SHINTO

ALAN OJEDA
 Shinto
o
Cómo nos habitamos

Alan Ojeda
Shinto o Cómo nos habitamos

Frey Chinelli ediciones

Colección del ya, 1.

Marzo, 2020.
 I

Reconocer un hogar antes que construirlo, de

eso se trata el Shinto. No hablamos de religión,
sólo de lo sagrado como experiencia habitable.
Conocer el hogar en el amor: Makoto no kokoro.
La doctrina principal es la del corazón atento.

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 II
Liviano de carga y de cuerpo, buscaba reposo. Hasta
el aire sutil necesita descanso. En movimiento,
sólo sostenido por el impulso de esta carne que
descansa en la entrega, en el juego, encontré el
horizonte. Un habitar más fuerte es el deseo.
Incluso el viento libre sabe que nadie es puerto
de su propio don, calor y luz de sí mismo.
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III
Habitamos uno en el otro, eso fue el encuentro.
La suerte incisiva, la entrega clara, el cuerpo que
piensa con la piel, que ama con el roce suave
de las manos. El goce como una de las formas
del tiempo. Nada hay después, nada hay antes,
siquiera el pensamiento más leve.
 IV
Todo lo que tocamos lo llenamos de tama. Igual
a Kami, todo lo que toquemos vivirá de nosotros,
será nosotros, hablará de nosotros cuando no
estemos ya, como la espada de un samurai que
obtiene un alma acompañando al guerrero ¿Qué
será de esta casa que habitamos y cada fragmento
de historia de la ciudad? ¿De qué hablará la luz
de la mañana que a cierta hora entraba por la
ventana? ¿Qué dirá la densidad del aire al despertar
de un sueño profundo cuando ya no seamos dos
los que lo respiran?
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V
Seamos un hogar para nosotros. Y si las cosas se
rompen, soldemos con oro las partes que tenemos
en las manos. Que no haya nunca cosa que no
pueda ser mejor cuando rota la llenemos de hogar.
Un hogar para nosotros, siempre, en cualquier
lugar donde durmamos, donde dejemos la ropa
colgada y reposen en estantes nuestros libros.

Un hogar que somos nosotros al llegar, al irnos,
al volver. Un hogar que perdure en el tiempo
porque le hemos dado el brillo que somos cuando
lo habitamos juntos.
Digo: que nos habitemos siempre recostando los
cuerpos cansados soñando en la carne del otro;
que también habitemos el deseo para acordarnos
siempre del hogar y poder soldar con oro todas
las cosas que se rompen, y ser el oro también.
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VI
Después del amor, cada puerta es un torii al que se
entra como al llegar a un templo vivo. El corazón
atento de los amantes sabe dónde hubo amor,
dónde descansaron los cuerpos amantes, dónde
el calor y el frio cedieron su voluntad al deseo de
las pieles y las manos. Porque el amor busca el
amor para habitar, busca ser la continuidad de
la historia y alimentar de tama los rincones de
cada lugar a su alcance. Y cuando todo acabe,
cuando el silencio del mundo sea total, hasta la
piedra erosionada que sostuvo alguna vez nuestra
espalda murmurará nuestro nombre al viento.
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 VII
Tama tiene la bruja que dijo: Yo pude hacer de
esto un hogar, donde las cosas crecen, las semillas
germinan y la levadura siempre tiene alimento y se
hincha como un niño lleno de leche. Yo respondí:
hasta el pilar más fuerte hace mejor su trabajo
cuando el peso también descansa en otro. No
necesitamos presión para ser diamantes. Más
resiste el que más entrega.
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VIII
Poco a poco perdemos el nombre. También
perdemos las palabras. Nos disolvemos en los
gestos de anticipación de un baile. Un paso sigue
al otro, complementa. La sincronía sin esfuerzo
es una de las formas de amor. Los amantes bailan
siempre, sin intención, sin voluntad y sin esfuerzo.
Los límites del baile son los límites del hogar,
lo construyen. Llevan el hogar en el baile. Todo
baile es, también, una rebelión contra lo pesado.
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 IX
Bailamos y nos trenzamos como un shimenawa.
La distancia de los cuerpos no deshace la trenza.
Nadie entiende cómo algo hecho de cosas tan
pequeñas puede ser tan fuerte. La humildad de
lo sagrado es soberana, religa desde lo pequeño,
desde las fibras más suaves, las partículas ínfimas
de la materia. Un susurro, el grano de la voz
desplegándose en el aire, el aire tierno que acaricia
la piel y eriza los vellos como pararrayos, prepara
el cuerpo para lo sagrado. El llamado, la palabra
amor, nos convoca a la liturgia.
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X
Antes de entrar al templo, la ablución. El agua
lava las manos y las manos lavan el cuerpo.
Al final de los templos shinto, suele haber un
espejo. Luego de lavarnos, lo único que vamos
a ver es nuestro reflejo.
¿Qué veremos después de lavarnos, cuando ya
ninguno espere al otro del otro lado? ¿Quién será
espejo de quién? ¿Sobre qué cuerpo tejeremos
una nueva trenza tan sólida como el recuerdo
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más pequeño y esquivo, que se cuela en cada
una de las memorias del día?
¿Qué verá el que lave con devoción esas manos
y acompañe suavemente la caída del agua por
la espalda y las piernas? ¿Verá en su templo, mi
templo, nuestro templo? ¿Amará también cómo
habito ahí? ¿Cimentará sobre mis trenzas las
suyas, hará de nuestro templo también el suyo?
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XI
El shinto carece de textos sagrados. Como el Tao,
sólo es posible vivirlo. Alguien se encuentra con
otro, el corazón desacelera, los pulmones piden
más aire y los músculos se relajan: shinto. Alguien
ha encontrado un hogar, alguien ha vuelto al hogar
que alguna vez tuvo.
¿Con cuanta gente recordaremos ese hogar y esa
caricia de Kami sobre las cosas? ¿Cuánta gente
nos hará el mundo menos áspero? ¿Cuántos nos
permitirán habitar su aire?
No hay un solo hogar. Makoto no kokoro: un
corazón atento para habitar el mundo.
Makoto no kokoro, el amor que vino, el amor que
vendrá. Un pájaro canta temprano, hace nido y
habita.
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