Titulo de la Obra : Doce historias para leer.

Editorial Mi cuarto.

Traducción No traducida.

Revisión Tu prima calata.

Todos los derechos reservados.

Presentación

Lo que me quieras engañar.

Índice
Lectura n° 01 :

TRENZATE EL CABELLO

“Decía mi abuela que cuando una mujer se sintiera triste lo mejor que podía hacer
era trenzarse el cabello, de esta manera el dolor quedaría atrapado entre los
cabellos y no podría llegar hasta el resto del cuerpo; había que tener cuidado de que
la tristeza no se metiera en los ojos pues los haría llover, tampoco era bueno dejarla
entrar en nuestros labios pues los obligaría a decir cosas que no eran ciertas. Que no
se meta entre tus manos- me decía- porque puedes tostar de más el café o dejar
cruda la masa. Y es que a la tristeza le gusta el sabor amargo.
Cuando te sientas triste niña, trénzate el cabello; atrapa el dolor en la madeja y
déjalo escapar cuando el viento del norte pegue con fuerza.
Nuestro cabello es una red capaz de atraparlo todo, es fuerte como las raíces del
ahuehuete y suave como la espuma del atole. Que no te agarre desprevenida la
melancolía mi niña, aun si tienes el corazón roto o los huesos fríos por alguna
ausencia. No la dejes meterse en ti con tu cabello suelto, porque fluirá en cascada
por los canales que la luna ha trazado entre tu cuerpo.
Trenza tu tristeza, decía, siempre trenza tu tristeza…
Y mañana que despiertes con el canto del gorrión la encontrarás pálida y
desvanecida entre el telar de tu cabello.”
Paola Klug
Lectura n° 02 :

LO LEÍ EN UN MURO , ME ENCANTO Y LO COMPARTO.

¿Qué se siente al ser vieja?
El otro día, una persona joven me preguntó: -¿Qué sentía al ser vieja?-
Me sorprendió mucho la pregunta, ya que no me consideraba vieja. Cuando vio mi
reacción, inmediatamente se apenó, pero le expliqué que era una pregunta
interesante. Y después de reflexionar, concluí que hacerse viejo es un regalo.
A veces me sorprendo de la persona que vive en mi espejo. Pero no me preocupo por
esas cosa mucho tiempo. Yo no cambiaría todo lo que tengo por unas canas menos y
un estomago plano. No me regaño por no hacer la cama, o por comer algunas
"cositas" de más. Estoy en mi derecho de ser un poco desordenada, ser extravagante
y pasar horas contemplando mis flores.
He visto algunos queridos amigos irse de este mundo, antes de haber disfrutado la
libertad que viene con hacerse viejo.
-¿A quién le interesa si elijo leer o jugar en la computadora hasta las 4 de la mañana
y después dormir hasta quien sabe qué hora?-
Bailaré conmigo al ritmo de los 50's y 60's. Y si después deseo llorar por algún amor
perdido...¡Lo haré!
Caminaré por la playa con un traje de baño que se estira sobre el cuerpo regordete y
haré un clavado en las olas dejándome ir, a pesar de las miradas de compasión de
las que usan bikini. Ellas también se harán viejas, si tienen suerte...
Es verdad que a través de los años mi corazón ha sufrido por la pérdida de un ser
querido, por el dolor de un niño, o por ver morir una mascota. Pero es el
sufrimiento lo que nos da fuerza y nos hace crecer. Un corazón que no se ha roto, es
estéril y nunca sabrá de la felicidad de ser imperfecto. Me siento orgullosa por haber
vivido lo suficiente como para que mis cabellos se vuelvan grises y por conservar la
sonrisa de mi juventud, antes de que aparezcan los surcos profundos en mi cara.
Ahora bien, para responder la pregunta con sinceridad, puedo decir: -¡Me gusta ser
vieja, porque la vejez me hace más sabia, más libre!-.
Se que no voy a vivir para siempre, pero mientras esté aquí, voy a vivir según mis
propias leyes, las de mi corazón. No pienso lamentarme por lo que no fue, ni
preocuparme por lo que será. El tiempo que quede, simplemente amaré la vida
como lo hice hasta hoy, el resto se lo dejo a Dios.
( Anónimo )

Lectura n° 03 :

Gracias por aceptarme. Es mi primera publicación, que les parece ? Colaboren con
las correciones.
Quiero ser "Alguien".
Quiero ser alguien en la vida.Para que me reconozcan y admiren.Para dejar de ser
nadie.Alguien que cambie la vida de otros.Como siempre ,hasta un dia: lo hicieron
conmigo.Aunque no para bien.Quiero serlo no por merecerlo sino por
desearlo.Como se desea lo bello, lo placentero, lo comodo.Como se anhela lo difícil y
extraño.
Quiero ser alguien para dejar rastro de mi existir y no sentirme efímero. Alguien
que siempre sea notable y ponderante. Y hacer sentir mi presencia aun en cual
murmullo avasallante.Que nadie se olvide que yo existo con el derecho de ser
Alguien.
El Alguien que quiero ser se desvanece, en el mismo ejercicio de su concepción. Tal
cual se hizo de humo e ilusión, de empellones y traición, pues no interesó que o
quién ser,sino serlo.Cumplida la misión.Todo terminó. Porque nunca en todo el
trayecto importó su dirección.
No sabría lo que ahora soy,tantas veces cambié, sin saber que queria ser.Haciéndolo,
porque se podía. Sin cuestionarme a mi mismo,sin escuchar detracción. Esta claro
que ,lo que intenté ser nunca se dio.
Me postule a ser Alguien, entendiendo serlo a mis preferencias y conveniencia, a mi
parecer y aprobación; sin descubrir que el perfil se construye. Sin entender que en
el recuerdo de las personas sobrevive lo grato.
Yo que no cambiaba para bien nada en la vida de alguno, deseaba ser Alguien.Como
exigiendo con tanta petulancia: exaltar mi egoísta respiración entre tantas tristes
exhalaciones.
No soy dueño del destino. Pero quise serlo. Atrayendo a mi todas las miradas, los
saludos,las sonrrisas y los brindis.Ahora con la copa entre mis manos llena, la siento
vacía y frágil, y el reflejo del modelo que quise ser y me veo, no lo reconosco, talvez
alguien más si.

Lectura n° 04 :

CARTA DE UNA FERIANTA :

Llevo 55 años viviendo en las ferias, para que nos entendamos todos soy feriante..
""Si esos que viven en caravanas y nos ves, año tras año en tu ciudad o pueblo""
Nuestra vida es dura, muy dura, quizás pensarás que como muchos trabajos,
seguramente que sí, el único problema añadido es que no sólo somos uno el que se
encuentra con los problemas, si no toda la familia, por ellos es doblemente más
difícil.
Muchos kilómetros, calor, noches sin dormir, cantidades de problemas que pocos
pueden imaginar, pero todo esto se sobrellevar, es la vida que algunos elegimos o
simplemente nacimos y nos embriago su aroma y su pizca de libertad.
Todo lo vamos superando poco a poco hasta la crisis que atravesamos y muchos de
nosotros difícilmente subsistimos.
Todo lo acepto, pero como alma libre que nací, no entiendo las injusticias ni la
discriminación que hoy seguimos teniendo queramos o no.
No importa que seas feriante con más o menos posibilidades económicas.
Pocos sectores en un país democrático viven las injusticias que los empresarios
feriantes vivimos.
No quiero hablar hoy como empresaria, quiero hablar como madre.
La mayoría de los recintos feriales no son actos para instalar nuestras caravanas,
que son nuestros hogares.
Problema con la energía eléctrica en pleno verano, es posible que llegamos a un
recinto ferial y no tengamos luz, tengamos que esperas "un día o dos" para que se
nos pueda ceder el suministro, esto sucede igual cuando termina la feria, da igual
que tardes más días en desmontar tu atracción, la feria ya termino,¡¡ no necesitas
luz !! aunque en tu caravana estés a 50 grados y tus hijos se deshidratan.
No tenenos tampoco suministro de agua y desagües acondicionados para tener
mínimos vitales.
Eso sí, las cuotas establecidas por el Ayuntamiento se siguen abonando año tras
años, con incremento en muchos Ayuntamientos del más del 30%.
Si protestas por algo que no crees justo, tengas que callar.
(QUIEN SE CALLÉ ) y te quite el derechos de expresarte libremente en un país
democrático, te amenaza vulgarmente diciendo que ya no tienes permiso para
instalar, pero todo verbal claro, aun nadie consiguió palpar por escrito dichas
palabras.
Que si un ciudadano cualquiera da quejas por que las caravanas se instalan cercas
de sus viviendas, no lo ven justo.
Se da prioridad a su criterio,
¡¡claro los votos aseguran mucho!!
(Pero yo pienso que la integridad no se compra ni se vende)
Que algunas personas
¡¡¡y digo algunas y no todas!!
Cuando llegamos con nuestros "cacharritos " ponen caras de miedos y desconfianza.
Muchas personas dirán, es que los feriantes ufff......, tela con ellos, son mal
educados, y un largo etc. que decir públicamente no sería correcto.
Cuando intentas dialogar con un cargo político, difícilmente te deja expresar, quizás
porque creen que no puedes llegar a un dialogo correcto piensan que no estas a su
altura.
Yo personalmente estado en más de una ocasión reunida con algún cargo político o
administrativo y he visto como se crean barreras que me costaron derribar.
Es cierto que en las ferias hay todo tipo de personas, como en cada rincón de este
mundo.
¿Pero algunas de las personas que hoy viven dignamente no lucharía con todas sus
garras para defender los derechos mínimos de sus hijos?
Algunos pensaran el porque de esta carta que sale del corazón de una madre de
feriantes.
Pues porque en muy pocas ocasiones vi, defender públicamente a un cargo político
el sector de los feriantes.
Ya que cuando se enciende las luces de colores, el hechizo de la magia hace olvidar
las injusticias que esconde el recinto ferial.
Vivo en la feria y estoy orgullosa de ser ferianta, lo digo alto y claro no para que se
me escuche, si no para que se me entienda
Pero también desearía ser respetada por mi profesión, por como soy y quien soy.
Rosa Morgado
Lectura n° 05 :

¿SE ESCRIBE COMA ANTES DE LA CONJUNCIÓN COPULATIVA «Y»?

Dentro de una oración, se escribe coma para separar elementos en serie que tienen
una misma categoría gramatical:
• Asistieron al evento profesores, alumnos, padres de familia.
• Cumplió sus objetivos: estudiar en el extranjero, graduarse, casarse con la chica de
sus sueños.
Cuando el último elemento de la enumeración va introducido por una conjunción
copulativa, no se escribe coma delante de ella:
• Compró zapatos, carteras, ropa y joyas.
• Realizó muchas actividades durante el día: cortó el césped, limpió la casa y lavó la
ropa.
No obstante, el uso de la coma antes de la conjunción «y» es necesario, en ciertas
situaciones, para organizar el discurso y facilitar su comprensión:
Cuando el enunciado que precede a la conjunción no corresponde gramaticalmente
con los elementos seriados por tratarse de una conclusión o consecuencia:
• Miró al público, tomó sus apuntes, cogió el micrófono, y empezó a exponer con algo
de nerviosismo.
• Tomó las llaves, el abrigo y su maletín, y salió despavorido.
Aunque no es obligatorio, es usual colocar una coma antes de la conjunción «y»
cuando el enunciado que le precede es relativamente extenso:
• Por las mañanas, solía correr por el litoral acompañado de su gran amigo, y
regresaba listo para empezar a trabajar.
Cuando la conjunción «y» tiene valor adversativo (equivalente a pero), puede ir
precedida de coma:
• Le advertí que no tomara bebidas heladas, y no me escuchó.
Debe escribirse coma delante o detrás de la conjunción «y» si inmediatamente antes
o después hay un inciso o cualquier otro elemento aislado mediante comas:
• Corrige los errores, Daniel, y agrega otros ejemplos.
• Tendrás que pasar por una entrevista y, por supuesto, aprobar el examen escrito.
Cuando en una oración compuesta los elementos seriados se separan unos de otros
por punto y coma, se coloca coma antes de la conjunción que introduce el último de
ellos:
• Mateo estudiará Derecho; Raúl, Ingeniería; Susana, Medicina, y Victoria,
Periodismo.
Lectura n° 06 :

Niccolò Paganini
Cosas que creías saber del violinista que
vendió su alma al diablo.
En "El retrato de Dorian Gray" Oscar Wilde escribe: "cada uno de nosotros tiene el
Cielo y el Infierno dentro de sí". Genio y locura, la luz y la oscuridad, el poder de la
creación y el castigo de la autodestrucción, todos estos elementos se integran dentro
de los artistas más grandes de la Historia. De entre todos los grandes músicos, uno
de los que más destacan —tanto por su enorme talento como por su controversial
vida— es el violinista italiano Niccolò Paganini. Nacido en Génova en 1782, Paganini
demostró ser un músico virtuoso desde su niñez; compuso obras que son un gran
reto incluso para los violinistas más diestros y con grandes trayectorias de nuestros
días. Es reconocido por sus grandes hazañas musicales, como tocar complicadas
piezas para violín usando sólo una cuerda, así como su avanzada técnica al
interpretar. Sin embargo, lo que lo posicionó en la cultura popular y hace que su
nombre sea reconocido es su leyenda y los mitos que se contaron en torno a su vida.
A pesar de ser un magnífico intérprete del violín y de otros instrumentos, algunas
personas que lo conocieron dieron testimonio de que nunca se le escuchaba
ensayando; este rumor se sumó a su extraña composición física —muy delgada y
alargada, con manos descomunalmente grandes— y a su estilo de vida “de
perdición”, y alimentó la leyenda de que Paganini tenía un pacto demoniaco. Fue
apodado “El Violinista del Diablo”, ya que se esparció el rumor de que tras haber
sido encarcelado había vendido su alma al demonio a cambio de su libertad y un
inigualable talento musical.
Tal vez la leyenda inició con un relato del poeta alemán Heinrich Heine, en el que se
comparaba al gran Paganini con Fausto, el personaje literario de Goethe que vende
su alma al diablo. Sin embargo, en aquella época hubo quienes juraron que detrás
de Paganini había una siniestra sombra que lo acompañaba mientras tocaba. El
mito del violinista fue creciendo gracias a detalles como los peculiares movimientos
que realizaba al tocar, sus problemas con la ley, su vida de excesos y su total repudio
por la iglesia. Este odio lo llevó a jamás desmentir los rumores sobre su pacto y
rechazar la intervención de un sacerdote cuando su muerte se acercaba. A tal grado
llegó su fama siniestra que después de su muerte (1840) la iglesia prohibió
sepultarlo, ya que no lo querían en tierra santa; por ello su cadáver pasó varios años
embalsamado y almacenado en un sótano, hasta que Aquiles, el hijo de Niccolò,
consiguió enterrar el cuerpo de su padre.
Hoy en día se sostiene la muy convincente teoría de que Paganini padecía una
enfermedad congénita, que explica su rara fisonomía, sus peculiares movimientos y
los síntomas que llevaron a su muerte. También existe una explicación lógica para
su increíble virtuosismo: por un lado era un genio nato, y por otra parte sus padres
lo introdujeron a la música y lo presionaron desde los cinco años de edad para que
fuera un gran intérprete. En cuanto al resto de los aspectos que alimentaron su
leyenda, debemos admitir que es comprensible que la gente de aquella época
juzgara el estilo de vida de Paganini como algo diabólico. Tal vez el músico no hizo
un pacto con el diablo, pero su existencia era algo para lo que la sociedad de
principios del siglo XIX no estaba lista: una estrella de rock mucho antes de los días
del rock.
Paganini nació en un hogar con una situación económica precaria, y tras alcanzar la
fama a los dieciséis años, lleno de dinero y haciendo giras por toda Europa, vivió la
vida sin mesura. Como los grandes rockeros de nuestros días, Paganini se ganó la
fama de inmoral, derrochaba su dinero en grandes juergas de alcohol y sexo; tuvo
una larga lista de amantes, entre las cuales algunos se atreven a incluir a dos de las
hermanas de Napoleón Bonaparte. Pasó por incontables altibajos económicos, así
como salidas y recaídas en su adicción por la bebida y las mujeres, problemas de los
cuales siempre salió triunfante gracias a su inigualable genio.
A diferencia de Ozzy Osbourne, Paganini jamás se autodenominó “El Príncipe de las
Tinieblas”; pero lo cierto es que “El Violinista del Diablo” jamás hizo el más mínimo
esfuerzo por limpiar su nombre de las acusaciones que se le hacían. No le importaba
la iglesia, y disfrutaba las leyendas que de él se contaban; además de que estos
rumores le convenían, ya que la fama aunada a su increíble música lo ayudó a
abarrotar cada auditorio donde se presentaba.
Paganini fue un extraño personaje, vestía ropas viejas y desgastadas, sostuvo un
comportamiento autodestructivo, revolucionó la música de sus tiempos y se ganó la
admiración de todos los que lo conocieron gracias a su talento y misticismo. Y a
pesar de que su gran legado ocupe un lugar en la música instrumental del
Romanticismo, nos hace pensar que tal vez existieron rockstars mucho antes del
rock.Si quieres escuchar la genialidad de Paganini, aquí te dejamos su 'Capricho 5',
que forma parte de los '24 Caprichos', una de las más grandes obras de este
compositor:
**La genialidad de los compositores de música clásica de siglos pasados es tal que
alrededor de ellos se generan infinidad de leyendas. Si todavía te cuesta trabajo
expandir tu horizonte musical, checa este artículo en el que te contamos por qué
escuchar todo tipo de música te hace más inteligente.
Lectura n° 07 :

Reflexión.
CUANTA RAZÓN TENIAS PAPÁ.
¡Cuanta razón tenías papá!…
cuando de niño me dijiste que tenía que ser muy cuidadoso para controlar mi vida.
Después crecí sin hacerte caso. Y cuando me creí grande, quise conquistar al mundo
saliéndome de la casa porque quería formar un hogar.
¡Cuanta razón tenías papá!…
Recuerdo que te dejé con la palabra en la boca y con los brazos abiertos tratando de
detenerme.
¡Cuanta razón tenías papá!…
Me rogaste para que no dejara la escuela. Me hiciste ver que era fundamental en mi
vida para lograr un mejor futuro, pero yo no quise escucharte, me dijiste que la
juventud era una etapa que pasaba como un suspiro. A cambio de ello, cerré mis
ojos y mis oídos y me marché. Por eso solamente llegué hasta la secundaria. Mi
madre me rogó también que siguiera estudiando y yo les dije a los dos que estaba
harto de sus sermones y que por favor me dejaran en paz.
¡Cuanta razón tenías papá!…
Recuerdo que mi madre decía que no me casara porque estaba confundiendo la
atracción física y la pasión, con una responsabilidad de hogar, por eso apenas
cumplí la mayoría de edad, me casé sin saber si quiera qué es estar enamorado.
¡Cuanta razón tenías papá!…
Esa mañana intentaste detenerme con lágrimas en los ojos y me dijiste “Algún día
serás papá y me vas a entender hijo”. Entonces me enfrenté contigo y te dije “Yo sí
seré un buen padre, no voy a fastidiar a mis hijos, yo voy a dejar que sean felices y
los voy a entender como no me entendieron a mí.
Sí…¡Cuanta razón tenías papá!
Apenas me sentí libre, corrí a emborracharme con mis amigos hasta desfallecer. Caí
en las garras del vicio. Un día desperté tirado en la calle, sucio, maloliente, hasta me
atreví a pedir limosna y se me hizo fácil robar.
¡Cuanta razón tenías papá!
Cuando me auguraste que si yo abandonaba el hogar, mi madre se moriría de
tristeza o de pena. Yo me burlé de ti, te grité que si eso sucedía era por tu culpa, por
la vida tan estricta que nos dabas, por tu concepto duro de disciplina y la
responsabilidad que a regaños nos inculcabas.
Cuánto tiempo tardé en comprender papá, aquellas palabras que me dijiste cuando
era niño: “Hijo mío, ¡Cuánto quisiera que no crecieras, para que siempre fueras mi
pequeñito!”
Pero ya lo ves papá… Hoy me arrepiento de todo lo que hice. Estoy arrepentido de
todas las palabras que te grité. Sí, papá, estoy arrepentido aunque es demasiado
tarde, porque ya te fuiste de mi lado.
Hoy, estoy triste, solo, abatido, en un hospital lleno de angustia esperando noticias
de mi hijo que no ha venido a verme. A ese hijo que según yo, iba a educar mejor
que tú. Sí papá…yo también tuve un hijo que no supe guiar. Él también se fue de la
casa, él también me dejó, se tiró al vicio y hasta me dijo que sería mejor que yo
muriera porque fue a hacer su vida, así como un día quise hacerla yo.
¡Sí!…¡Cuanta razón tenías papá!
Hoy lo entiendo. Pero ya pasó mucho tiempo, me costó dolor y sufrimiento hasta que
comprendí cuanto te amé… pero a pesar de todo y hoy que no estás conmigo te digo
con todo mi corazón.
¡CUANTA RAZÓN TENÍAS PAPÁ!

Lectura n° 08 :

Para los que nunca han ido con Chabelita hay les va para que no se sorprendan.
El otro día fui al motel Chabelita para desaburrirme un rato, cuando llegué al lugar
observé dos puertas y en cada una había un letrero, de un lado decía:
“Si es viejo entre por esta puerta, en la otra decía si es joven entre por aquí”
Pensé!..
-No soy tan joven pero tampoco tan viejo, bueno me voy a meter en la puerta de los
viejitos para llevármela suave,
cuando entré vi dos puertas y un letrero que decía:
“Si lo tiene grande entre por esta puerta y si lo tiene chiquito entre por aquí”
y dije:
-Pues me voy por la que lo tienen chiquito pues ya para que presumir. Cuando entré
me encontré con dos puertas mas y un letrero que decía:
“Si tiene mucho dinero, entre por esta puerta y si no entonces entre por esa otra."
Y pos decidí meterme a la puerta de los que no tienen dinero, al cruzar la puerta me
di cuenta que salía a la calle de nuevo y sorprendido voltie a ver y sobre la pared
había un letrero que decia:
“Si ya estas viejo, lo tienes chiquito y no traes dinero, ¿qué vas a hacer aquí adentro?
Lárguese a dormir a su casa".

Lectura n° 09 :

El cambio de los tiempos

(Danilo Rayo)
Estoy muerto. Me ahogué en el Río Bravo hace dos años cuando trataba de alcanzar
un sueño. Diez... mil... dólares y un coyote guiándonos por un trayecto infernal. Ese
fue el precio de mi vida, ¿o de mi muerte? Ya no recuerdo la diferencia.
El agua llenó mi cuerpo y destruyó todos mis anhelos. Pero si de algo estoy seguro,
es de que mi último pensamiento fue para ellos, para esos viejos que lo dieron todo
por mí.
∴∴∴
Mi padre fue el mejor radiotécnico de San Pedro. Amaba su trabajo y pasaba las
horas en su taller, entre válvulas y filamentos. Mi madre, por su parte, disfrutaba
del tren de la vida rodeada de los aromas del jardín y los consejos que le permitía
darme el tiempo entre costuras.
La tranquilidad de este lugar borró muchas cosas mías, pero no eliminó el recuerdo
del olor que salía por la ventana de la cocina y que sentía al volver de la escuela.
Tampoco pudo acabar con las imágenes de mi padre en su taller, imágenes de unos
dedos laboriosos moviéndose con agilidad y experiencia.
En esos tiempos había pocas radios en San Pedro, dos por cada cuadra a lo sumo. En
un pueblo aislado del ajetreo citadino, se habían convertido en la única fuente de
entretenimiento. Aún recuerdo las voces de Kalimán y de Dolores del Río en el
Derecho de Nacer, sonidos que se mezclaban con la calma y el silencio vespertino.
Fueron tiempos felices o al menos eso parecieron.
Pero la modernidad acabó con los sueños de mi padre. No se adaptó al cambio de los
tiempos y se perdió en un mar de confusión cuando los transistores reemplazaron a
las válvulas. Cada vez tuvo menos trabajo y recursos y, cuando se vio más viejo, se
dio cuenta de que ya no podría poner pan sobre la mesa.
—¡Déjeme trabajar, mamá! —le dije a mi madre muchas veces, pero ella nunca
entendió mis razones.
Me pedía que me concentrara en los estudios, pero, ¿cómo hacerlo?, si miraba cómo
se deterioraba cada día la salud de mis viejos.
∴∴∴
Pasaron dos años antes de que mi padre se rindiera y se diera cuenta de que nadie
más le llevaría una radio para arreglar. Los que antes lo miraban como un genio, lo
veían ahora como un viejo loco e inútil. Y mi madre, que lo amaba sobre todas las
cosas, decidió trabajar en secreto para darnos el sustento.
—¡Déjeme trabajar, mamá! —le repetí mil veces más, pero ella tenía lleno de mimos
y de sacrificios el entrecejo.
A sus sesenta años, volvió al río de San Pedro para lavar ajeno. A pesar de estar
rodeado por las sombras, todavía recuerdo la piedra manchada de jabón donde dejó
sangre y piel para darnos de comer.
Mi padre no pudo más con el ritmo del progreso. Se quedaba sentado todos los días
en una mecedora del corredor, la mirada perdida en las arrugas del tiempo. Las
hiedras empezaron a cubrirlo todo, y su pequeño taller, que había sido su gloria y
orgullo, se convirtió en un cementerio de aparatos y de sueños.
Verlo ahí a diario, totalmente vencido, y ver a mi madre, una anciana lavando en el
río, fueron las imágenes que me impulsaron a emprender mi viaje.
—¡Diez mil dólares! —me había dicho el coyote—. Ese es el precio para llegar al otro
lado.
A mí me había parecido el precio de una vida, ¿o de la muerte? Ya no lo recuerdo.
Solo puedo decir que para mí aquello parecía una cifra imposible. La decepción se
apoderó de mí y me envolvió por un completo.
Dicen que las madres pueden ver a través de nuestros pechos como si fueran
ventanas. Hoy sé que eso es cierto. No sé cómo lo hizo, pero mi madre se enteró de
mis intenciones. ¡No sé qué es lo que tuvo que vender, porque no teníamos nada!
Una noche, se presentó en mi cuarto con una maleta de ropa recién lavada. Yo
estaba acostado, pensando en la imposibilidad de mi viaje y en mi falta de
pantalones para ayudar a mis padres. Se sentó en la cama y me acarició la frente.
Después de unos minutos, sacó una bolsa de cuero de la maleta de ropa y me la puso
sobre el pecho.
—Si eso es lo que quieres, aquí está —me dijo.
—Pero... —le respondí a medias.
—No digas nada. Solo prométeme que llegarás.
—¡Lo prometo!
Dos semanas después partí en busca de algo imposible. Quería honrarlos, ayudarles,
darles una vida mejor. Quería hacerlo todo por ellos para devolverles algo del cariño
que siempre me dieron.
El viaje casi sale bien, pero el Río Bravo cobró su precio: unas lágrimas por otras,
unas vidas por otras. En sus aguas encontré el abismo del que no se regresa y una
luz cegadora y atrapante.
∴∴∴
Estoy muerto. Me ahogué en el Río Bravo hace dos años cuando trataba de alcanzar
mis sueños. La luz cegadora del otro lado me llevó de vuelta, a miles de kilómetros
de ahí.
Estoy parado frente a mi casa. Mi padre está sentado en la mecedora. Su mirada está
fija en la puerta del taller que está a punto de caerse.
—¡Papá! —le grito, pero no me escucha.
Su mirada está perdida, ahogada en el mar del progreso. Jamás supo que me fui.
Trato de acercarme, pero algo me lo impide. Me doy cuenta de que alguien se
aproxima.
¡Es mi madre! ¡Vuelve del río con la maleta de ropa! ¡Es ella!
—¡Lo siento, mamá!, ¡lo siento!
Pasa a mi lado sin notarme y camina por el corredor de la casa. Se acerca a mi padre
y lo besa en la frente. Entra en la casa y minutos después sale con una taza de café y
un objeto cuadrado. Coloca la taza en una mesa al lado de mi padre y aprieta el
objeto cuadrado contra el pecho. Los dos miran hacia la calle, justo hacia el lugar
donde estoy parado. No me miran ni me oyen. Por la calle vuelan hierbas en la tarde
de San Pedro.
—¡Lo siento mucho!, ¡lo siento!
No reaccionan, pero me doy cuenta de que lo que sostiene mamá es una foto mía. No
saben nada de mí. Siguen mirando hacia la calle y me doy cuenta de lo que piensan.
También me doy cuenta de que en el río mi último suspiro fue por ellos.
Siguen mirando hacia la calle y sonríen porque piensan que encontré una nueva
vida. ¡Cómo lo siento!
∴∴∴
Este lugar es tranquilo, pero la paz que me da no compensa el dolor que veo en los
ojos de mis padres. No pude cumplir mi promesa de ayudarlos para tratar de
combatir el cambio de los tiempos.
Estoy muerto. Me ahogué en el Río Bravo y mi madre, como muchas, aún sueña con
mi regreso.
Lectura n° 10 :

Algo para reír.

Borracho pero culto.
Un político, que estaba en plena campaña, llegó a un pueblo del interior, se paró
sobre un cajón e inició su discurso:
-¡Compatriotas, compañeros, amigos! Nos encontramos aquí convocados, reunidos o
arrejuntados, para debatir, tratar o discutir un tópico, tema o asunto trascendente,
importante o de vida o muerte. El tópico, tema o asunto que hoy nos convoca, reúne
o arrejunta, es mi postulación, aspiración o candidatura a la Presidencia de este
municipio.
De pronto una persona del público interrumpe, pide la palabra y le pregunta al
candidato:
- ¿Por qué utiliza usted tres palabras para decir lo mismo?
- Pues mire, caballero: la primera palabra es para las personas con un nivel cultural
muy alto, como poetas, escritores, filósofos, etc. La segunda es para personas con un
nivel cultural medio, como usted y la mayoría de los que están aquí hoy. Y la tercer
palabra es para las personas que tienen un nivel cultural bajo como por ejemplo, ese
borracho que está allí, tirado en la esquina.
De inmediato, el borracho, se levanta y le dice:
- Postulante, aspirante o candidato... ¡hic! El hecho, circunstancia o razón de que me
encuentre en un estado etílico, borracho o pedo... hic! no implica, significa, o quiere
decir, que mi nivel cultural sea ínfimo, bajo o jodido… ¡hic!. Y con todo el respeto,
estima o cariño que usted se merece ¡hic!, puede ir agrupando, reuniendo o
arrejuntando... ¡hic!, sus bártulos, efectos o cachivaches... ¡hic! y encaminarse,
dirigirse o irse, derechito a perjudicar, molestar o chingar a su progenitora, a la
autora de sus días, o a su puta madre!!!!!
¡¡QUE MARAVILLA LA LENGUA CASTELLANA!!

Lectura n° 11 :

" ALGUNAS FRASES INSPIRADORAS DE MARTIN LUTHER KING " . . .Martin Luther
King Jr. fue un religioso estadounidense de la iglesia bautista y activista del
Movimiento por los Derechos Civiles en Estados Unidos para los afroamericanos,
Recibe el Premio Nobel de la Paz el 14 de octubre de1964
«La violencia crea más problemas sociales que los que resuelve».
«La oscuridad no puede deshacer la oscuridad; únicamente la luz puede hacerlo. El
odio nunca puede terminar el odio; únicamente el amor puede hacerlo».
«Tengo un sueño, un solo sueño, seguir soñando. Soñar con la libertad, soñar con la
justicia, soñar con la igualdad y ojalá ya no tuviera necesidad de soñarlas».
«Nada que un hombre haga lo envilece más que el permitirse caer tan bajo como
para odiar a alguien».
«Guardarme de la violencia, ya se exprese mediante la lengua, el puño o el corazón».
«Todo trabajo que enaltece la humanidad tiene dignidad e importancia y debe
emprenderse con excelencia esmerada».
«La injusticia en cualquier lugar es una amenaza en todos lados».
«El que es incapaz de perdonar es incapaz de amar».
«Una nación que gasta más dinero en armamento militar que en programas sociales
se acerca a la muerte espiritual».
«Sueño con el día en que el bien derrotado vencerá al mal triunfante».
«De mi formación cristiana he obtenido mis ideales y de Gandhi la técnica de la
acción».
«Si el hombre no ha descubierto nada por lo que morir, no es digno de vivir».
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Lectura n° 12 :

LA HISTORIA DEL CUADRO MÁS ATACADO EN RUSIA

IVAN EL TERRIBLE Y SU HIJO (1885).
Autor: Ilía Repin (1844-1930).
Género: Histórico-Movimiento realista ruso.
Técnica: Óleo sobre lienzo (200 cm x 254 cm).
Ubicación: Galeria Tretyakov, Moscú, Rusia.
Como si fuera una maldición que la persigue desde que el autor la plasmara ¿Qué
tiene esta pintura que desde que fue expuesta ha sido atacado hasta en dos
oportunidades?
Una de las obras con mayor contenido psicológico de la historia del arte, pintado por
Ilía Repin del movimiento realista ruso, y el pintor más famoso de finales del siglo
XIX, ha guardado una carga psicológica y analítica desde su creación. Antes de
terminar el cuadro en 1885, el mismo Repin, refiriéndose a su cuadro dijo: “Pintaba
por ratos, sufría, estaba preocupado, corregía y corregía lo pintado, escondía el
cuadro con decepción enfermiza de mis propias fuerzas, de nuevo lo sacaba e iba al
ataque. A menudo experimentaba miedo. Me alejaba del cuadro, lo escondía. A mis
amigos el lienzo causaba la misma impresión. Hubo algo que me impulsaba hacía la
obra, y yo volvía a trabajar”.
Cuando fue presentado en una exposición en 1885, la sociedad rusa quedó
convulsionada, inmediatamente defensores y detractores se esgrimieron en una
serie de disturbios que fue necesario ponerle resguardo policial. En aquel momento
el coleccionista, Pavel Tetryakov la compró para exponerla en la galería que hoy
lleva su nombre, pero el zar Alexander III prohibió la exposición, aunque luego de
tres meses tal decisión fue anulada.
El primer ataque que sufrió fue en 1913, cuando el pintor y fanático religioso,
Abram Balashov de 29 años atacó el lienzo con un cuchillo realizando tres cortes en
el rostros de Iván y su hijo mientras gritaba: “¡Basta de muerte, basta de
derramamiento de sangre!”. Después de enterarse del incidente, el conservador de
la galería de Tretiakov, Gueorgui Jrúslov, se suicidó saltando debajo de un tren.
Estaba muy avergonzado porque su personal no supo mantener el cuadro a salvo.
Inmediatamente Repin se encargó de restaurar la obra. Con el paso de los años y
este hecho a cuestas, el cuadro fue protegido para posibles intentos de futuros
ataques.
Y no se equivocaron, el 25 de mayo del 2018 sufrió un segundo ataque; Igor
Podporin irrumpió borracho en la sala y sin pensarlo tomo un poste protector y
rompió el vidrio asentándole al lienzo tres cortes.
El cuadro es extremadamente sobrecogedor, muestra a dos personajes: Iván IV
apodado “”El Terrible”, primer zar del Imperio Moscovita, y su primogénito, Iván
Ivanovich, algunos historiadores cuentan que este hecho sucede cuando Iván IV, en
uno de sus ataques coléricos, trata de golpear con un bastón a la esposa de su hijo,
estando embarazada, por vestir ropas poco decentes y cuando el hijo se enfrenta a
su padre, este lo golpea fuertemente en la sien lo que acaba con su vida. Ante el
hecho, el zar inmediatamente se arroja a abrazar a su hijo tratando de obstruir la
salida de sangre, en un momento de lucidez y arrepentimiento. El pintor consigue
captar perfectamente la mirada de horror, dolor y culpa del zar en ese momento.
Los expertos concluyen que Repin tuvo la capacidad de captar la psicología de cada
personaje, dándole a la escena un entorno tenebrista tan solo iluminando a padre e
hijo, esto genera que el espectador centre su atención en el hecho ocurrido que
unido a la carga psicológica y expresiva del cuadro cree múltiples sensaciones en
quien lo admira y eso incluye a algunos “desequilibrados” que sienten el deseo
irrefrenable de destruirla, en algunos casos ultra nacionalistas que consideran que
el cuadro no muestra un hecho verdaderamente histórico.
Anexos :