Sentido común no es exclusividad. Me extraña que vos, futura estrella, no lo sepa. Gata.

**

Mirá Lucio, estás invitado y sos más que bienvenido a decirme en mi muro que soy la reencarnación
mogólica y argenta de Paulo Coelho o cualquier insulto de similar calibre, basicamente, porque para eso
tengo un espacio donde vomito alguna cosa de vez en cuando, pero no soy afín a que te metas con cosas
personales mías, ni siquiera en plan joda, basicamente porque no me cabe y prefiero decírtelo bien. De
hecho y no malinterpretes, no me jode en absoluto que tengás una relación de amistad con Sofía, no caigas
en la ridiculez de pensar que el punto va por ahí, pero ya sabrás que soy reservado con mis cosas personales
en lo que a vida virtual refiere y si me abro a ser más explícito con mi novia, sentimentalmente hablando, es
porque la tengo lejos, la extraño mucho y parecerá tonto pero es un modo de hacerle un mimo y si te metés,
yo, y me hago cargo de ser un jodido, no puedo seguirte la joda porque me siento invadido. Sí, es irónico,
estamos hablando de facebook y decimos "me siento invadido". Pero supongo que si te lo aclaro estamos en
condiciones de decir que al menos ya sabés cómo pienso. Sé (o estimo) que no actuás de mala leche y ya te
dije la otra vez que juzgar a una persona por cómo actúa si cómo actúa no te involucra me parece una
pelotudez galopante. Pero sí me involucra y si caigo como un "pocas pulgas", estamos acá para discutirlo. No
me interesa que seas un mandado con todo el mundo, es parte de ser vos y yo no me meto en tu vida... Me
gusta que nos una la pasión por ciertas cosas pero de ahí a pasar a otros niveles hay un abismo, al menos en
lo que a mi refiere. No quiero que me faltes el respeto y sé (o vuelvo a estimar) que no es lo que pretendés,
pero estos son mis límites. No quiero sonar a Alan Moore cuando le puso los puntos a Morrison por acusarlo
de meterse en terrenos que no le correspondían...pero fijate, porque no quiero recurrir a mis poderes para
hacerte soñar con cositas desagradables Te parezco exagerado? Bueno, tené en cuenta mi posición, lo que
te dije y espero que interpretes que si me encargo de justificarme tanto (cosa que no me agrada hacer en
otros niveles de mi vida) lo hago porque también me importa que no te comas cualquiera. Porque te
respeto. Abrazo grande, siempre tuyo, Alan Moo... digo, Matías Oniria. Mua.
Un poquito y un poquito. Pero no te aflijás ni te enrosques... Para algo estamos hablando las cosas. yo
también te quiero mucho Morris... digo, Lucio. Ya sabés que cuando yo sea Syms, ya me vas a entrevistar.
Hablando de eso... andá a tu muro que te quiero pelear.
Todo sí. Y aún no vivencié el caos hormonal que causa BB. Mi amor desmedido en estos días, con suspiros y
todo, es para Fringe. Y sí en algún McDonald ves un graffiti con la "v" de Vendetta en los azulejos es porque
yo me masturbé ahí y mucho antes que vos. No voy a pedir que me dediques tus pensamientos en esos
segundos, pero ojalá que en esa época aún se me siga parando re zarpado... porque las fiestas electrónicas
están sobrevaloradas y deberían existir sólo en naves espaciales... Ahí sí, el mundo sería un lugar menos
siniestro. Algunas drogas son muy boludas.
Razón por la cuál considero que las drogas son para uso recreativo casero. No me gusta sentir que todo es
parte de LA fiesta. El mundo es más grande que la fiesta. Por eso vos te bajoneas y yo me pongo empático
incluso cuando te puteo. Ser mejor persona tiene que ver con cómo hacés las cosas Y por qué.. No tiene qué
ver lo que hacés. Los villanos son buenos tipos y les debemos las viñetas. Pero eso vos ya lo sabés.

**

uno no siempre piensa en garchar, en realidad, que es muy diferente... pero si te hacen pensar en garchar
querés garchar... o por lo menos sería una mentira decir "no" ante la pregunta "querés garchar?"... en todo
caso uno podría responder: "eeeeeh... no lo había pensado...". Pero, decir "no" no me parece ético.

pero remarco, sí: uno no siempre piensa en garchar.

**
yo creo que si perdés la virginidad pulmonar con Marlboro la cagaste... tu alma empieza a fumar más que
tus pulmones...

te oscurece el aura o algo..

lucky, virginia, etc, son marcas maricas...

**

no se puede negar que todos somos hijos de lo que consumimos, todo el tiempo... lo groso está en saber
elegir qué mierda consumis y cómo
**

[Dame tu número. Poné tu celular en vibrador, guardalo en el bolsillo de adelante de tu pantalón... Bien
cerca de la entrepierna. Esta noche te llamo. No me atiendas. Disfrutá ignorándome.]
**

[Sólo es legítimo lo que se hace con FURIA. Si no hay FURIA es todo una careteada, no me jodan.]
**

[Garchar es humano, masturbarse es divino.]

**

[Cuando un docente se transforma en un policia de guardapolvo es tiempo de empezar a entender la

educación de otro modo. Chicos, ROMPAN TODO.]
**

•○•Matías, dedicate a escribir... No es que lo hagas bien, pero el resto de las cosas las hacés peor.•○•
**

Fumate un conejo. 
Pago yo.
**

A veces me parece que entiendo algo re zarpado y re grande cuando miro la escena de una de esas películas
que se dan el tiempo de mostrar al protagonista mientras saca un pucho del bolsillo, con aire ausente, busca
el encendedor, lo prende, inhala de modo profundo, saborea el tabaco con algo de regocijo y alguna otra
sensación enmascarada, suelta el humo y pierde su vista en la nada, mientras se acomoda en alguna parte
de su universo que generalmente está en el costado izquierdo de mi pantalla. Piensa en algo. Y me excede.
En ese momento la tragedia no es mía; es para mi, pero no me pertenece. Hasta podemos ser amigos o lo
puedo odiar. Me gustaría que se haga una peli donde un tipo, alguien como yo, quede fascinado ante una
sucesión de esas características: primero mirando lo que se proyecta ante sí de modo muy serio, después, de
a poco, que sus facciones den lugar a la sorpresa, a la inquietud, a la angustia reconfortante de estar
conociendo a alguien, sin conocerlo en absoluto. No podrían saber lo que en realidad está (estoy) pensando,
ni a dónde lo (me) remonta la inevitable reflexión. La empatía, a veces, puede ser como la telepatía, pero al
revés: un espacio en blanco, entender al otro como algo que definitivamente no sos vos, puede resultar re
zarpado. Y grande. 
¿Hay algo menos natural, manipulador y embustero que la voz en off?

**
*Estamos grabando un disco en la Luna*

Si a tu vida le falta ruido aprendé a ahogarte en canciones, con los auriculares al palo, drogate hasta quedar
babeando y enfrentate a tus infiernos, gritale al visitante marciano que no entendés nada, que hoy querés
guerra o abrazalo y susurrale un “te amo”, antes de apretar el gatillo de un arma piola proveniente de otra
galaxia, aprendé a garchar y decile al vecino que no sea frígido, que no rompa las pelotas, aprendé a
escuchar las historias que nadie cuenta y pasean vagabundas, aprendé a ser buen cazador, con arco y flecha
ancestral, nadie va a decirte que no sos un elfo lindo, alto y rubio. Pero la pólvora ya pasó de moda, el afecto
no se consigue con explosiones puertas adentro, los estruendos más fuertes del barrio no te alargan el pene
y despertarte con un zumbido agonizante sólo va a regalarte un “continuará” insatisfactorio, lleno de
argumentos demasiado iguales. Regalale tu noche al sol. Nadie brilla más que la estrella destinada a
quemarte.
Y si no tenés los huevos para creer en la música de verdad dejame que te de un consejo: la pirotecnia usala
para iluminarte el orto.
Capaz que te encontrás.
Entre la mierda.
Allá vos. 
Yo aúllo con todos los perros del mundo. 
Los de hoy y los que ya no están.
**

UNA CANCIÓN POP EN EL ESPEJO DEL BAÑO

(esto no se lo robé a Alan Pauls)
 
Y sí, siempre es más o menos igual: si no te lo comés, lo tenés que salvar.
Porque si el punto medio fuera una opción no leerías lo que escribo.
Y yo no querría escribir.
Y no es que siempre quiera. Pero hay que hacerlo.
Porque tengo hambre.
 
A los héroes con hambre si les dice villanos.
Pensalo.
 
Durante mis 27 tuve dos encuentros cercanos con una bañera.
Primero cando estuve viviendo con un amigo: me dormí en agua poco menos que hervida, escuchando
Ciudad de Brahman, de los Natas. Salí sobresaltado, en el tema Adolescentes, después de vaya a saber uno
cuántas vueltas del disco en el reproductor de la compu. Sentí una presión en el pecho, terminé en el piso
del baño, temblando.
Sentí miedo. No sentí al rock.
O ese no era mi modo.
Ni mi momento ni mi lugar.
Lloré.
Al otro día le regalé una viola a mi viejo.
No sé si viene al caso, pero creo que sí.
 
La segunda vez estaba de turista en un hotel. Puse Sargent Pepper, agarré un libro de Bukowski de edición
vieja que había dejado de editarse y  que yo había encontrado en una librería bastante careta de esa ciudad,
armé un cigarro y sentí que todo estaba bien. Lo otro que me acuerdo es del tabaco esparcido en el agua, el
libro a un costado de la bañera, salpicado, con el efecto de la humedad ya haciendo de las suyas en la tapa,
convirtiéndola en una perpetua ola de cartón.
Por un momento no supe dónde estaba. Por un momento los Beatles no me parecieron mágicos.
Por suerte no tardé en recuperar consciencia de mi posición en el espacio-tiempo… pero me quedó esa cosa
horrible de haber experimentado un universo donde la música sólo es música.
Me sentí un poco más alejado de todo.
Pensé en el mito.
Al otro día estaba más enamorado que nunca.
Supongo que es la clave de esa anécdota.
 
Algunas personas perdieron apuestas.
Es lo primero que pienso cuando pienso que tengo 28.
Me saca una sonrisa.
 
Caí de rodillas delante de un póster de Superman. Lo tengo desde chico. Recién ahora dios me tocó el
corazón. Y pienso en el primer graffiti que hice en la calle, envalentonado por mis amigos, que me gritaban
desde el auto, en una noche cerrada, en pleno verano.
Fue en la puerta de la iglesia.
No me acuerdo qué decía.
Pero me sentí orgulloso.
Hoy más que nunca.
 
Hoy más que nunca todo.
 
¿Qué es ese extraño universo que viene después del rock?
Yo no puedo controlar mis emociones.
Nunca pude, pero ahora es más zarpado, es como un gremlin muy malo, parado en el hombro izquierdo de
mi alma. Y hablan tanto que son amigos.
El gremlin malo y mi alma.
 
El tema es que no sé si creo en el alma.
Pero los gremlins existen.
Palabra.
 
Una vez, con 27 hice lo que tenía ganas de hacer desafiando a todo el mundo.
Una vez me aguante mucho las ganas. Hasta que me dolió la piel.
La noche en la que tomé whisky y recité tu poema favorito delante de chicos y chicas drogados que se
quedaron mudos de pronto, alguien tuvo el valor de escupirme en la cara. Y contarme un secreto.
Y el secreto siempre va a ser secreto.
Pero llegué a la conclusión de que recitar tu poema favorito en tu ausencia era muy de pelotudo.
 
Con el whisky me enganché una temporada, hasta que me di cuenta que me había vuelto, no sé bien por
qué, pero el whisky parecía tener bastante culpa, o eso me dije, un mal imitador de Alan Pauls.
A Alan Pauls lo conocí en mis 27.
Y lo admiro bocha.
Si sus libros trajeran dibujitos serían orgásmicos.
(más)
 
Se me mezclaron las hojas del calendario.
Desaparecí en navidad.
Levanté la copa cuando todos los rostros estaban cansados, mirándome mal.
 
Nunca supe por qué estaban todos ahí.
No sé qué festejaban.
 
Deshojé un árbol en primavera.
Plante una flor en Invierno.
 
Invierno va con mayúscula,
primavera no.
 
Hice tanto ayuno que vomité.
 
2 bañeras.
Pero 17 encendedores blancos.
Más los perdidos, más los que el fantasma de mi nuevo hogar se empecinó en esconder, o tirar en el patio,
más los que se confundió el hada de los dientes, que no me dejó un peso pero me regaló quinientas
pesadillas, hechas de insomnios.
 
¿te imaginás un mundo donde los dientes sean encendedores blancos?
Supongo que no hubiera sido lo mismo, porque lo primero que se me viene a la mente son dragones. Y los
dragones no saben tocar la guitarra o cantar o suicidarse.
 
¿Creés que los sábados están en problemas?
¿Creés que los sábados están en un callejón sin salida, rodeados de esos besos criminales que no diste?
¿Creés que los sábados están en la bañera?
Bueno, acá estoy yo.
 
Porque capaz que mi mejor disfraz es sin la capa.
Y al cuento te lo comés.
O lo salvás.
 
Hey, calavera, te sigo esperando.

**

Hay cosas que estan cambiandonos...

**

[Cuando la realidad te excede]

**

[Eyaculando historias]

**

[Puertas sensoriales]

**

La realidades se re-configuran y nosotros las estamos escribiendo

**

[̲̅m̲̅][̲̅a̲̅][̲̅n̲̅][̲̅t]̲̅ [̲̅r̲̅][̲̅a̲̅] [̲̅t]̲̅ [̲̅r̲̅][̲̅a̲̅][̲̅n̲̅][̲̅c]̲̅ [̲̅e̲̅]

**
Soy un desastre, pero me lavo los dientes~

**

Hey vos.. sí, vos... leéme para destruirme...

porque yo escribo para hacerte mierda.

**

Y a lo mejor no sé vivir.~

**

Y mientras termino cuentos que espero que algún día sean desenterrados por dinosaurios aburridos vomito
otro poco de post punk literario.

**

Las historias que no nos pertenecen nos hacen reales.~

**

Me cansé...
voy a ser el mejor~

**

*"no hables con extraños"

y nunca supe cuál de los dos
estaba
desobedeciendo*

**

~Crónica de una fuga constante~

**

http://www.planetaoniria.blogspot.com.ar/
*postpunkliterario*

**

Ah, claro, somos como una cadena de conexiones no lineales, como esas que pasan cuando soñás… Y pasa
que cuando me extrañas, yo existo, y vuelvo real a otra persona, a la que extraño, a la que no conocés, que
no te conoce. Y esa persona piensa en alguien fuera de la ecuación, trasformando una premisa en una
infinidad. Somos Historia, que es lo único que inventamos.
Hasta que nos agarre una amnesia universal y quedemos puteando, por los rincones, borrados, en una sola
conciencia.
 **

Sí, me quedó muy claro

elegiste no ser un facho
elegiste no ser un pateaperros
elegiste no ser un político
elegiste no ser un snob
elegiste
no ser
te dieron un mal repertorio
y te quedaste sin ninguna canción
porque ninguna era para vos
no hay sorpresas:
decir “no soy” es parte del show;
Pero, mi amigo
no me interesa verte explosivo
subversivo
bandido
no necesito verte ofendido
porque de nada sirve nada si es lo que decantó:
imaginate elegir
sin estar pensando
en lo que no vas a elegir
entonces serías explosivo
subversivo
bandido
pero no vas a estar ofendido
porque los muertos también se enojan:
y yo
prefiero
verte vivo.

y el trapecista de las epifanías

el poeta que muere en cada show
cruza, fascinado
en el equilibrio etílico de los excesos
porque ninguna persona sobria
podría
jamás
bailar con tanta claridad~

**

Decimos "nunca digas nunca",

no decimos "siempre decí siempre".
La negación
sigue siendo el problema.
 **

σρєи уσυя fυςкιиg мιи∂

**

ѕєяÁѕ мιѕтєяισ σ иσ ѕєяÁѕ иα∂α

**

¿qué se siente tener un amigo poeta?

¿qué se siente tener un hijo poeta?
¿qué se siente tener un novio poeta?
¿qué se siente tener un hermano poeta?
¿qué se siente tener un vecino poeta?
no sé qué se siente
pero volvé a decirme poeta
y la próxima vez
con la máquina de escribir
te rompo una pierna.

**

Hola, sí,
ya sé,
lo arruiné
y pensalo así:
podría vaciarme de poesías hoy
llenar de huesos y magia
toda tu habitación
y que quieras entender las ruinas
buscando las formas de esa prehistoria
que habla de un futuro
que no te deja dormir
que te da miedo
que te hace sonreír
y vas a querer abrazar mi museo
aunque nunca hubieras sospechado
que un museo
se podía
abrazar
y espero que no sospeches
que todo es
un mal paso
que te vendo esta entrada
para invitarte a salir
y se va a caer el decorado
“no estamos en un museo,
es una casita del árbol”
y sobre la altura de tu vértigo
vas a vomitar
yo no tengo amigos
soy la intensidad
y si estamos acá es para que sepas
que podría sacar todo
de una sola vez
para que se queden todos
con los rostros desencajados
y que sigan los niños
corriendo por el cementerio
soñando con brujas
o los más viejos mirando por la ventana
viendo
al mundo
caer
y puedo volver tristeza
toda la sorpresa que impregna
mi
ser
para que salgan las burbujas
por las ventanas
porque estamos
hundidos
en el fondo
de
ningún
mar
por eso te ahogo
por eso me ahogás
en el callejón sin salida que forman
todos
los corazones
en el cruce
en el nudo
en la distancia
que hoy me sirve para armar un lazo
y seguir trepando
más cerca o más lejos:
la superficie
o el centro
y pretendo dejarte sola
para ver qué pasa
cuando la resaca te abandone
y empieces
a
despertar,
para ver qué pasa
para ver si llegué a olvidarme todo lo que dije
y venís y me lo recordás
o quedarme pendiente de los ruidos
matarte en las tormentas
revivirte con el huracán
y pensar en no pensarte
cuando ya no me quieras pensar:
y que alguien diga:
“hola, sí,
ya sé,
hice
todo
(todo)
mal.”

**

Entramos al cine
el acomodador me tocó la mano
al sacarme la entrada
me guiñó un ojo
sin disimulo
dijo
sonriendo mucho:
“qué suerte que a las seis
se termina mi turno”
y ante semejante declaración
me hice el pelotudo
me senté en una butaca incómoda
que daba al pasillo
me fume una peli vieja
un clásico de la concha de tu hermana
“qué lindo plano”
“qué bien montado”
“qué inmortales los personajes”
no me dormí de pedo
me parece que no te creo
y encima los de adelante se paran
aplauden entusiastas
si lloran con ésta mierda
imaginate cómo garchan
pero me ahorro el comentario
y me concentro en los créditos
capaz me perdí de algo
un nombre
otro nombre
difunto
difunto
ir al cine es ir al cementerio
pero ante esa epifanía
me hice el pelotudo
“¿vamos a comer a casa?”
“sí, claro…
obvio, vamos”
y cómo eran casi las seis
salí entre el tumulto
mirando para bajo
escuchando tu sinfín de comentarios:
“que emocionada me pone
saber que el cine es tan puro”
y pienso en tomarme un whisky
morderte ese arito tan horrible
que a veces parece sexy
y que cuándo llorás
te queda tan para el culo
pero me guardo el piropo
que capaz no está bueno
y me hago el pelotudo
y me cuelgo pensando
que si algo perdura
estuvo mal escrito
imaginate a un montón de boludos
leyendo poesías sobre mi tumba
imaginate que reencarno
y no me gusto
mirá si ya leí lo que escribí en otra vida
se me pone la piel de gallina
“estás temblando
te quedaste mudo”
y no sé de qué te quejás
si los de la peli tampoco hablaban
y te pareció tan natural
pero me pongo la bufanda
le hice un nudo
y alegando frío
me hice el pelotudo
y no te sorprendió que propusiera
comprar un kilo de helado
dos cuadras después
así que no escuchás
pero lo de crítica te queda genial
casi te combina con el vestido
casi pretencioso
como su fueras una estrella
y el taxista opinaba lo mismo
supongo
porque casi te viola con la vista
se hizo una porno
proyectada en el retrovisor
y mirando sus lentes me asusto
y le pago lo que dice
por más que sé que es un abuso
por las dudas
a veces
también
me hago el pelotudo
y obvio que no comemos
si tu heladera es más triste que la mía
y no se te cae ni un vino
y sé que en el baño escondés fantasmas
intuyo un suicidio
ahí donde pusiste la tele
que está prendida
prendida desde siempre
con tanta mala leche
que la peli es blanco y negro
y le encontrás todo el sentido del mundo
y entiendo
por primera vez
lo que es ser el segundo
tanto que me gusta
no hacerme cargo del protagonismo
un cine deprimido
un acomodador con el polvo de turno
las modas desapasionadas
los taxistas que se matan a pajas
y me tiro por la ventana
desnudo
ahí tenés una buena historia
yo no me muero en tus guiones
no
soy
ni por asomo
tan pelotudo.

**

[Obedece a la Chota]

Hay un video que muestra a un conejo que se para en dos patas, se acerca a la cámara y, con los ojos
totalmente rojos, recita fragmentos del Necronomicón.

Dicen que todos los que ven el video tienen sueños húmedos en los que se garchan a su propio cadáver,
como si no fueran ellos

(pero sí).

En el sueño al cuerpo le salen alas negras y la habitación se prende fuego. Dicen que te despertás con la
sábana empapada de un líquido muy extraño con olor a cenizas.

Hay un virus que hace que tu pc se prenda cuando vos dormís y te habla de unos seres que viven en las
manchas de humedad… Dicen que la casa se te empieza a llenar de musgo, te envejecés, te pones
amarillento, te morís. Y te haces semilla, y volvés al centro del Mundo, germinás, todo se reinicia
(y volvemos a meter la pata, más que claro).

Hay una pepa que te venden en Parque Rivadavia los domingos, abajo del ombú, a las 23:55. Dicen que si
comprás esa pepa pasás de dimensiones. Once dimensiones en una hora. Dicen que esa hora, en realidad,
equivale a una eternidad… Así que la verdad es que no volvés, pero sabés más que nadie, sos absoluto.

Y ves a tu novia enamorarse de otro, ves que ya no tenés vida, que se te fue todo… Y te ponés feliz y triste.
Todo junto. Y te convertís en el hongo nuclear que impactó tanto, hace unos años

(sí, ese).

Dicen que esa pepa está hecha con partes del prepucio de Cristo. Dicen que lo trajo un pibe que viajó en el
tiempo gracias a la merca especial que se dice que venden en el sótano del Alto Palermo y que dicen que
está hecha con las uñas del primer Tiranosuario Rex.

Hay un reci de los Doors pirata, grabado en vivo, que tiene un tema que sólo hicieron esa vez: una zapada
que si la escuchás te llenás de escamas y podés hacer todo lo que quieras

(¿zarpado, no?)

Stephen King es sonámbulo y por las noches, en el estado de la inconciencia, cuando se levanta, escribe en
un blog. Dicen que si encontrás ese blog entendés que éste es un lugar bello a pesar de todo, que debe
haber pasto verde debajo de tanto cemento de mierda, gris, opaco, asesino. ASESINO.

Dicen que empezás a confiar en las estrellas, en la cara de la Luna, que te guiña un ojo. Suenan melodías
piolas, que conmueven.

Dicen que te sentís pleno, por primera vez. Entonces se te aparece un espejo. Y ahí cagaste. Ves lo peor de lo
peor. Tu miedo más profundo, el mal ancestral, todo lo siniestro. Inmediatamente enloquecés. Y te abrís un
blog. Y empezás a escribir.

(¿qué escribís?)

Hay un tipo que en vez de ojos tiene corchos de botella. Pasea por una prestigiosa galería de Florida. Dicen
que si lo ves Charly Manson se te aparece en sueños y te cuenta un chiste. A partir de ahí perdés el sentido
del humor.

Dicen que te volvés malo, ortiva. Te comprás un traje.

Zapatos que brillan.

Dicen que nunca te volvés loco

(NUNCA).

Hay una banda stoner fantasma que aparece de telonera en recis que no tienen músicos teloneros. Dicen
que si la escuchás pasas un buen rato y la banda principal te chupa un huevo

(mal).
Hay un mito urbano según el cual vos y yo no nos conocemos.

Dicen que sabés todo de mi.

Siempre es cuestión de creer.

(Porque las distancias no existen, pero que las hay, las hay)

**

Me prestó un libro de Pizarnik

cuando le dije que me sentía solo
"porque te quiero", dijo
Un libro de Pizarnik.
Poesías completas.
Cuando me sentía solo.
No,
no me querés ni un poco.

**

Lucio Ferrante:
"y recuerdo mi paraguas
otra vez
una poesía que ya escribí
lo dejé en tu casa"

Te recomiendo que te auto quiebres la pierna con una máquina de escribir...

Gata Flora

Matías Oniria:
Escribir poesías no te vuelve un poeta, GataFlora.

Lucio Ferrante:
Vos no escribis poesía, vos escribis panfletos, pedazo de forro

Matías Oniria:
Si a un panfleto no lo disfrazás, es un panfleto más... Elemental, Watson, vofi.

Tus fetiches a otro lado, papi. Recomiendo que te trates la violencia con terapia de electrochotazos. Atte,
Doctor Oniria.
 **

Las computadoras no lo sienten, por mucho que se llenen de mensajes que te dan esperanzas: tu foto
tocándote la pija ya tiene cuatrocientos comentarios.
Los celulares no lo sienten, por más que te desvele el casi incomprensible mensaje de tu ex: “t odio. t xtrño
bcha”.
Las radios no lo sienten, por mucho que te haga compañía ese pastor buena onda que dice que todos somos
iguales y que atiende a su audiencia empastillada y desesperada con consejos tan pero tan pajeros.
Tampoco intentes abrazar a la heladera, que es muy frígida, ni al microondas, que te calienta pero te deja
con ganas, ni al aire acondicionado, que te alivia pero te rompe el culo con la boleta.
Mejor no abraces a nada ni a nadie. Mejor salí al patio.
La noche sí lo siente.
Quedate solo, que es el mejor modo de estar acompañado. Callate. Escuchá.
Después hablamos.
O no.

**

Cuando nos despidamos por última vez vas a darte cuenta de que necesitás conocerme. Y vas a salir a
buscarme, como si se tratara de una leyenda (de un superhéroe), Ferrante. Me vas a encontrar mirando una
de tus pelis.

**

[Día del Libro] Convengamos en que un libro en sí no es más que la manifestación editorial del proceso
creativo que culmina en una obra literaria. Pero como buen fetichista sigo apoyando la impresión (no a las
editoriales chupa sangre) y festejo por mis viejos portales y por lo que vendran.
Y dejemos de engañarnos. Los libros sí muerden, chicos. Tienen poder. Pueden arrancarte la cabeza... Si te
dicen que los libros no muerden entonces preguntá por qué tantos miles de millones fueron quemados,
censurados, destruidos...
Leer es para valientes.

Leeme las noticias de mañana o me leas nada…

[(IMAGINA)CCIÓN]

(no te quiero asustar ni que hagas un escándalo al respecto... respirá hondo... no te alarmes... pero... se te
rompió una de las manos. Sí)

Primero me lo cortó Sofi, después creció y lo quise emparejar yo, haciéndome el guacho poronga
autosuficiente, frente al espejo, en la oscuridad. Y la cagué más o menos así.

Me dejás con las sílabas huérfanas y no sé qué chiste te estaba contando: soy el comediante frustrado, con
amnesia de último momento, en el show más visto, pasando vergüenza delante de mamá, de mi profesor,
de vos.
Soy un pedazo de excusa que no sirve para remediar tanto error acumulado. Soy parecido, pero no. Soy la
luz que se prende en mitad de la proyección, soy el cable que se vislumbra, rompiendo la ilusión.
“Nadie puede volar, te lo dije”.
Me dejás con las sílabas muertas y no me acuerdo a quién le rezo, a quién soborno con plegarias chupa pija
con tal de conseguir un poco de cordura nocturna, para no tener que perseguir pecados que no cometo,
asesinando inocencias con desgano.
Soy la confesión más insolente, soy la prueba contundente de que nadie escucha cuando hablamos a la cruz.
Soy parte de la mentira, orgulloso.
Me dejás con las sílabas tuertas y no termino de contarte mi historia, que empieza con “Había una vez” y
termina muy parecido, que tiene un montón de villanos pero sólo un héroe, lisiado.
Soy la silla de ruedas en la que agoniza el hombre más poderoso del Mundo; soy la cosquilla vulnerable del
tipo que jamás se ríe; la media rota del más elegante; la “h” desubicada del premio Nobel de literatura; el
placar entreabierto de tu hermano mayor, que nunca le temió a la oscuridad; el tomatazo acertado, en el
concierto acertado; la muerte exagerada en la obra de teatro; la mariposa muerta en el patio del colegio; la
tiza rota de la profesora de matemáticas, que siempre venía despeinada y era muy joven y lloraba a
escondidas.
Soy el peluche poco fiel de los niños que no quieren dormir solos; la lamparita que falla cuando llegas tarde;
la pila que se agota, justo en el viaje más largo.
Soy la certeza de que las cosas pueden salir mal.
Me dejás con las silabas secas, y me ahogo en la impaciencia, que se extiende, se hace río, se hace mar, se
vaporiza, te llueve.
Y yo soy vos, cuando no querés ser vos.
Y te dejo con las sílabas prestadas, para que lo hagas mejor.

[Balada con solo de corneta]

A veces hacés lo que querés,

a veces lo que te sale,
y el porcentaje en que estén distribuídas estas premisas tiene que ver con cuánta música escuchés:
siempre se trata de música
todo.
A algunas cosas te volvés adicto,
de otras te cansás,
pero nunca digas que sos inestable, corrés el riesgo de que te digan que inestable es el tiempo, que vos sos
un mamarracho.
Mirá las estrellas
pero no le des bola al horóscopo
basta con qué sepas identificar a los virgos y a los cáncer:
esquiva a las personas virgo y a las personas cáncer
(y si te toca ser tauro cambia de novia).
Si un día te das cuenta de que estás fumando en el baño también deberías cambiar de novia.
O buscarte una.
Algunas cosas no se justifican,
otras no se mezclan.
Las drogas sí, pero hacete cargo.
Los discos no, hacer compilados es de berreta.
Se te van a morir un montón de amigos imaginarios,
vas a conocer a ex amigos imaginarios de otras personas:
si celás a la imaginación te quedás solo,
nunca le digas puta,
para resentidos están los críticos y taxistas
y los que nunca robaron un libro
y los que nunca perdieron todo,
ojo, igual criticá y viajá
no dejés que te roben
y perdé sólo lo necesario.
Como te decía: más putas son tus pretensiones.
Después de unos años de terminado el secundario vas a darte cuenta de que todo lo que sabés es
proporcional a todo lo que olvidaste.
Algunas cosas que no se pueden evitar te hacen perder el tiempo,
algunas cosas totalmente evitables no.
Y también funciona al revés
sin mensaje satánico
porque igual el tiempo no se pierde, desaparece.
Lo que sí se pierde son los amigos
los documentos
el celular
las ganas de tomar.
Pero todo vuelve.
Bah, los amigos a veces.
Las cosas que escribas/cantes/dibujes ni bien te enamores van a ser muy malas:
cada cosa en su lugar.
Si querés escribir/componer/pintar algo que valga algo tenés que aprender a vivir enamorado.
Si para levantarte a una minita te hacés el poeta depre o el rockstar suicida tarde o temprano salta la ficha:
ni Cobain ni Bukowski se sacaban fotos a si mismos
o no tenían internet:
sos hijo de tu generación.
Andate de casa.
Si no hay un tema que te haga llorar algo está mal,
si todos los temas te hacen llorar algo, también, está mal.
acordate, la música.
Siempre.
Algunos domingos son epifánicos,
otros son de melodrama barato:
la palabra epifanía es una garcha,
y el melodrama está demasiado bastardeado.
Sea como sea, que los sábados sigan siendo sábados.
Un buen modo de pasar un sábado es hablando de viajes en el tiempo:
hablar de viajes en el tiempo te hace sentir joven y viejo
hablar de viajes en el tiempo te hace sentir épico y boludo
porque todos los sábados ya pasaron o son del futuro.
Así que el sol se inventó para extrañar,
la oscuridad para besar:
podés besar monstruos o contratos o promesas o viajes en bicicleta,
cada cuál con su mambo.
Besá hasta que te duelan los labios.
A los sapos y a las brujas.
No esperés que alguien cambie.
Cambiá vos.
Algunas cosas no son tan importantes
y siempre está bien tener dioses
y profanar tumbas…
Pero liberalizar todo no está bueno:
podés terminar hacienda una cagada grande por sugerencia de un mal poeta que, en realidad, nunca tuvo
huevos.
Algunas cosas no son para tanto
pero si alguien habla mal de tu cómic favorito cagate a palos.
Seguro que a alguien le debés algo:
a veces vas a cumplir,
a veces vas a escapar.
Incluso después de cumplir vas a escapar.
Si un perro está cruzando la calle frená,
el resto es tu problema.
No dejés que nadie te diga “te dije”,
si dejás que lo hagan te vas a poner malo.
O triste.
O las dos cosas.
(acordate que te dije)
Y en tu carrera desesperada siempre recordá que donde dice “control y prevención” debería decir “coima y
abuso”.
Las sirenas de tus pantanos cantan y son lindas,
las sirenas de la yuta siempre desafinan
así que hacé de cuenta que no dije nada
y, siempre que puedas, pasalos por arriba.
Pero antes subí el volumen
(músicamúsicamúsica)
porque a veces necesitás héroes
y a veces los héroes te necesitan.
A veces la mejor banda de rock aún no se inventó
pero ya está tocando en tu cabeza.
A veces “lo que querés hacer” saca a bailar a “lo que te sale bien”.
¿Y sabés qué? Hacen linda pareja.
Hola, te presento al ritmo.
Bienvenido a la fiesta.