UNO

norte IGHT CAYÓ cuando la muerte entró en la Gran Biblioteca de Summershall. Llegó dentro de un carruaje. Elisabeth se paró en el patio y vio a
los caballos tronando con los ojos enloquecidos a través de las puertas, arrojando espuma por la boca. Muy arriba, lo último de la puesta de sol

resplandecía en las ventanas de la torre de la Gran Biblioteca, como si las habitaciones del interior hubieran sido incendiadas, pero la luz se retiró

rápidamente, encogiéndose hacia arriba, dibujando largos dedos de sombra de los ángeles y gárgolas que custodiaban la biblioteca. parapetos

cubiertos de lluvia.

Una insignia dorada brilló en el costado del carruaje cuando se detuvo con un traqueteo: una pluma y una llave cruzadas, el símbolo del

Collegium. Las barras de hierro transformaron la parte trasera del carruaje en una celda de prisión. Aunque la noche era fresca, el sudor resbalaba por

las palmas de Elisabeth.

"Scrivener", dijo la mujer a su lado. “¿Tienes tu sal? ¿Tus guantes?

Elisabeth palmeó las correas de cuero que se entrecruzaban en su pecho, buscando las bolsas que sostenían, el bote de sal que colgaba

de su cadera. "Sí, Director". Todo lo que le faltaba era una espada. Pero no lo ganaría hasta que se convirtiera en directora, después de años

de entrenamiento en el Collegium. Pocos bibliotecarios llegaron tan lejos. O se rindieron o murieron.

"Bueno." El director hizo una pausa. Era una mujer elegante y remota con rasgos pálidos como el hielo y cabello rojo como una llama. Una

cicatriz corría desde su sien izquierda hasta su mandíbula, frunciendo su mejilla y tirando de una comisura de su boca permanentemente hacia un

lado. Al igual que Elisabeth, llevaba correas de cuero sobre el pecho, pero vestía un uniforme de alcaide debajo de ellas en lugar de una túnica de

aprendiz. La luz de la lámpara destellaba en los botones de latón de su abrigo azul oscuro y brillaba en sus botas pulidas. La espada ceñida a su

costado era delgada y afilada, con granates brillando en su pomo.

Esa espada fue famosa en Summershall. Se llamaba Demonslayer, y el Director lo había usado para luchar contra un Malefict

cuando ella tenía solo diecinueve años. Ahí era donde había salido la cicatriz, que se rumoreaba que le causaba una agonía insoportable

cada vez que hablaba. Elisabeth dudaba de la veracidad de esos rumores, pero era cierto que la directora eligió sus palabras con

cuidado y ciertamente nunca sonrió.

“Recuerde”, prosiguió finalmente el Director, “si oye una voz en su mente una vez que lleguemos a la bóveda, no escuche lo que dice.

Este es un Clase Ocho, con siglos de antigüedad, y no se puede jugar con él. Desde su creación, ha vuelto locas a decenas de personas.

¿Estás listo?"
 Elisabeth tragó. El nudo en su garganta le impidió responder. Apenas podía creer que el Director le estuviera hablando, mucho menos

que la había convocado para ayudar a transportar una entrega a la bóveda. Por lo general, esa responsabilidad estaba muy por encima del

rango de aprendiz de bibliotecario. La esperanza rebotó a través de ella como un pájaro atrapado dentro de una casa, tomando vuelo,

cayendo y volviendo a volar, agotándose por la promesa de cielos abiertos lejanos. El terror lo siguió como una sombra.

Ella me da la oportunidad de demostrar que vale la pena entrenarme como alcaide pensó. Si fallo, moriré. Entonces al menos tendré un uso.

Pueden enterrarme en el jardín para alimentar a los rábanos.

Se secó las palmas sudorosas a los lados de la túnica y asintió.

El director cruzó el patio y Elisabeth lo siguió. La grava crujió bajo sus talones. Un hedor fétido coaguló el aire a medida que se

acercaban, como cuero empapado que se pudre en la orilla del mar. Elisabeth había crecido en la Gran Biblioteca, rodeada por el olor

a tinta y pergamino de los tomos mágicos, pero esto estaba lejos de lo que estaba acostumbrada. El hedor le picaba en los ojos y le

ponía la piel de gallina en los brazos. Incluso estaba poniendo nerviosos a los caballos. Se asustaron en sus huellas, esparciendo

grava mientras ignoraban los intentos del conductor de calmarlos. En cierto modo los envidiaba, porque al menos ellos no sabían qué

había pasado detrás de ellos desde la capital.

Un par de guardias saltaron desde la parte delantera del carruaje, con las manos plantadas en las empuñaduras de sus espadas. Elisabeth se

obligó a no retroceder cuando la fulminaron con la mirada. En cambio, enderezó la columna y levantó la barbilla, esforzándose por igualar sus

expresiones pétreas. Puede que nunca gane una espada, pero al menos podría parecer lo suficientemente valiente como para empuñar una.

El llavero del director tintineó y las puertas traseras del carruaje se abrieron con un gemido estremecedor. Al principio, en la penumbra, la celda

revestida de hierro parecía vacía. Entonces Elisabeth distinguió un objeto en el suelo: un cofre de hierro plano, cuadrado, asegurado con más de una

docena de candados. Para un profano, las precauciones habrían parecido absurdas, pero no por mucho tiempo. En el silencio crepuscular, un golpe

sordo y reverberante surgió del interior del cofre, lo suficientemente poderoso como para sacudir el carruaje y hacer sonar las puertas en sus bisagras.

Uno de los caballos gritó.

“Rápido”, dijo el Director. Tomó uno de los mangos del cofre y Elisabeth agarró el otro. Sopesaron su peso entre ellos y se

dirigieron hacia una puerta con una inscripción tallada encima, el pergamino arqueado sujeto a ambos lados por ángeles llorones. OFF

se leía vagamente, casi oscurecido por las sombras. El lema del alcaide. Deber hasta la muerte.

Entraron en un largo pasillo de piedra bruñido por la luz saltarina de las antorchas. El peso de plomo del cofre ya tensaba el brazo de

Elisabeth. No se movió de nuevo, pero su quietud no la tranquilizó, porque sospechaba lo que significaba: el libro que contenía la

escuchaba. Estaba esperando.

Otro alcaide montaba guardia junto a la entrada de la bóveda. Cuando vio a Elisabeth al lado del Director, sus pequeños ojos

brillaron con odio. Este era Warden Finch. Era un hombre canoso, de pelo corto y gris y un rostro hinchado en el que sus rasgos

parecían retroceder, como pasas en un budín de pan. Entre la

aprendices, era infame por el hecho de que su mano derecha era más grande que la otra, abultada de músculos, porque la ejercitaba con

tanta frecuencia azotándolos.

Apretó el asa del cofre hasta que sus nudillos se pusieron blancos, preparándose instintivamente para un golpe, pero Finch no pudo

hacer nada frente al director. Murmurando entre dientes, tiró de una cadena. Pulgada a pulgada, el rastrillo se elevó, levantando sus

afilados dientes negros por encima de sus cabezas. Elisabeth dio un paso adelante.

Y el cofre se tambaleó.

"Tranquilo", espetó el Director, mientras ambos se estrellaban contra la pared de piedra, apenas manteniendo el equilibrio. El estómago de

Elisabeth dio un vuelco. Su bota colgaba del borde de una escalera de caracol que serpenteaba vertiginosamente hacia la oscuridad.

La horrible verdad se le ocurrió. El grimorio había querido que cayeran. Se imaginó el cofre cayendo por las
escaleras, golpeando las losas del fondo, abriéndose de golpe, y habría sido su culpa.

La mano del Director le apretó el hombro. Está bien, Scrivener. No ha pasado nada. Agárrate a la barandilla y sigue adelante ".

Con un esfuerzo, Elisabeth se apartó del ceño condenatorio de Finch. Bajaron. Un escalofrío subterráneo se elevó
desde abajo, oliendo a roca fría y moho, y a algo menos natural. La piedra misma desangró la malicia de las cosas
antiguas que habían languidecido en la oscuridad durante siglos, conciencias que no dormían, mentes que no soñaban.
Ahogado por miles de libras de tierra, el silencio era tal que solo oía su propio pulso latiendo en sus oídos.

Había pasado su infancia explorando los innumerables rincones y recovecos de la Gran Biblioteca, hurgando en sus innumerables misterios,

pero nunca había estado dentro de la bóveda. Su presencia había acechado debajo de la biblioteca toda su vida como algo indecible escondido

debajo de la cama.

Esta es mi oportunidad se recordó a sí misma. Ella no podía tener miedo.

Salieron a una cámara que se parecía a la cripta de una catedral. Las paredes, el techo y el suelo estaban todos tallados en la misma piedra gris.

Los pilares de nervadura y los techos abovedados habían sido elaborados con maestría, incluso con reverencia. Había estatuas de ángeles en nichos

a lo largo de las paredes, velas centelleando a sus pies. Con ojos tristes y sombríos, observaron las hileras de estantes de hierro que formaban

pasillos en el centro de la bóveda. A diferencia de las estanterías para libros en las partes superiores de la biblioteca, estas estaban soldadas en su

lugar. Las cadenas aseguraban los cofres cerrados, que se deslizaban entre los estantes como cajones.

Elisabeth se aseguró a sí misma que era su imaginación evocando susurros de las arcas cuando pasaban. Una gruesa capa de polvo cubría las

cadenas. La mayoría de las arcas no habían sido removidas en décadas, y sus habitantes permanecieron profundamente dormidos. Sin embargo, la

parte posterior de su cuello todavía le picaba como si la estuvieran observando.

El Director la guió más allá de los estantes, hacia una celda con una mesa atornillada al piso en el centro. Una sola lámpara de aceite proyectaba

un resplandor ictérico sobre su superficie manchada de tinta. El cofre permaneció inquietantemente

cooperativos cuando lo dejaron junto a cuatro cortes enormes, como marcas de garras gigantes, que marcaron la madera de la mesa. Los

ojos de Elisabeth se lanzaron a los cortes una y otra vez. Sabía qué los había hecho. ¿Qué pasó cuando un grimorio se salió de control?

Malefict.
"¿Qué precaución tomamos primero?" preguntó el Director, sacando a Elisabeth de sus pensamientos. La prueba había comenzado.

"Sal", respondió ella, alcanzando el bote en su cadera. "Como el hierro, la sal debilita las energías demoníacas". Su mano tembló levemente

mientras sacudía los cristales, formando un círculo torcido. La vergüenza enrojeció sus mejillas al ver sus bordes desiguales. ¿Y si no estaba

lista, después de todo?

La más mínima insinuación de calidez suavizó el rostro severo del director. "¿Sabes por qué elegí quedarte, Elisabeth?"

Elisabeth se congeló, el aliento atrapado en su pecho. El director nunca se había dirigido a ella por su nombre de pila, sólo su apellido,

Scrivener, o en ocasiones simplemente "aprendiz", dependiendo de los problemas que tuviera, que a menudo eran una cantidad

fantástica. "No, Director", dijo.

“Hmm. Recuerdo que fue una tormenta. Los grimorios estaban inquietos esa noche. Hacían tanto ruido que apenas oí los

golpes en las puertas de entrada ". Elisabeth podía imaginarse fácilmente la escena. La lluvia azotaba las ventanas, los tomos

aullaban, sollozaban y traqueteaban bajo sus ataduras. “Cuando te encontré en los escalones, te recogí y te traje adentro,

estaba seguro de que llorarías. En cambio, miró a su alrededor y comenzó a reír. No tenías miedo. En ese momento supe que

no podía enviarte a un orfanato. Pertenecías a la biblioteca, tanto como cualquier libro ".

A Elisabeth le habían contado la historia antes, pero solo por su tutor, nunca por la directora. Dos palabras resonaron en su mente con la

vitalidad de un latido: pertenecías. Eran palabras que había esperado durante dieciséis años escuchar y que esperaba desesperadamente que

fueran ciertas.

En un silencio sin aliento, vio cómo la directora buscaba sus llaves y seleccionaba la más grande, lo suficientemente antigua

como para haberse oxidado casi irreconociblemente. Estaba claro que para el Director, el tiempo de los sentimientos había pasado.

Elisabeth se contentó con repetir el voto tácito que había mantenido cerca desde que tenía memoria. Un día, ella también se

convertiría en celadora. Ella enorgullecería al Director.

La sal cayó en cascada sobre la mesa cuando la tapa del cofre crujió al abrirse. Un hedor a cuero podrido recorrió la bóveda, tan potente que

casi se atragantó.

Dentro había un grimorio. Era un volumen grueso con páginas amarillentas y despeinadas intercaladas entre losas de grasiento cuero

negro. Habría parecido bastante normal, si no fuera por las protuberancias bulbosas que sobresalían de la cubierta. Parecían verrugas gigantes

o burbujas en la superficie de un charco de alquitrán. Cada uno era del tamaño de una gran canica, y había docenas en total, deformando casi

cada centímetro de la superficie del cuero.

El director se puso un grueso par de guantes forrados de hierro. Elisabeth se apresuró a seguir su ejemplo.
Se mordió el interior de la mejilla mientras el Director levantaba el libro del cofre y lo colocaba dentro del círculo de sal.

En el instante en que el Director lo dejó, las protuberancias se abrieron. No eran verrugas, eran ojos. Ojos de todos los colores,

manchados de sangre y rodando, las pupilas dilatadas y contrayéndose a pinchazos mientras el grimorio convulsionaba en las manos del

Director. Apretando los dientes, la forzó a abrirse. Automáticamente, Elisabeth metió la mano en el círculo y sujetó el otro lado, sintiendo

que el cuero se movía y tiraba a través de sus guantes. Furioso. Viva.

Esos ojos no eran conjuros mágicos. Eran reales, arrancados de cráneos humanos hace mucho tiempo, sacrificados para crear un volumen lo

suficientemente poderoso como para contener los hechizos grabados en sus páginas. Según la historia, la mayoría de los sacrificios no se habían

querido.

“El Libro de los Ojos”, dijo el Director, perfectamente tranquilo. “Contiene hechizos que permiten a los hechiceros llegar a las mentes de

los demás, leer sus pensamientos e incluso controlar sus acciones. Afortunadamente, solo un puñado de hechiceros en todo el reino han

recibido permiso para leerlo ".

"¿Por qué querrían hacerlo?" Elisabeth estalló, antes de que pudiera detenerse. La respuesta fue obvia. Los hechiceros eran malvados por

naturaleza, corrompidos por la magia demoníaca que ejercían. Si no fuera por las Reformas, que habían hecho ilegal que los brujos

encuadernaran libros con partes humanas, los grimorios como el Libro de los ojos no serían tan excepcionalmente raros. Sin duda, los

hechiceros habían intentado replicarlo a lo largo de los años, pero los hechizos no se podían escribir con materiales ordinarios. El poder de la

hechicería reduciría instantáneamente la tinta y el pergamino a cenizas.

Para su sorpresa, la directora se tomó en serio su pregunta, aunque ya no miraba a Elisabeth. En cambio, se concentró en pasar las

páginas, inspeccionándolas por cualquier daño que pudieran haber sufrido durante el viaje. “Puede llegar un momento en que los

hechizos como estos sean necesarios, sin importar cuán feos sean. Tenemos una gran responsabilidad con nuestro reino, Scrivener. Si

este grimorio fuera destruido, sus hechizos se perderían para siempre. Es el único de su tipo ".

"Sí, Director". Eso, ella lo entendió. Los guardianes protegieron los grimorios del mundo y protegieron al mundo de
ellos.
Se preparó cuando el director hizo una pausa, inclinándose para examinar una mancha en una de las páginas. La transferencia de

grimorios de clase alta conllevaba un riesgo, ya que cualquier daño accidental podría provocar su transformación en un Malefict. Debían ser

inspeccionados cuidadosamente antes de su entierro en la bóveda. Elisabeth estaba segura de que varios de los ojos, que miraban por

debajo de la manta, estaban dirigidos directamente a ella, y que brillaban con astucia.

De alguna manera, sabía que no debería mirarlos a los ojos. Con la esperanza de distraerse, miró a un lado las páginas. Algunas de las

oraciones fueron escritas en austermeerish o la lengua antigua. Pero otros estaban garabateados en enoquiano, el idioma de los hechiceros,

compuestos de extrañas runas irregulares que brillaban en el pergamino como brasas humeantes. Era un idioma que solo se podía aprender al

relacionarse con demonios. El simple hecho de mirar las runas le hacía palpitar las sienes.
 “Aprendiz. . . "
El susurro se deslizó por su mente, tan extraño e inesperado como el contacto frío y viscoso de un pez bajo el agua de un estanque.

Elisabeth se sacudió y miró hacia arriba. Si la directora también escuchó la voz, no mostró ninguna señal.

“Aprendiz, te veo. . . . "

Elisabeth se quedó sin aliento. Hizo lo que el director le había ordenado y trató de ignorar la voz, pero era imposible

concentrarse en otra cosa con tantos ojos mirándola, brillando con una inteligencia siniestra.

"Mírame . . . Mira . . . "

Lenta pero segura, como atraída por una fuerza invisible, la mirada de Elisabeth comenzó a viajar hacia abajo. “Ahí”, dijo el

Director. Su voz sonaba tenue y distorsionada, como si estuviera hablando desde el agua. "Terminamos. ¿Amanuense?"

Cuando Elisabeth no respondió, el Director cerró de golpe el grimorio, cortando su voz a medio susurro. Los sentidos de

Elisabeth regresaron rápidamente. Ella tomó aliento, su rostro ardía por la humillación. Los ojos se abrieron con furia, lanzándose

entre ella y el director.

“Bien hecho,” dijo el Director. "Aguantaste mucho más de lo que esperaba".

“Casi me atrapó”, susurró Elisabeth. ¿Cómo podría felicitarla el Director? Un sudor pegajoso se le pegaba a la piel y, con el

frío de la bóveda, empezó a temblar.

"Si. Eso era lo que quería mostrarte esta noche. Tienes una habilidad con los grimorios, una afinidad por ellos que nunca antes había

visto en un aprendiz. Pero a pesar de eso, aún te queda mucho por aprender. Quieres convertirte en un guardián, ¿no es así?

Hablada frente al Director, atestiguada por las estatuas de ángeles que recubren las paredes, la suave respuesta de Elisabeth poseía la calidad de

una confesión. "Es todo lo que siempre he querido".

"Solo recuerda que hay muchos caminos abiertos para ti". La distorsión de la cicatriz le dio a la boca del Director una expresión casi

triste. "Antes de elegir, asegúrese de que la vida de un guardián es lo que realmente desea".

Elisabeth asintió, sin confiar en sí misma para hablar. Si había pasado la prueba, no entendía por qué el Director le aconsejaría que

considerara abandonar su sueño. Tal vez se había mostrado de alguna otra manera como no preparada, no preparada. En ese caso,

simplemente tendría que esforzarse más. Le quedaba un año antes de cumplir los diecisiete y ser elegible para recibir capacitación en el

Collegium, tiempo que podría usar para demostrar su valía sin lugar a dudas y ganarse la aprobación del Director. Solo esperaba que fuera

suficiente.

Juntos, volvieron a meter el grimorio en el cofre. Tan pronto como tocó la sal, dejó de luchar. Los ojos se pusieron en blanco,

mostrando medias lunas de un blanco lechoso antes de cerrarse. El golpe de la tapa rompió el silencio sepulcral de la bóveda. El

cofre no se volvería a abrir en años, quizás décadas. Estaba seguro. Ya no representaba una amenaza.

Pero no podía desterrar el sonido de su voz de sus pensamientos, o la sensación de que no había visto
el último del Libro de los ojos, y no había visto lo último de ella.
 DOS

mi LISABETH se sentó de nuevo, admirando la vista desde su escritorio. La habían asignado a transferencias en el tercer piso, una posición
ventajosa desde la que podía ver todo el camino a través del atrio de la biblioteca. La luz del sol entraba a raudales a través del rosetón por encima de

las puertas de entrada, proyectando prismas de rubí, zafiro y esmeralda a través de los rieles de bronce de los balcones circulares. Las estanterías se

elevaban hacia un techo abovedado seis pisos más arriba, elevándose alrededor del atrio como las capas de un pastel de bodas o las gradas de un

coliseo. Los murmullos llenaron el espacio resonante, puntuados por toses o ronquidos ocasionales. La mayoría de esos sonidos no pertenecían a los

bibliotecarios vestidos de azul que caminaban de un lado a otro por las baldosas del atrio. Venían de los grimorios, murmurando en los estantes.

Cuando inhaló, la dulzura del pergamino y el cuero llenó sus pulmones. Motas de polvo colgaban suspendidas en los rayos del sol, perfectamente

quietas, como copos de pan de oro atrapados en resina. Y pilas de papeleo tambaleantes amenazaban con derramarse de su escritorio en cualquier

momento, enterrándola en una avalancha de solicitudes de transferencia desatendidas.

De mala gana, centró su atención en las imponentes pilas. La Gran Biblioteca de Summershall fue una de las seis Grandes

Bibliotecas del reino. Era un viaje de tres días completos desde sus vecinos más cercanos, que estaban espaciados uniformemente en

un círculo alrededor de Austermeer, con los Inkroads que los conectaban con la capital en el centro como los radios de una rueda.

Transferir grimorios entre ellos podría ser una tarea delicada. Algunos volúmenes se alimentaban con un rencor tan poderoso entre sí

que no podían ser llevados a millas del mismo lugar sin aullar o estallar en llamas. Incluso había un cráter del tamaño de una casa en el

desierto de Wildmarch donde dos libros se habían enfrentado por una cuestión de doctrina taumatúrgica.

Como aprendiz, a Elisabeth se le encomendó la aprobación de las transferencias para las clases uno a tres. Los grimorios se clasificaron en una

escala de diez puntos de acuerdo con su nivel de riesgo, y cualquier clase de clase cuatro o superior requirió un confinamiento especial. Summershall

en sí no tenía nada más que una Clase Ocho.

Cerrando los ojos, alcanzó el papel que estaba encima de la pila. Knockfeld, supuso, pensando en el vecino de

Summershall al noreste.
 Pero cuando le dio la vuelta al periódico, fue una solicitud de la Biblioteca Real. No es sorprendente; allí fue donde fueron más de

dos tercios de sus transferencias. Un día podría empacar sus pertenencias y viajar allí también. La Biblioteca Real compartía un terreno

con el Collegium en el corazón de la capital, y cuando no estaba ocupada con su entrenamiento de celadora, podía deambular por sus

pasillos. En su imaginación, sus pasillos se extendían por millas, llenos de libros, pasillos y habitaciones escondidas que contenían

todos los secretos del universo.

Pero solo si se ganó la aprobación del Director. Había pasado una semana desde la noche en la bóveda y no se había acercado

más a descifrar el consejo del Director.

Todavía recordaba el momento exacto en que había jurado convertirse en celadora. Tenía ocho años y había huido a los

pasillos secretos de la biblioteca para escapar de una de las conferencias del maestro Hargrove. No había podido soportar ni una

hora más de inquietarse en un taburete en el sofocante almacén convertido en aula, recitando declinaciones en lengua antigua. No

en una tarde en la que el verano golpeaba con los puños las paredes de la biblioteca, espesando el aire a la consistencia de la miel.

Recordó la forma en que el sudor le corría por la columna mientras se arrastraba a través de las telarañas del pasaje sobre sus manos y rodillas.

Al menos el pasaje estaba oscuro, lejos del sol. El resplandor dorado que se filtraba entre las tablas del suelo proporcionaba suficiente luz para ver y

evitar las formas deslizantes de los piojos de los libros mientras ella perturbaba sus nidos, haciéndolos correr presas del pánico. Algunas crecieron

hasta el tamaño de ratas, hinchadas en pergamino encantado.

Si tan solo el Maestro Hargrove hubiera aceptado llevarla a la ciudad ese día. Fue sólo una caminata de cinco minutos cuesta abajo

a través del huerto. El mercado estaría lleno de gente que vendía cintas, manzanas y natillas glaseadas, ya veces llegaban viajeros de

fuera de Summershall para vender sus mercancías. Una vez escuchó música de acordeón y vio a un oso bailar, e incluso vio a un

hombre demostrar una lámpara cuya mecha ardía sin aceite. Los libros en su salón de clases no habían podido explicar cómo

funcionaba la lámpara, por lo que asumió que era mágica y, por lo tanto, malvada.

Quizás por eso al maestro Hargrove no le gustaba llevarla a la ciudad. Si se encontraba con un hechicero fuera de la

protección de la biblioteca, podría robarla. Una joven como ella sin duda haría un sacrificio conveniente por un ritual

demoníaco.

Las voces llamaron la atención de Elisabeth. Emanaban directamente debajo de ella. Una voz pertenecía al
maestro Hargrove y la otra a. . .
El director.
Su corazón dio un brinco. Se aplastó contra las tablas del suelo para mirar a través de un agujero de nudo, la luz que se filtraba a través de

él iluminaba su cabello enredado. No podía ver mucho: un trozo de escritorio cubierto de papeles, la esquina de una oficina desconocida. La

idea de que podría pertenecer al Director hizo que su pulso se acelerara de emoción.

—Eso es la tercera vez este mes —decía Hargrove— y simplemente estoy al borde de mi ingenio. La chica es medio salvaje.

Desapareciendo hacia quién sabe dónde, metiéndose en todo tipo de problemas posibles, simplemente
¡la semana pasada, lanzó una caja entera de piojos de libros vivos en mis dormitorios! "

Elisabeth apenas se contuvo de gritar una objeción a través del agujero del nudo. Ella había recogido esos
libros con la intención de estudiarlos, no de liberarlos. Su pérdida fue un tremendo golpe.

Pero lo que dijo Hargrove a continuación hizo que se olvidara por completo de los piojos.

“Simplemente tengo que preguntarme si es la decisión correcta criar a un niño en una Gran Biblioteca. Estoy seguro de que quien la dejó en la

puerta de nuestra casa sabía que estamos en la práctica de aceptar a los expósitos como nuestros aprendices. Pero no aceptamos a esos niños y

niñas hasta los trece años. Dudo en estar de acuerdo con Warden Finch en cualquier asunto, pero creo que deberíamos considerar lo que ha estado

diciendo todo este tiempo: que a la joven Elisabeth le iría mejor en un orfanato ".

Aunque inquietante, esto no era nada que Elisabeth no hubiera escuchado antes. Soportó los comentarios sabiendo que la voluntad del

Director le aseguraba un lugar en la biblioteca. Por qué, no supo decirlo. El Director rara vez hablaba con ella. Ella era tan remota e

intocable como la luna, e igualmente misteriosa. Para Elisabeth, la decisión del director de acogerla poseía una cualidad casi mística, como

algo sacado de un cuento de hadas. No se podía cuestionar ni deshacer.

Conteniendo la respiración, esperó a que el director contrarrestara la sugerencia de Hargrove. La piel de sus brazos hormigueó con la

anticipación de escucharla hablar.

En cambio, el director dijo: “Yo me he preguntado lo mismo, maestro Hargrove. Casi todos los días durante los últimos ocho años ".

No, eso no puede ser correcto. La sangre se ralentizó hasta arrastrarse por las venas de Elisabeth. El latido de sus oídos casi ahoga

el resto.

“Hace todos esos años, no consideré el efecto que podría tener en ella crecer aislada de otros niños de su edad. Los aprendices más

jóvenes son todavía cinco años mayores que ella. ¿Ha mostrado algún interés en hacerse amiga de ellos?

"Me temo que lo ha intentado, con poco éxito", dijo Hargrove. Aunque puede que ella misma no lo sepa. Hace poco escuché a una

aprendiz que le explicaba que los niños normales tienen madres y padres. La pobre Elisabeth no tenía idea de qué estaba hablando.

Ella respondió con bastante alegría que tenía muchos libros para hacerle compañía ".

El director suspiró. “Su apego a los grimorios es. . . "

"¿Sobre? Sí, claro. Si no sufre por la falta de compañía, me temo que es porque ve los grimorios como sus amigos en lugar

de las personas ”.

“Una forma peligrosa de pensar. Pero las bibliotecas son lugares peligrosos. No hay forma de evitarlo ". "Demasiado peligroso

para Elisabeth, ¿crees?"

No, Elisabeth suplicó. Sabía que estos no eran libros ordinarios que guardaba la Gran Biblioteca. Susurraban en los estantes y se estremecían

bajo cadenas de hierro. Algunos escupieron tinta y tuvieron rabietas; otros cantaban para sí mismos con notas agudas y claras en noches sin viento,

cuando la luz de las estrellas se filtraba a través de los barrotes de la biblioteca.

ventanas como ejes de mercurio. Otros aún eran tan peligrosos que tuvieron que ser almacenados en la bóveda subterránea, empacados

en sal. No todos eran sus amigos. Ella lo entendió bien.

Pero despedirla sería como colocar un grimorio entre libros inanimados que no se movían ni hablaban. La primera vez
que vio un libro así, pensó que estaba muerto. Ella no pertenecía a un orfanato, fuera lo que fuera. En su mente, el lugar
parecía una prisión, gris y envuelto en humedades, atravesado por un rastrillo como la entrada a la bóveda. El terror le
apretó la garganta ante la imagen.
"¿Sabe por qué las Grandes Bibliotecas acogen a los huérfanos, maestro Hargrove?" preguntó el director al fin. “Es porque no

tienen hogar, ni familia. Nadie que los extrañe si mueren. Me pregunto, quizás. . . si Scrivener ha durado tanto tiempo, es porque la

biblioteca lo deseaba. Si es mejor dejar intacto su vínculo con este lugar, para bien o para mal ".

"Espero que no esté cometiendo un error, director", dijo el maestro Hargrove con suavidad.

"Yo lo hago también." El director parecía cansado. "Por el bien de Scrivener y el nuestro".

Elisabeth esperó, aguzando el oído, pero la deliberación sobre su destino parecía haber concluido. Unos pasos crujieron debajo y la puerta de la

oficina se cerró con un clic.

Le habían concedido un indulto, por ahora. ¿Cuánto tiempo durará? Con los cimientos de su mundo sacudidos, parecía que el

resto de su vida podría derrumbarse en cualquier momento. Una sola decisión del Director podría despedirla para siempre. Nunca

se había sentido tan insegura, tan indefensa, tan pequeña.

Fue entonces cuando hizo su voto, agachada entre el polvo y las telarañas, aferrándose al único salvavidas a su alcance. Si el Director

no estaba seguro de que la Gran Biblioteca era el mejor lugar para Elisabeth, simplemente tendría que demostrarlo. Ella se convertiría en

una gran y poderosa guardiana, al igual que el Director. Les mostraría a todos que pertenecía hasta que ni siquiera Warden Finch pudiera

negarle más su derecho.

Sobre todo . . .

Sobre todo, los convencería de que no era un error. "Elisabeth", siseó una voz en
el presente. ¡Elisabeth! ¿Estás dormido?"
Sobresaltada, se incorporó de un tirón, el recuerdo desapareció como agua por un desagüe. Miró alrededor hasta que encontró la fuente de la

voz. El rostro de una niña se asomó entre dos estanterías cercanas, su trenza se movió sobre su hombro mientras se aseguraba de que no había

nadie más a la vista. Un par de anteojos magnificaron sus ojos oscuros e inteligentes, y notas garabateadas apresuradamente marcaron la piel

morena de sus antebrazos, la tinta asomando por debajo de sus mangas. Al igual que Elisabeth, llevaba una llave en una cadena alrededor del

cuello, brillante contra su túnica de aprendiz azul pálido.

Quiso la suerte que Elisabeth no se hubiera quedado sin amigos para siempre. Conoció a Katrien Quillworthy el día en que ambos

comenzaron su aprendizaje a la edad de trece años. Ninguno de los otros aprendices había querido compartir habitación con Elisabeth, debido

al rumor de que tenía una caja llena de libros debajo de su cama. Pero Katrien se había acercado a ella por esa misma razón. “Más vale que

sea verdad”, había dicho. "He estado

queriendo experimentar con Booklice desde que supe de ellos. Aparentemente, son inmunes a la brujería, ¿te imaginas las

implicaciones científicas? Habían sido inseparables desde entonces.

Elisabeth escondió sus papeles a un lado. "¿Está pasando algo?" Ella susurró.
“Creo que eres la única persona en Summershall que no sabe lo que está pasando. Incluido Hargrove, que ha pasado
toda la mañana en el retrete ".
"Warden Finch no será degradado, ¿verdad?" preguntó esperanzada.

Katrien sonrió. “Todavía estoy trabajando en eso. Estoy seguro de que eventualmente encontraré algo que lo incrimine. Cuando

suceda, serás el primero en saberlo ". Orquestar la caída de Warden Finch había sido su proyecto favorito durante años. “No, es un

magister. Acaba de llegar para un viaje a la bóveda ".

Elisabeth casi se cae de su silla. Miró a su alrededor antes de lanzarse detrás de la estantería junto a Katrien, agachándose a

su lado. Katrien era tan baja que, de lo contrario, todo lo que Elisabeth podía ver era la coronilla. “¿Amagister? ¿Estas seguro?"

"Absolutamente. Nunca había visto a los guardianes tan tensos ".

Ahora que Elisabeth recordó, las señales de esa mañana eran obvias. Vigilantes que pasaban a grandes zancadas con las mandíbulas

tensas y las manos apretando las espadas. Aprendices formando grupos en los pasillos, susurrando en cada esquina. Incluso los grimorios

parecían más inquietos que de costumbre.

Un magister. El miedo la invadió como una nota que se estremece con las cuerdas de un arpa. "¿Qué tiene eso que ver con

nosotros?" ella preguntó. Ninguno de los dos había visto a un hechicero habitual. En las raras ocasiones en que visitaban Summershall,

los guardianes los llevaban a través de una puerta especial y los llevaban directamente a una sala de lectura. Estaba segura de que un

magister sería tratado con mayor cautela.

Los ojos de Katrien brillaron. “Stefan hizo una apuesta conmigo que el magister tiene orejas puntiagudas y pezuñas hendidas. Está

equivocado, naturalmente, pero tengo que encontrar la forma de demostrarlo. Voy a espiar al magister. Y necesito que corrobore mi relato ".

Elisabeth contuvo el aliento. Ella miró reflexivamente a su escritorio abandonado. "Para hacer eso, tendríamos que salir de los límites".

"Y Finch nos pondría la cabeza en picas si nos atrapa", finalizó Katrien. Pero no lo hará. No sabe nada de los
pasillos ".
Por una vez, Finch no era la mayor preocupación de Elisabeth. La mirada inyectada en sangre y abultada del Libro de los Ojos pasó por su

mente. Cualquiera de esos ojos podría haber pertenecido previamente a alguien como ella o Katrien. "Si el magister nos atrapa", dijo, "hará algo

peor que poner nuestras cabezas en picas".

"Lo dudo. Las Reformas hicieron ilegal que los brujos mataran a personas fuera de la defensa propia. Simplemente hará que se nos caiga el

cabello o nos cubrirá de forúnculos ". Ella movió las cejas tentadoramente. "Venga. Esta es una oportunidad única en la vida. Al menos para mí.

¿Cuándo podré ver a un magister? Cuantas posibilidades habra yo tienes que experimentar forúnculos mágicos? "

Katrien quería convertirse en archivero, no en alcaide. Su trabajo no implicaría lidiar con

hechiceros. El de Elisabeth, por otro lado. . .

Una chispa cobró vida dentro de su pecho. Katrien tenía razón; esta estaba una oportunidad. La otra noche, había decidido esforzarse

más para impresionar al Director. Los guardianes no tenían miedo de los hechiceros, y cuanto más aprendiera sobre los de su especie, mejor

preparada estaría.

"Está bien", dijo, levantándose de su posición en cuclillas. Lo más probable es que lo lleven a la sala de lectura del este. De esta manera."

Mientras ella y Katrien recorrían los estantes, Elisabeth se sacudió sus persistentes dudas. Ella trató de no romper las reglas, pero sus

esfuerzos tenían la curiosa forma de no funcionar nunca. Apenas el mes pasado había ocurrido el desastre con el candelabro del refectorio, al

menos la nariz de la vieja Señora Bellwether parecía mayormente normal ahora. Y la vez que había derramado mermelada de fresa por todas

partes. . . bien. Mejor no insistir en ese recuerdo.

Cuando llegaron al busto de Cornelius el Sabio que Elisabeth usó como marcador de lugar, buscó un ribete carmesí familiar. Lo encontró en la

mitad del estante, su título dorado estaba demasiado gastado y descascarillado para leer. Las páginas del grimorio susurraron un saludo somnoliento

cuando ella extendió la mano y lo raspó. Se escuchó un clic desde el interior de la estantería, como una cerradura al activarse. Luego, todo el panel

de estantes se abrió hacia adentro, revelando la boca polvorienta de un pasadizo.

"No puedo creer que eso no funcione para nadie más que para ti", dijo Katrien mientras entraban. “He intentado rascarlo decenas de veces.

Stefan también ".

Elisabeth se encogió de hombros. Ella tampoco entendió. Se concentró en tratar de no estornudar mientras conducía a Katrien a través

del pasillo estrecho y sinuoso, sacudiendo las telarañas que colgaban como guirnaldas espectrales de las vigas. El otro extremo salió detrás

de un tapiz en la sala de lectura. Hicieron una pausa, escuchando, para asegurarse de que la habitación estaba vacía antes de salir de

detrás de la pesada tela, tosiendo en sus mangas.

A los aprendices se les prohibió entrar en la sala de lectura, y Elisabeth se sintió aliviada y decepcionada al descubrir que la

sala parecía bastante normal. Era un espacio varonil, con una gran cantidad de madera pulida y cuero oscuro. Un gran escritorio

de caoba descansaba frente a la ventana, y varios sillones de cuero rodeaban una chimenea crepitante, cuyos troncos estallaron y

lanzaron una fuente de chispas cuando entraron, haciéndola saltar.

Katrien no perdió el tiempo. Mientras Elisabeth miraba a su alrededor, fue directamente al escritorio y empezó a rebuscar en

los cajones. “Para la ciencia”, explicó, que era con frecuencia lo que decía justo antes de que algo explotara.

Elisabeth se dirigió hacia la chimenea. "¿Qué es ese olor? No es el fuego, ¿verdad? Katrien hizo una pausa

para soplar un poco de aire hacia su nariz. "¿Pipa de humo?" ella adivinó.

No, era otra cosa. Olfateando laboriosamente, Elisabeth rastreó el olor hasta uno de los sillones. Ella inhaló por encima del cojín, solo para

retroceder de inmediato, con la cabeza dando vueltas.

¡Elisabeth! ¿Estás bien?"

 Aspiró bocanadas de aire fresco, parpadeando para eliminar las lágrimas. El olor cáustico se adhería a la parte posterior de su lengua lo

suficientemente denso que casi podía saborearlo: un olor quemado y antinatural, como lo que imaginó que olería el metal quemado, si el metal pudiera

arder.

"Eso creo", jadeó.

Katrien abrió la boca para hablar y luego miró a la puerta. "Escucha. Ellos vienen."
Moviéndose rápidamente, se apretujaron detrás de la hilera de librerías alineadas contra la pared. Katrien encajaba fácilmente, pero el

espacio resultó estrecho para Elisabeth. A la edad de catorce años, ya era la chica más alta de Summershall. Dos años más tarde, superó a la

mayoría de los chicos. Mantuvo los brazos rígidos a los lados y respiró superficialmente, con la esperanza de apaciguar a los grimorios, que

murmuraban en desaprobación por la intrusión.

Llegaron voces del pasillo y el pomo de la puerta se volvió.

"Aquí tiene, magister Thorn", dijo un alcaide. "El Director llegará en breve para acompañarlo a la bóveda".

Su estómago dio un vuelco cuando una figura alta y encapuchada entró a grandes zancadas, su capa verde esmeralda ondeando alrededor de

sus talones. Se acercó a la ventana, abrió las cortinas y se quedó mirando a través de las torres de la biblioteca.

"¿Qué esta pasando?" Katrien respiró por debajo de su hombro. "No puedo ver nada desde aquí". La perspectiva de Elisabeth consistía en un

corte horizontal sobre el lomo de los libros. Ella tampoco podía ver mucho. Lenta, con cuidado, avanzó poco a poco hacia los lados para obtener un

mejor ángulo. La punta de la pálida nariz del magister apareció a la vista. Se había quitado la capucha. Su cabello era negro como boca de lobo y

ondulado, más largo de lo que lo llevaban los hombres en Summershall, atravesado por la sien izquierda con una vívida racha plateada. Otra pulgada

hacia un lado y. . .

Apenas es mayor que nosotros pensó con sorpresa. Tanto la racha plateada como su título la habían preparado para alguien

mucho mayor. Quizás su apariencia engañaba. Él podría mantener la apariencia de juventud al bañarse en la sangre de las

vírgenes; ella había leído una vez algo en ese sentido en una novela.

Para beneficio de Katrien, ella negó levemente con la cabeza. Su cabello era demasiado grueso para que ella pudiera decir si tenía orejas

puntiagudas o no. Si tenía pezuñas, el dobladillo de su capa las ocultaba.

Siguió la señal con otro movimiento de cabeza más urgente. El magister se había vuelto en su dirección, con la mirada fija en los

estantes. Sus ojos grises eran de un color extraordinariamente claro, como el cuarzo, y la mirada en ellos mientras escaneaban los

grimorios convirtió su sangre en hielo. Nunca había visto ojos tan crueles.

No compartía la confianza de Katrien de que si los encontraba, no los haría daño. Había crecido con cuentos de brujería: ejércitos levantados de

fosas comunes para luchar en nombre de los reyes, inocentes sacrificados en rituales sangrientos, niños desollados como ofrendas a los demonios.

Y ahora había estado en la bóveda y había visto por sí misma el trabajo de las manos de un hechicero.
 A medida que el magister se acercaba, Elisabeth descubrió horrorizada que no podía moverse. Un grimorio se había apoderado de su

túnica entre las páginas. Gruñó alrededor de la boca llena de tela, tirando como un terrier enojado. Los ojos del hechicero se

entrecerraron, buscando la fuente del ruido. Desesperadamente, agarró su túnica y tiró, solo para que el grimorio la soltara exactamente

al mismo tiempo, arrojándola contra los estantes ...

Y la estantería se derrumbó, llevándola consigo.

 TRES

mi LAS OÍDAS DE LISABETH SONARON. Ella se atragantó con una nube de polvo. Cuando su visión se aclaró, el magister estaba de pie junto a
ella. "¿Qué es esto?" preguntó.

Su grito de miedo emergió como un graznido. Ella se arrojó lejos de él, luchando entre la pila de libros y las estanterías rotas.

Medio ciega por el terror, tardó más de lo que debería en darse cuenta de que se sentía bien, con la excepción de varias astillas muy

poco mágicas. No le había lanzado un hechizo. Su escarbar disminuyó, luego se detuvo. Ella miró por encima del hombro.

Y se congeló.

El hechicero se había hundido sobre una rodilla y juntó las manos sobre la otra. La luz del fuego jugaba a través de sus rasgos angulosos y

pálidos. Trató de apartar la mirada, pero no pudo. Mientras su corazón se lanzaba contra sus costillas, se preguntó si estaba usando magia para fijar

su mirada en su lugar, o si simplemente estaba demasiado aterrorizada para apartar la mirada. Cada uno de sus rasgos proyectaba villanía, desde sus

cejas oscuras y arqueadas hasta la sardónica torcedura de su boca.

"¿Estás herido?" preguntó al fin. Ella no

dijo nada.

"¿No puedes hablar?"

Si ella no respondía, él podría lastimarla para provocar una reacción. Haciendo todo lo posible, logró otro croar. La
diversión brilló en sus ojos.
"Me advirtieron que vería algunas cosas extrañas en el campo", dijo, "pero lo admito, no esperaba encontrar un bibliotecario salvaje deambulando

por las estanterías".

Elisabeth poseía sólo una vaga noción de cómo debía verse, aparte de las partes de sí misma que podía ver. La tinta manchó sus

uñas y el polvo manchó su túnica. No recordaba la última vez que se había acordado de cepillarse el pelo, que le salía en mechones

castaños enmarañados. Su ánimo se levantó una fracción de cautelosa. Si ella fuera lo suficientemente sucia y hogareña, podría no

encontrarla digna de su tiempo o su magia.

“No esperaba que me encontraras tampoco”, se escuchó decir. Luego, horrorizada, se tapó la boca con una mano.
 “Entonces puedes hablar. ¿Prefieres no hablar conmigo? Él arqueó una ceja cuando ella asintió. “Una sabia precaución. Nosotros, los hechiceros,

somos terriblemente malvados, después de todo. Merodeando por la selva, robando doncellas para nuestros rituales impíos. . . "

Elisabeth no tuvo tiempo de reaccionar, porque justo en ese momento, alguien llamó a la puerta. —¿Todo bien ahí, magister? Escuchamos

un estrépito ".

Esa voz grave y grave pertenecía a Warden Finch. Elisabeth se echó hacia atrás alarmada, agarrando sus muñecas

protectoramente. Cuando Finch la descubrió fuera de los límites, fuera de los límites y hablando con un magister, no se molestaría

con el interruptor; él la golpearía a una pulgada de su vida. Las ronchas durarían días.

La mirada del magister se detuvo en ella un momento, evaluándola, antes de volverse hacia la puerta. "Perfectamente bien",

respondió. Preferiría que no me molesten hasta que el director esté listo para llevarme a la bóveda, si no le importa. Negocio de brujo.

Muy privado."

"Sí, Magister." La respuesta de Finch sonó a regañadientes, pero sus pasos se alejaron de la puerta.

Demasiado tarde, la estupidez de Elisabeth se hundió. Debería haber llamado a Finch. Podía pensar en varias razones por las

que el magistrado podría querer estar a solas con ella en privado, y una paliza en comparación.

"Ahora", dijo, volviéndose hacia ella. "Supongo que debería limpiar este desastre antes de que alguien me culpe, lo que significa

que tienes que mudarte". Soltó las manos de la rodilla y le ofreció una. Sus dedos eran largos y delgados, como los de un músico.

Ella los miró como si él le hubiera apuntado con una daga al pecho.

"Continúa", dijo, cada vez más impaciente. "No te voy a convertir en una salamandra". "¿Usted puede hacer eso?" Ella

susurró. "¿Verdaderamente?"

"Por supuesto." Un brillo maligno entró en sus ojos. “Pero solo convierto a las niñas en salamandras los martes. Por suerte para ti, es

miércoles, que es el día en que bebo una copa de sangre de huérfano para cenar ”.

Parecía completamente serio. No parecía haber notado su túnica, que la etiquetaba como aprendiz y, por lo tanto, como huérfana

por defecto.

Decidida a distraerlo, tomó su mano. No había olvidado su misión para Katrien. Cuando la levantó, ella fingió tropezar y

aterrizó con los dedos enterrados en su cabello negro y plateado. Él parpadeó sorprendido. Era casi tan alto como ella y sus

rostros casi se tocaban. Sus labios se separaron como para hablar, pero no salió ningún sonido.

Su respiración se aceleró. Con esa expresión de sorpresa en su rostro, se parecía menos a un hechicero que negociaba

con demonios y más a un joven ordinario. Su cabello era suave, la textura de la seda. Ella no sabía por qué notaría tal cosa.

Apresuradamente, ella apartó las manos de él y retrocedió.

Para su consternación, él sonrió. "No te preocupes", le aseguró, alisando su cabello revuelto. “Las señoritas me han apresado en lugares

mucho más comprometedores. Entiendo que el impulso puede ser abrumador ".
 Sin esperar su reacción, se volvió para estudiar los restos. Después de un momento de consideración, levantó la mano y pronunció

una serie de palabras que dejaron a sus oídos zumbando y su cabeza volteada. Aturdida, se dio cuenta de que estaba hablando

enoquiano. No se parecía a ningún idioma que hubiera escuchado antes. Sentía que debía reconocer las palabras, pero en el momento en

que trató de repetirlas para sí misma, las sílabas salieron de su mente, dejando solo un silencio crudo y rotundo, como el aire después de

un trueno ensordecedor.

Su audición regresó con un susurro de susurro de papel. La pila de grimorios derramados había comenzado a moverse. Uno por uno, se

elevaron en el aire, flotando frente a la mano extendida del hechicero en medio de remolinos de luz esmeralda. Giraron, voltearon y barajaron,

clasificándose de nuevo en orden alfabético mientras, detrás de ellos, la estantería caída se enderezó con un crujido laborioso. Los estantes rotos

se fusionaron, completos de nuevo; los grimorios volaron de regreso a sus posiciones originales, algunos rezagados reacios cambiaron de lugar

en el último segundo.

Magia, pensó. Así es como se ve la magia. Y luego, antes de que pudiera detenerse, Es bonito.

Ella nunca se atrevería a dar voz a semejante pensamiento en voz alta. El sentimiento rayaba en traicionar sus juramentos a la

Gran Biblioteca. Pero una parte de ella se rebeló contra la idea de que para ser una buena aprendiz debía cerrar los ojos y fingir que no

había visto. ¿Cómo podría un alcaide defenderse de algo que no entendía? Seguramente era mejor enfrentarse al mal que

acobardarse ante su presencia, sin aprender nada.

Las chispas esmeralda aún bailaban a través de los estantes ordenados. Dio un paso adelante para tocar los grimorios y sintió la magia patinar

sobre su piel, brillante y hormigueante, como si hubiera sumergido sus manos en un cubo de champán. Sorprendentemente, la sensación no fue

dolorosa. No le pasó nada a su cuerpo, sus manos no cambiaron de color ni se arrugaron como una ciruela pasa.

Sin embargo, cuando miró hacia arriba, el hechicero la estaba mirando como si le hubiera crecido una segunda cabeza. Claramente, había

esperado que ella tuviera miedo.

"¿Dónde está el olor?" preguntó ella, envalentonada. Apareció

momentáneamente perdido. "¿El qué?"

Ese olor, el de metal quemado. Eso es brujería, ¿no?

"Ah." Una línea apareció entre sus cejas oscuras. Quizás se había excedido. Pero luego prosiguió: “No exactamente. A veces acompaña a

la hechicería, si el hechizo es lo suficientemente poderoso. Técnicamente no es el olor de la magia, sino una reacción cuando la sustancia del

Otro Mundo, es decir, el reino de los demonios, entra en contacto con la nuestra ... "

"¿Como una reacción química?" Preguntó Elisabeth.

Ahora la estaba mirando de manera aún más extraña. "Sí, precisamente." "¿Hay un nombre

para eso?"

“Lo llamamos combustión etérea. Pero, ¿cómo ...?

 Se interrumpió cuando otro golpe llegó a la puerta. "Estamos listos para usted, magister Thorn", dijo el director afuera.

"Sí", respondió. "Sí, yo ... un momento".

Miró de nuevo a Elisabeth, como si medio esperara que se desvaneciera como un espejismo en el instante en que se dio la vuelta. Sus

ojos pálidos la taladraron. Por un momento, pareció que podría hacer algo más. Pronuncie una palabra de despedida o conjure un hechizo

para castigarla por su insolencia. Ella cuadró los hombros, preparándose para lo peor.

Entonces una sombra cruzó su rostro y sus ojos se cerraron. Giró sobre sus talones y se dirigió hacia la puerta sin hablar. Un último recordatorio

de que él era un magister y ella una humilde aprendiz de bibliotecaria, completamente por debajo de su atención.

Se deslizó detrás de los estantes, sin aliento. Una mano salió disparada y agarró la de ella.

"¡Elisabeth, estás absolutamente loca!" Katrien siseó, materializándose en la oscuridad. “No puedo creer que lo hayas tocado.

Estaba a punto de saltar y golpearlo con un grimorio todo el tiempo. ¿Bien? ¿Cuál es el informe?

Sus nervios cantaban de alegría. Ella sonrió y luego, por alguna razón, se echó a reír. "Sin orejas puntiagudas", jadeó. "Son

completamente normales".

La puerta de la sala de lectura se abrió con un chirrido. Katrien puso una mano sobre la boca de Elisabeth para sofocar su risa. Y no un

momento demasiado pronto: el director estaba esperando afuera. Parecía tan severa como siempre, su melena roja brillando como cobre

fundido contra el azul oscuro de su uniforme. Echó un vistazo a la habitación y se detuvo; después de un momento de búsqueda, su mirada

infaliblemente encontró y sostuvo la de Elisabeth a través de los estantes. Elisabeth se puso rígida, pero el director no dijo nada. Una

comisura de su boca se contrajo, tirando de la cicatriz en su mejilla. Entonces la puerta se cerró con un clic y ella y el magistrado se fueron.
 CUATRO

T LA VISITA DEL MAGISTA marcó el último evento emocionante de la temporada. El verano llegó con una avalancha de calor
abrasador. Poco después, una epidemia de Brittle-Spine dejó a todos exhaustos y miserables, obligados a masajear los grimorios

afligidos con un ungüento maloliente durante semanas y semanas. A Elisabeth se le asignó el cuidado de una clase dos llamada Los

decretos de Bartholomew Trout, que desarrolló el hábito de moverse provocativamente cada vez que la veía venir. Para cuando la

primera tormenta de otoño azotó Summershall, no quería volver a ver otro bote de ungüento. Estuvo lista para colapsar en la cama y

dormir durante años.

En cambio, se despertó de un sobresalto en la oscuridad de la noche, convencida de que había escuchado un sonido. El viento azotaba los

árboles del exterior, aullando a través de los aleros. Las ramitas se estrellaban contra la ventana en ráfagas entrecortadas. La tormenta era fuerte, pero

no pudo evitar la sensación de que se había despertado por una razón diferente. Se sentó en la cama y se quitó la colcha.

"¿Katrien?" Ella susurró.

Katrien se dio la vuelta, murmurando en medio de un sueño. No se despertó ni siquiera cuando Elisabeth extendió la mano por el

espacio entre sus camas y le sacudió el hombro. "Chantajearlo", murmuró contra su almohada, todavía soñando.

Frunciendo el ceño, Elisabeth se deslizó fuera de la cama. Encendió una vela en la mesita de noche y miró a su alrededor, buscando algo

extraño.

La habitación que compartía con Katrien estaba ubicada en lo alto de una de las torres de la biblioteca. Era pequeño y circular, con una ventana

estrecha con forma de castillo que dejaba entrar las corrientes de aire cada vez que soplaba el viento del este. Todo se veía exactamente como tenía

cuando Elisabeth se fue a la cama. Había libros abiertos sobre la cómoda y apilados a lo largo de las paredes curvas de piedra, y las notas

pertenecientes al último experimento de Katrien cubrían la alfombra. Elisabeth se cuidó de no pisarlos mientras se dirigía a la puerta y se dirigía al

pasillo, con la vela envuelta en un brillo brumoso. Los gruesos muros de la biblioteca amortiguaron el aullido del viento hasta convertirlo en un

murmullo lejano.

Descalza, vestida sólo con su camisón, bajó las escaleras como un fantasma. Unas cuantas vueltas la llevaron a una imponente puerta

de roble reforzada con tiras de hierro. Esta puerta separaba la biblioteca de los vivos.
cuartos, y siempre permaneció cerrado. Antes de los trece años, no había podido abrirla ella misma; había tenido que esperar a que

pasara un bibliotecario y la acompañara. Ahora poseía una gran llave, capaz de abrir las puertas exteriores de cualquier Gran

Biblioteca del reino. Lo usaba alrededor del cuello en todo momento, incluso cuando dormía o se bañaba, un símbolo tangible de sus

juramentos.

Levantó la llave, luego hizo una pausa, pasando sus dedos por la superficie rugosa de la puerta. Un recuerdo pasó ante ella: las marcas

de garras en la mesa de la bóveda, que habían rayado la madera como si fuera mantequilla.

No, eso era imposible. Los grimorios solo se transforman en Maleficts si están dañados. No era algo que sucedería en medio de

la noche, sin visitas y todos los grimorios contenidos de forma segura. No con guardias patrullando los pasillos a oscuras, y la colosal

campana de advertencia de la Gran Biblioteca colgando sin ser molestada sobre sus cabezas.

Decidida a desterrar sus miedos infantiles, se deslizó a través de la puerta y volvió a cerrarla detrás de ella. Las lámparas del atrio se

habían atenuado durante la noche. Su luz brillaba en las letras doradas del lomo de los libros, reflejada en los rieles de bronce que

conectaban las escaleras con ruedas con la parte superior de los estantes. Aguzando el oído, no detectó nada fuera de lo común. Miles de

grimorios dormían pacíficamente a su alrededor, cintas de terciopelo revoloteaban de sus páginas mientras roncaban. En una vitrina

cercana, un Clase Cuatro llamado Florilegium de Lord Fustian se aclaró la garganta con mucha importancia, tratando de llamar su atención.

Necesitaba un cumplido en voz alta al menos una vez al día, o se cerraría como una almeja y se negaría a abrir de nuevo durante años.

Se acercó sigilosamente, sosteniendo la vela más alta. Nada está mal. Hora de volver a la cama.

Fue entonces cuando se le ocurrió: un olor inconfundible y que le hacía llorar los ojos. Los últimos meses pasaron y, por un momento,

volvió a estar en la sala de lectura, inclinada sobre el sillón de cuero. Su corazón dio un vuelco, luego comenzó a latir con fuerza en sus oídos.

Combustión etérea. Alguien había realizado hechicería en la biblioteca.

Rápidamente, apagó la vela. Un sonido de golpes la hizo estremecerse. Esperó hasta que sucedió de nuevo, esta vez más tranquilo, casi

como un eco. Ahora sospechando lo que era, se coló alrededor de una estantería hasta que las puertas de entrada de la biblioteca aparecieron a

la vista. Los habían dejado abiertos y estaban en el viento.

¿Dónde estaban los guardianes? Ya debería haber visto a alguien, pero la biblioteca parecía completamente vacía. Con

escalofríos de terror, se dirigió hacia las puertas. Aunque cada sombra poseía ahora una cualidad ominosa, que se extendía por las

tablas del suelo como dedos, rodeó los rayos de luz de la luna, sin querer ser vista.

El dolor estalló a través de su dedo del pie desnudo a la mitad del atrio. Lo había golpeado con algo en el suelo. Algo
frío y duro, algo que brillaba en la oscuridad
Una espada. Y no cualquier espada: Demonslayer. Los granates brillaban en su pomo en la penumbra. Aturdida, Elisabeth lo

recogió. Tocarlo se sintió mal. Demonslayer nunca dejó el cinturón del Director. Solo lo dejaría fuera de su vista si. . .
 Con un grito ahogado, Elisabeth corrió hacia la forma que yacía desplomada en el suelo cercano. Cabello rojo emplumado por la luz de la

luna, una mano pálida extendida. Agarró el hombro y lo encontró sin resistencia mientras le daba la vuelta al cuerpo. Los ojos del Director

miraban ciegamente al techo.

El suelo se abrió bostezando debajo de Elisabeth; la biblioteca dio vueltas vertiginosamente. Esto no fue posible. Fue un mal sueño.

En cualquier momento se despertaría en su cama y todo volvería a la normalidad. Mientras esperaba que esto sucediera, los segundos

que pasaban, su estómago se revolvió. Se alejó a trompicones del cuerpo del Director hacia las puertas, donde tosió una amarga

cadena de bilis. Cuando extendió la mano para estabilizarse, su palma se deslizó contra el marco de la puerta.

Sangre, pensó automáticamente, pero la sustancia que cubría su mano era otra cosa: más espesa, más oscura. No sangre, tinta.

Elisabeth supo instantáneamente lo que esto significaba. Se secó la mano en el camisón y agarró el pomo de Demonslayer con ambas manos,

temblando demasiado violentamente para sostenerlo con una sola. Salió a la noche. El viento se precipitó sobre ella, enredando su cabello. Al

principio no vio nada, solo el resplandor parpadeante de algunas lámparas aún encendidas en Summershall. Sus luces parpadearon mientras los

árboles del huerto se agitaban con el viento. Una alta valla de hierro forjado rodeaba el patio de grava de la biblioteca, sus afilados remates

atravesaban el inquieto cielo como dagas, pero la puerta colgaba abierta, deformada sobre sus bisagras, chorreando tinta.

Luego, en la distancia, una silueta descomunal se movió entre los árboles. La luz de la luna brillaba sobre su grasienta superficie.

Cojeaba hacia el pueblo con un andar torpe y desgarbado, como un oso deforme que intenta torpemente caminar sobre dos patas. No

había duda de lo que era. Un grimorio se había escapado de la bóveda. Aprovechando el poder de la hechicería entre sus páginas, se

había convertido en un espantoso monstruo de tinta y cuero.

Al ver a un Malefict, se suponía que Elisabeth debía alertar al alcaide más cercano o, si eso era imposible, subir corriendo las escaleras

para tocar la campana de advertencia de la Gran Biblioteca. La campana llamaría a los guardias a las armas e incitaría a la gente a evacuar

al refugio debajo del ayuntamiento. Pero no hubo tiempo. Si Elisabeth se volvía, el monstruo llegaría a Summershall antes de que nadie

tuviera la oportunidad de levantarse de la cama. Innumerables personas morirían en las calles. Sería una matanza.

Officium adusque mortem. Deber hasta la muerte. Había pasado por debajo de esa inscripción mil veces. Puede que todavía
no sea alcaide, pero nunca podría llamarse a sí misma uno si se alejara ahora. Proteger a Summershall era su responsabilidad,

incluso a costa de su vida.

Elisabeth voló a través de la puerta y colina abajo. La grava afilada dio paso a una alfombra suave y húmeda de musgo y hojas

caídas que empapó el dobladillo de su camisón. Tropezó con una raíz en su camino, casi perdiendo el control de la espada, pero el

Malefict no se detuvo, solo continuó su avance torpe en la dirección opuesta.

Ahora estaba lo suficientemente cerca como para sentir náuseas por su hedor podrido. Y para ver lo grande que era, mucho más grande que un

hombre, con miembros tan gruesos y nudosos como tocones. Olas paralizantes de miedo se estrellaron sobre ella. Demonslayer finalmente se hizo

pesado en sus manos. Ella no era un héroe, solo una chica en camisón que pasó
sostener una espada. ¿Era así como se había sentido la directora, se preguntó Elisabeth, cuando se enfrentó a su primer Malefict?

No tengo que vencerlo pensó. Si pudiera distraerlo el tiempo suficiente y causar suficiente conmoción al hacerlo, podría salvar
la ciudad. Después de todo, perturbar la paz es en lo que soy bueno. La mayoría de las veces lo hago sin siquiera intentarlo. El

coraje volvió a ella, liberando sus miembros congelados. Respiró hondo y gritó sin palabras en la noche.

El viento hizo trizas su voz, pero el monstruo finalmente se detuvo pesadamente. El aceitoso cuero negro de su piel se onduló como si reaccionara

a una mosca. Después de una larga y meditada pausa, se volvió hacia ella.

Era voluminoso y toscamente con forma de hombre, pero torcido, tosco, como si un niño lo hubiera hecho a partir de un trozo de arcilla. Docenas

de ojos inyectados en sangre sobresalían por cada centímetro de su superficie, desde el tamaño de tazas de té hasta el tamaño de platos. Sus

pupilas se habían reducido a pinchazos y todos miraron directamente a Elisabeth. El grimorio más peligroso de la biblioteca quedó libre. El Libro de

los ojos había regresado.

Después de mirarla por un momento, vaciló, dividido entre ella y la ciudad. Lentamente, sus ojos comenzaron a girar hacia atrás en dirección a

Summershall. No debe haberla visto como una amenaza. En comparación con todas las personas que estaban por delante, no valía la pena

molestarse con ella. Necesitaba convencerlo de lo contrario.

Levantó a Demonslayer y cargó, saltando sobre las ramas caídas, esquivando entre los árboles. La voluminosa forma del Malefict se cernió

sobre ella, bloqueando la luz de la luna. Contuvo la respiración contra el hedor nauseabundo. Varios de sus ojos giraron para enfocarse en ella,

sus pupilas se agrandaron por la sorpresa, pero eso fue todo lo que tuvieron la oportunidad de ver antes de que la hoja los atravesara, salpicando

tinta en un arco a través de las sombras.

El rugido del monstruo sacudió el suelo. Elisabeth siguió corriendo; sabía que no podía enfrentarse al Libro de los ojos de frente. Se precipitó a

través del huerto y patinó hasta agacharse detrás de las ruinas cubiertas de musgo de un viejo pozo de piedra, aspirando bocanadas de aire limpio.

De alguna manera, esconderse del monstruo era peor que enfrentarlo. No podía ver lo que estaba haciendo, lo que permitió que su

imaginación llenara los vacíos. Pero sí determinó, sin lugar a dudas, que la estaba buscando. Aunque se movía con inquietante sigilo,

era demasiado grande para pasar entre los árboles sin delatar su presencia. Las ramas se partían aquí y allá, y las manzanas caían al

suelo con golpes huecos. Los sonidos se fueron acercando gradualmente. Elisabeth dejó de jadear; sus pulmones ardían por el esfuerzo

de contener la respiración. Una manzana golpeó el pozo y estalló, salpicándola con fragmentos pegajosos.

“Aprendiz. . . Te encontraré . . . solo es cuestion de tiempo . . . "

El susurro acarició su mente como una mano flácida. Ella se tambaleó, agarrándose la cabeza.

Mejor si te rindes ahora. . . "

La sugerencia grasienta se arremolinaba en sus pensamientos, convincente en su pragmatismo incruento. Su misión era imposible.

Demasiado duro. Todo lo que tenía que hacer era rendirse, bajar la espada y su sufrimiento terminaría. El Libro de los ojos lo haría

rápido.

El Libro de los ojos estaba mintiendo.

 Apretando los dientes, Elisabeth miró hacia arriba. El Malefict estaba encima de ella, pero aún no la había visto. Sus ojos se retorcieron en sus

órbitas, moviéndose independientemente unos de otros mientras exploraban el huerto. Los que había herido se habían cerrado, llorando riachuelos de

tinta como lágrimas.

“Aprendiz. . . "
Resistir los susurros fue como flotar en el agua con la ropa empapada, sin apenas mantener la nariz y la boca fuera de la

superficie. Se obligó a dejar de sujetar la cabeza y apretó los dedos alrededor del agarre de Demonslayer. Solo un poco más

largo, se dijo a sí misma. El monstruo se acercó y un ojo amarillo miró hacia abajo. Cuando la vio, su pupila se dilató tanto que
todo el iris parecía negro.

Ahora.

Ella empujó a Demonslayer hacia arriba, perforando el ojo. La tinta cayó en cascada por sus brazos y goteó sobre el musgo. El bramido

del Malefict se estremeció durante la noche. Esta vez, mientras se alejaba, vio nuevas luces parpadeando en la ciudad de abajo. Más se

unieron a ellos con cada segundo que pasaba, esparciéndose de casa en casa como brasas acumuladas volviendo a la vida. Summershall

estaba despertando. Su plan estaba teniendo éxito.

Y su propio tiempo se estaba acabando.

Un brazo salió de la oscuridad, lanzándola por el aire como una muñeca de trapo. Una brillante conmoción de dolor la atravesó

cuando su hombro golpeó el tronco de un árbol, haciéndola girar a través de la hierba húmeda. Sabía a cobre, y cuando se sentó,

jadeando, sus alrededores se volvieron borrosos. Una tira de su camisón colgaba suelta, rota y ensangrentada. La forma oscura del

Malefict se elevaba sobre ella.

Se inclinó más cerca. Tenía una cabeza abultada, pero sin rostro, sin rasgos aparte de esos innumerables ojos saltones.

Eres una chica extraña. Ahhh. . . hay algo sobre ti . . . una razón por la que te despertaste esta noche, mientras los demás dormían. . . . "

La espada del director yacía en la hierba. Elisabeth lo agarró y lo sostuvo entre ellos. La hoja tembló.

"Yo podría ayudarte," el monstruo persuadió. “Veo las preguntas dentro de tu cabeza. . . tantas preguntas y tan pocas respuestas. . . pero podría

contarte secretos, oh, esos secretos, secretos que no puedes imaginar, secretos más allá de tus sueños más extraños. . . . "

Como atrapada en un remolino, sus pensamientos siguieron sus susurros hacia algún lugar sin luz y hambriento, un lugar del

que sabía que su mente no volvería. Ella tragó con dificultad. Su mano encontró la llave colgando contra su pecho, y se imaginó

al Director cerrando el grimorio de golpe, cortando la voz del monstruo. "Estás mintiendo", declaró.

Una risa gutural llenó su cabeza. A ciegas, ella arremetió. El monstruo se echó hacia atrás y Demonslayer silbó inofensivamente por el

aire. La madera se astilló detrás de ella mientras se alejaba. El Libro de los Ojos había golpeado el árbol que había estado detrás de ella un

momento antes, un golpe que la habría aplastado como un juguete.

Huyó, tropezando con las manzanas caídas. Desorientada, casi choca contra una forma pálida que se
entre los árboles. Algo alado y blanco, con un rostro triste y solemne erosionado por el tiempo. Ángel amarble.

La esperanza se apoderó de ella. La estatua marcó un escondite con suministros que podrían ser utilizados por guardias o habitantes del pueblo

durante una emergencia. Buscó a tientas en el hueco de tierra debajo del pedestal hasta que sus dedos chocaron contra un bote resbaladizo por la

lluvia.

La voz del Malefict la persiguió. "Te lo diré," susurró, “La verdad de lo que le pasó al Director. ¿Es un secreto que le
gustaría escuchar? Alguien hizo esto, sabes. . . alguien me soltó. . . . "
Los dedos de Elisabeth se congelaron mientras intentaba abrir el recipiente.

"Podría decirte quién fue: ¡aprendiz!"

El aire se onduló con el movimiento, pero ella reaccionó con demasiada lentitud. El cuero viscoso se cerró sobre ella por todos lados,

atrapándola en un apretón apestoso y apretado. El monstruo la había atrapado. La levantó, levantando sus pies del suelo, examinándola con los

ojos tan cerca que podía ver las venas hemorrágicas que los recorrían como hilos escarlata. El puño comenzó a apretarse. Elisabeth sintió que sus

costillas se doblaban hacia adentro y se le escapó el aliento en un leve jadeo.

No es así como terminará pensó, luchando contra la oscuridad. Ella iba a ser celadora, guardiana de libros y palabras. Ella era

su amiga. Su mayordomo. Su carcelero. Y si es necesario, su destructor.

Su brazo se liberó y arrojó el contenido del bote al aire. El Malefict soltó un aullido agónico cuando una nube de sal envolvió su

cuerpo. Su agarre se aflojó y Elisabeth se deslizó de su agarre para aterrizar con un crujido repugnante contra la estatua del ángel. Ella

parpadeó las estrellas. Por un momento no pudo moverse, no podía sentir sus extremidades y se preguntó si se habría roto la espalda.

Luego, la sensación en sus dedos regresó en una punzada de agonía. El agarre de Demonslayer presionó contra su piel. Ella no la había

soltado.

Antes de que los susurros del monstruo pudieran hundir sus garras en ella de nuevo, rodó sobre su costado, donde se encontró cara a cara con

un ojo azul gigante y vaporoso. Estaba enrojecido y lloroso, temblando de dolor mientras intentaba permanecer abierto el tiempo suficiente para

enfocarse en ella. Utilizando lo último que le quedaba de fuerza, se incorporó. Levantó la espada del Director por encima del cuerpo del monstruo y la

empujó hacia abajo con todas sus fuerzas, enterrándola hasta la empuñadura en la piel grasienta del monstruo.

La pupila del ojo se expandió y luego se contrajo. " No, —Gorgoteó el Malefict. "¡No!"

Gotas de tinta brotaron de la herida. Apretó la mandíbula y giró la hoja. El monstruo tiró a un lado. Demonslayer permaneció atrapado en su

cuerpo, lejos de su alcance, pero ya no lo necesitaba. Los ojos se movieron violentamente y luego se quedaron quietos, rodando hacia arriba,

con los párpados relajados. Como si envejeciera en un tiempo rápido, la piel del cuero comenzó a tornarse gris, luego se agrietó y pela. Una

película turbia se extendió sobre los ojos. Trozos de su cuerpo se derrumbaron hacia adentro, enviando fuentes de cenizas ardientes. Mientras

miraba, el Malefict se desintegró con el viento.

Recordó lo que el director le había dicho en la bóveda. Este grimorio había sido el único de su tipo. Ella había sido

responsable de eso y lo había destruido. Sabía que no había tenido elección. Pero aun así pensó para sí misma, ¿Qué he

hecho?
Ash se arremolinaba a su alrededor como nieve. Un sonido metálico llenó el aire. Por fin, demasiado tarde, el Gran
La campana de la biblioteca había comenzado a sonar.
 CINCO

"T SU ISMADNESS. La niña no ha hecho nada. Sabes que ella es inocente ... "
"No lo sé, maestro Hargrove", dijo Warden Finch. “Solo dos personas manejaban el Libro de los Ojos cuando llegó a

Summershall. Ahora uno de ellos está muerto. Dime, ¿por qué Scrivener se levantó de la cama cuando Malefict se liberó?

Hargrove soltó una risa de incredulidad. “¿De verdad estás sugiriendo que Scrivener tuvo algo que ver con esto? Que ella sabot

un grimorio de clase ocho? Absurdo. ¿Qué razón terrenal tendría ella para hacer tal cosa? "

"La encontraron fuera de la cama, fuera de límites, con la espada del Director".

“Que el Director le dejó en su testamento, ¡por el amor de Dios! Ahora pertenece a Scrivener… Los párpados de Elisabeth se agitaron. Ella yacía

debajo de una manta fina y áspera en una cama desconocida. No una cama, un catre. Sus dedos de los pies estaban fríos; sus pies sobresalían del

final. La pared de piedra que enfrentaba no pertenecía a su habitación, y el argumento de Finch y Hargrove no tenía ningún sentido.

—Las llaves del Director no estaban en su llavero —gruñó Finch—, y las encontramos en la entrada de la bóveda.
Alguien se los llevó. Scrivener era el único allí. La biblioteca estaba asegurada para la noche; nadie más podría haber
entrado ".
"Estoy seguro de que hay otra explicación". Nunca había escuchado a Hargrove tan molesto, incluso después del incidente de la blusa.

Sumido a mitad de camino en un sueño, lo imaginó gesticulando como lo hacía durante sus conferencias, sus manos frágiles y manchadas

de la edad ondeando en el aire como si estuviera dirigiendo una orquesta. "Debemos investigar", dijo, "hablar con Scrivener, emplear lógica

para entender lo que pasó anoche ".

“Ya envié un informe al Magisterio. Un grimorio invaluable ha sido destruido y los hechiceros querrán que alguien
responda por él. Sacarán la verdad de ella, de una forma u otra ".
Siguió un largo silencio. "Por favor, le ruego que lo reconsidere". La voz de Hargrove sonó ahogada, como si se hubiera alejado,

intimidado para retroceder. “El director confiaba en Scrivener, incluso la amaba. Ambos sabemos que ella no era de los sentimientos.

Seguramente eso debe contar para algo ".

 "Lo hace. Me dice que el director amaba a la persona equivocada y el error la mató. Estás despedido, Hargrove.

"Warden Finch"
"Director", corrigió Finch. "Si ha olvidado su lugar, Hargrove, estoy seguro de que puedo encontrar uno nuevo".

¿Por qué Finch se llama a sí mismo el Director?

La memoria de Elisabeth volvió a inundar mientras luchaba por despertarse. Despojos mortales. Campanas. Vigilantes rodeándola con sus

espadas desenvainadas, Finch emergiendo del grupo para tomar su brazo. La había arrastrado escaleras abajo y la había arrojado a esta celda.

Recordó la rabia que había retorcido su rostro picado de viruela a la luz de las antorchas. Y recordó la humedad que había brillado en sus

mejillas cuando se alejó.

De inmediato, se arrepintió de haber despertado. Cada centímetro de su cuerpo dolía. Los moretones le palpitaban en los brazos y la espalda, y

cada vez que respiraba, las costillas le apuñalaban los pulmones. Pero mucho peor que el dolor fue la oleada de comprensión que siguió.

Me culpa por lo que pasó. Ella no esperaba ser aclamada como una heroína, pero ¿esto? Y si es el director ahora. . .

Mordiéndose el interior de la mejilla, se obligó a sentarse. Apretó la tosca manta contra su pecho y descubrió que todavía estaba vestida con

el camisón, con una costra rígida de tinta y manchada con su propia sangre. Mirando a su alrededor, no encontró ni rastro de Hargrove, pero Finch

estaba fuera de los barrotes de la puerta de la celda. Las líneas duras grabaron sus rasgos mientras miraba hacia el pasillo. Una sola antorcha

brilló en la pared detrás de él, arrojando su larga y amenazante sombra dentro de la celda. Luchó por encontrarle sentido a su último recuerdo de

la noche anterior. ¿Por qué tenía la cara húmeda? No había comenzado a llover.

La verdad se le ocurrió. "Estabas enamorado del Director", se dio cuenta en voz alta.

Su voz era poco más que un leve rasguño, pero Finch se giró como si hubiera lanzado un insulto. "Cierra la boca,
niña".
"Por favor", insistió. “Yo también la amaba. Debes escucharme ". Las palabras salieron a trompicones como si una presa se

hubiera roto dentro de ella. “Alguien más lanzó el Libro de los ojos anoche. Bajé las escaleras y. . . "

Cuando comenzó a contar la historia a trompicones, la mano de Finch se deslizó hacia la empuñadura de su espada. Apretó la empuñadura de

cuero hasta que crujió. Elisabeth tartamudeó hasta detenerse.

“Siempre contando cuentos”, dijo. Sus ojos brillaban como escarabajos negros a la luz de las antorchas. “Siempre causando problemas. ¿Esperas

que te crea, después de todas las reglas que has roto?

"Estoy diciendo la verdad", dijo, deseando que él viera la honestidad en su rostro. “No puedes enviarme a los hechiceros. Fue un

hechicero quien hizo esto ".

“¿Por qué, por favor dígame, un hechicero liberaría un grimorio sabiendo que sería destruido? Ahora esos hechizos se han ido. No hay posibilidad

de recuperarlos, y todos los hechiceros son más débiles por su pérdida ".

Él estaba en lo correcto. No había ninguna razón para que un hechicero lo hubiera hecho. Pero ella sabía que lo que tenía
sentido había sido real, y si tan sólo creer su . . .
"Hubo algo mal anoche", espetó, aferrándose a un recuerdo. “No había guardias de patrulla aparte del Director. No vi a
nadie en los pasillos. Fue un hechizo, debe haber sido. Puede consultar los registros, preguntar a los guardianes. Alguien
más debe haberlo notado ".
“Mentiras y más mentiras”. Con satisfacción, escupió en el suelo fuera de la celda.

El terror se apoderó de Elisabeth. Tuvo la sensación de vagar por un bosque oscuro y de repente se dio cuenta de que estaba

perdida sin esperanza de encontrar el camino. Finch nunca iba a creerle, porque no quería. Su culpa fue el mejor regalo que jamás

había recibido. El director había elegido amar a Elisabeth, no a él, y finalmente tuvo la oportunidad de castigarla por ello.

"Eres un idiota", estaba diciendo. “Siempre lo pensé así. Irena nunca me creyó, afirmó que tenías

promesa, pero sabía que no valías la molestia de tener alojamiento y comida desde que eras un bebé gordo y llenabas la
biblioteca con tus gritos.

Irena. ¿Ese era el nombre del director? Ella había muerto sin que Elisabeth lo supiera.

"Estoy diciendo la verdad", susurró de nuevo. Su rostro se erizó, caliente por la humillación. “Olí hechicería en la biblioteca.

Un olor a metal quemado. Combustión etérea. Lo juro."

Su labio se curvó en una mueca. "¿Y cómo sabrías ese olor?"

—Yo ... la primavera pasada, cuando ... —se interrumpió, sintiéndose enferma. Si explicaba que se había colado en la sala de

lectura y hablado con un magister, solo empeoraría las cosas. Ella miró hacia abajo y negó con la cabeza. "Lo sé", terminó débilmente.

"Léelo en un grimorio, sin duda", gruñó. “Uno que no deberías haber estado leyendo, llenando tu cabeza con palabras de

demonios. ¿Te relacionas con demonios, niña? ¿Has comenzado a incursionar en la hechicería? ¿Es así como lo sabes?

Se retiró a la cama hasta que su espalda golpeó contra la pared. "¡No!" ella lloró. ¿Cómo podía acusarla de tal cosa? Ella había

hecho sus juramentos, al igual que él. Si los rompía al intentar la hechicería, nunca se convertiría en celadora, nunca más se le

permitiría poner un pie en una Gran Biblioteca.

"Lo averiguaremos lo suficientemente pronto". Se volvió, levantando la antorcha de la pared. “He oído lo que el Magisterio les hace a los

traidores. Sus interrogatorios son peores que la tortura. Cuando terminen contigo, niña, no estarás en condiciones de barrer los pisos de la

biblioteca ". La luz comenzó a retroceder, llevándose consigo su sombra.

Elisabeth se liberó de la manta y se tambaleó hacia la puerta de la celda, agarrándose a los barrotes. "Deja de llamarme chica", le

gritó. "¡Soy un aprendiz!"

Se produjo una pausa espantosa. "¿Estás ahora?" Preguntó Finch, su voz fea, llena de placer.

Su antorcha se alejó, dejándola en la oscuridad. Lentamente, buscó la llave alrededor de su cuello, la llave que no se había

quitado en los tres años y medio desde que el Director se la entregó, y solo agarró el vacío.

Allí no había nada.

 •••

Los días de Elisabeth se volvieron borrosos. La mazmorra de la Gran Biblioteca yacía bajo tierra, lejos de cualquier atisbo de luz solar, y ella

estaba sola. Descansó en su catre escuchando los forcejeos de las ratas y el piojo de los libros, agradecida por su compañía. Sin ellos, un

silencio espeso y sofocante descendió sobre su celda, atormentándola con extrañas imaginaciones.

Finch no volvió a visitarla; tampoco el maestro Hargrove. A intervalos regulares, la luz de las antorchas inundaba el pasillo y un alcaide vino a

empujar una bandeja de comida debajo de la puerta de la celda. Con menos frecuencia, abrió la puerta y volvió a colocar el cubo de basura en la

esquina. Siempre era el mismo alcaide quien hacía esto. Intentó suplicarle las primeras veces, pero él no escuchó. Las miradas que le dirigió

fueron prueba suficiente de que creía en cualquier cosa que Warden Finch ... el director —Le había dicho.

Que soy un traidor, pensó, y un asesino.

La desesperación embotó su mente. El dolor la lamió en una marea incesante. Nunca había imaginado que el director la amaba. Ciertamente no

lo suficiente como para dejar a su Demonslayer, su posesión más preciada. Elisabeth deseaba poder llevar ese conocimiento atrás en el tiempo y

hacer todo de manera diferente. Finalmente tuvo pruebas de que el director había creído en ella todo el tiempo, pero había llegado demasiado tarde y

a un costo demasiado alto.

A medida que pasaban los días y sus lágrimas se secaban, peinó obsesivamente el ataque en su cabeza, tratando de reconstruir

exactamente lo que había sucedido. Era difícil para ella imaginarse que el Director fuera tomado por sorpresa, pero cada pieza de

evidencia apuntaba al hecho de que un hechicero la había emboscado. Él le robó las llaves y bajó a la bóveda, luego liberó el Libro de los

Ojos. Nadie lo había interrumpido, porque había usado un hechizo para… ¿qué?

Atrapar al resto de la biblioteca en un sueño encantado. Eso era lo que había querido decir el Libro de los ojos, cuando le había dicho que se

había despertado mientras todos los demás dormían. Katrien solía tener el sueño ligero y, sin embargo, ni una sacudida firme la había despertado.

Mientras tanto, el hechicero había necesitado que la directora estuviera despierta, sola, para poder tomar sus llaves. . . .

¿Pero cómo había entrado en la biblioteca en primer lugar? Todas sus cerraduras estaban hechas de hierro macizo, imposible de abrir con

magia.

No importaba. Había encontrado una forma. Y ahora Elisabeth iba a ser entregada a los hechiceros, cualquiera de los cuales podía ser

el saboteador, esperando la oportunidad de eliminar un cabo suelto. No le esperaba justicia en el Magisterio. Solo muerte.

Ella se rió, un sonido extraño y desagradable que apenas reconoció como propio. El alcaide acababa de llegar para entregarle la

comida diaria y la miró con recelo mientras empujaba la bandeja debajo de la puerta. Cree que me he vuelto loco. Cuando la oscuridad

regresó a su celda, filtrándose desde los rincones como agua sobre la cubierta de un barco que se hunde, se preguntó si él tenía razón.

Parecía que era el resto del mundo el que se había vuelto loco, no ella, pero si ella era la única que pensaba eso, ¿podía realmente

llamarse cuerda?
 Los moretones en sus brazos, que de vez en cuando se vislumbraban a la luz de las antorchas, se desvanecieron de un púrpura oscuro a un

amarillo moteado y enfermizo. Pasó una semana en el mundo de arriba. Su rutina nunca varió, hasta que un día, después de que el rastrillo se deslizó

hacia arriba con un chirrido de hierro contra la piedra, dos pares de botas resonaron en el pasillo en lugar de solo uno.

Elisabeth sabía lo que eso significaba: los hechiceros habían venido por ella por fin.
 SEIS

L IGHT ANDNOISE agredió a Elisabeth. Cerró los ojos con fuerza para protegerse del resplandor, ensordecida por el golpeteo de las botas
mientras los guardias la llevaban por el pasillo. Finch agarró uno de sus hombros con tanta fuerza que sus huesos se juntaron. Después de tanto

tiempo bajo tierra, se sentía menos como un ser humano y más como una pequeña criatura arrancada de su guarida por las garras de un halcón,

temerosa y estremecida, confundida por cada sonido. Un vestido mal ajustado le pellizcaba las costillas y le ondeaba las pantorrillas, extraño

después de años de llevar una cómoda bata. Sin duda era el más largo que habían podido encontrar, y todavía era unos buenos quince centímetros

demasiado corto para su alta figura.

En algún lugar cercano, una voz familiar la llamó. "¡Katrien!" gritó ella, su propia voz entrecortada por el desuso. Miró alrededor

salvajemente hasta que Katrien apareció a la vista, luchando por meterse entre dos guardianes. Había sombras debajo de sus ojos y

mechones sobresalían de su trenza deshilachada.

El pecho de Elisabeth se contrajo. "No deberías estar aquí", graznó.

"Traté de visitarte, pero los guardias no me dejaron", jadeó Katrien, que apenas parecía escuchar. Un alcaide puso un brazo

frente a ella, tratando de forzarla a retroceder, pero ella se agachó y continuó su persecución. "Luego organicé una distracción:

disfrazamos a Stefan de bibliotecario principal y lo hicimos revisar los archivos sin pantalones, pero uno de los guardianes aún no

dejaba su puesto y yo no podía pasar a hurtadillas".

Incluso mareada de miedo, Elisabeth sollozó una risa.

"No nos hubiéramos dado por vencidos", insistió Katrien. “Unos días más, y habría descubierto una manera de sacarte. Lo

juro."

"Lo sé", dijo Elisabeth. Cogió la mano de Katrien, pero en ese momento Finch la empujó hacia la puerta. Las yemas de sus

dedos rozaron antes de que los guardianes los separaran, y tuvo la horrible sensación de que esa era la última vez que ella y

Katrien se tocarían.

—Voy ... volveré —gritó Elisabeth por encima del hombro. Ella no creía que eso fuera cierto. "Escribiré cartas". Estaba casi

segura de que tampoco sería capaz de hacer eso. "Katrien", dijo, mientras Finch la empujaba hacia la puerta. "Katrien, por favor no

me olvides."

“No lo haré. No me olvides tampoco. Elisabeth ... "

 La puerta se cerró de golpe. Elisabeth se tambaleó, parpadeando manchas en sus ojos. Ella se paró en el patio. Nubes

empapadas de otoño llenaban el cielo, pero la luz natural aún golpeaba su cabeza como un martillo contra un yunque. Cuando su

visión se ajustó, vio que había salido por la misma puerta por la que ella y el Director habían sacado el Libro de los Ojos, con su

inscripción en la parte superior, que ahora se parecía más a una acusación.

¿Por qué sobreviví y el director no?

Un casco rastrilló la grava, atrayendo su atención. Dos enormes caballos negros estaban de pie ante Elisabeth, mordisqueando sus

partes, y detrás de ellos, un carruaje esperaba. Cortinas color esmeralda colgaban de sus ventanas y su madera estaba tallada con un

elaborado diseño de espinas entrelazadas. El artesano había tenido especial cuidado en hacer las espinas con detalles realistas; casi podía

sentir la puñalada de sus puntos crueles desde donde estaba.

Una sombra atravesó el patio. El viento se levantó, esparciendo hojas sueltas por el suelo con un estertor seco y sibilante.

Desesperadamente, miró a su alrededor hasta que su mirada se posó en una de las muchas estatuas del patio: un ángel de mármol

imponente con una espada apretada contra su pecho. Ivy entrelazó sus túnicas, formando asideros naturales. Sabía por experiencia

que podía subirse a él en segundos si no le importaba lastimarse una rodilla. Con suerte, atravesaría los tejados antes de que el

hechicero pudiera atraparla. Respiró hondo y echó a correr, sus botas rociaron grava en todas direcciones.

Una bocanada de metal quemado le quemó los pulmones, y luego el sonido de la piedra al romperse y desmoronarse llenó el aire. Patinó hasta

detenerse frente a la estatua. Había comenzado a moverse.

Mármol molido contra mármol mientras abría sus ojos sin rasgos y levantaba la cabeza. Con expresión serena, sacó la

espada de su vaina y desplegó sus alas sobre el patio. Las chispas esmeralda bailaron sobre los bordes de sus piñones

mientras las plumas se separaban, casi traslúcidas a la luz de la mañana. Luego la espada bajó, apuntando directamente a

Elisabeth. El plácido rostro del ángel la miró sin piedad.

Tropezó hacia atrás, sólo para descubrir que todo el patio había cobrado vida. Los hombres encapuchados en los nichos sobre su cabeza

volvieron rostros ensombrecidos en su dirección. Las gárgolas se estiraron, probando sus garras contra los bordes del techo. Incluso los

ángeles que sujetaban el pergamino sobre la puerta la miraron, sus miradas despiadadas y frías. Elisabeth ahogó un grito. Ahora entendía por

qué Finch no se había molestado en atarle las manos. No había forma de escapar de un hechicero.

Dio otro paso atrás, y otro, hasta que una sombra la cubrió: la sombra de un hombre. No lo había oído salir del carruaje. La

escarcha se deslizó por sus venas, congelándola en su lugar.

“Elisabeth Scrivener”, dijo la dueña de la sombra. “Mi nombre es Nathaniel Thorn. Vine para acompañarlo a Brassbridge

para su interrogatorio, y no recomiendo que intente correr. Intentar escapar solo probará su culpabilidad ante el Canciller ".

Ella se dio la vuelta. Era él. La capa esmeralda ondeaba a sus talones y el viento enredaba su cabello oscuro con mechas plateadas.

Sus ojos grises eran tan pálidos y penetrantes como recordaba, pero si reconocía
ella a cambio, él no mostró ninguna señal. Una sonrisa débil y amarga tiró de una esquina de su boca.

Ella dio un paso atrás. Por supuesto. Él debe ser el verdadero culpable. ¿Por qué otro motivo se embarcaría un magister en esta humilde

misión? Sin duda, sería conveniente para el saboteador que nunca llegara a Brassbridge, el único testigo de su crimen desapareció por un

accidente en el camino.

"Me tienes miedo", observó.

Un temblor la recorrió, pero se mantuvo firme. Si no revelaba que sospechaba de él, podría sobrevivir lo suficiente para escapar.

"Eres un hechicero", dijo con voz ronca, sintiendo que era una respuesta suficiente. Y luego preguntó, con la esperanza de distraerlo:

"¿Quién es el canciller?"

Sus ojos se entrecerraron. "Si vas a hacerte el tonto, tendrás que hacer un mejor trabajo que ese". "No estoy jugando." Sus

uñas se clavaron en sus palmas. "¿Quién es el canciller?" "¿Esa palabra realmente no significa nada para ti?"

Ella sacudió su cabeza. Se inclinó para mirar más de cerca, sus ojos pálidos buscando su rostro. Esperó a que sucediera algo:

un rayo de dolor destinado a forzar una confesión, o una presencia alienígena arañando sus pensamientos en busca de la verdad.

Detrás de él, las estatuas inclinaron sus cabezas juntas como si estuvieran discutiendo su destino. Incluso los escuchó susurrar,

con voces chirriantes de tierra y piedra. Pasó un largo momento, pero el hechicero solo exhaló una risa sin humor y se retiró. El

alivio la invadió.

“El canciller Ashcroft es la segunda persona más poderosa del reino. Es el actual director del Magisterio. Hizo
una pausa. "¿Sabes qué es el Magisterio?"
“Es el gobierno de los brujos. Me llevarán allí ". Si no me matas primero. Vestida sólo con el vestido raído y demasiado corto,

nunca se había sentido más indefensa. “El viaje a la ciudad dura tres días”, aventuró, golpeada por una idea. "No tengo ninguna de

mis cosas".

El magister, Nathaniel, miró hacia la puerta. "Ah, sí. Casi lo había olvidado. Un momento." Inclinando la cabeza, murmuró un encantamiento.

Las palabras enoquianas chisporrotearon cuando golpearon el aire, como grasa salpicada sobre una estufa caliente.

Elisabeth se tensó, sin saber qué pensaba hacer. Preparada para lo peor, casi se pierde el curioso silbido que venía de

arriba. Una sombra apareció en el suelo a su lado, creciendo rápidamente. Ella saltó a un lado cuando un objeto de tamaño

considerable cayó del cielo y aterrizó con un ruido sordo en la grava.

El objeto era su propio baúl. Miró boquiabierta a Nathaniel, luego corrió hacia el maletero y abrió los pestillos. El interior contenía varios

vestidos que no había usado desde que cumplió trece, cuidadosamente doblados. Su cepillo para el cabello raramente usado. Ropa de noche.

Medias Sin túnicas de aprendiz, pero claro, no se las esperaba. Cuando el hechizo se disipó, un resplandor esmeralda brilló sobre el contenido

del baúl.

"¿Por qué me miras así?" preguntó. "¡Usaste un encantamiento

demoníaco para empacar mis medias!"

Arqueó una ceja. "Tienes razón, eso no suena como algo que un hechicero malvado apropiado
hacer. La próxima vez, no los doblaré ".

No tuvo la oportunidad de profundizar más en el maletero sin despertar sospechas. Había esperado tener la oportunidad de

recoger sus pertenencias ella misma. Dudaba que Nathaniel hubiera incluido algo con lo que pudiera armarse, ciertamente no

Demonslayer, pero podría haber algo útil. Tendría que mirar más de cerca más tarde, en privado.

Se enderezó y la sangre brotó de su cabeza. Se tambaleó, vencida por una ola de mareo. La mazmorra había dejado su

cuerpo débil.

Una mano la agarró del codo. "Tranquila, señorita", dijo una voz suave a su lado.

Se volvió para encontrar a un sirviente parado allí, apoyándola, y se dio cuenta de que debía ser el cochero, aunque de alguna manera

no lo había visto hasta ahora. Era un joven vestido con librea pasada de moda, con el pelo meticulosamente empolvado de blanco. Parecía

tener más o menos la edad de Nathaniel, era de complexión delgada y bastante bajo, no tan bajo como Katrien, pero aún mucho más bajo

que Elisabeth. En todos los demás aspectos, era inusualmente olvidable. Qué persona tan poco llamativa pensó, y luego frunció el ceño. Ella

nunca pensó en nadie como algo corriente. ¿De dónde ha venido eso?

Había algo extraño en este sirviente. Por más que lo intentara, no parecía poder describir nada más sobre él, ni
siquiera el color de sus ojos, aunque estaba a menos de un brazo de distancia.
"Disculpe", dijo con su cortés y susurrante voz. "¿Me llevo tu baúl?"
Ella asintió tontamente. Cuando él se inclinó para levantar su baúl, ella extendió la mano, sintiendo que debía ayudar. Era tan delgado que

parecía probable que se hiciera daño.

"No se preocupe por Silas", dijo Nathaniel. "Es más fuerte de lo que parece". Su tono tenía el aire de una broma privada.

¿Nathaniel se estaba burlando de él? Inspeccionó el rostro del sirviente en busca de algún signo de malestar, pero no encontró ninguno.

En cambio, lucía una leve sonrisa. Donde la sonrisa de Nathaniel era malvada, la sonrisa de este niño pertenecía a un santo. Elisabeth se

preguntó por qué acababa de notar lo hermoso que era, casi etéreo, como si estuviera hecho de escarcha o alabastro en lugar de carne y

sangre. Nunca había visto a nadie tan hermoso, nunca supo que fuera posible; un nudo se formó en su garganta simplemente mirándolo.

Como si sintiera su atención, el sirviente miró hacia arriba y la miró a los ojos. Y se quedó sin aliento con un grito.

Sus ojos son amarillos. No es un humano. Él es -

La observación se desvaneció como una vela que se apaga. Sí, realmente es una persona sin complicaciones, pensó, viendo al

sirviente regresar a su lado.

"¿Puedo ayudarla a subir al carruaje, señorita?" preguntó.

Ella asintió y tomó su mano enguantada. Ella confiaba en él, aunque no sabía por qué. Extraño; ella podría haber jurado,

jurado que había algo. . . .

¿Nathaniel es cruel contigo? preguntó en voz baja. No podía imaginar lo que sería ser la sirvienta de un hechicero,
obligada a presenciar depravaciones día tras día.
 "No señorita. Nunca. Soy esencial para él, ¿sabe? Mientras la ayudaba a subir los escalones, bajó aún más la voz. "Sin

duda has oído que los hechiceros regatean sus vidas a los demonios a cambio de su poder".

Elisabeth frunció el ceño, pero Nathaniel habló antes de que pudiera comprender las palabras del sirviente. Póngase cómoda,

señorita Scrivener. Tenemos un largo camino por delante. Cuanto antes comencemos, más rápido podré volver a atormentar a las

viudas y escandalizar a los ancianos con mis nefastas artes negras ".

Entró corriendo, sin necesidad de más estímulo. El interior del carruaje era tan opulento como su exterior, lleno de terciopelo verde

oscuro y carpintería brillante. Nunca antes había viajado en un carruaje. Su experiencia más cercana fue sentarse en la parte trasera de

un carro en el camino hacia Summershall, sosteniendo un pollo en su regazo.

Se apretó contra la esquina, doblando las piernas para adaptarse al espacio, esperando que Nathaniel la siguiera. ¿Se

sentaría a su lado o frente a ella? Quizás planeaba divertirse a expensas de ella antes de matarla. Se tensó cuando el carruaje se

hundió bajo el peso de alguien. Pero la puerta se cerró, dejándola adentro, con la boca seca y sola.

Los cascos traquetearon y el carruaje se puso en movimiento. Para distraerse del malestar que le revolvía el estómago, abrió las cortinas.

El hechizo de Nathaniel estaba desapareciendo del patio exterior. Observó al ángel envainar su espada y hundirse de nuevo en su posición

original, cerrando los ojos como si se durmiera. Las gárgolas bostezaron, parpadearon, metieron la cara debajo de la cola. En todas partes se

asentaron rostros, piñones enrollados; los encapuchados se volvieron y unieron sus manos en oración silenciosa. Ella soltó el aliento cuando la

última estatua se quedó quieta, devolviendo el patio a la piedra sin vida, como si sus ocupantes nunca se hubieran movido, nunca hubieran

hablado, nunca hubieran abierto sus ojos de mármol.

El patio se deslizó y las puertas cayeron detrás de ellos. Mientras pasaban por el huerto y ganaban velocidad, una

conversación ahogada atravesó la pared. Elisabeth inspeccionó la ventana, luego abrió el pestillo, esperando escuchar algo

útil. La voz de Nathaniel llegó con un hilo de aire fresco.

"Me gustaría que dejaras de sacar a relucir demonios en público", estaba diciendo.

Respondió la suave voz del sirviente, apenas audible por encima del repiqueteo de los cascos de los caballos. “No puedo ayudarme a mí mismo,

maestro. Está en mi naturaleza ".

"Bueno, tu naturaleza me irrita".

“Mis más sinceras disculpas. ¿Quieres que me cambie?

"Ahora no", dijo Nathaniel. Asustarás a los caballos y, francamente, no tengo ni idea de cómo conducir un carruaje.

La frente de Elisabeth se arrugó. ¿Asustó a los caballos? ¿De qué estaba hablando?

"Realmente deberías aprender a hacer las cosas por ti mismo, maestro", respondió el sirviente. "Sería útil si pudieras atarte tu propia

corbata, por ejemplo, o por una vez te las arreglaras para ponerte la capa del lado correcto hacia afuera ..."
 "Si si lo se. Intenta comportarte más normalmente con la chica. No sería bueno que ella se enterara ". Nathaniel hizo una pausa.

"¿Esa ventana está abierta?"

Ella se apartó bruscamente cuando un remolino de luz verde se enroscó alrededor del pestillo y forzó la ventana a cerrarse, interrumpiendo su

conversación. Podía intentarlo de nuevo más tarde, pero sospechaba que el pestillo permanecería bloqueado durante el resto del viaje.

Lo poco que había escuchado la llenaba de pavor. Parecía que el sirviente era cómplice de Nathaniel en el plan para matarla.

Antes de que el entrenador se detuviera a pasar la noche, necesitaba formular un plan. La planificación siempre había sido la

fuerza de Katrien, no la de ella. Pero si no lograba escapar, moriría, y si moría, nunca llevaría ante la justicia al asesino del Director.

Desesperada por inspiración, volvió a mirar por la ventana, solo para enfrentarse a una vista que no reconoció: ovejas pastando en una

colina, rodeadas de bosques. Buscó y encontró la Gran Biblioteca más allá de los árboles, enclavada en medio de un mosaico de granjas,

con sus torres inquietantes asomando sobre el campo en medio de guirnaldas de nubes grises. Había mirado por aquellas torres toda su

vida, soñando con su futuro lejano. Sin duda, había contemplado este mismo camino, comprendiendo el paisaje como lo haría un pájaro, y

ahora lo encontraba extraño y desconocido desde el suelo.

Apretó la frente contra el cristal, tragando el dolor de garganta. Esto era lo más lejos que había estado de Summershall. Después

de tanto tiempo soñando, parecía cruel más allá de toda medida que iba a recibir su primera y muy probablemente última probada del

mundo como una cautiva, una traidora a todo lo que amaba.

El carruaje giró en una curva de la carretera y los tejados de Summershall desaparecieron detrás de la colina. Pronto los árboles se acercaron y

la Gran Biblioteca también desapareció.

 SIETE

T EL ENTRENADOR JOSTLED, sacudiendo a Elisabeth para despertarla. Se sentó, haciendo una mueca de dolor por el crujido en su cuello, luego se
congeló, todos los sentidos en alerta. Solo escuchó el canto de los insectos, ni el ruido de los cascos ni el traqueteo de las ruedas en la carretera. El

carruaje se había detenido. Estaba oscuro, pero la luz de la lámpara brillaba desorientadora a través de la rendija de las cortinas. Mirando entre ellos,

descubrió que se habían detenido frente a una vieja posada de piedra.

El pestillo de la puerta giró. Volvió a caer en la posición de la que acababa de despertar, con la mente acelerada. A través de sus pestañas, vio

a Nathaniel inclinarse hacia adentro, su rostro una pálida mancha en la oscuridad. El viento le había dejado el pelo revuelto, con un destello

plateado.

"Espero que no haya muerto aquí, señorita Scrivener", dijo. Ella no

se movió. Apenas se permitió respirar.
“Sería bastante inconveniente para mí si lo hicieras”, continuó. “Habría todo tipo de reuniones tediosas, una investigación, una

acusación o dos de asesinato. . . ¿Señorita Scrivener?

Elisabeth seguía sin moverse.

Nathaniel exhaló un suspiro y se subió al carruaje. El pulso le latía con fuerza mientras se acercaba, llevando consigo el olor del

aire nocturno y la brujería. Lo que planeaba hacer era peligroso. Pero no tenía otra opción, o al menos, no tenía otra mejor.

Cuando alcanzó su hombro, ella volvió a la vida. No llevaba guantes, y cuando sus dientes se hundieron en su mano, gritó. En

un instante ella estaba fuera del carruaje y corría. Las luces de la posada se movían arriba y abajo mientras ella corría hacia la

carretera. Se perdieron de vista cuando ella se deslizó por el terraplén del lado opuesto, y por un momento terrible, cayendo sobre

las rocas, no vio nada: solo la oscuridad se extendía por delante. Luego golpeó el fondo con un chapoteo. El agua inundó sus

medias, acompañada del hedor a barro y hierba podrida. Ella había aterrizado en una zanja. Más allá, distinguió una lúgubre

maraña de ramas: un matorral.

Ella se sumergió en el interior. Las ramitas le azotaron la cara y las hojas se enredaron en su cabello. Su corazón se aceleró cuando

algo se aferró a su hombro, pero era solo otra rama, perturbada por su paso. Ella
Casi esperaba que los árboles cobraran vida a su alrededor; para que sus raíces se desenrollen de la tierra como serpientes y se envuelvan alrededor

de sus tobillos. Pero no había señales de persecución. De hecho, no hay rastro de nada más vivo.

Si había animales en estos bosques, pájaros, ardillas, todos se habían quedado en silencio, dejándola sola con los sonidos de su

respiración agitada y su avance estrepitoso a través de la maleza. Al principio el silencio no la molestó, no tan tarde por la noche. Entonces

ella pensó, ¿A dónde se han ido los grillos?

Irrumpió en un claro y se detuvo a trompicones. El criado de Nathaniel, Silas, se paró frente a ella. Tenía las manos cruzadas a la

espalda y una leve sonrisa de disculpa. Ni un solo mechón blanco se había escapado de la cinta que ataba su cabello. Estaba tan pálido

que parecía un fantasma contra la sombra de los árboles.

El terror se aferró a su garganta con dedos estrangulantes. "¿Cómo has llegado hasta aquí?" preguntó, su voz como un hilo en la

oscuridad. Debería haberlo visto perseguirla. Por lo menos, debería haberlo escuchado. Era como si hubiera aparecido de la nada.

“Todos los buenos sirvientes tienen sus secretos”, respondió, “que es mejor dejar en silencio, para que no estropeen la ilusión tan querida por el

amo y sus invitados. Ven." Extendió una mano enguantada. “Hace frío afuera y está oscuro. Una cama caliente le espera en la posada ".

Él estaba en lo correcto. Elisabeth de repente se sintió tonta por correr por el bosque a esta hora. Ni siquiera podía recordar por

qué había huido. Dio un paso hacia él, luego se resistió y miró a su alrededor. ¿Por qué confiaba en Silas? Ella no lo conocía. Iba a

ayudar a Nathaniel ...

"Por favor, señorita", dijo en voz baja. “Es lo mejor. Cosas espantosas vagan por las sombras mientras el mundo humano duerme. No

me gustaría verte herido ".

La preocupación y el dolor transformaron sus rasgos en los de un ángel, aliviando sus temores. Nadie tan hermoso, tan lleno de

tristeza, podría tener nada más que sus mejores intereses en el corazón. Dio un paso adelante como hipnotizada. "¿Qué tipo de cosas

espantosas?" Ella susurró.

Sin ningún esfuerzo, Silas la levantó en sus brazos. "Es mejor si no lo sabes", murmuró, casi demasiado bajo para que ella lo

oyera.

Ella lo miró a la cara con asombro. La luna brillaba plateada en lo alto, las ramas negras se entrelazaban debajo como dedos

entrelazados en oración. Congelado por su resplandor, Silas parecía hecho girar por la luz de la luna. La cargó entre los árboles

silenciosos, cruzó la zanja y volvió a cruzar la carretera.

Cuando llegaron al patio de la posada, un niño conducía los caballos de Nathaniel hacia el establo. El caballo más cercano echó las orejas hacia

atrás y abrió las fosas nasales. Un relincho agudo dividió la noche.

La sensación de paz cayó de Elisabeth de inmediato, como una pesada manta arrojada de su cuerpo. Ella tomó aliento. "¡Déjame caer!"

dijo, luchando en los brazos de Silas.

¿Qué había pasado justo ahora? Había intentado correr, lo sabía. ¿Pero cómo se había ensuciado tanto? No podría haber llegado muy

lejos antes de que Silas la atrapara. Su último recuerdo fue el de llegar a la carretera y después. . . debió haberse golpeado la cabeza en la

refriega.

Nathaniel saltó del carruaje. “Dios mío, ella me mordió”, le dijo a Silas con incredulidad. "Creo que se rompió la piel".
 Elisabeth esperaba que así fuera. "¡Eso es lo que obtienes por beber sangre huérfana!" ella gritó. El mozo de cuadra se detuvo y miró.

Inesperadamente, Nathaniel se echó a reír. "Eres una amenaza imposible", dijo. "Supongo que es mi culpa por asumir que eras inofensivo".

Le estrechó la mano. “Por el Otro Mundo, esto duele. Tendré suerte si no he contraído ninguna enfermedad. Silas? Asegúrate de que su

habitación tenga cerradura. Una buena."

El forcejeo de Elisabeth disminuyó cuando Silas la llevó hacia la posada. Él estaba más fuerte de lo que parecía, y necesitaba ahorrar

energía, que se estaba desvaneciendo rápidamente, más rápido de lo que esperaba, incluso después de la mazmorra. Nathaniel la miró, pero ella

no pudo distinguir su expresión en la oscuridad.

Silas la dejó dentro de la puerta. Para su alivio, la posada estaba llena de actividad. Los Inkroads eran los caminos mejor conservados

de Austermeer, mantenidos por el Collegium y muy transitados. La luz de la lámpara resplandecía contra las paredes encaladas, sobre las

cuales las sombras de los clientes se estiraban, reían y levantaban sus copas. Su estómago gruñó ante el olor a salchichas cocidas,

grasosas y cargadas de especias. Una ola de hambre la dejó mareada.

Una doncella pasó apresuradamente junto a ellos, pero ni siquiera miró en su dirección. Nadie en la concurrida posada parecía haber

notado que Elisabeth se asomaba allí, goteando agua sobre la alfombra, o Silas de pie en silencio a su lado.

Antes de que pudiera pedir ayuda, Silas la condujo hacia las escaleras. "De esta manera. Nuestras habitaciones han sido arregladas ".

Colocó una mano firme en su espalda cuando ella tropezó. "Cuidado. Temo que el Maestro Thorn no me perdone si te dejo caer ".

No tuvo más remedio que obedecer. Sentía la cabeza rellena de algodón. El ruido de la multitud de la posada palpitaba en sus sienes

como un segundo pulso: vítores y risas, el ruido de los cubiertos. Arriba, Silas la condujo por el pasillo, hacia una puerta al final. Cuando lo

abrió, ella notó que él tenía los mismos guantes blancos que esa mañana. Pero no había ni una mota de tierra sobre ellos, a pesar de que

se había pasado todo el día manejando las riendas del carruaje.

"Espera", dijo, cuando él se dio la vuelta para irse. Silas, yo. . . " El pauso.

"¿Si?"

Su cabeza palpitaba. Había algo importante que había olvidado. Algo que necesitaba saber. "¿De qué color son tus ojos?"

ella preguntó.

"Son marrones, señorita", dijo en voz baja, y ella le creyó.

La cerradura hizo clic detrás de ella. De inmediato, los latidos de su cráneo mejoraron. La habitación era pequeña y cálida, con un

fuego crepitante en la chimenea y una alfombra trenzada cuyos coloridos dibujos le recordaban dolorosamente a la colcha de su cama

en casa. Primero probó la ventana y descubrió que no se abría. Luego tiró del pomo de la puerta, sin éxito. Temporalmente sin

opciones, se quitó el vestido y las medias empapadas, que dejó secar sobre las piedras calientes. A pesar del calor, había comenzado

a temblar.

Estaba ocupada reviviéndose junto al fuego, tratando de decidir qué hacer a continuación, cuando una luz verde brilló en la esquina de la

habitación. Se levantó de un salto, cogió un atizador de la chimenea y lo arrojó en dirección a la luz.

El atizador rebotó con un ruido sordo. No era Nathaniel quien se había materializado allí, sino simplemente su baúl, ahora luciendo una nueva

abolladura en la parte superior.

Olvidada su cansancio, corrió hacia el baúl y lo abrió de par en par, buscando algo útil. Vestidos y medias volaron
por la habitación. Su cepillo para el cabello patinó debajo de la cama. Casi había llegado al fondo, y se había resignado
a una causa perdida, cuando en lugar de encontrar otra capa de lino o algodón, sus dedos rozaron cuero.

Cuero cálido, imbuido de vida propia.

Un estremecimiento la recorrió. Con cautela, levantó el objeto del fondo de su baúl. Era un grimorio, un volumen inusualmente grueso y

pesado encuadernado en cuero burdeos brillante. Las letras doradas brillaban en su lomo: Un léxico de las artes hechiceras. Sin dudarlo,

apretó la nariz contra las páginas e inhaló profundamente. Los bordes del papel se habían vuelto suaves como el terciopelo con el tiempo y

poseían un aroma cálido y dulce, como natillas.

"¿Cómo has llegado aquí?" preguntó, ahora segura de la amabilidad del grimorio. Los grimorios malvados tendían a oler a

humedad o agria. Estás tan lejos de casa como yo.

Las páginas del Lexicon susurraban como si intentaran responder. Ella le dio la vuelta y encontró un número yo

estampado en la contraportada. Los grimorios de clase uno eran típicamente obras de referencia o compendios. No podían hablarle a la gente

directamente como un Clase Siete o superior, o incluso hacer vocalizaciones, una habilidad que la mayoría de los grimorios demostraron a partir de la

Clase Dos.

La tapa le dio un codazo en la mano. Desconcertada, se soltó y un trozo de papel se deslizó entre las páginas. Lo levantó con el ceño

fruncido.

Elisabeth, la nota leída en un familiar garabato desordenado, si has encontrado esto, entonces tenía razón, y el hechicero ha escrito tu baúl

en su carruaje. He escondido este grimorio adentro en caso de que pueda ayudarlo a prepararse para lo que se avecina. Nunca olvides que el

conocimiento es tu mejor arma. Cuanto más conocimiento, mejor, para que puedas golpear al hechicero en la cabeza con él y darle una

conmoción cerebral. Por eso elegí uno tan grande.

Te diría que seas valiente, pero no tengo que hacerlo. Ya eres la persona más valiente que conozco. Prometo que nos volveremos a ver.

-K
PD: No preguntes cómo me las arreglé para sacar el grimorio fuera de los límites. No me atraparon, que es el

parte importante.

Las lágrimas picaron en los ojos de Elisabeth. Katrien hizo que pareciera un asunto menor, pero podría perder su aprendizaje si se

descubría que había robado un grimorio. Había arriesgado mucho para sacarlo a escondidas de la biblioteca. Sin duda sabía cuánto le

levantaría el ánimo a Elisabeth tener un pedazo de casa.

Elisabeth pasó los dedos pensativos por la portada del Lexicon, preguntándose por dónde empezaría Katrien. Seguramente

había algo dentro que podría decirle más sobre Nathaniel. Cuanto más supiera sobre él, mejor equipada estaría para defenderse.
 Sostuvo el grimorio en alto. "¿Tiene una sección sobre magisters, por favor?" preguntó ella. Siempre fue prudente ser cortés

con los libros, ya sea que te oigan o no.

El Lexicon se abrió en sus manos. Un resplandor dorado se encendió dentro de las páginas, bañando su rostro en luz. Las páginas se revolvieron

como si las agitara la brisa. Se movieron cada vez más rápido, dando volteretas por su cuenta, hasta que llegaron a un punto a la mitad. Luego se

detuvieron con una floritura y amablemente se apartaron. Una cinta de terciopelo rojo se deslizó en su lugar, marcando el lugar. El resplandor se

desvaneció hasta convertirse en un brillo bruñido, como la luz de una vela que brilla sobre el bronce pulido.

Las Casas Magisteriales del Reino de Austermeer, lea el título de la sección en la parte superior. Y luego, debajo de eso:

De todas las familias de hechiceros, ninguna es tan poderosa como los descendientes de los grandes hechiceros a los que el rey Alfred

otorgó el título de "Magister" durante la Edad de Oro de la Hechicería, como recompensa por las proezas milagrosas que realizaron por la

corona. Fueron estos primeros magistrados quienes fundaron el Magisterio a principios del siglo XVI. La organización, que comenzó como una

sociedad oculta privada, más tarde se convirtió en un consejo de gobierno del que se elige un Canciller de Magia cada trece años. . . .

Elisabeth siguió adelante, hojeando los párrafos hasta que un nombre familiar llamó su atención.

La Casa Ashcroft, elevada a la fama por Cornelius Ashcroft, también conocido como Cornelius el Sabio, es celebrada por su

participación en una serie de obras públicas que han dado forma al paisaje de la actual Austermeer. Cornelius Ashcroft colocó los

Inkroads y transportó miles de toneladas de piedra caliza para la construcción de las Grandes Bibliotecas en 1523, mientras que su

sucesor, Cornelius II, levantó el famoso Puente de los Santos de Brassbridge de las aguas del río Gloaming en un solo día.

Mientras tanto, la Casa Thorn es conocida por la más oscura de todas las magias, la nigromancia, con la que el fundador de la casa, Baltasar

Thorn, repelió la invasión de los Founderlander de 1510 utilizando un ejército de soldados muertos levantados para luchar por el Rey Alfred. Aunque la

nigromancia se clasifica como un arte prohibido a partir de las Reformas de

1672, existen concesiones para su uso durante la guerra. Al poder de la Casa Thorn se le atribuye la continua independencia del reino de sus

vecinos, que no han amenazado el suelo de Austermeerish desde la Guerra de los Huesos.

Ella dejó de leer. Su piel se erizó. Tales of the War of Bones le había dado pesadillas cuando era niña. No parecía posible que todos

sus horrores fueran obra de un solo hombre, el antepasado de Nathaniel. Estaba en mayor peligro de lo que pensaba.

El grimorio se agitó bajo sus manos. Sin preguntar, pasó a una sección diferente. Solo tuvo tiempo de leer el título del capítulo, Sirv

demoníacos y su invocación, antes de que sonara un golpe en la puerta. Se quedó paralizada, consumida por el impulso de fingir que

no estaba allí. Lenta, sigilosamente, cerró el grimorio y lo dejó a un lado.

"Sé que está despierta, señorita Scrivener", dijo Nathaniel a través de la puerta. "Te escuché hablando contigo mismo allí".

Elisabeth se mordió el labio. Si ella no respondía, podría irrumpir en su habitación por la fuerza. "Estaba hablando con un
libro ”, respondió ella.

“De alguna manera no me sorprende lo más mínimo. Bueno, te traje la cena si prometes no volver a morderme. O arrojarme

cualquier cosa, para el caso ".

Ella miró el atizador.

“Sí, te escuchamos desde abajo. El dueño me hizo dejar un depósito extra. Estoy bastante seguro de que cree que estás

aquí haciendo agujeros en las paredes ". El pauso. “No lo eres, ¿verdad? Porque me temo que no podrás abrirte camino hacia la

libertad antes de la mañana, no importa cuánto lo intentes ".

Un silencio evasivo parecía la mejor respuesta, pero en ese momento, las necesidades de su cuerpo la traicionaron. Su estómago dio un

vertiginoso giro de hambre, acompañado de un ruidoso gruñido. Apenas podía pensar en el olor a salchichas que entraba por la puerta.

¿Por qué Nathaniel le había traído la cena? Quizás había envenenado la comida. Lo más probable es que intentara adormecerla

con una falsa sensación de seguridad antes de que llegaran a un área remota, donde podría matarla y deshacerse de su cuerpo más

fácilmente. No tenía sentido que la asesinara en una posada, rodeado de posibles testigos. De hecho, prácticamente lo había admitido

dentro del entrenador.

Es mejor aceptar la comida y mantener sus fuerzas, que morir de hambre y debilitarse demasiado para luchar.

"Un momento", dijo, acercándose sigilosamente a la puerta. Con cuidado, probó el pomo de la puerta. Estaba desbloqueado. La abrió de

golpe con una repentina oleada de coraje, solo para volver a cerrarla rápidamente en la cara de Nathaniel. Había recordado, demasiado tarde,

que solo vestía su camisón.

"No soy decente", explicó, abrazando sus brazos contra su pecho. "Está bien",

respondió. "Yo mismo casi nunca lo soy".

La visión de una fracción de segundo de él de pie en el pasillo quedó grabada en su mente. Llevaba una camiseta blanca abierta por el cuello y

las mangas arremangadas hasta los codos. La luz de los apliques del pasillo había revelado una cicatriz larga y cruel que se retorcía en la parte

interior de su antebrazo izquierdo. Cabalgar afuera todo el día había dejado sus mejillas enrojecidas y sus labios enrojecidos, lo que le dio una

mirada sorprendentemente libertina, realzada por su cabello despeinado y su mirada cínica y penetrante. El efecto fue tal que casi no había notado

la bandeja en sus manos.

No, no se había visto decente en absoluto. ¿Cuánto de ella había visto a cambio? Esos ojos grises parecían no perderse nada.

Después de un momento, suspiró. “Dejaré la bandeja en el suelo. Puedes tomarlo una vez que me haya ido. Y no intentes correr, Silas vigila las

escaleras. La puerta se bloqueará con magia cuando hayas terminado ".

Un tintineo de cubiertos y vajilla siguió sus instrucciones. Esperó hasta que escuchó sus pasos alejarse, y luego abrió
la puerta de nuevo. A través del estrecho espacio, inspeccionó la bandeja, que estaba cargada de pan negro y queso
con pecas de hierbas. Y ahí, salchichas. No parecían ser una trampa. Se agachó y abrió más la puerta.

Nathaniel casi había llegado al final del pasillo. Mirándolo, ella distinguió el dolorido
marca de mordedura en la piel de su mano derecha. Prueba de que podría resultar herido como un hombre corriente. Pudo haber matado al Director,

pero no era invencible. Mientras Elisabeth viviera, todavía tenía una oportunidad.

Ella reunió su coraje. "Nathaniel", dijo.

Su paso se hizo más lento, luego se detuvo. Inclinó la cabeza, esperando.

"Estoy…" Tragó saliva cuando su voz cedió y lo intentó de nuevo. "Lamento haberte mordido".

Se volvió. Su mirada se movió rápidamente sobre ella, evaluando casualmente la forma en que ella extendió la mano y agarró el borde de la

bandeja, como si alguien intentara arrebatársela. Sus ojos se detuvieron en los moratones que se desvanecían y que marcaban sus brazos en la

batalla con el Malefict. A medida que avanzaba el momento, tuvo la incómoda sensación de que la volteaban al revés y la inspeccionaban como

un bolsillo vacío. "¿Es usted?" preguntó al fin.

De manera poco convincente, ella asintió.

"Veo que no has tenido mucha práctica en mentir", dijo, todavía escrutándola. Eres terrible en eso. Incluso si no lo fuera, esa táctica

no funcionaría en mí ".

"¿Qué táctica?"

Fingiendo ser manso y obediente con la esperanza de bajar la guardia a tiempo para tu próximo intento de fuga.
Ya ha demostrado ser un agente del caos. No voy a olvidarlo. ¿Hay algo más antes de irme?

El calor inundó las mejillas de Elisabeth. Los bordes de la bandeja le mordieron los dedos. Había sido una tontería por su parte imaginar que podía

engañarlo. Pero si estaba dispuesto a responder preguntas, al menos ella podría aprovechar la oportunidad para aprender más. "¿Cuantos años

tienes?" ella preguntó.

"Dieciocho."

Ella se sentó sorprendida. "¿Verdaderamente?"

“No he sacrificado vírgenes por mis pómulos perfectos, si eso es lo que quieres decir. Las vírgenes, en general, tienen menos propiedades

mágicas de las que la gente tiende a asumir ".

Elisabeth trató de no parecer demasiado aliviada por esa información. “Es sólo que eres joven para ser magister”, aventuró.

Su rostro se volvió ilegible. Luego sonrió de una manera que envió un escalofrío por su espalda. “La explicación es simple. Todos los que

se interponen entre mí y el título están muertos. ¿Eso satisface su curiosidad, señorita Scrivener?

Descubrió, de repente, que sí. No quería saber qué podía poner una expresión así en el rostro de un niño, como si sus ojos

estuvieran tallados en hielo y su corazón se hubiera convertido en piedra. Ya no deseaba enfrentarse a la persona que había

asesinado al Director a sangre fría. Ella miró hacia abajo y asintió.

Nathaniel hizo ademán de marcharse, luego se detuvo. "Antes de irme, ¿puedo pedirte algo a cambio?" Mirando su

cena, esperó a escuchar cuál era la pregunta.

"¿Por qué me agarraste del pelo ese día en Summershall?" preguntó. "Sé que no lo hiciste por accidente, pero no puedo

por mi vida dar una explicación racional".

 Su estómago se desató de alivio. Ella había esperado que le preguntara algo terrible. A lo lejos, pensó, Así que me recuerda

de la sala de lectura, después de todo.

“Estaba averiguando si tenías orejas puntiagudas”, dijo.
Hizo una pausa, considerando su respuesta. "Ya veo", dijo, con una expresión seria. “Buenas noches, señorita Scrivener.” Dio la

vuelta a la esquina.

Elisabeth no perdió el tiempo en arrastrar la bandeja al interior. Tenía tanta hambre que dejó la cena en el suelo y la

devoró con las manos. Apenas notó entre bocados que alguien, en algún otro lugar de la posada, se reía.