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CAPITULO PRIMERO
CAPITULO SEGUNDO
CAPITULO TERCERO
CAPITULO CUARTO
CAPITULO QUINTO
CAPITULO SEXTO
CAPÍTULO SÉPTIMO
CAPITULO OCTAVO
CAPITULO NOVENO
CAPITULO DÉCIMO
CAPÍTULO UNDÉCIMO
CAPÍTULO DUODÉCIMO
Capítulo Decimotercero
CAPÍTULO 14
CAPITULO QUINCE
CAPÍTULO DIECISÉIS
CAPITULO DIECISIETE

AÚN EN EL FRÍO DEL INVIERNO, FEBRERO DE 1889

Capítulo teaser

Sabía que me iba a morir. . . .

Mientras seguía mi camino, yo mismo me estremecí de

frío. Y con miedo. Escuchando.
Mi atención se desvió, demasiado tarde sentí una presencia
detrás de mí.

Algún pequeño sonido, tal vez el golpe del cuero de los

zapatos contra el barro helado y la piedra triturada de la calle,
tal vez el siseo de un aliento maligno, pero incluso cuando
abrí mi boca asustada para jadear, incluso cuando salté para
girar, algo me agarró alrededor del cuello.
Algo invisible detrás de mí.
Temiblemente fuerte.
Agarrando fuerte, más fuerte.
 No es un agarre humano. Algunos —algún destino estrecho,
serpenteante, opresivo, mordiéndome la garganta— no podía
pensar, y ni siquiera alcancé mi daga; Solo reaccioné, dejé
caer mi linterna mientras mis dos manos volaban hacia arriba
para arañar la - cosa, lo que fuera, atormentando mi cuello -
pero ya sentí que mi respiración se cortaba, mi cuerpo se
agitaba de dolor, mi boca se estiraba en un grito sin voz. , mi
visión se oscureció y supe que iba a morir.

TAMBIÉN POR NANCY SPRINGER

LOS MISTERIOS DE ENOLA HOLMES

El caso del marqués desaparecido

El caso de los ramos extraños El
caso del peculiar abanico rosa El
caso de la crinolina críptica El caso
del adiós gitano
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Rowan Hood, forajida del bosque de Sherwood

Lionclaw
Princesa proscrita de Sherwood
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Rowan Hood Returns, el capítulo final

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 Soy morgan le fay

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Publicado por primera vez en los Estados Unidos de América por Philomel Books,
una división de Penguin Young Readers Group, 2007
Publicado por Pu ffi n Books, una división de Penguin Young Readers Group, 2008
Reeditado en esta edición Pu ffi n, 2011

Copyright © Nancy Springer, 2007

Todos los derechos reservados

LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO HA CATALOGADO LA EDICIÓN PHILOMEL BOOKS COMO

SIGUE:
Springer, Nancy.
El caso de la zurda : un misterio de Enola Holmes / por Nancy Springer.
pags. cm.
Resumen: perseguida por su hermano mucho mayor, el famoso detective Sherlock
Holmes, catorce años
Enola, disfrazado y con nombres falsos, intenta resolver el secuestro de un
 los dieciséis años del baronet
hija mayor en el Londres del siglo XIX .
eISBN: 978-1-101-53325-3
[1. Secuestro - Ficción. 2. Hipnotismo - Ficción. 3. Personajes de la literatura -
Ficción.
4. Londres (Inglaterra) - Historia - Siglo XIX - Ficción. 5. Historias de misterio y
detectives.]

I. Título
PZ7.S76846Carl 2007
[Fic] - dc22 2006008261

El editor no tiene ningún control sobre y no asume ningún

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 Para mi madre

LONDRES,

ENERO DE 1889

"NO ESTAREMOS EN ESTA SITUACIÓN DEPLORABLE",

declara el más joven y más alto de los dos hombres en el
pequeño salón del club, "¡si no hubieras tratado de intimidarla
para que ingresara en un internado!" De rasgos afilados y
delgado hasta el punto de estar demacrado, paseando por el
suelo con sus relucientes botas negras, pantalones negros y
una chaqueta de noche negra cortada con frac, parece una
garza negra.
"Mi querido hermano." Cómodamente sentado en un sillón
tapizado en cuero marroquí, el hombre mayor y más
corpulento enarca las cejas como setos invernales. "Tal
amargura de espíritu no está en absoluto en tu carácter
habitual". Habla plácidamente, porque este es su club,
específicamente su cámara privada muy segura para
conversar, y espera con ansias una excelente cena de rosbif
mientras le dice a su hermano menor en tono amable: "Si bien
es innegable que la chica tonta está en la suya en este gran
caldero de ciudad y puede que ya la hayan robado y la hayan
dejado desamparada, o peor aún, despojada de su virtud; aun
así, no debes permitirte enredarte emocionalmente en el
problema ".
"¿Como no?" El acechador se gira para darle una
mirada de halcón. "¡Ella es nuestra hermana!"
“Y la otra mujer desaparecida es nuestra madre; ¿lo que de
ella? ¿Ayudará a encontrarla inquietarse como un raposero en
una perrera? Si debes culpar a alguien ”, agrega el hombre
sentado, cruzando las manos sobre la extensión acolchada
de su chaleco de seda,“ Madre es la persona a quien debes
dirigir tu ira ”. Lógico como es, recita razones. “Es nuestra
madre quien deja que la niña corra salvaje, en calzoncillos, en
bicicleta, en lugar de darle instrucciones en el salón

gracias. Es nuestra madre la que se pasaba los días pintando

ramilletes mientras nuestra hermana trepaba a los árboles, y
es nuestra madre la que desfalcaba los fondos que debían
haber ido para institutriz, maestra de baile, vestidos
femeninos decorosos, etcétera para la joven, y es nuestra
madre quien finalmente abandonó a la niña ".
"En el decimocuarto cumpleaños del niño", murmura el
hombre que camina.
 "Cumpleaños o cualquier otro día, ¿qué importa?" se queja el
hermano mayor, que empieza a cansarse del tema. "La madre
es la que abdicó de su responsabilidad, finalmente hasta el
punto de la deserción, y ..."
"Y luego impones tu voluntad a una joven con el corazón
roto, ordenándole que deje el único mundo que ha conocido,
ahora temblando bajo sus pies"
"¡La única forma racional de reformarla y convertirla en una
apariencia de mujer joven decente!" interrumpe el hermano
mayor con aspereza. "Tú, de todas las personas, deberías ver
la lógica -"
"La lógica no lo es todo".
"¡Ciertamente esta es la primera vez que te escucho decir
eso!" Ya no plácido ni cómodo, el hombre corpulento se
sienta hacia adelante en su sillón, sus botas (enfundadas
por impecables polainas) plantadas en el suelo de parquet.
Él exige: “¿Por qué estás tan ... tan dominado por la
emoción, tan afectado? ¿Por qué localizar a nuestra rebelde
hermana fugitiva es diferente a cualquier otro pequeño
problema?

"¡Porque es nuestra hermana!"

"Mucho más joven que la has conocido exactamente dos
veces en tu vida".
El alto, inquieto y con cara de halcón, se queda quieto. "Una
vez hubiera sido suficiente". Su voz rápida y aguda se ha
ralentizado y suavizado, pero no mira a su hermano; más
bien, parece mirar a través de las paredes de paneles de roble
de la sala del club a algún lugar distante, o tiempo. Él dice:
"Ella me recuerda a mí mismo cuando tenía esa edad, todo
nariz y mentón, desgarbado, torpe, simplemente sin encajar
con ninguno ..."

"¡Disparates!" De inmediato, el hermano mayor pone fin a

semejante tontería. "¡Absurdo! Ella es una mujer . Su intelecto
es inferior, necesita protección. . . no puede haber
comparación ". Frunciendo el ceño, sin embargo, como un
estadista, calma su tono para hacerse cargo. “Este
cuestionamiento de eventos pasados no tiene ningún
propósito útil; la única pregunta racional ahora es, ¿cómo se
propone encontrarla?
 Por un aparente esfuerzo de voluntad, el hombre alto
refrena su mirada lejana, enfocando sus agudos ojos grises
en su hermano. Después de una pausa, dice simplemente:
"Tengo un plan".
“No espero nada menos. ¿Podrías compartir tu plan
conmigo? "

Silencio.
Acomodándose en su sillón, el hermano mayor sonríe con
una leve sonrisa. "Debes tener tu manto de misterio, ¿eh,
Sherlock?"

El hermano menor, también conocido como el gran

detective, se encoge de hombros, su actitud ahora es tan fría
como la del mayor. “No hay ningún propósito útil que sirva
contándote algo en este momento, mi querido Mycroft. Si
necesito su ayuda, tenga la seguridad de que lo llamaré ".
Entonces, ¿con qué propósito has venido aquí esta
noche? "Por una vez, para decir lo que pienso".
“¿De verdad es tu mente la que habla, mi querido Sherlock?
Me parece que sus procesos mentales carecen de disciplina.
Ha permitido que sus nervios se apoderen de usted. Pareces
sobrecogido ".

"Una condición preferible, creo, a no ser forjada en

absoluto". Con aire de fi nalidad, Sherlock Holmes recoge su
sombrero, guantes y bastón, luego se vuelve hacia la puerta.
"Buenas noches, Mycroft."

“Mis mejores deseos para el éxito de su plan, mi querido

Sherlock. Buenas noches."

CAPITULO PRIMERO

Con un shock de asombro, leí la tarjeta que me trajo el paje

en una bandeja de plata .
"Dr. John Watson, MD ”Dije el nombre en voz alta para
asegurarme de que lo estaba viendo correctamente, porque
no podía creer que este, de todas las personas, debería ser el
primer cliente en entrar en la recién inaugurada - enero de
1889 - oficina de London's - y, de hecho, el único Perditoriano
Científico del mundo.
Dr. John Watson? John era un nombre bastante común,
pero ¿Watson? ¿Y un médico? Tenía que serlo, pero aún así
no quería creerlo. "¿Es quien creo que es, Joddy?"
"¿Ay, no lo sé, señora?"
—Joddy, te lo he dicho antes, debes dirigirte a mí como la
señorita Meshle. Señorita Meshle ". Puse los ojos en blanco,
pero ¿qué se podía esperar de un niño cuya madre lo había
llamado Jodhpur (mal escrito Jodper en el registro parroquial)
porque los pantalones de montar le sonaban elegantes? Fue
el asombro de Joddy por mis piernas y mis mangas
hinchadas lo que le hizo llamarme "dama", pero no debía
hacerlo, o la gente empezaría a hacer preguntas. Quería que el
chico de la página mantuviera su asombro, lo que le impidió
darse cuenta de que en realidad era una simple niña no
mucho mayor que él, pero quería que dejara de hablar y
desistiera de la "señora".
Más tranquilamente, recordando protegerme de
cualquier borde aristocrático en mi acento, le pregunté:
"¿Ya le ha dicho al caballero que el Dr. Ragostin no está?"
“Sí, señora. Quiero decir, sí, señorita Meshle ".
La oficina del Perditoriano Científico llevaba el nombre de
un tal Dr. Leslie T. Ragostin, porque un científico debe ser
necesariamente un hombre. Pero “Dr. Ragostin ”nunca estaría,
porque él - el Ph.D. tipo de médico - no existía excepto en mi
mente y en los carteles y tarjetas de presentación que
colocaba en las tiendas, quioscos, puestos de frutas y
salones de conferencias, donde podía.

"Si invita al Dr. Watson a mi oficina, veré si puedo ser de

alguna ayuda".
Joddy salió corriendo, su apariencia, si no su intelecto
inteligente: todo "chico con botones" con trenzas en los puños
y en los costados de los pantalones, guantes blancos,
sombrero a rayas que parecía un pastel en miniatura sobre su
cabeza, pero ¿Por qué no? La mayoría de los uniformes son
absurdos.
 En el momento en que su espalda desapareció, me hundí en
la silla de madera detrás de mi escritorio, mis rodillas
temblaban tanto que mis enaguas de seda crujieron. Esto no
serviría. Respiré hondo, cerré los ojos un momento y recordé
el rostro de mi madre. Junto a esa imagen casi pude escuchar
su voz: "Enola, te las arreglarás muy bien por tu cuenta".
Este ejercicio mental tuvo el efecto deseado. Calmada, abrí
los ojos a tiempo para ver a Joddy mostrando al Dr. Watson
desde el salón que servía de sala de espera.
"Dr. Watson. Soy la secretaria del Dr. Ragostin, la señorita
Ivy Meshle ". Levantándome y extendiendo mi mano hacia el
visitante, vi exactamente lo que esperaría ver en sus escritos:
un robusto caballero inglés, no acomodado pero
definitivamente de la clase educada, con un rostro rubicundo,
ojos amables y un leve inclinación hacia la robustez.

Y esperaba que me viera como estaba fingiendo ser: una

joven trabajadora completamente convencional con un
broche bulboso centrado en el frente de su vestido, con
pendientes igualmente horribles, en general muy engalanada
con materiales económicos que imitaban lo último
(simplemente tan absurdo como un uniforme) moda. Una
niña, algunos de cuyos rizos rubios no eran los suyos, pero
que anteriormente habían pertenecido, muy probablemente, a
un campesino bávaro. Aunque respetable, una hembra joven
que no era bien educada. Uno cuyo padre podría haber sido
un fabricante de sillas de montar o un tabernero. Una chica
muy probablemente preocupada por la búsqueda de un
marido. Si, por medio del "broche" antes mencionado más un
collar de perro , demasiadas cintas y las adiciones de cabello
demasiado obvias , había creado esta impresión, entonces mi
disfraz fue un éxito.

"Encantado de conocerla, señorita Meshle". El Dr. Watson

ya se había quitado el sombrero, por supuesto, pero había
esperado con toda propiedad para estrechar mi mano antes
de quitarse los guantes y confiárselos, junto con su bastón,
al niño.

"Por favor siéntate." Le indiqué un sillón. Acércate al hogar.

Terriblemente frío, ¿no es así?
 "Pésimo. Nunca antes había visto el Támesis tan congelado
como para patinar ". Mientras hablaba, se frotó las manos y
las extendió hacia el fuego. A pesar de sus mejores esfuerzos,
la habitación no era demasiado cálida y envidiaba al visitante
por su cómoda silla tapizada. De alguna manera, el frío y la
humedad no me habían preocupado tanto antes de llegar a
Londres, donde ya había visto a un mendigo, o los restos
corporales de esa persona, congelados en la acera.

Volviéndome a sentar en la cómoda silla de madera detrás

de mi escritorio, encorvé mi chal más cerca de mis hombros,
froté mis propias manos (rígidas a pesar de los guantes de
punto de los que asomaban mis dedos), luego tomé mi lápiz y
mi libreta. —Lamento mucho, doctor Watson, que el doctor
Ragostin se haya marchado. Estoy seguro de que estará
encantado de conocerte. Usted está el mismo Dr. Watson que
es un asociado de Mr. Sherlock Holmes, ¿verdad?”
"Yo soy." Cortés, de hecho humilde, se volvió hacia mí
mientras hablaba. "Y es en nombre del Sr. Holmes que estoy
aquí".
Mi corazón comenzó a latir con tanta fuerza que casi
temí que mi visitante lo oyera. Ya no podía decirme a mí
mismo que un accidente afortunado, o desafortunado,
había traído a este hombre en particular aquí.
Aquí, para consultar al único buscador profesional del
mundo de cosas y personas perdidas.
Pero traté de sonar meramente educado, con el acento
correcto de clase media, la mezcla clerical adecuada de
eficiencia y servilismo. "¿En efecto?" Preparado como para
tomar notas, pregunté: "¿Cuál es la naturaleza de la dificultad
del Sr. Holmes?"

Estoy seguro de que comprenderá, señorita Meshle, que

preferiría esperar y hablar en privado con el Dr. Ragostin.
Sonreí. Y estoy seguro de que comprenderá, doctor Watson,
que se me ha confiado la tarea de anotar los preliminares
para conservar el valioso tiempo del doctor Ragostin. Soy el
agente autorizado de la Dra. Leslie Ragostin, por supuesto, no
para tomar medidas ”, corrigí para calmar su desconfianza
natural hacia cualquier mujer,“ pero a menudo le sirvo de ojos
y oídos. Como lo hace con el señor Sherlock Holmes —
agregué, persuadiéndolo pero tratando de no sonar como si
lo fuera.

Tratando de no mostrar cuán interiormente rogué, por favor.

Por favor, debo saber si he adivinado correctamente lo que te
trae por aquí.
"Um, sí", dijo el Dr. Watson con incertidumbre. "Bastante."
Realmente tenía ojos amables, más aún cuando estaba
preocupado. Pero no estoy seguro, el asunto es delicado, ya
ve, Holmes no sabe nada de esta visita.
Pero, ¿mi hermano no lo ha enviado?
Mi corazón se calmó un poco, pero comenzó a doler.
Bastante aburrida le dije al Dr. Watson: "Puede confiar
en mi
total discreción ".
"Bastante. Por supuesto." Y como si de alguna manera mi
interés decreciente lo hubiera engatusado, un alma
atribulada, para que se desahogara conmigo, se agarró a los
brazos de su silla y comenzó su narración.

“Sin duda, usted sabe que me embarqué durante varios

años con el Sr. Sherlock Holmes al comienzo de su
asombrosa carrera, pero como ahora estoy casado y en la
práctica general como médico, lo veo mucho menos que
antes. Sin embargo, no me ha pasado inadvertido que, desde
el verano pasado, parecía inquieto en su mente y, durante los
últimos meses, positivamente angustiado, hasta el punto de
que no estaba comiendo adecuadamente ni durmiendo, y me
he preocupado por él no sólo como amigo, sino también
como médico. Ha perdido peso, su color no es saludable y se
ha vuelto bastante melancólico e irritable ".

Anotando afanosamente todo esto para “Dr. Ragostin ”,

pude mantener la cabeza agachada sobre mi escritorio para
que el Dr. Watson no me viera la cara. Algo bueno, porque
estoy seguro de que se mostró consternación; lágrimas se
formaron en mis ojos. ¿Mi hermano, modelo de la mente
fríamente lógica, angustiado? ¿No puede comer ni dormir? No
tenía idea de que él fuera capaz de tener sentimientos tan
profundos. Y mucho menos sobre mí.
El Dr. Watson prosiguió. “Aunque le he preguntado
repetidamente qué es lo que le preocupa, niega tener alguna
dificultad, y cuando ayer insistí en interrogarlo, se puso tan
malhumorado, tan fuera de su habitual
dominio de sí mismo, de hecho tan irracional, que sentía que
debía actuar en función de mis preocupaciones, le gustara o
no, por su propio bien. Por lo tanto, busqué a su hermano, el
Sr. Mycroft Holmes ... "
Ivy Meshle, me di cuenta, no debería saber nada del
hermano de Sherlock Holmes. Por lo tanto interrumpí,
"¿Cómo se escribe su nombre, por favor?"
"Es un nombre extraño, ¿no?" Watson me lo deletreó, me dio
la dirección de Mycroft en Londres y luego continuó.
“Después de algunas dudas, Mycroft Holmes me explicó que
él y Sherlock Holmes tenían la singular desgracia de no poder
localizar a su madre. Y no solo su madre, que se fue sin dejar
rastro, sino también su hermana menor. Dos miembros de la
familia, la única familia que les queda, en realidad, han
desaparecido ".

"Qué espantoso", murmuré, manteniendo la mirada baja.

Ya no me sentía inclinado a llorar; en cambio, quería sonreír -
de hecho, quería burlarme de mi hermano mayor Mycroft,
quien había querido convertirme en una jovencita picarona -
y encontré difícil mantener una expresión adecuadamente
preocupada mientras hizo el papel de alguien que no sabía
nada del asunto. "¿Secuestrado?"

El Dr. Watson negó con la cabeza. “No ha habido

demandas de rescate. No, son fugitivos ".

"Que impactante." Recordé permanecer ignorante. "¿Se han

ido juntos?"
"¡No! Por separado. La madre desapareció el verano pasado
y la niña se escapó seis semanas después, cuando la
enviaban a un internado. Ella fue sola. Creo que es por eso
que Holmes se ha tomado el asunto tan a pecho. Si la niña
estuviera con su madre, puede que él no lo aprobara, pero
sabría que su hermana estaba a salvo. Sin embargo, parece
que la niña, que todavía es una niña, ¡ha viajado sola a
Londres! "

"¿Un niño, dices?"

“Solo catorce años de edad. Mycroft Holmes me dijo que
él y su hermano tienen motivos para creer que la niña tiene
acceso a fondos considerables "
Me quedé rígido, sintiendo una punzada de ansiedad,
porque ¿cómo diablos podrían adivinar eso?
" - y temen que se esté disfrazando de un joven
caballero de ocio -"
Me relajé, porque nada podía ser menos cierto. Esperaba
no caer nunca al cliché teatral de disfrazarme de hombre.
Aunque ciertamente no me limité a ser Ivy Meshle.
" - y como tal, podría estar expuesta a influencias
decadentes", decía el Dr. Watson, "y puede quedar atrapada
en una vida de mala reputación".
¿Mala reputación? No tenía la menor idea de lo que estaba
hablando, pero lo anoté diligentemente. "Señor. ¿Mycroft
Holmes y el Sr. Sherlock Holmes tienen alguna razón para
pensar esto? Yo consulté.

"Si. La madre era, o es, una Su ff ragista sumamente

decidida, y la niña misma es de un molde lamentablemente
poco femenino, al parecer ".

"En efecto. Qué triste." Mirándolo desde debajo de un puf de

flequillo falso, agité mis pestañas postizas y sonreí con labios
sutilmente teñidos; de hecho, utilicé un toque de una
sustancia de mala reputación llamada "colorete" en toda la
cara para cambiar la

tono cetrino y aristocrático de mi piel a un rosa más

cordial y corriente. "¿Podría proporcionar al Dr.
Ragostin una fotografía de la niña?"
"No. Tampoco de la mujer. Parecería que ambos
evitaban a los fotógrafos ".
"¿Para qué?"
Suspiró, su expresión facial se volvió por primera vez algo
menos que amable. "Parte de su determinación de actuar en
contra de las leyes de la naturaleza femenina, supongo".
"¿Podría darme sus nombres, por favor, y describirlos?"
Me deletreó los nombres: Lady Eudoria Vernet Holmes,
Miss Enola Holmes. (Mamá había mostrado presciencia
cuando me llamó Enola, que, al revés, significa "solo").
El Dr. Watson dijo: “Por lo que me han dicho, la niña es la
más notable de las dos. Bastante alto y delgado "
Había estado tratando de ganar peso, pero hasta ahora sin
éxito, debido a las sopas de cabeza de pescado y guisos de
cabeza de oveja que me servía mi ahorradora casera.
" - con un rostro alargado, una pronunciada, ah, es
decir, nariz y mentón más bien ciceronianos -"
Qué manera tan discreta de decir que me parecía
demasiado a mi hermano Sherlock. Como aún no había
conseguido ponerme regordete, guardé dentro de la boca,
uno en cada mejilla, un par de dispositivos de goma que en
realidad estaban destinados a llenar otra parte innombrable
del personaje. Ellos, junto con las fosas nasales, alteraron
bastante la forma de mi cara.

" - y un personaje angular bastante falto de encanto

femenino", continuó el Dr. Watson. "Ha mostrado preferencia
por la ropa masculina y las actividades marimachos, camina
con pasos largos y masculinos y, en conjunto, puede perderse
por completo para la sociedad decente si no la encuentran
pronto".
"¿Y la madre?" Pregunté, para cambiar de tema antes de
estallar en carcajadas.

“Sesenta y cuatro años, pero parece considerablemente

más joven. Físicamente normal, pero de temperamento
fuerte y obstinado. Una artista talentosa que
lamentablemente ha dedicado sus energías a la causa de
los llamados derechos de las mujeres ”.
"Oh. ¿Quiere llevar pantalones?
Sonrió ante mi aparente desprecio por esos reformadores.
"Muy probable. Prefiere la llamada "vestimenta racional". "
"¿Y hay alguna indicación de dónde podría encontrarla?"
 "Ninguna. Pero se cree que la chica, como he dicho,
está en Londres ".
Dejé mi lápiz para enfrentarlo. “Muy bien, Dr. Watson, le
informaré al Dr. Ragostin de los detalles. Pero debo advertirle
que es poco probable que acepte el caso ". Mi primer caso,
una situación imposible: ¿encontrarme a mí mismo?
Posiblemente no podría tocarlo.
"¿Por qué no?"
Ya había calculado la respuesta. “Porque no le importa
tratar con intermediarios. Preguntará por qué el señor
Sherlock Holmes no ha venido él mismo ...
El Dr. Watson interrumpió con algo de calor, aunque su
fuerte sentimiento no estaba dirigido a mí. “Porque Holmes
es demasiado reservado, demasiado orgulloso. Si ni siquiera
me dijera el motivo de su angustia, ¿crees que se lo revelaría
a un extraño?

“Pero un colega investigador,” comenté suavemente.

"Peor aún. Se consideraría humillado en presencia de ... ”De
manera bastante abrupta, el Dr. Watson se interrumpió y
luego preguntó:“ Por el tema de eso, uno debe preguntarse,
¿quién es este Dr. Ragostin? Le ruego que me disculpe,
señorita. . ."laico
"Meshle". Tome el nombre Holmes , invierta sus sílabas -
Mes hol - luego deletree como se pronuncia, Meshle ;
absurdamente simple. Sin embargo, nunca lo adivinaría.
Nadie lo haría.
—Señorita Meshle. No quiero decir nada, pero he hecho
averiguaciones y nadie ha oído hablar del Dr. Ragostin. vine
aqui

sólo porque dice que se especializa en encontrar personas

que están perdidas "
"Todo lo que se pierde", interpuse.
"Pero no he encontrado a nadie que pueda responder por
él". "Porque él está comenzando, al igual que su amigo
una vez
tuve que hacer. El Dr. Ragostin aún tiene que ganarse un
nombre. Pero le interesará saber que es un gran estudioso de
los métodos del Sr. Sherlock Holmes ".
"¿En efecto?" El Dr. Watson pareció apaciguarse.
É
 "Si. Él idolatra al Sr. Holmes y se sorprenderá mucho al
saber que su héroe no ha podido localizar a su madre y su
hermana desaparecidas ".
Sentado hacia adelante como si su sillón se hubiera vuelto
incómodo de repente, el Dr. Watson se aclaró la garganta. —
Supongo —dijo lentamente— que podría deberse a que
Holmes normalmente carece de interés en estos casos. Los
encuentra triviales y sin rasgos distintivos, y por lo general no
los examina. Justo ayer —añadió Watson—, cuando iba a ver a
Holmes, salieron sir Eustace Alistair y lady Alistair, que habían
estado allí para rogarle que averiguara el paradero de su hija, y
él los había despedido. con una pulga en la oreja ".

Ignoré la imposibilidad lógica de una pulga en un oído para

dos personas, porque toda mi atención estaba concentrada
en la sustancia. ¿Sir Eustace Alistair? ¿Su hija ha
desaparecido? Pero no he visto nada en los periódicos "
Watson se llevó el puño a la boca y tosió. "Se ha silenciado
para evitar el escándalo".
Entonces temían que la chica se hubiera ido con un
seductor. Debo investigar este asunto. Sabía que el Dr.
Watson no me diría más, ya consideraba que había dicho
demasiado, pero me había traído mi primer caso después.
todos. Encontraría a la hija desaparecida del baronet.
Watson no parecía muy feliz y se puso de pie; la
entrevista
estaba en su fin. Alcanzando el timbre, llamé a Joddy para
que viniera a verlo.

"Deseo conocer al Dr. Ragostin personalmente", me dijo

Watson, "antes de que tome alguna medida".
"Por supuesto. ¿Tu dirección postal? El Dr. Ragostin se
pondrá en contacto tan pronto como haya revisado mis
notas, ”mentí.
Después de copiar la dirección, me paré para ver a mi
visitante salir por la puerta.

Y cuando se hubo marchado, me senté en el sillón que

había dejado libre junto al fuego y, paradójicamente,
comencé a temblar.
 CAPITULO SEGUNDO

Temblé de miedo.
De mi hermano Sherlock, a quien adoraba.
El era mi heroe. Él era mi némesis. Casi lo adoré. Pero si me
localizaba, perdería mi libertad para siempre.

Sin embargo, ¿estaba angustiado por mi causa?

Ya no podía decirme a mí mismo que no había herido nada
excepto su orgullo.

¿Pero qué hacer? Si le di a Sherlock Holmes el más

mínimo indicio de mi bienestar, de alguna manera lo usaría
para atraparme.

Mamá también tenía que considerar. ¿Cuánto tiempo le

quedaba para disfrutar de la libertad y la felicidad, lejos de
las limitaciones del decoro y del “lugar de la mujer”, antes de
dejar esta vida? ¿Eran los hombres los únicos a los que se
les permitía tener orgullo?
Mi otro hermano, Mycroft, entró en mis pensamientos sólo
brevemente; No me importaba si su orgullo estaba herido.
Aunque bastante inteligente como Sherlock, de lo contrario,
más bien se parecía a la noche anterior sobras de patatas
cocidas, frío e inerte. No se preocupaba por mí lo suficiente
como para intentar encontrarme.
Pero había otra consideración: ¿Por qué Mycroft debería
haberse tomado la molestia de contarle a Watson sobre mí?
¿Y si todo fuera mentira? ¿Y si la visita del Dr. Watson
fuera una artimaña y el propio Sherlock hubiera enviado a
su amigo a espiarme?
Disparates. Mi hermano no podía saber ...
Pero de alguna manera no saber lo que no debe conocer
de forma remota, que no tenía dinero. Y tal vez había
notado que el Dr. Ragostin había tomado los cargos del
llamado “Perditoriano Astral” a quien yo, Enola Holmes,
había ayudado a enviar a prisión. ¿Qué pasa si Sherlock
Holmes detecta una conexión?
 Es poco probable, decidí después de sopesar este
pensamiento en mi mente. Más probablemente, si el propio
Sherlock Holmes había enviado al Dr. Watson a espiar, fue por
curiosidad, para evaluar si el “Perditoriano Científico” podría
ofrecerle una competencia como detective.
En cuyo caso, ¿podría ser falso que mi hermano
estuviera sufriendo?
Pero podría haber jurado que era una preocupación
genuina lo que había visto en los ojos del Dr. Watson.
Maldita sea, ¿cómo se suponía que iba a saber qué hacer
con la familia ? La levitación espiritualista me pareció menos
misteriosa.
Ojalá pudiera consultar con mamá. Sin embargo, no la había
visto desde el fatídico día de julio pasado en que se había
marchado inesperadamente. De hecho, no sabía exactamente
dónde estaba. Me había puesto en contacto con ella solo a
través de las columnas de publicidad personal de la Pall Mall
Gazette (su periódico favorito, culto pero más progresista que
el Times ), Modern Womanhood , Journal of Personal Rights y
algunas otras publicaciones, utilizando códigos cifrados o
códigos. Por ejemplo, cuando planteé la hipótesis de que ella
estaba deambulando con los gitanos, coloqué lo siguiente:

Mi Crisantemo: La cuarta letra de amor verdadero, la cuarta

letra de pureza, la primera letra de pensamientos, la cuarta
letra de inocencia, la primera letra de fidelidad, la tercera o
cuarta letra de partida, y la primera letra de la misma.
¿Correcto? Ivy El crisantemo se había convertido en nuestra
palabra clave para "mamá", y el mensaje en sí se refería
simplemente a algunas otras flores como las que se
presentan en Los significados de las flores, un libro de
referencia que mamá me había dado; tal simbolismo era de
conocimiento común entre las personas que intercambiaban
flores. saludos. En mi anuncio personal, entonces, un ramo
inverso, por así decirlo, el amor verdadero representaba el
nomeolvides, la pureza representaba el lirio, y así
sucesivamente para incluir pensamiento, margarita, hiedra,
guisante dulce y guisante dulce nuevamente. .
La cuarta letra de nomeolvides era G, la cuarta letra de lirio
era Y, etcétera, para deletrear gitanos.
En una semana, mamá había respondido, con un
código similar de flores, “Sí. ¿Dónde estás?"
Y yo había respondido de la misma manera: "Londres".
Tal había sido el alcance de nuestra comunicación.
Tenía muchas ganas de ver a mi madre, pero dudé debido
a la fuerza de mis sentimientos hacia ella, no todos
amables.
No todos están seguros tampoco. Por lo tanto, preferiría
haberla localizado en mi propio tiempo y en mis propios
términos.
Pero ahora, noticias tan perturbadoras de Sherlock. . .
Decidí que era necesario dejar de lado mis propias
reservas.
Quería consultar con mamá. Yo necesitaba consultar
con mamá.

Pero debo contactarla con la mayor precaución.

Esperé hasta llegar a casa, lejos de Joddy y los otros

criados.
Si bien podría haberme alojado en los cómodos pisos
superiores del edificio gótico que albergaba las oficinas del Dr.
Ragostin, por precaución no lo hice. En cambio, “Dr. Ragostin
"alquiló esas habitaciones a una variedad de inquilinos
bastante bohemios (estabilizando así mis finanzas), mientras
yo había encontrado una habitación bastante humilde en el
East End, donde mi hermano probablemente no me buscaría;
él no creería que su hermana lo haría. aventurarse en esos
barrios bajos. En mi destartalado lugar de residencia, una
casa decrépita entre agobiante de color tizón casas de
vecindad, yo era el único huésped. La casera, una dulce y
anciana viuda llamada la Sra. Tupper, estaba felizmente sorda
y necesitaba que alguien gritara en una trompeta parlante que
sostenía junto a su oído. Por lo tanto, podría hacerme algunas
preguntas. El único sirviente era una chica de todos los días a
la que nunca vi. En todos los aspectos, la situación era ideal
para ocultarse.

Por lo tanto, esperé hasta la noche cuando, a salvo en mi

modesto dormitorio, cómodamente despojado del corsé, el
realzador del busto y los volantes, el pelo postizo y las
inserciones faciales de Ivy Meshle,
relajado cerca del fuego en una bata, con los pies sobre un
cojín para escapar de las corrientes de aire frío a lo largo del
suelo.
Acercando una vela a mi costado, comencé a componer
un código para mamá.
DOGWOOD CUATRO IRIS DOS VECES TRES VIOLETA Y
MANZANA ¿CUÁNTOS?
Este mensaje debía ser, había decidido, diferente a los
anteriores y más difícil. ¿Cómo supo el hermano Sherlock que
tenía dinero? Esto me preocupó mucho. Como sabía tanto,
¿había descifrado de alguna manera, y atribuido a mamá ya
mí, comunicaciones anteriores en las "columnas de agonía" de
la Pall Mall Gazette ?

Tomé lo que había escrito hasta ahora y lo dividí en grupos

de tres letras:
DOG WOO DFO URI RIS TWI CET HRE EVI OLE TAN DAP
PLE BLO SSO MHO WMA NY?
No había mencionado a Ivy, por precaución, pero esperaba
que, no obstante, mamá reconociera que el cifrado era mío
por su código de flores. Iris simbolizaba un mensaje.
Pero también, fervientemente esperaba que mamá
entendiera cómo había cambiado el código esta vez, un iris
era único por tener tres pétalos grandes en la parte superior y
tres en la parte inferior, una flor de cornejo igual de única por
tener cuatro pétalos, y una violeta y una la flor del manzano
tenía cinco. Había mencionado la violeta porque representaba
la fidelidad. Y la flor del manzano, porque a veces, cuando yo
era pequeña, mamá cortaba una manzana en forma
transversal para mostrarme la estrella de cinco puntas que
tenía dentro y explicarme cómo la manzana y sus semillas
crecían de la flor de cinco pétalos.

Habiendo dividido el mensaje, lo invertí:

 ¿NUEVA YORK? WMA MHO SSO BLO PLE DAP TAN OLE
EVI HRE CET TWI RIS URI DFO WOO DOG
Frunciendo el ceño, miré el signo de interrogación. Haría
que el cifrado fuera demasiado fácil de resolver. Lo
reemplacé con lo que mamá llamaría un "nulo":

NYX WMA MHO SSO BLO PLE DAP TAN OLE EVI
HRE CET TWI RIS URI DFO WOO DOG
Allí. Imaginé que mamá resolvería esto fácilmente, ya que
no era diferente al primer cifrado con el que me había dejado
perplejo. Pero esto era un mero preliminar para que mamá
pensara en el número cinco.

Esperaba que luego entendiera que se puede tomar el

alfabeto y dividirlo en cinco partes:
ABCDE
FGHIJ
KLMNO
PQRST
UVWXYZ
Y cada parte tiene cinco letras, excepto la última; pero Z
se usa tan raramente que se puede agrupar con Y.
Luego escribí mi mensaje real a mamá, LONDON BRIDGE
FALLING DOWN URGENT DEBE HABLAR, y lo cifré así: L está
en el tercer grupo o línea de letras, y es el segundo
letra allí: 32. O está en la tercera línea, quinta letra:
35. Y así sucesivamente.
323534143534 124324142215 2444
21113232243432 14355334 514322153445
33514445 45113231

Consideré correr todos los números juntos y dejar que

mamá separara las palabras después, pero decidí no
hacerlo.

Tendría bastantes dificultades con el cifrado (¿tercera letra

en segunda línea, o tercera línea en segunda letra?) Y
decodificando la referencia del Puente de Londres, destinada
a decirle dónde estaba el problema y dónde quería hablar con
ella.
Mi borrador final decía: NYX WMA MHO SSO BLO PLE DAP
TAN OLE EVI HRE CET TWI RIS URI DFO WOO DOG
323534143534 124324142215 2444 21113232243432
14355334 514322153445 33514445 45113231
Este lo copié varias veces para varios
publicaciones periódicas, verificando tres veces la precisión
de cada copia antes de doblar ambos extremos hacia el
centro y unir el borde superpuesto con cera, cera de vela
blanca ordinaria , ya que no tenía lacre de colores . Después
de abordar los lados en blanco de los papeles, los dejé a un
lado.

Mañana los llevaría a Fleet Street. Luego, hasta que

mamá respondiera, no habría nada que hacer más que
esperar.
Detestaba esperar.
En lo que respecta a la hija de Sir Eustace Alistair, de
nuevo debo esperar. No podría continuar con ese asunto
hasta mañana.
Pero tenía que hacer algo antes de poder dormir. Así que,
levantándome de mi acogedor asiento junto al fuego,
comencé a
vestido. Otra vez. Pero de manera diferente esta vez. En lugar
de apoyos femeninos, me puse unos inconfundibles de
franela que me calentaron desde las muñecas hasta los
tobillos. Luego, un corsé viejo que una vez había impedido que
un cuchillo penetrara en mi persona; Lo até solo lo suficiente
para mantenerlo puesto, ya que no lo usé por vanidad, sino
por defensa. Y también para armamento. Donde una vez un
“busk” de acero había hecho que la parte delantera del corsé
estuviera tan rígida como un atizador, lo había sustituido por
una daga delgada de quince centímetros enfundada en el lino
almidonado de la prenda. Esta arma, de
doble filo, afilada como una navaja , pude alcanzar a través de
una tapeta en el pecho de la prenda que ahora me pongo: un
vestido negro muy simple que me había cosido a mí misma
con la esperanza de que pasara por el hábito de una monja. .
Me abroché el cuello alto, acanalado con huesos de ballena
para frustrar a los asesinos. Sobre calcetines gruesos me
puse
mis viejas botas negras. Finalmente, arreglé una capucha
negra y un velo para cubrir mi cabeza y cara.
Tal era la indumentaria de mi vida nocturna.

CAPITULO TERCERO

Suavemente salí de mi habitación. Como era su costumbre, la

señora Tupper se había retirado temprano a su dormitorio,
donde, aunque todavía estuviera despierta, la querida alma
sorda no podía oír mis pasos cuidadosos cuando salí. Como
mantuve mi hábito escondido en el armazón de la cama,
estaba bastante seguro de que la Sra. Tupper no tenía idea de
que una segunda persona, por así decirlo, una Hermana de la
Caridad bastante demacrada y nocturna, se alojaba en su
habitación libre junto con esa agradable joven secretaria.
chica señorita Meshle.
Tuve que bajar a tientas las escaleras oscuras, porque, por
supuesto, en esta casa lamentable, casi una choza, no había
gas. Buscando a tientas el ojo de la cerradura en la oscuridad,
abrí la puerta principal con la llave del pestillo , salí, volví a
cerrar la puerta detrás de mí y luego me alejé rápidamente
para disminuir la probabilidad de que cualquier observador de
medianoche descubriera dónde vivía.
Al azar, tomando una ruta diferente a la de anoche o la
noche anterior, caminé por “patios” estrechos y oscuros,
mal iluminados por farolas de gas . No eran para el East End
las lámparas de los carruajes y los adornos de los adinerados,
ni los nuevos aparatos eléctricos de los muy ricos. Aquí, las
débiles y vacilantes luces flotaban, o más bien se ahogaban,
en un mar de obscenidades marrones; Londres se agachó
gélido a su peculiar y asfixiante forma. Aquí, el frío de la
medianoche estaba hecho de hollín de chimenea, vapores de
carbón, humo de leña y enfermedades húmedas que se
elevaban desde el Támesis; era como si uno nadara en una
niebla más fría que el hielo pero nunca congelada,
empapando para siempre la ropa y los huesos. Un tiempo tan
denso y helado había llevado a casa a toda la gente que tenía
un lugar donde refugiarse. Incluso en las escaleras de las
casas de huéspedes se encontraban vagabundos durmiendo.
La gente pobre que no tenía otro combustible esta noche
quemaba paja robada de los montones de estiércol detrás de
los establos, y tal vez no viviera para ver la mañana.

Cuando juzgué que había dejado atrás mi propio

alojamiento, entré en un oscuro hueco entre las casas y
encendí una lámpara de aceite que había traído conmigo. Ya
rígidos por el frío, mis dedos apenas podían manipular el
fósforo.
 Uno podría preguntarse por qué una joven dama de buena
educación saldría en tales circunstancias. Yo mismo no
entendí completamente por qué me sentí obligado a vagar
por la noche. Quizás soy un poco monomaníaco, siempre
impulsado a buscar, aventurar, buscar, buscar, encontrar.
Averigüe, encuentre cosas, encuentre gente; esta noche,
cualquier persona que pueda necesitar ayuda para sobrevivir.
En mi hábito, así como en el pesado manto de lana que lo
cubría, había cosido muchos bolsillos profundos, llenos de
artículos que podría necesitar: colillas de velas y fósforos de
madera, chelines y peniques, calcetines, gorras y manoplas
de punto calientes, manzanas, galletas, un frasco de brandy.
Llevaba una manta casera sobre un brazo. En la otra mano
levanté la linterna.
Usando guantes forrados de piel negra , sostuve mi luz
en alto y comencé a buscar por los caminos traseros y
desvíos, alerta a cualquier indicio de peligro, cualquier
sonido de altercado enojado, o gritos, o pasos detrás de
mí.
Escuché también el sonido de alguien
llorando. Y en poco tiempo lo escuché.
Una especie de sollozo sordo y bajo. Reflexivo, como si la
persona se hubiera rendido, llorando sólo para respirar.
Guiado por ese lamento, porque mi linterna me mostró solo
unos pocos pasos de piedra de la calle bajo los pies antes de
que todo se desvaneciera en una niebla de hollín, encontré a
una anciana agachada en una puerta, tratando de calentarse
con un chal que solo le cubría la cabeza y los hombros. .
Cuando me acerqué, cuando escuchó mis pasos, trató de
silenciar su llanto con las manos, asustada, pero luego
volvió a sollozar en voz alta, esta vez aliviada, al
reconocerme. Mucha gente así me conocía ahora.
"Hermana", susurró, "Hermana de las calles". Un brazo
delgado vaciló hacia mí.
En silencio, ya que la Hermana nunca habló ni hizo ningún
sonido, me acerqué a ella como, como una gran gallina
negra y flaca sobre un pollito, supongo, envolviéndola en la
manta que había traído.

a lo largo. Algo rudimentario: hice mis mantas con trozos de

tela vieja cosida, porque cualquier cubierta de mejor calidad
habría sido robada a quienes más las necesitaban.
 El rostro de esta mujer, elevado a la luz de la linterna, quizás
no era un anciano después de todo, sólo estaba angustiado
por las dificultades, su cuerpo escuálido atrofiado por el
raquitismo y el hambre. ¿Era viuda o solterona, rechazada de
una pensión común por falta de ocho peniques, o había sido
arrastrada a la noche por los golpes de borrachera de un
marido? Sabiendo que nunca lo sabría, le puse medias
gruesas y tejidas sobre sus pies descalzos, y luego saqué de
uno de mis bolsillos un artículo que, creo, había inventado:
una lata de tamaño considerable, bien apretada hasta el
borde con papel arrugado en el que había había vertido para
ffi n. Encendiendo una cerilla de madera, la dejé encima de
este extraño tipo de fuego portátil y la dejé en la puerta junto
a ella, donde comenzó a arder, a arder, como una vela
demasiado grande, apagando una buena cantidad de calor.
Duraría solo una hora más o menos, pero lo suficiente para
que ella se calentara.

Y lo suficientemente escondido, esperaba, para que no

atrajera a ninguna compañía no deseada.
Le di una manzana, unos bizcochos y un pastel de carne
que venía de un panadero, no de un vendedor ambulante, y
por lo tanto podría estar hecho de buena carne sana no
mezclada con perro o gato.
"Muchas gracias, hermana". La mujer parecía no dejar de
llorar, pero lo haría, pensé, después de que me fuera.
Rápidamente le di unos chelines, dinero suficiente para
comprarle comida y alojamiento durante varios días, pero no
tanto como para que la mataran por ello. Luego,
retrocediendo, me volví, esperando que entendiera que no
había nada más que pudiera hacer por ella.
"Hermana de las Calles, ¡Dios te bendiga!" me llamó. Su
gratitud me hizo sentir como un fraude, una farsa,
indigno, porque había muchos, demasiados como ella, y
nunca podría encontrarlos a todos.

Mientras seguía mi camino, yo mismo me estremecí de

frío. Y con miedo. Escuchando.
 Cantos borrachos y gritos de borracho flotaban débilmente
en mis oídos desde la calle siguiente. ¿Una taberna, todavía
abierta? Me pregunté cómo se permitió esto. Seguramente las
autoridades - 7 Mi atención se desvió, demasiado tarde sentí
una presencia detrás de mí.
Algún pequeño sonido, tal vez el golpe del cuero de los
zapatos contra el barro helado y la piedra triturada de la calle,
tal vez el siseo de un aliento maligno, pero incluso cuando
abrí mi boca asustada para jadear, incluso cuando salté para
girar, algo me agarró alrededor del cuello.

Algo invisible detrás de mí.

Temiblemente fuerte.
Agarrando fuerte, más fuerte.
No es un agarre humano. Algunos —algún destino estrecho,
serpenteante, opresivo, mordiéndome la garganta— no podía
pensar, y ni siquiera alcancé mi daga; Solo reaccioné, dejé
caer mi linterna mientras mis dos manos volaban hacia arriba
para arañar la - cosa, lo que fuera, atormentando mi cuello -
pero ya sentí que mi respiración se cortaba, mi cuerpo se
agitaba de dolor, mi boca se estiraba en un grito sin voz. , mi
visión se oscureció y supe que iba a morir.

Me parece que luego me di cuenta de una luz en la oscuridad,

pero no una luz agradable; esto era naranja, danzante,
diabólico. Parpadeando para salir de la oscuridad, sentí la fría
y dura calle debajo de mí, y vi que estaba casi en el fuego. Un
charco de aceite, goteando de mi linterna rota, ardió
alegremente. En ese resplandor de júbilo, tres o cuatro
hombres me miraron, muy borroso, ese recuerdo. Borrosa por
la noche y la niebla, por mi confusión y dolor, por mi velo. Tan
borrosos como sus voces borrachas.
"¿Está ella muerta?"
"¿Qué clase de canalla quiere garrotear a la Hermana?"
"Tal vez uno de esos anarquistas extranjeros oo no le
gusta la religión".

"¿Alguno de ustedes lo
vio?" "¿Está respirando?"
Uno de ellos se inclinó sobre mí y me levantó el velo.
 Creo que me miró a la cara por un momento antes de que
apartara sus manos. Antes de que mi sorpresa ante tal falta
de corrección me despertara de mi ... ¿desmayo? No,
difícilmente se puede decir que me había caído desmayado,
no en el sentido delicado de la palabra de dama .
Seguramente si uno es estrangulado medio muerto, no se le
puede acusar de desmayo.
En cualquier caso, parpadear para salir de la
inconsciencia me llevó un momento o dos, que recuerdo
imperfectamente. Creo que golpeé al hombre que estaba
levantando mi velo, tirándolo hacia abajo sobre mi cara de
nuevo mientras rodaba lejos del fuego y me ponía de pie.
" 'Ere, señora, ¿cuál es su
deseo?" "Tranquilo, viejo".
"Cuidado, hermana, te caerás".
Manos extendidas hacia mí. Pero rechazando sus ofertas de
ayuda —porque ellos se tambaleaban borrachos, mientras que
yo simplemente tambaleaba— me escapé.
Me retiré, como dirían los militares, en mal estado. Sin
haber sacado nunca un arma. En pánico de sollozos secos.
De hecho, apenas sé cómo me equivoqué en el camino de
regreso a mi alojamiento. Pero de alguna manera, finalmente,
llegué a mi habitación, donde, temblando, encendí todas las
lámparas de aceite, todas las velas, y encendí el fuego de la
chimenea, tirando leña y carbón hasta que desperté un
resplandor de calor y luz en la noche. .

Me dejé caer en mi sillón y me senté tratando de dejar de

jadear, porque cada respiración me dolía la garganta.
Cerrando la boca, tragué saliva una y otra vez, tratando de
tragar mi humillación y mi dolor.

A pesar del fuego, todavía sentía frío con algo más que la
helada de la noche, helado hasta la médula de mi alma.
Necesitaba meterme en la cama. Tambaleándome, comencé
a desabrocharme el cuello alto.

Mis dedos temblorosos sintieron algo colgando

alrededor de mi cuello.
 Alguna presencia alienígena, larga y suave, flexible, era
como si una serpiente se aferrara allí. A pesar del dolor en mi
garganta herida, grité mientras agarraba y arañaba la cosa,
sacándola a tientas y lanzándola al suelo.
Allí, sobre la alfombra de mi
hogar , yacía. El garrote.
Había oído que estaban hechos de alambre, pero este
estaba hecho en lugar de una especie de cordón blanco liso
anudado a un palo de madera.
Atrapado en ese nudo, vi un mechón de cabello castaño,
el mío. Arrancado de mi cabeza cuando el garroter había
torcido el dispositivo más y más fuerte alrededor de mi
cuello.
Balanceándome donde estaba, tuve que cerrar los ojos
por un momento, dándome cuenta de que sólo mi cuello
alto, rígido con huesos de ballena, me había mantenido con
vida. Los alguaciles de Londres llevaban túnicas de
cuello alto por la misma razón. Qué asombroso y temible es
pensar que un dispositivo tan simple podría aterrorizar a
toda una metrópolis, incluso a la policía.
También era aterrador y vergonzoso darme cuenta de que
ningún coraje o ingenio mío me había salvado. Olvidando
mi arma, como un tonto torpe, había pateado y arañado, no
mejor que cualquier otra hembra presa. Con cuello o sin
cuello, podría estar muerto si esos borrachos no hubieran
pasado. Sí, decidí, de hecho, debían haber interrumpido al
garroter. ¿Por qué otra razón habría dejado su aparato
cuidadosamente diseñado alrededor de mi cuello?

Temblando mucho, me obligué a abrir los ojos de nuevo,

estudiando ese repugnante dispositivo.
Hecho con amor, de hecho. El palo, de madera de malaca
pulida, podría haber sido tomado del bastón de un caballero.
Difícilmente el tipo de implemento que uno esperaría de un
matón callejero. Y el cordón ...
Un cordón de sujeción.
Es decir, el cordón de un corsé de dama .

Una enfermedad repentina me atravesó y, con ella, una

llamarada de ira. Agarrando la cosa insolente
y de mente sucia, la arrojo al fuego.
 CAPITULO CUARTO

DURANTE DOS DÍAS, me quedé en la cama, transmitiéndole a

la señora Tupper mediante señas, ya que apenas podía
hablar, que tenía dolor de garganta, una enfermedad bastante
común en la época del año; Estoy seguro de que ella no
pensó más en eso. El cuello alto fruncido de mi camisón
ocultaba mi cuello magullado.
Sin embargo, no pudo consolar mis lastimados y
destrozados sentimientos. Aunque estaba acostumbrado al
dolor físico - a menudo cuando era niño me había caído de
una bicicleta, un caballo, un árbol - no me encontraba en
absoluto acostumbrado a ser lastimado por otro ser humano
de una manera tan descuidada. No fue sólo mi dolor de
garganta lo que me impidió comer las sopas y jaleas que me
ofreció la señora Tupper. Fue la malicia de lo que había
sucedido lo que me enfermó.

Malicia e incorrección, no, mucho más que incorrección.

Algunos, algunos males que aún no puedo nombrar.
Algo sobre los cordones de sujeción.
¿Qué tipo de hombre atacaría a una mujer con un arma
derivada de un bastón (el tipo de palo que se usa para golpear
a los escolares) y un corsé ? ¿Ropa íntima femenina mediante
la cual las mujeres de la clase alta eran comprimidas para
encajar en sus ridículos vestidos, haciéndolas ornamentales
para la sociedad, propensas a desmayos y susceptibles a
lesiones internas y muerte? Fue en gran parte para escapar
de las ataduras que les di a los hermanos Mycroft y Sherlock.
Había huido para que ningún supuesto internado pudiera
golpearme o intentar cortarme por la mitad por la cintura, ¿y
ahora alguien me había puesto esa, esa cosa, alrededor de mi
cuello ?
¿Con qué propósito? ¿Para robarme de qué?
¿Y por qué con un arma tan extrañamente
inquietante? ¿Era de hecho un hombre que me había
atacado, o algún
loca?
Eran preguntas para las que carecía de respuestas.
 Al tercer día pude hablar un poco y volví a la oficina del Dr.
Ragostin, donde me acomodé, en el cuerpo, si no en la
mente, leyendo la pila de periódicos que se había
acumulado durante mi ausencia.
Encontré mi mensaje para mamá en los periódicos, porque
había enviado copias a Fleet Street por correo, pero no
encontré ningún mensaje de mamá para mí.
Por supuesto, era demasiado pronto para esperar una
respuesta. Aún así, no pude evitar mirar. Quise -
Esto no serviría. Sintiendo lástima por mí mismo como
un niño, deseando a mamá. ¿Qué me habría dicho mamá
si estuviera aquí? Totalmente predecible: "Lo harás muy
bien por tu cuenta, Enola".

Una declaración que siempre había aceptado

como un cumplido.
Pero en este día en particular, con el dolor en mi garganta
exacerbado por un nudo que había surgido allí, de repente
me di cuenta de que quería, quería algo. O alguien.
Ya no quería estar solo.
Enola, sola, sin nadie que camine a mi lado.
Sin nadie en quien confiar.
Sin nadie que me consuele.
Sin embargo, sabía muy bien que cualquier compañía
simplemente no podía ser, no por otros siete años, porque
hasta que me convertí legalmente en adulto, todas las
personas que me conocían representaban una amenaza para
mí, un descubrimiento. Joddy, un peligro si aprendía
demasiado. La señora Tupper, también. Los tenderos y
panaderos que proporcionaban la comida que yo les daba a
los pobres, la lavandera que lavaba mi ropa extrañamente
variada, el herrero que me había hecho las dagas, cada uno
era un riesgo. Había pensado en tener una mascota, pero
incluso un perro podría arruinarme con sólo reconocerme en
el momento equivocado. El viejo Reginald, el collie de Ferndell,
si de alguna manera lo transportaran a Londres y se
encontrara conmigo, se arrojaría sobre mí con gritos caninos
extáticos, sin importar cómo pudiera estar disfrazado. Y si
Lane el mayordomo fuera
con él y con la señora Lane, si me encontraban, estallaría en
lágrimas de felicidad, porque había sido como una madre
para mí, más que ...

Detener. Enola Holmes, deja de lloriquear en este instante.

Necesitaba levantarme, moverme, lograr algo. Muy bien.
No había nada que pudiera hacer con respecto a mamá,
o sobre la angustia de Sherlock hasta que tuve noticias de
mamá. Y ... ¡aunque deseaba fervientemente justicia, o
incluso venganza! - en este punto no había nada que pudiera
hacer con el garroter desconocido que me había angustiado .
Pero no fue , sin duda, algo que podría hacer en relación con
el llamado de mi vida: ser un perditorian. Algo que pudiera
hacer con respecto a la hija desaparecida de sir Eustace
Alistair. Me había prometido a mí mismo que, para “su” primer
caso, “Dr. Ragostin ”la encontraría.

Necesitaba conocer los detalles.

Después de pensarlo un poco, me levanté y recorrí varios

pasillos hasta la cocina, donde el cocinero y el ama de llaves
estaban tomando su taza de té a media mañana . Ambos
parecían sorprendidos al verme entrar en esa habitación, y
aprensivos, porque normalmente simplemente habría llamado
para llamar al servicio, entonces, ¿qué pasaba?
"Señora. Bailey —le grité al cocinero—, no me siento del todo
bien. Mi garganta está terriblemente adolorida. ¿Supone
usted ...? —Por supuesto —gritó la señora Bailey, aliviada,
respondiendo a mi petición antes de que pudiera formularla.
La enfermedad, como ve, explica mi presencia en la cocina,
que debido a la chimenea, la estufa y
El calentador de agua era, con mucho, el lugar más cálido
de la casa. "¿Té?" Se levantó de un salto para poner a
hervir la tetera.
“La misma cosa. Gracias por su amabilidad."
“Siéntese, señorita Meshle”, invitó la otra, la señora
Fitzsimmons, el ama de llaves, ofreciéndome la silla más
cercana al fuego.
En la mesa con ellos dos, tomé un sorbo, respondiendo
brevemente a sus preguntas sobre mi salud, después de lo
cual ellos
reanudó su conversación. La señora Bailey había estado en un
salón de música la noche anterior para ver a un hipnotizador, o
magnetizador, "uno de ellos, un francés perseguidor, moreno,
de cejas peludas y ojos de lobo". Lo había ayudado "una moza
con uno de esos vestidos ceñidos franceses" que yacía en un
diván de examen mientras él la hacía mirar fijamente el objeto
brillante habitual, en este caso, la llama de una vela, y le
señalaba la cara con las manos. como si la rociara con su
“principio vital”, luego hizo los habituales pases magnéticos
sobre toda su persona. “Escandalosa cerca de 'ella' es 'y'
vienen, pero 'ee no la tocó. Ella yacía con los ojos abiertos
como un cadáver, y le dijo que comiera jabón y ella lo
masticaba como si fuera un cadáver. Le dijo que era un pony y
ella relinchó. Le dijo que era un puente, la recogió y la puso de
nuevo sobre dos sillas y allí quedó rígida como una piedra. 'Le
disparó una pistola cerca de la oreja. . . "

Sentado y escuchando, oculté mi impaciencia con la

dificultad, porque todo era malabarismo y podredumbre, por
supuesto; El mesmerismo había sido desacreditado hace
años, junto con los cadáveres eléctricamente "galvanizados"
en la apariencia de la vida, el giro incorpóreo de la mesa, la
escritura espiritualista y todo tipo de tonterías disfrazadas de
ciencia y progreso.
“. . . nos invitó a subir y probar el trance. Un caballero la
pellizcó, y su esposa se pasó sales aromáticas debajo de la
nariz, y a mí, le di un golpe y ella nunca se estremeció. Luego,
cuando terminamos, el Mesmerista hizo más pases
magnéticos con sus manos, y ella salta, todos sonriendo, y les
damos a ambos un gran aplauso de nuestras manos cuando
salieron. Luego, lo siguiente, fue un frenólogo ... "
Oh no. Más polvo pseudocientífico del pasado.
Interrumpí. "¿Es cierto", le pregunté, "que la reina una vez
se afeitó la cabeza para una lectura frenológica?"
Apenas podían creerlo (no es de extrañar, ya que lo
acababa de inventar, por lo que estoy seguro de que
generó un rumor) pero todo era posible: Lady This y Lady
That habían sostenido
sesiones de espiritismo, el Duque Fulano de Tal sonámbulo,
varios Honorables Lores jóvenes habían experimentado con
gas hilarante, etcétera. Había logrado cambiar de tema a las
fascinantes debilidades de las clases altas, sobre las cuales,
como la mayoría de los domésticos, estos dos lo sabían
todo. El escándalo podía "silenciarse" en los periódicos, pero
ningún evento en ninguna casa de Londres era secreto
mientras hubiera criados para susurrar con las criadas y
lacayos de otras personas. Aceptando una segunda taza de
té, esperé mi oportunidad. Llegó cuando se mencionó a un
miembro de la nobleza.
Tosiendo en busca de atención y simpatía, le pregunté:
"¿Conocerá a Sir Eustace Alistair?"
" '¿Estoy? ¡Lo dudo!" declaró la Sra. Fitzsimmons.
"Sir Eustace es sólo un baronet, ¿no lo sabes?", Dijo el
cocinero.

“Y deshonrado, para colmo”, dijo el ama de llaves con

voz baja y ojos llenos de entusiasmo.
Reaccioné con sorpresa e interés satisfactorios.
“¿Deshonrado? ¿Cómo es eso?"
¡Por su hija, lady Cecily! Vergonzoso aire ".
“Es terrible para sus padres”, dijo el cocinero. "One'ears
Lady Alistair está bastante postrada, lo está".
El ama de llaves respondió, la cocinera intervino, y durante
los siguientes minutos entre los dos la historia tomó forma, al
menos en mi mente, como una estructura que emerge de una
niebla:

La honorable señora Cecily Alistair, la segunda mayor de

sir Eustace, de apenas dieciséis años y aún no presentada
en la corte, había desaparecido el martes de la semana
pasada, en la que por la mañana se encontró una escalera
en la ventana de su dormitorio. Al ser interrogadas por las
autoridades policiales, las amigas de Lady Cecily admitieron
que se acercaron a ella el verano pasado, mientras estaban
en su compañía (“'difícilmente nunca más chaperonas, y las
niñas o las niñas montando, montando en bicicleta,
comprando solas, ¿Adónde va a llegar el mundo? ”) por un
joven“ caballero ”, es decir, un hombre de
atuendo dandi fi cado pero pedigrí dudoso. Investigaciones
adicionales y una búsqueda en el escritorio de Lady Cecily
revelaron que ella y el joven se habían estado comunicando,
sin una presentación adecuada o sin el conocimiento de sus
padres. La policía, que sólo tenía un primer nombre con el que
trabajar, había necesitado cuatro días para localizar a este
hombre impertinente, que había resultado ser el hijo de un
simple comerciante sin un sentido adecuado de su lugar, muy
probablemente con aspiraciones por encima de su posición
en vida; para entonces, por supuesto, era demasiado tarde
(“'orrible si se casaba con él, y aún peor si no'). Pero resultó
que no la habían encontrado con él. El joven había protestado
en los términos más enérgicos por su inocencia de cualquier
delito. ("Basura. Los hombres solo quieren una cosa"). Lo
habían observado y seguido desde entonces, pero no se había
descubierto ninguna señal de Lady Cecily.

"¿Más té, señorita Meshle?"

Sonreí y sacudí mi cabeza. —No, señora Bailey, muchas
gracias. Creo ... creo que debo ir a ocuparme de los
negocios ahora ".

Al regresar al frente del establecimiento, me retiré de mi

propia oficina exterior a la del Dr. Ragostin, instruyendo a
Joddy que de ninguna manera debía ser molestado. A
menudo dormía la siesta en la oficina del Dr. Ragostin
durante los días, después de haber estado fuera toda la
noche como Hermana. A juzgar por la sonrisa impertinente
de Joddy, que ignoré, pensó que tenía la intención de pasar
unas horas envuelto en "afganos" en el cómodo sofá de
chintz del Dr. Ragostin.
Esto era lo que deseaba que pensaran él y los otros
sirvientes.

Aparte del sofá antes mencionado frente a la chimenea, el

santuario interior del Dr. Ragostin presentaba un escritorio
bastante grandioso que le había proporcionado a ese
personaje ficticio, sillones de cuero para sus clientes y la
alfombra turca resplandeciente sobre la que se apoyaban
esos muebles. Entre ventanas con cortinas pesadas había
una estantería alta, y otras estanterías alineaban las tres
paredes restantes por completo, excepto, por supuesto, que el
gas
apliques sobre espejos largos (para reflejar la luz) los
separaban. Tal plenitud de estanterías había sido dejada
atrás por el ocupante anterior, un llamado médium
espiritista. Esta había sido la sala de sesiones espiritistas.
Después de cerrar la puerta desde el interior, cerrar las
gruesas cortinas de sarga para tener privacidad y subir la
lámpara de araña de gas para iluminar la penumbra
resultante, caminé hacia la primera estantería de la pared
interior. Allí busqué detrás de un grueso volumen de ensayos
de Pope, solté un pestillo silencioso y luego tiré del borde
izquierdo de la estantería hacia mí. Con solo la presión de la
yema de los dedos, y absolutamente sin sonido, porque las
bisagras estaban perfectamente colgadas y ricamente
aceitadas, todo el estante se abrió como una puerta para
revelar una pequeña habitación detrás.

Aquí, estaba seguro, los cómplices de la médium se

habían escondido. Yo, sin embargo, usé el espacio del
tamaño de un armario para esconder artículos de
otro tipo.
Que ahora necesitaba. Para ser recibido en la residencia
del baronet, no pude ir como Ivy Meshle. Necesitaba
efectuar una transformación.
Encendí una vela. Luego, temblando de frío, porque no había
fuego encendido en esta habitación, me quité el vestido
barato de popelina con volantes de Ivy Meshle , junto con el
broche bulboso que siempre usaba, con un propósito. Soldado
a la empuñadura de mi daga, este broche parecía un adorno
prendido al frente de mi vestido, pero en realidad permitía que
el mango de mi arma sobresaliera entre mis botones.
Agarrando el “broche”, saqué la daga de mi corsé con floritura,
admirando su hoja brillante, delgada y afilada un momento
antes de dejarla a un lado.
Dejé a un lado también el pelo postizo, las orejeras, etc. de
Ivy Meshle, hasta que me puse de pie en mis bases, la más
esencial de las cuales, irónicamente, era mi corsé.
Sí, a pesar de mi opinión sobre los corsés, siempre usaba
uno, pero como mi amiga protectora, nunca me apreté para
convertirme en mi torturadora. Para mí, un corsé no
proporcionaba una restricción, sino la libertad que brindaba al
proporcionar defensa, disfraz y
suministros. Aparte de enfundar mi daga, el corsé sostenía
mi Bust Enhancer (donde escondí muchos artículos útiles,
incluida una pequeña fortuna en billetes del Banco de
Inglaterra) por lo que, junto con los reguladores de cadera,
mantuve una figura bastante diferente a la del sin adornar
Enola. Holmes.
Desnuda, entonces, excepto por el acolchado, la
protección y las enaguas, me incliné sobre una palangana y
lavé mi colorete, haciendo una mueca, porque el agua que
guardaba en el armario estaba casi helada, luego me miré en
un espejo. Mi propio rostro largo, sencillo y cetrino,
enmarcado por mi propio cabello largo, liso y castaño, me
miró.
El cabello era un problema. Verá, para pasar por mujer tuve
que usarlo. Las niñas usaban sus vestidos cortos y su
cabello largo, pero las mujeres tenían que usar sus vestidos
largos y su cabello "recogido". Mientras que casi cada
centímetro de una dama debe cubrirse durante el día, sus
oídos, al parecer, siempre deben estar al descubierto.
Hoy necesitaba pasar por una dama. Sin embargo, esas
damas tenían doncellas que les arreglaban el cabello, y yo
no tenía ninguna.
Le ahorraré al amable lector los detalles de la lucha. Basta
decir que casi una hora después, una dama con el pelo
recogido, y en su mayor parte oculto bajo un formidable
sombrero, salió de detrás de una estantería. Llevaba un
camisón gris hecho a medida con el fino peinado, pero
discreto, casi desaliñado, en su estilo. Y sí, con un broche
centrado en el pecho, esta vez un óvalo de buen gusto hecho
de nácar. Yo poseía, verás, más de una daga.

Me puse una hermosa capa de piel, con un delicado y

pequeño mu ff a juego, antes de cerrar, y ocultar, mi
"camerino". Luego, acercándome a una librería diferente, la
que estaba junto a la pared exterior, busqué detrás de otro
robusto tomo (Pilgrim's Progress), manipulé otro pestillo
oculto y salí de la oficina del Dr. Ragostin por la puerta
secreta.
 CAPITULO QUINTO

MI CRAFTY PREDECESOR HABÍA COLOCADO bien esta salida.

Salí detrás de un arbusto de hoja perenne que crecía en el
estrecho espacio entre las casas. Desde allí, pude llegar a la
calle satisfecho de que nadie podría haberme visto irme, ni
siquiera esa señora Fitzsimmons de mirada aguda , que
probablemente me había diseccionado verbalmente con la
señora Bailey en el momento en que me dieron la espalda. :
Pobre querido, con más nariz y mentón bastante pero casi nada
más, una mujer puede decirlo; si algún hombre se casa alguna
vez con ella, se encontrará gravemente engañado.

Lidiar con mi cabello miserable, del color del barro de la

ciénaga y tan flácido como la vegetación podrida del mismo,
me había puesto de mal humor. Una vez a salvo en un taxi de
cuatro ruedas , saqué papel y lápiz de uno de mis bolsillos y
dibujé un boceto rápido y bastante grosero de la Sra.
Fitzsimmons y la Sra. Bailey con sus anticuadas gorras
blancas con volantes dobladas juntas en chismes. sus ojos
holgados y astutos, sus bocas balbuceantes sin labios, más
bien como un par de tortugas, en realidad.
Luego, habiendo quitado los nervios del camino, esbocé
con más calma la imagen de una joven dama con una capa
de piel y mu y un sombrero de terciopelo de ala adornado con
plumas de zampullín. Debajo de este elegante tocado miró
con miopía, porque ninguna dama, por muy defectuosa que
sea su visión, usará anteojos. Alzada con tanta suavidad que
casi no podía hacer nada, caminaba con la cabeza inclinada y
los hombros encogidos, muy simple a pesar de su fina ropa.
La tímida novia del Dr. Ragostin, la Sra. Ragostin.
Al dibujar esto, me recordé a mí mismo quién era hoy.
Cuando me asaltaron las ganas de dibujar, podría haber
dibujado
Ivy Meshle si quisiera, o mamá, o Sherlock o Mycroft, o
cualquier persona que conociera excepto Enola Holmes. No
pude plasmar mi verdadero yo en el papel. Impar.
 El taxi me llevó a una calle de moda. Cuando se detuvo,
guardé mis papeles en un bolsillo; en dos ocasiones Sherlock
Holmes había visto mis dibujos, y debo tener cuidado de no
delatarme dejando ninguno atrás. Cuando volvía a mi
alojamiento, quemaba los bocetos.
Bajándome en la esquina, con ambas manos enguantadas
en mi mu esperé hasta que el taxi se hubo marchado. Verá,
mientras que solo las viudas ya llevaban bullicio - gracias a
Dios, su torpe volumen estaba pasando de moda - aún así,
una dama debe seguir un tren. El dobladillo de mi capa larga y
la parte trasera de mi falda aún más larga se arrastraron sobre
los adoquines helados, lo que indica la clase social de quien
viaja en carruajes. Así que me quedé donde estaba hasta que
el taxi partió. Sabía que el doctor Ragostin debería quedarse
con su propia berlina y su par, pero había límites, por
generosos que fueran, a los fondos que mamá me había
proporcionado.

Afortunadamente, rara vez necesitaba ser la Sra. Ragostin.

Muy afortunadamente, ya que usé mi propio rostro
inalterado para este propósito. Ivy Meshle podía esconderse
detrás del colorete, las adiciones de cabello de tonos claros
y las chucherías baratas, pero ninguna dama podía hacerlo.
Mientras estaba parado en la esquina, dos caballeros con
sombrero de copa pasaron a mi lado con miradas de
desaprobación. “ Mi esposa se queda en la casa donde
pertenece, nada de estas tonterías peripatéticas”,
refunfuñaba uno a su compañero. "Esa jovencita se traerá
problemas, vagando sola", asintió la otra, "y será su culpa".
Los ignoré y traté de que sus comentarios no oscurecieran el
día, que ya era bastante sombrío; aunque los relojes
acababan de dar la una de la tarde, un farolero subió por la
escalera, porque con el cielo de Londres lleno de humo, niebla
y hollín, bien podría haber sido la noche. Por todos los tejados
de la ciudad, las chimeneas se erguían como velas oscuras
escupiendo obscenidad. Obreros y mujeres de la limpieza
pasaban a mi lado tosiendo; alguien moriría hoy del catarro.

Se me acercó una niña harapienta con una escoba; a mi

asentimiento, el niño se apresuró a barrer el cruce por mí,
desterrando de mi camino el lodo de hollín, polvo de piedra,
barro y excrementos de caballo que siempre cubrían la calle.
Después de que el niño al otro lado, le propina
generosamente - un centavo, no sólo un centavo - a
continuación, a mí mismo de cualquier manera “barrer” el
pavimento con mi tren, que avanzaba hacia mi destino: la
residencia de sir Eustace Alistair.

Sobre la enorme puerta de entrada encontré una gran

aldaba de latón con forma de cabeza de león. Recordando
golpear tímidamente, como correspondía a la señora
Ragostin, lo empleé.
Al poco rato abrió la puerta una doncella, toda reluciente en
el negro de la tarde, detrás de la cual estaba un mayordomo
igualmente resplandeciente.
“Su señoría no está recibiendo visitas”, me dijo el
mayordomo, su manera tan fría como el día de invierno.
“¿Su señoría no se siente bien? Si tan solo tomara esta
tarjeta, y mi más sentido pésame, ”dije con la voz de un ratón
extremadamente bien educado .
Apesadumbrado, fue a buscar su bandeja de plata, sobre la
que deposité la tarjeta de la Dra. Leslie T. Ragostin,
Perditoriana científica, en la que había escrito "Sra."
"Envié el carruaje", murmuré. "Hay que ser discreto". Esto
para explicar la ausencia de un lacayo o cualquier otro criado
acompañante. Al entrar, porque difícilmente podían dejar a
una dama tan bien vestida congelada en el umbral, agregué:
"Me calentaré junto al fuego".
La criada fue lo suficientemente buena como para tomar
mi capa y mu ff, no mi sombrero; el sombrero y el cabello de
una dama, una vez arreglados, permanecieron inseparables.
Con sombrero y guantes en el interior, no podría haberme
visto más absurdamente de clase alta.
Aun así, holgazaneando en el gran salón, no tenía ni idea de
si lady Theodora ... ese era el nombre de la esposa, Theodora;
Había buscado "Alistair, Sir Eustace, Baronet" en la copia de
Boyles del Dr. Ragostin para encontrar la dirección; como digo,
no sabía si la dama condescendería a verme. Ella podría
encontrar mi llegada inesperada como una pajita
agarrando. Por otro lado, dependiendo de si el orgullo
superaba a la desesperación, podría considerar que esa
presunción es la última gota.
Tratando de imaginar el diálogo que se desarrollaba en el
piso de arriba, solo podía esperar que la dama entendiera lo
que significaba perditorian y que el mayordomo hubiera
quedado suficientemente impresionado por mi vestimenta y
conducta.
"Ejem." El mayordomo reapareció en la puerta de la sala y,
aunque parecía tan desaprobador como siempre, me dijo: —
Lady Theodora no está vestida para recibirlo en el salón de la
mañana, pero se pregunta si le importaría entrar en su tocador
por un rato. pocos momentos."

¡Ah! Justo como esperaba. Aunque ahora debo proceder

con la mayor delicadeza.
Siguiendo al mayordomo en el piso de arriba, escuché
voces juveniles provenientes de una guardería en el piso de
arriba, donde una niñera, o tal vez una institutriz, intentó
civilizar a los niños Alistair. La Honorable Señora Cecily, según
Boyles , tenía nada menos que siete hermanos y hermanas.
Siendo ese el caso, es asombroso lo joven que resultó ser
Lady Theodora. O tal vez tal era el efecto de su dolor más su
perfectamente encantador vestido de té de encaje . Una moda
reciente instigada por la obra de arte de Kate Greenaway,
los vestidos de té permitían ir sin corsé al recibir visitas (¡solo
para mujeres!) En las habitaciones personales. Con la prenda
de cintura alta, cómoda y muy bonita, Lady Theodora parecía
encantadora y casi infantil, mientras que yo habría parecido
una cigüeña adecuada en una.

No se volvió inmediatamente hacia mí cuando entré por la

puerta. Con doncellas insultantes y atentos, que se
enfadaban con sus largos rizos de cabello castaño rojizo,
permaneció en una delicada silla frente a su tocador,
empolvándose el rostro manchado de lágrimas , de modo
que la vi por primera vez en el espejo.
Nuestros ojos se encontraron en un espejo,
oscuramente, por así decirlo. Recordando ser
tímido, aparté la mirada.
 Estoy seguro de que me miró detenidamente mientras yo
miraba hacia arriba y alrededor como un turista en una
catedral europea. En realidad, la habitación era bastante
similar a la de mamá en casa: luminosa y aireada, con
biombos japoneses y muebles tallados a la delicada moda
oriental. No tan grandioso. Pero debo parecer asombrado.
Tímido, me recordé mentalmente. Casado joven, ingenuo y
terriblemente sencillo. Sin amenaza para nadie.
"Que hará." Lady Theodora se volvió, se encogió de
hombros y se quitó una chaqueta peluda y ahuyentó a los
criados con las manos. "Señora. Ragostin, siéntate ".
Me encaramé al borde de un sofá. —Mis, eh, disculpas por
entrometerte de esta, eh, es decir, de una manera indecorosa,
sin una presentación adecuada, lady Alistair, y con tanta
dificultad. . . " Permití que mis murmullos apenas audibles se
desvanecieran con un pretexto de confusión porque yo, un
extraño, no debía saber que este era un momento difícil para
ella. Aunque ella sabía perfectamente bien que yo sí sabía;
¿Por qué si no estaría allí?

Ella me ahorró más pretensiones. "¿Su esposo la envió,

Sra. Ragostin?"
Levanté los ojos hacia el hermoso rostro de Lady Theodora,
no, hermoso: era una mujer hermosa. De mandíbula algo
cuadrada y boca llena, pero con ojos brillantes, su expresión
notablemente culta y sensible. Una dama de sociedad que no
solía ser tan directa, me imaginé. Mucho más del tipo que
juega el juego de la disimulación social al máximo, tratando
con insinuaciones, insinuaciones y timidez. Sólo la extremidad
podría llevarla a ser tan franca.

"Um, sí", titubeé. "Dr. Ragostin sintió que sería poco

delicado por su parte ... aventurarse aquí él mismo, ¿sabe? .
."
Una vez más, el tropiezo se detuvo, lo que le permitió
elegir si hablar de lo que todo el mundo sabía pero se
suponía que no debía saber.
Lady Theodora se puso rígida por un momento antes de
asentir. A menudo he notado cuán orgullosa y hermosa
La mujer encontrará un amigo en alguien que sea sencillo,
tranquilo y humilde. —Sí —dijo en voz baja—, mi hija, Lady
Cecily, parece tener ... es decir, yo, o más bien nosotros, sus
padres, no sabemos dónde está. ¿Estoy en lo correcto al
entender que su esposo encuentra personas que han
desaparecido?
"Sí, bastante."
"¿Está ofreciendo sus servicios?"
"Si lo desea. Pero sin expectativa de recompensa, mi
señora ". "En efecto." Ella no creía esto; ella lo pensó más
que probablemente el Dr. Ragostin era oportunista y una
farsa, pero al mismo tiempo -
Ella lo dijo. "Estoy desesperada, Sra. Ragostin". Observando
mi rostro, habló con un control deliberado, pero pude verla
temblar. “No ha habido noticias de mi hija, ¡ninguna!
- durante una semana, y las autoridades parecen
absolutamente ineficaces. Seguramente su marido no puede
hacerlo peor. Sin duda estoy siendo un tonto, porque tengo
órdenes de no llamar a nadie por mi cuenta, pero difícilmente
se me puede culpar si has venido a mí. No puedo evitar sentir
que un Dios providencial puede haberte enviado aquí, por muy
egoísta que sea , no a ti personalmente, quiero decir, sino a tu
esposo, sin intención de ofender.
No se ha tomado ninguna, se lo aseguro, lady Theodora.
Permití que mi mirada tímida y de disculpa se desviara
hacia ella. "Es más absurdo que esté aquí, pero los maridos
se saldrán con la suya".

No podría haber tocado una fibra empática más fuerte en

ella. "¡Oh, señora Ragostin!" De hecho, se inclinó hacia
adelante para juntar mis manos enguantadas. "¡Cuan cierto!
Los hombres manejan todo, ¡pero están tan equivocados! En
mi corazón sé que mi Cecily no ha ido a ningún lugar que
dicen que ha ido. Y el hecho de que no la hayan encontrado
demuestra que tengo razón. Sin embargo, persisten en creer. .
. Que horrible. Incluso mi marido. .
."
Asentí con la cabeza, pensando en el futuro para guiar la
conversación sin, esperaba, que ella se diera cuenta. "Es tu
marido mucho
mayor que usted, Lady Theodora?
“Solo unos pocos años. Pero, ¿es el Dr. Ragostin
mucho mayor que usted?
"Si. Soy su tercera esposa. No soy mucho mayor que. .
."
Ella lo dijo por mí. Lo susurró, en realidad. “Que mi
hija. Lady Cecily.
"En efecto. Bastante. Por lo tanto, estaba pensando. . . "
"¿Si?" Ya nos habíamos convertido en
co-conspiradores; nuestras rodillas casi se tocaron, se sentó
tan cerca de mí, aferrándose a mis manos.
“Me pregunto si, siendo una niña de la edad de Lady Cecily,
podría notar algo que los detectives de la policía han
pasado por alto. . . " “¡Oh, cómo me gustaría que lo hiciera,
señora Ragostin! he estado
anhelo de hacer algo. . . ¿pero que? ¿Y cómo?"
Casi me olvido de interpretar mi papel, pero recordé a
tiempo dudar, mordiéndome el labio, antes de decir: “Bueno. .
. hay que empezar por alguna parte. Si es posible, lady
Theodora, ¿puedo examinar las habitaciones de lady Cecily?

CAPITULO SEXTO

PRIMERO, POR SUPUESTO, TOMAMOS TÉ. ENTONCES, la

complicidad y la amistad selladas sobre la calmante
bebida caliente y las tartas de mermelada que la
acompañaban, Lady Theodora llamó a la doncella personal
de Lady Cecily, quien me acompañó a las habitaciones de
la Honorable Lady Cecily.
Lo habitual para la nobleza es tener la cama en una
habitación con vestidor, detrás de otra habitación donde
entran y salen criados y amigos. Caminé directamente para
mirar el dormitorio de Lady Cecily y, a primera vista, pareció
ser la dulzura misma, con una cama tipo trineo tallada y
pintada con delicadeza, más adecuada, pensé, para una niña
que para una joven. ¿Quizás su madre había intentado que
tuviera un bebé? En un rincón estaba la casa de muñecas
habitual, destinada a fomentar el orgullo doméstico, pero no
parecía que a lady Cecily le gustara ese tipo de cosas más
que a mí. Sus caras muñecas de porcelana estaban
descuidadas en sus estantes, polvorientas incluso dentro de
sus vitrinas. Tampoco, pensé, mirando "campanas" de vidrio
similares en la repisa de la chimenea, tampoco disfrutó del
delicado arte de moldear rosas con cera de colores.

¿Lady Cecily los hizo ella misma? Le pedí a la criada que se

asegurara.
"Sí, señora. Mi señorita era ... ah, está ... muy versada en
todas las artesanías ".
Las "flores" de cera parecían más manchas informes. De
las paredes colgaban pequeños pasteles enmarcados:
anciana tejiendo junto al fuego, doncella del campo con
una canasta de huevos,
niño de mejillas rosadas sosteniendo un
cachorro, etcétera. "¿Lady Cecily las dibujó?"
"Sí, señora. Lady Cecily es toda una artista ". Debatible,
pensé incluso mientras asentía. Los pasteles, como
las flores de cera, parecían coloridas pero inciertas, su

líneas y formas muy difuminadas.

“Lady Cecily también ha recibido lecciones de canto y
ballet. En todos los sentidos, ella es la más lograda ".
Apto para el mercado matrimonial, en otras palabras,
como mis hermanos querían que fuera: un canto, baile,
citas en francés, decoración delicadamente desvanecida
para cualquier salón aristocrático .
 Me preguntaba cómo se sentiría Lady
Cecily acerca de sus "logros".
Aparte de la cama tipo trineo, vi un armario igualmente
ornamentado, una cómoda y un lavabo en el dormitorio de la
joven. Sobre el tocador se encontraba el "juego" habitual:
peine de anillo, peine y cepillo en relieve plateado , espejo de
mano, botellas de agua de tocador de vidrio tallado , peinado.
Eché un vistazo al armario y escudriñé la indumentaria
habitual de una señorita aristocrática: trajes de mañana , de
tarde, de visita, trajes de domingo, trajes de noche , traje de
montar, traje de ciclista, traje de tenis, ad in fi nitum. "¿Se ha
averiguado qué vestía lady Cecily en el momento de su, ah,
partida?"

"Sí, señora. Parecería que ella. . . " La criada se sonrojó. —

Estaba vestida para dormir, señora. No falta nada más ".

"En efecto. ¿Dormía en su

cama? "Sí, señora."
Una ventana daba a la parte trasera de la casa y la otra
daba a un lado. "¿En cuál de estos se colocó la escalera?"
La criada señaló la que estaba en la parte trasera de la
casa, fuera de la vista de la calle.
"¿Y la ventana se encontró abierta?"
"Sí, señora."
"¿Se abrieron algunas ventanas o puertas en la
planta baja?" "No, señora. Las puertas de la planta
baja estaban cerradas y
con barrotes y las ventanas cortadas ".
"¿Pero estas ventanas no fueron
cortadas?"
"No, señora." La doncella sonaba como si se
compadeciera de mi ignorancia. “Para mejorar su salud,
todos los miembros del

La familia del baronet duerme con la ventana

ligeramente levantada, señora, en invierno o en verano,
señora ".
No sorprende; Yo mismo me habían criado de la misma
manera. La ventilación fortaleció la determinación moral de la
digestión y demás contra la enfermedad, y protegió al
personaje de la laxitud. Por lo tanto, incluso durante el tiempo
más frío, para congelar el gorro de dormir, había que dejar
una ventana abierta unos dos centímetros.

"Entonces, alguien en la escalera de afuera podría haber

levantado la hoja de la ventana".
"Sí, señora."
"¿Y quedó así, abierto de par en par, con la escalera en el
alféizar?"

"Sí, señora."
Retrocedí hasta el tocador de Lady Cecily, una habitación
grande prodigiosa con espejos, sillas, sofás, una chimenea
de bordado (sin duda un logro de Lady Cecily), helechos en
macetas en el ventanal y, cerca de esa fuente de luz, el
caballete y stand de arte.
Y, pensé, en ese momento, lo más importante: un
escritorio con tapa enrollable .

Primero abrí el escritorio. "Algunas cartas se encontraron

aquí, ¿entiendo?"
"Sí, señora. La policía se los llevó, señora.
"¿Registraron este escritorio en busca de otros
documentos?"
"¡No, señora!" La sirvienta parecía sorprendida. "Lady
Theodora descubrió las cartas y se las llevó a los oficiales".

En otras palabras, a ningún detective se le había permitido

poner un pie en estas habitaciones.
"Así es", dije con aprobación mientras me sentaba en el
escritorio para echar un vistazo.
Deseé fervientemente haber podido ver las cartas en sí
mismas, no solo por el contenido, sino también por cualquier
indicación que Scotland Yard hubiera pasado por alto.
"¿Fueron los sellos

colocado de forma extraña o invertida? " Si es así,

sugeriría un código.

"¡Las cartas no llegaron por correo , señora!" Volví a

sorprender a la criada. Probablemente el formidable
mayordomo supervisaba toda la correspondencia postal.
 "¿Cómo es eso, entonces?" A mano, obviamente, pero ¿de
quién? “Nosotros, ah, no lo sabemos. Señora."
Con la complicidad de uno de los criados, en otras
palabras. Quizás esta misma doncella, Lily de nombre. Y esa
línea de investigación ya se había agotado.
La superficie del escritorio estaba ocupada por un exquisito
juego de escritura, tintero y plumas estilográficas,
portalápices y abrecartas todo de jade. En los cajones, junto
con el habitual papel secante, limpiaplumas y demás ,
encontré el material de oficina con monograma de la señora y
varias barras de lacre de distintos colores: rojo para
correspondencia comercial, azul para constancia en el amor,
gris para amistad, amarillo para los celos, verde para animar a
un amante tímido, violeta para las condolencias. Pero solo la
barra gris de cera parecía muy usada.

También en los cajones encontré la libreta de

direcciones de Lady Cecily , bien guardada con la letra
pequeña y curvilínea de una señorita aristocrática.
Encontré varios otros periódicos: listas de la compra,
recordatorios de obligaciones sociales, exhortaciones
morales en torno a las letras del alfabeto, ese tipo de
cosas.
Mucho más importante, encontré una pila de diarios.
¿Lady Cecily llevaba diarios? Los volúmenes
cubiertos de seda estaban equipados con pequeños
candados.
"Sí, señora."
Pero los candados se habían roto. "¿La policía miró
estos?"
"¡No, señora!"
"Lady Theodora, entonces?"
"Sí, señora. En el espejo, señora ".

"¿Le ruego me disculpe?" Pero mientras hablaba, tomé uno

de los libros, lo abrí y me quedé boquiabierto con la letra que
contenía. Grande, infantilmente sencillo y todo inclinado hacia
la izquierda, completamente diferente a la escritura a mano de
la libreta de direcciones y otros papeles
- no tenía sentido para mí hasta que me di cuenta de que
estaba escrito de derecha a izquierda, sus palabras iban de
derecha a izquierda incluso con las letras invertidas, de
modo que b parecía d.
"¡Qué peculiar!" Exclamé. Levantándome, sostuve el diario
abierto hacia un espejo de pie, en el que podía leer fácilmente,

terriblemente frío. Llevo no menos de nueve enaguas

Como cifra, no valía la pena molestarse en escribir al
revés.
"¿Por qué diablos escribió ella de esa
manera?" "No lo sé, señora".
"¿Alguna vez la viste
hacerlo?" "No, señora."
Como cualquier sirviente leal, por supuesto que no había
visto nada. Había ocho diarios, todos ellos en la misma
escritura extraña hacia la izquierda, sin cambios durante un
período de años. Decidirse por el diario más reciente, el
único con páginas en blanco
Al principio, en realidad, como los diarios se habían escrito de
atrás hacia adelante, me volví hacia la última (primera)
entrada, luego la acerqué al espejo y leí.
2 de enero - Estoy terriblemente aburrido. ¿Cómo puede
alguien hablar de las resoluciones de Año Nuevo cuando
ninguna cantidad de buenas intenciones parece aliviar el
sufrimiento en este mundo? ¿Y cómo charlar de perfumes
y fiestas, volantes y escotes y zapatillas de baile cuando
las calles se llenan de huérfanos y niños pobres que
apenas tienen trapos para ponerse, ni zapatos para los
pies? Mientras que sus padres no pueden encontrar
trabajo y

sus madres trabajan dieciséis horas al día en los molinos?

¿Y mientras yo, para ser presentado a la Reina, practico
caminar hacia atrás sin tropezar con un tren de nueve pies?
La mía es una vida sin ningún propósito que valga la pena,
sin valor, vacía de sentido.
¡Difícilmente los sentimientos de una joven a punto de
fugarse con su amante secreto!
Con la mente llena de conjeturas, dejé que Lily reemplazara
los elementos del escritorio mientras yo cruzaba la
habitación para ver qué había estado dibujando Lady Cecily
últimamente.
En su caballete encontré un pastel inacabado y de tamaño
insuficiente de un paisaje rural, que ya se estaba
convirtiendo en una masa informe de mancha
color caramelo . Encima de su puesto de arte yacían sus
pasteles.

Roto. Rosa, melocotón, verde pálido, aguamarina, azul

cielo, lavanda, marrón empolvado, todo roto en pedazos
irregulares.
Más interesante.
Abrí el cajón de su stand de arte, y encontré lo que uno
podría esperar: lápices, goma de borrar, tinta china y
bolígrafos de arte todavía en su caja y, no en una caja, barras
de carbón. Colillas, más bien, con puntas desafiladas,
ensuciando todo el contenido del cajón con pólvora negra
como el hollín manchaba la ciudad de Londres. Había
cantidades de carbón vegetal por todas partes.
Usado para nudos.
Parpadeé al ver el toque de pastel en el caballete, ni
una pizca de negro en ninguna parte.
Miré las paredes y las encontré inocentes de cualquier
obra de arte oscura.
Después de cerrar el cajón, me acerqué a donde la criada
estaba ordenando el escritorio. "Lily, ¿dónde están los
dibujos al carboncillo de Lady Cecily?"

"¿Carbón?" Moviendo los artículos de jade del juego de

escritura de la dama de un extremo al otro del escritorio, ella
no me miraba. "Estoy seguro de que no tengo ni idea, señora".

Estaba igualmente seguro de que lo hacía, pero era inútil

decirlo. En cambio, imaginando dónde pondría las obras de
arte si no quisiera que nadie las viera, volví al dormitorio de
la dama y comencé a mirar detrás de los muebles.
Detrás de la cómoda y del armario podía ver hojas de papel
grueso, bastante grandes, apoyadas contra la pared.
"Lily", llamé, "será mejor que me ayudes a sacar esto, a
menos que quieras que los manche".
 Silenciosamente, hoscamente, la chica se acercó y me
ayudó a empujar los muebles a unos centímetros de las
paredes, para que pudiera alcanzar detrás. Tomando los
papeles por los bordes, los llevé a la otra habitación para
mirarlos a la luz.
Uno a uno los coloqué sobre el caballete, donde su tamaño
eclipsaba al del pastel.
No solo su tamaño. Su ... apenas sé cómo explicarlo. Su
temperamento, podríamos llamarlo. Nada podría haber sido
más diferente a los borrones de color rosa azulado que
habían sido enmarcados para colgar en las paredes. Estos
dibujos al carboncillo estaban hechos con trazos negros
pesados, afilados y directos, sorprendentemente sin suavizar
por ningún sombreado.

Pero los sujetos fueron aún más impactantes.

Niños escuálidos y sucios jugando en una cuneta

debajo de un tendedero colgado de peces muertos.
Mujeres sin sombrero de pie bajo una farola por la noche
para coser.

Un hombre sin afeitar recogiendo colillas de puros.

Una familia italiana cantando por centavos.
Un niño descalzo arrodillado sobre los adoquines
para lustrar botas de caballero.
Una mujer harapienta con un bebé enfermizo
"vendiendo" cerillas de puerta en puerta.
Y muchos más.
Gente de las calles más pobres de Londres.

Personas representadas con tanta audacia, con tanta

certeza, con tanta honestidad sin pestañear que no podrían
haber sido hechas con la imaginación. Alguien que nació
para ser artista los había visto para dibujarlos. Conocía ese
sentimiento de conexión ardiente entre los ojos, el corazón y
la mano. Un artista inspirado había mirado a estas personas.
Con pasión.
Mientras los miraba con pasión.
 Varios de los dibujos mostraban a ancianas
hambrientas dormitando en los escalones del asilo. Los
más pobres de los pobres, estos "rastreadores" o
"dosses" rara vez encontraron la fuerza para moverse.
Yo los conocía.
Y, evidentemente, también lo hizo
Lady Cecily. ¿Pero cómo?

CAPÍTULO SÉPTIMO

"DR. RAGOSTIN SE CONTACTARÁ CON USTED

DISCRETAMENTE —le dije a Lady Theodora— con sus
pensamientos sobre el asunto.
Fue una suerte que “Dr. Ragostin ”fue para suplir los
pensamientos, porque los míos estaban en un lío peor que
la canasta de hilo más enredada que jamás haya existido.
De todo el nudo gordiano agarré sólo una hebra,
seguramente una gris, otra indicación de que lady Cecily no
se había fugado. Si su correspondencia secreta con el hijo
del comerciante se hubiera convertido en un a aire
apasionado, habría utilizado un arco iris de lacre diferente
al gris. No, ella había escrito sus cartas solo por amistad.

Ella se había marchado no por amor, sino por alguna otra

razón. Lo cual, intuí, tenía algo que ver con sus extraños
diarios.
La escritura del espejo.
Y algo, aunque no podía ni imaginarme qué, algo que
ver con sus extraordinarios dibujos al carboncillo.
Estos últimos eran tan poco femeninos y perturbadores,
tanto en su atrevida ejecución como en su elección de temas,
que los había vuelto a poner detrás de los muebles del
dormitorio y no se los había mencionado a Lady Theodora.
Todavía no, si es que alguna vez. Sin embargo, quería
llevarme los diarios.
“Solo para mis ojos”, le aseguré a la señora cuando tuve la
oportunidad de hablar con ella en privado. Al reportarme a su
camerino, la encontré ocupada con los niños más pequeños,
dos niños pequeños y una niña retozando por su habitación
como cachorros mientras ella inspeccionaba a una niña algo
mayor en busca de pelo peinado, orejas limpias, etcétera. El
rostro de la niña me recordaba mucho a Lady Cecily, tal como
la había visto en los retratos fotográficos que Lady Theodora
me había mostrado durante el té. De hecho, todos los niños,
incluida Lady Cecily,

se parecía mucho a su madre: boca generosa, ojos

brillantes e inteligentes.
Lady Theodora ahuyentó a los jóvenes Alistair para que
volvieran al cuidado de su institutriz cuando entré, y me
hizo señas para que me sentara cerca de ella.
"Yo mismo leeré los diarios", le expliqué después de
hacer mi solicitud, "e informaré al Dr. Ragostin en los
términos más discretos de cualquier indicación que pueda
encontrar".
"Los he revisado", respondió Lady Theodora, "y no encontré
nada que pareciera dañino, pero por supuesto, si cree que
puede ayudar, ¿los cuidará al máximo?"
 Le aseguré que lo haría, recordando justo a tiempo pedirle
también un retrato reciente de Lady Cecily para que “Dr.
Ragostin ”pudo ver cómo era la señorita desaparecida.
Además, copié el nombre y la dirección del hijo del
comerciante con el que Lady Cecily se había estado
comunicando, en caso de que “Dr. Ragostin ”deseaba
interrogarlo.
Al partir, lady Theodora me abrazó y me besó en la
mejilla con la más inesperada fuerza de sentimiento.
Por lo tanto, me sentí bastante desgraciado, como un fraude
vergonzoso, cuando tomé un taxi de regreso a la oficina del
Dr. Ragostin. Dr. Ragostin esto, Dr. Ragostin eso; Yo era un
mentiroso, y encontrar a esta chica perdida estaba a la altura
- yo? ¿Un advenedizo fugitivo de catorce años? Es cierto que
la mitad de los empleados domésticos y los obreros de
Londres tenían mi edad o menos, y también es cierto que
cualquiera de nosotros que cometiera un delito sería
encarcelado, juzgado y ahorcado junto con Jack el
Destripador si la policía lo encontrara. - pero no teníamos
derechos, ninguno, ni siquiera el derecho al dinero que
ganábamos, hasta que cumplimos veintiún años. Legalmente,
a los catorce años todavía no existía. Entonces, ¿quién
demonios me creía que era, Enola Ivy Holmes Meshle, Sra.
Ragostin, para intentar el monstruoso engaño que era mi vida?

Tales eran mis pensamientos mientras me deslicé por la

entrada secreta a la habitación cerrada donde me transformé
de nuevo en Ivy Meshle. Mi tenue estado de ánimo duró

el resto de la tarde hasta el anochecer, cuando regresé a mi

alojamiento con la fotografía de la ventana de Lady Cecily y
los diarios arreglados, como si hubiera estado comprando,
en un paquete de papel marrón atado con una cuerda.
Después de que la señora Tupper me proporcionó una
comida de arenque guisado con chirivías, lo que es de lo más
inútil para alguien que intenta engordar, me retiré a mi
habitación, me acomodé en calcetines calientes y una bata,
me acomodé en mi sillón junto a la chimenea, y con la ayuda
de un espejo de mano comencé a leer el diario más reciente
de Lady Cecily.
 El contenido no era en absoluto lo que cabría esperar de la
hija de un baronet. No encontré nada sobre los paseos en
faetón de los domingos en Hyde Park, las vacaciones en la
playa, las compras por Regent Street, la última moda en
sombrerería, o incluso la mención de un vestido nuevo.
Tampoco encontré ningún relato de sus diversiones con sus
amigos. En cambio, las entradas fueron en su mayoría
reflexiones problemáticas:

. . . Se habla mucho sobre la Ley de Pobres, los “pobres

que merecen” versus los que no lo merecen. Los
desafortunados que han sido cegados, lisiados, etcétera
por causas ajenas a ellos, son considerados dignos de
ayuda caritativa, pero todos los que están físicamente
capacitados, dice papá, deben ser moralmente deficientes,
perezosos e indignos de consideración; los mendigos
deberían seguir siendo sacados de la ciudad como es
costumbre, o bien ir al asilo. Pero si el trabajo es un bien
tan grande, ¿por qué, entonces, el asilo castiga a sus
reclusos con cenas de gachas finas después de sus largas
horas del trabajo más duro posible?

. . . El darwinismo social y la supervivencia de los más

aptos sostendrían que no existe la categoría de pobres
"merecedores". Aquellos que se han mostrado incapaces
de mantenerse a sí mismos deben dejarse solos como

La naturaleza sigue su curso, eliminándolos, dando paso

a una raza humana superior. ¿De qué los de las clases
tituladas, supongo, somos ejemplos? ¿Porque podemos
citar a Shakespeare, tocar Chopin en el piano y mantener
nuestros guantes limpios mientras tomamos el té?

¿Y los bebés? En su mayor parte, las personas afectadas

por la pobreza que sucumben al proceso selectivo de
Darwin ya se han reproducido. Según esta forma de
pensar, ¿deberían los bebés también ser abandonados
para morir?
 . . . los Grandes Deslavados del East End no son
intelectualmente capaces de organizar sindicatos y
marchas, declara papá; Alguna in fl uencia externa, muy
probablemente extranjera y enemiga, debe ser la culpable
de los disturbios, y la policía está plenamente justificada en
sus cabezas ensangrentadas para detener cualquier
levantamiento más serio y posterior. No niega que los
trabajadores del molino viven en
nidos de fiebre inadecuados para los cerdos y se afanan
hasta que caen, como galeotes bajo los látigos de
capataces desalmados, pero no parece sentir que se
merecen nada mejor. No parece sentir que sean personas
como nosotros en absoluto. Es tan difícil para mí sentarme
y juntar mis manos en mi regazo, sonreír dulcemente y
escuchar

. ..
Después de leer esto y mucho más, todavía me consideraba
un fraude, porque mi cerebro cansado, aunque simpatizaba
con el punto de vista de Lady Cecily, no podía hacer nada
práctico.
El sueño, decidí, era necesario. El sueño tejía el
enmarañado desorden del cuidado, para citar a Shakespeare.
O, en este caso, el sueño ordenaría mi mente de
canasta de hilo .
Así, sin admitir que tenía miedo, me excusé de aventurarme
con el hábito y la capucha negra esa noche. En cambio, me fui
a la cama.

Despertar lo que pareció un momento después, descubrí

que era de mañana.
De alguna manera, mientras había dormido tan
profundamente, algo inusual para mí, el embrollo en mi mente
se había solucionado un poco, de modo que se me presentó
un hilo de razonamiento, así:
Había venido a Londres; Había visto a los pobres de
Londres; Me había sentido impulsado a ayudarlos.
Lady Cecily, por la evidencia de sus dibujos al carboncillo,
también lo había visto. Todavía no sabía cómo había
sucedido este encuentro tan irregular, ni sabía si había
ocurrido antes o después de que ella cuestionara las
entradas del diario, pero de alguna manera (y debo averiguar
cómo) la joven se había paseado entre los pobres de
Londres.
¿También se había sentido impulsada a ayudarlos?
¿Quizás se había ido de casa por su propia voluntad?

Al instalarme en mi oficina para "trabajar" como Ivy Meshle,

leí los periódicos de la mañana. Al no encontrar
comunicación con mamá, arrojé las noticias del día al fuego y
luego llamé para pedir té.
Mientras tanto, en un estado de ánimo contemplativo,
saqué el retrato fotográfico de Lady Cecily y un fajo de papel
de carta. Refiriéndome al retrato, dibujé rápidamente una
imagen de la dama. Luego, guardando la fotografía, dibujé su
cabeza de perfil, recordando otras fotografías que había visto
de ella, combinando esos recuerdos con mis observaciones
de su madre y hermanos y hermanas, todos los cuales se
parecían mucho entre sí. Una y otra vez dibujé a Lady Cecily,
sin refinamiento aristocrático, solo su rostro, desde varios
ángulos hasta que comencé a sentir que la había conocido en
persona.

En el fondo de mi trabajo, no había notado que Joddy

entrara a la oficina con mi té. Sin darme cuenta de la
presencia del chico, salté

cuando su voz aguda habló detrás de mi hombro: "¡No

sabía que pudieras dibujar así!"
No era su lugar para comentar, pero afortunadamente me
tomó un momento de sorpresa recuperar el aliento antes de
decírselo. Y en ese momento volvió a hablar. —La conozco
—declaró, dejando la bandeja del té y luego señalando mis
retratos de Lady Cecily con su dedo índice rechoncho
enguantado de blanco .

Ridículo. No es posible que ...

Espere un minuto.
 "¿En efecto?" Traté de no mostrar lo interesado que estaba,
porque como cualquier sirviente, se hundiría en un caparazón
si lo interrogaba con demasiada dureza. Mantuve mi tono
cuidadosamente neutral. "¿Cuál es su nombre?"
“No sé 'er al igual que . La he visto en algún lugar, eso es
todo. "¿Dónde, por favor dime?"
"No lo recuerdo".
Me giré para observarlo. Allí estaba, con la mirada perdida,
como si tratara de recordar un sueño.
"¿Estaba en un carruaje?"
Sacudió la cabeza lentamente, luciendo desconcertado,
antes de recordar sus modales. —No, mi ... no, señorita
Meshle. Ella estaba parada en una esquina, como ".
"¿Dónde? Piccadilly, Trafalgar Square, Seven Dials?
"No lo sé."
“Bueno, entonces, ¿haciendo qué?
¿Compras?" “No, no lo creo. . . "
Incierto.
Mi paciencia comenzaba a agotarse, me quejé:
"¿Vendiendo fósforos?" Una idea ridícula, porque solo los
mendigos vendían cerillas.
Pero, luciendo levemente sorprendida, Joddy murmuró: —
Partidos. Huelga."

Muchacho con cabeza de frijol , por supuesto que uno

encendía una cerilla para encenderla. Conteniéndome de
poner los ojos en blanco y tratando de mantener mi
impaciencia fuera de mi tono, intenté con otra pregunta.
"¿Qué estaba usando?"

Por supuesto que no respondió a lo que le había

preguntado. "Ella ha puesto algo en una canasta", dijo.
Al igual que la mitad de la población de Londres, pensé, y la
otra mitad tenía algo en un túmulo. La gente común vivía de
penique en mano a pastelería en la boca, la mayoría de ellos,
sin una nevera para guardar la comida o una estufa para
preparar la cena, comiendo hollín que compraban a los
vendedores ambulantes, la vida pobre de los pobres. “¿Algo
en una canasta? ¿Qué?" Pregunté, completamente
sorprendido y un poco sarcástico, porque seguramente el
chico insensato tenía que estar equivocado.
"¿Pudines de Roly-poly ?"

—No, señorita Meshle, nada de eso. Creo que fueron

papeles ". "¿Crees que viste a esta chica vendiendo
periódicos ?"
Debería haber mantenido la boca cerrada, o al menos, mi
tono bajo mejor control.
"No, mi ... um, no, señorita Meshle". Asustada hasta
convertirse en estupidez, Joddy ya no serviría de nada.
De hecho, después de algunos intentos más, descubrí que
no se podía sacar nada más de él. "Que hará. Gracias, Joddy
".

Después de que se fue, murmuré varias cosas traviesas

en voz baja y luego descarté el episodio de mi mente. El
frustrado y confuso chico probablemente había visto a otra
chica bonita.

Tomando mi té y, lo admito, admirando mi propia obra de arte

durante unos minutos antes de quemarla en el fuego,
continué reflexionando sobre el asunto de la desaparecida
Lady Cecily.
Descarté la absurda idea de que se había fugado, por las
razones ya mencionadas, ¡y también porque difícilmente se
habría ido en camisón! Más bien, en preparación para una
escapada tan romántica, habría estado esperando con su
vestido más atractivo.

Pero suponiendo que su escapada, en lugar de ser

romántica, hubiera involucrado a cualquiera de los barrios
más pobres de Londres, bueno, la esencia seguía siendo la
misma: no habría ido en camisón. ¿Habría secretado tal vez
algo más?

humilde vestido para ella, y escondió el camisón para que

pareciera -
¿Qué? ¿Que un secuestrador la había sacado de la
cama?
¿Y bajado por la fuerza por una escalera? Disparates.
Imposible, en mi experiencia con las escaleras.
 ¿Se había colocado la escalera en su ventana como una persiana?
Si se había ido sola, ¿cómo había viajado? ¿Alguien la
había ayudado?
Tenía demasiadas preguntas y pocas respuestas.
Luego volví a tocar el timbre.
"Joddy", le dije al chico de botones cuando apareció, "ve a
buscarme un taxi".
La señorita Meshle iba de compras.
Pero no en ninguno de los establecimientos que
frecuentaba normalmente. Hice que el taxi, que costaba seis
peniques por milla, me dejara en la estación de tren más
cercana, mucho menos costosa, ya que tenía que viajar una
pequeña distancia, a una parte del norte de Londres, donde
quería visitar un determinado establecimiento comercial:
Ebenezer. Emporio de Finch & Son.

Al salir del tren en la estación de St. Pancras, una

confección arquitectónica espumosa si alguna vez vi una,
caminé unas pocas cuadras. Como Ivy Meshle, una
trabajadora corriente cuya falda, aunque ocultaba
decentemente sus tobillos, no se arrastraba en la tierra, atraía
miradas lascivas en lugar de miradas. Esta vez los caballeros
con sombrero de copa no se fijaron en mí, y nadie sugirió que
sería culpa mía si sufría algún daño, pero los empleados
masculinos se miraron con los ojos desde las puertas de las
tiendas y un vagabundo de clase trabajadora me habló: "
¿Cómo lo haces, cariño? ¿Qué quieres? Detente y charla un
poco ".

Fingiendo que no lo había escuchado, sin siquiera una

mirada pasé junto a él. Gracias a Dios que no siguió, como se
sabía que había sucedido. De hecho, una
chica descuidada que caminaba por los suburbios disfrutaba
de más paz que cualquier mujer decente en la ciudad.

calles. Encontré necesario ignorar varias otras plagas

masculinas antes de finalmente espiar mi destino.
Al acercarse Ebenezer Finch & Son Emporium, sentí que
mis ojos se abren, para que nunca había visto este tipo de
ventanas de arco de gran capacidad FL Anking la puerta de
una tienda, o tantas formas de vestir latón pulido sobre el
que se exhibieron las últimas
dos lados del Estrecho con cinturón modas. En, debo añadir,
el más sorprendente de los colores de origen químico.

Caminar adentro proporcionó un shock aún mayor a mi

sensibilidad. Hay que entender que comprar, tal como yo lo
conocía, consistía en entrar en el pequeño y oscuro
establecimiento de una papelería, en un boticario o en un
pañero, por ejemplo, y decirle al hombre de traje negro
oxidado que estaba detrás del mostrador lo que uno quería de
su mercancía particular, sobre lo cual se encargaría de sacar
un artículo del almacenamiento o bien retirar un pedido. Ir de
compras era lógico y aburrido. Pero este Ebenezer Finch &
Son Emporium, brillantemente iluminado a gas incluso
durante el día, estaba tan lejos de ser aburrido que detuvo el
funcionamiento lógico de la mente. Su mercancía ostentaba,
atraía, distraía, aturdía. En las paredes paneladas y las
encimeras de madera barnizada e incluso colgando del techo
se exhibía una asombrosa variedad de mercancías: rollos de
tela y adornos; sombreros, guantes y chales; herramientas y
candados; juguetes de madera y soldaditos de plomo;
cubiertos de cocina de todo tipo; cubos y regaderas; gorras y
delantales y percheros de hierro forjado , figuras de porcelana,
artículos de fantasía, flores y cintas, guirnaldas de encajes y
chinches ... era como si me hubiera metido en un remolino
ocular.

Al principio, saturado de color, brillo y aleteo, apenas podía

entender lo que me rodeaba. Era como si dondequiera que
mirara, algo brillante intentara robar mi principio vital como el
reloj de un mesmerista parpadeando en su cadena. Pero
haciendo un esfuerzo de voluntad para ordenar el
espectáculo que tenía ante mí, comencé a notar que
diferentes categorías de artículos se almacenaban y
mostraban en diferentes áreas atendidas por diferentes
empleados, muchos de ellos mujeres.

empleados, vi con alivio, detrás de mostradores que

parecían extenderse por una milla. La tienda era
necesariamente bastante grande, y apenas podía llamarse
tienda; de hecho, esta fue mi primera experiencia de lo que
llegó a conocerse como una "tienda por departamentos".

Me preguntaba qué les haría la exposición constante a este

lugar a quienes trabajaban aquí. Los sombrereros se
volvieron locos y los pintores se envenenaron; los
trabajadores de las fábricas de algodón se atrofiaban si no
enfermaban y morían; este "emporio" también me parecía de
alguna manera insalubre. ¿Cómo podría afectar tal plétora de
cosas bonitas, si no el cuerpo, entonces la mente?
En un lugar destacado, justo dentro de la puerta, se exhibía
un retrato fotográfico del propietario, Ebenezer Finch & Son.
Una vez que logré controlar mis pensamientos desbocados,
estudié este parecido con interés, no tanto en Ebenezer Finch
como en Son.
Alexander Finch.
Hijo de tendero de fama descarada, presunto seductor de
Lady Cecily Alistair.

CAPITULO OCTAVO

DENTRO DE LA FOTOGRAFÍA ORNATAMENTE ENMARCADA,

parecía bastante ordinario; de hecho, tan indescriptible como
para dar la impresión de que uno lo había visto antes en
alguna parte. Un efecto sin duda producido por el vacío de
expresión que se requiere para realizar una pose para una
cámara.
Vagando más lejos en las profundidades
caleidoscópicas de la tienda, miré a mi alrededor,
aparentemente en busca de algo para comprar, pero en
realidad al Sr. Alexander Finch.
Quería evaluarlo. Llegar a alguna conclusión sobre su
carácter. Adivinar el grado de su participación, si la
hubo, en la desaparición de Lady Cecily.
Quiso la suerte que lo encontré casi de inmediato, porque
una voz fuerte e intimidante llamó mi atención. "¡Alexander,
un mono podría vestir mejor las ventanas!"
Mirando hacia la fuente de esta declaración gramatical,
localicé una oficina, más bien un pulpo a ff air, con tubos
neumáticos de pago y recibo corriendo desde todas las áreas
de la tienda, evidentemente la oficina del propietario, elevada
en el rincón más alejado del emporio. A través de sus grandes
ventanales, presumiblemente destinados a vigilar el comercio,
pude ver a Ebenezer Finch arengando a su hijo.

“. . . una especie de colores que uno esperaría de un

anarquista que grita ”, el padre bramaba mientras apuñalaba
con un dedo acusador a su hijo. "Haz que los cambien por
algo más elegante de inmediato".
"Sí señor." De pie con las manos cruzadas frente a él, el
joven Finch no mostró la menor emoción, ni siquiera un rastro
de rojo enojado en su rostro.
"Pero no debes poner un pie ni una pulgada más allá de
la puerta, ¿me oyes?"
"Sí señor."
"Acelera el asunto y dime cuando hayas terminado".

El Sr. Alexander Finch, despedido, asintió y salió de la

oficina.

Dando unos cuantos pasos rápidos, logré encontrarme con

él al pie de las escaleras con barandillas de bronce que
conducían al piso principal de la tienda. Casi sin aliento, me
dirigí a él: “Disculpe, señor Finch. . . "
"¿Puedo ayudarla, señorita?" Deteniéndose para mirarme,
parecía bastante agradable y servicial. Quizás un poco dandi.
Llevaba anteojos polarizados en el interior. Y en lugar del
habitual atuendo sobrio de un empleado, llevaba un
pañuelo azul pavo real con un alfiler de herradura, un chaleco
gris plateado con botones blancos y unos puños muy
elegantes ; de hecho, el suyo era el equivalente masculino de
la ropa de moda pero barata que adornaba a la señorita
Meshle. Si fuera un seductor, tal vez mostraría algún interés
en mí ...
Disparates. Cualquier comparación conmigo no era justa
para lady Cecily, que no era un personaje parecido a una
jirafa.
Le dije a Alexander Finch, “Señor, me encuentro bastante
desconcertado por un establecimiento tan palaciego
adornado con tal variedad de mercancías, y me pregunto si
podría mostrármelo. . . " Luego dejé que mi voz se convirtiera
en un murmullo que solo él podía oír. Lady Theodora Alistair
me envió a hablar contigo.
Mi corazón se aceleró mientras miraba para ver cómo
reaccionaba.

Pero apenas reaccionó, mostrando solo el más leve

destello de sorpresa, de la cual se recuperó rápidamente,
cayendo en mi farsa. "Si simplemente camina por aquí,
señorita, estaré encantado de ayudarla".
Me condujo de regreso a la tienda, más allá de un
mostrador donde una atractiva dependienta estaba parada
detrás de unas manos de madera tallada absurdamente
incorpóreas que mostraban guantes, más allá de otro donde
una mujer solterona exhibía juegos de hogar de hierro fundido
a marido y mujer; Pasaron varios más, hasta que llegó a uno
donde estaba una esbelta joven trabajadora. A ella le dijo:
"Desaparece".

Aunque su tono era bajo y neutral, ella huyó

con los ojos muy abiertos sin una sonrisa ni una palabra, ¿con
miedo? Pero tal vez esa era su actitud habitual con él.
Después de todo, ella era una joven de ojos saltones y él era
el hijo del amo.
 Él mismo deslizándose detrás del mostrador
ahora vacío , el Sr. Alexander Finch me dijo: "Aquí
tenemos la última moda en calzado de mujer".
Habría atraído la atención, como ve, apareciendo de mala
reputación, si simplemente me hubiera parado y hablé con él.
Pero podíamos conversar sobre una encimera, ya cualquier
espectador le parecería que estaba atendiendo estrictamente
a los negocios, esperándome.

No perdí el tiempo. “Lady Theodora está tomando el

asunto en sus propias manos”, expliqué, o ficticé, “para ver
qué puede lograr el bello sexo, de una manera no oficial, al
buscar a la desaparecida Lady Cecily”.
“Muy bien. ¿Algo para la primavera, dices? Abriendo
algunos de los muchos cajones profundos debajo y detrás
del mostrador, sacó una bota de color beige con un tacón
delicado, una de color gris perla que abrochaba la parte
delantera en lugar de los laterales y una marrón con
cordones.
Las botas eran de excelente calidad y bastante bonitas,
pero sólo fingí mirarlas cuando le dije: “Sin duda, le parece
una tontería, pero Lady Theodora cree que debemos
intentarlo. Verá, la policía no ha sido de ninguna ayuda ".
“Yo diría que no. Todo lo que hacen es mirarme, y mi
padre está tan enojado conmigo que no me deja salir por la
puerta ".
Dijo esto tan imperturbablemente como había dicho
cualquier otra cosa. Hasta ahora no lo había percibido,
ninguno en absoluto, ni para bien ni para mal.
"¿Vives en casa con tus padres?" Pregunté por falta de una
pregunta mejor.
"No, me quedo con los otros empleados".
Sin duda en un dormitorio encima de la tienda.
—Bueno, entonces tienes un respiro de la irritación de tu
padre. ¿Por qué está enojado contigo?

"Porque me olvido de mi lugar, como él lo llama, y trato a la

gente de la misma manera". Hizo un gesto hacia una silla de
madera curvada colocada en mi lado del mostrador. "¿Le
gustaría tomar asiento, mi señora?"
 "¡Oh no!" Me senté bastante abruptamente, porque
mis rodillas se debilitaron. "No soy - no tengo - un
título así"
"Bueno, la calidad de tu discurso dice que tampoco eres lo
que pareces ser".
Aunque no tenía título de nacimiento, ciertamente no era
alguien que se presentara en la corte, era la hija de un
escudero y, como tal, un miembro de la nobleza, uno que no
trabaja por dinero. Y mi acento, si no mi ropa, delataba mi
rango. Sentado con la boca al aire, me regañé internamente:
debo tener más cuidado. Por eso había decidido que la
Hermana nocturna debía ser muda, porque mi voz distintiva
podría delatarme.
Al mismo tiempo comencé a comprender por qué Lady
Cecily podría haber entablado correspondencia con este
joven. Debajo de su exterior suave había mucha inteligencia
y, y algunas otras cualidades menos definibles.
De hecho, por un momento me sentí bastante incómodo
cuando él se apoyó en sus codos y me estudió a través de
sus anteojos polarizados, lo que me hizo difícil ver sus ojos
o leer su expresión.
Justo cuando comencé a alejarme de su escrutinio, el
joven casi sonrió. Por un momento hubo un destello de
comprensión, conocimiento o triunfo, en su sonrisa. Dijo:
“Creo que nos hemos conocido. ¿Puedo preguntarle cómo se
llama?

"Ciertamente puedes preguntar", le dije, controlando mi tono

lo mejor que pude.
Pasó un momento antes de que comprendiera que no
respondería. Luego pareció abandonar el tema por
completo. "Personalmente, siento que
los cordones de las botas son muy superiores a los
botones", comentó, levantando la bota color canela. “Evitan
el tedio de un gancho de botones y moldean el cuero más

muy cerca de la extremidad del usuario ". Lo que no debería

haber sido deseable o necesario, si las extremidades
inferiores no fueran para ser vistas, después de todo, un
vistazo de vez en cuando, como este joven sabía muy bien,
aunque me sentí un poco extraño al escucharlo insinuarlo.
Mientras hablaba, tiró de los cordones para demostrar su
función, para todo el mundo, como una sirvienta tirando
de cordones, dándole a la bota una cintura de avispa donde
debería haber estado un tobillo.
Apenas miré. "En efecto." Mi atención permaneció en su
rostro redondo, inexpresivo y con gafas. "Y si soy una
dama, ¿te considerarías un caballero?"
“Solo mi punto. Este país está loco por valorar a las
personas según sus títulos ". Continuó
colocando los cordones de la bota marrón. "¿Por qué un
supuesto aristócrata ocioso debe ser considerado más un
caballero que cualquier miembro ahorrativo, sobrio y
trabajador de la clase trabajadora?"
Mientras decía estas escandalosas tonterías, sentí la
pasión debajo de su exterior frío.
Sin saber a dónde podría conducir, pregunté con cautela:
"¿Entonces, estás a favor de la democracia?" Impactante, si
es así, incluso para alguien que había sido criado por un Su ff
ragista.
Pero él respondió: "Desprecio todas esas etiquetas". De
hecho, casi se burló, dejando la bota bronceada, que ahora
parecía estrangulada con sus propios cordones. "No
encasillo a nadie, me haré amigo de nadie", (dijo con bastante
crueldad), "y si alguien necesita ayuda, lo ayudaré, ya sea que
sea una fregona o ..."
La forma en que se rompió me dio una pista. "¿Lady
Cecily necesitaba ayuda?"
Su voz dura bajó, si no exactamente suavizándose. "Se
pinchó la llanta en su bicicleta, eso fue todo, cuando yo
estaba haciendo recados en la mía, y le reparé la suya con mi
equipo, y comenzamos a hablar".

"¡Alejandro!" rugió una voz masculina cercana. El

joven en cuestión levantó al delicado cervatillo.
bota de color. "Para hacer un pedido, señorita, todo lo que
necesita hacer es enviarnos un trazo de su pie derecho -"

El Sr. Ebenezer Finch apareció a la vista, despotricando:

"Alexander, te lo dije, oh". Se rompió con bastante
descortesía. "Veo. Estás ayudando a un cliente ".
Qué extraño, pensé, que mientras el padre era tan
colérico, el hijo parecía tan estoico. Más que estoico.
Casi de madera.
Después de que su padre se fue, sin reconocer la
interrupción en lo más mínimo, el joven me dijo: “Lady
Cecily era una chica seria. Ella había estado leyendo Das
Kapital y discutimos la explotación de las masas ". Das
Kapital ? Había escuchado susurros sobre el libro: se
consideraba impactante, no, más allá de impactante, nada
agradable,
simplemente deplorable. Sin embargo, como ocurre con
muchos de estos temas mencionados sólo en matices -
"vida de mala reputación", por ejemplo - no tenía la menor
idea de lo que era, en realidad.
Sin embargo, el Sr. Alexander Finch no parecía necesitar
mi comprensión para seguir hablando. Lady Cecily consideró
nuestro encuentro de lo más fortuito. Quería que le mostrara
el proletariado ".
¿Proletariado? ¿Un edificio gubernamental, quizás?
“No sólo los domésticos, los empleados y los artesanos,
sino las verdaderas masas de forrajes de fábricas oprimidas
y trabajadoras ”, prosiguió Alexander. “Naturalmente, le
agradecí. Mantuvimos correspondencia, y durante un
período de tiempo ... "
"¡Oh!" Interrumpí.
"Le ruego me disculpe, ¿pasa algo?"
"De ningún modo." Había exclamado porque ahora veía
cómo se habían creado los dibujos al carboncillo de Lady
Cecily. "La llevaste al distrito de los muelles, al asilo, a St.
Giles y al mercado de pescado de Billingsgate".
"¿Cómo lo supiste?" Vi una insinuación de un ceño fruncido
en su frente que hasta ahora había permanecido tan suave
como un queso nuevo. “Sí, exactamente así. Iba a andar en
bicicleta con sus amigos, organizaba un encuentro conmigo y
yo la acompañaba para ver cómo vive la mayoría de las
personas en esta ciudad mundialmente famosa ".

Marx. Lo recordaba ahora. Un hombre espantoso llamado

Karl Marx había escrito Das Kapital . "¿Lady Cecily era
marxista ?" Susurré, porque esto no se podía decir en voz alta.
 "Ya te lo he dicho, no tengo ningún uso para esas etiquetas".
El desprecio del joven hacia mi capacidad intelectual se
manifestó claramente.
—Mis disculpas —dije dócilmente, porque mi educación
como la vergüenza de la familia Holmes me había
acostumbrado bastante a que me despreciaran. (Literalmente,
en este caso, mientras yo estaba sentado en la silla de
madera curvada y Alexander Finch estaba detrás del
mostrador). “Lamento molestarlos con tantas preguntas.
Déjame preguntarte esto: ¿Por qué Lady Cecily deseaba ver al,
ah, proletariado?
“Por qué, para la educación que no podría obtener en otro
lugar, por supuesto. Ella hizo un sinfín de preguntas. ¿Por qué
había tantas casas de empeño? ¿Por qué la lechera llevaba
un burro detrás de ella? ¿Qué eran los "goteos" y de dónde
procedían? ¿Por qué los niños hacían cajas de bandas y las
mujeres pobres cosían sacos de arpillera?
“Pero ella debe haber querido este conocimiento por
alguna razón. ¿Cuáles eran sus planes?
Su tono, aunque todavía bastante tranquilo, se volvió
bastante menos agradable. "Para convertirme en un chivo
expiatorio, por el aspecto de las cosas".
No es la respuesta que esperaba. "¿Qué quieres decir?"

"¿Qué podría ser más sencillo?" Él imitó mi

consternación. "Ella se ha ido a alguna parte, mientras yo
asumo la culpa".
Más bien impotente, sugerí: "Quizás no se dio cuenta de
que te culparían".
"¿Por qué la escalera, entonces?"
Me senté en silencio, sabiendo demasiado bien por qué
la escalera: para que la familia de Lady Cecily, consciente
de ella solo como una niña que dibujaba pasteles
azucarados, pensara que se había ido con un seductor
galán, una joven tonta.
Mientras que, en realidad, una joven que lea a Marx
podría ser capaz de cualquier cosa.
 Le pregunté al Sr. Alexander Finch: “¿Pero ella no confió
en usted en absoluto? ¿Tienes idea de adónde se ha ido?
"No sé nada de nada de eso", dijo el joven, colocando las
botas de modo que formaran una línea recta que cruzara la
encimera, "pero lo que creo es que ella salió por la puerta
principal y puso esa escalera allí ella misma ".

CAPITULO NOVENO

EN MI CAMINO DE REGRESO A ST. ESTACIÓN PANCRAS

Paré en una librería. “ Das Kapital, de Karl Marx”, le dije al
corpulento caballero detrás del mostrador.
 No se movió; de hecho, parecía haberse convertido ,
como varios desgraciados de cuentos de hadas , en piedra,
a excepción de su boca, que se abrió y cerró varias veces.
"Te aseguro", le dije, "que después de haberlo mirado
brevemente, tengo la intención de cubrirlo con tapete y usarlo
como tope de puerta".

Su boca se asentó en una línea de desaprobación

antes de hablar. "¿En la traducción al inglés, señorita, o
en el alemán original?"

"En inglés, por supuesto". ¿Parecía un erudito? ¿ Soné

como uno? Oh, Dios mío, debo tener más cuidado de
controlar mi acento gentrificado, con el que Alexander Finch
me había twitteado.
No sabía en absoluto qué pensar de Alexander Finch. Había
podido leer muy poco en su rostro, pero sus modales eran
extraños a veces. Nunca del todo impropio, sino sutilmente
peculiar. Sin embargo, sentía simpatía por él, sujeto como
estaba al temperamento de su padre; Admiré su estoicismo y
aprecié su disposición para hablarme con franqueza. Me
atrajo su teoría de que Lady Cecily se había ido por la puerta
principal y había colocado una escalera engañosa en su
propia ventana; era el tipo de cosas que habría hecho.
Sin embargo, al salir de la librería con mi pesado
paquete, sentí que no había aprendido mucho.
Y después de escanear porciones de Das Kapital esa noche
en la privacidad de mi alojamiento, sentí que, excepto por
haber aprendido lo que era "proletariado", es decir, la gente
común
- Aparte de eso, sabía bastante menos que antes. Lady
Cecily, ¿convertida al marxismo después de leer este libro?
tuve

estudió con interés Hobbes, Darwin e incluso El martirio del

hombre de Winwood Reade , pero Marx ... debo admitir que
Marx me hizo dormir.

Muy bien. Me desperté a la mañana siguiente

preguntándome qué tipo de intelecto podría poseer lady
Cecily para poder apreciar una basura tan rara.
Y lo que, considerando algunas de sus
declaraciones bastante impactantes, Alexander Finch
había estado leyendo.
Y si lady Cecily había salido por la puerta sola, ¿qué se
había puesto, adónde había ido y con qué propósito?
Pero todas esas preguntas salieron de mi mente sin
resolver mientras estaba sentado en mi oficina bebiendo mi
té matutino y mirando los periódicos, porque en la columna
personal de la Pall Mall Gazette vi lo siguiente:
245255 33151545 3315 4445154144
12432445244423 335144155133 21245215
45353424222345 333545231544

Cogiendo papel y lápiz, garabateé el alfabeto en líneas de

cinco letras y me puse manos a la obra.
245255. Segunda línea, cuarta letra, I. Quinta línea,
segunda letra, V. Quinta línea, quinta letra, Y.
HIEDRA.
Que era para mí!
Trabajé febrilmente. Totalmente descifrado, el mensaje
decía: IVY CONOCEMOS PASOS MUSEO BRITÁNICO CINCO
ESTA NOCHE MADRE.
Oh.
Oh!
¿Tan rápido, tan repentino, así de simple, para volver a
ver a mi madre? Sentí como si mi corazón se hubiera
detenido.
Y comenzó de nuevo con la misma rapidez, golpeando
fuerte y rápido como un tambor de regimiento, mientras
una espesa papilla de emociones en conflicto se
agitaba a través de mí. Amaba a mamá. yo

la odiaba. Ella me había abandonado. Ella me había

rescatado. Ella no me amaba. Pero ella me había dado la
libertad, deslizándome una gran cantidad de dinero y
también por la forma en que me había criado. Su obstinada
independencia, su firme defensa de los derechos de las
mujeres ...
Espera un minuto.
 IVY ME CONOCE PASOS MUSEO BRITÁNICO CINCO
ESTA NOCHE MADRE.
¿El museo británico? ¿Esa institución despreciada?
Mamá detestaba el Museo Británico por sus continuos
insultos a las académicas. “Steps British Museum”
parecía un lugar muy improbable para que ella eligiera
para una cita.
Y en ese momento, en el momento en que la duda entró en
mi mente, descubrí que, a pesar de las emociones contrarias,
quería ver a mi madre. Anhelado. Intenté desesperadamente
creer en el mensaje de todos modos, diciéndome a mí mismo
que mi madre simplemente había elegido el Museo Británico
porque era un lugar de encuentro conveniente, ubicado en una
zona respetable de la ciudad.
Pero al mismo tiempo, casi podía escuchar su voz
recordada dentro de mi cabeza que me conjuraba, Enola,
piensa.
Pensé.
Y mis pensamientos no proporcionaron consuelo. Este
mensaje no usó nuestro código de flores de ninguna manera.
Mamá no habría dicho "encuéntrame", habría hecho alguna
referencia al pimpinela escarlata o al muérdago, ambos
símbolos de una cita. Ella no habría dicho "Madre". En cambio,
habría dicho "tu crisantemo", refiriéndose a mamá.
Conclusión ineludible: ella no había publicado este
mensaje en el periódico.
Pero todavía quería creer que debía haber sido mamá.
¿Quién más podría haberlo hecho?
Oh no.
Yo sabia quien.

Y pensando en él, mi hermano demasiado inteligente ,

necesitaba decir algo bastante travieso. "¡Oh, mis estrellas
y ligas !"
Tal era mi grado de perturbación que era difícil mantener la
presencia de ánimo. Me las arreglé para reunir ese valioso
artículo lo suficiente como para escanear el resto de los
anuncios personales en todos los periódicos. En caso de que
realmente haya algo de mamá.
 Por supuesto que no. De hecho, fue demasiado pronto; las
misivas anteriores habían tardado una semana o más en
llegar. Aunque no tenía idea de cómo o dónde pasaban el
invierno los gitanos, me imaginé a mamá en algún lugar
lejano del campo, necesitando tiempo para recibir sus
publicaciones por correo, descifrar mi mensaje, consultar los
horarios de los trenes y publicar una respuesta.
Y como llegaría a Londres en tren, ¿no me habría pedido
que la encontrara en alguna estación de tren o cerca de
ella? Seguro que lo haría.
Museo Británico, farsa. Quienquiera que hubiera
colocado ese anuncio tenía en mente sus propias
consideraciones, no las de mamá.

¿Quien? Humph. Sabía bastante bien que era

Sherlock.
Aunque me tomó unas horas, y un dolor de cabeza,
plantear la hipótesis de cómo podría haber ocurrido este
giro perturbador de los acontecimientos, luego decidir qué
hacer.
Afortunadamente, la excelente secretaria del Dr. Ragostin
había mantenido la dirección del Dr. John Watson.
A primera hora de la tarde, tomé un taxi hasta la consulta de
ese digno médico y me encontré alquilado frente a un
modesto consultorio y residencia en una calle lateral del
noroeste de Londres.
Un paje a quien Joddy podría haber emulado por sus
modales me llevó a una sala de espera pequeña y un poco
destartalada y me dijo que el médico no estaba en ese
momento, pero que debería regresar pronto, porque su
horario de consulta comenzaba a la una. El reloj abatible de la
esquina marcaba un cuarto para esa hora. Me alegré de
esperar.

Cuando el reloj dio la una, una anciana corpulenta con

bocio y un comisario uniformado cojeando se unieron a mí
en la sala de espera. Sin embargo, me dejó entrar en del
doctor consultorio primera.
 Al igual que su sala de espera, era pequeña y sólo una
trivialidad con los tapizados y las cortinas gastados.
“Señorita, um. . . " De pie detrás de su escritorio para
saludarme, el doctor de ojos amables me reconoció, pero
no pudo ubicarme.
"Señorita Meshle, de la oficina del Dr.
Ragostin". "¡Señorita Meshle!" Su sonrisa
iluminó su de otra manera
cara común, haciéndolo positivamente encantador.
"Siéntate." Me indicó que me sentara en la silla del paciente y
volvió a sentarse detrás de su escritorio. "¿Y qué puedo
agradecer por este inesperado placer?"
Sus modales eran tan abiertos y amistosos que creo que
me sonrojé. Hubiera adorado a este hombre por padre.
Hasta ese momento, aunque a menudo había pensado en lo
agradable que sería tener un amigo o, o una familia, supongo,
no una familia excéntrica y dispersa, sino una familia real que
pasaba las tardes leyendo en el salón, todavía no me había
dado cuenta de que lo haría. Me ha gustado tener un padre.
Mi propio padre había fallecido cuando yo tenía cuatro años y
hasta ese momento no lo había extrañado especialmente.

Pero lo hice ahora.

"Yo, um, tengo miedo, es decir, no debo tomar mucho de su
tiempo", le dije al Dr. Watson, titubeando un poco por la
sorpresa ante mis propios sentimientos. "Dr. Ragostin, ah,
revisó su caso y, um, me envió para hacerle una pregunta ".
"Por todos los medios. Estoy encantado de saber de su
interés. Ayer mismo me decía a mí mismo que debía pasar
por su oficina y preguntar. . . pero ahora aquí estás. Por
favor, continúe ".

"Dr. A Ragostin le gustaría saber si el señor Sherlock

Holmes ha estado siguiendo ciertas cifras en las columnas
personales de la Pall Mall Gazette .

“Holmes siempre lee las 'columnas de agonía' en todos

los periódicos importantes”, respondió Watson.
“Sí, pero ¿alguna cifra en particular? ¿Notó algo en su
escritorio, por ejemplo, cuando lo visitó?
 “Oh, sí, pero eso no tiene nada que ver con el periódico.
Cifras, sí, pero era un librito delicado, hecho a mano, con
flores de acuarela pintadas. No es en absoluto el tipo de
cosas en las que uno esperaría encontrar a Holmes
trabajando. Más como el hobby de una dama. Holmes me
gritó bastante cuando traté de verlo más de cerca ".
Fue como había temido. Sintiéndome un poco débil,
cerré los ojos.

¿Señorita Meshle? Sé que dijiste que no estás aquí para

consultarme como médico, pero ... ¿estás enfermo?
"Sólo un terrible dolor de cabeza, Dr. Watson".
Un verdadero dolor de cabeza. El "hobby de la dama" tenía
que ser mi libro de cifrado, creado por mamá y entregado en
mi fatídico decimocuarto cumpleaños para que sus mensajes
secretos pudieran decirme dónde estaba escondida su
atesorada fortuna. De hecho, fue mi recuerdo más preciado
de mi madre. Pero mi primer día en Londres, un asesino me lo
había robado mientras estaba inconsciente, y pensé que se
había perdido y desaparecido para siempre.

Ahora, sin embargo, vi lo que debía haber sucedido: cuando

el inspector Lestrade de Scotland Yard había ido a arrestar a
Cutter, había registrado la cabina del barco. Había
encontrado este librito de flores, lo suficientemente
incongruente en tal lugar que se lo había mostrado a su
amigo Sherlock Holmes. O quizás el gran detective había
estado allí para la búsqueda y había visto el artículo en
cuestión él mismo.
Y había reconocido la letra de su madre.
Entonces, así fue como mis hermanos supieron de mi
bienestar financiero . Después de resolver los cifrados,
Sherlock debe haber hecho ciertas averiguaciones o
investigaciones en nuestro hogar de la infancia común,
Ferndell Hall.

Al mismo tiempo, muy probablemente había deducido una

conexión con las cifras que había visto en las columnas
personales de la Pall Mall Gazette , cifras que mencionaban
"crisantemo" y "hiedra". Es casi seguro que también los había
resuelto. Había estado escuchando a escondidas, por así
decirlo, las comunicaciones entre mamá y yo.

Y ahora había colocado su propio anuncio para tenderme

una trampa.
"Señorita Meshle". El Dr. Watson parecía preocupado. "No te
ves nada bien".
Después de tomarme el pulso y preguntarme qué había
comido para el almuerzo, el buen doctor me dio un bromuro
y me hizo acostar en el catre de su sala de examen mientras
él consultaba con sus otros pacientes. Quizás pasó una
hora antes de que asomara la cabeza y preguntara:
"¿Mejor?"
Me quité la manta de punto con la que había cubierto a mi
persona completamente vestida y me senté para hablar con
él. "Mucho mejor, gracias, Dr. Watson". Ésta era la verdad. La
hora de descanso me había dado tiempo para recordar el
rostro de mi madre y su dicho habitual: “Enola, te irá bastante
bien por tu cuenta”, y así calmarme.

Y tomar una decisión.

Y formular un plan.
Para lo cual necesitaba estar en posición antes de las
cinco, y ya eran más de las tres.
El Dr. Watson se negó a aceptar honorarios por mi
consultoría . Agradeciéndole profusamente, me fui,
caminando hacia la parada de taxis en la esquina.
"Baker Street", le dije al taxista.
Una vez dentro del vehículo de cuatro ruedas, corrí las
persianas. Luego, mientras me balanceaba a lo largo del
tráfico de Londres, quité de mi personaje tanto de Ivy Meshle
como pude. Salí mi sombrero de paja barato, que
necesariamente sacrifiqué, metiéndolo debajo del asiento de
la cabina. O ff vino la franja de rizos hermosos pero falsos
sobre mi frente, que guardé en un bolsillo,

y mi "moño", igualmente guardado. Salieron las orejeras de

cristal verde, el collar "gargantilla" y otras chucherías. De mi
pecho, donde como he dicho guardaba una variedad de
artículos útiles, saqué un pañuelo, que até sobre mi cabeza
ahora sin adornos. Cerré mi manto para cubrir la mayor
parte de mi vestido. Sin embargo, dejé en mis mejillas y
fosas nasales los dispositivos que las estiraban en una
forma más completa.
Al levantar las persianas, miré con interés, viendo el
alojamiento de mi hermano por primera vez, mientras el taxi
me pasaba trotando por el 221 de Baker Street: solo otra
puerta numerada en una pared común de tiendas y
residencias, un lugar lo suficientemente común como para
albergar un edificio tan extraordinario. persona como
Sherlock Holmes.

Pero esperé hasta que hubiéramos pasado la siguiente

esquina antes de golpear el techo para indicarle al taxista
que se detuviera.
Una vez en marcha, caminé de regreso hacia el número 221
en el lado opuesto de la calle, esperando no tener que estar de
pie en el frío por mucho tiempo. Además, me preguntaba cuál
era la mejor manera de quedarme sin ser notado. Con un
tiempo tan helado, había menos gente de lo habitual, aunque
los vendedores de periódicos todavía gritaban para ganarse la
vida: “'Un asesinato horrible en Whitechapel; ¡Lee todos los
detalles!" Y los pescadores empujaban sus carretillas:
"¡Frescas y errantes, ostras vivas, buccinos!" Y toda envuelta
en un largo impermeable, una pobre mujer trató de vender
chucherías de una canasta: "¡Naranjas, cordones de botas,
novedades!"

Me detuve a ver qué tenía. Aparte de las naranjas antes

mencionadas, que podrían haber sido mejor llamadas
“marrones” y cordones de botas, ofreció una cantidad de
limpiaplumas, hechos con los habituales trozos de tela pero
no en los habituales cuadrados; tenían una forma astuta de
flores y mariposas. "Inteligente", comenté, señalando uno.
"¿Los coses tú mismo?"
"Eso sí, señora, aunque mis ojos se han quedado casi
ciegos por el trabajo".
Había estado trabajando a la luz de las velas, del fuego o
quizás incluso de noche bajo una farola, pobrecita, por falta
de mejor iluminación.

Sosteniendo un limpiaplumas de algodón azul con forma

de pajarito, le pregunté: "¿Cuántos has vendido?"
 "No es lo que me gustaría, señora". Sus labios
agrietados temblaron; de hecho, los dos estábamos
temblando de frío. "En las calles elegantes, donde la gente
no perdería ni un centavo o dos, los policías me
ahuyentan, lo hacen".
"¿Así que vives por aquí?"
"No, señora. En Southwark, señora, pero nadie los quiere allí
".

Debería pensar que no. Southwark, al otro lado del

Támesis, se entregó a teatros de mala reputación, juegos,
hostigamiento de osos y cosas por el estilo.
Y una vez que la mujer regresara a Southwark, era
probable que nadie que viviera en Baker Street la volviera a
encontrar.
Le dije: “Te daré una guinea por todo, con canasta y todo. Y te
cambiaré mi manto por tu impermeable ". Me miró
boquiabierta, pero tuvo el buen sentido de no hacer
preguntas. O ff se fue regocijada, vistiendo mi manto, con un
una buena suma de dinero en su puño, y yo fui en su
impermeable, cargando su canasta y llorando con un
acento apropiadamente cockney, "¡Naranjas,
cordones de botas, novedades!"
Una buena artimaña, y necesaria, ya que subí y bajé por esa
cuadra de Baker Street durante tres cuartos de hora
completos (¡y en realidad vendí dos limpiaplumas!) Antes de
ver a Sherlock Holmes salir de su alojamiento.
No con un traje de caballero, por supuesto. En su camino
para capturarme, o eso pensaba, se había disfrazado lo
suficiente para que yo no lo notara ni lo reconociera hasta
que fuera demasiado tarde. Por lo tanto, se levantó como un
trabajador común con un cinturón de cuero alrededor de su
abrigo, una camisa de franela y una gorra de tela debajo del
cual su cabello caía sobre su frente.

Saliendo a zancadas hacia el Museo Británico, pasó a mi

lado sin mirarme. Aparte de dejar colgar el mechón de
pelo, no le había hecho nada en la cara, y con una punzada
en mi
En el corazón vi que sus facciones de halcón se veían , de
hecho, pálidas y angustiadas, como había dicho su amigo
Watson.
En silencio, sufriendo un extraño dolor interior, lo vi pasar.

Respiré hondo y lo solté de nuevo. Luego

seguí adelante.
Haciendo una pausa en la tienda de una verdulería, dejé mi
canasta y con el pie la empujé hacia una caja que sostenía
una exhibición de manzanas. Luego compré una rodaja de
cebolla.
Caminando hacia el número 221, lo oculté en mi
pañuelo y lo sostuve cerca de mis ojos, que rápidamente
comenzaron a llorar.
Muy bien.
Ya, en esta cruel época del año, las calles estaban en
sombras. Sin duda mi hermano había elegido esta hora para
favorecer su plan. La oscuridad estaría cayendo cuando
Sherlock llegara a los escalones del museo donde ...
Oh, mamá, ¿y si me equivoco terriblemente? ¿Y si estás ahí
esperándome después de todo?
La cebolla en mi pañuelo resultó innecesaria. Con este
pensamiento, comencé a llorar.

CAPITULO DÉCIMO
UNA MUJER MAYOR CON UNA Blusa y falda SIMPLES Y
RESPETABLES respondió a mi llamada, pareciendo
sorprendida pero no horrorizada al encontrarme llorando en
el umbral.
"¿Está el señor Sherlock Holmes?" Pregunté entre sollozos.
Me había olvidado de hablar con un acento (“Señor Olmes”)
que se ajustaba a mi apariencia, pero a causa de mis
lágrimas quizás ella no se dio cuenta.

"Dios te bendiga, querida, acaba de salir". Envolviéndose

con un chal para hablar conmigo, la señora Hudson ,
de cabello plateado , demostró ser un alma amable.
Conocía a la casera, por supuesto, por los escritos del Dr.
Watson, pero recordé no llamarla por su nombre.
Me lamenté: "Pero, pero yo, debo verlo esta noche".
"No sé cuándo volverá, señorita".
“No - no me importa. Estoy en - tal problema. Esperaré."
"Pero pueden ser horas". Temblando a pesar de su chal, se
retiró unos pasos hacia la casa, preparándose para cerrar la
puerta. "¿Por qué no vuelves más tarde?"
“Voy a esperar. Gimiendo, me dejé caer en el umbral
helado.
“Dios te bendiga, querida, no puedes esperar ahí. Te
congelarás. Entra, entra ".
Como esperaba, me llevó arriba y me hizo pasar al
salón de mi hermano .
"Dios mío", murmuré, olvidándome de mí mismo en mi
sorpresa por el desastre; Nunca antes me había aventurado
en un alojamiento de soltero. Yo sabía, por supuesto, por los
escritos del Dr. Watson, que habría tabaco (¡en la punta de
una zapatilla persa, nada menos!) Y un violín (instrumento y
arco colocados descuidadamente sobre una silla), letras
ensartadas con una navaja para la repisa de la chimenea,
los agujeros de bala en las paredes, etc. Pero yo

Me encontré mal preparado para lo que no había . Sin flores.

Sin almohadas de encaje. No hay faldas arrugadas en las
sillas.
 Ser hombre, aparentemente, era carecer de la capacidad
de ser mujer.
La Sra. Hudson chasqueó los libros y los papeles
esparcidos por todas partes. "Señor. Holmes es pulcro en
su vestimenta y en sus hábitos personales, si no en sus
tareas domésticas ”, lo disculpó. “Es un verdadero
caballero. Cualquiera que sea su dificultad, él hará todo lo
posible para ayudarlo, se perderá, y no importa si puede
pagarle o no ".
Sus palabras trajeron nuevas lágrimas a mis ojos, porque
a pesar de su engaño, quería creer toda la bondad de mi
hermano.
"¿Le quito el abrigo, señorita?" Ella comenzó a levantarlo
de mis hombros.
"¡No!" Apreté el impermeable a mi alrededor, ya que
ocultaba el vestido demasiado moderno de Ivy Meshle
. “No,” corrigí, “gracias. Tengo frío."
"Bueno, señorita, tome asiento, entonces." La dulce alma
vieja me quitó los periódicos de un sillón cerca de la
chimenea. Te traeré un poco de té. Ella salió
apresuradamente.
Tan pronto como ella cerró la puerta detrás de mí, me
levanté de un salto, cruzando tan silenciosamente como pude
hacia el escritorio de mi hermano, parpadeando con
impaciencia las lágrimas de mis ojos. A través del borrón,
escaneé una pila de papeles, sin encontrar lo que estaba
buscando cuando los arrojé a un lado.

En el escritorio, ahora despejado , solo vi la lámpara y

los útiles de escritura habituales.
El objeto de mi búsqueda podría haber estado en cualquier
lugar de la habitación, por supuesto, pero sentí que mi
hermano, aunque arrojara su violín sobre una silla, se
ocuparía mucho de una pista importante. Probé el cajón de
su escritorio.
Bloqueado.
Metiendo la mano debajo de mi impermeable para sacar mi
broche, es decir, mi daga, inserté su hoja
delgada como un estilete en el ojo de la cerradura y sondeé el
mecanismo allí.
 Debo admitir que no carecía del todo de experiencia en
este arte. Cualquier niño emprendedor criado entre
despensas y azucareras bien aseguradas aprende a forzar
cerraduras.
Con un clic, este cedió ante mí. Devolviendo mi daga a su
escondite como broche, abrí el cajón del escritorio.
Esperaba ver plumillas, papel secante, regla de madera,
cosas por el estilo.
Nada de eso me vio a los ojos.
En cambio, el cajón enmarcaba una especie de viñeta de la
peculiar vida de mi hermano. Vislumbré un revólver, una caja
de cartuchos, una pequeña botella de un líquido transparente
tirado de lado, una aguja y una jeringa (como las que usaría
un médico) en un estuche abierto forrado de terciopelo y una
delicada fotografía enmarcada de un mujer hermosa, un
objeto de mucha curiosidad para mí cuando tuve tiempo de
pensar en ello.

Pero vi todas estas cosas sólo en la memoria; por el

momento mi atención estaba centrada en lo que había
encima de la matriz.
Con dedos temblorosos lo agarré: el precioso librito de
cifras , pintado a mano y con letras a mano que mi madre
había creado para mí. Lloré de nuevo al verlo de nuevo. Pero
no tuve tiempo de besarlo o abrazarlo ni nada por el estilo. Ya
escuché los pasos de la Sra. Hudson en las escaleras.
Agarrando mi impermeable a un lado, empujé el folleto de
cifrado profundamente en mi pecho. Cerrando el cajón del
escritorio, di tres pasos suaves y rápidos de regreso a mi
sillón y acababa de sentarme con el impermeable envuelto a
mi alrededor cuando la Sra. Hudson entró con una bandeja.

"Tómese un poco de té, señorita". Ella sirvió y me sirvió

esa bebida vital y luego, para mi consternación, se sirvió
una taza de té y se sentó para hacerme compañía.
“¿Todavía tienes frío, querida? ¿Por qué no te deslizas esa
envoltura hasta los hombros para que puedas disfrutar de tu
té?
Negué con la cabeza, no teniendo ninguna dificultad para
actuar como una damisela incoherente, casi histérica en
apuros (porque estaba un poco angustiada), pero pensando:
Esto no servirá. Quizás tuve
exageró mi papel; ¿Y si la simpática Sra. Hudson planeaba
mimarme hasta que mi hermano regresara?
"¿Tienes un poco de pastel de nueces?" Ella ofreció un
plato. Sacudiendo mi cabeza de nuevo, vacilé, “N-no,
gracias. YO,
um, Sra. . . " Justo a tiempo me detuve.
"Hudson, querido."
"Señora. Hudson, me pregunto si. . . " No se puede fingir
sonrojarse, pero no es necesario; Me sonrojé profusamente,
porque realmente soy una persona tímida. “. . . La naturaleza
llama —murmuré. “Podría haberlo. . . " "Oh, pobrecito, por
supuesto." Dulce alma, se levantó de un salto. “¿Puedes
esperar unos momentos más? Tengo que irme,
ah, ocúpate de ello ".
Sabía que el inodoro estaría ubicado en el extremo más
alejado de la planta baja, junto a la puerta trasera, para que
tales “comodidades” interiores dejaran entrar el hedor de la
alcantarilla; uno no los quiere cerca de la cocina o del salón. Y
la Sra. Hudson necesitaba inspeccionar su estado, perfumarlo
y proporcionarle una jarra de agua caliente y una toalla limpia,
antes de acompañarme allí.

En el momento en que el sonido de sus pasos se

desvaneció por las escaleras, me puse de pie, me acerqué de
puntillas a la puerta del alojamiento de mi hermano y la abrí
en silencio. Después de escuchar, sin escuchar nada que me
alarmara, me escabullí, dejando la puerta entreabierta detrás
de mí para no hacer un sonido innecesario al cerrarla.
Trotando suavemente por las escaleras, escapé por la parte
delantera de la casa sin interferencias, porque sin duda la
Sra. Hudson todavía estaba ocupada tratando de complacer
mi muy vergonzosa petición. Probablemente escuchó la
pesada puerta principal cerrarse detrás de mí. Pero corrí, y
no había mucha distancia hasta la parada de taxis de la
esquina .
El taxista miró con recelo una tarifa tan mal vestida ,
pero le arrojé un soberano y me subí a su
vehículo de cuatro ruedas. "¡El museo británico!"
Cualquier asombro o resistencia de su parte vencido por
la moneda de oro en su mano, obedeció de inmediato.
 Tiré de la capucha de mi impermeable hacia adelante tanto
como pude para ocultar mi rostro. Con impaciencia, me
enjugué las lágrimas con las manos. (En algún lugar había
perdido mi pañuelo, cebolla y todo.) No más lloriqueos, me
ordené; Estaba haciendo algo arriesgado, incluso una tontería,
y necesitaba mantener mi ingenio.
El taxi se detuvo en las escaleras del Museo Británico. En
lugar de salir, miré desde las sombras del
taxi. No tuve ningún problema en espiar a mi hermano
Sherlock apoyado en una de las columnas del Renacimiento
griego de esa venerable institución, fumando un cigarrillo, la
imagen de un holgazán sin valor. Muy probablemente algún
alguacil pronto lo pondría el collar y le diría que siguiera
adelante. En cuanto a mamá, no había ni rastro de ella. Si por
casualidad el mensaje hubiera venido de ella, si hubiera sido
interceptado por Sherlock, en lugar de haber sido originado
por él, si mamá hubiera aparecido, entonces obviamente mi
hermano no estaría merodeando donde estaba.
Con un suspiro de alivio, sonreí. Había tenido razón todo el
tiempo. Mamá estaba a salvo en algún lugar del campo, y
Sherlock estaba tratando de burlar a su deshonrosa hermana
menor. Cuando volviera a casa, descubriría quién era
inteligente.
El taxista había aparecido en la puerta. "¿Pierda?"
"Sigue adelante", le dije.
Toda esa noche, junto al calor de mi humilde hogar, guardé
en mis manos mi libro recuperado de cifrados. Qué dicha,
volver a ver esa primera página familiar bordeada con los
crisantemos dorados y rojizos pintados a mano
delicadamente de mamá alrededor de su manuscrito ALO
NEK OOL NIY MSM UME HTN ASY RHC. Y algo nuevo: En la
página que Sherlock había escrito a lápiz la solución, ENOLA
MIRA EN MIS CRISANTEMOS.

En la página siguiente, decorada con flores de viento,

había impreso VEA DENTRO DE MIS ANEMONES ENOLA. Y
así sucesivamente - había resuelto el cifrado ilustrado por la
hiedra en la valla de estacas (ENOLA MIRA EN LAS
PERILLAS DE MI CAMA); de hecho, él tenía
descifrado todos los mensajes, incluidos algunos que no
había podido. Para una página decorada con pensamientos:
CORAZONES FÁCIL SEAN TUYOS ENOLA VER EN MI ESPEJO.
Con una punzada, me pregunté qué espejo y qué había
encontrado mi hermano detrás del respaldo del espejo: ¿tal
vez no solo una suma de dinero? Quizás una nota de mamá,
expresando arrepentimiento, despedida o preocupación,
incluso ...
Me detuve lejos de la palabra amor. Mamá tenía cosas más
importantes que hacer. Ella era una mujer de carácter,
intelecto y principios. Su ragista, incansable en su devoción a
los asuntos relacionados con los derechos del sexo justo. Un
librepensador. Y un artista. Un muy buen artista, como lo
demuestran con cariño, o para elegir otra palabra, las flores
exquisitamente representadas que adornan el librito en mis
manos.

Aunque adoraba la obra de mamá, me encontré ahora

poniendo mi atención en las anotaciones de mi hermano.
Los había escrito a lápiz con tanta ligereza que yo podría
haberlos borrado fácilmente, para que mi libro de cifrado
volviera a ser como mamá me lo había dado. Pero para mi
sorpresa, descubrí que quería mantener las intrusiones de
Sherlock. Quería poseer algo de mi hermano, aunque solo
fuera su letra pequeña y precisa debajo de los adornos
artísticos de mi madre.
La escritura a mano dice mucho sobre una persona, en mi
opinión, tanto lo que se ve claramente como lo que puede
estar oculto. Había estado pensando en mi hermano Sherlock
como el gran detective, incisivo y autoritario, pero su letra era
más pequeña que la de mi madre. No se consideraba tan
grande. De hecho, él podría ser un poco tímido a su manera,
como yo.
Aunque muy lógico. La letra de fantasía de mi madre
podría atribuirse al temperamento artístico, pero de todos
modos, pensé, mostraba sus aspiraciones, su idealismo,
sus sueños. Pero en la imprenta de mi hermano: sin
sueños. El suyo era el realismo desolador del científico.
 Aunque, me advertí a mí mismo, en diferentes
circunstancias, tal vez una carta a un amigo, escrita en lugar
de impresa, mostraría más corazón. Las personas pueden
tener diferentes caligrafías. Mira a Lady Cecily.
Quizás no sea el mejor ejemplo. Sus caligrafías eran
demasiado diferentes. Sus notas y letras perfectamente
modestas, correctas y elegantes, por un lado, pero luego sus
grandes, infantiles, garabatos al revés por el otro.
Mano.
Y de repente, mientras yo descansaba medio adormilado
ante mi fuego, sin pensar en lograr nada o encontrar a
alguien, apareció un recuerdo del escritorio de Lady Cecily.
Como si mi mente hubiera deslizado una diapositiva en una
linterna mágica, proyectando una imagen, vi los
encantadores útiles de escritura de jade de la dama.
Colocado a la izquierda.

Y recordaba con bastante claridad haber visto a Lily, la

criada demasiado fiel, luego mover el tintero, la pluma, etc.,
hacia la derecha.

Un golpe de percepción me despertó de un tirón. Me senté

muy erguido, mirando.

En mi propio tocador, su muy modesto cepillo para el

cabello, peine, tarro de crema de manos, etc., colocado en
el lado derecho, por supuesto, porque soy ... diestro.
Pero, ¿cómo se había colocado el juego de tocador con
relieve plateado de Lady Cecily ?
"Oh, mis estrellas ", susurré.

CAPÍTULO UNDÉCIMO
Ñ
"¡AGUA CALIENTE, SEÑORITA MESHLE!"
Asombrado de unas pocas horas de sueño por el bramido
demasiado alegre de mi casera , gemí en voz alta: Mis
sentimientos de triunfo con respecto a mi hermano Sherlock
se habían desvanecido de la noche a la mañana,
reemplazados por el terror de las posibles consecuencias.
"Señorita Meshle, ¿está despierta?" Confundir a la
anciana sorda, ella no tenía, por supuesto, escuchó mi
menos-que-civil de respuesta.
No me sentía inclinado a levantarme e ir a trabajar. Y uno
pensaría que podría haberme acostado en la cama, porque
los términos del empleo de la señorita Meshle con el Dr.
Ragostin eran extremadamente indulgentes; sin embargo, no
podía dormir toda la mañana en mi propio alojamiento sin
despertar la curiosidad de mi casera.
"¡Señorita Meshle!" La Sra. Tupper llamó a la puerta.
"¡Dioses!" Murmuré maliciosamente para mí mismo antes
de gritar en voz alta: "¡Estoy despierto!"
“¿Eh? ¿Estás levantado?"
"¡Si! ¡Gracias! ¡Señora Tupper!
Por supuesto, esa mañana sería un pudín de sangre
para el desayuno. Detesto el pudín de sangre. En ese y
otros relatos, la señorita Meshle informó trabajar con un
estado de ánimo descortés.

Ayer (quizás afortunadamente) no había tenido tiempo para

pensar en mi hermano Sherlock, pero ahora me di cuenta del
peligro que presentaba, ya que sabía mucho más de lo que
debería.
Como se evidencia en IVY MEET ME STEPS BRITISH
MUSEUM, él conocía mi nombre falso.
Sabía, había dicho el doctor Watson, que yo tenía dinero.
Él sabía de mis comunicaciones cifradas con mamá,
y los había descifrado.

Y lo peor de todo, en cualquier momento podría aprender

mucho más de su mejor amigo, el mencionado Dr. Watson.
¿Supongamos que mi hermano cediera su rudeza con
Watson y confiara en él? ¿Y supongamos que Watson luego
le confesó a Holmes sobre su visita al Dr. Ragostin? En el
espacio de una simple conversación, Sherlock Holmes podría
tener su atención completamente enfocada en Ivy Meshle.
"¡Maldiciones!" Murmuré cuando entré a mi oficina.
Maldiciones, maldiciones y patrañas. Supongamos que los
cuervos se vuelven blancos ". Sentándome junto a la
chimenea, aparté el miedo de mi mente, si no del todo de mi
cuerpo tembloroso. Tomando té, leo los periódicos de la
mañana, repletos de todos los horrores y conmociones
habituales. Una turba contra la vacunación en el East End
había amenazado a la enfermera del distrito. Varias
trabajadoras de caridad habían sido arrestadas en Holywell
Street por distribuir material "pornográfico" sobre "controles
preventivos" para el parto. Una explosión de gas había violado
una casa en Knightsbridge, matando a tres sirvientes y
causando gran angustia a la familia. Se rumoreaba que
los trabajadores portuarios celebraban reuniones
clandestinas de carácter subversivo. La agricultura continuó
languideciendo debido al maíz barato importado de América.
Etcétera.

Pero aún no había noticias de mamá.

Confundir todo.
Hacía frío, me dije a mí mismo, que me hizo temblar. En el
tiempo que me había llevado revisar los periódicos, el fuego
había disminuido considerablemente. Los puse a todos en la
rejilla, y en ese temporal resplandor de calidez y triunfo, la
mente sobre la materia, me dirigí a mi escritorio. El hermano
Sherlock podía ir, ir a, ir al frenólogo, y yo no podía hacer nada
con mamá, pero si quería llamarme perditoriano, sería mejor
que me pusiera a trabajar.

Tomando mi fajo de cartulina, rápidamente dibujé a

lápiz varias pequeñas imágenes de la hermosa cabeza de
Lady Cecily. En uno de ellos dibujé un sombrero de ala
ancha con un elaborado corte; sobre otro un capó plano
"Gypsy", sobre

otro un canotier de paja, en otro un minúsculo sombrero que

sostiene un ramillete de plumas como era la última moda, y en
otro un chal sencillo. El fuego se apagó de nuevo y la
habitación se volvió más y más fría; Me estremecí, mis dedos
se tensaron de modo que sostuvieron el lápiz con dificultad,
pero seguí dibujando. Representé a Lady Cecily con el pelo
recogido en un moño y sin sombrero, luego con un trapo de
tela envuelto alrededor de su cabeza, y luego con una gorra de
sirvienta, con un peine que se levantaba en la parte posterior
de su cabeza como la cola de un reyezuelo. , con redecilla y
finalmente con velo. Terminado para mi satisfacción, alcancé
el timbre y soné.

"Joddy", le pedí cuando apareció ese chico ansioso,

"¿podrías reavivar el fuego, por favor?"
Saltó para hacerlo. Tomando asiento en el sillón, estirando
mis manos hacia las llamas de bienvenida, dejé mis bocetos
en el escritorio donde los vería cuando volviera de llenar el
cubo de carbón.
Disimuladamente lo miré por el rabillo del ojo. Echó un
vistazo a los dibujos y luego se detuvo bruscamente, mirando
fijamente, y después de eso no importó que volviera la
cabeza para mirarlo con interés, pues toda su atención se
había fijado en los bocetos.

Me levanté para estar a su lado. "¿Todavía la reconoces?"

Yo pregunté.

Olvidándose por completo de sus modales, asintió.

Dejé pasar su error para preguntar: "¿Cuándo la
viste?" "No lo sé, señorita Meshle".
"¿El año pasado?"
"¡No! Esta última semana o dos ".
“En la esquina de una calle. Con una
canasta ". "Si."
"¿Y qué estaba usando?"
Señaló la foto de una niña con un trapo enrollado
alrededor de la cabeza.
"Ah", murmuré, tan sorprendida que olvidé más
preguntas. De hecho, me sentí bastante débil.

Lo que uno lleva en la cabeza, como ve, indica la posición

de uno en la sociedad con tanta seguridad como si uno
llevara un cartel alrededor del cuello.
 Y en este caso, el letrero de Lady Cecily habría dicho
"desesperadamente pobre".
Demasiado para mi teoría de que, como yo, estaba
intentando ministrar a los indigentes de Londres.
En cambio, parecería que se había unido a las filas de
los que viven en la pobreza.
Varias horas después, con un dolman de cachemir sobre un
costoso pero sobrio vestido de visita de merino azul prusiano,
“Mrs. Ragostin ”se acercó una vez más a la majestuosa
residencia de Sir Eustace Alistair, Baronet.
Pero en lugar de ir inmediatamente a la puerta, me quedé
en la acera, estudiando la morada del baronet. Mientras que
las mansiones en el campo tienden a extenderse
horizontalmente, las del Londres abarrotado están
necesariamente construidas en un plano vertical, con la
cocina en el sótano, el comedor arriba (servido por un
montaplatos), el salón arriba ( lejos del ruido y la suciedad
de la calle), dormitorios en el piso contiguo, y luego la
guardería y el aula de los niños en el siguiente, y así
sucesivamente hasta el cuarto de servicio y el desván.
El dormitorio de Lady Cecily, lo sabía por mi visita anterior,
estaba ubicado en el nivel de los niños, justo debajo de las
habitaciones de los sirvientes.

Al estudiar la distancia desde ese piso hasta el suelo, negué

con la cabeza. Luego, recordando mi farsa de dama a tiempo
para contener mi habitual zancada de piernas largas, recorrí el
costado de la casa para ver si la situación de alguna manera
se veía mejor desde atrás.

No fue así, por supuesto, y mientras yo miraba las

ventanas de Lady Cecily, varios criados asombrados se
detuvieron en sus tareas al aire libre para mirarme.

"¡Tú!" Imperiosamente, llamé a un criado que luchaba con

baldes de basura. "Ven aca."
Me obedeció instantáneamente, por supuesto, aunque
no tenía ni idea de quién era yo, porque yo había asumido
los modales y la ropa de la clase dominante.
 Cuando se paró frente a mí, le pregunté más
tranquilamente: "La escalera por la que Lady Cecily se
despidió, ¿dónde está?" Porque la escalera debe estar
necesariamente en las instalaciones. Nadie podía llevar una
cosa así por Londres de noche sin que se dieran cuenta.

Sin habla ante una pregunta tan franca sobre un tema tan
prohibido, el muchacho se limitó a señalar la cochera, que era
lo suficientemente grande como para haber proporcionado
alojamiento a varias familias menos bendecidas con las
riquezas que la del baronet.
En el patio de carruajes había un hermoso carruaje que
tres mozos estaban puliendo. O lo había sido, hasta que mi
advenimiento los dejó inmóviles.
Navegué hacia ellos. “Déjame ver esta escalera,”
ordené.
Uno de ellos, presumiblemente él con la mayor presencia
de ánimo, me condujo al interior de la cochera y señaló hacia
arriba, donde la escalera descansaba sobre las vigas.
Una escalera de madera
muy sólida. En cuatro
secciones.
Cualquiera de los cuales hubiera sido bastante pesado
para mí de levantar, y casi imposible para mí bajar de su
lugar de almacenamiento sin ayuda.
Y los cuatro debían sujetarse y levantarse todos a la vez
para llegar a la ventana de Lady Cecily.
“Gracias,” dije, y me alejé como había entrado, sin
explicación. Con mis pensamientos en una especie de
gruñido de canasta de hilo, comenzaba a encontrar algo
habitual.
Después de hacer una pausa, respirar de manera
disciplinada e invocar el recuerdo del rostro de mi madre para
estabilizarme, me acerqué a la puerta principal y llamé. Sé
tímido, yo

Me recordé a mí mismo mientras el mayordomo fruncía el

ceño me enfrentaba. La novia niña del Dr. Ragostin,
hogareña, tímida y terriblemente ingenua.
En ese momento fue bastante fácil para mí sentirme ingenua.
Esta vez lady Theodora me esperaba en lo alto de la gran
escalera, recibiéndome formalmente en el salón, lo que me
hacía aún más difícil comunicarle los pensamientos más
peculiares e irregulares que tenía en la mente. Al igual que su
vestido de tres telas: corpiño ta eta negro y cola sobre una
falda de terciopelo violeta drapeada para mostrar una enagua
finamente plisada de seda gris. Este disfraz y su pesado collar
de relucientes gemas negras contrastaban la palidez de su
hermoso rostro. Por elaborado que fuera su vestido, sin
embargo por sus colores sentí como si ya estuviera de luto,
como si su hija Lady Cecily hubiera fallecido hace algún
tiempo.
Con la cabeza erguida y una mirada fría en su rostro
pálido, Lady Theodora se puso de pie para saludarme, pero
noté que en los pocos días desde que la vi por última vez,
se había vuelto sensiblemente más delgada.
Cruzando la habitación hacia ella, en lugar de cualquiera
de los corteses preliminares habituales, solté: "¡No debe
perder la esperanza, mi señora!"

Por un momento se puso rígida, pero luego su dignidad se

derrumbó como el hielo en un arroyo cuando las inundaciones
primaverales la rompen. "¡Oh, señora Ragostin!" Dejándose
caer, tomó mis manos y nos sentamos uno frente al otro en
un sofá, casi rodilla con rodilla. "Oh, mi querida Sra. Ragostin,
sé que debo seguir esperando lo mejor, pero ¿cómo puedo ,
cuando no ha habido noticias de mi hija?" Se inclinó hacia mí
aún más ansiosa, temblando. "¿Ha encontrado el Dr. Ragostin
algún rastro, alguna señal, alguna pista de mi pobre Cecily
perdida?"
Respondí con cautela. "Hay algunos indicios, tal
vez".
"¡Oh!" Una mano voló a su garganta enjoyada mientras
respiraba con dificultad; por el bien de su vestido, hoy usaba
una “cintura comprimida”. Es decir, estaba bien atada y su

El miserable corsé hizo que esta conversación fuera más

difícil, para que no se desmayara.
 "Dr. Ragostin consideró que una vez más debería ser yo
quien te entrevistara —murmuré—, en lugar de él mismo,
porque el asunto es delicado.
"Sí, por supuesto. Estoy en un estado de alerta, es decir,
había comenzado a temer ...
"Le aseguro que el Dr. Ragostin ha investigado el caso con
mucha asiduidad".
"Por supuesto."
"Me ha pedido que te pregunte algo". "¡Cualquier
cosa!" Una vez más tomó mis dos manos.
Respiré hondo, lo que pude hacer, ya que usaba un corsé
solo para mantener los reguladores de la cadera y el
realzador de busto en su lugar.

Le pregunté: "¿Lady Cecily era zurda?"

Una pregunta bastante simple, uno pensaría. Pero no
cuando se dirige a un miembro de la aristocracia.
"¡Ciertamente no!" Lady Theodora se apartó de mi
contacto. "¿Qué - yo nunca - la hija de un baronet, zurda?"

Habiendo supuesto que podría ser así, me había

preparado. Sin reaccionar en absoluto a la conmoción
erizada de Lady Theodora, su indignación, murmuré en
tono tranquilizador: "Por supuesto que ahora no , mi
señora". Una mentira, porque creí que la niña se entregó a
su mano izquierda en la privacidad de sus habitaciones.
Pero cuando lady Cecily era muy pequeña, no se puede
esperar que un bebé se dé cuenta de las decoro, ¿verdad?
¿En ese momento mostraba alguna tendencia hacia la
zurda? "
La mirada de lady Theodora se apartó de mi mirada dócil
pero directa. Mirando la alfombra aterciopelada de flores,
murmuró: "Quizás su enfermera podría haber mencionado
algo por el estilo".

"¿Su institutriz lo comentó alguna vez?"

—Bueno, yo ... es difícil recordarlo ... si Lady Cecily fue

alguna vez zurda, bueno, la inclinación fue extraída de ella,
por supuesto.
 Esta fue una admisión de tal magnitud que envió
escalofríos por mi columna vertebral, y por ninguna razón que
Lady Theodora pudiera haber entendido. De hecho, dudo que
yo mismo hubiera adoptado ese punto de vista si no fuera por
la extraordinaria libertad de mi propia educación. Pero
habiendo sido criado por una madre que creía en dejar las
cosas en crecimiento, me estaba imaginando cómo debió
haber sido para Lady Cecily: sus dedos de bebé habían sido
golpeados cuando trató de usar la mano "equivocada", le
quitaron los juguetes a la izquierda. mano y colocada en su
derecha, y oh, los regaños. Su mano izquierda podría haber
estado atada detrás de ella cuando llegó el momento de
aprender a escribir sus letras. A lo largo de su escolarización,
a menudo le deben haber golpeado los nudillos. O su palma
izquierda podría haber sido golpeada con una correa.

Y junto con estos tormentos restrictivos, había pasado por

todos los rigores habituales de aprender a ser un adorno
para la sociedad de la clase alta. Había caminado con un
libro en la cabeza para una postura perfecta. Había
aprendido a bordar - con la mano derecha - y a ser “bien
versada en todas las artesanías” - con la mano derecha - ya
dibujar borrosos pequeños pasteles de colores dulces .
¿Pero podría ser que su mano izquierda escribiera
pensamientos grandes y oscuros en sus diarios? ¿Y su
mano izquierda creaba dibujos al carboncillo fuertes y
rígidos?
Mi madre me había mencionado (parecía que había sido
hace mucho tiempo, esos días salvajes y libres de la infancia
en Ferndell Hall, pero en realidad fue hace menos de un año)
ambos habíamos leído un nuevo "chelín impactante", El
extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, que le recordaron a
mamá un estudio de la mente humana iniciado recientemente
en Alemania, donde los “alienistas” intentaron comprender
mejor a los locos mediante conceptos como “idée fi xe”,
“personalidad dual” y similares. Ella había demostrado "doble
personalidad" al doblar una fotografía
retrato por la mitad a lo largo, directamente en el centro de
la cara del sujeto, luego sosteniendo cada mitad contra un
espejo para que forme una nueva cara sutil pero
sorprendentemente diferente al original.

¿Podría ser que Lady Cecily tuviera doble personalidad?

¿Podría ser que Lady Cecily que usó su mano izquierda fuera
una persona completamente diferente a la que usó su mano
derecha?

CAPÍTULO DUODÉCIMO

Pasé el resto del día en un estado de ánimo deprimente.

 ¿Cómo he podido ser tan estúpido? De alguna manera,
había empezado pensando que lady Cecily podía hacer y
haría las mismas cosas que yo. Tales como: tener piedad de
los pobres de Londres.
No es una suposición
válida. O huir.
Tampoco es una suposición
válida. O levante una escalera
grande y pesada. Disparates.
La escalera, mi palabra, ¡fui un tonto! La escalera fue lo
primero que debería haber inspeccionado, y también
debería haber pensado mucho antes en las prendas que
había visto en el guardarropa de lady Cecily, vestidos
pequeños que había sido usado por una chica mucho más
elegante que yo. Qué ridículo haber creído jamás Lady
Cecily podría haber puesto ella misma esa escalera en la
ventana. Dudaba que pudiera haberlo hecho, por mucho
que quisiera.

Además, no tenía ninguna base para pensar que Lady Cecily quisiera.
No tenía ninguna razón para asumir que ninguna de sus
ideas o inclinaciones se parecían en lo más mínimo a las
mías.
Estaba ciego.
¿Y me llamé perditoriano? Necesitaba hacerlo mucho
mejor. Necesitaba tomar mi mente descarriada en la
mano, por así decirlo. Aplica una lógica severa. Razona
este asunto.
En consecuencia, tan pronto como llegué a la privacidad de
mi alojamiento esa noche, me senté con un escritorio portátil
en mi regazo y una vela se acercó a cada lado para hacer
precisamente eso. En papel.

Muy bien. Con respecto a la desaparición de Lady Cecily,

¿cuáles eran las posibilidades? Solo pude pensar en tres:

Ella se fugó
Ella escapó
Ella fue secuestrada

A favor de la fuga escribí:

 Aspecto del mismo: la escalera en la ventana
Correspondencia secreta con Alexander Finch
Reuniones secretas, mismo
En contra:

Ninguna mención en las revistas de la pasión

consumidora, para Alexander Finch o de otra
manera
Uso exclusivo de lacre gris La
cama durmió en la cama, ¿por
qué?
No falta ropa de su guardarropa Dama
no encontrada con sospechoso
Alexander Finch, el objeto más improbable del afecto de una dama

Dudé sobre eso último por ser subjetivo en lugar de

estrictamente lógico, pero eventualmente lo dejé para poder
seguir adelante.

Ella se escapó: A favor de:

Ella se sentía fuertemente acerca de los
problemas sociales y de reforma, consulte sus
revistas
Mantuvo una doble personalidad, carboncillo versus
pastel

Rompió sus pasteles. Inferencia: ella ya no deseaba ser

esa persona
En contra:
¿Quién la ayudó? Ella no podría haber puesto la escalera
en la ventana ella misma
¿Por qué usar una escalera? Ella podría haber salido por
la puerta. ¿Por qué se durmió en su cama?
¿Qué se puso ella?

Hmm.
Aún sin sentirme mucho más sabio, intenté el
mismo proceso de razonamiento con la tercera
posibilidad:
Ella fue secuestrada. En favor de:
 Escalera a ventana. Necesario porque no hay acceso, de lo
contrario Bed durmió. Su sueño fue interrumpido
No faltan vestidos. Ella fue tomada en ropa de dormir
Al imaginarme a Lady Cecily siendo arrebatada de su cama
por un villano a medianoche, me estremecí. Qué
perfectamente espantoso. Y, cuanto más lo pensaba, era
posible; de hecho, más acorde con los hechos que cualquiera
de las otras hipótesis. Pero nuevamente, hubo objeciones:
En contra:
¿Por qué no gritó? ¿O por qué nadie la escuchó? ¿Cómo
pudo haberla bajado por la escalera? ¿Por qué fue
elegida como víctima y por quién?
¿Por qué no ha habido demanda de rescate?
En cuanto a la primera objeción, podría explicarse
diciendo que el secuestrador, o los secuestradores, habían
dejado inconsciente a la dama antes de que pudiera gritar,
quizás mediante el uso de cloroformo. Y en cuanto al
rescate y la elección de la víctima, era posible, sólo posible,
que lady Cecily hubiera sido tomada con otro propósito
nefasto en el que prefería no insistir; de hecho, entendí
vagamente esta práctica llamada "esclavitud blanca". La
idea parecía terriblemente inverosímil.

Y es mejor descartarlo, porque ¿cómo, cómo pudo haber

bajado a la dama inconsciente por una escalera tan alta?
Había oído que los bomberos podían colgar a las personas
sobre un hombro y realizar un descenso corto de esa manera,
pero que incluso el hombre más fuerte intentara esto desde
el cuarto piso, ¿cómo?

muy arriesgado. Temerario. De hecho, estúpido. ¿Por qué no

la había llevado simplemente por las escaleras?
Pero la evidencia mostró claramente que esto no se había
hecho. Las puertas de la planta baja permanecían cerradas
con barrotes y las cerraduras de las ventanas no habían sido
interrumpidas.
¿Quizás la había bajado de la ventana de su dormitorio con
una cuerda y una honda?
 ¿Con la escalera en el
camino? ¿La otra ventana?
Difícilmente, ya que se colocó directamente sobre el área
del sótano del railedo y un depósito de agua.
En cuanto a la ventana trasera, entonces, tendría que haber
al menos dos secuestradores, uno de los cuales tendría que
bajar y alejar la escalera de la ventana mientras el otro
bajaba a la dama inconsciente, luego la reponía para que el
otro pudiera venir. abajo. Y luego tendrían que llevarse su
forma inerte.

Oh, qué absurdo. "Ellos"? Quiénes eran"? Y seguramente el

alguacil que patrullaba cada pocos minutos en ese vecindario
acomodado habría notado este tipo de sucesos elaborados .
Hasta aquí la severa aplicación de la lógica; lo llevó a
uno a las conclusiones más absurdas. De las tres
posibilidades (Lady Cecily se fugó, Lady Cecily se escapó,
Lady Cecily fue secuestrada), ninguna parecía menos
ridícula que las otras.

Nada tiene sentido. Fui un tonto, no un perditoriano.

Arrojando mis papeles al fuego, me puse de pie, levanté
mi colchón, y saqué mi hábito. El miedo a ser
castigado de nuevo ahora era preferible a sentirse tan
inepto.
Esa noche, después de que la Sra. Tupper se retirara a su
habitación, la Hermana vestida de negro y con un velo
pesado se deslizó fuera para ver qué podía hacer por los
pobres de Londres.
La famosa niebla de "sopa de guisantes" de Londres era
tan espesa esta noche que mi propia linterna parecía
flotar como un fantasma en

el final de mi brazo, perdido en una oscuridad casi palpable.

En noches como esta, o incluso durante el día, cuando el aire
se tornaba amarillento , los taxistas necesitaban llevar a sus
caballos a pie, y los bañistas a veces salían de los muelles a lo
largo del Támesis y se ahogaban.
Mientras que los peatones comunes, incluso más de lo
habitual, fueron víctimas de un juego sucio. En este momento,
un asesino podría estar parado a dos metros de mí y no lo
vería. O un garroter ...
El pensamiento me hizo estremecer como el frío húmedo
no lo hizo, estremecerme con el recuerdo de esa fuerza
temible agarrándome por detrás, apretándome,
estrangulándome, luego solo oscuridad, hasta que el
recuerdo borroso de un hombre horrible levantándome el
velo antes de huir. Totalmente espantoso, aquella noche, el
más oscuro de los recuerdos, tan malvado como el ... el
asqueroso dispositivo en sí mismo, absurdamente simple,
una vara de madera de malaca y un cordón, de todas las
cosas, que aún se aferra a mí después ...

Mentalmente intenté alejar la imagen. No era el momento

de pensar en semejante terror, no con las sombras casi
tangibles de la noche de Londres a mi alrededor. Escuchando
constantemente cualquier indicio de peligro, seguí
caminando, no buscando desafortunados esta noche, sino
dirigiéndome hacia un destino; Podía soportar mi propia
aprensión solo un tiempo. Pero al mismo tiempo me dije a mí
mismo que muchos más londinenses murieron de pura
respiración de los que nunca murieron por un crimen. No es
posible que sea saludable inhalar aire que ennegrece los ojos
y las fosas nasales. Podría soportarlo; Me habían criado en el
aire puro del país. Pero, ¿qué hay de los que habían nacido
para respirar hollín, para vivir y morir en estas sucias calles?
Los pobres de Londres, había notado, se atrofiaron y murieron
pronto.

Difícilmente se podría envidiarles su ginebra.

Reunidos para sobrevivir a las noches, hasta la gente más
pobre a menudo podía echar mano de una botella de ginebra,
que pasaban para hacer más llevadera su frío y desdichado.

De día desconfiaban de los extraños, pero de noche la

bebida les soltaba la lengua. Este hecho, creo, explica el
momento de mi extraño encuentro.
Bien cargado con mis provisiones habituales, me apresuré
hacia el asilo, donde los más pobres de los pobres, ancianas
indigentes llamadas "dosses" o "reptadores", pasaban sus
días y sus noches en los escalones de piedra. Por costumbre
desde hace mucho tiempo, se les permitió esta pequeña
misericordia, en lugar de ser golpeados por la policía como
era la mayoría de los mendigos comunes.
Pobrecitos, estarían quemando la basura de la calle si es
que tuvieran algún tipo de incendio ...
Al doblar la esquina de la casa de trabajo, me detuve un
momento, asombrado. En lugar de las esperadas sombras, vi
en los escalones de la casa de trabajo una tina de metal en la
que ardía alegremente un considerable resplandor. Esta
noche no tendría necesidad de encender uno de mis
dispositivos de hojalata y parafina .
Y en lugar de ver a ancianas temblorosas acurrucadas bajo
las mantas que les había dado, las vi reunidas alrededor del
fuego, con sus rostros demacrados sonriendo.
Y con ellos, un hombre.
Un anciano tan encorvado y encorvado como ellos, su
largo cabello gris y barba colgando no demasiado limpios, y
su ropa raída aún más sucia. Tan pobre como puede serlo.
Sin embargo, en algún lugar había conseguido combustible
para un fuego tan hermoso, y el improbable receptáculo en el
que llevarlo, y vi, una botella de ginebra. Y por alguna razón
había elegido traer estas cosas aquí.

Junto a él estaba la más lamentable de las dosis, su

cuerpo semidesnudo y su cabeza infestada de tiña , junto con
el resto de su raído personaje, cubierto por la prenda
impermeable que Ivy Meshle le había dado dos días antes.
El impermeable que anteriormente había pertenecido a
una mujer que vendía limpiaplumas de una canasta.
"¡Hermana!" llamó cuando me vio acercarme, su voz
animada pero arrastrada por el alcohol. "Hermana, ¡tómate un
pito de ginebra!"

No fue necesario que respondiera, ya que la Hermana del

velo negro nunca habló. Tampoco me fue necesario rechazar
la hospitalidad ni con un gesto; las dosis se acostumbraron a
mis caminos. En silencio, comencé a repartir pan, etcétera,
que las pobres mujeres agarraron con bastante entusiasmo,
pero no con tanta desesperación como podrían haberlo hecho
en sus circunstancias habituales.
 “. . . viudo. Yo cosí hasta que me fallaron los ojos ”, la mujer
del impermeable estaba parloteando con el anciano, quien
evidentemente le había pedido que le contara su historia.
Como no pude, debido a mi “mudez”, hacer tal petición,
escuché con gran curiosidad mientras fingía no hacerlo.
“Luego probé vender flores frente al teatro, ya sabes, pero
cuando llovía, los tíos no se detenían a comprar libros para
sus damas. Me paré bajo la lluvia de todos modos y empecé a
toser, un lío alegre se convirtió en otro, me echaron de mi
habitación, y la primera noche en una casa de huéspedes
común, un diablo sin corazón me robó un poco de dinero. y
toda mi ropa. Mis botas, mi vestido y mi delantal, yo ... bueno,
todo, excepto el turno en el que dormía, se había ido, y lloré a
éste y a aquél en vano. Así que hace frío y estoy triste en las
calles, porque ¿cómo puedo encontrar trabajo sin una
cobertura decente para mí? No ”, en respuesta a la oferta del
hombre de otro trago de ginebra,“ no tomaré más de eso o se
caerá, lo estaré, incluso más de lo habitual ”.

De hecho, algunas veces había visto caer a las ancianas

cuando intentaban caminar, tal era el extremo de su
miseria.
La barba gris dijo: "Dios no permita que tal mala suerte
me asedia, pequeña Ivy".
¿Hiedra?
Solo el hecho de que ya estaba fingiendo no escuchar me
impidió delatarme. Tal vez, en realidad, me quedé rígido o
sobresaltado, pero dudo que alguien lo viera en la noche y la
luz parpadeante del fuego.

Y el anciano jorobado y andrajoso no me estaba mirando,

de todos modos, sino al doss en el impermeable como dijo:

“Mi nieta, no más de catorce años en esta tierra cruel. Hace

menos de una semana salió a vender limpiaplumas y cosas
así de una canasta ...
Mi corazón empezó a latir con fuerza.
" - con las lágrimas corriendo por su rostro, así que
escucho, de su miseria -"
Sentí la más extraña sensación desgarradora dentro de mi pecho.
 " - y no se ha vuelto a saber de ella desde entonces".
Quería huir.
Por lo tanto, sabiendo que no debía mostrar ningún signo
de lo que estaba sintiendo, continué repartiendo alimentos,
abriéndome paso hacia el extraño.
¿Desconocido?
En cierto sentido, sí.
“Llevaba una prenda impermeable muy parecida a la que te
pusiste”, decía, su acento impecablemente
de clase baja. "¿Dónde, si no te importa decírmelo, hizo ..."
Antes de que pudiera completar la pregunta, le puse un
pastel de carne frente a la nariz.
Se volvió para aceptarlo. En su rostro muy sucio, entre la
gorra mugrienta y la barba mugrienta, vi unos agudos ojos
grises mirándome. "Bueno, gracias."
Con el mayor fervor mental me recordé a mí mismo que
no podía ver nada más de mí que una silueta apagada,
cubierta por un velo, casi informe en la noche.
Me preguntó: “¿Merodeas por todos estos lugares,
hermana? Con perdón, ¿tendría la oportunidad de saber el
paradero de un palo flaco de una chica llamada Ivy?
Le di queso para acompañar el pastel de carne.
"Alta para su edad, es", continuó, "pero si le dieras frijoles,
se vería como tu rosario, así de delgada".

Uno de los dosses le dijo: “La Hermana de las Calles

no te responderá. Ella nunca dice locura ".
"Le pido perdón". Algo de su gentil cortesía sonaba a
través de su acento cockney. "Gracias por el

comida, hermana ".

De ninguna manera podía saber cuán verdaderamente
hablaba: yo era en verdad su hermana. Fue mi hermano
Sherlock.
 Capítulo Decimotercero

A la mañana siguiente, IVY MESHLE, por primera vez desde

su visita a Baker Street, se presentó a trabajar sin miedo.
Aquella digna secretaria ya no necesitaba preocuparse,
porque Sherlock Holmes no la buscaba; estaba a la caza de
un pobre vendedor ambulante que se había puesto un
impermeable.
Así que me sentí mejor, incluso peor, porque había
escuchado un estremecimiento de emoción, el artículo
genuino, sentí, no solo la interpretación de un actor, en la voz
de mi hermano cuando me describió como una niña delgada
que lloraba de pena.
¿Seguramente se dio cuenta de que yo no vivía en la
pobreza? Sabía que tenía dinero.
Pero con la misma seguridad la señora Hudson le había
contado lo miserablemente que había estado llorando cuando
me dejó entrar.
Confundir todo. Con la única intención de recuperar mi
libro de cifrado, no me había dado cuenta de cómo esas
noticias podrían afectarlo.
¿Cómo, cómo podría tranquilizar al hermano Sherlock de
mi bienestar?
Tales eran mis turbulentas cavilaciones cuando entré en el
establecimiento de la Dra. Leslie T. Ragostin, Perditoriana
Científica.
"¡Buenos días, señora!" gritó el ansioso chico de botones
mientras tomaba mi abrigo.
"Joddy", le dije con cierta aspereza, "¿alguna vez has
considerado que otros empleadores podrían cambiar tu
ridículo nombre por el de James, Cecil o Algernon, sólo para
adaptarse a ellos?"
“¡Um, no, señora! Quiero decir que no, señorita Meshle ".
—Exactamente, Joddy. 'Señorita Meshle' es como prefiero
que me llamen. Por favor, tenga la bondad de traerme los
periódicos de la mañana y un poco de té ".
Pero escaneé los papeles sin placer, porque aún no había
noticias de mamá.

Bueno, seguramente en uno o dos días. . .

 Pero tenía tantas ganas de que me aconsejara sobre
Sherlock. Sin el beneficio de su mayor sabiduría, ¿cómo
podría actuar? ¿Enviar a mi hermano una carta de consuelo?
Pero, era tan confusamente inteligente, ¿y si de alguna
manera lo rastreaba hasta mí?

¿Colocar un mensaje similar para él en las

columnas personales del periódico?
Pero hacerlo, incluso en clave, sería hacer públicas las
dificultades de nuestra familia. No podía arriesgarme a dañar
el orgullo de Sherlock incluso peor de lo que ya lo había
hecho. Además, seguramente el hermano Mycroft, quien
hasta ahora, como un pastel de riñón frío que era, no me
había preocupado mucho ni a mí ni a mis pensamientos,
seguramente Mycroft también vería ese mensaje, y qué tipo
de avispero podría surgir. . . No me lo podía imaginar.

No tenía ni idea de qué hacer.

Sentado detrás de mi escritorio en un estado de ánimo
sombrío, mirando la escasa correspondencia del Dr. Ragostin,
me encontré garabateando en el reverso de los papeles que
había dejado a un lado para tirar, produciendo una caricatura
de mi hermano con su gorra de tela y su mechón colgando. .
Inexplicablemente, me sentí un poco mejor. Siempre, cuando
estoy irritado o incómodo, me siento impulsado a dibujar, así
que, abasteciéndome con un fajo de papel de carta, comencé
a dibujar en serio. Sherlock de nuevo, luego Mycroft, luego
mamá, luego otros. Caras, en su mayoría. La niña andrajosa
que había barrido un cruce por mí. Las dosis en las escaleras
del asilo. Lady Theodora con sus joyas negras. Mi mente se
había ido en sus propias direcciones. Dibujé el rostro de
Alexander Finch.

Y para mi propia sorpresa, le di una mueca bastante

desagradable. ¿Qué hay en el mundo?
Me recosté, cerré los ojos y traté de recuperar mi visita al
Ebenezer Finch & Son Emporium. Los recuerdos hablaron en
mi mente:
 “. . . tipo de colores que uno esperaría de un anarquista
que grita ".
"Ella había estado leyendo Das Kapital y discutimos la
explotación de las masas".
"Ella quería que le mostrara el proletariado".
"Lo que creo es que salió directamente por la puerta
principal y puso esa escalera allí ella misma".
Si el padre de Alexander Finch hubiera estado simplemente liberando
cólera
- ¿O había estado llamando a su hijo anarquista?
Sabía que se culpaba a los "anarquistas" de dinamitar la
estación Victoria, atacar las oficinas del Times y , más
recientemente, intentar volar la Torre de Londres, pero aparte
de lo que vi en los periódicos, no sabía nada de estos
asesinos extranjeros. estas sociedades secretas. ¿Eran los
anarquistas algo del tipo marxista?

Sin embargo, Alexander Finch me había hecho creer que

Lady Cecily era marxista.
Pero si es así, ¿por qué no había mencionado nada de
tales creencias en sus diarios privados?
Él había afirmado que ella misma había puesto la escalera
debajo de la ventana. Pero, habiendo experimentado el placer
de su delicada amistad, debió haber sabido que eso
simplemente no era posible.

Lady Cecily había conocido a Alexander Finch. Lady Cecily

había mantenido correspondencia con Alexander Finch. Lady
Cecily había explorado Londres con Alexander Finch. Y lady
Cecily había desaparecido.
Seguramente no es del todo una serie de eventos coincidentes.
Sin embargo, la policía no la había encontrado a través de
él y lo observaban constantemente.
O eso dijo.
Qué tonto por mi parte aceptar su seguridad, y la de
lady Theodora, de que lo mantenían bajo constante
escrutinio.
¿Cuánto sabía, realmente sabía, sobre Alexander Finch?
Muy poco.

Me levanté de mi escritorio para volver a hablar con él.

Sin embargo, esta vez, no fue Ivy Meshle quien se dirigió a los
grandes almacenes. En cambio, fue la Sra. Ragostin. O no
exactamente a la señora Ragostin, porque hoy llevaba un
elegante traje de día de satén y terciopelo que no era nada
descuidado, y no mostraría timidez en mis modales.
Alexander Finch me había engañado ; muy bien, yo sería una
dama, o al menos, nobleza, y vería cómo le gustaba eso.
Pagué mis seis peniques por milla para llegar a Finch & Son
en taxi.

Un cabriolé, a pesar del frío, porque quería una buena vista

del exterior del edificio.
Envuelto en mi capa larga de piel, no salí de inmediato del
taxi cuando se detuvo frente al establecimiento Finch. Me
tomé mi tiempo, mirando: no a ese reluciente palacio
mercantil de bronce, gas y vidrio, el Emporium mismo, sino
mirando hacia el cielo, estudiando los pisos superiores del
edificio donde se alojaban los empleados. Buhardillas.
Gables. Tuberías de drenaje.

Se aproxima mucho a las buhardillas, los frontones

y los desagües de los edificios a ambos lados.
Mientras tanto, un agente uniformado, con aspecto
bastante aburrido, estaba al otro lado de la calle, sin duda
estacionado allí para vigilar la puerta principal en caso de
que saliera Alexander Finch.
Humph.
Saliendo del taxi y despidiéndolo, entré en la tienda por
departamentos con mis manos enguantadas de seda en mi
piel mu ff, mi sombrero se elevaba con plumas de avestruz y
mi falda colgando majestuosamente.
“Me gustaría hablar con el maestro Alexander Finch”, exigí
condescendientemente al primer empleado que encontré. Un
joven delgado, pecoso y desvencijado, visiblemente buscó a
tientas las palabras antes de gritar una respuesta. "Alejandro
Finch, ah, no estoy seguro de que esté en este
momento, ah, mi señora. Arqueé mis cejas con ira
fingida y genuina
asombro: este desgraciado empleado tenía más miedo de los jóvenes

¿Finch que él de mí ?
 Recordé cómo la chica esbelta en el mostrador de
zapatos había huido por orden del joven Finch.
En ese infortunado momento se me ocurrió preguntarme:
¿Por qué ese peculiar joven había elegido conversar conmigo
en el departamento de calzado, mientras pasaba, por ejemplo,
por los guantes?

Porque le gustaban las botas, supongo. Especialmente del

tipo con cordones . Disfrutaba apretando los cordones; por
qué, lo había estrangulado bastante -

Sentí el más extraño escalofrío recorrerme, mientras mi

personaje comprendía un momento antes de mi mente. De
hecho, de repente me sentí tan débil que tambaleé sobre mis
pies.
"¿Mi señora?" La voz ansiosa del empleado pareció llegar a
mí desde una gran distancia.
Como esas otras voces habían sonado, tan lejos, esa
noche cuando recobré el conocimiento con un garrote
todavía alrededor de mi cuello. Recordé el terror, el borrón,
la niebla, el hombre indescriptible levantándome el velo.
Recordé dónde había visto antes el rostro de Alexander
Finch.
El pecoso empleado gritó: “¡Ayuda, alguien! ¡Se va a
desmayar! "

Una idea excelente, ya que mis intenciones habían dado un

vuelco repentino . Ahora deseaba fervientemente evitar
hablar con Alexander Finch; no debe verme. Y aunque nunca
antes había fingido un desmayo, parecía bastante simple.
Poniendo los ojos en blanco mientras los cerraba, comencé
a colapsar hacia el suelo.
"¡Atrápalo, entonces!" Otra voz masculina, más bien
cockney, habló cerca de mi oído cuando el tipo me agarró
por debajo del codo.

El desvencijado empleado, creo, me tomó del otro brazo y

me dejé caer en las manos de mis seguidores mientras me
empujaban a través de una puerta en algún lado de la tienda.
"Acuéstelo en el banco", dijo otra voz, esta vez de mujer.
"¿Oo es ella?"
"No sé. Quería ver al maestro Alexander ".
"¡Arrullo! Alguien debería advertirle ".
Sentí que mi personaje se colocaba según las
instrucciones, con la suficiente suavidad, considerando lo
inflexible que es un banco de madera. Alguien empezó a
desabrocharme el cuello alto. Al abrir mis ojos lo suficiente
para mirar a través de mis pestañas, vi que mi Buen
Samaritano era una sirvienta de mediana edad. El banco de
respaldo alto daba a la chimenea, ocultando el resto de la
habitación de mi vista, pero supuse, aunque solo fuera por
ese tosco mueble, que me habían llevado a la sala de
té y almuerzo de los empleados .
"¿Para qué quería verlo?" preguntó una voz de hombre. "No
se. Bien trabajado, lo estaba ".
¿Crees que, con el botín que lleva puesta, podría ser la
esposa de un jefe de astillero? ¿O del dueño de una fábrica?
¿Tratando de hablarle con algo de sentido común sobre todos
los problemas que está provocando?
"Siempre dije que los de fábrica son un grupo rudo,
especialmente las chicas de pareja". Desabotonando mis
puños para irritarme las muñecas, la sirvienta evidentemente
se consideró a sí misma en pie de igualdad con los
empleados, porque decía lo que pensaba. “Ellos y su
supuesta huelga. Demasiado cabeza de mula para tocar los
productos químicos, y ahora solo trabaja catorce horas al día
...
"Ya no es el fomento de las chicas de fósforos, son los
hombres del muelle y -"
" - y lo que quieren con todo ese tiempo libre está más
allá de mí, haciendo lo que quieran -"
" - y los carreteros y demás".
" ... arruinando su reputación, acechando a las buenas
chicas fuera del servicio doméstico, y esta pobre dama
desvaneciéndose por falta de atención adecuada, ¿dónde
están las sales olorosas, por la misericordia de la luvva?"

"¡Oh! ¡Justo aquí! "

 Con los ojos una vez más cerrados con firmeza, me quedé
quieto mientras me presentaban el reconstituyente picante en
la nariz, disciplinándome para no responder, porque quería
escuchar más. Mientras mi persona y mi cara aparecían,
esperaba, insensible, mi mente saltaba, chillaba y agarraba
como un niño al que se le presentan ciruelas azucaradas:
¿Fomento? ¿Alexander Finch? ¿Trabajadores del puerto?
¿Coincidir con chicas? ¿Huelga? ¿No había murmurado Joddy
algo sobre una cerilla y un strike?

Una de las voces masculinas decía: "Los carreteros son en

su mayoría sensatos, por lo que oigo, pero los astilleros son
como una olla en ebullición para dar un golpe por los
derechos de los trabajadores, como lo llaman".
"Ella no vendrá". Mi enfermera parecía preocupada.
"Consígueme unas tijeras para que pueda cortar sus tirantes".
Oh. Oh, no, no debe permitírsele ver mi corsé. Moví
ligeramente mis párpados.
"Espera un minuto", dijo la amable mujer.
Al mismo tiempo, una voz inconfundible rugió desde algún
lugar cercano, “¿Qué está pasando aquí? ¡Regresen a sus
estaciones! "

"Sí, señor
Finch". "Sí
señor."
"La dama se desmayó, ¿ves?"
"¿Dama?" gritó el mayor Finch. "¿Qué dama?"
Interpuse un gemido, para desviar su atención de sus
empleados hacia mí.
"¡Bueno, mande llamar a un médico!" ladró. Vosotros,
hombres, volvéis a trabajar. No tiene por qué holgazanear
cuando una dama está acostada ".

La puerta se cerró de golpe detrás de sus diversas voces.

Abrí los ojos, le sonreí débilmente a la sirvienta y le dije que
me sentía mejor, muchas gracias, pero mi mente
sobrealimentada y devoradora de dulces se dedicó a
"holgazanear". ¿Alexander Finch había sido quizás sólo un
espectador, que había tenido la casualidad de estar
“holgazaneando” la noche en que yo estaba inconsciente,
tirado en la calle?
 ¿Qué fue solo unos días después de que Lady
Cecily desapareciera?
¿Cuándo se suponía que la policía lo vigilaría de cerca?
Cada pensamiento me hacía sentir más mareado, más
débil y enfermo, pero me obligué a sonreír, ponerme de pie
y despedirme, porque asuntos de la mayor urgencia
requerían mi atención.

CAPÍTULO 14

ANTES de que el día sombrío y cubierto de humo pudiera

oscurecerse y convertirse en una noche aún más sombría,
regresé a las cercanías de Ebenezer Finch & Son. Le ahorraré
al amable lector un relato completo de los riesgos de
detección que había corrido en el intervalo; En pocas
palabras, después de cambiarme de nuevo a Miss Meshle en
la oficina del Dr. Ragostin, en mi alojamiento, había eludido a
la Sra. Tupper para salir como monja, vistiendo mi hábito
muy velado para ocultar completamente mis rasgos, incluso
aunque me convirtió en objeto de curiosidad. Sentí las
miradas de los transeúntes mientras salía de la estación de
St. Pancras; estos londinenses no me habían visto antes. En
esta zona razonablemente próspera había poca necesidad
de los ministerios de la Hermana de la Calle.

No es que me hubiera aventurado aquí por caridad. Vine

con las manos vacías. Por así decirlo, mientras mis dedos
enguantados debajo de mi manto, doblados casi como si
rezaran, descansaban sobre la empuñadura oculta de mi
daga.
No me aventuré a ninguna parte cerca del resplandeciente
frente de Ebenezer Finch & Son Emporium. En cambio,
acercándome a ese establecimiento seductor por la parte
trasera, a través de un laberinto de matorrales donde se
guardaban caballos de carreta y vacas lecheras , me detuve a
la sombra de un palomar para inspeccionar el terreno. Una
vez más estudié las ventanas del edificio Finch, el techo y la
lluvia con un interés que la arquitectura nunca me había
inspirado antes; era la primera vez que tenía ocasión de
considerar un edificio como una estructura a la que trepar.
Como si estuviera examinando un árbol de invierno en busca
de la mejor manera de subir y bajar, con la mirada tracé
diferentes rutas hasta que decidí cómo lo haría.

Prediciendo, entonces, dónde en los pasillos traseros

que se oscurecen rápidamente descendería Alexander
Finch, me retiré

una vez más en las cocheras ocultas, hice un circuito, luego

encontré una puerta protectora en la que esperar.
Antes de que oscureciera bastante, como esperaba, porque
necesitaba ver un poco el camino hacia abajo, y no podía
delatarse llevando una luz, justo al caer la noche aquí llegó
como una especie de oruga monstruosa a lo largo del sobre
los tejados, arrastrándose a lo largo de las tejas o las tejas
sobre sus rodillas y codos, manteniendo la cabeza gacha y
fuera de la vista de cualquier policía que pudiera estar de
guardia en la calle o en la puerta trasera de la tienda. De vez
en cuando lo perdía de vista detrás de las chimeneas, pero
siempre en un rato reaparecía. Con una ágil facilidad que
mostraba la frecuencia con la que había hecho esto antes, se
balanceó a través de los huecos entre los edificios. Al llegar
al final de la hilera, descendió al alero, dio media vuelta y se
dejó caer por la tubería de agua hasta la tapa de madera de
un barril de agua cubierto y así hasta la grava del camino de
entrega de la esquina .

Pude distinguir la máscara pálida de su rostro, anteojos y

todo, mientras miraba a su alrededor. En lugar de las prendas
dandi fi cadas con las que lo había visto antes, vestía la
áspera franela oscura y la pana de un jornalero y una gorra de
tela. Tan pronto como se aseguró de que no hubiera nadie
cerca, o eso creía él, se dirigió a la calle.
Dejé que se me adelantara antes de salir de las sombras
y seguirlo.
Este, al noroeste de Londres, era un barrio no tan pobre
como el East End: no había damas de la noche ni
chorros de agua en las esquinas; la gente de aquí tenía sus
propios vicios y sus propias cañerías, pero no estaba de moda
ni era rico. Anodina, como la cara de Alexander Finch, con
calles ni llenas de gente ni desiertas, era un área que conocía
solo un poco. Podía contar con los dedos de una mano las
veces que había estado en esta parte de la ciudad: para visitar
al Dr. Watson, para robar el alojamiento de mi hermano
Sherlock y dos veces para "comprar" en

Ebenezer Finch & Son Emporium. Cuatro veces sin contar la

aventura del momento. No es de extrañar que perdiera el
rumbo mientras seguía a Alexander Finch.
Y en varias ocasiones estuve a punto de perderlo . Fue,
fortuitamente, una noche algo menos espesa de lo habitual,
pero aun así la oscuridad abundaba. Había visto la
iluminación eléctrica a lo largo del Thames Embankment,
absolutamente asombrosa, casi convirtiendo la noche en día.
En comparación, las vacilantes llamas de las farolas de gas
sólo interrumpían la noche, no la venceban. La mayor parte
del tiempo, Alexander Finch, como la gente de la calle,
permanecía como una sombra entre las sombras; Solo pude
verlo claramente cuando pasó directamente debajo de una
farola.

Para que no me viera de la misma manera, caminé por el

medio de la calle, una aventura que espero no repetir nunca.
Durante el día, habría sido peligroso; de noche, y todo vestido
de negro, era doblemente así. Incluso con sus lámparas de
carbón encendidas, los conductores de carruajes no podrían
verme para evitar atropellarme si no los hubiera esquivado: no
es un asunto simple, ya que la base consistía en lodo helado y
lodo de caballo sin nombre. Más de una vez estuve a punto de
caerme, y una vez perdí el equilibrio y tuve que rodar por los
adoquines para evitar que me pisotearan los cascos de
hierro de los caballos. Me levanté con dificultad, la falda y el
manto mojados y arrastrándome, justo a tiempo para
apartarme de un gran Clydesdale que tiraba de un
carro de madera.

De hecho, ahora había muchos carros y carros; Alexander

Finch me había llevado a una especie de área de almacén
adyacente, por lo que pude imaginar, al gran mercado de
productos agrícolas, Covent Garden. Donde en la tierra -
Pero incluso mientras me preguntaba, se detuvo en una
puerta decrépita sobre la que se anunciaba un cartel
mal escrito :
CAMAS SIXPENCE / NOCHE
TARDE DE MUJERES
TÉ, PAN, AGUA DE LAVADO EXTRA

En otras palabras, el tipo más pobre de casa de doss, o casa

de hospedaje común , con catres
infestados de pulgas y piojos colocados en hileras, el tipo de
lugar donde el lamentable y lampiño "reptador" en los
escalones del asilo la había perdido. pocas posesiones
restantes a un ladrón. El tipo de lugar que probablemente le
había dado la tiña a cambio.
Supuse, aunque no podía creer lo que estaba pensando,
a quién esperaba encontrar el joven Finch en su interior.
Pero en lugar de llamar a la puerta, dio la vuelta a la
esquina del edificio descuidado y se perdió de vista.
Mordiéndome el labio, permanecí como una estatua negra
cubierta de barro en el lado más alejado de la calle, porque,
lo admito, simplemente no sabía qué hacer. Si lo seguía al
estrecho espacio entre los edificios, seguramente se daría
cuenta de mí. Sin embargo, si no lo seguí ...
Tenía que hacerlo.
Murmurando algo travieso, crucé la calle. Pero cuando me
acercaba a la casa de doss, para mi sorpresa, un hombre
extraño salió de la sombra donde debería haber estado
Alexander Finch. Un hombre con el pelo largo y negro y una
barba negra en forma de espada. Solo se veía la piel
alrededor de los ojos, crudamente pálida debajo de la barba,
porque no usaba anteojos, y sus ojos, aunque no me
miraban, sentí su fuerza. Incluso en la noche vi cuán
curiosamente brillantes, casi plateados, eran. Debajo de mi
velo mi mandíbula cayó, mi boca se abrió, y sólo con la más
ardua disciplina mental pude evitar jadear en voz alta.
El hombre era Alexander Finch. Disfrazada. Pero no lo
hubiera conocido si no hubiera sido por la gorra de tela, la
camisa de franela, la chaqueta de pana y los pantalones que
usaba.
Decidido a sus asuntos, no me había prestado especial
atención a mí entre los demás que pasaban. Cuando se
volvió de espaldas para llamar a la puerta de la casa de doss,
me deslicé en el escondite que acababa de dejar.

Llamó con fuerza, impaciente, a la puerta hasta que se

abrió. Luego, en tonos de miel y vinagre , Finch preguntó:
"¿Le importaría a mi señora tomar el aire?"
Ella no respondió, solo se escabulló por esa puerta oscura
como un animal asustado; de hecho, yo no habría dejado a
un perro en un agujero así.
 "Dame la linterna".
¿Llevaba una linterna? Aparentemente. Vi movimiento y
luego Alexander Finch encendió una cerilla.
Y al ver por primera vez a lady Cecily, luché de nuevo para no
gritar. No la habría conocido si él no me hubiera llevado hasta
ella; de hecho, creo que su propia madre podría no haber
reconocido su rostro demacrado y pálido, su cabello enredado
bajo la tela atada alrededor de su cabeza, sus hombros
temblorosos calentados. sólo por un chal, su falda raída y
andrajosa, sus pies envueltos en harapos. Solo porque mi
lápiz había trazado tantas veces esos delicados rasgos podía
creer lo que veía.

Lady Cecily, una mendiga que lleva una gran cesta.

Encendió la linterna y se la devolvió. Ella dijo
algo, aunque hablaba con tanta timidez, no pude oír las
palabras.
“Trabaja primero”, respondió en voz alta. "Comida
después". Ella murmuró de nuevo, sus ojos
enormes y suplicantes.
Pero esta vez, en lugar de responder, apretó los labios con
exasperación, luego la miró y apuntó con las yemas de los
dedos hacia su rostro como si estuviera sacudiendo una
especie de líquido fuera de sí mismo y dentro de ella. Su
propio rostro se había quedado muy quieto, sus ojos
curiosamente de color claro, feroces, enfocados, brillantes.
Sus manos trazaron varios pases sinuosos alrededor de su
cabeza, luego bajaron por sus hombros. No lo hubiera creído
si no lo hubiera visto, pero vi: sin tocarla nunca, la tomó por
completo en su poder. Toda esperanza y anhelo, toda su débil
fuerza vital se desvaneció de sus ojos, de modo que
permaneció como una muñeca de porcelana de lo más
inverosímil, hambrienta y harapienta, en una campana de
vidrio hollín.

"Trabaja primero", repitió su maestro. "Comida

después". Sin otra mirada a ella, el pelo salvaje negro-
El sinvergüenza barbudo se alejó en dirección a la estación de
Paddington, y ella lo siguió cojeando, llevando tanto la linterna
como la cesta, como una etiqueta de trapo atada a su codo.
No era más alto que la mayoría de los jóvenes, pero su
cabeza, inclinada, apenas llegaba al nivel de su hombro.

Quedándome bien detrás de ellos, pero permitiéndome el

lujo del pavimento esta vez, los seguí, con la mente en un
alboroto de horror, curiosidad y especulación, porque todavía
no podía asimilar lo que había visto. Y todo el tiempo toda mi
persona, de hecho mi piel misma, hormigueaba con la
urgencia de hacer algo, ayudarla de alguna manera, intervenir,
pero ¿cómo? ¿Y contra qué, exactamente?
Todavía no podía entender las circunstancias. Solo podía
mirar.
En una esquina frente a una taberna, unos hombres de
aspecto rudo se apiñaban bajo una farola. Vi a Alexander
Finch, con Lady Cecily detrás de él como una niña, detenerse
para saludarlos. Después de un apretón de manos por todos
lados, colocaron una caja de madera de algún tipo, y
Alexander, o el impostor de barba negra que apenas podía
creer que fuera Alexander, se subió al estrado improvisado y
comenzó a hablar. Manteniéndome en las sombras, me paré
demasiado lejos para escuchar correctamente, pero capté
referencias a la "opresión capitalista", "imperio construido
sobre las espaldas del trabajo explotado", "derechos de los
trabajadores", etc. Sin duda estaba observando a Finch, de la
“influencia exterior” de la que hablaban los columnistas de los
periódicos, en el mismo acto de fomentar el malestar en la
clase obrera, concretamente en los carreteros y
trabajadores portuarios, como habían dicho los empleados del
Finch Emporium. Que supieran de las actividades nocturnas
del joven maestro no me sorprendió en absoluto; los sirvientes
y similares siempre lo saben todo, aunque no se dirán nada,
excepto entre ellos.

Alexander, que ascendía a su plataforma para hablar,

había dado órdenes a lady Cecily, y ahora ella se
encontraba en un pequeño

lejos de él, debajo de otra lámpara de gas montada en la

pared del edificio de la esquina, metiendo la mano en su
canasta y ofreciendo a cada persona que se detenía a
escuchar algo pequeño y blanco.
Mi palabra. Joddy había dicho que la había visto con
"papeles". Panfletos. Para un sindicato o una chusma
semejante
esfuerzo entusiasta.
Ya se había reunido una multitud considerable de hombres
y muy pocas mujeres para escuchar la arenga de Alexander
Finch. ¿Quizás no sería indebidamente notado si me
acercara, simplemente otro transeúnte, que resultó ser una
monja, en la calle?

Después de considerarlo por un momento, decidí correr el

riesgo. Tratando de no mostrar prisa ni vacilación, caminé
hacia Lady Cecily.
“. . . el opio de las masas! " el barbudo Finch estaba
declamando desde su ... sí, creo que en realidad era una
caja de jabón. “Como se demuestra claramente en el himno
favorito de la infancia de todo buen aristócrata inglés: 'Todas
las criaturas, grandes y pequeñas, el Señor Dios las hizo a
todas; el rico en su castillo, el pobre en su puerta, Dios los hizo
altos y humildes, y ordenó sus propiedades '? Se dice que el
buen señor Dios decretó que las tres cuartas partes de la
población vivirá y trabajará en una pobreza que
atrofia la mente , mientras que unos pocos favorecidos
ocuparán sus días haciendo que sus sirvientes los ayuden a
cambiarse de ropa.

No se podía dejar de admirar el fervor y la claridad con que

hablaba. Estuvo brillante. Estuve de acuerdo con mucho de lo
que estaba diciendo. Era difícil creer las malas acciones de
las que sospechaba de él.
Sin embargo, uno podría decir la verdad y
seguir siendo un villano. Y allí estaba Lady
Cecily.
Unas cuantas cabezas se volvieron cuando llegué al borde
de la multitud, pero la mayoría de los que estaban en esa
esquina solo querían escuchar, ya sea en estado de shock o
con admiración. En cuanto al propio Finch, aunque estaba
concentrado en su discurso, esperaba que no se diera
cuenta.
la Hermana de la Caridad con manto negro y velo. O incluso si
lo hiciera, imaginé que en este momento no podría dedicar
mucho pensamiento a nuestro encuentro anterior, en lo que
había sido para mí las circunstancias más desagradables.
En cuanto a la niña de la canasta, estaba tan aburrida
como el hollín que caía a nuestro alrededor, y tan silenciosa.
Solo cuando pasé directamente frente a ella, sin mucho
entusiasmo, me apuntó un panfleto.
Era necesario que la hermana muda de las calles hablara
esta noche, si es que nunca más.
"Lady Cecily", le susurré a ese personaje mientras aceptaba
su tratado.
No me miró.
"¡Lady Cecily!" Hablé en voz baja, pero cerca de su oído.
Estoy seguro de que debe haberlo oído.
Sin embargo, ella no respondió en absoluto, ni con un
parpadeo, ni un suspiro, ni una mirada, ni siquiera con una
sacudida de sorpresa.
"Dos veces nos hemos reunido pacíficamente como es
nuestro derecho", declaró apasionadamente el orador de la
plataforma de la esquina , "dos veces hemos marchado a
Trafalgar Square bajo las banderas de seda de nuestros
gremios, para conjurar al West End de Londres para que nos
recuerde - y el la policía nos ha devuelto el
golpe con garrotes. Y después de que nos retiramos
ensangrentados y derrotados, esto es lo que un miembro del
Parlamento dijo: 'Es de mal gusto que la gente exhiba su
insolente hambre frente a los ricos y comerciantes sectores
de la ciudad. Deberían haberse muerto de hambre en sus
buhardillas. "

La multitud ahora se desbordaba hacia la calle, hasta la

acera opuesta, pero entre todos esos transeúntes no se oía ni
un sonido excepto la voz del orador de cabello negro . La
vehemente mirada plateada de Alexander Finch pasó como
magnetismo entre la multitud, y los oyentes se quedaron
fascinados con un hombre. Miraron como si fueran ...
Finalmente me permití pensarlo.
Hipnotizado.
Como Lady Cecily.
 CAPITULO QUINCE

MESMERISMO. EL MATERIAL DE ENTRETENIMIENTOS DE

MUSIC-HALL y entretenimientos de salón.
No lo hubiera creído si no lo hubiera visto.
Pero le había visto hacérselo a lady Cecily. Aunque
brevemente, lo había visto hacer los pases magnéticos con
las manos y penetrarla con la mirada, como la Sra. Bailey,
entre otros, me había descrito. Y ahora lady Cecily estaba
frente a mí en una esquina: apática, andrajosa, autómata,
olvidando su hambre para repartir folletos anarquistas.
Con solo mirarla, quise gritar de frustración.
Desesperadamente deseaba ayudarla, liberarla, rescatarla,
hacer algo, pero ¿qué?
¿Ir a buscar a un agente de policía? Pero no tendría
conocimiento de la desaparición de Lady Cecily y, por
lo tanto, no tendría motivos para detenerla.
¿Correr para contarle a Lady Theodora todo lo que sabía y
luego dejar que desplegara a las autoridades? Pero eso
llevaría horas, tal vez incluso un día, y mientras tanto, ¿y si
algo le pasaba a lady Cecily?
“Que nos pongan su policía imperialista”, gritó su captor a
la multitud de la esquina , “¡que nos den otro Domingo
Sangriento! ¡Para la próxima vez pintaremos nuestras
banderas con el tono de nuestras cabezas golpeadas! ¡La
próxima vez izaremos banderas rojas de revolución! " Y los
hombres arrojaron al aire sus andrajosas gorras, gritando
salvajemente, animando a su recién descubierto mesías.
Pero sabía que debajo de la salvaje peluca negra y la barba
postiza, él no era un héroe de la clase trabajadora .
Él era una farsa. Hijo de un rico comerciante.
Y se gloriaba en el poder con el que dominaba a la
multitud.
Aparentemente, le gustaba ejercer el poder.

Observando a la chica subyugada, Lady Cecily, supe que

no podía darle la espalda ni por un momento, no fuera a
desaparecer de nuevo. Yo debo alejarla de él. Aquí. Ahora.
 ¿Pero cómo? ¿Des-hipnotizarla ? Esto se hizo, según había
oído, realizando las maniobras magnéticas al revés; parecía
muy improbable que pudiera lograrlo. ¿Agarrarla y sacarla
del cuerpo? Pero luego me perseguirían como secuestrador,
porque ella gritaría y lucharía contra mí. Sabía que lo haría,
porque aunque se veía tan mansa como una paloma, parada
allí con los ojos bajos, repartiendo folletos
- dócil como parecía, yo sabía muy bien que había otro
lado de ella, no la Dama Cecilia que dibujó pasteles
borrosas, pero el zurdo señora que dibujaron negrita,
oscuro -
Espera un minuto.
Lady Cecily, o la chica pálida y pobre que sabía que era
Lady Cecily, estaba repartiendo papeles con la mano
derecha.
Y cuando me di cuenta de esto, una iluminación eléctrica de
conjeturas, hipótesis y esperanzas simultáneas irrumpió en
mi mente ignorante, que estoy seguro de que mis ojos se
volvieron redondos como linternas de diana . Oculto de forma
segura por mi velo negro, mi boca se abrió. Susurré: "¡Oh, mis
estrellas y mis ligas !"
Oh.
Oh, si tan solo pudiera hacerlo: establecer contacto con la
dama zurda , actuando sobre la premisa de que solo la
adecuada y dócil Lady Cecily, diestra, había caído bajo el
poder del villano.
Si la secreta y rebelde dama zurda acechaba sin
restricciones dentro de esta dócil criatura ante mí, tenía que
comunicarme con ella, y rápidamente, y de una manera que
hiciera que ella se conectara conmigo como por cables de
telégrafo, casi instantáneamente.
Más por instinto que por pensamiento consciente sabía
cómo podía hacerse.
Sus dibujos al carboncillo, verán, me habían afectado
extrañamente. Tocó un profundo reconocimiento en mí. Casi
como si ella y yo pudiéramos ser almas gemelas.

Quizás, solo quizás, ella podría reconocerme de manera

similar. Entonces, metiendo la mano en un bolsillo para sacar
lápiz y papel (siempre llevaba algunos conmigo), abrí el
 folleto político, escondí el papel detrás de él y me quedé con
la luz de gas en mi
hacia atrás para que sólo la chica demacrada y apática
vestida de harapos pudiera verme, dibujé.
El instinto, de nuevo, más que el pensamiento consciente,
me dijo qué dibujar, cuál era la mejor forma de representar la
libertad tal como la había experimentado Lady Cecily. Al
hacerlo, dibujé tan rápido y tan bien como siempre lo había
hecho en mi vida.
Dibujé una imagen de Lady Cecily, vestida con unos
bombachos "turcos" modernos y elegantes, pedaleando en
bicicleta, rozando la tierra por su propio poder, como a mí
también me encantaba hacer. Lady Cecily, fuerte y hermosa,
sonriente, con el viento alborotando su cabello y soplando
las cintas de sus sombreros en el aire.
Y mientras mi lápiz volaba, por el rabillo del ojo podía ver a
la niña pobre diestra quedarse inmóvil, olvidando su tarea
asignada de repartir tripas políticas. La vi rígida, su mirada
clavada en el dibujo.
Cambié el lápiz a mi mano izquierda. Muy torpemente
comencé a garabatear debajo del dibujo, de derecha a
izquierda, en un espejo: "¿Quién?"
Pero había ido demasiado lejos. Dejó caer su canasta, y
antes de que pudiera completar la pregunta, su mano
izquierda salió disparada, arrebatándome el lápiz y el papel.
Aburrida como el hollín, se paró ante mí como una pequeña y
gélida llama, preguntándome: “¿Cómo te atreves? ¿Qué crees
que estás haciendo? ¿Quién eres tú? "

Afortunadamente, nadie a nuestro alrededor prestó atención,

porque la multitud rugió de acuerdo con Alexander Finch
mientras arengaba: "¡Que nos ataquen con su caballería con
sables , que nos masacren como lo hicieron en Peterloo, pero
perseveraremos!"
Lady Cecily sonaba como si quisiera tener un sable
para empuñarme. "¿Quién eres tú?"

Y en el impulso de ese momento, oh, Dios mío, cómo se

afianza la metáfora de la caballería, quiero decir, en ese
momento de crisis, sin saber de qué otra manera calmarla y
responderle, hice algo que la Hermana nunca debería haber
hecho.
Nunca lo había hecho
antes. Levanté mi velo.
Le dejo ver mi cara.
Mi rostro alargado, llano, “ciceroniano”.
Ella miró. Respiró hondo y lo soltó en un puñetazo, como
si apagara la llama de una vela. "¿Por qué?", Dijo en voz baja,
"sólo eres una niña".
Continuó estudiándome como si estuviera
intrigada y desconcertada.
"Dibujas maravillosamente bien", añadió.
Pensé en las magníficas obras de arte en carboncillo que
nunca había dejado ver a nadie, y algo debió aparecer en mi
rostro, algo que la hizo sonreír.
"No eres una monja", dijo en un tono ligero como si se
burlara de una novia. "¿Qué estás haciendo con ese absurdo
hábito?"
Con mi acento más aristocrático, para que supiera que nos
parecíamos tanto en clase como en otros aspectos, le
respondí: "Lady Cecily, también se podría preguntar ..."
Quería bromear con ella acerca de ser la hija de un baronet
vestida con harapos. Pero mientras pronunciaba su nombre,
se quedó paralizada y dejó escapar un chillido, casi un grito,
como si no supiera que la conocía. Como si no me hubiera
oído llamarla por su nombre antes. Como si hubiera sido
sorda entonces, pero pudiera oírme ahora.

Su reacción, afortunadamente, pasó desapercibida en

medio de los vítores de la multitud.
—Lady Cecily —intenté de nuevo—, no hay necesidad de
alarmarse. Solo deseo hacerme amigo de ti. Para llevarte a un
lugar cálido y seguro, darte la cena y sacarte esos harapos ".
Se miró a sí misma, luego a mí de nuevo con una mirada
salvaje y asustada, luego a su alrededor, desconcertada y
medio aterrorizada, como si apenas supiera dónde estaba.

"La compañía aquí es de lo más desagradable", comenté

gentilmente. "¿Nos vamos?" Tomando su mano izquierda,
desnuda y azul, sus pobres manos, agrietadas por el frío, la
alejé unos pasos de Alexander Finch y su multitud de
seguidores.
"El trabajador tiene derecho a sindicalizarse por un salario
justo por hora" , gritó el orador de la esquina , "¡y un día de
trabajo justo!"

Lady Cecily se detuvo donde estaba. "No", titubeó. "No,

yo - yo no puedo."
"¿Por qué no?" Mi tono permaneció suave e incluso, porque
sobre todo no debía excitarla de nuevo, no debía arriesgarme
a llamar la atención de Finch hacia ella. Y a mí.
“Él, mi lealtad, la causa, el nombre de Cameron Shaw se
escribirá en la historia de Inglaterra; algún día será un gran
hombre ".
"¿OMS?"
"¡Cameron Shaw!" Con una mirada de ferviente devoción,
señaló al agitador de pelo negro y barba negra en su
caja de jabón. "¿Quieres decir que nunca has oído hablar de
él?"
Con dulzura y también con sinceridad respondí: “Estoy
muy ansioso por saber todo sobre él. ¿Cómo lo
conociste?"
—Yo ... fue ... muy peculiar. . . " Con el ceño fruncido, se
quedó de nuevo desconcertada, con los ojos llorosos
mientras se estremecía de frío como una niña perdida.
"Ven", le dije, y tomándola de nuevo de la mano, me la llevé.
En la primera esquina, viré a una calle diferente, fuera de la
vista de Alexander Finch en caso de que tuviera la
oportunidad de volver la cabeza. Luego, exhalando, reduje el
paso para que lady Cecily pudiera llevarse más
cómodamente, tropezando con sus pies medio congelados
y envueltos en harapos, pero también para intentar descifrar
dónde estábamos y adónde íbamos. Nada me resultaba
familiar en ninguna de las calles vacías que examiné. No vi
ni escuché a nadie más cerca; esta

El vecindario parecía casi desierto en una noche de invierno,

aunque cualquiera, desde un carterista hasta el mismísimo
Jack el Destripador, podría haber acechado entre las
sombras nebulosas y humeantes entre las farolas.
 Los dientes de Lady Cecily empezaron a chasquear como
mi rosario, tal era el frío de la noche y su miedo.
Deteniéndome por un momento, encontrando en mis bolsillos
algunos de los caramelos que me devuelven la fuerza que
siempre llevaba conmigo, se los di. Mientras buscaba a
tientas para desenvolver uno y colocarlo en su boca, me quité
los guantes forrados de piel y se los puse en sus manos frías.
Abrí mi manto y la invité a compartir su calor, envolviéndonos
a ambos, mi brazo izquierdo alrededor de su hombro como si
fuera una hermana pequeña.
Y mi mano derecha toqueteando la empuñadura de mi
daga mientras avanzábamos de nuevo.
"Entonces dime", le pregunté una vez más, suavemente,
"¿Cómo conociste a este, eh, Cameron Shaw?"
“Yo - yo apenas puedo hablar de eso. Pensarás que estoy loco ".
Te prometo que no pensaré en nada por el estilo. ¿Como
paso?"
"En un sueño", respondió ella. "Él vino a mí en mi - en mi
sueño, en mi mente, como un ángel de cabello negro
convocándome para ser una sirvienta su - de su cruzada".
"Ah", murmuré en lo que esperaba que fuera una forma
reconfortante y alentadora, aunque tuve que ejercitar mi
mayor autocontrol para no estremecerme ante la imagen que
se formaba en mi mente: la villana disfrazada de pie junto a
su cama mientras dormía, mirándola con sus ojos
espeluznantes, pasando sus manos sobre su inocencia
dormida para penetrarla con el principio vital de su
magnetismo animal, llevándola a su poder antes de que
pudiera despertar por completo.

“Fui elegida”, dijo la mujer temblorosa. "Llamado. Como

Juana de Arco ".
"Si entiendo."
“Usted hace entender, ¿verdad?” Bueno; Me las había
arreglado para mantener mis furiosos sentimientos fuera de
mi voz. Todo en un alivio

apresurada Lady Cecily siguió hablando. “Entonces me

desperté en medio de la noche y no había nadie en mi
habitación, pero la llamada fue tan fuerte que me levanté de
la cama. Sabía exactamente lo que debía hacer.
Había ropas humildes dispuestas esperándome, una falda,
una blusa y un chal como el que usa una lavandera. Me los
puse sobre mi camisón. La ventana estaba abierta. Salí. Bajé -
bajé - bajé. . . "
El terrible recuerdo detuvo tanto sus palabras como sus
pies. Estábamos en una encrucijada en la oscuridad, y no
reconocí nada en ninguna dirección, ni siquiera para distinguir
el este del oeste o el norte del sur.
Escogiendo a ciegas una calle lateral, me puse en marcha
de nuevo, llevándola conmigo, antes de hablar. "Baja la
escalera".
"¿Cómo lo sabes?" Pero sin esperar respuesta,
prosiguió. “Sí, la escalera, y era tan alta, y temblaba, estaba
aterrorizada, pero tenía que hacerlo. Él, Cameron Shaw, ya
sabes, me estaba esperando abajo ".
"¿Lo habías conocido antes?"
"¡No nunca! Excepto en el sueño. Eso es lo que hace que
todo sea tan ... asombroso, ¿sabe?
De modo que no reconoció a Alexander Finch bajo ese pelo
y barba postizos.
Alexander Finch. Hijo del comerciante. Recordé cómo lo
había visto por primera vez como nada más que un joven
anodino. Vestido como un "caballero", pero aparte de la ropa
dandi fi cada, nada. Cuán rígido se había mantenido,
aparentemente sin ánimo, mientras el Finch mayor le había
despotricado.
Pero ahora comencé a comprender: toda esa rabia no había
sido en vano sobre él. Lo había asimilado. El valor de toda una
vida.
Y lo había convertido en una persona en la que no
debería confiar.
Lady Cecily se puso rígida bajo mi brazo, mi manto. De
repente, como si fuera una marioneta y alguien hubiera
movido sus hilos, se detuvo y dijo en un tono extraño:
"Debería volver".

“¿De regreso a dónde?

¿Casa?" "No tengo
hogar".
“Ciertamente tienes un hogar. La mansión de un baronet ".
 “¿Con papá siempre y para siempre hablando sobre la Carga
del Imperio y el Progreso del Hombre, mientras tanto, con la
intención de casarme conmigo con cualquier cosa titulada y
con pantalones? No. No puedo volver allí ".
Apreté mi brazo alrededor de los hombros de Lady Cecily,
conmovida por su honestidad. Y por su conversación. Uno
debe darse cuenta de que me había ido durante la mayor
parte de un año sin ninguna conversación íntima con otro ser
humano, y esta chica, tan parecida a mí, después de todo,
solo hablando con ella, experimenté un gran sentimiento por
ella.
“Hay otras posibilidades”, dije.
¿Tal vez como la vida que has elegido? ¿Cómo lo hiciste?
¿Quién eres tú? Aún no me ha dicho su nombre ". Y oh, quería
hacerlo. Anhelaba contarle todo sobre mí.
Mi yo más solitario, peculiar y excéntrico.
Tal vez, tal vez, después de todo, no sería necesario
devolverla a su vida de pasteles manchados y la forma
cortés y diestra de tomar el té.
¿Quizás podría vivir, como una hermana, conmigo?

CAPÍTULO DIECISÉIS

Sentí que mis labios temblaban cuando se separaron.

Sentí que mi respiración se aceleraba. Me escuché decir:
“Enola. Mi nombre es Enola Holmes ".
 Y le habría contado más. Le habría contado todo sobre mí,
si no fuera porque, justo en ese momento, una voz intervino
desde la oscuridad.
¡Cecily! ¡Ven aca!" La voz
de su amo. No muy
lejos.
Perdido y dando vueltas, no había logrado alejarla bien de
él. Y estoy seguro de que pensarás que hablo demasiado,
amable lector, cuando digo que sentí la presencia de su
rabia como una fuerza de la naturaleza en la noche, pero te
digo la verdad más pura: su furia vibró en las sombras hollín,
palpable .
Sentí a lady Cecily sobresaltarse como un cervatillo
asustado, encogerse y empezar a temblar. "Debo regresar ",
susurró aterrorizada.

"¡No!" Aferrándome a ella mientras escudriñaba

salvajemente el vecindario en busca de algún escape o
refugio, por fin reconocí una calle cercana. Yo había visitado
allí. Sabía dónde estaba y hacia dónde huir ...
Pero ella se separó de mí.
"¡Lady Cecily, no!"
Ni siquiera volvió la cabeza para despedirse; de hecho, ella
parecía no escucharme. Tampoco huyó de mí. Como un
sonámbulo, se alejó de mí, o mejor dicho, se acercó a él.
Ahora podía verlo, una forma más negra en la oscuridad al
final de la calle. Mientras yo permanecía rígido en las
sombras, ella se acercó a él como una persona ciega, vestida
con harapos sucios que alguna vez pudieron haber sido
blancos.
"¡Cecily!" La vio a la luz de la farola . Aunque no escuché
alegría en ese reconocimiento.

Escuché un terrible peligro.

“¿Cómo te atreves a dejar tu trabajo? Ven aqui. "
Parecía que no me había escuchado ni visto. Todavía.
Me bajé el velo para ocultar mi rostro.
Caminó hacia lady Cecily; ella caminó para encontrarse con
él. En medio de la calle desierta y en sombras, lo miró de
frente, con la cabeza gacha como si fuera una niña traviesa.
Lo escuché hablarle en un tono burlón, pero amenazador.
 No entendí las palabras, porque mi atención estaba
completamente ocupada con cualquier sonido que yo
mismo pudiera hacer, deslizándome hacia ellas.

Lo vi bajar su cabeza barbuda para respirar en la cara

de Lady Cecily. La vi encogerse.
Tomando un camino tortuoso a través de las sombras más
profundas, me arrastré más cerca de ellos, bastante cerca, sin
ser visto.
"Escúchame. Escúchame, miserable inútil —decía mientras
yo caminaba de puntillas hacia él desde un lado, y su ira
hubiera sido lo suficientemente temible en sí misma, pero
había más; era el Mesmerista quien la dominaba, el
magnetizador sosteniéndola indefensa con su mirada de
cobra. “Me obedecerás o serás castigado. Por tu
desobediencia esta noche, pierdes tu cena. ¿Qué te acabo de
decir? Hablar."

Como un eco de él o un fantasma de sí misma,

comenzó a susurrar: "Por mi desobediencia ..."
En ese momento cargué. Con un grito digno de un pilluelo
callejero, lancé ambas manos a la cara del hipnotizador y
agarré el cabello. Salvaje, chillando, tirando tan fuerte como
pude, con una mano le arranqué la peluca. Con el otro le
arranqué la barba postiza.

Lady Cecily chilló; si hubiera estado encorsetada, creo que

podría haberse desmayado. Pero con un gran jadeo, se
recuperó y gritó: "¿Alexander Finch ?"
Allí estaba, en su propia cabeza desnudo incluso de sus
anteojos tintados, aparentemente incapaz de pensar qué
hacer o decir.

"¡Alexander Finch !" Lady Cecily gritó, indignada. Fue como

había pensado; soportaría el maltrato de alguien a quien
admiraba, pero no podía soportar ser engañada.
"¡Impostor! ¡Fraude!" Todo se había invertido en ese
momento cuando me hice a un lado, lanzando los
repugnantes objetos peludos en mis manos en la calle.
"¡Cómo te atreves a hacerme el tonto!"
 "Silencio", le dijo con un intento de su autoridad
anterior.
"¿Silencio? ¡Escarabajo vil, no, gusano ! " De hecho, se
parecía bastante a un gusano con su cabeza redonda y
pálida, sus ojos pálidos. "Gusano, es muy posible que desee
el silencio, pero no descansaré hasta que todos los
tribunales de policía de Inglaterra se hayan enterado de su
infamia". Con una mirada fulminante para cortarlo como una
navaja, se volvió para alejarse.

Pero este hombre no conocía la vergüenza. La agarró. “No

me des la espalda. Estoy hablando contigo."
Ella eludió su agarre y se marchó. No huir. Con los pies
helados envueltos en harapos, caminaba a paso
aristocrático. Quizás la suya había tenido una personalidad
dual una vez, pero ya no. Nadie podría haberla confundido
con una pobre en ese momento; navegaba como un barco
por el Támesis, cada centímetro una dama.

"¡Moza, no te atrevas a desafiarme!"

Ella no respondió más que seguir caminando.
"Perra orgullosa, te lo advierto". Y aunque la voz de
Alexander Finch no se elevó, algo en su tono me hizo sentir
más frío de lo que la noche jamás podría, y levantó los
pequeños pelos de mi nuca.
¿Doble personalidad?
No, no era Lady Cecily quien había seguido el camino
del Dr. Jekyll y el Sr. Hyde.
La vi acelerar un poco su paso mientras seguía caminando.
"¡Ninguna chica me da la espalda!" gritó Finch mientras
sacó algo de su bolsillo. Algo largo.

Bucle largo de blanco.

Parecía retorcerse como una serpiente blanca en la noche.
Una cosa es sospechar, o incluso saber en el corazón, pero
otra cosa muy distinta es ver. La vista me dejó atónito por un
momento, de modo que solo pude gritar: "¡No!" y saltar sobre
él para detenerlo.
Lo más ineficaz.
Simplemente me golpeó con el dorso de su puño,
enviándome volando a un lado, después de lo cual no me
prestó más atención. Tal vez recordó mi huida en pánico
después de nuestro otro encuentro nocturno y esperaba lo
mismo. Quizás pensó que ninguna mujer podía hacer nada
más que gritar, desmayarse o huir. Quizás en su rabia
asesina no pensó en absoluto.

Su golpe me derribó sobre los adoquines, donde me quedé

sin aliento. Paralizado por un momento. Incapaz de moverse.

Pero pude ver.

Vi a ese villano enloquecido saltar como una bestia de
presa tras lady Cecily. Abalanzándose sobre ella por detrás,
le arrojó el garrote por encima de la cabeza y lo apretó.
El rostro de Lady Cecily se contrajo. Sus ojos rodaron hacia
el cielo. Sus manos volaron a su cuello, arañando la viciosa
cosa invisible que constriñe, constriñe para acortar su vida,
tal como mis manos habían hecho esa terrible noche cuando
...
Y en ese instante de asombro, jadeando y recordando,
aprendí lo que significaba "ver rojo". La noche se volvió de
ese tono ante mis ojos cuando la ira me galvanizó y me
levanté de un salto. Mi daga pareció saltar a mi mano, con
tanta fuerza que la había desenvainado. Con el arma en
alto, me precipité hacia el garroter.

Cruel. No tiene ninguna razón para esclavizarla excepto que le

gusta jugar con el poder. Tampoco tenía otra razón para
atacarme. Para estrangularme sin sentido, casi hasta la
muerte, antes
- aunque quizás solo por una interrupción casual -

se había detenido a divertirse mirándome la cara.

"¡Gusano!" Lloré. —Tú ... rata de alcantarilla, repulsiva,

repulsiva ... —Confundida por mi educada educación, no
pude pensar en ningún nombre lo suficientemente
asqueroso como para llamar a ese desgraciado malvado
mientras le clavaba el cuchillo.

En el músculo hinchado de la parte superior del brazo.

No su corazón. Ni siquiera quise matar a un monstruo así.
 Con un grito ronco soltó su vil juguete asesino; Lady
Cecily se dejó caer sobre los adoquines.
Creo que Alexander se volvió hacia mí, con las manos
levantadas para defenderse de mis golpes, pero de hecho
apenas lo sé. Solo recuerdo que lo apuñalé de nuevo, en el
brazo o en el hombro, apuñalé y apuñalé de nuevo en una
niebla de furia medio ciega , color sangre ; No sé cuántas
veces lo golpeé, ni qué tan bien, ni qué palabras despotricé, ni
si trató de arrebatarme el cuchillo, antes de darme cuenta de
que no estaba apuñalando nada más que el aire.

Parpadeé al escuchar sus pasos corriendo, y mi visión

se aclaró de modo que lo vi agarrándose a sí mismo
mientras huía.
La sangre manchó los adoquines.
Y en la fría calle, Lady Cecily yacía arrugada entre sus
harapos, blanca y quieta.
Cielos, ten piedad, me había salvado un collar alto
con nervaduras de ballena la noche que me atacaron, pero
ella no llevaba ninguno.
Ella se desplomó como muerta.
"Por favor, no", susurré, comenzando a temblar por todas
partes cuando la ira dio paso al miedo; mi mano tembló
cuando, sin pensarlo conscientemente, devolví mi daga, toda
ensangrentada, a su vaina en mi busk. “Por favor,” supliqué la
noche mientras me arrodillaba junto a Lady Cecily, porque en
ese momento me di cuenta de lo profundo que el garrote
había mordido su delicado cuello. Y confundir mis manos,
temblaban tanto que apenas podía agarrar la cosa fea,
tardando terribles momentos en soltarla.

Frenéticamente, palpé su garganta en busca de aliento, en

su muñeca en busca de pulso. Pensé que sentí un
estremecimiento de algo, tal vez, pero temblé tanto que no
podía decirlo con certeza.
Ayuda. Necesitaba ayuda para la dama.
Y por una extraña, quizás incluso providencial casualidad,
supe dónde encontrar ayuda.
A mano.
 Levantando la figura flácida de la dama en mis brazos, me
puse de pie tambaleándome, tropezando hacia una modesta
oficina y residencia cercana. Cerrado, con contraventanas y
con llave ahora, por supuesto, para pasar la noche, pero subí a
trompicones los escalones de piedra blanca que conducían a
la puerta, me incliné allí y liberé una mano y empujé la aldaba
de bronce con todas mis fuerzas restantes.
Seguí tocando frenéticamente hasta que la puerta se abrió.
Todavía aferrado a la dama afligida, me tambaleé, casi
cayendo, hacia el pasillo delantero.
Solo vislumbré a la mucama muy sorprendida que me
había dejado entrar, porque mi mirada de pánico se había
fijado en el caballero igualmente sorprendido que emergía de
la biblioteca con una copa en la mano: el Dr. Watson.
Traté de decirle algo, pero me atraganté con mis propias
palabras, porque junto al buen doctor caminaba su
compañero de cena y amigo, mi hermano, Sherlock
Holmes.

CAPITULO DIECISIETE

Afortunadamente, fue escasamente posible que reaccionara

con más pánico del que ya estaba revelando, en mi agitación
de modales, porque mi rostro permanecía oculto por su
denso velo negro.

Y, afortunadamente, la atención de Sherlock Holmes, como

la del Dr. Watson, se centró en la niña flácida, muy
posiblemente sin vida, que se hundía contra mí.
"¡Cielos!" Watson se acercó a mí y levantó a Lady Cecily
como si acunara a un niño. Casi corriendo, la llevó a la
biblioteca cálida y bien iluminada .
A continuación, mi hermano preguntó: "¿Está
respirando?" "Sólo sólo".
Entonces ella estaba viva. Al escuchar eso, de repente
me sentí mareado, de hecho ligero de persona, como si
pudiera flotar, tal carga se me había quitado.
El doctor Watson colocó a la dama sobre un sofá de cuero
y aplicó sus dedos entrenados a su muñeca. “Su pulso es
débil. ¡Brandy, Holmes!

Mi hermano ya caminaba hacia el decantador, de espaldas

a mí. La doncella estaba a cierta distancia de mí, aferrada a
la escalera de la escalera como si fuera a desmayarse. En
ese momento simplemente podría haberme dado la vuelta,
salir por la puerta y escabullirme hacia la oscuridad.
Sabía que debería hacerlo. No había ninguna razón para
que me quedara. Lady Cecily estaría bien cuidada.
Y había muchas razones para que me fuera. La atención
del Dr. Watson podría volverse hacia mí, o la atención de su
amigo podría hacer lo mismo; mi hermano podría
reconocerme. Además, en cualquier momento lady Cecily
podría recobrar el sentido y decir mi nombre, que como una
tonta le había dicho.
Cada nervio me dijo que huyera.

Sin embargo, en cambio, como una polilla negra

demasiado grande atraída por la llama de una vela,
entré como un fantasma en la habitación con los
demás.
Con mi hermano.
Con la chica que yo había querido ser mi amiga. Y
con el paternal Dr. Watson.
Arrodillándose junto a su paciente, quitándole el cordón del
cuello, Watson exclamó: "¡Qué clase de bruto le haría
garrotear a una mendiga!" Llamó hacia la entrada: "¡Rose,
llama a la policía!"
 Rose, supuse, era la doncella de salón, que podría o no
sentirse lo suficientemente bien como para responder.
Junto al codo de Watson, ahora con el brandy, Holmes
dijo: —No es una mendiga. Mira sus dientes. Toda su vida
han estado bien cuidados ”.
Mientras tomaba el brandy, Watson no respondió de
inmediato.

“Mira su piel, sus rasgos. Nuestro invitado es una

dama ". "Si es así, ¿qué está haciendo ella en tal ..."
Mi imperioso hermano interrumpió. "Hay algo de misterio
aquí". Como un halcón, se volvió hacia mí donde yo estaba
justo dentro de la puerta de la biblioteca, tal vez a tres metros
de él. Sus ojos gris acero se fijaron en mi manto
tan manchado y sus cejas se alzaron. "¿ Eso es sangre ?"
Supongo que, con mi ropa negra, toda arrastrada por el
lodo de la calle, y con la luz de gas, era difícil saber cuáles
eran las manchas de humedad.
"¿Sangre?" Al levantar la vista para ver de qué estaba
hablando Holmes, el Dr. Watson también me miró y luego
se levantó de repente. "Señora, ¿está herida?"
En realidad, estaba herido, mi cara estaba magullada y
dolorida por el golpe de Alexander Finch. Pero negué
con la cabeza velada para indicar lo negativo.
Una vez más, podría haber huido, debería haber
huido, pero algún anhelo pernicioso me mantuvo
donde estaba.
El Dr. Watson preguntó: "¿Por qué no hablas?"

“La Hermana de las Calles es muda, según he oído”, le dijo

Holmes a su amigo sin mirarlo; su mirada gris permaneció
clavada en mí como si con ello pudiera traspasar mi velo.
"O tal vez está herida y en estado de shock", dijo el Dr.
Watson. “Eso qué se parecen a la sangre. Cantidades de
sangre ".
“Carecemos de datos para llegar a alguna conclusión”,
dijo Holmes, y se acercó a mí para investigar.
Saqué mi daga.
 Mi hermano se detuvo donde estaba, quizás a dos metros
de mí. Todo pareció detenerse en ese momento mientras
amenazaba con mi afilada hoja de acero. Incluso el tic-tac del
reloj pareció detenerse. Recuerdo la quietud absoluta, el
silencio absoluto.

La punta plateada del cuchillo tenía un velo rojo.

El silencio se prolongó y luego se rompió. Watson lo
rompió, su voz un poco tensa. Creo que no es su sangre,
Holmes.
"Me gustaría saber de quién", murmuró el gran detective.
Luego extendió sus manos hacia mí en un gesto pacífico pero
reprimido, y comenzó a protestar o engatusar: "Mi querida
hermana ..."
Su querida hermana.
Esas palabras, qué extraño me afectaron.
"¡No me condescendes!" Apenas reconocí mi propia y
distintiva voz aristocrática surgiendo, como nunca debería
haberlo hecho, de debajo de mi velo. “No necesito ayuda. Por
otro lado, Lady Cecily ”- con un tirón de mi arma indiqué a la
chica aún inconsciente que yacía en el sofá -“ hija de Sir
Eustace Alistair, requiere más cuidados de los que puedo
darle ”. Aunque era poco probable que lo recibiera alguna vez,
cuidaba su alienación de la psique, su yo secreto zurdo . Pero
si la policía estaba de camino, no había tiempo para
explicaciones. Continué, "El villano que la garroteó -"

Su voz vidriosa y quebrada con - con incredulidad,

supongo - mi hermano interrumpió, "¿Enola?" Su rostro
tenía

se ha vuelto tan afilado y blanco como una fina talla en mármol.

"No hables. Escucha." No hubo tiempo para el melodrama;
Tenía que terminar lo que decía. “Por favor, atienda a lo que le
digo. El garroter es Alexander Finch, un joven que una vez
logró hacerse amigo de la dama y que desde entonces la ha
hipnotizado y secuestrado. Se hace pasar por una
trompeta de plataforma laboral llamada Cameron Shaw.
Encontrarás su disfraz en la calle, y es probable que lo
encuentres en algún cirujano o en un hospital, con las marcas
de mi cuchillo en él ".

Solo podía esperar que el Dr. Watson hubiera asimilado

la mayor parte de esto, porque mi hermano
evidentemente no lo había hecho. Respondió de la misma
manera que antes. "¿Enola?"
Habiendo hecho todo lo que pude por los intereses de la
justicia, suavicé considerablemente mi voz. “Mi querido
hermano, por favor tranquilízate con respecto a mí. El día
que saqué mi folleto de cifrado de su escritorio, ¿encontró
por casualidad un pañuelo que me pertenecía envuelto
alrededor de una rodaja de cebolla?
Quería convencerlo de que mi llanto había sido la
actuación de un actor. Para tranquilizarlo.
Pero parecía no seguir mi significado en absoluto. Solo se
inclinó hacia mí, sus facciones de alabastro vibrantes con
una emoción apenas limitada. “Enola, debes ser sensata. ¡No
puedes continuar de esta manera tonta, solo, sin guía,
descarriado! "

El Dr. Watson, boquiabierto, parecía a punto de decir algo,

como temía que hiciera, pero un movimiento y un gemido de
Lady Cecily reclamaron su atención.
Ella se recuperaría. Con una punzada, mi corazón soltó las
esperanzas de su amistad; Tuve que conformarme con
saber que ahora estaba a salvo.
Y con la esperanza de que eventualmente encontrara
la libertad. Como yo tenía.
"Sherlock", le dije a mi hermano con seriedad y
tranquilidad, "Estoy muy bien por mi cuenta, gracias".

"¿Quieres decirme que estás bien ?"

“Muy bien. Aunque ”, comenté,“ un poco preocupado por
nuestra madre, ya que aún no he sabido nada de ella en
respuesta a mi mensaje más reciente ”.
¡Dime dónde está, entonces, y la encontraré! ¡Ah!
Después de todo, ¡no lo sabía todo!
 Le respondí: "Ese no sería su deseo, no importa qué
extremo".
¿Y tú, Enola? ¿Insiste en seguir su voluntarioso
ejemplo? ¡Te harás daño! "
"Mi querido Sherlock", le dije casi con ternura, aunque
todavía sostenía mi daga lista para evitar que se acercara a
mí, "el mayor daño que podría sufrir sería perder mi libertad,
ser forzado a una vida convencional". de los deberes
domésticos y del matrimonio ".

“Posiblemente no puedes decir eso. La vocación de toda

mujer decente es ocupar el lugar que le corresponde en la
sociedad ". Dio un paso hacia mí.

Lo detuve con un gesto de mi arma. "No más cerca, te lo

advierto". De hecho, nunca podría haberlo lastimado, pero me
conocía tan imperfectamente que se detuvo.
"No puedo creer una palabra de lo que estás diciendo, mi
querida hermana", suplicó. "Dejame ver tu cara."
Era bastante poco para que él pidiera, pero yo no podía
permitirlo; El Dr. Watson podría reconocer a Ivy Meshle en mí.
"No." En el mismo momento me di cuenta de que era una
estratagema para desviar mi atención de mi arma; uno usa
dos manos para levantar un velo. "No, mi hermano
tan inteligente , creo que no". Aún así, mi voz se mantuvo
suave; Esperaba que pudiera escuchar en su tono mi afecto
por él. "Voy ahora. Por favor transmita mis buenos deseos a
nuestro hermano Mycroft - "

Una conmoción contundente considerable sonó detrás de

mí. Inmediatamente, bajé mi cuchillo para esconderlo entre
los pliegues de mi manto, me di la vuelta y salí a toda
velocidad de la biblioteca, justo cuando la doncella y un
alguacil entraban por la puerta principal.

"¡Detenla!" gritó mi hermano, pero la doncella, muy

emocionada, estaba tirando del alguacil hacia donde yacía
lady Cecily, y antes de que Sherlock Holmes pudiera gritar de
nuevo, salí corriendo por la puerta y corrí calle abajo.
"¡Detenla!" La voz de mi hermano sonó como una corneta
en la noche. Escuché una persecución detrás de mí, las
pisadas del alguacil y las zancadas más ligeras y largas de
mi hermano.
Como un animal perseguido, salté una barandilla de hierro y
caí en el sótano de un servicio. Huyendo por mi propia vida -
la pérdida de libertad me habría matado - aceleré por el
camino de atrás y así hacia el laberinto de cobertizos de
herramientas, talleres y corrales de animales detrás de las
casas. Cuando me detuve dentro de una cochera para
recuperar el aliento y el ingenio, escuché a mi hermano
hablando con el alguacil; Luego escuché a este último
detenerse en el teléfono de la esquina de la calle.

Oh, que lindo. En unos momentos tendría a todos los

policías de Londres acechándome.
“Tráeme una linterna”, ordenó a alguien la voz
autoritaria de mi hermano. "Ella no puede haber ido muy
lejos".
Salí corriendo del otro extremo de la cochera y seguí
adelante, a ciegas, mis pensamientos frenéticos,
desesperados: Sherlock Holmes registraría cada establo,
cada establo, cada sombra en las caballerizas, mientras la
policía patrullaba por las calles; no habia lugar para
esconderse.
Mi manto negro, mi capucha y mi velo, mi hábito, me
marcaron, ahora y para siempre; Tuve que deshacerme de
ellos.
¿Pero entonces, qué? ¿Correr a casa en mis
bases de franela roja?
Para cambiar mi apariencia y eludir la persecución,
necesitaba un refugio.
Pero, ¿adónde podría ir con la mano de cada hombre
en mi contra?
¿Y la mano de toda mujer a merced de un hombre?
Como había elegido no aceptar la suerte de otras chicas,
¿sería siempre así? ¿Correr, esconderse, esquivar, disfrazar?
Enola, ¿solo?

No me permití responder esa pregunta, forzándome a

pensar en lugar de qué hacer por el momento, mientras salía
a una calle adoquinada y la cruzaba, reconociendo que era
un lugar en el que había estado antes.
 Calle del
panadero.
Por
supuesto.
Mis pies, que aparentemente poseían más inteligencia que
mi cabeza, me habían llevado al único lugar donde era menos
probable que mi hermano me buscara.
Con una energía nacida de una nueva esperanza, aceleré
hacia el número 221 y luego corrí detrás de la casa. En el
pequeño patio trasero, como había notado en mi visita
anterior, había un solo árbol del tipo servicial y nudoso
conocido como "London Plane". Subí por su excelente baúl
sin ningún problema, y después de eso solo necesité una
ligera maniobra para trepar al techo del porche de la cocina.
Ninguno demasiado pronto. Mientras me sentaba,
jadeando, dos agentes pasaron por las aceras opuestas de
Baker Street, uno llamando al otro: "Gel con ropa de monja,
dice el sargento".
“Con un cuchillo, con la oreja, e irracional”, respondió el
otro. "Ard para creer, pero dicen, peligroso".
“ 'Isteria,” dijo el otro sabiamente. "A icción común uv 'er
sexo".

Me pregunté si eso era lo que Sherlock pensaba de mí.

Irracional. Histérico.
Sí, probablemente lo fue.
Después de quitarme las botas para estar más silencioso,
Caminé por el techo hasta la ventana que juzgué debía
conducir a la habitación de mi hermano. Lo probé suavemente
y se abrió con bastante facilidad; como esperaba, no fue
rechazado. Después de todo, mi hermano seguía siendo el hijo
de mi madre y tenía un sueño saludable, que dejaba entrar el
aire fresco por la noche.
Deslizándome dentro y cerrando la ventana detrás de mí, ya
estaba planeando cómo buscaría en su guardarropa algo más
para usar; sabía que guardaba muchos disfraces. Él

incluso a veces se había hecho pasar por una anciana. Una

falda, un chal y algún tipo de sombrero sería todo lo que
necesitaba.
 Luego esperaría y descansaría hasta que oí que la puerta
se abría en la planta baja antes de salir de nuevo por donde
había venido.
Sabía que nunca más debía disfrazarme como la Hermana
de la Caridad.
Me pregunté si aún sería seguro disfrazarme de Ivy
Meshle. Talvez no. Holmes y Watson seguramente
discutirían los eventos de la noche, y Watson podría
confesar su visita al “Dr. Ragostin ”ahora.
Me pregunté si volvería a ver a lady Cecily.
Probablemente no.
La única manera de estar segura y libre era ser - ser lo
que mi nombre me decretó. Enola. Solo.
Mientras colocaba combustible fresco en la chimenea del
221 de Baker Street, sentí todo el dolor de ese pensamiento,
pero también un poco de consuelo: lo supiera él o no, y le
gustara o no, mi hermano Sherlock me estaba dando el
refugio que la familia podría ofrecer. Me estaba dando
refugio.

TODAVÍA EN EL FRÍO DEL INVIERNO,

Febrero de 1889
AL AMANECER, EL GRAN DETECTIVE Sube las escaleras a
sus habitaciones, su paso inusualmente pesado debido a la
fatiga y la frustración de las horas pasadas buscando una
mariposa negra que se había detenido por unos momentos
casi a su alcance antes de desaparecer en la noche,
desapareciendo como un espíritu, pero su hermana no es un
espíritu, confunde todo; ella es una simple chica flaca como
escoba, sin alas, y no podría haber huido realmente lejos de la
cara pedregosa de Londres; ¿Dónde pudo haber llegado? ¿Por
qué no podía encontrarla?
Con la cabeza y los hombros inclinados bajo el peso de su
fracaso, entra en su alojamiento y cierra la puerta a sus
espaldas.
Impar. La sala de estar es bastante cálida, como si
alguien hubiera mantenido el fuego encendido toda la
noche. Pero eso no puede ser.
Sin embargo, lo es. Mirando hacia la chimenea, ve
llamas saltando alegremente, y se encuentra de repente
completamente alerta, ¿para quién - qué intruso ha
entrado aquí?
Pero incluso cuando sube el acelerador para echar un
vistazo, sospecha fuertemente, incluso antes de las pruebas
que sabe, y un disgusto tan agudo como una hoja de estilete
le apuñala el corazón; aprieta los puños para no maldecir en
voz alta. En la chimenea ve una cantidad sustancial de tela
negra carbonizada, que antes era un "hábito de monja", sin
duda. Puede esperar encontrar algunas prendas que faltan
en su suministro de disfraces. Su oh-tan-inteligente hermana
ha escapado después de pasar la noche escondida en sus
propias habitaciones, el único lugar donde no había pensado
buscarla.

"¡El descaro de la chica!" susurra entre dientes apretados

borde a borde. "¡La insolencia, la extravagancia, el
atrevimiento puro y absoluto de ella!" Pero mientras mira la
evidencia

que, una vez más, su hermana lo ha burlado, sus manos se

relajan junto con su boca, sus finos labios se contraen en
una sonrisa, y comienza a reír de todo corazón y casi con
alegría.

Lo siguiente aparece en las columnas personales de Pall

Mall Gazette y otras publicaciones periódicas:
“Atención mi Crisantemo: la segunda letra de inocencia, el
doble de sexta de desafío; también su tercero y cuarto; el
segundo y el tercero de salida y el doble de sexto de desafío
nuevamente. ¿Tú? Tu Ivy ".
El remitente considera que es seguro usar este código,
refiriéndose simplemente a la margarita, el cardo y el guisante
dulce, porque en el escritorio de su amado adversario, su
hermano, ha visto un papel con anotaciones perplejas:
??? amor
verdadero
Pureza
Pensamientos
Inocencia
Fidelidad
Partida
EITOF P o A, D o E ??
¡Qué asombroso que el gran detective no haya descifrado
este código en particular, que a la chica le parece el más
simple! Sin embargo, si lo hubiera entendido, ¿no estaría
interesado en la caza de gitanos en lugar de divertirse en
Londres?
Entonces envía su mensaje, TODO ESTÁ BIEN, porque ha
adivinado, espera haberlo adivinado correctamente, por qué
no ha tenido noticias de su madre.
El establecimiento del Dr. Ragostin, Perditoriano científico,
está cerrado hasta nuevo aviso, es decir, hasta que “Dr.
Ragostin ”puede decidir si es seguro continuar. Ella desearía
poder

pasa su tiempo libre ayudando a los indigentes habitantes

de las calles del East End, pero sabe quién la estará
vigilando allí, incluso durante el día. En consecuencia, hasta
que su cara magullada se haya curado y también hasta que
pueda pensar qué hará a continuación, se queda en su
alojamiento.
No ve nada en los periódicos de Lady Cecily, porque ese
aire está bien silenciado. De Alexander Finch, ella solo ve
unas pocas líneas en el expediente criminal, informando su
arresto por el cargo de asalto con intención de asesinato.
Pero las publicaciones periódicas no carecen del todo de
interés. A los pocos días, esta notable comunicación aparece
en las "columnas de agonía" del Times, el Morning Post, el
Evening Standard y, de hecho, todos los diarios:

“Para EH: Por favor sea razonable. Amnistía prometida por

el honor de nuestra familia; no se hicieron preguntas. Por
favor contactar. SH & MH ”

El lector previsto no tarda mucho en escribir una respuesta

y publicarla en el Times, etcétera. Aparece al día siguiente:
“Para SH & MH: Rot. EH ”
Si la vocación de una mujer decente consistía en ocupar el
lugar que le correspondía en la sociedad (marido y casa, más
lecciones de canto y un piano en el salón), entonces esta
futura mujer en particular prefiere permanecer indecente. O,
más exactamente hablando, una desgracia para su familia.

Unos días después, encuentra este interesante mensaje

en las columnas personales de la Pall Mall Gazette : "llatdn
at sdlu owu oy wen kIeni vgnig nilcato nytil edif".
El destinatario joven lo descifra fácilmente leyéndolo al
revés e ignorando el espaciado de las "palabras". Afirma que
su conjetura es correcta en cuanto a por qué su madre no
respondió a su súplica anterior: mamá no puede, o no puede,
acudir en su rescate. Siempre. Sin embargo, mamá no puede
rechazar directamente tal apelación. Por lo tanto, el silencio
fue la única respuesta que la excéntrica anciana pudo reunir.
Hasta ahora.

Sonriendo con tristeza, el lector escucha en las palabras

impresas una voz que a menudo le había dicho, cuando era
niña, más o menos lo mismo:
"La fidelidad no es una enredadera que se adhiera. Sabía
que estarías erguido". En otras palabras, "Hija, sabía que lo
harías bastante bien
por tu cuenta
". ¿Todo
está bien?
Soy un mentiroso. No todo va bien. De ningún modo.
Pero, decide la chica que lleva el nombre de la
soledad, lo será. Algún día.
Porque ella lo atenderá.

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del próximo libro en el
Serie ENOLA HOLMES. . .
El caso de los ramos bizarros
 MARZO DE 1889

LOS LUNÁTICOS NO TIENEN SENTIDO COMÚN, piensa la

matrona, pero eso es lo que trastorna las facultades, ¿no es
así, falta de sentido común? Tomemos a este nuevo preso
ahora: si tuviera algún sentido, estaría haciendo ejercicio con
los demás en el patio de ventilación en este hermoso día
soleado, el primer buen día de primavera; estaría siguiendo
instrucciones ("¡Párate derecho! ¡Respira profundamente!
¡Levanta los ojos y contempla las glorias del fi rmamento!
¡Ahora, marcha! ¡El pie izquierdo primero, UNO-DOS-TRES-
CUATRO!") y estaría haciendo él mismo algo bueno, pero en
cambio -
“Déjame salir”, exige quizás por enésima vez. “¡Soy inglés !
Ese trato de un ciudadano británico simplemente no se
puede tolerar ". Si bien su tono es enojado, él no maldice, ella
le dará eso; incluso en su peor momento, cuando peleaba
con los guardianes, cuando ennegrecía el ojo del director, ni
siquiera entonces había maldecido. Tampoco lo hace ahora,
sólo quejándose con vehemencia: “Déjame salir. Exijo mis
derechos como súbdito leal de la reina. ¡Déjame salir de este
confuso asunto, digo! "

"No es un engaño, Sr. Kippersalt". Sentada en una silla de

madera incómoda, acolchada sólo por su propia amplitud
mientras en su regazo teje un calcetín, la matrona habla en un
tono aburrido pero tranquilizador. "La parte superior e inferior
se parecen a las de un

co but n, tal vez, pero usted sabe muy bien que un co ffi n no

tendría trabajo de husillo en todos los lados para que pueda
respirar y puedo ver que no tiene ninguna dificultad - "" ¿No
tiene ninguna dificultad? " Inesperadamente, el hombre
acostado
los confines de la caja de contención comienzan a reír. Al oír
su risa, la matrona suelta una puntada, frunce el ceño y deja a
un lado su tejido, buscando en su lugar papel y lápiz.
"¿No tienes ninguna dificultad en este dispositivo de
acabado?" el hombre llora en medio de aullidos de risa
anormalmente agudos .
“No pareces estar físicamente indispuesto”, responde la
matrona con gentil dignidad, “y estás acostado en un jergón
limpio, y puedes cambiar de posición, mover las manos.
Ciertamente la cuna es preferible a una camisa de fuerza ".
"¡Una cuna! ¿Es así como se llama? El hombre todavía se
ríe sin una buena razón. La matrona lo observa con
atención, sabiendo que debe cuidarlo; era inesperadamente
rápido para ser un tipo tan fornido, y también ingenioso.
Estuvo a punto de llegar a la cerca.
En el libro de casos del Sr. Kippersalt, apenas iniciado,
escribe la fecha y la hora, luego, el Paciente se ríe con aparente
histeria . Las anotaciones anteriores indican que el Sr.
Kippersalt se resistió enérgicamente a ponerse su uniforme
de lana gris mientras se llevaban sus propias cosas para su
custodia; que se ha negado a comer; que su orina es liviana y
clara, que evacua apropiadamente sus intestinos y que parece
tener una naturaleza limpia; que no presenta deformidades en
la cabeza, tronco o extremidades; que exhibe una especie de
inteligencia y que usa un pañuelo.

"¿Una cuna, como en, privándome de mi libertad?" La risa

desconcertante del hombre se está aquietando. No es un
hombre de mediana edad con mal aspecto , de tipo militar,
se acaricia el bigote con los dedos como para calmarse o
para pensar. "¿Cuándo me vas a dejar salir?"

"Después de que el médico te haya revisado".

Después de administrarle hidrato de cloral por primera
vez, la matrona se siente segura.

Él mismo adicto al láudano y cosas por el estilo, el médico

del asilo se preocupa poco por los internos más que para
medicarlos.

"¿Médico? ¡ Soy médico! " El lunático recién

comprometido comienza una vez más a aullar de risa.
La matrona escribe: Persiste en sus delirios grandiosos .
Dejando el libro de casos a un lado, vuelve a tejer. Intentar dar
la vuelta a un calcetín puede ser muy molesto, pero así son
las cosas cuando uno está casado con el director de un
manicomio: siempre siete cosas para hacer a la vez, nunca un
momento de tranquilidad para simplemente descansar el
alma, vaya. a dar un paseo o mirar un periódico. Las
enfermeras requieren tanta supervisión como los pacientes;
La influencia de Florence Nightingale no se ha extendido aquí,
y la ayuda es analfabeta en el mejor de los casos, si no en las
garras de algún vicio, suele beber.

La matrona suspira. Tratando de recuperar la puntada que

dejó caer, no puede evitar que un ligero borde se arrastre en
su voz cuando responde: “¿Un médico? Eso no es cierto, Sr.
Kippersalt. Sus documentos de admisión indican
claramente que es comerciante ".

“¡Mi nombre no es Kippersalt! ¡No soy la persona que dices

que soy! ¿Por qué no puedo hacer que nadie en este lugar
infernal comprenda que estoy aquí debido a un malentendido
absurdo?
Sintiendo al hombre mirándola desde la cómoda caja en la
que yace, la matrona sonríe, aunque con cansancio. "En mi
experiencia de los últimos treinta años, Sr. Kippersalt, los
pacientes a menudo creen que se ha cometido un error, pero
nunca ha sido así". ¿Cómo podría ser, cuando tan
considerables sumas de dinero han cambiado de manos?
Tome caballeros como usted, ahora. Algunos han venido
aquí declarando que son Napoleón; ese es el más frecuente,
pero hemos tenido un Príncipe Alberto, un Sir Walter Drake y
un William Shakespeare.
-"
"¡Te estoy diciendo la verdad !"

“ … Y algunas de esas pobres mentes distraídas

eventualmente se curan”, continúa hablando la matrona,
ignorando la interrupción, “pero algunos de ellos permanecen
aquí todavía. ¿Es eso lo que quiere, Sr. Kippersalt?
¿Permanecer aquí el resto de tu vida?

“¡Mi nombre no es Kippersalt! ¡Es Watson! " Incluso a

través de los ejes puede ver cómo se eriza el bigote.
 Con amabilidad y fantasía, responde: “Tenemos un
Sherlock Holmes en uno de los otros pabellones. Me
pregunto si le gustaría responder por ti ".
"¡Estás loco! ¡Les digo, soy John Watson, médico y autor!
Todo lo que tienes que hacer es telefonear a Scotland Yard.
¿Teléfono? ¿Como si alguien tan al norte de la ciudad de
Londres hubiera visto o usado alguna vez un artilugio tan
reciente ? Solo llama
¿Scotland Yard? Delirios grandiosos de nuevo.
“ - y pregunte por el inspector Lestrade. Él confirmará
mi identidad "
"Tonterías", murmura la matrona. "Disparates." ¿Realmente
cree que el director hará averiguaciones, devolverá una tarifa
considerable y lo dejará suelto? El hombre está delirando.
“Silencio ahora. Shhh ". Como si tratara de calmar a un niño,
le murmura preocupada; tal pasión podría conducir a la
fiebre cerebral si no cede pronto. Ya han pasado dos días y
el Sr. Kippersalt sigue despotricando tan irracionalmente
como cuando lo trajeron. Un caso triste, de verdad. La
matrona ha tratado con muchos lunáticos, pero siente una
lástima especial por éste, porque parece que podría tener
mucho bien en él si estuviera en su sano juicio.

CAPITULO PRIMERO

ES DIFÍCIL ELEGIR UN NUEVO NOMBRE. Incluso más difícil,

imagino, que elegir un nombre para un niño, porque uno tiene
una intimidad confusa con uno mismo, mientras que uno
apenas conoce a un bebé cuando llega. Seguramente algún
capricho artístico había hecho que mamá me llamara "Enola",
que, al revés, significa solo .

No pienses en mamá.
 Aunque el gran hematoma de mi rostro se había
desvanecido, el aún más grande de mis sentimientos no. Así
que me quedé en mi alojamiento el primer día soleado y
hermoso de marzo de 1889. Con papel y lápiz en la mano, me
senté en mi ventana abierta (¡qué bienvenido es el aire fresco,
incluso el de Londres, después de un largo invierno!) sobre la
bulliciosa calle East End. La escena de abajo había atraído mi
atención: debido a una cantidad de cordero todavía en pie
pasando por allí, todo tipo de vehículos, incluidos
carros de carbón, carros de burros y carretillas de los
vendedores ambulantes, tenían los ejes cerrados; Podía
escuchar a los conductores gritándose los más espantosos
juramentos entre ellos. Los reclutadores del ejército vestidos
de rojo y otros holgazanes miraban sonriendo, mientras un
mendigo ciego dirigido por un niño harapiento intentaba
pasar el atasco, los pilluelos de la calle trepaban a las farolas
para mirar y burlarse, y las mujeres con chales llenos de hollín
se apresuraban a hacer los recados.

Ellos, las mujeres de los suburbios con exceso de trabajo, a

diferencia de mí, tenían un lugar adonde ir.
Mirando hacia abajo en el papel en mi regazo, encontré
que había escrito:

Enola Holmes

Rápidamente y pesadamente taché este, mi propio nombre,

el que absolutamente no podía usar. Mis hermanos Mycroft y
Sherlock, como ve, no deben encontrarme, porque querían
hacerse cargo de mí y transformarme, a través de lecciones
de canto y vapores similares, en un adorno para la sociedad
refinada.
Lo cual, legalmente, podían hacer. Forzarme en un internado,
quiero decir. O en un convento, un orfanato, una Academia de
Pintura de Porcelana de Jóvenes Damas, donde quisieran.
Legalmente, Mycroft, el mayor, incluso podría encerrarme de
por vida en un manicomio. Tal confinamiento solo requería la
firma de dos médicos, uno de los cuales sería el "médico loco"
que quería dinero para administrar el lugar. Esos, y la firma del
propio Mycroft, cualquier plan para privarme de mi libertad no
lo pondría más allá de él.

Escribí:

Ivy Meshle
El nombre que había usado durante los seis meses que
estuve fugitivo, por mi cuenta. “Ivy” por fidelidad, “Meshle”
una obra de teatro en “Holmes” - Hol mes, mes Hol, Meshle - y
me gustó ese nombre; Realmente deseaba poder
quedármelo. Pero tenía miedo, había descubierto que
Sherlock sabía que usaba Ivy como nombre en clave cuando
me comunicaba con mamá a través de las columnas
personales del periódico.
¿Qué más hizo mi oh-tan-inteligente hermano Sherlock - el
que, a diferencia del grande y sésil Mycroft, estaba realmente
a la caza de mí - qué sabía Sherlock sobre mí? ¿Qué había
aprendido en el curso de nuestros tratos más irregulares?

Escribí:

Sabe que me parezco a él.

Sabe que trepo a los árboles.
Sabe que monto en bicicleta.

Él sabe que me disfrazé de viuda.

Sabe que me disfrazé de mujer pobre que vende
limpiaplumas.
Sabe que me disfrazé de monja.
Sabe que le di comida y mantas a los pobres.
Sabe que llevo una daga en mi corsé .
Sabe que he localizado a dos personas
desaparecidas. Sabe que he puesto a la policía
sobre dos villanos.
Sabe que he invadido dos veces sus habitaciones de
Baker Street. Sabe que uso el nombre de Ivy.
Uno debe suponer que ahora sabe por el Dr. Watson que
una joven llamada Ivy Meshle trabajaba para el primer y
único Perditoriano Científico del mundo.
 Suspiré ante esto último, porque admiraba bastante al Dr.
Watson, aunque me había encontrado con el buen médico
sólo tres veces: la primera cuando había venido a consultar al
Perditorian
- un buscador profesional de personas desaparecidas - por el
bien de su amigo Sherlock Holmes; el segundo cuando fui a
hacerle una pregunta y me dio un bromuro para el dolor de
cabeza; el tercero cuando había puesto a una dama herida a
su cuidado. El Dr. Watson era el epítome de un caballero
inglés valiente y robusto, dispuesto a ayudar a cualquiera. Me
gustaba enormemente, casi tanto como mi hermano, porque,
a pesar de todo, adoraba a Sherlock, aunque lo conocía
principalmente a través de las historias muy populares que su
amigo Watson escribió sobre él, que leí con tanta avidez
como cualquiera en Inglaterra. .

¿Por qué, por qué aquellos a quienes me preocupaba

siempre parecían ser mi perdición?
Suspirando, apreté los labios y dibujé varias líneas
gruesas a lápiz tachando a Ivy Meshle .
¿Entonces que?
No fue solo elegir un nuevo nombre lo que me entusiasmó;
era el problema global de qué hacer y quién ser. ¿En qué tipo
de mujer debería esconderme a continuación?

¿Un plebeyo, Mary o Susan? Qué aburrido. Sin embargo, los

nombres de las flores que amaba, como Rosemary, símbolo
del recuerdo, o Violet, símbolo de la belleza y la virtud ocultas,
estaban fuera de discusión, porque Sherlock conocía el
código que Madre y yo usamos.
Tampoco podría recurrir a uno de mis segundos nombres;
Yo tenía, por supuesto, la cuota habitual de gentrificación de
ellos, al ser bautizada como Enola Eudoria Hadassah
Holmes. Enola EH Holmes - EEHH Eehh. Justo como me
sentí. Hadassah era el nombre de la hermana fallecida de mi
padre, que Sherlock reconocería instantáneamente, y Eudoria,
aún peor, era el nombre de pila de mi madre.
No es que me importara de ninguna manera imitar a
mi madre.
 ¿O lo hice yo?
“¡Maldiciones! Dioses —murmuré con picardía, escribiendo

Violeta Vernet

Vernet era el apellido de soltera de mi madre, que, de

nuevo, Sherlock Holmes reconocería de inmediato. ¿Pero
quizás al revés?
Tenrev

Bueno no. ¿Pero si jugaba un poco con las letras?

Netver
Nunca
Cada
Siempre
¿ Alguna vez
que? ¿Nunca
solo?
¿Alguna vez
desamparado?
Siempre desafiante , me dije con severidad. Para seguir
siendo ... lo que soy. Un rebelde, un soñador y un
perditoriano, buscador de

el perdido. Se me ocurrió que, como un paso en esa dirección,

para escuchar noticias que no llegaban a la imprenta, debería
intentar encontrar un puesto en alguna publicación de Fleet
Street ...
Casualmente, mientras pensaba esto, escuché cómo mi
casera pisaba las escaleras como una tortuga .
"¡Periódicos, señorita Meshle!" gritó incluso antes de llegar
al rellano. Siendo tan sorda como un nabo, la Sra. Tupper
pareció encontrar necesario hacer mucho ruido.
Cuando me levanté, crucé mi habitación y arrojé todo lo
que había escrito al fuego, ella llamó con la fuerza suficiente
para romper nueces. "¡Periódicos, señorita Meshle!" me gritó
a la cara justo cuando abría la puerta.
"Gracias, Sra. Tupper". Ella no podía oírme, por supuesto,
pero podía ver mis labios moverse en lo que esperaba que
fuera una sonrisa mientras tomaba los papeles de sus
manos.
Sin embargo, ella no se fue entonces. En cambio, enderezó
su forma baja y encorvada hasta el límite y me fijó con su
mirada llorosa. —Señorita Meshle —declamó con la
bravuconería de quien ha decidido realizar un Deber Moral—,
no es bueno que se cierre de esta manera. Ahora lo que sea
que haya sucedido, y no es asunto mío, pero sea lo que sea,
no sirve de nada palidecer. Ahora, es un buen día, con un poco
de sol ultravioleta y comienza a sentirse primaveral. Ahora,
¿por qué no te pones el sombrero y sales a caminar, al menos
...?

O creo que dijo algo por el estilo. Apenas la escuché, y

lamento decirle que le cerré la puerta en la cara, porque mi
mirada se había fijado en el titular del Daily Telegraph y se
había quedado allí.

Decía:
ASOCIADO SHERLOCK HOLMES
MISTERIOSAMENTE DESAPARECE
DR. SOBRE LO QUE DE WATSON
DESCONOCIDO

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