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Primavera

Por Matsuo Basho

Un leve instante
se retrasa sobre las flores
el claro de luna

Por todas partes


se precipitan las flores
sobre el agua del lago

Brisa ligera
apenas tiembla
la sombra de la glicina

El crisantemo blanco
el ojo no encuentra
la menor impureza

Al olor del ciruelo


surge el sol
sobre el sendero de montaña
Verano
Por Matsuo Basho

Allí donde el cucú


desapareció
hay una isla

Templo de Suma
oigo las flautas antiguas
desde la sombra de un árbol

Puente suspendido
a las plantas trepadoras
se aferran nuestras vidas

El primer melón
lo cortamos en cuatro
¿o bien en tajadas?

La primavera pasa
lloran los pájaros y
son lágrimas los ojos de los peces
Otoño
Por Matsuo Basho

Lluvias frías
hasta el mono quisiera
un abrigo de paja

¿Con qué voz cantarás


y qué canto araña
en la brisa del otoño?

El sonido de la campana
se expande en la bruma
del alba

Dios está ausente


las hojas muertas se amontonan
todo está desierto

Nada dice
en el canto de la cigarra
que su fin está cerca
Invierno
Por Matsuo Basho

Hielo nocturno
me despierto
mi cántaro estalla

Tan enjuto
como el salmón seco
el bonzo en el frío

Sol de invierno
sobre un caballo
mi silueta helada

Desolación invernal
en un mundo uniforme
el ruido del viento

¿La nieve que cae


es otra
este año?
Por Matsuo Basho

Este camino
nadie ya lo recorre,
salvo el crepúsculo.
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Por Matsuo Basho

el viejo estanque...
una rana ha saltado
¡plop!
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Por Matsuo Basho

Sobre la rama seca


un cuervo se ha posado;
tarde de otoño.

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Por Matsuo Basho

Es primavera:
la colina sin nombre
entre la niebla.
Por Matsuo Basho

Un relámpago
y el grito de la garza,
hondo en lo oscuro.

Admirable
aquel que ante el relámpago
no dice: la vida huye.
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Por Yosa Buson

Los días lentos


se apilan, evocando
un viejo antaño.
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Por Yosa Buson

Los días lentos


se apilan, evocando
un viejo antaño.

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Por Masaoka Shiki

Corté una rama


y clareó mejor
por la ventana.

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Por Jorge Luis Borges

¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?

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Por Octavio Paz

Hecho de aire
entre pinos y rocas
brota el poema.

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Por Mario Benedetti

tiembla el rocío
y las hojas moradas
y un colibrí

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Por Kikusha-Ni

Pálidas parecen las hojas


rojas del otoño ante las olas
verdes de los campos de arroz.

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Por Seifu-jo

Todos se fueron a dormir:


nada se interpone
entre la luna y yo.
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Por Onitsura

La tortuga del lago


mueve el loto y se oye
cómo la roza “swsw”
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Por Chiyo

Por el arroyo
corre tras su reflejo
una libélula

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Por Shiki

Me voy;
te quedas:
dos otoños.

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