EN AQUEL PUEBLO DEL VALLE DE A FUEBA

ATHO

EN AQUEL PUEBLO DEL VALLE DE A FUEBA

Esta maana he estado en el cementerio de Jaro. Crisantemos y tristeza abundan sobre las tumbas de tierra y nichos. Amaneca. Las flores que adornan las sepulturas son numerosas, tantas, como caricias y besos dejamos de dar a muchos familiares y amigos cuando estaban entre nosotros. La senda que va del pueblo al camposanto da vueltas en torno a la cruz de cemento que se levanta a pocos metros de la fachada. Dicen que las mariposas azules presagian buenos augurios. Nunca he credo en su simbolismo. Mas hoy he visto una, y he recibido noticias, buenas noticias. Su vuelo azul iba desde la cruz hasta las flores que adornan las tumbas, pasando por la verja de la puerta. Las de otro color se haban posado a los pies del Crucificado. De vuelta, un coso taurino con carros agrcolas se ha montado en la plaza mayor. Gran cantidad de personas subidas a ellos. Son las fiestas patronales. Un hermoso toro tordo he visto salir furioso de una caja de camin en el cual haba sido transportado. Rugan los espectadores. La fiesta estallaba, hermosa y espaola. Cuando me alejaba pensaba: No se estoy enterrando los mosquitos de mi tristeza. Parece ser que me dirijo hacia un destino feliz. O, tal vez? el destino es atractivo, lcido, y extraordinario porque ahora amo de verdad. Beth, te dej porque descubr que tu mirada estaba vaca algo pasaba. Ay! si hubiera podido hacer un nudo celta con tus besos Un paisaje boscoso rodea las casas del pueblo. Piedras musgosas acarician un pequeo ro indolente. Este musgo profundo, en este valle, me recuerda que es cierto. Al otro lado, hay un mundo de hadas, de dioses y de hroes. Escribo ahora apoyado sobre estas piedras monacales venidas de los ms ignoto por el camino que abrieron las oraciones de los monjes de probada fe, palabras silenciosas que volaron hacia pero, no consiguieron que se convirtiera el monasterio, tras su abandono, en un montn de ruinas. Ahora mi alma es una huella sobre el agua, un sueo que se consume. Solo quiero pensar, escribir no!... no s describir la paz de este momento. Cmo agitan sus ramas los abetos! Y, no es de la brisa estos rboles estn escribiendo en el libro de los siglos, la historia del monasterio. Estoy seguro que en el prximo solsticio, puesto de pie sobre el dolmen de Tella, baado por las primeras luces que se hundirn ms y ms en mi pecho, me transformar en habitante de un mundo poblado de seres soados. La cadiera de mi cabaa, con ms de un siglo de existencia, marca el territorio del lar, sobre ella, se van reflejando las llamas del fuego que parece danzar al comps de la meloda Forever loving que suena en este momento. Recuerdo cuando fui tirando trozos del viejo amor para huir con otro. ste de ahora, tiene

EN AQUEL PUEBLO DEL VALLE DE A FUEBA

ATHO

ojos oscuros, ms sexual, ms misteriosa, ms trasgresora con sta soy capaz de hazaas imposibles. Corremos, sobre el bien y el mal, plidos de locura, sin contaminarnos, y como Eufemo, corra veloz sobre las olas sin mojarse, nosotros nos amamos con pasin sin enloquecer. Aquel da, Elosa y yo, escuchbamos con poderosa fascinacin las notas de Noches de blanco satn, abrazados delante del hogar. Nuestras sombras parpadeaban sobre el suelo de la cabaa, muy juntas, como una sola. Antes de separarnos, quisimos ver como se transforma en azul los pjaros al volar. Abrazado a su cuerpo que desprenda olor a cerezas, pos mi rostro sobre su vientre que temblaba como las flores en los prados. Escuchamos como los abetos golpeaban el horizonte, y como la tarde empujaba para dar paso al crepsculo, que, lleno de magia, deseaba mirarse en sus ojos de gacela. Tumbados en el prado, recibimos un bao de luna joven. Abrimos nuestros cuerpos de par en par para recibir caricias como burbujas de colores, como sortijas de un amor que brilla en un paraso imposible. Nos perdimos en la orilla de una eternidad que no nos pertenece. Al amanecer salimos cogidos de la mano. Ella, acariciada por el viento suave, se alej de m hasta confundirse entre la lejana del valle. Somos dos grandes rboles que gritan. Cuando no nos acaricie el viento, seremos astillas en brasa, que daremos vida a un fuego eterno. Hoy vendr de Zaragoza, vendr a la fiesta, no veremos, y nos amaremos otra vez.