Pablo Neruda - Oda a las Papas Fritas

Chisporrotea
en el aceite
hirviendo
la alegra
del mundo:
las papas
fritas
entran
en el sartn
como nevadas
plumas
de cisne matutino
y salen
semidoradas por el crepitante
mbar de las olivas.
El ajo
les aade
su terrenal fragancia,
la pimienta,
polen que atraves los arrecifes,
y
vestidas
de nuevo
con traje de marfil, llenan el plato
con la repeticin de su abundancia
y su sabrosa sencillez de tierra.

ODA A LOS CALCETINES

Me trajo Mara Mori
un par de calcetines,
que teji con sus manos de pastora,
dos calcetines suaves como liebres.
En ellos met los pies
como en dos estuches
tejidos con hebras del
crepsculo y pellejos de ovejas.
Violentos calcetines,
mis pies fueron dos pescados de lana,
dos largos tiburones
de azul ultramarino
atravesados por una trenza de oro,
dos gigantescos mirlos,
dos caones;
mis pies fueron honrados de este modo
por estos celestiales calcetines.
Eran tan hermosos que por primera vez
mis pies me parecieron inaceptables,
como dos decrpitos bomberos,
bomberos indignos de aquel fuego bordado,
de aquellos luminosos calcetines.
Sin embargo, resist la tentacin
aguda de guardarlos como los colegiales

preservan las lucinagas,

como los eruditos coleccionan
documentos sagrados,
resist el impulso furioso de ponerlas
en una jaula de oro y darles cada
da alpiste y pulpa de meln rosado.
Como descubridores que en la selva
entregan el rarsimo venado verde
al asador y se lo comen con remordimiento,
estir los pies y me enfund
los bellos calcetines, y luego los zapatos.
Y es esta la moral de mi Oda:
Dos veces es belleza la belleza,
y lo que es bueno es doblemente bueno,
cuando se trata de dos calcetines
de lana en el invierno.

Oda a mi ciudad
Es muy bella no lo niego, con cario yo lo digo
no ms bella que otros lados pero ms que donde hoy vivo
no creo que en el mundo alguien quiera otra tierra
como yo quiero a la que me vio nacer
aunque todos no lo crean, es verdad que he de volver.
En otros mundos he estado, y con respeto ah me tratan
pero en mi tierra soy tan libre, que desaparezco en el entorno
Si necesito ayuda en otro lado, debo pedirla sin encono
aqu solo miro y el amigo est a mi lado.
Invadieron tu derecho, imponiendo tonteras
matando gente de tu lado y metiendo a depravados
Invadida por extraos, vas sufriendo tus heridas
que como obras nuevas nos anuncian
destrozando tus entraas.
Hoy gobiernan asesinos pero no te destruirn.
pues por uno que nos quiten otros veinte seguirn.
Eras tricolor con orgullo y ahora amarilla despreciable.
pero en breve tus colores ondearn galantemente.
con orgullo sanaras, aunque queden cicatrices.
que jams podr borrar aunque mucho lo intentemos.

ODA A LAS COSAS ROTAS

Se van rompiendo cosas
en la casa
como empujadas por un invisible
quebrador voluntario:
no son las manos mas,
ni las tuyas,
no fueron las muchachas
de ua dura
y pasos de planeta:
no fue nada ni nadie,
no fue el viento,

no fue el anaranjado medioda,

ni la noche terrestre,
no fue ni la nariz ni el codo,
la creciente cadera,
el tobillo,
ni el aire:
se quebr el plato, se cay la lmpara,
se derrumbaron todos los floreros
uno por uno, aqul
en pleno octubre
colmado de escarlata,
fatigado por todas las violetas,
y otro vaco
rod, rod, rod
por el invierno
hasta ser slo harina
de florero,
recuerdo roto, polvo luminoso.
Y aquel reloj
cuyo sonido
era
la voz de nuestras vidas,
el secreto
hilo
de las semanas,
que una a una
ataba tantas horas
a la miel, al silencio,
a tantos nacimientos y trabajos,
aquel reloj tambin
cay y vibraron
entre los vidrios rotos
sus delicadas vsceras azules,
su largo corazn
desenrollado.
La vida va moliendo
vidrios, gastando ropas,
haciendo aicos,
triturando
formas,
y lo que dura con el tiempo es como
isla o nave en el mar,
perecedero,
rodeado por los frgiles peligros,
por implacables aguas y amenazas.
Pongamos todo de una vez, relojes,
platos, copas talladas por el fro,
en un saco y llevemos
al mar nuestros tesoros:
que se derrumben nuestras posesiones
en un solo alarmante quebradero,
que suene como un ro
lo que se quiebra
y que el mar reconstruya
con su largo trabajo de mareas
tantas cosas intiles
que nadie rompe
pero se rompieron.

ODA A LA CEBOLLA
Cebolla,
luminosa redoma,
ptalo a ptalo
se form tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redonde tu vientre de roco.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando apareci
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumul su podero
mostrando tu desnuda transparencia,
y como en Afrodita el mar remoto
duplic la magnolia
levantando sus senos,
la tierra
as te hizo,
cebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a relucir,
constelacin constante,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.
Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumacin
ferviente de la olla,
y el jirn de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.
Tambin recordar cmo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada,
y parece que el cielo contribuye
dndole fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios del tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite,
espolvoreada
con un poco de sal,
matas el hambre
del jornalero en el duro camino.
Estrella de los pobres,
hada madrina
envuelta
en delicado
papel, sales del suelo,

eterna, intacta, pura

como semilla de astro,
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la nica lgrima
sin pena.
Nos hiciste llorar sin afligirnos.
Yo cuanto existe celebr, cebolla,
pero para m eres
ms hermosa que un ave
de plumas cegadoras,
eres para mis ojos
globo celeste, copa de platino,
baile inmvil
de anmona nevada
y vive la fragancia de la tierra
en tu naturaleza cristalina.