrates persigue sin cesar a sus conciudadanos, por las plazas y
los gimnasios, por calles y casas; y los interroga constantemente -de un modo que sin duda debió
parecer molesto, cargoso y enfadoso a muchos de sus contemporáneos- para saber si llevan una vida
noble y justa, o no, y exigiéndoles además en cada caso las razones en que se fundan para obrar tal
como lo hacen, y comprobar así si se trata de verdaderas razones, o sólo de razones aparentes. Tal
actitud, y la crítica constante a que sometía las ideas y las personas de su tiempo, puede, por lo
menos en buena medida, explicar el odio que sobre sí se atrajo y la acusación de "corromper a la
juventud e introducir nuevos dioses", acusación que lo llevó a la muerte (muerte a la que no quiso
substraerse, aunque lo hubiese logrado con facilidad, por respeto a las leyes de su ciudad y a su
propia convicción referente a la unidad entre pensamiento y conducta).

Sócrates, pues, no comunicaba ninguna doctrina a los que interrogaba. Su objeto fue
completamente diferente: consistió en el continuo examen que los demás y de sí mismo, en la
permanente incitación y requerimiento a problematizarlo todo, considerando que lo más valioso del
hombre, lo que lo define, está justo en su capacidad de preguntar, de plantearse problemas, que es lo
que mejor le recuerda la condición humana, a diferencia del Dios -el único verdaderamente sabio y
por ello libre de problemas y de preguntas. Por todo esto puede hablarse del carácter problematicista
de su filosofar: su "enseñanza" no consistía en transmitir conocimientos, sino en tratar de que sus
interlocutores tomaran conciencia de los problemas, que se percatasen de este hecho sorprendente y
primordial de que hay problemas, y sobre todo problemas éticos, problemas referidos a la conducta,
o, si se quiere, problemas existenciales, esto es, referentes a la existencia de cada uno de nosotros.
Estos problemas no son casuales, ni caprichosos, ni académicos; por el contrario, se insertan en la
realidad más concreta de cada individuo humano. Se trata, en definitiva, de la forma cómo debemos
vivir nuestra vida, del sentido que ha de imprimírsele. La existencia humana, en efecto, es
esencialmente abierta, a diferencia de los animales, porque a éstos la especie respectiva les
determina el desarrollo de toda su vida. El hombre puede elaborar su existencia de maneras muy
diversas, contrarias, o aun absolutamente incomparables; mientras que el animal reacciona de

27

manera uniforme frente a un estímulo o situación dados, el hombre puede reaccionar de mil modos
diferentes. Por eso cada vida humana es tan diferente de las demás (cf. Cap. XV, § 1).

5. Primer momento del método socrático: la refutación

Su filosofía, pues, la ejercita Sócrates con aquellos a quienes somete a examen; su filosofar
es co-filosofar. El filosofar socrático no es la faena de un hombre que, más o menos solitario o
aislado del mundo, escriba en su gabinete de trabajo páginas y más páginas conteniendo sus
"doctrinas". Por el contrario, Sócrates filosofa conversando con los demás, mediante el diálogo
como especial organización de preguntas y respuestas convenientemente orientadas, y en el que
consiste el método socrático. Por tanto, habrá que explicar ahora en qué consiste lo propio de este
método y qué fines persigue.

Ante todo hay que llamar la atención sobre una característica general del método, o, mejor,
sobre el tono general del mismo, que es al propio tiempo rasgo distintivo de la personalidad de
Sócrates: la ironía. En sentido corriente, el vocablo "ironía" se refiere a la actitud de quien dice lo
contrario de lo que en efecto piensa, pero de manera tal que se echa de ver que en realidad piensa
justamente lo opuesto de lo que dice (como si alguien, viendo a un calvo, le preguntase por el peine
que usa, o viendo a una persona muy delgada, le preguntase si ha roto la balanza). En griego
"ironía" significaba "disimulo", o la acción de interrogar fingiendo ignorancia. En Sócrates se trata
de su especial actitud frente al interrogado: disimulando hábilmente la propia superioridad,
manifiesta Sócrates su falta de conocimiento acerca de tal o cual tema, y finge estar convencido del
saber del otro, con objeto de que le comunique ese supuesto saber; para terminar, según se verá,
obligándolo intelectualmente a que reconozca su propia ignorancia. De manera que la ironía califica
la actitud de Sócrates frente a la presunción del falso saber, y resulta del contraste entre el alto ideal
que Sócrates tiene del conocimiento, y la orgullosa ignorancia o jactancia del interrogado.

Ahora bien, el método propiamente dicho tiene dos momentos: el primero, que es un
momento negativo, se llama refutación; y el segundo, positivo, que es la mayéutica.

La refutación consiste en mostrar al interrogado, mediante una serie de hábiles preguntas,

que las opiniones que cree verdaderas son, en realidad, falsas, contradictorias, incapaces de resistir
el examen de la razón. Sócrates se dirige, por ejemplo, a un general, pidiéndole que le diga qué es la
valentía; o se dirige a un pedagogo preguntándole qué es la virtud, hacia la cual toda educación
debiera orientarse; o bien le pregunta a un político qué es la justicia, puesto que toda política
debiera empeñarse por realizarla. Sócrates mismo no responde a estas preguntas, arguyendo que
ignora las respuestas. Los interrogados, en cambio, creen ingenuamente saber lo que se les pregunta
-como, por los demás, todos creemos ingenuamente saberlo-; pero el interrogatorio a que Sócrates
los somete pone en evidencia que se trata de un falso saber: en el momento en que ello se hace
manifiesto, Sócrates los ha refutado. Un magnífico ejemplo de refutación se encuentra en el Libro I
de la República, en el que se combaten las opiniones del sofista Trasímaco mencionado más arriba.
Aquí nos limitaremos a citar y comentar algunos pasajes del Laques -uno de los diálogos juveniles
de Platón, en los cuales presumiblemente reproduce con mayor fidelidad el método y los temas de
su maestro.

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 En el Laques Sócrates le pregunta al general de este nombre, a cuyas órdenes había servido
en Delio, qué es la valentía, cosa que un militar seguramente habrá de saber; y, en efecto, responde
muy ufano

Laques: Por Zeus, Sócrates, no es difícil decirlo: si alguien queda en su puesto, y enfrenta al
enemigo, y no huye, sabe que éste es valiente.

Y, sin duda, el soldado a que se refiere Laques es valiente. Pero Sócrates observa que no se
trata más que de un ejemplo, y que hay otros muchos casos de valentía diferentes, como el caso de
los guerreros escitas, que luchaban retrocediendo: avanzaban a caballo, lanzaban sus flechas, y
luego, rápidamente, volvían grupas y desaparecían; y por su parte los espartanos, en la batalla de
Platea, simularon retroceder para atraer a los persas y así vencerlos. Y está claro que también estos
casos son ejemplos de valentía. De modo que ya hay aquí una contradicción: porque en un caso se
dice que la valentía consiste en resistir a pie firme, y en el otro que consiste en retroceder. Laques
tiene que admitirlo, y que por tanto lo que ha dicho es insuficiente.

Sócrates señala, además, que al preguntar por la valentía lo que se busca no son ejemplos,
sino lo común a todos los casos posibles:

Quería interrogarte, no sólo sobre la valentía de los hoplitas [los soldados de la infantería
pesada griega, que luchaban, en general, de la manera indicada por Laques], sino también sobre la
de la caballería y la de todos los combatientes en general. Y no solamente sobre la valentía de los
combatientes, sino asimismo sobre la de los hombres expuestos a los peligros del mar; y sobre la
que se manifiesta en la enfermedad, en la pobreza, en la vida política; la que resiste no sólo los
males y los temores, sino también las pasiones y los placeres, sea luchando a pie firme o
retirándose. Porque en todos estos casos, Laques, hay hombres valientes, ¿no? Laques. Por cierto
que sí, Sócrates.

Además de la valentía militar, se encuentra también la valentía ante cualquier clase de

peligros -por ejemplo, los de una tormenta en medio del mar-; y asimismo se puede ver valiente o
cobarde ante las enfermedades o ante la pobreza, y aun frente a las pasiones y placeres
(resistiéndolos, en lugar de dejarse arrastrar por ellos). De modo que hay distintos tipos de valor -
militar, moral, político, etc.-, y dentro de cada tipo, además, cabe la posibilidad de asumir actitudes
diferentes, que pueden llegar a ser opuestas, según se vio, respecto de la virtud militar, con los
hoplitas y los escitas.

No obstante, a pesar de todos esos diferentes tipos de valentía, y a pesar de la variedad de

diferentes actitudes posibles en cada tipo, se habla de hombres "valientes", vale decir, de algo que
todos estos tienen en común; y es ese algo común, justamente, lo que Sócrates busca:

Sócrates. Mi pregunta se refería a qué es la valentía [...]. Trata pues de decirme [...] qué es
lo que es lo mismo en todos estos casos.

Sócrates, pues, pide que Laques le señale lo que es "lo mismo o idéntico en todos los casos
o instancias particulares" -así como si alguien preguntara qué es la belleza, la respuesta adecuada no
podría consistir en decir: "María es bella", porque lo que se busca con la pregunta es lo que María
tiene en común con todas las demás personas hermosas, y con todas las obras de arte, y con todos

29

los paisajes hermosos, etc. Ahora bien, lo común a todos los casos particulares no es ya nada
particular, sino universal: Sócrates busca el "universal" (como se dirá en la Edad Media), la esencia
o naturaleza. Porque la esencia es lo que hace que una cosa sea lo que es y no otra (la esencia de la
valentía es lo que hace que un acto sea valiente, y no cobarde; la esencia del triángulo es ser una
figura de tres lados). La esencia, considerada (no tanto en la cosa a la que determina, sino) en el
pensamiento, o, en otros términos, la esencia en tanto se la piensa, se llama concepto. Y la respuesta
a la pregunta por la esencia de algo se llama definición -por ejemplo, si se pregunta: "¿qué es el
triángulo?", la definición será: "el triángulo es una figura de tres lados". De manera que la
definición desarrolla o explica la esencia de algo. Resulta, por consiguiente, que Sócrates busca la
definición de los conceptos (o esencias): de la "valentía", en el diálogo que se está examinando; de
la "piedad' en el Eutifrón; de la "justicia" en la República, etc.

Habiéndose aclarado lo que Sócrates busca, el interrogado aventura una definición. Pero
Sócrates, mediante nuevas preguntas, mostrará que la definición aducida es insuficiente; y los
nuevos esfuerzos del interrogado para lograr otra u otras definiciones hacen que Sócrates ponga de
manifiesto que tampoco sirven, que son incompatibles entre sí, contradictorias, o que conducen a
consecuencias absurdas. En el caso del Laques, el general ensaya la siguiente definición:

Laques. Me parece que consiste en cierta firmeza o persistencia del ánimo, si he de decir
cuál es la naturaleza [o esencia] de la valentía en todos los casos.

Sócrates observa, sin embargo -y Laques coincide con él-, que si la valentía debe ser algo
perfecto, noble y bueno ("bello-y-bueno"), y no cualquier firmeza o persistencia lo es. Quien tiene
un vicio y se mantiene y persiste en él, tiene firmeza, pero se trata entonces de una firmeza innoble,
mala y despreciable. La firmeza será perfecta sólo en la medida en que esté acompañada de
sensatez, de inteligencia, a diferencia de la persistencia insensata o tonta:

Sócrates. ¿No es acaso la firmeza acompañada de sensatez la que es noble y buena?

Laques. Ciertamente.

Sócrates. ¿Y si la acompaña la insensatez? ¿No es entonces mala y perjudicial?

Laq. Sí.

Sócr. Y algo malo y perjudicial, ¿puedes llamarlo bello?

Laq. Estaría mal hacerlo, Sócrates.

Resulta entonces que la valentía, que evidentemente ha de ser algo hermoso y noble, no
podría ir acompañada de insensatez o locura, sino de inteligencia, de buen tino. Por tanto, parecería
ahora posible alcanzar la definición buscada.

Sócr. ¿Entonces, según tú, la valentía sería la persistencia sensata?

Laq. Así parece.

30

 Sin embargo, con lo dicho todavía no se sabe bien en qué consiste la valentía, porque es
preciso aclarar en qué sentido, o respecto de qué, es sensata la persistencia para que pueda
llamársela valentía.

Sócr. Veamos, pues. ¿En qué es sensata? ¿Lo es en relación con todas las cosas, tanto
grandes cuanto pequeñas? Por ejemplo, si alguien persiste en gastar dinero con sensatez, sabiendo
que luego ganará más, ¿dirás que es valiente?

Laq. ¡Por Zeus, claro que no!

En efecto, nadie hablaría de valentía en el caso de un comerciante que se empeña y persiste

en invertir grandes cantidades de dinero, con toda constancia e inteligencia, aunque no le den
ganancia por algún tiempo, pero calculando que luego le rendirán gran beneficio.

Sócr. Suponte ahora un médico que, cuando su hijo, o cualquier otro paciente, enfermo de
neumonía, le pide de beber o de comer, no cede a ello y persiste [en no darle ni bebida ni comida].

Laq. Tampoco en este caso [se hablará de valentía].

Se ve entonces que hay quienes, con toda inteligencia y sensatez, se mantienen y persisten
en cierta actitud -como el comerciante y el médico-, sin que por ello se los pueda llamar valientes
en modo alguno. Por consiguiente, como la definición propuesta puede aplicarse a casos en que,
manifiestamente, no se trata de valentía, la definición no sirve. La primera respuesta de Laques ("si
un soldado queda en su puesto, y se mantiene firme contra el enemigo, y no huye") era demasiado
estrecha, porque se refería a un caso particular (a la valentía de los hoplitas, y en ciertas
circunstancias, no siempre). La nueva definición, en cambio, sufre del defecto contrario: es
demasiado amplia, puesto que puede aplicarse a muchas actitudes que no tienen nada que ver con la
valentía, y por ello confunde la valentía con lo que no es valentía. Los manuales de lógica enseñan
que la definición no debe ser ni demasiado amplia (por ejemplo, "el triángulo es una figura") ni
demasiado estrecha ("el triángulo es una figura de tres lados iguales"); "de-finir" viene a ser tanto
como fijar los límites de algo, establecer sus con-fines, de manera tal que lo definido quede
perfectamente determinado, que no se le quite terreno ni se le dé de más, sino sólo el que le
corresponde ("el triángulo es una figura de tres lados"). La función de la definición consiste en
separar, en acotar con todo rigor lo que se quiere definir. Ninguna de las respuestas de Laques,
pues, es una verdadera definición, desde el momento en que no cumplen con tal función.

Pero todavía hay más dificultades con la última "definición".

Sócr. En la guerra, un hombre resiste con firmeza y está dispuesto a combatir, por un
cálculo inteligente, sabiendo que otros vendrán en su ayuda, que el adversario es menos numeroso y
más débil que su propio bando, y que tiene además la ventaja de una mejor posición. Este hombre,
cuya persistencia se apoya en tanta prudencia y preparativos, ¿te parece más valiente que quien, en
las filas opuestas, sostiene enérgicamente su ataque y persiste en él?

Laq. Es este otro el que me parece más valiente, Sócrates.

Sócr. Pero la persistencia o firmeza [de este último] es menos sensata que la del primero.

31

 Laq. Es verdad.

Sócr. ¿No habíamos dicho que la audacia y la persistencia insensatas eran innobles y
perjudiciales?

Laq. Cierto.

Sócr. Y habíamos convenido en que la valentía era algo hermoso.

Laq. Efectivamente.

Sócr. Pues bien, ahora resulta que, por el contrario, llamamos valentía a algo feo: a la
persistencia insensata.

Laq. Es verdad.

Sócr. ¿Te parece, pues, que hemos dicho bien?

Laq. Por Zeus, Sócrates, ciertamente que no.

Sócrates se refiere al caso de quienes defienden una posición muy segura, tienen mayoría y
esperan refuerzos, mientras que quienes atacan son pocos y no han reflexionado suficientemente
pero llevan el ataque con todo vigor. Laques, entonces, y quizás casi todo aquel a quien se le
preguntara, dirá que son más valientes los segundos. Ahora bien, tal admisión tiene el inconveniente
de que conduce a una contradicción, puesto que antes se había establecido que la valentía debe estar
acompañada de sensatez, mientras que en este caso resulta que los menos sensatos se muestran
como los más valientes.

Estos pocos pasajes del Laques bastan para hacerse una idea relativamente adecuada de la
refutación. Ésta se produce en cuanto el análisis muestra que las consecuencias de la tesis o
definición inicialmente aceptada son absurdas o contradicen el punto de partida: la valentía, por un
lado, que primeramente se había dicho que debía ser algo hermoso, resulta fea, por no ser sensata;
por otro, ocurre que, si bien se había sentado que la valentía es un acto acompañado de sensatez o
inteligencia, resulta insensata, puesto que parece más valiente, en el ejemplo, el soldado que menos
uso hace de su inteligencia. El procedimiento de refutación, entonces consiste en llevar al absurdo
la afirmación del interlocutor; mediante una serie de conclusiones legítimas se pone de relieve el
error o la contradicción que aquélla encierra, aunque a primera vista no lo parezca. Sócrates no
comienza negando la tesis propuesta, sino admitiéndola provisionalmente, pero luego, mediante
hábiles preguntas, lleva a su interlocutor a desarrollarla, a sacar sus consecuencias, lo arrastra
de conclusión en conclusión hasta que se manifiesta la insostenibilidad del punto de partida,
puesto que se desemboca en el absurdo o en la contradicción.

6. La refutación como catarsis

Cuando el interrogatorio de Sócrates llega al punto en que se hace evidente la

insostenibilidad de la "definición" de Laques, éste expresa de modo muy vivo el estado de ánimo, la
perplejidad y desazón en que se encuentra:

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 No estoy acostumbrado a esta clase de discursos; [...] en verdad que me irrita verme tan
incapaz de expresar lo que pienso. Pues creo que tengo el pensamiento de lo que es la valentía,
pero se me escapa no sé cómo, de manera que mis palabras no pueden llegar a captarlo y
formularlo.

Este estado de ánimo, de perplejidad y decepción, lo expresa -y tras interrogatorio

relativamente breve- un hombre que, como él mismo dice, no está acostumbrado a tal género de
discusiones, que no está habituado a los discursos filosóficos, pero que, de todos modos, siente una
especial incomodidad en su espíritu, que él ve solamente como incapacidad para expresarse: cree
"saber" aquello que se le pregunta, pero no se encuentra en condiciones de ponerlo adecuadamente
en palabras. -Podría muy bien preguntarse, sin embargo, si tiene derecho a decir que posee una idea
exacta de una cuestión quien no se encuentra en condiciones de expresarla, puesto que en tal caso lo
que ocurra es tal vez que no se tiene idea de ella o no se la piensa con precisión; porque si en verdad
se tiene la idea rigurosa de algo, se tendrá, al propio tiempo, la expresión, puesto que pensamiento y
lenguaje, concepto y palabra, probablemente marchen siempre estrechamente unidos. Mas sea de
ello lo que fuere, lo que ahora interesa es más bien otra cuestión.

En otro diálogo platónico, en el Menón, el personaje que da nombre a la obra expresa en

cierto momento el mismo estado de ánimo en que se encontraba Laques. Menón acaba de ser
refutado, y entonces observa:

Menón. Sócrates, había oído decir, antes de encontrarte, que tú no haces otra cosa sino
plantearte dudas y dificultades y hacer que los demás se las planteen.

Estas palabras reflejan bien lo que hemos llamado el carácter problematicista del filosofar
socrático, cuyo objeto era sembrar dudas, hacer que los demás pensasen, en lugar de estar
convencidos y contentos de saber lo que en realidad no sabían. Y agrega Menón:

Si me permites una broma, te diré que, tanto por tu aspecto cuanto por otros respectos, me
pareces muy semejante a ese chato pez marino llamado torpedo. Pues entorpece súbitamente a
quien se le acerca y lo toca; y tú me parece que ahora has producido en mí algo semejante.
Verdaderamente, se me han entorpecido el alma y la boca, y no sé ya qué responderte.

Tal como Menón lo dice de manera tan plástica, la refutación socrática termina por turbar el
ánimo del interrogado -que creía saber y estaba muy satisfecho de sí mismo y de su pretendida
ciencia-, hasta dejarlo en una situación en la cual ya no sabe qué hacer, en que no puede siquiera
opinar, pues se encuentra como paralizado mentalmente.

Pero, ¿qué se proponía Sócrates al conducir a los interrogados a ese estado de turbación?,
¿qué fin buscaba con la refutación? No debe creerse que quisiese poner en ridículo las opiniones
ajenas o burlarse de aquellos con quienes discutía -aunque sin duda muchas de las víctimas del
método hayan creído que, efectivamente, se estaba mofando de ellas. Es indudable que en muchos
casos el procedimiento envuelve buena dosis de ironía; pero, de todas maneras, no se trata de un
juego intelectual ni de una burla. Por el contrario, y a pesar del "humor" con que la lleva a cabo
Sócrates, hombre que conoce todas las debilidades humanas y las comprende, la refutación es
actividad perfectamente seria. Más aun, se trata de una actividad, no sólo lógica o gnoseológica,
sino primordialmente moral. Pues la meta que la refutación persigue es la purificación o purga
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que libra al alma de las ideas o nociones erróneas. Para Sócrates la ignorancia y el error equivalen
al vicio, a la maldad; sólo se puede ser malo por ignorancia, porque quien conoce el bien no puede
sino obrar bien. Por tanto, quitarle a alguien las ideas erróneas equivale a una especie de
purificación moral.

Se han empleado los términos "liberación", "purificación" y "purga", que el propio Sócrates
utiliza. En el Sofista, otro diálogo platónico, se desarrolla este tema trazando una especie de
paralelo con la teoría médica contemporánea acerca de la purga. La palabra griega es catarsis, que
significaba "limpieza", "purificación" en sentido religioso, y "purga".

Quien tiene el alma llena de errores, vale decir, quien tiene su espíritu contaminado por
nociones falsas, no está en condiciones de admitir el verdadero conocimiento; para poder asimilar
adecuadamente la verdad, es preciso que previamente se le hayan quitado los errores, que se haya
liberado, purificado o purgado el alma, que se la haya sometido pues a la "catarsis". En el diálogo
mencionado dice Sócrates lo siguiente:

En efecto, los que purgan [a los interrogados, es decir, los filósofos] están de acuerdo con
los médicos del cuerpo en que éste no puede obtener provecho ninguno del alimento que ingiere
hasta que no haya eliminado todos los obstáculos internos. La teoría médica sostenía que el cuerpo
no se halla en condiciones de aprovechar los alimentos mientras se encuentren en él substancias o
humores que lo perturben en su natural equilibrio; sólo una vez que la purga haya eliminado los
humores malignos y haya limpiado el organismo, restableciendo el equilibrio perturbado, el
enfermo podrá asimilar los alimentos de manera conveniente.

Aquéllos [los filósofos] han pensado del mismo modo respecto del alma: que ésta no podrá
beneficiarse de la enseñanza que recibe hasta tanto no la hayan refutado, y hasta que no hayan
llevado así al refutado a avergonzarse de sí mismo y lo hayan desembarazado de las opiniones que
le impedían aprender, y así lo hayan purgado y convencido de saber sólo lo que sabe, y nada más.

De manera semejante a lo que ocurre con el cuerpo sucede con el espíritu, según Sócrates:
mientras esté infectado de errores, mal podrá aprovechar las enseñanzas, por mejores que éstas
sean; se hace preciso, pues, purgarlo, purificarlo de las falsas opiniones, que no son sino obstáculos
para el verdadero saber. La refutación hace, pues, que el refutado se llene de vergüenza por su falso
saber y reconozca los límites de sí mismo. Sólo merced a este proceso catártico -de resonancia no
sólo médica, sino también religiosa- puede colocarse al hombre en el camino que lo conduzca al
verdadero conocimiento: tan sólo el reconocimiento de la propia ignorancia puede constituir el
principio o punto de partida del saber realmente válido.

Se comprende entonces mejor lo que Sócrates busca: la eliminación de todo saber que no
esté fundamentado. Por este lado, su método se orienta, pues, hacia la eliminación de los supuestos.
A su juicio nada puede tener valor si resulta incapaz de sostener la crítica, si no puede salir airoso
del examen a que lo someta el tribunal de la razón. Un conocimiento sólo merecerá el nombre de tal
en la medida en que sea capaz de superar cualquier crítica que sobre él se ejerza; de otro modo, no
puede pasar de ser una mera opinión -provisoria, teóricamente insostenible, útil quizá para la vida
más corriente del hombre, pero no para una vida plenamente humana, consciente de sí misma.

34

 7. Segundo momento del método socrático: la mayéutica

Del segundo momento del método socrático, el momento positivo, se hablará sólo
brevemente, porque su desarrollo corresponde más bien a la filosofía platónica.

Sócrates, que como todos los griegos era muy dado a las comparaciones pintorescas, lo
llama mayéutica, que significa el arte de partear, de ayudar a dar a luz. En efecto, en el Teétetos
Sócrates recuerda que su madre, Fenareta, era partera, y advierte que él mismo también se ocupa del
arte obstétrico; sólo que su arte se aplica a los hombres y no a las mujeres, y se relaciona con sus
almas y no con sus cuerpos. Porque así como la comadrona ayuda a dar a luz, pero ella misma no da
a luz, del mismo modo el arte de Sócrates consiste, no en proporcionar él mismo conocimientos,
sino en ayudar al alma de los interrogados a dar a luz los conocimientos de que están grávidas.

Insiste Sócrates de continuo en que toda su labor consiste sólo en ayudar o guiar al
discípulo, y no en transmitirle información. Por eso el procedimiento que utiliza no es el de la
disertación, el de la conferencia, el del manual, sino sencillamente el diálogo. La verdad solamente
puede hallarse de manera auténtica mediante el diálogo, en la conversación, lo que supone que no
hay verdades ya hechas, listas -en los libros o donde sea-, sino que el espíritu del que aprende, para
que su aprendizaje sea genuino, tiene que comportarse activamente, pues tan sólo con su propia
actividad llegará al saber. Lo que se busca no es "informar", entonces, sino "formar", para emplear
expresiones más actuales.

La verdadera "ciencia", entonces, el conocimiento en el sentido superior de la palabra, es el

saber que cada uno encuentra por sí mismo; de manera tal que al maestro no le corresponde otra
tarea sino la de servir de guía al discípulo. El verdadero saber no se aprende en los libros ni se
impone desde fuera, sino que representa un hallazgo eminentemente personal. Por eso es por lo que,
siguiendo las huellas de su maestro, los diálogos de Platón -sobre todo los que suelen llamarse
"socráticos" -no terminan, propiamente, como ocurre por ejemplo con el Laques. Ahí se plantea el
problema acerca de qué sea la valentía, pero esa pregunta no se responde; se discuten y critican
distintas soluciones posibles, pero por último el diálogo concluye, los interlocutores se despiden, y
parece que no se ha llegado a nada, porque la definición buscada no se ha hallado. Pero es que ésta
no interesaba tanto como más bien lograr que el lector pensase por su cuenta.

¿Qué se diría de un autor teatral que, después de la representación de su obra, saliese al

escenario para explicar a los espectadores lo que ha sucedido? Sin duda, se diría que es mal
dramaturgo, ya que considera que el público no ha podido darse cuenta de lo ocurrido, del sentido
de la trama. Los diálogos socráticos, y, en general, casi todas las obras de Platón, hay que leerlas,
podría decirse, como piezas teatrales, las que, en cierto modo, quedan inconclusas por lo que a su
sentido se refiere, y donde el propio espectador, por su cuenta, debe sacar las conclusiones. El
diálogo hace patente el problema, permite que el lector penetre en el sentido pleno de la cuestión, y
finalmente llega a su fin sin dar la respuesta, como diciéndole al lector que, si es persona
suficientemente madura e inteligente, continuando el camino señalado por el diálogo habrá de
encontrar la respuesta buscada. Porque ni en filosofía, ni en ninguna cuestión esencial, es posible
dar respuestas hechas.

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 Así como la refutación, entonces, ha liberado el alma de todos los falsos conocimientos, la
mayéutica trata de que el propio interrogado, guiado por Sócrates, encuentre la respuesta. En un
célebre pasaje del Menón, por ejemplo, Sócrates interroga a un joven esclavo, inteligente, sin duda,
pero totalmente ignorante de geometría, y por medio de hábiles preguntas -que propiamente no
"dicen" nada, sino que tan sólo "orientan" al esclavo, o le llevan la atención hacia algo en que no
había reparado- lo conduce a extraer una serie de conclusiones relativamente complicadas, de modo
que el esclavo mismo es el primero en sorprenderse por haberlas descubierto. Sobre la base de un
dibujo, el esclavo debe calcular la superficie de un cuadrado (ABCD). Sócrates le pregunta luego
acerca del cuadrado cuya superficie sea doble de la del primero: ¿cuánto medirá su lado? El esclavo
no acierta en un primer momento; dice que ese lado será doble del lado del primer cuadrado. Pero
pronto comprende, guiado por Sócrates, que de ese modo se obtiene un cuadrado cuya superficie
(DEFG) es cuatro veces mayor que la del primero. Por último descubre que el lado buscado se
encuentra en la diagonal (AC) del primer cuadrado, y que el cuadrado resultante se construye sobre
esta diagonal (HIJK). El esclavo mismo declara haber dicho mucho más de lo que creía saber.

Es posible pensar que Sócrates no se comporte tan pasivamente como afirma hacerlo. Pero,
de todos modos, lo que interesa notar es que sus preguntas o incitaciones ponen en marcha la
actividad del pensamiento del discípulo, de tal manera que el interrogado emprende efectivamente
la tarea de conocer, de usar la razón; y esto es lo primordial. Enseñar, en el sentido superior y
último de la palabra, no puede consistir en inculcar conocimientos ya listos en el espíritu de quien
simplemente los recibiría, no puede ser una enseñanza puramente exterior, sino preparar e incitar el
espíritu para el trabajo intelectual, y para que se esfuerce por su solución. El maestro no representa
más que un estímulo; el discípulo, en cambio, debe llegar a la conclusión correcta mediante su
propio esfuerzo y reflexión.

8. La anamnesis; pasaje a Platón

Ahora bien, ¿cómo se explica que el espíritu, simplemente guiado por el maestro, pueda
alcanzar por sí solo la verdad? Sócrates sostiene que el interrogado no hace sino encontrar en sí
mismo, en las profundidades de su espíritu, conocimientos que ya poseía sin saberlo. De algún
modo, el alma descubre en sí misma las verdades que desde su origen posee de manera "cubierta",
des-oculta el saber que tiene oculto; la condición de posibilidad de la mayéutica reside justo en esto:
en que el alma a que se aplica esté grávida de conocimiento.

La explicación "mitológica" que Platón da de la cuestión se encuentra en la doctrina de la

pre-existencia del alma. Ésta ha contemplado en el más allá el saber que ha olvidado al encarnar en
un cuerpo, pero que justamente "recuerda" gracias a la mayéutica: "conocer" y "aprender" son así
"recuerdo", anamnesis o "reminiscencia".

Así pues, siendo el alma inmortal y habiendo nacido muchas veces, y habiendo visto todas
las cosas, tanto las de este mundo cuanto las del mundo invisible, no hay nada que no haya
aprendido; de modo que no es nada asombroso que pueda recordar todo lo que aprendió antes
acerca de la virtud y acerca de otras cuestiones. Porque como todos los entes están emparentados, y
como el alma ha aprendido todas las cosas, nada impide que, recordando una sola -lo que los
hombres llaman aprender-, descubra todas las otras cosas, si se trata de alguien valeroso y no
desfallece en la búsqueda. Porque el investigar y el aprender no son más que recuerdo.

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 EL MUNDO DE LA IDEAS. PLATÓN

La obra de Platón y su influencia

Platón nació en Atenas en 429 ó 427, y murió en la misma ciudad en 348 ó 347 a.C.
Después de dedicarse a la poesía, pronto se consagró a los estudios filosóficos, siguiendo las
enseñanzas de Cratilo, secuaz de Heráclito. A los veinte años entró en contacto con Sócrates, que
determinaría decisivamente su pensamiento, y en cuya boca puso la mayor parte de sus propias
doctrinas -máximo homenaje del gran discípulo al maestro-. Hacia el año 385 estableció su escuela,
la Academia, así llamada por encontrarse en un parque y gimnasio consagrado al héroe Academo.
Esta escuela y centro de investigación, donde se cultivaron no sólo la filosofía sino todas las
ciencias, ejerció incomparable influencia hasta que fue cerrada, y sus bienes confiscados, por el
emperador Justiniano, en 529 d.C; de manera que duró más de 900 años (más de lo que haya durado
hasta el momento cualquier universidad existente).

Sus obras, afortunadamente, nos han llegado completas. Constan de unos veinticinco
diálogos (además de otros sospechosos o seguramente apócrifos), la Apología (o Defensa) de
Sócrates, y trece cartas (algunas probablemente auténticas, como la Séptima, otras apócrifas). Entre
los diálogos deben citarse (en orden cronológico probable) Laques, Ion, Protágoras, Eutifrón,
Critón, Gorgias, Menón, Cratilo, Banquete, Fedón, República (quizás su obra maestra), Parménides,
Teétetos, Fedro, Sofista, Timeo y Leyes.

Platón no fue sólo filósofo, o, mejor, porque lo fue de modo tan eminente, su poderosa
personalidad abarca todos los intereses humanos. Matemáticas y astronomía, física, política y
sociología, teoría psicológica y la más notable capacidad de comprensión anímica, las dominó su
potente genio; y esa multiplicidad de intereses hace que sus obras no puedan ser ignoradas por
ninguna persona culta. Pero si se debiera señalar otra actividad en la cual alcanza idéntica
genialidad a la que logra en el campo filosófico, es preciso decir en seguida que Platón fue uno de
los más grandes artistas de la palabra, uno de los escritores más grandes de todos los tiempos, un
genio literario con el que muy pocos pueden compararse; de modo tal que en definitiva no se sabe
qué admirar más, si al filósofo o al artista, por la riqueza imaginativa, la multiplicidad de recursos a
que echa mano, el dominio de la lengua y la capacidad soberana para alcanzar las máximas
posibilidades expresivas le la belleza y flexibilidad de la prosa griega. Se ha dicho que la grandeza
del arte griego reside en haber sabido armonizar de manera perfecta la claridad, la racionalidad y la
seriedad, por un lado, con la imaginación, la pasión y el brillo, por el otro. En este sentido, Platón es
el artista griego por excelencia; su estilo es perfecta combinación de prosa y poesía, con infinita
variedad de modos, que van de lo gracioso a lo suntuoso, del humor a la solemnidad, de lo cotidiano
al entusiasmo más noble y al fervor religioso, del rigor lógico más exigente a las metáforas y
alegorías más poéticas e imaginativas. Maravillosa armonía de broma con seriedad, de lógica con
misticismo, de parodia o sátira con alegoría o exhortación moral, de poesía con filosofía, de mito y
ciencia, de intuición y erudición, nadie ha sabido hermanarlos como él.

Ocuparse de Platón -y lo mismo vale, en parecida medida, de los presocráticos, de

Aristóteles, etc.- puede parecer ocuparse de antigüedades. Sin embargo, ello es una ilusión. Platón
es incomparablemente más "actual" que la mayoría de los autores contemporáneos, si denominamos
"actual", no a quien simplemente mantiene su existencia biológica, sino a quien tiene algo que decir

37

y enseñar en nuestro tiempo. Porque Platón está vivo en cada una de las manifestaciones de nuestra
cultura; más todavía, en lo que cada uno es, y si no lo notamos es justo porque damos por cosa
nuestra lo que en realidad es fruto de nuestra historia. Su influencia sobre el pensamiento filosófico,
científico, político y religioso, así como sobre el arte, es literalmente inconmensurable -tanto, que
trazar la historia de la influencia de Platón hasta nuestros días equivaldría a hacer la historia entera
de la cultura occidental.

Planteo del problema

Como su maestro Sócrates, Platón está persuadido de que el verdadero saber no puede
referirse a lo que cambia, sino a algo permanente; no a lo múltiple, sino a lo uno. Ese algo
invariable y uno lo había encontrado Sócrates en los conceptos: lo universal y uno frente a la
singularidad y multiplicidad de los casos particulares. Pero -y aquí comienza la crítica de Platón-
Sócrates, por una parte, no se preocupó por aclarar convenientemente la naturaleza del concepto, su
status ontológico; y, por otra parte, limitó su examen al campo de los conceptos morales -piedad,
justicia, virtud, valentía, etc.-, de modo que no llegó a encarar el problema en toda su universalidad.
Platón se propondrá completar estas dos lagunas: precisar, de un lado, la índole o modo de ser de
los conceptos -que llamará "ideas"-, e investigar, de otro lado, todo su dominio: no sólo' los
conceptos éticos, sino también los matemáticos, los metafísicos, etc.

Hay un saber que lleva impropiamente este nombre, y es el que se alcanza por medio de los
sentidos, el llamado conocimiento sensible; en realidad, no debiéramos llamarlo "conocimiento",
sino meramente opinión (dóxa), porque es siempre vacilante, confuso, contradictorio: el remo fuera
del agua nos parece recto, hundido en ella se nos muestra quebrado. Este tipo de "conocimiento" es
vacilante y contradictorio porque su objeto mismo es vacilante y contradictorio, se encuentra en
continuo devenir, según enseñó Heráclito, a quien en este sentido sigue Platón. Si nuestro saber se
edificase sobre las cosas sensibles, la consecuencia entonces sería el relativismo, consecuencia que
justamente sacó Protágoras: "el hombre es la medida de todas las cosas".

Ahora bien, el verdadero conocimiento deberá ser de especie totalmente diferente del que
proporcionan los sentidos; no vacilante y contradictorio, como el que la percepción suministra, sino
constante, riguroso y permanente, como cuando, por ejemplo, se afirma que "2 más 2 es igual a 4":
porque esto no es verdad meramente ahora o en una cierta relación, sino siempre y absolutamente.
La ciencia, pues, el verdadero conocimiento, habrá de referirse a lo que realmente es (según había
sostenido Parménides respecto del ente, y Sócrates respecto de los conceptos). El objeto de la
ciencia, entonces, no puede ser lo sensible, siempre vacilante y cambiante, sino lo uniforme y
permanente, que es lo único que puede realizar la exigencia de la ciencia. Precisamente, Sócrates lo
convenció de que hay conocimiento objetivo, válido para todos: el conocimiento que nos dan los
conceptos, las definiciones, las esencias. Frente al cambio y a lo relativo, tras de lo cambiante y
aparente, Platón busca lo inmutable y absoluto, lo verdaderamente real, única manera, a su juicio,
de hacer posible la ciencia y la moral.

El modo de ser de lo sensible, y el de las ideas. Los dos mundos: Como lo permanente e inmutable
no se encuentra en el mundo de lo sensible, Platón postula otro mundo, el mundo de las "ideas" o
mundo inteligible, o lugar "supraceleste", del que el mundo sensible no es más que copia o
imitación.

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 La palabra "idea" (en griego [eidos], [idea]) proviene del verbo (eido), que significa "ver";
literalmente, "idea" sería lo "visto", el "aspecto" que algo ofrece a la mirada). En Platón, la palabra
alude, no al aspecto sensible, sino al "aspecto" intelectual o conceptual con que algo se presenta;
por ejemplo, en nuestro caso, el aspecto, no de ser cómoda o incómoda una silla, roja o verde, sino
el aspecto de ser "silla" -lo cual, es preciso observarlo bien, no es nada que se vea con los ojos del
cuerpo, ni con ningún otro sentido, sino solamente con la inteligencia: por eso se dice que se trata
del aspecto "inteligible", es decir, de la "esencia". (Conviene por tanto, al estudiar a Platón,
prescindir de todo lo que sugiere corrientemente la palabra "idea" en el lenguaje actual, que nos
hace pensar en algo psíquico, mientras que para Platón las ideas son algo real, cosas, más todavía,
las cosas verdaderas, metafísicamente reales, más reales que montañas, casas o planetas).

Para aclarar mejor la índole de las "ideas" y su diferente modo de ser respecto de las cosas
sensibles, conviene hacer referencia a un pasaje del Fedón, que el lector hará bien en estudiar
atentamente. Allí Platón establece la diferencia entre las cosas iguales, de una parte, y la idea de lo
igual (lo igual en sí o la igualdad misma), de la otra. En síntesis, el texto dice lo siguiente:

Supóngase un leño (1) igual a otro (2), menor que un tercero (3) y mayor que un cuarto (4).
a) En primer lugar, obsérvese que el leño 1 es igual al 2, menor que el 3 y mayor que el 4, es decir,
que el leño 1 es a la vez, igual y no-igual, pues es menor y mayor, esto es, que es contradictorio.
Pero la igualdad, o, como también dice Platón, "lo igual en sí", la idea de igualdad, no es igualdad
en cierto respecto y en otros no, no se convierte en la idea de la desigualdad (si esto sucediera, no
podríamos pensar), sino que es siempre la igualdad, perfectamente idéntica a sí misma. b) En
segundo lugar, se puede cortar en dos el leño 1, y entonces el leño, que era igual al 2, se habrá
convertido en menor, habrá dejado de ser igual, habrá desaparecido como igual; y desaparecerá
absolutamente si se lo quema.

Pero la igualdad misma no se la puede cortar y convertirla en lo menor, ni se la puede

destruir, c) En tercer lugar, las cosas iguales, como los leños, son sólo imperfectamente iguales,
tanto por todo lo que se acaba de decir, cuanto por la circunstancia de que, observados con mayor
precisión -con una lupa, revelarían diferencias. Las cosas iguales, pues, "aspiran" a ser como la
igualdad en sí, pero en el fondo siempre les falta algo para serlo plena o perfectamente, son
insuficiente o imperfectamente iguales, deficientemente iguales. En general, las cosas sensibles no
son plenamente, sino que constituyen una mezcla de ser y no-ser.

Se desprende entonces de todo lo anterior que las cosas iguales y, generalizando, las cosas
sensibles- son contradictorias, cambiantes e imperfectas, en tanto que la igualdad y, en general,
todas las ideas son idénticas, inmutables y perfectas. Por ende, cosas sensibles e ideas representan
dos órdenes de cosas, dos modos de ser, totalmente diferentes. La belleza es siempre la belleza; en
cambio las cosas o personas bellas, por más hermosas que sean, llega un momento en que dejan de
serlo, o simplemente desaparecen. Por ello es también diferente nuestro modo de conocerlas; las
cosas iguales se las conoce mediante los sentidos (y por ello cosas de este género se llaman cosas
sensibles), en tanto que la igualdad no se la ve, ni se la toca ni oye, ni la capta ninguno de los otros
sentidos, sino que se la conoce mediante la razón, mediante la inteligencia (por ello de la igualdad,
de la belleza, la justicia, etc., se dice que son entes inteligibles).

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 Pero si bien cosas sensibles e ideas representan dos órdenes diferentes del ser, con todo hay
entre ambos una relación, que Platón dice es una relación de semejanza o copia o imitación;
relación que, al ver las cosas iguales, nos permite pensar en la igualdad, a la manera como, al ver el
retrato de un amigo, nos acordamos del amigo, justamente porque hay similitud entre el retrato y él.
Del mismo modo, las cosas bellas se asemejan a la belleza, las cosas buenas al bien, las cosas justas
a la justicia, etc.

Más para que al ver el retrato de Pedro yo me acuerde de Pedro o reconozca que es retrato
de Pedro, es preciso que antes haya conocido a Pedro; de otra manera, no lo reconocería. Del mismo
modo, si al ver dos leños iguales reconocemos allí la igualdad, aunque la igualdad misma no la
"vemos", esto supone que de alguna manera ya conocíamos la igualdad; no podríamos pensar que
dos cosas sensibles son iguales, si no supiésemos ya de alguna manera qué es la igualdad, así como
no podemos decir que un objeto es hermoso sin tener previamente el conocimiento de la idea de
belleza, o decir que tal figura es triangular sin saber qué es el triángulo; la igualdad, la belleza, la
triangularidad son, respectivamente, el "modelo" que cada una de estas cosas "imita", y sólo su
conocimiento "previo" permite reconocerlas como iguales, bellas o triangulares –de modo
semejante como en el caso del retrato de Pedro. Y como en este mundo sensible no se percibe la
igualdad, la belleza ni la triangularidad (sino sólo se ven cosas singulares iguales, bellas,
triangulares), es preciso que el conocimiento de las ideas lo hayamos adquirido "antes" de venir a
este mundo.

Así, al menos, se expresa Platón. Antes de nacer, el alma del hombre habitó el mundo de las
ideas, donde las contempló y conoció en su totalidad y pureza. Al venir a este mundo y a este
cuerpo, atraviesa un río, el Leteo, el río del Olvido, y ese saber suyo de las ideas se olvida, si bien
queda latente, de manera que ahora, con ocasión de las cosas sensibles que ve, lo va recordando más
o menos oscuramente: al ver leños iguales, "recordamos" la igualdad, al ver cosas bellas
recordamos la Belleza, etc. "Aprender no es sino recordar”. No obstante, conviene tener claramente
presente que tales referencias a una vida anterior, el Leteo, etc., en parte no son propiamente
"explicaciones", sino "mitos", es decir, "relatos" donde lo predominante es lo poético o figurativo, y
no lo conceptual; se trata de alegorías, de símbolos, que no es preciso, naturalmente, tomar al pie de
la letra. Quizá Platón no encontró una explicación conceptual que le pareciese verdaderamente
suficiente, y entonces recurrió al mito; o quizá considerase que en este terreno cualquier
conceptualización sería fatalmente insuficiente, en tanto que el mito permite una amplitud de
interpretaciones que lo hace singularmente apto para tales temas. El hecho es que recurrió a este
expediente de la pre-existencia del alma.

Los dos mundos; doxa y episteme

Según Platón, entonces, resulta haber dos mundos o dos órdenes del ser: el mundo
sensible, de un lado, el mundo de las ideas o mundo inteligible, del otro; y consiguientemente hay
dos modos principales de conocimiento, la doxa u opinión, y la episteme o ciencia.

El mundo sensible no es para él pura nada, sino que tiene un ser intermedio,
imperfecto; pero, de todos modos, algo de ser; no es el verdadero ser, inmutable, permanente, que
corresponde a las ideas, sino que se trata de una mezcla de ser y no-ser, y por eso todo allí es
imperfecto y está sometido al devenir; y lo que tiene de" ser, lo tiene en la medida en que copia o

40

imita -siempre imperfectamente- a las ideas. De manera que entre el ser pleno -las ideas- y el no-ser
absoluto, se intercala el mundo del devenir, el de las cosas sensibles, que son y no son, que
participan, copian, dependen de las ideas.

Grados del ser y del conocer

Lo que se acaba de decir es todavía demasiado sucinto y general; en efecto, es

necesario precisar las subdivisiones de ambos mundos y sus respectivos modos de conocimiento.
Ello lo realiza Platón en la República, 509 d - 511 e, valiéndose de un segmento, en lo que se
conoce como ejemplo o paradigma de la línea, un diagrama o esquema con que se representan las
distintas zonas o grados del ser, desde la nada hasta el ser en toda su plenitud, y, paralelamente, los
grados del saber, desde la ignorancia hasta el conocimiento absoluto.

Se traza un segmento AE y se lo divide en dos porciones desiguales, AC y CE,

siendo CE mayor que AC para simbolizar el mayor grado de ser (o realidad) y de verdad que tiene
el mundo inteligible respecto del sensible (o "visible", según dice Platón). Cada uno de estos dos
segmentos se vuelve a dividir, conservando la misma proporción anterior, de tal manera que resulte
AB:BC::CD:DE::AC:CE. Por cada uno de estos puntos se trazan perpendiculares, procurando
destacar la horizontal que pasa por C, que señala la separación entre los dos mundos. A la izquierda
del segmento AE se indicarán los distintos grados de la realidad; a la derecha, los grados del saber.
Por debajo del punto A se encontrará, de un lado, la nada, el no-ente, y del otro, la ignorancia más
absoluta. Por encima de E se colocará aquella idea que, según Platón, es la idea suprema, la Idea del
Bien, a la que también llama la "Idea de las ideas".

Los dos segmentos principales, AC y CE, corresponden, según se ha dicho, a los

dos mundos: AC representa el dominio de lo que Platón llama "lo visible", y también "lo
precisamente merced a esta forma de saber. Es el mundo en que se mueve todo saber vulgar y el
único mundo que conocen los que Platón llama "amantes de las apariencias". En cambio CE
representa el mundo inteligible, la verdadera realidad, los entes que son sin devenir ni cambio
ninguno; se lo conoce mediante la epistéme, "ciencia" o conocimiento propiamente dicho.

41

 El mundo de la dóxa

El segmento AB corresponde a los entes cuyo ser es el más débil posible por así
decirlo (porque más abajo de ellos no hay sino puro no-ser): entes como las sombras, las imágenes
que se proyectan en los espejos o en cualquier otra superficie parecida, los sueños. El estado de
espíritu correspondiente lo llama Platón eikasía, imaginación o conjetura.

Un notable ejemplo - que Platón, naturalmente, no conoció, pero que ilustra muy
bien el tema que nos ocupase lo encuentra en el cine; porque lo que allí se nos ofrece no son sino
sombras proyectadas sobre la pantalla, pero sombras que, en la medida en que la película nos
interesa, nos hacen reír o llorar como si se tratase de la vida real. Tomando ahora un caso referente
al campo moral, podría decirse lo siguiente: La justicia es una idea que, como tal, estaría colocada
en el segmento DE de nuestro esquema. Todo sistema jurídico o sistema de gobierno efectivamente
existente en alguna parte, sería un tipo de cosa sensible (segmento BC), que, como toda cosa
sensible, no podría realizar, sino de manera imperfecta, la idea de justicia.

El segmento BC se refiere a las cosas sensibles propiamente dichas, como las casas, los
caballos, las montañas; el estado del espíritu mediante el cual las captamos se llama pístis
(creencia). En el campo ético, la pístis consiste en creencias morales correctas acerca de lo que debe
hacerse, pero que no están acompañadas de conocimiento (epistéme) y, en tal sentido, son "ciegas",
aunque suficientes para la acción. Mas en la medida en que están ligadas a casos particulares, y el
que las posee, justo por ser "creencias" y no conocimientos, es incapaz de "dar razón" de ellas, son
imperfectas, inseguras y vacilantes, como toda cosa sensible.

El mundo inteligible

Con esto pasamos por encima de la horizontal trazada en C y penetramos en el

mundo inteligible -paso que representa, en la alegoría de la caverna, la salida del prisionero fuera de
este antro, es decir, la salida del mundo de las apariencias, para penetrar en la zona del verdadero
ser. El segmento CD se refiere a las ideas matemáticas; y, podría agregarse a los conceptos
fundamentales de todas las ciencias particulares, suponiendo que Platón hubiese conocido el
desarrollo posterior de las mismas (en su tiempo las únicas ciencias particulares relativamente
desarrolladas eran las matemáticas). El modo típico de conocer estos entes, se llama diánoia,
entendimiento.

La primera característica de la diánoia consiste en que se vale de diagramas o

dibujos como representaciones imperfectas de los entes a que se refiere, que son objetos del
pensamiento puro; tales ilustraciones sirven, entonces, a modo de puente para pasar de lo sensible a
lo inteligible: el triángulo dibujado en la pizarra, por ejemplo, no es el triángulo a que el matemático
se refiere en sus demostraciones, pero sirve de ayuda para pensar en éste. Este paso de lo sensible a
lo inteligible se da en todas las ciencias, no sólo en las matemáticas: el estudio de las ciencias nos
obliga a abandonar el puro testimonio de los sentidos y a confiar más bien en el pensamiento.

La segunda característica de la diánoia -y, puede decirse, del conocimiento

científico en general es la de ser un conocimiento hipotético, un conocimiento que parte de
"hipótesis". Este término no tiene en Platón el sentido con que se lo usa hoy día en la ciencia, para
referirse a una teoría probable. "Hipótesis" significa, literalmente, "puesto [thesis] debajo [hypó]",
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es decir "subpuesto", "supuesto". Se trata, entonces, de los supuestos propios de toda ciencia: la
aritmética, por ejemplo, parte de la afirmación (o supuesto) del número, la geometría de la del
espacio, etc., pero ese supuesto o punto de partida mismo no lo discuten; simplemente proceden a
partir de él. El término diánoia se refiere a este tipo de pensar que va de algo que se da por supuesto
a las conclusiones que de ello se desprenden. La deficiencia o imperfección, si así puede decirse, de
la diánoia reside entonces en que admite su punto de partida como si fuese algo independiente o
autosuficiente, puesto que no da razón de él; pero la verdad es que la hipótesis no es nada que se
baste a sí mismo, y por eso necesita que se la fundamente, aunque en ello no consiste la tarea de la
matemática, ni de la ciencia en general. Por el contrario, es ésta faena de la filosofía o "dialéctica",
como la llama Platón. Con lo cual se pasa al segmento DE. En efecto, el conocimiento filosófico es
aquel en el cual se da razón de cada idea hasta llegar a un principio que sea efectivamente
autosuficiente, anhipotético. Si viésemos el mundo de las ideas completo, y tal como él es, veríamos
un cosmos, una totalidad ordenada, especie de organismo donde las ideas están conectadas entre sí
formando una estructura armónica -en tanto que las ciencias consideran sus campos respectivos
como si fuesen independientes de todo lo demás. Veríamos, entonces, un verdadero cosmos, una
totalidad de sentido, donde cada idea ocupa el lugar que le corresponde según las relaciones que
tiene con las otras -organismo que culmina en una idea suprema, la Idea del Bien, de la que todo lo
demás depende, siendo ella absolutamente independiente, principio incondicionado: aquí todo "¿por
qué?" ya habría desaparecido, porque "en la medida en que se pueda preguntar '¿por qué?' el ideal
del conocimiento no está satisfecho. Preguntar '¿por qué?' es lo mismo que preguntar '¿de qué
depende esto?". Desde luego, el logro perfecto de tal conocimiento no es una posibilidad humana,
sino un desiderátum, un ideal; pero un ideal que expresa, según Platón, la meta a que todo hombre
aspira y a que todo conocimiento tiende. Este modo de conocimiento, que Platón llama noesis,
"inteligencia", se caracteriza en primer lugar por ser puramente intelectual, sin ningún elemento
sensible, imágenes o ejemplos, como en el caso de la diánoia: es conocimiento de puras ideas donde
todo queda perfectamente comprendido. En segundo lugar, es un conocimiento absoluto, no-
hipotético, porque cada idea -la idea de número, de que parte el matemático; la de movimiento, de
que parte el físico, etc.- se ofrecerá dentro de una serie o escala, relacionada con las ideas superiores
y con las inferiores, y de modo tal que la totalidad misma esté unificada por el principio supremo,
que es la Idea del Bien.

Resulta, entonces, que ciencia y filosofía (dialéctica) difieren en que el hombre de

ciencia va de la hipótesis a las consecuencias que de ella se desprenden, en tanto que el filósofo
parte de la hipótesis en busca de un principio no-hipotético. Para la ciencia, la hipótesis es una
barrera, más allá de la cual no puede proceder, en tanto que la filosofía trata de eliminar o superar
las hipótesis.

La Idea del Bien:

Hemos dicho que la Idea del Bien es la idea suprema, la "Idea de las ideas"; Platón
se refiere a ella en la República (502 c - 509 c), y comienza por advertir que, justo por tratarse de la
idea suprema, es muy difícil alcanzarla y hablar de ella tal como es en sí misma; por ello propone,
no tratar del Bien en sí mismo, sino comparándolo con el sol. En efecto, para ver algo no basta con
el ojo y la cosa visible, sino que es preciso también la luz, que el sol otorga. De modo semejante, no
basta con el "ojo" del alma y las cosas inteligibles o ideas, sino que es preciso además un principio

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que a las ideas las haga aptas para ser captadas, que las haga cognoscibles; esto es justamente lo que
hace el Bien: es lo que otorga inteligibilidad a las ideas. En esta perspectiva, el Bien es fundamento
gnoseológico. Pero además el sol, con su luz y calor, les presta vida a las cosas de este mundo, y, en
tal sentido, las hace ser; de modo semejante, el Bien hace ser a las ideas. Por este lado, entonces, el
Bien es fundamento ontológico.

La relación entre los dos mundos

Las ideas, según sabemos, tienen carácter metafísico, porque representan la realidad
perfecta, verdadera, auténtica, el puro ser y valor. En segundo lugar, son esencias, es decir, lo que
hace que los entes sean lo que son, aquello que hace ser a los entes, la cosa misma en su ser más
propio. En tercer lugar, son la causa, el fundamento de las cosas sensibles. En último lugar,
representan su término, su fin (télos), la meta de todo lo que es, su sentido; lo cual implica una
especie de tendencia o apetencia hacia la idea, por lo que se dice en el Fedón (75 a-b) que todo lo
sensible quiere ser como la idea, se esfuerza por copiar la idea o asimilarse a ella.

La lectura más inmediata de Platón sugiere que ideas y cosas sensibles constituyen
dos mundos aislados, y así interpretó la cuestión Aristóteles, quien vio entre ambos mundos una
profunda separación. Pero que estén separados no significa, en modo alguno, que no haya
relaciones entre uno y otro; hemos dicho, precisamente, que las cosas sensibles tienen su sentido, su
explicación, su razón de ser y existir, en la idea; entre ambos mundos se da, pues, cierta
correspondencia. El mundo inteligible representa el modelo (paradigma) del sensible. Pero la
dificultad está en determinar con exactitud y precisión el tipo de relación que se da entre ambos
órdenes de cosas, porque la mayor parte de las expresiones que Platón emplea -participación, copia,
imitación- tienen más carácter metafórico que propiamente conceptual. Es éste, pues, uno de los
tantos problemas que Platón deja sin respuesta, como estímulos quizás o interrogaciones que
quedan abiertos al lector.

EL MUNDO DE LAS SUBSTANCIAS. ARISTÓTELES

Personalidad

Aristóteles es el discípulo de Platón por excelencia, y como todo gran discípulo, no se

limitó a repetir a su maestro, sino que creó un sistema de filosofía nuevo. Nació en el año 384 a.C, y
murió en el 322 a.C. Es autor de una obra muy vasta, que abarca no solamente todas las ramas de la
filosofía, sino también prácticamente todos los sectores de la ciencia y, en general, del saber
humano; sus escritos cubren el territorio de la física, la biología, la psicología, la sociología, la
política, la poética, etc. Ello fue causa, entre otros factores, de que su obra haya sido considerada
durante siglos –fundamentalmente en la Edad Media- como la obra científica por excelencia,
ocupando en el terreno filosófico y científico un lugar semejante al que le correspondió a la Biblia
en el campo religioso. Ello no implica que el pensamiento aristotélico sea necesariamente
coincidente con la religión, y, concretamente, con la religión cristiana; pero, de todos modos, sin
olvidar la enorme influencia que ejerció sobre judíos y musulmanes, o sobre Hegel, para mencionar
un autor moderno, el hecho es que fue incorporado (y adaptado, naturalmente) al pensamiento
cristiano, en especial a través del mayor filósofo y teólogo de la Iglesia, Santo Tomas de Aquino.
En este último sentido, el pensamiento aristotélico está asimilado de manera muy viva al filosofar

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occidental y, en especial, al contemporáneo, dada la gran extensión de la escuela tomista en nuestro
mundo.

Pero fuera de tales circunstancias, la importancia de Aristóteles, como la de Platón,

consiste, en términos más generales, en que estos pensadores constituyen dos tipos clásicos de todo
posible filosofar; más todavía, los modelos de dos actitudes contrapuestas frente a la realidad, dos
tipos opuestos de existencia humana. Por ello podemos aproximarnos al pensamiento aristotélico,
como es sólito hacerlo, a través de la contraposición entre ambos pensadores, que se ha convertido
en lugar común en la literatura filosófica. De acuerdo con este esquema, Platón representa al
idealista, al hombre que tiene su pensamiento dirigido a otro mundo, que no es este mundo sensible,
sino un mundo perfecto, de idealidades eternas y absolutamente excelentes y bellas. Aristóteles, en
cambio, representa el "realismo", porque para él el verdadero ser no se halla en aquel trasmundo de
las ideas platónicas, sino en este mundo concreto en que vivimos y nos movemos todos los días. La
expresión plástica de esta contraposición se encuentra en el fresco La escuela de Atenas (1509-
1511), de Rafael, que se halla en el Vaticano. En el centro de esta obra maestra aparecen los dos
filósofos: Platón dirige su índice hacia lo alto, como apuntando al mundo de las ideas, en tanto que
Aristóteles señala este mundo sensible y cotidiano que todos conocemos. La sola actitud de los dos
filósofos en el cuadro de Rafael expresa sus respectivas teorías y personalidades.

Críticas a la teoría de las ideas

Aristóteles mismo se encargó de fijar su propia posición filosófica mediante una serie de
críticas a su maestro. Aristóteles también afirma la "idea" –para emplear el término platónico-, lo
universal; afirma lo racional y sostiene que el único objeto posible del conocimiento verdadero es la
esencia, el ente inmutable que sólo nuestra razón capta. Pero lo que no comparte con Platón es la
supuesta necesidad de establecer dos mundos separados: segregar las ideas o esencias ("formas", las
va a llamar Aristóteles) de las cosas sensibles, convertirlas en realidades independientes, es lo que
no admite del platonismo. De allí sus críticas, que, por lo que aquí interesa, pueden resumirse en
tres puntos:

1) La filosofía platónica representa una innecesaria duplicación de las cosas. Platón

afirma que hay dos mundos, el sensible y el inteligible, pero de esta manera, en lugar de resolver el
problema metafísico -determinar el fundamento de todos los entes-, lo complica; puesto que en vez
de explicar un mundo, habrá que explicar dos, con el resultado entonces de que el número de cosas
por explicar se habrá multiplicado, a juicio de Aristóteles, innecesariamente.

2) La segunda crítica se refiere a la manera cómo Platón intenta explicar la relación

entre los dos mundos. Cuando Platón se enfrenta con este problema dice que las cosas sensibles -
por ejemplo, este caballo individual que vemos- participan o son copias de una idea, que es como su
modelo -la idea de caballo. Pero, según Aristóteles, expresiones como "participación", "copia",
"modelo", etc., no son en realidad verdaderas explicaciones; Platón no hace sino valerse de
metáforas, y en lugar de aclarar conceptualmente la cuestión, como debiera hacer la filosofía, se
refugia en imágenes literarias; en este sentido, habría quedado atado al mundo de los mitos, es
decir, a un mundo anterior a la aparición del pensamiento racional y científico.

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 3) En tercer lugar, Aristóteles observa que no se ve cómo ni por qué, dadas las ideas -
que son estáticas, inmutables-, tenga que haber cosas sensibles -que son esencialmente cambiantes.
¿Cómo y por qué la idea de casa produce esta casa concreta y singular en que nos encontramos? Lo
permanentemente estático y siempre idéntico a sí mismo no puede ser causa del devenir. La idea de
casa, por sí sola, nunca hará surgir la casa real (hará falta, además el arquitecto o el albañil, según
Aristóteles.

Las categorías:

Según Aristóteles, la realidad es este mundo de cosas concretas en que vivimos

como esta casa, este árbol, aquel hombre singulares. Y de este tema, de la realidad, se ocupa la
metafísica como disciplina fundamental de la filosofía.

La palabra "ente" -como la palabra "ser"- tiene diferentes significados, si bien todos
conectados entre sí. El libro VII de la Metafísica se inicia con estas palabras: "El ente se dice de
muchas maneras". En efecto, no es lo mismo decir: "esto es una silla", que decir: "esta silla es
blanca"; en ambos casos nos referimos a entes -la silla "es", y "es" el blanco; pero está claro que en
cada caso el "es" tiene sentido diferente, y por ello dice Aristóteles que el ser se dice de muchas
maneras.

Tales maneras se reducen a dos fundamentales: el modo de ser "en sí" y el modo de
ser "en otro". El ser de esta mesa es in se, es decir, en sí o por sí mismo; se trata de un ser
independiente. El color, en cambio, o la cantidad, son modos de ser que sólo son en tanto están en
otro ente, en tanto inhieren en él; el blanco es el blanco de la mesa.

Este ser "en sí" lo llama Aristóteles ουσια (pronunciar "usía", término que suele
traducirse por "substancia"). Este ente individual y concreto constituye el sujeto último de toda
posible predicación, pues sólo puede ser sujeto y nunca predicado de un enunciado. Todos los
demás modos de ser -es decir, las diversas maneras de ser "en otro"- se los denomina accidentes.
Estos son nueve: cantidad, cualidad, relación, lugar, tiempo, posición, posición, acción y pasión.

Ejemplo: Si se habla de Sócrates, la substancia o ousía es este individuo llamado Sócrates; y

decimos de Sócrates que mide un metro setenta (cantidad), que es calvo (cualidad), que es el marido
de Jantipa (relación), que está en la plaza (lugar), esta mañana (tiempo), que está de pie (posición) y
calzado (posesión o hábito), que come (acción) o que es interrogado (pasión).

A estas diez maneras según las cuales algo es, a estas maneras de enunciar que
expresan las formas fundamentales de ser, las llamó Aristóteles categorías.

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 en sí - ousía (substancia)

Cantidad
Ser (ente) cualidad
relación
lugar
tiempo Categorías.
en otro- accidentes
posición
posesión
acción
pasión

Estructura de la substancia. Forma y materia, acto y potencia

Desde el punto de vista de su estructura, la ousía sensible es un compuesto o concreto, es

decir, no algo simple, sino constituido por dos factores o principios, que Aristóteles llama materia
(υλη) [hyle]) y forma (µορφη [morphé]). Éstos no se dan nunca aislados, sino sólo constituyendo el
individuo, por ejemplo esta mesa, en que se encuentra la materia -madera- y la forma "mesa"; y sólo
del compuesto se dice que es substancia o ousía primera.

La materia es aquello "de qué", esto es, aquello de lo cual algo está hecho, su "material".
Para saber cuál es la materia de una cosa, entonces, hay que preguntar: ¿de qué está hecha? La
materia es lo indeterminado, lo pasivo, el contenido o material de algo, aquello "de que" este algo
está constituido; y su determinación no la tiene de por sí, sino que la recibe de la forma. Porque la
forma es el "qué" de la cosa, y por ello, para saber cuál es la forma de algo, hay que preguntar: ¿qué
es esto?."Forma" equivale a "esencia", y corresponde a la "idea" platónica. La forma in-forma -es
decir, le imprime una forma- a la materia, que de por sí es informe, indeterminada, y de este modo
la hace "ser" lo que en cada caso es. El término aristotélico de "materia" equivale, hasta cierto
punto, al de "contenido", que no tiene por qué ser nada "material" en el sentido del materialismo;
por ejemplo, cuando se habla del "contenido" de un libro, de la "materia" de que trata. Entendido de
este modo, el espacio puro, geométrico, la pura extensión enteramente vacía de cualquier cosa
material, es para Aristóteles "materia". Es un término puramente relativo a la forma.

Así como Platón había enseñado que la verdadera realidad, y lo propiamente cognoscible,
se encuentra en las ideas, Aristóteles señala que lo determinante, en definitiva, lo que la cosa es, lo
real, reside en la forma; y es ésta, no la materia, lo propiamente cognoscible en la cosa: se conoce
algo cuando se capta su forma, operación que no realizan los sentidos, sino el intelecto (νους [nus]).
Pero en tanto que Platón colocaba las ideas en un mundo suprasensible, trascendente, para
Aristóteles las formas son inmanentes a las cosas sensibles; materia y forma coexisten en este
mundo sensible como dos aspectos inseparables de una sola realidad. Todo lo que se ha dicho, en
efecto, se refiere a las cosas sensibles consideradas estáticamente, encarando la materia y la forma
en estado de equilibrio, por así decir, deteniendo el devenir que caracteriza al compraste Pero ocurre

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que todas las cosas sensibles devienen, cambian, se mueven, y por tanto el análisis de la cosa que
distingue en ella nada más que forma y materia nos dice de la cosa menos de lo que en realidad ésta
es; nos da sólo una "instantánea", para decirlo con una comparación fotográfica. Lo que ahora hay
que tratar de lograr es más bien una película cinematográfica considerando la cosa dinámica o
cinéticamente.

Y entonces, considerada la cosa en su movimiento, se observará que el equilibrio entre

forma y materia es inestable, de manera tal que, o bien se da una preponderancia creciente de la
forma sobre la materia, o bien, a la inversa, de la materia sobre la forma. Piénsese, por ejemplo, en
el proceso de fabricación de una mesa: mientras el carpintero trabaja la madera, se produce un
pasaje de la madera, de algo en que se destaca más la materia, hacia un predominio cada vez mayor
de la forma, hasta que llega el momento, terminada la mesa, en que lo que sobresale es
primordialmente el ser "mesa", es decir, la forma. Pero este equilibrio que se ha alcanzado, a su vez,
no es estable, porque en cualquier momento puede romperse; por ejemplo, siguiendo un proceso
inverso al anterior, si se destroza la mesa con el fin de obtener leña para el fuego: aquí se habrá
pasado del predominio de la forma al de la materia, se habrá hecho menos forma y más materia.
Pues bien, para pensar este dinamismo o desarrollo, Aristóteles introduce dos nuevos conceptos:
potencia y acto. La potencia es la materia considerada dinámicamente, esto es, en sus posibilidades;
en este sentido puede decirse, por ejemplo, que el árbol es una mesa, pero no porque lo sea ahora y
de hecho, sino porque lo es como posibilidad: en términos de Aristóteles, el árbol es mesa en
potencia. Por el otro lado, el acto es la forma dinámicamente considerada, es decir, la forma
realizada, consumada, y, en el caso extremo, en su perfección; en este sentido, el árbol que vemos
es árbol en acto. Acto entonces se opone a potencia como realidad se opone a posibilidad. "Actual",
pues, en el lenguaje de Aristóteles, significa "real", por oposición a "posible" o "potencial".

El cambio y las cuatro causas

Los conceptos de potencia y acto permiten llegar a la solución del viejo problema
que se habían planteado los primeros filósofos griegos sin lograr solucionarlo: el problema del
movimiento, o, en general, el problema del cambio. El movimiento es un pasaje del no-ser al ser.

Aristóteles observa que el cambio consiste efectivamente en el pasaje del no-ser al

ser, pero que no se trata ahora del no ser y el ser absolutos, sino del ser en potencia y del ser en acto
(es decir, del pasaje del no-ser en acto al ser en acto, o del ser en potencia al no-ser en potencia). El
movimiento es precisamente este pasaje de la potencia al acto. El término "movimiento" tiene en
Aristóteles sentido más amplio que en nuestro lenguaje y es sinónimo de cambio en general. Así
distingue en particular cuatro tipos de cambios:

Substancial (generación y corrupción)

Cambio

Cuantitativo (aumento y disminución)

Accidental Cualitativo (alteración)

Local (alteración)

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 Para explicar más a fondo el cambio, Aristóteles desarrolla una teoría de
importancia muy grande en la historia del pensamiento: la teoría de las cuatro causas. Todo cambio
tiene una causa; de otro modo sería ininteligible. Pues según Aristóteles el conocimiento (científico
o filosófico) es siempre conocimiento por las causas; se conoce algo cuando se conoce su "porqué"
o razón. Aristóteles distingue cuatro causas: la formal, la material, la eficiente y la final.

La causa formal es la forma. La forma es causa de algo -por ejemplo, la forma

"mesa" es causa de esta mesa singular que hallamos en el salón- en tanto que determina ese algo y
lo hace ser lo que es -en este ejemplo, mesa, y no silla, o casa, etc. La causa formal, entonces, es la
forma específica (es decir, la propia de la especie) del ente de que se trate y que estará más o menos
realizada en la cosa; en el caso de un ser vivo, su realización plena corresponde a la madurez. Se
dice, por ejemplo, que el niño Fernández es un hombre; y con esto se quiere dar a entender, no que
sea hombre hecho y derecho, sino que pertenece a la especie "hombre".

Según se desprende del ejemplo anterior, la forma es una especie de meta que opera
como dirigiendo todo el proceso del desarrollo del individuo (en el ej., del niño), como objetivo o
ideal que el individuo trata de alcanzar. Considerada de esta manera, la forma es causa final, puesto
que constituye el "fin" (télos), aquello hacia lo que el individuo se orienta, o, como dice Aristóteles,
"aquello para lo cual [algo es]. La causa final es entonces la perfección a que la cosa tiende que,
según Aristóteles, no sólo los seres vivos, sino todas las cosas en general, tienden hacia un fin; se
trata, pues, de una concepción teleológica de la realidad.

La causa eficiente es el motor o estímulo que desencadena el proceso de desarrollo.

Como la forma, en tanto causa formal, es la causa de lo que la cosa es -de que el niño sea hombre,
de que esta mesa sea mesa-, solamente la forma puede poner en movimiento: vista de esta manera,
la forma es causa eficiente. Sólo que en tanto causa eficiente no se encuentra en el individuo de que
se trate, sino en otro diferente: causa eficiente del niño será el padre, es decir, la forma específica en
cuanto está incorporada al padre; causa eficiente de la mesa será el carpintero, es decir, la forma
"mesa" que tiene en su espíritu el carpintero.

La causa material es la materia, condición pasiva, según sabemos, pero de todos

modos necesaria como substrato que recibe la forma y se mantiene a través del cambio. La materia
es lo que hace que este mundo no sea un mundo de puras formas - como el de las ideas platónicas-,
sino un mundo sensible y cambiante. Y en cuanto toda substancia sensible está constituida por
materia, y materia significa potencia, y la potencia significa algo aún no realizado, y por tanto
imperfecto, resultará que todas las cosas de este mundo son imperfectas, en mayor o menor medida,
puesto que ninguna llega a adecuarse totalmente a la forma o acto. Por ello ocurre que toda
definición que de las cosas sensibles se dé será siempre sólo aproximativa, porque en el mundo del
devenir nada es entera o perfectamente real, sino siempre envuelve un momento de "materia", es
decir, de posibilidad o potencialidad aún no realizada. En el fondo, pues, las cuatro causas se
reducen a dos, forma y materia: la materia como substrato indeterminado, y la forma como
principio de todas las determinaciones (del ser, de la orientación o fin, y del comienzo del cambio).

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 Ejemplo cuádruple causalidad:

1) La causa material (Ej: el bronce de la estatua)

2) La causa formal (Ej: la forma de la estatua)

3) La causa eficiente (Ej: el escultor)

4) La causa final (Ej: adornar un templo)

Fuente: Carpio. A. (1974). “Principios de Filosofía”. 2° Edición, 5° reimpresión. Ed.

Glauco. (2004). Buenos Aires.

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