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Aquel era un pan ajeno, el pan de mi compaero. ste confiaba slo en m. Al compaero lo pasaron a trabajar al turno de
da y el pan se qued conmigo en un pequeo cofre ruso de madera. Ahora ya no se hacen cofres as, en cambio en los
aos veinte las muchachas presuman con ellos, con aquellos maletines deportivos, de piel de cocodrilo artificial. En el
cofre guardaba el pan, una racin de pan. Si sacuda la caja, el pan se remova en el interior. El baulillo se encontraba bajo
mi cabeza. No pude dormir mucho. El hombre hambriento duerme mal. Pero yo no dorma justamente porque tena el
pan en mi cabeza, un pan ajeno, el pan de mi compaero.
Me sent sobre la litera Tuve la impresin de que todos me miraban, que todos saban lo que me propona hacer. Pero el
encargado de Da se afanaba junto a la ventana poniendo un parche sobre algo. Otro hombre, de cuyo apellido no me
acordaba y que trabajaba como yo en el turno de noche, en aquel momento se acostaba en una litera que no era la suya,
en el centro del barracn, con los pies dirigidos hacia la clida estufa de hierro. Aquel calor no llegaba hasta m. El
hombre se acostaba de espaldas, cara arriba. Me acerqu a l, tena los ojos cerrados. Mir hacia las literas superiores; all
en un rincn del barracn, alguien dorma o permaneca acostado cubierto por un montn de harapos. Me acost de
nuevo en mi lugar con la firme decisin de dormirme.
Cont hasta mil y me levant de nuevo. Abr el bal y extraje el pan. Era una racin, una barra de trescientos gramos, fra
como un pedazo de madera. Me lo acerqu en secreto a la nariz y mi olfato percibi casi imperceptible olor a pan. Di
vuelta a la caja y dej caer sobre mi palma unas cuantas migas. Lam la mano con la lengua, y la boca se me llen al
instante de saliva, las migas se fundieron. Dej de dudar. Pellizqu tres trocitos de pan, pequeos como la ua del
meique, coloqu el pan en el bal y me acost. Deshaca y chupaba aquellas migas de pan.
Y me dorm, orgulloso de no haberle robado el pan a mi compaero.
en el aire, o en sus venas, o en sus sesos, creo que la muerte nos acompaa siempre. Est a nuestro lado
y cuando pensamos que va a llegar, se reY ella dice: Espera. Por eso el aguacero de balas lo respet.
Pareca que no iba a morir nunca Cheo Lpez,
Pero ya est entre cuatro velas, muerto Es como si lo oliera desde aqu No ser que yo tengo en la
cabeza el olor de la muerte? No huele as el mundo?..
Vamos, don Pedro, acompeme al velorio Cheo era pobre y no hay casi gente Vamos, capitn
Hgale siquiera un saludo
Duelo de caballeros. Cuentos y relatos (1963), en Relatos, Madrid, Alianza, 1983, pgs. 276-278.