Metapoesía

Resurge la palabra

Y los portales se nos abren

como prestas amapolas
y entre néctar y néctar
y entre polen y polen
vamos libando palabras
para nuestras colmenas mentales

Mariposas luminosas
compitiendo con abejas matutinas
se reparten el néctar y el polen
agregando colmenares literarios
a la red infinita de versos y tropos y palabras…
que oxigenan en silencio las almas.

Y resurge la palabra
en vibración infinita
de versos sin confines,
y se prenden de la brisa
y se hunden tras la ola...

Y se alzan sobre cirros

y se mueven en el magma
van forjándose en crisoles
de perpetuo espacio tiempo
cual caricias y aspavientos.

Renacen las palabras

ármanse en los versos
brotan las estrofas
que borbotan y borbotan
en las arterias de la Tierra.

La ficción no es mentira

Ficción y mentira; lejos de ser sinónimos, son opuestos

Paradoja irreversible auténtica dinámica gentil y escurridiza

que juegas divertida con los lazos de la aurora
que sueñas entre cuerdas con las danzas de los astros
y clamas con fervor la bondad del intelecto
verdéame el silencio con tu sana incertidumbre
y muéstrale al ignaro el poder de la ficción.

Y muéstrale al infiel la verdad en la ficción

Escritor, escribano y escribiente.

Escritor, escribano y escribiente:

una argucia que se inunda nuevamente
en la mente de un demente.

De mente ágil y productiva,

de mente aguda, De mente viva.
Una astucia que se hilvana paso a paso
sin temor a lo inútil del fracaso.

Ya todo ha sido escrito,

no queda nada por decir,
tan sólo repetir y repetir.

Ya todo está escrito

-Y qué?
Repitamos entonces iliadas y odiseas-

Tal vez así

reinventemos la rueda
redescubramos el fuego
o cuando menos
lograremos apreciar el agua tibia
lograremos disfrutar del agua fresca.

Utilidad de la poesía.
La poesía nutre el alma,
alimenta sensibilidades
genera empatías y piedades
La poesía es emotiva y emocionante
es la aventura por excelencia.

Quién dice que la poesía no sirve para nada?

La poesía coloca al ser humano

dentro de sí mismo
en íntimo contacto con su esencia,
con su verdad, con la razón de su existencia.

La poesía sirve para todo…

Poesía es Amor.

Se acortan los días

se alargan las noches
el cielo es nublado
y el aire es friolento.

Otoño que anuncias

de vuelta el invierno
y cargas recuerdos
de ayeres lejanos
yo cargo en mis manos
rocío de sus ojos
y cargo en mis labios
palabras calladas.

Palabras prohibidas,
silencios de espuma.
La cándida pluma
que hubiera en mis dedos
ausente resulta
lejana y distante.

Ah cruel comediante
que buscas las rimas
y cantas envidias
y sueñas favores
y pides a gritos
momentos mejores.

El poema total
jamás publicado,
el único, entero,
jamás recitado
está en las pupilas
de nueva Esperanza.

Amor tan trillado

amor venerado,
amor silenciado
por huestes hostiles.

Es ese el poema
jamás completado.
Amor es poesía
Poesía es AMOR!

La poesía hoy día.

Palabras entretejidas
en discursos neblinosos,
como atarrayas buscando peces
en las arenas del desierto.

Qué difícil se ha vuelto la poesía,

hoy en día.
Elitesca es decir poco,
no es cultura para el vulgo,
no se baña de folclore
ni se presta a ser las voces
de quién grita sin un público,
de quién llora ya sin lágrimas,
de quién canta sin aplausos.

Qué difícil la poesía

hoy en día.
No se entiende lo que reza
ni sacándote un diploma
de post-grado en la Sofía.

Ni el psiquiatra ni el psicólogo
ni el poeta ni el laureado,
nadie más que el que lo escribe
sabe el código secreto
(que no ha sido descifrado)
del poema o la canción.

Verdad y conciencia.

Esgrimo la paciencia del morrocoy

vistiendo con la astucia de la iguana
y si me da la gana
voy y vengo, vengo y voy.

Desató de las nubes su aguacero

cumpliendo con las normas emotivas
bañando de aguas vivas
a todo lo que quiero.

Y, siendo que prefiero

versar a recitar,
escribiré silencios pletóricos de ausencias
entre vulgar palabra y tantas magnas ciencias.

Y la verdad esquiva
-que muéstraseme altiva-
se volverá modesta postrándome su esencia
y dándome el saber, se tornará conciencia.

Donde nace la creación.

En el fondo del abismo reside la NADA

germen de toda creación
inmensidad sin espacios
eternidad sin tiempos
singularidad sin atajos
tragándose la luz del intelecto
para luego vomitarla más brillante
más sublime
más osada e indetenible

Es allí
en el fondo del abismo
donde habita y mora
la verdad de la poesía
sus raíces
germinadas de semillas emotivas
que dan fruto entre las ramas
allá lejos en lo alto
donde todos justifican cualquier cosa
donde todos admirados se preguntan
de dónde es que sale tanta inspiración
¿Y cómo podrían saberlo si le temen al abismo?

Es el fondo del abismo

-nutritivo e irrevocable-
ese caldo de cultivos
en que nace la creación

El poema es movimiento.

El poema corre nada y vuela

entre las fibras del folio de papel
El poema fluye salta y baila
realizando rizos, trompos y piruetas

Y es que el poema es movimiento

y es ritual de movimientos y de danzas
de palabras que se hunden en las almas
del lector que en silencio los declama

Y en las almas forja el poema su jardín

de emociones que se plasman en imágenes
sentimientos que dan fruto al mil por ciento
y pasiones inflamando el corazón.
Me digo y me desdigo.

Me digo y me desdigo alegremente

en esta paradoja irreflexiva
corpúsculo que expándese en la onda
de miles de millones de años luz.

Y acecho la palabra cual si fuera

delicia que se apresta ya a volar
me embosca indetenible cada idea
seduce mi intelecto sin cesar.

La cuántica se cuela por rendijas

entre átomos que forjan el papel
mis manos derramadas en teclados
mis ojos dibujándose en la miel
de estrofas que salidas de la nada
se enlazan y se engarzan en cadenas
que entiendo si las leo al terminar.

Tan sólo al concluir el entramado

de versos y reversos y conversos
comprendo finalmente lo que había
guardado en las penumbras de la mente
zurciendo los conceptos y fraguando
las líneas de otro texto singular.

Me digo y me desdigo diariamente

en esta paradoja que impulsiva
se extiende en la pantalla del PC
a miles de millones de años luz.

No hay poética.
Repito:
No hay Poética
No una
No la misma
No absoluta
No excluyente
No imperante
ni siquiera permanente.

Lo que si hay
son estilos divergentes
diversificación de las mentes.

Las Poéticas son afluentes

de los ríos de poesía
y es bien sabido
que hasta el mismo río
cambia sus aguas a cada instante.

Repito:
No hay Poética
No una
No la misma
No estable
No cristalizada
No inmóvil, parapléjica, paralizada.
Lo que si hay
es poesía en movimiento
en perenne movimiento
un caudal de movimiento
con fluidez de las ideas.

Repito:
No hay Poética
No una
No la misma
No el claustro ni el recinto ni la jaula.

Lo que si hay
es la danza de palabras en los versos.

La poesía es movimiento
es fluidez en movimiento
armonioso, rítmico, cadencioso movimiento
de las almas en las fibras del papel.
Y el poeta es el que narra el que describe
las piruetas de fonemas en los folios y en la estrofa.

Por eso
No hay Poética
No una
No la misma
No marmórea ni estatuaria

Por tanto:
Cada quién esgrima y desarrolle
su propia. poética
original
auténtica
individual
para estremecer la lectura
para enriquecer la poesía…

Poética.

Me disculpo con los lectores que buscan poemas entre mis textos, y me disculpo por no
llenar las expectativas de quienes me leen y de quienes no me leen. La verdad es que esta
poética tan arisca como escurridiza, no termino de entenderla. Se me parece al tigre al
acecho de su presa –el escritor-, se me parece al torbellino que amenaza con tocar suelo y
causar tamaña entropía en la vana realidad, se me parece a la ilusión del vago ensueño
entre el sueño y la vigilia, que por mucho que nos esforzamos en recordar se desvanece sin
piedad en los abismos del olvido.

Y es que esta poética de la que se han vertido tantas toneladas de tinta y de sangre
y de sudor y de lágrimas, y de gritos y de cantos y silencios,
es un idioma alienígena,
un firmamento de jeroglíficos,
un entramado de confusas pretensiones
que se prestan a cualquier cantidad de interpretaciones.

¿Qué es poesía?
Todo y nada.

Es poesía el panfleto cuando elogia al insurrecto

y también cuando alaba a los tiranos.
Es poesía el arte por el arte, insípido e insensible,
pero también el rubor y el beso;
y la lágrima y el grito y el silencio,
y la lluvia ácida y la cascada pulcra;
y el cemento y la arena y la cabilla
y hasta los adoquines solitarios en la acera.

Es poesía el aullido del perro sarnoso y el ladrido alegre del perro de la casa,
y es poesía el obrero domesticado y el empleado que es alzado
y aquél niño que consiente el abuso de mayores
y aquél otro que a pedradas y patadas se defiende de los malos.

Es poesía la sonrisa
y hasta la franca risotada de una enorme carcajada,
y es poesía el silencio inadvertido del sollozo padecido.
Y la dicha fraudulenta del que quiere siempre más,
y el engaño de los tontos, y el engaño del sagaz
y las metras y canicas que dejáramos atrás
y el PC con su ratón (aunque nada haya bebido)
y la consola de juegos con virtuales fantasías,
y en la vida y en la muerte y el olvido su poesía…

¿Qué es poesía?
Todo y nada.

Y el poeta,
ese personaje misterioso
que se interna en lo frondoso
de la Nada Alumbradora,
ese andante inconsecuente
que se pierde entre la gente
ese infante tremebundo
que se angustia por el mundo
¿quién es?

No soy yo naturalmente
pues es claro y definido que no entiendo casi nada
de poéticas esquivas y retóricas y métricas,
hermenéuticas, lingüísticas y académicas valías.

Y el poeta,
el vibrante personaje de esta saga eternizada en los libros de la historia,
el valiente caballero que derrota con su pluma las envidias,
las soberbias, las codicias, los desmanes del poder;
que se enfrenta a necedades con la fuerza de aquel verbo
que en palabras se derrama con su néctar curativo en las almas de los pueblos,
ese ser tan misterioso, palpitante y generoso, tan humilde y bondadoso…
¿quién es?
¿DÓNDE ESTÁ?
¿CÓMO ES QUE SE HA QUEDADO ADORMECIDO
EN LAS PÁGINAS POLVORIENTAS DE LA HISTORIA
CARCOMIDA POR LA VIDA?

Y el poeta…
¿quién será?
No soy yo les aseguro,
y por eso mis disculpas les extiendo a mis lectores y a mis no lectores
si buscaban la poesía en mis páginas y textos.

Y no son solo pretextos

es que al fin lo he comprendido:
No hay poética
aunque siempre haya poesía.

Torbellinos del olvido.

El papel es la cuna del poema, su principio, su génesis apenas.

Es en el alma del lector donde crece y se desarrolla y se reproduce el poema ya leído.
O de lo contrario es abortado y moribundo se desvanece en la nada que alguna vez lo
engendró.

El poema es como el automóvil que sin conductor de nada sirve; pues así mismo el poema
sin lectores es la presa de basureros...torbellinos del olvido…
Poema azulejo.

El poema es azulejo clavado a la cruz de los segundos

hasta que llega el poeta con sus pinzas y tenazas
doblega los clavos y le permite volar
más allá del firmamento
en los benditos corazones de las almas sensibles...

El poeta no descubre…

El poeta no descubre el agua tibia;

descubre sí; sus más nuevas aplicaciones
y redescubre en el fuego sus llamaradas de aliento
y se reinventa en la rueda para escribir con su arado
y sella cada palabra
con el sudor de su frente
con un trozo de su alma
con una gota de su sangre
y con rocío de sus ojos.

Vierte el poeta en el papel

sus más cálidas sonrisas
sus más álgidas penurias
sus más tórridos vaivenes
sus más agrios sinsabores
y lo dulce de las flores
que atesora en su intelecto.
Y se plasma sin permiso
en la voz del acallado
en el grito del silencio
en el llanto de la noche
en susurros sin censura
y en el fragor de lo inconcluso.

El poeta ciertamente no descubre el agua tibia

descubre sí; sus razones a destiempo
y las proclama al infinito…

Delirando ando.

Desanimado y abatido, depletado y afligido

con la musa de vacaciones
con la inspiración acuartelada
con la disminución de mis razones
con desviación de mis canciones.

Y delirando ando
entre endorfinas e ilusiones navegando
por aguas territoriales de Lirismolandia
buscando la última elegía
la elegía que ponga punto final
a esta obsesión compulsiva
de escribir y escribir
sin tener nada que decir...

Y delirando...ANDO

¿Quién es el Poeta?
¿Quién es el poeta?

Es bandada de palabras migratorias

que busca un norte inenarrable.

Es cardumen de versos navegantes

sobre olas de sueños naufragados.

Es manada de recuerdos y vivencias

en cándida estampida danzarina.

Y es tornado de emociones
y un ciclón de mil pasiones
y un fluir de corazones
hacia mundos imposibles e impensables...

Sensibilidad y sentimiento
en todo lugar y momento
es quien escribe las estrofas
que te hacen nudo en la garganta
y que llueven en tus ojos su rocío
y que escampan en tu rostro sus sonrisas...

¿Que quién es el poeta?:

un MENSAJERO
un PROFETA
y hasta un Dios en miniatura
descubriendo la aventura
de la vida y de la muerte
y gozandose su asombro
cotidianamente....

Eterna búsqueda.

Desde el Clasisismo hasta el Megarrealismo

pasando por todos los ismos habidos y por haber
voy navegando en aguas tormentosas como buque fantasmal
y entre tinieblas naufrago en la búsqueda del puerto espectral
que espeje mi identidad natural
pues me busco a mí mismo...

Pues me busco a mi mismo

sin jamás re-encontrarme
cual delfín en el desierto
como halcón sumergido
como letra sin cuaderno
como el verso sin estrofa
como paria
como estorbo
como sedienta noria…

Palabras.

Palabras que se agolpan como enjambres vibratorios

buscando la salida por mis dedos extenuados
son versos, son estrofas, son locuras meditadas
sangrando con la tinta de plumas desbocadas.

Y corren ajetreadas en trágica estampida

y vuelan ya sin orden en cruenta desbandada
y fluyen como ríos sedientos de meandros
y llueven cual borrascas, tempestades y aluviones.

Palabras retenidas detrás de nuestras frentes

acosan a los vientos, acechan a las brisas
y cuando se nos van ya nunca más regresan
pues viajan estruendosas surcando nuevas mentes
y se hunden en silencio en nuevos
subconscientes.
El poema

Cierta vez le preguntaron a un poeta de los tantos que escriben en el mundo:

-Podría decirme...¿qué significado tienen los poemas que escribe?
Y el contestó:
-Si lo supiera; no haría poesía, haría prosa.

Moraleja:

El poema es el sueño estampado en papel, un lienzo descrito con palabras, significa lo que
cada quien quiere que signifique

Suspiro poético.

Entregué mi Quijote al viento

sin esperar recompensa alguna;
y a las brisas matutinas
les di a comer palabras
y puntos suspensivos…

El rocío nocturno madrugó en mis versos

despertándolos
y una cabalgata de ilusiones
irrumpió romántica en la atmosfera
y logró dispersarse a los cuatro nortes…

El enjambre pasional
era tal
que los nimbos y los cirros
y los cúmulos y los mismísimos estratos
palidecieron ante el aullido del silencio.

Y fue así
que entre encierros, inquisiciones y torturas parentales
descubrí mi vocación
enterrada bajo terrones de terrenales tentaciones.

Ni el cielo se abrió
ni bajaron los ángeles
cuando el poema parió mi nombre.

Tan sólo una vaga ternura

osó abrazar mis suspiros
clandestinamente!

Los verdaderos poemas.

Entre el abundante pelaje de tanto mamífero inquieto,

sobre la escamosa piel de tanto reptil amodorrado,
bajo la babosa vestimenta de tanto anfibio sumergido
y en el verdor infranqueable de tanto paraje virginal
yacen los genes del poeta más grande
de todos los tiempos.

Clamor de versos onomatopéyicos

desluce a los artistas más premiados,
avergüenza a los letrados más aplaudidos,
y tan sólo las brisas logran abordar su lectura.

Con pupilas invisibles

la naturaleza misma lee
en silencio
el orgasmo de fonemas que se extienden
desde los fondos abisales
hasta las cumbres ionosféricas…

Pero la humanidad permanece sorda

ante el estallido inverosímil…
ante la belleza inexpugnable
de los verdaderos poemas.

Obsesión poética.

La obsesión por escribir me persigue

lo admito,
sufro la enfermedad incurable
que llaman poesía

Y...pues si
aunque me duela aceptarlo
¡SOY POETA!
-Dios se apiade de mi alma-

La marca del patíbulo.

Volveré a colgar la pluma

para que me des alcance nuevamente
con tu eufórica pasión
con esa cruel enfermedad
de insomnios y desvelos
que algún astuto comediante denominó:
Inspiración.

Volveré a colgar la pluma

para que venzas mi apatía
y me esclavices inexorable;
otra vez sometido por el verso y por la estrofa;
pues llevo la marca del patíbulo
que tenemos los condenados:

¡Soy Poeta!

¿Con qué se come?

Palabras entrecruzadas, entrecortadas,

entretenidas, entrelazadas
forjando frases embaucadoras
oraciones ilusivas
versos inútiles extraviados
a lomo de vientos salvajemente desbocados.

De mis labios pende

el último aliento
orquestado desde mi nacimiento
y el mismo engaño
que crucifica sin piedad mis aspiraciones más nobles

¿Habrá poesía en mis palabras?

¡Poesía!
y eso...¿con qué se come?
Mis envidias.

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?

Se nota que eres tú de alta camada;
hay otros como yo que sus aciertos
escriben sobre tumbas: su morada.

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?

¡Bendito que naciste de alta casta!,
habemos quienes damos por inciertos
los versos que nos gritan :¡Dios ya basta!

Qué fácil ser poeta cuando hay cobre.

Qué linda aristocracia sin lamentos.
Pero hay aquél que suelta; por ser pobre,
sus versos más hermosos a los vientos.

Qué fácil ser poeta si se es noble.

Qué bella burguesía de alta cuesta.
Qué fácil si no escuchas el redoble
del hambre que se muestra manifiesta.

Qué fácil escribir desde temprano

si es que eres Jesuita o Franciscano,
si tienes bibliotecas a tu alcance
bordadas con el mágico balance
de sendo entorno alegre y encomiable.

Pero hay también el niño; el indeseable,

que escribe entre chacales y leones
y aguanta burlas más denigraciones;
y esconde cada verso cual tesoro
temiendo caiga en manos de otro moro.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?

¡Dichoso que naciste de abolengo!,
hay niños que comieron solo enojos
y tienen el dolor que ya no tengo.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?

¡Sortario que naciste con estrellas!,
hay niños que crecieron entre abrojos,
palizas y rencillas y querellas.

Hay niños que nacieron estrellados,

que donan sus estrofas a las brisas;
carecen de alegrías y sonrisas;
no tienen ni futuros ni pasados.

Hay niños; los poetas miserables

que esperan por caricias más amables,
que aguardan por un trato más humano;
un trato más altruista, más de hermano.

Reniegan del futuro y del pasado:

juglares con presente destrozado.

Buscando elogios.

Buscando elogios
como migajas y mendrugos
de limosnas.

¿A qué tanta hambre

de reconocimientos?

¿Por qué no sembrar mis versos

sin esperar en las cosechas?

¿Por qué sudar metáforas

en pesquisa de elocuencias y de halagos?
¡En qué me he convertido!
¡POR DIOS!

¿Mendigando caricias psicológicas?

¿Por qué, para quién?
Por mi, por que quiero
Y en mi creo…

APALABREMOS ESTE ASUNTO:

-¿Alábate Santo que no tienes quién?

¡Pues si!, me alabo
y me celebro…

Auto confianza nace de auto elogio

GÚSTELE A QUIÉN LE GUSTE
DUÉLALE A QUIÉN LE DUELA

Poesía para todos.

Son los poetas titulados

quienes buscan la palabra extraña
y el verbo elitesco y el morfema rebuscado;
para hacer honor -tal vez- a su gran conocimiento,
para demostrar -quizá- su honda sabiduría.

YO NO...

Yo prefiero el mango y el aguacate

y el cambur y su banana.
Yo prefiero el clavel y la rosa
y el jazmín y su perfume
y el surco y el arado...

Yo prefiero al labriego campesino

que nunca olvida a su madre
y al herrero artesanal
y al carpintero y su aserrín,
y al alfarero con su arcilla
y al vendedor con su sonrisa.

Y es que entre el Ciprés y la Secuoya

doy al Apamate de la plebe
trono, cetro y corona.

Soy plebeyo, no patricio

y proletario y chusma eterna...
Ni villanos n aristócratas feudales
lograrán jamás tentar mi pluma.

Soy mezquino y miserable y holgazán...

Los poetas titulados;

sus palabras rebuscadas
y sus versos elitistas
son lecturas para el crítico y letrado.

¿Deconstruir el poema...para entenderlo?

¿Desbaratar la metáfora...en busca del mensaje?
¡Oh Derrida...bienintencionado!
¿En verdad crees que los lectores
son los amos del reloj?

¿Quién le niega al albañil el placer de la poesía?

¿Quién le quita al artesano el dulzor de claro verso?

YO NO

Yo escribo para el haragán y para la escoba

y para el plumero que quita el polvo
y para mi gata cuando maulla
para que me entiendan todos
hasta mi gata Pelusa…
El Arte por el arte.

El arte por el arte:

Vanidad maquiavélica.
Estruendo inútil y vacuo de bellezas plásticas
vacías de contenido e inspiración.

De qué sirve la literatura

si tan sólo le interesa la belleza de palabras.
De qué sirve que un fonema musical
no delate la emoción de un ser viviente.
De qué sirven el diamante y el rubí
sino para adornar gargantas expropiadas de bondades
por hogueras que carcomen franquezas y lealtades.

De qué sirve la hermosura

si padece de ignorancia
si zambulle en mediocridades
su opulencia y elegancia….

Y si la retórica sirviera solo para agraviar sin delatarse

¿no es acaso cobardía el insulto ornamentado?
ARROGANCIA...

¿Dónde quedó el honor que en el pasado

blandieran trovadores y poetas?
¿Qué pasó con los escribas que cambiaron a Naciones
y lograron con su pluma derrotar a los ufanos?

¿Cuándo fue que la poesía trastocó en esta farsa

de cristales de Murano y de joyas negligentes?
-Sin pasiones, sentimientos, simpatías ni piedades-

Ah dolor ajeno incrustado en mi alma estrecha

¿es este EL CAMINO Y LA VERDAD Y LA VIDA?

¿O es acaso la antesala del infierno?

Contra corriente.

Desilusión
Decepción
Desidia y apatía

Sangre que me BORBOTA

venas adentro
¿será posible?

DUDAS
Angustiantes trajines sin consecuencias
abundante tráfico de ideas
dirigidos a NINGUNA PARTE
y yo
tratando de mantenerme a flote
esquivando rocas que me flotan a los lados
tolerando guijarros como balas purgatorias
transito en esta cuesta fluvial
CONTRA CORRIENTE
sin ver jamás la cima
sin encontrar jamás mi balsa
nada y nada y nada y nada
DE NADA...

¿Hasta dónde he de hundirme?

¿hasta cuándo he de bregar?
¿es acaso éste MI CAMINO Y MI VERDAD Y MI VIDA?
Y si no lo fuera
¿qué dios o qué demonio me va a devolver el tiempo perdido?

Decía mi abuelo:
-Tú ¡le robas LOS DÍAS A CRISTO!

¿Será verdad?
Nonna poesía.

“En el principio fue el Verbo”

y con él, su POESÍA:
madre de filosofías,
abuela de toda ciencia,
nonna de todas artes-

Pero pronto fue expulsada de la REPÚBLICA

por Platón
y finalmente degradada
como súbdita de su majestad Sofía.

Y después
se le cercenó lo científico,
se le cercenó lo mitológico,
se le cercenó lo religioso.

Y el arte por el arte

Fue su GUILLOTINA
Igual que María Antonieta
la Reina ingenua;
también POESÍA
fue ejecutada…

¿Cuándo pasó a ser esclava de la estética?

¿Cuándo se transformó en sierva de lingüísticas?

Ya basta de mutilaciones
quiero nuestra poesía nonna
devuélvannos nuestra poesía abuela

AQUÍ Y AHORA
La pluma incauta.

Y explotó la pluma incauta

y fue un festejo de artificios y conjuros
una alegre algarabía de palabras y de versos y de risas y de cantos
y de flores y de arroyos y de penas y de llantos
un brotar de multiversos desde el fondo de los dedos
...un parir de panoramas esmaltados e intangibles
y un sabor de alumbramiento
y un olor ajazminado
y un verterse de miradas desde cándidas pupilas
que soñaban que soñaban

Inspiración

Que nunca falte inspiración

a las plumas consagradas
y a las plumas nacientes
que nunca nos falte un poniente
ni una aurora ni una luna
ni la mágica fortuna
de cantarle a los trinares
esos versos naturales
que los ángeles regalan

Y que no nos falten alas

para surcar firmamentos
y vencer esos momentos
en que la pluma se agota
porque no encuentra la nota
que dé música al oído
y que jamás haya olvido
para la lira esmerada
aquella curtida de hadas
aquella sembrada de espinos
y aquella que llora los pinos
por su verdor sempiterno
¡Que por Dios se vuelva eterno
este silencio sin llanto!
y también la fiel sonrisa
y la estrepitosa risa
que nos bañe con su adorno.

Y por Dios no falten hornos

al que cuece verso y pan
al que come pan y verso
y al que viaja cual gitano
-su corazón en las manos
su sonrisa en la vereda-
no le den toque de queda
pues el mundo perdería
lo que tiene de poesía.

El poema y su musa.

Abrázame poema, abraza ya a tu musa

que quiero revelarte el secreto de la vida
que quiero regalarte el arcano del amor
que quiero revestirte de belleza y de pasión:
seducirás así a cualquiera corazón

Abrázame poema abraza ya a tu musa

y deja mi caricia sembrarte de mi ritmo
y deja que mi beso te colme de fonemas
de magia indescriptible y música verbal
de sueños sin fronteras, ficción y realidad.

Terapia poética.

Terapia poética
catarsis emocional
libertad plena
en la pluma otoñal
y la primavera eterna
se dibuja en el lienzo
detrás de las pupilas
del lector expectante
¿qué dirá el siguiente verso?
¿qué está escrito entre líneas?
¿qué arcanos nos esconde esta pluma infinita?

Misterio singular
misterio eternizado
en el segundo en que se mezclan
los versos del poeta
y el alma del lector
forjando nueva alquimia
de nueva evolución.
Carta sin destino a un poeta novato (en prosa)

A quién pueda interesar:

Joven poeta, te escribo sin saber si algún día leerás esta misiva, y te escribo porque no
quiero que pierdas tu precioso tiempo como lo perdí yo; navegando en mares tempestuosos
envuelto por la más oscura de las tinieblas, la ignorancia.
Si tienes la vena poética; que no es otra cosa que vocación hacia la poesía, ya eres poeta
aunque no hayas juntado aún dos palabras en un verso; lo eres, al menos en potencia.
Si además de eso tienes esa pasión que obsesiona al punto de quitarte el hambre y el
sueño; entonces no tienes más remedio que rendirte a tu destino; por tanto no hagas caso
de tus padres que te impelen a abandonar tu sueño bajo la excusa de que los poetas nos
morimos de hambre; porque es mejor morirse de hambre que morir de depresión y la
depresión te acorralará sin piedad ninguna si no sigues tu corazón, por la sencilla razón de
que jamás nunca te sentirás realizado; no importa qué tan bien hagas ese otro trabajo en
que te desempeñas; no importa qué tanta pericia hayas desarrollado en esa otra profesión
que ejecutas tan solo para complacer a quienes amas.

Y es que estás marcado, condenado a cumplir con el propósito para el cual naciste o a
hundirte en la más profunda depresión si esquivas dicho propósito.
Entonces, para que puedas pulir esa vena y excavar de ella las joyas literarias que tiene
enterradas; permíteme darte unos consejos:

En primer lugar has de saber que el “genio es el resultado de un diez por ciento de
inspiración y un noventa por ciento de transpiración” como bien dijo Albert Einstein;
esto significa que para expresar tu mundo interior requieres de esfuerzo, mucho esfuerzo, a
veces demasiado esfuerzo… la buena noticia es que si tienes esa vocación y esa pasión de
la que hablábamos más arriba, todo ese esfuerzo en lugar de cansarte te llenará de
energías, en lugar de aburrirte te motivará más y más.

La poesía es un arte y como todo arte requiere que desarrolles pericia.

Y la pericia es esa frontera donde confluyen la práctica y el conocimiento.

Para hacerte con la práctica todo lo que tienes que hacer es escribir, escribir mucho, escribir
todo lo que te pase por la mente; desde “Mi mamá me mima” hasta “deambulando por orbes
extenuados y asediados por históricas pretensiones; atosigado por los báculos de tiempos
ancestrales entre etruscos y sabinos” o lo que sea que se te ocurra; y por favor, por lo que
más quieras, atesora todo lo que escribas…no botes nada, aunque te parezca ridículo,
inútil, tonto o lo que sea, no botes nada… para releerlo constantemente; porque mientras
más te lees mejor te conoces, y mientras mejor te conozcas más auténtico y original serás.
Además releyéndote constantemente tendrás la mejor medida de tus progresos; qué tan
bien lo has hecho, cuánto te has desarrollado y qué te falta por pulir y aprender. Como dicen
los profesionales de la Programación Neuro-Lingüística: “Para llegar a donde quieres ir
tienes que saber primero dónde estás parado” y no hay mejor manera de averiguar eso que
leyéndote a ti mismo en el tiempo.
No cometas el error que cometí yo tantas veces; de botar todos mis cuadernos cada tantos
años; porque cuando los necesites –y ten por seguro que los vas a necesitar- ya no estarán;
recuerda esta sentencia: La peor enfermedad de un escritor es dudar de su trabajo…confía
en ti y en tu obra, aunque los críticos quieran hacerte pedazos, también despedazaron a
Lope de Vega, a Quevedo y a Garcilazo en sus respectivos tiempos; pero, por otro lado
tampoco es bueno que hagas oídos sordos a la crítica verdadera, la que construye y edifica.

Para obtener el conocimiento es necesario que leas; como dicen todos los poetas, tienes
que leer a los poetas que te precedieron, pero mi experiencia me ha demostrado que eso no
basta; no… si buscas la excelencia.
Y es que una casa sin buenos cimientos no se sostiene mucho tiempo, y mientras más alto
sea el edificio literario que quieras construir, más hondos han de ser sus cimientos.
Es menester que aprendas teoría poética, las poéticas de Aristóteles, Platón, Horacio,
Muratori, Luzán son las bases de las poéticas que les siguen; luego de leer estos trabajos
básicos puedes abordar y disfrutar de las poéticas más recientes del siglo XX.
No hagas caso de los que te dicen que el pasado ya pasó y que ya no importa, ya te lo dije,
si los cimientos no son profundos el edificio se cae…

Y tienes que aprender Métrica Castellana (eso si piensas escribir en Castellano; si tu

intención es escribir en otro idioma, hazte con un tratado de métrica para ese idioma,
porque aunque puedan parecerse; nunca son del todo iguales)
No hagas caso de aquellos que te gritan que la métrica es inútil porque ahora predomina el
verso libre; la verdad es que el verso libre es la ruptura de las reglas y la única manera de
romper las reglas con elegancia es CONOCIÉNDOLAS A FONDO.

Tienes que aprender Retórica, trata de no saltarte la parte de la oratoria, porque te puede
ayudar a declamar tus versos con propiedad, al menos ojéala, eso si profundiza lo más que
puedas en las figuras literarias.
La verdad; no es necesario que te aprendas sus nombres y taxonomías, pero si es
imprescindible que las tomes una a una y te ejercites en ellas tanto como puedas, hasta
internalizarlas y hacerlas parte de tu manera de hablar; recuerda que el verdadero poeta no
es el que escribe poemas, sino el poema ambulante; el verdadero poeta es un poema que
camina y respira y suelta tropos y figuras reiterativas y tiene ritmo en sus discursos.
Si solo quieres versificar todo lo anterior es superfluo, pero si quieres resaltar hasta lograr la
excelencia, conviértete en tu poema, respira poesía, sueña con ella, vívela, y en lugar de
escribir para vivir vive para escribir.
Tienes que estudiar Estética, al menos ojear los textos de esta materia, pues la poesía es
belleza y sensibilidad y si no sabes qué es la belleza difícilmente podrás escribir algo bonito.
Finalmente tienes que agudizar tu capacidad de observación; es decir tus sentidos, tanto los
externos –vista, oído, olfato, gusto, tacto- como los internos o propioceptivos y aún el sexto
sentido.
Debes observar desde la mayor cantidad de perspectivas posibles e imaginables, hasta que
consigas esa sensación de asombro que sienten los niños la primera vez que ven el mar o
un ocaso o un cielo estrellado; incluso tienes que meditar el objeto del que quieres inspirarte
y observarlo desde tu punto de vista, desde el punto de vista de otra persona (poniéndote
en su lugar, viendo lo que ella ve, oliendo como ella huele, sintiendo lo que ella siente –o
cuando menos lo que crees que ella siente-) y desde el punto de vista del objeto en
cuestión. En tu mente, trasfórmate en el objeto, si vas a escribir sobre una golondrina tienes
que hacerte golondrina.

Para obtener recursos para tu creatividad usa el método de anclaje, que puedes conseguir
en cualquier libro de PNL y a mí personalmente me ha ayudado mucho.
Para inspirarte lee poesía, escucha música, reflexiona, medita, pasea y observa tus
alrededores; recuerda que la poesía está en todas partes, en tu entorno y también dentro de
tu persona; y la omnipresente poesía está en las realidades multidimensionales de este
maravilloso Universo, tan sólo esperando que llegue la persona empática y sensible que la
descubra y se la lleve a sus cuadernos.

Una última cosa que estaba olvidando y es de importancia crucial, gracias a Dios que existe
Almuedena De La Fuente; poetisa amiga mía que me lo recordó. Cómprate una libretica de
bolsillo y un bolígrafo y lleva estas dos herramientas contigo a todas partes, porque la
inspiración es muy caprichosa y suele aparecer donde y cuando menos te lo esperas; y
desaparece sin dejar rastros tan caprichósamente como apareció; nunca confíes en tu
memoria, el olvido es una trampa caza bobos, que no avisa...anota en tu libreta la frase u
oración que surgió o incluso el poema si ese fuera el caso.

Y con esto me despido, sé que no he ahondado todo lo que mereces joven trovador, pero
todo lo que falta lo consigues si aprendes a buscar, en las bibliotecas, en las librerías y en la
WEB

Cualquier duda que tengas, pregúntale al Santo que todo lo sabe San Google
Abrazos astronómicos y siderales desde este rinconcito Caribeño y Vesuviano de la Vía
Láctea.

La poesía es la poesía.

La poesía es la poesía
es belleza y alegría
es también un sentimiento
que desborda desde adentro
La poesía es la poesía
no es tan solo fantasía
es también sensualidad
sazonada con verdad

La poesía es alma mía

es también mi día a día
es la fuente de mi canto
y ese amor que me ama tanto
tanto tanto tanto tanto
como amo su beldad

La poesía es agonía
muchas veces, noche y día
es angustia que sofoca
cuando sale de mi boca
ese verso que declamo
con mi corazón en mano

Que si rima o si no rima

poco importa al que me lee
si consigo emocionarle
arrancándole una lágrima
o sembrando una sonrisa
en su rostro; que invisible,
al leerme me conoce...

Y si escribo mi alma entera

y la plasmo en el papel
¿cómo espero que no quiera
algún alma entretenerse
con mis hondas inquietudes
con mis altas esperanzas
con mi utópica sentencia
de que el mundo ha de cambiar
si aprendemos cómo amar...
incondicionalmente
De poemas y poetas.

Deja ya de ser poeta

y trasfórmate en poema
No me escribas un poema
mejor escríbete tú
desnúdate en el papel
entrégate
cual Prometeo informático
a las harpías de la crítica
y a las caricias de los ángeles
Atrévete a plasmarte
íntegro, total, auténtico
ante el mundo entero
Solo entonces serás cyber-poeta

Sobre el arte de la declamación

No me gusta declamar mis poemas -ni ningún otro- en voz alta.

Porque declamar no es soplar y hacer botellas (como decía Juana...nop, no es la cubana)
Es más, el acto de declamar se parece más bien a pelar cebollas; y hacerlo con cada
cebolla pegada a las fosas nasales. La declamación es un acto histriónico, en todo el
sentido de la palabra. Se requiere la modulación del tono de la voz en todas sus
gradaciones y en todos sus matices; uno a uno, en correspondencia con el contenido del
texto.

Así que para declamar un poema correctamente; hay que leerlo varias veces en voz alta,
con la mano puesta en el oído y formando una concavidad, de manera que puedas
escucharte al recitar.
Tienes que escucharte; si, y no solo eso, tienes que hacerlo hasta que te sientas; no ya el
lector del poema, sino el poema mismo.

¿Puedes quebrar tu voz sin que estés llorando?

¿Puedes sonreír sin que estés sonriendo?
¿Puedes tú gemir sin que estés dolido?
¿Puedes tú gritar sin que estés airado?

-¡Si puedo!-

entonces:

Tienes que sufrir aunque estés gozando.

Tienes que gozar aunque estés sufriendo.
Tienes que rabiar aunque estés sereno.
Y claro; serenarte, aunque estés rabiando.

Tienes que sentir lo que reza el verso

Tienes que fundirte con la misma estrofa
Tienes que vestirte con su linda estofa
Tienes que adentrarte en su Multiverso.

Tienen que ser uno tú y el propio verso...

Por eso, y dado que soy muy perezoso y que detesto la rutina en demasía, tanto como para
no leer el mismo poema más de tres o cuatro veces; yo no declamo poemas escritos.
Si me toca declamar, lo hago sin leer, versando lo que salga en el momento de la
declamación misma; y esos versos, a medida que son recitados, se los va llevando el
viento... para siempre

Los Hijos de Inmigrantes

Si Pao-la es diptongo en Italiano

y Pa -o-la es hiato en Castellano
por este hecho la métrica me irrita
y se me enreda en trampa infinita.

Si luego asumo que el fiel Napolitano

es lengua Madre de este que hoy escribe
y su romance es algo afrancesado
con ciertos toques de un árabe cruzado
con español, con griego y con eslavo
se entiende luego la confusión de mis neuronas

Y si el Inglés también lo atravesaron

en el Liceo a juro y obligado
considerando la métrica fonética
que no es silábica y enreda más la cosa
entonces hallo que el genio de Gerbasi
y de otros tantos –por hijos de inmigrantes-
es superior al genio del Homero
que sólo al Griego debíase enfrentar

Somos nosotros, los diestros poli lingues

los que sembramos con más dificultad
aquestos versos que tanto nos inquietan
y alguna vez pasticho y mazamorra
se cuelan solos en nuestro vil trovar

Poesía virtual.

Golpeteo de dedos sobre el teclado;

acierto de palabras adornadas
por tropos inquietos y figuras danzantes,
los ideogramas comulgan con el ritmo
y es entre ocasos y auroras
en el trasnocho inverosímil
de noctámbulos juglares
de trovadores inspirados
de poetas impacientes
que son paridos los versos
por las llamas del crisol de los ensueños
por la lluvia del rocío de las falenas
por laboriosidad de colmenares y castores
que construyen sus estrofas entusiastas
ante el afán indetenible de expresarse
plasmando en una página virtual
nuestro maravilloso universo interior
ahora tumultuoso y turbulento
curtido de huracanes y tornados
ahora sereno y apacible
sembrado de praderas y de flores…

Pensamientos a dieta.

A dieta están mis pensamientos

que mueren asediados por el hambre
Las ideas se escabullen como peces
y los versos me reclaman mi impaciencia
¿habrá ciencia
para éste que es mi eterno y vil lamento?
No miento, no, no...no miento
pero tampoco me delato
la vida es la vida que se exhibe en las vitrinas
la muerte es la muerte que se exhibe entre los féretros
la gracia del instinto recupera su alta pluma
reconstruye las alas del Fénix claudicante
y comienza de nuevo la odisea
de escribir y describir
la vida, el amor el desamor, la muerte
la vida tras la cortina nefasta de la muerte
el dolor abrumador que nos ahuyenta
y el placer exquisito que percibimos
embriagados de sentidos inhumanos
que se disfrazan de famélicos centinelas…

No es poesía.

No es poesía...es delirio:
trepidante conglomerado de palabras
en ciernes de inestables osadías.

No es poesía...es demencia:
impetuoso proyecto establecido
por las hordas de neuronas cabizbajas

No es poesía...es silencio:
brisa y viento, y ciclón y torbellino
de morfemas sin auroras ni destino.

La palabra.

Y la palabra es OVNI,
¿o debo decir UFO?
misil, colapso de proyectiles
bandada de palomas mensajeras
enjambre de abejas melíferas
... o un tornado de ilusiones.

Y la palabra es pausa
silencio interior, vacuidad
y energías simultáneas
rodando por las cuerdas
del orbe sideral.

son solo palabras…

delirantes banderas
ondeando al viento
nada más

Resurge La palabra

Y los portales se nos abren

como prestas amapolas
y entre néctar y néctar
y entre polen y polen
vamos libando palabras
para nuestras colmenas mentales

Mariposas luminosas
compitiendo con abejas matutinas
se reparten el néctar y el polen
agregando colmenares literarios
a la red infinita de versos y tropos y palabras…
que oxigenan en silencio las almas.
Y resurge la palabra
en vibración infinita
de versos sin confines,
y se prenden de la brisa
y se hunden tras la ola...

Y se alzan sobre cirros

y se mueven en el magma
van forjándose en crisoles
de perpetuo espacio tiempo
cual caricias y aspavientos.

Renacen las palabras

ármanse en los versos
brotan las estrofas
que borbotan y borbotan
en las arterias de la Tierra.

Trovadores.

Somos peregrinos de la pluma

viajando entre libros y papeles;
curtidos por la vida y por la historia
desteñidos con dolores de honda bruma
remarcados por el llanto en nuestras pieles.

Y luego; visitados por la gloria,

empapamos con aromas los recuerdos
de las risas, las sonrisas y las fiestas;
es así que nos invade -santa- euforia
que regala con pasión sus dulces muerdos.

Somos peregrinos de las cuestas

buscando escalar los firmamentos
de abundantes y sensibles emociones:
es por eso que exploramos las florestas
que nos pueblan nuestros hondos sentimientos
y nos nublan los sensibles corazones.

Verso a verso.

Verso a verso
vamos palpitando
en un peregrinaje
hacia emotivas sensibilidades.

Nos aferramos a poéticas,

estéticas,
retóricas,
como al oxígeno
y tropezamos
y volvemos a levantarnos
-frente en alto-
sin desfallecer jamás
en la búsqueda de ese ritmo
y de esos tropos
que le den vida
a nuestras risas,
a nuestras rabias,
a nuestros llantos.

A nuestras tiernas invocaciones

de recuerdos entallados en el alma
El tormento de escribir.

Qué es esta senda que atesoro testarudo;

este vagar sin aire, ni descanso, ni destino,
este viajar inhóspito, insensato y ya sin tino
por rumbo incierto, vano, escondido y rudo.

Qué es esta pasión que; sin permiso, me cobija

y quita el frío y el calor y acerca los sepulcros
y viene riéndose y escalándome los muros
y se deshace; a veces, a través de una rendija.

Qué es esta vocación tan arbitraria

que me condena al libro y a la pluma
que me lapida con sus tropos y su espuma
y me degüella con su estrofa temeraria.

Qué me hace escribir tanta penuria

y tanta insensatez tan brusca y lerda
y tanta letra, tanto verso...tanta mierda
poblada de señuelos, ilusiones y lujuria.

Deponer mi pluma quiero, mas no puedo

me asalta inclemente el frenesí por la escritura
y siento desazón, manía, temblor, locura
si no atiborro la hoja con mi fatuo dedo.

Qué es esta maldición que tanto me atormenta…

Quienes me han poseído hasta tal punto
que ya no entiendo nada en este asunto
pues si no escribo
¡mi mente explota y mi alma se revienta!
Poesía.

Poesía:
Es horda de palabras en tropel
buscando de evocar afinidades,
tratando de evadir contrariedades,
sembrando de lexemas su vergel.

Armonía:
La pluma ante el fonema es un troquel
que plasma con afán agilidades
y talla sus más íntimas verdades
pausada y suavemente en el papel.

Alegría:
La hoja ante el lector es un cancel
que se abre dispensando sus bondades
y llena los poblados y ciudades
de cantos y de trovas a granel.

Fantasía:
Parecen dibujadas con pincel
las letras que nos donan sus beldades,
semejan al trinar de las deidades
después de haber libado rica miel.

Simpatía:
La vida ciertamente es un rondel,
un ciclo de agregar causalidades
por ende se requieren probidades
a fin de incrementar nuestro nivel.

Empatía:
Por eso yo no quiero más laurel
que el logro de evocar tantas piedades:
sensibles, diligentes voluntades
teñidas en colores de pastel.

Sinfonía:
Poeta no es servil y no es doncel;
poeta es quien consigue sobriedades
y logra; con profusas facultades,
tallar en nuestras almas su cincel.

De poesía no sé nada.

Yo, de poesía
sabía
sólo lo que mi alma me decía.

Y era mucha mi agonía,

y fue tanta mi osadía
que, furibundo, leía
todo aquello que veía

Y mientras más libros digería

más y más me convencía
de la magna sabiduría
de Sócrates y su principal filosofía:

“Solo se que no se nada”

Poesía oscillante.

Qué es esta poesía oscilante

que fluye de la verdad a la mentira.
Para las palabras es terrible pira
para la emoción es mala comediante.

Qué es esta poética delirante

que; precaria y sin fervor, respira
y se alimenta de la saña y de la ira
y del rubor de un pasado vigilante.

Reverbera en un futuro sofocante

se retuerce y se acorta y se estira
y se clava a la piel cual vieja vira
deformando nuevamente mi semblante.

Y regresa y se despide teorizante

para luego enredarse; cual espira
y con engaños, a mi arpa y a mi lira
en estruendo tenebroso y vinculante.

Qué es esta letanía inquietante

que desborda de mi ser y se retira
para luego regresar; gira que gira,
en oleaje de palabra subyugante.

Es la vida del gitano; que emigrante,

se despide sin nostalgias en su mira
magullando su dolor mientras revira
su destino, implacable y alienante.

La poesía es el ritmo.
La poesía es el ritmo
La poesía es la música
Vibración solemne
como danza cósmica

Parturienta está
la hoja blanquecina
Parturienta ya
de palabra fina
entramada en tramas
de esplendor y llamas
que bailando van
que bailando llegan.

Las palabras albas

del papel se alejan
y al oído arriban
con vibrar sereno,
Diáfana es su danza,
dócil su belleza
cual canción de cuna
o canto de sirena.
Colorida con
palpitar de estrellas
como un corazón
lleno de centellas.
Así va la danza,
titila y titila
y cándida se acerca
como niña ingenua
con su magna fiesta.

La poesía es el ritmo
es música celeste,
Es cual paraíso
mágico y silvestre.

La poesía me pone
siempre de cabeza
porque la poesía
es Naturaleza.
Civilización
falta de poesía
es como una vida
escuálida y vacía.
Ritmo interior.

Tu corazón es un tambor:
Tum tum
En tus venas fluye sangre:
Sshhhhhhh
Ahora chasquea los dedos:
Clash
Ahora golpea la mesa
con las palmas o los puños
mientras oyes los sonidos de tu yo:
Toc toc
Sigue tu propio ritmo:
Tum tum clash toc toc sshhhh
Otra vez:
Tum tum clash toc toc sshhhh
Ahora ponle palabras
Asegúrate que los acentos
se correspondan con la música
que acabas de crear

Ya está… tienes poesía

¿Qué es Poesía?

Poesía es
un cúmulo de palabras
sumergiéndose en la Nada;
único lugar en que todo es posible.

Es tal vez
la locura más traviesa
la demencia más hermosa
la razón
de una entelequia
tanto filosófica
como figurativa.

La poesía es
lo que nada significa
y todo lo interpreta.

Singularidad cuántica
del pensamiento creativo.

El alma de la vida.

La poesía es el alma de la vida misma

libre en su vuelo
nos lleva a rincones insospechados
de países imposibles
de mágica utopía
o a la cruda realidad
de los infiernos que sufrimos
en silencio y agonía
y total abnegación,
pero siempre con la elegancia
de aquél que vierte
su sangre
desde el tintero de sus venas
hasta el desierto del papel,
haciéndole florecer
completamente.

Hay poetas de poetas y escritores rebuscados

Hay poetas de poetas

y hay escritores rebuscados.
No es poesía
tomar un diccionario,
buscar cien palabras elitescas
y armar con ellas un tema plástico
dándole vueltas una y otra vez
al mismo disco rayado.
(La técnica es buena
el fin es errado)

Es poeta el que logra plasmar

con sencillez y elegancia
la sensibilidad en la hoja de papel,
aquél que cincela una lágrima a la mejilla,
aquél que tatúa una sonrisa a flor de labios,
aquél que tañe una soberana carcajada en boca ajena...

Hacer brotar un manantial de emociones,

forjando rabias y enconos solidarios,
despojando a la solidaridad de sus mieles,
fraguando embestidas de empatía:
Eso... ¡eso sí que es poesía!
¿De qué sirve el tema plástico repetitivo?
falto de sensibilidad e imaginación,
falto del coraje de abarcar lo desconocido
por temor al fracaso y a la burla.
¡Dos mil quinientos fracasos encendieron un bombillo!
e innumerables fueron las burlas que pincelaron la Gioconda.
Y la historia nunca recuerda los errores de los genios,
sólo estampa sus aciertos...

El escritor plástico rebuscado,

aquél que teme experimentar
es un famoso efímero;
nadie lo recuerda post-mortem.

Pero el osado, el valiente,

el que sabe que cada basura que imprime en la hoja
es un paso más hacia su joya literaria,
ese que comprende que cada fracaso asumido
es un escalón más hacia su estruendoso éxito,
y a pesar de burlas y de errores no se amilana,
-disciplina, dedicación y práctica, mucha práctica-
ése...ese es quién trasciende la muerte.

Tomar un diccionario,
hallar cien palabras elitescas
y armar con ellas un carrusel
que le da vueltas eternamente al mismo eje,
eso... eso lo hace un niño de diez años
¡y le queda bien!
hueco, insípido,
pero bien.

Y parafraseando el refrán:
"Aunque la mona se vista de seda, mona se queda"
debo decir, sin pelos en la lengua:
-Aunque el trillado se unte de literatura, trillado permanece-

He dicho

Gústele a quién le guste

y duélale a quién le duela…
De cómo se hacen las liras.

Si quieres hacer liras,

acepta con amor toda cadencia
que surge de las piras
que forjan la potencia
del ritmo y de la pausa y de su ciencia.

Recuerda que son siete

las sílabas del verso con que inicias;
y aunque mucho te apriete
la métrica que oficias
es bella cada estrofa que acaricias.

Logrado el primer verso,

con un endecasílabo lo sigues;
tras un afán perverso,
astuto lo persigues,
llegando al tercer verso tú prosigues.

Son siete nuevamente

las sílabas del cuarto y del tercero
y cierras ágilmente
la estrofa; cual torero,
con un endecasílabo postrero.

La rima es otra cosa

que vuelve pesadilla la estructura,
pero; luego es hermosa
la lira que figura
cual joya permanente en la cultura.

Primero con tercero

en rima consonante bien completa;
los otros tres los quiero
[también la misma meta]
sin esa monorrima que irrespeta.
Y habiéndolo alcanzado;
el canto de la estrofa que termina,
te sientes consagrado
y sabes se avecina
un enjambre de estrofas que alucina.

¿Por qué me odias tanto? (Clase de Retórica)

Entre epítetos y pleonasmos me acorralas

acumulandome sinónimos sin piedad…
polisíndeton; haces, entre quejas y lamentos,
asíndeton; propinas, entre cuitas y dolores,
y luego, en tus elipsis me pierdo.

Retruécanos, reduplicaciones y anáforas

crueles como metrallas, ruidosas como cañonazos,
me desconciertan quitándome el habla y el sueño,
pero son tus anacolutos los que te aventajan
aprovechándose de mis afásicas dotes,
calambures, hiperbatones y perífrasis
destruyen mi entendimiento
y tus quiasmos me marean:
¿será que lo haces a propósito?

Será que quieres que te escuche

¿y no quieres que te entienda?
¿a qué le temes?
Onomatopéyicas resultan tus absurdas paráfrasis
y la metátesis con que me nombras
me hace pensar que piensas en otro,
y me vuelvo sinestésico y vitalmente adormilado.

Me han dicho que me has prosopografiado malamente

ante tus amigas chismosas y mezquinas
pero no me importa, mi retrato es la viva metáfora
de mi etopeya, la verídica metonímia de mis incertidumbres;
la propia alegoría de mí mismo
y por más que de mí hagas caricatura,
yo sigo siendo la topografía del amor benévolo,
y la más exquisita de las paradojas: yo…humano.

Tus imprecaciones y deprecaciones resbalan

como ríos de símiles ahogándose en humedas aliteraciones,
tus hipérboles, tus sarcasmos e ironías, y esos vulgares eufemismos
respecto a mi persona, no son más que prosopopeyas
o tal vez apóstrofes…porque bien sé que no me dibujas a mí,
tan sólo dibujas una idea que te has construido de mí,
nunca, jamás me describen a mi.

¿Qué te hice?
¿a cuenta de qué me odias tanto?

Las batallas del Poeta.

Si todas las guerras fueran

como las que libran los poetas:
un conjunto de batallas campales
para vencer a la métrica,
para someter a la rima,
y domeñar al acento tónico
obligándolo a caer de hinojos
en la sílaba deseada;

para abatir a la metáfora

y gobernar las metonimias,
para embestir hipérboles
esclavizando las parábolas,
y controlar la alegoría
como un jinete a su caballo de paso,
y aun saquear toda figura
de sus tesoros literarios...

Si todas las guerras fueran

como las que libra el poeta
¡Qué lindo sería el mundo!;
¡y qué distinto este planeta!

Mi libreta.

Siempre la llevo en mi bolsillo

cuadradita
azulita
con resorte
que retiene las hojitas.

Siempre llevo mi libreta

porque el verso, cuando llega
sin aviso y sin protesta
me acorrala donde sea
y si dejo mi libreta
pues el verso se me olvida,
me abandona y se retira
se retira para siempre.

Nunca dejes tu libreta,

llévala siempre contigo,
para el banco, para el bar
para el metro o la mansión
el trabajo, la estación,
el dentista y el doctor
y hasta para la poceta
que si no se te ocurren versos
pues para algo servirá...
Nota: en Caracas, se le llama poceta al Water Close

Me niego a aceptar una poesía inútil.

Me niego a aceptar
a la estética como única razón de mi poesía,
que sirva para algo más
que embellecer el polvo de los libros,
que sirva para algo más que adornar los silencios de los cultos,
quiero crear el poema catártico
quiero hallar el poema orientador,
quiero lograr el poema empático
quiero rehacer el poema embriagador…

¡Que nadie diga que escribo lindo!

¡que nadie diga: - no entiendo nada-!
que nadie piense: -este es un sabio-
si nada obtienen de mi versar…

Me niego a aceptar
a la belleza como único fin de mis escritos;
que sirvan para algo más
que embellecer el moho de la historia…
Métrica esquiva

La métrica a ratos se me pone esquiva,

me mira de reojo con altanería,
me niega; pedante, toda su poesía
me niega; indolente, su presencia altiva.

La métrica exhibe semblante de diva

y solo me otorga fanfarronería,
por eso la busco lleno de alegría
tratando con ello que su faz exhiba.

Al fin me regala su pasión más viva.

Sonriendo y cantando con algarabía
otorga a mis versos tanta fantasía

que baila con ellos danza primitiva:

tambores y liras escoltan sus pasos
llenando de acordes auroras y ocasos.

De dónde sale la poesía

Para hacer una casa

no bastan los planos,
hacen falta también los bloques
las cavillas y el cemento.
En la poesía,
los bloques son las palabras;
las cavillas son la rima y la métrica
y el cemento
se refleja en la técnica;
y en las figuras literarias,

Además:
La poesía no se engendra
en la hoja de papel.
Se engendra en la mente
mucho antes de ser plasmada.
Se engendra objetiva y subjetivamente,
en la observación del entorno
y del propio mundo interior,
a través de la contemplación,
de la meditación,
del dialogo interior
de la visualización.

La poesía no se construye
tan sólo con el raciocinio,
se elabora con ambos lados del cerebro,
y con el corazón,
desde el alma.

Observar,
Contemplar,
Meditar,
Dialogar,
Visualizar,
de allí surge la magia lírica
que pare a la poesía
en la hoja de papel.

Busco poesía.

Busco las palabras

para mi poesía,
como ciego en bosques
bajo luna impía.
Busco los vocablos
para mi escritura
como un loco busca
su caricatura.

Busco reflexiones
debajo de hondos sueños
y meditaciones
de días caraqueños.
Busco entre conflictos,
recuerdos y dilemas,
todos los invictos
terrenos del poema.

Y en filosofías
yo busco simplemente
al taller interno
tallando la simiente.
Busco entre las ciencias
las nuevas herramientas
para descubrir
cantatas parturientas.

Busco en las canciones

sonido y melodía;
busco nitidez
de ritmos y armonía.
Busco en las sonatas
la clara diafanidad,
dada al verso con
un son de realidad.

Y en el arte busco
cinceles y pinturas,
que hagan de mis versos
perfectas esculturas.
Busco, busco y busco
y seguiré buscando,
hasta que me encuentre
poesías fabricando.
La esquiva métrica.

" Cuándo la palabra que rima es aguda, se suma una sílaba al verso;
si es esdrújula, se le resta una, y si es grave se deja igual"

Tengo una duda inquietante,

una duda que me altera
cuando la métrica entera
me traiciona, infamante.

De la regla; he sabido,
que sílabas suma y resta,
pero estoy comprometido
con mi pregunta que es ésta:

¿Es licencia poética

esta regla tan amable
o es más bien una inviolable
regla ruda y aritmética?

¿Es la ayuda necesaria

para salvar la cultura
de una estrofa carcelaria,
preservando su estructura?

¿O es más bien la inevitable

norma cruel y despiadada
que debe ser aplicada
de una manera inviolable?

Espero contestación,
por mi ignorancia, perdón.
Poetisa

Dios te ha bendecido
con belleza y poesía
para hacer de tu alegría
su don más querido.

Dios te ha regalado
esa pasión singular
que versas par en par
en tu talento dorado.

Y tu sensibilidad
aunada a tu empatía
hace de tu poesía
una hermosa potestad.

Dilema poético.

Busco la realización
de una poesía sistémica,
científico-ecológica,
humanista y psicológica,
onírica y subliminal,
para arrasar con la mediocridad
del hombre moderno.

Estoy a la caza
de creencias infiltradas;
sin permiso de nadie,
que motivan comportamientos
despiadados e inhumanos,
escabrosos e indeseados,
para así recuperar el control
sobre mi mismidad…

Hago lo que no quiero hacer

y lo que mi corazón desea, lo evito.

Lloro cuando quiero gozar, reír y cantar

y cuando quiero llorar, no lo consigo...

Detesto los vicios, aun así fumo;

aborrezco las pornos, aun así veo,
amar es lo que más deseo
y no puedo.

¡No puedo!

Dibujo de la noche…

Dibujo, de la noche, su impotencia

en la sábana azul de mi aposento,
y es bella, estrellada, no les miento,
la noche que se acuesta con mi ausencia.

Dibujo nuevamente la dolencia

con el trazado cada vez más grueso.
Ayuno con caricias, es por eso
que clavo mi aguijón en la conciencia.

Entrego mis ajadas pertenencias;

las dejo en el umbral de lo vivido,
soy un obsesionado del olvido
porque todo recuerdo me atormenta.

Quisiera ser canela, miel y menta,

quisiera ser de clavo y de comino,
quisiera revestir todo camino
con rosas y jazmines, sin afrenta.

Y sin afrenta vuelvo al escenario,

al mundo, su guionista, los actores,
más versos, más palabras, sinsabores:
Caribes que destrozan un acuario.

Lo sé, lo admito y no me jacto,

poeta no soy ni lo pretendo,
tan sólo soy otro que está viendo
más obras plasmadas en el acto.

Son las obras calcadas de las vidas

que juran que se actúan por sí mismas,
se mienten, se ajetrean con carismas
y rimas permitidas y prohibidas.

Y luego nos topamos al cuaderno

quien cree que se sienta a reescribirse,
le digo que no debe desmentirse,
me responde que no le importa un cuerno.

También está ese vago del teclado,

se burla, hace sorna el muy travieso;
transforma lo que escribe en algo avieso
bordando lo presente con pasado.

Les repito que escribo lo que siento

y aun cuando intento escribir prosa,
la rima se me cuela, quisquillosa
haciendo que sea vano todo intento.

Les digo que la rima me persigue,

se allega hacia mí cual sacra diosa;
celosa, clandestina y sigilosa
¡y todo lo que quiere lo consigue!
Mentiras!...malagradecido de mí,
amante tierna y linda, dulce y bella,
la rima se me acerca cual estrella
y besa mi poesía porque sí.

Dibujo esta noche capitalina

con el trazado que se me hace espeso,
los papeles, la gata, tu regreso,
la loca inconsciencia que contamina.

El cielo, la bruma, tu voz, mi ausencia,

la cotidianidad astuta y llana,
cómoda como una prenda de lana
usada en el jardín de la demencia.

La luna, la grama, un don, la rima,

un soplo de pasión en la cocina,
la mesa, la ventana y su cortina,
una horda de caricias se me encima.

El calor, el frío, la blanca nieve,

las guerras, la paz, la burda contienda,
los clientes que deambulan por la tienda
y mi boca que de tu boca bebe.

El hambre, la sed, el vicio y la virtud,

el degenerado hábito de fumar,
las ganas que nos asaltan de matar,
vedadas, naturalmente. La salud

y la nunca bienvenida enfermedad,

la familia, mascotas y parientes,
un alocado rechinar de dientes,
la envidia, la intriga, el chisme, la maldad.

Remembranzas y alguna expectativa,

esperanzas de encontrar felicidad,
una lágrima, la risa, la frialdad,
y la delicia de tu figura altiva.

¿No es acaso todo esto la poesía?

Un viajar a través de realidades
personales, con sus contrariedades
inusuales. ¿O es solo fantasía...?
Nuestros deseos y necesidades,
los aciertos, los fracasos, el poder,
la ubicuidad de un exilio, el volver
a digerir vagas causalidades.

En un calidoscopio de experiencia,
un florecer vibrante de emociones
galopando sobre ávidas canciones...
Es poesía: amor, pasión, vida y ciencia.

Dibujo, de la noche, su inclemencia

en la sábana azul de mi aposento,
nunca dejo de escribir lo que siento
porque tan sólo escribo mi vivencia.

Adiós poesía.

Demasiadas denigraciones
en la infancia y adolescencia:
demasiados insultos y ofensas,
demasiados ataques verbales y físicos...

Demasiadas trabas y complicaciones

en la adultez,
demasiados obstáculos e impedimentos.

Toda la vida
fui un juguete del diablo
fui un bufón de Dios
y ya me cansé
de esta tragicomedia cósmica,
así que bajo el telón.

Las preguntas que me llevaron

a botar miles de poemas
a la basura
siguen rondando mi mente:
¿Para qué?
¿Para quién?...

por ello
hasta tanto el mismísimo Dios
no me diga claro y raspado
que me quiere poeta,
no vuelvo a colocar
dos palabras en un verso,
y así;
te digo
adiós
poesía.

La poesía duele

La poesía duele
cuando nos faltan palabras
para expresar sentimientos
que se nos ahogan por dentro.

La poesía duele
cuando carecemos de vocablos
para explayar los valores
que se retuercen adentro.

Y como me faltan palabras,

aguanto este dolor
de no poder desahogar
lo que me quiere estallar
desde muy adentro...

Por eso estoy descontento

en este preciso momento…

Hay poetas y hay poesía

Es la poesía la que fabrica al poeta,

es la palabra la que descubre al artista,
el poeta no nace, se forja y se acrisola
en los hornos de la sensibilidad y la empatía.

El poeta respira a través de los versos:

Hay poetas y hay poesía…

Dificultades poéticas.

Sabores enhielantes
encumbran enhiestas elucubraciones;
zorzales en semánticas bandadas
alzan vuelo al infinito.

Desterronando ideas
de parajes intangibles,
propongo una indicción
a las metáforas y alegorías
que hacen hiperbólica sorna
de mis pretensiones,
de mi osadía.

Un carbúnculo estampado
en la etérea mejilla de tu cutis,
me recuerda al símil berroqueño;
que calla y se oculta
tras viandas perecederas
de ávidas culturas.

Toda lengua evoluciona

Saludos a mis panas del portal,

no pretendo escribir ningún poema,
ni quiero parecer un anatema
versando algún vocablo coloquial.

¡Qué chévere resulta adivinar

sin cartas y sin bola de cristal!,
aliento a las palabras; pedernal
que se atreve; otra hoguera, a achispar.

Toda lengua evoluciona,

muta, cambia y se trastoca
para las posteridades.
Todo idioma se condona;
sin saberlo, se coloca
bajo nuevas realidades.

Karma ortográfico

Entre acechanzas y asechanzas,

entre vigilias y emboscadas
voy tejiendo las leyendas
que entretejen alboradas.

Entre desechos y deshechos,

entre basura y destrucción
voy llameando, de los mitos
sus blasones y pertrechos.

Entre abrasar y abrazar,

entre hogueras y cariño;
mucho se incinera el alma
ante el resplandor de un guiño.

Si asesino, soy matón;

si acecino, tengo hambre
basta sólo un par de letras
para destruir un corazón.

Cuando voto es que algo elijo,

con razón o sin razón,
cuando boto, al basurero
va a parar mi colación.

Es la clara ortografía
la que llena la ilusión
de que reine la alegría
y se entienda mi canción.

El poeta

Comprender al poeta tú puedes, hermano

si despojas tu cuerpo del barullo que brama
desde el fondo del alma, sudario mundano;
si levantas los ojos hacia cielos de lata
y lees en las estrellas sus versos de plata.

El poeta es palabra; sangre y fuego que emanan

y aprietan corazones en saludos con alas,
es aliento inspirado en las locas tonadas
que cruzan el espacio en cometa de espadas.
El poeta es la luz que surge de la nada
es el agua del río que quiere ser liberada.

Donde nacen los niños el poeta es un hada,

donde mueren los hombres es la vida apagada,
el poeta es el viento, es la gran fogarada
que toca el firmamento con sus dulces baladas.
Es el fuego y la nieve, la tormenta y la calma.
Para entender al poeta hay que desnudar el alma
colocando nuestro cuerpo en maleta sellada.

Los poetas del mundo hablamos con voz dorada

pues todos estamos tallados con la misma daga.
El poema es amor, canto dulce que engalana
el sentimiento puro que cada corazón calla.
El poema es dolor, herida que nunca sana
grito que rasga las sienes noche y mañana,
atardecer lánguido que luce su sotana.
El poema es alegría, fiesta que se eterniza,
es baile y canto, danza, vino fiesta y risa.
El poema es el todo, el poema es la nada
es el llanto de un niño o su triste mirada,
es el néctar que liban en el limbo las almas,
el resumen del cosmos expresado en palabras.

No quieras entender al poeta, mi hermano

si antes no consigues tu propio ser humano

Ah crítico interior

Ah crítico interior
que nos engañas tan certero e incoherente
haciéndonos creer fehacientemente
que somos de los peores; el peor,

aleja de mí tu insulsa saña

no más mentiras sobre mí;
¿acaso no te basta lo que di
que tan cruelmente tú me engañas?

Ah crítico severo e impertinente

que dices que es destrozo mi creación,
aleja tus fantasmas de mi mente
y tus insultos de mi blando corazón.
La rima.

La rima está por todas partes,

esa es la rima que compartes
está en mi gata que pide agua,
está en las aguas de pecera,
es como un pez en la bañera,
es como aurora de alba fragua.

Es como un verde muy salpicado

por nuestra vida variopinta,
y es cual la vida algo distinta
de un gran desierto amarillado.

Es como albino paraje ártico

y cual blancor del viejo antártico,
es; del páramo, frailejón
y magno vuelo de un halcón.

Es el planeta, aquél que rima;

con su total humanidad;
con su cabal maternidad
ella arrulla y también nos mima.

"El que tenga ojos que vea

el que tenga oídos que oiga" (Jesús de Nazaret)

¡y el que tenga pluma que escriba!

Vocablos para posteridades​.

Chamos, chamas y chamitos;

aquí les traigo algo inquietante,
un vuelo en alas de diamante,
un sueño, un divagar bonito.

Gebas, gebos y gebitas,

tengan algo de clemencia,
siendo virtud la indulgencia
ante caras tan chinitas.

Mis queridos brodercitos

de entre todas las edades
lo que cuento son verdades:

No hay vocablos proscritos;

sin importar realidades,
para las posteridades.

Glosario:
Chamo: del ingñés Cham -cochino-, se refiere a los niños en Venezuela, la palabra en
principio era despectiva, pero a pasado a ser cariñosa.

Geba: muchacha adolescente; también novia.

Broder: del inglés brother, hermano, aunque últimamente ha sido substituido por " pana".

Palabras van y vienen

Palabras van, palabras vienen

Palabras que se entretienen
en las mentes siderales
y se lanzan en tropel
desde fondos abismales
hasta alturas ionosféricas.

Palabras que fueron creadas

por pura convención
sin ninguna condición
más que el poder comunicar.

Y el lenguaje se nos muestra

tan lógico y gramatical
que parece un cuento de hadas
lo que se puede alcanzar
con una frase bien dicha
y en el momento indicado.

Las palabras son historia

que generan nueva historia.
Y es que son los manifiestos
el origen de los cambios
en nuestras sociedades.

Y mientras más aprendemos,

con cada nueva especialidad
surgen nuevos vocablos
que llenan los diccionarios
de toda la humanidad.

Chatear, emoticón, ciberespacio,

realidad virtual, correo electrónico
video llamadas y video juegos
son palabras que no existían
hace apenas medio siglo.

Palabras van, palabras vienen

palabras que siempre tienen
un cerebro donde anclarse
Mi verso

Mi verso es como un venado

que bebe aguas de un río
cuyo torrente bravío
encuentra un mar desbordado.

Mi verso es pan y es arepa

que quita el hambre del alma
mi verso es lluvia que calma
la sed que enciende la estepa.

Yo vengo de esta Caracas

que llora y gime y saluda;
ciudad gigante y desnuda
meciéndose en sus hamacas.

De un valle ya sin verdor

nacido en mes de Noviembre
forjado en plena curtiembre
parido por el dolor
yo vengo a darles sabor
como un espejo leído
y no me siento abatido
si me guardaran rencor
porque yo soy el amor...
¡amor que nunca ha nacido!

Autor Felipe Antonio Santorelli Iovino

Alias tonisan
Alias Yomismo Denuevo.