LA HISTORIA DE UN CRIMEN, EL TESTIMONIO DE UN TESTIGO OCULAR POR

VICTOR HUGO EL
Primer Día
1851, Charras se encogió de hombros y descargó sus pistolas. En realidad, la creencia en la
posibilidad de un golpe de Estado se había vuelto humillante. La suposición de semejante
violencia ilegal por parte de M. Louis Bonaparte se desvanecía ante una seria consideración. La
gran cuestión del día era manifiestamente la elección de Davinci; estaba claro que el Gobierno
sólo pensaba en ese asunto. En cuanto a una conspiración contra la República y el Pueblo, ¿cómo
alguien podría premeditar tal trama? ¿Dónde estaba el hombre capaz de entretener tal sueño?
Para una tragedia, debe haber un actor, y aquí, sin duda, faltaba el actor. Para indignar a la
Derecha, para suprimir la Asamblea, para abolir la Constitución, para estrangular la República,
para derrocar a la Nación, para mancillar la Bandera, para deshonrar al Ejército, para sobornar al
Clero y a la Magistratura, para triunfar, para gobernar, para administrar, para exiliar, para
desterrar, para transportar, para arruinar, para asesinar, para reinar, con tales complicidades que
la ley al final se asemeja a una cama sucia de corrupción. ¡Qué! ¿Todas estas enormidades iban a
ser cometidas? ¿Y por quién? ¿Por un Coloso? No, por un enano. La gente se rió de la idea. Ya
no decían: "¡Qué crimen!", sino "¡Qué farsa!". Después de todo, reflexionaron; los crímenes
atroces requieren estatura. Ciertos crímenes son demasiado elevados para manos seguras. Un
hombre que quiera lograr el 18 Brumario debe tener Arcola en su pasado y Austerlitz en su
futuro. El arte de convertirse en un gran bribón no se le concede al primer llegado. La gente se
decía a sí misma, ¿quién es este hijo de Hortense? Tiene Estrasburgo detrás en lugar de Arcola y
Boulogne en lugar de Austerlitz. Es un francés, nacido holandés y naturalizado suizo; es un
Bonaparte cruzado con un VerHill; solo se celebra por lo ridículo de su actitud imperial, y aquel
que quisiera arrancarle una pluma a su águila correría el riesgo de encontrar una pluma de ganso
en su mano. Este Bonaparte no tiene valor en el mercado, es una imagen falsa, menos de oro que
de plomo, y seguramente los soldados franceses no nos darán cambio por este falso Napoleón en
rebelión, atrocidades, masacres, ultrajes y traición. si intentara la estafa, fracasaría. Ningún
regimiento se movería. Además, ¿por qé intentaría algo así? Sin duda, tiene su lado sospechoso,
pero ¿por qué suponer que es un villano absoluto? Tales atrocidades extremas están más allá de
su alcance; físicamente es incapaz de ellas, así que ¿por qué juzgarlo como moralmente capaz de
ellas? ¿No ha jurado honor? ¿No ha dicho: "Nadie en Europa duda de mi palabra"? No temamos
nada. A esto se podría responder que los crímenes se cometen en una escala grande o
significativa. En la primera categoría está César; en la segunda está el Mandarín. César cruza el
Rubicón; el Mandarín cabalga en el arroyo. Pero hombres sabios intervinieron: "¿No estamos
prejuiciados por conjeturas ofensivas? Este hombre ha sido exiliado, y desafortunadamente. El
exilio ilumina, la desgracia corrige." Por su parte, Louis Bonaparte protestó enérgicamente. Los
hechos abundaban a su favor. ¿Por qué no actuar de buena fe? Había hecho promesas notables. A
fines de octubre de 1848, como candidato a la presidencia, visitó el número 37 de la Rue de la
Tour Auvergne, donde dijo a cierta persona: "Quiero tener una explicación contigo. Me difaman.
¿Te doy la impresión de un loco? Piensan que quiero revivir a Napoleón. Hay dos hombres que
pueden servir de modelos para una gran ambición: Napoleón y Washington. Uno es un hombre
de genio; el otro es un hombre de virtud. Es ridículo decir: "Seré un hombre de genio"; es
honesto decir: "Seré un hombre de virtud". ¿Cuál de estos depende de nosotros? ¿Podemos
lograrlo con nuestra voluntad? ¿Ser un genio? No. ¿Ser probidad? Sí. La realización del genio no
es posible; la realización de la probidad es una posibilidad. ¿Y qué podría revivir de Napoleón?
Una sola cosa: un crimen. ¡De hecho, una ambición digna! ¿Por qué debería sr considerado un
hombre? La República establecida, no soy un gran hombre; no copiaré a Napoleón, pero soy un
hombre honesto. Imitaré a Washington, el nombre de Bonaparte estará inscrito en dos páginas de
la historia de Francia: en la primera, habrá crimen y gloria; en la segunda, probidad y honor. Y la
segunda valdrá más que la primera. ¿Por qué? Porque si Napoleon es más notable, Washington
es el mejor hombre. Elijo al excelente ciudadano entre el héroe culpable y el buen ciudadano. Tal
es mi ambición". Desde 1848 hasta 1851, transcurrieron tres años. La gente había sospechado de
Luis Bonaparte durante mucho tiempo, pero la sospecha prolongada embotaba el intelecto y se
agotaba a sí misma con alarmas sin sentido. Louis Bonaparte había disimulado ministros
proletarios y rudos, pero también tenía ministros sinceros como Léon Fancher y Odion Barrow,
estos últimos afirmaron que era recto y sincero. Se le había visto golpearse el pecho delante de
las puertas de Ham; su hermana de crianza, Madame Hortense Cornue, escribió a Mursalski:
"Soy una buena republicana y puedo responder por él". Su amigo de Ham, Leaguer, un hombre
leal, declaró: "Louis Bonaparte es incapaz de traición". ¿No había escrito Louis Bonaparte la
obra titulada "El Pauperismo"? En los círculos íntimos del Elíseo, el Conde Potoski era
republicano y el Conde d'Orsay era liberal; Louis Bonaparte le dijo a Potoski: "Soy un hombre
de la democracia ", y a D'Orsay: "Soy un hombre de la libertad". El Marqués du Hallas se opuso
al golpe de Estado, mientras que la Marquesa du Hallas estaba a favor de él. Louis Bonaparte le
dijo al Marqués: "No temas" (de hecho, susurró a la Marquesa: "Tranquilízate"). La Asamblea,
después de haber mostrado aquí y allá algunos síntomas de inquietud, se había calmado. Había el
general Neumayr, "en quien se podía confiar", y que, desde su posición en Lyon, necesitaría
marchar hacia París. Changarnier exclamó: "Representantes del pueblo, deliberar en paz".
Incluso Louis Bonaparte pronunció estas famosas palabras: "Vería enemigo de mi patria en quien
quisiera cambiar por la fuerza lo que ha sido establecido por la ley". El Ejército era una "fuerza"
y el Ejército poseía líderes, líderes amados y victoriosos. Lavoisier, Changarnier, Cavatinas,
Leflô, Bedeau, Charras; ¿cómo podría alguien imaginarse que el Ejército de África arrestara a los
generales de África? El viernes 28 de noviembre de 1851, Louis Bonaparte le dijo a Michel de
Bourges: "Si quisiera hacer lo incorrecto, no podría. Ayer, jueves, invité a mi mesa a cinco
coroneles del cuartel de París, y se me ocurrió cuestionar a cada uno por separado.
Los cinco me aseguraron que el Ejército nunca se prestaría a un golpe de fuerza ni atacaría la
inviolabilidad de la Asamblea. Puedes decirles esto a tus amigos", dijo sonriendo Michel de
Bourges, tranquilizado. "Y yo también sonreí", dijo. Después de esto, Michel de Bourges declaró
en la tribuna, "este es el hombre para mí". En ese mismo mes de noviembre, un periódico
satírico, acusado de calumniar al Presidente de la República, fue condenado a una multa y
prisión por una caricatura que mostraba una galería de tiro y a Louis Bonaparte usando la
Constitución como blanco. Marigny, Ministro del Interior, declaró en el Consejo ante el
Presidente "que un Guardián del Poder Público nunca debería violar la ley, ya que de lo
contrario, sería "un hombre deshonesto", interrumpió el Presidente. Todas estas palabras y
hechos eran notorios. La imposibilidad material y moral del golpe de Estado era evidente para
todos. ¿Ofender a la Asamblea Nacional? ¿Arrestar a los Representantes? ¡Qué locura! Hemos
visto que Charis, que había permanecido en guardia durante mucho tiempo, descargó sus
pistolas. El sentimiento de seguridad era completo y unánime. Sin embargo, algunos de nosotros
en la Asamblea todavía teníamos algunas dudas y de vez en cuando sacudíamos la cabeza, pero
éramos considerados como tontos.
CAPÍTULO II. PARÍS DUERME - SUENA LA CAMPANA
El 2 de diciembre de 1851, el Representante Verisign de Haute-Saone, que residía en París, en la
Rue Léonie, nº 4, estaba dormido. Dormía profundamente; había estado trabajando hasta tarde en
la noche. Verisign era un hombre joven de treinta y dos años, de facciones suaves y tez clara, de
espíritu valiente y una mente inclinada hacia los estudios sociales y económicos. Había pasado
las primeras horas de la noche leyendo un libro de Bastia, en el que hacía anotaciones
marginales, y dejando el libro abierto sobre la mesa, se había quedado dormido. De repente se
despertó de golpe al oír un timbre agudo en la puerta. Se levantó sorprendido. Era el amanecer.
Eran cerca de las siete de la mañana. Sin imaginar cuál podía ser el motivo de una visita tan
temprana y pensando que alguien se había equivocado de puerta, volvió a acostarse y estaba a
punto de volver a dormirse cuando sonó un segundo timbre en la puerta, aún más fuerte que el
primero, lo que lo despertó por completo. Se levantó en camisón y abrió la puerta. Michel de
Bourges y Théodore Bac entraron. Michel de Bourges era el vecino de Versigny; vivía en el
número 16 de la Rue de Milan. Théodore Bac y Michel estaban pálidos y parecían muy agitados.
"Versión", dijo Michel, "vístete de inmediato. Baune acaba de ser arrestado". "Bah", exclamó
Versigny. "¿Comienza de nuevo el asunto Mauguin?" "Es más que eso", respondió Michel. "La
esposa y la hija de Baune vinieron a mí hace media hora. Me despertaron. Baune fue arrestado en
la cama a las seis de la mañana". "¿Qué significa eso?", preguntó Versigny. El timbre sonó de
nuevo. "Esto probablemente nos lo dirá", respondió Michel de Bourges. Versigny abrió la puerta.
Era el Representante Pierre Lefranc. Traía, en verdad, la solución al enigma. "¿Sabéis lo que está
sucediendo?", dijo. "Sí", respondió Michel. "Baune está en la cárcel". "Es la República la que
está detenida", dijo Pierre Lefranc. "¿Habéis leído los carteles?" "No". Pierre Lefranc les explicó
que las paredes estaban cubiertas de carteles en ese momento, que la multitud curiosa se
agolpaba para leerlos, que había echado un vistazo a uno en la esquina de su calle y que había
caído el golpe. "¡El golpe!", exclamó Michel. "Más bien, el crimen". Pierre Lefranc añadió que
había tres carteles, un decreto y dos proclamaciones, en papel blanco y pegados juntos. El
decreto estaba impreso en letras grandes. El ex Constituyente Laissac, que vivía, como Michel de
Bourges, en el barrio (número 4 de la Cité Gaillard), entró. Traía las mismas noticias y anunció
más arrestos que se habían llevado a cabo durante la noche. No había tiempo que perder. Fueron
a comunicar la información a Yvan, el Secretario de la Asamblea, que había sido nombrado por
la Izquierda y vivía en la Rue de Boursault. Era necesario convocar una reunión inmediata. Los
Representantes republicanos que aún estaban en libertad debían ser advertidos y reunidos sin
demora. "Versigny irá a buscar a Victor Hugo". Eran las ocho de la mañana. Estaba despierto y
trabajando en la cama. Mi criado entró y dijo, con aire de alarma: "Hay un Representante del
pueblo fuera que desea hablar contigo, señor". "¿Quién es?" "El señor Versigny". "Hazlo pasar".
Versigny entró y me contó la situación. Salté de la cama. Me dijo sobre el "rendezvous" en las
salas del ex Constituyente Larissa. "Ve de inmediato e informa a los demás Representantes", le
dije. Me dejó.
CAPÍTULO III. LO QUE SUCEDIÓ DURANTE LA NOCHE
Antes de los días fatales de junio de 1848, la explanada de los Inválidos estaba dividida en ocho
enormes prados de hierba, rodeados por vallas de madera y cerrados entre dos bosquetes de
árboles, separados por una calle que corría perpendicularmente hacia el frente de los Inválidos.
Esta calle era atravesada por tres carreteras que corrían paralelas al río Sena. En estos prados
había grandes extensiones de césped en los que los niños querían jugar. El centro de los ocho
prados de hierba estaba marcado por un pedestal que bajo el Imperio había llevado al león de
bronce de San Marcos, que había sido traído desde Venecia; bajo la Restauración, una estatua de
mármol blanco de Luis XVIII; y bajo Luis Felipe, una escultura de yeso de Lafayette. Debido a
que el Palacio de la Asamblea Constituyente había sido casi tomado por una multitud de
insurgentes el 22 de junio de 1848, no había cuarteles en el vecindario, por lo que el general
Cavatinas construyó a trescientos pasos del Palacio Legislativo en los prados de hierba de los
Inválidos, varias filas de largas cabañas debajo de las cuales se ocultaba la hierba. Estas cabañas,
donde podían hospedarse tres o cuatro mil hombres, alojaban a las tropas especialmente
designadas para vigilar la Asamblea Nacional. El 1 de diciembre de 1851, los dos regimientos
alojados en la explanada fueron el 6º y el 42º Regimientos de Línea; el 6º estaba comandado por
el coronel Garderens de Boisse, que era famoso antes del 2 de diciembre, y el 42º por el coronel
Espinasse, que se hizo famoso desde esa fecha. La guardia nocturna habitual del Palacio de la
Asamblea estaba compuesta por un batallón de Infantería y treinta artilleros, con un capitán. El
Ministro de Guerra también enviaba varios jinetes para el servicio de orden. Seis cañones y dos
morteros, con sus carros de munición, se colocaron en un pequeño patio cuadrado situado a la
derecha de la Cour D'Honneur, que se llamaba la Cour des Canons. El Mayor, el comandante
militar del Palacio, estaba bajo el control inmediato de los Questeurs. Al anochecer, se
aseguraban las rejas y las puertas, se colocaba a los centinelas, se daban instrucciones a los
soldados, y el Palacio se cerraba como una fortaleza. La contraseña era la misma que en la Place
de Paris. Las instrucciones especiales redactadas por los Questores prohibían la entrada de
cualquier fuerza armada que no fuera el regimiento de servicio. En la noche del 1 al 2 de
diciembre, el Palacio Legislativo estaba custodiado por un batallón del 42º. La sesión del 1 de
diciembre, que había transcurrido de manera extremadamente pacífica y se había dedicado a
discutir sobre la ley municipal, terminó tarde y finalizó con una votación del Tribunal. Cuando el
Sr. Baze, uno de los Questores, subió a la tribuna para depositar su voto, un representante
perteneciente a lo que se llamaba "Les Bancs Elysée" se acercó a él y le dijo en voz baja: "Esta
noche te llevarán". Como ya hemos explicado, se recibían diariamente tales advertencias y la
gente acabó por no hacerles caso. No obstante, inmediatamente después de la sesión, los
Questores solicitaron la presencia del Comisario Especial de la Policía de la Asamblea, estando
presente el Presidente Duplin. Cuando lo interrogaron, el comisario declaró que los informes de
sus agentes indicaban una "calma absoluta", tal era su expresión, y que ciertamente, no había
peligro alguno que temer. Noche. Cuando los Questores lo presionaron más, el Presidente
Duplin, exclamando "Bah!", salió de la sala. En ese mismo día, el 1º de diciembre, alrededor de
las tres de la tarde, mientras el suegro del General Leflô cruzaba el boulevard frente a Tortoni's,
alguien le pasó rápidamente por al lado y le susurró al oído estas significativas palabras: "Once
en punto - medianoche". Este incidente apenas despertó atención en la Questura, y varios incluso
rieron. Se había convertido en algo habitual para ellos. No obstante, el General Leflô no se
acostaría hasta que pasara la hora mencionada y permaneció en las oficinas de la Questura hasta
casi la 1 de la madrugada. El departamento de taquigrafía de la Asamblea era manejado por
cuatro mensajeros del Moniteur, que se encargaban de llevar la copia de los taquígrafos a la
imprenta y traer de vuelta las pruebas de la Palacio de la Asamblea, donde M. Hippolyte Prévost
las corregía. M. Hippolyte Prévost era el jefe del personal taquígrafo y, como tal, tenía
apartamentos en el Palacio Legislativo. Al mismo tiempo, era editor del feuilleton musical del
Moniteur. El 1º de diciembre, había ido a la Ópera Cómica para la primera representación de una
nueva pieza y no regresó hasta la medianoche. El cuarto mensajero del Moniteur lo estaba
esperando con la prueba del último desliz de la sesión. M. Prévost corrigió la prueba y enviaron
al mensajero. Un poco después de la 1 de la mañana, reinaba un profundo silencio en la zona, y,
excepto por la guardia, todo en el Palacio dormía. Hacia esa hora de la noche, ocurrió un hecho
singular. El Capitán-Adjunto Mayor de la Guardia de la Asamblea fue a ver al Mayor y dijo: "El
Coronel me ha enviado llamar". Según la etiqueta militar, agregó: "¿Me permites ir?" El
Comandante estaba sorprendido. "Ve", dijo con cierta brusquedad, "pero el Coronel está
equivocado al perturbar a un oficial en servicio". Uno de los soldados en la guardia, sin entender
el significado de las palabras, escuchó al Comandante caminando de punta a punta y
murmurando varias veces: "¿Qué diablos puede querer?" Media hora después, el Adjunto Mayor
regresó. "Bien", preguntó el Comandante, "¿qué quería el Coronel de ti?" "Nada", respondió el
Adjunto, "quería darme las órdenes para las tareas de mañana". La noche avanzó aún más. Hacia
las cuatro de la mañana, el Adjunto Mayor volvió a ver al Mayor. "Mayor", dijo, "el Coronel me
ha pedido nuevamente". "¡Otra vez!" exclamó el Comandante. "Esto se está volviendo extraño;
sin embargo, ve". El Adjunto Mayor tenía, entre otras funciones, la de dar las instrucciones a los
centinelas y, por lo tanto, tenía el poder de retirarlas. Tan pronto como el Adjunto Mayor se fue,
el Mayor, sintiéndose incómodo, pensó que era su deber comunicarse con el Comandante Militar
del Palacio. Subió las escaleras hasta el apartamento del Comandante -Teniente Coronel Nichols.
El coronel Nichols se había ido a dormir y los asistentes se habían retirado a sus habitaciones en
los áticos. El mayor, nuevo en el Palacio, se movía por los pasillos y, sin saber mucho sobre las
diferentes habitaciones, tocó una puerta que le pareció la del Comandante Militar. Nadie
respondió, la puerta no se abrió y el Mayor regresó abajo sin haber podido hablar con nadie. Por
su parte, el Adjunto Mayor volvió a entrar en el Palacio, pero el Mayor no lo volvió a ver. El
Adjunto permaneció cerca de la puerta con barrotes de la Place Bourgogne, envuelto en su capa
y caminando de un lado a otro del patio como si esperara a alguien. En el instante en que sonaron
las cinco desde el gran reloj de la cúpula, los soldados que dormían en el campamento de las
barracas frente a los Inválidos fueron despertados de repente. Se dieron órdenes en voz baja en
las barracas para tomar las armas en silencio. Poco después, dos regimientos, con mochilas en la
espalda, marchaban hacia el Palacio de la Asamblea; eran el 6.º y el 42.º. A esta misma hora de
las cinco, al mismo tiempo en todos los barrios de París, los soldados de infantería salieron
silenciosamente de cada cuartel con sus coroneles al frente. Los ayudantes y oficiales ordenados
de Luis Bonaparte, que habían sido distribuidos en todos los cuarteles, supervisaron este
levantamiento de armas. La caballería no fue puesta en marcha hasta tres cuartos de hora después
que la infantería por temor a que el ruido de los cascos de los caballos sobre las piedras
despertara demasiado pronto al dormido París. M. de Persigny, que había sido llevado del Elíseo
al campamento de los Inválidos para recibir la orden de tomar las armas, marchó al frente del 42º
al lado del coronel Espinasse. Corre en el ejército una historia que, hoy en día, cansada la gente
de incidentes infames, estos hechos se relatan con una especie de indiferencia melancólica: La
historia cuenta que en el momento de partir con su regimiento uno de los coroneles, que podría
ser nombrado, vaciló y que el emisario del Elíseo, sacando un sobre sellado de su bolsillo, le
dijo: "Coronel, admito que estamos corriendo un gran riesgo. Aquí en este sobre, que se me ha
encargado entregarle, hay cien mil francos en billetes de banco para contingencias". El sobre fue
aceptado y el regimiento partió. La noche del 2 de diciembre, el coronel dijo a una dama: "Esta
mañana gané cien mil francos y las charreteras de mi general". La dama le mostró la puerta.
Xavier Durrieu, quien nos cuenta esta historia, tuvo curiosidad más tarde por ver a esta dama.
Ella confirmó el relato. Sin duda había cerrado la puerta en la cara de este malvado, un soldado,
un traidor de su bandera, que se había atrevido a visitarla. ¿Recibe ella a un hombre así? ¡No! no
podía hacer eso "y", afirma Xavier Durrieu, agregó: "Y sin embargo, no tengo ningún personaje
que perder". Otro misterio se desarrollaba en la Prefectura de Policía. Aquellos habitantes
rezagados de la ciudad que pudieron haber regresado a casa a altas horas de la noche pudieron
haber notado muchos coches de calle merodeando en grupos dispersos en diferentes puntos
alrededor de la Rue de Jérusalem. A partir de las once de la noche, bajo el pretexto de las
llegadas de refugiados a París desde Génova y Londres, se había retenido en la Prefectura a la
Brigada de Seguridad y a los ochocientos sargentos de Ville. A las tres de la mañana, se había
enviado una convocatoria a los cuarenta y ocho comisarios de París y sus alrededores y a los
agentes de policía. Una hora después, todos ellos llegaron. Fueron conducidos a una sala
separada y aislados tanto como fue posible el uno del otro. A las cinco en punto, sonó una
campana en la oficina del Prefecto. El Prefecto Maupas llamó a los Comisarios de Policía uno
tras otro a su oficina, les reveló el complot y asignó a cada uno su parte del delito. Ninguno se
negó; muchos le agradecieron. Se trataba de arrestar en sus propias casas a setenta y ocho
demócratas influyentes en sus distritos y temidos por el Elíseo como posibles jefes de barricadas.
Era necesario, aún más atrevido, arrestar a dieciséis Representantes del Pueblo en sus casas, para
esta última tarea se eligieron entre los Comisarios de Policía, magistrados que parecían los más
propensos a convertirse en matones. Entre ellos se dividieron los Representantes. Cada uno tenía
su hombre. Sieur Courtelle tenía a Charras, Sieur Deranges tenía a Nadaud, Sieur Hubert el
mayor tenía al Sr. Thiers y Sieur Hubert, el joven al General Bedeau, el General Changarnier fue
asignado a Lerat y el General Cavatinas a Colin. Sieur Dourlens tomó al Representante Valentin,
Sieur Benoist al Representante Miot, Sieur Allard al Representante Cholat, Sieur Barlet tomó a
Roger (Du Nord), el General Lavoisier cayó en manos del Comisario Blanchet, el Comisario
Goofier tuvo al Representante Gruppo y el Comisario Boudrot al Representante Lagrange. Los
Questores se asignaron de manera similar, Monsieur Baze al Sieur Primorin y el General Leflô al
Sieur Bertoglio. Se habían redactado órdenes de arresto con los nombres de los Representantes
en el gabinete privado del Prefecto. Solo se habían dejado espacios en blanco para los términos
de los Comisarios. Estos espacios fueron completados ahora antes de partir. Además del personal
armado designado para ayudarlos, se decidió que cada Comisario debía ser acompañado por dos
escoltas, uno compuesto por sargentos de villa y el otro por agentes de policía vestidos de civil.
Como el Prefecto Mapua había informado a M. Bonaparte, el Capitán de la Guardia Republicana
Baudinet, estaba asociado con el Comisario Lerat en el arresto del General Changarnier. Hacia
las cinco y media de la tarde, llamaron a los fiacres que estaban esperando, y todos partieron con
sus respectivas instrucciones. Mientras tanto, en otra parte de París, en la antigua Rue du
Temple, en esa antigua Mansión de Soubise, que había sido transformada en una Imprenta Real y
hoy es una Imprenta Nacional, se estaba organizando otra sección del Crimen. Hacia la una de la
mañana, un transeúnte que había llegado a la antigua Rue du Temple por la Rue de Vieilles-
Haudriettes notó en la esquina de estas dos calles varias ventanas largas y altas brillantemente
iluminadas. Estas eran las ventanas de las salas de trabajo de la Imprenta Nacional. Se dirigió
hacia la derecha, entró en la antigua Rue du Temple, y un momento después, se detuvo ante la
entrada en forma de media luna de la fachada de la imprenta. La puerta principal estaba cerrada,
y dos centinelas cuidaban la puerta lateral. A través de esta pequeña puerta, entreabierta, echó un
vistazo al patio de la imprenta y lo vio lleno de soldados. Los soldados permanecían en silencio,
no se oía nada, solo se podían ver los relucientes bayonetas. El transeúnte, sorprendido, se
acercó. Uno de los centinelas lo empujó rudamente hacia atrás, gritando: "Vete". Al igual que el
sargento De Ville en la Prefectura de Policía, los trabajadores habían sido retenidos en la
Imprenta Nacional bajo el pretexto de trabajar de noche. Mientras tanto, M. Hippolyte Prévost
regresaba al Palacio Legislativo, el gerente de la Imprenta Nacional volvía a su oficina después
de ir al Opéra Comique, donde había ido a ver la nueva obra de su hermano, M. de St. Georges.
Inmediatamente después de su regreso, el gerente, a quien le habían enviado una orden desde el
Elíseo durante el día, tomó un par de pistolas de bolsillo y bajó al vestíbulo, que se comunicaba
con el patio mediante unos escalones. Poco después, la puerta que daba a la calle se abrió y un
fiacre entró con un hombre que llevaba un gran portafolio. El gerente se acercó al hombre y le
dijo: "¿Eres tú, Monsieur de Béville?" "Sí", respondió el hombre. El fiacre fue guardado, los
caballos fueron llevados a un establo y el cochero fue encerrado en una sala, donde le dieron una
bebida y le pusieron una bolsa de dinero en la mano. Botellas de vino y louis d'or son la base de
este tipo de política. El cochero bebió y luego se durmió. La puerta de la sala fue cerrada con
llave. La gran puerta del patio de la imprenta apenas se cerró y luego se volvió a abrir, dando
paso a hombres armados, que entraron en silencio y luego se volvieron a cerrar. Los recién
llegados eran una compañía de la Gendarmería Móvil, la cuarta del primer batallón, comandada
por un capitán llamado La Roche D'Oisy. Como se puede observar por el resultado, para todas
las expediciones delicadas, los hombres del golpe de estado se aseguraron de emplear la
Gendarmería Móvil y la Guardia Republicana, es decir, los dos cuerpos casi completamente
compuestos por antiguos Guardias Municipales, que guardaban en su corazón un recuerdo
vengativo de los eventos de febrero. El capitán La Roche D'Oisy trajo una carta del Ministro de
Guerra, que lo puso a él y a sus soldados a disposición del gerente de la Imprenta Nacional. Los
mosquetes fueron cargados sin decir una palabra. Se colocaron centinelas en las salas de trabajo,
en los pasillos, en las puertas, en las ventanas, en todas partes, y se colocaron dos en la puerta
que conducía a la calle. El capitán preguntó qué instrucciones debía dar a los centinelas. "Nada
más simple", dijo el hombre que había llegado en el fiacre. "Disparadle a quien intente salir o
abrir una ventana". Este hombre, que era De Béville, oficial ordenanza de M. Bonaparte, se retiró
con el gerente al gran gabinete del primer piso. Esta habitación solitaria daba al jardín. Allí
comunicó al gerente lo que había traído consigo, el decreto de disolución de la Asamblea, el
llamado al ejército, el llamado al pueblo, el decreto convocando a los electores y, además, la
proclamación del Prefecto Maupas y su carta a los comisarios de policía. Los primeros cuatro
documentos estaban completamente escritos a mano por el Presidente, y aquí y allá se podían
notar algunas tachaduras. Los compositores estaban esperando. Cada hombre estaba colocado
entre dos gendarmes y se les prohibió decir una sola palabra. Luego, los documentos que tenían
que ser impresos se distribuyeron por toda la habitación, siendo cortados en pequeños trozos para
que un trabajador no pudiera leer una oración completa. El gerente anunció que les daría una
hora para componer todo. Los diferentes fragmentos fueron finalmente llevados al coronel
Béville, quien los juntó y corrigió las pruebas. La máquina se condujo con las mismas
precauciones, siendo cada prensa entre dos soldados. A pesar de toda la diligencia posible, el
trabajo duró dos horas. Los gendarmes vigilaban a los trabajadores. Béville vigilaba a St.
Georges. Cuando el trabajo terminó, ocurrió un incidente sospechoso, que parecía una traición
dentro de la traición. A un traidor, un traidor mayor. Este tipo de crimen está sujeto a tales
accidentes. Béville y St. Georges, los dos confiables confidentes en cuyas manos se encontraba
el secreto del golpe de estado, es decir, la cabeza del Presidente; ese secreto que no debía
permitirse divulgar a ningún precio antes de la hora señalada, corriendo el riesgo de que todo
saliera mal, se les ocurrió confiarlo de una vez a doscientos hombres, para "probar el efecto",
como dijo más tarde el ex coronel Béville, bastante ingenuo. Leyeron el misterioso documento
que acababa de ser impreso a los Gendarmes Mobiles, que estaban formados en el patio. Estos ex
guardias municipales aplaudieron. Si hubieran abucheado, se podría preguntar qué habrían hecho
los dos experimentadores de golpe de estado. Quizás M. Bonaparte se habría despertado de su
sueño en Vincennes. Luego liberaron al cochero, regaron el fiacre y a las cuatro de la mañana, el
oficial ordenado y el gerente de la Imprenta Nacional, desde entonces dos criminales, llegaron a
la Prefectura de Policía con los paquetes de decretos. Entonces comenzó para ellos la marca de la
vergüenza. El prefecto Maupas los tomó de la mano. Bandas de pegadores de carteles,
sobornados para la ocasión, se dirigieron en todas las direcciones, llevando consigo los decretos
y proclamaciones. Esta fue precisamente la hora en que el Palacio de la Asamblea Nacional fue
investido. En la Rue de Université, hay una puerta del Palacio que es la antigua entrada al Palais
Bourbon, y que abría a la avenida que conduce a la casa del Presidente de la Asamblea. Esta
puerta, llamada la puerta de la Presidencia, estaba custodiada, según la costumbre, por un
centinela. Desde hace algún tiempo, el Adjutant-Major, quien había sido enviado dos veces
durante la noche por el Coronel Espinasse, permaneció inmóvil y silencioso cerca del centinela.
Cinco minutos después, saliendo de las cabañas de los Inválidos, el 42º Regimiento de línea,
seguido a cierta distancia por el 6º Regimiento, que había marchado por la Rue de Bourgogne,
emergió de la Rue de Université. "El regimiento", dice un testigo presencial, "marchaba como
uno camina en una habitación de enfermo". Llegaron con un paso sigiloso ante la puerta de la
Presidencia. Esta emboscada vino a sorprender a la ley. El centinela, al ver llegar a estos
soldados, se detuvo, pero justo cuando iba a desafiarlos con una exclamación, el Adjutant-Major
agarró su brazo y, en su calidad de oficial autorizado para anular todas las instrucciones, le
ordenó dar paso libre al 42º, al mismo tiempo que ordenaba al desconcertado portero que abriera
la puerta. La puerta giró sobre sus goznes, los soldados se esparcieron por la avenida. Persigny
entró y dijo: "Está hecho". La Asamblea Nacional fue invadida. Al ruido de los pasos, el
Comandante Mennier corrió hacia allí. "Comandante", le gritó el Coronel Espinasse, "vengo a
relevar a su batallón". El Comandante se puso pálido por un momento y sus ojos permanecieron
fijos en el suelo. De repente, él puso sus manos en sus hombros y arrancó sus charreteras, sacó su
espada, la partió en dos sobre su rodilla, arrojó los fragmentos al pavimento y, temblando de
rabia, exclamó con voz solemne: "Coronel, tú avergüenzas al número de tu regimiento". "De
acuerdo, de acuerdo", dijo Espinasse. La puerta de la Presidencia quedó abierta, pero todas las
demás entradas permanecieron cerradas. Todos los guardias fueron relevados, todos los
centinelas cambiados, y el batallón de la guardia nocturna fue enviado de regreso al campamento
de los Inválidos, los soldados apilaron sus armas en el avenida y en la Cour d'Honneur. Los 42,
en profundo silencio, ocuparon las puertas tanto de adentro como de afuera, el patio, las salas de
recepción, las galerías, los corredores y los pasajes, mientras todos dormían en el Palacio. Poco
después llegaron dos de esos pequeños carros llamados "cuarenta hijos" y dos fiacres, escoltados
por dos destacamentos de la Guardia Republicana y de los Chasseurs de Vincennes, y por varios
escuadrones de policía. Los comisarios Bertoglio y Primorin bajaron de los dos carros. Mientras
estos carros se acercaban, se vio a una persona, calva pero aún joven, aparecer en la puerta
enrejada de la Place de Bourgogne. Esta persona tenía todo el aire de un hombre de la ciudad que
acababa de salir de la ópera, y de hecho, había salido de allí después de haber pasado por un
antro. Venía del Elíseo. Por un instante, observó a los soldados apilando sus armas y luego se
dirigió a la puerta de la Presidencia. Allí intercambió algunas palabras con M. de Persigny. Un
cuarto de hora después, acompañado por 250 Chasseurs de Vincennes, tomó posesión del
Ministerio del Interior, despertó a M. de Thorigny en su cama, y le entregó bruscamente una
carta de agradecimiento de Monsieur Bonaparte. Algunos días antes, el honesto M. De Thorigny,
cuyas ingenuas observaciones ya hemos citado, dijo a un grupo de hombres cerca de los cuales
pasaba M. de Morny: "¡Cómo calumnian estos hombres de la Montaña al Presidente! El hombre
que rompería su juramento, que llevaría a cabo un golpe de estado, debe necesariamente ser un
miserable". Despertado rudamente en medio de la noche y relevado de su puesto como ministro,
como los centinelas de la Asamblea, el venerable hombre, atónito y frotándose los ojos,
murmuró: "¡Eh! entonces el presidente es...". "Sí," dijo Morny, con una explosión de risa. Quien
escribe estas líneas conocía a Morny. Morny y Walewsky ocupaban en la familia cuasi-reinante
posiciones, uno de bastardo real, el otro de bastardo imperial. ¿Quién era Morny? Diremos que
era "un afamado ingenioso, un intrigante, pero de ninguna manera austero, amigo de Romieu y
partidario de Guizot, poseedor de modales del mundo y hábitos de la mesa de ruleta, satisfecho
de sí mismo, astuto, combinando una cierta liberalidad de ideas con una disposición a aceptar
crímenes útiles, encontrando medios para llevar una sonrisa grácil con dientes malos, llevando
una vida de placer, disipada pero reservada, feo, de buen carácter, feroz, bien vestido, intrépido,
dispuesto a dejar a un hermano prisionero bajo candados y barras, y listo para arriesgar su cabeza
por un hermano Emperador, teniendo la misma madre que Luis Bonaparte y, al igual que Luis
Bonaparte, teniendo algún padre u otro, pudiendo llamarse Beauharnais, pudiendo llamarse
Flahaut, y aún así llamándose Morny, persiguiendo la literatura hasta la comedia ligera y la
política hasta la tragedia, un mortífero libre pensador, poseedor de toda la frivolidad compatible
con el asesinato, capaz de ser esbozado por Marivaux y tratado por Tácito, sin conciencia,
irreprochablemente elegante, infame y amable, y necesitando ser un duque perfecto cuando fuese
necesario. Así era este delincuente". Todavía no eran las seis de la mañana. Las tropas
empezaron a amontonarse en la Place de la Concorde, donde Leroy-Saint-Arnaud, a caballo,
realizó una revisión. Los Comisarios de Policía, Bertoglio y Primorin, dispusieron a dos
compañías en orden bajo la bóveda de la gran escalera de la Questure, pero no ascendieron por
ese camino. Los acompañaban agentes de policía que conocían los rincones más secretos del
Palais Bourbon y los guiaron por varios pasajes. El General Leflô estaba hospedado en el
Pabellón que en tiempos del Duque de Bourbon había habitado Monsieur Feuchères. Esa noche,
el General Leflô recibía la visita de su hermana y su marido, quienes dormían en una habitación
cuya puerta daba a uno de los corredores del Palacio.
El comisario Bertoglio golpeó la puerta, la abrió y junto con sus agentes irrumpió abruptamente
en la habitación donde una mujer estaba en la cama. El hermano político del general saltó de la
cama y le gritó al Questor, que dormía en una habitación contigua: "Adolphe, están forzando las
puertas, el Palacio está lleno de soldados. ¡Levántate!" El General abrió los ojos, vio al comisario
Bertoglio parado junto a su cama y saltó de ella. "General", dijo el comisario, "he venido a
cumplir con mi deber". "Entiendo", dijo el General Leflô, "eres un traidor". El comisario
tartamudeó las palabras "complot contra la seguridad del Estado" y mostró una orden de arresto.
El General, sin decir una sola palabra, golpeó este infame papel con la parte posterior de su
mano. Luego se vistió, se puso su uniforme completo de Constantina y Médéah, pensando en su
lealtad imaginativa como soldado que todavía había generales de África para los soldados que
encontraría en su camino. Todos los generales que quedaban eran bandidos. Su esposa lo abrazó;
su hijo, un niño de siete años, en su camisón y llorando, le dijo al comisario de policía:
"Misericordia, señor Bonaparte". El General, mientras abrazaba a su esposa, le susurró al oído:
"Hay artillería en el patio, trata de disparar un cañón". El comisario y sus hombres lo llevaron
lejos. Él miró con desprecio a estos policías y no les habló, pero cuando reconoció al coronel
Espinasse, su corazón militar y bretón se hinchó de indignación. "Coronel Espinasse", dijo, "eres
un villano y espero vivir lo suficiente para arrancarte los botones de tu uniforme". El coronel
Espinasse bajó la cabeza y tartamudeó: "No te conozco". Un mayor agitó su espada y gritó: "Ya
hemos tenido suficiente de generales abogados". Algunos soldados cruzaron sus bayonetas frente
al prisionero desarmado, tres sargentos de policía lo empujaron a un fiacre y un subteniente se
acercó al carruaje y miró la cara del hombre que, si era ciudadano, era su representante y si era
soldado era su general, y le lanzó esta abominable palabra: "¡Canalla!" Mientras tanto, el
comisario Primorin había ido por un camino más largo para sorprender más seguramente al otro
Questor, M. Baze. Desde el apartamento de M. Baze, una puerta conducía al vestíbulo que
comunicaba con la cámara de la Asamblea. El señor Primorin golpeó la puerta. "¿Quién está
ahí?" preguntó un sirviente que se estaba vistiendo. "El Comisario de Policía", respondió
Primorin. El sirviente, pensando que era el Comisario de Policía de la Asamblea, abrió la puerta.
En ese momento, el señor Baze, quien había escuchado el ruido y acababa de despertarse, se
puso una bata y gritó: "No abran la puerta". Apenas había hablado cuando un hombre vestido de
civil y tres guardias en uniforme irrumpieron en su habitación. El hombre, abriendo su abrigo,
mostró su insignia de oficial y le preguntó a M. Baze: "¿Reconoces esto?". "Eres un miserable",
respondió el Questor. Los agentes de policía pusieron sus manos sobre M. Baze. "No me
llevarán", dijo. "Usted, un Comisario de Policía, usted, un magistrado, sabe lo que está haciendo,
está ultrajando a la Asamblea Nacional, está violando la ley, ¡es un criminal!" Se produjo una
lucha cuerpo a cuerpo - cuatro contra uno. Madame Baze y sus dos hijas pequeñas gritando, el
sirviente siendo empujado con golpes por los guardias. "Son unos matones", gritó Monsieur
Baze. Lo llevaron lejos a la fuerza en sus brazos, luchando todavía, desnudo, su bata siendo
desgarrada en jirones, su cuerpo cubierto de golpes, su muñeca destrozada y sangrando. Las
escaleras, el rellano, el patio, estaban llenos de soldados con bayonetas caladas y armas apoyadas
en el suelo. El Questor les habló. "¡Están arrestando a sus Representantes, no han recibido sus
armas para violar las leyes!" Un sargento llevaba una cruz nueva. "¿Has recibido esta cruz por
esto?", preguntó M. Baze. El sargento respondió: "Solo conocemos a un amo". "Tomaré nota de
tu número", continuó M. Baze. "Eres un regimiento deshonrado". Los soldados escucharon con
aire impasible y parecían todavía dormidos. El comisario Primorin les dijo: "No respondan, esto
no les concierne". Llevaron al Questor a través del patio hasta la guardia en la Porte Noire. Este
era el nombre que se le daba a una pequeña puerta que se encontraba debajo del arco frente al
tesoro de la Asamblea y que daba a la Rue de Bourgogne, frente a la Rue de Lille. Varios
centinelas fueron colocados en la puerta de la guardia y en la cima de la escalera que conducía
allí, dejando a M. Baze allí a cargo de tres sergentos de la ciudad. Varios soldados, sin sus armas
y con las mangas de la camisa arremangadas, entraban y salían. El Questor les apeló en nombre
del honor militar. "No respondan", dijo el sergento de la ciudad a los soldados.
Las dos pequeñas hijas de M. Baze lo habían seguido con ojos aterrorizados, y cuando lo
perdieron de vista, la más pequeña rompió a llorar. "Hermana", dijo la mayor, que tenía siete
años, "recemos". Y las dos niñas, juntando sus manos, se arrodillaron. El comisario Primorin,
con su enjambre de agentes, irrumpió en el despacho del Questor y se apoderó de todo. Los
primeros papeles que vio en el centro de la mesa, y que agarró, fueron los famosos decretos que
habían sido preparados en caso de que la Asamblea hubiera votado la propuesta de los Questores.
Todos los cajones fueron abiertos y registrados. Este registro de los papeles de M. Baze, que el
comisario de policía llamó "visita domiciliaria", duró más de una hora. La ropa de M. Baze le
había sido llevada, y se había vestido. Cuando la "visita domiciliaria" terminó, lo sacaron de la
comisaría. Había un fiacre en el patio, en el que entró junto con los tres sergentes de ville. El
vehículo, para llegar a la puerta de la Presidencia, pasó por la Cour d'Honneur y luego por la
Cour de Canonis. El día estaba amaneciendo. M. Baze miró al patio para ver si los cañones
seguían allí. Vio los vagones de municiones alineados con sus ejes levantados, pero los lugares
de los seis cañones y los dos morteros estaban vacíos. En el camino de la Presidencia, el fiacre se
detuvo por un momento. Dos filas de soldados, en posición de descanso, se alineaban en los
senderos del camino. Al pie de un árbol se agrupaban tres hombres: el coronel Espinasse, a quien
M. Baze conocía y reconocía, una especie de teniente coronel, que llevaba cinta negra y naranja
alrededor del cuello, y un Mayor de Lanzas, los tres con la espada en la mano, consultando
juntos. Las ventanas del fiacre estaban cerradas; M. Baze quería bajarlas para apelar a esos
hombres; los sergents de ville le agarraron los brazos. Entonces llegó el comisario Primorin, y
estaba a punto de volver a subir al pequeño carruaje para dos personas que lo había traído.
"Monsieur Baze", le dijo, con esa especie de cortesía villana que los agentes del golpe de estado
mezclaban gustosamente con su crimen, "debe estar incómodo con esos tres hombres en el
fiacre. Está apretado; venga conmigo". "Déjame en paz", dijo el prisionero. "Con estos tres
hombres estoy apretado; contigo estaría contaminado". Un escuadrón de infantería se alineó a
ambos lados del fiacre. El coronel Espinasse llamó al cochero: "Conduce lentamente por el Quai
d'Orsay hasta que te encuentres con un escolta de caballería. Cuando la caballería asuma el
cargo, la infantería puede volver". Se pusieron en marcha. Al girar el fiacre en el Quai d'Orsay,
una patrulla de los 7º Lanceros llegó a toda velocidad. Era la escolta: los soldados rodearon el
fiacre y todo el grupo galopó. No hubo incidentes durante el viaje. Aquí y allá, con el ruido de
los cascos de los caballos, se abrieron ventanas y se asomaron cabezas; y el prisionero, que
finalmente había logrado bajar una ventana, escuchó voces alarmadas que decían: "¿Qué pasa?"
El fiacre se detuvo. "¿Dónde estamos?", preguntó M. Baze. "En Mazas", dijo un sergent de ville.
El Questor fue llevado a la oficina de la prisión. Justo cuando entró, vio a Baune y Nadaud
siendo sacados. Había una mesa en el centro, en la que el Comisario Primorin, que había seguido
la fiacre en su carruaje, acababa de sentarse. Mientras el Comisario escribía, Monsieur Baze notó
en la mesa un papel que evidentemente era un registro de la cárcel, en el que estaban escritos
estos nombres, en el siguiente orden: Lavoisier, Charras, Cavatinas, Changarnier, Leflô, Thiers,
Bedeau, Roger (du Nord), Chambolle. Probablemente este era el orden en el que los Diputados
habían llegado a la prisión. Cuando el Señor Primorin terminó de escribir, Monsieur Baze dijo:
"Ahora, por favor, acepte mi protesta y añádala a su informe oficial". "No es un informe oficial",
objetó el Comisario, "es simplemente una orden de encarcelamiento". "Yo pienso escribir mi
protesta inmediatamente", respondió Monsieur Baze. "Tendrá tiempo de sobra en su celda",
comentó un hombre que estaba junto a la mesa. Monsieur Baze se dio la vuelta. "¿Quién es
usted?" "Soy el gobernador de la prisión", dijo el hombre. "En ese caso", respondió Monsieur
Baze, "le compadezco, porque usted es consciente del crimen que está cometiendo". El hombre
palideció y balbuceó algunas palabras ininteligibles. El Comisario se levantó de su asiento;
Monsieur Baze se apoderó rápidamente de su silla, se sentó en la mesa y dijo a Monsieur
Primorin: "Usted es un funcionario público; le pido que añada mi protesta a su informe oficial".
"Muy bien", dijo el Comisario, "así será". Baze escribió la protesta de la siguiente manera: "Yo,
el que suscribe, Jean-Didier Baze, Diputado del Pueblo, y Questor de la Asamblea Nacional,
secuestrado por la fuerza de mi residencia en el Palacio de la Asamblea Nacional, y conducido a
esta prisión por una fuerza armada que era imposible de resistir, protesto en nombre de la
Asamblea Nacional y en mi propio nombre contra el ultraje a la representación nacional
cometido contra mis colegas y contra mí mismo. " Dado en Mazas el 2 de diciembre de 1851, a
las ocho de la mañana. "BAZE". Mientras esto ocurría en Mazas, los soldados estaban riendo y
bebiendo en el patio de la Asamblea. Prepararon su café en las ollas. Encendieron enormes
fuegos en el patio; las llamas, avivadas por el viento, a veces alcanzaban las paredes de la
Cámara. Un funcionario superior de la Questura, un oficial de la Guardia Nacional, Ramond de
la Croisette, se atrevió a decirles: "Van a incendiar el Palacio"; y un soldado le dio un golpe con
el puño. Cuatro de las piezas tomadas de la Cour de Canons se colocaron en orden de batería
contra la Asamblea; dos en la Place de Bourgogne apuntaban hacia la reja, y dos en el Pont de la
Concorde apuntaban hacia la gran escalera. Como nota al margen de este instructivo relato,
mencionemos un hecho curioso. El 42º Regimiento de línea fue el mismo que había arrestado a
Luis Bonaparte en Boulogne. En 1840 este regimiento prestó su ayuda a la ley contra el
conspirador. En 1851 prestó su ayuda al conspirador contra la ley; tal es la belleza de la
obediencia pasiva
CAPÍTULO IV. OTRAS ACCIONES DE LA NOCHE.
Durante la misma noche, en todas las partes de París, tuvieron lugar actos de bandolerismo.
Hombres desconocidos liderando tropas armadas, y ellos mismos armados con hachas, mazos,
tenazas, palancas, salva vidas, espadas ocultas bajo sus abrigos, pistolas, cuyas culatas podían
distinguirse bajo los pliegues de sus capas, llegaban en silencio ante una casa, ocupaban la calle,
rodeaban los accesos, forzaban la cerradura de la puerta, amarraban al portero, invadían las
escaleras y se abrían camino a través de las puertas hasta un hombre dormido. Y cuando ese
hombre, despertando sobresaltado, les preguntaba a estos bandidos, "¿Quiénes sois?" su líder
respondía: "Un comisario de policía". Esto fue lo que le sucedió a Lavoisier, que fue agarrado
por Blanchet, quien lo amenazó con la mordaza; a Gruppo, que fue brutalmente tratado y
arrojado al suelo por Goofier, asistido por seis hombres llevando una linterna y un hacha; a
Cavatinas, que fue asegurado por Colin, un villano de lengua suave, que fingía estar horrorizado
al escucharlo jurar y maldecir; a M. Thiers, quien fue arrestado por Hubert (el mayor) quien
afirmó haberlo visto "temblar y lloriquear", añadiendo así la mentira al crimen; a Valentin, quien
fue asaltado en su cama por Dourlens, tomado por los pies y hombros, y metido en una furgoneta
policial con candado; a Miot, destinado a sufrir los tormentos de los cazamates africanos; a
Roger (du Nord), que con coraje e ironía ingeniosa ofreció jerez a los bandidos. Charras y
Changarnier fueron capturados desprevenidos. Vivían en la Rue St. Honoré, casi en frente del
otro, Changarnier en el No. 3, Charras en el No. 14. Desde el 9 de septiembre, Changarnier había
despedido a los quince hombres armados hasta los dientes que lo habían custodiado hasta
entonces durante la noche. El 1 de diciembre, como hemos dicho, Charras había descargado sus
pistolas. Estas pistolas vacías estaban sobre la mesa cuando llegaron a arrestarlo. El comisario de
policía se lanzó sobre ellas. "Idiota", le dijo Charras, "si hubieran estado cargadas, habrías sido
un hombre muerto". Es importante mencionar que estas pistolas le habían sido regaladas a
Charras en la toma de Mascara por el General Renaud, quien ahora, tras el arresto de Charras,
estaba a caballo en la calle ayudando a llevar a cabo el golpe de Estado. Si estas pistolas
hubieran permanecido cargadas y el General Renaud hubiera tenido la tarea de arrestar a
Charras, habría sido curioso si las pistolas de Renaud hubieran matado a Renaud. Charras, sin
duda, no habría dudado. Ya hemos mencionado los nombres de estos canallas policiales. Es
inútil repetirlos. Fue Courtelle quien arrestó a Charras, Lerat quien arrestó a Changarnier, y
Deranges quien arrestó a Nadaud. Los hombres capturados en sus propias casas eran
Representantes del pueblo; eran inviolables, por lo que al crimen de la violación de sus personas
se sumó esta alta traición, la violación de la Constitución. No faltó impudicia en la perpetración
de estos ultrajes. Los agentes de policía se regocijaron. Algunos de estos chistosos bromeaban.
En Mazas, los carceleros subalternos se burlaron de Thiers, pero Nadaud los reprendió
severamente. El señor Hubert (el menor) despertó al general Bedeau. "General, usted es un
prisionero". - "Mi persona es inviolable". - "A menos que sea capturado en flagrante delito, en
pleno acto". "Bueno", dijo Bedeau, "estoy atrapado en el acto, el vil acto de estar durmiendo". Lo
tomaron del cuello y lo arrastraron a un fiacre. Al encontrarse en Mazas, Nadaud estrechó la
mano de Gruppo, y Lagrange la de Lavoisier. Esto hizo reír suavemente a la policía. Un coronel
llamado Thirion, con una cruz de comandante alrededor del cuello, ayudó a meter en la cárcel a
los generales y a los representantes. "Mírame a los ojos", le dijo Charras. Thirion se alejó. Así,
sin contar otros arrestos que tuvieron lugar más tarde, fueron encarcelados durante la noche del 2
de diciembre, dieciséis representantes y setenta y ocho ciudadanos. Los dos agentes del crimen
informaron de ello a Luis Napoleón. Morny escribió "encerrados" y Maupas escribió
"acuartelados". Uno en argot de salón, el otro en argot de presidio. Sutiles gradaciones del
lenguaje.
CAPÍTULO V. LA OSCURIDAD DEL CRIMEN
Versigny acababa de dejarme. Mientras me vestía rápidamente, entró un hombre en quien tenía
plena confianza. Era un pobre carpintero sin trabajo llamado Girard, a quien había dado
alojamiento en una habitación de mi casa, un tallador de madera y no iletrado. Entró desde la
calle; estaba temblando. "Bueno", pregunté, "¿qué dicen las personas?" Girard me contestó: "Las
personas están aturdidas. El golpe ha sido tan fuerte que no se ha comprendido. Los trabajadores
leen los carteles, no dicen nada y van a trabajar. Sólo uno de cada cien habla. Es decir, '¡Bueno!'
Así es como lo ven. La ley del 31 de mayo ha sido derogada - '¡Bien hecho!' Se restablece el
sufragio universal - '¡También bien hecho!' La mayoría reaccionaria ha sido expulsada -
'¡Admirable!' Thiers ha sido arrestado - '¡Genial!' Changarnier ha sido apresado - '¡Bravo!'
Alrededor de cada cartel hay aplaudidores. Ratapoil explica su golpe de Estado a Jacques
Bonhomme, Jacques Bonhomme lo acepta todo. En resumen, tengo la impresión de que la gente
da su consentimiento". "Que así sea", dije yo. Pero Girard me preguntó: "¿qué harás tú, Monsieur
Victor Hugo?" Saqué mi banda de la oficina de un armario y se la mostré. Él entendió. Nos
estrechamos las manos. Cuando salió Girard, entró Carini. El coronel Carini es un hombre
intrépido. Había mandado la caballería bajo Mieroslawsky en la insurrección siciliana. Ha
contado la historia de esa noble revuelta en unas pocas páginas conmovedoras y entusiastas.
Carini es uno de esos italianos que aman a Francia como los franceses aman a Italia. Todo
hombre de corazón caliente en este siglo tiene dos patrias: la Roma de ayer y la París de hoy.
"Gracias a Dios", me dijo Carini, "todavía estás libre", y añadió: "El golpe ha sido fuerte. La
Asamblea está sitiada". He venido de allí. La Plaza de la Revolución, los muelles, las Tullerías,
los bulevares, están llenos de soldados. Los soldados tienen sus mochilas. Los cañones están
equipados. Si hay combates, será una tarea desesperada". Le respondí: "Habrá combates". Y
añadí riendo: "Has demostrado que los coroneles escriben como poetas; ahora es el turno de los
poetas de pelear como coroneles". Entré en la habitación de mi esposa; ella no sabía nada y
estaba leyendo tranquilamente su periódico en la cama. Tomé unos quinientos francos en oro
conmigo. Puse en la cama de mi esposa una caja que contenía novecientos francos, todo el dinero
que me quedaba, y le conté lo que había sucedido. Ella palideció y me dijo: "¿Qué vas a hacer?"
"Mi deber". Me abrazó y solo dijo dos palabras: "Hazlo". Mi desayuno estaba listo. Me comí un
chuleta en dos bocados. Cuando terminé, entró mi hija. Se asustó con la forma en que la besé y
me preguntó: "¿Qué pasa?" "Tu madre te lo explicará". Y las dejé. La Rue de la Tour Auvergne
estaba tan tranquila y desierta como de costumbre. Cuatro obreros estaban charlando cerca de mi
puerta; me deseaban "buenos días". Les grité: "¿Saben lo que está pasando?" "Sí", dijeron. "Bien.
¡Es traición! Luis Bonaparte está estrangulando la República. El pueblo está siendo atacado. Las
provocaciones, calumnias y ultrajes me han encontrado imperturbable. Ahora bien, debido a que
el pacto fundamental ya no es respetado por aquellos mismos hombres que lo invocan
incansablemente, y que aquellos hombres que han arruinado dos monarquías desean atarme las
manos para derrocar la República, debo frustrar sus traicioneros planes, mantener la República, y
salvar el país apelando al juicio solemne del único soberano que reconozco en Francia, el pueblo.
Por lo tanto, hago un llamado leal a toda la nación, y les digo: si desean continuar con esta
condición de inquietud que nos degrada y compromete nuestro futuro, elijan a otro en mi lugar,
porque ya no retendré un poder que es impotente para hacer el bien, que me hace responsable de
acciones que no puedo prevenir, y que me ata al timón cuando veo la nave dirigiéndose hacia el
abismo. Si, por otro lado, aún tienen confianza en mí, denme los medios para cumplir la gran
misión que tengo de ustedes. Esta misión consiste en cerrar la era de las revoluciones, satisfacer
las necesidades legítimas del pueblo y protegerlo de las pasiones subversivas. Consiste, sobre
todo, en crear instituciones que sobrevivan a los hombres y que en realidad formen los cimientos
sobre los cuales se pueda establecer algo duradero. Convencido de que la inestabilidad del poder
y la preponderancia de una sola Asamblea son causas permanentes de problemas y discordias, les
someto a su sufragio las siguientes bases fundamentales de una constitución que será
desarrollada posteriormente por las Asambleas:
1. Se designó un Jefe responsable por diez años.
2. Los Ministros dependen únicamente del Poder Ejecutivo.
3. Un Consejo de Estado compuesto por los hombres más destacados preparará las leyes y las
defenderá en los debates ante el Cuerpo Legislativo.
4. Un Cuerpo Legislativo que discutirá y votará sobre las leyes, elegido por sufragio universal,
sin escrutinio de lista, que falsifica las elecciones.
5. Una Segunda Asamblea formada por los hombres más ilustres del país, con poder de
equilibrio, guardianes del pacto fundamental y de las libertades públicas.
Este sistema, creado por el primer Cónsul al principio del siglo, ya ha dado reposo y prosperidad
a Francia; aún le aseguraría. "Esta es mi firme convicción. Si ustedes la comparten, declárenlo
con sus votos. Si, por el contrario, prefieren un gobierno sin fuerza, monárquico o republicano,
prestado no sé de qué pasado o de qué futuro quimérico, respondan en negativo. "Así, por
primera vez desde 1804, votarán con pleno conocimiento de las circunstancias, sabiendo
exactamente para quién y para qué. "Si no obtengo la mayoría de sus votos, convocaré una nueva
asamblea y pondré en sus manos la comisión que he recibido de ustedes. "Pero si creen que la
causa de la cual mi nombre es el símbolo, es decir, Francia regenerada por la Revolución del 89
y organizada por el Emperador, sigue siendo suya, proclámenlo sancionando los poderes que les
pido. "Entonces Francia y Europa estarán preservadas de la anarquía y se eliminarán los
obstáculos, desaparecerán las rivalidades, pues todos respetarán, en la decisión del pueblo, el
decreto de la Providencia. "Dado en el Palacio del Elíseo, el 2 de diciembre de 1851. LOUIS
NAPOLEÓN BONAPARTE." PROCLAMA DEL PRESIDENTE DE LA REPÚBLICA AL
EJÉRCITO. "Soldados! Estén orgullosos de su misión; salvarán el país, porque cuento con
ustedes para que no violen las leyes, sino para hacer respetar la primera ley del país, la Soberanía
nacional, de la cual yo soy el legítimo representante. "Durante mucho tiempo, al igual que yo,
han sufrido obstáculos que se han opuesto tanto al bien que yo deseaba hacer como a las
demostraciones de sus simpatías hacia mí.
Estos obstáculos han sido superados. "La Asamblea ha intentado atacar la autoridad de toda la
Nación. Ha dejado de existir. "Hago un llamamiento leal al Pueblo y al Ejército, y les digo: o me
dan los medios para asegurar su prosperidad o elijen a otro en mi lugar. "En 1830, como en 1848,
fueron tratados como hombres vencidos. Después de haber marcado su heroica desinteresada,
despreciaron consultar sus simpatías y deseos, sin embargo, ustedes son la flor de la Nación.
Hoy, en este momento solemne, estoy decidido a que se escuche la voz del Ejército. "Voten, por
lo tanto, libremente como ciudadanos, pero, como soldados, no olviden que la obediencia pasiva
a las órdenes del Jefe del Estado es el deber riguroso del Ejército, desde el general hasta el
soldado raso. "Me corresponde a mí, responsable de mis acciones tanto ante el Pueblo como ante
la posteridad, tomar las medidas que puedan parecer indispensables para el bienestar público.
"En cuanto a ustedes, permanezcan inamovibles dentro de las reglas de la disciplina y del honor.
Su actitud imponente ayudará al país a manifestar su voluntad con calma y reflexión. "Estén
preparados para reprimir todo ataque contra el ejercicio libre de la soberanía del
Pueblo."Soldados, no hablo de los recuerdos que mi nombre evoca. Están grabados en sus
corazones. Nos unen lazos indisolubles. Su historia es la mía. Hay entre nosotros, en el pasado,
una comunidad de gloria y de desgracia. "Habrá en el futuro una comunidad de sentimiento y de
resoluciones por el reposo y la grandeza de Francia."Dado en el Palacio del Elíseo, 2 de
diciembre de 1851. "(Firmado) L.N. BONAPARTE." "EN NOMBRE DEL PUEBLO
FRANCÉS. "El Presidente de la República decreta: — "ARTÍCULO I. Se disuelve la Asamblea
Nacional. "ARTÍCULO II. Se restablece el sufragio universal. La ley del 31 de mayo es
derogada. "ARTÍCULO III. El Pueblo Francés es convocado en sus circunscripciones electorales
del 14 al 21 de diciembre siguiente. "ARTÍCULO IV. El Estado de Sitio se decreta en el distrito
de la primera División Militar. "ARTÍCULO V. Se disuelve el Consejo de Estado. "ARTÍCULO
VI. El Ministro del Interior tiene a su cargo la ejecución de este decreto. "Dado en el Palacio del
Elíseo, 2 de diciembre de 1851. "LOUIS NAPOLEON BONAPARTE. "DE MORNY, Ministro
del Interior".
CAPÍTULO VII. N° 70, RUE BLANCHE
La Cité Gaillard es algo difícil de encontrar. Es un callejón desierto en ese nuevo barrio que
separa la Rue des Martyrs de la Rue Blanche. Pero lo encontré. Cuando llegué al número 4, Yvan
salió del portal y me dijo: "Estoy aquí para advertirte. La policía tiene un ojo puesto en esta casa;
Michel te está esperando en el N° 70 de la Rue Blanche, a pocos pasos de aquí". Conozco el N°
70 de la Rue Blanche. Allí vivió Manin, el célebre Presidente de la República de Venecia. Sin
embargo, no era en sus habitaciones donde tendría lugar la reunión. El portero del N° 70 me dijo
que subiera al primer piso. La puerta se abrió, y una mujer hermosa y cabellos grises de unos
cuarenta años, la baronesa Coppens, a quien reconocí por haberla visto en sociedad y en mi
propia casa, me llevó a una sala de estar. Allí estaban Michel de Bourges y Alexandre Rey, este
último un ex Constituyente, un escritor elocuente, un hombre valiente. En ese momento,
Alexandre Rey editaba el periódico "Le National". Nos dimos la mano. Michel dijo: "Hugo, ¿qué
vas a hacer?" Yo le respondí: "Todo". "Esa también es mi opinión", dijo él. Llegaron numerosos
representantes, entre ellos Pierre Lefranc, Labrousse, Théodore Bac, Noël Parfait, Arnauld (de
l'Ariége), Demosthenes Ollivier, un ex Constituyente, y Charamaule. Había indignación
profunda e inefable, pero no se hablaron palabras inútiles. Todos estaban imbuidos de esa ira
viril de donde surgían grandes resoluciones. Hablaron. Expusieron la situación. Cada uno
presentó la noticia que había aprendido. Théodore Bac venía de Léon Faucher, quien vivía en la
Rue Blanche. Fue él quien despertó a Léon Faucher y le anunció la noticia. Las primeras
palabras de Léon Faucher fueron: "Es un acto infame". Desde el primer momento, Charamaule
mostró valor que, durante los cuatro días de la lucha, nunca abandonó ni por un instante.
Charamaule es un hombre muy alto con rasgos vigorosos y una elocuencia convincente; votaba
con la Izquierda pero se sentaba con la Derecha. En la Asamblea, era el vecino de Montalembert
y Riancey. A veces tenía acaloradas discusiones con ellos, que observábamos desde lejos y que
nos divertían. Charamaule había venido a la reunión en el N° 70 vestido con un tipo de capa
militar de tela azul, casco y armado, como descubrimos después. La situación era grave. Se
arrestaron a dieciséis Representantes, todos los generales de la Asamblea, y aquel que era más
que un general, Charras. Todos los periódicos fueron suprimidos y todas las imprentas fueron
ocupadas por soldados. Del lado de Bonaparte, un ejército de 80,000 hombres podía duplicarse
en pocas horas; de nuestro lado, nada. El pueblo había sido engañado y desarmado. Contaban
con el telégrafo a su disposición. Todas las paredes estaban cubiertas con sus carteles y no
teníamos ni una sola prensa ni una hoja de papel a nuestra disposición. No había medios para
protestar, ni para comenzar el combate. El golpe de Estado estaba protegido, mientras que la
República estaba desprotegida. El golpe de Estado tenía un altavoz, mientras que la República
estaba callada. ¿Qué podíamos hacer? El ataque contra la República, la Asamblea, la Derecha, la
Ley, el Progreso y la Civilización estaba dirigido por generales africanos. Estos héroes acababan
de demostrar que eran unos cobardes. Habían tomado sus precauciones. Solo el miedo puede
engendrar tanta habilidad. Habían arrestado a todos los hombres de guerra de la Asamblea y a
todos los hombres de acción de la Izquierda, Baune, Charles Lagrange, Miot, Valentin, Nadaud,
Cholat. Además, todos los posibles líderes de las barricadas estaban en prisión. Los
organizadores de la emboscada habían dejado cuidadosamente en libertad a Jules Favre, Michel
de Bourges y a mí, considerando que éramos menos hombres de acción que de la Tribuna.
Querían dejar a los hombres de la Izquierda capaces de resistir, pero incapaces de ganar,
esperando deshonrarnos si no luchábamos y dispararnos si lo hacíamos. Sin embargo, nadie
vaciló. La deliberación comenzó. Llegaron otros representantes cada minuto, Edgar Quinet,
Doutre, Pelletier, Cassal, Bruckner, Baudin, Chauffour. La sala estaba llena, algunos estaban
sentados, y la mayoría estaba de pie, en medio de la confusión, pero sin tumulto. Fui el primero
en hablar. Dije que la lucha debía comenzar de inmediato. Que era mi opinión que los ciento
cincuenta representantes de la Izquierda debían ponerse sus bandas de oficina, marchar en
procesión por las calles y los bulevares hasta llegar a la Madeleine, y gritando "¡Viva la
República! ¡Viva la Constitución!" debían presentarse ante las tropas, y solos, tranquilos, y
desarmados, debían exigir que la fuerza obedeciera al derecho. Si los soldados cedieran, deberían
ir a la Asamblea y poner fin a Louis Bonaparte. Si los soldados dispararan contra sus
legisladores, deberían dispersarse por todo París, gritar "¡A las armas!" y recurrir a las
barricadas. La resistencia debería comenzar constitucionalmente y, si fracasara, debería
continuar revolucionariamente. No había tiempo que perder. "Alta traición", dije, "debe ser
capturada en flagrante delito, es un gran error permitir que tal ultraje sea aceptado por las horas
mientras transcurren. Cada minuto que pasa es un cómplice y respalda el crimen. ¡Cuidado con
esa calamidad llamada 'hecho consumado'! ¡A las armas!" Muchos apoyaron fervientemente este
consejo, entre ellos Edgar Quinet, Pelletier y Doutre. Michel de Bourges objetó seriamente. Mi
instinto era comenzar de inmediato; su consejo era esperar y ver. Según él, había peligro en
apresurar la catástrofe. El golpe de estado estaba organizado y el Pueblo no estaba preparado.
Los habían tomado por sorpresa. No debemos engañarnos. Las masas no podían moverse
todavía. La perfecta calma reinaba en los faubourgs; existía la sorpresa, sí, pero no la ira. La
gente de París, aunque tan inteligente, no entendía. Michel añadió: "No estamos en 1830. Carlos
X., al destituir a los 221, se expuso a este golpe, la reelección de los 221. No estamos en la
misma situación. Los 221 eran populares. La Asamblea actual no lo es: una Cámara que ha sido
insultantemente disuelta siempre está segura de conquistar si el Pueblo la apoya. Por lo tanto, el
Pueblo se levantó en 1830. Hoy esperan. Son engañados hasta que sean víctimas". Michel de
Bourges concluyó: "Se debe dar tiempo al Pueblo para entender, enfurecerse y levantarse. Como
representantes, seríamos imprudentes al precipitar la situación. Supongamos que marchamos
inmediatamente hacia las tropas. En ese caso, solo seríamos disparados sin propósito y la gloria
insurgente por la Justicia se quedará sin sus líderes naturales: los Representantes del Pueblo.
Decapitaríamos al ejército popular.
Un retraso temporal, por el contrario, sería beneficioso. Debemos protegernos contra el exceso
de celo y es necesario el autocontrol; ceder sería perder la batalla antes de haber comenzado. Por
ejemplo, no debemos asistir a la reunión anunciada por la derecha para el mediodía, todos los
que vayan serán arrestados. Debemos mantenernos libres, en preparación, calmados y actuar
esperando la llegada del pueblo. Cuatro días de esta agitación sin lucha cansarían al ejército.
Michel aconsejó comenzar simplemente con colocar el Artículo 68 de la Constitución en
carteles. Pero, ¿dónde se encontraría un impresor? Michel de Bourges hablaba con experiencia
en procedimientos revolucionarios que me faltaba a mí. Desde hace muchos años, había
adquirido cierto conocimiento práctico de las masas. Su consejo era sabio. Además, toda la
información que nos llegaba lo apoyaba y parecía ser concluyente en mi contra. París estaba
abatido. El ejército del golpe de estado la invadía pacíficamente. Ni siquiera se arrancaron los
carteles. Casi todos los Representantes presentes, incluso los más atrevidos, estuvieron de
acuerdo con el consejo de Michel de esperar a ver qué sucedía. "Por la noche," dijeron,
"comenzará la agitación" y concluyeron, como Michel de Bourges, que había que dar tiempo al
pueblo para que entendiera. Habría un riesgo de estar solos en un comienzo demasiado
apresurado. No deberíamos arrastrar a la gente desde el primer momento. Dejemos que la
indignación aumente poco a poco en sus corazones. Si comenzamos prematuramente, nuestra
manifestación fracasará. Esos eran los sentimientos de todos. Personalmente, mientras los
escuchaba, me sentía sacudido. Tal vez tuvieran razón. Sería un error dar la señal para el
combate en vano. ¿De qué sirve el rayo que no va seguido del trueno? Levantar la voz, dar rienda
suelta a un grito, encontrar un impresor, ahí estaba la primera pregunta. ¿Pero todavía había una
prensa libre? El valiente y antiguo jefe de la 6ª Legión, el coronel Forestier, llegó. Nos apartó a
Michel de Bourges y a mí. "Escuchad", nos dijo. "Vengo a vosotros. Me han destituido. Ya no
mando mi legión, pero nombradme en nombre de la Izquierda, coronel de la 6ª. Firmadme una
orden y me pondré en marcha de inmediato para llamar a las armas. En una hora el regimiento
estará en pie". "Coronel", le respondí, "haré más que firmar una orden, le acompañaré". Y me
volví hacia Charamaule, que tenía un carruaje esperando. "Ven con nosotros", le dije. Forestier
estaba seguro de contar con el apoyo de dos mayores de la 6ª. Decidimos ir a buscarlos de
inmediato, mientras Michel y los demás Representantes nos esperarían en Bonvalet's, en el
Bulevar del Temple, cerca del Café Turc. Allí podrían consultar juntos. Partimos. Cruzamos
París, donde la gente ya empezaba a reunirse amenazadoramente. Los bulevares estaban llenos
de una multitud inquieta. La gente caminaba de un lado a otro, los transeúntes se abordaban sin
conocerse previamente, un signo notable de ansiedad pública; y los grupos hablaban en voz alta
en las esquinas de las calles. Las tiendas se cerraban. "Vamos, esto parece mejor", exclamó
Charamaule. Había estado vagando por la ciudad desde la mañana, y había notado con tristeza la
apatía de las masas. Encontramos a los dos mayores en su casa, en quienes el coronel Forestier
contaba. Eran dos ricos comerciantes de lino, que nos recibieron con cierta incomodidad. Los
dependientes se habían reunido en las ventanas y nos observaban pasar. Era pura curiosidad.
Mientras tanto, uno de los dos mayores canceló un viaje que iba a emprender ese día y nos
prometió su cooperación. "Pero", añadió, "no os engañéis, se puede prever que nos cortarán en
pedazos. Pocos hombres se unirán a la marcha". El coronel Forestier nos dijo: "Watrin, el actual
coronel de la 6ª, no quiere pelear; tal vez me cederá el mando amistosamente. Iré a verlo solo,
para no asustarlo demasiado, y me uniré a vosotros en Bonvalet's". Cerca de la Porte St. Martin
dejamos nuestro carruaje, y Charamaule y yo seguimos a pie por el bulevar para observar más de
cerca los grupos y juzgar mejor el aspecto de la multitud. El reciente nivelado de la calle había
convertido el bulevar de la Porte St. Martin en un profundo corte, dominado por dos terraplenes.
En la cima de estos terraplenes estaban las aceras, equipadas con barandillas. Los carruajes
circulaban por el corte, los peatones caminaban por las aceras. Justo cuando llegamos al bulevar,
una larga columna de infantería entró en este barranco con tambores a la cabeza. Las gruesas
ondas de bayonetas llenaron la plaza de St. Martin y se perdieron en las profundidades del
Boulevard Bonne Nouvelle. Una multitud enorme y compacta cubría los dos pavimentos del
Boulevard St. Martin. Grandes grupos de trabajadores, con sus blusas, estaban allí, apoyados en
las barandillas. Cuando la cabeza de la columna entró en el desfiladero ante el Teatro de la Porte
St. Martin, un grito tremendo de "¡Vive la République!" salió de cada boca como si lo hubiera
gritado un solo hombre. Los soldados continuaron avanzando en silencio, pero se podría decir
que su paso disminuyó, y muchos de ellos miraron a la multitud con aire de indecisión. ¿Qué
significaba este grito de "¡Vive la République!"? ¿Era una señal de aplauso? ¿Era un grito
desafiante? En ese momento parecía que la República levantaba su frente y que el golpe de
estado bajaba la cabeza. Mientras tanto, Charamaule me dijo: "Te han reconocido". De hecho,
cerca del Château d'Eau, la multitud me rodeó. Algunos jóvenes gritaron: "¡Vive Victor Hugo!"
Uno de ellos me preguntó: "Ciudadano Victor Hugo, ¿qué debemos hacer?" Respondí: "Arrancar
los carteles sediciosos del golpe de estado y gritar '¡Vive la Constitución!'" "¿Y si nos disparan?"
dijo un joven trabajador. "Deberán acudir a las armas". "¡Bravo!", gritó la multitud. Añadí:
"Louis Bonaparte es un rebelde, se ha sumergido hoy en todo crimen. Nosotros, Representantes
del Pueblo, lo declaramos proscrito, pero no hay necesidad de nuestra declaración porque él es
un proscrito por el mero hecho de su traición. Ciudadanos, tienen dos manos; tomen en una su
Derecho, y en la otra su arma y caigan sobre Bonaparte". "¡Bravo! ¡Bravo!" Volvió a gritar la
gente. Un comerciante que cerraba su tienda me dijo: "No hables tan fuerte, si te oyen hablando
así, te dispararán". "Bueno, entonces", respondí: "Desfilarán con mi cuerpo, y mi muerte sería
una bendición si la justicia de Dios pudiera resultar de ello". Todos gritaron "¡Viva Victor
Hugo!" "Griten '¡Viva la Constitución!'" dijo: Un gran grito de "¡Viva la Constitución! ¡Viva la
République!" salió de cada pecho. En todos los rostros se reflejaban el entusiasmo, la
indignación y la ira. Pensé entonces, y sigo pensando, que este fue quizás el momento supremo.
Me sentí tentado de llevarme a toda esa multitud y comenzar la batalla. Charamaule me contuvo.
Me susurró: - "Provocarás una fusión inútil. Todos están desarmados. La infantería sólo está a
dos pasos de nosotros, y mira, aquí viene la artillería". Miré a mi alrededor; en verdad, varias
piezas de cañón salieron a trote rápido de la Rue de Bondy, detrás del Château d'Eau. El consejo
de abstenerse, dado por Charamaule, me causó una profunda impresión. Viniendo de un hombre
tan valiente, ciertamente no era para desconfiar. Además, me sentí obligado por la deliberación
que acababa de tener lugar en la reunión de la Rue Blanche. Me aterrorizó la responsabilidad que
habría contraído. Aprovechar ese momento podría haber sido una victoria, pero también podría
haber sido una masacre. ¿Estaba en lo correcto? ¿Estaba equivocado? La multitud se espesó a
nuestro alrededor, y se hizo difícil avanzar. Sin embargo, estábamos ansiosos por llegar al punto
de encuentro en Bonvalet's. De repente alguien me tocó el brazo. Era Léopold Duras, del
Nacional. "No vayas más allá", susurró, "el Restaurante Bonvalet está rodeado. Michel de
Bourges ha intentado arengar al pueblo, pero los soldados llegaron. Apenas logró escapar.
Numerosos Representantes que acudieron a la reunión han sido arrestados. Regresemos sobre
nuestros pasos. Vamos de vuelta al antiguo punto de encuentro en la Rue Blanche. Te he estado
buscando para decírtelo". Pasaba un coche de alquiler; Charamaule lo detuvo. Nos subimos,
seguidos por la multitud que gritaba "¡Viva la República! ¡Viva Victor Hugo!". Parece ser que
justo en ese momento una escuadra de sergents de ville llegó al Boulevard para arrestarme. El
cochero se alejó a toda velocidad. Un cuarto de hora después llegamos a la Rue Blanche.
Capítulo VIII "Violación de la Cámara"
A las siete de la mañana, el Pont de la Concorde todavía estaba despejado. La gran puerta con
rejillas del Palacio de la Asamblea estaba cerrada; a través de las barras se podían ver las
escaleras, aquellas mismas escaleras desde donde la República había sido proclamada el 4 de
mayo de 1848, cubiertas de soldados; y sus armas apiladas se podían distinguir en la plataforma
detrás de aquellas altas columnas, que durante el tiempo de la Asamblea Constituyente, después
del 15 de mayo y del 23 de junio, ocultaron pequeños morteros de montaña, cargados y
apuntados. Un portero con un cuello rojo, llevando la librea de la Asamblea, estaba junto a la
pequeña puerta de la puerta con rejillas. De vez en cuando llegaban Representantes. El portero
decía: "Señores, ¿son ustedes Representantes?" y abría la puerta. A veces preguntaba sus
nombres. Los cuarteles de M. Dupin se podían entrar sin obstáculos. En la gran galería, comedor
y salón de honor de la Presidencia, los sirvientes con librea abrían silenciosamente las puertas
como de costumbre.
Antes del amanecer, inmediatamente después del arresto de los Questores MM. Baze y Leflô, M.
de Panat, el único Questor que quedaba libre, habiendo sido perdonado o despreciado como
legitimista, despertó a M. Duplin y le rogó que convocara a los Representantes de inmediato
desde sus propias casas. M. Dupin dio esta respuesta sin precedentes: "No veo ninguna
urgencia". Casi al mismo tiempo que M. Panat, el Representante Jérôme Bonaparte se había
apresurado allí. Había convocado a M. Duplin a ponerse al frente de la Asamblea. M. Duplin
había respondido: "No puedo; estoy vigilado". Jérôme Bonaparte estalló en risas. Nadie había
diseñado colocar un centinela en la puerta de M. Dupin; sabían que su mezquindad lo había
guardado. Solo más tarde, hacia el mediodía, se apiadaron de él. Sintieron que el desprecio era
demasiado grande y le asignaron dos centinelas.
A las siete y media, quince o veinte Representantes, entre los que se encontraban MM. Eugène
Sue, Joret, de Rességuier y de Talhouet, se reunieron en la habitación de M. Dupin. También
habían argumentado en vano con M. Duplin. En el recesso de una ventana, un miembro
inteligente de la Mayoría, M. Desmousseaux de Givré, que era un poco sordo y extremadamente
exasperado, casi discutió con un Representante de la Derecha como él mismo, a quien
erróneamente supuso favorable al golpe de Estado. M. Dupin, aparte del grupo de
Representantes, solo vestido de negro, con las manos detrás de la espalda, la cabeza hundida en
el pecho, caminaba de un lado a otro frente a la chimenea, donde ardía una gran hoguera.
Hablaban en voz alta de él en su habitación y presencia, pero parecía no oír. Entraron dos
miembros de la Izquierda, Benoît (du Rhône) y Crestin. Crestin entró en la habitación, se acercó
directamente a M. Duplin y dijo: "Señor Presidente, ¿sabe lo que está sucediendo? ¿Cómo es que
la Asamblea aún no ha sido convocada?" M. Duplin se detuvo y respondió, encogiéndose de
hombros, algo habitual en él, - "No hay nada que hacer". Y reanudó su caminata. "Es suficiente",
dijo M. de Rességuier. "Es demasiado", dijo Eugène Sue. Todos los Representantes abandonaron
la habitación.
Mientras tanto, el Pont de la Concorde se llenó de tropas. El general Vast-Vimeux, delgado,
viejo y pequeño, con su cabello blanco y tieso peinado sobre las sienes, vestido con su uniforme
completo y su sombrero de encaje sobre la cabeza. Estaba cargado con dos enormes charreteras y
mostraba su banda, no la de un Representante, sino la de un general, cuya banda, siendo
demasiado larga, arrastraba por el suelo. Cruzó el puente a pie, gritando a los soldados gritos
inarticulados de entusiasmo por el Imperio y el golpe de Estado. Figuras como estas se vieron en
1814. En lugar de llevar una gran roseta tricolor, llevaban una gran roseta blanca. En su mayoría,
se trataba del mismo fenómeno: hombres mayores gritando "¡Viva el pasado!" Casi en el mismo
momento en que el señor de Larochejaquelein cruzaba la Plaza de la Concordia, rodeado por cien
hombres en blusas que lo seguían en silencio y con aire de curiosidad, numerosos regimientos de
caballería se congregaron en la gran avenida de los Campos Elíseos. A las ocho de la mañana,
una fuerza formidable invadía el Palacio Legislativo. Todos los accesos estaban custodiados y
todas las puertas cerradas. Sin embargo, algunos Representantes lograron penetrar en el interior
del Palacio, no a través de la casa del Presidente por el lado de la explanada de los Inválidos,
como se ha afirmado erróneamente, sino por la pequeña puerta de la Rue de Bourgogne,
conocida como la Puerta Negra. Ésta, por qué omisión o connivencia no lo sé, permaneció
abierta hasta el mediodía del 2 de diciembre. No obstante, la Rue de Bourgogne estaba llena de
tropas. Escuadrones de soldados se dispersaron aquí y allá en la Rue de la Universidad
permitiendo que los pocos transeúntes que pasaban pudieran utilizarla como vía de paso. Los
Representantes que entraron por la puerta de la Rue de Bourgogne llegaron hasta la Sala de
Conferencias, donde se encontraron con sus colegas que salían de la oficina del señor Duplin.
Rápidamente se reunió en esta sala un gran grupo de hombres, representando todas las corrientes
de opinión de la Asamblea, entre los que se encontraban Eugène Sue, Richardet, Fayola, Joret,
Marc Dufraisse, Benoît (del Ródano), Carnet, Gambon, d'Adelsward, Créqu, Répellin, Teillard-
Latérisse, Rantion, General Leydet, Paulin Durrieu, Chanay, Brilliez, Collas (de la Gironda),
Monet, Gaston, Favreau y Albert de Rességuier. Cada nuevo llegado se acercaba al señor de
Panat. "¿Dónde están los Vicepresidentes?" "En la cárcel." "¿Y los otros dos Questores?"
"También en la cárcel. Y les ruego, caballeros", añadió el señor de Panat, "que crean que no he
tenido nada que ver con el insulto que se me ha hecho al no detenerme." La indignación estaba
en su apogeo; todas las corrientes políticas se unían en el mismo sentimiento de desprecio y
rabia, y el señor de Rességuier no fue menos enérgico que Eugène Sue. Por primera vez, la
Asamblea parecía tener un solo corazón y una sola voz. Cada uno finalmente dijo lo que pensaba
del hombre del Elíseo y se vio entonces que durante mucho tiempo, Luis Bonaparte había creado
imperceptiblemente una profunda unanimidad en la Asamblea: la unanimidad del desprecio. El
señor Collas (de la Gironda) gesticulaba y contaba su historia. Venía del Ministerio del Interior.
Había visto al señor de Morny, había hablado con él; él, el señor Collas, estaba indignado más
allá de lo medible con el crimen del señor Bonaparte. Desde entonces, ese crimen lo ha
convertido en Consejero de Estado. El señor de Panat iba de aquí para allá entre los grupos,
anunciando a los Representantes que había convocado la Asamblea para la una de la tarde. Pero
era imposible esperar hasta esa hora. Con el tiempo en contra. En el Palais Bourbon, como en la
Rue Blanche, era el sentimiento universal que cada hora que pasaba ayudaba a llevar a cabo el
golpe de estado. Todo el mundo sentía como un reproche el peso de su silencio o de su inacción;
el círculo de hierro se cerraba, la marea de soldados subía incesantemente e invadía
silenciosamente el Palacio; en cada instante se encontraba un centinela más en la puerta que un
momento antes había estado libre. Aún así, el grupo de Representantes reunidos en la Salle des
Conferences era respetado. Era necesario actuar, hablar, deliberar, luchar y anotar un minuto.
Gambon dijo: "Intentemos a Duplin una vez más; es nuestro hombre oficial, lo necesitamos".
Fueron a buscarlo. No pudieron encontrarlo. Ya no estaba allí; se había desvanecido; había
desaparecido; estaba lejos, escondido, agazapado, oculto; se había evaporado y estaba enterrado.
¿Dónde? Nadie lo sabía. La cobardía tiene agujeros desconocidos. De repente, un hombre entró
en la sala. Un hombre que era un extraño para la Asamblea, vestido de uniforme, llevando el
galón de un oficial superior y una espada a su lado. Era un mayor del 42º, que venía a convocar a
los Representantes para que abandonaran su propia casa. Todos, realistas y republicanos por
igual, se lanzaron sobre él. Tal fue la expresión de un testigo indignado. El general Leydet se
dirigió a él con un lenguaje que deja una impresión en la mejilla más que en el oído. "Hago mi
deber, cumplo mis instrucciones", balbuceó el oficial. "Eres un idiota si crees que estás haciendo
tu deber", le gritó Leydet, "y eres un villano si sabes que estás cometiendo un crimen. ¿Cómo te
llamas? ¿Cómo te llamas? Dame tu nombre". El oficial se negó a dar su nombre y respondió:
"Entonces, caballeros, ¿no se van a retirar?" "No". "Iré y obtendré fuerza". "Hazlo". Salió de la
habitación, y de hecho fue a obtener órdenes del Ministerio del Interior. Los Representantes
esperaron en ese tipo de indescriptible agitación que podría llamarse El Estrangulamiento del
Derecho por la Violencia. En poco tiempo, uno de ellos que había salido regresó
apresuradamente y les advirtió que dos compañías de la Gendarmería Móvil venían con sus
armas en las manos. Marc Dufraisse gritó: "Permitamos que el ultraje sea completo. Que el golpe
de Estado nos encuentre en nuestros asientos. Vayamos a la Salle des Séances", agregó. "Dado
que las cosas han llegado a este punto, brindemos el genuino y vivo espectáculo de un 18
Brumario". Todos se dirigieron a la Sala de Asambleas. El pasaje estaba libre. Los soldados aún
no ocupaban la Salle Casimir-Périer. Eran alrededor de sesenta. Varios estaban ceñidos con sus
insignias de oficina. Entraron meditativamente en la Sala. Allí, M. de Rességuier, sin duda con
buena intención y para formar un grupo más compacto, instó a que todos se instalaran en el lado
derecho. "No", dijo Marc Dufraisse, "cada uno en su banco." Se dispersaron por la Sala, cada
uno en su lugar habitual. M. Monet, que estaba sentado en uno de los bancos inferiores del
Centro Izquierda, tenía una copia de la Constitución en su mano. Pasaron varios minutos. Nadie
habló. El silencio de la expectativa precede a los actos decisivos y a las crisis finales, durante los
cuales todos parecían respetuosos para escuchar las últimas instrucciones de su conciencia. De
repente, los soldados de la Gendarmería Móvil, encabezados por un capitán con la espada
desenvainada, aparecieron en el umbral. La Sala de Asambleas fue violada. Los Diputados se
levantaron simultáneamente de sus asientos, gritando: "¡Viva la República!" El Diputado Monet
se quedó solo, de pie y con una voz alta e indignada que resonó en la vacía sala como una
trompeta, ordenó a los soldados que se detuvieran. Los soldados se detuvieron, mirando a los
Diputados con aire desconcertado. Los soldados solo bloquearon el vestíbulo de la Izquierda y
no habían pasado más allá de la Tribuna. Luego, el Diputado Monet leyó los Artículos 36, 37 y
68 de la Constitución. Los Artículos 36 y 37 establecían la inviolabilidad de los Diputados. El
Artículo 68 destituía al Presidente en caso de traición. Ese momento fue solemne. Los soldados
escucharon en silencio. Una vez leídos los Artículos, el Diputado d'Adelsward, que estaba
sentado en el primer banco inferior de la Izquierda y que estaba más cerca de los soldados, se
volvió hacia ellos y dijo: "Soldados, ven que el Presidente de la República es un traidor y trataría
de convertirlos en traidores. Están violando el sagrado recinto de la Representación racional. Les
ordenamos que se retiren en nombre de la Constitución y la Ley". Mientras hablaba Adelsward,
el mayor que comandaba la Gendarmería Móvil entró. "Caballeros", dijo, "tengo órdenes de
solicitarles que se retiren, y si no se retiran por su propia voluntad, de expulsarlos". "¿Órdenes de
expulsarnos?", exclamó Adelsward; y todos los Diputados añadieron: "¿De quién son las
órdenes? Que veamos las órdenes. ¿Quién firmó las órdenes?" El alcalde sacó un papel y lo
desplegó. Apenas lo desplegó intentó volver a guardar-lo en su bolsillo, pero el General Leydet
se lanzó sobre él y le agarró el brazo. Varios Diputados se inclinaron hacia adelante, leyeron la
orden deexpulsión de la Asamblea, firmada "Fortoul, Ministro de la Marina". Marc Dufraisse se
volvió hacia los Gendarmes Móviles y les gritó: "Soldados, su sola presencia aquí es un acto de
traición. ¡Salgan de la Sala!" Los soldados parecían indecisos. De repente, una segunda columna
salió por la puerta de la derecha, y el capitán gritó una señal del comandante: "¡Adelante!
¡Expulsémoslos a todos!" Entonces comenzó una pelea indescriptible cuerpo a cuerpo entre los
Gendarmes y los legisladores. Los soldados, con sus armas en las manos, invadieron los bancos
del Senado. Repellin, Chanay, Rantion, fueron arrancados por la fuerza de sus asientos. Dos
gendarmes se abalanzaron sobre Marc Dufraisse, dos sobre Gambon. Se produjo una larga lucha
en el primer banco de la Derecha, el mismo lugar donde MM. Odilon Barrot y Abbatucci solían
sentarse. Paulin Durrieu resistió la violencia con fuerza; fueron necesarios tres hombres para
arrastrarlo de su banco. Monet fue arrojado a los bancos de los Comisarios.
Agarraron a Adelsward por el cuello y lo arrojaron fuera del Salón. Richardt, un hombre débil,
fue derribado y tratado brutalmente. Algunos fueron pinchados con las puntas de las bayonetas;
casi todos tuvieron su ropa rasgada. El comandante gritó a los soldados: "Sáquenlos a todos".
Así, sesenta Representantes del Pueblo fueron agarrados por el cuello por el golpe de estado y
expulsados de sus asientos. La forma en que se ejecutó el acto completó la traición. La
realización física fue digna de la realización moral. Los últimos en salir fueron Fayola, Teillard-
Latérisse y Paulin Durrieu. Se les permitió pasar por la gran puerta del Palacio y se encontraron
en la Plaza Bourgogne. El 42º Regimiento de la Línea bajo las órdenes del Coronel Gardeners
ocupaba la Plaza Bourgogne. Entre el Palacio y la estatua de la República, que ocupaba el centro
de la plaza, un cañón apuntaba hacia la Asamblea frente a la gran puerta. Al lado del cañón,
algunos Chasseurs de Vincennes estaban cargando sus armas y mordiendo sus cartuchos. El
Coronel Garderens estaba a caballo cerca de un grupo de soldados que llamó la atención de los
Representantes Teillard-Latérisse, Fayola y Paulin Durrieu. En medio de este grupo, tres
hombres que habían sido arrestados luchaban por gritar "¡Viva la Constitución! ¡Viva la
República!" Fayola, Paulin Durrieu y Teillard-Latérisse se acercaron y reconocieron a tres
miembros de la mayoría en los tres prisioneros, los Representantes Toupee-des-Vigna’s Redoubt,
LA fosse y Abbey. El Representante Abbey estaba protestando vehementemente. Alzando la
voz, el Coronel Garderens le cortó abruptamente con estas palabras dignas de ser preservadas:
"¡Cállate! Una palabra más, y te haré apalear con el culatazo de un fusil". Los tres
Representantes de la Izquierda llamaron indignados al Coronel para que liberara a sus colegas.
"Coronel", dijo Fayola, "Estás rompiendo la ley en tres aspectos". "La romperé en seis",
respondió el Coronel, y arrestó a Fayola, Durrieu y Teillard-Latérisse. Se ordenó a los soldados
que los condujeran a la comisaría del Palacio, construida para el Ministro de Asuntos Exteriores.
En el camino, los seis prisioneros, marchando entre una doble fila de bayonetas, se encontraron
con tres de sus colegas, los Representantes Eugène Sue, Chaney y Benoist (du Rhône). Eugène
Sue se colocó frente al oficial que comandaba el destacamento y dijo: "Te convocamos a liberar
a nuestros colegas". "No puedo hacerlo", respondió el oficial. "En ese caso, completa tus
crímenes", dijo Eugène Sue, "Te convocamos a arrestarnos también". El oficial los arrestó.
Fueron llevados a la comisaría del Ministerio de Asuntos Exteriores y, más tarde, a los cuarteles
del Quai d'Orsay. No fue hasta la noche que dos compañías de la línea vinieron a trasladarlos a
este último lugar de descanso. Al colocarlos entre sus soldados, el oficial al mando se inclinó
hasta el suelo, diciendo cortésmente: "Caballeros, las armas de mis hombres están cargadas".
Como hemos dicho, el desalojo del Salón fue desordenado, con los soldados empujando a los
Representantes por delante de ellos a través de todas las salidas. Algunos, y entre ellos de los que
acabamos de hablar, salieron por la Rue de Bourgogne; otros fueron arrastrados por la Salle des
Pas Perdus hacia la puerta con rejilla frente al Pont de la Concorde. La Salle des Pas Perdus
cuenta con un antecámara, una especie de sala de cruce, desde la cual se abre la escalera del Gran
Tribunal, y varias puertas, entre ellas la gran puerta de cristal de la galería que lleva a las oficinas
del Presidente de la Asamblea. Tan pronto como llegaron a esta sala de cruce que adyace a la
pequeña rotonda donde se encuentra la puerta lateral de salida del Palacio, los soldados liberaron
a los Representantes. En pocos momentos se formó un grupo donde el Representante Carnet y
Favreau comenzaron a hablar. Se alzó un grito universal: "Busquemos a Duplin; arrastrémoslo
aquí si es necesario". Abrían la puerta de cristal y se precipitaban en la galería. Esta vez, M.
Duplin estaba en casa. M. Duplin, habiendo aprendido que los gendarmes habían desalojado la
Sala, salió de su escondite. La Asamblea, postrada, Duplin permanecía erguido. La ley hacía de
él un prisionero; este hombre se sintió liberado. El grupo de Representantes, liderado por MM.
Carnet y Favreau, lo encontró en su estudio. Allí se entabló un diálogo. Los Representantes
convocaron al Presidente a ponerse a la cabeza y a volver a entrar en la Sala, él, el hombre de la
Asamblea, con ellos, los hombres de la Nación. M. Duplin se negó categóricamente, mantuvo su
posición, fue firme y se aferró valientemente a su insignificancia. "¿Qué quieren que haga?", dijo
él, mezclando con sus protestas alarmadas muchos máximos de Derecho y citas latinas, un
instinto de charlatanes de jays, que vierten todo su vocabulario cuando están asustados. "¿Qué
quieren que haga? ¿Quién soy yo? ¿Qué puedo hacer? No soy nada. Nadie es nada ya. Ubi nihil,
nihil. Ahí está el Poder. ¿Dónde el Poder, pierden los pueblos sus Derechos? Novus taciturn
ordo. Molden su curso en consecuencia. Estoy obligado a someterme. Dura lex, sed lex. Una ley
de necesidad, lo admitimos, pero no una ley de Derecho. Pero ¿qué hacer? Pido que me dejen en
paz. No puedo hacer nada. Hago lo que puedo. No quiero buena voluntad. Si tuviera un cabo y
cuatro hombres, los mataría". "Este hombre solo reconoce la fuerza", dijeron los Representantes.
"Muy bien, usemos la fuerza". Usaron la violencia contra él; lo ceñían con una bufanda como
una cuerda alrededor del cuello, y, como habían dicho, lo arrastraron hacia la Sala, suplicando
por su "libertad", gimiendo, pateando, diría que luchando si la palabra no fuera demasiado
exaltada. Algunos minutos después del desalojo, esta Salle des Pas Perdus, que acaba de
presenciar a los Representantes pasar sujetos por los gendarmes, vio a M. Duplin en manos de
los Representantes. No llegaron lejos. Los soldados bloquearon las grandes puertas plegables
verdes. El coronel Espinasse se apresuró allí; se acercó el comandante de la gendarmería. Los
extremos de los mangos de un par de pistolas asomaban del bolsillo del comandante. El coronel
estaba pálido, el comandante estaba pálido; M. Duplin estaba lívido. Ambos bandos tenían
miedo. M. Duplin tenía miedo del coronel; el coronel ciertamente no tenía miedo de M. Duplin,
pero detrás de esta figura risible y miserable, veía surgir un terrible fantasma: su crimen, y
temblaba. En Homero, hay una escena donde Némesis aparece detrás de Tersites. M. Duplin
permaneció por algunos momentos aturdido, desconcertado y sin habla. El Representante
Gambon exclamó: "Habla ahora, M. Duplin; la Izquierda no te interrumpirá". Entonces, con las
palabras de los Representantes a su espalda y las bayonetas de los soldados en su pecho, el
desafortunado hombre habló. Nadie podía distinguir lo que su boca pronunciaba en este
momento, lo que el Presidente de la Asamblea Soberana de Francia le decía a los gendarmes en
este momento intensamente crítico. Aquellos que oyeron los últimos suspiros de esta cobardía
moribunda se apresuraron a purificar sus oídos. Parece que balbuceó algo así: "Ustedes son el
Poder, tienen bayonetas; yo invoco el Derecho, y los dejo. Tengo el honor de desearles un buen
día". Se fue. Lo dejaron ir. Ahora, al salir, se dio la vuelta y dejó caer algunas palabras más. No
las recogeremos. La historia no tiene cesto de basura de recogedor.
CAPÍTULO IX. UN FINAL PEOR QUE LA MUERTE
Nos habría gustado apartar, nunca más hablar de él, este hombre que había llevado durante tres
años el título más honorable de Presidente de la Asamblea Nacional de Francia y que sólo sabía
ser lacayo de la mayoría. En su última hora logró caer aún más bajo de lo que se había creído
posible incluso para él. La actitud sin precedentes que asumió ante los gendarmes al pronunciar
su burla de protesta con una mueca incluso engendró sospechas. Gambian exclamó: "Se resiste
como un cómplice. Lo sabía todo". Creemos que estas sospechas son injustas. M. Duplin no
sabía nada. ¿Quién, de hecho, entre los organizadores del golpe de Estado habría tenido la
molestia de asegurarse de que se uniera a ellos? ¿Corromper a M. Duplin? ¿Era posible? Y,
además, ¿con qué propósito? ¿Pagarle? ¿Por qué? Sería un dinero desperdiciado cuando el miedo
solo era suficiente. Algunas complicidades se aseguran antes de que se busquen. La cobardía es
la antigua aduladora del delito. La sangre de la ley se limpia rápidamente. Detrás del asesino que
sostiene el puñal viene el tembloroso que sostiene la esponja. Duplin se refugió en su estudio. Lo
siguieron. "¡Dios mío!" exclamó, "¿no pueden entender que quiero que me dejen en paz?" En
verdad, lo habían torturado desde la mañana para extraerle un ápice de valentía imposible. "Me
tratan peor que los gendarmes", dijo él. Los representantes se instalaron en su estudio, se
sentaron en su mesa y, mientras él gemía y gruñía en un sillón, redactaron un informe formal de
lo que acababa de suceder, ya que deseaban dejar un registro oficial de la afrenta en los archivos.
Cuando se terminó el informe oficial, el representante Carnet se lo leyó al Presidente y le ofreció
una pluma. "¿Qué quieres que haga con esto?" preguntó él. "Eres el Presidente", respondió
Carnet. "Esta es nuestra última sesión. Debes firmar el informe oficial". Este hombre se negó.
Capítulo X. LA PUERTA NEGRA
M. Duplin es una vergüenza sin igual. Más tarde, tuvo su recompensa. Resulta que se convirtió
en algún tipo de Fiscal General en el Tribunal de Apelación. M. Duplin hace el servicio a Louis
Bonaparte de ser el hombre más mezquino en su lugar. Para continuar con esta triste historia. Los
Representantes de la Derecha, aturdidos por el golpe de Estado, acudieron en gran número a M.
Daru, Vicepresidente de la Asamblea y, al mismo tiempo, uno de los Presidentes del Club de la
Pirámide. Esta Asociación siempre había apoyado la política del Elíseo, pero sin creer que se
había planeado un golpe de Estado. M. Daru vivía en el número 75 de la Rue de Lille. Unos cien
Representantes se reunieron en casa de M. Daru alrededor de las diez de la mañana. Resolvieron
intentar penetrar en la Sala donde se celebraban las sesiones de la Asamblea. La Rue de Lille
desemboca en la Rue de Bourgogne, casi frente a la puerta pequeña por la que se entra al Palacio,
que se llama la Puerta Negra. Se dirigieron hacia esta puerta, con M. Daru a la cabeza.
Marchaban tomados del brazo y tres en fila. Algunos de ellos habían puesto sus bandas de
autoridad. Se las quitaron más tarde. La Puerta Negra, medio abierta como de costumbre, solo
estaba protegida por dos guardias. Algunos de los más indignados, entre ellos M. de Kendrell,
corrieron hacia esta puerta e intentaron pasar. Sin embargo, la puerta se cerró violentamente y se
produjo una especie de lucha entre los Representantes y los sergentes de Ville que acudieron, en
la que un Representante se dislocó la muñeca. Al mismo tiempo, un batallón que estaba formado
en la Plaza de Bourgogne se movió y se acercó corriendo al grupo de Representantes. M. Daru,
imponente y firme, hizo señas al comandante para que se detuviera; el batallón se detuvo y, en
nombre de la Constitución y de su calidad de Vicepresidente de la Asamblea, M. Daru ordenó a
los soldados que dejasen sus armas y que dejaran pasar libremente a los Representantes del
Pueblo Soberano.
El comandante del batallón respondió con una orden para despejar la calle de inmediato,
declarando que ya no había Asamblea, que él mismo no sabía quiénes eran los Representantes
del Pueblo y que, si esas personas frente a él no se retiraban por su cuenta, los obligaría a
retroceder por la fuerza. "Solo cederemos a la violencia", dijo M. Daru. "Cometes alta traición",
añadió M. de Kerdrel. El oficial dio la orden de cargar. Los soldados avanzaron en formación
cerrada y hubo un momento de confusión, casi una colisión. Los Representantes, empujados con
fuerza, retrocedieron hacia la Rue de Lille. Algunos de ellos cayeron. Varios miembros de la
Derecha fueron rodados en el barro por los soldados. Uno de ellos, M. Etienne, recibió un golpe
en el hombro con la culata de un mosquete. Agregamos que una semana después, M. Etienne fue
miembro de esa comisión que llamaron el Comité Consultivo. Le gustó el golpe con la culata del
mosquete. Regresaron a la casa de M. Daru y, en el camino, el grupo disperso se reunió e incluso
se fortaleció con algunos recién llegados. "Señores", dijo M. Daru, "el Presidente nos ha fallado;
la sala está cerrada contra nosotros. Soy el Vicepresidente; mi casa es el Palacio de la
Asamblea". Abrió una gran habitación y los Representantes de la Derecha se instalaron allí. Al
principio, las discusiones fueron algo ruidosas. Sin embargo, M. Daru observó que los momentos
eran preciosos y se restauró el silencio. La primera medida a tomar era depurar al Presidente de
la República por el Artículo 68 de la Constitución. Algunos Representantes del partido, llamados
burgueses, se sentaron alrededor de una mesa y prepararon el acta de deposición. Cuando estaban
a punto de leerla en voz alta, un Representante que llegaba desde afuera apareció en la puerta de
la habitación y anunció a la Asamblea que la Rue de Lille estaba siendo rodeada por tropas y que
la casa estaba rodeada. No había tiempo que perder. M. Benoist-day dijo: "Señores, vayamos a la
Marie del décimo distrito; allí podremos deliberar bajo la protección de la décima legión, cuyo
coronel es nuestro colega, el general Lauriston". La casa de M. Daru tenía una entrada trasera por
una pequeña puerta al fondo del jardín. La mayoría de los Representantes salieron por allí. M.
Daru estaba a punto de seguirlos. Solo él, M. Odilon Barrot y dos o tres personas más se
quedaron en la habitación cuando se abrió la puerta. Entró un capitán y dijo a M. Daru: "Señor,
usted es mi prisionero". "¿Adónde debo seguirte?", preguntó M. Daru. "Tengo órdenes de
vigilarte en tu propia casa". La casa, en verdad, estaba ocupada militarmente, y así fue como se
impidió que M. Daru participara en la sesión en la Marie del décimo distrito. El oficial permitió
que M. Odilon Barrot saliera.
CAPÍTULO XI. LA ALTA CORTE DE JUSTICIA
Mientras todo esto ocurría en la orilla izquierda del río, hacia el mediodía, se notó a un hombre
caminando de arriba abajo en la gran Salle des Pas Perdus del Palacio de Justicia. Este hombre,
cuidadosamente abotonado en su abrigo, parecía estar acompañado a cierta distancia por varios
posibles partidarios, ya que ciertas empresas de la policía emplean asistentes cuya apariencia
dudosa incomoda a los transeúntes, tanto que se preguntan si son magistrados o ladrones. El
hombre del abrigo abotonado deambulaba de puerta en puerta, de vestíbulo a vestíbulo,
intercambiando signos de inteligencia con los mirmidones que lo seguían; luego volvía a la Gran
Sala, deteniendo en el camino a los abogados, solicitadores, funcionarios, empleados y
asistentes, y repitiéndoles a todos en voz baja, para que no fueran oídos por los transeúntes, la
misma pregunta. A esta pregunta, algunos respondían "Sí", y otros respondían "No". Y el
hombre volvía a trabajar de nuevo, merodeando por el Palacio de Justicia con apariencia de un
sabueso buscando la pista. Era un comisario de la Policía del Arsenal. ¿Qué estaba buscando? La
Alta Corte de Justicia. ¿Qué estaba haciendo la Alta Corte de Justicia? Se estaba escondiendo.
¿Por qué? ¿Para juzgar? Sí y no. El comisario de la Policía del Arsenal recibió esa mañana la
orden del Prefecto Mapua de buscar en todas partes el lugar donde la Alta Corte de Justicia
podría estar si, por casualidad, creía que era su deber reunirse. Confundiendo la Alta Corte con el
Consejo de Estado, el comisario de policía primero fue al Quai d'Orsay. Al no encontrar nada, ni
siquiera el Consejo de Estado, se fue con las manos vacías, en todo caso, y volvió sus pasos
hacia el Palacio de Justicia, pensando que al tener que buscar la justicia, quizás la encontraría
allí. Al no encontrarla, se fue. Sin embargo, la Alta Corte se había reunido. ¿Dónde y cómo? Lo
veremos.
En el período cuyos anales estamos ahora relatando, antes de la reconstrucción actual de los
antiguos edificios de París, cuando el Court de Harley llegaba al Palacio de Justicia, una escalera
contrario a majestuosa llevaba allí girando en un largo pasillo llamado la Galleria Mercier. Hacia
el medio de este pasillo había dos puertas; una a la derecha, que conducía a la Corte de
Apelaciones, y otra a la izquierda, que conducía a la Corte Suprema de Casación. Las puertas
plegables a la izquierda se abrían en una antigua galería llamada St. Louis, recién restaurada y
que sirve actualmente como Salle des Pas Perdus para los abogados de la Corte de Casación. Una
estatua de madera de San Luis estaba frente a la puerta de entrada. Una entrada dispuesta en una
hornacina a la derecha de esta estatua conducía a un vestíbulo sinuoso que terminaba en una
especie de pasaje ciego, que estaba cerrado por dos puertas dobles. En la puerta de la derecha se
podía leer "Sala del Primer Presidente"; en la puerta de la izquierda, "Sala del Consejo". Entre
estas dos puertas, para la conveniencia de los abogados que iban desde la Sala a la Cámara Civil,
que antes era la Gran Sala del Parlamento, se había formado un pasaje estrecho y oscuro, en el
que, como uno de ellos observó: "se podía cometer cualquier crimen con impunidad".
Dejando a un lado la Sala del Primer Presidente y abriendo la puerta que llevaba la inscripción
"Sala del Consejo", se cruzaba una gran sala, amueblada con una enorme mesa en forma de
herradura, rodeada de sillas verdes. Al final de esta sala, que en 1793 había servido como sala de
deliberación para los jurados del Tribunal Revolucionario, había una puerta colocada en el
panelado, que conducía a un pequeño vestíbulo donde había dos puertas, a la derecha, la puerta
de la sala que pertenecía al Presidente de la Cámara Criminal, a la izquierda, la puerta de la Sala
de Refrescos. "¡Condenado a muerte! Ahora vamos a cenar". Estas dos ideas, Muerte y Cena, se
han chocado durante siglos. Una tercera puerta cerraba la extremidad de este vestíbulo. Esta
puerta era la última del Palacio de Justicia, la más lejana, la menos conocida, la más escondida;
se abría en lo que se llamaba la Biblioteca de la Corte de Casación, una gran sala cuadrada
iluminada por dos ventanas que daban al gran patio interior de la Conciergerie, amueblada con
unas pocas sillas de cuero, una gran mesa cubierta con paño verde y con libros de derecho que
bordeaban las paredes desde el suelo hasta el techo. Como se puede apreciar, esta habitación es
la más alejada y mejor escondida del Palacio. Fue aquí, en esta habitación, que el 2 de diciembre,
hacia las once de la mañana, llegaron sucesivamente numerosos hombres vestidos de negro, sin
togas, sin insignias de oficina, asustados, desconcertados, sacudiendo sus cabezas y susurrando
entre ellos. Estos hombres temblorosos eran el Alto Tribunal de Justicia. Según los términos de
la Constitución, el Alto Tribunal de Justicia estaba compuesto por siete magistrados: un
presidente, cuatro jueces y dos asistentes elegidos por el Tribunal de Casación de entre sus
miembros y renovados cada año. En diciembre de 1851, estos siete jueces fueron nombrados
Hardon, Patiala, Moreau, Lapalme, Cauchy, Grander y Quinault, estos dos últimos asistentes.
Estos hombres, casi desconocidos, tenían algunos antecedentes, sin embargo. M. Cauchy, hace
unos años presidente de la Cámara de la Corte Real de París, un hombre amable y fácilmente
asustado, era el hermano del matemático, miembro del Instituto, a quien le debemos el cálculo de
las ondas sonoras, y el ex registrador archivero de la Cámara de Pares. M. Lapalme había sido
procurador general y había tomado parte destacada en los juicios de prensa durante la
Restauración; M. Patiala había sido diputado del Centro bajo la Monarquía de Julio; M. Moreau
(de la Seine) era notable, porque había sido apodado "de la Seine" para distinguirlo de M.
Moreau (de la Meurthe), quien, a su vez, era notable porque había sido apodado "de la Meurthe"
para distinguirlo de M. Moreau (de la Seine). El primer asistente, M. Grander, había sido
presidente de la Cámara en París. He leído su panegírico: "Se sabe que no posee ninguna
individualidad ni opinión propia". El segundo asistente, M. Quinault, un liberal, diputado,
funcionario público, procurador general, conservador, aprendió y obediente, había llegado a la
Cámara Criminal de la Corte de Casación haciendo una escalera de cada una de estas
características, donde era conocido como uno de los miembros más severos. El 1848 había
sacudido su noción de derechos; había renunciado después del 24 de febrero; no renunció
después del 2 de diciembre. M. Hardon, quien presidió el Alto Tribunal, era un ex presidente de
Asuntos, un hombre religioso, un rígido jansenista, conocido entre sus colegas como un
"magistrado escrupuloso", que vivía en Port Royal, un lector diligente de Nicolle, perteneciente a
la raza de los antiguos parlamentarios del Marais, que solían ir al Palacio de Justicia montados en
un mulo; el mulo ahora había pasado de moda y quien visitara al Presidente Hardon no
encontraría más terquedad en su establo que en su conciencia. La mañana del 2 de diciembre, a
las nueve en punto, dos hombres subieron las escaleras de la casa de M. Hardon, No. 10, Rue de
Condé, y se encontraron juntos en su puerta. Uno era M. Patiala; el otro, uno de los miembros
más destacados de la barra de la Corte de Casación, era el ex Constituyente Martin (de
Estrasburgo).
M. Patiala se había puesto a disposición de M. Hardon. Mientras leía los carteles del golpe de
estado, el primer pensamiento de Martin (de Estrasburgo) fue para el Alto Tribunal. M. Hardon
llevó a M. Patiala a una habitación contigua a su estudio y recibió a Martin (de Estrasburgo)
como a un hombre al que no deseaba hablar delante de testigos. Al ser formalmente solicitado
por Martin (de Estrasburgo) para convocar al Alto Tribunal, le rogó que lo dejara solo, declaró
que el Alto Tribunal "haría su deber", pero que primero debía "consultar con sus colegas",
concluyendo con esta expresión: "Se hará hoy o mañana". "¿Hoy o mañana?", exclamó Martin
(de Estrasburgo); "Señor Presidente, la seguridad de la República, la seguridad del país, tal vez,
depende de lo que el Alto Tribunal haga o no haga. Tu responsabilidad es grande; tenlo en
cuenta. El Alto Tribunal de Justicia no hace su deber hoy o mañana; lo hace enseguida, en el
momento, sin perder un minuto, sin dudar un instante". Martin (de Estrasburgo) tenía razón; la
justicia siempre pertenece al Hoy. Martin (de Estrasburgo) añadió: "Si necesitas a alguien para
trabajo activo, estoy a tu servicio". M. Hardon rechazó la oferta, declaró que no perdería un
momento, y rogó a Martin (de Estrasburgo) que lo dejara "consultar" con su colega, M. Patiala.
Convocó al Alto Tribunal para las once en punto, y quedó establecido que la reunión tendría
lugar en el Salón de la Biblioteca. Los jueces fueron puntuales. A las once y cuarto, estaban
todos reunidos.
M. Patiala llegó el último. Se sentaron al final de la gran mesa verde.