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El Cuervo Edgard Allan Poe PDF
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trepó en un busto de Palas, encima de la puerta aquellas palabras, como si con ellas desparramara
de mi habitación. su alma.
Se posó y nada más. No dijo entonces nada más, no movió entonces
Entonces aquel pájaro de ébano, induciendo a sonreír ni una sola pluma.
mi triste ilusión Hasta que yo murmuré: “Otros amigos han volado
a causa de la grave y severa solemnidad ya antes.
de su aspecto. ”En la madrugada me abandonará, como antes mis
“Aunque tu cresta sea lisa y rara —le dije—, tú no eres esperanzas han volado”.
un cobarde. Entonces el pájaro dijo: “Nunca más”.
”Un torvo, espectral y antiguo cuervo, que errando Estremecido por la calma, rota por una réplica
llegas de la orilla de la noche. tan bien dada,
“Dime: ¿Cuál es tu nombre señorial en la orilla dije: “Sin duda”. Esto que ha dicho es todo su fondo y
plutoniana de la noche?” su bagaje,
El cuervo dijo: “Nunca más”. tomado de algún infeliz amo al que el Desastre
Me maravillé al escuchar a aquella desgarbada ave cruel siguió rápido
expresarse tan claramente, y siguió más rápido hasta que sus canciones
aunque su respuesta tuviera poco sentido formaron un refrán único.
y poca oportunidad; Hasta que endechas de su Esperanza, llevaran
porque hay que reconocer que ningún humano viviente la melancólica carga
nunca se hubiera preciado de ver un pájaro encima de “Nunca, nunca más”.
de la puerta de su habitación. Pero el cuervo, seduciendo todavía mi ilusión
Un pájaro u otra bestia encima del busto esculpido hacia la sonrisa,
encima de la puerta de su habitación. me impulsó a empujar de súbito una silla de cojines
Con un nombre como “Nunca más”. delante del pájaro, del busto y la puerta;
Pero el cuervo, sentado en solitario, en el plácido entonces, sumergido en el terciopelo, empecé
busto, sólo dijo yo mismo a encadenar
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ilusión tras ilusión, pensando en lo que aquel siniestro “Profeta —dije—, ser maligno, pájaro o demonio,
pájaro de antaño, siempre profeta,
en lo que aquel torvo, desgarbado, espantoso, si el tentador te ha enviado, o la tempestad
descarnado y siniestro pájaro de antaño te ha empujado hacia estas costas,
quería decir al gemir “Nunca más”. desolado, aunque intrépido, hacia esta desierta
Me senté, ocupado en averiguarlo, pero sin pronunciar tierra encantada,
una sílaba hacia esta casa rondada por el Horror. Dime la verdad,
frente al ave cuyos fieros ojos, ahora, quemaban te lo imploro.
lo más profundo de mi pecho; ¿Hay, hay bálsamo en Galaad? ¡Dime, dime,
esto y más conjeturaba, sentado con la cabeza te lo ruego!”
reclinada cómodamente. El cuervo dijo: “Nunca más”.
Tendido en los cojines de terciopelo que reflejaban “Profeta —dije—, ser maligno, pájaro o demonio,
la luz de la lámpara. siempre profeta,
Pero en cuyo terciopelo violeta, reflejando la luz por ese cielo que se cierne sobre nosotros,
de la lámpara, por ese Dios que ambos adoramos,
ella no se sentará ¡ah, nunca más! dile a esta pobre alma cargada de angustia,
Entonces, creo, el aire se volvió más denso, perfumado si en el lejano Edén
por un invisible incienso podrá abrazar a una joven santificada a quien
brindado por serafines cuyas pisadas sonaban los ángeles llaman Leonor,
en el alfombrado. abrazar a una preciosa y radiante doncella a quien los
“Miserable —grité—. Tu Dios te ha permitido, a través ángeles llaman Leonor.
de estos ángeles te ha dado un descanso. El cuervo dijo: “Nunca más”.
Descanso y olvido de las memorias de Leonor. “Que esta palabra sea la señal de nuestra separación,
Bebe, oh, bebe este buen filtro, y olvida esa Leonor pájaro o demonio —grité incorporándome–.
perdida. ”¡Vuelve a la tempestad y la ribera plutoniana
El cuervo dijo: “Nunca más”. de la noche!
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”No dejes ni una pluma negra como prenda Edgar Allan Poe
de la mentira que ha dicho tu alma.
Escritor, poeta y crítico estadounidense. Maestro del relato de
”¡Deja intacta mi soledad! ¡Aparta tu busto
terror y misterio. Edgar Allan Poe nació en Boston el 19 de enero
de mi puerta! de 1809. Si bien él se consideraba un poeta, abordó el género de
¡Aparta tu pico de mi corazón, aleja tu forma la prosa. Es el iniciador de la novela policíaca. Los crímenes de la
de mi puerta!” calle Morgue, El escarabajo de oro y La carta robada preceden la
El cuervo dijo: “Nunca más”. moderna novela de misterio. En su largo poema El cuervo (1845),
Y el cuervo, sin revolotear, todavía posado, el autor se muestra abrumado por la melancolía y los sombríos
augurios. Poe murió en Baltimore, el 7 de octubre de 1849, a los
todavía posado,
cuarenta años.
en el pálido busto de Palas encima de la puerta
de mi habitación,
sus ojos tienen todo el parecido de un demonio Para seguir leyendo:
que está soñando, Colección Clásicos de Siempre, Editorial Longseller
y la luz de la lámpara que le cae encima, proyecta
en el suelo su sombra. El Príncipe Un enemigo del pueblo
Maquiavelo Ibsen
Y mi alma, de la sombra que yace flotando en el suelo
no se levantará... ¡nunca más! El arte de la guerra Una temporada en el
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