TINA PIT

PREDICCIONES SAIFARGIDERP
 PRESENTACIÓN
Y si te imaginas
que lo que vas a leer
no lo ves,
Lo oyes,
si te puedo pedir que te guíes por
mi voz,
el pálpito que es el acento de mi
poesía,
El ritmo es mi circulación.
cierra los ojos y da el paso
no hay abismo o pruebas al final,
no me gustan las piedras para
quien camina
Yo misma aun sin obstáculos
suelo tropezar…
Te cuento como va mi vida:
nada más valioso encuentro
que habitarme plácida en
soledad.
Respirar y escuchar la arteria
en la planta del pie
que se siente agradecida,
La palabra que se quedó
resonando
y ya no la oía,
la canción que me llevó de nuevo
a la experiencia del amor,
la poesía que se hizo nudo,
se deshizo y deshizo también eso
que me ató.
Permitirme de nuevo soñar
con lo que no podía,
con lo que te dicen que No
y reconocer que tanta falta me
hacia.
Que más me acerco a mi misma
Cuando más me alejo de.
La cercanía es proximidad de
encierro,
lo que está lejos me expande el
deseo y la visión.
¡Que se ensanche lo que me da
miedo,
Para predecir la raíz de la
negación¡
 ¿Será
¿Será
Que
Que la
la grieta
grieta en
en la
la acera
acera
se
Se pregunta
pregunta
por
por la separación?
la separación?

¿Sabrá
¿Sabrá
que ese
Que ese resquicio
resquicio
es
Es la
la voluntad
voluntad
del
del diente
Diente de
de león?
león?
 Una,
cuando de respirar se
acuerda,
Se vacía toda,
luego se llena.
 Voy
amor ir
lenta…
…mente
venciendo
la medida
del instante.

Efímeracombustióndealade
Maricosa.
 Lejos…
cómo las lunas que están por llenarse
y las menguantes que se sueñan crecientes.
 Una,
cuando sabe
que el horizonte
es la muerte
hace
vertical

L
A

p
o
e
s
í
a
 Ahora soy
La herida
en la acera
a la espera
del Diente de León.

Ahora
La maleza
Crece
del corazón
de la grieta
Pienso,

Luego

Exhausta.
 Podría ser parálisis,
pero NO, aun respiro.
Soy el movimiento que se
reitera
porque se ha intuido.
Soy la voluntad del vacio:
una puerta suicida
que ahorcó el cerrojo.
 Somos la
Vanidad
del universo
que imaginó
la creación
como espejo
 Yo
la que aun palpita
tiembla,
Yo
que soy grieta,
tremor,
movimiento,
eterno estertor.

Yo,
tierra mojada
que germinó,
conjugación en pasado
fuí premonición,
palabra caduca
grafía que muta,
aire
en zaguán estrecho,
ventarrón
 En tiempos oscuros
La poesía es la noche
y la poetisa
su sombra.
 Una sabe que está sola
cuando presiente lo que se bifurca
y la grieta en la acera
GRITAAAAAAAAAA
que el destino
es la separación de las cosas.
Y si el poema fuera el olvido
habitaría la palabra
cómo el efímero suspiro.
Esta noche
no me atrevo
a ver la luna
Yo
Que de menguar
ya soy marea baja.
si tan solo pudiera
ser fase en crescendo,
pero me evaporo en lágrimas.
 Un día voy a morir,
pronto…

Siempre es pronto,
y esta experiencia,
una inconclusa perfecta
serán las letras
que logre juntar,
ponerlas una tras otras
musicalmente imperfectas
invocando con ellas
la noche
del nunca jamás.
 Cuando me habita
La tristeza
No tengo deseo.
Levito
Como la voluntad
de la hoja
que en el trópico
No espera el invierno.
A veces me olvido
que ya estoy muerta,
ilusa de mí.

Pero cuando me acuerdo,

el olor de la carne
que se corrompe
se traduce en poemas.
 Yo
no
le
temo
a
la
muerte.

Yo
Deseo
Enamorirme.
Cuando la soledad me habita
dejo escapar el vacío
y me lleno de eco.
 Yo,
que se
de la ruptura
y de la división,
me acostumbré
al espacio vacío,
al eco en el zaguán frío,
al grito que retumba,
y se devuelve
metafóricamente.

Yo,
que pensé que sabía,
habité la casa grande,
la ausencia de Neruda
pero me olvidé
de atravesar sus muros.

Imaginé como era adentro

cerré con aldaba
Y perdí la cerradura.
No vas a vivir de
La poesía,
Decían…

(Ese nunca fue el plan)

…La poesía
Vive
De
Mi.
 Hoy
Estoy
Tan
Triste
Que
Si
anochece
Yo
madrugaría
 De eso se trataba todo:
de hombres matando hombres
y de mujeres con hijos sin apellido
de limpiar la sangre con
conmemoraciones
y silenciar los recuerdos con
asesinos a sueldo,
de linajes de corbatas como
lenguas hambrientas
y de muertos de hambre con
derecho a voto.
Podría escribir los versos más hermosos esta noche,
pero seguiría mintiendo,
podría ser la palabra que evoca lo inefable,
Pero la muerte se llevó las consonantes.
podría ser el deseo que reitera cada cuando
y repetirme en el exceso
podría ser grandilocuente
Pero en estos momentos
el verbo ya se hizo carne,
No obstante,
en este instante
Soy la sensación perdida
que busca la parte del cuerpo
soy un augurio,
una predicción,
un terreno con testaferro.
soy tan poco, pero…

…con tanto peso.

No floto, ya no me disuelvo.
 Podría inventarme colores que no conozco
Y seguiría mintiendo.
Podría definir lo que aún no atravesó mi cuerpo
y sentir orgullo por ello.
podría seguir siendo autocomplaciente,
soy adicta al placer
¿y qué?
No voy a decir: lo siento.
Soy un “después” que no está segura de serlo.

Daría lo que no tuve

por poder devolverme en el tiempo.
Soy el miedo que se alimenta de sí mismo,
Soy una cicatriz
NO SOY FELIZ
¿DEBERIA SERLO?
 El amor
es la corriente de un río violento
que arrasa
con todo,
menos con la piedra
vanidosa
que respira
sin aire
en el fondo.
El cielo se cansó del privilegio
y quiso ser huella en el suelo,
la forma de tu aliento,
el peso de tu cuerpo
no sin antes
acariciar tu piel caliente.

Yo mientras veo llover

Siento celos.
 Pensar
que volar es brotar en alas.
Hace falta tanto viento para una
tormenta
y somos suspiros involuntarios.
 Ella tan concisa
tan concreta
tanto de tan poco
tan vanidosa
ella
tan ala que se agita
tan huracán
que acaricia
y vulnera.
 Cuando la tierra tiembla
lo que se expande se acomoda,
teme la forma que se enunció
concreta,
el horizonte celebra la línea recta
y la grieta sabe que
Llegó su hora.
 Y si sucumbiera de
repente
despertando de sorpresa
a los gusanos,
y mis uñas se resistieran
como lamentando todo,
todo lo procrastinado.
Si se me juzgara
Por el eco de eso que,
aunque se quiso,
nunca,
nunca fue pronunciado,

Diría, siendo humilde,

que me arrepiento de
poco, sinceramente,
de nada.

Quizás,
puede haber sido
más poética
y menos
prosaica.
 Seremos eso
que palpita,
La monstruosa célula
que se multiplica
la piedra afilada
nn la bota milica.

La sangre femenina
que revienta por la herida.

La grieta
que florece
con maleza.

La belleza
que corrompe
La belleza.
 Cuando una tiene grietas
siente miedo del temblor.
cuando una está quebrada
sueña con romperse al despertar.
Cuando una ha perdido
la esperanza
se sorprende de
amar el aire
que la atravieza.
 Amo esas cosas
que casi ni se ven a oscuras
las intuiciones de la sombra.
Si, esas cosas
que son silencio
y silenciosas:
La canción que se sueña muda,
el vertiginoso temblor de una pluma,
o el inevitable marchitarse de las rosas.
Amo esas cosas
que se transforman en otras
a oscuras
en completa calma,
como si nunca,
nunca
nunca…

…fueran a ser vistas por otras.

 Temía la boca
que la palabra
palpitara en la lengua,
que se volviera corazón
y negara la duda.

Temía la boca
que el beso
estremeciera la tierra
y arrancara de tajo
la raiz de la negación.
 Desprenderse
y provocar que la muerte
tropiece,
desprender - ser
y permitir que la imaginación
sea esa piedra.
 Voy a morir
de eso
no puedo escapar,
de lo que si,
es de darle gusto

a la anticipación.
 Agradecimientos a:

Mi mamá y mi Hermana y a la
amiga que me dejo salir
volando.

Forografías:
Alexasinomas

Poesía e ilustraciones:

TINA PIT
2022