Poemas de Marcos Rafael Blanco Belmonte

Poeta espaol (1871 1936).

Cobarde
Raudo el buque navega. En la toldilla fuma impasible el capitn negrero. Por la abierta escotilla sube murmullo ronco y plaidero, que el sollozo semeja de mil bestias humanas; es el bano vivo que se queja al dejar las llanuras africanas.

Y mientras gime abajo el cargamento, y a merced de las olas y del viento, navega el barco por la mar brava, que nos relate el capitn un cuento, pide a voces la audaz marinera.

-Una historia peds? Ah va la ma, -el negrero exclam-. Si por mi alarde de arrojo temerario habis credo, que cual valiente soy, valiente he sido, grande fue vuestro error! Yo fui un cobarde.

Yo fui cobarde, s, porque yo amaba con la ternura de la edad primera, a una mujer que infame me engaaba, y la amaba frentico, la amaba como ama a sus cachorros la pantera.

No s si su adulterio o mi cario la hicieron concebir un tierno nio, mas s que entre la madre y el hijuelo tanta dicha goc, tanta ventura, que a deciros verdad me figuraba que casi comprend lo que era el cielo.

Breves fueron mis cndidos amores, breve mi dicha fue, breve mi calma, y al saber la traicin de los traidores senta del infierno los horrores, dentro del corazn, dentro del alma.

A mi rival deshice a machetazos y antes de herir a la que impa rompi de amor los bendecidos lazos, el arma se detuvo, que en los brazos de la mujer culpable, sonrea el pequeuelo dbil e inocente,

y no quise manchar su tersa frente; y, de pueril ternura alarde, por no dejar sin madre al pequeuelo, a la infiel perdon como un cobarde!

El violn de Yanko
Madre la selva canta, y canta el bosque y canta la llanura, y el roble que a las nubes se levanta, y la flor que se dobla en la espesura, y canta y juega el viento en el camino, y en el rubio trigal las amapolas, y en el cauce el arrollo cristalino, y los troncos, los tallos, las corolas, la tierra, el cielo azul, la mar gigante y las hierbas que bordan el barranco. Madre, es una cancin dulce y vibrante, que a Yanko llega y que comprende Yanko.

Era Yanko un chicuelo, ms rubio y sonrosado que la aurora, con los ojos tan puros como el cielo y el alma cual de artista soadora. La msica del campo lo atraa..., adivinaba un himno en los rumores,

que el viento recoga al besar los arbustos y las flores, y en el gorjeo matinal del ave, y en el silencio de la noche grave y en cliz gentil de la violeta, hallaba una cancin tierna y sin nombre, la cancin sacrosanta del poeta que apenas puede comprender el hombre.

Siempre que del mesn en la cocina brotaban los armnicos raudales de un violn cuya nota cristalina es dulce cual la miel de los panales, l escuchaba con sublime encanto esa cancin de arrullador cario, y con los ojos hmedos de llanto, "quin tuviera un violn ", pensaba el nio.

La voluntad emperatriz altiva, prest a Yanko inventiva para hacer un violn dbil, crujiente, cual hecho de un caballo con las crines y con ramas de verdes limoneros; violn tan semejante a los violines como un trozo de vidrio a los luceros Mas, ay!, en tal violn fue el llanto queja,

y fue la queja destemplado grito: cual ruiseor no gime la corneja ni anida la endecha seductora en un violn que llora cuando canta, en un violn que chilla cuando llora!

Una noche estival toda fulgores, al entreabrir sus prpados el cielo, y al entornar sus clices las flores, arriesgse el chicuelo a entrar en la cocina, y a impulsos de sus ansias ideales tom el rico violn de voz perlina y le arranc torrentes musicales. Los peones: "al ladrn", despavoridos gritaron, despertndose del sueo y sordos a los ruegos y gemidos, feroces maltrataron al pequeo.

Agonizaba Yanko. En su agona, Febril y estertoroso, repeta: "Madre la selva canta, y canta el bosque y canta la llanura, y el roble que a las nubes se levanta, y la flor que se dobla en la espesura, y las alondras al emprender el vuelo,

y las hierbas que bordan el barranco". Y al expirar el nio, en noble anhelo, Dijo: "Verdad, mamita, que en el cielo Dios le dar un violn al pobre Yanko?

Sembrando
De aquel rincn baado por los fulgores del sol que nuestro cielo triunfante llena; de la florida tierra donde entre flores se desliz mi infancia dulce y serena; envuelto en los recuerdos de mi pasado, borroso cual lo lejos del horizonte, guardo el extrao ejemplo, nunca olvidado, del sembrador ms raro que hubo en el monte.

An no s si era sabio, loco o prudente aquel hombre que humilde traje vesta; slo s que al mirarle toda la gente con profundo respeto se descubra. Y es que acaso su gesto severo y noble a todos asombraba por lo arrogante: Hasta los leadores mirando al roble sienten las majestades de lo gigante!

Una tarde de otoo sub a la sierra

y al sembrador, sembrando, mir risueo. Desde que existen hombres sobre la tierra nunca se ha trabajado con tanto empeo! Quise saber, curioso, lo que el demente sembraba en la montaa sola y brava; el infeliz oyme benignamente y me dijo con honda melancola: -Siembro robles y pinos y sicomoros; quiero llenar de frondas esta ladera, quiero que otros disfruten de los tesoros que darn estas plantas cuando yo muera.

-Por qu tantos afanes en la jornada sin buscar recompensa? dije. Y el loco murmur, con las manos sobre la azada: -Acaso t imagines que me equivoco; acaso, por ser nio, te asombre mucho el soberano impulso que mi alma enciende; por los que no trabajan, trabajo y lucho, si el mundo no lo sabe, Dios me comprende!

Hoy es el egosmo torpe maestro a quien rendimos culto de varios modos: si rezamos, pedimos slo el pan nuestro. Nunca al cielo pedimos pan para todos! En la propia miseria los ojos fijos,

buscamos las riquezas que nos convienen y todo lo arrostramos por nuestros hijos. Es que los dems padres hijos no tienen?... Vivimos siendo hermanos slo en el nombre y, en las guerras brutales con sed de robo, hay siempre un fratricida dentro del hombre, y el hombre para el hombre siempre es un lobo.

Por eso cuando al mundo, triste contemplo, yo me afano y me impongo ruda tarea y s que vale mucho mi pobre ejemplo, aunque pobre y humilde parezca y sea. Hay que luchar por todos los que no luchan! Hay que pedir por todos los que no imploran! Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan! Hay que llorar por todos los que no lloran! Hay que ser cual abejas que en la colmena fabrican para todos dulces panales. Hay que ser como el agua que va serena brindando al mundo entero frescos raudales. Hay que imitar al viento, que siembra flores lo mismo en la montaa que en la llanura. Y hay que vivir la vida sembrando amores, con la vista y el alma siempre en la altura.

Dijo el loco, y con noble melancola

por las breas del monte sigui trepando, y al perderse en las sombras, an repeta: Hay que vivir sembrando! Siempre sembrando!...

La bajada del calvario

Por los caminos de la Amargura (piedras de sangre, polvo de llanto) por el sendero de los dolores largos, muy largos..., sin un gemido, sin un sollozo vuelve la Madre desde el Calvario. Toda silencio. Mortal silencio sella sus labios; la frente inclina con el agobio de su quebranto, y en lo ms hondo del alma-cielo lleva la imagen del Hijo amado. Y ella lo ha visto sufrir la befa del populacho... y era la carne de sus entraas la que en el leo mir sangrando... Y as le duelen en las entraas los martillazos... Y as agoniza... Que su Hijo ha muerto crucificado.

La Madre avanza por el camino (piedras de sangre, polvo de llanto), y temblorosa baja el sendero por Jesucristo santificado... Y entre las huellas busca la huella de aquellos pasos que abrieron surcos de luz divina mientras el Mrtir, agonizando se desplomaba bajo el madero y con la angustia del fin cercano, llora la Madre cuando desciende desde el Calvario... Para su pena no existe olvido, tregua ni blsamo... Y si remembra la dulce infancia del Adorado, y si memora su hogar dichoso, y si recuerda los tiernos brazos que de su cuello fueron caricia... tiembla en congoja de fiero espanto. Porque su Nio, siendo inocente, sufri el castigo de los malvados; porque est rota su santa vida; porque sus brazos ya no se mueven, ya no bendicen,

y ya no siembran sin un descanso el pan sublime de las verdades que lo divino puso en lo humano. Sin un sollozo, sin un gemido, baja la Madre desde el Calvario... En lo ms puro de sus entraas, la cruz del Mrtir se le ha clavado; y en lo ms hondo de sus pupilas y en su recuerdo lleva sangrado la cruz del Hijo, del Bienamado, que de la vida pas a la muerte con la sonrisa siempre en los labios. Y cuando baja la Dolorosa (mustia azucena, lirio tronchado), cuando vacila por el sendero largo, muy largo..., pobres mujeres la compadecen, santas mujeres siguen sus pasos, y alguien murmura: -Ved a la Madre del suplicado; esa es la Madre del Nazareno, que hoy ha sufrido muerte y escarnio. Siempre en silencio llora la Madre, y hay en su llanto

misericordia por los que sufren, por los que viven siempre llorando, por cuantas madres haya en el mundo que a un hijo miren sacrificado sobre la cumbre de su Calvario... Y por la Madre del Nazareno qu pocas madres derraman llanto!