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El Otro
El Otro
quers saber algo de mi pasado, que es el porvenir que te espera? Asinti sin una palabra. Yo
prosegu un poco perdido:
-Madre est sana y buena en su casa de Charcas y Maip, en Buenos Aires, pero padre
muri hace unos treinta aos. Muri del corazn. Lo acab una hemipleja; la mano izquierda
puesta sobre la mano derecha era como la mano de un nio sobre la mano de un gigante. Muri
con impaciencia de morir, pero sin una queja. Nuestra abuela haba muerto en la misma casa.
Unos das antes del fin, nos llamo a todos y nos dijo: "Soy una mujer muy vieja, que est
murindose muy despacio. Que nadie se alborote por una cosa tan comn y corriente."Norah, tu
hermana, se cas y tiene dos hijos. A propsito, en casa como estn?
-Bien. Padre siempre con sus bromas contra la fe. Anoche dijo que Jess era como los
gauchos, que no quieren comprometerse, y que por eso predicaba en parbolas.
Vacil y me dijo:
-Y usted? No s la cifra de los libros que escribirs, pero s que son demasiados.
Escribirs poesas que te darn un agrado no compartido y cuentos de ndole fantstica. Dars
clases como tu padre y como tantos otros de nuestra sangre. Me agrad que nada me preguntara
sobre el fracaso o xito de los libros. Cambi. Cambi de tono y prosegu:
-En lo que se refiere a la historia... Hubo otra guerra, casi entre los mismos antagonistas.
Francia no tard en capitular; Inglaterra y Amrica libraron contra un dictador alemn, que se
llamaba Hitler, la cclica batalla de Waterllo. Buenos Aires, haca mil novecientos cuarenta y seis,
engendr otro Rosas, bastante parecido a nuestro pariente. El cincuenta y cinco, la provincia de
Crdoba nos salv, como antes Entre Ros. Ahora, las cosas andan mal. Rusia est
apoderndose del planeta; Amrica, trabada por la supersticin de la democracia, no se resuelve
a ser un imperio. Cada da que pasa nuestro pas es ms provinciano. Ms provinciano y ms
engredo, como si cerrara los ojos. No me sorprendera que la enseanza del latn fuera
reemplazada por la del guaran.
Not que apenas me prestaba atencin. El miedo elemental de lo imposible y sin
embargo cierto lo amilanaba. Yo, que no he sido padre, sent por ese pobre muchacho, ms
ntimo que un hijo de mi carne, una oleada de amor. Vi que apretaba entre las manos un libro. Le
pregunt qu era.
-Los posedos o, segn creo, Los demonios de Fyodor Dostoievski -me replic no sin
vanidad.
-Se me ha desdibujado. Que tal es? No bien lo dije, sent que la pregunta era una
blasfemia.
-El maestro ruso -dictamin- ha penetrado ms que nadie en los laberintos del alma
eslava.
Esa tentativa retrica me pareci una prueba de que se haba serenado. Le pregunt qu
otros volmenes del maestro haba recorrido. Enumer dos o tres, entre ellos El doble. Le
pregunt si al leerlos distingua bien los personajes, como en el caso de Joseph Conrad, y si
pensaba proseguir el examen de la obra completa.
-La verdad es que no -me respondi con cierta sorpresa. Le pregunt qu estaba
escribiendo y me dijo que preparaba un libro de versos que se titulara Los himnos rojos. Tambin
haba pensado en Los ritmos rojos.
-Por qu no? -le dije-. Pods alegar buenos antecedentes. El verso azul de Rubn Daro
y la cancin gris de Verlaine.
Sin hacerme caso, me aclar que su libro cantara la fraternidad de todos lo hombres. El
poeta de nuestro tiempo no puede dar la espalda a su poca. Me qued pensando y le pregunt
si verdaderamente se senta hermano de todos. Por ejemplo, de todos los empresarios de
pompas fnebres, de todos los carteros, de todos buzos, de todos los que viven en la acera de los
nmeros pares, de todos los afnicos, etctera. Me dijo que su libro se refera a la gran masa de
los oprimidos y parias.
-Tu masa de oprimidos y de parias -le contest- no es ms que una abstraccin. Slo los
individuos existen, si es que existe alguien. El hombre de ayer no es el hombre de hoy sentencio
algn griego. Nosotros dos, en este banco de Ginebra o de Cambridge, somos tal vez la prueba.
Salvo en las severas pginas de la Historia, los hechos memorables prescinden de frases
memorables. Un hombre a punto de morir quiere acordarse de un grabado entrevisto en la
infancia; los soldados que estn por entrar en la batalla hablan del barro o del sargento. Nuestra
situacin era nica y, francamente, no estbamos preparados. Hablamos, fatalmente, de letras;
temo no haber dicho otras cosas que las que suelo decir a los periodistas. Mi alter ego crea en la
invencin o descubrimiento de metforas nuevas; yo en las que corresponden a afinidades
ntimas y notorias y que nuestra imaginacin ya ha aceptado. La vejez de los hombres y el ocaso,
los sueos y la vida, el correr del tiempo y del agua. Le expuse esta opinin, que expondra en un
libro aos despus.
Casi no me escuchaba. De pronto dijo:
-Si usted ha sido yo, cmo explicar que haya olvidado su encuentro con un seor de
edad que en 1918 le dijo que l tambin era Borges?
No haba pensado en esa dificultad. Le respond sin conviccin:
-Tal vez el hecho fue tan extrao que trat de olvidarlo. Aventur una tmida pregunta:
-Cmo anda su memoria? Comprend que para un muchacho que no haba cumplido
veinte aos; un hombre de ms de setenta era casi un muerto. Le contest:
-Suele parecerse al olvido, pero todava encuentra lo que le encargan. Estudio anglosajn
y no soy el ltimo de la clase.
Nuestra conversacin ya haba durado demasiado para ser la de un sueo. Una brusca
idea se me ocurri.
-Yo te puedo probar inmediatamente -le dije- que no ests soando conmigo. O bien este
verso, que no has ledo nunca, que yo recuerde.
Lentamente enton la famosa lnea:
L'hydre - univers tordant son corps caill d'astres.
Sent su casi temeroso estupor. Lo repiti en voz baja, saboreando cada resplandeciente
palabra.
-Es verdad -balbuce-. Yo no podr nunca escribir una lnea como sa. Hugo nos haba
unido.
Antes, l haba repetido con fervor, ahora lo recuerdo, aquella breve pieza en que Walt
Whitman rememora una compartida noche ante el mar, en que fue realmente feliz.
-Si Whitman la ha cantado -observ- es porque la deseaba y no sucedi. El poema gana
si adivinamos que es la manifestacin de un anhelo, no la historia de un hecho. Se qued
mirndome.
-Usted no lo conoce -exclam-. Whitman es capaz de mentir. Medio siglo no pasa en
vano. Bajo nuestra conversacin de personas de miscelnea lectura y gustos diversos, comprend
que no podamos entendernos.
Eramos demasiado distintos y demasiado parecidos. No podamos engaarnos, lo cual
hace difcil el dialogo. Cada uno de los dos era el remendo cricaturesco del otro. La situacin era
harto anormal para durar mucho ms tiempo. Aconsejar o discutir era intil, porque su inevitable
destino era ser el que soy.
De pronto record una fantasa de Coleridge. Alguien suea que cruza el paraso y le dan
como prueba una flor. Al despertarse, ah est la flor. Se me ocurri un artificio anlogo.
-O -le dije-, tens algn dinero?
-S - me replic-. Tengo unos veinte francos. Esta noche lo convid a Simn Jichlinski en
el Crocodile.
-Dile a Simn que ejercer la medicina en Carouge, y que har mucho bien... ahora, me
das una de tus monedas.
Sac tres escudos de plata y unas piezas menores. Sin comprender me ofreci uno de
los primeros.
Yo le tend uno de esos imprudentes billetes americanos que tienen muy diverso valor y el
mismo tamao. Lo examin con avidez.
-No puede ser -grit-. Lleva la fecha de mil novecientos sesenta y cuatro. (Meses despus
alguien me dijo que los billetes de banco no llevan fecha.)
-Todo esto es un milagro -alcanz a decir- y lo milagroso da miedo. Quienes fueron
testigos de la resurreccin de Lzaro habrn quedado horrorizados. No hemos cambiado nada,
pens. Siempre las referencias librescas.
Hizo pedazos el billete y guard la moneda. Yo resolv tirarla al ro. El arco del escudo de
plata perdindose en el ro de plata hubiera conferido a mi historia una imagen vvida, pero la
suerte no lo quiso.
Respond que lo sobrenatural, si ocurre dos veces, deja de ser aterrador. Le propuse que
nos viramos al da siguiente, en ese mismo banco que est en dos tiempos y en dos sitios.
Asinti en el acto y me dijo, sin mirar el reloj, que se le haba hecho tarde. Los dos mentamos y
cada cual saba que su interlocutor estaba mintiendo. Le dije que iban a venir a buscarme.
-A buscarlo? -me interrog.
-S. Cuando alcances mi edad habrs perdido casi por completo la vista. Vers el color
amarillo y sombras y luces. No te preocupes. La ceguera gradual no es una cosa trgica. Es
como un lento atardecer de verano. Nos despedimos sin habernos tocado. Al da siguiente no fui.
EL otro tampoco habr ido.
He cavilado mucho sobre este encuentro, que no he contado a nadie. Creo haber
descubierto la clave. El encuentro fue real, pero el otro convers conmigo en un sueo y fue as
que pudo olvidarme; yo convers con l en la vigilia y todava me atormenta el encuentro.
El otro me so, pero no me so rigurosamente. So, ahora lo entiendo, la imposible
fecha en el dlar.