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El arbol:
Me siento como el arbol de la tierra
Brotó mi ser y por la tierra aliento;
Pido a la tierra goce y alimento,
Ella el pasado y el presente encierra.
Dulce tortura:
Polvo de oro en tus manos fue mi melancolía
Sobre tus manos largas desparramé mi vida;
Mis dulzuras quedaron a tus manos prendidas;
Ahora soy un ánfora de perfumes vacía.
Ruego a la muerte:
Enseñé, no me escucharon;
escribí, no me leyeron;
curé mal, no me prendieron;
maté, no me castigaron.
Amistad de la luna:
Esa oscura enfermedad
que llaman melancolía
me trajo a la soledad
a verte, luna sombría.
Ya seas amante doncella,
ya informe, negro montón
de tierra que en forma bella
nos convierte la ilusión,
ni a sorprender tus amores
mis tristes ojos vinieron
ni a saber si esos fulgores
son tuyos o te los dieron.
Amor:
Obra y Amor:
La obra-delante, y el amor-adentro:
y el amor, remolino avaricioso,
el alma entera arrastra al hondo centro;
la obra perecey el amor celoso,
luego que por su culpa el hombre yerra,
con culpa y sin vigor lo deja en tierra.