Desdibujar la razn,

saltar las piedras que se alzan sobre el mar

el tiempo, nuestro adversario, se filtra por los poros.
Sobre la colina de mis intenciones, un sembrado de voces que intentan aplacar mi furia.
El desatento es cordial, concubinos que se muerden los labios y tranzan bajo el farol.
Ese que ahora sin lunas, sin pieles, sin esos esquivos besos emprendidos sacuden la feroz
atrocidad de los ms solitarios espritus. Ellos aguardan y miran como los junios se desparraman
con gritos y luchas persuasivas. La conciencia est inmvil, embalsama cualquier rastro de
suplicas.
Moscas sobre el norte y en el recipiente los reflejos de miles de tensiones expurgadas. Me sealan
con los abismos como cobras que defienden la libertad.
El eufemismo ms estanco, la corazonada inconclusa de incinerar mi cama para evaporarse del
sueo.

Mientras el desplazamiento parece impalpable, congregaciones de ideas y pensares estn muy

encaminadas en la solucin atpica, en ese salto fraudulento y en sofocar aquellas visiones
instaladas que cobran vida y resurgen como plantas en un oasis.
Misterios inclumes deslumbran sus apariciones.
Son cerca de mil. Algunas de esas historias se inscriben en las pieles de los naranjos.
Algaraba desbordante por el proceso mundano.
El andar, el recorrer, el transitar mundos alternos atados con hilo neutro amarillento.

Y la guerra aflora, como tempestad esquivable, son barcos sin proa que buscan una epifana
prestada.
Complacen de euforia a las madamas subygales, atrevidas.
Dos onzas de oro bastan para enloquecer a la tripulacin,
que hoy transitan como sombras desde la sala de mquinas hasta el mstil.
No son piratas, no son monos, ni aves, ni hombres.
Son crisis, son nervios, maridos aplacados, hijos olvidados, esposas crucificadas, hermanos infieles.
El albor de una nueva sobredosis, el crujir de las maderas nos encrespa los nudillos, y se hace
cancin en la milonga.
Ah, donde una vez bajaban los duendes y las garrapatas,
hoy dibujamos como una mentira, ms all de los cristales, a esa tribu de bacterias, de sensaciones
inmviles, con un trazo grueso enfatizamos su enojo, su descontento.
Peatones universales, que por un par de migajas de amor raspan sus huesos contra el asfalto.
La sangre brota, y sumerge en literatura a todas las apreciaciones vulgares.
Un enroque tpico de torre y rey.
Una amalgama traslcida que confunde a los dbiles.
En la pared se incrusta un olvido, un alto seor perturbador.
Nos escupe memorias como un volcn embravecido.
Es momento de abrazarnos y volvernos aleacin inmutable al dolor.