del libro Escafandras (Ediciones Recovecos, 2009)

SILENCIO

Paso a paso rebota mi voz

en un eco de dedos.
Cada día ahueca su instante,
su breve agujero negro
que me mira desde adentro.

ºº

Los besos se adelgazan hasta resbalarse por mi memoria.

La astucia se acorta cuando la espera te atrasa.
Ando en mi casa juntando las pestañas que me ganaste.
La ausencia nos está volviendo tormenta.

ºº

Y si hablabas eras burbujas de jabón

y yo fingía ser aire.
Y pluf y pluf.
Y nunca más podía verte seca de rencores.

ºº

Volver a gravitar por donde se cayeron las cosas.

Trepar al borde de lo alto, lo más alto,
para cuchichear desde tu hombro
lo pequeño que espantamos.
ºº

Hacerse de aire
para vivir en los otros,
para que nos respiren.

ºº

Me hubiera ahuecado hacia afuera

y mi invitación tendría
la forma de tu abrazo.
Hubiéramos sido
entre la tibieza y la escarcha.

ºº

Se teje en versos
este amparo para el viento.

ºº

El vaivén eclipsado de la arena

este arrullo de espuma entre los dedos
¿Hasta cuándo seguiré subiendo
al barco dentro de una botella?

ºº

Hoy no desperté en mi cuerpo.

El silencio me ha vuelto
un hilo de aliento
en alguien que nos grita.
ºº

Como si hubiera que ser frágil y amarilla como un pollo.

Me agarro de la cintura... (aquí no).
Me estiro el dedo meñique... (acá tampoco).
Pero si subo al cuello
y me aprieto con una mano... Ahí está,
de nuevo la mortalidad.

ºº

Flotar.
Todo se cae del peso,
por su propio peso.
¿Quién detendrá el silencio
para pronunciarme
callada?

ºº

Me mudo al viento.
Me cansé
de las burocracias de la soledad
que dilatan los espejos
del caleidoscopio
que nos inventa.

ºº

Del libro inédito “Feliz feliz cumpleaños”

El día que te diga que te quiera te vas a dar cuenta que no te puede pasar nada. En vez de alas te
van a crecer garras. Unas garras chiquitas primero, como de felino. Vos después encargate de
sacarles filo para que no te molesten. Pero el día, el día ese, te vas a dar cuenta que siempre te
quise. Y a eso si querés guardátelo en la billetera. Da buena suerte.

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Un disco que dice

.Y decirlo hasta que ya no se escuche el disco.
Anularlo con presente contado: sí, vos y yo deberíamos estar acostados en el suelo escuchando.
Sí, no me roces. El disco, el disco. Escuchá.
Ahora te crece dejar besarme.

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Tuve que mirar cuando todavía estaba reconociéndome por mi olor.

Nadie notó que vigilaba tu alegría. La mirada fija en el gesto que quisiera ser una oración.
Un día me dijiste que tu vocación no era otra más que el aliento. Y me fui.
Cómo será ser primero pez, antes agua, después barro y al final saberse un soplo.
Cómo recordaremos nuestro perfil cuando seamos tan castos como estatuas.

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¿Viste? ¿Que si los vientos son azafranados las fotos salen en sepia?¿Viste qué tontas se vuelven
las preguntas cuando las escribís?
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Mientras vos dormías tranquila abrazada a la paciencia segura y soñabas una mañana perfumada,
yo pateaba mis recuerdos para hacerme espacio.

Vos tomabas nota sobre el futuro y cavabas con cautela el jardín de lo que se puede. Adornabas
con plantitas el cerco que separa lo que nunca jamás. Yo salía de excursión por el barrio. Iba
acompañada. Iba sola a no encontrar.

Justo cuando vos hacías planes de vacaciones, de comidas, de médicos, de lo que sí o sí tiene que
ser este año; yo me las arreglaba para llegar al final del día. Para estar comida. Para estar bañada,
para poder decirle al chico que me da verduras buenos días. Para poder decirle y que me creyera
que hoy también es un día lindo y que mañana todavía nos espera lo brillante saliendo del suelo,
desperezándose la agonía a puro aire.

Mientras vos venías a visitarme y me llenabas el almuerzo de cosas amarillas yo miraba fijo las
preguntas de todos los días y les sonreía como a vos, segura de estar en el mundo de los mientras
tanto.

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Feliz cumpleaños.

La ayuda que te voy a pedir es que cuando me veas bailando vengas. Y estés cerca mío y no me
amenaces con el mundo. Que me rodees algodonadamente y que no dejes que me hagan nada. Así
yo no me hago nada. Así al otro día puedo estar en el mundo. En un mundo que no se mueva
tanto. El mundo de las cosas que salen de su casa y hacen cosas.

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Esto que te digo no se lo dije a nadie. Que estaba todo oscuro como por llover y cayeron tres
gotas. La primera en mi oído. La segunda cerquita en el suelo. A la otra no la vi. Pero seguro cayó
por ahí. Por eso de que siempre caen dos o tres gotas.

Listo.

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Me desperté sintiendo sólo una lengua. Me quedé acostada pero estuve siendo la boca de un
lagarto. Esos que se camuflan para que el mundo no los devore.

La lengua es un órgano de conocimiento.

Entonces despertar. Lamer el día. No encontrar. Recorrerte hasta en sueños con la peligrosa
cautela de un lagarto.

También escribir.