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 ISSN 2660-7239 (España) #14 enero 2022
De Sur a Sur Revista Poesía y Artes Literarias

Tabla de contenido
Equipo Editorial ................................................................................................................... 5
Saludo de Ismael Lorenzo .................................................................................................. 6
Editorial. Alonso de Molina ................................................................................................. 7
Artículos literarios ◆ Cuento.............................................................................................. 9
Narrativa ◆ Microrrelato ...................................................................................................... 9
Julio González Alonso. España. La muerte de la ilusión 10
Libertad González. España. Microrrelatos 15
Gloria Langle. España. Microrrelatos 18
Antonio Duque. España-Japón. Relato 22
María José Mielgo Busturia. España. Como la vida misma 27
José María de Benito. España. Espacio y tiempo 29
Rocío Ruiz. Portugal. Maldito décimo de lotería 33
María Luisa Lázzaro. Venezuela. Escritura automática 37
Gustavo M. Galliano. Argentina. Relato 45
Higorca Gómez Carrasco. España. Reflexionando 47
Alejandro Blanco Ocampo, Colombia. Viernes Santo 49
Mayra Encarnación. Puerto Rico. Tres Microrrelatos 51
La Voz de los Poetas ........................................................................................................... 52
Afganistán. La Historia se repite. Poemas de Pie Quebrado 53
Juan Pomponio. Argentina. Poesía en bicicleta 56
Yankilé Hidalgo. Cuba. Tres Poemas 61
Juan Andrés Gutiérrez. Colombia. Cuatro Poemas 64
Tania Anaid Ramos González Puerto Rico. Poesía 66
Ivan de Monbrison. Rusia. Dos Poemas 68
Ahmed Rifaai. Egipto. Cinco Poemas 69
Damián Jerónimo Andreñuk. Argentina. Cuatro Poemas 71
Elisa Marika Romano. Italia. Tres Poemas 73
Norma Mabel Domancich. Argentina. Ocho Poemas 76
Reseñas. Entrevistas. Libros. Ensayos ............................................................................. 81
Enrique Arias Beaskoetxea. España. Haiku 82
Juan Pomponio. Argentina. Nuevo Libro 2098. 86
Alonso de Molina. España. ¿Poesía o Prosa Poética? 87
Diana Guemarez-Cruz. Puerto Rico. Reseña 91
María Ángeles Lonardi. Argentina. Entrevista 93
Francisco Aguiar. Venezuela. Nuestros Artistas 110
Dora Isabel Berdugo. Colombia. Reseña 112
ACTIVIDADES Y EVENTOS ................................................................................................. 115
Instrumentos de Paz Antología Poética 116
Senderismo para homenajear a Federico García Lorca 118
Libertad González. España. Senderismo de Luna Llena 121
Sol Barrera Santiago. México. Día de Muertos " 128
Premio Reinaldo Arenas de Poesía 2021 131
Libros Calentitos Recién Presentados 132
Convocatoria XVIII Encuentro Internacional Tinogasta 136
III Encuentro Poético Musical del Litoral Mediterráneo 138
Homenaje a Frida Kahlo 139
Versos que abrazan para combatir la violencia de género 140
Mujeres Ante Todo. Recital Poético 141
Poesía Necesaria. Poesía para Todos en Todo Lugar 142
Contra el Maltrato: Tolerancia Cero 143
María J. Abad i bueno. III Congrès D’educació per la Pau 145
Poetas de Hoy – Escritores Norte Sur ............................................................................... 147
De Sur a Sur Revista de Poesía y Artes Literarias ........................................................... 157
De Sur a Sur. Colaboraciones ............................................................................................ 169

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ISSN 2660-7239 (España)

RSC 2105017696371

GGKEY:BHRQPBRU5YY

Sumario / Staff
De Sur a Sur Revista Poesía y Artes Literarias
I–Sumario Ejecutivo
Frecuencia: Trimestral
Destinatario: Amantes de la poesía, narrativa, microrrelato, temas poético literarios en general.
Carácter: Especializada, informativa, modo de vida, ocio.
Abierto: A poetas y escritores de habla hispana.
Estilo: Auto–gestión creativa.
Tipo: Digital
Fecha de primera edición: mayo 2017
Presente edición: #14 enero 2022
Edición Electrónica PDF no venal de difusión gratuita.
E-pub / Kindle coste mínimo plataforma

II–Memoria de redacción
1–Posición de la revista en el mercado:
Pretendemos mediante esta publicación contribuir al esparcimiento y acervo cultural de los lectores y
de quienes participan de esta iniciativa.

2–Principios editoriales:
Rige el principio del respeto al Derecho de Autor. Cada autor, al entregarnos su obra para publicar,
ratifica que su obra le pertenece, que no atenta ni afecta Derechos de Terceros y, que siendo de su
entera propiedad, nos autoriza a publicarla y difundirla. La defensa del idioma español figura como un
principio elemental de Revista De Sur a Sur; no se publicarán trabajos con errores ortográficos ni
de sintaxis ni otros que pudieran atentar contra el idioma español o la claridad de los textos. Los
trabajos entregados serán revisados por el editor responsable a cargo. De encontrarse errores, el
autor recibirá una notificación. Solo serán publicados los textos que respondan a este principio.
Revista De Sur a Sur es una publicación digital que respeta a las personas, cualquiera que sea su
color, raza, clase social, religión, educación, por lo que no se publicarán textos considerados ofensivos
o discriminatorios. Revista De Sur a Sur se reserva el derecho, a su entera discreción, de rechazar
cualquier publicación que no cumpla con nuestros principios editoriales aquí expuesto.
El equipo de selección, revisión, edición, maquetación, colaboradores no se hace responsable de las
opiniones de los autores, ni siquiera las comparte. La propiedad intelectual corresponde a cada
autor. Revista de Sur a Sur actúa como mero transmisor.

Los 21 Países Hispanohablantes

América del Norte: México. América Central: Costa Rica, El Salvador, Guatemala, Honduras,
Nicaragua, Panamá. El Caribe: Cuba, Puerto Rico, República Dominicana. América del Sur:
Argentina, Bolivia, Chile, Colombia, Ecuador, Paraguay, Perú, Uruguay, Venezuela. Europa: España.
África: Guinea Ecuatorial.
Más de 500 millones de personas cuya lengua materna es el español, es el segundo idioma
más hablado del mundo después del chino. El castellano es, además, el tercer idioma más estudiado
del mundo, después del inglés y el francés.

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 Equipo Editorial
Portada:
Redacción y archivo

Fotografía y dibujos
Redacción y colaboradores
Imagen de portada: Higorca Gómez Carrasco
Ilustraciones y adaptación de imagen de portada presente número: Libertad González. (España).
Edita
De Sur a Sur Ediciones. Poetas de hoy & Creatividad Internacional

Maquetación
De Sur a Sur Ediciones. España
Pinar Publisher. EEUU
Imágenes de interior: Pxbay y otros autores

Selección de textos:
Alonso de Molina. España
Ana Gracia Jaureguiberry. Argentina
Cecilia Guillén Pérez. España
Dora Isabel Berdugo Iriarte. Colombia
Ismael Lorenzo. CEO Creatividad Internacional. Miami
Lazara Ávila. Pinar Publisher. Georgia EEUU
Libertad González. España
Sol Barrera Santiago. México
Oscar Martínez Molina. México
Lissette Ambrosio Rivas. Casa Azul Ediciones. EEUU. Francia. El Salvador
María Ángeles Lonardi. Argentina. España
Antonio Duque Lara. España. Japón

Coordinación
Alonso de Molina
Ismael Lorenzo
Lazara Ávila

Revisión de textos
Lazara Ávila Fernández
Alonso de Molina
Antonio Duque

Año VI #14 ENERO 2022

Revista digital también en Google Play
Registro Safe Creative 2105017696371

Código ético.
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opiniones de los autores, ni siquiera las comparte.
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transmisor.
En ningún caso aceptaremos textos o imágenes que puedan difamar, herir, denigrar, injuriar… a
terceras personas ni en ningún caso rechazaremos colaboraciones por motivos de ideología política,
credo religioso, raza o posición social.

Bases para colaboraciones:

Estaremos encantados de recibir tus propuestas, por favor no dejes de ajustarte a las siguientes bases
para facilitar el trabajo de los editores. Clic para leer bases al final de esta revista. Clic para leer bases
en web. Contacto: revistadepoesiadesurasur@gmail.com

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 Saludo de Ismael Lorenzo

En esta nueva edición de la Revista De Sur a Sur, ya

en su versión #14, nos encontramos como siempre
una formidable y deleitable recopilación de Poesía y
relatos preparada por el dedicado poeta español
Alonso de Molina.
Quisiera también señalar en esta ocasión la
importancia de las diversas ferias del libro que, desde
finales de noviembre, se abren en esta época y su
necesidad cuando muchas librerías desde el Este de
EEUU hasta toda la América Latina han ido cerrando.
La Feria del Libro de Miami, creada en 1984, este
año ha tenido lugar del 14 al 21 de noviembre, en el
Downtown de Miami en los espacios del Miami Dade
College. También hay que citar, la más reciente pero
creciendo en importancia, a la 4ta Feria Literaria
de San Pedro de Macorís, en República Dominicana, que este año se ha
desarrollado desde el 24 al 28 de noviembre y que ha venido adquiriendo popularidad
desde su creación hace cuatro años atrás, organizada por su directora Aurelia
Castillo, a la que agradezco un espacio en su día de cierre, donde trato precisamente
sobre la desaparición de las librerías en nuestro mundo hispano y la necesidad de
estas Ferias.
Y no podemos dejar de recordar a la gigantesca Feria Internacional del Libro de
Guadalajara, en Jalisco, México, la más grande del mundo hispano y que este
2021 abre sus puertas desde el sábado noviembre 27 hasta el domingo 5 de
diciembre.
También quiero agradecer a todos los que nos ayudaron en la organización del Premio
literario ‘Reinaldo Arenas’, de Creatividad Internacional, 2021, ya en su 7ma versión,
concedido al poeta peruano Carlos Fidel Borjas.
Les deseo a todos que disfruten la lectura de esta nueva maravillosa edición de la
Revista De Sur a Sur, donde autores de reconocido prestigio, exponen artículos
literarios, poesía, narrativa, ensayo; y por otro lado se toma pulso a la actualidad de
los eventos, encuentros, recitales, ferias, congresos… este es el camino, sigamos.

Les saluda
Ismael Lorenzo
CEO Creatividad Internacional

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 Editorial. Alonso de Molina

Todo lo que no se puede decir, se dice con poesía

Metaverso y Poesía. El fundador de Facebook, Mark

Zuckerberg, nos presenta lo que él mismo
pronostica como el futuro de Internet:
METAVERSO. Se trata de una red de entornos
virtuales siempre activos en los que muchas
personas pueden interactuar entre sí y con objetos
digitales mientras operan representaciones
virtuales, o avatares, de sí mismos.

Metaverso es un acrónimo de “meta”, que significa

trascendente, y “verso”, relativo al universo. El
término fue acuñado por el novelista de ciencia
ficción Neal Stephenson en su novela Snow Crash
(1992) donde narra la historia de Hiroaki Hiro, un
repartidor de pizza en el mundo real, pero príncipe
samurái en el metaverso, espacio virtual donde
socializa, compra y vence a los enemigos del
mundo real a través de su avatar. Y miren que oportuno, Hiro, en su avatar
metaversiano, se enfrenta a algo mucho más terrible que entregar con retraso una
pizza; se enfrenta al enigmático entresijo de un virus que amenaza con provocar el
infocalipsis, o sea, el caos, la confusión, el enigma, la viralización de falsas noticias.

Todavía es solo un proyecto, pero un proyecto que, a golpe de algoritmo, avanza a

pasos agigantados y son muchísimas las empresas de tecnología que tienen como
objetivo inmediato convertir a metaverso el escenario de actividades online como el
trabajo, el juego, los estudios y, cómo no, las compras. Mark Zuckerberg está tan
seducido del concepto que afirma que Facebook ya está listo para dar el salto y
preponderar el metaverso; nos podremos transportar de una experiencia a otra, salir
del trabajo y tomar unas cervezas con los amigos, ir de tiendas y probarnos ropa,
ver cómo nos queda un tinte de pelo o un peinado, asistir a un concierto o a un recital
de poesía e interactuar con los demás espectadores como si estuviéramos juntos y
ya puestos viajar al pasado interactuar con nuestros tatarabuelos o codearnos con
personajes históricos.

El término nos pilla de sorpresa porque últimamente se menciona mucho, pero el

metaverso ya está aquí desde hace años; los usuarios, tal como ocurre en los foros
de Internet y en las redes sociales, no van a tener un único avatar, van a vivir
diferentes metaversos, diferentes meta-personalidades cada una con sus particulares
meta-perfiles y meta-apariencias. Hace más de veinte años, desde que en internet
empezaron a promulgarse los foros y las redes sociales, la mayoría de navegantes
usaban ya distintos avatares. Y este nos es un proyecto de tantos que mueren antes
de nacer, es una realidad que ha venido para quedarse.

Y no, metaverso no tiene nada que ver con la poesía, aunque la poesía lo tiene todo

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para ser metaverso, pues es capaz de trascender al propio lenguaje, todo lo que no
se puede decir, se dice con poesía.

Y no, no podemos evitarlo, somos parte de nuestro tiempo, un tiempo que corre muy
deprisa y donde se desarrollan proyectos y acontecimientos a velocidad del rayo, que
supera en mucho a la velocidad de la luz, no dándonos tiempo a adaptarnos a los
fulgurantes cambios a que somos sometidos; vivimos tiempos críticos, inestables,
vertiginosos: metavolcanes que no se apagan, metavirus polimórficos en constate
cambio, metapandemia con tercos negacionistas… tiempos difíciles a uno y a otro
lado del planeta, con problemas añadidos a los de siempre: desempleo, precariedad,
escasez de recursos… para toda la globalidad humana, y nuestra experiencia debe
permanecer mostrando con ojo crítico, complacido o indulgente, nuestra complejidad
o abierto antagonismo.

Como autores tenemos la obligación de explorar nuestros límites creativos y publicar

para exteriorizar el momento que nos ha tocado vivir y ser leídos.

Ser trascendental, ir más allá, ser meta, es tan primordial como tener unos objetivos
en la vida y saber contrarrestar, para equilibrar, los distintos avatares que la
existencia o nosotros mismos nos imponemos. Sin metas, sin esperanzas, no somos
nada en la vida, ni a nivel individual ni a nivel colectivo. Pero quién sabe si esto del
metaverso nos hará zombis: personas supuestamente muertas y, según la RAE,
reanimadas por arte de brujería con el fin de dominar su voluntad.

Libérate. Llega más allá. Lee poesía.

Alonso de Molina
CEO De Sur a Sur Ediciones

POESÍA NECESARIA. PAZ Y FELICIDAD. SIGAMOS ADELANTE. (Imagen de Gordon Johnson)

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Artículos literarios ◆ Cuento
Narrativa ◆ Microrrelato

De Sur a Sur Ediciones

Tú Puedes Publicar Tu Libro en
Nuestra Colección Poetas de Hoy

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 Julio González Alonso. España. La muerte de la ilusión

La muerte de la ilusión
El desilusionado caballero don Quijote de la Mancha

Miguel de Cervantes se refiere a don Quijote como “el ingenioso hidalgo”,

en la primera parte de la novela, y como “ingenioso caballero” en la
segunda. La discusión del término “ingenioso” como persona ocurrente
se desliza hacia el espacio de la locura en la distorsionada interpretación
de la realidad y la acción consecuente ante esta realidad interpretada.
Para acabar el ropaje psicológico del personaje es más que probable que
Cervantes leyera y conociera la obra del médico Huarte de San Juan
(1529/1568) y sus observaciones sobre la melancolía.
También el aspecto físico de don Quijote un papel fundamental en la salud en
y Sancho parece responder a su teoría general y en la del cerebro en particular,
de los cuatro tipos de humores de las de modo que cuando es deficiente o
personas. Según este célebre médico, desequilibrada y a su vez el cerebro se
que fue una autoridad en toda Europa y ve expuesto a un gran trabajo y
se le considera el patrón de la Psicología actividad muy exigente, éste se debilita.
en España, la alimentación desempeña Cervantes nos presenta un hidalgo

enjuto de complexión recia, seco de inquisitorial donde fueron juzgados y

carnes, enjuto de rostro, entregado
frenéticamente a la lectura y olvidando
el cuidado de la alimentación de por sí
deficiente y escasa: En resolución, él se
enfrascó tanto en su lectura, que se le
pasaban las noches leyendo de claro en
claro, y los días de turbio en turbio, y
así, del poco dormir y del mucho leer, se
le secó el cerebro, de manera que vino
a perder el juicio.
Si el hidalgo Alonso Quijano, el Bueno,
enfermó de un exceso de trabajo
intelectual y un defecto de su
alimentación, también es verdad que
siguiendo lo que dicta el sentido común
y recomienda Huarte de San Juan, ama
y sobrina intentaron recuperarlo en
cada una de sus vueltas a casa a base
de buenas comidas seguidas de riguroso
descanso y privándole de lecturas, para
lo cual llevaron a cabo junto al cura y el
barbero una gran quema de libros –en
su mayoría de caballerías- en un acto
condenados al fuego.
No se hace necesario subrayar el
alcance del significado de esa quema de
libros; considerarlos culpables del mal
de don Quijote sería querer ignorar lo
que significa el uso responsable y
equilibrado de las cosas. No se nos
escapan otros aspectos de este hecho
de la condena de los libros en el
contexto de una España armándose
cada vez más y encastillándose en un
catolicismo excluyente sin reparar en
medios y expulsando a judíos y
musulmanes por, entre otras, razones
de fe.
Pero el caso es que, si Cervantes calificó
a su personaje de “ingenioso”, hidalgo o
caballero, bien podríamos también
tomarnos la licencia de adjudicarle el
calificativo de “ilusionado” y entender,
como a mí me lo parece, que la muerte
de la ilusión fue lo que significó
realmente la muerte de don Quijote.

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Una ilusión es algo que surge de la
imaginación y que carece de verdadera
realidad. Los sentidos nos engañan a
menudo y tenemos una percepción
distorsionada, lo que nos hace
interpretar erróneamente lo observado,
oído o sentido. Este error perceptivo
puede ser inducido externamente o bien
puede deberse a un particular estado
emocional muy intenso.
Cuesta muy poco ver cómo los discursos
agudos, las ensoñaciones, el idealismo y
la ilusión de don Quijote que provienen
de las intensas lecturas le ciegan e
incapacitan para ver el mundo exterior
Ilustración: Don Quijote enfermo. WikimediaImages
Si Pablo, el personaje de Galdós, nació
ciego, don Quijote quedó cegado por las
lecturas y de esas lecturas brotó el
idealismo que iluminó su interior de
ilusiones. Ambos personajes viven en su
mundo interior y todo es según lo
imaginan y desean, y así son reales
tanto la belleza de Marianela como la de
Dulcinea, alter ego de la poco agraciada
campesina Aldonza Lorenzo.
Cuando don Quijote se siente morir,
hace testamento y, reunidos en su torno
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en su realidad y sólo ve ya y siente su
mundo interior, convirtiéndose, en
palabras de Pérez Galdós sobre uno de
los protagonistas de la novela
Marianela, en “un valiente pájaro con las
alas rotas”. El mismo autor y en la
misma novela, además de acordarse del
Quijote comparando la sima de la
Trascava con la cueva de Montesinos, va
–sin quererlo- más allá en la
representación de sus personajes. La
oscuridad de la cueva es la oscuridad del
ciego, el joven Pablo, en la que adivina
y ve la belleza encantada de Dulcinea,
representación de la poco agraciada
Marianela.
familiares y amigos, intentan que no se
rinda ante la muerte. ¿Y cómo lo hacen?
Pues, sencillamente, abriéndole de
nuevo las puertas de la ilusión y
estimulando su imaginación, los
cimientos de su mundo interior. Así el
Bachiller le dará nuevas sobre el
desencantamiento de Dulcinea mientras
que el bueno de Sancho, al que la
alegría de tener parte en la herencia no
mataba la pena de ver acabarse la
fuente de la ilusión, le rogará con los
ojos arrasados en lágrimas que no se
deje morir y que vuelvan a los caminos
y las aventuras o, en traje de pastores,
a los montes:
No se muera vuestra merced, señor
mío, sino tome mi consejo y viva
muchos años, porque la mayor locura
que puede hacer un hombre en esta
vida es dejarse morir sin más ni más,
sin que nadie le mate ni otras manos le
acaben que las de la melancolía. Mire no
sea perezoso, sino levántese desa
cama, y vámonos al campo vestidos de
pastores, como tenemos concertado:
quizá tras de alguna mata hallaremos a
la señora doña Dulcinea desencantada,
que no haya más que ver. Si es que se
muere de pesar de verse vencido,
écheme a mí la culpa, diciendo que por
haber yo cinchado mal a Rocinante le
derribaron; cuanto más que vuestra
merced habrá visto en sus libros de
caballerías ser cosa ordinaria derribarse
Ilustración: Don_Quijote, Luis Tasso (1894). WikimediaImages
Notemos que don Quijote en su ser de
Alonso Quijano, el Bueno, frisaba los
cincuenta años –edad avanzada y
madura para la época- y vivía de las
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unos caballeros a otros y el que es
vencido hoy ser vencedor mañana.
Porque la ilusión, entre sus
características tiene la de ser contagiosa
y, además de vincularse a la esperanza,
es fuente de entusiasmo y sentimiento
de fuerza que motiva y empuja a la
acción. El mundo de la ilusión se
relaciona estrechamente con los sueños
y la imaginación de alcanzar situaciones
felices, así como conseguir la conquista
de objetivos. Como compañera de viaje
ayuda a fijar metas y pasar a la acción
para alcanzarlas, tal y como
puntualmente hizo don Quijote cuando
quiso hacer realidad sus sueños.
Pero el paso de los años trabaja en
contra y parece agotar el depósito de las
ilusiones a través de las experiencias
repetidas; entonces es cuando el
renovar las ilusiones es apostar por
seguir vivos.
cortas rentas de su hidalguía en
compañía de su sobrina y el ama,
entregado a la rutinaria tarea de asentar
las mermadas cuentas de su hacienda.
El aburrimiento lo tenía encerrado y solo
en su casona, con el extenso paisaje
manchego por horizonte y las visitas
ocasionales de algunos de sus vecinos
más relevantes, como el cura, el
barbero o el bachiller Sansón Carrasco.
Fueron las lecturas de los libros de
caballerías las que despertaron su
mundo interior y su idealismo
empujando a su cerebro a las
cavilaciones, las ensoñaciones, las ideas
y los discursos agudos y llenos de
elocuencia y sensatez sobre el mundo y
las cosas del mundo; fueron –en fin- el
motor que dio fuerza y vigor a un cuerpo
entregado ya a los años de vejez para
acometer las aventuras de los sueños.
La coctelera de la ilusión agitó y
combinó la fantasía, la esperanza, los
espejismos, los anhelos, los deseos, la
imaginación. Y la vía para vivir esa
ilusión no podía ser otra que la de
proyectar todo su mundo interior y la
realidad de ese mundo, en la realidad
del mundo exterior.
Hemos dejado dicho que la ilusión es
contagiosa; es, también, uno de los
motores del aprendizaje que se alcanza
junto a la curiosidad que despierta por
las cosas. Aprender significa antes
comprender, poder explicar, y exige
reconstruir conceptualmente nuestra
particular visión del mundo, ajustar su
arquitectura, remover los cimientos con
nuevos, más firmes, sólidos y prácticos
fundamentos. Y en esta tesitura
debemos entender a Sancho Panza, de
rústico y natural entendimiento,
contagiado de ilusión por su amo don
Quijote. Porque al final daba igual ser
caballero, escudero, gobernador de
ínsulas o pastor. Lo importante era vivir,
y para vivir era imprescindible la ilusión.
No matan a don Quijote sus enemigos
por poderosos que fueran, ya gigantes
ya encantadores, ni acaban con su vida
sus derrotas. De cada una de ellas supo
levantarse y, con renovada ilusión,
volver a los campos de la tierra
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manchega para dar cumplimiento a las
exigencias de sus sueños, los cuales se
proyectaban sobre un mundo exterior
necesitado de justicia, sobrado de
miseria, preñado de prejuicios, guerras
y fanatismos religiosos; una sociedad
que amparaba el doble rasero de la
moralidad y en la cual la mujer carecía
de carta de naturaleza y libertad,
propiedad del hombre, cosificada. Así se
convierte la figura del caballero
andante, el ilusionado hidalgo don
Quijote de la Mancha, en el reparador de
entuertos de una sociedad de
costumbres hipócritas carente de
escrúpulos, pero guardando las
apariencias, porque “al rey la hacienda
y la vida se ha de dar, pero el honor es
patrimonio del alma, y el alma sólo es
de Dios” (El alcalde de Zalamea. - Pedro
Calderón de la Barca). Nobleza y honor
sostenido por la espada y que hacían
indigno el trabajo manual, pureza de
sangre que amenazaba a los conversos,
la exhibición de la caridad y la picaresca,
esa economía sumergida de
supervivencia, que eran la médula de
una sociedad de relaciones humanas
corrompidas. No fueron buenos tiempos
los que alumbraron el prodigioso Siglo
de Oro.
Todo cuanto le cupo ver, sufrir y
soportar al más grande de la literatura
universal, Miguel de Cerbantes
Saavedra (según quiso ser nombrado
para la posteridad), supo ponerlo a
hombros de su personaje y lo hizo
posible dotándole de la magia de la
ilusión. Cuando su ilusionado hidalgo (o
caballero) se levanta de las arenas de
las playas de Barcino derrotado por la
mezcla de rencor y buena intención del
bachiller Sansón Carrasco en el traje y
figura del Caballero de la Blanca Luna,
se desvanece Dulcinea del Toboso y con
ella todo cuanto le animaba a seguir
batallando en la tarea de restaurar la
justicia y el verdadero sentido de
humanidad. Y al caballero desilusionado
no le queda otro camino que el de su
casa, la de Alonso Quijano, el Bueno, y
de su muerte tras dejar dictado el
testamento, por lo que replicará a
Sancho y los presentes:
—Señores —dijo don Quijote—,
vámonos poco a poco, pues ya en los
nidos de antaño no hay pájaros hogaño.
Yo fui loco y ya soy cuerdo; fui don
Quijote de la Mancha y soy agora, como
he dicho, Alonso Quijano el Bueno.
Pueda con vuestras mercedes mi
arrepentimiento y mi verdad volverme a
la estimación que de mí se tenía, y
prosiga adelante el señor escribano.
Así lo entendió su creador, Miguel de
Cerbantes Saavedra, y lo quiso:
Este fin tuvo el ingenioso hidalgo de la
Mancha, cuyo lugar no quiso poner Cide
Hamete puntualmente, por dejar que
todas las villas y lugares de la Mancha
contendiesen entre sí por ahijársele y
tenérsele por suyo, como contendieron
las siete ciudades de Grecia por
Homero.
si bien cortada o mal tajada péñola
mía4, adonde vivirás luengos siglos, si
presuntuosos y malandrines
historiadores no te descuelgan para
profanarte.
[ ]
Para mí sola nació don Quijote, y yo
para él: él supo obrar y yo escribir, solos
los dos somos para en uno, a despecho
y pesar del escritor fingido y
tordesillesco que se atrevió o se ha de
atrever a escribir con pluma de avestruz
grosera y mal deliñada las hazañas de
mi valeroso caballero, porque no es
carga de sus hombros, ni asunto de su
resfriado ingenio; a quien advertirás, si
acaso llegas a conocerle, que deje
reposar en la sepultura los cansados y
ya podridos huesos de don Quijote, y no
le quiera llevar, contra todos los fueros
de la muerte, a Castilla la Vieja,
haciéndole salir de la fuesa donde real y
verdaderamente yace tendido de largo a
largo, imposibilitado de hacer tercera
jornada y salida nueva

Y previniendo terceras apócrifas y Como a buen entender pocas palabras

espurias partes, escribe:
Y el prudentísimo Cide Hamete dijo a su
pluma: «Aquí quedarás colgada desta
espetera y deste hilo de alambre, ni sé
bastan, dejemos aquí en suspenso la
muerte de una ilusión que conmovió al
mundo y la universal literatura. Vale.

Julio González Alonso España

Poeta de reconocido prestigio y larga trayectoria. Forma parte del equipo de
organización Noches Poéticas de Bilbao. En De Sur a Sur, se publican sus
artículos sobre El quijote, obra de la que es un reconocido experto, ofreciendo
una visón amplia y profunda sobre la obra de Cervantes.

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 Libertad González. España. Microrrelatos

El Sr. y al Sra. M
El Sr. y al Sra. M llevaban 40 años casados. Trabajaban en la misma empresa familiar,
mismo horario laboral, mismo tiempo libre, mismo domicilio, 24 horas juntos.

Todas las decisiones laborales y domesticas se tomaban según criterio del Sr M.

Cuando ella le pidió el divorcio, el continuó ignorándola.

Terror nocturno
Alicia tenía un miedo irracional a la oscuridad. Temía que llegara la noche. Antes de
ir a la cama miraba por todos los rincones de la habitación, debajo de la cama, en
los cajones de la mesita, en el armario ropero y cuidaba muy bien de cerrar con llave
la puerta del armario. Ella era consciente de que su pánico era psicológico, pero, y
a pesar de que cada noche se prometía a sí misma que sería la última en hacer su
ronda nocturna, siempre lo dejaba para la noche siguiente.

—De esta noche no pasa, se dijo.

—Esta noche me acuesto si mirar el armario. Y eso hizo.

Le costó conciliar el sueño; en la cara unos ojiplatos, pendientes de cualquier sombra,

le impedían la visita de Morfeo. Finalmente, más que nada por propio agotamiento,
le venció el cansancio.

A la mañana siguiente, el armario amaneció con las puertas abiertas. De Alicia nunca
más se supo.

El viejo reloj de cuco

Kiko era el cuclillo que habitaba en el viejo reloj de cuco de la vieja mansión donde
vivía la anciana Rosalinda. Cada hora, durante 60 años, Kiko emergía de su reloj para
anunciar el tiempo. La bailarina de porcelana de la alacena de enfrente esperaba cada
hora este acontecimiento, como única diversión en su estática vida.

Aquella mañana, la bailarina no oyó a Kiko ni a las 8 ni a las 9 ni a la hora siguiente.

—¡shiss! ¡Shiss! Kiko, Kiko, chistó la bailarina.
El cuclillo asomó la cabecilla por una ventana del reloj.
—Buenos días bailarina, dijo.
—¿Por qué no anuncias hoy la hora? Preguntó la bailarina.
—La señora Rosalinda olvidó subir los pesos, creo que se quedó dormida, respondió
Kiko.
La bailarina alzando un poquito el cuello recorrió con la mirada todo el salón.
—No, no está dormida, la veo desde aquí sentada en el sillón. Está muy quieta, pero
tiene los ojos muy abiertos, refrendó la bailarina.

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 Un buen partido
La madre de Sara estaba empecinada en que su hija, ya de 30 años, era hora de que
se casara. Constantemente le buscaba pretendientes que, a Sara, por una u otra
razón, no despertaban en ella esas mariposas en el estómago; hasta que un día eso
cambió. En su vida apareció Narciso, un hombre apuesto, trabajador, amable, con
posibles, con una sonrisa embaucadora y una mirada de embrujo. Según la madre
de Sara, todo un partido; según Sara, un sueño hecho realidad

El sueño de Sara se esfumó cuando yerno y suegra huyeron juntos.

Ilustración: Tú Anh. Pxby

El retrato
El llevaba en su cartera la foto de la bella señora que un día le hiciera por un casual.
Miraba la fotografía varias veces al día, presumía con los conocidos de lo afortunado
que era intentando provocar en ellos la envidia. No era raro verle hablar con la
Ilustración y mirar su rostro con ojos de lascivia. Cierto día el hombre cayó enfermo.
Moribundo, llamó a su esposa.

—Pide ayuda, dijo, estoy muy enfermo. La mujer salió del cuarto apresuradamente.
Al rato entró portando un objeto que mostró delante del esposo.

—¿Qué es eso, mujer? La mujer mostró la foto de la bella diva. –Ella fue siempre tu
prioridad. Pídele ayuda ahora. —Y salió de la habitación—.

El hombre murió solo, con la foto sobre su pecho, rota en mil pedazos.

Des—almados
Se entregaron a una noche loca de pasión, sin mediar palabra.

¿Sexo? ¿Amor?… ¡Vacío!

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 Sí es no
Si le preguntas, ¿qué te pasa? Dirá: —nada.

Si le preguntas, ¿cómo estás? Dirá: —bien.

Pero tú ya sabes lo bien que se le da mentir.

Ilustración: Mala cosecha. Igor Ovsyannykov. Pxby

Mala cosecha
Aquella mañana, el agricultor estaba realmente furioso. Cuando acudió al campo de
cardos que orgullosamente había sembrado, vio que estos no le dieron la cosecha de
manzanas que esperaba.

Libertad González nacida en Argentina, vive en España desde muy

joven. Es diseñadora gráfica y guía de montaña.

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 Gloria Langle. España. Microrrelatos

El huésped
Tenía necesidad de escapar para no dejarse contaminar por su presencia que aún se
respiraba en cada habitación. Eligió un refugio aislado en la montaña con la única
compañía del canto de algunos pájaros.

Al día siguiente escuchó el ruido cercano de unos golpes que parecían querer taladrar
la pared. No era posible. ¿Se había instalado un huésped durante la noche? Buscó y
buscó, y al fin lo encontró en una lágrima.

La camisa
Esa camisa blanca de inmensas mangas la oprimía. No hacía juego con sus uñas rojas
con restos de su piel, ni con sus grietas en la cara. Trató de arrancársela, pero no
pudo. Se odió más aún y no entendió por qué se abrazaba.

La grieta
Llevaban muchos años juntos, pero no en compañía. Habían tirado por el desagüe
las complicidades, la sorpresa, la ternura, los abrazos, el amor... Seguían durmiendo
en la misma cama. Exactamente eso, durmiendo.

Una noche, al acostarse, observaron una grieta en la pared de enfrente. Habría que
llamar a los albañiles. La culpa la tenía la casa, que era muy antigua.

A la mañana siguiente, al mirar a la pared, se vieron reflejados en el espejo.

Luna
Nació un uno de febrero lluvioso y frío como casi todos los febreros. Su cara era tan
blanca y redonda que cuando la vio su madre la llamó Luna. Al reírse le aparecía un
hoyito en la mejilla izquierda, al que su hermano inmediatamente identificó con un
cráter.

Estaba llena de magia. Como un Rey Midas, era capaz de transformar en oro todo lo
que tocaba: El llanto lo convertía en risa; la ignorancia, en sabiduría; la envidia, en
amistad... Y ese fue el motivo por el que convirtió al tirano en su amor. Se equivocó
esta vez como la paloma de Alberti y por más que lo intentó, no consiguió desterrar
del alma de Mario su torpeza, sus celos, su ira... Y así Luna se fue apagando,
haciéndose más pequeña, hasta que un día desapareció. Estaba presente, pero nadie
la veía. Había perdido la batalla, se había rendido.

Una noche apareció luminosa de nuevo. No le dijo nada a Mario. Él era incapaz de
entender. No merecía la pena. No le dejó ni una nota. Salió por la puerta vestida de
blanco en busca de la que fue y de la que había reaparecido al cabo del tiempo. Su
reflejo quedó impregnado en las paredes de su casa y se convirtió en el espejo en el

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que Mario, por primera vez, se vio a sí mismo tal como era.

Techo de cristal
Acababa de estrenar el apartamento. Lo que más le gustaba de su nueva casa era el
patio interior desde el que podría contemplar las nubes e intentar descifrar a través
de sus formas, cuál sería su futuro prometedor con el que siempre soñó.

Apoyó la escalera en la pared y subió y subió...La encontraron en el suelo a la mañana

siguiente.

Tic tac
¡No podía ser! Hacía más de cinco años que no lo veía. Estaba casi igual. No hubo
despedida. Un día desapareció y, con él, también ella. Dejó de ser la misma. Desde
entonces no dormía bien. Se desvelaba de madrugada y pasaba las horas leyendo,
intentando conciliar el sueño. El tic tac del reloj era su nana, su única compañía.

Aquella noche se propuso descansar. A la mañana siguiente lo buscaría. Sabía dónde

encontrarlo. Se tomó un relajante, detuvo el reloj y cerró los ojos, pero un tic tac
mucho más rápido e intenso retumbó en toda la casa.

Ilustración: Jeff Jacobs. Pxby

El arca
Siento el tañido del tiempo apedreando mi sien. En esta arca apátrida viajamos todos
intentando borrar viejas cicatrices. Me empeño en recuperar mi euforia, edulcorando
la arena movediza que intenta absorbernos.

Desde mi ventana escucho el silencio atronador que ruge sobre mares de adoquín y
añoro la estela de aves de acero que duermen en sus hangares. Vivo entre palabras.

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Unas, se escapan del pentagrama que me acompaña mientras camino. Otras se
entrelazan y, como bengalas, alumbran mi mente adormecida por la clausura
impuesta.

Otras, me acarician con su verbo próximo que acude a mi rescate. El faro se enciende
para anunciar la tormenta perfecta que se escucha al unísono en cada uno de los
camarotes. Todos nos transformamos en hadas para caminar sobre el océano sin
rozarlo, con la sola varita de una mascarilla blanca, esperando encontrarnos un día
en nuestro vuelo con una paloma transportando en su pico una ramita de olivo.

El exceso
No tenía límites. Su esencia era el exceso: Con una sola palabra, escribió su primer
cuento. Con una pincelada de rímel, pintó su habitación... o eso creía ella, hasta que
despertó cuando, al querer encender todas las luces, se quedó a oscuras.

El libro
Era un libro que hablaba y hablaba... Un compendio de sabiduría con palabras de su
propio diccionario. No escuchaba más voz que la suya. Un día la perdió y fue entonces
cuando aprendió a leer.

El miedo
Perdió la salud al intentar guardar su secreto. No podía permitir que nadie indagara
en su arca de emociones y pasado turbio. Prefería morir antes de mostrar su
verdadero yo cosido a cicatrices y fingió. El miedo la devoró.

Con el tiempo, se creyó su falsa historia, pero sólo se engañó a sí misma. Nunca
sospechó que, para los demás, su vida siempre fue un libro abierto.

El tenor
El tenor vivió su infancia entre algodones manchados: lo tenía todo menos la
compañía de su madre a la que nunca conoció.

Había aprendido e interpretado las más bellas arias y melodías, pero había algo que
aún no podía cantar porque nunca lo había escuchado: una nana.

Érase una vez

Era un ser especial. Todos la admiraban por su irisado colorido y constantes aleteos
que le permitían viajar por alamedas y jardines.

Nadie sospechaba que echaba de menos su infancia tranquila, rodeada de amigos

con los que jugaba en una pequeña habitación de cartón con techo agujereado, donde
merendaban hojas de morera.

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Érase una vez, una mariposa que añoraba ser oruga.
Planeta inverso
Sólo veo el sol a oscuras, encarcelada tras las persianas de mi planeta minúsculo,
mientras recuerdo el páramo donde me arrastrabas con el ardor de tu abrazo infinito.

El nuevo universo se impone como pesadilla feroz en mi memoria. Fuera de los muros
de mi celda, la calle palpita inundada de corzos y delfines, que muestran triunfales
su victoria en esta realidad recién estrenada. El hambre me empujará a escapar para
buscar alimento, y me adentraré en el bosque, temiendo al nuevo abismo coronado
que ahora es la zarpa del león o el mordisco del tigre o de la pantera.

La profecía es un canto fúnebre que se escucha por cada rincón de mi mausoleo sin
calendario. ¡Cómo llenar mi soledad sino con mi propio espejo! Me he quedado
dormida... ¿Qué día es hoy? ¡Es 31 de diciembre! ¡Por fin comienza el Año Nuevo

Sinfonía
Aspiro el ruidoso silencio que destruye un suspiro. Cada minuto es una nota musical
que lucha por dejarse oír en este oasis taciturno en que se ha convertido nuestra
rutina.

Huelo los acordes pueriles del aire que entra por mi ventana, acompañado por la
sinfonía del trino de las aves que celebran su algarabía sin sombras ajenas a nuestro
infortunio, coronado y encarcelado, veneno impostor exterminador de besos y
abrazos.

Pero esto es sólo el preámbulo, faltan más movimientos en esta sinfonía que es coral,
donde cada uno toca su instrumento y canta alimentando una victoria que ya se
siente en el horizonte.

El solfeo es nuestro alimento. Cada acorde, cada compás, va creando una melodía
de canto esdrújulo con la que saludamos entre aplausos a los gigantes que siguen en
la ciénaga de ese paisaje en blanco y negro.

En el último movimiento de nuestra sinfonía, alegres, derribaremos la fricción

antigua, nos arrancaremos los estigmas de nuestros ojos y nos fundiremos entre
lágrimas en un festival de amor.

Gloria Langle Molina, biznieta del abogado, político y escritor, Plácido Langle
Moya (1858-1934), es Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de
Granada y ha ejercido como profesora de Enseñanza Secundaria. Ha escrito
una novela: “Una mujer interesante” y dos poemarios: “Fénix” (primer premio
de poesía de ALCAP 2012, Castellón, en su modalidad internacional) y “Lunas
de arena”. Ha quedado finalista en el III certamen Umbral de poesía de
Valladolid con su poema "Espera". Forma parte del Colectivo Poetas del Sur.

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 Antonio Duque. España-Japón. Relato

EL CHOTACABRAS*
La verdad es que el chotacabras es un pájaro poco agradable a la vista. La
cabeza la tiene llena de pintas café con leche, el pico es plano y, para colmo, rajado
hasta las orejas, y, en cuanto a sus patas, como si fuera un viejo, no puede dar un
paso... En resumen, tan poco agradable que los otros pájaros, só1o con verlo, se
ponían enfermos.

La alondra, por ejemplo, no es que sea un pájaro muy bello, pero ella misma
se tiene por muy superior al chotacabras, hasta tal punto que, cada vez que se
encuentra con él, sea a la hora que sea, echa la cara para otro lado llena de
repugnancia. Otra serie de dicharacheros pajarillos, sin rubor, ante sus mismas
narices lo ponen como un trapo.

—¡Hum! Ya está aquí otra vez. Mira qué tipo, ¡la vergüenza de los pájaros!

—¡Pero qué boca! Parece de la familia de las ranas o algo por el estilo...

Cosas como éstas era lo que decían de él.

Sin embargo, si aquellos pajaruelos, en lugar de ser el chotacabras, fuera el

halcón, sólo con oír el nombre se esconderían, hechos un ovillo, bajo las hojas de
cualquier árbol, temblando de miedo y mudado el color. A propósito, el chotacabras
no es ni hermano, y menos pariente, del halcón. Más bien se podría decir que es el
hermano mayor de pájaros tan bellos como el martín pescador o aquella joya
ornitológica que es el abejaruco. El abejaruco se alimenta del néctar de las flores, el
martín pescador de pececillos mientras que el chotacabras lo hace de insectos. Como
además el chotacabras no tiene ni garras afiladas ni un pico fuerte y agudo, es 1ógico
que ningún pájaro se asustase de él.

Ilustración:Vizetelly. Pxby

Siendo un pobre pájaro como es, bien extraño resulta que su nombre esté
emparentado con el del halcón. Una de las razones estriba en que, como éste, posee

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unas amplias y muy fuertes alas, cortando el aire como si del mismo halcón se
tratase. Otra razón se encuentra en que sus gritos son muy agudos, pareciéndose en
algo al halcón. Por supuesto todo esto era algo que al halcón le tenía muy
preocupado, no gustándole en absoluto, por lo que, cada vez que se lo echaba a la
cara, irguiéndose de hombros, le decía que se cambiara el nombre...

Al cabo, una tarde, el halcón se dirigió a la casa del chotacabras:

—¡Eh, tu! ¿Estás ahí? ¿Todavía no te has cambiado el nombre? En verdad que
eres un tipo desvergonzado. Tú y yo tenemos una personalidad muy distinta. Mira,
yo puedo volar hacia el cielo azul todo lo que quiera mientras que tú no sales nada
más que cuando está nublado, cuando hace un día grisáceo o de noche. Además,
mira mi pico y mis garras. Compáralas con las tuyas...

—Señor Halcón, eso es imposible. Yo no me he puesto este nombre a mi

capricho. Ha sido la naturaleza quien me lo ha dado — protestaba el chotacabras.

—No, no, no... Si quieres puedes decir que yo lo he recibido de la naturaleza,

pero tú no. Tú no, tú lo has cogido prestado de la noche y de mí, así que devuélvelo...

—Señor Halcón, eso no puede ser...

—Sí puede ser. Te voy a decir un buen nombre que puedes utilizar: ICHIZOO.
Bueno, ¿verdad? Entonces, para cambiarte de nombre debes informar a todo el
mundo ¿entiendes? ¿Que cómo puedes hacerlo? Te cuelgas una tablilla al cuello con
el nombre escrito y vas de casa en casa, saludando a todo el mundo, diciendo en voz
alta: “A partir de ahora me llamaré Ichizoo...”

—Yo no puedo hacer eso —, protestaba el chotacabras.

—Sí puedes hacerlo. Si para pasado mañana temprano no lo has hecho, te

cojo y te mato. Tenlo muy en cuenta porque pienso hacerlo. Pasado mañana
temprano me acercaré por las casas de cada uno de los pájaros, como quede una
siquiera a la que no hayas ido, date por muerto...

—Eso es imposible. Prefiero mejor morir aquí mismo que hacer una cosa asi.
Máteme inmediatamente —, imprecó el chotacabras.

—Bueno, bueno... Piénsalo despacio. Ichizoo no es un nombre tan malo.

El halcón extendió sus alas de un golpe y se volvió a su nido. El chotacabras,

cerrando los ojos, estuvo pensando:

—“¿Pero por qué todo el mundo me tiene tanta manía? ¿Por mi color, por mi
pico...? Yo..., yo hasta ahora no he hecho nada malo. Cuando el hijo del zosteropa se
cayó del nido le ayudé, llevándolo hasta su casa. Entonces el zosteropa me quitó al
pequeñuelo como si lo recuperara de manos de un ladrón... además, se burló de mí...
Y ahora, ahora, para colmo, que me ponga por nombre Ichizoo, que me cuelgue una
tablilla al cuello... Esto no lo puedo soportar..."

La tarde iba camino de la noche. Las nubes estaban bajas, brillando iluminadas
por el sol. El chotacabras, a ras de nubes, giraba y giraba sin emitir ningún ruido. De
pronto, como una saeta, cortó el cielo, muy abierta la boca y las alas, rectas, tan

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largas como eran. Los insectos, uno tras otro, le resbalaban por la garganta... Cuando
parecía que iba a rozar tierra, ágilmente, remontó el vuelo. Las nubes se habían
vuelto grises mientras las lejanas montañas ardían en encendido arrebol...

Cuando el chotacabras vuela con decisión, se diría que el cielo se corta en dos.
Un ciervo volante le entró en la boca forcejeando terriblemente por salir. El
chotacabras se lo tragó rápidamente, sintiendo, en ese instante, un terrible escalofrío
por la espalda. Las nubes habían adquirido ya color negro, siendo sólo hacia el este
donde se podían ver un poco los arreboles, dando al momento un aspecto tenebroso.

El chotacabras, sintiendo como si algo se le hubiera clavado en el pecho, volvió

a elevarse hacia el firmamento. Otro ciervo volante le entro hasta la garganta,
arañándole terriblemente al moverse sin cesar. Se lo tragó con un gran esfuerzo,
dándole, en ese momento, un gran dolor en el pecho. El chotacabras empezó a chillar
con una voz agudísima. Mientras chillaba iba dando vueltas por el cielo...

— “Ah, qué cosa más triste. Yo mato un montón de bichos todas las noches y
ahora el halcón quiere matarme a mí. Dejaré de comer insectos y me moriré de
hambre... No, seguro que antes de eso me mata el halcón... No, no, antes me
marcharé lejos, muy lejos...” — pensaba el pobre chotacabras.

El sol arrebolaba las nubes de tal manera que parecían que estaban ardiendo.
Al mismo tiempo el rojizo se extendía como el agua por los montes. El chotacabras
se fue directamente a casa de su hermano el martín pescador, que, hermoso, todavía
no se había acostado y estaba mirando también hacia los montes. Al ver llegar al
chotacabras:

—Hola, hermano. Buenas noches. ¿Qué te trae por aquí? ¿Algo urgente?

—No, nada especial. A partir de ahora pienso irme bastante lejos y quería
verte antes de marcharme.

—No, no te vayas... El abejaruco vive muy lejos también y si tú te vas me

quedo muy solo.

—La verdad es que no me queda otro remedio. No me digas nada, por favor...
Y, en cuanto a tí, eh, no pesques más que lo que necesites. Hazme el favor de dejar
a un lado el pescar sólo por diversión, maltratando a los pobres pececillos, ¿vale?
Bueno, pues adiós...

—Espera ¿qué te pasa? Bueno, espera un poquito...

—No, me quede más o menos, no va a cambiar nada. Cuando veas al

abejaruco dale recuerdos. Adiós, esta es la última vez que nos vemos... Adiós...

El chotacabras, llorando, se volvió a su casa. La noche, corta como todas las

de verano, empezaba a aclararse con los primeros resplandores del alba.

Los helechos, verdes, se balanceaban, frescos por la niebla de la mañana. El

chotacabras, gritando agudamente, arreglaba su nido y su plumaje. Terminó de
arreglarse y voló de nuevo del nido. La niebla empezó a despejarse cuando el sol
salía por el este. El chotacabras, aguantando un deslumbrante sol que mareaba, se
dirigió hacia allí como una flecha.

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 —Señor Sol, Señor Sol... Lléveme consigo. No me importa morir ardiendo.
Incluso un pájaro tan feo como yo debe dar alguna luz ¿verdad? Lléveme, por favor...

Volaba, volaba, pero no lograba acercarse, más bien se diría que cada vez
estaba más lejos, viéndose cada vez más pequeñito, a lo que el Sol le dijo:

—Tú eres el chotacabras ¿no? Debes estar pasándolo mal. Esta noche dirígete
hacia las estrellas y les pides a ellas lo que me has pedido a mí. Tú no eres un pájaro
diurno ¿comprendes? —. El chotacabras saludó al sol tras escuchar sus palabras. De
pronto, mareado, dando vueltas, se vió sobre la hierba...

Como soñando, tuvo la impresión de que su cuerpo volaba entre rojas y

amarillas estrellas, que se lo llevaba el viento de un lado a otro, que se acercaba de
nuevo el halcón y lo atrapaba... De pronto le cayó algo frío en el rostro. Abrió los
ojos. De la punta de las hojas de un arbusto de gramíneas goteaba el rocío. Había
oscurecido y en el azul oscuro del cielo brillaban las estrellas. El chotacabras volvio a
emprender el vuelo.

También aquel atardecer parecía arder los montes. El chotacabras, envuelto

en los últimos restos de la luz crepuscular y en la frialdad de plata de la luz estelar
dió unas cuantas vueltas por el firmamento, después, sin pensárselo dos veces, se
dirigió hacia el oeste, hacia la hermosa constelación de Orión, gritando:

—Srª Estrella, Srª Estrella, por favor, lléveme con usted. No me importa morir
ardiendo.

Orión siguió su canto triunfal no haciendo caso, en absoluto, al chotacabras

que empezó a gimotear mientras caía, dando vueltas, hacia tierra. Al cabo, por fin,
pudo parar y, de nuevo, levantó el vuelo, esta vez dirigiéndose hacia el Can.

—Srª Estrella, por favor, lléveme con usted, por favor. No me importa morir
ardiendo...

El Can, azul, violeta, amarillo, mientras, bellísimo, brillaba. Le respondió:

—No digas tonterías. ¿Quién eres tú? Nada más que un pájaro. ¿Cuántos
millones de años crees que tardarías en llegar aquí con esas alas? —Y echó para otro
lado—.

Volvió, desilusionado, a caer y a remontar el vuelo dos veces más y,

decididamente, se dirigió hacia la Osa Mayor.

—Estrella, Señora Estrella, lléveme con usted, por favor.

La Osa Mayor, con toda dulzura, le respondió:

—No digas extravagancias. Refréscate un poco. Cuando te encuentres en una

situación así lo mejor será que te lances sobre cualquier mar donde flote hielo, y si
no tienes un mar cerca en un vaso donde haya unos trozos bien fríos...

Totalmente desilusionado caía y remontaba el vuelo una, dos, tres, cuatro

veces... Dirigiéndose, acto seguido, hacia el Águila, que apareció al otro lado de la
Vía Láctea.

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 —Señora Águila, lléveme con usted, por favor. No me importa morir ardiendo.

A lo que el Águila respondió, con una gran exhalación:

—Eso es imposible, no. Se necesita ser de una gran categoría para llegar a
ser estrella. Además de mucho dinero.

El chotacabras se quedó sin fuerzas. Cerro las alas y se dejó caer hacia tierra.
Cuando iba a tocarla con sus débiles patitas, de pronto, como una exhalación, volvió
a elevarse. Subió a una altura inmensa y, como cuando un águila ataca a un oso, se
puso en posición de ataque... gritando agudísimamente como si de un halcón se
tratara. Los pájaros que dormían en bosques y prados despertaron y, asustados,
temblando, miraron extrañados hacia el cielo.

El chotacabras subía recto, recto, sin parar, tanto que las rojas montañas no
parecían más que un punto, rojo como la punta de un cigarro encendido.

Se le congeló la respiración en el pecho a causa del frío y, a causa de la ligereza

del aire tuvo que ponerse a mover las alas a toda velocidad. A pesar de ello la
dimensión de las estrellas no cambiaba en absoluto. Su respiración parecía un fuelle,
mientras, el frío y la escarcha le pinchaban como la punta de un cuchillo. Las alas se
le adormecieron de cansancio, brotándole las lágrimas al tiempo que echaba de nuevo
una mirada al cielo. Ese fue el final del chotacabras. Caía, subía, estaba boca abajo,
estaba boca arriba... El mismo no podría decirlo, sólo que se reía, relajado, con el
pico un poco ladeado y manchado de sangre. Al poco, con toda claridad, abrió los
ojos y vio como su cuerpo ardía, silenciosamente, y como el fósforo, daba una luz
azulada y hermosísima.

Muy cerca estaba la constelación de Casiopea, la luz lechosa de la Vía Láctea

quedaba a su espalda. La estrella en que se había convertido el chotacabras ardía y
ardía... Todavía sigue ardiendo iluminando la noche.

*Chotacabras. - Para entender parte del contenido de este cuento hay que tener en cuenta
el juego de palabras que se produce en japonés entre los nombres del halcón, TAKA, chotacabras,
YOTAKA. YO, de YORU, noche, y TAKA, halcón. Yotaka o halcón nocturno.

ANTONIO DUQUE LARA. (España, 1956)

Era el 25 de septiembre de 1956 cuando llegué al mundo, justo al lado de

la Mezquita de Córdoba. Realicé los estudios de Bachillerato y parte de la
universidad en Córdoba. Los dos últimos años de estudios universitarios
los realicé en Granada. Licenciado en Filosofía y Letras, rama de Filología
Románica. En 1982 empiezo a trabajar en Japón en TOZAI BUNKA
CENTRE, con el tiempo empecé a trabajar en varias universidades.

Los libros publicados hasta el momento son: 44 poemas desde la otra

orilla. Poemillas y variantes. Aires amorosos. Traducción al español, Poesía
errante, de Nakajima Takao y Cristóbal déjame que te cuente, de Oshima
Satoru. Al margen de estos libros, tengo publicados artículos, algunos
poemas, cuentecillos en alguna que otra revista y traducciones de algunos
autores japoneses en revistas y reseñas de varios autores en blogs etc.
Aparte de eso, todos los días un poema en mi Facebook: Antonio Duque
Lara y publicaciones en mi blog.

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María José Mielgo Busturia. España. Como la vida misma

PÁGINAS EN BLANCO
Entré en casa como de costumbre. La jornada se presentó dura. Me levanté pronto,
como era habitual y después realicé instintivamente los actos de cada día: ducharme,
calentarme un café para tomarlo de pie —siempre salgo escopetada de casa—, no
sin antes pasear unos minutos a mis mascotas.

Habían ocurrido muchas cosas últimamente: desagradables y agradables —imagino

que para intentar equilibrar la balanza—. De camino al trabajo, estaba pensando en
las tareas pendientes que tenía por la tarde e intentaba hacer un ejercicio de
memoria, dado que ésta parecía tener grietas y eso, por momentos, me llegaba a
asustar.

Ilustración: Karolina Grabowska. Pxby

El día había transcurrido con normalidad, pero no exento de agobios. De ir de un lado

para otro, con el tiempo justo, lo que no sé si a veces agradecemos, porque no nos
da tiempo de pararnos a pensar en exceso. Pero, por otro lado, la sensación de “no
llegar”, de ir acelerada a todas horas, no me gustaba.

Cuando ya me recogí definitivamente eran las once de la noche. Me duché, me puse

un pijama que años atrás me había regalado mi madre y me dispuse a cenar en la
cocina. En aquella cocina donde precisamente a ella yo la había acompañado en los
últimos meses y que siempre tenía su sitio a mi diestra. No sé por qué, pero en aquel
momento mi mente hizo un flas back: me trasladé cuarenta años atrás en el tiempo.
Me hallé con la Ilustración de mi madre en una cocina de las que llamaban
económicas, su falda a cuadros, una camisa estampada de la época y a mi padre a
mi izquierda, observándome cómo hacía los deberes escolares.

Por primera vez en muchos años y a pesar de nuestra relación, sentí nostalgia.
Recordé consejos y palabras dichas que por aquél entonces no entendía y, aunque
no hubiera sido la Ilustración perfecta alrededor del calor del hogar, añoré aquellos

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instantes. Una lágrima resbaló por mi mejilla, lo que vino a demostrarme que algo
se transforma en el ser humano a medida que vamos envejeciendo: vemos que los
años pasan y es imposible ya un reencuentro, imposible recuperar lo perdido. Me
pesaba la nostalgia de lo que hubo —por un lado— y de lo que añoré siempre —por
otro—. Supongo que pesaba todo, en definitiva: lo que pudo haber sido y no fue, lo
que dijimos y dejamos de decir. Lo que imaginamos que puede ser la vida —cuando
eres demasiado joven— y lo que el destino nos depara, interviniendo nosotros o sin
tomar parte en la partida de ajedrez que nos toca disputar. Y lo peor, es que nadie
nos enseña a jugar: no sabemos cuándo debemos mover a la reina, al peón o al alfil.

Ahora, después de tantos años, sé que hay una fuerza superior a nosotros que nos
hace ver momentos, instantes, páginas de ese libro –que es nuestra existencia– de
colores muy distintos, con visiones diferentes y hasta contradictorias a veces. Que,
aunque el TÍTULO sea diferente, la TRAMA, elegida o no, y el DESARROLLO el que
toca —cada cual sabe su historia— el FIN tiende a ser el mismo –si tienes algo de
humanidad y no te has endurecido en exceso–: tratar de reconciliarnos con no sabes
muy bien qué y quién o

quiénes, porque deseas que el destino te trate bien y que cuando eches a “volar para
siempre” te hayas reconciliado con el mundo, sin dejar nada pendiente.

Pero aun así… la vida te demuestra que siempre habrá PÁGINAS EN BLANCO.

María José Mielgo Busturia (Bilbao, 1965). Es Fundadora y

directora de la revista literaria Alborada-Goizaldia,
actualmente denominada LITERARTE. y directora de la
editorial LITERARTE y organizadora de eventos.

Publicó su primer poemario Corazón Ardido (Edic. Carena en

2003) y Equidistancia (Literarte editorial 2017).

Colaboró con su participación en el poemario Poetas a una

(Bilbao 2003), dedicado a la Paz y sus obras han sido
publicadas en diversas revistas: Estío, Escribir y publicar,
Diálogos, Oriflama, Aguamarina, Arboleda, El Mirador, entre
otras.

Ha publicado Las Ventanas de la Vida (Granada Club Selección

2012), colección de relatos que obtuvo el Premio a la Crítica
“Granada Club” y Como la vida misma (Literarte editorial) que
quedó Finalista de los Premios de Euskadi 2016. Ha dirigido
varios programas radiofónicos y de TV. Está para editar su
primera novela.

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 José María de Benito. España. Espacio y tiempo

ESPACIO Y TIEMPO: DOS CONCEPTUALIZACIONES SOCIALES

Introducción
Los seres humanos normalmente nos movemos en 2 dimensiones: tiempo y
espacio1. Las cuales "percibimos" a través del sistema de medición creado por el
mismo hombre, pero realmente la mayoría no las conceptualizamos, como dice
Harvey: "Tiempo y espacio son dos categorías básicas de la existencia humana, pero
rara vez se discuten" (HARVEY: 2000: p. 2).
Si realizáramos una encuesta donde se preguntará ¿qué es tiempo? o ¿qué es
espacio?, las respuestas serían muy diversas, desde el silencio, hasta una respuesta
complicada intentando explicar algo que comúnmente no se cuestiona: simplemente
se acepta. En cuanto a la segunda pregunta, tal vez habrá quien la quiera contestar
diciendo que es lo que visitan los astronautas, o quien diga que es el hueco entre dos
cosas.

Ilustración: Malo Martínez

Estas mismas preguntas las ha venido colocamos lecturas de estas medidas

realizando el hombre desde los inicios de
la ciencia, aunque antes de
conceptualizarlas se realizó un sistema
para medirlos. Es así como desde la
civilización Babilónica ya existen
vestigios de la medida del tiempo a
través de relojes de sol (FREVER: 1954:
p. 629), o los sistemas de medidas
terrestres usados desde que las
civilizaciones se convierten de nómadas
a sedentarias.
Así mismo, para su medida formal son
dos conceptos vinculados entre sí, ya
que ambos tiempos y espacio2, son
medidos bajo el mismo sistema: el
sexagesimal. El tiempo a través de 60
segundos que hacen un minuto, y 60
minutos que hacen una hora; mientas
que la circunferencia terrestre 60
segundos hacen un minuto, 60 minutos
hacen un grado, es decir que si
tendremos:
• Tiempo 13 horas, 40 minutos, 20
segundos
• Latitud/Longitud 13 grados, 40
minutos, 20 segundos
Es decir que tiempo y espacio tienen una
base métrica matemáticamente cercana,
basada en el sistema de medida de la
circunferencia.
Este proceso de conceptualizar espacio y
tiempo dio como resultado una
separación de estos, simplificándolos
para su posible comprensión, por lo que
así analizaremos en principio los
diferentes conceptos vertidos a través de
la historia de la ciencia.
El interés del presente trabajo se basa en
rescatar el uso que la geografía le da al
concepto de espacio, (concepto a partir
del cual trabaja esta ciencia), y como a

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partir de este aparecen otros más
específicos para el trabajo propio de la
disciplina.
Espacio y tiempo
Una de las ciencias que más han
aportado a este proceso es la física,
donde destacan Newton, y Kant, entre
otros, aunque no por ello las
matemáticas y la filosofía son menos.
Algunos pensadores dieron sus
conceptos por separado, como Kant en el
siglo XVIII, heredero de la Geometría
Euclidiana, quien define al espacio "un
orden de existencia de las cosas que se
manifiesta en su simultaneidad".
basada en el pensamiento griego, con
una gran aportación Newtoniana.
Sin embargo, Leibniz en el siglo XVII, ya
cuestionaba esta posición absolutista de
tiempo y espacio, ya que decía que si
tuvieran esta categoría "no habría
ninguna diferencia interna entre 2
mundos creados en diferentes lugares o
tiempos" (KANT: 1993: p. 30), por lo que
su visión de ambos era a favor de la
relatividad, por lo que los consideraba
"idealidades", ya afirmaba que "con
independencia de las cosas, los lugares y
los instantes no son nada. Por fuera del
universo material no hay espacio, ni
tiempos reales". (KANT: 1993: p. 30).

(GARDNER: 1994: p. 229) mientras que Sin embargo, para el propio Kant, el
el tiempo es "el orden sucesivo de lo que espacio y el tiempo eran "dimensiones"
acontece". utilizadas por el ser humano para
comprender su realidad, su entorno,
Lo que destaca de este autor es
como algo donde el hombre refleja su
precisamente que todo está definido
transcurrir, y para él lo único absoluto
través del "orden" de las cosas, es decir
era "Dios".
como algo regido y controlado de
antemano, y que no se debe romper, es El concepto tiempo siempre ha estado
decir, que se concibe como una "cosa", privilegiado por las ciencias sociales,
ya que se puede ordenar y medir. mientras que el concepto espacio lo ha
estado por las naturales, que en muchos
Si analizamos los antecesores de Kant,
casos solo lo han visto como continente,
encontraremos que su discurso es más
como el gran contenedor inamovible y
bien corto y se relaciona en función de
ajeno a lo que ahí sucede, visión que
cómo se percibe pues Aristóteles
actualmente no puede sustentarse, ya
consideraba el espacio absoluto, en
que hemos visto las consecuencias de
función del orden total, mientras que
una visión donde la naturaleza es
Newton, después de descubrir la Ley de
inacabable e inalterable La situación
la Gravedad, llega a la conclusión de que
actual de la misma ha demostrado que
el espacio no es absoluto. Sin embargo,
esa visión no es la más correcta.
para ambos el tiempo si es absoluto.
Desde el siglo XIX, ya se tenía una
Mientras que para Berkley "el tiempo y el
concepción de un tiempo dialéctico, es
espacio son solo una ilusión",
decir cambiante y vivo, principalmente
(HAWKING: 1992: p. 37) a diferencia de
por las miembros de la corriente de la
los anteriores donde tiempo y espacio
Teoría Social (Marx, Smith y Webber,
son elementos separados e
entre otros), pero quienes mantuvieron
independientes. Esta visión se mantuvo
esa visión de un espacio "muerto", esto
hasta la mitad de siglo XX, ya que
es, inmóvil.
debemos recordar que la concepción
filosófica y científica occidental está

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No es hasta que Einstein, desde la Física,
y Poincaré, desde las matemáticas,
cuestionan esta percepción que los
conceptos son nuevamente definidos, a
partir de la conformación de la Teoría de
la Relatividad, donde no son absolutos,
ni independientes, sino que generan una
nueva visión el espacio / tiempo, pues se
miden cada uno en función de la relación
entre los fenómenos (objetos) y sus
movimientos, que ahí existan.
Espacio / tiempo.
Esta nueva manera de percibir espacio
tiempo como una dualidad inseparable,
con una posición de relatividad, dinámica
y enfocada principalmente al estudio de
procesos y relaciones que ahí se dan, es
decir, que los fenómenos que se dan en
un espacio determinado y en un
"momento" determinado son irrepetibles
y diferentes.
Los fenómenos analizados bajo esta
nueva categoría dual son resultado de un
proceso a lo largo del tiempo, pero
influenciado por las relaciones en un
lugar determinado. Bajo esta
perspectiva más que buscar Leyes
generales, se buscan similitudes,
igualdades, en cada uno de ellos, que
permita llegar a generalidades.
Dentro de esta conceptualización
encontramos que el espacio deja de ser
un continente para pasar a una de
espacio "contingente", donde todo lo que
suceda en él le afectará en mayor o en
menor grado, por lo que las nuevas
concepciones ambientalistas3 caben
perfectamente, al ser visto como algo
dialéctico, "vivo", que se transforma y su
situación actual es resultado de procesos
verificados en él.
En esta tendencia dual y relativa,
debemos toman en cuenta otra rama de
estudio ¿cuándo nace tiempo y espacio?,
¿es un argumento construido por el
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hombre a partir del propio hombre?, o
como afirman algunos pensadores como
Harvey4, ¿aparece junto con la materia
al inicio del proceso del Big Bang?
Son preguntas cuyas respuestas nos
llevarán a seguir desarrollando el
pensamiento y el saber humano, como
ha sido siempre en las ciencias, las
dudas, los cuestionamientos, son los que
la hacen avanzar al buscar las
respuestas, proceso que no acaba al
encontrar una de ellas, pues ésta a su
vez puede ser cuestionada.
Debemos destacar que las ciencias
sociales deben rescatar estos
cuestionamientos ya que como dice
Harvey "las concepciones objetivas de
tiempo y espacio son creadas
necesariamente pensando
materialmente los proceso y las prácticas
que sirven para reproducir la vida social
y por la variación que eso tenga
geográfica e históricamente" (HARVEY:
p. 4).
Así la geografía y la historia son las que
mayor responsabilidad tienen, pero
también las mayormente impactadas por
las aportaciones a esto dos conceptos,
por lo que esta "Dualidad" proporciona
una de las más fuertes líneas de relación
entre ambas ciencias, pues un fenómeno
geográfico es resultado de un proceso
histórico, y un suceso histórico tiene
como escenario un espacio (lugar)
determinado.
Conclusiones
Aquí las ciencias sociales, entre las que
se encuentra la Geografía, son las que
más reciben beneficios, ya que desde
siempre los problemas de su área de
estudio deben ser abordados bajo esta
perspectiva, pues un fenómeno de estas
características es resultado de todo un
proceso.
Un "suceso", (a partir de lo cual en general, y en esa sociedad
comúnmente se inicia un proceso de específicamente.
investigación), tiene siempre diversas
Bajo esta perspectiva la Geografía y la
causas, que se han desarrollado a lo
Historia son las ciencias que por su área
largo del tiempo y en un espacio
de conocimiento, espacio y tiempo
específico, lo que le da características
respectivamente, deberán realizar
muy particulares, que tienen que ver con
mayores aportaciones, metodológicas y
la "herencia" que ha recibido ese grupo
conceptuales, al resto de las ciencias sin
social (valores, cultura, tradición y
perder de vista el propio vínculo entre
costumbres, entre otras), así como la
ellas, pues como se mencionó al inicio de
información externa que recibe otros
este trabajo, de todos es aceptado que
grupos que con el interactúa en ese
el ser humano se mueve en dos
momento.
dimensiones "espacio y tiempo", dentro
Ningún proceso es aislado, en mayor o de los cuales deja una huella a su paso
menor medida, siempre está vinculado al transformado la naturaleza, a través de
resto de nuestra "realidad", es decir del su vida.
resto de cosas que suceden en el mundo

José María de Benito Buzón. Madrid, 1958. Se ha pasado la vida de un lado para otro. Entre los años 70 y
80 del siglo pasado viaja a los EE. UU, donde cursa estudios de Marketing, abundando también en ingeniería, y
estudiando posteriormente Física Cuántica. Inicia así un itinerario vital que le llevará sucesivamente a Santo
Domingo, Londres, Roma... A mediados de los 80 vuelve a instalarse en Madrid, y sigue viajando constantemente,
esta vez por motivos profesionales. Estudia CINE en el T.A.I. Y es discípulo del maestro Albaicín, del que aprende
guitarra flamenca. En 1993 se instala en Ciudad de México. En enero de 1999, de nuevo por motivos laborales,
cambia de residencia con destino a Almería: se instala en Aguadulce y retoma su nunca olvidada vocación literaria,
participando en foros y portales de arte a través de internet. Entre viaje y viaje ha escrito una novela (La sala),
un libro de poesía (Intento de Poemas Breves), y algún relato (Ciudadano del Mundo, Nuevo Tratado Sobre la
Letra I), hasta ahora inéditos. El auriga de Delfos, publicado por Ediciones del Primor, es el primer poemario del
autor. En los años posteriores (hasta el 2011) sigue publicando, hasta cuatro libros más: Cuadernos de Aguadulce,
Aguadulce (Editorial Belgeuse), Tráfico, con José Zúñiga y Bayyana, con edición propia, WEB de publicaciones en
formato digital

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 Rocío Ruiz. Portugal. Maldito décimo de lotería

Lo intuía, esto tarde o temprano tendría que ocurrir, pero nunca pensé que fuese así
tan de repente. Lo venía presintiendo, porque ya no te acercabas a mí con la misma
frecuencia, sintiéndome por ello cada vez menos necesaria. Incluso el otro día me
llegaste a decir que era una inútil, que no soportabas mi lentitud. ¡Me dolió tanto el
insulto! Nada pude hacer, sino tragármelo, como al orgullo, por no poder salir
corriendo debido a mi inmovilidad. ¿Dime en qué he fallado? Tienes razón en afirmar
que no tengo la misma energía de antes, pero tú tampoco eres el mismo hombre
vigoroso y fuerte de cuando nos conocimos.

—¿Dónde has dejado varado tu brío de antaño, que ahora, hasta agacharte, te cuesta
tanto? — Te excusas ante mí, diciendo que el culpable es el tiempo. Sí, solo de él es
la culpa —argumentas— que con su inexorable paso ha dejado mella en tus huesos,
y a mí me ha deteriorado tanto por dentro. Él es el único responsable de que tus
artríticas manos, a duras penas, consigan encenderme, y de que yo, con secuelas de
las repetitivas intervenciones, me enfríe sin apenas calentarme.

Lejano queda ya el día que te fijaste en mí. Nada más verme, ansioso quisiste
llevarme rápidamente a tu casa. Estabas solo y me necesitabas. Lo primero que te
atrajo de mí, fue mi sencillez, me confesaste un día, y la facilidad con la que podías
manejarme a tu antojo. Y yo portaba esas innatas cualidades, por eso me escogiste
a mí y no a otra cualquiera. Me alzaste con tus robustos brazos y subiste desde el
portal, de dos en dos, los peldaños que nos separaban hasta el segundo piso.
Atravesando el umbral de la puerta, ya sin aliento, me posaste en el suelo. Presuroso
me quitaste el superfluo ropaje, desgarrándolo rápidamente para estrenarme. Ante
mi blanca desnudez parecías el Rey pasmado, mirándome como si fuese Marfisa. Solo
que yo no estaba tumbada, sino que permanecía inamovible de pie. Pasmado, y lerdo,
añado ahora, porque con tus trémulas manos buscabas desesperadamente cómo
conectar con mi cuerpo, sin conseguirlo. Y es que, aunque te cueste reconocerlo,
siempre has sido un poco torpe y no sabias ni por dónde empezar. Tan rudo eras,
que nuestra primera vez fue un rotundo fracaso.

Desesperado, no te quedó más remedio que recurrir a un manual para hallar

información, y así, poco a poco, tomándote el debido tiempo, librito en mano, fuiste
conociendo cada parte de mi cuerpo, desde lo más externo hasta el más profundo
recoveco. Fuimos experimentando todas las técnicas, hasta la total compenetración.
Acoplándonos, como en una perfecta simbiosis, con efectos benéficos para los dos.
Aunque ahora me haces dudarlo, quizá estaba confundida y solo los obtenías tú, y
por mi parte sufriese, sin saberlo, del síndrome de Estocolmo.

Ahora ya es tarde. La tragedia se cierne sobre mi cabeza, desde hace escasos días,
cuando escuché tu conversación en el teléfono. Lo descubrí todo el pasado día 22 de
diciembre. Siempre recordaré esa fatídica mañana cuando, exactamente a las diez y
diez, mi suerte estaba echada. A partir de ese momento descubrí que mis horas en
esta casa estaban contadas. Te creías que no te podía oír porque otras voces
resonaban más altas que la tuya. Esa mañana habías cambiado los villancicos, por la
letanía del Sorteo extraordinario de la Navidad. Pero agudicé todos mis sentidos y
tus palabras entrecortadas me llegaron mezcladas con las vocecitas angelicales, que
no pudieron mitigar mi dolor. Pedías que me llevasen, y, añadiste haciendo hincapié,

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que fuese antes que llegara ella…Te oí, y tus palabras se me clavaron como dardos
envenenados. En ese instante, la melodía repetitiva que cantaban los niños de San
Ildefonso, se convirtió en estridente sonido. Cancioncilla desapacible y chirriante, que
se colaba por entre las rendijas, como el aire gélido que auguraba una fría Navidad.
Ahora tengo la certeza que otra ocupará mi lugar.

Y ahora me arrinconas como a un trasto viejo. ¿Ya no te acuerdas de lo imprescindible

que fui para ti? Siempre dispuesta, a cualquier hora, sin recriminarte nunca que
llegases tarde o al romper el alba.

Solícita me encontrabas en el mismo lugar para cumplir con mi obligación, aunque

tu ropa oliese a leña de otro hogar. Después de cada uno de tus viajes, de tus
prolongadas ausencias, te recibía con la puerta abierta de par en par, esperando que
inundaras todos los poros de mi ser de tus diversos olores. En cuclillas abrías tu
maleta, que se ofrecía ante mí como tu más íntimo Diario sin candado. Acercándome
la llave de tus secretos, y yo, clara y transparente, vibraba de emoción mostrándote
mi interior. Al principio, te quedabas embobado mirándome como daba vueltas de
alegría, impregnada con tu aroma, revolcándome entre tus pertenencias más íntimas.
Girar y girar, vuelta aquí, vuelta allá, en un baile de espuma, aclarando algo más que
tus ideas. No era necesario hablar, porque tus arrugadas prendas traían marcas,
como huellas indelebles, que me contaban tus avatares.

Tus camisas con manchas etílicas, no podían ocultarme tus excesos en trasnochadas
bacanales.

Así como el desconsuelo que vino pintado en tu pañuelo de seda, que tanto te gustaba
llevar al cuello, donde venía estampado en él, como un encarnado lacre, un beso de
despedida. Tus pantalones me hablaban del pánico que sentías al subirte a los
aviones. Ahora me resulta cómico al recordarlo, y me río por no llorar. En tu último
viaje, sin ir más lejos, la marca del miedo traspasó tu ropa interior, extendiéndose
hasta la entrepierna de tus pantalones. Éstos, acartonados y mugrientos, cuando
salieron de la maleta, se asemejaban a viejos pergaminos, y sobre ellos pude,
emulando a Santo Domingo, “leer palabras vivas en pieles muertas”.

Ardua tarea me encomendabas: La de limpiar tus heridas, enjuagar tus lágrimas y

hasta borrar la marca de tus miedos, entre otras que recordar no quiero.

***

¿Y dices que es inteligente y dulce a la vez? Y más rápida, añades cabizbajo, mientras
tus cobardes ojos no se atreven a mirarme. Con un tenue hilo de voz, agregas una
cualidad más de ella, pues en tan solo 59 minutos, en menos de una hora, recalcas,
como si yo fuese tan idiota como tú en entender las cosas, que te hará lo mismo que
yo te hacía en dos horas, y con mejores resultados. Ahorrarás tiempo, me dices,
intentando justificar tu decisión. Desde luego, no me puedo equiparar con ella…y
continúas dándome tantas razones, que ya no me importan…porque la Parca con su
guadaña viene a por mí. Se acerca, disfrazada con bata blanca, pero no me engaña,
porque en ella viene impregnado el olor a muerte. Te sigues justificando, pero ya no
te escucho. Apañado estás, si no te pones al día en tecnología... ¡Si conmigo tenías
que doblarte, con ella te veo doblegándote!

Maldigo al azar en forma de décimo premiado, desencadenante de esta tragedia

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incipiente. Y me maldigo por ser tan estúpida de rescatarlo de morir ahogado, cuando
extraviado lo encontraste en el bolsillo de tus pantalones, entre la ropa sucia. Todo
mi sistema se paralizó y pudiste rescatarlo de una muerte segura. Me arrepiento, sí.
Me arrepiento una y mil veces de no haberlo mandado por el abismo de la cañería
abajo. Él ha puesto al alcance de tu mano lo que antes te resultaba inaccesible. Apelo
a tu espíritu navideño, si te queda algo, para que no prolongues más mi agonía. Te
suplico que te agaches por última vez ante mí y cortes rápidamente, antes de que
llegue ella, el cordón umbilical que me une a ti, desconectándome de los cables que
me mantienen con vida. Después no olvides secar ese salado charco que mi tubo de
desagüe ha dejado, que no se note que he llorado…

***

El operario depositó la nueva adquisición con cuidado, y retiró la antigua, con la

naturalidad de quien lo hace varias veces al día. Cargó con la vieja maquina a sus
espaldas y ambos fueron descendiendo poco a poco, de uno en uno, los mismos
peldaños que años atrás ella subiera, jubilosa, en los brazos de su vigoroso dueño.
Mientras éste, alelado intenta descifrar, sin apenas conseguirlo, el panel que Candy
Bianca, la máquina de lavar más inteligente del mercado, lleva tatuado en su joven
y metalizada piel.

Candy Bianca, la más Smart, frente al más lerdo. Un versus entre el nuevo dueño y
el más inteligente y dulce regalo navideño. Cual jeroglífico , comenzó a descifrar con
dificultad todas las funciones de su innovadora compañera: “Al utilizar Zoom el
exclusivo Mix Power Jet+System inyecta detergente directamente en las fibras de las
prendas, y junto al sistema Boost Heating y el acelerador CPU, los mejores lavados
en el menor tiempo quedan garantizados_continuó leyendo con el corazón acelerado_
La inclinación de 11º del Smart Ring te permite interactuar con la lavadora sin tener
que agacharte, manteniendo la espalda recta, la postura erguida. Con su Chekup
avanzado, recibirá notificaciones de cuando debes limpiar el filtro. Sonrió satisfecho,
haciendo una pausa, porque todo eran ventajas. Y prosiguió leyendo: “Talkyng Bianca
es solo una de las muchas funciones que gracias al APP Simply-FY. permite mejorar
tu experiencia de usuario desde tu Smartphone o Tablet.” Paró de leer porque un
sudor frío le subió por el cuello, recordándole que ni siquiera tenía móvil,
precisamente por no saber usarlo.

Era evidente que ya no tendría que agacharse, incluso podría ponerla a trabajar a
distancia, programándola cuando estuviese de viaje, entre otras múltiples funciones,
que ahora, su mermado intelecto no llegaba a comprender, porque para empezar
tendría que comprarse un diccionario de inglés.

¡Ay! —Ya se lamentaba— La dulce Bianca le facilitaría la vida en el futuro, en eso no

cabía ninguna duda, pero ahora, recién llegada comenzaba a complicársela. Ya
añoraba a la anterior, más lenta, más gruesa, incluso menos bella, al menos por
fuera, pero que llegó a entender a la perfección, y ahora, aunque le costaba
reconocerlo, daría su vida por tenerla de vuelta a casa.

***

Tumbada en la furgoneta, camino al Punto Limpio, por el cristal de su orondo ojo, se

desliza una furtiva lágrima, cuando siente pegados junto a su filtro, como reliquias
sagradas, un pañuelo de seda, ya sin carmín y un desparejado calcetín.

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 María Luisa Lázzaro. Venezuela. Escritura automática

Del libro Eulinda Mimisma (2020)

"En sí, la escritura automática, consiste en transmitir tal cual surgían las
ideas de la mente, sin reflexionarlas y sin tener un tema preciso. Se
trata de plasmarlas directamente a un texto o poema. Esto, porque las
frases procederían directamente del subconsciente y no tendrían
coherencia lógica entre sí".

André Bretón.

Los relatos sobre Eulinda, lo comencé a comienzos de 2020 y van casi

600 textos en dos años. Y siguen naciendo, la mayoría de las veces
asalta una idea y palabras a las 5 de la madrugada o en la noche. Sé
cómo empieza, pero no tengo idea de cómo lo terminaría, me dejo llevar
por esas primeras frases y me sorprendo yo misma del cierre de cada
texto, es como escritura automática, donde se da un discurso poético
narrativo que rebasa el orden estético, vivencial. Sé cómo comienza,
pero no cómo va a terminar. Es un regalo de la divinidad y no he parado
en dos años de escribir esos textos, siempre diferentes.

María Luisa Lázzaro

CUERPO PERFECTO A LO JLO

—Eulinda, voy a cambiar la alimentación, acabo de entender lo que debo mejorar

para llegar al cuerpo de Jennifer López, JLO, especialmente sus piernas tan perfectas.

—¡Ajá, y ahora que vas a dejar de comer!

—Carnes, pollo y vegetales.

—¿Y qué vas a comer?

—Metales, pero no preciosos.

—Me asustas cuando te da por el loco de adentro.

—Acabo de ver un video de una eminencia de la medicina, y dice que la vitamina

más importante del Complejo B es el "cobalto" que es un mineral, y que el zinc y el
hierro también son vitales para el organismo humano.

—¿Y?

—Pues que debe salir mejor, más expedito, más económico, ir directamente a los
insumos minerales, comer ventanas de hierro, techos de zinc, el cobalto de la tierra

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(no fumigada), el calcio de la cáscara de huevos, etc.

—¿Dónde quieres internarte en tu casa o en una clínica?

—No entenderme... no entenderte. Creo que llegó la hora del divorcio vacacional.
Necesitamos vacaciones por separado.

EULINDA TOCÓ LA PUERTA

—Una tarde de lluvia tormentosa, Eulinda tocó mi puerta, le di posada a cambio

de que me hiciera reír. Se quedó en silencio, se rascó una oreja, la otra la pellizcó. Y
de sopetón me dijo:

—De acuerdo. Usted será mi ventrílocua.

—Confieso que me asusté, pero como me gusta desmenuzar las palabras para
encontrar algún sentido oculto, me puse lápiz a la obra: «Ven trí lo cua». O locúa,
locá, locuela, ven…

También fui a la casa del maestro Google y, confieso que, creo que Eulinda me
quiere enredar en sus derechos de autoría de dummy o vent figure.

DUDA TRASCENDENTAL

—Eulinda, tengo una duda trascendental. Si tú eres yo en otro plano, y yo soy la

que dirijo la batuta mientras tú me secundas, quién de las dos es persona singular y
quién es personaje, personificado entre dendritas y axones, con voz y mirada certera,
y que siempre tiene la última palabra en los dictámenes orales literarios; en otras
palabras, ¿quién es dueña de la oralidad cotidiana y quién es literatura?

—A mí que me registren, yo solamente respondo lo que me pregunta la vida, que

eres tú.

—Te lo pongo más fácil, ¿quién es vida y quién es literatura?

—Vida, lo que es vida, pues... Déjame rascarme la rodilla... Ni rodilla tengo. Mejor
me regreso a la página... Esto está más complicado que tener un noviazgo de lejos,
y que él ni siquiera se entere.

AMIGO IMAGINARIO

—¿Abuela, abuela!, tienes un amigo imaginario?

—Por qué lo preguntas, ¿cómo te diste cuenta?

—Porque todas las madrugadas te escucho discutiendo: “Si no te gusta mi café

colado te vas para otra casa". "Hoy volviste a llegar tarde". "¿Te cansaste de mí?".
"Hoy sí estás lindo conmigo, así me derrites el alma. Me recuerdas al 'Piojito, piojito',

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que le hacíamos en la cabeza al lorito de la infancia".

—¿Por qué te asombras, si de niños nos aceptaban a los amigos imaginarios, por
qué a las abuelas no?

ELLA LE DIJO

—¿Eulinda, escuchaste?

—Sí, ella le dijo: “Regálame cinco años”. Y él desapareció en silencio.

Y se le fueron cayendo los cabellos y los dientes.

—¿A ella o a él?

—A ella, por supuesto.

—Qué tonta.

—Espera que no ha terminado.

—¡Ah! ¿Y a él se le cayó algo?

—Espera.

—Ella retrocedió el tiempo y volvió a decirle: “Regálame cinco años de ti, contigo".

—Y se fue volviendo cada día más esplendorosa, vital, vívida, tierna, dulce. Y él
adherido a ella como un solo cuerpo de puro amor.

—Es decir, ¡que hay que explicarle bien el asunto para que a ella no se le caigan
los dientes esperándolo!

TENEMOS QUE HABLARLO

—Eulinda, sé que tenemos que hablar para acomodar lo que hay que recomponer.
Te entendí que tenía que poner orden en los cuatro cuerpos.

—El cuerpo físico está a punto de colapsar es el que, en la cuarentena, ocupa casi
veinte horas en un ir y venir entre el sucio y el orden.

—Cierto, ya les hice horario a los otros tres que se hacen los desentendidos de que
no hay nada por hacer. Empecé por el cuerpo intelectual, le puse su horario de
lecturas. El cuerpo espiritual tiene asignadas sus horas de meditación, respiración y
yoga.

—El que más me preocupa es ese cuerpo tuyo emocional que anda de ensueño en
ensueño, arreglándose el cabello, las uñas, y en especial, las tantas horas que dedica
a ponerse menjurjes en la cara y hasta en los codos, y que por hacerle guerra a las
arrugas.

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 —Sí, ya le prohibí las novelas de Corín Tellado y esas cumbias y guarachas que
pone desde la mañana hasta la noche. Aunque dice, que es su forma de mantener
activas sus caderas y sus pies.

¿ESTÁS DORMIDA?

—Eulinda... ¿ya estás dormida? Necesito decirte algo.

—¿Y no puedes esperar, es tan urgente?

— Es que en la mañana ya nada existe.

—Date con furia, pues.

—Nooo. Es delicado y suave.

—¿Quién? Cuéntame, cuéntame.

—Tu siempre mal pensada.

—Dime, rápido que tengo sueño.

—Quisiera vestirme de ángel y volar contigo por el supra mundo, por qué no me
llevas. Ya sé que mi cuerpo es pesado, nada que bajo de peso, aunque estoy cenando
puro coco seco. Entre mordisco y mordisco me lleno, pero nada que adelgazo para
volar contigo. Aunque he estado pensando que podría volar desde otra forma, no
física.

—Ya te dije que tú eres cuerpo pesado y yo liviano, solo yo puedo ir y venir.

—Es que no es lo mismo, tú eres tú y yo soy yo. Yo quiero ser ángel, pero con
cuerpo físico.

—El problema es que los ángeles no sienten lo que tu sientes. Esos

estremecimientos artísticos terrenales están vedados en nosotros.

—Entonces, me vestiré la piel de ángel, nadie me lo va a impedir.

—¿Y cómo?

—Pacificando la piel.

—A bueno, esa es tu decisión. Después no te quejas, de que nadie te mira, nadie

te nota, nadie te lee; digo, los sentimientos.

SUEÑO ES SUEÑO

—Eulinda, tuve un sueño.

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 —¿Sueño o ensueño?

—No, chica, sueño de soñar dormida.

—Ajá, cuéntamelo todo.

—Me vi chiquita, como de cuatro años, catirita como en las fotos que pude salvar
del álbum familiar; con un montón de rizos en la cabeza. Estaba en la escuelita de la
maestra Serafina. Yo era muy tímida hasta que vi a un muchachito de la misma edad
y muy inventor, se la pasaba dándole forma a los cuentos que yo le echaba. Y de
pronto, los dos nos hicimos pipí encima y nos dio por reírnos a carcajada. Cuando la
maestra Serafina se acercó nos dijo que no nos preocupáramos, que ella nos iba a
atender. Y que la próxima vez no nos riéramos tan fuerte.

Y de pronto, éramos dos viejitos leyéndonos cuentos que nos hacían reír
muchísimo. Y Serafina ahí atenta, cuidándonos. Alentándonos a seguir riéndonos.
Será que es un ángel que nos cuida y nos acompaña.

—No te olvides que cuento es cuento, no le eches más coco a eso. Aunque dicen
que el aceite de coco es malo para el Alzheimer porque lo corre.

—De todas formas, por un si acaso, ¿podría ser una manera de dulcificar los años
venideros, no te parece?

REGRESAR O IRSE DEFINITIVAMENTE

—Eulinda, prométeme que no te vas a ir todavía.

—Imposible. Si yo me voy, tú también te vas. Venimos en el mismo paquete.

—Pero, ¿tú te irías primero, o yo?

—Yo después que tú, pero solo mientras recojo lo que no se debe quedar.

—Y, ¿qué tenemos que llevarnos?

—Nada físico. Solo tenemos que cerrar bien algunas puertas, para no dejar
desperdigados asuntos que nos dejen con un pie aquí y otro más allá.

—¿Y si alguien me necesita podría regresar?

—Depende, si está en el orden matemático de las circunstancias y si ese ser en

verdad te necesita y tiene fuerza para atraerte.

—¿Cómo para qué?

—¿Cómo arreglarles una camita, recoger peroles desperdigados, cambiarles el

agua todos los días? Lo que haces con tu perrito.

—¡Ah...!

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 DUALIDAD

—Eulinda, ¿qué estás pensando, te siento como si estuvieras escuchando detrás

de la puerta de la casa vecina? Tienes demasiado rato perdida en ese mundo.

—Mijita, es que no deja de sorprenderme el humano ser. Figúrate que los vecinos
del 10-4 tienen un problema inimaginable. Resulta que se detestan físicamente, no
se soportan, pero se van para el astral y son amantes, se aman, se entiende a
perfección y les cuesta regresar. Lo hacen por razones humanas, órdenes del acuerdo
planetario.

—Debe haber algo físico que les molesta, Eulinda. ¿Podrás echarles una mano a
ver si se reconcilian? Porque, de no ser así, se van a ir muriendo de mengua.

—Por eso mismo he estado observando, y creo que es que por la falta de agua y
otros insumos cotidianos.

—¿Puedes hacer algo al respecto? Será que, disimuladamente, les regalamos

jabón, champú, crema de dientes. Lo demás, vendrá por añadidura, bastaría un día
con la rosadita de encajes rojos, otro día azul tierno, verde menta y los domingos,
doradas con negro en los bordes.

—Pero, tienes que hacerlo de manera delicada como si le echaras un cuento... «Me
sobró todo esto, les aseguro que no es de la caja de abastecimiento, es del
supermercado de Islandia”.

—Hasta yo me asusto, no entiendo esa dualidad de la perfección humana, tan

sabios, tan analíticos y creadores y, si descuidamos nuestro cuerpo físico se
resquebraja, como cualquier racimo de bananos, con la madurez, o simplemente el
mismo hacer nos hace perder la pristinidad de nuestro ser, oloroso a amor humano
y divino.

—Será ese el castigo por habernos comido la manzana, que hay que bañarse
después de saborearla y antes.

EBRIAS LAS MANOS

—Eulinda, ¿Las manos pueden andar por ahí, de farra, solas?

—¡En la cabeza cualquier cosa puede suceder!

—Es que anoche mis manos se fueron solas, y que a pasear. Como si se mandaran
por voluntad propia. Me juraron que se portarían bien, con todas las normas de la
cuarentena.

—Lo que me preocupa es que llegaron ebrias, como si hubieran bebido whisky 18
años.

—Lo importante es que regresaron temprano, en la madrugada, sanas y salvas, y

cantando «Si tú me dices ven, lo dejó todo, si tú me dices ven seré todo para ti...»

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 LAS AMISTADES

—Confieso no ser muy amiguera de visitas ni de muchas palabras, Eulinda.

—Me consta.

—Las amistades siempre me han reclamado mi no participar, no alborozos. Como

si la casa y los silencios fueran una dulce prisión. Ir a eventos, compartir el afuera
no fue una tarea a cumplir, aún las tantas invitaciones.

—Pero, me da la impresión de que algo va trasmutar... algo que aun indagamos...

que tiene que ver con otra forma de amar menos silenciosa, más expresiva...

—Cierto, en especial con las amistades con las que “compartimos” ese extraño
cautiverio, tan prolongado.

—Las amistades son, en el fondo, las vitaminas que nos faltan para completarnos;
el calcio, el hierro, el fósforo... los abrazos, las palabras que son palmadas en la
espalda.

—El amor, el afecto, el compañerismo, nos ha hecho recordar tantos momentos

hermosos y profundos, vividos, compartidos aun sin presencia física.

ESPANTAR LA SOLEDAD

—Eulinda, te vas a quedar patitiesa con lo que acabo de ver y escuchar.

—Qué broma contigo, deja de estar curioseando a los vecinos.

—Es que cada ser humano es tan particular que da para una novela diaria.

—¿Qué pasó ahora?

—En el apartamento 7-4 la pareja que se mudó hace cuatro meses, ya se están
separando. Desde que llegaron trajeron cada uno su soledad, y al juntarse se volvió
al cuadrado.

—¡Pobres!, se veían como tristicos desde que llegaron, casi no sonreían.

—Es que antes de juntarse debieron espantar la soledad de cada uno, y así
empezar una nueva vida.

VIÓ ALGO

—Eulinda, él vio algo, se le acercó y la miró.

—Sí, ella tenía los ojos abiertos, pero sin mirada.

—Él sopló una palabra tierna, solidaria.

—Ella empezó a ver el mundo de otra forma, con sus colores.

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 —Su corazón volvió a latir como en los tiempos del paraíso, donde se sueña con
los ojos del alma.

¿Y TODAVÍA DUDAS?

—Eulinda, mira lo que estoy sintiendo: “Desde la montaña, más alta, Dios ve por
ustedes”.

—¿Y cómo no estabas segura, se lo hiciste saber a la voz?

—Sí. Entonces, una ráfaga, de manos humanas se posaron como pájaros de colores
en mi cabeza.

—¡Qué hermoso!

—Y todos los días siento un canto que peina con sutileza cada una de las hebras
de mi cabello, desde el amanecer hasta las noches más oscuras.

—¿Y todavía dudas?

Ilustración: JMalo

María Luisa Lázzaro. [Mérida. Venezuela, 1950]. Es vicepresidenta de la Asociación de Escritores de

Mérida. Nació en Caracas. Licenciada en Bioanálisis, Licenciada en Letras y Magister. Es catedrática de
la Escuela de Letras de la Universidad de Los Andes (ULA). Premio Poesía Alfonsina Storni (Buenos
Aires, Argentina, 1978), entre muchos otros. Ha impartido conferencias en diversas universidades,
como la Universidad Complutense en Madrid (España), Universidad de Northridge (California) y otras.

Ha publicado 26 libros, de ellos cinco poemarios y dos novelas: “Habitantes de tiempo subterráneo”
(Pomaire, 1990) y “Tantos Juanes o la venganza de la Sota” (Planeta, 1993). Tres libros de Crítica
literaria: “Viaje inverso: sacralización de la sal” (1985), “La inquietud de la memoria en el caos
familiar” (1995) y “Dos lecturas y una novela, “Mis parientes, de Hernando Track” (2017). Dos libros
de relatos cortos y una decena de libros para niños y jóvenes.

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Talitha cumi. Levántate y anda

La autora, la escritora venezolana María Luisa Lázzaro, trata un tema que le
concierne de manera directa, y como si fuera un personaje de ficción aborda con
maestría el duelo, la superación del dolor ante la pérdida de un hijo; y lo hace
desde lo cotidiano, como si fuera la norma el perder al hijo y seguir la vida con
sus quehaceres, sus clases en la universidad, sus tareas domésticas, su tiempo
en soledad. Narrativa auto referencial, ficción y realidad en el mismo saco de la
vida, del dolor y de la muerte.

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 Gustavo M. Galliano. Argentina. Relato

El marchar de las palabras.

Estoy un poco preocupado, hijo. Me pregunto qué me estará pasando. Llevo una
temporada difícil y me preguntaba si te has dado cuenta de ello.

Ha comenzado hace algunos años. Cierta dificultad en encontrar ciertas palabras,

ciertos objetos ciertos… Al inicio no le dediqué demasiada atención, pero
precisamente se trata de mi atención dispersa, y no recuerdo entonces si fue así, o
esa dispersión devino en falta de dedicación a la mencionada atención.

Inicialmente fueron pequeños detalles, como ir extraviando cabellos, o perder ciertas

cosas, principalmente gran parte de la visión perfecta que poseía. O que mi prolija
barba azabache se convierta en un revoltijo gris, que tan mal luce.

Ir cambiando la vestimenta, y en lugar de vestir como el joven que soy, pues me

queda la ropa de más talle, usar el horrible atuendo de gastados colores que visten
los mayores.

Pero no es lo más grave. No. Hay otros síntomas que me asustan aún más, hijo.

Te menciono los más aterradores. He comenzado a olvidar palabras, entiendes,

¡palabras! La mayor bendición que he tenido en la vida… palabras.

Las primeras que olvidé pronunciar fueron: abuelos. En ambos géneros. No recuerdo
la fecha ni la temporada, solo que repentinamente esas palabras y sus sinónimos se
fueron alejando de mi boca. Y aunque mi mente recuerda y reconoce hasta las
lágrimas, en imágenes, ya no pude volver a pronunciarlas.

Le siguieron otras, pero fue tremendo cuando ya no volví a mencionar “Papá”. Era
apenas un jovencito y aunque en cada sueño él me visitaba, ya no pude decirlo, no
entiendo, no pude. El sufrimiento me turbó tanto que hasta olvidé por unos años el
llanto. Pero éste, como perro fiel, siempre regresa.

Le siguieron otras como “mejores amigos”, “reuniones sociales”, “risas distendidas”,

“abrazos afectuosos”, pero son frases más complejas que fui omitiendo quizás para
que no se evidenciara el avance de mi estado.

Al transcurrir de unos años, que se me dificulta mensurar, fui perdiendo otras

palabras muy importantes… “Esposa”, por ejemplo. ¿Cómo hacer para ya no poder
mencionar esta palabra cuando el corazón sangra de continuo? … se extraña, que
resulta extraña, la palabra.

Tal situación me ha generado graves consecuencias. El médico me ha indicado que

quizás me afecten los síntomas de algún cuadro severo de ansiedad, de alguna fobia.
Él intenta medicarme, pero me resisto a depender de unas píldoras, que
probablemente pronto olvidaría tomar.

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Y el desastre mayor ha sobrevenido recientemente.

He olvidado pronunciar una palabra que me parte el alma, y que me ha llevado a la

mayor depresión. Que me ha dejado vacío, carente de ilusión, pleno de hastío. Creo
que debes comprenderlo, hijo. He olvidado la palabra “Mamá”. Ya no sale su sonido
de mi boca. Y aunque aún siento su abrazo en cada brisa, como pronuncia mi nombre
en las noches cuando me acuesto, deseándome felices sueños, aunque al despertar
creo sentir su mano acariciando mi cabello… ya no puedo pronunciarla.

Sí, ya sé, no son necesarias estas lágrimas. Eres joven y fuerte, tanto como yo, hijo,
pero quizás sea más sensible… alguno de ellos, a quienes ya no puedo pronunciar,
solía decirme que éramos iguales, que teníamos un amplio mundo interior al cual no
dejábamos que nadie se adentrara. Seguramente eres diferente, extrovertido, sin el
pecado de los años a cuestas. Ya sé, no debo lagrimear, los hombres no lloran… o
lloran… no recuerdo la frase. La estoy olvidando. Pero me duele, me quema por
dentro. Como un volcán incapaz de estallar.

Sí, hubo muchísimas otras palabras que olvidé, pero siempre he tratado de
suplantarlas, para que no se den cuenta de mis fallos, tan solo soy un humano, un
fino cabello a merced de la tempestad que se avecina. ¿No lo comprendes hijo?… no
importa… tan solo te pido que no me observes con lástima y me hagas un gran favor.

Toma un retrato de quienes aún estamos, los sobrevivientes, portando todos

majestuosas sonrisas, bien peinados, bien vestidos, bien abrazados. Y al reverso de
la fotografía, coloca en letras bien grandes: “Esta es mi familia”.

Cuando lo hagas, y espero sea pronto porque todo lo olvido más rápido cada vez,
haz una copia para mí y guárdamela en el bolsillo de la camisa. Luego abrázame bien
fuerte, en silencio, porque hay ciertas ocasiones que no necesitan de palabras y
guárdate una copia con la misma frase, para ti, agrégale quien es cada uno.

Porque nunca se sabe, y quizás pronto tú también comiences a olvidar como se

pronuncian ciertas palabras. Sin siquiera darte cuenta, de un momento al otro,
comiences a olvidar palabras. Es la Vida.

Ojalá pudieras leerme el pensamiento y entenderme.

Gustavo M. Galliano. Rosario, Santa Fe, República Argentina. Docente

e Investigador de la Facultad de Derecho de la UNR - Argentina.

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 Higorca Gómez Carrasco. España. Reflexionando

Cuando una persona está sentada en

espera de una noticia, las horas se hacen
largas y, es entonces cuando da tiempo
sobrado a pensar, reflexionar, mirar a tu
alrededor para ver tantas miserias
humanas como nos rodean.
En la sala de un hospital, donde van
llegando toda clase de urgencias, podemos
ver todo tipo de personas sin importar la
edad; llegan en espera de una curación,
mejoría o por lo menos saber que es la
dolencia que tienen y porque no, una
palabra de aliento que muchas veces cura
más que todos los fármacos habidos y por
haber.
Tristes lamentaciones las que podemos
escuchar en esos lugares se sientan a tu
lado y empiezan a contar su atribulada o
buena vida que han llevado hasta ese
momento. Es como si les relajara el hablar,
el explicar…
Los miras a la cara y te das cuenta de que
Ilustración: Higorca Gómez Carrasco
no tiene importancia la edad que los ha
acarreado hasta esa sala de espera llena de
almas y fría a la vez; al cabo de un rato cuando parece ser que se abre una puerta
todos permanecen expectantes para ver como sale la enfermera o el médico de turno
(depende del carácter que tenga el galeno), al mirarlos a la cara te puedes dar cuenta
si la noticia es buena o es mala.
Unos se levantan rápido para acudir lo más pronto posible hasta la consulta y saber
lo que en realidad le pasa al familiar; otros con los ojos anegados se levantan
lentamente y empiezan a caminar sin saber a dónde ir; sin preguntar pronto se sabe…
Y es entonces cuando yo reflexiono, cuando mi mente da vueltas y pienso
obstinadamente todos somos ¡iguales ante esas esperas!, no hay ricos ni pobres, ni
sabios ni menos sabios, allí tristemente se termina todo el ego de la persona.
Y vuelvo a pensar ¿nos damos cuenta de cómo somos los humanos? ¿de qué nos
sirve el ego, la envidia, la ambición y las críticas a los demás?, a fin de cuenta tarde
o temprano todos vamos a parar a una sala de estás, a una sala fría, aunque seas
rico y acudas a la mejor clínica u hospital.
Conforme pasan los años voy conociendo mejor a los demás y mis preguntas siempre
son las mismas, ¿lo hago bien o mal?
Veo las caras maltrechas, algunas por enfermedades, otras por accidentes y algunas
demasiado por peleas callejeras; estás últimas de bastante juventud que pierden los
“estribos” cuando han tomado sustancias que no deben, sin pensar que tienen familia
que los están esperando en sus casas mirando de continuo el reloj.
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¡No quiero caer nunca en el pecado del ego o de la envidia! Sentada mientras espero
me doy mucha cuenta de las desventuras que están junto a mi ¿de qué sirven esas
cosas?
Viene a mi memoria todas las guerras que hay por el mundo donde mueren
diariamente miles de niños inocentes que apenas han conocido la vida, muertes
innecesarias a consecuencia de esas malditas lluvias de ácido que no solo mata,
también deja muchas penas en cada alma; unos con falta de piernas, brazos, ceguera
y la soledad de quedarse sin familia a una temprana edad; todos ellos terminan en
una sala fría como esta o peor, al amparo de gente desalmada que solo piensan en
abusar de esos pequeños en soledad.
Todo por la avaricia de algunos hombres que me parecen unos seres miserables y
ególatras.
Miremos al norte, al sur, el mundo está encendido; dictaduras donde solamente vale
lo que el opresor de turno dice y ¿qué es lo que dicen esos señores? Podemos verlo
reflejado en Venezuela, Cuba…
Me entristece el pensar que a la mayoría de los humanos no nos importa el bienestar
de los demás. Bueno también es verdad que hay un buen porcentaje que vivimos
para hacer el bien pensando un poco en el dolor ajeno, pero sencillamente, sin
protagonismos, sin ambiciones, no vale la pena, lo importante es dar la mano a todos
aquellos que nos necesitan sin que los demás se den cuenta de ello.
De que me sirve decir al mundo ¡yo soy buena, yo…! Eso no me sirve porque
verdaderamente no soy yo quien debo juzgarme, son los demás las personas que me
conocen ¿lo hago bien, lo hago mal? No lo sé intento hacer las cosas como mejor me
parece que están, pero…
Sigo mirando a mi alrededor, cada vez hay más gente esperando muchos se quedan
de pie, o paseando seguro que los nervios no les dejan estar quietos pensando en
los que están dentro porque a ellos no les han dejado entrar, otros esperan que
llamen, la paciencia a veces se pierde en esos lugares.
Voy recordando cosas que han ido pasando por mi vida y que me han servido de
lección; un día nos invitaron a una presentación, en la capital del reino, el autor era
un sabio en toda regla, un escritor amén de otras muchas cualidades como persona,
cuando llegamos al lugar nos encontramos con algo muy desagradable, aquel hombre
sabio y sencillo, no se inmuto y siguió en su sitio con una sonrisa como si no hubiera
pasado nada.
Fue una gran lección de humildad, de sabiduría y la persona que por circunstancias
quiso humillar quedó muy por debajo de todos los que acompañamos al amigo, al
gran hombre.
Nos llaman, nos levantamos para ir a saber los resultados que estábamos esperando,
vuelvo al momento actual y me digo: Solamente mañana, la historia, aquellos que
me han conocido me juzgaran para bien o para mal.
Ahora seguiré por el camino de siempre, sembrando el bien cuando me necesiten y
entre mis amistades.

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 Alejandro Blanco Ocampo, Colombia. Viernes Santo

Llegamos temprano a casa de los suegros, no hay un viernes santo que imaginemos
la remota posibilidad de quedarnos en nuestra casa. Por la prisa, salimos con algo de
ropa embutida en un maletín del equipo softbol de la empresa. Cada vez, íbamos
donde los suegros con menos ropa, había un canasto de mimbre, casi lleno con la se
quedaba, en cada visita.

El ajetreo en la cocina va aumentado, los fogones siguen repletos, no hay espacio

para poner la ollita del café. El fogaje llega hasta el corredor, mezclado con olores
dulces, ácidos y fuertes como el del bagre y la hicotea.

No sé dónde ubicarme, me voy con la mecedora al patio moviéndola de un lado a

otro, buscando la sombra del palo de mango. Mientras está la comida, sigo con
sueño, trato, de dormir, el calor y la bulla de los pelaos no me dejan. Ya no resisto,
como antes, los turnos de noche, me digo, mientras cabeceo y duermo fracciones de
segundo. Llevaba dos semanas seguidas trabajando de noche, la producción de la
empresa había aumentado, para suplir la demanda del mercado de sus insumos, por
las cortas vacaciones del fin de semana con festivo incluido.

Quise sentarme en la terraza, pero la sombra vaporosa, la tiene monopolizada el

suegro. Está sentado en su mecedora, no sé si lee o escucha las noticias. Está
meciéndose y saludando a los que caminan por la acera, sin que nadie le diga algo,
sabe cómo va la faena culinaria.

Su natural intuición le dirá, cuando entrar para bañarse y ponerse, su camisa

guayabera, esta vez, se pondrá la verde suave, que le combina con el pantalón beige,
como todos los viernes santos, estará bien perfumado, esperando a sus sobrinos,
para que deleiten sus manjares. Como patriarca, seguía con la vieja tradición de
rodearse con el clan familiar, comer y hablar. Nadie lo hace mejor que ellos, el sobrino
mayor fue el último que llegó como era su costumbre, retomaron los cuentos que
habían dejado inconclusos en la semana santa pasada. Era hora de ponerse al tanto,
de los aconteceres de la familia en el largo año, la palabra rotaba, nunca caía, solo

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el flaco, la monopolizaba.

La comida alcanzó e incluso alcanzó, para el segundo grupo que llegó con precisión
suiza al momento de bajar el último caldero. Tía Dolores, la hermana de mi suegra,
llegó bien acompañada y puntual para hacer el café. Nadie lo hace como ella, ahora
después de la comida, podré disfrutar de un buen café. Ella parece tener el punto
exacto, equilibra el sabor de la bebida con mi gusto.

Primero comieron los pelaos, no se engañen, en esta familia los niños comen igual o
más que los adultos. La regla es que cada madre se hiciera responsable de servir y
lavar los platos de su micro núcleo familiar. Solo el menor de los nietos varones, no
toma gaseosa, su comida va acompañada de jugo de guayaba con leche, es un
trabajo adicional para su mamá.

Después que todos comieran empezaría el trueque silencioso de platos con los
vecinos, van y vienen los platos tapados, algunos con comidas y otros con dulces,
que serán escondidos para que los mayores diabéticos no los prueben.

La noche va llegando, vamos recogiendo, el día se alargó, todos lo disfrutamos, sin

saber que un día como este, lo anhelaremos siempre, cuando los pelaos, los niños
de entonces han crecido y la soledad nos acompaña, el tiempo sigue corriendo
mientras planeamos la siguiente semana santa, en otras circunstancias.

Alejandro Blanco Ocampo. Químico Farmacéutico, PhD en

Geochemistry, Maestría en Química Universidad de Arizona, Maestría en
Química Universidad de Puerto Rico. Desde niño se aficionó la lectura y
desde ese tiempo, solo lee con ganas de escribir.

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 Mayra Encarnación. Puerto Rico. Tres Microrrelatos

Amputaciones

Despertó y sintió cada una de sus extremidades como alma renacida. Se desprendió
del estancamiento de su sistema nervioso y comenzó a caminar.

(Des) memoria

Pródigo de la memoria él recorrió la película de su pasado narrado por otros. Disfrutó

el encuentro de los amantes y aspiró a una vida feliz como los protagonistas del
cuento. Lo cierto es que nunca se enteró del desamparo de su vejez y de cómo su
único amor borró hasta su nombre de la historia.

Círculo contaminado

Ella toma el cepillo de alambre para restregar las hendiduras de las baldosas del
baño. (Es la séptima vez que lo limpia esta semana). La película corre por la memoria
a corto plazo: escucha los gritos, los platos rotos y el olor a ron.

Regresa al baño con todos los detergentes en una canasta. Vierte todos los líquidos
sobre las baldosas. Refriega… restriega hasta que sus manos sangran. Se detiene
porque siente una corriente espesa que baja por su cara. Desfallece.

Se levanta. No sabe cómo llegó hasta la cama. Comienza a dar unos pasos hasta
llegar al baño y descubre que las baldosas desaparecieron. Grita aterrada. No tiene
consuelo: ¿Cómo invertirá su tiempo? ¿Qué hará con las memorias?

P.D. Contrató los servicios de un albañil. Colocó baldosas en todas las paredes.

Mayra R. Encarnación Meléndez (Carolina, Puerto

Rico) Trabaja en la Universidad de Puerto Rico en
Carolina. En octubre de 2014 participó en el 13°
Encuentro Internacional de Poetas y Narradores de Las
Dos Orillas, y el 3er Congreso Americano de Literatura,
celebrado en Uruguay. En dicha ocasión, recibió la
distinción de Visitante Ilustre en la ciudad de San Carlos.
En mayo de 2015, presentó Metáforas del olvido en el
Encuentro de Poetas del Mundo, la Isla en versos en Cuba.
Obtuvo el primer premio en poesía en el Certamen de
Micro literatura organizado por El Post Antillano, 2018.
Participó en la publicación antológica titulada De Sur a
Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias que recibió el
Premio especial FIS 2018. Ha publicado los siguientes
libros: Deshilo del costado, 2003; El otro en mí, 2003;
Tránsfuga, 2009; Metáfora del olvido, 2015; Brújula del
tiempo, 2019; y Violencia nuestra de cada día (Antología),
2020. Libro laureado por el PEN de Puerto Rico Internacional con el Primer Premio Nacional 2020.
Cofundadora de la editorial Areté Boricua.

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 La Voz de los Poetas

CONVOCATORIA PUBLICA TU LIBRO DE POESÍA

En nuestra Colección Poetas de Hoy

Tu escribes poesía, oyes tu voz, te escuchas, aceptas el desafío y sacas de tu cabeza

tus inquietudes, te recreas como quien observa un paisaje en calma o vas al grano.
Pero, sobre todo, crees en ti. Sabes bien que cada poema es un mundo y aparte,
inconfundible y propio, con características exclusivas que lo diferencian de los otros
poemas y tú estás convencido de que tus escritos poéticos deben alzar el vuelo y los
metes en un libro para lleguen a todas partes, tu libro ha de ser tenido en cuenta, ha
de ser leído por lectores que también serán parte del libro porque le habrás
despertado alguna emoción, tus poemas han logrado activar en el lector esas
neuronas latentes que parecían dormidas.

Leer poesía es sano, ayuda a vivir de forma saludable. La poesía no tiene por qué ser
un coto cerrado. Ayudamos a descubrir a los talentos que acerquen la poesía a la
gente y hagan que la gente se acerque a la poesía.

La Colección Poetas de Hoy en la que venimos trabajando desde hace 4

años, la ampliamos a autores de poesía de España y Latinoamérica. Las
bases las pueden leer en este enlace, desde donde podrán agregar sus
datos y el archivo con su libro para revisión.

De Sur a Sur Ediciones

Tú Puedes Publicar Tu Libro en
Nuestra Colección Poetas de Hoy

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 Afganistán. La Historia se repite. Poemas de Pie

Quebrado

Regreso al horror de una guerra

especialmente concebida contra las mujeres.

un botín de guerra, prohibirán que

El conflicto empezó con la invasión de los
EEUU y sus aliados el 7 octubre de 2001
tras los atentados del 11 de septiembre
de 2001, con el objetivo de desmantelar
a la red terrorista Al Qaeda y convertir a
Afganistán en un país seguro mediante el
exterminio de los talibanes en el poder.
Casi 20 años después, tras la retirada de
Afganistán de las tropas internaciones en
el mes de mayo (entre ellas España),
todavía con la amenaza de guerra por
parte de los talibanes y el país inmerso
en la pandemia COVID’19, los talibanes
llevan a cabo una ofensiva que a
principios de agosto de este 2021 ya
controlaba la mitad del país rodeando las
capitales del país y ocasionando estragos
entre la población, especialmente entre
las mujeres y niñas a las que consideran
asistan a las escuelas, que salgan solas
sin la compañía de un hombre y la
obligación de cubrir su cabeza con hiyab
tal y como ocurrió durante el gobierno
talibán del periodo 1996 a 2001 en el
cual se negó a las mujeres la educación
y el empleo, se les prohibió salir de casa
sin compañía de un hombre, les estaba
prohibido usar cosméticos, utilizar
zapatos que ocasionen sonido al caminar
y no podían ser atendidas por médicos de
sexo masculino. La caída de la capital
afgana, Kabul, a manos de los talibanes,
se produjo días pasados, el 15 de agosto
de 2021. En los casi 20 años que viene
durando el conflicto armado ha
ocasionado más de 150.000 muertos.
En 2001, tras la invasión de Afganistán
por los EEUU, un pequeño colectivo de

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poetas iniciamos una serie de poemas
cortos con estructura de Pie quebrado,
conocida como Copla Manriqueña,
básicamente consiste en una estrofa
compuestas por seis versos rimando en
consonante donde los versos 1, 2, 4, 5
son de ocho sílabas y el tercero y el sexto
son de 4 silabas -pie quebrado-.
El esquema sería así: el esquema 8a 8b
4c 8a 8b 4c

PROPUESTA 20 AÑOS DESPUÉS:

Te invito a que escribas en tu perfil y grupos de Facebook un poema de pie quebrado
respecto al tema: La mujer afgana 2021
Objetivo: Liberación
Estructura: Copla de Pie quebrado
TAG: #mujerAfgana2021

Mujeres de Afganistán
seguís siendo eternamente
maltratadas,
os roban la paz y el pan
sois por dogma brutalmente
ultrajadas.

Autor: Lucy Fer

Con la espada de Damocles

justo en medio de la frente,
el destino.
Queréis dejar de ser ocres,
personas con simplemente
un camino.

Autor: Lucy Fer

Ojos que ocultan un velo

de una vida maltratada
con dolor,
deseando cruzar el cielo
y olvidar que es mutilada
en su honor.

Autor: Alonso De Molina

No se rinde el talibán,
tras de sí, rastro de cuerpos
masacrados.
Errantes, les falta el pan,
mil almas labran los campos
desolados.

Autor: Libertad González

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¿Los abogados de oficio,
en casos tan inhumanos,
dónde fueron?
¡Y las Cartas, a mi juicio,
de los Derechos Humanos
se rompieron!
Autor: Libertad González

Bajo el velo repudiable

Y el látigo de un machismo
Insaciable
En el miedo incontrolable
De un fundamentalismo
Deleznable.
Autor: Maite Lorenzo Sánchez

En nombre de Dios soportas,

en tu desdicha, los golpes
resignada.
Deuda de un canalla aguantas,
en tus ultrajadas carnes
apedreada.
Autor: Libertad González

Tras la agónica mirada,

muda es la mujer afgana
llora y llora,
grita sorda y angustiada,
al suelo yace la diana,
…y la ignora.
Autor: Ángel Luis

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 Juan Pomponio. Argentina. Poesía en bicicleta

La patria bajo los pies

Comencé a escribir cuando tenía veintinueve años, de un día para el otro. Nunca
antes había escrito nada ni tuve una familia de artistas. Mi padre era un gran albañil
italiano que amaba su trabajo y mi madre que ahora tiene casi noventa y uno también
es italiana. Nací en Argentina como pude haber nacido en cualquier otro lugar. Mi
Patria se encuentra bajo mis pies. Tener nacionalidad es una convención inventada.
Mi sangre es tan roja como la tuya y pertenezco a la tierra. Tampoco tengo religiones
inventadas por el ser humano. Cuando quiero saber, cierro mis ojos y voy hacia mi
corazón, allí encuentro mi Templo.

Desde aquel día que comencé a escribir tomé la decisión de seguir mi Camino ante
todas las advertencias del sistema que a gritos me decía que me apartase de la vida
del artista. ¡Nunca le di poder al miedo que nos inculcan desde pequeño! Intenté
seguir una vida “normal” como todo el mundo, como indican las normas sociales,
pude hacerlo hasta que me enfermé de hastío, llevando una vida forzada que no era
para mí. La poesía estaba en mi sangre y era una efervescencia imparable. Escribía
de manera bestial hasta que un buen día, un hombre formado en letras con el cual
corregí mi primer libro, observando mi duda entra la diferencia de un artículo y un
adjetivo, me dijo: “No puede ser que escribas así, eres un salvaje.” Y allí mismo nació
“SALVAJE” título de mi primer libro de poemas publicado en el año 2002.

En aquel momento llevaba una vida “normal”, tenía dos negocios, trabajaba en las
escuelas como profesor de Educación Plástica, tenía mi auto, una moto, una novia y
vivía con mis padres hasta que un buen día, ya muy enfermo de tristeza y arrastrando
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ese dolor que me ocasionaban los días domingos, en el año 2007 tomé la decisión de
cambiar mi vida radicalmente. Abandoné todas mis posesiones, me subí a un autobús
en la Terminal de Retiro, Buenos Aires y me lancé a recorrer los caminos de toda
Sudamérica. Anduve perdido dos años en completa y absoluta libertad, desde las
Cordillera de los Andes hacia el mar Caribe, recorriendo cada rincón de Chile,
Ecuador, Colombia, Perú, Venezuela, Brasil, Uruguay, estuve en aldeas perdidas en
medio de las montañas y a orillas del mar, he dormido en posadas cinco estrellas y
en un colchón lleno de chinches y pulgas, atravesé la corrupción de las fronteras, fui
robado por los policías, probé el sabor de cada pueblo recorrido, he llorado en
soledad, tuve el amor de la gente, escribí poesía sin tener que respetar horarios ni
pagar tarjetas de crédito ni cuotas de nada, mi hogar era cada casa que me acogía,
tuve diversas y hermosas familias. Sería imposible contar todas las experiencias.
Fueron muchas vidas en una. Y en Venezuela me editaron mil ejemplares de mi
segundo libro “FRAGUA UNIVERSAL”, libro que luego vendí por las calles y las plazas
de toda Venezuela. Luego de dos años, en el 2009, tomé la decisión de regresar a
la Argentina.

Intenté vivir dentro de la “normalidad” pero el salvaje que me habita siempre late
dentro de mí y estaba sediento de nuevos caminos. Necesitaba salir. Era imposible
amoldarme. No lo sentía. Tenía un fuego en mi corazón y como ya me habían editado
la novela KRISHAN. EL HIJO DEL SOL y el poemario LA RISA DE LA HIERBA y, como
había comenzado a incursionar en el mundo de la bicicleta; se me ocurrió unir las
dos pasiones. Allí nació la I Travesía Ciclo Poética 2013 donde con mi “Krishancicleta”
recorrí más de dos mil kilómetros por diferentes pueblos de Argentina. Trato de ser
sintético porque nombrar todos los pueblos, personajes, situaciones y familias que
conocí, sería imposible pero solo puedo decir una sola cosa, siempre recibí AMOR.
Recorrí todas las radios, diarios, y medios de comunicación donde no solo presentaba
mi libro, sino que también los vendía, y cuando se me terminaban, le pedía a mi
compañera Mercedes Cavalcante que me enviará más, todos los que pudiese llevar
en mi cabalgadura de metal.

Luego de otro año de supuesta tranquilidad donde en Lima, Perú, me editaron

NAUFRAGIO DE LA ESCAFANDRA (Poesía), LLUVIAS TORRENCIALES (Poesía) y YUPI
KANKAY, libro de poemas recopilados de mi viaje por Sudamérica pero editados en
Buenos Aires, otra vez regresó el salvaje y me pedía a gritos realizarle un homenaje
al gran médico argentino René Favaloro, una eminencia de la cardiología mundial
descubridor del Bypass y abandonado por la política argentina a tal punto que,
acorralado por las deudas de su fundación, Favaloro decidió quitarse la vida con un
balazo preciso y directo al corazón. Una terrible injusticia moral para Argentina. En
el año 2014 y otra vez con la “Krishancicleta” decido hacer la II Travesía Ciclo Poética
“Homenaje al Dr. René Favaloro”. Cargué las alforjas con mis libros y unas pocas
pertenencias y desde la puerta de mi casa en Ranelagh me fui pedaleando hasta el
pueblo de Jacinto Aráuz en la provincia de La Pampa, fueron miles de kilómetros en
soledad, donde conversaba con las flores, absorbía el silencio y la inmensidad del
campo, escuchaba el quejido agónico de un molino de viento y veía los zorros que se
cruzaban, el vuelo de las perdices, algún que otro ñandú y otra vez el amor del pueblo
que muchas veces salía a la ruta para recibirme. Una historia fascinante. Luego de
pedalear por varios meses regresé a mi casa.

Otra vez en la supuesta paz de mi hogar junto a Mercedes, en el año 2016 y

después de meditarlo un tiempo, con el beneplácito de mi compañera decido realizar

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un “último viaje”, lo necesitaba con urgencia una vez más y en bicicleta, esta vez mi
deseo era recorrer algunos países de Europa. Con un vuelo de Aerolíneas Argentinas
desembarqué en Roma, Italia en junio de ese mismo año y con otra bicicleta llamada
“Pecora Nera”. Una vez más a la libertad de los caminos y con un esfuerzo increíble
atravesé los Apeninos, los Pirineos y tantos paisajes maravillosos, recorrí todo el sur
de Italia, luego me embarqué a Splitz, Croacia, Zagreb, Eslovenia, Austria, pude
pedalear a orillas del Danubio, luego Alemania, Holanda, Bélgica, Francia y España.
Un viaje soñado por pueblos de encanto, recuerdo las costas del Ebro, Cabo de Palos,
Viena, Munich, París, Ámsterdam, Bruselas, Bossòst donde conocí al gran escritor
José Luis Muñoz, y tantos lugares, tantas historias que podrían formar varios libros.
Tanta vida. Siempre percibiendo el instante, sin pasado y sin futuro. También fue un
viaje revelador.

Al regresar a la Argentina ya tenía decidido irme del país y la llegada de un gobierno

neoliberal y perverso aceleró mi decisión consultada por supuesto con Mercedes, mi
compañera de vida. Teníamos dos destinos, primero era España por el idioma y
segundo Italia porque allí obtendríamos la ciudadanía italiana casi de inmediato por
ser hijos de inmigrantes italianos. Nos decidimos por Italia y apenas luego de seis
meses nos embarcamos con nuestros gatos Misha y Melkyan para emigrar, Estaba
cansado de la lamentable situación social económica de Argentina, y aquel viaje por
Europa había abierto mi mente de una manera total.

Ahora les escribo desde Scerni (Abruzzo) el pueblo natal de mi padre y de todos
mis ancestros. En Italia retomé la pintura que tuve abandonada por muchos años,
fue una gran experiencia comenzar a pintar, exponer y vender mis cuadros. También
fundé una Asociación Cultural “Respira Yoga” donde impartí clases de Hatha Yoga y
Meditación hasta que la pandemia nos obligó a cerrar las puertas por un tiempo. Con
la ayuda de una gran amiga llamada Elena, tradujimos al italiano mi primera novela
que ahora se titula KRISHAN. IL FIGLIO DEL SOLE, la editorial Tabula Fati publicó mi
primer libro de poesía SELVAGGIO en la lengua del Dante y fue aquí, en esta misma
casa de la Vía Roma, 23, en la terrible pandemia de COVID 19 y en plena cuarentena
durante el año 2020 fue cuando me llegó la visión de la novela distópica “2098”, libro

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que escribí en un total estado de trance durante cuarenta y cinco días de escritura
sin freno que solo se paró y pude respirar aliviado al dar el punto final. Y una vez
más, estimado Alonso de Molina, me encuentro preparado para viajar al Festival de
Novela Negra en Bossòst -esta vez no será en bicicleta- organizado por aquel mismo
escritor que había conocido en mi viaje en bicicleta cuando atravesaba el Valle de
Arán, el gran José Luis Muñoz, donde presentaré la nueva novela “2098”. Luego iré
a Barcelona y quizás hasta Almería para estrecharte un gran abrazo, querido poeta
Alonso. ¿Y después? No importa el después, voy entregado al tiempo del No tiempo.

FERAZ
El durazno se parte
en medio de la jungla
cruje el carozo y retoma el sendero
y se abre encendiendo fuegos verdes:
despierto y bostezo
y contemplo el espacio sin lugar.

Lanzo el delgado cordel sedoso

y se convierte en amarra, en puerto,
en desesperados ojos de mar abierto.

Rastreo tus semillas amazónicas

observo brotar el humo blanco del barro
seleccionado con manos de alfarero.

El durazno se esfuma en la bruma,

se aparean las flores de la selva
sexos enfermos de colores audaces,
pistilos del alma arremeten
contra el vendaval de clorofila enamorada,
cabalga un luminoso corcel
chorrea el semen urgente, decapita estrellas.

El rastro de las semillas esparcidas

marca el reguero de la sangre confundida:
elabora corcheas, fabrican pigmentos,
brotan soles, desarrollan encuentros.

Aparecen bestias y gnomos y duendes

y gárgolas y se gestan criaturas adiestradas.

El rostro de la selva es asesinado

por una cuchillada de luz
segmenta orígenes:
selecciona muslos, aprisiona los senos
y succiona la fresca leche del suplicio.

SUEÑA PAJAROS

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Una marea enigmática baja en silencio,
exhala el lamento.

Mi boca se purifica.

No existen aromas.

Solo nuestro amor mínimo,

pequeño como una alhaja.

No se asoma.
Vigila.
Sueña pájaros.
Sueña inventar la fragancia exacta
para depositarla sobre tu brasa.

Una gota de tu pelo derretido

cae sobre mi frente
arriesgando la memoria
del corazón.

Juan Pomponio, poeta y escritor nacido el

23 de septiembre de 1966 en Berazategui,
provincia de Buenos Aires, Argentina y
actualmente radicado en Scerni (Abruzzo),
Italia. Su libro Salvaje (Ed. Ultimo Reino –
2002) obtiene la Divisa Honorífica Nacional
otorgada por el Instituto Literario «Horacio
Rega Molina 2003» En La Plata, Buenos
Aires. En abril de 2008, publica Fragua
universal (Ed. Fundación Banfoandes) San
Cristóbal – Venezuela. En enero de 2010,
publica Lluvias Torrenciales (Ed. Rubén
Sada) – Quilmes – Argentina. La Secretaría
de Cultura de Berazategui por intermedio de
la Editorial EDIBER publica el poemario La
risa de la hierba (octubre, 2010). La novela
Krishan. El hijo del sol (Ed. Turmalina) es
publicada en septiembre de 2011 – Buenos
Aires – Argentina. En octubre de 2013
Naufragio de la escafandra (poemas), es
editado en Lima, Perú (Colección Ventana de
Medusa). Remolacha Ediciones (2014)
publica Yupi Kankay, poemario inspirado en
la I Gira Poética en Bus por Sudamérica
(Huellas de Fuego). La novela Krishan. El hijo
del sol (5.ª edición) es publicada en España
por Editorial Chiado (2017). Declarado
«Ciudadano Ilustre» por el Consejo
Deliberante de Berazategui en 1997.

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 Yankilé Hidalgo. Cuba. Tres Poemas

POEMA #1
¿De qué lado del tablero
está la patria?
No reconozco ninguno de sus paisajes,
olores y vericuetos.

¿Cómo distinguirla
desde la perfección de estas cuadrículas
si es, como toda patria,
defectuosa,
incompleta?

La patria es un recodo
en medio de la nada,
un metro de hierba seca.

La patria parece más una quimera

un engaño de la mente,
un juego de luces y sombras
que simulan jugar
con nuestras percepciones del espacio.

No conozco mar que se le parezca,

tampoco árboles ni montículos de tierra.

La patria la hacemos tú y yo,

desde nuestros puestos
frente a frente,
pensando en la jugada perfecta.
(Perteneciente al libro en proceso: Música para torturados)

POEMA #2
Te desconozco, hombre,
no sé a qué vienes.
Tal vez tu historia se escriba con tu destino construido.
Tal vez vengas con mi nombre entre dientes,
con la torcedura de la justicia.

¿Traerás contigo la muerte embalsamada en tu mente?

¿Traerás contigo el mapa de tu regreso?
¿Traerás contigo la gratitud o el voto que da el peregrino?
¿A qué vienes si no es para olvidar los discursos
con resultados reservados?
¿A qué vienes, forastero engreído, si no es para arriesgar tu amor

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por un amor para ti reservado?

Arriesgaré el alma, y daré de comer a cientos de bocas

con tal de abrir una excusa, de quererte, aunque tenerte
sea llover sobre la bestia que me habita.
(Perteneciente a La ira de Circe en proceso de publicación por Ilíada Editores)

POEMA #3
No hay peligro en mis brebajes,
¿acaso no son ya feroces nuestras bestias?
Solo ayudo a sacar los demonios que llevan dentro.

En multitud se aproximan para arrojarse al fuego,

se lanzan en manadas a consumir sus jirones.
Siguen el mismo patrón de los desmerecidos.
Huyen al mínimo movimiento de flaqueza,
no cantan, no danzan, no pertenecen a la estirpe
de los invictos.

La fragilidad se rechaza,
el amor acude a sus trampas
y desata la ira de los desafortunados,
el amor responde como al primer grito de guerra.

Es por eso que callo los sueños

donde me dueles en la garganta.
Oculto también las noches en las que temo
a tu desmemoria.

Te brindé mis posesiones íntegras,

una copa lista con el jugo
para esta ceremonia
y acompañarte en el desastre
de un mundo que se aproxima
impasible.

Me dejaste con las manos abiertas,

te brindé alimento, refugio, los cuidados
de esta maga que desprecias.
(Perteneciente a La ira de Circe)

POEMA #4
Cuando despierte ya no será abril.
Habrán pasado las sombras llenas de amores no vividos,
de ilusas horas de encuentro.

He renunciado a los mañanas,

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 el hoy los va desgastando,
va desacomodando piedras.

Ya no será abril y tendré que ausentarme de mis propios sueños,

cambiar los personajes, manipular las reglas.

Será abril otra vez cuando pase esta era de otoños persistentes.
Regresaré menos ciega, más alerta a las señales divinas.
Caminaré sonámbula, cuando pase este insomnio
de desamores más rotos que ayer
y sea otro abril,

ya no esta lamentable y fallida primavera.

(Perteneciente a Para nada inocente, 2017 El ángel Editor)

Yankilé Hidalgo (La

Habana, Cuba 1973). Vive
hace más de 20 años en
Quito, Ecuador. Es
profesora de Lengua y
Literatura en Liceo
Campoverde. Consultora
Ministerio de Educación
de Ecuador, 2014. Autora
de la letra de dos
canciones seleccionadas
para participar en Lo
Zecchino D´Oro, Bologna,
Italia “Canzone indigena”
(2002), “Verso l´aurora”
(2012) la primera
considerada como una de
las cincuenta mejores
canciones para niños en
ese país. Es autora de la
novela juvenil “Nostalgias
de un rey sin corona”,
(Santillana, 2009),
(Prolipa 2019) y del poemario “Para nada inocente” publicada por El ángel editor, 2017. Sus poemas
aparecen en la antología Paralelo Cero 2018, y ha sido invitada por dos ocasiones a participar en este
festival internacional. Forma parte de la Antología de poetas cubanos: Versos desde afuera de Éxodus
de Ego de Kaska, Foundation, Miami 2019 y en la Antología Diez navíos para la memoria, El Ángel
Editor, Quito 2020. Ha escrito ensayos como el que se encuentra en el Dossier Homenaje a Liliam
Moro y su microrrelato: El Ego se encuentra en la antología de cuentos: Cuentan que un perro, cuentan
que un gato: La devastación de la inmadurez, Miami 2021. Autora del poemario La ira de Circe, en
proceso de publicación en Ilíada Ediciones.)

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Juan Andrés Gutiérrez. Colombia. Cuatro Poemas

CHASKI
En tus manos
llevas el quipu,
corres por los senderos
sin miedo alguno.
No hay temor para el caminante
pues tuyo es el camino,
la selva, la noche,
la piedra y el árbol.
En tu cordel llevas
El nacimiento y la muerte.
Chaski, con piernas de puma,
con mirada de puma,
con brazos de cóndor,
dormido cerca de la hoguera
sueñas con la ciudad perdida.
Mañana llegarás a Machupichu.

HUITZILOPOCHTLI
Añoré ser un cedro
un sauce
pero soy junco,
una vara de bambú
dura e inflexible,
añoré ser un baobab
pero soy un nenúfar
oscilando en la laguna.
Aunque en mí se posa la abeja
no siento su vuelo,
ni la pesadez de su ala,
el aguijón no rompe
la lengua de la mariposa.
No hay en mi miel,
no hay leche,
mis pechos se secaron
son uvas arrugadas,
tierra árida...
Huitzilopochtli ha guardado silencio.

CHAMAN
Dejamos la brisa,
el agua,
redujimos la montaña
a un grano de arena.

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 del vuelo del águila
quedó la pluma,
del jaguar en la selva,
la huella.

Perdido entre buses

y el tumulto
de la muchedumbre
no encuentro mi
espíritu chaman,
no encuentro el canto de los abuelos
del tiempo.

ANIMAL TUTELAR (BÚHO)

Se desciende por un risco,
por un callejón de piedra,
donde la soledad
amparada en la noche
produce inquietud
y vagas visiones
en las frondas de los abetos.

al bajar se le pide
una señal a los abuelos
del tiempo,
a los que andan en oscuridad,
los dioses le regalan
un fonema,
el canto de la lechuza
y su impetuoso vuelo.

Juan Andrés Gutiérrez. Colombia. Poeta, (director de

www.hojanegra.com) docente de artes plásticas, Licenciado
en educación artística, especialista en gerencia de
instituciones educativas, psicólogo en formación. gestor
cultural. Autor del libro: Bilis Negra (2014) y el destierro de
la vida (2018) lanzado en la feria del libro 2019, sello editorial
hoja negra. Invitado al 5 festival de literatura de Bogotá y a
la feria del libro 2019, director de tribus urbanas para el
concurso de cuento y poesía pacifista adscrito a la marcha
mundial por la paz – Nueva Zelanda (2009), ganador de la
cuarta mención literaria editoriales Cean Argentina, creador del café literario en la universidad la Gran
Colombia, Gestor de eventos culturales desde el 2008 en diversos escenarios como centros culturales.

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Tania Anaid Ramos González Puerto Rico. Poesía

ARRITMIA POÉTICA
Penetrome el humo de tu recuerdo
y mi verbo se lanzó a la calle por ti,
fue a reivindicar sus luchas,
su insurrección,
su apetito libidinoso.
Alteraste el tejido de mi lengua con tu palabra garbosa,
y mi nombre…
mi nombre en tu boca exudó poesía,
y fui verso libre en tu pecho,
testamento y ritual de luna
que en tu regazo yacía,
escritura sobre la piel,
aliento sobre aliento
alimentando la noche.

HOY
Hoy el sol retumba en el cosmos de esta luz...
y un cielo abierto de voces,
de verbos, de logos, de nombres
se enreda en el pálpito de mi abecedario.

Hoy me despierta un poema

y se enreda en la colmena que me habita:
el día huele a miel
y una nostalgia necesaria
invade el océano donde duermo.
Yo, sedienta de palabras,
busco en la reverberación del sonido
esa que nutre de fuego
el color de la alegría.

Hoy... mi cuerpo alcanza

su metamorfosis fototrópica,
y los versos azules se voltean en el pecho
porque el sol retumba en mis adentros
y antes de ser púlsar
me deja sembrarle sueños a la noche
con una estrofa intergaláctica
en los bordes de su luz.

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 ESCRIBO
Escribo para olvidar
y pienso para olvidar.
Acumulo letras en fuga para el olvido,
discurro en el tránsito pesado y vacío
que evoca el pensamiento;
pero no te pienso,
solo te hago aparecer, igual que al olvido,
y aunque escribo desde el órgano del deseo,
o con lo que de él queda,
el cuerpo asoma su cara de desvelo,
y la memoria, divulgadora de lo ausente,
borra hasta el olvido
en su infinita hambre de existir.

LUJURIOSA
Hoy estoy lujuriosa,
capaz de romper tu boca con mi lengua,
de morder tus gemidos,
de armar un piquete alrededor de tu cuerpo
y escoltar mi vergüenza hasta el basural más cercano
para despedirme de ella.
Trágame Júpiter, succiona mi grito indómito,
saborea el pachulí que sudo,
el romero que emanan mis huesos por ti,
corre… antes de que me conviertan en gema,
antes de que sea solo un farolillo de la cotidianidad y las cosas,
o de que el Mar Caribe me abduzca y no quede ni mi sombra.

Hoy… estoy en la zafra de mi ser,

no me importa romper noches, pelar caña,
o ser el entrenudo por donde te deslizas,
da igual, tallo, hierba, flor o colosal cañamelar,
ramifícate
puede que esta noche esté más dulce que nunca.

Tania Anaid Ramos González, poeta puertorriqueña y columnista

internacional, conocida en las redes sociales como AZULA. Posee un
doctorado en Filosofía y Letras de la Universidad de Puerto Rico. Ha
sido profesora en distintas universidades de su país. Es codirectora
del Centro Lingüístico, Literario y Cultural del Caribe-CLLCC.
Es autora de los poemarios AZULA (publicado en la red,
2011); Invisibilidades (Editorial Areté Boricua, 2020), Llueve
(Ediciones Kuelap, 2021), Mundo repetido (inédito) y el libro de
cuentos Piso 13 (inédito). Poemas publicados en prensa y antologías
internacionales. Contactar con la autora en su blog, YouTube o en
Facebook

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 Ivan de Monbrison. Rusia. Dos Poemas

Тишина тяжелее моей жизни.

Я не пойду дальше.
Я читаю книгу на русском и ничего не понимаю.
Я переворачиваю страницы книги, как будто это кожа,
как открытые могилы, и я ничего не знаю.
Я забыл начало и конец рассказа.
потому что они бесполезны.

El silencio es más duro que mi vida.

No iré más lejos.
Estoy leyendo un libro en ruso y no entiendo nada.
Paso las páginas del libro como si fueran de piel,
como tumbas abiertas, y no sé nada.
Olvidé el principio y el final de la historia.
Porque son inútiles.

На кладбище могилы покрыты цветами

с человеческими глазами.
Я слышу чужой голос.
В лесу поют птицы.
Пишу вам письмо, которое вы не будет читать.
В лесу поют птицы.
Небо полно облаков.
И я больше не я.

En el cementerio, las tumbas están cubiertas de flores

con ojos humanos.
Escucho la voz de otra persona.
Los pájaros cantan en el bosque.
Te escribo una carta que no vas a leer.
Los pájaros cantan en el bosque.
El cielo está lleno de nubes.
Y ya no soy yo.

Iván de Monbrison es un poeta, novelista y artista nacido en

1969, que vive en París. Ha estudiado lenguas orientales en
París, y luego ha trabajado para el Museo Picasso, antes de
dedicarse a su propia creatividad. Ha publicado en revistas
literarias de todo el mundo. Su último libro de poesía en inglés
y ruso без лица / Faceless acaba de salir a la venta en
Canadá. No cree que su arte tenga ninguna importancia real, lo
hace como una especie de ritual tribal, es plenamente
consciente de que la vanidad es uno de los peores enemigos de
la mayoría de los poetas y artistas, y trata de mantenerse
alejado de ella en la medida de lo posible.

https://sites.google.com/view/ivan-de-monbrison/home
demonbrison@gmail.com

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 Ahmed Rifaai. Egipto. Cinco Poemas

Cuando escribo poesía

Cuando escribo poesía
Me transformo en ángel.

Veo a las mujeres

como poemas

Arrojo en el papel mis versos,

como una chica
deja caer sus trenzas.
sobre su lecho.

No pasa un día
No pasa un día
sin que deje
de reorganizar mis letras

No pasa una hora

ni un instante
sin que no cante
mis palabras al ritmo
y al compás
de mis latidos.

El diccionario de las mujeres

Juro que los labios de las mujeres
convierten lo amargo en miel

Por eso cada noche abro mi diccionario

para escoger las palabras
cómo se eligen las rosas para la amante.

Hay palabras blancas,

como las mujeres blancas.

Hay palabras morenas y cobrizas

como las mujeres amerindias

Las mujeres afro amerindias

tienen cintura estrecha
y pechos maduros.

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Hay palabras suaves
como las flores.

Hoy dibujo para ti una rosa

Hoy dibujo para ti una rosa
porque no tengo jardín ni dinero
para cortar o comprarte una flor.

Sinfonía perfecta
La mujer es una orquesta sinfónica
su melodía resuena en el cielo.

Ella es una bailarina que baila

en su balcón como un cisne

No se puede olvidar
el sabor de una mujer

Es como el del buen vino tinto

si bebes un sorbo
no podrás olvidarlo.

Ahmed Rifaai. Egipto, 19 de marzo de 2021. Poeta y

Traductor. Nació en Güiza el 25 de enero de 1993, Egipto. Se
graduó de la Facultad de Artes, Departamento de Lengua
Española, Universidad de El Cairo en 2015. Escribe poesía en
árabe, su lengua materna y en español. Traductor jurado por
el gobierno egipcio. El único participante egipcio y árabe en:
Concurso y XVIII Puente de Palabras del Merco Sur y en la
antología del mismo nombre, entre más de cientos de
competidores, Rosario, Argentina, 2021. Sus poemas han
sido publicados en más de 5 países de habla española de todo
el mundo. Tr.rifaai@gmail.com

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Damián Jerónimo Andreñuk. Argentina. Cuatro Poemas

VICIOS EXHAUSTOS
Es por la soledad
que mis vicios exhaustos, mis garabatos inconclusos;
los himnos coreados bajo la débil promesa del crepúsculo,
la fe en las palabras, en un abecedario que arremolina toda fe,
¿cómo se encuentra la hora exacta para apuñalar el vientre
de lo insatisfecho?
¿Por qué no soltar todo y permitir varias botellas de buen vino?
¿De qué me servirán mis modestas victorias?
¿Por qué el anhelo de contrarrestar
las fecundas ciénagas del olvido?

ANARQUÍA
Los calendarios son perversos y falaces.
Su mayor crimen es que invaden la inocencia.

Perduro en mi esperanza de cristales empañados.

Padezco mi anarquía entre quienes depredan la piedad.
Siento el temblor irreemplazable emitido por lo humano.
Entonces esta risa alucinada este sarcasmo que me pierde.
Entonces obeliscos ángeles bastardos las cuevas del Otro.
Entonces lágrimas como lechuzas o extensos arrecifes.

Siento mi anhelo inmemorial

de que el otoño reverdezca.
De verdadera justicia reinando sobre la humanidad.
De contar cuentos inefables
a un ser envejecido y sin memoria.

SOLEDAD, CICATRICES Y LLANTO

No sé si esto es locura.
Esta feroz desolación cruzando un laberinto.
Esta insistencia en estallar, en el abrazo, en ser invisible.
Este sentir lleno de espanto que mi vida se deshoja.
Este apostar a todo o nada a la poesía y sus revelaciones.

No sé si esto es locura.
No sé si el sufrimiento se ha convertido en alas.
Si hay algo más que anocheceres tras caminos de polvo.
Si habrá final alguna vez para esta extensa elegía.

Ardió temblando mi inocencia en las llamas del mundo.

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 No sé si esto es locura.
Tan sólo sé que me he escondido demasiado
detrás de mi mesura vacilante.
Tan sólo sé sobre mi soledad,
mis cicatrices y mi llanto.
Tan sólo sé la verdadera transgresión
que es exponer el alma a fondo.

NIÑO ACORRALADO
En la selva de mi instinto hay animales feroces.
En la ciudad o cementerio con cadáveres sin enterrar
aumenta un desarraigo como niebla.
En esta aviesa cárcel sólo muros malsanos que sofocan.
En mi aislamiento oyendo a Bach
se rehace lentamente el universo.

II

Hoy nada proporciona hogar seguro

al niño acorralado muy dentro de mi rostro.

III

Aunque me sienta como un rey dispuesto a desollar

o repose apacible junto al fuego y la templanza
continuamente algo de mí se aloja en lo desguarnecido
(llevo una inmensa cicatriz que expongo desde mi silencio).

Damián Jerónimo Andreñuk nació en City Bell en 1986 y reside en

Villa Elisa, ambas localidades ubicadas en el partido de La Plata,
Buenos Aires, Argentina. Publicó siete libros: Omisiones (2010),
Portales al vacío (2011), Formas concretas (2013), Silencio de
crisálidas (2015), Metástasis (2015), Vértigo insondable (2017) y
Música del polen (2021).

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 Elisa Marika Romano. Italia. Tres Poemas

ENTRE TU VOZ Y LA MÍA

Entre tu voz y la mía
ocurre una sabiduría,
acuerdo de libertad y
de vacío,
canción que no se oye
ni lucha que se gane
a la sombra del árbol invernal y
del verano que rellena la espuma
de aquella ola olvidada por nuestra sangre.

El alma de la primavera engaña o quizás

me engañó tu espalda; locuras y estrellas
van a brillar en el océano que lleva tu lengua
mientras te atrevas a besar,
hiciste una roca de cristal en la oscuridad
de mis pestañas y
ya como una hoja de otoño te vas.

Déjate llenar por mi lengua y olvídate

amarguras sin caras ni espejos;
sol y solución evocan revolución,
invoca lucir como arte de vivir.

DEDÍCAME
Dedícame tu tentación hambrienta,
la palabra más rica de tu lengua,
que tus sueños de cristales
se rompan ante mi boca y
amanezcan los de rocas,
los del alma y de la sangre,
los que atesora tu semblante.

SERÉ
Seré como un amanecer
esperando mi amor crecer,
la locura de lo que no puede ser
no acaba las ganas de tenerte y
de volver a verte.

Desde que tus ojos han rozado

mi rostro, los míos han reconocido

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 lo que creía perdido;
escucho
el horizonte
que nos tiene separados,
miro
el azul del cielo y
parece que estás a mi lado.

Me falta tu sabor tan extranjero y tan mío

desde siempre, luz de sueño
dormido en mi interior,
si fuera mariposa
viviría todos mis días
en tu boca.

Elisa Marika Romano (Palermo,1983), es actriz y poetisa, estudió

danza y canto, es licenciada en Ciencias de la Comunicación
Internacional, haciendo su tesis en español, otra gran pasión suya.
Desde hace algunos años vive entre Sicilia y Roma donde también se
licenció en Doblaje y Adaptación de Diálogos. Hizo un cortometraje
(Lucide Schegge). Su trayectoria artística está sustentada por una
investigación espiritual y bienestar psicofísico, ha estudiado y practica
diversas técnicas / disciplinas incluyendo el Rebirthing y es el líder de
Yoga de la Risa. Es parte de Renacimiento Poético, el movimiento que
cree que la poesía puede salvar al mundo.
In st ag ra m : el i sam a r ika r om an o_ au t ri c e

TRA LA TUA BOCCA E LA MIA

Tra la tua bocca e la mia
c’è una maestria,
accordo di libertà e spazio,
canzone che non si sente
né lotta che si vinca
all’ombra dell’albero invernale e
dell’estate che riempie la spuma
di quell’onda dimenticata dal nostro sangue.

Inganna l’anima della primavera o forse

mi ha ingannato la tua schiena;
follie e stelle brilleranno nell’oceano della tua lingua
quando a baciare ti accingerai,
hai costruito una roccia di cristallo
nell’oscurità delle mie ciglia e ora te ne vai.

Lasciati riempire dalla mia lingua e

dimenticati le amarezze senza volti né specchi;
sole e soluzione evocano rivoluzione,
invoca splendere come arte di vivere.

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 DEDICAMI
Dedicami la tua tentazione famelica,
la parola più deliziosa della tua lingua,
che i tuoi sogni di cristallo
si rompano davanti alla mia bocca e
sorgano
quelli di roccia,
dell’anima e del sangue,
quelli che custodiscono il tuo sembiante.

SARÒ
Sarò come un sole che nasce
aspettando il mio amore che cresce,
la follia di ciò che non può essere
non spezza la voglia di averti e
di rivederti.

Da quando i tuoi occhi hanno sfiorato

Il mio volto, i miei hanno riconosciuto
quello che credevo perduto;
ora ascolto
l’orizzonte che ci separa,
osservo
l’azzurro del cielo e
mi sembra di sentire la tua presenza.

Mi manca il tuo sapore così straniero e

così mio da sempre, luce di sogno
assopito in me,
se fossi una farfalla
vivrei tutti i miei giorni
nella tua bocca.

Elisa Marika Romano (1983), è attrice e poetessa, ha

studiato danza e canto, è laureata in Scienze per la
Comunicazione Internazionale, svolgendo la tesi in lingua
spagnola, un’altra sua grande passione. Da qualche anno
vive tra la Sicilia e Roma dove si è diplomata anche in
Doppiaggio e Adattamento dialoghi. Ha realizzato un
cortometraggio (Lucide schegge). Il suo percorso artistico è
sostenuto da una ricerca spirituale e del benessere
psicofisico, ha studiato e pratica diverse tecniche/ discipline
tra le quali il Rebirthing ed è leader di Yoga della Risata.
Fa parte di Rinascimento Poetico, il movimento che crede
che la poesia possa salvare il mondo.

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 Norma Mabel Domancich. Argentina. Ocho Poemas

DESMADRADOS

Y van
con su orfandad a cuestas
los niños desmadrados de un zarpazo.

Y van
creciendo sus retazos infantiles
entre soles negros y flores de ceniza.

Y van
amordazando odios y venganzas
con los ecos sangrientos del silencio.

Y van
amnesiándose del vientre-madre,
para siempre exiliados de su abrazo

Y van…
Náufragos de todos los naufragios,
sobreviviendo a costa de migajas…

Y van…
Los niños desmadrados.
De un trago se bebieron todos los infiernos.

LOS DUEÑOS

Ajedrecean con peones vivos.

Salvan o condenan según convenga.

Son dueños por derecho adquirido

a costa de sangre y pobreza ajena.

Saben dar palmadas y latigazos,

palabrear lisonjas o amenazas.

Manipuladores de vidas y muertes,

ignoran que el dueñaje no es eterno.

MIA O DE NADIE

MIA
Cuando descubrió sus ojos.

MIA

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Cuando le juró su amor.

MIA
Cuando prometió cuidarla.

MIA
Cuando le hizo un hijo.

MIA
Cuando violaceó su mejilla.

O DE NADIE
Cuando le crecieron libertades.

O DE NADIE
Cuando dijo el primer no.

O DE NADIE
Cuando desplegó sus alas.

O DE NADIE
Cuando al fin voló.

MIA O DE NADIE…
Cuando supo del otro.

MIA O DE NADIE…
Cuando la vio feliz.

MIA O DE NADIE
Cuando la acechó.

MIA O DE NADIE
Cuando la atrapó.

DE NADIE
Cuando la mató.

AISLAMIENTO

Mi voz silencia las letras

de todos los nombres,
deletrea soledades de aislamiento.

Voy diciéndole te quiero

a las baldosas vestidas de hojarasca,
juego escondidas con la sombra
agazapada tras la puerta.

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No hay vientos salvadores
para estos respiros marchitos.
Los vientos se quedaron abrazando a los mares
y los mares son recuerdos de alguna vez.

La tarde rumorea los ecos de los pájaros,

descolorido, se renace el último arco iris.

CRUZA

Cruza una mosca,

dos palomas, un mosquito,
un abejorro, un zorzal,
la mariposa….

Cruza una nube el celeste de la tarde.

Cruza el horizonte los tejados geométricos.
Cruza el ladrido invisible de un perro.
Cruza una hoja su regreso del viento.
Cruza mi sombra tres baldosas verdes.
Cruza el eco intangible de tu nombre.
Me cruzo yo, descruzando el silencio.

AMARNOS PORQUE SI

Amarnos porque sí,

porque queremos,
sin excusas ni estrategias.

Desnudarnos
de ayeres inconclusos
y pieles ajenas.

Echarnos a volar
entre soles maduros
y lunas andariegas.

Aceptarnos
con nuestras flores grises
y mariposas negras.

Reinventarnos
sin redes ni andamiajes.

Crecernos
libertades y utopías nuevas.

Compartirnos
En latidos y silencios.

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Amarnos porque sí,
porque queremos.

LA GENTE DE LA TIERRA

La gente de la tierra
sabe fecundar el surco-vientre,
esperar el tiempo justo de acunar los frutos.

La gente de la tierra
sabe de amar y de parir,
de retornar sus muertos al seno tibio de la madre.

La gente de la tierra
conoce de estrellas y silencios; habla el idioma
del viento y la montaña, del río y de los árboles.

Por eso es sabia… por eso la matan.

La gente de la tierra
siempre espera porque sabe que nunca se han ido
y aunque ame y ría y cante, nunca los olvida.

Vienen
con sus botas asesinas,
sus manos ávidas… el sexo enarbolado…

Regresan
con mordazas y fusiles…
con soles de ceniza y lunas ciegas.

Marchan
al compás del poder
que se atrinchera en jaulas de cristal y acero.

Vienen
a desangrar la tierra.

Marchan
asesinando risas y canciones.

Vienen
a cazar corazones valientes,
a corromper las flores de las niñas.

La gente de la tierra
entierra a sus muertos
y siembra…
Abraza a los sobrevivientes

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y siembra… siembra… siembra…
Siembra… y espera…

De sus raíces crecen futuros de justicia.

INOCENCIA

Explotó a derecha e izquierda,

explotó arriba y abajo.
Explotó en el centro de su universo.

Asombro.
Dolor mordiéndole el costado,
flor roja creciendo en el pecho.
Ojos prendiendo recuerdos.

Silencio.
Dolor mordiendo ya el pecho,
flor roja deshecha en océano.
Ojos amnésicos, ciegos.

Quietud.
Un cuervo ronda los cielos.
Ellos violentan la tierra.

Norma Mabel Domancich vive en La Plata, Buenos Aires,

Argentina. Es corresponsal para Latinoamérica del programa
“Letras encadenadas”, de Radio Sapiens 21 y Radio Eco, de
Getafe.
Entre sus obras literarias pueden mencionarse sus libros de
cuentos: “Más alla de los miedos” (2007) y “La mujer que
sólo decía cosas lindas… y otras historias (2012) y el
poemario “Cuando esta lluvia pase…” (2019 y 2020).
También ha coordinado y participado de diferentes antologías
nacionales e internacionales.
Sus obras han recibido premios y menciones, entre los que se
destacan el 1º Premio en Narrativa (Argentina, 2012) y el 1º
Premio en el XIV Certamen Internacional de Poesía y Cuento
(Argentina, 2013). En el año 2017 fue reconocida como
Personalidad Destacada de la Cultura de La Plata, por el
Honorable Concejo Deliberante de la Ciudad
.

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Reseñas. Entrevistas. Libros. Ensayos

De Sur a Sur Ediciones

Tú Puedes Publicar Tu Libro en
Nuestra Colección Poetas de Hoy

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 Enrique Arias Beaskoetxea. España. Haiku

Haiku de las 4 estaciones

El haiku tiene una estructura determinada, 5-7-5 sílabas, que ha permanecido
durante siglos; obviamente el silabario japonés, basado en ideogramas, nada tiene
que ver con los de idiomas que usan el alfabeto latino. De ahí la dificultad en la
traducción, de ideograma al alfabeto, que pone al traductor en el dilema de trasladar
medida y ritmo entre dos sistemas extraños entre sí. Los versos de haiku siguen, en
líneas generales, una estructura de 3 versos formada por una percepción sensorial,
una ubicación espacio-temporal y una sorpresa o conmoción estética en el último
verso.
Por último, hay que tener en cuenta los kigo que es una palabra o expresión que da
referencia de la estación en que se escribe el haiku. En el haiku hay 5 estaciones:
Primavera (cerezo, rana…), Verano (trueno, cuco…), Otoño (luna llena, libélula…),
Invierno (frío, escarcha…) y Año Nuevo (nieve, caldo…)

Primavera

Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar,

en este momento.
Matsuo Basho

La floración de los árboles, especialmente los cerezos, es una pasión en Japón que
ha terminado por convertirse en una fiesta popular, el Hanami.

Matsuo Basho también participa de esa sorpresa cuando dice, ¿Es primavera? / La
colina sin nombre / se ha perdido en la bruma., percibiendo en ese instante la
primavera y el fin del oscuro invierno. Ha llegado la luz.

No lo dudes / también la marea tiene flores / bahía primaveral. Certeza de lo visto,

las flores vienen y van como una marea, la llamada impermanencia budista, y lo
cubren todo como el océano, flores detenidas en la bahía.

Pero también hay lugar para la ironía, El ruido de alguien / sonándose la nariz /
ciruelo en flor. No todo el mundo recibe la floración del mismo modo, el poeta
desmitifica el acto con un paseante alérgico. El poeta es un hombre común, dedicado
a sus simples asuntos, Sólo soy un hombre / comiendo su sopa / ante la flor del
asagao. Descripción, acción y visión estética del asagao (dondiego de noche) una de
las flores favoritas de la época en la que vive el poeta.

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Mas la primavera también trae la lluvia, no siempre benéfica, Lluvias de mayo / en
los morales / gusanos de seda enfermos. El poeta capta ese movimiento de la
naturaleza, gusano de seda, con un sentido de tristeza, en los morales también crece
la enfermedad. Pero con sentido estoico prosigue su paseo, Con mi paraguas / paso
a través / de los sauces.

Verano

Todo objeto es poético, toda realidad merece quedar fijada en la

memoria colectiva; todo merece su fotografía… excepto el fotógrafo.
Así de estricto. Por eso escribir haiku es una Vía.
Vicente Haya

Con la llegada del verano cambian flora y fauna. Donde hubo cerezos y ciruelos ahora
hay sauces Confía al sauce / el hastío / y el deseo de tu corazón. El poeta se une e
identifica con el árbol.

El cucú avisa desde el bosque, Allí donde el cucú / desapareció / hay una isla. Llegan
grullas y golondrinas, En medio de la llanura / canta la alondra / de todo libre. Las
aves son la metáfora preferida de la libertad, en su ritmo vital detienen el presente
sin más afán que cantar.

Los insectos de la época son cigarras y libélulas, Caza de libélulas / El barquero está
borracho / ¡qué catástrofe! El barquero desatento disfruta de la noche mientras el
poeta intenta atrapar un insecto del que se dice son espíritus de los antepasados.

Los ríos ofrecen cangrejos y carpas, Un cangrejo / escalando mi pierna / aguas de

manantial. El río ofrece los alimentos, que no pueden hallarse en otras estaciones,
incluso sin intentar la pesca.

En el haiku más citado de Basho es una simple rana quien se convierte en

protagonista, finalizando con un tercer verso construido con una onomatopeya. Un
viejo estanque / salta una rana / ¡plof! Con los tres elementos básicos – espacio,
naturaleza y sorpresa- el poeta construye la quintaesencia del haiku.

Otoño

El lenguaje es la consecuencia (o la causa) de nuestro destierro

del universo, significa la distancia entre las cosas y nosotros.
También es nuestro recurso contra esa distancia.
Si cesase el exilio, cesaría el lenguaje: la medida, la ratio.
Octavio Paz

La llegada del otoño supone el regreso a la choza y el fin de la vida al aire libre,
viento y lluvias son mal acompañante para el caminante. En uno de sus más
recordados haikus el poeta da uno de sus últimos paseos, Luna llena de otoño / he
vagado toda la noche / alrededor del lago.

Un cierto aire de melancolía ronda al poeta, Este u Oeste / la misma tristeza / viento
de otoño. Referencia espacial, visión emocional y naturaleza construyen este

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espléndido haiku. Pero el poeta aún puede ironizar, Luvias frías / hasta el mono
quisiera / un abrigo de paja.

Desde su refugio intuye, observa, percibe el exterior, otoño profundo / ¿cómo vive /
mi vecino? Perdido el contacto humano, los sentidos le conectan con el mundo lejano,
El sonido de la campana / se expande en la bruma / del alba. Donde no llegan los
sentidos, aparece la intuición, quizás un extraño aún quede fuera, solo en la
naturaleza, La tormenta arrecia / la cara de alguien / empapada.

Mientras tanto desaparece la fauna del verano, En la cima de un árbol / el cadáver /

de una cigarra. Entonces aparecen las otoñales, doblemente oscuras, Sobre la rama
seca / se ha posado un cuervo / tarde de otoño. Se extiende el lamento, en la
imaginación empatiza con el desamparado -quizá él mismo-, Choza pobre / los llantos
de un perro / bajo la lluvia nocturna.

El fin del otoño se aproxima, el poeta recogido en su choza, con frío y solo, aún es
capaz de transmutar los fenómenos otoñales en música, Sopa de arroz / oigo tocar
el laúd / granizo sobre el tejado.

Invierno

Los versos de algunos poetas están excesivamente elaborados

y pierden la naturalidad que procede del corazón.
Lo que viene del corazón es bueno, la retórica es innecesaria.
Matsuo Basho

Con la llegada de la nieve, esta se convierte en la medida de todas las cosas. Nieve
matinal / los puerros marcan el nivel / en el huerto. Las plantas, hortalizas y flores
que resisten son escasas, Las ráfagas del invierno / se abisman en los bambúes / y
se calman. Todo es una caída, una retirada, un aislamiento obligado por la estación,
idéntica a otras muchas vividas, ¿La nieve que cae / es otra / este año? Acaso el
poeta proclama un presente inmóvil, idéntico a sí mismo, año tras año, Y ahora /
vamos a contemplar la nieve / hasta caer agotados.

El caminante ahora detenido, hasta que llegue mejores tiempos, vuela en el viento
como las banderas budistas (en realidad llamadas “caballo al viento”), Sol de invierno
/ sobre un caballo / mi silueta helada. Mientras las banderas llevan un mantra al
viento, el poeta queda paralizado en su montura en el instante sin pasado ni futuro.
Tan enjuto / como el salmón seco / el bonzo en el frío. El bonzo, el monje, es de los
pocos caminantes que aparecen en el invierno, en viaje entre dos monasterios.
Brasas bajo las cenizas / sobre el muro / la sombra del invitado. Acaso una referencia
a Bodhidarma, quien llevó el budismo de India a China, que pasó 7 años meditando
frente a una cueva y que, según la leyenda, dejo su sombra marcada en la pared.

Nieve y más nieve / esta noche de fin de año / bajo la luna clara. La blancura, la fría
luz como única compañía, un día de fiesta familiar, ni siquiera llegan las 108
campanadas de los templos. Retiro de invierno / sobre el biombo dorado / envejecen
los pinos. El caminante, el poeta, el eremita sueña, único recurso, en el invierno,
Enfermo durante el viaje / mis sueños / por los páramos yermos.

El escritor de haiku, haijin, suele estar relacionado con el budismo. Matsuo Basho fue
un monje durante un tiempo, pero no pudiendo seguir las normas de un monasterio

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prefirió levantar una cabaña y vivir como eremita. El concepto de la “impermanencia”,
así como el de la fugacidad, es un concepto budista que atraviesa toda su poesía; el
pasado ha desaparecido y el futuro es una ilusión, solo queda el presente. A ese
presente se refiere en todos sus haikus, además de añadir naturaleza y asombro,
“aware “. La poética y la estética del haiku está basada en el “mono no aware“, la
tristeza de las cosas, que es también relación directa con lo efimero.

Y aquí entra otro concepto estético fundamental, “wabi-sabi“, una relación directa
con los objetos en los que prefiere aquellos unidos con lo imperfecto, lo gastado, lo
pobre pero que a la vez es la esencia de lo sencillo, lo íntimo.

Enrique Arias Beaskoetxea (Bilbao, 1958) tiene varios poemarios

publicados en revistas digitales de literatura de España (Cervantes
Virtual y Poemaria) y Francia (Revue d’art et de littérature,
musique).
Libros publicados: La lejanía de las cosas (Ápeiron Ediciones,
2017), Visible-Invisible (Editorial maLuma, 2017), Un mundo, una
atmósfera (Ediciones Ruser, 2019) y Condición terrenal (Editorial
Literarte, 2019).

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 Juan Pomponio. Argentina. Nuevo Libro 2098.

Publicado en mayo de este año 2021, el último

libro del poeta y escritor argentino con el título
2098, se trata de una novela que alude respecto
a aquella sociedad en que habiendo sido
desterrado todo vestigio de arte, los Vulgares, así
eran llamados los ciudadanos que no pertenecían
a los Jerarcas Superiores, no tenían capacidad de
sentir, no sabían apreciar la belleza. Vivían como
máquinas sin almas.

2098, segunda novela de Juan Pomponio nos

presenta de manera inapelable y contundente el
escenario de un futuro muchas veces prefigurado
desde nuestro aquí y ahora. El ser humano y su
eterna angustia atraviesa esta narración que se
sirve de recursos diversos para mantener viva la
atención del lector. En esa distopía que no es otra
cosa que una despiadada metáfora de nuestra
sociedad contemporánea, la luz encontrará por
donde colarse, esa luz que significa la vuelta a la
esencia de la vida que el ser humano puede percibir, luego de haberse sumergido
dolorosamente en sus zonas más
oscuras. Y toda la fuerza de esa
luz la porta su figura central:
Greta, ese ser que en la fidelidad
a su espíritu y en la entrega a su
pasión, en su valor de heroína,
lleva en sí un mensaje que se
renueva en medio de la
desesperanza.2098, título de
reminiscencia orwelliana, es un
relato que nos habla de la
libertad y del coraje, de
convicciones y sentimientos que
se deben mantener cuando todo
es adversidad y abismo, así como
de lo alienante del poder y sus
formas más extremas. Un libro
que nos introduce a un universo
que produce temor, pero que a la
vez atrae. Una nueva
oportunidad para entregarnos a
una aventura fascinante.

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 Alonso de Molina. España. ¿Poesía o Prosa Poética?

¿POESÍA O PROSA POÉTICA?

Si es poesía o prosa poética, no necesariamente, a mi juicio, depende de la
presentación del texto. Sabemos que un poema, tal como afirma la RAE, se hace con
versos y sabemos también cómo son esos versos en cuanto a ritmo acentual y
cadencia. ¿Dónde acaba un género y empieza el otro?

Imagen: Elisa Riva. Italia

Verso
1. m. Palabra o conjunto de palabras sujetas a medida y cadencia, o solo a
cadencia. También en sentido colectivo, por contraposición a prosa.

Verso libre
1. m. Métr. verso suelto. (también llamado blanco).
2. m. Métr. verso que no está sujeto a rima ni a metro fijo y determinado.

Texto* presentado en renglones (versos):

…y quieres convencerte de que el futuro es hoy, 14

que el destino es tan sólo un simulacro, 11
el arcano cobarde de un somnoliento pájaro 15-1
que pretende huir del tiempo 9
para ganar su tiempo 7

Texto* Presentado en prosa:

…y quieres convencerte de que el futuro es hoy, que el destino es tan sólo un

simulacro, el arcano cobarde de un somnoliento pájaro que pretende huir del
tiempo para ganar su tiempo.
* fragmento del poema Aquel beso truncado que me robó la luna, del libro Las horas mansas de los lirios.

A mi entender se trata, en ambos casos, de poesía libre, presentado en modo versal

en el primer caso y en el siguiente presentado en prosa, mismas imágenes, mismas
metáforas, mismos recursos. También podríamos decir que el poema está compuesto
por versos multímétricos, toda vez que los versos responden a distintas medidas,

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pero sería redundante puesto que verso blanco ya lo define la RAE como “verso que
no está sujeto a rima ni a metro fijo y determinado”. Modo verso o modo prosa, solo
cambia la presentación, el poema es el mismo.

y/quï.e/res/con/ven/cer/te/de/que~el/fu/tu/ro~es/ho/y 14 alejandrino
que~el/des/ti/no~es/tan/só/lo~un/si/mu/la/cro 11 endecasílabo
el/ar/ca/no/co/bar/de/de~un/som/no/lï.en/to/pá/ja/ro 15-1 alejandrino
que/pre/ten/de~/~hu./.ir/del/tï.em/po 9 eneasílabo
pa/ra/ga/nar/su/tï.em/po 7 heptasílabo

Veamos otro ejemplo con un soneto que fue publicado en Ciudad Celeste,
Antología homenaje a Valente, ISBN 978-84-8108-617-1 (2016), pág. 69; soneto
dentro de un poema en modo estrófico y que no por ese modo de presentación deja
de ser soneto. En la antología el texto se presentó tal como figura a continuación:

Como una herida abierta en el costado

(Modo en prosa)

El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada

José Ángel Valente

Escribir es sencillo Valente, solo debes tenderte al sol, afirmarte en un

mundo invisible y sin mirar la nada que vas dejando atrás sentir
únicamente el instante en que un dolor te rasga en cada lado
rompiendo el corazón de cada hueso.

Sentirás en tu piel el tatuaje de un poniente secreto que te hiere con

una carne helada -tan dormida- como el fruto en la flor más amarilla
de un dios pequeño, impronunciable, que persigue las negras
mariposas de dos espejos que a la par se ahuyentan.

(No digo adiós y sin embargo quedo como una herida

abierta en el costado y un corazón que dice tengo miedo al
ver tu cuerpo, hijo, tan callado; no creo que el olvido sea
mi credo ni silencio las risas que has dejado; ahora que te
has ido retrocedo por si acaso te amé no demasiado, y
miraré en las nubes cuando aspire cada día el oxígeno
primero, pues al quedarme solo tu recuerdo a tu risa de
arcilla yo me adhiero para no ver morir mi lado izquierdo si
estalla el corazón cuando respire).

Muere la carne y la palabra brota como simiente o flor poblándote los

días. Todo es invisible, pero hay tierra encendida que quiere ser del

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cielo parte y costilla, karma para juntar los brotes cuando brotan,
dharma y oxígeno absorbiendo el polvo entre los rostros, paz y ceniza
como un océano quieto que bañe a esos hijos que caminan sin ojos
presagiando el futuro donde regrese el cuerpo para reconciliar la
sangre y la memoria.

(El miedo no son lágrimas, es una alfombra verde donde plantar tus
pasos e inhalarte el mundo con los párpados quietos. Porque el temor,
Valente, no es caminar a uno u otro lado, el temor, tu temor, Valente,
es relajar los músculos del alma y dejar sean palomas las que abran
las ventanas por ti y te lleven y traigan, tú lo sabes, como un tren sin
destino en esta vida).

Ahora vas mirando las descompuestas calles. Los humores segregan

desfogados discursos en los tragos amargos de la sangre.

Como una herida abierta en el costado

(Modo versal) *

El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada
José Ángel Valente

Escribir es sencillo Valente,

solo debes tenderte al sol,
afirmarte en un mundo invisible
y sin mirar la nada
que vas dejando atrás
sentir únicamente el instante
en que un dolor te rasga en cada lado
rompiendo el corazón de cada hueso.

Sentirás en tu piel el tatuaje

de un poniente secreto que te hiere
con una carne helada -tan dormida-
como el fruto en la flor más amarilla
de un dios pequeño, impronunciable,
que persigue las negras mariposas
de dos espejos que a la vez se ahuyentan.

No digo adiós y sin embargo quedo

como una herida abierta en el costado
y un corazón que dice tengo miedo
al ver tu cuerpo, hijo, tan callado;

no creo que el olvido sea mi credo

ni silencio las risas que has dejado;

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 ahora que te has ido retrocedo,
por si acaso te amé no demasiado,

te miraré en las nubes cuando aspire

cada día el oxígeno primero,
pues al quedarme solo tu recuerdo

a tu risa de arcilla yo me adhiero

para no ver morir mi lado izquierdo
ni estalle el corazón cuando respire.

Muere la carne y la palabra brota

como simiente o flor poblándote los días.

Todo es invisible,
pero hay tierra encendida
que quiere ser del cielo parte y costilla:
karma, para juntar los brotes cuando brotan,
dharma, para absorber el polvo entre los rostros.

Paz y ceniza, oxígeno,

como un océano quieto
que bañe a esos hijos
que caminan sin ojos
presagiando el futuro
donde regrese el cuerpo
para reconciliar la sangre y la memoria.

(El miedo no son lágrimas, es una alfombra verde

donde plantar tus pasos e inhalarte el mundo
con los párpados quietos. Porque el temor, Valente,
no es caminar a uno u otro lado, el temor,
-tu temor- Valente, es relajar los músculos del alma
y dejar sean palomas las que abran tus ventanas
y te lleven y traigan, lo sabes bien, Valente,
como un tren sin destino en esta vida).

Ahora vas mirando las descompuestas calles.

Los humores segregan desfogados discursos
en los tragos amargos de la sangre.

Un poema, al contrario que la prosa (narrativa), no cuenta historias; se compone de

versos, y tanto si está presentado en “modo versal” o “modo prosa”, la musicalidad,
el ritmo, la metáfora, las figuras retóricas en general, son lo que convierten un texto
en poema; poesía ya es otra cosa y tal vez sea el lector el que tenga la última palabra.
Vuestro en la Poesía.

* Tal como aparece en La insaciable verdad de la verdad (2017) ISBN-13: 978-1975803292

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 Diana Guemarez-Cruz. Puerto Rico. Reseña

Reseña de Es tiempo de volver: Destellos de un regreso

de Luis Gilberto Caraballo

Clarise Lispector afirmó: “Cada libro es un viaje. Pero un viaje con los ojos vendados
por mares desconocidas”: Pues bien, en enero de este año Luis Gilberto Caraballo
publica un libro de viajes, Es tiempo de volver: Destellos de un regreso bajo el
sello editorial De Sur a Sur Ediciones, en su colección, Poetas de hoy.

Luis Gilberto Caraballo es un

poeta y pintor venezolano con una
producción literaria de más de 20
libros y una producción plástica
considerable que él comparte de
modo generoso en su perfil de
Facebook. Su producción artística
ha sido avalada en las Américas y
en Europa recibiendo importantes
premios. Y por críticos y editores
de la talla de Ernesto Kahan,
María Eugenia Casemiro, Alberto
Martínez Márquez, Francisco
Palacios, quien prologa este libro,
y una servidora.

El motivo del viaje es central en la

poética del escritor venezolano.
Aparte de Es tiempo de volver:
Destellos de un regreso, Luis
Gilberto ha escrito otro
importante libro de viajes
Encuentros con el Sur publicado
en 2007. Este texto recrea con
emoción y gran lirismo su viaje a
Chile y a Argentina. Es tiempo de
volver: Destellos de un
regreso alude a su viaje a Loja en
2006. Como su título apunta este
paisaje de Loja en Ecuador es
recreado en el devenir del tiempo:
el tiempo en que el poeta estuvo en Loja, el tiempo en su memoria, un futuro donde
imagina regresar. Los escenarios y las personas con las que se encontró el poeta son
recordados con nostalgia y con esa “reverencia”, que existe en la poesía de Caraballo
hacia todo lo creado y hacia toda creación. He visto, en otro contexto, que paisajes
y personas le sirven a este poeta como espejos lacanianos donde él se mira para
auto conocerse. No sólo conocer sino conocerse. Los niños en este libro cobran
importancia y en el poema que abre este libro, los niños aparecen como presente y
futuro de ese espacio ecuatoriano:
Escribe Caraballo;
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 Loja tiene un sueño invertido
El tiempo otro
Qué será
De esos niños que crecen
Con la poesía en sus ojos,
Bocas descubiertas
¿El caminar de nubes sin lluvia?
¿Cómo juntamos sus manos?
¿El tiempo y Loja?

En el poema “Quise” se ve la relación dinámica entre el poeta y el paisaje y las

imágenes tienen que ver con el sueño, el mar, los elementos de la naturaleza,
motivos o símbolos que Caraballo privilegia en su poesía. Las imágenes siempre
sorprenden en este poeta porque salen de las asociaciones tradicionales entre imagen
acústica y semántica. Poetiza Caraballo:

Quise tener una esfinge lojana

Con su amor helado que deletrea
Su aliento.
Sabor a azúcares delgados
El susurro de un vuelo
El llanto fresco de nubarrón.
Aunque estaba preso en un delirio
Sobre el barco de otros mares

El propio Caraballo sugiere al comienzo de su libro que las personas y las cosas de
Lojas son vistos a través de un recuerdo que ya los transfiguran: “Los niños, la
catedral, sus lugares mágicos, la impronta de la poesía como un valor esencial en la
ciudad que enaltece con bustos a sus escritores. El despertar de los niños que acuden
atentos a escuchar poesía y con ella viajan en alegrías, se despiertan cometas y
juegos en el tiempo lojano, son aspectos entre otros”. (13)

Es tiempo de volver: Destellos de un regreso es un libro de un viaje real, imaginado

y transfigurado en el devenir del tiempo que confirma la brillantez de este poeta
venezolano que merece ser leído y estudiado con mayor amplitud y rigor. Cómo ha
afirmado en más de una ocasión el maestro Francisco Palacios, de Sonora, México,
todos tenemos una Loja, el recuerdo de un viaje en nuestro corazón, y este libro
remite a cada lector a su propia Loja.

Editado por De Sur a Sur Ediciones, se puede conseguir en tapa blanda o digital en
https://www.amazon.com/dp/B08WJZCTDG .

Diana Guemarez-Cruz
Catedrática. San Miguel de Allende. Guanajuato México

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 María Ángeles Lonardi. Argentina. Entrevista

Nuestra entrevistada, María Ángeles Lonardi, nació en Larroque, provincia de Entre

Ríos, Argentina y fue en el año 2002 que se radicó en Almería (España).

Profesional de amplia y exhaustiva

trayectoria: profesora, poeta, escritora y
desde hace unos meses es la flamante
directora para España de PAZ PEACE PAX
ARTE Y CULTURA, Foro Internacional
para una Literatura y una Cultura de la
Paz, que cuenta con importantes miembros
en su ejecutivo, teniendo representación a
escala mundial.

Participa activamente en recitales poéticos,

encuentros de escritores, jornadas
literarias, presentaciones de otros autores;
realiza, además, talleres literarios, coordina
antologías, escribe prólogos, ensayos y
reseñas literarias que publica de manera
habitual en numerosas revistas digitales. Cuenta con numerosos premios literarios
en Argentina, Italia y España, y premios internacionales. Integra más de cincuenta
antologías a ambos lados del Atlántico.

María Ángeles Lonardi, cuyo trabajo literario ha sido traducido a varios idiomas como
el francés e inglés, es integrante del equipo editorial de notorias revistas literarias
como Revista Luz Cultural, Todo Literatura y De Sur a Sur Poesía y Artes Literarias.
Es, además, jurado de reconocidos concursos literarios.

Es miembro de prestigiosas instituciones culturales: IEA Instituto de Estudios

Almerienses, CAL Centro Andaluz de las Letras, AIHS Asociación Internacional
Humanismo Solidario y ACE Asociación Colegial de Escritores.

Profesional infatigable, sus trabajos están presentes en BECA Biblioteca de Escritores

Andaluces. Así mismo, integra el Grupo Poético Literario Poetas del Sur. Miembro del
CITLS, Consejo Internacional de Todas las Sangres, Perú. Miembro Honorario de
IFLAC Latinoamérica y Embajadora de la Paz por WWPO WorldWide Peace
Organization. Recientemente ha sido nombrada directora de IFLAC en ESPAÑA desde
2021.Miembro del C.U.A.P. Cercle Universel des Ambassadeurs de la Paix / Suisse
&amp, France, Círculo Universal de Embajadores de la Paz por Argentina.

Libros publicados: Amores (Entre Ríos, 1997); Entre calamidades y milagros (Buenos
Aires, 2005); Cuatro poetas, que incluye El Jardín azul (IEA, Almería, 2014); Poemas
para leer a deshoras (Letra Impar, 2017); Soles de nostalgia (Círculo Rojo, 2019), y
en este año, su último libro En el vértigo azul de una mirada (Círculo Rojo, 2021), en
el cual, el poeta granadino Gerardo Rodríguez Salas, prologuista, manifiesta que
“Diez miradas le hicieron falta a Huidobro para descubrir la belleza entre un sueño y
una catástrofe; Sabines buscó el rastro de una mirada en la sombra del agua y el eco
de un suspiro; Cernuda, una mirada fugaz entre las sombras; Storni la perdió

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distraídamente sin volverla a encontrar; y Bécquer… Bécquer la intercambió por un
mundo. ¿Cuánto vale una mirada en la poesía? María Ángeles Lonardi lo sabe bien.
Por eso, los versos que componen En el vértigo azul de una mirada retoman esta
imagen en un tiempo como el nuestro que demanda una mirada activa. Por su parte,
en el epílogo del libro, la poeta neoyorquina residente en España, Ivonne Sánchez
Barea, proclama que “Ansía despertar ante un tiempo de paz, sin miedo al abrazo, al
encuentro, a todo aquello que se nos prohibió por imposición de un invasor invisible
y tras la ventana, ella, en su mirada enjaulada como la de todos en estos azarosos
tiempos de muerte, sentencia a sí misma una renovación para el futuro”.

La trayectoria literaria de María Ángeles Lonardi puede ser consultada en el blog:

https://letras-sobre-papel.blogspot.com.es

PERFIL PERSONAL
Requiere respuestas cortas y rápidas

¿Dónde te gustaría vivir? —En Granada

¿A qué personaje histórico te gustaría
parecerte? —Hypatia
¿Qué es para ti la libertad? —El bien más
preciado.
¿Cuál es tu libro favorito de siempre y
cuál de este año 2021? —El Principito, el de
siempre, y de este año “Poemas en
cuarentena” un audiolibro inclusivo editado
por el ayuntamiento de Albolote de Granada.
Aliviemos tensiones ¿Qué superpoderes
te gustaría tener? —¡El don de la ubicuidad!
¡Para estar en varios lugares a la vez!
¿Qué tres aspectos aprecias más de una
persona? —La sinceridad, responsabilidad y
puntualidad.
¿Cómo ves tu futuro, qué sueñas? —Futuro
María Ángeles Lonardi
maravilloso. Sueño un mundo mejor.
¿Si fueses un animal, cuál serías? —Un pájaro. (¡libre, no enjaulado!)
¿Qué cuatro adjetivos te describen mejor? —Serena, reflexiva, perseverante,
empática.
¿Qué es lo más alocado que has hecho? —Casarme a los veinte años, hace tres
décadas.
¿De sentido del humor, qué tal andas? —Muy bien, tengo bastante sentido del
humor.
¿Cuál es el recuerdo de tu infancia que tienes más vivo? —Cuando me
hamacaba en el columpio en la plaza frente a mi casa.
¿Qué 3 artistas (¿pueden ser músicos, poetas, escritores, artistas
plásticos... son las que más te inspiran? —Marta Argerich, Maya Plisétskaya,
Ida Vitale.
¿Te consideras una persona supersticiosa? —No, pero tengo mis respetos a las
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creencias populares de brujas y eso, algo hay…
¿Eres una persona abierta a los cambios? —Si, la vida es cambio. Aunque me
cuesta cambiar.
Si no trabajaras en lo que trabajas actualmente, ¿a qué te hubiera gustado
dedicarte? —Quería ser médico.
¿Cuál es el primer recuerdo que tienes en tu vida? —¡Hamacándome en el
columpio y siento que vuelo!
¿Prefieres ser el jefe o recibir órdenes y ejecutarlas? —Me da lo mismo. He
sido jefa y empleada y no tengo preferencia.
¿Cuál sería un buen regalo para ti? —Algo hecho por la persona que me lo regala.
¿Es la reputación importante, para ti? —Sí, pero no fundamental. Creo que es
más importante conocer a la persona, el lado humano de cada uno.
¿En narrativa, prefieres las historias cortas y simples o los argumentos
enrevesados y complejos? —Las historias cortas y simples.
¿Finales del año 2021, estamos viviendo un buen momento para la poesía?
—¡Siempre es buen momento para la poesía! ¡La poesía es atemporal, está más viva
que nunca!

ENSAYO DE AUTOR SOBRE SÍ MISMO

Soy una artesana de la palabra.

Considero que el poeta de hoy en día
tiene que asumir su responsabilidad con
el tiempo y la realidad, que le toca vivir,
un poeta que no es capaz de asumir esa
responsabilidad no merece llamarse
poeta. Yo soy comprometida y no tengo
miedo a llamar cada cosa por su nombre.
Mi poesía es vital, inconformista. Mi
poesía es verdad. Por eso quien me lee
se identifica y hace suyo el poema con
cierta facilidad.

Escribir es una necesidad vital para mí,

como respirar, es un don que se tiene o
no se tiene; una necesidad de
comunicarse con el otro, a veces
catártico o para desahogarse o hacer un
duelo o para celebrar y revivir un
momento de éxtasis, buscando la
reflexión a través de la palabra,
intentando alcanzar la belleza.

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BIBLIOGRAFÍA

TÍTULO ISBN EDITORIAL *LINK COMPRA

IEA instituto https://www.todostuslibros.com/libros/cuatro-
Cuatro poetas 978-84-8108-582-2
de Estudios Almeriense poetas_978-84-8108-582-2
Poemas para https://www.todostuslibros.com/libros/poemas-
978-84-944759-6-2 Letra Impar
leer a deshoras para-leer-a-deshoras_978-84-944759-6-2
Soles de https://libros.cc/Soles-de-
978 84 1317 5928 Círculo Rojo
nostalgia nostalgia.htm?isbn=9788413175928
En el vértigo
https://libros.cc/En-el-vertigo-azul-de-una-
azul de una 978 84 1104 5742 Círculo Rojo
mirada.htm?isbn=9788411045742
mirada

PREMIOS – DISTINCIONES

Premio Fecha Otorgante

1º Premio de Poesía "Asociación Agosto Asociación Literaria Juan Uceda"

Literaria Juan Uceda" Almería, España. 2003 Almería

1º Premio XIII Concurso de Relatos y Abril

Diario Ideal. Almería España
Cuentos de invierno del Diario Ideal. 2014

1º Premio Concurso Internacional de

Enero Centro Cultural Rosalía de Castro,
Poesía y Cuento Breve Homenaje a
2018 Buenos Aires Argentina
Camila Nievas.

1º Premio Certamen Internacional de 13 SADE (Sociedad Argentina de

Cuento y Poesía "Luis B. Negreti" de octubre Escritores) Filial Junín, Buenos Aires
SADE 2020 Argentina.

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De su último libro, En el vértigo azul de una mirada, Gerardo Rodríguez Salas,
escritor y poeta, prologuista del mismo, ha dicho: ¿Diez miradas le hicieron falta a
Huidobro para descubrir la belleza entre un sueño y una catástrofe Sabines buscó el
rastro de una mirada en la sombra del agua y el eco de un suspiro Cernuda, una
mirada fugaz entre las sombras Storni la perdió distraídamente sin volverla a
encontrar y Bécquer?

Bécquer la intercambió por un mundo. ¿Cuánto vale una mirada en la poesía? María
Ángeles Lonardi lo sabe bien. Por eso, los versos que componen En el vértigo azul de
una mirada retoman esta imagen en un tiempo como el nuestro que demanda una
mirada activa. En estos versos, Lonardi nos regala su mirada, generosa y honesta.
Al igual que la de los poetas románticos, se dirige hacia adentro, se sumerge en las
aguas más profundas, como diría Shelley en su «Endymion», pero también mira
punzantemente al exterior, a la realidad social y la denuncia sin tapujos. En este viaje
a través de la mirada, Lonardi mira sin miedo y nos hace mirar con ella. Sin miedo.
Mirar es un acto de elección, ya lo decía Berger. Si elegimos mirar con Lonardi, nos
veremos a nosotros y a nosotras mismas en los espejos de sus palabras, pero
también, como Alicia, los cruzaremos para ver qué hay al otro lado. Tal vez
encontremos el abrazo que tanto anhelamos.

Por su parte, la también poeta, Ivonne Sánchez Barea, afirma en su reseña: Mira
desde su razón existencial, la observancia ancestral y el tiempo de pandemia en que
nos ahogamos infinitamente, sin ver el final de esos túneles de miedos individuales.

Todo de vuelta, hasta encontrarse reblandeciendo el alma en los recuerdos. Busca el

mapa de los recuerdos, sin hallar la llave que abre ese espacio secreto, y como quien
se sumerge en lo profundo de un mar, busca las horas para entender este lapso,
latido convulso del mundo, en la espera de que amaine la tormenta. Ansía despertar
ante un tiempo de paz, sin miedo al abrazo, al encuentro, a todo aquello que se nos
prohibió por imposición de un invasor invisible y tras la ventana, ella, en su mirada
enjaulada como la de todos en estos azarosos tiempos de muerte, sentencia a sí
misma una renovación para el futuro, una energía mágica que desde ella a todo
abarque.

ENTREVISTA

1. Se podría decir, admirada poeta, que eres una todoterreno: profesora,

poeta, articulista, madre, esposa, trabajadora, activista de la paz… y
flamante directora para España de PAZ PEACE PAX ARTE Y CULTURA
¿Podrías decirnos cuáles son tus funciones en esta organización pacifista y
qué proyectos tienes al respecto?

Sí, una todoterreno como cualquier mujer de hoy en día, dedicada y organizada para
aprovechar cada minuto, siempre a tope.
Si, muy orgullosa por ser directora para España de PAZ PEACE PAX ARTE Y CULTURA.

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Mi función como directora es coordinar las actividades de un grupo que está
creciendo, de personas ligadas a la literatura, la cultura, para concretar proyectos en
pos de la Paz y un mundo mejor. Proyectos hay muchos y se irán concretando poco
a poco, antologías, encuentros de Escritores, congresos y más.

2. Poéticamente hablando, pregunta obligada, cuál es tu backgrounds, de

dónde procede, desde cuándo tu afición, vocación por escribir y más
concretamente por escribir poesía, qué referentes tienes si es que los tienes,
tus primeras lecturas, si en tu familia hay o ha habido poetas, en tus
círculos…

Escribo desde muy niña, quizás un proceso de catarsis por la muerte prematura de
mi hermana precipitó todo. Yo escribo desde que empecé a escribir. Luego en el
colegio, una maestra me apoyó y motivó y luego un grupo literario “Gente de Letras”
y talleres literarios con Juan Carlos Nigro, Cristina Piña, Esther de Izaguirre y otros.
Referentes tengo muchos, de literatura Latinoamericana, anglosajona, francesa y por
supuesto, española, la generación del 27 y otros. Uno de los primeros libros que leí
“Corazón” de Edmundo de Amicis, Cuentos de la selva de Horacio Quiroga, Mujercitas
y El principito. En mi familia hay muchos artistas, poetas y músicos; una tía, prima
y primos y mi padre que escribió dos libros.

3. ¿Crees que la poesía tiende a simplificar lo complejo o por el contrario

tiende a complicar las cosas sencillas?

La poesía nos convierte en seres capaces de reflexionar sobre la propia experiencia,

nos enseña a valorar la precisión del lenguaje como vehículo para trasmitir nuestras
ideas y como instrumento para interpretar la percepción de cuanto nos rodea. La
poesía nos enseña a transformar un objeto común, porque le concede los atributos
de lo asombroso y nos hace mejores seres humanos.
La poesía no busca verdades imperecederas, nos acerca a esa verdad universal que
a todos nos pertenece. Nos ayuda en la comprensión del universo y eso no nos puede
faltar es vital para el ser humano.

4. ¿En tu poesía está implícito el compromiso con la sociedad, con nuestro

tiempo, con divergencias como el sexismo, con lo políticamente correcto?
¿qué cambio o que giro debería dar la poesía para que no sea considera un
mero ingrediente ornamental –como ocurre en muchísimas ocasiones–, y si,
efectivamente, como manifestó Celaya “La poesía es un arma cargada de
futuro”?

Sí, en mi poesía hay un marcado compromiso con la sociedad, con el otro, con la
mujer. Yo soy mujer y en mí habitan todas las mujeres. La poesía no tiene género,
no es masculina o femenina, poesía y trasciende todo, hasta lo políticamente
correcto. Para que no sea un ornamento, un adorno, la poesía debe ir más allá
siempre. Como escribió Carlos Alcorta (critico español 1959): “La poesía ha de alterar
todas las fibras sensibles, ha de avanzar sobre el tiempo real, ha de impulsar novedad

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y frescura, ha de abrir cauces, ha de abrir interrogantes, ha de hacer pensar. ¡La
poesía es como dice Celaya!

5. ¿Quién nombra a las poetas? ¿Qué condiciones se deben cumplir para

ser considerado poeta?

El lector elige a un autor y se identifica. Los rótulos lo ponen los de siempre, los
críticos. Yo creo que el poeta es quien lo es, ser poeta es tener una actitud, no es
una etiqueta.

6. El poeta, los poetas, son gente discreta, afable, dicharachera,

egocéntrica… ¿egocéntrica? ¿Hay mucho egocentrismo entre los poetas?

Son personas y parte de nuestra sociedad y como cualquier persona, tienen virtudes
y defectos, sufren, sienten y piensan, unos más que otros o como cada uno puede.
El ego es bueno, el egocentrismo no. Todo en justa medida es bueno, hasta el
veneno.

7. ¿Está tomando la poesía un nuevo rumbo, digamos más global, más

cercano a la gente de la calle y no tanto a la gente de índole intelectual y
académico?

La poesía siempre fue para todo el mundo. Hubo autores que se dirigían a cierto
público y la convirtieron en elitista. Creo que eso se fue revirtiendo y eso es sano
porque la poesía lleva un mensaje y si no se produce la comunicación, entre autor y
lector, se queda en nada. La globalización “ayuda” un poco más a llegar más lejos.
Lo que ha cambiado es el lenguaje, y por eso el lector entiende el mensaje. Si no hay
comunicación…antes se creía que eras mejor poeta cuando solo te comprendía un
intelectual o académico, yo quiero creer que eso ha cambiado.

8. Tu secreto mejor guardado ¿cómo es tu proceso al escribir? ¿Cómo

haces? ¿Qué cosas remueves hasta concretar un poema? ¿cuál es la
arquitectura que haces prevalecer en el poema, cómo los construyes para
que versos, ritmos, espacios en blanco se articulen y consigan llegar al
lector?

Mi secreto mejor guardado seguirá siendo mi secreto mejor guardado jeje Te puedo
contar de mi proceso al escribir, pero es muy cambiante y diferente en cada poema.
Suelo apuntar cada frase o cada idea en papelitos que luego organizo y voy uniendo
como un rompecabezas, encajando piezas hasta crear la obra. Otras veces sale un
tirón y solo se retoca algo. Pero en todo caso, tiene que haber un detonante algo que
me conmueva y me provoque, entonces sale sin esfuerzo, como el agua del
manantial, con su ritmo, con sus espacios y ahí aparece la artesana que va creando
y dando forma hasta conseguir lo que yo creo que habrá de llegar al lector y transmitir
lo que quiero decir o lo que siento o pienso o imagino…

9. Algunos poetas, incluso de cierta relevancia, aducen que “La poesía no

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sirve para nada, pero es indispensable”. Otros en cambio, sugieren, tal como
lo expresa la conocida poeta americana Sharon Olds, que el poema, la poesía
en general, debe ser útil. ¿Por qué leer poesía, qué aporta, por qué es bueno
leer poesía?

La poesía es una herramienta imprescindible para luchar contra la ordinariez, contra

la mentira, contra la corrupción y la ignorancia. ¿Cómo lo hace? Por medio del
lenguaje, de la palabra.
La poesía es ahora más necesaria que nunca porque ayuda a comprender un mundo
en permanente cambio que nos obliga, como dice Charles Berstein, a «reinventar
nuestras formas y nuestro lenguaje para no perder el contacto con nosotros mismos
y con el mundo en que vivimos». La poesía nos convierte en seres capaces de
reflexionar sobre la propia experiencia, nos enseña a valorar la precisión del lenguaje
como vehículo para trasmitir nuestras ideas y como instrumento para interpretar la
percepción de cuanto nos rodea. La poesía nos enseña a transformar un objeto
común, porque le concede los atributos de lo asombroso y nos hace mejores seres
humanos. La poesía es verdad, es belleza, es arte. Es muy bueno leer poesía hasta
para mejorar nuestro desarrollo cognitivo.

10. ¿Quién es mejor poeta, el que más vende, el que más publica, el que
más escribe, el que más premios y reconocimientos recibe…?

Es mejor poeta el que es más poeta. Para ser poeta hay que sentirse poeta.

11. ¿Es más poesía la que hace reír, la que te pone triste o la que te
remuerde las tripas y te invita a la reflexión?

Dice Raquel Lanseros: «Porque la poesía es una simbiosis perfecta de pensamiento,

reflexión, lógica razón más emoción, intuición inconsciente, legado histórico,
musicalidad, ritmo». A fin de cuentas, las personas somos iguales y no tan diferentes
como pensamos y esas necesidades de los otros suelen ser mis mismas necesidades,
entonces la poesía se convierte en hilo unificado y te identificas con el poema. Ese
es el sentido, comunicar, expresar, hacer pensar, transmitir, y ese sentido no
desaparece por más prisas, o novedades tecnológicas o cambios ambientales que
tengamos. El ser es el mismo ser en esencia desde el principio y la poesía es de seres
para otros seres. No hay una poesía más que otra, hay diferentes.

12. ¿Es imprescindible ser innovador en poesía?

No, imprescindible no. Buen comunicador, sí.

13. ¿Harto de malos poetas? ¿Todo vale en poesía

No todo vale. Una cosa es poesía y otra es juntar palabras y disponerlas en forma de
versos. Algunos recurren a la rosa poética para “camuflarla” pero la verdadera poesía
no necesita de artilugios, es y se nota. Si no puedes distinguirla, tienes un grave
problema.

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14. ¿El poeta es un pequeño dios?

Creo que en el fondo los poetas son ambiciosos y pretenden quedar en la historia y
pasar a la posteridad, pero de ahí a considerarlo un pequeño dios, no me parece.

15. Seguimos hablando de poesía. ¿Se trata de un acto consciente; ¿es, tal
vez, fruto de la inspiración divina, o quién sabe si se trata de la terca
búsqueda de lo imposible?

El poeta tiene un don, algo que se trae de cuna que es innato, un duende y hay
inspiración divina, hay sugestión, bohemia, y búsqueda. Creo que es fruto de mucho
a la vez por eso es tan difícil definirla.

16. Los premios, ¿significan algo para la poesía, para el poeta, más allá de
los halagos y del monto económico?

Los premios son un indicador de que estás en el buen camino, no deberían significar
nada más y si alimentan tu ego, malo. Lo de monto económico me parece lamentable.
Los poemas no se escriben por dinero y la poesía no sirve a “don dinero”. Cuanto
más lejos de lo económico mejor. El monto económico debería ser una asignación
para que los poetas puedan vivir de la poesía, pero eso es una utopía.

17. Parece ser la regla no escrita. Las editoriales no apuestan

decididamente por la poesía, y menos aún por poetas desconocidos o de
menor pelaje. En este caso, ¿recomiendas a los autores la auto publicación
como si de un Walt Whitman cualquiera estuviéramos hablando?

Claro que recomiendo la autoedición. Yo vengo de Argentina y allí y en toda América

Latina está muy difundido la auto edición que no es un pecado como nos quieren
hacer creer en España. Walt Whitman, Emily Dickinson, Jane Austen, William Blake,
Benjamín Franklin, Edgar Allan Poe o Mark Twain, autoeditaron obras, ¿son malos
porque autoeditaron?

18. ¿Crees que el libro digital acabará con el libro de papel?

No. Soy de las clásicas que adora dar vuelta la página con los dedos y me es
placentero ojear libros, tocarlos, abrirlos y olerlos, eso no lo tiene, no me lo da el
libro digital.

19. Todo el futuro por delante. ¿Eres consciente de que, gracias a nuestro
idioma, tienes un mercado potencial de lectores que ronda los quinientos
millones de personas? ¿De qué manera puedes hacer llegar tus libros a los
hispanohablantes de uno y otro lado del atlántico?

No sé si tengo tanto futuro por delante, a veces siento que tengo que apresurarme
porque me queda menos tiempo que ayer y no quiero dejar nada pendiente. Claro
que soy consciente de eso, por eso cuido tanto las palabras a la hora de escribir y

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me esfuerzo porque me entienda todo el mundo. Contando también a los posibles
traductores.

20. ¿Deseas decir o comentar algo que no te haya preguntado?

Sí, adoro escribir y leer. No puedo pasar un día sin escribir, para mí es como respirar.
Pero también soy una persona que vive toda la vida que no se deja escribir. Y en esa
especie de equilibrio, me reinvento todos los días como si fuera el último.

Gracias por esta entrevista que me hizo replantearme muchas cosas. Lo importante
es ser y no tanto parecer…Un placer formar parte de esta Revista De Sur A Sur, un
espacio que nos hace libres y felices.

Por supuesto gracias a ti, María Ángeles por concedernos esta entrevista y
por tus valiosos aportes.

María Ángeles Lonardi. Selección de Poemas

BALANCE
Qué ha sido hasta aquí
si no, una suma de intentos vanos
sobre papeles blancos,
manotazos inciertos
y espigas de miradas cautivas.
Qué ha sido hasta ahora
sino una montaña de ropa azolada de inviernos.
Un montón de recuerdos
sobre el sillón, la cama
y los huérfanos libros.
Una mancha en la pared que no me abandona.
Una opresión en el estómago
ceñido por el grito.
Y qué ha sido hasta ahora
sino una suma de intentos
en perfecto equilibrio...
Un sueño sujeto al cielorraso
y la ilusión aprisionando el mejor destino.
Un puñado de nostalgia
y la pimienta derramada en la mesa de cada día.
Mañanas ataviadas de luces,
tardes vestidas de durazno romántico
y noches dispuestas en círculo por la memoria.
Un apartar de los hombros
la pesada cruz para seguirte
en busca del sitio donde ocultar

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 esta llama que se extingue...
Muecas clandestinas,
palabras dichas y las no dichas también
...esa aquilatada inseguridad que nos domina.
Y qué ha sido hasta ahora,
puertas adentro,
sino el sacrificio de las horas
en el umbral de una sonrisa.

Del libro “Letras sobre papel” Inédito

DEL TIEMPO
Cuántas veces deseamos
volver el tiempo atrás,
detener ese momento fugaz
que se va tan deprisa.
Disipar los temores
en remolinos de agua
y que el miedo se evapore.
Sin embargo, casi siempre,
el recuerdo hace de las suyas
y se mantiene allí, distraído,
mirando de reojo
nuestros desatinos,
mientras juega con la nostalgia.
Cuántas veces una melodía
se mantiene envolvente
como un eco lejano,
como un mensaje sutil,
como perfume inolvidable…
Y volvemos a sentir
como si el pasado fuera hoy
un tiempo de nadie.
Perdidos en el rojo
intenso de las cerezas…
cuántas veces deseamos
volver el tiempo atrás.

Del libro “Soles de nostalgia” Círculo Rojo, Almería, España 2019

DESTINO

Cuando el mundo enmudece puedo oírme

en su silencio. Y lejos de toda algarabía
donde las preguntas buscan respuestas
aun no sabidas,
una visión puede cambiarlo todo.
Y en esa perspectiva

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de líneas y de curvas
palpas la clara suavidad del agua,
percibes la serenidad del cosmos,
sientes la calidez del sol encima
y admiras la alegría del caminante
cuando llega a la orilla.
Detrás de todo aliento
siempre hay un vuelo azul que se inicia.
Olvidamos lo que realmente importa
y nos perdemos en el bosque
seguros de encontrar la salida.
¿Dónde el amor que guio tus pasos?
¿Dónde la fuente de la sabiduría?
¿Dónde los valores que te humanizan
que te definen y te identifican.?
Estás hecho de contradicciones.
Eres vulnerable, volátil y frágil
como la llama o como la ceniza.
Mientras, la humanidad sigue su curso
como un río que fluye,
tú te dejas arrastrar por corrientes
como si nada hubieras aprendido
o si el problema no fuera contigo.
Detente. Escucha el silencio que tiene
mucho que decirle a tu corazón
de león herido.
Mira el mundo con mirada de niño.
Y en la noche oscura recuerda el sol
que fue nuestro, en medio del invierno,
como el árbol que florece de nuevo
celebrando la vida, soñando
un mañana de amor, de paz y esperanza.
Aunque tengamos las horas contadas,
aunque del cielo solo caiga la fría
escarcha, la lluvia que lava culpas…
Aunque no sepamos nada del misterio
y sea ir a tientas nuestro destino,
en busca de la otredad que va en fuga
hacia el abrazo humano y definitivo.

Del libro “En el vértigo azul de una mirada”, Círculo Rojo, Almería España, 2021.

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DOBLAR Y ACERCAR LAS PUNTAS

Doblé el mar para acercar las partes,

para sobrevivir de este lado
y mudar el desarraigo.
Doblé unos cuantos calendarios
para que no duela la distancia.
Doblé las esquinas buscando
el futuro y a veces encontré
oscuros callejones sin salida.
Doblé las servilletas y recogí la mesa.
Doblé las hojas de aquel libro
donde duermen dobladas
algunas láminas de papel vegetal,
que atesoran flores secas
impregnadas de nostalgia.
Doblé ropas que guardé en maletas
y apretujados los recuerdos
un día viajaron conmigo.
Hoy, junto a la ventana,
doblo papeles y hojas de poemas
que escribo, para que te lleguen
y te digan al oído lo que callo.
Doblé las ganas de un abrazo
entre mantas y abrigos,
pero en cuanto acabe el invierno,
saldré a buscarte porque necesito
un abrazo prolongado,
que doble hasta mis rodillas
haciéndome caer rendida.
Habremos ganado la batalla
y me veré rezándote Dios mío,
tanto como te prometí.
Doblaré las penas en un pañuelo
impregnado de esperanza,
que contenga toda la angustia,
hasta acercar las puntas.

Publicado en la Antología “Voces dispersas” Once Mujeres Poetas. Poesía sobre exilio,
desarraigo y migración. Editorial Primigenios, Miami 2021.

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EMBOSCADA

Aquí estoy de pie frente a una nueva emboscada.

Voy hacia ella, hacia esa tormenta de inquietudes
y reverberantes palabras.
No estoy segura de salir ilesa,
pero no importa, confiaré en mi suerte.
Una nueva emboscada me aguarda.
Un olor a lobos en el aire, olor a silvestre…
Y el miedo animal comiendo en mi mano.
Voy hacia allí.
Una fuerza extraña va alineando mis ideas
y el pensamiento se paraliza
cuando me tiemblan las piernas.
Vamos, una más.
Me lo he propuesto todas las veces. No te rindas.
No dobles las rodillas. No te mueras.
Pero esta vez, se ha detenido el aliento,
no tiene voz el poema…
Miro alrededor, todos están igual,
¿Quién va a notar que vas muerta de miedo?
…Quién sabe si has perdido la batalla
o la guerra…

Del libro “Poemas para leer a deshoras”, Letra Impar, Armería España, 2017.

ÍTACA
Cuando un día emprendas tu viaje,
más allá del sur encontrarás un baluarte
de recuerdos, de soles de nostalgia
contenidos en un abrazo
y podrás sentarte a contemplar sereno,
a la vera del camino recorrido,
los éxitos y los fracasos.
Inspirar profundo y contener el aire
hasta reconocerlo, hasta saberlo tuyo.
Abrirte y en cada revoloteo de palomas,
dejar que se te escape el alma
y sentir un escalofrío que sube por la espalda
para dibujarte en la boca una sonrisa.
Reconocerás entonces
esa Ítaca que estabas buscando…
Y al llegar la mañana
el sol partirá en dos el horizonte,
te cegará los ojos, inclemente y vil
pero podrás dejarte caer sobre la hierba
después de haberte comido el mundo,
después de haberte dejado la piel

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en cada beso, en cada batalla, en cada llanto.
Podrás dejarte caer mientras el destino
se hace mueca, se hace cobijo
agazapado y sonreirás de espaldas al ayer.
Sabrás que has llegado,
oliendo a tu tierra, a ti mismo,
más allá del sur, más allá de una mirada.

Del Libro “Más allá del sur”, editada por Letra Impar, Almería, España, 2017.

MÍRAME

Mírame, no dejes de mirarme.

No apartes tus ojos ni un momento.
Vengo por la mirada
que dejé anoche en tu cuerpo.
Vengo por los versos que soñé.
No los leas todavía,
déjame escribirlos de nuevo.
Seguro que son poca cosa
comparado con lo que siento.
Vengo a buscar en tus ojos
esa mirada que me salva
y no me deja sentir muerto.
Vengo porque a tu lado
me siento libre
y la vida es alegría y fuego.
Vengo porque lejos de ti
no existo, ni en los rincones,
ni en los dibujos de un cuaderno.
Lejos de ti no veo, no siento
y si no me miro en tus ojos,
me pierdo.

Del libro “En el vértigo azul de una mirada”, Círculo Rojo, Almería España, 2021.

MUJER
En la luz del alba puedo encontrarte,
o en el silencio de la montaña,
en las iniciales de una letra eterna
o en las consonantes protectoras…
En las hondonadas luminosas del río,
en las luciérnagas que habitan tus ojos

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o en las manos cuenco y tesoro.
Puedo encontrarte siempre
donde huele a vida, mujer,
donde se esparce el consuelo
que ante la muerte repartes
con un beso, porque eres lágrima y más…
Eres pureza, eres alfa y omega,
la continuidad del germen,
el cántaro donde el agua es fuente.
Y cuando la fruta es pasión y deseo
el aire verde de almizcle fecunda.
Con las alas desplegadas puedo verte
trazando caminos, sosteniendo el sol,
curando heridas, derrochando aliento,
dejando huellas por donde pasas
con la luna en los hombros
y en movimiento constante.
De día eres remolino de carne y hueso
y por la noche, te quitas las alas de ángel.

Publicado en Antología de Poesía Femenina Contemporánea, 2020. Editada por Fondo Kati.

PUEBLO

Mi pueblo tenía entonces

la edad de los fresnos,
el canto de los gorriones
y el silbido en el viento.
Mi pueblo tenía la hondura
la estela necesaria,
la inefable levedad
que propicia el regreso.
Mi pueblo tenía entonces
las manos extendidas al abrazo
la medida justa, deseada,
del lugar en el mundo
siempre añorado.
Donde el jacarandá azulea
y el mate es protagonista.
Mi pueblo tenía y tiene
para siempre mi corazón
robado, cautivo,
mis mejores recuerdos
y empeñados aleteos.

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Punto cenit
donde los mundos ajenos
se convierten en propios
y donde lo propio
se convierte en motivo,
en fundamento.
Donde la entrega es esencia.
Donde sabes que eres tú
aunque no entiendas que allí
tienes tu raíz, tu origen,
la línea adivinada de la mano
el tempo vital, el pulso vivo.

Del Libro “Soles de nostalgia”, Círculo Rojo, 2019.

TÓMATE TU TIEMPO

Deja que crezca la hierba donde existe la piedra.

Deja que brille el sol
sobre los hombres
y desnude su pequeñez.

Mientras el viento mece las horas

el paisaje reverdece,
cuando te nombra.

Deja que sea hoy el mejor de los días...

...que sueñe con el paraíso...
...que envuelva el hechizo a los incrédulos...
Estamos en el tiempo de existencias fugaces
y el último cansancio
acudirá a nosotros.

Después del gran salto,

todo permanecerá allí, intacto.

Sólo deja que te arrastre una sonrisa,

una hora desheredada y única,
ataviada de eternidad,
pero tuya.
Tómate tu tiempo…
contempla el jardín
con mirada de luna que todo ilumina.

Del Libro “El jardín azul” publicación conjunta en el libro “Cuatro poetas” Editado por IEA,
Instituto de Estudios Almerienses, Almería, 2014

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 Francisco Aguiar. Venezuela. Nuestros Artistas

Si un artista no tiene un manager, un mecenas, un marchante o alguien que de

alguna forma lo ayude a difundir su obra, es muy difícil que surja. Las actividades
del espíritu son difíciles de tasar: ¿en cuánto puede vender un poeta un soneto?, ¿en
cuánto un intérprete puede vender su canto?, ¿en cuánto un pintor puede vender sus
telas? Obvio que todas estas cosas tienen un precio, pero el precio radica en el
reconocimiento que se tuviere. Sin embargo, pienso que los artistas – si son buenos
claro está – deberían vivir de su labor creadora.

El dinero no debe ser lo primordial; lo primordial es la actividad del espíritu que se

desarrolle, pero no sólo del espíritu vive el hombre. El hombre necesita: comida,
vestido, medicinas, albergue. Contrario de lo que han querido implantar ciertos
mitos: el artista no funciona mejor si vive con deudas, estrés o en la miseria. Si no
me creen observen el caso de Fernando Botero, por sus obras, gana lo suficiente para
vivir una vida holgada y como esto es así se dedica exclusivamente a desarrollar sus
creaciones. Imaginen a Botero trabajando ocho horas en una oficina, ganando sueldo
mínimo, pagando arriendo y servicios. Si, viviera en tales condiciones no hubiera
desarrollado ni el 5 por ciento de la copiosa obra que ostenta.

Los creadores venezolanos que están en calidad de migrantes, por regla general,
están en aprietos económicos y se deben convertir, aunque jamás lo hubieran
imaginado, en artistas callejeros. (En el mejor de los casos esto es así, pues podemos
encontrar a un actor trabajando de mesero, a un pintor; albañilería, o a una bailarina
fungiendo de empleada en un almacén de ropa). En mi trajinar he visto a “n” cantidad
de colegas haciendo representaciones teatrales en plazas, danzando en parques,
realizando retratos en cafés y cantando o ejecutando algún instrumento en unidades
de transporte público.

¿Son artistas callejeros? Algunos lo son, pero me he topado con músicos que
pertenecían a nuestro Sistema Nacional de Orquestas, actores egresados de la
UNEARTE, cantantes que estudiaron vocalización en prestigiosas academias y a
pintores de la Arturo Michelena, es decir, me he encontrado a artistas de calibre, que,
por razones hartamente conocidas, deben bregar mucho para ganarse el pan.

Cuando estoy vendiendo medicina naturista en los barrios de Cartagena, a veces, les
comento a mis clientes que organizaba un Festival de Música Venezolana o que tengo
una obra publicada en Estados Unidos... he notado que me escuchan con
incredulidad. Sin embargo, cuando hago esta clase de comentarios no los hago para
alardear o por pedantería, sino porque al hacerlos me estoy afirmando como artista.

A comienzos de 2019, leí El hombre en busca de sentido de Viktor Frankl… me

identifiqué con los pasajes en que el autor de esta obra les comenta a los soldados
nazis y a sus compañeros del campo de concentración que él era psiquiatra y que
había escrito un tratado científico ¿A los soldados nazis y a sus compañeros judíos
les importaban estos comentarios? Obvio que no, pero al doctor Frankl ─ en medio
del trance que estaba atravesando ─ le servían para autoafirmarse.

Alguno de nuestros músicos, siguiendo esta tónica, puede narrar que estuvo en Japón
con el Sistema Nacional de Orquestas, ejecutando el clarinete o una de nuestras

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actrices, puede decir que interpretó un personaje de la obra Las torres y el viento,
de César Rengifo, en el teatro Teresa Carreño.

Nuestros artistas han optado por autoafirmarse, para sobrellevar las actuales
circunstancias que atraviesan y sueñan que en un futuro cercano brillarán en su labor
creadora. Por mi parte sueño que el libro que escribí sobre la migración venezolana
llegará a buen puerto y que, gracias a ello, daré conferencias por toda Latinoamérica.

Francisco Aguiar. Narrador, poeta y dramaturgo venezolano (San

Carlos, Cojedes, 1985). Licenciado en Educación Mención Castellano y
Literatura por la Universidad Nacional Experimental de los Llanos
Occidentales Ezequiel Zamora (UNELLEZ). Curso en 2014 el Taller de
Formación Teatral que auspició la Compañía Nacional de Teatro (CNT).
La revista Memoralia publicó en 2015 su monólogo La Alcantarilla. En
2018 participó en el XXII Festival Internacional de Poesía Cartagena de
Indias (FIPCA). La OIM – Colombia publicó uno de sus poemas, a
mediados de 2019, en la antología que se titula Pido la palabra y en
2020 varios de sus relatos fueron publicados en la antología que lleva
por título Contra las paredes del viento. Ha publicado entrevistas,
artículos y notas: en revistas, periódicos y blogs. Autor del libro El
cuento más largo.

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 Dora Isabel Berdugo. Colombia. Reseña

Reseña del libro: Subculturas Contemporáneas. Cuadraturas

de la contracultura Limense. Área del conocimiento: Estudios
culturales urbanos. Autor: Fernando Cassamar.

Subculturas Contemporáneas Cuadraturas de la Contracultura L imense,

es el relato de vida de Lima entre los años 70’ al 2000 en función de la
relación sociedad, política, cultura, arte y artistas, desarrollada en tres

ejes titulados: El boom de lo marginal, Cuadraturas límense y Subculturas

contemporáneas. Con una narrativa desde lo vivencia, el autor muestra
como los creadores de la periferia de Lima, hicieron apropiación de las
tendencias que se daban en el arte mundo.

Los creadore s del Perú, al interiorizar: estilos, propuestas y métodos de

creación, impusieron una manera muy peruana, de insertarse en la
cultura mundo desde lo marginal, con calidad y honestidad, dieron
respuesta a la necesidad de confrontar al establecimiento, cuya retórica
de la violencia, propia del terrorismo de estado, impuesto por la terrible
dupla Fujimori -Montesinos, dieron legitimidad a un gobierno corrupto que
aspiró a perpetuarse en el poder.

En Subculturas Contemporáneas. Cuadraturas de la contracultura límense, el autor

reconstruye a partir del recuerdo, los relatos de la otra Lima, dedica gran espacio a
todos los cambios que sufrió la cultura del rock límense, menciona los grupos, las
tendencias rockeras, lugares, señala historias particulares de los grupos y músicos
describe de manera vívida como el rock límense, se convierte en otra de las
manifestaciones subculturales, geolocalizadas en la Lima de las múltiples caras,

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misma que desde lo marginal construye su propio sello identitario, al tiempo que
expone con cierta indignación su relación personal con la política fujimorista.

Es de advertir, que los estilos creativos que se dieron en la poética, en el arte y en

la producción del rock, fueron desarrollándose a partir de la influencia de lo foráneo.
Es decir, la identidad de lo local subcultural, es producto de la reproducción de las
tendencias artísticas en boga a nivel mundial. De este modo, la subcultura
underground límense, es fusión de la cultura mundo con la local, cuya marca
identitaria la define, la estética de la precariedad, característica de lo marginal.

El gusto estético de una sociedad, como todo producto de la cultura, está mediado
por su historia y su relación con el poder. En la interacción sujeto, establecimiento,
los individuos se ven obligados a usar todo tipo de recursos, para visibilizar sus
necesidades, proyectos y pensamientos. El arte como tal, refleja no solo el
pensamiento individual del artista, sino que muestra sin tapujos, el palpitar de una
época, en este caso la comprendida entre los años 70’s al 2000.

De otra parte, una sociedad como la peruana donde el pasado imperial Inca y su
condición de colonia española, dan unas singularidades en las que resalta la tensión
colonizado-colonizador, donde el foráneo se impuso, pero el nativo conservó gran
parte su cultura, apropiarse de cualquier tendencia artística, cultural, política o social
desde las lógicas de la cultura dominante, supone un desconocimiento de lo propio y
un seguir aceptando relaciones, no basadas en la alteridad, sino en la imposición,
situación inaceptable, para quienes desde la periferia, tienen la libertad de proponer
relatos de vida y de producción a través de su arte, cuyo compromiso es ser
consecuente, con lo que se quiere y debe expresar.

Para nadie es un secreto, el mercado domina e impone sus criterios valorativos,

mismos que luego se traducen en el gusto promedio. Lo que ayer fue, ya no es hoy
y probablemente pasado mañana nuevamente se llene de gloria gracias al proceso
de gentrificación. Ser marginal, muchas veces es la única opción para hacerse de
libertad creativa, interpretativa y vivencial y de esa manera en lo subterráneo se abre
un espacio, para catapultar ideologías y vivencias que en el fondo lo que buscan, es
la construcción de un relato donde el poder no sea usado, en contra de todo aquello,
que no le rinde culto.

En este texto de Fernando Cassamar encontramos desde su narración, en primera

persona, la vida de una Lima que crece, se fortalece en la ilegitimidad gubernamental
y para validarla, mata y deja morir a sus ciudadanos, por esa incapacidad histórica
de ser inclusiva y respetuosa con lo propio, dejando en manos del mercado la
valoración de su pueblo.

En este libro se critica de manera fontal, la política, la sociedad, la prensa basura, la

poesía y la música basura, el incompromiso social de los creadores apolíticos
petrificados por el miedo, la huida de algunos creadores y el destino de quienes se
quedaron en Lima escribiendo para publicar en medios amarillistas y en Poetas del
asfalto, algunos dedicados a la bohemia a drogarse y a una producción mediocre, en
medio de la descomposición de una Lima que cada día se fragmenta más.

A la crisis social hay que anexarle, la ilegitimidad de los gobiernos, su trato despótico,
antiético e inmoral y el uso ilimitado de la fuerza, para acallar las voces de quienes,
no teniendo otro recurso diferente a la violencia y la guerra de guerrillas, para

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intentar derrocar un régimen que se fortalece creando miseria. Situación que no es
diferente en otros lugares de Suramérica, no obstante, se cree que esto ha sido
superado, por la fuerza de las armas o por negociaciones de procesos de paz
impuestos, sin posibilidad de reconciliación.

Analizar este texto, es adentrarnos en esa situación de exclusión y marginación que

debe afrontar el ciudadano y el artista que no pertenecen a las élites, por lo cual,
tienen reservado un hermoso lugar en el olvido. La historia cultural limense, en
función de la música, la poesía, la protesta, la resistencia y museificación, es algo
que viene experimentando la ciudad latinoamericana: la música, la pintura, el teatro,
la poesía subterránea y las guerrillas, no son sino expresiones de la carencia de un
relato integrador que nos permita vivir con dignidad en las ciudades que tanto
amamos y que gracias a sus gobernantes también odiamos, porque aprendimos a
vivir muriendo en el olvido, pero sin renunciar a hacer resistencia.

Autor del libro: Fernando

Cassamar. Subsecretario Nacional.
Perú. Escritor, activista
contracultural, artista plástico,
músico, nacido en Lima, colabora en
diversos medios del Perú y el
extranjero.

Autora de la reseña: Dora Isabel Berdugo Iriarte. Abogada. Poeta y

Teatrista. Especialista en Comunicación y Desarrollo. Máster en
Intervención Social, docente universitaria, investigadora, gestora y
redactora cultural, directora académica del Festival de Poesía Negra y
Cantos Ancestrales de Cartagena de Indias.

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ACTIVIDADES Y EVENTOS

De Sur a Sur Ediciones

Tú Puedes Publicar Tu Libro en
Nuestra Colección Poetas de Hoy

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 Instrumentos de Paz Antología Poética

El mensaje de esta obra es muy

necesario, ya que sostengo que el
mundo se encuentra en este momento
en la más grande disyuntiva de la
historia de los últimos 10 mil años. Por
un lado, podemos dar salud básica,
educación primaria, agua, vacunas,
reducir la mortalidad infantil. Por
primera vez en la historia de la
humanidad a toda la población del
mundo entregarle eso, pero al mismo
tiempo, en este momento tenemos
recursos y potencialidad para destruir
totalmente la vida en el planeta tierra
con el uso de las armas nucleares.

Ernesto Kahan. Humanista por naturaleza

y médico de profesión. Premio Nobel de la
paz en 1985 como vicepresidente, en aquel
entonces, de Médicos Internacionales para la
Prevención de la Guerra Nuclear.

El esfuerzo enorme de aquellos que todavía creen en el poder de la

palabra como generadora de ideas sobre cambios sociales positivos ha
dado como fruto la Educación de la Paz por medio de la Literatura, y en este
caso, ha dado a luz este hermoso libro: “Instrumentos de Paz”.

María Cristina Azcona

Traductora, poeta y editora argentina

Un nuevo mundo será posible cuando sepamos darle a la paz el lugar que
merece entre el cielo y la tierra, entre las sombras y la luz permanente más
allá de malos augurios, de los miedos, más allá del tiempo, de nosotros
mismos, más allá de todas las fronteras.

María Ángeles Lonardi

Profesora, poeta y escritora
Coordinadora de esta Antología Poética

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Lo legal muchas veces es dañino y peligroso. Decía Gandhi que la justicia
necesita ser transformada, no meramente controlada; no nos olvidemos
que todo lo que hizo Hitler, era legal. Nada justifica la violencia, pero,
lamentablemente, la injusticia y la desigualdad generan violencia. Violencia
que se viene ejerciendo de mil maneras diferentes. Y está en nuestras
manos el conjugar VERBOS que garanticen la paz y la reconciliación en el
mundo. Verbos como:

•Erradicar la pobreza y el hambre en todo el mundo.

•Combatir las desigualdades y garantizar una vida sana y una educación
de calidad. •Asegurar el acceso al agua y la energía.
•Facilitar el crecimiento económico sostenido y dentro de una sociedad
menos competitiva y más humanizada.
•Construir sociedades pacíficas, justas e inclusivas que promuevan la paz
y faciliten y agilicen el acceso a una justicia de calidad.
•Proteger los derechos humanos.
•Promover la igualdad entre los géneros.
•Garantizar una protección duradera del planeta y sus recursos naturales
adoptando medidas urgentes contra el cambio climático.

Alonso de Molina
Poeta y editor

30 autores de seis países:

Argentina. Colombia. Cuba. EEUU. España. Israel.
POETAS ANTOLOGADOS (por orden alfabético):

• •
• Alonso de Molina • Julián Borao García
• Antonia Cerrato • Julio González Alonso
• Carmen Baeza Lores • María Ángeles Lonardi
• Carmen Salas del Río • Mar Montoya
• Charo Guarino • Mari Callealta
• Diego Alonso Cánovas • María Cristina Azcona
• Ernesto Kahan • María Muñoz Fuentes
• Gerardo Rodríguez Salas • Maritxé Abad i Bueno
• Gloria Nistal Rosique • Paco Checa
• Higorca Gómez Carrasco • Paloma Fernández Gomá
• Inmaculada Nogueras Montiel • Pedro Enríquez
• Isabel Blanco Ollero • Perfecto Herrera Ramos
• Isabel Rezmo • Rocío Biedma
• Ivonne Sánchez Barea • Sara Harb Said
• José Luis Martínez Clares • Yolanda María Jorge Besteiro

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 Senderismo para homenajear a Federico García Lorca

En libertad y en espacios naturales, como a él le

hubiera gustado, 85 años después de su
fusilamiento, rendimos homenaje a Federico
García Lorca (Fuente Vaqueros, Granada, 5 de
junio de 1898; camino de Víznar a Alfacar,
Granada, 18 agosto 1936). Adscrito a la llamada
Generación del 27, fue el poeta de mayor
influencia y popularidad de la literatura española
del siglo XX. Como dramaturgo se le considera
una de las cimas del teatro español del siglo XX.

—¿Y no lo encontraron? —No, no lo encontraron

En una cuneta entre Víznar y Alfacar se suponen que están enterrados los restos del
poeta Federico García Lorca; opuestamente, los restos del general golpista,
Gonzalo Queipo de Llano que, para muchos historiadores y expertos en la guerra
civil española, era un "criminal de guerra" responsable de la "matanza" de miles de
personas, descansan, como si nunca hubiera roto un plato, en la Basílica de la
Macarena, en Sevilla.

Una herida que no termina de cicatrizar

La guerra civil española, un choque suicida de poderes opuestos que se desencadenó
violentamente a causa de un fallido golpe de estado por parte de una facción de las
fuerzas armadas contra el régimen democrático de la Segunda República Española,
duró casi tres años, desde el 17 de julio de 1936 y el 1 de abril de 1939, en la que
hubo una gran represión entre los dos bandos, el nacional y el republicano; acabó
con la vida de más de 500.000 hombres y mujeres, así como de muchos miles de
ejecutados fuera de los campos de batalla, extrajudicialmente o tras procesos
dudosamente legales según relatan historiadores y expertos en el tema. Pero el
número de víctimas no acabó con el fin de la contienda, se calcula en otras 120.000
víctimas mortales fallecidas por hambruna, enfermedades, y desapariciones; y casi
otro medio millón de personas que emprendieron el exilio.

Denle café, mucho café

Hay muchas teorías sobre los motivos del asesinato de Lorca, un entramado de
circunstancias e intereses, no exclusivamente políticos, cuyo chivo expiatorio por su
condición de artista y especialmente por ver más allá de las apariencias y sobre todo
por pretender pensar y vivir en libertad, Federico García Lorca fue cobardemente
asesinado un mes después del inicio de la contienda civil española, el 18 de agosto
de 1936; el pasado 18 agosto de 2021, se cumplieron 85 años del asesinato del poeta
García Lorca.

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Antes de cumplir la comanda, sus asesinos recibieron la orden "Denle café, mucho
café" del general golpista Gonzalo Queipo de Llano quien ordenó la ejecución del
poeta y dramaturgo García Lorca.

Senderismo Poético
Jornada de senderismo poético en homenaje a Federico García Lorca en Cortijo
del Fraile. Salida desde el antiguo poblado minero de Rodalquilar con visita a la
Casa de los Volcanes e interesante explicación de nuestro compañero, el eminente
geólogo Francisco Zurita Sánchez. Recital en Cortijo del Fraile, escenario poético
con ronda de lecturas y recitación de poemas dedicados a Lorca.

Ilustración: Libertad González. Punto de encuentro Jardín Botánico Rodalquilar

ENTORNO
Valle de Rodalquilar, Barranco Requena, Cerro del Cinto. este curioso valle, de origen
volcánico es un antiguo cráter cuya única salida es el mar, por la playa del El Playazo.
Esta antigua caldera volcánica, de unos 8 kilómetros de diámetro, es hoy en día uno
de los lugares de mayor atractivo de Cabo de Gata.

LOCALIZACIONES
Jardín Botánico, Depósitos de Las Minas, Vista Caldera Volcánica de Rodalquilar,
Anillos de Liesegang de Ignimbrita, Poblado Minero de San Diego, Deposito de
Explosivos de las Minas, Almacén de Bombeo, Mina Cielo Abierto, Finca Cortijo del
Fraile, Aljibe El Fraile, Cortijo de la Escarihuela, Cortijo de Granadilla, Rambla de la
Granadilla, Cortijada de la Ermita, Castillo de la Batería, Las 2 Norias, Rambla de las
Charcas, Rambla del Cuchillo.

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Recital Homenaje a Lorca en el Cortijo del Fraile
Enclave donde se desarrollaron los trágicos sucesos narrados en Bodas de Sangre,
por Federico García Lorca. En este peculiar entorno, primigenio e inédito, destaca un
edificio en ruinas, un caserío, gran casa señorial en contraste con los pequeños
cortijos que predominaron en esta tierra telúrica, como un complejo patrón que
interactuó estrechamente con la actividad humana de esa época, en estrecha
interacción con sus habitantes.

Cinco fueron los poetas intervinientes: Sara Harb, Baldomero Ortiz, Perfecto Herrera,
Libertad González y Alonso de Molina.

Una jornada de convivencia, con Lorca como telón de fondo, muy enriquecedora
donde se fusionó la actividad física, la cultura, las tradiciones, el arte y sobre todo la
amistad.

Ilustración Libertad González. Cortijo de El Fraile. Cabo de Gata. Níjar. Almería

Almuerzo en Los Albaricoques

A continuación, a unos 4 km del Cortijo del Fraile, llegada a casa del poeta
Baldomero Ortiz Hernández en Los Albaricoques (Los Albercoques para los
antiguos lugareños, y, por otro lado, escenario cinematográfico natural en los años
60 del spaghetti western y otras películas de acción); en la cortijada, nos
encontramos con otro poeta de esta tierra almeriense, Miguel Juárez, presto como
nosotros para degustar una rica paella y otras delicias gastronómicas que él mismo
se encargó de preparar junto a Baldomero Ortiz, al que le agradecemos sus
anécdotas, historias, acogida y hospitalidad.

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 Libertad González. España. Senderismo de Luna Llena

La energía que emana La Tierra y el Universo es alquimia

que se destila en forma de sensaciones a través de la poesía

Quién dijo que la noche, la luna y el mar, las nubes y el agua, los pájaros y el viento,
el resplandor y la sombra, la danza y la quietud… toda la piel ardiendo y tiritando,
cercada por el frío y ansiosa por la luz que desprende la estrella que arde en mi
cabeza; ¿quién dijo que el cielo y la poesía no pueden darse la mano cuando la arena
y mis pies son un tiritar de emociones encontradas?

Si tenemos un plácido camino que transcurre sobre un paraje virgen entre dunas y
paralelo al mar, si tenemos un punto de encuentro a los pies de un solitario y
magnífico tamarix ubicado en un otero con vistas al Mediterráneo, si tenemos una
mochila cargada de poemas y un grupo de amigos amantes y enamorados de la
poesía, si a eso agregamos una bella luna llena de agosto y aderezamos con el
conjuro mágico de una queimada, tenemos los elementos perfectos para un
espectacular, ameno y mágico sendero poético de luna llena.

Y esta es la idea, crear esa alquimia que dé a nuestros senderos poéticos un toque
de magia y seducción que embriague al participante y sienta la energía que emana
de la tierra, de las arboles, del mar, de la naturaleza, del universo y que es canalizada
en forma de sensaciones a través de la poesía.

Si bien es cierto que caminar a plena luz del día es sano y reparador, una inyección
de naturaleza para el alma; el caminar bajo la luna llena es una experiencia excitante
y única que conecta con una parte ancestral de nosotros mismos, lamentablemente
olvidada y que hace recuperar sensaciones y estímulos dormidos. El momento
perfecto para llenarse de energía positiva y regeneradora.

Imagen: Libertad González

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Senderos y Señalización

Caminar es la destreza más básica que realiza el ser humano desde su nacimiento y
que posiblemente perdurará hasta el final de sus días. Es la opción más tranquila o
menos exigente de actividad física y que puede desarrollarse en casi cualquier
entorno.

Lo habitual, en el caso de los senderos es que se trate de caminos bien marcados y

señalizados. Los senderos nacieron, en un principio, con el ánimo de recuperar
caminos tradicionales, que iban desapareciendo de manera inexorable ante la
aparición del asfalto, carreteras, urbanizaciones; a fin de facilitar el acercamiento de
una población cada vez más urbana, al medio natural. Por lo general, estos senderos
están provistos de señalización específica para que el usuario sin conocimientos de
cartografía ni orientación pueda transitarlos sin problema. En la red de senderos no
solo hay indicaciones deportivas o turísticas, sino también históricas y culturales, por
lo que pueden ser excelentes aulas de naturaleza y cultura.

Objetivos de la señalización de los senderos

• Facilitar al usuario la práctica del senderismo, preferentemente en el medio
natural, proporcionando seguridad, calidad e información sobre la actividad
que va a desarrollar.
• Incentivar el conocimiento del entorno natural y de los elementos de la
tradición rural de los espacios por donde se transita, buscando una práctica
respetuosa cultural y ambiental.

Señalización
1. Senderos de Gran Recorrido
Se identifican con los colores blanco y rojo y con las siglas GR.
Será condición necesaria que su recorrido andando precise de más de una
jornada, con una longitud mínima de 50 km.
2. Senderos de Pequeño Recorrido
Se identifican con los colores blanco y amarillo y con las siglas PR.
Será condición necesaria que se puedan recorrer una jornada o parte, con
una longitud máxima de 50 km.
3. Senderos Locales
Se identifican con los colores blanco y verde y con las siglas SL.
Su desarrollo no sobrepasará los 10 km.
Generalmente esta señalización estará marcada sobre postes o hitos de

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 madera, con una flecha indicando la dirección correcta o con aspas cuando es
dirección equivocada.

El entorno
En esta ocasión, el entorno elegido es un lugar privilegiado a las puertas del Parque
Natural Cabo de Gata-Níjar: El Toyo-Retamar.
Este espacio con grandes zonas verdes de vegetación autóctona le convierten en un
parque litoral con miradores hacia el mar Mediterráneo.
Sus playas tranquilas invitan a largas caminatas por la orilla, a disfrutar de sus
aguas tranquilas y cristalinas y a contemplar las espectaculares puestas de sol que
ofrece el ocaso.

Recorrido Playa de El Toyo — Árbol de Whitman

sábado 21 agosto 2021 21:00h Seis kilómetros al filo del mar

Partimos de La Casa Fuerte de la Cruceta, una fortaleza defensiva costera situada

frente al Mirador de la Playa de El Toyo-Retamar.

Tomaremos un camino ancho de tierra que se abre paso entre las dunas y que
transcurre paralelo al mar llamado camino de Costacabana. Caminamos de espaldas
a una magnifica luna llena. Poco a poco nuestras pupilas se van adaptando a la
luminosidad de los rayos lunares sin necesidad de usar cualquier otro sistema de
iluminación.

Nuestros pasos siguen el sendero guiado a veces por los tarays, retamas y azufaifares
que bordean el camino.

Cruzamos una primera Rambla llamada la Boquera de la Jaca con una importante
vegetación de tamarix y continuamos hasta la siguiente rambla llamada los Ramblizos
muy frondosa en su parte alta, pero bastante árida en esta parte baja coincidiendo
con el recorrido.

El camino continúa sin contratiempos hasta la siguiente Rambla de mayor

importancia. Se trata de la Rambla de la Sepultura. Es un arroyo intermitente con
paredes de hasta 3 metros de altura. Las laderas de esta rambla están formadas por
margas arenosas, blandas, donde afloran numerosos filones de yesos muy bien
cristalizados y fragmentos de gasterópodos fósiles. Desemboca directamente en el
mar Mediterráneo. El cauce en esta parte de la desembocadura está poblado de una
espesa vegetación de ribera. Cuando hay marea alta o temporal, el mar se adentra

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en el cauce formando unos bellos esteros. Al margen izquierdo de la desembocadura
se alza un montículo donde destaca un solitario ejemplar de tamarix. Le llamamos
con afecto y como homenaje al poeta de la naturaleza, Árbol de Whitman. Bajo sus
ramas nos ofrece un magnífico mirador al mar, a la bahía de Almería y al Cabo de
Gata.

Este es el punto y escenario de nuestra rueda poética.

En esta ocasión, la luna es la protagonista.

No hay nada más bello e inspirador que una hermosa luna llena reflejada en las aguas
de un mar tranquilo, pareciendo a los ojos del observador la más delicada pintura.

Es cierto que en la noche las fotos no quedan tan lucidas y con tanta luminosidad
como con la luz natural del día, pero la mejor imagen es la que queda en la retina y
se guarda en la memoria del alma y el mejor poema es el que se escucha con los
oídos del corazón.

Imagen: La magia de la noche sugiere poemas de conexión a la tierra y a la Naturaleza

El mar se nos pronuncia con su telar de lunas

Hoy la luna desprende su perfume.
No hay cerezos
ni copos que la enturbien.

Llegan barcos dormidos a esta playa.

Tan negra, anochecida, variopinta...
insólita amarilla luna-Hembra.

Al viento no le esconde su mirada

los claros de la luna en sus enigmas.
Menguando va el verano en este polo,
nosotros nos crecemos en sus cantos.

La luna va creciendo y es verano.

Voy abriendo ventanas de hojas verdes
regalando minutos que se gestan
en relojes sin horas ni calendarios.

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 Se presta al sueño y urge
ser la acechada luna
prendida al albal y al ocaso
ofrendando la esencia y las quimeras.

Las alas de la luna antojadizas

dejan sobre la arena
toda constelación de cosmos
que caben en la risa de un gigante.

En dirección al vértigo
va envolviendo la luna
los besos olvidados,
disfrazando los besos aún no dados,
encubriendo los besos obstinados.

Estrellas van mamando

del reguero de nubes
que ha dispuesto el celaje,
unas con otras van chocando en el pecho
de quien camina la noche con sus ojos de lanza
para preñar de sueños el corazón de la palabra.

La meta de este viento antojadizo es ir batiendo naipes,

trajinar la porfía de huidizas intenciones,
dilatar los estambres de los lirios en flor,
multiplicar las flores en los impares pulsos de la tierra.

Cae la palabra,
la flor presta sus hojas,
la arena se desnuda
sobre el orujo y el fuego.

Posan labios, casto coito.

Calla el cielo.
El mar se nos pronuncia
con su telar de lunas.

Arrecife de las sirenas

Nada sé de poemas y menos de poesía.
De los cuatro elementos, voy a elegir el quinto.
Pero no voy a leer poemas.
Voy a decir montaña, nube, pájaro.
Voy a respirar madera, fuego, sándalo.
Divagaré invisible en las ubres del aire
para beber la sal, el agua, el viento,
y así será la patria que me preste la lluvia
con un beso de tierra que separe del éter la paja y la canela.

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 De La posesión del Ágata. ISBN: 979-8677089893

Canto a mí mismo – Walt Whitman (fragmento)

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago… e invito a vagar a mi alma.

Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que me muera.

Se callan las escuelas y los credos.

y abro de par en par las puertas
a esa energía original de toda una naturaleza desenfrenada.

Aspiro y me complazco en su fragancia,

siento su influjo enervador,
pero me rebelo… Me rebelo y me escapo.

Descubro que la atmósfera no es un perfume.

No tiene el gusto de las esencias;
es inodora,
está hecha para mi boca
y yo lo absorbo y la adoro como a un novio.
Iré allá donde comienzan los bosques
y me desnudaré para gozar enloquecida su contacto.

Me gusta ver el vaho de mi aliento,

las ondas del río,
los hilos de seda que se cruzan entre los árboles,
las horquillas donde descansa la vid.

Me gusta oír los ecos,

los zumbidos,
los murmullos de la selva.

Me gusta sentir el empuje amoroso de las raíces

a través de la tierra,
el latido de mi corazón,
la sangre que inunda mis pulmones,
el aire puro que los orea
en inspiraciones y espiraciones amplias.

Me gusta olfatear las hojas verdes

las hojas secas,

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y las rocas negruzcas de la playa
oír el escándalo de mi voz, formando palabras
y esas palabras que se pierden en los remolinos del viento.

Me gusta besar,
Me gusta abrazar,
y alcanzar el corazón de los hombres con mis brazos.

Me gusta ver entre los árboles el juego de luces y de sobras

cuando la brisa agita las ramas.

Me gusta sentirme fuerte bajo la luna llena

y levantarme cantando alegremente a saludar al sol.

Noche de alquimia
mágica luz de luna
llena las manos.

Noche de agosto
Alquimia de la luna
Pasos y versos.

Imagen: Libertad González. Mágica noche de pasos, poesía y conjuros bajo la luna llena despierta la inspiración a haikus

Imagen: Libertad González. Mágica noche poesía y conjuros bajo la luna llena

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 Sol Barrera Santiago. México. Día de Muertos "

Día de Muertos, una tradición heredada y matizada

por los soles y los tiempos.
Compartir trocitos de México al mundo, no es tarea fácil;
sin embargo, en todo lugar e instante con sólo decir
tortilla, taco, mariachi, mole, Día de Muertos… se siente,
se respira, se vive México. En esta ocasión, con mucho
cariño, algunas ofrendas de Día de Muertos de diferentes
regiones de esta hermosa tierra.

Comencemos diciendo que el cuerpo está inerte, pero el

espíritu habrá de recorrer 9 inframundos para llegar al
MICTLÁN, en un tiempo que se dice, es de 4 años.

Chiconahualoyan: lugar donde se tienen 9 aguas.

Izmictlán, Apochcalolca o Apanohualoyan: lugar donde se debe cruzar el agua 8.
Teyollocualoyan: lugar donde te comen el corazón 7.
Temiminaloyan: lugar donde te flechan saetas 6.
Paniecatacoyan o pancuetlacaloyan: lugar donde la persona se voltea como
bandera 5.
Itztehecayan o cehueloyan: lugar donde hay mucha nieve, lugar helado 4.
Itztépetl: montaña de obsidiana 3.
Tepeme monamictlán: lugar en que se juntan las montañas 2.
Tzcuintlan: lugar en que habita el perro 1.

“Y en llegando los difuntos ante Mictlantecuhtli ofrecíanle y presentábanle

los papeles que llevaban, y los manojos de teas y cañas de perfumes, e hilo
flojo de algodón y otro hilo colorado y una manta y un maxtli y las naguas
y camisas…”.
(Bernardino de Sahagún)

Una vez que el difunto cruza los 9 niveles, su alma se libera y todos los obsequios
dados al partir, son entregados a su llegada al MICTLÁN a los señores
MICTLANTECUHTLI y MICTECACÍHUATL. Los historiadores e investigadores pueden
dar mayores datos sobre el tema; lo aquí referido es desde mis ojos, desde mis
lecturas y charlas, desde mi corazón y mi alma.

Muere el cuerpo y lo hace a su tiempo; se va complementando con la Madre Tierra y

con el Hermano Viento, saborean cada parte de nosotros y nos devuelven al mundo
en polvos de luna y gotas de rocío y cada 1 y 2 de noviembre, el umbral se abre, las
energías se encuentran y no importa ya la envoltura, sino la luz del alma. Los
recibimos con manjares y todo aquello que les gustaba; ponemos flores de
CEMPAXÚCHITL, hermosas, brillantes, olorosas…vivas; agua, sal, tamales, dulces. En
los panteones y en casa estamos de fiesta, ellos vuelven, acaso por unas horas, pero
vuelven, nada nos falta, nada nos impide estar juntos otra vez, y cada año heredamos
a los más pequeños, la esperanza envuelta en el naranja de nuestras flores, el sabor
de nuestro pan de muerto, algunos sollozos y rebozos desteñidos, retratos que el
tiempo ha ido borrando, el camino iluminado por veladoras de varios tamaños… todo

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para no dejar que los que se han ido sean olvidados. Nchan simik’ien.

Kan nijan sa octobre nianda nchan simik’ien, ‘bijñaa xka tojnó, naxo xkjo
kojo xojña, ko katíe sa fo’e ínima tsi’e ixtíkjindí kojo katíe ngo sa chiba
ndisien fo’e ínima tsi’e xta xcha. Kui ínima tsjie xi fo´e konna, fijo ndaa
sijen ngayije ni xi ‘bison nchan, ko kui xi jmi nchan ‘bijñajin xkjin tabejenxo
ninga koeje kjandaxo nguije, Ko kui ínima tsjie xi jmijinxo xkjin kjanda t’axo
sien xi ‘biti t’anangui.

Jo sa novembre, je fi yije ínima tsjie ngasondie ninga kjindiba, kui sien xi

´biti ngason nchan ts´etsijen xoo ndiyaa. Enn xta xcha Ningotsie, Nastsie,
Naxintsie.
Enn Ningotsie xi katsenda Na: Rubí Campechano González

(TRADUCCIÓN) ALTAR DE TODOSANTOS

El día 29 de octubre empieza con la construcción de altares, se le pone hojas de

pimienta, cempasúchil y moco de pavo, el día 30 llegan las almas de los niños y las
almas de los fieles difuntos adultos llegan el 31 al medio día del mismo mes. Estas
almas que llegan de visita se llevan los aromas y sabores de todo lo que se coloca en
el altar, existen familias que no hacen altares y las almas al no tener a dónde llegar
comienzan a llorar. Al igual, las almas que no tienen familia, lloran junto a las velas
encendidas que pertenecen a otros altares.

El día 2 de noviembre, las almas toman su

retorno a su mundo, es aquí donde ocupan las
velas que se ponen en el altar para alumbrar su
camino.

Imágenes: luisa Campechana

Versión de los ancianos mazatecos de San

Pedro Ixcatlán, Oaxaca.
Lengua Mazateca variante de San Pedro
Ixcatlán, Oaxaca

Imagen Eusebia Severiano García. San

José Independencia. Tuxtepec, Oaxaca.
Mazateca de la Baja

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El altar, es el recibimiento entre sabores y colores ancestrales, es la entrada por
instantes a nuestro tiempo, es, la esperanza eterna de los que se han ido y el tierno
consuelo de los que no hemos muerto.

Imagen cortesía de: Jardín de

Niños Pedro María Anaya.
Comunidad de Texcal. Costa
Chica. Guerrero. México

Imagen: Alma Rosa Ortiz Pérez. Pueblo de San

Mateo Peñasco Tlaxiaco, Oaxaca

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 Premio Reinaldo Arenas de Poesía 2021

Los seis finalistas de la 7ª Edición del Premio Reinaldo Arenas, de Creatividad

Internacional 2021, por orden alfabético son:

• Andrea Pereira (Uruguay)

• Carlos Fidel Borjas (Perú)
• Darío Oliva (Argentina)
• Juan Calero (España)
• Martha E. Torres (México)
• Navi Argentina (Nicaragua)

Tras votación por parte de los miembros del jurado compuesto por Lissette Rivas
Clisson (Casa Azul Ediciones, Francia); Félix Rizo (Escritor, Portugal); Robert Allen
Goodrich (Escritor, Panamá); Alonso de Molina (De Sur a Sur Ediciones, España);
Ismael Lorenzo (Creatividad Internacional, EEUU).

Carlos Fidel Borjas (Perú), ganador con el libro titulado Tiempos difíciles.
Martha Estela Torres, 1er finalista con ‘El clamor del tiempo’, México

El 7 de diciembre, conmemorando el
31er Aniversario del deceso del gran
escritor Rein aldo Arenas (Aguas
Claras, Cuba; 16 de julio de 1943 -
Nueva York, Estados Unidos; 7 de
diciembre de 1990). Novelista,
dramaturgo y poeta cubano conocido por
sus obras mágico-realistas y su oposición
a la dictadura de Fidel Castro., daremos
a conocer al ganador del Premio que lo
recibirá en un centro cultural de Miami,
de forma física o virtual. Contemporáneo
y amigo de José Lezama Lima y Virgilio
Piñera, fue encarcelado en condiciones
muy duras, llegando a admitir lo
inconfesable y a renegar de sí mismo.
Ello provocó, en la sensible personalidad
del escritor, un arrepentimiento que fue
más allá de los muros de la prisión de El Morro (entre 1974 y 1976), calando tan
hondo en su corazón que acabó por odiar todo cuanto le rodeaba. En esta época
escribió su autobiografía, titulada Antes que anochezca.

También celebraremos los 13 años de funcionamiento de Creatividad

Internacional Red de Literatura y Cine que se cumplen en diciembre 2021.

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 Libros Calentitos Recién Presentados

Flor de arena (selección poética)

Autora: Sara Vanégas Coveña (Ecuador)
Reseña del libro por Eugenia Washima

La antología personal que nos ofrece Sara

Vanégas da cuenta de las características
únicas de su obra en medio de la producción
poética del Ecuador. Por ello, el reto de
encontrar las claves que sostienen la voz
apenas sugerida en los textos mínimos de la
autora es demandante para nuestra tarea de
lectores. A menudo se ha considerado como
hermética la poesía de Sara, sin embargo, me
atrevo a pensar que la estructura poética que
nos propone la poeta responde más bien a una
búsqueda incesante de la perfección formal y
de la experimentación. Así, en sus textos
encontramos un cuidadoso entretejido de
varias capas metafóricas que revelan una
decisión retórica de no ir por el camino fácil de
la escritura, lo que implica también un
esfuerzo especial para el lector. En este afán,
podríamos decir que incluso la anécdota, o más bien el instante que captura el poema
se desnuda hasta quedar en la imagen mínima e intensa que conmueve al lector.

Aproximándome a tus pasos

Autora: Dora Isabel Berdugo Iriarte (Colombia)

Presentado en la Feria
Latinoamericana del Libro 2021,
que tuvo como escenario el Palacio de
la Proclamación. Teatro y poesía, dos
grandes campos en la obra de Dora
Isabel Berdugo. Poeta, abogada,
ensayista narradora, dramaturga,
teatrera y docente.
Por su parte, la editorial colombiana
Apidama Ediciones presentó su más
reciente colección de narrativa y
poesía de autores afrodescendientes
de todo el país y un par de libros sobre el enfoque científico del COVID-19, además
de presentar el poemario Aproximándome a tus pasos (Antología poética) de la
poeta cartagenera Dora Isabel Berdugo Iriarte.

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Revista País de Papel,
Creación y Visiones de la Literatura
Editada por la Asociación de Escritores de Mérida, Venezuela

Revista literaria venezolana que cuenta con un

amplio número de colaboradores,
comandados por su director Arturo Mora-
Morales y un excelente consejo de redacción
coordinados por María Luisa Lázzaro, Marlene
morales
y Henri José García Durán.
Aquí seguimos, afirma en su editorial el
director de País de Papel, Arturo Mora-
Morales, escritor y promotor cultural). No
estamos de regreso. No nos habíamos
ido. La música sigue encendida y continuamos
tocándola o escuchándola. Y lo hacemos
porque esta no es una posesión enajenada, de
la cual alguien pueda echarnos. La patria de
las letras es de todos quienes precisen una
geografía donde sea tangible el cuerpo del
amor, la creación, el arte hispano y
latinoamericano, donde estén las mujeres y
los hombres que necesiten el abrazo de una
costa caribe, oceánica, el calor de las planicies
hilvanadas de pasturas, morichales y selvas de galería o la serena ternura de la
montaña. Este país de papel en el acto de la siembra, virtual y etéreo en el universo
digital que lo sostiene, tiene también mesetas permanentes, extensión habitada,
caminos crecientes, horizontes y tiempo indefinido, donde cabemos todos los de ayer,
hoy y mañana.

Las Letras Asustadas y Otros

Cuentos
María Luisa Lázzaro, Franklin Pérez Guillén
Lázzaro e Ilustraciones de Ludwianna
Piñero Pereira

Definitivamente las canciones y las lecturas

con las que los padres acompañan a sus
hijos, desde muy temprana edad, estimulan
los caminos hacia la plenitud creativa en
todas las áreas, que en su crecimiento y
desarrollo evolutivo los niños van eligiendo.
Estas niñas y niños lectores ven más allá,
ven lo profundo. Sus miradas y sensaciones
siempre denotarán algo más, que puede
pasar desapercibido a quienes solo ven la superficie de las profundidades. Ver “letras
asustadas” en grafitis despintados es propio de quien ve más allá de lo que ve. Es
sensibilidad, creatividad, gozo estético.

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Este libro surgió del acto de indagación de un niño de cuatro años, quien motivó a la
vez a una abuela creativa a darle vida a varias historias, y de la mano de su nieto. Y
la ficción siguió creciendo porque el niño continuó indagando y la abuela escribiendo,
hasta que el niño a los cuatro años y nueve meses le pidió a la abuela que se sentara
en la computadora porque le iba a contar un cuento, su primer cuento: El baile de
los números. Después vinieron los otros y el niño que ni siquiera tenía cinco años fue
describiendo cada uno de los números como personajes. Al terminar le dijo a la
abuela: “Ya los describí, mañana les pondré las acciones.” Y la abuela con el corazón
casi en la boca, maravillada porque un niño tan pequeño sabía diferenciar las
descripciones de los personajes de sus acciones. A la mañana siguiente fue dictándole
a la abuela el hacer de cada uno de los personajes. Un año después la ayudó a
reacomodar palabras y frases de los tantos cuentos que se fueron contando la abuela
y su nieto.
Pueden descargarlo gratis desde este enlace:
https://carmendeliabencomo.wordpress.com/2021/07/26/las-letras-asustadas-y-otros-cuentos/

Hacedoras
Mil voces femeninas por la literatura venezolana
Compiladoras: Lesbia Quintero y Graciela Bonnet; en el marco del Día
Internacional de la Eliminación de la Violencia Contra La Mujer (25 de noviembre).

El lenguaje poético es sinónimo de libertad

absoluta, pues no está condicionado por nada
y nos conecta con lo sagrado que habita en
cada una de nosotras. Al ser una instancia
libre se mueve a través del tiempo y la
palabra pervive más allá de la vida y de la
muerte. Escribo estas frases pensando en
Miriam Mireles, una hacedora que se unió a
este coro con uno de sus poemas vírgenes,
pero no pudo ver finalizada nuestra antología.
Su desaparición física nos ha producido un
hondo pesar, aunque su voz estará siempre
viva en cada lectura ya no será posible el
encuentro, el abrazo, el café en Kalathos.

Nos ha tocado vivir tiempos adversos estos

dos últimos años. Cada visita a las redes
sociales, se hace con el temor de hallar una
mala noticia que, en efecto, casi siempre
encontramos y vemos desconsoladas e
impotentes cómo la vida de un ser querido, o
la de alguien a quien apreciamos profundamente se escurre hacia la nada. Sobrevivir
se ha convertido en un reto, en una lotería en la que, como en aquella alucinante de
Shirley Jackson, también podemos morir lapidadas por las eficaces pedradas de la
Covid-19 y alguna complicación respiratoria.

Lesbia Quintero
Caracas, octubre de 2021

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Vampiros en la piel
Autor: Baldomero Ortiz. España
Escribir, es como vivir una aventura, pero con la ventaja de que no hay ninguna
variable, es como un placer secreto que la inmensa mayoría, no sabe disfrutar.

En este poemario hay muchos mensajes

escondidos, entre metáforas y rimas. Hay un
poema que solo tiene dos vocales, muchos
tienen métrica, otros constan de dos partes,
pero, sobre todo, tengo que decir, que son mis
vivencias, retocadas y adornadas con fantasía.

BALDOMERO ORTIZ. Técnico especialista de

energía solar, Técnico auxiliar de electricidad,
amante de la naturaleza y de todas las energías
alternativas limpias. Quince años dirigiendo una
emisora de televisión local en Níjar y Almería,
(Tele Níjar, Indavisión y canal 34). Desde la
adolescencia escribiendo novela, relato corto,
cuentos y letras de canciones para grupos en la
época de los ochenta. Actualmente, desde hace
unos años, pertenece al grupo de poetas Al-
Mansura, del cual es presidente provincial;
participa en recitales de poesía por España y es
miembro de la Unión Hispano Mundial de
escritores. Apasionado de las artes en todas sus
facetas y principalmente de la poesía, que ocupa un lugar importante en mi vida.

I Antología de Poetas del AL-Mansura

Con casi dos años de retraso, por imperativo Covid’19, el pasado 20 de noviembre
en el Santuario de Nuestra Señora del Saliente (Albox, España), se pudo presentar
esta maravillosa antología poética, de esmerada encuadernación en tapa dura a cargo
de Aliar Ediciones que en sus 300 páginas reúne poemas de 44 autores. Prólogo del
presidente Ángel Luis Alonso y reseña del actor español Manuel Galiana.

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 Convocatoria XVIII Encuentro Internacional Tinogasta

XVIII ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES Y POETAS

"JUANITA HERRERA SALEME". PRESENCIAL
21 al 26 de marzo de 2022

Se trata de una creación del Instituto Superior de Arte (ISA) Tinogasta, que comenzó
en abril de 2005. Este año la organización del evento fue compartida por el ISA y la
Municipalidad Autónoma de Tinogasta, gestión Hugo Daniel Ávila. Participaron
escritores de Santiago del Estero, Córdoba, La Rioja, Mendoza, San Luis, Buenos
Aires, Andalgalá, Capital Federal, Saujil (Pomán), Uruguay, Chile, Chaco, Tucumán,
Salta.

El acto inaugural se realizó en el salón del centro cultural municipal con participación
de autoridades locales, invitados, alumnos y pueblo en general, que acompañaron a
los escritores. Luego de la entonación del Himno Nacional Argentino, y el Himno local
Cueca La Tinogasteña, se entregaron Decretos por parte del ejecutivo y legislativo
municipal Declarando de interés cultural el evento. Usaron de la palabra el director
del ISA, Profesor Ángel Ricardo Carrizo, el escritor Goyo Schang, de Tandil, Buenos
Aires, en representación de sus pares.

El intendente Hugo Daniel Ávila, dejó oficialmente inaugurado el encuentro. A

continuación, se presentó el Himno del Encuentro "Peregrinos de las Letras", con
letra de Goyo Schang y música de Kelly Carrizo y Rulo Orquera.

Hubo artistas locales y un brindis. El martes los escritores visitaron por 7º año la
Escuela N.º 406 de Palo Blanco donde realizaron trabajo de aula con alumnos y
docentes, recitales poéticos, canto y danza, y un almuerzo. En horas de la tarde se
realizó un recital poético y presentación de libros en el centro cultural de Tinogasta.
El miércoles fue el turno de visitas a Colegio Sor Pierina, Amor y Esperanza, Escuela
Normal, Hogar de Ancianos, mientras que por la noche se llevó a cabo el Café Literario
en centro cultural local con poesías, canto, danzas.

El jueves se trasladaron por primera vez a Fiambalá. El acto protocolar se realizó en

plaza principal con izamiento del pabellón nacional a cargo del intendente Amado
Quintar y escritores de Córdoba, Uruguay y Chile, palabras del secretario de cultura
Horacio Cortéz, Profesor Ángel Carrizo director del ISA, e Intendente municipal.
Luego del trabajo en escuelas primarias y secundarios se trasladaron a Las Termas
de Fiambalá donde se realizó el almuerzo, recital poético y actuación de artistas. En
horas de la noche en centro cultural Tinogasta fue la Serenata Cultural a Tinogasta.
El viernes visita a Bodega Alta Esperanza, artesanías, productos regionales, la Ruta
del Adobe, el cierre del evento se realizó en el Anexo de Bodega Saleme, donde los
escritores compartieron exquisiteces y recibieron los certificados de participación.
Todos los años el cierre se realiza en este lugar, ya que, desde el primer encuentro,
Juanita Herrera Saleme convocaba a los visitantes. El evento lleva su nombre y la
familia continua con esta ceremonia.

Los organizadores consideran que fue sumamente positivo el balance del encuentro.
Al decir de numerosos escritores que vinieron varias veces a participar, éste fue el

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más importante de todos, y sin lugar a dudas el encuentro de escritores más
importante que tiene la Provincia de Catamarca.

Los agradecimientos para el intendente Hugo Ávila, secretaria de cultura Roxana

Moya, director de cultura Raúl Cassin y personal del centro cultural de Tinogasta.
Directora, personal y alumnos de la escuela de Palo Blanco, Intendente Amado
Quintar, secretario de cultura Horacio Cortéz de la municipalidad de Fiambalá,
secretaria de Estado de Cultura de la Provincia Licenciada Patricia Saseta, por haber
contribuido con credenciales y certificados para entregar a los escritores, además de
Declarar de Interés Cultural el evento. Secretaria de Turismo de la Provincia Mgla.
Natalia Ponferrada, y personal por todo el material y folletería donada para entregar
a los escritores, como lo hacen todos los años. Familia Herrera Saleme de Santa
Rosa, y a todos los que hicieron posible el éxito del encuentro.

El Encuentro Internacional de Escritores y Poetas "Juanita Herrera Saleme”, cuenta

con la organización del Instituto Superior de Arte (ISA) Tinogasta.

Se realizará del 21 al 26 de marzo 2022, en Tinogasta, "Capital nacional de las

Letras”. XVIII Edición. Esta nueva edición tiene previstas presentaciones de libros,
antologías y debates y la participación de más de 50 escritores de Uruguay, Colombia,
Chile, Perú, y de numerosas provincias argentinas.

Algunas de las actividades culturales que se desarrollarán durante los días del
encuentro serán recitales poéticos, presentación de libros, poema ilustrado a cargo
de alumnos primarios y secundarios, antologías, debates, conversatorio, café
literario, peña cultural, visitas a escuelas, hogar de ancianos, a niños con capacidades
diferentes, además de visitas turísticas a Palo Blanco, en la precordillera, situado a
100 km de esta ciudad; y a Fiambalá, Copacabana, El Puesto, termas, bodegas y
diferentes lugares que forman parte del turismo e historias de Tinogasta.

En esta oportunidad los moderadores dispondrán para los participantes de

presentación de libros, ponencias, disertaciones y otros tipos de actuaciones
artísticas de 10 minutos como máximo. Mientras, los que presentan canto y danzas,
en tres composiciones. Recital poético, 1 poema cada escritor por presentación.

Los que deseen participar pueden enviar un verso para Poemas Ilustrados, Antología
y nombre del libro que se presentará, hasta el 10 de marzo.

Acreditaciones y viajes internos

La acreditación para el encuentro se realiza en el NAC. Lunes 21 de marzo, a partir

de las 08,30 Hs. Se entrega Certificado. Los viajes internos, en combi hasta Palo
Blanco, 200 km ida y vuelta. Termas de Fiambalá, 130 km. Ruta del Adobe, 50 km.
Consultar costo.

Cómo llegar a Tinogasta

Desde Buenos Aires, directo Empresa Gutiérrez. Desde Córdoba, empresas
Robledo. Desde la Patagonia, empresa Robledo. De La Rioja, empresa Robledo. De
San Fernando del Valle de Catamarca, empresas Gutiérrez y Robledo.
Combinaciones con Tucumán y Santiago del Estero.

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 III Encuentro Poético Musical del Litoral Mediterráneo

En la explanada del Castillo de San Juan de los Terreros, Murcia, el pasado 27 de

agosto se tuvo lugar la III Edición del Encuentro Poético Musical del Litoral
Mediterráneo.
La música y la poesía se unieron creando una magnífica velada en el acto, presentado
por Emilio Tomás García, que contó con la participación de poetas de Almería y
Murcia: Guillermo Sánchez, Lola Gutiérrez, Belén Sánchez, Manuel Morales, Pedro
Antonio Martínez, Alonso de Molina, Libertad González, Águeda Molina, María Rosa
Cortizo, Rosa Raya y José Haro.

Participantes en el Encuentro Poético del Litoral Mediterráneo: Guillermo Sánchez, Lola Gutiérrez, Belén Sánchez, Manuel Morales,
Pedro Antonio Martínez, Alonso de Molina, Libertad González, Águeda Molina, María Rosa Cortizo, Rosa Raya y José Haro

La actividad transcurrió con la lectura de poemas, bajo la melodía del músico

pulpileño, Diego Díaz al piano, y las actuaciones de la bailaora, también pulpileña,
Lidia Gallego. Además, y este año como novedad, se llevó a cabo una batalla de
sonetos humorísticos por parte de Diego Alonso Cánovas y Diego Reche Artero.

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 Homenaje a Frida Kahlo

En fecha 23 de octubre 2021, en el Museo del Arte de la ciudad de Almería, poetas

de varias provincias se dieron cita para celebrar un recital poético en homenaje a la
artista mexicana Frida Kahlo, organizado por el Colectivo Poetas del Almansura,
coordinado por su presidente, Ángel Alonso.

Libertad González recita Cúrate Mijita de María Sabina

En el libro sobre Frida, La

belleza terrible (Gérard de
Cortanze, 2012), se dice
que Frida Kahlo, es una de
las artistas más
enigmáticas que existen,
creadora de un universo
pictórico vigoroso y
colorido, cuyo grito adopta
una forma emocional y
visible. Un viaje hacia un
mundo impresionante,
particular, vivo y
único.Magdalena Frida Alonso de Molina, Libertad González, Sara Harb, Diego A. Cánovas
Carmen Kahlo Calderón:
Frida Kahlo, buscó en el libro de los muertos de los antiguos egipcios una explicación
a su «mala suerte innata». Una frase la impresionó especialmente, y es aquella en la
que el gran dios Nun afirma: que él es quien «se pare a sí mismo». Es esto
exactamente: Frida es la que se da a luz a sí misma.

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 Versos que abrazan para combatir la violencia de género

Vienes 26 de noviembre, Museo del Arte, Almería. Por cuarto año, cuatro ediciones
de la Antología Versos que Abrazan, una repulsa artístico poética, poesía y
compromiso social para combatir la violencia de género. Coordinación poética de
María de los Ángeles Lonardi e ilustraciones del artista José Francisco Martín Pastor.

El acto de presentación de la antología si inició con lecturas poética por parte de los
autores presentes. Esta es la nómina de autores: Teresa Lao Martínez, Mª Victoria
López Jiménez, Leonarda M. Simón, Marijose Muñoz Rubio, Noelia Pérez Ponce,
Jessica García, Carmen Salas del Río, Dolores Fenoy Rubio, María de los Ángeles
Lonardi, Mercedes Hernández
Muñoz, Sara Harb Said, Sabina
Bengoechea, Laura Fjäder y Ana
López. Además de ellos, el libro
también recoge poemas de Rocío
Biedma, Carmen Canet, Lourdes
Casasola, Dolores Ibarra, Aurora
Luque, Carmen Martínez, Gerardo
Rodríguez, Araceli Sobrino, Pedro
Soler y Marina Tapia.
Como cierre del recital de poesía, el
dúo Duende de Gaia, compuesto por
Ana Amat y Rocío de la Paz Herráiz,
ofreció un concierto acústico dejando
patente su particular estilo musical.

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 Mujeres Ante Todo. Recital Poético

Recital Poético en Contra de la Violencia de Género

El pasado jueves 25 de noviembre, coincidiendo con el Día Internacional de la
Eliminación de la Violencia Contra la Mujer, organizado por el Programa Mar de Jairán
de Candil Radio, se celebró un recital poético con la exclusiva participación de mujeres, en
las instalaciones del Restaurante Tetería Almedina Baraka, en Almería.

Un lleno absoluto con público de ambos sexos que finalizó con la actuación musical de Chus
Mellado que desde el inicio del programa fue repartiendo flores blancas entre los presentes
en la sala, tal vez como símbolo de respecto, honestidad y pureza para preservar la paz en
el mundo.

María Eladia Tristán, Libertad González, Laura Pelegrina, María Dolores Fenoy, Carmen Baeza
Lores y Teresa Lao, fueron las poetas intervinientes en este hermoso recital.

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Twitter/Facebook/LinkedIn:
El confinamiento puede aumentar el riesgo de
violencia de género. Si estás en riesgo y no
puedes hablar, utiliza esta señal secreta en
una videollamada para indicar que necesitas
ayuda. Si observas que alguien hace esta señal
en una videollamada, accede a
www.fundacionmujeres.es para descubrir
cómo ayudar de manera segura, y encontrar
recursos de apoyo local.

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 Poesía Necesaria. Poesía para Todos en Todo Lugar

Antonio Valle. Narrador Español Libertad González. Recitadora española

Patricia Peñalver. Declamadora Argentina

Tras 20 meses de parón por Covid’19, regresan Los Velorios Poéticos de Almería en ClassicJazz

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 Contra el Maltrato: Tolerancia Cero

Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

Por Alonso de Molina

Este 25 de noviembre de 2021, se cumplen 61 años de la muerte de Minerva, Patria

y María Teresa. El 25 de noviembre de 1960, los cuerpos de las hermanas Mirabal
fueron hallados destrozados en el interior de un jeep hundido en un barranco, en
Salcedo, noreste de República Dominicana.

Distintos movimientos feministas

de América Latina eligieron en la
década de 1980 la fecha del 25 de
noviembre en honor a las tres
mujeres dominicanas vilmente
asesinadas. Años más tarde, en
1999, cada 25 de noviembre, se
celebra en todo el mundo el “Día
Internacional de la Eliminación
de la Violencia contra la Mujer”,
aprobado por la Asamblea
Ilustración 1Hermanas Mirabal: Patria, Minerva y María Teresa
General de las Naciones Unidas
en su Resolución 50/134 el 17 de
diciembre de 1999 en propuesta realizada por la República Dominica con el apoyo de
otros 60 países. Se celebra anualmente en conmemoración del vil asesinato, a manos
de militares de la dictadura de Rafael Leónidas Trujillo, de las hermanas Mirabal,
Patria (nacida en 1924), Minerva (nacida en 1926) y la más joven María Teresa
(nacida en 1935) –conocidas como Las Mariposas, militantes opositoras a la dictadura
que por más de 30 años ejerció Trujillo en la República Dominicana.

Pertenecían a una acomodada familia de comerciante, Enrique Mirabal y estaban

destinadas a vivir una vida confortable. En cambio, se convirtieron en activistas
políticos e íconos de la lucha contra una de las dictaduras más sangrientas de América
Latina.

El compromiso político de Mirabal comenzó cuando Minerva, una

joven estudiante de derecho, se unió al movimiento de oposición
democrática, bajo la influencia de su tío. Cuando tenía 23 años,
ella personalmente conocía a Trujillo. Después de rechazar sus
propuestas amorosas, algo bastante inusual ya que las mujeres
generalmente tenían demasiado miedo de rechazar las
pretensiones del dictador.

Patria y María Teresa siguieron el ejemplo de Minerva y las Minerva Mirabal fue una de
las primeras mujeres en la
tres hermanas formaron un grupo llamado el Catorce de Junio. República Dominicana en
El nombre hacía referencia a la masacre organizada por los terminar exitosamente los
hombres de Trujillo durante un acto religioso en ese precio día. estudios de doctorado, pero
su rechazo a los avances
Patria, que presenció el asesinato, decidió convertirse en románticos de Trujillo terminó
miembro activo del movimiento clandestino anti-Trujillo. con su carrera de abogada.

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Fue el Servicio de Inteligencia Militar, bajo el mando del general Pupo Román, el
encargado de terminar con la vida de las tres mujeres, a las que subieron a un coche
a punta de pistola y apalearon hasta la muerte. El reconocimiento de esta fecha, en
memoria del feminicidio de las hermanas Mirabal, pretende homenajear a las
víctimas, así como suponer una reflexión sobre las diferentes formas en las que se
ejerce la violencia contra las mujeres, que no es sólo física, aunque esta sea la más
visible, sino también psicológica, sexual y económica.

Las cosechas del miedo

No creía en la suerte;
despojada de sueños, sin hadas ni madrinas,
descendió de la fábula donde habitan las niñas,
aquel espacio en que volaban incautos los amores
ceñidos con viveza al fuego de los dedos.

Un día tropezó en la bañera –dijo–,

pero en su extremo firme, insistiendo en la llama,
ofreció la quimera como bálsamo;
sin compartir su velo y su dolor
clavó su savia al tronco de una angustiosa cruz;
sin paraíso, ese cabo suelto en su vida,
albergaba esperanzas creyendo en él un cambio.

Tal que un cielo vencido por relámpagos

su paso encadenado ansiaba el verde de la hierba,
en tanto un equipaje detallado con gritos
persistía en el ángulo muerto de su esperanza;
como una página apocada e incierta
su sombra es una mancha de sangre
que recorre las calles.

Sumergida en la falla quebrada del amor,

cegada en sus promesas, difería los años;
recuerdo esa mirada sobrepuesta a la herida,
la cara y su reverso en el espacio inerte
de haber sentido amor
con la sola ambición de amar;

adobada en cristales, como la sal curtida,

las cosechas del miedo
olvidaron las últimas caricias.

Del libro: Allá donde empieza la locura: ¿Acaso temes verte por dentro? (Poetas de Hoy)
ISBN: 979-8712511839

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María J. Abad i bueno. III Congrès D’educació per la Pau

Las mujeres venimos a ofrecer, no solo a reclamar

“Hace ya cinco años, alentados y
asesorados por el maestro Vicent
Martínez Guzmán iniciamos en La
Vall d’Uixó (Castellón. España) este
encuentro bienal que ya en su
primera edición tuvo una excelente
acogida. Hoy nos embarcamos en el
III CONGRÈS D’EDUCACIÓ PER LA
PAU con la convicción que supo
imprimir en nosotras y nosotros
Vicent, pero, además, con el valor
añadido, en esta ocasión de la
colaboración del CENTRE DELÀS
D’ESTUDIS PER LA PAU”.

Estar en el sitio adecuado, en el

momento adecuado, habiendo bebido
de la fuente de PAZ que sigue
manando aún en su ausencia como lo
es nuestro estimado Vicent, atenta
acudo a este congreso con magníficas
ponencias sobre la importancia de
educar en LA PAZ Y SUS VALORES a
cargo de Carmen Margallón,
experta en cultura de PAZ. Ella
profesora y activista al respecto, no
ceja en el empeño de ser ejemplo en
cada uno de sus encuentros, clases,
ponencias y hace hincapié en favorecer un FEMINISMO PACIFISTA, siguiendo el
ejemplo de Virginia Wolf al hacernos ser conscientes de cómo las mujeres pueden
evitar las guerras —no repetir las mismas actuaciones que los hombres—. Nos invita
a pensar desde otro paradigma. Deja la voz de Alessandra Bocchetti: las mujeres
venimos a ofrecer, no solo a reclamar.

La tarea invisible de las mujeres, vulnerables a causa de la desigualdad… nosotras

no solo somos víctimas, SOMOS AGENTES DE PAZ, TRANSFORMADORAS. Desde todo
lugar, educamos para la paz, junto a la primera escuela que es el hogar —personas
unidas, hombre y mujer—. Helena Maleno es escritora, periodista y activista por
los Derechos Humanos de las personas migrantes. Ella nos habla del LENGUAJE que
debemos cuidar —ser impecables con las palabras, como decía el Dr. Miguel Ruiz
en su libro “Los cuatro acuerdos de la sabiduría Tolteka”—, “trata, mafia, prostitución,
guerra de conflictos -necesario control militar-… cambio de LENGUAJE, hay que tener
un relato antirracista en las escuelas, recuperar enseñanzas de autores que centren
la importancia de imágenes verbales constructoras de paz. Importancia de denunciar
los informes de las mujeres “de la fresa” que es la industria de la esclavitud en

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nuestros días.

Si se coloniza el LENGUAJE, se coloniza el PENSAMIENTO. Relevancia máxima tiene

el potenciar nuestros ancestros, costumbres, otros movimientos generadores de
construcción social. No obviar el peligro con la VIOLENCIA REVOLUCIONARIA, la
RIDICULIZACIÓN DE LA SOLIDARIDAD… reivindicar el BUENISMO, la BONDAD en los
seres humanos. Seamos conscientes de que las agresiones existen igualmente en la
GUERRA como en LA PAZ, fruto de una MASCULINIDAD TÓXICA.

Es hora de desmontar la fascinación por la violencia, pobreza, desigualdad… Más

tarde recibimos/ asistimos-compartimos los talleres para fomentar la PAZ en los
libros de texto, mediante juegos de palabras, juegos de atención hacia un
compañero...para el alumnado de infantil-; asociar el canto y /o el baile para expresar
el desacuerdo con esta sociedad- entre los jóvenes y adolescentes, el HIP-HOP...-;
cómo aplicar la filosofía con el alumnado...Interesantes ejemplos para llevar a cabo
y que fortalecen los lazos de unión entre ellos y con la sociedad.

PARA EDUCAR A UN SOLO NIÑO HACE FALTA TODA LA TRIBU. Un congreso fecundo
en cuanto al aprendizaje de maneras para potenciar la juventud y sociedad
comprometida, solidaria y justa que queremos y solo será alcanzable si potenciamos
todos estos valores de tolerancia, en definitiva, que abarca LA PAZ.

María Jesús Abad i Bueno

La Vall d’Uixó, CASTELLÓ
Junio 2021

Lograrás más repercusión en el lanzamiento de tu libro

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 Poetas de Hoy – Escritores Norte Sur
Tan pronto te conozcas te harás libre
Sin orden ni concierto rompe las reglas
Conocer la naturaleza propia con sus
virtudes y excesos, los valores y
fortalezas, conocer los límites de la
propia personalidad no es sencillo, pero
es cierto que forma parte del intríngulis
humano, de la búsqueda existencial y la
aceptación del cómo somos, el sujeto
lírico, la tragedia, el amor, la amistad…
tantos sentimientos entremezclados en
los que es posible apoyarnos en los
buenos y malos momentos.
Este libro bien pudiera ser, a través de
un lenguaje poético bien definido, la
búsqueda profunda y transcendental
como seres humanos que conociendo
sus limitaciones las asume y ebrio de luz
o melancolía se hace uno con el
universo. Lectura agradable con
excelente arraigo poético.
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Proclamado en ti.
Pareciera la casa que construyó la luna
para entrar a vivir con todos los
quehaceres domésticos terminados y el
renacer de cada día como nuevas sortijas
sacadas de las vitrinas del corazón; un
canto de amor proclamado a los cuatro
vientos mientras el autor riega las plantas
y prende incienso para compartir con su
amada, su amor de toda la vida en que
parece se habita y conjugan celestes
rostros como firmes patrias donde saciar el
hambre y el apetito por la boca del otro.
Pero a veces también, en la vida se
tiembla, entonces cruje la navaja desnuda
para romper el hielo, abrir brazos y piernas
y desflorando las sombras llenar las
estancias de sonido. Un libro para tener a
mano, todas las parejas deberían tenerlo
en la mesita de noche. Cesar. Opinión
 Cascada de Letras: La magia de las
palabras
En el libro que el lector tiene en sus
manos, Cascada de letras, la autora,
Águeda Molina, ofrece una muestra de la
poesía clásica con el aditamento de
experimentar con estructuras
innovadoras. En Cascada de Letras nos
ofrece explorar algunas estructuras
convencionales como el soneto, la
décima, la seguidilla, el serventesio…
incursiona además en nuevas estructuras
como Jotabé, Tronante, Mepi (basado en
el número Pi), la Estrofa Julia, entre otras
invenciones, trazando, si acaso, un punto
de encuentro entre lo tradicional y lo
moderno.
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Intersticio: Los Años de Pandemia
Intersticio, de la escritora mexicana
Marina Centeno, no es, en ningún caso
una queja, lo que la autora expone, tan
solo expresa en locución poética, los
aprensivos momentos que estamos
atravesando, donde todos los
componentes físicos de los seres
humanos, se ven desbordados y puestos
en alarmante riesgo por causa de un
germen de origen desconocido que una
vez nos invade, se va apoderando de
todos y cada uno de los órganos que nos
mantiene vivos y en la voz del poeta,
estallan poemas que no respiran para
reinventar el cuerpo con palabras y se
hacen silencios porque hablan los ojos
mientras tapada, calla la boca. Tal vez sea
este un libro escrito con las uñas,
presagiando los últimos días del mundo
Es Tiempo de Volver: Destellos de un NANAS A MI HOMBRE PARA QUE NO SE
Regreso DUERMA
Proclamación del Ser

“Todo arte es completamente inútil”, La literatura es, en la esfera íntima de

considero que Luis Gilberto ha logrado
apropiarse de este mandamiento artístico
como un auténtico poeta elevándose,
incluso ante sí mismo, ante su creación
llena de matices y virtuosa en la cual
existen aspectos especialmente
delicados, fragantes, nobles y dulces ante
la misma materialidad del poema con la
sublimación de su obra.
Francisco Palacios- Empalme, Sonora,
México. Prologuista.
todo escritor, la prolongación de sus
gestos, de sus inflexiones, hábitos,
manías, obsesiones, de sus atisbos de
locura. La literatura es, en el fondo, la
más despiadada de las confesiones:
revela la condición más personal, secreta
del ser. Víctor Bravo. Escritor y Profesor
de la Universidad de Los Andes, Mérida
Me recomienda este libro un amigo poeta
y no me defrauda. "Tú buscas por otros
bosques sin mi aroma de naranjas
tiernas". "Ven esposo, amigo, amante,
soy el violín que a lo lejos rasga el
silencio". "Viéndote lejos... niño, hombre,
anciano. Otra vez pequeño, otra vez
hombre, longevo, amante". Versos cortos
e imágenes precisas.

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 ANTOLOGÍA 13 POETAS Allá donde empieza la locura: ¿Acaso
Día Mundial de la Diversidad Cultural temes verte por dentro?
para el Diálogo y el Desarrollo
“Seamos realistas, pidamos lo imposible".
Te quiero porque eres diferente a mí. La Era primavera, Herbert Marcuse, y a mis
cultura es resiliencia. La cultura salva y ocho años se me quedó grabada tu
pone de manifiesto nuestra capacidad de consigna como un salvoconducto a la
adaptación, de reinventarnos, de salir felicidad.
adelante… El lector que viva en estos poemas ha de
hacerlo dejando fluir las numerosas
Sería bueno entender las diferencias
culturales como un aprendizaje que nos abre
conciencias que nos ocupan, sin tratar de
los ojos más allá de los límites que nuestras "entender" desde el conocimiento
culturas y tradiciones nos señalan. Somos convencional, pues nada es convencional
distintos, pero no opuestos. Somos en el decir-sentir de Alonso, es más, visita
diferentes, pero, siendo iguales en derechos, continuamente sus variadas conciencias,
las diferencias nos complementan y sus variados temores, sus variados
enriquecen como seres humanos. Autores momentos de inconsciencia, donde el
presentes: Fer de la Cruz, Kary Cerda, Julio sentir se esconde más allá de la palabra.
González Alonso, Carlos Parada Ayala,
Yamilet Blanco, Marcela Fonseca, Enrique Ignacio Bellido. Poeta. Doctor en
Bernales Albites, Sol Barrera Santiago, Luis psiquiatría.
Manuel Pimentel, María Ángeles Lonardi, Luz
Stella Mejía Mantilla, Alonso de Molina, Lázara
Ávila Fernández.

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Día Internacional de la Palabra: Palabras Lucía soy yo: Mis hilos otra vez tejen
en Libertad su vestido
"Cuando fui a la editorial a mostrar mis
Dieciocho países, ochenta y nueve
poemas el editor no me dijo lo que a Anaïs
autores (62 mujeres, 27 hombres)
Nin: “Madame, llévese toda su ropa
El poeta es un mensajero, es la voz para interior, no nos interesa su libro”,
despertar conciencias y debemos ser sencillamente no los leyó. No dejaba de
capaces de transmitir, como un eco que mirarme el escote y recrear sus ojos en
se repite de norte a sur y de este a oeste, mis piernas. Eso era toda la poesía que
honradez y coherencia. El poeta está en sabía leer".
contra de todo. Es inconformista por
naturaleza. Ni la poesía ni los poetas son
ornamentos ni son los frikis de turno. Pero
es cierto, el poeta no quiere ser normal,
no quiere que le jodan la vida inmersa en
la mediocridad.
Alonso de Molina

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 De Sur a Sur en Verbo y Verso Un humano cualquiera 2ª Edi
Poesía Erótica Escrita por Mujeres Propongo leer “Un humano
de España y Latinoamérica cualquiera”, precisamente como un
humano cualquiera, rodeado de
Creo firmemente, que este libro lo relámpagos y con el corazón hambriento.
deberíamos leer los hombres, nos Propongo, leer noche tras noche un poema
ayudaría a comprender la mente femenina antes de dormir, porque “la poesía está en
tan diferente a la nuestra, definiéndose por la calle, ha entrado de lleno en nuestras
sí mismas y no en función de la sociedad vidas con toda la fuerza del desorden, con
patriarcal en que vivimos todavía todo el inconformismo y todas las
dominada por los hombres y llena de decepciones que podemos ser capaces de
tópicos respecto a las mujeres, a veces soportar”. Hambrientos de poesía: ¡la
peyorativos, a veces paternalistas. mesa está servida!
Mostramos en este libro el trabajo Jorge Carrol, Guatemala
realizado por 38 autoras provenientes de
un total de 10 países: Argentina, Colombia,
Costa Rica, Cuba, Ecuador, España,
México, Perú, Puerto Rico y Venezuela; con
edades comprendidas entre los 20 y los 85
años, siendo la edad media 47 y la edad
más repetida 48 años.

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 La dueña de aquel diciembre
Encuentros, desencuentros y abandonos
En este poemario de Alonso De Molina, la
voz poética comienza desnudando sus
propias cenizas; lo contrario del humano
común que muestra lo mejor de sí, su
mejor piel, su mejor tono de luz. Esto es lo
que soy, pareciera decir. Y es una prueba
del amor, de la aceptación de lo que somos
físicamente ante la grandiosidad sensitiva
del amor. Quien ama así, desde las cenizas,
amará para siempre.
María Luisa Lázzaro. Escritora.
Profesora Titular de la Escuela de Letras de
la Universidad de Los Andes,
vicepresidenta Asociación de Escritores de
Mérida (Venezuela)
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La insaciable verdad de la verdad
A través de sus páginas he podido
vislumbrar a Alonso de Molina,
inspirándose de las fuentes que el paisaje
almeriense le brinda. Unas veces
divagando tumbado en la orilla del mar,
otras escribiendo sobre la árida arena
debajo de una palmera, donde escucha al
desierto que le habla, moldeando su obra
con la arena que le sobra, que nos entrega
en forma de reflexiones, ígneos monólogos
y poemas tan profundos como poco
convencionales. Obra altamente
recomendable que no dejará a nadie
indiferente, que me ha hecho cuestionar
hasta lo más cotidiano. Un libro para leer y
releer. Rocío Ruiz. Opinión.
Después de leer este libro donde cada uno de los
poemas nos abre un poco más a este difícil
mundo de las letras, unas letras escritas con la
sencillez en la que el poeta nos cuenta su
verdad: Estando juntas mis manos y yo; vivimos
cada soledad por separado. Magnificas letras.
Higorca. Opinión

Las horas mansas de los lirios
Me ha gustado mucho este poemario sin
métricas ni rimas. Sobre todo, en sus
versos más sencillo y directos, llenos de
fuerza: "Ser uñas para arañar su soledad y
sus entrañas". También el erotismo que
desprende: "Desnudo tu vientre con mi
lengua sedienta, flexible como un junco".
La fuerza de sus imágenes: "Es un amor
zurcido a dentelladas" Y el vuelo de la
nostalgia: "Siempre estuviste tú alrededor
del sol que iluminó mi risa". Algunos
poemas más cultos y recargados, más
académicos, me llegan algo menos, pero
inclusive en ellos percibo un ramillete de
sentimientos con ángulos novedosos, o un
tapiz surrealista lleno de colorido. En
conjunto un muy buen libro de poesía para
disfrutarla en estos días de otoño y
recogimiento.
Susana. Opinión.
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La Posesión del Ágata
Recorrido Poético por el Parque Natural
Cabo de Gata - Níjar
En La Posesión del Ágata, Desfilan ante
nosotros todos los rostros del paisaje humano
y natural almeriense; se nos llenan los ojos de
palmitos, lentiscos, espartos, norias, aljibes,
amenos valles, secarrales, hambre, cortijadas,
albaidas, jornaleros, mares, roquedos, calor, y
el frío que siempre acompaña al miedo.
Julio González Alonso. Poeta. España
La palabra ilumina al corazón callado de la
piedra. Abre su resplandor ante la herrumbre,
gotea en la memoria, dicta raíz y mar, palomas
del desierto y de la sal que aroma. El hambre
y su radiografía, la niñez, la ronda de
extranjeros que naufragan en el yo, el árbol de
cenizas y el hueco del amor vencido. La
posesión del Ágata. Hay mapas en vigilia,
senderos que desandan la voz del caminante,
pausas que difuminan la ansiedad y el eco en
el susurro de aquello que no vuelve.
Benjamín León. Poeta. Chile
Amadeus. Temor al qué dirán
Prejuicios, discriminación, injusticia.
Amadeus, si bien está ambientada en el
Siglo XIX, y principios del Siglo XX se puede
aplicar a cualquier época incluso en la
actual, sea la que sea en la que este
viviendo el lector, donde la sociedad juzga y
complica la vida de cada persona por
razones que le son ajenas, razones que no
son culpa directa de la persona, como por
ejemplo su lugar de procedencia, su etnia,
su raza, su género, su nivel económico,
entre otras tantas cosas más. En el contexto
de esta historia vamos a encontrar varias
historias en las cuales los villanos son
nuestros propios pares, como en la vida
real, y donde “el qué dirán” pesará más que
cualquier buena acción que podamos
cometer.
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La vieja noria y otros relatos
Se trata de un libro de 21 relatos escritos
por la artista plástica Higorca Gómez
Carrasca, relatos inspirados en el día a día
con la familia, los amigos, los viajes,
acontecimientos especiales y la naturaleza
siempre de por medio. Sentarse a la
sombra de la vieja noria, pasear por las
aceras de Manhattan o contemplar el
trabajo de los pescadores echando las
redes sobre un mar en calma. El libro se
lee con agrado y deja muy buen sabor de
boca.
Excelente narrativa. Hacía tiempo que no
leía realismo mágico y realidad jugando al
ratón y al gato en cada uno de los 27 relatos.
Paradojas en las que lo opuesto a la
naturaleza de las cosas parece dejar de serlo
pues el género humano y la vida se disfraza
de mundos, lugares, personajes, historias
donde encontramos la vejez, la pobreza
como un mal de siempre, o la juventud sin
futuro doblegada por un trozo de pan,
anhelos de mejora, búsqueda de la felicidad,
deseos escondidos, secretos tan íntimos que
pierden la memoria o mueren ahogados por
el olvido. Un libro que no deja indiferente,
que entretiene y a la vez incita a la reflexión
social en muchos de los relatos cuyos títulos
claman por ser leídos, a deshoras o no.
Además, es necesaria la lectura de su
magnífico prólogo, en el que se diserta con
inteligencia, pero, a la vez, y con excelente
acierto, se empieza a descubrir el gran estilo
narrativo de su autora Andrea Zurlo.
Recomendable cien por cien.
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Pareciera la casa que construyó la luna
para entrar a vivir con todos los
quehaceres domésticos terminados y el
renacer de cada día como nuevas sortijas
sacadas de las vitrinas del corazón; un
canto de amor proclamado a los cuatro
vientos mientras el autor riega las plantas
y prende incienso para compartir con su
amada, su amor de toda la vida en que
parece se habita y conjugan celestes
rostros como firmes patrias donde saciar el
hambre y el apetito por la boca del otro.
Pero a veces también, en la vida se
tiembla, entonces cruje la navaja desnuda
para romper el hielo, abrir brazos y piernas
y desflorando las sombras llenar las
estancias de sonido. Un libro para tener a
mano, todas las parejas deberían tenerlo
en la mesita de noche.
Cesar. Opinión
 De Sur a Sur Revista de Poesía y Artes Literarias
De Sur a Sur Revista - De Sur a Sur Ediciones

RESUMEN DEL CONTENIDO

Equipo Editorial
Saludo de Ismael Lorenzo
Editorial. Alonso de Molina
Artículos literarios ◆ Cuento ◆ Narrativa ◆
Microrrelato
Julio González Alonso. España. La locura, protagonista
del Quijote 9
Teresa Lao Martínez. España. Tres Relatos 13
Alejandro Blanco Ocampo. Colombia. Relato 16
Antonio Prada Fortul. Colombia. Relato 18
Dora Isabel Berdugo Iriarte. Colombia. Al Encuentro
con las letras 21
Nabí A. Rodríguez. Nicaragua. Microrrelatos:
Hendiduras 22
Antonio Duque Lara. Japón. El parque de Kenju el
tonto 26
Andrea Zurlo. Argentina. Italia. Relatos y Fragmentos
32
La Voz de los Poetas
Ariana Valentina Puerta. Argentina. Poemas
Teresa Lao Martínez. España. Poemas 49
Jonathan Rizzo. Italia. Dal mare al sole. Poesía 51
Reseñas. Entrevistas. Ensayos
Miguel Iriarte. Colombia. Entrevista 59
Julio González Alonso. España. Entrevista 65
Andrea Zurlo. Argentina. Italia. Entrevista 77
Denis Castañeda. Perú. Desterrado de tu cuerpo 86
Jorge Etcheverry. (Chile). El libro de las Grandes Calamidades 90
Fernando Lolas Stepke. Chile. Prólogo Huésped del Aire 99
Jaime Hales. Chile. Reseña Huésped del Aire 100
Jorge Salomó. Chile. Reseña Huésped del Aire 102
Pedro Olivares Torruela. Chile. Reseña Huésped del Aire 104
Graciela Bucci. Argentina. Huésped del Aire. Visiones desde la pandemia 106
Eventos Literarios
Celebración del Día Mundial de la Poesía 2021 114
IV Encuentro Internacional de Escritores “La luna con gatillo" 129
Escritores Norte Sur de Poesía y Literatura 130
María Ángeles Lonardi. España. Poéticas de la Inteligencia 131
Patricia Peñalver (Argentina - España) Talleres de Oratoria 133
Libertad González. España. Senderismo Poético. Poesía en estado natural 135
Colecciones Poetas de Hoy y Escritores Norte Sur.............144
Colección Escritores Norte Sur..................160
De Sur a Sur Revista de Poesía y Artes Literarias...............................164
De Sur a Sur. Colaboraciones.....................

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 By the River of Babylon 64
Aura .67
Amir Or. El lenguaje dice 69
Entrevistas y Reseñas Literarias 71
Entrevista a la narradora y poetisa Gleyvis Coro
Montanet 72
José Félix León, escritor y poeta cubano. 75
El silencio de los 12, de Ismael Lorenzo 80
Días Pares e Impares. Julián Borao 77
Reseña. Son Aymará. Alfonso Berlanga 79
Poetas y poesía .83
Dora Isabel Berdugo Iriarte 84
Conjeturas en el aire 87
Resurgir de la tierra. 87
Ignacio Bellido. Aquellos días de Cosmos 88
Sol Barrera. Indulgencias del espejo 95
Trina Lee de Hidalgo. Fuimos 98
Ana María Manceda Huellas en la Patagonia 100
Manuel Salinas Piedra viva 104
Poética: aventura y leyenda 104
Efemérides 106
Desnudo de tiempo 107
Especial Miguel Hernández 112
Palabras Prestadas 124
Lo bello y lo triste 125
Rodaje en dos tomas 126
Instrucciones para llorar 128
TABLA DE CONTENIDOS
Apuntes de fuego 129
Saluda de Ismael Lorenzo, director de Creatividad Pienso en tu sexo. César Vallejo 130
Internacional 7
Editorial 8 De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |
Microrrelato 9 mayo 2017 | ISSN 2660-7239
Puntillosos 12
El círculo rojo 12
La dama de negro 14
¿No es peor levantarse de mal humor? 16
Me acongoja no sentir excitación cuando perforo
hormigón con una helicoidal 18
Maldito polen 19
Cuento Narrativa 20
El tren lastrero 21
LatíaInés 27
Kiroschka en pantalla 31
Artículos de Opinión 34
Cinco horas con Mario 35
Los dos puntos que restas a los suspensivos 38
Turbaciones Siderales 42
Encuentro con las letras 54
De poetas y letras 62

Página 158 de 170

 Letargo de una tarde 76
Abanicos del olvido 77
Penumbra. 80
Entrevistas y Reseñas literarias 81
Entrevista a Leonardo Hernández Cala 82
Entrevista a Alonso de Molina 84
Entrevista a Lázara Ávila Fernández 94
Encuentro con las letras 103
Cuadernos sin fronteras, de Jorge Carroll 106
Poemas para leer a deshoras. 109
Cafeína para insomnios promiscuos, de Amaia
Barrena 116
La música de las horas 118
Efemérides 119
Efemérides literarias 120
Frida Kahlo. Desmitificando el Mito 125
Concursos, lecturas, noticias. 130
Premio Internacional “Reinaldo Arenas, de
Creatividad Internacional 2017” 131

De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |

agosto 2017 | ISSN 2660-7239

TABLA DE CONTENIDOS
Saludo de Ismael Lorenzo7
Editorial 8
Microrrelato 9
Por una fresa 10
El motivo 11
Justo a tiempo 12
El tren 13
Cuento, narrativa 14
Socorro de los cuatro vientos 15
Perdonen las molestias 19
El Cuerpo Celeste 23
Una Caracola 26
Premonición 28
La voz de los poetas 31
Elegía, la última actuación 32
Artículos de opinión 33
Reinaldo Arenas, un gay cojonudo 34
Fernando Pessoa o la metafísica de las sensaciones 37
Reinaldo Arenas 40
Oxímoron. Cortocircuito semántico 44
Poetas y Poesía 47
Al final de la escalera 47
Óleode Chanduy y otros poemas 52
Autorretrato 55
La esquina del mundo .59
Árbol sagrado 64
Voces sin salmos y otros poemas 69
¡Que Viva el Amor! 73
Ensayo sobre Marilyn 74

Página 159 de 170

 Flores invisibles. Ana Patricia Santaella Pahlén
48
Dos Poemas. José María De Benito 49
El lampista. J.M. Almécija 51
Especial Reynaldo Arenas 52
El Exilio interior... el que más duele 53
Cuba será libre. Yo ya lo soy 59
Un Don Quijote de la pintura 61
Premio Internacional de Poesía Reinaldo
Arenas2017 69
Finalistas. 70
Tony Cantero. Premio Literario Reinaldo Arenas
2017, en su modalidad de Poesía 70
Tony Cantero. El mundo por montera 71
Resurrección del ángel 72
Música del despecho 74
Hombres y mujeres sabios (La sabiduría de los
ancianos) 75
Conversatorios, Entrevistas y Reseñas literarias
77
No rendirse a la lluvia. Kenji Miyazawa 78
De la revolución a la miseria. Llorar no cuesta.
Lazara Ávila 83
Libro huérfano. Carmen Aliaga 87
Carmen Victoria Muñoz Morales 89
Conversación con Theodoro Elssaca 93
Entrevista con Enrique Gracia Trinidad 102
TABLA DE CONTENIDOS
Entrevista con el poeta español Perfecto Herrera
Saludo de Ismael Lorenzo 7
111
Editorial 9
Entrevista con Laura C (Argentina) 119
Artículos Literarios -Cuento -Narrativa –
Pérdida irreparable. DEP Allina Galiano 126
Microrrelato 11
Libros amigos 127
El vino. Cuando el dios Baco pasea por La Mancha
de la mano del Quijote 12
De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |
La imbatible –Microrrelato 100 palabras 16
enero 2018 | ISSN 2660-7239
Cuestión de tamaño. Microrrelato de 100
palabras 17
El más apto. Microrrelato de cien palabras .18
La más puta de las putas 19
Lo que me contó mi abuelo 21
Para después .23
Poesía Necesaria. La voz de los poetas 24
Madame Ho Escrituras de viaje. Gabriela Ruiz
Agila 25
Reconstrucciones. Isabel Hualde 31
Pensando en verso. Gloria Zúñiga 37
De histerias nocturnas y de espejos rotos. Gracia
Cisneros 40
Desencadenándome. Cristina Guerra 44
Una página en blanco. Carmen Baeza 46
Cosmonautas. Alejandra Craules Bretón 47

Página 160 de 170

 Sol Barrera. Quimeras 40
Carmen Baeza. Recuérdame mañana que no
recuerde nada 41
Marta Nidia Loele . Ausencia 42
Laura Camus. Acróstico alfabético –Versos
Alejandrinos sin X ni W 43
Allan Clyde Coronel Salazar. Mi muerte 44
Oscar Alberto Marchesin. Árboles en el camino
45
Francisco Álvarez Koki. Desdeaquí pienso 51
De verso en verso 59
De verso en verso. Artículos de opinión. 60
Mujeres en carne y verso 61
Deseos en carne y alma 62
Entrevistas. Conversatorios. Reseñas 91
Aviso para navegantes. Reseña literaria 92
Entrevista a María Luisa Lazzaro. Venezuela 95
Entrevista a Gabriela Ruiz Agila, Madame Ho.
Ecuador 109
Café de por medio. Entrevista a Ismael Lorenzo
116
Café de por medio. Entrevista a Alonso de Molina
118
Libros amigos 120

De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |

mayo 2018 | ISSN 2660-7239
TABLA DE CONTENIDOS
Equipo Editorial 5
Saludo de Ismael Lorenzo 7
Editorial. Alonso de Molina 8
Artículos literarios. Cuento. Narrativa.
Microrrelato 10
El queso, literatura y sabor popular a la luz del
Quijote 11
Desde el árbol rojo 16
El más maleducado del centro comercial 18
Desaparecen librerías hispanas en Estados Unidos
22
El valor no calculable 25
La última llamada 26
Ojeras azuladas en un mundo pervertido por el
dolor 29
Anoche Tánatos besó mis labios antes de dormir
30
Una mano del cielo. Microrrelato cien palabras
31
Perdido. Microrrelato cien palabras 32
La voz de los poetas 33
Luz Stella Mejía. Palabras Sumergidas 34
Cristina Guerra. Cigarras 39

Página 161 de 170

 Carmen Baeza. Párate despacio 48
José María García Plata. La casa vacía 50
Florencia Chaile. Diosa plateada 54
Antonio Leal. Oficio de poeta 55
Gloria Langle. España. Obsesión 59
Isidoros Karderinis. Poemas de fuego. Sinopsis
60
Laura Camus. Brevedad 63
Gracia Cisneros. Sólo tal vez 63
Entrevistas. Conversatorios. Reseñas 64
Entrevista a Higorca Gómez 65
Ismael Lorenzo. La Hostería del Tesoro” 69
Ismael Lorenzo. Alicia en las mil y una camas.
Prólogo 70
Francisco Martínez Navarro. Misión Vertical 71
Lola Fernández Estévez. Tiempos de Sal. Reseña
72
Lola Fernández Estévez. Tiempos de sal.
Fragmentos 74
Lola Fernández Estévez. Natica. Sinopsis 76
Antonio Leal. THALASSA. Reseña 77
José Pulido. Las bodas de la araña. Reseña 79
Andrea Zurlo. El reposo de la tierra durante el
invierno. Fragmento 82
Andrea Zurlo. El reposo de la tierra durante el
invierno. Reseña 85
Café de por medio con Jesús Chávez Marín 88
TABLA DE CONTENIDOS
Café de por medio con Martha Estela Torres
Equipo Editorial 6
Torres 90
Saludo de Ismael Lorenzo 7
Entrevista a Theodoro Elssaca 93
Editorial. Alonso de Molina 8
Laura Camus. Breve reseña sobre Ginimar De
Artículos literarios. Cuento. Narrativa.
Letras 101
Microrrelato 11
Entrevista a Gloria Dávila Espinoza 104
La invención poética del Quijote 12
Actividades Literarias. Presentaciones.
Rafael López Vilas. La viuda del armario 19
Efemérides 112
Un caballo de raza española 25
Presentaciones –Recitales –Ferias –Tertulias -
Gabriel, líquido efímero 27
Talleres 113
Gloria Langle. Atrapada 29
Día Internacional de la NO Violencia Contra la
Laura Camus. Detrás del telón 31
Mujer 115
La voz de los poetas. 33
FIS 2018. Encuentro en Savannah EEUU.
Miguel Hernández. Tu corazón, una naranja
Entrevista a la Yamilet Blanco 117
helada 34
Poesía de los Tzántzicos ecuatorianos. Raul Arias
Ángel Medina. Río Darro 35
120
Enesa Mahmić. Paseo 36
Libros amigos
Cristina Sainz Sotomayor. No hay fórmula para
ser poeta 38
De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |
Elaine Vilar Madruga. Lunas tatuadas 39
noviembre 2018 | ISSN 2660-7239
Sol Barrera Santiago. Otros ojos 41
Fabio Garrido Ricoveri. Canción de Adán y Eva
43
Maribel Montero. Historias de invierno 45

Página 162 de 170

 Me regalaron unos versos 53
Y nació el Amor 54
Entrevistas. Conversatorios. Reseñas 56
Entrevista a Raúl Arias 57
Entrevista a Manuel Salinas 64
Entrevista a Antonio Duque 72
Entrevista con Benjamín León 79
Entrevista a Francisco Sanz Navarro, Ganador del
“Premio Reinaldo Arenas 2018” 86
Entrevista a Milos de Azaola, finalista “Premio
Reinaldo Arenas 2018”88
Marial 90
Las tablillas de Diógenes. Reseña 92
Actividades Literarias. Presentaciones.
Efemérides 93
XIII Encuentro de Escritoras Marruecos en honor
a Fatima Mernissi 94
Senderismo y Poesía en la naturaleza 102
Recital de Poesía. Encuentro con Manuel Salinas
103
Presentación en Sala Kokoro de Almería del libro
de Francisca Sánchez Sevilla. 105
Homenaje al poeta Julio Alfredo Egea 107
Presentación del libro de poema Huellas sobre el
agua 107
Escarbando el clítoris de la noche 109
Recital de Poesía Erótica en Sala Kokoro 111
TABLA DE CONTENIDOS
Libros de poesía recomendados para 2019 113
Equipo Editorial 4
Libros amigos 14
Escritores, poetas y artistas que colaboran en
este número 5
De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |
Saludo de Ismael Lorenzo 6
marzo 2019 | ISSN 2660-7239
Editorial. Alonso de Molina 7
Artículos literarios. Cuento. Narrativa.
Microrrelato 9
Ideas para elegir una buena edición del Quijote
10
El legado de Moisés Pianeta Solano 16
La triste broma de un infante difunto 22
Las tablillas de Diógenes 23
El castillo maldito 24
El paseo 25
Seducción de Satán 27
La Voz de los poetas. 28
La casa del silencio 29
Poesía desde la Patagonia 32
Poesía desde Memphis 34
Aguacero de intuiciones poéticas 35
Loco Amor. Poema a El Salvador) 39
Eternidad 41
Palabras prestadas 47

Página 163 de 170

 Poemas de Sara Beatriz Vanegas Coveña 57
Un Langle como tú. Selección de sonetos 63
Urbe 65
Qué no daría yo 69
De poetas y Rosas 72
Carlos Bruch. Dos poemas 74
Bajito y otros poemas 75
Entrevistas - Conversatorios - Reseñas - Ensayos
.77
Entrevista al dramaturgo venezolano José Daniel
Suárez 78
Entrevista a Ángel L. Alonso 81
Entrevista a Jorge Carrol 93
Carmen Victoria Muñoz Morales. Reseña 104
Murasaki Shikibu 107
Antonio Leal a manera de prólogo 110
Palabras Prestadas. 113
El Río de Javier Heraud y Antonio Machado 118
El canto de una hembra enamorada del amor
120
Soles de nostalgia. Reseña 121
Filosofía. Poeta. Poesía 122
Pasajes. Reseña 126
Actividades Literarias. Presentaciones.
Efemérides 127
Mujer tendrías que ser 128
Operación Inuit nuevo libro de Lola Fernández
TABLA DE CONTENIDOS
Estévez 130
Equipo Editorial 4
XI Encuentro Internacional de Poesía en Paralelo
Escritores, poetas y artistas que han colaborado
Cero. Ecuador 131
5
XVI Festival Internacional de Poesía de Granada
Saludo de Ismael Lorenzo 11
133
Editorial. Alonso de Molina 12
Actividades. Presentaciones. Premios. Recitales
Artículos literarios. Cuento. Narrativa.
134
Microrrelato 14
Libros de poesía recomendados para 2019 147
El Quijote apócrifo de Avellaneda 15
Libros amigos 173
Se llama Mamá 19
El viaje 21
De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |
Selección de textos de José Sarria 22
junio 2019 | ISSN 2660-7239
“Sí. Es una niña.” 24
Dos relatos 26
La ola verde 30
La Voz de los poetas. 313
Poemas de A. K. Blakemore 32
Los monstruos que amo. Leslie Chassagne 37
Poemas de Enrique Arias Beaskoetxea 41
Indulgencias del espejo y otros poemas 44
Los Caminos de Florencia 47
Reina gris en Ciudad Crepúsculo 51
La noche de los amantes 53
Menos, es más 56

Página 164 de 170

 Poema en Idioma Mazateco 68
Sólo cosas. Thania Chicas 70
Tres poemas 71
Reseñas Entrevistas Ensayos 73
Antología Con humor propio 74
Brújula del tiempo, poemas de Mayra R.
Encarnación 75
En el hueco de su mano, de Pedro Enríquez 77
La trampa. Libro de Lazara Ávila. Cuba 79
Entrevista a Diego Alonso Cánovas 83
Entrevista a Andrea Amosson 93
Entrevista a Isabel Rezmo 100
Entrevista a Sara Beatriz Vanegas Coveña 105
Nessie Bendita Maldición. D.B. Rodríguez 116
Por Dalia Beatriz Rodríguez Chávez (D.B.
Rodríguez) 116
Reseña de Sylvia Plath 117
Un momento para recordar a Raúl Gómez Jattin
119
Marea alta. Teresita Aguilar Mirambell 128
El Libro de la Almohada. Sei Shonagon 130
Reubicación. Reseña y fragmentos 134
Actividades Literarias. Presentaciones.
Efemérides 137
Versos y Alquimia138Antología Con humor
propio 139
VI Encuentro Internacional de poesía Ciudad de
TABLA DE CONTENIDOS
Úbeda 140
Equipo Editorial 5
Indalo de Almería a Mar Perceval y María La
Segundo Aniversario de nuestra revista 6
Poetisa Gitana 142
Saludo de Ismael Lorenzo 18
El silencio puede ser a veces la más elocuente
Editorial. Alonso de Molina 19
respuesta 144
Artículos literarios. Cuento. Narrativa.
Eventos. Recitales de Poesía 146
Microrrelato 21
Libros amigos 148
El éxito del Quijote 22
Las mujeres de la guerra 27
De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |
Reinaldo Arenas: vida, pasión y muerte en dos
octubre 2019 | ISSN 2660-7239
apartamentos 34
La reflexión como pensamiento científico 41
Mi niña Lucy y sus lindos nenes 45
Aprendiz de vuelo 47
27 de abril de 1967, el día que murió mi madre
50
Un homenaje a la naturaleza creadora de vida,
belleza y paz 53
El Príncipe Descalzo 55
La Voz de los poetas 58
Paisajes para una Mujer Muerta. Rachael Allen
59
Dos poemas de Yessika María Rengifo 66
Vivencias. Poemas de Almudena Cámara 67

Página 165 de 170

 Filosofía risueña 54
Las Únicas Alas 56
Lorena Avelar. Selección de Poemas 61
De Poeta a Poeta 63
Tres Poemas 64
El color de la vida 68
Reseñas –Entrevistas –Ensayos 69
Intimo Mar de Iliana Marún. Reseña 70
Sillas en la Frontera. Mujeres, teatro y
migraciones 73
Nadie José Angel Valente 75
Hoy alguien dijo: "Eres rara". "Soy un poema",
contesté 78
Yo también soy ellas. Poesía Cubana de Yuray
Tolentino Hevia 80
Las necesarias Sendas escabrosas de Yasmín
Sierra Montes 81
La trampa. Libro de Lazara Ávila. Cuba 81
Lorena Avelar. El puente. Reseña 82
Entrevista a Zulma Nicolini Rollano 84
Entrevista a Yulkie Sánchez Molina (María
Milnne) 86
Entrevista al poeta Pedro Enríquez 93
De poeta a poeta. Con Pedro Enríquez 106
Entrevista a Teresita Aguilar Mirambell 108
Actividades Literarias. Presentaciones. Eventos.
Efemérides 124
TABLA DE CONTENIDO
Condición Terrenal 125
Equipo Editorial 4
Premio Internacional de Poesía Manuel Salinas
Saludo de Ismael Lorenzo 5
2019 126
Editorial. Alonso de Molina 6
XII Congreso de Escritores del Mercosur 127
Artículos literarios. Cuento. Narrativa. 'Ido el fauno... adon Francisco de Quevedo' 130
Microrrelato 7 Socaire. Libro de poemas de Gloria Langle 131
Más leña al fuego: El disputado lugar de don Violencia Nuestra de cada día 133
Quijote y Sancho 8 El viaje de la rosa 134
Espacio, Tiempo, Energía y Materia 12 Talleres de recitación, oratoria y recitales 137
Ichiyo Higuchi 15 El Indalo. Talismán cultural 139
Instrucciones para matar a una rata 18 Récord Guinness 141
Le Juro que fue la luna 21 Almudena Cámara 141
Tres relatos 22 XII Tetada de Baza 142
Entrega de Premio Reinaldo Arenas de Poesía 2019
La Voz de los Poetas 25
142
Saúl Ibargoyen. A un año de su partida 26
Homenaje al poeta Marcos González Sedano 143
Andinismo en la azotea & El hueco en el zapato IES AL Andalus 144
28 El Gliptodonte en Casa Blanca. Marruecos 145
Diario Poético. A la inmortalidad de Amado Nervo Códice PEN Internacional 145
34 Comentarios sobre la tetralogía de Matías Pérez 146
Provocatio 39 Alonso de Molina Premio Pámpanas Amarillas de
Los hombres de un color 41 Poesía 147
Selección de Poemas 46
Elocuencia de silencios 48 De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |
El pajarraco 51 Febrero 2020 | ISSN 2660-7239

Página 166 de 170


TABLA DE CONTENIDO
Equipo Editorial. 5
Saludo de Ismael Lorenzo 6
Editorial. Alonso de Molina 7
Artículos literarios. Cuento. Narrativa. Microrrelato 10
Enrique Arias Beaskoetxea. ESPECIAL MIGUEL HERNÁNDEZ
11
Ismael Lorenzo. MI NIÑA LUCY Y SUS LINDOS NENES 16
Jorge Carrol. UNA PIEDRA EN EL ZAPATO 20
Trina Leé de Hidalgo. EL FRACASO 23
Marcel Blanco González. EL ÁRBOL DE MARÍA LUISA 25
Dora Isabel Berdugo Iriarte. ESTA MUJER QUE TODOS VEN
30
Néstor Véliz Catalán. KARIM... KARIM ¿QUÉ VES TRAS LA
PUERTA? 32
José María De Benito Buzón. FÍSICA CUÁNTICA EN LA
COTIDIANIDAD 41
La Voz de los Poetas. 44
Gerardo Reyes Vaca. SIETE NOCHES 45
Diego Rojas Arias. CORAZÓN PARA LA GUERRA 49
Agustín Bilbao. EN SOPLO Y HIELO 56
Almudena Cámara. MI ETERNA HADA 57
Cristina Sáinz Sotomayor. SAÚL IBARGOYEN 62
Alonso de Molina. VELINTONIA (Poemario OPIUM). Isabel
Rezmo. 64
Rocío Soria. ERES EL DUEÑO DE TODO 66
Marianella Sáenz Mora. ARCA DE CONFESIONES 73
Lepota Vlada Lazar Luba. APOLO Y LA MAS BELLA 78
Mayra R. Encarnación Meléndez. INVISIBLES 87
Página 167 de 170
Luis Benítez. INSTANTÁNEA AMERICANA 90
Mirian Aránzazu González. CIUDADES COMO AGUJAS 94
José Juan Martínez Ferreiro. LA VIDA EN LLUVIAS 98
Día Mundial de la Poesía 2020 101
Redacción. ACERCA DEL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA102
Lecturas de Poesía para el Diálogo y el Desarrollo 105
Alonso de Molina. CARTA DE PRESENTACIÓN 106
Julio González Alonso. COSTAS DE EUROPA 108
Fer de la Cruz. LA PESTE DEL INSOMNIO 111
Kary Cerda. SÓLO LA DIÁSPORA OFRECE HORIZONTE 116
Luz Stella Mejía Mantilla. LA NUEVA HISTORIA 120
María Ángeles Lonardi. NOSTALGIA 123
Yamilet Blanco. PROTESTA 126
Carlos Parada Ayala. POEMA DEL CANSANCIO 129
Lazara Ávila. CEO&FUNDADORA PINAR PUBLISHER 134
Reseñas. Entrevistas. Ensayos. 136
Laura Gómez Recas-NECESITO UNA ISLA GRANDE, de Rafael
Soler 137
José Antonio Olmedo López-Amor. POEMAS PARA LEER A
DESHORAS 141
María Ángeles Lonardi. LA DUEÑA DE AQUEL DICIEMBRE
146
María Ángeles Lonardi. UN HUMANO CUALQUIERA 147
Silvia Ortiz. ALLÁ DONDE EMPIEZA LA LOCURA 148
Eloísa Montesinos. EL DESPERTAR DE INDIA 150
Dora Isabel Berdugo Iriarte. CALIGRAFÍA DE LOS SENTIDOS
151
Lizzette Rodríguez. PANORAMA DE LA LITERATURA
NACIONAL MEXICANA 155
Antonio Duque Lara. YOSANO AKIKO 158
Eventos Literarios. Efemérides 162
Laura Raiteri. EL AMOR ES 163
Cecilia Guillén Pérez. SELECCIÓN MARATÓN POÉTICO
#PeetMeNotLeave 164
Alonso de Molina. POR SIEMPRE: TERESITA AGUILAR
MIRAMBELL 172
Ismael Lorenzo. SU NUEVO LIBRO AÑOS DE SOBREVIVENCIA
179
Redacción. TALLERES DE ORATORIA Y RECITADO POÉTICO
181
Eventos Poéticos 184
PARQUE DE LOS POETAS 188
DE SUR A SUR LECTURAS DE POESÍA 188
Alonso de Molina. HEMOS SALUDADO 189
De Sur a Sur. COLABORACIONES
De Sur a Sur. Revista de Poesía y Artes Literarias |
Noviembre 2020 | ISSN 2660-7239
 Ilaria Giovinazzo. Italia. Nosotros los poetas 39
Reseñas. Entrevistas. Ensayos
Allan Clyde Coronel Salazar. Ecuador. Entrevista
Leda García Pérez. Costa Rica. Entrevista
Julián Sanz Escalona. España. Entrevista
El mundo de Nahoko Uehashi. Japón
Los esteros de las mareas. Poesía de Perfecto
Herrera
Pedro Cervantes Gallardo. España. Biografía
Ana Gracias Jaureguiberry & Alberto Richieri
Streccia
Resistir en Verso Décimas para una pandemia
Roberto Madrigal. Cuba. A manera de prólogo
Ruido de ángeles. Poesía de Julio González
Alonso
Las horas mansas de los lirios y La posesión del
Ágata
Eventos Literarios
Francisco Sanz Navarro Premio Reinaldo Arenas
2020 de Novela
Día Internacional de la Palabra. Palabras en
Libertad
Senderismo Poético 124
Colecciones Poetas de Hoy y Escritores Norte
Sur
De Sur a Sur Revista de Poesía y Artes Literarias
TABLA DE CONTENIDO Cinco Motivos (5) para leer poesía
Equipo Editorial
Saludo de Ismael Lorenzo
Editorial. Alonso de Molina
Artículos literarios ◆ Cuento ◆ Narrativa ◆
Microrrelato
Julio González Alonso. España. Dulcinea, el amor
y las mujeres 9
Elizabeth Monopoli Acker. Perú. El reciclador 15
Higorca Gómez Carrasco. España. La mariposa
negra. 18
Marcela Fonseca. México. Minerva.” 21
Gloria Langle. España. Microrrelatos 23
Libertad González. España. La madreselva 24
La Voz de los Poetas
Mayra R. Encarnación. Puerto Rico 27
Daniel Olivares Viniegra. México. Poema Infinito
29
Marina Centeno. México. Pormenores del
prófugo 32
Sol Barrera Santiago. México. Simplemente 37

Página 168 de 170

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