Take en

Machine Translated by Google
Wallace Lee's
PUNTO SIN RETORNO

Basado en personajes creados por:
David Morell
Lectura de prueba:
Orazio Fusco
Flavio Brío
Mat Thomas Marchand
Edición en inglés:
Angela Ernani
Diseño de sitio web por:

Marco Faccio
Cubrir:
Portada de Marco Faccio
Basado en un concepto de Wallace Lee
Con agradecimiento especial a:

Todos los veteranos que ayudaron a poner Negro sobre Blanco; Las
palabras no son suficientes. Un agradecimiento de corazón.
Escritos de fantasmas de doble filo, 2019

ramboyearone@gmail.com
Derechos de autor:
Los personajes de Rambo y el colonnello Sam Trautman son creados por David Morrell en su romance
Primo Sangue, copyright 1972, 2018. Todos los derechos son riservati. Tales personas están incluidas
en este libro con el permiso de David Morrell, toda la condición que necesariamente parte de la
trama sia messa in vendita. El uso de las personas no implica la aprobación de la trama de David
Morrell.
El coltello First Blood es un diseño del fabbro de Arkansas Jimmy Lile (1982).
Tutto ciò che leggerete in este libro al momento della sua uscita (abril de 2017) y che non appare in
alcun film o libro ufficiale della saga di Rambo, proviene del trabajo original del autor. Copia electrónica
por la letra privada, la difusión gratuita y la valoración de parte del sitio y riviste.
Qualunque utilizzo comerciale è proibito.
IMÁGENES
Industrias militares de Israel UZI.
Una metralleta Uzi de nueve milímetros procedente de Israel.

Las metralletas son armas que disparan balas del calibre de una pistola en modo totalmente automático. Tienen
un alcance más corto y son menos potentes que los rifles de asalto, pero son mucho más fáciles de controlar
en modo totalmente automático y, en general, más manejables, especialmente para combates a corta distancia como el
tipo de guerra en la jungla.
El SOG utilizó Uzis principalmente en misiones de salto en paracaídas debido a su pequeño tamaño.
A pesar de ser tan compactas, las Uzis lucían un cañón de tamaño estándar y, teniendo en cuenta su época,
podían disparar con una precisión extraordinaria.
Si fuera necesario, se podía apuntar con una mano y, con el cargador situado en el interior del mango, se podía
recargar muy fácilmente incluso en la oscuridad. Era un arma extremadamente confiable incluso en las peores
condiciones, ya sea en presencia de arena, barro, lluvia o frío extremo. Ni siquiera sumergirse en agua pudo
detenerlo y siguió funcionando incluso sin limpiar la recámara antes de abrir fuego.
Aunque hoy en día su tecnología de cerrojo abierto está obsoleta, todavía no existe otra metralleta con
tanto éxito como la Uzi en tantos países del mundo.
Cessna 'perro pájaro'

El “perro pájaro” era un avión civil extremadamente lento, barato, liviano y pequeño y liviano, y aunque
barato, era conocido por ser extremadamente lento. Estaba desarmado (o casi desarmado) en su mayor
parte y a menudo se usaba como apoyo para los soldados terrestres SOG.
Dada su capacidad de volar muy bajo y lentamente, se utilizaba para localizar estructuras ocultas
como sitios de retransmisión de radio, dar información a los soldados terrestres y, en ocasiones,
incluso para observar el campo de batalla desde arriba o corregir la puntería de la artillería cercana durante
el combate.
Algunos de sus pilotos demostraron tanta habilidad y se sometieron a tales niveles de peligro que
se convirtieron en auténticas leyendas vivientes.
En la foto de arriba, un F4 Phantom ataca después de recibir las coordenadas de un avión "perro
pájaro".
Llévame al diablo
Ortega abrió los ojos y la oscuridad mortal dio paso a imágenes y sonidos confusos.
Ortega estaba a bordo del Huey, recostado sobre su piso metálico.

Su pecho estaba caliente y pegajoso con su propia sangre, pero estaba vivo.
El viento le azotaba la cara mientras el ruido del motor era impresionante, pero aun así estaba vivo.
Ortega tenía una visión clara de Messner, Danforth, Krakauer y Eddie Johnson, uno de los rehenes
que habían liberado en esa misión mirándolo. Estaban parados a su alrededor, apretados unos
contra otros y con expresiones de preocupación en sus rostros. Se dio cuenta de que estaban
preocupados por la mirada en sus ojos. Sus ropas desgarradas hablaban del tiempo que habían
pasado recientemente huyendo por la jungla, mientras él podía escuchar a alguien hablando por
radio detrás de ellos. Además de todo eso, por supuesto, también estaba el dolor...
Ortega apenas podía tragar.

Fue insoportable.
Comparable a una mano gigantesca hecha de agujas apretando su pecho diabólicamente.
Jesús. Ortega no podría estar vivo... No si se sintiera tan mal... No con todo ese dolor no podría.
Supongo que esa bala me destripó – pensó.

Debe haber sido... y debe haber sido de gran calibre también.
Probablemente me abrió el estómago porque esa es la única explicación plausible de cuánto dolor
siento.
Ortega desvió la mirada hacia su pecho, pero su uniforme de camuflaje estaba tan lleno de sangre
que no podía entender dónde lo habían golpeado.
¿Por qué diablos nadie muere instantáneamente en esta maldita guerra?
¿Por qué no mueren todos, así, bam, se acabó, como lo hacen en las películas?
Jesús.
Ortega le tendió la mano a Krakauer y Berry... plenamente consciente de que ya no podían hacer
nada más por él.
Sea como fuere, estaba feliz de que estuvieran allí en sus últimos momentos antes de morir.
Incluso solo ver esas caras lo hacía feliz, sí...
Estaba feliz de estar despierto.
Él todavía estaba vivo.
Al menos por el momento sigue vivo. Sin embargo, no es que hubiera mucha esperanza, porque era
muy consciente de cómo se sentía. Podía sentirlo por dentro. Podía sentirlo muy dentro de él
acercándose a él.
Llévame – pensó.
Berry tomó su mano y la apretó con fuerza.
"¿Cuervo?" susurró Ortega, pero Delmore Berry no respondió. Nadie lo hizo...

Esto porque Rambo y Jorgenson se habían ido, y Ortega lo sabía.
“Lo lograrás, Manuel”, le dijo Delmore en voz baja.
"Tienes esto".
Ortega estaba en estado de shock.

Había perdido demasiada sangre y parecía pálido, demasiado pálido. Cuanto más tiempo
permaneciera en ese piso de metal, más sangre iba a perder.
Diez minutos más tarde, había tanta sangre que empezó a gotear al suelo.
“Ya casi llegamos”, dijo Delmore.

"Espera, hermano".
***
Cuando el helicóptero aterrizó en el tejado del hospital de Dak To, el resto del equipo Baker fue
recibido por una pequeña multitud de paramédicos y personal militar.
Sólo cuando el personal del hospital colocó a Ortega en una camilla, le abrió el uniforme, revisó
sus vendajes temporales y le puso dos inyecciones de algo así, finalmente lo llevaron al quirófano.
Mientras tanto, una multitud formada por personal médico y militar se formó alrededor de los
prisioneros de guerra y del propio equipo Baker.
Sólo entonces el equipo se dio cuenta de que Trautman estaba justo delante de ellos, justo detrás
de la multitud.
Él estaba allí esperándolos en persona.
Entre ellos se había formado un muro insuperable de cirujanos, paramédicos y camilleros
preparados. Sin embargo, allí estaba parado frente a ellos, observándolos atentamente y sin
perderlos de vista.
Danforth rechazó a cualquier médico que le ofreciera atención, haciendo gestos para mostrar su
molestia ('¡Los prisioneros son primero, qué carajo!') hasta que finalmente se detuvo donde estaba para
mirar al Coronel directamente a los ojos, a pesar de la multitud que los separaba.
Tan pronto como vio su mirada, Trautman asintió.
Luego, de manera lenta y pensativa, el coronel bajó la cabeza y Danforth comprendió
inmediatamente tanto el gesto como el mensaje.
Sin decir palabra, le había dicho –Bien hecho. Bien –.

hecho, dijo.
RAMBO AÑO UNO
LLEVAME AL DIABLO
Parte uno
Más allá de
Punto sin retorno
Garner se abrió paso entre la multitud mientras se dirigía hacia Trautman. Al

principio estaba sonriendo cuando partió, pero cuando llegó junto al coronel, ya tenía órdenes listas para
él.
“Quiero a los prisioneros de guerra en Saigón lo antes posible. En cuanto al resto del equipo, envíalos a
San Lu. Cuando hayas terminado, regresa aquí al hospital para informar a Ortega”.
"¿Por qué San Lu?"

“Porque quiero que el equipo duerma allí esta noche. Ellos lo merecen."
"Bien vale."
"Bien. Ahora, vámonos de aquí. A ver si al menos podemos hablar con alguno de ellos.
Ortega estuvo a punto de pasar junto a ellos dos mientras hablaban.

Dos paramédicos empujaron la camilla en la que yacía Ortega y eso le dio a Trautman la oportunidad de
verlo más de cerca, aunque solo de pasada.
Ahora inconsciente, el líder del equipo Baker parecía bastante pálido con gotas de sudor en la frente y
ojeras debajo de los ojos.
Bolsas negras bajo los ojos – pensó Trautman.

Ya muestra signos de hemorragia interna.
Su rostro estaba anormalmente relajado, probablemente debido a la morfina, por lo que se veía bastante
diferente de lo habitual. En realidad, ni siquiera se parecía en nada a Ortega.
Trautman había visto este tipo de efecto muchas veces antes, en muchos soldados que generalmente
morían poco después.
Es casi como si ya estuviera muerto – pensó el coronel.
Pero ese no fue su caso. Todavía estaba vivo, al menos por ahora. Estaba vivo, en el hospital y a pocos
minutos de recibir una transfusión de sangre antes de terminar en cirugía. Mientras miraba más de cerca
los ojos de Ortega, Trautman pensó en la versión nueva y mejorada de morfina que ahora estaban usando
en el ejército. Era mucho más ligero que el anterior o, en general, menos peligroso.
En Corea no teníamos ese tipo de drogas – pensó para sí mismo.

Cuando alguien sentía dolor, simplemente gritaba como un cerdo al que están sacrificando, y eso era todo.
Todos los demás miembros del equipo Baker también se sometieron a un chequeo, pero no les llevó mucho
tiempo realizarlo. Aparte de estar desnutridos y deshidratados, en su mayor parte estaban bien.
En poco más de media hora, su helicóptero estaba en marcha y listo para despegar.
En consecuencia, Trautman no había tenido la oportunidad de hablar con ninguno de ellos, ni siquiera con
Danforth, el vicio de Baker. Aunque no importó.
Sus hombres lo habían visto y sabían que el Coronel había estado allí personalmente sólo para saludarlos,
así que eso fue más que suficiente para él.
Garner subió al helicóptero con ellos antes de despegar hacia Lan Su.
Trautman se detuvo un momento en la azotea del hospital para verlos partir.
Eso fue todo.
Los prisioneros estaban a salvo, Ortega estaba en cirugía y el equipo fue trasladado en avión a Lan Su.
Finalmente terminó. Es más, habían tenido el mayor éxito de su historia.
Por primera vez en la historia de SOG, un equipo que había estado desaparecido en acción logró regresar.
Incluso habían traído algunos prisioneros de guerra mientras estaban en ello.
Trautman respiró hondo y luego se volvió para contemplar la ciudad.
El sol había comenzado a ponerse.

Garner cuestionó al equipo Baker durante todo su vuelo a Lan Su. Él escuchó y hizo
notas resumidas en una especie de informe informal, sólo para tener una idea aproximada de lo que les
había sucedido a sus hombres mientras estaban desaparecidos en combate.
Cuando aterrizaron en Lan Su, la base estaba envuelta en oscuridad y silencio.
Garner no se quedó con ellos, sino que se fue poco después, tal como Trautman le había ordenado.
Cuando llegaron a sus habitaciones, el equipo Baker se dispersó, cada uno en silencio a su propia litera
y cada uno todavía con su ropa sucia.
Krakauer y Danforth no perdieron el tiempo y se lanzaron directamente a sus literas, con ropa sucia y todo.
Sin embargo, a diferencia de los demás, Delmore, Messner y Coletta pasaron a comprobar el estado de su
equipo.
Fue entonces cuando la misión pareció, y finalmente terminó.
A pesar de que esa misión había sido un éxito incomparable, el equipo B de Baker había sufrido dos
derrotas. Una vez que consideraste qué tan cerca estaban los miembros del equipo
y el tipo de equipo que eran, esas pérdidas no podían considerarse menores en absoluto.
En realidad, eran todo menos menores.
Berry, dolorosamente , dejó sus armas primero y luego siguió prestando atención con la mochila, colocándola
en el rincón oscuro más cercano. Ahora que finalmente podía sentarse, cualquier litera vieja serviría, y
apenas pensó dos veces en ello.
Jesús...
Nunca se había sentido tan mal en toda su vida, ni siquiera después de terminar el campo de entrenamiento
con Trautman.
Sin embargo, a pesar de su cansancio, quería esperar un poco antes de acostarse a pasar la noche.
Todo dolía. Incluso le dolían las muñecas, pero no tenía idea de por qué.
La tienda estaba a oscuras y podía oír el sonido de sus amigos a su alrededor en el silencio. Fue entonces
en la oscuridad cuando Jorgenson y Rambo, sus dos amigos desaparecidos en combate, parecieron
aparecer justo frente a él. Aparecieron ante sus ojos, de la nada.
Debe haber estado alucinando. Estaba tan cansado que sus pensamientos se estaban convirtiendo en la
vida real. Estaba soñando despierto y era lo suficientemente real como para verlo como en la televisión. En
otras palabras, estaba viendo cosas.
Desaparecido – pensó.
Desaparecido en acción, joder.
Allí estaba él, quejándose de lo cansado que estaba, mientras Rambo y Jorgenson seguían desaparecidos.
Es posible que se hayan escondido en algún lugar de la oscura y oscura jungla o, peor aún, que hayan
huido para salvar sus vidas. Es más, en ese momento lo hacían sin comida, sin agua y probablemente
tampoco sin municiones.
Están jodidos.
Están absolutamente jodidos.
Berry sin embargo sabía que a pesar de todo, Rambo y Jorgenson no se habían rendido.
Nunca se rendirían, ni en mente ni en cuerpo. Estaba seguro de que seguirían luchando hasta el final.
Planifiquemos nuestro próximo movimiento, señor.
Lucharían hasta la última gota de sudor.

Planifiquemos nuestro próximo movimiento.
Lucharían hasta la última gota de sangre.

Berry cerró los ojos como si estuviera orando cuando se dio cuenta de que no había terminado.
Esto no ha terminado – pensó para sí mismo.
No, aún no ha terminado.
... Suponiendo que todavía estuvieran vivos.
Al darse cuenta de eso, los pensamientos de Berry regresaron abruptamente al ahora. La verdad del asunto
era que probablemente nunca descubriría qué les había sucedido realmente. Podría pasar el resto de su
vida sin saberlo, como había sido el caso durante
miles de otros soldados desaparecidos en acción, de la Segunda Guerra Mundial, la Guerra de Corea y
ahora en Vietnam.
Desaparecido en acción – pensó terriblemente.
Muchos otros habían seguido y esta vez iban a ser dos de los nuestros.
Un sentimiento de angustia se apoderó de él cuando los detalles de la misión y sus etapas finales volvieron
a cruzar por su mente. Había llegado a la conclusión de que, dadas las circunstancias, en ese momento,
no había acciones o decisiones alternativas a considerar. Ortega no había cometido ningún error y la
misión, bueno, Ortega había cumplido su misión trayendo de vuelta a tantos rehenes como pudo.
Además, el número de bajas no se mantuvo en dos, y eso también era algo de lo que alegrarse. A pesar
del resultado milagroso de la misión y del éxito en todos los frentes, Rambo y Jorgenson habían sido
sacrificados por el objetivo superior y nada más que eso.
Después de todo, ¿no es eso de lo que realmente se trata la guerra? ¿Morir por una causa mayor?
Entonces, si realmente crees que esto nunca podría pasarte a ti ni a ninguno de tus amigos porque todos
sois "mejores" que los demás, entonces...
Eres simplemente un jodido idiota.
Habían dado una buena pelea, jodidamente buena, en realidad. Quizás incluso demasiado bueno.
Habían luchado excepcionalmente bien considerando que son sólo humanos.
Habían luchado como máquinas.
Dios, hace mucho que no somos humanos – pensó Berry.
Unirse a las Fuerzas Especiales lo había cambiado todo.
Ya ni siquiera puedo comerme una puta hamburguesa en paz, joder.
Me siento culpable cuando lo hago, preocupado por acostumbrarme a NO comer absolutamente nada después de eso.
Cristo.
Berry buscó uno de los botones de su camisa pero rápidamente se distrajo con sus pensamientos.
¿Cómo carajo se supone que voy a vivir con Lucy después de todo lo que he pasado?
La muerte ya no molestaba mucho a Berry, de la misma manera que matar tampoco le molestaba mucho.
Le era bastante indiferente, lo cual no era muy diferente de lo que sentía el resto del equipo Baker al
respecto también. Realmente ya no lo sintieron.
Lucy – pensó Berry.
Mi amor... Cuando todo esto termine, volveré a ser normal.
Lo juro que lo haré.
Sí...
Él lo haría por ella, para que pudieran vivir juntos y tal vez algún día, incluso tener hijos.
Niños...
Sin embargo, en ese momento, tan pronto después de completar una misión considerada imposible, nada
podría parecer más lejos de la verdad.
Lo juro Lucy: cuando todo esto acabe y empecemos una nueva vida juntos, la única misión que me
preocupará será “volver” a la normalidad.
Con ese pensamiento en mente, Berry empezó a desnudarse de nuevo.
Después de pasar todo ese tiempo en la jungla, su ropa apestaba más que un respaldo.
El sistema de alcantarillado de un país del tercer mundo lo haría.

Sintió dolor cuando se quitó el equipo, y luego sintió aún más dolor cuando hizo lo mismo con el
cinturón de su equipo, hasta que todo lo que tuvo fue un uniforme, pantalones y botas.
No tener ningún equipo puesto era como no tener peso. Apenas podía mantener el equilibrio.
A pesar de la sensación de liberación, pensar en Jorgenson y Rambo todavía me dolía.

Se sintió como se siente un corte cuando está fresco y no deja de arder.
Tomaría algún tiempo olvidarlo.
Sacudió la cabeza tratando de sacar esa idea de su cabeza. No había manera de que los olvidara.
Rambo era dos años menor que él, por lo que para Berry era el "niño" del equipo.
Rambo significaba mucho para Berry y siempre sería un niño para él también.
A diferencia de los demás, Jorgenson ya tenía un pequeño que cuidar.
Tenía una niña hecha de su propia carne y sangre. Probablemente estaba destinada a crecer sin su
padre gracias a esa maldita guerra.
No, no podrían estar muertos.
Simplemente no pudieron.
No todavía, de todos modos.
No todavía.
Berry miró a su alrededor en la oscuridad, hacia las otras literas.
Todos en el equipo de Baker estaban agotados física y espiritualmente, y si él se preocupaba por su

equipo tanto como decía, entonces tendría que superar las pérdidas.
Tenía que seguir adelante.
Necesitaba superar esa sensación de confusión que había estado sintiendo desde que la adrenalina
se había calmado y había comenzado a relajarse.
Tuvieron que dejarlo todo atrás, incluso la pérdida de Rambo y Jorgenson, si era necesario.
En poco tiempo, el equipo tendría que seguir adelante y hacer como si nunca hubieran existido, y ese
momento llegaría pronto.
Sí, claro, seguro que lo harían.
Trautman ciertamente no les iba a dar un mes libre porque habían terminado la misión. No sólo era
improbable, sino que era altamente imposible.
Es por eso que cuanto antes Berry siguiera adelante, mejor sería para él y para todos los demás
también.
A menos que Ortega también estuviera a punto de morir, claro.
Ahora bien, eso habría sido un duro golpe para el equipo, de hecho, insuperable.
Si eso alguna vez sucediera, probablemente le pedirían a Trautman que ya no los llame "Baker Team".
Aunque eso no era algo que pudiera entender. Al menos no allí y entonces.
Eso significaba que Danforth se convertiría en líder del equipo, obtendrían tres reemplazos y en unas
semanas estarían funcionando nuevamente. De ninguna manera. No podría soportar algo así.
Jesús – pensó Berry.

No quiero ni pensar en ello.
Era una debilidad suya. En realidad, fue más que eso, una verdadera deficiencia. No
ser capaz de aceptar ciertos escenarios o una situación así en particular, especialmente
cuando supo, en el fondo al menos remotamente, que existía una posibilidad. Ese era un personaje
defecto suyo y como tal, era su responsabilidad superarlo y rápido, tal vez incluso esta noche o
mejor aún, ahora mismo.
Por el amor de Dios – volvió a pensar.

Bien, entonces si no tengo más opción que aceptar que Carl y Johnny se han ido, entonces tiene que ser así.
ser ahora.
Berry intentó levantarse de su litera, pero volvió a caer sobre ella. Sin ningún
adrenalina para mantenerse en pie, era más torpe, tenía menos energía y era
Sin duda, con mucho más dolor.
Su sentido del equilibrio se sintió perdido.
Ni siquiera podía ponerse de pie.

Aunque pude hace un minuto.
Se encontró mirando el 1911, de repente sentado en su mochila,
que había dejado distraídamente antes.
La pistola estaba tan llena de barro que incluso disparar un solo tiro pudo haber sido
peligroso.
Era la primera vez que notaba su estado, sólo que ahora que todo había terminado.
Berry tomó nota de su error y volvió a quitarse el resto de su equipo.
Cuando finalmente llegó a sus botas de jungla, le dolió aún más de lo que había imaginado.
Berry maldijo en voz baja para no molestar a nadie, especialmente a Danforth, quien
Se había acostado sin molestarse en ducharse y ya estaba roncando.
Berry estaba en mal estado.
Le dolían las piernas, la espalda y, en particular, un tobillo. Ese tobillo torcido casi le había costado la
vida. Ah, sí, eso es correcto. Si Berry se hubiera convertido en una carga para su equipo, lo
habrían dejado atrás para salvar a los rehenes. Incluso Rambo había corrido el mismo riesgo cuando
se lastimó el pie.
Jesucristo – pensó.
Cuando lo único que tenía puesto era su ropa interior, se volvió a levantar y tuvo los mismos
problemas que antes de hacerlo.
Obviamente no estaba en buena forma. Es decir, no lo suficientemente bueno para realizar el
tipo de misión de la que acababa de regresar.
Por eso, a partir de entonces, iba a entrenar mucho más duro que hasta ahora.
Todos necesitaban entrenar más duro que antes.
¿De qué carajo estás hablando Berry? se preguntó retóricamente.
Eres la unidad de Fuerzas Especiales con mayor entrenamiento en todo el mundo.
Aun así pensó para sí mismo.
Quizás la misión simplemente había sido imposible y por eso perdieron a Raven y Grizzly.
Tal vez rescatar a esos malditos rehenes fue la cosa más estúpida que habían hecho en su vida y la verdadera
razón por la que los miembros de su equipo estaban muertos.
¿Fue eso todo?
¿Nos puso la guerra a un tipo de prueba que nadie podría superar de manera realista?
Por supuesto que sí. La guerra era muchas cosas, pero ciertamente no era un maldito juego.
Berry sacudió la cabeza. De
repente se sintió débil, casi enfermo.
Descargó sus armas, sacó las balas de sus recámaras y puso todo en orden más o menos mientras sus manos
temblaban en el proceso. Después se levantó de nuevo, todavía tambaleándose, y se dirigió hacia las duchas,
donde esperaba aliviar parte de su sufrimiento.
Al otro lado de la tienda, Messner acababa de empezar a desempacar sus cosas cuando de
repente se detuvo y miró al frente como si hubiera visto algo.
Johnny – pensó para sí mismo.
Realmente perdimos a Johnny y Jorgenson.
El Doctor del equipo permaneció inmóvil, con las manos en el aire y mirando la tenue luz frente a él.
Le temblaban las manos.

Desnutrición – pensó para sí mismo.
Sólo un poco desnutrido.
Tranquilo, no es nada.
Volvió a pensar en Ortega y su lesión.
Su opinión médica era que Ortega probablemente lo superaría, por supuesto, pero nunca se podía
estar seguro.
La bala había explotado al pasar a través de su brazo antes de llegar a su pecho y por lo tanto no
pudo haber penetrado profundamente. Es más, no había sido golpeado ningún órgano vital, o
al menos no había mostrado ninguna señal en el viaje de regreso de que así fuera. En ese momento,
hubo signos de pérdida grave de sangre (incluidas bolsas alrededor de los ojos y piel fría y pálida), pero
no más que eso. Entonces, después de considerarlo debidamente, era probable que Ortega estuviera
bien.
Eso fue a menos que muriera bajo el cuchillo mientras sacaban la bala de
curso.
Esa siempre fue una posibilidad.
Mientras Messner reflexionaba sobre la situación de Ortega, los recuerdos de los momentos que todos
habían pasado juntos seguían atravesando su pensamiento.
Risas, alcohol, discusiones sin sentido... Fue bueno ver a Johnny reírse.
Esto era especialmente cierto porque casi nunca solía reírse.
Jesús, ¿qué pasa con todos los recuerdos? se preguntó Messner.
La voz de Johnny, la mirada que solía darle cuando hablaban entre ellos.
Rambo y Jorgenson no están muertos.
Aún no.
No podemos considerarlos muertos hasta que estemos seguros.
Así es como funciona cuando estás en guerra.
Sin embargo, Messner recordó otros recuerdos del pasado y recordó lo que Rambo había hecho
por ellos durante Black Spot. Esa cosa que hizo con explosivos mientras intentaba salvarlos a todos.
Rambo definitivamente merecía ser recomendado para una Medalla de Honor ese día.
Eso es porque Rambo era un entusiasta altruista de la salud.
Era el tipo de persona que apenas bebía, apenas fumaba y vivía por el bien de los demás.
Rambo era diferente al resto de ellos.

Todo el mundo necesita algo divertido en la vida, todos lo necesitamos. Cosas como beber, follar, pelear,
drogarse, etc.
Rambo no lo hizo.
Rambo pensó en una cosa y sólo en una cosa y era estar listo, pase lo que pase.
Bueno, estar preparado y ayudar a sus amigos, por supuesto.

Joder, es como si Rambo viviera para hacer las cosas bien o para proteger a las personas que lo rodean.
En varias ocasiones, Messner había visto a Rambo dar un paso atrás o quedarse solo mientras todos los
demás se divertían.
Muchas veces, cuando todos sus amigos estaban drogados o drogados, él se quedaba allí, casi en guardia,
como lo hacía en su deber o algo así. Incluso se situaría en las zonas tácticamente más favorables para
hacerlo. Él era su puto guardia, un portero, un proxeneta, simplemente supervisando todo.
Rambo puede haber pensado que nadie se había dado cuenta, ¡pero Messner definitivamente sí!
En Lau Su, al equipo Baker se les asignó una tienda de campaña durante toda su estancia allí. Eso
Por la noche, cuando Messner y el resto del equipo Baker estaban en su tienda, Messner, en un momento
dado, se sorprendió mirando al vacío durante al menos cinco minutos.
Cuando finalmente recuperó el sentido y se recuperó, lanzó una rápida mirada a su alrededor.
para asegurarse de que nadie lo había visto hacerlo. Por suerte, no lo habían hecho. Krakauer y Danforth
ya estaban durmiendo y ni siquiera se habían molestado en quitarse la ropa sucia antes de acostarse.
Coletta todavía estaba concentrada en desempacar sus cosas mientras Berry las preparaba para ir a
tomar una ducha.
Messner volvió a mirar su sucia mochila. La idea de tener que trabajar en su equipo fue suficiente para
enfermarlo.
Necesitaba un jodido cigarrillo, así que decidió hacerlo a pesar de ser el primero en casi tres semanas.
Cristo, hace más de tres semanas.
Vaya, eso alguna vez iba a ser malvado.
De vuelta en Dak To, Messner recordó haberle pedido un cigarrillo a una de las enfermeras. En lugar de
hacer lo esperado, le entregó su medio paquete, con la condición de que él no fumara en el hospital.
Eso fue hace aproximadamente un mes, y eso explicaba por qué se le hacía la boca agua con sólo
pensarlo.
Buscó en su mochila y sacó su zippo.
Fue entonces cuando pensó en Linda.
Su Linda.
Messner no pudo evitar pensar en ella y también en la morfina.
Si hubiera tenido ganas, podría haber disparado fácilmente y nadie se habría dado cuenta.
Era un poco gracioso que las dos cosas que más amaba, Linda y la morfina, se le habían ocurrido al
mismo tiempo.
Messner se había reenganchado para olvidar lo primero y tener a su disposición el segundo.
Eso esta jodido.
¿Realmente terminó en ese infierno, sólo para olvidar a alguna tía?
Joder , pensó, mientras le dolían todos los músculos del cuerpo después de esa última maldita misión.
Si hubiera sabido lo que realmente se necesitaba para realizar misiones como la de ellos,
probablemente no se habría vuelto a alistar en las Fuerzas Especiales.
¿Hablas en serio?
Tu primera operación. Cruzas las líneas enemigas y ya te estás cayendo a pedazos.
Messner se dio cuenta de que estaba pensando y diciendo tonterías porque tenía el cerebro frito. Ya
era hora de dar por terminada la noche. Definitivamente eso fue quedarse corto.
Esa noche habría dado cualquier cosa por que le inyectaran un litro de esa mierda en el brazo, pero sólo Dios
sabía por qué. Nunca había considerado usarlo consigo mismo mientras estaba con el equipo. Ni siquiera
cuando pasaron toda la noche descansando en la selva en un solo lugar.
Hacerlo cuando estás tan cansado y desnutrido como él en ese momento probablemente lo habría arruinado
de todos modos. Se habría quedado dormido y luego habría sufrido como un perro.
al día siguiente sin siquiera haberlo disfrutado lo más mínimo.
Esta era la primera vez que se sentía tan tentado en mucho tiempo, pero sabía que su vida era mucho mejor sin
ella.
Su cigarrillo colgaba de sus labios, esperando pacientemente a que se encendiera, pero estaba perplejo sobre si
fumarlo o no.
Encender un cigarrillo nunca antes había sido un problema tan jodido.
Joder, ¿realmente estoy fuera de esto esta noche? – pensó, mientras se llevaba el zippo a los labios y finalmente
encendía el cigarrillo.
La primera calada fue un poco dura a pesar de su efecto calmante.

Había llegado el momento de grabar su zippo de la misma manera que lo hacían prácticamente todos los
demás después de haber sido enviados a Nam. Sí. Conseguiría que alguien le grabara el logo de SOG. De lo
contrario, obtendría el logotipo del Baker Team. Aún no lo había decidido, pero pronto le daría una oportunidad
a uno de ellos.
Messner se tumbó en su litera para fumar sin molestarse en desvestirse.
Sabía que existía la posibilidad de quedarse dormido en esa posición, pero no le importaba.
Se sentía demasiado mal para desvestirse.
Ahora una mamada, bueno, eso por otro lado, eso es diferente.
Una mamada definitivamente sería suficiente en un momento como ese. Bueno, claro, tal vez no.
Probablemente estaba demasiado cansado para siquiera disfrutarlo.
Bien bien.
Ya había jodido suficiente tiempo.
Era hora de pensar en las cosas que realmente importaban.
Entregar un boceto de la base enemiga que había hecho para Trautman, por ejemplo, definitivamente
entraba en esa categoría. Claro, había muchas cosas que podía posponer hasta mañana, pero le preocupaba
olvidar partes importantes si lo hacía. Entonces decidió que lo mejor era sacar el boceto de la mochila ahora.
De esa manera, a la mañana siguiente estaría a la vista y no habría manera de que se le olvidara llevárselo.
Satisfecho con su razonamiento, Messner se levantó de nuevo y empezó a hurgar entre sus cosas, que
todavía estaban sucias y sudorosas tras los treinta días que acababa de pasar en la selva.
Tuvo que rebuscar en su mochila un rato antes de finalmente sacar su portamapas.

Todavía estaba empapado de barro y apenas era legible.
Mira este maldito desastre.
Mientras movía los dedos por él, notó un bulto inesperado.
¿Qué demonios es eso?
Desabrochó los cierres, le dio la vuelta y, para su sorpresa, una placa de identificación cayó al suelo.
resonando como lo hizo.
Robertson – recordó Messner.
De repente había visto un fantasma.
Cuando la adrenalina lo recorrió, todo volvió de repente. El sótano oscuro, el

el cráneo fracturado del tipo y la inyección de morfina que le había inyectado. Puede que haya muerto con dignidad,
pero de todos modos estaba muerto y, mientras tanto, la guerra continuaba.
justo afuera. A la guerra le importaba una mierda lo que estabas pasando. Le importaba un carajo si eras tú el
que estaba muriendo o si estabas ayudando a alguien más a hacerlo. Le importaba un carajo todo eso o cualquier
otra cosa. Entonces, sin previo aviso, Messner estaba allí, en ese sótano una vez más, en esa misión.
Por suerte, no duró mucho.
De hecho, ni siquiera un segundo después, ese sentimiento había desaparecido. Messner estaba de nuevo en su
litera, sentado en silencio en la oscuridad. No estaba más tranquilo ni menos agotado que antes.
Podía escuchar a algunos de los miembros de su equipo, los que tuvieron la suerte de estar profundamente dormidos,
roncando felizmente mientras los demás continuaban desempacando o estaban perdidos en sus propios
pensamientos.
Esta vez, sin embargo, de vuelta a donde estaba, allí en la tienda y ni cerca del sótano, esta vez la diferencia era el
nudo que se había formado en su garganta.
De hecho, había tenido que asistir a una eutanasia de combate, por el amor de Dios.
Una verdadera y maldita eutanasia de combate, y lo había hecho con un jodido prisionero de guerra estadounidense.
Con toda la mierda que había pasado desde entonces, básicamente se había olvidado de ambas.
Mierda – pensó.
Mierda, mierda, mierda.
Le había prometido a Robertson que le devolvería la placa de identificación a su esposa y eso es lo que iba a hacer
incluso si ese no era en absoluto el procedimiento estándar.
Técnicamente, el protocolo requería que Messner devolviera la placa de identificación a las autoridades tan pronto como fuera posible.
evidencia de la muerte de Robertson. No hace falta decir que la idea de violar el protocolo simplemente no le
cayó bien.
Son todas putas excusas – se dijo.

Sólo estás tratando de evitar traerle esa maldita placa de identificación a su esposa.
El hecho de que fuera el último deseo del tipo era el verdadero puto problema. Tenía que cumplir su palabra. No
tenía muchas opciones.
Maldito infierno.
Además, él no le estaba dando ninguna placa de identificación vieja, le estaba dando una placa de identificación con
cuatro letras misteriosas grabadas en la parte posterior. era cualquier cosa menos una etiqueta promedio.
Esas cuatro cartas eran en realidad un mensaje para su esposa.
Un mensaje que Messner había prometido transmitir.
Sólo cálmate – se dijo a sí mismo.

Sólo prometiste dárselo a su esposa en casa. Ni siquiera dijiste cuando lo harías
él. Vamos, ponte serio.
No debería ser tan difícil.
Claro, puede que él fuera el único que sabía que realmente existía, pero no se consideraba un maldito
imbécil. Quiero decir, había sido un imbécil en muchas otras ocasiones.
veces en el pasado por el amor de Dios, pero nunca hasta ese punto.
En realidad, ni remotamente cerca.
Entonces tendría que cumplir su palabra.
Atacar la base fue una decisión que tomaron por su cuenta. Una decisión que había costado la vida a dos
prisioneros de guerra estadounidenses, junto con una decena de civiles laosianos, y además a Johnny
y Jorgenson.
No lo sé... Quiero decir, Trautman & Co. están preparando el champán mientras hablamos.
Lo que digo es que si a pesar de todo, esa misión fue lo que llamarían un gran éxito... entonces quién
carajo sabía cómo
serían las que no fracasarían.
De ninguna manera, vamos.

Messner apretó la placa de identificación que tenía en la mano.
Él cumpliría su palabra.
Sí, seguro que lo haría.
Lo examinó de cerca y se dio cuenta de que tenía que encontrar una manera de conseguirle esa maldita etiqueta.
y su mensaje de cuatro letras, incluso si fuera lo último que haría.
WMLW
Miró una vez más las cuatro letras mal escritas en el reverso de esa etiqueta.
Robertson probablemente había rayado las letras mientras estaba en cautiverio, usando algunos
especie de objeto puntiagudo. Quizás podría haber sido un clavo, una piedra o algo así.
Al final, lo que sea que hubiera usado realmente no importaba, ya que ambos eran objetos bastante
peligrosos para un prisionero de guerra en un campo de prisioneros. Los guardias podrían haberlos considerado
armas potenciales.
Aún así, era un riesgo que Robertson había estado dispuesto a correr, siempre y cuando el mensaje llegara
a su esposa en caso de que él no lo lograra.
Tenía que admitir que tenía curiosidad por saber qué significaban realmente las letras.
Sin embargo, si realmente quisiera saberlo, esa curiosidad ocuparía toda su descarga el
Sin embargo, la próxima vez fue en los EE. UU., y seguramente esperaba conseguir uno después de hacer eso.
Maldita misión.
Por otra parte, ¿qué más podía hacer en Estados Unidos si tuviera que regresar?
Ni una puta cosa.
Definitivamente no iba a conocer a Linda, eso era seguro.
Si él no iba a regresar por ella, seguro que no había nadie más por quien regresaría.
cualquiera.
Messner guardó la placa de identificación en un lugar seguro y se recostó en la cama para fumar la otra mitad del
cigarrillo.
Era agradable fumar simplemente tumbado en la oscuridad, pero tan pronto como su cabeza tocó la almohada
empezó a ver cosas.
Estaba tan cansado que tenía delirios.
Sólo le había sucedido una vez antes, en el campo de entrenamiento, pero nunca en esa medida. De ninguna
manera.
Nunca se había sentido tan cansado en toda su vida.
Lo peor es que Johnny y Jorgenson todavía están ahí afuera peleando en algún lugar.
Aquí estás tratando de dormir, todo cómodo en tu cálida tienda mientras ellos todavía están en algún lugar.
Mientras Messner tragaba, el cigarrillo se le cayó del labio y la cereza aterrizó en su dedo el tiempo suficiente para
quemarlo antes de que lo arrojara al suelo.
Pensó en Linda por alguna razón y una vívida imagen de ella apareció en su cabeza.
Sus preciosos ojos azules y su lápiz labial rojo que siempre usaba, la hacían parecer una obra de arte.
Y ella era... ¡joder, alguna vez lo fue!

Una verdadera obra de arte.
Messner ya no estaba soñando despierto. Estaba viendo la película que se proyectaba en su cabeza y esta vez no
tenía miedo.
En realidad, fue todo lo contrario.
Todo parecía perfectamente natural.
Sólo unos segundos después, desapareció.
Coletta se sentó en su litera una vez que encendió un cigarrillo.

Estaba demasiado cansado para desempacar en ese mismo momento.
Qué jodida misión más loca – pensó para sí mismo.
Cohetes volando por encima, el silbido de las balas, civiles asesinados y Rambo y Jorgenson terminan
desaparecidos en acción.
Por no hablar del ataque en sí. El ataque tenía su propio encanto único y francamente aterrador. Era
casi atractivo, como una curva. Considerándolo todo, no había terminado tan mal, excepto para los civiles,
por supuesto, Maldita sea.
Esa era una historia fea en sí misma, pero los días que pasaron en la jungla después de eso, bueno,
fueron aún más feos.
Coletta se secó la frente con el dorso de la mano.
Estaba temblando de cansancio.
Esa maldita jungla, por el amor de Dios.
Coletta respiró hondo, primero se quitó el equipo y luego comenzó a ponerse el uniforme.
Una vez que se puso la camiseta, también se la quitó.
Su pecho se había vuelto pequeño y estrecho, como el de un adolescente.
No había comido ni bebido lo suficiente en esa misión.
Ni por asomo.
Incluso cuando pudo haberlo hecho, no lo hizo. En ocasiones por el estado de tensión en el que siempre se
encontraba y en otras ocasiones, literalmente “se olvidó”. Esto fue especialmente cierto cerca del final,
cuando tuvieron problemas para regresar. De hecho, nunca lo hicieron.
Sin mencionar la ruta que finalmente acordaron tomar, que incluía cruzar
Ese maldito río, por el amor de Dios.
Ese maldito plan les había costado a Rambo, Jorgenson y Lowell, y solo estaban seguros con certeza, es
decir, que 1 de cada 3 de ellos en realidad estaba muerto.
Tal vez, si hubiéramos esperado unos días más, allí en esa maldita jungla, Rambo y Jorgenson estarían aquí
con nosotros ahora, sanos y salvos.
Probablemente deberíamos haber cruzado por otro lado.
Si hubiéramos ideado un plan completamente diferente, podría haber marcado la diferencia.
Es difícil saberlo – respondió una voz dentro de su cabeza.

De todos modos, no deberías perder la esperanza todavía.
Eso es verdad, no debería
Quizás todavía estén vivos.
Johnny...
Ambos podrían estar todavía vivos.
Coletta miró la M14 que había dejado apoyada contra la pared de la tienda.
Por supuesto, él se preocupaba por los dos y todos eran buenos amigos. Sin embargo, por alguna
razón, cuando se trataba de Rambo era otra historia. Más aún ahora, considerando lo extraño que
se había vuelto Jorgenson después de que sobreviviera milagrosamente a la operación Punto Negro.
Ciertamente Coletta también se preocupaba por él, pero Jorgenson había cambiado. Simplemente
ya no era el tipo de persona que disfrutabas tener cerca.
Se había vuelto raro, solitario y distante.
Se había unido a Rambo y, de hecho, todos amaban a Rambo.
Incluso Trautman parecía tener preferencia por él.
Los dos solían hablar bastante y parecía que Rambo era su protegido o algo así. Pudo haber
sido porque Rambo siempre consideró y tomó
cuidar de los demás primero. Sin embargo, Ortega debería haber tenido ese tipo de relación con
el Coronel considerando que era líder del equipo.
En cualquier caso, ¿quién no ama a alguien que siempre pone a los demás en primer lugar?
Coletta cerró los ojos que le picaban y pensó en lo mucho que realmente se preocupaba por ellos y
por ambos.
Es sólo guerra – pensó.
La gente muere en la guerra.
O eso o simplemente nunca los encuentran.
Él lo sabía y lo había sabido desde el principio.
Entonces, ¿por qué se sentía tan mal por eso?

Porque debería haberlos ayudado, por eso.
Nunca más – pensó para sí mismo.

De ahora en adelante nunca dejaré a nadie atrás. Nunca más.
Ni siquiera por el bien del objetivo.
Incluso si hay que arruinar la misión. Si ese es el precio entonces eso es lo que se necesita.
Se estaba mintiendo a sí mismo y lo sabía.

Sabía perfectamente que si alguien le hubiera asignado una misión en la que estuvieran en juego
otras vidas de prisioneros de guerra, lo habría hecho todo de nuevo.
No se podía negar, porque era la puta verdad.
Ya que así era como funcionaban las misiones y él lo sabía mejor que nadie. Nadie es indispensable
si eso significa hacer el trabajo. Nadie.
Eso incluía a Rambo o Jorgenson.
Eso tampoco lo excluía si realmente lo pensabas.
Coletta tragó ante el pensamiento.
Morir se dijo.
Todos mueren.
Ahí está, esa es la puta frase que los llamados profesionales usaban como consuelo.
Buen puto consuelo – pensó.
Aun así, había conocido a muchos soldados que realmente encontraban consuelo en eso.
Todo el mundo muere, tarde o temprano.

No hace la más mínima diferencia porque de todos modos ibas a morir.
Aunque él no lo vio así.

Sin embargo, no hace falta decir que ni él ni nadie más en el equipo de Baker derramarían
lágrimas por el hecho de que eventualmente tendrían que morir. Como es el
En este caso, nadie de las Quintas Fuerzas Especiales se preocuparía mucho por saber que
su momento llegaría tampoco.
Sin embargo, deseaba volver a casa algún día y, si era posible, quería volver vivo y entero.
Coletta miró fijamente hacia la oscuridad.
Sí...
Un día se habría ido a casa.
Sin embargo, por extraño que parezca, hubiera preferido estar en el lugar de Johnny ahora
mismo y no sano y salvo donde estaba, simplemente parado sin hacer nada.
Follando absolutamente todo mientras los dos miembros de su equipo todavía estaban ahí fuera.
Con voz firme Coletta dijo repetidamente en su cabeza:
Nunca más, así que ayúdame Dios.

Juro por Dios que nunca más dejaré a nadie atrás.
"Nunca más...
Cualquiera que sea el precio”
Ricardo Coletta, 1969

A un ritmo lento, algo prolongado, y con una ligera cojera, Berry se dirigió hacia la zona de la ducha.
Parecía más un viejo que cualquier otra cosa, curvo y torpe debido al dolor que sentía.
No era nada tarde, ya que el reloj acababa de dar las diez. Sin embargo, si se tenía en cuenta lo somnoliento
y los ojos pesados que estaba, fácilmente podrían haber sido las tres de la mañana.
Quizás incluso más tarde.
Habría jurado que ya llevaba al menos treinta horas viviendo ese mismo día, del mismo modo que uno
esperaría pacientemente el final de un eclipse.
"Oye", escuchó a alguien decir detrás de él.

Berry se volvió hacia la voz.
"¿Eres SOG?" preguntó un joven.
Berry no respondió.
"Vamos, hombre, se rumorea que, en realidad, todo el mundo sabe que hay un equipo SOG durmiendo
aquí esta noche".
Berry tampoco respondió a la segunda pregunta y se limitó a mirar fijamente al niño que todavía estaba
parado frente a él.
“Oh, vamos… aquí no hablamos. Llevamos toda la vida apoyando a los Servicios Secretos”.
Berry, todavía inexpresivo, continuó mirando al joven más de cerca.

Él no parecía estar escuchando.
“Mmmm, haz lo que quieras. Cualquiera sea el caso, se supone que debo dejar un regalo para el equipo
por orden del jefe. ¿Al menos sois de las Fuerzas Especiales? Al menos podrías decirme eso”.
Berry finalmente asintió.
"Bien. Sabes, sólo necesitaba estar seguro de que eras tú. ¿Bueno?"
Nuevamente, Berry se quedó allí sin pronunciar una sola palabra, pero esta vez el extraño pareció
desconcertado por algo allí en ese momento.
Definitivamente algo andaba mal con Berry.
Para empezar, sus ojos contaban la historia de una misión de un mes de duración.
Un mes de noches sin dormir, dos horas por noche en el mejor de los casos, marchando constantemente
con pesadas mochilas y, lo peor de todo, en constante estado de riesgo. El riesgo constante de
perdiendo tu vida.
“Escucha…” le dijo el joven.

“Solo ve y tómatelo con calma, amigo. Nadie te disparará mientras estés en la ducha, ¿vale? Disfruta tu
regalo. Nos vemos mañana."
El joven sonrió y luego se fue.
Berry lo vio irse y luego se dirigió nuevamente a las duchas.

A esa hora aparentemente todos los sombrereros locos habían salido.
Berry entró en la ducha, la abrió y un chorro de agua helada lo golpeó.
haciéndolo temblar por todas partes.
Esa temperatura hacía que cada dolor en su cuerpo pareciera multiplicarse cien veces.
Podía sentir el dolor disparado desde la parte superior de su cabeza hasta la planta de sus pies con tanta
intensidad que casi lo despertó.
Que carajo.
Para combatir el frío, Berry contrajo todos los músculos de su cuerpo y empezó a temblar.
Sabía exactamente cómo combatir el frío, incluso cuando estaba completamente inmóvil en la ducha,
por ejemplo. Era algo que había aprendido en el campo de entrenamiento.
Por muy útil que fuera, como todo lo que habían aprendido en el entrenamiento, te cansabas de hacerlo.
Desafortunadamente, ya estaba cansado. ¿Cansado? En realidad, no sólo estaba cansado o incluso
exhausto. Estaba absolutamente acabado.
Apenas podía mantenerse en pie y mucho menos protegerse del frío.
Algo parecía diferente, sin embargo no parecía tan helado como antes.
Podría ser que simplemente se estuviera acostumbrando, o tal vez...
De hecho, en cuestión de segundos, el agua se había calentado a una temperatura apta para los
humanos, digamos, allí en Vietnam. Sólo los grandes tanques de agua tenían agua caliente disponible a
pesar de estar en un país tan caluroso. El agua se había calentado y Berry, que ahora se estaba
duchando a la misma temperatura que habitualmente, no pudo evitar sospechar. Sin embargo, no pudo
evitar notar que el agua había pasado de una temperatura a otra de una manera tan rápida y antinatural.
Berry se quedó quieto, casi en un esfuerzo por escuchar.
El agua pasó repentinamente de tibia a abrasadora en un instante, casi hasta el punto de quemarlo,
y antes de que se diera cuenta se sentía mucho mejor.
Una sensación poderosamente cálida lo invadió, de la misma manera que la luz del sol calienta una parte
de ti a la vez, y la sensación se movió desde su cuello hasta sus hombros y luego hacia abajo.
¡Malvado!
¿Cuántas bases podría haber en Vietnam con agua tan caliente? ¿Tres tal vez?
¿Realmente Trautman los había enviado allí por accidente? De ninguna manera. No hizo las cosas
por accidente.
Ese fue su regalo, exactamente como había dicho el joven.
Eres genial, Trautman.

Eres el culo del gato.
Cada parte de él ardía felizmente y sintió un par de músculos aflojarse hasta el punto que incluso
podría haberse quedado dormido. Si hubiera estado sentado allí, lo habría hecho.
Buen Dios... Te amo, joder, Trautman.

¡Incluso te pondría uno mojado!
Berry lentamente se dejó deslizar por la pared de la ducha hasta el suelo.
No, no, no... no lo hagas, te quedarás dormido.
¡En cuestión de segundos, realmente se sentía como si tuviera fiebre!
Vamos.
Ahí lo tienes, eso es todo.
Malditos derechos.
Eso es mejor.
Todo este calor, después de tantos días de frío y tanta maldita humedad, lo estaba embriagando
más de lo que podía hacerlo estar emborrachado.
Berry se habría quedado allí toda la noche, si hubiera podido.
Esa fue, probablemente, una de las mejores duchas que jamás había tomado.
Solo eso fue.
Ortega entró al almacén por sus propias piernas. Mientras empujaba lentamente su bolsa de goteo en
el poste de la rueda, su actitud parecía un poco insegura y todavía estaba bastante pálido.
Las vendas que tenía en el brazo ya se habían puesto rojas y manchadas de sangre.
El Hospital Dak To había destinado temporalmente una pequeña habitación para el personal de los
Servicios Secretos, siendo en este caso Garner y Trautman como tales.
“Coronel”, dijo Ortega mientras cerraba la puerta detrás de él. Su voz era baja, sin energía.
“Ortega”, dijo Garner.

“¿Cómo estás, Skorpio?” preguntó Trautman.
“Me dieron suficiente morfina para sacrificar un caballo. Pensé eso, realmente pensé que nunca más
iba a despertar. Fue…"
Ortega se detuvo a mitad de la frase y se quedó sentado mirando al aire.
"Dada la morfina para empezar, seguida de la cirugía en sí, estoy seguro de que aún no he sacado
todo de mi sistema. Lo siento". Trautman y Garner escucharon en silencio.
"Sí, en realidad todavía me siento bastante aturdido".
"Siéntate", dijo Trautman mientras empujaba una silla en su dirección.

Ortega se sentó y
luego continuó diciendo: “Al
parecer perdí demasiada sangre, pero no sufriré ningún efecto secundario por eso. Dijeron que puedo
volver a pelear”.
"Bueno, esas son muy buenas noticias", dijo Trautman.
"Especialmente porque reemplazarte sería un verdadero dolor de cabeza, por decir lo menos".
Ortega sonrió.
Eso es lo que a la gente como nosotros le gustaba llamar sentido del humor.
Ya era hora de iniciar la sesión informativa, así que Ortega pensó en el principio.
Comenzó informándoles sobre sus dos días completos de marcha, a toda velocidad por supuesto, para
alcanzar el objetivo y luego sobre el rápido (y EXTREMADAMENTE peligroso) reconocimiento que se
realizó antes del "golpe".
Luego entró en detalles sobre la interrupción de la transmisión de radio y cómo esto motivó su "decisión
por oportunidad".
Una decisión que tomó en el campo y de la que asumió toda la responsabilidad.

Ortega les contó cómo algunos civiles fueron asesinados en el proceso y luego dio detalles sobre el
estado en el que encontraron a Robertson, aclarando las razones por las que Messner había decidido
usar morfina para acabar con su vida.
Terminó su actualización con los detalles sobre la jungla misma y los eventos que habían ocurrido los
días que estuvieron allí.
Sin embargo, no les contó casi nada sobre las dificultades que habían encontrado en el camino de
regreso.
Les informó que se enfrentaban a un elevado número de guardias enemigos de servicio, lo que a su
vez hacía difícil prever y bloquear todas las posibles rutas o planes de ataque. Finalmente, aunque
estaban hambrientos, sedientos y fatigados, decidieron arriesgarse.
Luego dio una explicación detallada del ataque de desvío que habían realizado Rambo y Jorgenson,
y su propia decisión de cortar la cuerda.
Trautman y Garner lo interrumpieron repetidamente con sus preguntas, haciendo que su ya larga
sesión informativa fuera aún más larga.
Preguntaron sobre el número de enemigos que habían matado o cuántas estructuras habían destruido.
Luego, preguntaron sobre las víctimas civiles, su edad aproximada, género y origen étnico.
El tipo de equipo que utilizó el enemigo, su nivel de entrenamiento.

Trautman y Garner también querían saber sobre la ausencia de Vuong, ya que era el primer y principal
objetivo de la misión. Sin embargo, a juzgar por el tipo de preguntas sobre las que habían preguntado,
a Ortega le quedó claro que, al final, no habían encontrado a Vuong después de todo. No estaba en
ninguna de las dos estructuras para las que Trautman había lanzado misiones SOG. Es posible que
las tres misiones hayan tenido lugar simultáneamente pero no se le ha encontrado en ninguna de
ellas.
Jodido Cristo – pensó Ortega con amargura.
Sin embargo, la necesidad de Trautman de obtener detalles tan específicos se volvió algo morbosa, y
Ortega no pudo evitar notar la forma en que su interrogatorio se estaba convirtiendo rápidamente en
un interrogatorio.
Después de un tiempo, parecía como si quisieran que se contradijera de alguna manera.
Pensó en cuán única y única había sido esa misión, especialmente en sus objetivos, que habían
cambiado durante su transcurso. Ortega pensó, por lo tanto, que este tipo de interrogatorio debía
haber sido solo un protocolo estándar para casos con esta dinámica.
Es más, los soldados del SOG eran conocidos por mentir sobre sus misiones. Casi todos lo hicieron.
Mentirían porque podían (no había testigos ahí fuera) o por motivos de ego.
razones.
Sí.
Los chicos de las Fuerzas Especiales tenían egos enormes, y si alguna vez tuvieras que asistir a uno
de sus interrogatorios, pensarías que eran superhéroes que tampoco cometían errores.
Con excepción de Ortega, que no era así, ni mucho menos, y

Tampoco nadie más en el equipo de Baker.

La razón es que el equipo Baker estaba destinado a evolucionar y mejorar constantemente... no
simplemente a "ser" el mejor.
Así que Ortega siempre se aseguró de que sus informes fueran exhaustivos y le contaran todo al equipo.
Bueno, casi todo lo que es.

Cuando Ortega y Lowell estaban bajo el agua y Ortega tuvo que echarlo para que ambos no se
ahogaran. Ese fue uno de los pocos ejemplos de los detalles menores que Ortega prefería guardar para
sí. Sin mencionar que el mero pensamiento lo molestaba.
Por lo tanto, poder hablar de ello estaba fuera de discusión.
Cuanto más duraba el interrogatorio, más severo e inflexible se volvía Trautman.
"Parece que te arrepientes de esta misión, soldado".

Ortega no dijo nada.
"No creo que debas hacerlo", añadió Garner.
“Esos civiles”, comenzó Ortega.
"¿Qué es eso?"
“Dije los civiles, señor. Deberíamos haber hecho el reconocimiento más a fondo”.
"Entonces, ¿por qué no lo hiciste entonces?" preguntó el coronel con severidad.
“Para evitar correr riesgos”.
“Por supuesto que sí”, dijo Trautman.
Ortega miró perplejo al coronel. No estaba seguro de si el coronel estaba bromeando o no.
Trautman notó su confusión y añadió:
“Todas las operaciones de reconocimiento son extremadamente peligrosas, Ortega. Por eso no existe
un reconocimiento "perfecto". Ahora sigamos adelante”.
Una vez que todo estuvo dicho y hecho, y se tuvieron en cuenta todas las cifras necesarias (como el
número de hombres perdidos, las bajas sufridas, los rehenes liberados y los perdidos), sólo entonces
se pudo hacer una evaluación. Trautman y Garner estimaron que, además de destruir tres almacenes
logísticos, fueron derribados aproximadamente sesenta soldados enemigos, lo que suponía un promedio
de unos siete soldados por cabeza.
En vista del mal estado de salud de Robertson, su muerte se consideró inevitable desde el principio.
Habiendo muerto en combate, la muerte de Lowell se atribuyó a que fue involuntaria. A pesar de haber
rescatado a tres rehenes en lugar de cuatro, y de no encontrar a Vuong en el sitio objetivo como se
esperaba, el resultado de Point of No Return se consideró positivo.
Esencialmente, Trautman finalmente declaró la misión cumplida por eso.

"Buen trabajo", añadió Garner al final.
Un largo silencio siguió a sus declaraciones finales, pero parecía como si Ortega quisiera decir algo
más.
Al final dijo:
“¿Qué pasa con Johnny y Carl?” preguntó, algo vacilante.
“Después de que te fuiste, inmediatamente lanzamos una ofensiva usando todo lo que
teníamos a nuestra disposición. Seguimos enviando tantos aviones y helicópteros como
pudimos, pero cuando llegamos allí, la zona estaba más caliente que nunca y ni siquiera
pudimos establecer una sola LZ. El principal problema era no tener contacto visual con ellos y
que tampoco podían darnos su posición, teniendo en cuenta que el enemigo les seguía.
Todo lo que sabíamos era que estaban allí en alguna parte y, básicamente, a partir de ese
momento, los perdimos. Pero trate de no pensar en eso ahora”, dijo Trautman.
"Con el debido respeto, señor, es imposible no pensar en ello".
“Lo sé, hijo. Lo que quise decir es que no pierdas la esperanza todavía”.
Ortega asintió.
"Bien. Yo diría que hoy habéis ganado una buena cantidad de medallas, equipo Baker. Sin
embargo, lo más importante es que todavía estás vivo”.
Ya era de noche cuando Ortega se despertó en su cama de hospital.

Ya era media noche, pero el agotamiento severo, junto con la pérdida
Rambo y Jorgenson, agravados por todas las drogas en su sistema, realmente habían arruinado
él arriba. Estaba algo desorientado y ya no podía volver a dormir.
Encendió un cigarrillo y se sentó tranquilamente a fumarlo. Podía escuchar a los otros pacientes.
respirando profunda y lentamente a su alrededor.
Sin embargo, sólo una persona no estaba durmiendo, y ese era Gary.
Gary tenía diecinueve años, acababa de perder una pierna y nunca dejaba de gemir.
En realidad, murmura la mayor parte del tiempo.
Sin embargo, había una especie de dignidad en la forma en que gemía.
Gary nunca levantó la voz y sufrió en silencio toda la noche para no despertar a nadie más.
Lo hizo todo a pesar de lo doloroso que debe ser perder una pierna.
Sin embargo, esa noche, Ortega estaba demasiado cansado para pensar o sentir dolor.
Lo más importante es que había decidido no hacerse ilusiones sobre Rambo y Jorgenson.
Las estadísticas de SOG eran tan claras como el día: una vez que entras en la lista de desaparecidos en
acción, nunca regresas. Ni jodidamente nunca.
Ya es bastante difícil desaparecer en una guerra convencional, pero aquí en Laos, como SOG, es aún peor,
especialmente si te atrapan.
Bueno, aunque era cierto que de vez en cuando el Vietcong podía ser civilizado con el soldado estadounidense
promedio en uniforme. Sin embargo, cuando te pillaron luchando encubierto en Laos, no tenías ninguna esperanza.
Incluso si "simplemente" estuvieras desaparecido, eso
El jodido país no sólo era enorme, sino que también estaba infestado del Vietcong.
En cualquier caso, todo fue más difícil al otro lado de las líneas enemigas cuando Rambo y Jorgenson
desaparecieron. Simplemente sucedió que faltaban en el lugar que ni siquiera deberían
He estado ahí y definitivamente no he peleado.
Entonces, si los hubieran atrapado, los habrían tratado mucho peor que el que habría recibido cualquier simple soldado.
En lo que respecta al Vietcong, eran criminales.
Como tal, el Vietcong tenía "derecho" a hacerles todo lo que quisieran.
Naturalmente se incluyó su uso como conejillos de indias o ratas de laboratorio.

Dejaste que un maldito psicópata usara a tus mejores amigos como ratas de laboratorio.
No era necesario ser nazi para hacer este tipo de cosas. Al contrario, sucedió con mucha más frecuencia de lo
que a la gente le hubiera gustado creer.
Ortega no pudo evitar recordar al infame grupo japonés de los llamados científicos, conocido como 'Unidad
123'. La Unidad 123 eran los “científicos” japoneses que habían utilizado prisioneros de guerra estadounidenses
como conejillos de indias en la Segunda Guerra Mundial.
Principalmente estudiaron el efecto que tenían ciertos venenos sobre las hemorragias internas.
Como probablemente puedas imaginar, no se detuvieron ahí.

Los soldados japoneses de esa unidad solían organizar concursos de decapitaciones. Quien decapitó mejor
a un prisionero de guerra estadounidense con una katana, ganó. Por "mejor", querían decir de la manera más
limpia posible.
Ortega conocía bien esa historia y sí, era cierta.
Estaba todo ahí, negro sobre blanco, claro como el día en cada jodido libro de Historia que había tenido que
estudiar durante su curso de formación. Los había leído todos, todos y cada uno de ellos.
Enteramente.
Por eso no iba a engañarse sobre cómo terminaría todo con Johnny y Jorgenson.
La gente piensa que lo que más teme un soldado es la muerte, pero eso no es cierto.
Hay algunas cosas que son incluso peores que la muerte, si te lo puedes imaginar.
Sólo el pensamiento hizo que le ardieran los ojos.
En realidad no estaba llorando, pero tenía una sensación extraña por dentro.
Sin embargo, al poco tiempo, rompió en sollozos con hipo y apenas podía respirar.
Estaba casi convulsionando.
Esa noche estaba completamente fuera de sí.
A la mañana siguiente, Trautman dejó de lado la pérdida de Rambo y Jorgenson. Era necesario
empezar a abordar lo que realmente había ocurrido en esa misión.
Baker Team B había demostrado su capacidad para superar con creces cualquier expectativa anterior.
Sólo Dios sabía lo que se podría haber logrado si hubiera habido dos Equipos de Panaderos en
lugar de tener solo uno a cargo de cincuenta Montagnards.
Podrían derribar la mitad del Camino Ho Chi Minh, joder.
De hecho, si lanzaste una campaña ad hoc y luego la repitiste continuamente, es posible que hubieran
podido destruir todo.
Trautman volvió a mirar el mapa de Laos y Camboya.
Es posible – pensó.
Realmente es.
En seis meses, Fort Bragg iba a formar seis equipos Baker más.
Seis equipos Baker más rudos.
Los hacía turnarse, alternando roles defensivos y ofensivos, dándoles el tiempo que necesitaban para
recuperar fuerzas entre una misión y otra.
Ciento veinte hombres siempre en el campo y siempre con una misión.
Tenía la intención de mantener a los equipos Baker A y B, que eran los primeros y mejores de ellos, como su
propio. Además, había decidido utilizarlos únicamente para las misiones más importantes.
Serán mis equipos personales de respuesta rápida SOG.

Lo más importante es que seré yo quien los mande.
A pesar de sus ambiciones, por el momento sabía que necesitaba mantener los pies en la tierra.
Actualmente, sólo había dos equipos Baker a su disposición. Uno de ellos estaba lleno de soldados que
él consideraba sustitutos “promedio”, simplemente hombres que él mismo no había entrenado
personalmente. El otro equipo Baker, el equipo B, quedó temporalmente agotado, con razón
después de completar la misión que tenían.
'Punto sin retorno' había durado demasiado, había sido demasiado agotador y arriesgado considerando el
el nivel del equipo. Esos hombres merecían tomarse un permiso que durara al menos una semana
o incluso más si fuera posible. Si pudiera disponer de más tiempo entre misiones, les daría
la oportunidad de pasar unos días en el "mundo real".*

Absolutamente.
Ahora que su informe para Washington había sido escrito, todo lo que le quedaba por hacer era
informar al Ministro de Defensa, junto con algunos de los otros jefes de proyecto del Equipo
Baker.
Políticamente hablando, los Equipos Baker eran como bombas a punto de estallar. El programa de
entrenamiento del Coronel se convertiría en un hito para las Fuerzas Especiales en las generaciones.
venir.
Ya estaba seguro de eso y ya no tenía dudas.
Resultados.
He estado luchando por este tipo de resultados durante toda esta maldita guerra. Ahora que
finalmente están documentados, están de camino a Washington. El presidente incluso iba a leerlos
en persona.
Pero eso no fue todo.
Trautman tenía grandes planes en mente para sus hombres.
Además de brindar esperanza, claro está.
Vietnam, y esta maldita guerra en general, fue, desde el principio, una especie de guerra de fuerzas
especiales, pensó.
El único problema era que aún no estaban listos.
Seguro que no lo eran, ni mucho menos.

Cuando Estados Unidos fue a Vietnam en 1965, no tenía idea de qué se trataba realmente del
combate en la jungla. El nuevo frente de batalla era el vasto territorio cubierto de selva de Vietnam del
Sur.
Para Trautman, eso era cosa del pasado.
Dos años – pensó.
Dentro de dos años, nuestras Fuerzas Especiales serán completamente diferentes.
Serán más grandes, más fuertes, pero lo más importante, mucho más cualificados.
No sólo eso, sino incluso más inteligente, joder.
Los haré tan jodidamente inteligentes que podrán ganar esta maldita guerra por sí solos. No
necesitarán ninguna ayuda de nuestra parte.
Era posible.
Seguro que lo fue.
De nada servían los tanques, los aviones o las bombas infinitas cuando en Saigón cualquier viejo
imbécil podía poner una bomba en una escuela cuando quisiera.
Ahí era donde Trautman iba a marcar la diferencia: en el campo de la inteligencia.
Exactamente eso.
Finalmente, esa mañana, por primera vez en dos años, Trautman se sintió optimista.
Tenía optimismo y esperanza.
El día siguiente
La sesión informativa de Trautman en la sede de MacV no salió exactamente como había planeado.
Estaba claro que todos estaban impresionados por el desempeño de sus equipos, particularmente
el Equipo B de Baker. Sin embargo, Trautman se sorprendió por la importancia que le habían dado al hecho
de que sus hombres habían ido allí para matar a un VIP pero regresaron con tres. En su lugar, prisioneros de
guerra. No lo esperaba.
Cuando el coronel salió de la habitación, el general Ericsson lo siguió.
“¿Qué les depara el futuro inmediato a sus hombres?” preguntó Ericsson volviéndose.
a Trautman como lo hizo.
“Voy a enviarlos de licencia para que puedan pasar algún tiempo con sus familias si eso es lo que quieren
hacer con ello”.
"Suena justo, quiero decir, después de completar una misión como la que acaban de hacer".
Los dos continuaron caminando juntos por el pasillo en silencio, antes de

Trautman rompió el silencio y dijo:
“Está bien general, escúpelo. ¿Qué quieres exactamente?"
Ericsson se tomó su tiempo para reflexionar sobre ello, pero finalmente dijo:
“Trautman, escúchame un minuto. ¿Se te ha pasado por la cabeza que es posible que en realidad no te
crean?
El coronel no respondió.
“Tus hombres marcharon hacia territorio controlado por el enemigo recorriendo muchos más kilómetros que
nadie antes que ellos. Una vez allí, no sólo aprovecharon la oportunidad y atacaron un puesto de avanzada
enemigo, sino que incluso lograron desaparecer después arrastrando consigo a cuatro prisioneros de
guerra .
Maldito infierno.
Son muchísimos récords para batir todos al mismo tiempo, ¿no crees?
Quizás, y ese terminó siendo el verdadero problema.
Tal vez estaban un poco escépticos allí.
Quiero decir, cuando todo estuvo dicho y hecho, ¿qué trajeron realmente esos hombres a casa? Cinco
prisioneros de guerra, tres de los cuales llegaron vivos a casa y dos no. Del resto, técnicamente hablando, no
sabemos nada de lo que pasó allí y no hay forma de confirmar realmente nada de lo que han dicho. Si eso
no fuera lo suficientemente inquietante, ahora
Nos estás pidiendo que lancemos más ataques exactamente como este, prácticamente en todas partes, y eso
incluye Vietnam del Norte. Esto y más, todo con la esperanza de que termine siendo
el último golpe necesario para hacer el trabajo. El mismo trabajo que la ofensiva del Tet no ha podido hacer
hasta ahora.
Quieres enviar mil equipos exactamente iguales al tuyo, directamente a la “boca del león”, por así decirlo.
Veo lo que estás diciendo y por mí está bien. Una vez que suficientes hombres hayan superado su programa
de capacitación con los conocimientos necesarios, contarán con mi apoyo incondicional.
"Gracias Señor."
“Hablando francamente, coronel, cualquier propuesta que realmente presente una nueva estratagema,
haciendo un intento serio de romper el estancamiento... está bien, para mí.
Me interesan especialmente aquellas propuestas que parecen tener una base sólida, y entre ellas la suya.
Desafortunadamente, ese tipo de decisiones son, bueno, complicadas.

Cuando llegan a este nivel, las decisiones militares se vuelven políticas y estoy seguro de que
Lo sabe mejor que yo, coronel.
Atrás quedaron los días en que los generales podíamos hacer prácticamente cualquier cosa que quisiéramos.
Ya no estamos en los años cincuenta, eso es jodidamente seguro.
Buenos viejos tiempos, aquellos fueron...
Probablemente no puedas recordarlos porque eras demasiado joven, pero en aquellos días los jefes
teníamos libertad para hacer lo que quisiéramos.
Hoy en día, decisiones como ésta ya no nos pertenecen sólo a nosotros. Esos días han quedado atrás.
Hoy en día todo es más problemático.

En cuanto a usted, siga haciendo su trabajo, Trautman.
Estoy cien por ciento detrás de usted en este asunto.
Forma diez o veinte equipos iguales al tuyo y empieza a acumular éxitos.
Verá al coronel. Habrá gente nueva que se subirá a tu carro cada día que pase.
Pero lo más importante es no tener tanta prisa con los cabezales de latón.
Permítales reflexionar un rato sobre los hechos.
Deja que se difundan los rumores sobre lo que hicieron tus hombres.
En los próximos meses, obtendrán el crédito que se merecen aquí en el Departamento de Defensa y tal
vez entonces esta guerra finalmente dé un nuevo giro.
Eres un buen hombre, coronel. No tendrás ningún problema para convertirte en General algún día, si los
hechos siguen demostrando que tienes razón como lo están haciendo ahora.
Por otra parte, quién sabe.
Puede que algún día traiciones a todos los que están al otro lado de esa puerta”.
A la mañana siguiente, Danforth fue al hospital de Dak To para encontrarse con Shelley y Ortega.
A decir verdad, Ortega estaba primero en esa lista.

El deber primero – pensó.
Fuera de los muros del hospital, el sol brillaba y la ciudad parecía relativamente tranquila.
Danforth encontró a Ortega sentado solo en un rincón.
Después de una pequeña charla y las bromas habituales, Danforth acercó una silla y se sentó justo frente a
Ortega. No pasó mucho tiempo antes de que comenzara una especie de interrogatorio privado,
según lo harían el líder del equipo y el siguiente al mando por su cuenta.
Al principio, su conversación fue coherente y profesional, pero ninguno de los dos pudo mantener su
comportamiento civilizado.
Como era de esperar, finalmente surgió el tema de las bajas y las pérdidas. Los rehenes perdidos
según Lowell y, sobre todo, la pérdida de dos miembros del equipo, Johnny y
Jorgenson.
Los dos hombres discutieron abiertamente el plan que tenían, que era reunirse con Johnny y Jorgenson
después de su distracción. Era un plan que, considerando el desenlace de los acontecimientos, había
fracasado estrepitosamente.
Se suponía que iban a crear una distracción pero eso es todo – pensó Ortega.
No instigar el combate.
Además, en retrospectiva, fue un suicidio desde el principio.
Todos sabíamos cómo terminaría.
Es posible que esos pensamientos hayan pasado por la mente de Ortega, pero ciertamente no los dijo en
voz alta.
Al menos no exactamente con esas palabras.
Ortega y Danforth revivieron esos momentos juntos, contemplando las opciones que desconocían en ese
momento, y cuando actuaban de manera irracional, demasiado lenta o generalizada.
tuvo un mal desempeño en general.
El beneficio de la retrospectiva y el tiempo suficiente para contemplar sus opciones obviamente
produce resultados hipotéticos que resultan mejores que los reales.
No siempre puedes hacer el movimiento “correcto” cuando todo a tu alrededor se mueve a la velocidad
de la luz. Nunca eres capaz de gestionar todo a la perfección, o al menos no del todo.
Dieron rienda suelta a cómo se sentían y, sobre todo, cómo los habían cambiado los meses anteriores.
Todo el equipo había cambiado.
Desde el momento en que comenzó su lucha en Vietnam, crecieron hasta convertirse en mucho más que
amigos cercanos. El tiempo los había hecho hermanos.
Continuaron durante una hora.
Cuando ninguno tuvo nada más que decir, se sentaron uno frente al otro en silencio.
Danforth puso su mano en el hombro de Ortega y los dos se quedaron ahí sentados un rato más.
A pesar de “recibir” un balazo en el pecho, Ortega todavía se sentía culpable.

Entre los dos, él era el que seguramente se sentía más sucio.
Al final, la carga recayó sobre sus hombros y sobre los de nadie más.
Él fue quien permitió que el equipo ignorara descaradamente las órdenes iniciales y, en cambio, procedió con
la redada.
Había decidido no realizar más reconocimientos para evitar riesgos innecesarios, sin saber por completo que
podía haber y había civiles presentes en una de las estructuras, y esa decisión le había costado la vida a
una docena de civiles.
Fue su decisión utilizar una distracción, la misma que les costó la vida a Johnny y Jorgenson.
Por último, pero no menos importante, la muerte de Lowell también recayó sobre él.
A pesar de recibir un disparo en el pecho mientras cubría a su equipo durante la exfiltración, no fue
suficiente para callar su conciencia. Si alguien debería haber muerto allí, debería haber sido él.
Sin embargo, Danforth no lo vio así en absoluto.
“Manuel. Johnny y Carl se habían ofrecido como voluntarios, así que al final se ofrecieron ellos mismos”.
“Eso es cierto, pero si no hubiéramos atacado en primer lugar, no habría habido tantos Vietcong por todas
partes. De ninguna manera atacar ese maldito puesto de avanzada tampoco fue una decisión
inteligente. Si no hubiéramos atacado, podríamos haber marchado sin
Prisioneros de guerra y mucho menos Vietcong también.
Habría sido completamente diferente.

Habría sido un paseo por el parque”
“Sabíamos todo eso de antemano, pero aún así tomamos la decisión que tomamos. Una vez que nos
aseguramos de que Vuong realmente no estuviera allí para nosotros, podríamos haber dado la vuelta.
y se fue directamente a casa. Todos sabíamos que podíamos, pero aún así no lo hicimos. Puede que tú
hayas dado la orden final, pero la decisión la tomamos todos juntos. ¿No te acuerdas?
Ortega asintió.
Él asintió, pero había algo más.
Siempre hubo algo más.
Danforth observó mejor los claros signos de sufrimiento en el rostro de Ortega, y sólo
sirvió para convencerlo más.

Absolutamente.
Definitivamente había algo más que lo molestaba, y como Danforth había sido un amigo cercano de
Ortega durante tanto tiempo, no le tomó mucho tiempo darse cuenta.
Algo más, algo grande
Al no poder descartarlo, decidió preguntar.
“¿Qué te pasa, Manuel?”
Por un momento Ortega dudó, pero finalmente decidió decírselo. Que sigan adelante y me juzguen en
consejo de guerra. Podría haberse sentido mucho mejor si alguien realmente lo hubiera hecho.
"Dejé ir a Lowell".
"¿Que quieres decir?"
“No pude sujetarlo más y él me estaba arrastrando hacia abajo con él. Entonces, en ese momento, me
deshice de él, ya sabes, para salvarme”.
"¿Así que lo que?"
"Entonces, lo maté, eso es".

“Te estabas muriendo, Ortega: lo vi. Todos lo vimos. Si no lo hubieras hecho, ambos estaríais muertos
ahora. Hiciste lo único razonable que había que hacer. ¿Qué pasa con eso?
“Qué carajo, Águila. Vamos, lo maté para salvar mi propia vida”.

“Bueno, sabes qué, puede que tengas razón. Si hubieras caído con él, serías un jodido héroe muerto, pero
al menos ya tendrías una medalla. Eso es exactamente lo que necesitamos mucho más. "Bueno,
¿sabes qué?"
Danforth señaló con el dedo directamente a Ortega.
“Prefiero tener un soldado vivo que un héroe muerto cualquier día. ¡Los héroes muertos, por otro lado,
son completamente inútiles si la puta guerra de este lado va a durar al menos unos años más!
Ortega negó con la cabeza de todos modos.

"Está bien, entonces escúchame", dijo Danforth.
“El brazo de Lowell no funcionó y no podía arrastrarse por esa maldita cuerda y lo sabes. Yo estaba
allí. Le diste a esta maldita misión el ciento veinte por ciento. Nadie puede culparte por nada”.
Concluyó Danforth, dándole a Ortega unas palmaditas en el hombro y se levantó de su silla.
“Créanme: no hay manera de que pudieran haberlos salvado a los dos. Fue imposible."
"Anoche dormí doce horas".
“Entonces probablemente deberías pedirle a una enfermera que te lave un poco. Hueles como una
cabra, por el amor de Dios.
Danforth salió del pabellón de Ortega.

Obviamente, él también había venido a encontrarse con Shelley, así que se dirigió hacia la sala en la que ella
estaba trabajando.
Danforth se quedó un poco atrás en un esfuerzo por ganar tiempo porque, a decir verdad, estaba tenso.
Todavía no estaba listo para reunirse con ella. Era como si necesitara cambiarse su "máscara" antes de
encontrarse con ella. No quería que ella viera quién era él realmente.
Danforth se concentró, respiró hondo y trató de relajarse. Intentó recordar cómo se sentía en aquellos días en los
que era una persona normal después de haber sido soldado durante un mes entero.
Entonces, después de posponer las cosas un poco más, Danforth se dio cuenta de que, en el fondo, en realidad no
había venido simplemente para encontrarse con Ortega o cumplir con sus deberes de segundo al mando. De ninguna
manera.
En el fondo, la razón principal por la que estaba allí era por ella y, de hecho, acababa de encontrarla.
Shelley estaba trabajando, por supuesto.

Le estaba yendo bien y era genial poder observarla.
Danforth hizo una última pausa para fijar la imagen de ella en su mente mientras ella simplemente permanecía allí
leyendo los informes de sus pacientes.
Se habría quedado allí, asombrado, para siempre.

Habría sido bueno que ella no lo hubiera notado en absoluto, pero poco después, se volvió en su dirección
y lo reconoció de inmediato.
Abrió mucho los ojos cuando lo vio, pero en el instante en que se dio cuenta de lo que estaba haciendo,
rápidamente volvió a la calma y la serenidad. No le tomó tiempo recuperar la compostura cuando se alejó de él
con indiferencia y volvió a ignorarlo.
Una vez que terminó de anotar algo en su cuaderno, le dio la vuelta a la tapa, lo deslizó en su bolsillo y se
alejó apresuradamente en la dirección opuesta. Ella
Ni siquiera miró remotamente en su dirección después de eso.
¿Shelley? dijo llamándola.

No podía entender lo que estaba pasando.
Él comenzó a seguirla, acelerando el paso en un esfuerzo por alcanzarla.
Cuando estuvo lo suficientemente cerca para alcanzarla, la agarró del brazo y finalmente logró detenerla.
"Shelley", susurró moviéndose frente a ella. Sin embargo, en el momento en que sus miradas se encontraron, vio
una fuente de lágrimas y se dio cuenta de que ella estaba llorando.
"Tú..." dijo Shelley con una voz tan aguda como una espada.
"¡Dijiste que te ausentarías por cinco días!"
Danforth no supo qué decir.

Estaba absoluta y positivamente petrificado.
“¡Y mírate! Ni siquiera tienes nada que decirme, nada de nada, imbécil”.
Ella comenzó a golpearlo en el pecho llorando todo el tiempo.

Danforth movió su brazo suavemente alrededor, acercándola lo más que pudo a él para
detenerla.
Incapaz de luchar contra él, Shelley presionó su rostro contra su pecho mientras sollozaba aún
más fuerte.
Finalmente cedió pero siguió llorando.
“Pensé… ¡Pensé que estabas muerto!”

“Lo siento, Shelley. Surgió algo inesperado y llegué tarde. Eso es todo. Lo siento mucho,
Shelley”.
Ella lo miró a los ojos a través de las lágrimas. Parecían estar suplicándole.
"Te amo, estúpido, maldito idiota".
Danforth sintió escalofríos, parecidos a una descarga eléctrica que sufrió una vez, y no le gustó en
absoluto.
Yo también te amo – dijo inmediatamente en su cabeza. Sin embargo, sólo pensar que no era
suficiente, y resonó unas cuantas veces más en su cabeza antes de que pudiera siquiera pensar
con claridad otra vez.
Yo también – pensó.
Yo también te amo.
"Yo también te amo", finalmente logró decirle en voz alta.

Era su primera vez.
Fue la primera vez que Joseph Danforth dijo esas palabras en voz alta, en toda su vida.
Después de decirlo, Danforth bajó los ojos, casi incapaz de soportar ver un rostro tan hermoso y tan
cansado por las lágrimas.
Peor aún, eran lágrimas que él había provocado.
“La cuestión es, bueno, la cuestión es que allí fue difícil”, dijo, disculpándose.
"Ya lo había entendido, idiota", dijo.
“Ya lo entendí porque sé lo que está pasando en esos ojos. Sé lo que es la muerte, idiota. Lo
sé mejor que tú”.
Ella continuó llorando suavemente y volvió a acurrucarse en su pecho.
A Danforth, esas palabras le dolieron mucho.

Le quemaron las entrañas y se sintieron tan dolorosos como probablemente lo haría un veneno.
Se giró para mirarla directamente a los ojos y dijo con voz firme:
"Pero estoy vivo, Shelley, y ahora estoy aquí".

Danforth ladeó ligeramente la cabeza, logrando incluso esbozar una sonrisa.
"...Y te dije que yo también te amo".
Era muy consciente de que se podría haber dicho mucho más que sólo eso.
Para empezar, cabe señalar que lo que acababa de decirle era algo que nunca, jamás, ni en su vida
ni a ninguna otra persona había dicho en voz alta antes a nadie.
Sinceramente, era su primera vez.

En serio.
Le hubiera gustado decirle eso en ese mismo momento.
Deseaba poder explicar cuánto significaba todo esto para él, pero no podía.
El hecho de que él le hubiera dicho que también la amaba tendría que ser más que suficiente por un día y
hoy en particular. Estaba tan fuera de sí mismo, realmente abrumado y no podía encontrar las palabras.
De todos modos, eventualmente lo haría porque tenía la intención de hacerlo.
No se podía negar que la conversación que tuvo con Shelley podría haberse vuelto, digamos, "problemática",
pero definitivamente no se esperaba esto.
A pesar de no haber dormido juntos, al menos hasta el momento no lo habían hecho, ella ya lo amaba.
Y él también la amaba.
Simplemente no lo había notado antes.
“Sobreviví a Shelley. Lo logré”, dijo.

“¿Arriesgaste tu vida?”
Danforth suspiró.
“A decir verdad, es un milagro que esté vivo. Es un milagro que cualquiera de nosotros, equipo y todos,
estemos vivos...
"Bueno, entonces vete... Da tu aviso, regresa a Estados Unidos y encuentra un nuevo trabajo".
"No puedo."
"Por supuesto que puede."

"No lo entenderías."
Ella no respondió.
Luego añadió:
"Este trabajo me dio a ti, Shelley".
Sus ojos se encontraron con los de ella y fue tan intenso como la primera vez y una especie de despertar.
Su cara estaba manchada de lágrimas por todo el llanto que había hecho.
Su expresión, por otro lado, mostraba signos de una sonrisa.
Eso fue porque Danforth finalmente se sintió feliz.
Un extraño tipo de felicidad, de un tipo extraño. El tipo de felicidad que nunca antes
había experimentado.
"Yo..." tartamudeó, pero Shelley lo interrumpió a mitad de la frase.

“El hecho de que la unidad de Fuerzas Especiales en la que estás no es simplemente una
unidad de Fuerzas Especiales común y corriente, ha sido bastante obvio durante mucho tiempo,
y lo entiendo, Joseph. Sea como sea, tarde o temprano, de una forma u otra, acabaréis todos
aquí. Ya sean ustedes personalmente, o tal vez sus oficiales, o incluso sus cadáveres. Así
que pregunté por ahí y no eres la persona que dices ser”.
Danforth miró hacia arriba.

Ya no tenía sentido mentir, no ahora.
Dejar que las mentiras sigan de esta manera sólo serviría para empeorar la situación.
era.
"Bien bien. Ya no estoy exactamente en las Fuerzas Especiales. Ahora estoy en el Servicio
Secreto”.
De repente se puso seria.
"¿Es tan peligroso?"
"Sí, lo es. Pero realmente amo mi trabajo, Shelley. Bueno, verás, de vez en cuando salvamos
algunas vidas. No siempre, pero a veces también salvamos vidas. Igual que tú
hacer."
Ella apartó la mirada de él y luego sacudió la cabeza.

"Lo sabía. Sabía que no debería haberme enamorado de alguien como tú. Siempre mueres.
Todos ustedes, todos y cada uno de ustedes siempre mueren, pendejos. ¿Vas a dejarme sola a
mí también, Joseph Danforth?
“No, no lo haré”.
“Me dejarás y estaré completamente solo. Todos lo haréis tarde o temprano”, dijo con la voz
quebrada.
“No cariño, no te decepcionaré así. Nunca te dejaré así”.
Vio que sus labios temblaban de emoción cuando la rodeó con sus brazos en un abrazo protector.
Joseph Danforth nunca había conocido a nadie, en todo el mundo, que considerara su vida tan
altamente o tan digna.
Sus propios padres ni siquiera se habían preocupado por él de la forma en que esa mujer se preocupaba por él.
ahora.
Si ella realmente se preocupaba tanto por él, entonces tal vez, sólo tal vez, su vida realmente
valiera algo.
Danforth la abrazó con fuerza y la acercó a él, mientras su rostro se acercaba lentamente al de
ella.
“Sobreviviré, cariño. Lo hare por ti."

"¿Eso es una promesa?"
"Prometo."
Ella le devolvió el abrazo y lo apretó con tanta fuerza que algunos de los moretones de su última misión
empezaron a doler de nuevo.
“Regresaré al mundo real en unos días, cariño. Tengo algunas cosas de las que ocuparme en casa y,
una vez que termine, volveré enseguida. Sólo quería decírtelo antes de irme”.
Inmediatamente sus hermosos ojos se dirigieron directamente hacia él y lo miraron con tanta sinceridad que
Casi lo preocupó. Ella se volvió hacia él directamente y le susurró: "Quédate a pasar
la noche, Joseph".
Sus ojos todavía estaban llorosos y casi implorantes. Ella lo miró de la misma manera que un arma
habría apuntado a su objetivo y probablemente nunca apartaría la mirada. “Quiero estar contigo esta
noche, por favor, te lo ruego”.
"Ok dulzura"
Esa noche fue la primera vez que Joseph y Shelley hicieron el amor. Era una reminiscencia de un baile que su
amor creó juntos y que solo ellos podían compartir.
Su ternura se convirtió en pasión, su pasión se convirtió en placer y su placer se volvió salvaje.
Pasaron lenta y articuladamente de una fase a la siguiente, viviendo cada una de ellas al máximo.
Unas horas más tarde, ambos estaban sin aliento y empapados de sudor.
Danforth estaba realmente conmocionado por los sentimientos que estaba teniendo.
Era la primera vez que vivía una experiencia tan conmovedora como esa.
Su antaño había visto muchas mujeres, con todas las cuales había hecho el amor muchas veces, pero nunca
así antes. Nunca antes había compartido tantos matices con alguien tan especial como ese.
Acercándose a ella, Joseph vislumbró su rostro.
Esa cara era hermosa. Simplemente maravilloso.

La más bella a sus ojos, y era él quien estaba allí haciéndole el amor.
¿Cómo diablos era eso posible?
Casi le hizo pensar que el amor realmente existía. Me refiero a esa versión cinematográfica del amor, a la que
normalmente te refieres como surrealista o imaginaria. Esta vez esa versión del amor no sólo parecía ser real,
sino que también parecía darle un giro gratis.
Sin embargo, Danforth tenía la sensación de que algo andaba mal.
Después de todo, él era un hombre, no un niño.
A lo largo de su vida, había hecho el amor muchas veces. ¿Por qué ese momento sería diferente de cualquier
otro?
Había algo, tal vez un sentimiento o una impresión, que implicaba que debería considerar las cosas con más
cuidado. Escuche con más atención y abra bien los ojos.
Nunca imaginó que algo como esto pudiera existir genuinamente, y ahora, había una especie de conflicto
interno dentro de él, debido a eso.
En ninguna ocasión el amor había sido algo más que placer físico y diversión. No
una vez.
No era diferente de masturbarse, ni esperaba que lo fuera. Hasta ahora, porque estar con Shelley era muy
diferente. Joder, alguna vez fue así.
Con Shelley, era un asunto completamente diferente.
Por esa razón, Danforth no pudo evitar preguntarse qué carajo se suponía que debía hacer a continuación, dado
lo lejos que acababan de llegar.
¿Quizás dejar de tener sexo con putas?

¿Debería convertirse en una persona completamente diferente?

En efecto, renunciar a las putas no sería nada difícil.
Sobre todo teniendo en cuenta que, después de estar con Shelley, las putas no serían más que
muñecas inflables. No, después de Shelley, no había vuelta atrás. Los sentimientos que tenía por ella
eran tan buenos que resultaban inquietantes.
Qué carajo – pensó.

Debo estar envejeciendo.
Sí, debe ser eso.
Si hubiera sabido que ese tipo de sentimientos realmente existían, tal vez algunas de sus decisiones
habría sido menos extremo.
Quizás se arregló por eso y trató de encontrar una chica como esta.
más temprano que tarde y no hacer locuras como robar gasolineras o solicitar el
Fuerzas Especiales para el caso. Puedes decir eso de nuevo.
Considerando lo que sentía por Shelley, toda su vida parecía pura
locura.
Shelly tenía una expresión de satisfacción en su rostro mientras susurraba a través de sus suaves labios
entreabiertos.
Sin embargo, perdió el hilo de sus pensamientos.
Le vinieron a la mente cosas que no pertenecían a nada y no pudo hacer nada al respecto.
Joseph recordó a los esclavos laosianos que él y Jorgenson habían hecho volar, matándolos y
desmembrando sus cuerpos.
Jesús, maldito Cristo.
Joseph Danforth no había matado a civiles con sus propias manos, sino casi: mujeres y niños que
él y su equipo habían destrozado gracias al llamado "error técnico".
Llamarlo "error técnico" empeoró todo el asunto a sus ojos.

¿Porqué es eso?
Pensó en Lowell, el rehén que se había ahogado.
Luego pensó en Johnny y Jorgenson que todavía estaban desaparecidos en combate, seguido
por la mirada del Vietcong al que le había disparado en el pecho o en la cabeza. Por
enésima vez pudo ver las expresiones de dolor en sus rostros y su sangre chorreando por todos
lados. Sin embargo, su rifle AK hizo algunos agujeros bastante notables cuando golpeó a alguien.
Especialmente cuando se trataba de heridas de salida, porque se podía ver la sangre vaporizarse en
el aire o filamentos rojos volar por todas partes.
Danforth sacudió la cabeza; Esos pensamientos desbocados estaban arruinando todo.

Intentó concentrarse en su rostro.
Había una expresión de placer en su rostro y se veía maravillosa.
Esta vez hacer el amor fue diferente.
Esta vez fue real.
Lo único que tenía que hacer era aguantar y mantener esas imágenes fuera de su cabeza.
Joseph necesitaba abrazarla, fuerte, contra él, y así lo hizo.
Sintió la necesidad de sentirla contra él y besarle el cuello repetidamente.
Sin embargo, después de algunos flashbacks más, ese sentimiento inquietante comenzó a interrumpir su
forma de hacer el amor con Shelley.
Intentó bloquearlos, pero sólo empeoraron.
¡Maldita sea, alguna vez lo fueron!
Danforth ralentizó sus movimientos y Shelley inmediatamente lo miró, preocupada de que pudiera
haber algo mal.
Él se detuvo.
Ella le tocó la cara y lo acarició.
Danforth había empezado a llorar.
"¿Lo que está sucediendo?" ella dijo.
Danforth no sabía qué decirle.
Habría dado cualquier cosa por no haber matado a esos civiles, o por haber salvado de alguna manera a
Johnny y Jorgenson.
Habría dado su propia vida.

Habría matado al mundo entero si eso hubiera hecho alguna diferencia, pero en ese momento, mientras
estaba haciendo el amor con Shelley, ni siquiera podía estar enojado por eso.
Lo único que podía hacer era llorar.

Todo porque ya se había acabado.
Había matado a transeúntes inocentes y perdido a dos amigos, y ahora estaba condenado a vivir con esa
"versión" de la historia para siempre.
Por razones que escapaban a su comprensión, el amor que sentía ahora por Shelley hacía que todo fuera
aún más real.
¿Lo fue alguna vez?
Sólo Dios sabía por qué.

Tal vez porque dos de sus mejores amigos estaban muertos, desaparecidos o prisioneros, mientras
que él, por otro lado, estaba cálido, seguro y haciendo el amor con la mujer más bella del mundo.
Él, el más indigno de todos.

El matón.
Joseph Danforth, el traficante, el proxeneta, el ladrón y el asesino, había matado a civiles y había perdido
a un prisionero de guerra, sin mencionar a dos miembros del equipo. En lugar de estar muerto o perdido en
Laos, estaba allí, en una habitación de hotel en Dak To, haciendo el amor por primera vez con la única mujer
a la que realmente había amado.
De ninguna manera se lo merecía.
No merecía nada de eso.
“Te amo”, dijo Danforth a pesar de todo.

Todo porque no quería nada más que hacerlo realidad. Tenia que ser.
No, no iba a renunciar a todo simplemente porque se sentía culpable por ello.
"Te amo, Shelley", dijo de nuevo.
Ella sonrió suavemente y lo empujó contra ella, en un intento de consolarlo.
“Yo también te amo, José”.
Luego empezaron a hacer el amor de nuevo, y esta vez fue aún más dulce.
Después de un tiempo, sus demonios finalmente desaparecieron, y cuando él y Shelly alcanzaron el
clímax, lo hicieron juntos.
Posteriormente, colapsaron en los brazos del otro.
Se abrazaron fuertemente y Danforth necesitaba estar ahí con ella.

Dejarla habría sido como escaparse después de haber robado algo.
Después de un rato, la soltó, pero se quedó acostado a su lado, todavía estaba cubierto de sudor y
contemplando el cabello castaño que flotaba suavemente y dormía suavemente a su lado.
Tenía el cabello más hermoso que jamás había visto en su vida.
Por un lado, Danforth se sintió en paz al contemplar una visión tan hermosa.
Por otro lado, sin embargo, estaba un poco inquieto porque este sentimiento no se parecía a nada que
hubiera sentido antes.
'Te estás volviendo blando, Joseph' : el equipo le habría dicho si hubieran sabido lo que estaba pasando por
su cabeza.
Una sonrisa apareció en sus labios mientras sus ojos se cerraban y comenzaba a observar las figuras lejanas.
bailar.
Todavía estaba muy cansado por la misión recién concluida y en poco tiempo se quedó profundamente
dormido.
A la mañana siguiente, Danforth se despertó y, para variar, se sorprendió gratamente al encontrarse en

una cama de hotel real.
Había un rayo de sol que entraba por la ventana.
El hotel era claramente de cierto calibre, del tipo en el que se hospedaban los turistas adinerados, con
sábanas plisadas y frescas y mantas nuevas con el aroma fresco de la mañana.
Había un montón de cabello castaño en la cama todavía a su lado.
Mientras su rostro se movía suavemente hacia él, la maravillosa fragancia de su cabello lo hizo entrar en pánico.
dicha.
Era la primera vez que Danforth se despertaba en la cama junto a una mujer. Mientras se levantaba para
sentarse en el borde de la cama, la miró atentamente.
No había consumido drogas ni bebido mucho durante bastante tiempo y gracias a que tenía
que hacer ejercicio continuamente, estaba en mejor forma que nunca.
Bueno, al menos lo sería una vez que recuperara todo el peso que había perdido en esa maldita
misión. La misma maldita misión en la que perdieron a Johnny y Jorgenson.
Incluso Shelley había notado cuánto había perdido peso.
La visión de su pecho hueco había traído tristeza a sus ojos por un breve y doloroso momento.
Aun así, habían seguido amándose.

Por fin, Joseph poseía dos de las cosas que siempre había deseado, pero que nunca tuvo: un trabajo y
un futuro.
Aparentemente lo hizo hacer.
Al parecer, así parece.
Por supuesto, siempre fue obligatorio un toque de incertidumbre subyacente.
Todavía había muchas ocasiones y tiempo para que él lo arruinara de alguna manera.
Podría arruinar las cosas con Shelley de alguna manera o manera.
El ejército podría echarlo por una cosa u otra.
Podría terminar asesinado ya que, después de todo, era una maldita guerra.
Sin embargo, si pudiera encontrar la manera de seguir haciendo todo lo que estaba haciendo ahora...
Vaya.
Se había vuelto muy respetado y tenía responsabilidades importantes.
Tenía un trabajo sumamente importante, y formaba parte de un equipo igualmente importante, a
pesar de haber sido adicto, traficante y hasta ladrón.
Fue agradable tener por fin razones para vivir.
Joseph Danforth sacó un higo y lo encendió con su Zippo, mirando el emblema SOG que tenía.
Era casi demasiado bueno para ser verdad.

Tres días después de que terminara 'Punto sin retorno', la búsqueda de Rambo y Jorgenson todavía no
los había llevado a nada, ni siquiera a una pista. La Selva aparentemente se los había tragado,
junto con cualquier rastro que pudieran haber dejado, con ellos. A pesar de que tanto los helicópteros
como los Bird Dogs siguieron sobrevolando las tierras tribales de Nadie entre Laos y Vietnam, a cierta
distancia en Laos por motivos políticos, claro está, no se desenmascaró ninguna pista concreta.
La radio del Frente de Liberación Nacional tampoco había difundido ninguna información nueva
sobre la muerte o captura de soldados estadounidenses.
Ni una sola vez en esos dos días se recibió ninguna comunicación de radio de emergencia en
código, ni interceptaron ninguna señal sonora.
Hubo algunas llamadas de emergencia falsas, en inglés, por parte de algún Vietcong, naturalmente,
en un intento de emboscar, lo que, para algunos, demostró que los dos todavía estaban vivos y eran
perseguidos por ellos. Naturalmente, eran sólo teorías, dado que las solicitudes fraudulentas se
habían convertido en un asunto cotidiano. La falta de noticias en la radio del Frente de Liberación Nacional no
Tampoco necesariamente significa nada, porque ¿cuándo te atraparon el Vietcong? nadie
generalmente lo sabe.
El Vietcong tendía a hacer desfilar a sus prisioneros estadounidenses, pero, como siempre, había
excepciones a la regla.
Esto, por ejemplo, cuando necesitaban desesperadamente información de algún prisionero capturado
recientemente. En esos casos, el Vietcong no hacía pública la captura, por lo que nadie vendría a
buscarlos mientras los cortaban en pedazos. Entonces podrías hacer desaparecer los cuerpos, para
que nadie supiera lo que les habían hecho.
Lo más desalentador de la ausencia de Rambo y Jorgenson en acción fue que en casi cinco años de
historia de SOG, nadie había regresado excluyendo al propio Baker Team B. Para ser más precisos,
ningún soldado que había sido declarado desaparecido regresó al menos por sus propios medios, lo
que explicaba por qué nadie esperaba que Rambo o Jorgenson regresaran pronto. Por el
contrario, la mayoría creía que los habían asesinado inmediatamente después de la fuga fallida.
De ahí que después de tres días de abundante comida, agua, sueño y descanso en general, los
integrantes del Baker Team B estuvieran en el camino de la recuperación.
Mientras tanto, Trautman estaba evaluando algunos reclutas de las Quintas Fuerzas Especiales
para reemplazar a los dos hombres desaparecidos, pero como no estaban entrenados en su programa
especial, no era ni de lejos lo mismo.
Trautman lo sabía muy bien.
El burdel era lujoso y de alta gama, del tipo que frecuentaban los ejecutivos de negocios
franceses cercanos al régimen y a los funcionarios estadounidenses. Para poder entrar, Berry y
Krakauer tuvo que ponerse ropa bonita y, aunque no les entusiasmó la idea, lo hicieron de todos
modos.
Si Dios quiere, los dos miembros del equipo Baker finalmente se habrían ido a casa al día
siguiente.
Como dije antes, en el caso de que Dios quisiera claro.
Los dos llevaban allí un par de horas y ya eran alrededor de las tres de la mañana. Ya era bastante
tarde para que el alcohol se apoderara de ambos.
Berry estaba sentado junto a una gran cama con dosel, tenía la camisa desabrochada y la
corbata desabrochada que colgaba de su cuello mientras una niña vietnamita dormía
profundamente en su regazo. Tenía una pipa larga colgando de su boca y había una nube de
humo justo encima de él que se movía prácticamente en cámara lenta.
"Claro, ser genial es genial", dijo.

"Aun así, no siempre entiendo por qué fumamos esta mierda".
Krakauer, que estaba sentado en la silla justo frente a él, no parecía haber escuchado una palabra de lo que
había dicho. Estaba mirando directamente al frente, pero tenía los ojos medio cerrados, casi como si estuviera en
un sueño.
Su chica estaba sentada al pie de su silla, con la cabeza apoyada en sus rodillas como los perros.
dormía junto a sus amos.
“Quiero decir…” comenzó Berry, tomándose un descanso para mirar misteriosamente su pipa.
“Lo que quiero decir es que esto es totalmente lo contrario de lo que somos. No sólo de qué
somos pero también lo que hacemos”.
Krakauer abrió un ojo mientras Berry continuaba su monólogo.
“Pasamos por un infierno tratando de convertirnos en los hijos de puta más rápidos, inteligentes
y preparados de todos los tiempos. Joder, ¿qué estoy diciendo? Somos los hijos de puta más
rápidos e inteligentes de todo el universo. Luego, tan pronto como llegamos a nuestro primer día
de licencia, nos jodimos hasta quedar irreconocibles usando esta mierda”.
Delmore Berry intentó ponerse de pie pero al sentir el peso de la niña, rápidamente
cambió de opinión.
"Maldita sea", dijo con voz resignada.
Se sacó la pipa de la boca y la colocó junto a él en la cama.
"Tienes toda la razón, hombre", dijo Krakauer.

Luego extendió una mano para coger la pipa y empezó a fumarla.
No mucho después dijo:
"Probablemente no deberíamos fumar esta mierda en absoluto, ¿sabes?"
Soplo
Soplo
Soplo
Lawrence miraba con ojos soñadores bajo sus párpados entrecerrados.

“No, lo digo en serio – continuó Delmore – todo este esfuerzo por ser el mejor, y luego lo arruinamos
todo usando esta puta mierda. Piensa en la noche después de Black Spot. ¿No te acuerdas?
La noche que atacaron a Dak To por segunda vez.
No, mejor piensa en esto. Imagínese lo que hubiera pasado si Johnny y Manuel estuvieran
drogados esa noche cuando los VC atacaron, cuando estaban solos allí. Ortega casi se emborracha,
por el amor de Dios. Piensa en lo que podría haber pasado si hubieran estado jodidos 'porque
estaban de permiso'”.
Berry inhaló profundamente, pero luego tosió flema.
"Te diré qué carajo habría pasado, hombre".

"Joder, ¿alguna vez hablas mucho, amigo?"
"Sé que sé. Si Johnny y el jefe hubieran estado jodidos con esta mierda cuando el VC atacó el burdel,
estarían muertos.
Berry escupió flema justo al lado de la cama y encima de un plato de latón lleno de pañuelos
sucios y condones usados.
Y flema, por supuesto.
“Eres un rompe pelotas con esta charla de mierda, Berry. Ve a buscarte un polvo o algo así.
“No puedo, hombre. Creo que llevé todo prácticamente al límite. Tengo ganas de vomitar y me
duele la polla, follé mucho esta noche. Necesito un hombre de descanso, al menos por un segundo”.
Las voces de abajo parecieron excitarse inesperadamente, al igual que la emoción en los ojos de
Krakauer.
"Sólo dame media hora, eso es todo lo que necesito".

"Sssshhh", dijo Krakauer.
"Media hora y luego llevaré a esta señora a dar otra vuelta".
“¡Ssssshhhhh!”
Algo estaba pasando abajo.

Las voces estaban sólo un poco agitadas y no había nada de qué preocuparse. Nada en
absoluto.
Krakauer estaba seguro de ello: el tono agudo de sus voces no era miedo.
Era emoción por una cosa u otra.
"¿Qué carajo está pasando ahí abajo?" dijo Krakauer.

"Nada", dijo Berry, pero Krakauer se levantó y se tambaleó hacia la puerta principal entreabierta
de su habitación de todos modos. Luego echó un vistazo rápido al callejón y
añadió: "Vamos a comprobarlo".
“No, Krack. Ni siquiera puedo soportarlo.
"¡Vamos!"
Krakauer empujó suavemente a la chica y Berry se levantó de mala gana de su silla.
"Jesucristo, maldito", dijo abotonándose la camisa y abrochándose el cinturón.
Les tomó un tiempo a los dos soldados del Equipo Baker ver la pequeña figura en el centro de
la atención de todos.
La niña era pequeña y seguramente menor de edad, tal vez no más de doce años. Era
demasiado pequeña y demasiado delgada, ciertamente estaba desnutrida y lloraba en
medio de la sala de estar.
Su nariz goteaba por todo su llanto y estaba frunciendo el ceño.
Les tomó a los dos un momento entender lo que realmente estaba pasando, pero cuando
finalmente lo hicieron, su sangre se heló.
Fue una subasta.
Estaban vendiendo la virginidad del niño al mejor postor.
Los ojos de Krakauer se abrieron cuando su rostro se puso más rojo. Era una señal reveladora de que
Berry entendía, por lo que los problemas ya estaban en camino.
Conocía a su amigo.
Para entonces lo conocía lo suficientemente bien como para reconocer esa mirada en sus ojos antes de
una misión y mientras estaba en ella, Maldita sea. No durante las misiones regulares, claro está, sino
cuando se avecinaba una tormenta de mierda a gran escala .
Jesús, maldito Cristo – pensó mientras la adrenalina comenzaba a bombear en su pecho

despertándolo del letargo inducido por el opio.
Evidentemente, Krakauer tenía razón en todo.

Subastar a una niña de doce años en una subasta realizada en un burdel fue realmente una
mierda.
¿Qué podrían hacer ellos dos para evitar que esto suceda?
Sin mencionar el hecho de que ambos estaban drogados.
No olvides incluir que también fueron SOG, siempre y pase lo que pase.
Llamar la atención nunca fue una buena idea para personas como ellos, y buscar problemas era aún
peor. Como estaba a punto de hacer Krakauer, por ejemplo.
Berry podía sentir la tormenta de mierda entrante hasta su columna vertebral.
Podía sentir la ira de su amigo llenar el aire de la misma manera que lo haría la radiación después de que explotara
una bomba atómica.
Lo peor de todo es que estaba mareado, se sentía pesado, se movía lentamente y apenas podía concentrarse.
Si las cosas realmente hubieran ido mal, no podría luchar adecuadamente. Tal vez ni siquiera hubiera
reaccionado.
Tal vez de alguna manera podrían terminar salvando a esa chica de esa subasta en particular, pero
protegerla de ese maldito país estaba considerablemente fuera de su alcance. Sin mencionar que el
tipo que la vendió probablemente era su padre en primer lugar. Por supuesto que
¡joder lo era! Ninguna chica podría terminar en un burdel como ese, si no estuviera siendo vendida por
su propio puto padre. No, todo estaba “arriba y arriba”, por así decirlo.
Que puto pendejo – pensó Berry enojado.
De todos modos, ese tipo de cosas eran rutinarias en Vietnam al igual que en cualquier otro país del
tercer mundo. Lo que significa que por cada vida que salves, miles más correrían la misma suerte el
mismo día.
Por eso Delmore pensó que salvarla era inútil. Tarde o temprano, esa chica encontraría su destino de
todos modos. O eso, o simplemente estaba demasiado drogado para que le importara. el no estaba seguro
decir la verdad.
Estando tan drogado como estaba en ese momento, nunca lo sabría. No había nada más que mucha
confusión en su cabeza.
Por otro lado, bastaba con mirar a Krakauer para comprender que para él era otra cosa.
Los primeros clientes empezaron a levantar la mano para pujar.
Independientemente de lo que Krakauer quisiera, fundamentalmente tenían un problema: ni él ni Berry

podían permitir que nadie descubriera que hablaban vietnamita, porque hablar vietnamita
en ese lugar habría sido como colocarles una diana en la espalda.
Para un estadounidense, hablar vietnamita significaba ser parte de las Fuerzas Especiales o asesor
militar. Los espías enemigos podían estar en cualquier lugar y, de hecho, estaban en todas partes.
Krakauer se acercó un poco más a la niña para poder ver mejor su rostro.
Ahí va – pensó Delmore.
"Hermoso bebé, ¿no es así, Giai?" dijo el hombre que estaba recogiendo las ofertas.
“No puedes llevarla. ¡Pujas como todos los demás! No puedes tomar. Compras como todo
el mundo”, añadió una anciana a su lado.
Krakauer la ignoró
Caminó hasta el centro de la habitación y agarró a la niña por el brazo.
Berry miró hacia arriba.
"No voy a pagar por una mierda, señora", murmuró Krakauer.

Luego añadió:
"Y si alguna vez los encuentro haciendo algo como esto otra vez, los mataré a todos y cada uno de ustedes
de la misma manera que eliminaríamos al Vietcong".
“Pero ella es vieja, giai. A ti te parece joven, pero es vieja, giai.
"Maldita mierda".
Berry vio que algunos de los hombres en la habitación se pusieron en posición para rodearlos .
Joder – pensó Barry sintiendo que la adrenalina y el miedo comenzaban a aclarar su cabeza.
Jodidamente loco, considerando que ni siquiera un momento antes estaba tan drogado que apenas
podía mantenerse en pie. Ahora probablemente podría recitar todo el alfabeto de la OTAN, al revés.
Todo gracias a la adrenalina.
Sin embargo, la anciana que estaba al frente de repente levantó la mano en el aire y
Todo en el lugar pareció detenerse. Un gesto aparentemente inocente, pero que instantáneamente
bloqueó a los hombres detrás de Barry y Krakauer exactamente donde estaban.
“No quiero discutir, giai, pero no olvides que te cortamos el cuello, te arrojamos al callejón y nadie se
entera. Luego la policía hace muchas preguntas, pero eso es nada más”.
Y sin duda sucedería usted a Madame, desde luego. Entonces, una noche, una de las bombas del Tío Sam
te derribaría al suelo.
No estamos solos, señora.
Nunca lo somos.
Podemos ir a cualquier parte porque todo el mundo sabe dónde estamos dondequiera que vayamos.
Una vez que estés muerto, no podrás vender tu opio ni a tus putas a nadie más”.
Dos amenazas – pensó Delmore.

Krakauer acababa de lanzar una doble amenaza.
“No vendo opio. No tengo nada que ver con nada de esto”.
“Realmente no crees que puedas matar a un par de estadounidenses y seguir traficando con opio al
mismo tiempo, ¿verdad? Trabajas para Van Loc.
La 'Madame' de repente se había puesto colorada en la cara.
Van Loc desempeñó al mismo tiempo el papel de su jefe y su principal adversario en lo que respecta al
tráfico de drogas. Además de estar en la cadena de distribución de drogas, era, aún más importante, el
líder de las fuerzas de autodefensa de la ciudad.
Lo que esto significaba era que lo que fuera que 'Madame' obtuviera no eran más que migajas sobrantes
del comercio de Van Loc, y sólo cuando él accedió a que ella lo tomara.
La clave del poder de Van Loc fue su absoluta amistad con los estadounidenses. En el caso de que
Madame, por una razón u otra, matara a un par de soldados estadounidenses, Van Loc no habría dudado
en borrarla de la faz de la tierra y luego
también se hizo cargo de sus negocios.
Krakauer había amenazado a la mujer, pero en realidad había hecho mucho más que
eso.
Había demostrado claramente que sabía más de lo que un soldado estadounidense "normal" podría saber
jamás.
Era como admitir que eras más de lo que ellos pensaban que eras, y 'Madame' y sus hombres los habrían
tratado en consecuencia. Por ellos me refiero a nosotros, por supuesto.
Esta vez Krakauer tomó la mano de la joven y ella comenzó a temblar de miedo.
"Paga", le gruñó Krakauer a Berry.

"¿Qué?"
“¿No tenemos suficiente?” insistió Krakauer obviamente refiriéndose al dinero.
Teniendo en cuenta que la subasta se había detenido de la forma en que lo hizo, diría que era muy
probable que tuvieran suficiente dinero.
Probablemente también podrían salirse con la suya siempre y cuando nadie sacara armas
innecesariamente.
Sin embargo, ese no fue exactamente su mayor problema.
El problema era que estaban a punto de inclinar el intrincadamente complicado equilibrio de sobornos,
comercio de opio e intercambio de favores que mantenían la ciudad en paz. En otras palabras, el
equilibrio de poder que Trautman había trabajado durante meses para crear.
La vida de esa pobre chica tampoco valía ese tipo de riesgo.
Por cínico que parezca, la vida de una niña no valía los cientos de muertes que provocaría inclinar la
balanza si los combates comenzaran de nuevo.
Si esta situación fuera la causa, y realmente tuviera lugar, sería como traicionar abiertamente al coronel.
Jesús, maldito Cristo – pensó Delmore.

Por favor Dios, haz que tomen el dinero.
Vayamos sin problemas.
Berry buscó profundamente en sus bolsillos sacando todo el dinero que tenía y contándolo mientras lo hacía.
Por suerte para él, esa noche había traído mucho dinero consigo.
Krakauer, por alguna razón, había hecho lo mismo.
Así, los dos hicieron su oferta, la señora aceptó y nadie más se atrevió a ofertar más.
De hecho, la mayoría de los subastadores ya habían desaparecido.

Por lo tanto, Delmore y Krakauer lograron salir del burdel con la niña en la mano.
A la mañana siguiente, Trautman gritó a todo pulmón durante casi veinte minutos seguidos.
Rugió sobre la tregua, el equilibrio que había construido después de años de esfuerzos
y negociaciones entre el ejército, la policía, la mafia, los contrabandistas de armas y los
narcotraficantes. Todo en Dak To pendía de un hilo, y los dos acababan de arriesgarlo todo para
salvar ¿qué, exactamente? ¿Una gota en el océano cuando hubo otros que terminaron mucho
peor que esa pobre niña, y a diario?
No tenía ningún sentido.
Esos dos idiotas – porque en ese momento, Trautman había perdido completamente el control –
¡esos dos malditos imbéciles no tenían ni puta idea de cuál era el panorama general o cuántas
vidas habían puesto en riesgo con sus malditas tonterías! ¡Ni puta idea!
Krakauer quedó conmocionado y amargado por esas palabras, pero era verdad y lo sabía.
Un paso fuera de línea con las personas equivocadas podría haber hecho que la guerra civil retrocediera
veinte años de la noche a la mañana.
Una vez que su ira se disipó, Trautman no dijo una palabra más durante bastante tiempo, y solo
entonces finalmente se calmó.
No hizo más comentarios, pero reflexionó en silencio durante tanto tiempo que Berry y Krakauer
casi se sintieron avergonzados.
Al final rompió el silencio.
.
“Lo que necesitamos ahora es encontrarle una familia. Veré qué puedo hacer”, concluyó el
coronel.
"¡Ahora sal de mi vista!"
***
Unos días después, como había prometido, el coronel había encontrado una familia lo suficientemente digna de confianza para
la tarea.
Una buena familia, de esas que tienen valores y que recientemente habían perdido a una de
sus propias hijas en esta maldita guerra.
Krakauer habría pagado y, por lo tanto, habría mantenido a la niña mensualmente, pero al menos
Trautman estaba seguro de que nadie se arriesgaría a venderla nuevamente.
Al final, aunque Krakauer estaba molesto por los posibles problemas que había causado, al menos
se sentía en paz consigo mismo por lo que había hecho esa noche. Era cierto que el SOG tal vez
nunca hubiera arreglado las cosas en esa guerra, especialmente después de la ofensiva de la
TET. Nadie creía que todavía pudieran ganar la guerra. Krakauer incluso pudo haber muerto antes de la
al final de su primera gira, o en una misión, lo cual era muy probable si las siguientes
misiones fueran tan exageradas como acababa de ser ese maldito 'Punto sin retorno' .
Al menos Krakauer sintió que había logrado cambiar algo, a pesar de que era solo por una vida.
Fue un sentimiento maravilloso.

En los días siguientes, la búsqueda de Rambo y Jorgenson se volvió cada vez más peligrosa, al igual que el
precio mismo de continuar. Sin embargo, como no estaba dando resultados positivos, no fue una
sorpresa que decidieran reducir significativamente los esfuerzos.
Gran parte del Equipo B de Baker no se había recuperado completamente de la misión 'Punto sin
retorno', por lo que algunos de ellos decidieron pasar algunos días en los EE. UU. de todos modos.
Messner se va de licencia
Messner dio un suspiro de alivio en el momento en que su vuelo despegó de Saigón.

Finalmente abandonaría Vietnam.
Puede que no se haya ido por mucho tiempo, pero la sensación de finalmente respirar nuevamente fue inmediata.
Miró hacia las nubes.
Iba a Estados Unidos para cumplir la promesa que le había hecho a Robertson antes de morir.
Sin embargo, cumplir su promesa significaba que Messner no regresaría a casa en este viaje.
Sin embargo, cuando pensó en las cartas que le escribió a Linda, el hecho de que ella no hubiera
respondido ni siquiera a una lo hizo mucho más fácil. No detenerse en su ciudad natal para verla a ella ni
a nadie más no hizo la menor diferencia esta vez.
Pasaría todo su permiso haciendo lo que tenía que hacer por Robertson en ese momento.
Estaba aterrizando al otro lado de los Estados Unidos en comparación con donde lo hacía habitualmente, y
esta vez le convenía bien.
Estaba seguro de no querer ver a nadie ahí abajo.
Messner era el tipo de persona que se mostraba bastante indiferente cuando se trataba de escuchar a alguien.
personas, y eso incluía también a sus propios padres.
Llegó a Louisville temprano a la mañana siguiente.
A pesar del jetlag o de que los efectos secundarios de la operación 'Point Of No Return' aún no habían
pasado, no se sentía tan mal y estaba decidido a hacer lo que tenía que hacer.
Con eso en mente, paró el primer taxi disponible y le dio la dirección al conductor.
No esperaba con ansias la tarea en sí, pero sí estaba ansioso por terminarla de una vez.
Una vez fuera del taxi, Messner se sintió un tanto fuera de lugar con un serio traje gris, barba y cabello
largo. Estaba seguro de que lo confundirían con un predicador mientras caminaba hacia el timbre de la
puerta de un perfecto desconocido. Seguro que esperaba no terminar asustándola con el aspecto que tenía.
La casa de Robertson era blanca, de carácter colonial y tenía un pequeño jardín muy bien cuidado.
Cuanto más se acercaba Messner a la puerta, más inquietud sentía, pero al final tocó el timbre.
Después de que sonó, la espera pareció interminable.

En su primer período de servicio había ayudado a alguien a suicidarse. En realidad, ya lo había hecho
varias veces, pero como médico extranjero, nunca tuvo que hablar con ninguno de sus familiares. Como
mucho había hablado con compañeros soldados, y en un lugar, como Vietnam, donde morir era algo
común. Era bastante diferente del mundo real. ¡Maldita sea, alguna vez fue así! ¡Esa sería su primera
vez!
En el mundo real, nadie parecía morir nunca y la gente no contraía enfermedades. Tú
vivido para siempre. Sí claro, eso es todo.

En el mundo real, la muerte siempre parece un accidente.
En realidad, sin embargo, es lo más común en el mundo.
Messner tragó en un esfuerzo por aliviar algo de tensión.
Una parte de él esperaba que nadie abriera la puerta.
La otra parte sólo quería terminar con todo este maldito asunto.
Sólo tenía siete días de licencia, por lo que no tenía intención de perder ni un minuto más de lo
necesario. Preferiría pasar su tiempo bebiendo y divirtiéndose en una ciudad en la que nunca había
estado.
WMLW – pensó para sí mismo mirando por última vez la pequeña placa de acero.
¿Qué carajo significa eso?
Messner pudo sentir que alguien estaba al otro lado de la puerta cuando finalmente se abrió.
La mujer frente a él tenía cabello rubio y ojos azules. Llevaba su cabello largo y desordenado
en una media cola de caballo con suaves rizos fluyendo por todas partes.
Tal vez parecía demasiado bien arreglada para ser la esposa de un prisionero de guerra, especialmente uno
que había estado desaparecido en combate durante años.
La verdad es que tenía mucho que procesar y eso de repente le dio a Messner la idea de que ni
siquiera era la mujer adecuada. Sin embargo, al mirarla por segunda vez, notó que tenía los ojos
ligeramente hinchados y la punta de la nariz un poco roja, el tipo de rojo que se pone al llorar.
Había estado llorando, así que tenía que ser ella.
Aún así, el color rojo de sus mejillas apenas se notaba si se tomaba en cuenta lo recientemente que
debió haber llorado. En cambio, le daba un aspecto de maquillaje natural que, sinceramente
hablando, la hacía aún más bonita de lo que ya era.
Su voz despertó repentinamente a Messner y lo devolvió a la realidad.
"Está bien, escucha, sea lo que sea que se trate, realmente, bueno, no estoy interesada", divagó.
a él.
"Señora..."
“En realidad, este no es un buen momento. Acabamos de...”
“Conocí a tu marido”.
De repente se detuvo y permaneció en silencio por un momento mirándolo fijamente. Parecía

estar reflexionando sobre quién podría haber sido Messner.
Por fin, ella dijo:
"No estoy seguro de querer saberlo".
Messner se puso tenso.

Se quedó allí y dejó que lo asimilara. Iba a tomarse el tiempo que necesitaba y después de haber
tomado sus decisiones con gran cuidado y pensando en estar listo. Sin embargo, cuando
finalmente vino a decir lo que había planeado, no resultó ser exactamente lo que esperaba.
“Escuche, mi nombre es Daniel Messner y cumplo la promesa que le hice a su

marido en caso de que le sucediera algo – digamos – “de cierto tipo”.
Por favor… he recorrido un largo camino por recorrer”.
Una vez más, ella lo miró fijamente durante un rato antes de responder.
Sin embargo, finalmente dijo:
"Adelante."
Siguiendo su petición, eso es lo que hizo.
La entrada daba a un salón grande y ordenado.

Si la casa era una indicación, Robertson era bastante acomodado y eso explicaba lo elegante que era
su esposa incluso en un momento difícil como este; estaba claramente acostumbrada a ello.
Estaba acostumbrada a lucir elegante todo el tiempo y seguiría luciendo así incluso después de la
noticia de su esposo, a pesar de no recibir respuesta durante años.
"Entonces, Messner", dijo fríamente, dando la impresión de que tenía prisa o algo así.
"¿Cuál es esa promesa de la que estabas hablando?"
Messner no esperaba que sucediera así en el peor de los casos. Tal vez solo estaba siendo ingenuo,
pero esperaba algo más como:
—¿Estabas con él cuando ocurrió?

'¿Sufrió?'
No, esto definitivamente no era lo que esperaba escuchar, en absoluto.

Joder, necesitaba un cambio de estrategia así que respiró hondo y decidió dejar las cortesías y ir al
grano.
“El último deseo de su esposo, antes de fallecer, fue que usted recibiera esto. Me hizo prometer
que te lo entregaría.
Messner extendió entonces el brazo y le entregó el platito que ella tomó con mucha indiferencia.
Ella levantó la vista y le dio la espalda mientras lo examinaba. Le dio la vuelta un par de veces en la
palma de su mano antes de encontrar las cuatro letras poco atractivas escritas en la parte posterior.
Sin embargo, una vez que puso sus ojos en ellos, se quedó quieta.
Messner comenzó a sentirse un poco incómodo, cambiando su peso de una pierna a la otra
esperando ver cómo reaccionaba ella.
Esa pausa duró una eternidad y, al no poder permanecer en silencio por más tiempo, finalmente se
sintió obligado a romper el silencio por ella.
“Escucha, no quería molestarte, solo tenía que cumplir la promesa que te hice.
marido antes de morir. Si no fuera por eso, nunca habría venido.
WMLW – Messner se repitió a sí mismo de vez en cuando mirando hacia el alambique.

mujer.
Luego, para su sorpresa, ella inesperadamente se giró para mirarlo. Tenía los ojos tan abiertos que
parecía como si hubiera visto un fantasma.
Al principio frunció ligeramente el ceño, pero en poco tiempo todo su rostro pareció arrugarse en un
intento de contener las lágrimas y los sollozos.
Sin embargo, su compostura no duró mucho y antes de que te dieras cuenta, había roto en
sollozos y las lágrimas corrían por su rostro. Se cubrió la cara con
una mano y pisoteó al mismo tiempo con rabia.
"Señora..."
Messner intentó acercarse a ella, pero ella le hizo un gesto con la mano, casi implicando "no me
toques, no te acerques más a mí".
“Señora, lo siento. Yo… no sé qué decir… yo…”
Lo que hizo a continuación le pareció tan increíble a Messner que pensó seriamente que había
volverse loco.
Dio un paso y luego otro, deteniéndose entre cada uno, acercándose cada vez más (sólo Dios sabía
por qué) al tocadiscos, por lo que parecía que quería encenderlo.
Qué carajo – pensó Messner.

De hecho, la mujer revisó sus discos y luego puso uno en el tocadiscos.
¿Qué carajo está pasando?
Dios bueno.
¿Qué carajo es esto?
Messner se sintió tan incómodo que le dio vergüenza.
Era mucho más difícil mantener la calma en el mundo real que en Vietnam.
Jesús... Jesús, maldito Cristo...
Messner habría dado cualquier cosa por estar en otro lugar en ese momento. Incluso la guerra habría
sido mejor que estar donde estaba ahora, y eso era absolutamente ridículo, por supuesto. En
ese mismo momento, sin previo aviso, el disco empezó a sonar.
y con ello perdió el hilo de sus pensamientos.
La canción era famosa, tan famosa que Messner la reconoció tan pronto como empezó a sonar.
Era 'Cuando un hombre ama a una mujer'.

Entonces, de repente, se le ocurrió. Había descubierto qué significaban las letras.
Era el título de la canción “Cuando un hombre ama a una mujer” ...'WMLW'.
Cuando un hombre ama a una mujer

No puede mantener su mente en nada más.

Cambiará el mundo... por lo bueno que ha encontrado.
“Robert y yo estábamos prácticamente separados cuando él se fue a Vietnam. Sin embargo, todavía me
escribía a diario. Casi todos los malditos días y siguió haciéndolo hasta que desapareció.
Durante cinco largos años mi hombre se fue, junto con mi amor... Inmediatamente después de
nuestra separación. Sinceramente, no pensé que volvería nunca más”.
Si ella es mala, él no puede verlo.

Ella no puede equivocarse.
Le da la espalda a su mejor amigo...
Si él la menospreciara.
“De todos modos, esa era nuestra canción en lo que a él concernía, y solía decirme esa frase todo el tiempo.
¿Ves lo que quiero decir? Él siempre decía que él era el que realmente estaba enamorado, y que él me
amaba pero que yo realmente no lo amaba a él. Incluso cuando empezamos a salir hace años, solía decir lo
mismo pero en broma.
Sin embargo, con el tiempo se convirtió en verdad y fue entonces cuando empezó a decirlo de verdad”.
Gemidos.
“Cuando rompimos, él realmente lo dijo en serio. Esa canción siempre sería nuestra para bien o para mal y
en los buenos y malos momentos”.
"Cuando un hombre ama a una mujer

En lo profundo de su alma
Ella puede traerle tanta miseria
Si ella lo toma por tonto
Él es el último en saberlo.
Los ojos amorosos nunca pueden ver
“Una parte de mí deseaba, mucho deseaba, que muriera antes que tener que esperar más.
Todos esos años... seguí esperando que dejara de amarme. ¿Tiene sentido algo de esto, Daniel
Messner?
Cuando Messner la escuchó decir su nombre así fue como si alguien le hubiera dado un puñetazo.
en el estomago.
"¿Sabes lo que quiero decir? Yo no soy una mala persona. Por favor solo dime ¿sabes qué?
Quiero decir, cuando digo eso, por favor…”
Cuando un hombre ama a una mujer

Messner no supo qué decir.

Optó por asentir, y sólo asentir, casi hipnotizado mientras lo hacía. El estaba enojado.
Estaba absolutamente devastado.
El no puede equivocarse
Nunca podrá poseer a otra chica.
Como miembro de las Fuerzas Especiales, había tenido las agallas para hacer prácticamente cualquier cosa,
hasta entonces eso es. Sin embargo, en ese momento particular, no había nada que él pudiera hacer
para ayudarla.
Se sintió abrumadoramente mal por eso. Se sentía culpable, como si hubiera tenido parte en lo
sucedido entre esa mujer y su marido, pero ese no era el caso en absoluto.
Si cuando un hombre ama a una mujer

Se exactamente como se siente
Porque bebe, bebe, bebe, tu eres mi mundo
“Ahora vete, Daniel Messner. Déjame estar a solas con mi Richard”, sosteniendo con fuerza el plato
pequeño en su mano mientras lo decía.
Cuando un hombre ama a una mujer....
"Irse."
Dak a
Tan pronto como Ortega fue dado de alta del hospital, decidió que no quería irse a Estados Unidos
ni tomar ningún otro tipo de licencia. Ese acabó siendo el motivo por el que Trautman –que siempre
andaba escaso de personal– fue a recibirlo personalmente al hospital en el que se alojaba.
Trautman se sentó en la silla al lado de Ortega y comenzó con su habitual actualización sobre la
búsqueda de Rambo y Jorgenson, a pesar de no tener novedades.
Luego pasó a hablar de su “guerra privada”, la que estaba librando contra el lado conservador de
los generales.
Después habló de lo impresionados que habían quedado los Brass con la operación PUNTO SIN
RETORNO y de cómo se había renovado el programa Baker Team y se le había concedido su
financiación.
Ortega se alegró de escuchar eso.
Complacidos porque tenían una buena razón para luchar, algo que no se podía decir de los miles de
soldados allí presentes.
Algo tan jodidamente importante como ganar la maldita guerra para que perder a Rambo y
Jorgenson no hubiera sido en vano. Eso sólo si ganaran, por supuesto.
Al final todo se redujo a una cosa: ganar la guerra.
Es una lástima que todavía estuvieran muy lejos de cantar la victoria.
Después de discutir el informe que habían tenido Trautman y los generales, el tema pasó a
sobre las operaciones actualmente en curso y las posibles futuras.
Trautman se decidió por mencionarle a Ortega la operación TIERRA DE NADIE, e incluso llegó a
decirle que esperaba que Ortega se recuperara y quisiera participar en ella. Continuó explicando
que debido a la cantidad de bajas y pérdidas que habían tenido los equipos SOG, toda la operación
estaba ahora en riesgo. Cuando Ortega le dijo lo que realmente pensaba sobre esta nueva
operación, o sobre participar en ella, Trautman estaba retirado inesperadamente.
Ortega quería entrar.

Incluso si todavía se estuviera recuperando, no había nada que pudiera desear más.
Sin embargo, a pesar de lo dispuesto que estaba Ortega, Trautman se sintió un poco culpable por haber
“convencido” a un soldado herido para que cumpliera una misión que fácilmente podría haberle
encomendado a otra persona.
“Aún te estás recuperando, Ortega. No tienes que ir a toda costa. Sabes muy bien que habrá otras
operaciones”.
"No señor, yo ejecutaré este".
No se puede negar que al principio una parte de Trautman esperaba que Ortega estuviera lo
suficientemente bien como para ir desde el principio. Sin embargo, en retrospectiva, el coronel estaba
empezando a preocuparse un poco.
Independientemente de su condición, cuanto más pensaba Ortega en ello, más parecía gustarle la
idea. Sin embargo, cuando Trautman lo observó más detenidamente, tuvo la impresión de
que Ortega todavía sentía dolor y en realidad no se había recuperado del todo.
“Acabas de concluir una misión larga y peligrosa, Ortega y es la segunda.

Esta vez te dispararon en el estómago y la última vez casi te partiste la espalda por la mitad cuando
Dak To estaba bajo asedio. Ahora ni siquiera quieres volver a los EE. UU. de permiso aunque
puedas. Estás empezando a preocuparme”.
Trautman hizo una pausa por un momento antes de agregar:
“A decir verdad, pensándolo bien, no pareces tan coherente. Odio decirlo, pero esa es la verdad”.
“Con el debido respeto, señor, debería ser yo quien decida si estoy o no en condiciones de hacer
o ser yo quien elija qué dos hombres recomendaría para esta misión”.
Trautman siguió cambiando de opinión.
"No puedes ser voluntario si el médico te dice que tienes que quedarte en cama".
"Sí, puedo."
Los dos se miraron en silencio.
"Entonces ya lo has decidido y crees que no puedo impedirte que vayas".

“Con todo respeto señor, no, no puede. Iría en contra de todo lo que nos has enseñado en todos esos
años de formación. Mandarnos a nosotros mismos depende de nosotros. ¿Bien?"
“Ortega...”
“Me voy, señor, y me llevaré a ese imbécil que llamamos Águila. Será una cuestión del líder del
equipo Baker y lo haremos mejor que nadie”.
Trautman se levantó.
No podía entender lo que pasaba por la cabeza de Ortega.
Parecía poseído.
Trautman lo miró fijamente un rato más antes de decir:
"Si estuviéramos en un campo de batalla, recibirías una medalla por dar un paso al frente".
“...Pero esto es una puta guerra civil – dijo Ortega, interrumpiendo rápidamente – y nosotros
somos putos soldados SOG, es decir, asesinos. De todos modos, así es como nos ve el resto del
mundo, nada más que un grupo de malditos asesinos. No importa.
Las medallas son para los perdedores, no para personas como tú y como yo. No se les da medallas a
aquellos hombres que simplemente cumplen con su deber”.
“Sí”, respondió Trautman, aún más perplejo que nunca.
Volvió a mirar a Ortega directamente a los ojos, en un intento de arrojar luz sobre este
locura.
"Me ocuparé de poner los detalles a su disposición", dijo un tanto de mala gana.
El Coronel saludó a Ortega por última vez, luego dio media vuelta y se fue.
Lo que el Coronel no sabía era que, en el fondo, Ortega tenía una deuda que saldar. Debía
sangre.
Había perdido a Johnny y Jorgenson en la operación "Punto sin retorno".
No estaban muertos ni heridos: literalmente los había perdido, de la misma manera que pierdes
un cuchillo cruzando un campo de batalla que está lleno de hierba en algún lugar y no hay
nada que puedas hacer al respecto además de dejarlo allí.
No pudo evitar sentir que había un precio que pagar por el error que había cometido.
Realmente no tenía otra opción.
Si pasara un solo día más en la cama se volvería loco.
“No hay héroes en la guerra.

La mayoría de las
veces somos convertidos en
héroes…, por los demonios que llevamos dentro”
Manuel Ortega, 1969

OPERACIÓN
TIERRA DE NADIE
El sol brillaba esa mañana cuando Ortega y Danforth llegaron al puerto.

El puerto estaba vivo y vibrante.
Operación 'Tierra de Nadie' – pensó Ortega, mientras caminaba por uno de los estrechos muelles.
Tierra de nadie.
Había gente yendo y viniendo en todas direcciones y muchos de ellos llevaban los característicos
sombreros de paja en forma de cono, típicos de la zona. La gente del campo y los agricultores
llenaron el paseo marítimo transportando fardos pesados, ya sea en bicicleta o atados al hombro a
un poste, mientras que los pequeños barcos locales conocidos como Klongs causaron el mismo
tipo de caos, excepto que estaban en el agua.
A juzgar por su edad, el viejo capitán probablemente había visto algunas guerras y había logrado
sobrevivir a todas ellas.
Una vez que le pagaron la cantidad acordada, vieron al anciano alejarse corriendo.
en el muelle antes de soltar los amarres.
El motor murmuró perezosamente mientras el pequeño bote se alejaba de la orilla a un ritmo que
Fácilmente podría haber sido un paseo tranquilo.
Ortega dejó escapar un profundo suspiro y caminó hacia la sombra para sentarse. Necesitaba
descansar y bajo el toldo era el lugar indicado para hacerlo.
No se sentía tan bien.
En realidad, no es nada bueno.
Miró río abajo para ver hacia dónde se dirigían.
En cuestión de horas estarían en tierra de nadie.
***
Dos horas después, Ortega descendió bajo cubierta, se desabotonó su camisa negra de campesino.
y revisó sus vendajes tanto en el brazo como en el pecho.
Era una venda muy firme, casi comprimida y servía para proteger el agujero de bala.
bajo su brazo. Era único y estaba hecho especialmente para esa misión por lo que, en teoría, debería
haber protegido su herida de movimientos bruscos. Bueno, al menos eso esperaba.
Ortega llevaba una pistola Browning High Power a la espalda, bajo el cinturón sin funda y un pequeño
cuchillo tipo daga en la bota, sólo para estar seguro.
Generalmente usaba su navaja mariposa, que siempre llevaba consigo pero para este tipo de misión
prefería dos cuchillos a uno.
Luego tenía un cinturón de dinero escondido con doscientos mil dongs vietnamitas, que era dinero
más que suficiente para que te mataran en un país como
Vietnam. Sin mencionar el hecho de que ni siquiera parecía tan real, así que eso tampoco ayudó
mucho.
La CIA tenía a su disposición los mejores falsificadores del mundo y los tenía estratégicamente
colocados en todos los rincones del mundo. En muy raras ocasiones y circunstancias
inusuales, cuando la CIA tenía que falsificar dinero, podía contar con fajos de fondos federales para
hacerlo. El dinero que llevaba Ortega ese día sólo tenía que parecer lo suficientemente real para que
pagaran, y nada más que eso. Nunca habría pasado ningún tipo de cheque bancario vietnamita y
eso era todo lo que realmente interesaba a Trautman. Sólo tenía que funcionar para una transacción
y nada más. De más está decir que el riesgo que Ortega y Danforth corrían en esa misión era alto.
Si la policía de Vietnam del Sur los hubiera atrapado a los dos con esa cantidad de dinero, nadie
habría creído que eran solo soldados de las Fuerzas Especiales. Sólo Dios sabía lo que le habría
costado a Trautman sacarlos de allí. Terminarían en prisión o algo así, para siempre.
La razón por la que necesitaban ese dinero para parecer tan real era que Trautman no podía
simplemente matar a su objetivo. No esta vez. El objetivo era demasiado sensible para simplemente
desperdiciarlo y el área donde caía era un problema en sí mismo. Como consecuencia,
Trautman no podía simplemente matarlo... aunque podía conseguir que otra persona lo hiciera.
Considerar el tipo de personas para las que solía trabajar el objetivo, empujar a otra persona a
Matarlo tampoco iba a ser tan difícil.
Una vez que se aseguró de que las vendas aguantaran, se aseguró el cinturón de dinero
alrededor de su pecho y se volvió a poner la camisa.
Se tragó unas cuantas pastillas y se dirigió a la cubierta superior.
Ya casi había anochecido.
El área a la que se dirigían Ortega y Danforth se consideraba estrictamente prohibida para cualquier
personal estadounidense. Era territorio neutral, pero frecuentado por todos, y por todos, es
decir, el Vietcong, los norvietnamitas, los survietnamitas, los terroristas FULCRUM (terroristas de
derecha que, por alguna razón, también habían condenado a muerte a Estados Unidos).
Un lugar donde todos, excepto nadie, se preocupaban por entrar, siempre había que estar preparado
y había que estar inequívocamente bien armado.
Cuando los barcos se cruzaban en un lugar así, no saludaban ni nada por el estilo.
Todos se paraban en cubierta, apuntaban con sus armas a los otros barcos y esperaban a que
pasara el otro.
Se suponía que debía demostrar que no eras un juego para nadie y tenía que hacerse con calma
y compostura. Mantener la calma significaba que todo iría sin un
falla. En cualquier caso, Ortega esperaba que no cruzaran más barcos.
Cuando llegaron a la taberna ya había caído la noche, pero aún faltaban unas horas para
temprano para su cita.

La taberna de madera estaba situada en la orilla del río y parecía una parte integrada del muelle.
prácticamente sólo sostenido por postes.
Había velas rojas encendidas por todas partes, iluminándola lo suficiente como para que otros barcos no
chocaran contra ella.
MuWow era una especie de zona libre de impuestos en TuDo donde matar, el acto en sí, estaba prohibido.
Cualquiera que fuera sorprendido intentando matar a otra persona era eliminado por la seguridad local.
El barco en el que estaban los hombres del equipo Baker atracó muy lentamente entre muchos otros barcos
desvencijados.
Ortega miró hacia Danforth y este último asintió con la cabeza. Era hora de seguir adelante.
Luego, los dos subieron al muelle y caminaron hacia la entrada de la taberna.
La entrada de la taberna daba a una plaza abierta que en ese momento estaba llena de barro, por lo que
decidieron evitarla y mantener los zapatos limpios. Había dos hombres bien formados fumando afuera de
la entrada quienes inmediatamente llamaron su atención ya que era raro
ver hombres construidos así en Vietnam. Probablemente eran de Tailandia o de algún otro lugar.
Ortega y Danforth entraron al MuWow.
El lugar era una nube de humo.

Tenía techos altos, una amplia barra y estaba repleto de gente bebiendo, fumando y jugando a las cartas.
No era diferente de cualquier otro bar de moda en las regiones pantanosas de Estados Unidos, como
los Everglades en Miami, por ejemplo.
Había putas, proxenetas, traficantes de armas, desertores, traficantes de opio, terroristas del Vietcong,
terroristas de derecha, terroristas filofranceses e incluso independientes montañeses. Allí había
un poco de todo.
Una gran y feliz familia de asesinos y todos estaban tomando su descanso allí al mismo tiempo.
tiempo.
Bebían, se follaban a las putas, fumaban opio, jugaban a las cartas y tal vez incluso se hicieron amigos a
pesar de ser enemigos.
Al final, lo que realmente importaba era no toparse por fuera por ningún motivo.
Ese lugar era también, entre otras cosas, un lugar de reunión para aproximadamente la mitad de los
desertores estadounidenses de la zona. Eran hombres que habían decidido huir de sus antiguas unidades y
regresar a Estados Unidos por su cuenta o por medios que se encontrarían más adelante.
Muchos de ellos desertaron porque estaban cansados de arriesgar sus vidas.
Algunos de los otros, sin embargo, eran auténticos traidores. Eran extremadamente raros, pero había
algunos.
La gran mayoría de ellos eran aquellos que habían descubierto una manera de hacerse ricos en Vietnam y
querían construir una nueva vida con una nueva identidad allí.
Sea como fuere, Ortega tenía su propia teoría al respecto y se la tomó muy personalmente.
En opinión de Ortega, algunos desaparecieron porque ya habían “desaparecido” en sus países de origen.
Sí es cierto.
A veces, luchas tanto que te vuelves inexistente.
Eso es exactamente lo que pensaba Ortega.

Vio al menos dos o tres hombres que tenían rasgos caucásicos.
No podía descartar que tal vez estuvieran con la CIA o alguna otra Unidad de Operaciones Especiales
con funciones similares a las de ellos en el pasado. Aun así, Ortega tenía la sensación de que ese no era el
caso ahora. Tenía la impresión de que esos muchachos estaban allí porque querían y era una elección. Así
es, su elección.
Esos hombres estaban completamente a gusto allí dentro, se podía ver a una milla de distancia.
Ortega quitó los ojos de ellos para inspeccionar la habitación en busca de alguna señal de quién podría
ser su contacto para esta misión.
Poco después Ortega lo pensó mejor y lo reconsideró. Era poco probable que su contacto ya estuviera allí
dado que habían llegado con tanta antelación, por lo que decidió tomárselo con calma.
Además, esos estadounidenses eran mucho más interesantes que la misión que tenía entre manos, y
podría ser su única oportunidad de descubrirlo.
Comprender .
De hecho, una parte de Ortega quería realmente saberlo.
Tomaron unas copas mientras esperaban y cuando pasó el primer americano
Frente a ellos, Ortega le ofreció una bebida.
"¿Qué carajo estás haciendo?" susurró Danforth con la mandíbula apretada, pero
desafortunadamente ya era demasiado tarde.
El nombre del americano era [] y tenía ganas de hablar.

Vaya, alguna vez lo hizo.
"Defendí Khe Sanh en el 68", dijo.

“Junto a los Marines aunque yo fuera el Ejército y terminé atrapado allí por casualidad. Luché codo con codo
con ellos, todos nosotros atrapados allí durante el maldito asedio.
Ortega asintió. Había sido una de las batallas más sangrientas jamás libradas en esa guerra y todos lo
sabían.
El hombre bebió un poco más pero aparentemente aún insatisfecho, continuó:
“¿Tiene alguna idea de lo que significa estar bajo asedio? Nadie entra ni sale hasta
El maldito asedio ha terminado. Primero nos quedamos sin comida y luego nos quedamos sin agua. Incluso
soñábamos con ver francotiradores.
¿Sabes lo que se siente cuando alguien le dice algo a alguien como:
'Hombre, se suponía que mi gira terminaría hoy, pero como nadie puede entrar ni salir, tengo que
Quédate y lucha. Bueno, ya sabes, eso se debe a que cualquier avión que intente aterrizar o despegar recibe
derribados por ametralladoras, y si el Vietcong alguna vez intenta invadirnos, estaremos muertos. Entonces
Hoy no puedo volver al mundo real para mí. ¿Sabes qué tenían?
¿Tienes valor para decírmelo? "Si quieres volver a casa como soldado, será mejor que tomes un rifle y
pelees".
“¿Es por eso que desertaste?” Preguntó Danforth.

“No, hombre, eso no me pasó a mí. Si me quedara tanto por hacer, me habría ido a casa. No. Me faltaban
nueve meses cuando decidí huir. ¿Sabes cuál es el punto?
¿Sabes cuál es el verdadero problema?

El verdadero problema es que el amigo del que te hablé antes, el que se quedó atrapado dentro durante
el asedio a Khe Sanh y se suponía que ya estaría de vuelta en casa para entonces, bueno, ese tipo se
quemó los dedos.
Murió dos días después de que debería haber llegado a casa.
Lo mataron aquí y cuando se suponía que debía estar con su esposa e hijos, dos días antes que ese
hombre.
Lo peor es que esto no termina ahí”, prosiguió.
Sacudió la cabeza y apretó los dientes con ira.
“Dos días después de su muerte, los combates cesaron y el primer avión finalmente aterrizó en esa
maldita pista. Ya sabes cómo va la historia.
Todos sabemos.
Un mes después, dejamos el puto Khe Sanh, todo había terminado”.
El hombre se había quedado sin aliento de tanto hablar.

Estaba delirando, probablemente borracho, pero eso no era todo. Había algo más también, pero no eran
drogas pasando por su sistema. Como solía ser el caso en Vietnam, no era raro cruzarse con alguien
en la calle que, a todos los efectos, parecía borracho, pero en realidad no había bebido ni una sola
copa. Simplemente se habían vuelto locos.
Estar en tal estado mental o terminar en las circunstancias y el contexto en ese estado mental en un lugar
como ese era peligroso.
Extremadamente peligroso.
Aunque llamar la atención o llamar la atención no era fácil en un lugar así, Ortega no quería correr riesgos.
“Ya llevas aquí aproximadamente un año, entonces, ¿qué vas a hacer a continuación? Quiero decir,
¿qué estás haciendo aquí? preguntó Danforth. No creía que Ortega debería haber estado hablando
con ese tipo en primer lugar, pero ahora que lo había hecho, bueno, Danforth sentía tanta curiosidad por
él como Ortega.
“Ahora trabajo para Fulcrum – respondió el hombre – principalmente transportamos opio. Aquí todo el
mundo está interesado en el opio, lo que significa que no hay riesgo de que alguien intente liquidarnos, o al
menos no de forma extensiva, quiero decir. Obviamente, tarde o temprano alguien intentará quedarse con
el dinero y las cosas por la fuerza, pero ese tipo de
El riesgo se calcula y forma parte del trabajo. Créanme, cuando estaba en el ejército arriesgaba mucho más,
cada hora de cada día. Al menos tengo todo el dinero que quiero aquí y también lo disfruto. ¿Qué hay de
ustedes dos, por otro lado? ¿Qué hacen?
Ortega estuvo casi tentado de decirle la verdad, pero luego, claro, usó la tapadera
historia.
"Negociamos con armas".
“¿Compradores o vendedores?”
"Compradores".
"Lo entiendo, pero ustedes no son desertores".

“No hombre, somos civiles y ese es nuestro 'segundo trabajo'. Estamos con General Electric”.
“GE tiene dos plantas y ambas están en Saigón. Estás bastante lejos de casa”.
“Él – comenzó Ortega, señalando a Danforth – es un pez gordo ahí dentro, no un tipo como todos los
demás. Él va y viene cuando quiere”.
“No hombre, si alguien termina en un lugar como este, no es ningún pez gordo. Me estás tomando el pelo, pero no
importa. No me importa. ¿Ves a esos tipos? Ese es mi equipo. Uno es hmong y el otro es mitad francés,
un bastardo en todos los sentidos. Ellos saben lo que hacen y nadie se mete con nosotros. ¿Están seguros de
que no están en la CIA o algo así? Usted me puede decir."
En un lugar como ese, y ante un hombre como él, en todo caso, Ortega podría haber admitido su pertenencia al
SOG, pero prefirió no hacerlo. Dado que él y Danforth todavía estaban esperando que apareciera su contacto,
sintió que probablemente era mejor no confiar en nadie por el momento.
Entonces decidió cambiar de tema.
“Todavía tienes una familia, ¿no? Una esposa, padres, lo que sea. ¿Saben que todavía estás vivo? ¿Has intentado
ponerte en contacto con ellos?
"¡Ja!" él dijo.
“Una familia, bueno, claro que sí, ¡qué carajo! Mis padres, bueno, esos hijos de puta fueron los que me empujaron
a alistarme en primer lugar a pesar de que yo no quería.
¡Yo también tuve mucha suerte! Ni siquiera me reclutaron, ¡maldita sea! Me importaban una mierda los rojos o el
gobierno de Vietnam del Norte matando a su propia gente con bombas en escuelas u hospitales de Vietnam del
Sur... bla, bla, bla.
Me importaba incluso menos la teoría del dominó.
Me importaba un carajo nada ni nadie y ellos lo sabían. A mí tampoco me importaba una mierda mi novia; Y
todavía no puedo entender cómo diablos terminé con una perra así.
Probablemente solo para descargar, básicamente por la misma razón que todos los demás.
Los odio a todos, hombre. Realmente los desprecio a todos. Mis malditos padres, quienes me hicieron alistarme y
terminar en el asedio de Khe Shan. Me hicieron sufrir como un puto bastardo en casa y luego me hicieron sufrir
como un infierno, insistiendo en que me alistara en Vietnam. Me arriesgué a morir como un perro por culpa de ellos.
Lo que es aún peor es que, conociéndolos, probablemente se sintieron jodidamente decepcionados.

descubrir que su único hijo ni siquiera murió en combate, sino que simplemente desapareció”.
Esas palabras dejaron horrorizados tanto a Ortega como a Danforth.

Pensaron que ya habían visto y oído casi todo para entonces, especialmente en esa guerra, pero ese
nunca pareció ser el caso. Se sorprendieron incómodamente; algo que ya no creían que fuera
prácticamente posible, no después de haber luchado durante tanto tiempo como soldados de las
Fuerzas Especiales, ya no lo era.
Jesús, maldito Cristo– pensó Ortega.

Este tipo es el diablo.
Él es el maldito Satán, él es...
“De todos modos, puedes decirme si eres de la CIA o no. Sé que la CIA no arrastra a los desertores.
atrás por la fuerza. Es demasiado trabajo así que simplemente los ignoran. Además, la CIA
tampoco tendría el descaro de capturar a ningún desertor aquí, considerando cómo funciona este
lugar...
“Estás borracho”, le dijo Ortega.
Se volvió hacia Danforth y dijo:
“Se está haciendo tarde así que probablemente deberíamos irnos. Supongo que nuestro contacto no llegará
después de todo”.
“Oh, vamos, la siguiente ronda corre por mi cuenta, muchachos. Bebamos por ello. Ya casi nunca
puedo hablar inglés, casi lo extraño”.
Ortega y Danforth se miraron.
“Vamos, les venderé sus malditas armas, imbéciles. Soy a quien ustedes estaban esperando. ¿A
quién crees que se los vas a vender? ¿Quizás a los malditos vietnamitas del sur, o a los ilegales
proamericanos? No es que me importe un carajo.
El extraño bebió el resto de su bebida, miró a Ortega y Danforth y vio la expresión de sorpresa en ambos
rostros.
Sonriendo, replicó:
“En serio, soy su caballero de contacto. Vamos, salgamos a fumar”.
Estuvieron de acuerdo sin hacer comentarios, pero saludaron con un movimiento de cabeza, se dieron vuelta y abandonaron
el bar.
Mientras los tres caminaban por la plaza embarrada de camino a los muelles, notaron que el desertor
tropezaba un poco mientras lo hacían.
Cuando ya casi estaban en el barco, el hombre sacó sus cigarrillos, se metió uno en la boca, se
volvió hacia Ortega y le pidió fuego.
"Déjame tu Zippo, ¿quieres?" le dijo a Ortega, con voz burlona.
Ortega se lo pasó.
"Es agradable. ¿Te importa si lo tomo prestado?
Ortega lo miró sin ocultar la expresión de lo molesto que estaba en su rostro. Sin embargo, él asintió de
acuerdo de todos modos.
Sin caminar muy lejos detrás de ellos, Danforth se desabrochó un poco la chaqueta y deslizó la mano hacia
donde estaba empacando. Tenía la sensación de que necesitaba estar atento a lo que sucedía a su
alrededor.
"Oiga, señor General Electric, no necesitará eso en el corto plazo, así que ¿por qué no me muestra el
puto dinero y nos ponemos manos a la obra?".
Ortega se levantó un poco la camisa negra para poder quitarse el cinturón de dinero que llevaba.
Desabrochó el bolsillo delantero dejando al descubierto un gran fajo de billetes, uno de los muchos que tenía dentro.
“Bien”, dijo el desertor evidentemente satisfecho. Luego se dio la vuelta y caminó rápidamente hacia el
muelle, deteniéndose antes del agua.
Encendió el Zippo, lo agitó sobre su cabeza para que fuera visible desde lejos y luego se lo entregó.
Devuélvelo a Ortega.
"Aquí incluso puedes recuperar tu zippo".
Poco después, un barco atracó y dos tripulantes a bordo comenzaron a descargar las cajas en el
muelle, apilándolas una encima de la otra.
“Iré a buscar el barco”, dijo Danforth, mirando a Ortega, quien luego asintió en conformidad.
Luego dio media vuelta y se alejó, dejando a Ortega, al desertor y al otro barco
multitud.
Mientras esperaban, Ortega se volvió hacia el desertor y le dijo en voz baja:
"¿No estaban esos hombres también en tu tripulación?"

“De ninguna manera, no son más que dos malditos imbéciles que me encantaría ver a dos metros bajo tierra.
Llevo más de un año haciendo este truco y todavía no han eliminado a nadie. Es
todo parte del trabajo. Hay que tomar muchas precauciones, hombre”.
Volvió la vista a las cajas que aún se estaban descargando.
“De todos modos, encontraré una manera de emborrachar a esos bastardos de alguna manera. Ya verás, hombre.
Verás."
Los contrabandistas permanecieron firmes en su cubierta mientras observaban atentamente mientras

Danforth acercaba cada vez más los dos barcos. Cuando finalmente los barcos estuvieron uno al lado del
otro, no se perdió tiempo y las cajas se trasladaron rápidamente de una cubierta a otra.
Una vez hecho esto, Ortega pasó el cinturón con dinero a uno de los dos hombres, quien a su vez se lo
entregó instantáneamente al desertor. Ese fue el momento en que ya no había
ninguna duda de que el desertor realmente era el que estaba a cargo.
“¿Ves lo que quiero decir? Dinero fácil, hombre, fácil como un pastel”, le dijo a Ortega.
Así, el barco, junto con sus contrabandistas, aparentemente desaparecieron en la noche, tan rápido
como había llegado. Se fue sin dejar rastro. Bueno, casi sin dejar rastro.
El chico todavía estaba allí.
Danforth estaba abriendo cada caja una a la vez, comprobando si todo estaba en orden.
“¿Te dejaron aquí?” —le preguntó Ortega.

“Es un gesto de buena fe”, afirmó el desertor estadounidense mientras encendía un cigarrillo.
Esta vez, sin embargo, utilizó su propio encendedor.
"Si no te importan los productos, siempre puedes intentar matarme".
"Eso no será necesario respondió Danforth está todo en orden."
"Impresionante. Dicho esto, creo que entonces podemos despedirnos aquí”.
“Te acompañaré de regreso”, dijo Ortega mirándolo.
Danforth le lanzó a Ortega una mirada desagradable, pero Ortega le devolvió el gesto, dando a
entender que todo estaba bajo control.
Ortega y el estadounidense cruzaron la plaza llenando sus zapatos de barro por segunda vez.
Ahora que el desertor se sentía más feliz y algo aliviado, se permitió volver a emborracharse también.
Había bebido mucho y ahora que la tensión había bajado, el alcohol empezaba a golpearlo de
nuevo.
“Hombre, hombre mío…”, balbuceó a Ortega.
“Esta noche boom boom. Te ofrecería un polvo, pero este dinero tiene que durarme mucho tiempo”.
“Aquí estamos”, dijo Ortega una vez que llegaron a la puerta.

Luego lo miró antes de agregar:
"Vamos a sacudirlo".
El hombre estuvo de acuerdo y Ortega tomó su mano y la agarró firmemente, pero en lugar de
soltarla inmediatamente, la sujetó.
En segundos, la cabeza de Ortega había avanzado y estaba justo frente al rostro del desertor.
Cuando se acercó al tímpano, le dijo al desertor, en voz baja:
“¡Te van a matar, hombre! Tienes que largarte de aquí ahora mismo y asegurarte de no volver nunca
más.
"¿Qué?"
"Me escuchas."
"¿De qué carajo estás hablando?"
“Cállate, estúpido hijo de puta. Cállate, sólo escucha. Aléjate de este lugar y no te molestes en volver
nunca más. Sal de aquí ahora y pásalo por tu
Cráneo de mierda: fui yo quien te jodió esta vez, y te jodí bien, sin que te dieras cuenta. Si vuelves
con tus hombres ahora, estás perdido. Todo lo que puedes hacer ahora es encontrar la base
estadounidense más cercana y entregarte, y me refiero a esta noche si
valoras tu vida. La mayoría de la gente tiene una vida que vivir. Esta noche fui yo quien decidió
que tendrías una segunda oportunidad. ¿Entiendo?"
Al principio miró a Ortega confundido.
Sin embargo, no pasó mucho tiempo para que la realidad se hiciera presente y su expresión cambió
a una de miedo.
“No estoy bromeando, imbécil. Esta vez fui yo quien te jodió, y si no te vas ahora mismo, eres
hombre muerto.
Ortega finalmente soltó su mano y se alejó de él.

El desertor permaneció inmóvil un momento más, boquiabierto, hasta que finalmente se giró para
marcharse. Se quedó helado y quedó atónito por lo que acababa de escuchar.
Ortega se fue.
"¿Qué carajo acabas de hacer, Skorpio?" dijo Danforth indignado, mientras Ortega subía a bordo.
“Nada, pero vámonos de aquí. Y rápido."
El barco retumbó avanzando.
"Trautman tenía razón", gruñó Danforth.

“Jesucristo, mira este equipo. Todo es mierda electrónica y Trautman tenía razón, si
no habíamos cogido las cosas del mercado de este tipo…”
“Jesús”, dijo Ortega bruscamente mirando hacia atrás y ahora algo preocupado.
"Está bien", respondió Danforth cerrando la caja nuevamente.
Los dos soldados del equipo Baker, junto con su bote, desaparecieron en la oscuridad.
Los dos se sentaron en silencio, observando la oscuridad frente a ellos, mientras el motor murmuraba
perezosamente.
Ortega miró la hora en su reloj de pulsera y le hizo un gesto de "adelante" a Danforth.
Desenrollando la tela encerada, Danforth sacó el M14 de Coletta con su visor nocturno bien sujeto.
Cogió el rifle, encendió el dispositivo y apuntó directamente detrás de él.
“Es como dijiste Skorpio, nos están siguiendo y también parecen bastante operativos. Casi diría
'cabreado' y tu amigo está con ellos”.
Danforth apartó la vista del visor nocturno.
“¿Qué hiciste exactamente, jefe?”
Ortega negó con la cabeza pero no respondió porque la verdad es que lo había visto venir.
Había esperado que no fuera así. Le había dado a ese maldito imbécil la oportunidad de escapar. Bien en
Al menos uno, de todos modos. Ahora era su puto problema, ya no de Ortega.
Ortega movió con cuidado un tambor de metal hasta el borde del barco, tratando de no hacer ningún
ruido al hacerlo. Luego se quitó la tapa, inclinó la boca por la borda y vertió todo su
contenido en el agua.
Danforth repitió todo lo que había hecho Ortega, excepto con otro tambor.
Luego continuaron con otros.
Poco después, con otro más.
El líquido que estaban vertiendo en el agua desprendía un olor áspero.
Esta vez Ortega fue quien tomó el M14 y miró fijamente el dispositivo de visión nocturna.
Cuando Danforth comenzó a sacar granadas de fósforo y le quitó el seguro a una de

a ellos.
No había necesidad de que los dos se dijeran nada porque lo habían planeado todo con anticipación.
Lo llamaron 'Plan B' y el equipo de Baker siempre lo tuvo
uno.
“Todavía no”, triste Ortega mirando a través del visor nocturno.
Permanecieron en silencio durante aproximadamente un minuto más y lo único que se podía oír era el
murmullo del motor debajo de ellos.
Ortega siguió mirando por la mira y Danforth estaba listo sosteniendo su granada.
“Ahora”, dijo finalmente Ortega.
Danforth se reclinó y lanzó la granada con tanta fuerza y velocidad que podría haber estado en un campo
de béisbol.
La granada de fósforo comenzó a chisporrotear en el aire, arrojando luz sobre todo antes incluso de
tocar el agua.
Las llamas parecieron encenderse al unísono, casi simultáneamente. Casi inmediatamente después, toda
la orilla del río, de un lado a otro, estaba en llamas. En consecuencia, el barco que los seguía se
incendió y se podía oír claramente a la tripulación a bordo gritar.
Las llamas arrasaron y brillaron hasta el punto de que un lado de todo el valle se había iluminado como el
amanecer mientras los gemidos de dolor resonaban en la distancia.
“Buen tiro”, dijo Ortega.
Alguien estaba tratando de levantar su brazo ardiente en el aire mientras se dirigía hacia el puente,
probablemente con la esperanza de saltar al agua. No lo logró.
Finalmente se dio por vencido y cayó al suelo, con el rostro en llamas.
“¿Cómo descubrieron tan rápido que el dinero era falso?” se preguntó Danforth.
“Vamos Skorpio, dime la verdad, ¿qué le dijiste exactamente a nuestro contacto?”
ortega no dijo nada
Hubo un chapoteo, lo que sólo podía significar que alguien había logrado arrojarse al agua. Al menos
alguien lo había hecho.
Como el río estaba en llamas de arriba a abajo, sumergirse ahora no servía de nada. De hecho, si
Si querías salir, había un detalle “menor” pero fundamental que debías considerar antes de hacerlo. Salir a
la superficie significaba que te incendiarías. Por lo tanto, eso te dejó dos opciones: ahogarte hasta morir o
quemarte vivo.
Qué manera tan jodidamente brutal de hacerlo – pensó Ortega.

Simplemente brutal.
Incluso para un traidor.

Coletta se va de licencia
Cuando Coletta llegó al aeropuerto de Saigón, ya era media noche.

Iba en un avión pequeño, de esos vuelos chárter con capacidad máxima para cincuenta pasajeros,
no más. Alguien en la base había encontrado el vuelo para Coletta en el último minuto.
Todo fue tan increíblemente de último minuto que cuando el joven equipo Baker
El soldado cruzó la pista y corrió hacia las escaleras de embarque, con una gran bolsa en la mano,
que el motor del avión ya estaba en marcha.
Apenas había nadie en el pequeño avión con Coletta, que fue la última pasajera en hacer la llamada
para abordar.
Estaba contento de estar solo en ese vuelo ya que no estaba de humor para hablar con nadie.
Por alguna razón, la idea de volver a casa aunque sólo fuera por unos días lo hacía sentir
incómodo. Después de reflexionar más sobre ello, se dio cuenta de que en realidad lo asustaba.
Mientras el avión se dirigía a la pista, podía sentir los latidos de su corazón. Sin embargo, no fue
sólo porque Rambo y Jorgenson habían desaparecido. No, eso fue sólo una parte de
la razón,
Cosas así ocurrían todo el tiempo cuando estabas en guerra.
Había algo más que eso pasando por su cabeza.
Tenía esta pesada carga sobre sus hombros.
Sí, eso era lo que era, una carga, y le costaba respirar.
Cuando el avión estuvo posicionado en la pista, inició su procedimiento de aceleración.

A medida que aceleraba lentamente, Coletta no pudo evitar notar lo diferente que ganaba velocidad
en comparación con los aviones a los que estaba acostumbrado.
Durante una fracción de segundo durante el despegue, Coletta tuvo una sensación de ingravidez.
Eso es todo – se dijo a sí mismo.
Estaba saliendo de Vietnam.
Sin embargo, estaba lejos de haber terminado.

Sin embargo, todo lo contrario.
Esto no era más que una breve licencia y él lo sabía.
Sea como fuere, lo que sí le dio fue una oportunidad para olvidar.
Tuvo una semana entera para olvidarse de Vietnam, o de lo peligroso que era el trabajo que hacía
allí, sin mencionar la suerte que tenía de seguir vivo también. Por lo tanto, iba a hacer que ese
sentimiento durara tanto como pudiera a pesar de saber que no podía.
No podía esperar a volver a ver también a su madre y a su padre.
Les había escrito varias veces durante los meses que pasó en Fort Bragg, pero
Una vez en Vietnam, se había mantenido en contacto mucho menos.

Mientras estaba sentado allí, intentó, aunque no estaba seguro de por qué, recordar cada una de
esas letras y en parte lo logró. Le costó mucho más recordar los que había enviado o recibido antes
o después de su misión 'Punto sin retorno'.
Cualquiera de los recuerdos de esa época o alrededor de ella parecía estar en una nube de confusión.
Misiones de esa magnitud convertían a su madre y a su padre en productos de su imaginación
y le preocupaba que aceptaran lo irreal que se había vuelto todo para él desde que se unió a
SOG. No importa lo mal que suene, ningún otro eslogan se ajusta mejor a la realidad que ese:
cuando estabas en
Vietnam, el resto del mundo no existía.
De hecho, una vez que llevabas allí un tiempo, la sola idea de que la vida cotidiana y normal también
pudiera existir en el otro lado del mundo también sonaba absolutamente ridícula.
Sin embargo, Coletta estaba en camino de regresar a ese mismo tipo de vida, aunque fuera sólo por
unos días.
Coletta miró por la ventana y suspiró.
Quién sabía si todavía disfrutaría cazando en las montañas con su padre a pesar de todo lo que había
visto en Vietnam.
***
La puerta se abrió y Coletta abrazó inmediatamente a su padre mientras su madre, que no estaba a
más de un paso, comenzaba a llorar.
"Hijo", le susurró ella, abrazándolo con fuerza mientras lo hacía.
Fue entonces cuando el olor a hogar volvió de repente y lo golpeó.

Una sucesión de aromas permaneció en el aire, siendo la lavanda la más destacada ya que su madre la
adoraba por completo. Sin embargo, había mucho más que eso. Se olía a madera de los muebles y a
cenizas de la chimenea, que son exactamente el tipo de olores que uno esperaba encontrar en
cualquier casa de montaña.
“Hijo”, dijo su padre mirándolo a los ojos.

“Realmente te extrañé, ¿lo sabías? Y tu madre también. Aunque deberías intentar escribirle más a
menudo”.
"Lo sé, papá".
“Vamos, comamos. Vamos hijo, ya conoces el camino”.
Coletta logró evitar cualquier mención del Punto sin retorno, ya sea directa o indirectamente, y
ciertamente tampoco planeaba discutirlo. Entonces ni nunca.
Al menos no durante su vida.
Todavía tenía muchas señales en su cuerpo de esa misión y lo más probable es que a sus padres les
hubiera gustado escuchar la forma en que su hijo había liberado a algunos prisioneros de guerra
estadounidenses. Sin embargo, no era algo de lo que pudiera hablar libremente, debido a problemas militares.
protocolo respecto a ese tipo de cosas y porque, sinceramente hablando, realmente no tenía ganas
de discutirlo.
Una de las principales razones era que no quería volver a vivir esos momentos. Sin embargo, lo que
especialmente no tenía ganas de detallar era la naturaleza exacta de lo que hicieron para recuperar a
esos prisioneros de guerra.
En consecuencia, Coletta habló con sus padres durante un rato sobre la guerra en general, el tipo
de atmósfera que tenían ciudades como Dak To y Saigón y sobre el tipo de ataques terroristas a los
que esas ciudades estaban acostumbradas. Cosas así de todos los días.
Su padre estaba especialmente interesado en saber cómo se vivía allí y si sentían que los americanos
estaban cerca de su causa o no. Eso y mucho más obviamente.
Coletta respondió cortésmente que Oriente y Estados Unidos nunca serían iguales y que probablemente
tampoco llegarían a amarse nunca.
Sin embargo, había una cosa que Oriente sí entendía: la libertad.
No es "nuestro" tipo de libertad, claro está, que en aquellos lugares se consideraba una absoluta
anarquía, sino la libertad frente a la opresión. Puede que haya sido un tipo de libertad ligeramente
diferente, pero era libertad de todos modos.
De hecho, había un gran número de personas luchando por la libertad en Vietnam.
El problema era que algunos de ellos creían que luchar por la libertad en Vietnam significaba luchar
también contra Estados Unidos. Eso terminó siendo un gran problema para ellos como pueblo.
Por supuesto, muchos de ellos luchaban por el poder, lo cual era, en sí mismo, otra cuestión. Sin
embargo, no todos lo fueron.
También había héroes vietnamitas, y Coletta había conocido a algunos de ellos cuando entrenaba al
ARVN.
“¿Cómo es trabajar con ellos, Ricardo?”

"¿Cómo son realmente?"
Entrenar a los vietnamitas fue extraño.

Sobre todo porque ni un solo miembro del equipo Baker se consideraba un profesor,
especialmente del tipo que encontrarías sentado en un escritorio. Esa no fue la razón principal
aunque. Era todo lo contrario: enseñar después de toda la mierda por la que habían pasado, ya fuera
en el reclutamiento o en el campo de entrenamiento, en realidad se sentía bien, así que eso no era
un problema. Lo más extraño fue conocer cada día más a los vietnamitas. Lo dio
Todo el asunto del conflicto dio un nuevo giro y comenzaste a verlo bajo una luz completamente
diferente.
Te diste cuenta de que ellos también eran inteligentes y profundos.
Tenían una cultura extremadamente antigua, como la que tenían los italianos y de vez en cuando se
podía ver. También podrías sentir de vez en cuando un fuerte sentido de espiritualidad que te tomaría
por sorpresa. Eso, junto con la idea de que tenía que haber
algo más en la vida que simplemente comer, dormir y luchar por sobrevivir día tras día.
Realmente merecían su libertad si alguien la merecía.

De hecho, a Coletta no le sorprendió que muchos de ellos creyeran que había algo "superior" en el
comunismo. Solían pensar eso porque estaban naturalmente "empujados"
avanzar hacia una causa superior, pase lo que pase.

Coletta sabía entonces, sin lugar a dudas, si Vietnam quería ser libre o no.
El verdadero problema era que la mayoría de los vietnamitas, que no se diferenciaban de muchas
otras poblaciones, preferían vivir como esclavos a morir libres.
¿Suena familiar? ¿Lo escuchaste en alguna parte antes? Bueno, por supuesto que sí. Era una broma, y
probablemente la que más utilizaban los soldados estadounidenses cuando hablaban de la
relación entre Vietnam y el Vietcong. Quien lo decía normalmente tenía una sonrisa en el rostro, porque era
difícil admitir que las cosas nunca cambiarían. El Vietcong y la crueldad que infligieron asustaron a
los vietnamitas mucho más que los estadounidenses. Esa era la verdad, nada más y nada menos, y
punto.
Sin embargo, para Ricardo Coletta, incluso hablar de política fue mejor que 'Punto sin retorno' esa noche.
Sin embargo, en cierto momento, Coletta no pudo evitar pensar en Rambo y Jorgenson.
Mientras el equipo estaba de licencia, Trautman y muchos otros se quedaron para coordinar los
esfuerzos de búsqueda o incluso dirigir personalmente algunos de ellos. Por muy loco que esté el
coronel, a pesar de su importancia, tenía los pies en la tierra y hacía lo que había que hacer si lo
consideraba necesario.
A veces, cuando estabas con Trautman, él te hacía sentir como su igual, lo fueras o no. Obviamente no lo
eras, ni mucho menos. Sin embargo, ese era el tipo de vínculo que había desarrollado con sus
hombres.
Fundamentalmente, esa era la naturaleza misma y la razón de la guerra: el vínculo. Crear vínculos similares
a los que tenían Trautman y sus "criaturas", o los que el equipo Baker compartía con los vietnamitas del
sur. No era el tipo de vínculo que dos colegas, amigos
o familiares podrían formarse en la vida civil normal.
Coletta se refería a un tipo de vínculo completamente diferente.
Otra cosa que Coletta había descubierto accidentalmente justo antes de irse fue que a los equipos Baker
A y B se les había concedido permiso al mismo tiempo.
Consideró que esto era, desde un punto de vista militar, una absoluta tontería.
Por lo tanto, sólo dos escenarios posibles podrían explicar ese tipo de suceso. O el
Baker Project necesitaba un descanso para lamer sus heridas, o se había visto obligado a tomar uno para
darle tiempo a algún pez gordo para pensar.
En realidad, existía una tercera posibilidad: la suspensión. Cuando se trataba de peces gordos, se podía
esperar casi cualquier cosa. Nunca podrías decirlo.
Coletta había oído que los jefes de alto mando habían visto favorablemente el Punto sin retorno, pero
continuamente había alguien trabajando en tu contra.
Así funcionaba el mundo y la competencia era despiadada.
Coletta cenó con sus padres y, una vez que terminaron, se reunió con su padre en la terraza para fumar
un cigarro después de cenar.
*
Cuando su madre terminó su té, anunció sus planes de retirarse a pasar la noche, mientras
que tanto Coletta como su padre acordaron quedarse despiertos un rato más.
Por primera vez en sus vidas, Coletta padre había decidido emborracharse con su hijo.
Un rato después, exactamente como Coletta había esperado, surgió la pregunta inevitable y
nunca olvidada. La única “pregunta” que todo soldado en aquellos tiempos tenía que afrontar:
¿Cómo era luchar? Lo cual fue seguido inmediatamente por “Y, ¿qué tal la parte de matar a
alguien?” Preguntando como si cada persona enviada allí le hubiera disparado a alguien en la
cabeza a quemarropa. En realidad, eso casi nunca sucedió.
Todo el mundo sabía que cuando estabas en guerra, aproximadamente el noventa por ciento de
tu tiempo de disparo era en realidad disparar a todo lo que se pareciera remotamente al
enemigo, en la dirección en la que creías que estaba el enemigo. Tal vez entonces, y sólo
entonces, y En el mejor de los casos, era sólo un "tal vez" de que realmente golpeaste a alguien.
Todo el mundo lo sabía. Bueno, todos los que habían estado en la guerra. Sin embargo, el número
de personas que no tenían ni puta idea era igual al de casi todas las demás personas apestosas
en los EE. UU. de A.
Si Coletta estuviera realmente decidido a responder "la pregunta", fácilmente podría haber inventado
alguna historia falsa sobre pretender luchar junto a una unidad convencional. Como
Para las estadísticas de las sombras, realmente no tenía idea de si llegó a las sombras o no.
En términos generales, así es como había manejado preguntas como esa hasta ahora. Sin
embargo, este escenario era completamente diferente y diferente a todo lo que había desviado
antes. Aquí estábamos hablando de su padre. Lo que eso significaba es que Ricardo Coletta no
podía evitar la pregunta ni mentir al respecto.
Coletta vaciló antes de dar su respuesta.

Había fantasmas verdes y negros destellando ante sus ojos, los mismos que en su dispositivo
de visión nocturna y durante la operación Punto Negro. Eran los fantasmas de aquellos enemigos
a quienes literalmente había volado la cabeza con las balas 7.62 de su M14.
Posteriormente, esos fantasmas fueron seguidos por las cabezas de otros fantasmas que fueron
arrancadas, pero esta vez a la luz del día.
A diferencia de los demás, estos flashbacks fueron patrocinados por 'Point Of No Return' y él los
recordaba con la misma claridad. Todos ellos por el amor de Dios. Hasta el último de ellos.
Cuando reunió las fuerzas necesarias para responder, puso fin a su larga pausa y volvió a la
pregunta de su padre.
"Es como dispararle a un oso, papá", dijo.

“Matar no es la parte más difícil, papá.

Ver morir a tus amigos es mucho más difícil, y
sé que a mí me va a pasar algún día, lo sé ya.
Entonces realmente no puedo decirlo.
No sé que decirte papá...

No sé si seré lo suficientemente fuerte cuando llegue ese día”.
Ricardo Coletta, 1969

Era de noche en Dak To y Trautman y Garner estaban parados en la terraza de uno de los muchos edificios
del centro de la ciudad.
"Todavía estamos usando demasiados recursos para buscar, coronel", dijo Garner.
“Y cada día que pasa las posibilidades de encontrarlos disminuyen, mientras que la probabilidad de algún
tipo de incidente diplomático, en cambio, aumenta”.
Esa era la verdad.

La búsqueda de Rambo y Jorgenson ya se había reducido una vez, pero seguía siendo muy activa y muy
costosa. Es más, como ya había dicho Garner, todo ese revuelo que estaban haciendo en Laos buscándolos,
tarde o temprano,
hacerse notar por alguien.
Trautman miró hacia la ciudad, que ahora estaba a oscuras gracias al toque de queda nocturno.
“¿Por qué Trautman? ¿Por qué arriesgar tanto? Preguntó Garner, perplejo, pero rápidamente se
corrigió.
“Quiero decir, llegué a conocerlos a ambos muy bien personalmente, así que obviamente también me duele.
Pero al final son sólo dos hombres y tenemos que mantener toda una guerra en marcha”.
Sí, Rambo y Jorgenson eran sólo dos hombres entre casi mil otros hombres, tanto estadounidenses como
vietnamitas del sur, de quienes Trautman era personalmente responsable.
para.
Trautman suspiró.
En el paisaje oscuro frente a él, donde en tiempos de paz habría habido luces y vida, ahora no había nada
en su lugar, todo por culpa de esa sangrienta guerra civil, de
curso.
Trautman se pasó la mano por el cabello, en un esfuerzo por arreglarlo.
Había logrado grandes avances en los últimos meses, especialmente cuando los dos equipos Baker
habían cumplido sus primeras misiones, pero no podía ganar toda la guerra por sí solo y todavía estaba
solo a la mitad de su misión personal de cambiar la opinión de los generales.
Incluso podría lograr eliminar a todos los infiltrados de VC, un esfuerzo que ya estaba en marcha y
avanzaba con éxito gracias al programa Phoenix.
A través de SOG podría incluso destruir todo el camino de Ho Chi Minh. Eso
finalmente convertiría esta guerra civil en el tipo de guerra convencional que Estados Unidos realmente tuvo
una oportunidad de ganar.
Sin embargo, lo que realmente preocupó a Trautman esa noche fue no poder salvar a South
Vietnam de sí mismo.
Sí. Por eso...
En realidad, eso podría terminar siendo imposible.
Maldita sea...
¿Por qué fue tan negativo esa noche?

¿Quizás porque tuvo que dejar de buscar a Rambo y Jorgenson?
Probablemente.
Ésa era la mejor explicación para su absoluto pesimismo, dado que Black Spot y Point of No Return habían sido
un gran éxito.
Impulsado por el dolor que sentía por sus dos hombres perdidos, reflexionó más sobre los posibles
resultados oscuros que le esperaban en el futuro.
Estaba logrando avances significativos en el lado estadounidense. El hecho de que el programa Baker
estuviera logrando con éxito sus objetivos hizo que muchos generales vieran las nuevas propuestas
estratégicas de Trautman bajo una luz completamente nueva. Sin embargo, la presencia estadounidense no
fue el único problema de Vietnam.
Trautman también temía que Vietnam del Sur nunca tuviera un ejército fuerte o un gobierno válido, por lo que
nunca tendría una oportunidad justa de convertirse en un país verdaderamente democrático.
Los vietnamitas no fueron los únicos culpables de todo esto porque, sinceramente, no fueron sólo ellos.
Dar un gobierno democrático a un país como Vietnam del Sur, que no sólo luchaba contra una guerra civil y
una guerra civil sino que también tenía problemas de derechos humanos, equivalía a jugar a la ruleta rusa.
Lo que pareció suceder en Vietnam fue el momento en que alguien a tu alrededor sintió miedo de que te eliminaran,
sin piedad, en ese mismo momento. De la misma manera que lo haría un mártir.
Incluso los mejores amigos se convirtieron en archienemigos al primer signo de debilidad.

La razón es una sed insaciable de grandeza. Todo el mundo quería convertirse en dictador, emperador o rey. Era
difícil encontrar una excepción, y aquellos que han tenido poco o nada en su vida, lo sueñan aún más que
el resto.
Fue entonces cuando Trautman se dio cuenta de que Garner tenía razón.
Tomarse todas esas molestias por el bien de dos hombres no tenía absolutamente ningún sentido.
De la misma manera, no tenía sentido ir a Laos en helicóptero o avión con la esperanza de captar una señal de
radio o cualquier otra cosa. Después de todo ese tiempo, era más como buscar una aguja en un pajar que
cualquier otra cosa.
Hasta entonces, Trautman había dejado que su juicio se viera influenciado por el hecho de conocerlos
personalmente. Tuvo que admitir una incuestionable falta de profesionalismo por su parte.
Johnny y Jorgenson sabían perfectamente cuáles eran las reglas del juego cuando
Decidieron unirse a SOG y sabían los riesgos que enfrentarían cuando se registraron.
Quedarse atrás fue sólo uno más de una larga lista.
Habían firmado y aceptado en su día.
"¿Coronel?"
Se había dejado llevar un poco, había estado menos atento porque había llegado a conocerlos a
ambos personalmente.
Sin embargo, fue sólo un ejemplo que ahora sería un buen ejemplo.
No iba a volver a suceder.
"¿Coronel?"
Es más, Jorghenson ya había escapado milagrosamente una vez antes.

No habría habido una segunda vez.
"¿Coronel? ¿Estás bien?"

"Sí, Garner".
"¿Entonces?"
“Tienes razón, por supuesto. Supongo que me dejé llevar un poco por eso. Continúe y suspenda la
búsqueda”.
Era una mañana luminosa y soleada en Dak To y Ortega estaba dando un paseo por una calle
bastante transitada y concurrida.
Había una procesión avanzando por el camino justo a su izquierda.
La última junta que había tenido Vietnam del Sur (solía establecerse un nuevo gobierno casi cada seis
meses) celebraba a sus veteranos y sus victorias con regularidad. El desfile que se estaba
realizando ese día por ejemplo era en honor del Ejército y no de la Armada, la Policía o algún otro
organismo como había sido en otros casos.
A juzgar por el tamaño de la multitud ese día en particular, Vietnam del Sur podría haber sido
confundido con un país que creía en sí mismo. Al menos así lo parecía.
Los guardias de tránsito vestían su habitual uniforme de policía ultrablanco, mientras que la Fuerza
de Policía lucía una serie de medallas (el número, en sí mismo, rayaba en lo ridículo), todas las
cuales colgaban de sus pechos.
Había una banda tocando en medio de la calle y la multitud la seguía lentamente, rindiendo homenaje
a un Van Thieu ausente, que no era más que el último de una larga serie de Coroneles que se
habían alternado desempeñando el papel después del último Diem. mortal
'fallecimiento'.
En marcado contraste con el esplendor del desfile, los edificios que delimitaban las carreteras
mostraban evidencia de episodios recientes y pasados de brotes “desordenados”.
A pesar de ser sólo el telón de fondo del animado desfile, representaron un ejemplo
inquebrantable de la dura realidad que se esconde detrás de la fachada del país.
Ortega se detuvo para observar el desfile y su multitud de seguidores cuando, de repente, el sonido
de los disparos resonó claramente al otro lado de la ciudad.
La multitud frente a él apenas pareció darse cuenta, posiblemente confundiendo los sonidos con
petardos o algo así. Ese era el tipo de error que Ortega no tenía la libertad de cometer y, en
cualquier caso, sabía exactamente cuáles no eran los sonidos.
Había pasado meses escuchando el sonido de los disparos descargados por todos y cada uno
de los malditos calibres jamás creados en la historia de la humanidad. Después de todo ese
entrenamiento, no solo podía decirte el calibre del disparo, sino también en qué dirección estaban
orientadas las bocas (en caso de que necesitaras un efecto WOW adicional).
Ortega se dio la vuelta y, como esperaba, mucho más allá del área donde se detuvo la
procesión vio señales de humo que salían del suelo. Luego notó que muy pocas personas se habían
volteado para ver lo que estaba pasando.
La gente estaba tan acostumbrada a vivir en tiempos de guerra que ignoraban el peligro potencial si no
estaba en su entorno inmediato.
De hecho, por muy loco que pareciera, a él tampoco le importaba en lo más mínimo que dispararan
armas al otro lado de la ciudad.
Dándose la vuelta, reanudó su paseo tranquilamente, ignorando cualquier otro disparo que
Es posible que haya escuchado el sonido y simplemente se haya ocupado de sus propios asuntos como lo hacían todos
los demás.
Su plan era pasar todo su permiso holgazaneando y no podía esperar para empezar.
Después de la desaparición –¿o de la muerte? de Jorgenson y Johnny, a quienes casualmente consideraba
enteramente su culpa, ya no significaban mucho para él.
No saber lo que realmente les había sucedido a sus amigos hizo que la situación fuera aún peor de lo que
ya era, y ciertamente creía que mañana habría sido menos doloroso.
Al final, la muerte es algo con lo que puedes llegar a un acuerdo y aceptar. Es normal y parte de la vida.
El destino de algunos, como ya sucedió durante la Segunda Guerra Mundial y la Guerra de Corea, sigue siendo
en ocasiones un misterio sin resolver.
Esa fue la parte más difícil de aceptar.
Ortega no podía imaginarse regresar a Estados Unidos sin saber qué le había pasado.
Rambo y Jorgenson. No, no sería capaz de hacerlo, especialmente después de vivir con ellos en este momento,
durante casi dos años.
Quizás por eso algunas personas terminaron quedándose en Vietnam para siempre.
Quizás así fue como te convertiste en un adicto a la guerra.
Ortega había conocido a gente que llevaba cuatro putos años luchando.
De todos modos, era demasiado pronto para desesperarse por Rambo y Jorgenson, especialmente porque la
búsqueda aún continuaba, al menos por ahora. Cuanto más tiempo pasaban sin noticias,
reducir las posibilidades de que los encuentren.
Lo que Ortega quiso decir con "encontrado" era vivo o muerto.
Ese día en particular, Ortega había decidido comprarse algo de alcohol, cigarrillos y algunas cosas más, y
pasar su licencia emborrachándose a niveles sin precedentes allí mismo, en la base.
Ortega no iba a regresar a Estados Unidos porque no pudiera enfrentar a su propia familia en un momento
difícil como este. Sin embargo, lo que sabía que tenía que hacer al menos era escribirles a sus padres algunas
cartas, una para su medio hermano y, lo más importante, para Helen.
Ortega descorrió la cortina que colgaba en lugar de una puerta y entró en el pequeño
comercio.
La tienda estaba llena de basura al estilo americano: licores lo suficientemente fuertes como para destrozar el
hígado del Papa, cigarrillos sin filtro que ni siquiera un hombre de noventa años fumaría,
Zippos, sombreros de vaquero y todo un mar de basura.
Ortega caminó por los pasillos y luego recogió dos cartones de cigarrillos.
Estar en esa tienda lo hacía sentir muy americano.
Allí se amontonaba carne ahumada, todo tipo de salsas, café, cebada y cualquier otra cosa que se conservara
durante mucho tiempo o supiera a casa, todo hecho directamente en Estados Unidos y salido directamente del
mercado negro.
Ortega cogió un paquete de chicles, dos botellas de pavo salvaje y unas cuantas historietas de Peanuts.
Envuelto por sus propios pensamientos, había dejado sus cosas para pagar y un pendiente
mamasan, incluso si definitivamente era demasiado mayor para Ortega, le sonrió y lo miró a través de
sus ojos ultramaquillados.
“¿Quieres opio? Dime, soldado sexy... ¿Quieres opio?

“No señora, no lo hago”, respondió Ortega mientras rebuscaba en sus bolsillos sacando su cambio. “Eso
te hace mal”.
“Te hace sentir bien, jiai. Duermes mucho y haces sueños, luego te sientes mejor. Tienes ojos tristes
JIAI”.
Él la miró como si hubiera visto un fantasma, pero el sentimiento se fue tan rápido como llegó así que le
pasó las pollas para que pagara.
La mujer cogió una bolsa de papel y metió en ella todo menos las dos pesadas botellas de whisky para
Ortega.
Ortega sintió algo detrás de él.
Se volvió para ver a una joven, que seguramente era la hija de mamasan. Ambos tenían la
Ojos de la misma forma y composición corporal, rectos y de extremidades largas.
La chica era maravillosa.
Su boca era imperfecta, pero esa era su belleza, algo descarada, con ese lápiz labial.
Su juventud le daba una apariencia fresca, como el aroma de un nuevo comienzo o de una nueva vida.
Estaba observándola reabastecer los estantes de la tienda cuando sintió una sensación cálida en su interior.
Sus ojos almendrados eran bastante grandes y de un color inusualmente claro de lo que generalmente se
ve y su largo cabello negro caía recto sobre su espalda.
Sus miradas se encontraron momentáneamente.
Se volvió hacia la mujer detrás del mostrador y le pasó el dinero.

Ella lo miró y dijo:
“¿Quieres bum bum GIAI? A mí también me parece bum bum... Hermosas chicas, pocas muñecas”
“No mamá. No..."
Ortega inclinó un poco la cabeza hacia abajo, como solían despedirse los vietnamitas
entre sí. Luego comenzó a recoger lo que había comprado en el mostrador, pero aparentemente,
angustiada, la joven le ofreció ayuda.
Él sonrió.
"Tengo esto", dijo.

“Te ayudo… te ayudo a la base. Cerca."
"No importa. En realidad."
Ortega sabía que ser cortés o actuar como un caballero con ella la haría
ella era fría y distante, así que él simplemente accedió a aceptar su ayuda.
Cuando salieron de la tienda, el tiroteo había cesado, por lo que los VC probablemente ya habían huido
de la escena para entonces. Habría transeúntes en las calles, algunos llorando por los muertos.
civiles, otros caminaban sin rumbo buscando sobrevivientes entre los muertos.
Ortega y la niña caminaban torpemente en silencio.
Cuando llegaron a la base, Ortega decidió arriesgarse.
Sólo se vive una vez – se dijo.
Y si no digo algo ahora, probablemente no la volveré a ver nunca más.
"¿Puedo verte de nuevo?"

"No entiendo."
Ortega sonrió.
"Eres hermoso."
"Gracias."
Ortega se sintió un poco estúpido.

No podía hablar vietnamita (aunque quisiera) porque era como admitir que eras un asesor militar o
incluso un espía.
Simplemente no podía hacerlo, de la misma manera que no podía descartar que ella pudiera llegar a
ser una perra del Vietcong.
Sin embargo, valía la pena correr el riesgo.
Tres días después

Ortega, Danforth, Berry y Krakauer se habían presentado sin previo aviso.

sin previo aviso esa mañana. Las únicas excepciones fueron Messner y Coletta, quienes fueron
todavía estaba de licencia en los EE. UU. en ese momento. Todos habían aparecido con la intención de querer
para hablar con alguien, por lo que necesitaban encajar en el horario de alguien y conseguir
una cita con Trautman, una oportunidad de reunirse como la que la gente siempre programa. Querían
programar el tipo de reunión que se reserva cuando se necesita hablar con alguien. pero para el tipo
de charla, la que tienes sin cita previa. ¿De acuerdo?
Trautman no tardó mucho en darse cuenta de que algo andaba mal.
Los muchachos estaban allí para hacerle pasar un mal rato al coronel al cancelar la búsqueda de los
miembros desaparecidos del equipo. A Trautman también le esperaba una sorpresa
agridulce... Les llevó mucho tiempo llegar al punto.
Finalmente, después de una discusión de 20 minutos sobre lo improductiva que había sido la
búsqueda, Ortega finalmente tomó su decisión.
“Esta decisión es algo que no podemos aceptar, coronel”, espetó finalmente.
Decidido a dejar claro su punto, Ortega añadió:
"Es imposible. Es inaceptable”.
"¿Así que lo que? ¿Qué quieres que haga al respecto?
Nadie dijo nada.
“¿Qué están haciendo todos ustedes aquí de todos modos?”
Ortega miró a su equipo por última vez y, por la expresión de sus rostros, supo que contaba con
su apoyo, así que, por fin, Ortega estaba a punto de decir lo que había ido a decir.
“Vamos a regresar, señor.

“Se podía cortar la tensión en el aire con un cuchillo.
"¿Qué?"
Trautman miró a Ortega y se dio cuenta de que hablaba en serio. Sin embargo, lo que rápidamente
se hizo más evidente fue que tal vez le estaban informando de una decisión que ya habían tomado.
"Todavía tenemos docenas de helicópteros registrando la frontera", objetó Trautman.

"No hay..."
Esta vez, sin embargo, fue Danforth quien interrumpió al coronel.
"Si fueron capturados sobre las líneas enemigas, nunca los encontraremos, coronel, no de esa manera.
Tenemos que volver allí y descubrir qué pasó”.

Trautman no podía creer lo que oía. Su mirada pasó más allá de cada uno de ellos, pero todavía no
podía creerlo.
"¿Qué carajo está pasando soldado?" rugió.

“Nos vamos allá, coronel”, respondió Ortega.
"Y vamos con o sin ti."
"¿Que se supone que significa eso?" bramó de nuevo.
"Solo sal y dilo".
"Sabes exactamente lo que significa".
“No, no creo que haga Soldado”, rebatió.
Trautman volvió a mirar a cada uno de ellos, pero a diferencia de antes, esta vez le devolvieron la
mirada, con resiliencia.
Entonces era verdad. Había oído bien. Era jodidamente cierto.
Todo ello.
Así como Trautman los había enviado a realizar operaciones encubiertas no autorizadas en el pasado, esta vez
Estaban planeando lanzar una operación, todos por su cuenta.
Fue entonces cuando Trautman perdió el control por completo.
"¡NO!" dijo, mientras su puño golpeaba su escritorio.
“¡No estás autorizado a hacerlo! ¡No puedes!
Danforth se acercó al coronel y luego, con mirada desafiante, dijo:
“¿No podemos? ¿Quieres decir que de la misma manera que nosotros tampoco pudimos ir a Laos?
Por si fuera poco, Ortega también se sumó.
“Tú fuiste quien empezó este juego en primer lugar, Trautman. Ahora simplemente lo estamos llevando
al siguiente nivel”.
“¡NO TIENES MIS ÓRDENES!”
"¿Ah, de verdad? ¿Y de qué órdenes estaríamos hablando, coronel? Ortega respondió.
“Como las mismas órdenes que no existían cuando dos de los nuestros desaparecieron. ¿Las
mismas órdenes que éramos libres de rechazar en cualquier momento dado específicamente porque
no existían en primer lugar?
“No me presiones, Ortega”.
"Fuimos a Laos sin órdenes y regresaremos exactamente de la misma manera que lo hicimos
entonces".
“No te atrevas a desafiarme. Ninguno de ustedes ni siquiera piense en intentarlo.
Ortega no dijo nada.

La razón era que no le gustaba enfrentarse a Trautman de esta manera.
Después de aproximadamente un minuto, Delmore intervino.
Mire, coronel, estamos aquí para preguntar. No estamos desafiando a nadie. Estamos planeando
una misión. Vamos a recuperar a Rambo y Jorghenson, y lo haremos contigo o sin ti, pero
preferiríamos que fueras uno de nosotros”.

Esta vez Trautman no dijo una palabra.

Movió sus manos arriba y abajo por su rostro tratando de despertar de lo que tenía que ser una
pesadilla.
Los iba a perder.
Había sucedido en el pasado con otros equipos que habían luchado sin órdenes, a veces
incluso a través de líneas enemigas, por iniciativa propia, sin que nadie les diera permiso para hacerlo.
Salieron solos, por razones personales, sin ninguna ayuda; de todos modos, SOG no tuvo ayuda
cuando estaban peleando allí. Sin embargo, cuando tuvieron que ir allí solos, recibieron incluso
menos ayuda que de costumbre.
Las pocas veces que algo así había sucedido en el pasado, las consecuencias habían sido
estratégicamente devastadoras y, a menudo, mortales. En esos casos, el ejército acabó teniendo
que mentir sobre el paradero o las consecuencias.
No podían entender las verdaderas consecuencias de algo porque solo estaban
soldados, por supuesto. No entendieron el panorama general. Incluso si ciertamente comprendieran
mejor cuál era el panorama general, en comparación con lo que entenderían la mayoría de los
otros soldados. Eso se debió a las enseñanzas de Trautman. Sin embargo, de todos modos tendrían
que dejar de lado sus asuntos personales. .Trautman iba a perder la confianza en Baker Team
B, y eso es lo que más duele...
Sin embargo, sobre todo, no podía permitirse este tipo de cosas, especialmente ahora que el
programa Baker estaba en el centro de atención más que nunca. Al final, eso lo puso en desventaja.
El hecho de que ya habían tomado una decisión, unánime además. Sabía exactamente cómo
terminaría todo. Había muy poco que el coronel pudiera hacer para evitar que un equipo SOG,
decidido a realizar una misión "sin órdenes de nadie".
Nada podría detenerlos ni nadie habría pedido ningún tipo de autorización.
Además, con el tipo de resiliencia que tenía Ortega, remediar el traslado de algún helicóptero para
todos ellos no habría resultado tan difícil en absoluto.
Cuando finalmente regresaran, el Coronel no habría tenido otra opción que patear sus
lamentables traseros del SOG para siempre.
En consecuencia, cualquiera que fuera la elección que Trautman creyera tener en ese momento,
era, en todos los aspectos, una situación sin salida para él.
Por eso lo sabía, tenía que aceptarlo, a pesar de estar completamente en contra de su voluntad.
Cogió un cuaderno y empezó a escribir.
“Te vas en cuarenta y ocho horas, armas rusas y equipo esterilizado. Antes de ir a donde carajo
quieras, tendrás que reconocer algunas coordenadas de mi inteligencia.
Trautman siguió escribiendo mientras hablaba.

"Por lo que a mí me importa, pueden ir y suicidarse".
Cuando terminó de escribir, le entregó el papel a Ortega y luego, sin mucho cuidado, pasó a despedirlos.
"Ahora, váyanse todos a la mierda de mi oficina".

¿Y si te disparan?
Planeamos nuestro próximo paso, señor.
¿Y si te hacen daño?
¿Y si te matan?
Fuerte Bragg, 1967

Rambo y Jorgenson permanecieron inmóviles esperando que no los vieran ni los oyeran. Estaban
metidos hasta el cuello en agua estancada, con la espalda apoyada en el banco de barro para refugiarse.
Sus caras no sólo estaban deformadas por el peso que habían perdido, sino que sus ojos casi se habían
vuelto rígidos dentro de sus cuencas parecidas a calaveras. Habían envejecido, estaban llenos de picaduras
de insectos y ronchas, mientras que su sudor había adquirido un color tan poco saludable que parecía
indicar que ya estaban muriendo. El agua pútrida en la que se refugiaban era de un color amarillo parduzco
y estaba sucia hasta el punto de parecer casi viscosa.
Jorgenson resultó herido.
Había recibido una bala de AK justo en el cuello sólo 24 horas antes. La herida había vuelto a sangrar y
ahora se filtraba a través de los vendajes, que en ese momento
luego se vuelven viejos y sucios. Para colmo también fueron los últimos que tuvieron.
Rambo también había usado su parte justa, no mucho después de su escapada. Se había cortado el pie.
Jorgenson hizo una mueca de dolor.
"No puedo permitir que estas vendas se ensucien con esta maldita agua".
"¡Callarse la boca!" Rambo dijo con fuerza pero en voz baja.
"Están jodidamente ahí, maldita sea".
Su vendaje obviamente se había mojado, porque había un líquido rojo alterando el color amarillento turbio
del agua justo en frente de donde estaba parado Jorgenson.
No sólo se mojaron un poco, sino que se las había arreglado para empaparlos por completo.
Hacía casi 6 días que no contactaba con nadie. Si eso no fuera suficientemente malo, en
El día 5 o de esa puta fuga, o ayer para ser precisos, el VC los había descubierto y terminaron teniendo que
pelear.
Fue entonces cuando Jorgenson se lastimó.
Jorgenson había sido golpeado casi instantáneamente y, aun así, continuó la pelea de todos modos...
Por suerte para Rambo. Porque sí, sin el fuego de Jorgenson durante esa pelea, Rambo –solo contra veinte,
tal vez incluso treinta Vietcong– se habría encontrado atrapado por el fuego detrás de su esquina, y
entonces el Vietcong simplemente lo habría matado como a un perro rabioso.
El primer contacto, que fue la parte propia y real de la pelea, cuando Jorgenson fue herido, no duró más
que unos segundos.
Fueron unos segundos ultra violentos durante los cuales decenas de balas volaron de ambos lados y a pesar
de ser herido de inmediato, Jorgenson no abandonó la lucha. De nada.
Continuó disparando y recargando y disparando una y otra vez, y lo hizo con una sola mano mientras
usaba la otra para mantener la presión sobre su herida, con el fin de
ralentizar la pérdida de sangre.
Dejó que la presión sobre la herida desapareciera mientras recargaba únicamente, y fue entonces
cuando la sangre comenzó a brotar por todo el lugar y fuera de su cuello.
Y, sin embargo, Jorgenson no abandonó la lucha, lo que le dio a él y a Rambo una manera competente
de cubrirse mutuamente mientras se retiraban. Se retiraron disparando como si no hubiera un mañana:
tres, cuatro cargadores cada uno, algo así como cien balas cada uno.
y luego huyen hacia la jungla.
Una vez fuera de alcance, los dos hicieron una curva de noventa grados hacia el oeste, para perderse,
luego comenzaron a huir como el infierno y sin una dirección particular en sus mentes.
Por otro lado, el Vietcong –después de ese primer contacto nunca dejó de perseguir a Rambo y
Jorgenson.
Rambo y Jorgenson no tenían idea de si sus perseguidores tenían perros o no (los perros vietnamitas
prácticamente nunca ladraban). Tampoco que hubiera hecho alguna diferencia en sus elecciones porque
engañar a sus narices era imposible de todos modos.
Desde veinticuatro horas antes, Rambo y Jorgenson no hicieron más que huir.
día y noche en cualquier dirección, incluso en direcciones aleatorias.
De todos modos estaban completamente fuera de la red y desde dos días antes, por lo que una
dirección valía tanto como cualquier otra.
Sin más mapas a su disposición, su último plan era bastante básico: ir hacia el este.
Cruzar la frontera y dejarse encontrar por alguna fuerza amiga, o más bien encontrar una forma de
comunicarse porque sus buscas también morirán muy pronto.
Los dos soldados habían racionado sus baterías desde el principio (comprendieron muy pronto que
estaban condenados a permanecer en la jungla durante mucho tiempo) y, sin embargo, las baterías
ahora se iban a secar de todos modos.
Y todavía fueron cazados.
El Vietcong había estado persiguiéndolos a los dos durante las últimas veinticuatro horas, pero esta
vez el momento de la verdad había llegado de verdad.
Con un brazo, Rambo sostenía a Jorgenson debajo de sus hombros para evitar que se deslizara bajo la
superficie del agua mientras que con el otro brazo sostenía la boca de su AK sobre el agua, listo
para disparar.
Ahora que se habían sumergido en el agua, no podían hacer nada más que esperar y tener la esperanza
de que no los encontraran.
(...si no tienen perros con ellos, por supuesto.

Porque si lo hacen, no queda esperanza).
Dado que sólo podían esperar, Rambo aprovechó el tiempo disponible para revisar su equipo... Y pensar
también en su próximo movimiento, por supuesto. Incluso en un momento tan desesperado como aquel,
Rambo nunca dejó de pensar.
En teoría, su AK debería poder disparar incluso después de una inmersión superficial como esa.
En teoria.
En realidad, a pesar de su estima por el AK como plataforma de arma confiable, Rambo esperaba no tener que
apostar su vida por él. También porque esa agua estaba sucia.
Y mañana (siempre que hubiera sobrevivido al día, y no concedido) habría preferido usar un poco de
agua limpia para enjuagar su AK. Sólo para estar seguro.
No pienses en los ruidos.

Sigue pensando, pero no en los ruidos.
De todos modos, no puedo hacer nada al respecto desde donde estoy ahora. Vamos, piensa. Esto puede
Podría ser un buen escondite, pero no sería un buen lugar desde donde devolver el fuego, ¿verdad?
Así que piensa, carajo.

Quizás tengas que salir corriendo en cualquier momento y una vez que vuelvas a correr,
no podrás darte el lujo de razonar como puedes hacerlo ahora.
Así que ponte manos a la obra y piensa.
Siguiendo su propio consejo, eso es exactamente lo que hizo. Rambo esperó y esperó manteniendo
la calma todo el tiempo. De una manera casi zen, utilizó su tiempo sabiamente para contemplar todos los
escenarios potenciales.
Además de haber sumergido su AK en esa agua de mierda, lo que preocupaba a Rambo ahora era la
integridad de los restos del botiquín de primeros auxilios.
Es posible que su equipo haya sobrevivido al desgaste de sus dos últimas caídas, pero esta vez no sólo
estaba roto sino que también estaba empapado.
Así que ahora, hablando con franqueza, la mierda se estaba preparando para golpear el ventilador.
Para aquellos de nosotros que sabemos muy poco sobre el tratamiento de heridas o suministros médicos,
esto es lo que significó todo esto.
Si no hubiera vendas o lo que fuera necesario para limpiar la herida de bala de Jorgenson, probablemente no
se desangraría hasta morir. Lo más seguro es que no contraigas algún tipo de infección o enfermedad rara
que solo puedes tener la suerte de contraer si pasas tiempo en una jungla o si te dispararon mientras
pasabas tiempo en una jungla.
No es que Johnny hubiera esperado algo diferente para Jorgenson si se consideraban todas las cosas.
Honestamente, él tampoco esperaba nada color de rosa para él.

Incluso si por milagro lograron esconderse del Vietcong nuevamente, ambos fueron sentenciados a cadena
perpetua.
Voces... Joder, son ellos.

Ellos estan aqui.
Rambo no tenía a ninguno de ellos a la vista, no podía ver ninguna señal de ellos, pero podía
escucharlos –y con ese tipo de información, podría hacer maravillas. Rambo escuchó los ruidos, supo que
eran ellos y fue gracias a esos ruidos que no solo supo cuántos había allí, sino también qué tan armados
estaban los cabrones.
Lo único que no podía decir era cuál era la historia con los perros. (Malditos perros de mierda).
Esas 24 horas de persecución continua le habían servido a Rambo porque ahora tenía una idea bastante
clara de qué tan bien estaban entrenados exactamente.
Para perseguir al SOG, sin parar, durante veinticuatro horas, sin descanso, era necesario, y sólo podían ser,
soldados de las Fuerzas Especiales de Vietnam del Norte.
No podrían haber sido otra cosa.
Trautman tenía toda la razón acerca de los norvietnamitas: quienquiera que estuviera allí arriba,
comandándolos y entrenándolos a todos, era alguien que tenía años de experiencia en guerra de guerrillas
en la jungla y no dejaba nada al azar.
Dios, por favor no dejes que tengan perros con ellos.
Los primeros minutos transcurrieron, lentamente y aparentemente sin un final a la vista, durante los
cuales Rambo pudo simplemente esperar en el agua y esperar que no los encontraran.
Luego pasó una hora y, durante esos momentos de espera, Jorgenson se desmayó dos veces.
Aproximadamente en el minuto noventa, Rambo finalmente estuvo convencido de que el Vietcong había
desaparecido.
Bien, entonces hay unos veinte, principalmente armas ligeras, muy experimentados, altamente
entrenados y sin perros. Obviamente no tienen perros porque si los tuvieran,
estar ya muerto.
“Agárrate fuerte”, exclamó Rambo, pero Jorgenson ya se había desmayado.
Rambo los arrastró a los dos hacia arriba y por encima del terraplén.
Le faltaba el aire y se sentía mareado debido al esfuerzo adicional.
Joder, me muero de hambre.

No, eso no es todo.
Me quedé quieto demasiado tiempo.
Es una señal de hambre, John. Te estás muriendo de hambre.
No tu no eres.
Tengo que hacer esto.
“Déjame ir”, susurró Jorgenson con gran esfuerzo, interrumpiendo el hilo de pensamiento de
Rambo.
"Dejame morir."
Rambo apoyó la frente contra el suelo para apoyarse, sabiendo que no podría detenerse por mucho
tiempo. Desde donde estaba podía ver el agua corriendo por el sucio uniforme de
Jorgenson.
“Déjame morir, Johnny, déjame aquí”.
Rambo lo escuchó, pero supo que no podía sentarse ni un segundo más: la herida de Jorgenson
estaba sucia de agua podrida. Tuvo que ponerle la última venda que le quedaba.
Suponiendo que el kit se hubiera resistido, por supuesto. Rambo se arrastró hasta Jorghenson.
“Tienes más posibilidades por tu cuenta. Déjame ir."
Es posible que los dos tuvieran barro por todas partes y ropa empapada en agua pútrida, pero su
nivel de agotamiento los mantuvo en el suelo y jadeando por un rato más.
Rambo se habría quedado ahí para siempre, pero estaba fuera de discusión.
Era hora de vendar a Jorghenson adecuadamente o moriría desangrado.
Rambo dejó su mochila en el suelo, la abrió y sacó el botiquín de primeros auxilios.
Quizás fue una herida superficial, pero no habían comido mucho en los últimos días y tampoco
podían hervir agua, sin correr el riesgo de ser manchados.
Estaban muy cerca del límite.
Rambo desnudó a Jorgenson hasta el pecho desnudo y su sangre comenzó a mezclarse con el
barro.
Gracias a Dios, el último vendaje aún estaba intacto.
Limpió la herida con un poco del agua hervida que aún quedaba en su termo, abrió el
frasco donde guardaba el polvo desinfectante y lo vertió con cuidado sobre la herida.
“Déjenme en paz”, dijo Jorgenson.
Concentrado en la tarea que tenía entre manos, Rambo quitó el vendaje esterilizado y comenzó a
cubrir toda el área alrededor de la herida de Jorgenson.
“Dije que lo dejaras”, repitió Jorgenson.

Justo cuando Rambo estaba sacando el cuchillo Baker de su funda, se detuvo de repente para escuchar.
Voces... voces vietnamitas, voces del Vietcong.

Rambo cortó el vendaje con un corte enérgico.
Joder, así es, el Vietcong se había ido, claro, pero ya estaban de regreso.
Rambo rebuscó entre el equipo de Jorgenson lo más rápido que pudo hasta que encontró el botiquín de
primeros auxilios junto con todo lo demás.
"¡Vamos!" dijo girándose rápidamente.

“No puedo”, dijo Jorghenson alcanzando su equipo en vano.
“No te molestes”, dijo Rambo, recogiéndolo antes que él y arrojándolo rápidamente por el terraplén,
directo al agua, para no volver a ser visto nunca más.
"Levántate."
Rambo levantó a Jorghenson esta vez a la fuerza y lo cargó sobre su hombro.
"¿Qué carajo estás haciendo, Johnny?"

"Callarse la boca. Nos vamos”.
"No puedes hacerlo, joder, John".
Era verdad, no podía. Jorgenson parecía pesar una tonelada.

Rambo nunca había levantado nada tan pesado. Ni siquiera en el campo de entrenamiento. Jamas.
Vamos, él no pesa tanto, es que tú también estás en mal estado.

Solo aguanta, no puedes dejarlo morir. No dejes que muera.
Simplemente no lo hagas.
"No puedes hacer esto", le dijo Jorghenson a Rambo nuevamente.

“Cállate, por el amor de Dios. ¿No puedes oírlos? Ya están aquí”.
Rambo probó brevemente su nueva carga antes de partir, y la estaba manejando.

Estaba manteniendo el equilibrio.
Se movía, a pesar del peso extra.
Entonces no era cuestión de cansancio, sino de dolor. Un dolor insoportable, pero tenía que hacerlo.
Además, no podía permitir que Jorgenson fuera el que muriera porque era él quien tenía su propia niña. No
él. En lo que a Rambo concernía, la vida de Jorgenson valía más que la suya.
Precisamente.
No lo vas a lograr – le dijo su cuerpo.

Demasiados días con muy poca comida, demasiada disentería, se lo recordó rápidamente su mente.
Cerró los ojos.

Ya basta, ya es suficiente, cállate la

puta boca.
Concentrarse.
Después de algunos pasos incómodos, no pasó mucho tiempo antes de que pudiera acelerar el paso, pero
para entonces estaban cerca, muy cerca.
Sin embargo, tenía la ventaja de llevarles una ventaja, y además, buena. Ahora, podía ir en la dirección
que quisiera y no deberían poder decir cuál tomó.
Con ese pensamiento, Rambo decidió que llevaría a su amigo así de ahí en adelante. Eso significaba hasta
el final, si fuera necesario.
Hasta el final.
Él es quien tiene a la niña, Dios.

Así que, por favor, si vas a llevar a alguien hoy, llévame a mí.
Simplemente no tomes a Jorgenson.
El día siguiente
De vuelta en Dak To, cuando el receptor de radio escuchó el mensaje, pensó que debía haber estado
alucinando.
“Déjame escucharlo de nuevo”, le dijo al hombre que lo interceptó por primera vez.
Una pequeña multitud se había reunido a su alrededor y esperaban angustiosamente una

confirmación. El silencio era absoluto, la tensión palpable.
Sólo después de lo que pareció una eternidad llegó la respuesta.
“Sí, así es, señores. Es afirmativo, tenemos una señal y, además, es fuerte. Creo que muy bien podría ser
su localizador.
Estalló un coro de aplausos.
“Sector Seis”, gritó el comandante quitándose los auriculares.

"¡Sí!" alguien gritó en voz alta.
"¡Trae a Trautman, ahora!" ordenó el comandante.
“Awacs dos: rastrea esa señal. Rastrea esa maldita señal y envíanos las coordenadas.
Dividir el área en secciones operativas e iniciar turnos de vigilancia. Tenemos que localizarlos”.
“La zona está caliente, señor. El rastreador se da cuenta de todo”.

"Afirmativo, es el busca que llevaban los dos desaparecidos", dijo el oficial de comunicaciones por
teléfono, y luego se quitó los auriculares.
“Fueron vistos vivos por última vez hace una semana. Esta recuperación de rescate tiene la máxima prioridad.
Repito: máxima prioridad. Desvíales todas las unidades disponibles. Quiero radioaviones junto con
helicópteros de ataque y rescate”.
El hombre se quitó los auriculares por completo.
“Lo quiero todo y lo quiero ahora”, ordenó.
"Copia eso, señor".
“Consigue a Trautman”, dijo, “llama a 'La Bestia' ahora. Lo quiero aquí coordinando las operaciones”.
El jefe de radio no se calmó y se tomó un descanso hasta que vio a todos sus hombres moverse.
afuera.
"No puedo creerlo", se dijo a sí mismo en voz baja.

Por millonésima vez, Rambo guardó el busca.

Tuvo que guardar las pilas.
Bajó de la colina que acababa de subir, con la esperanza de mejorar la señal, y caminó de regreso a
Jorgenson.
Cada vez que daba un paso le daba un calambre en la pierna.
Ni siquiera habría podido correr si hubiera tenido que hacerlo.
Mientras bajaba, Rambo pensó en quién podría estar escuchando: ¿una base cerca de la
frontera? ¿Un equipo de patrulla SOG que se encuentra cerca? Rambo concentrado, casi
en oración pero simplemente no podía encontrar la respuesta en su cabeza.
Se sintió abrumado por un momento, por sentimientos de desesperación.
Se acabó.
Esta vez realmente se acabó.
El peso sobre el pecho de Rambo hacía que le costara respirar.

Desde el momento en que fueron descubiertos y Jorgenson herido, Rambo le había dado a
Jorgenson todo lo poco que todavía tenían.
Esperaba combatir la pérdida de sangre haciéndolo comer más, pero al hacerlo, él mismo no había
comido en más de veinticuatro horas.
Al final, había sido un mes extenuante con la misión en sí, seguido luego por circunstancias que estuvieron
al borde de la muerte por hambre en su período de desaparición. Juntos, los habían conducido a un
estado mental que Trautman solía llamar "El Ciclo".
El ciclo del hambre.
John todavía tenía los síntomas memorizados desde que los aprendió en Fort Bragg.
Le habían enseñado sobre el ciclo en sí, qué lo causaba, sus síntomas posteriores y
Alrededor de mil otros detalles también.
Así supo que estaba muriendo.
No sólo lo "sintió".
No fue sólo un sentimiento o una mera impresión.
Rambo podía sentir la presión en su pecho, la misma presión que le dificultaba respirar, y sabía
exactamente lo que significaba.
Sus músculos lo estaban matando y también tenía problemas para mantener el equilibrio.
Deberías haber dejado atrás a Jorgenson hace mucho tiempo en lugar de cargarlo al hombro durante
¿cuántas millas ya?
No tengo ni puta idea.
Tienes que saber cuánto tiempo has marchado y en qué dirección. Tienes que tener
un plan.
Sé que me dirijo al Este y eso es más que suficiente.
Podía sentir la presión extendiéndose por todo él, como un calambre.
Ya no puedes cargar con Jorgenson, déjalo.

No hay nada más que puedas hacer.
O lo dejas o ambos terminaréis muertos.
Por mí está bien – pensó Rambo para sí.

Resulta que estoy de acuerdo con morir con Carl.
Es uno de mis mejores amigos.
No tienes ninguna posibilidad si sigues por este camino.

Todavía estás demasiado lejos del pueblo amigo más cercano.
Tiene una niña pequeña, y no sólo eso. Tiene una niña y una esposa allí.
Yo en cambio...
Rambo apretó la mandíbula.
No hay nadie esperándome en casa. No tengo nada a lo que volver a casa, así que estoy bien con ello.
Estoy bien con haberlo cargado hasta aquí.

Estoy bien con haberle dado la poca comida que nos quedaba.
Estoy bien con morir con él, si así es como se supone que debe ser.
Sin embargo, la cuestión es que las cosas podrían ser incluso peores, John.
En su camino de regreso a Jorgenson, Rambo era consciente del dolor que sentía en su cuerpo, y era
insoportable. Cada maldito paso servía para acentuarlo, como una aguja hundiéndose más
profundamente en su piel.
Puede que ustedes dos no necesariamente mueran, John.

Los capitalistas de riesgo podrían encontrarte y es posible que ya no tengas fuerzas para defenderte.
No...
Podrían capturarte, John.
No.
Nunca.
Todo menos eso.
Eso no.
Preferiría morir.
Sólo cálmate, cálmate... se dijo Rambo, pero no pudo.
Al final, cayó de rodillas y comenzó a sollozar, sintió, y para entonces ya estaba realmente destrozado.
Se estaba desmoronando y lo sabía.

Sabía exactamente lo que estaba pasando.
Su cuerpo se convulsionaba entre sollozos, su cabeza cayó hacia adelante casi incapaz de sostenerse por
más tiempo, su uniforme estaba muy sucio y desgarrado.
Las lágrimas corrieron por su rostro hasta que finalmente cayó de rodillas.
Fue entonces cuando su estómago se apretó violentamente de dolor.
Sí, por supuesto, había más disentería en camino.
Nunca terminará.
Nunca llegará a su fin.
Aun así, ya estuviste aquí antes – dijo otra voz en su interior.
Puede que sea así, pero duele mucho.
Ya has pasado por esto antes.

De vuelta en Fort Bragg, ¿recuerdas?
Por supuesto que sí.

Es cierto.
Fue durante las pruebas.
Por lo tanto, pasará.

Pasará de la misma manera que pasó la última vez.
No vas a morir allí mismo, en el suelo donde estás. Hoy no.
No, no moriré aquí, al menos no hoy.
Sólo por un segundo – pensó para sí mismo.

Voy a parar aquí por un segundo.
La Selva seguía murmurando sus susurros milenarios, completamente indiferente a él. De hecho, para esa
jungla, él no existía.
Él nunca había existido.
Su pulso se hizo más fuerte y su respiración volvió a la normalidad.

El ataque estaba amainando.
Nos estamos quedando sin agua – pensó Rambo.
Su maldita cabeza nunca dejó de funcionar, ni siquiera en contra de su voluntad. En ese momento, sólo
quería parar, descansar y desaparecer. Lo único peor que el dolor en sí era no poder dejar de pensar.
Sin embargo, como estaba entrenado, a su cabeza le importaba una mierda si estaba cansado o cualquier otra cosa.
Sin embargo, su cabeza no cedía y, después de intentarlo durante un tiempo, decidió que lo mejor sería
levantarse. Así lo hizo, a pesar de su inestabilidad.
Fue sólo un momento de crisis – pensó.

No por debilidad, claro está, sino por preocupación genuina, lo cual es completamente diferente.
Es porque me estoy muriendo, por eso.
Todos esos son sólo síntomas.
De ahora en adelante mis días están contados.
Rambo dio unos primeros pasos vacilantes.
Oh, bueno – pensó.

No importa de todos modos.
Te estás muriendo, pero eso no es lo importante aquí.
Simplemente haz lo que puedas y no te rindas, pase lo que pase.
Sí, eso es lo importante; no rendirse nunca.
Nada más importaba.
Así que eso es lo que hizo, de la misma manera que siempre lo había hecho.
Como una máquina.
Rambo continuó dando un paso a la vez.

Ignoró las voces en su cabeza hasta que finalmente cesaron para siempre.
Sin embargo, cuando lo hicieron, ya había perdido una parte de sí mismo en el proceso.
Una parte de él que nunca volvería a ser suya.
Lo había perdido porque era algo que tenía que dejar ir.
Tenía que seguir presionando por el bien de Jorgenson, no por el suyo.
Ni para él ni para su propia vida. Tenía que hacerlo por el bien de su amigo.
Casi no puedes caminar.

¿Cómo diablos esperas caminar y cargar a Jorgenson sobre tu hombro el resto del camino?
No importó.
Tenía que devolverle a esa niña su padre y necesitaba descubrir cómo hacerlo.
Ésa era su misión.
Antes de volver con su amigo, Rambo esperó a recuperar la compostura.
No podía permitir que su amigo sintiera su ansiedad.
Esto fue especialmente cierto porque Jorgenson estaba incluso peor que él.
Mucho peor.
***
Después de subir y bajar por millonésima vez, con Jorgenson sobre su hombro todo el tiempo,
finalmente se reveló un nuevo paisaje justo frente a sus ojos.
Ese nuevo pedazo de jungla entre Laos y Vietnam no se parecía a nada que hubieran visto hasta
entonces.
Al ser tan plano como una mesa de billar, sin duda haría mucho más difícil buscar agua limpia.
Sin embargo, lo bueno era que al menos caminar sería mucho más fácil.
Después de un rato, los dos finalmente se detuvieron para tomar un descanso. Carl apenas podía
encontrar la fuerza para sentarse, así que decidió literalmente caer al suelo.
Se sentaron en silencio y descansaron unos minutos hasta que Rambo notó, desde la esquina de
su ojo cansado, una serpiente deslizándose por el sendero. A pesar de su fatiga y otros males,
encontró la energía para atacarlo, como lo habría hecho cualquier otro depredador.
Rambo logró atraparlo en su primer intento agarrándolo justo detrás de su cabeza. Sobre su
De regreso a donde estaba esperando Jorgenson, terminó de decapitar a la serpiente con su
Cuchillo panadero.
En un abrir y cerrar de ojos, Rambo lo había desollado, cortado por la mitad y ahora intentaba que su
amigo se comiera las tripas.
"Oye idiota, ¿no vas a comer?" dijo Jorgenson con sangre alrededor de la boca.
“Me comeré las sobras. Lo necesitas más que yo”.
Jorgenson tragó todo con entusiasmo y tan rápido como las manos pálidas y manchadas de
sangre de Rambo podían alimentarlo.
"Estoy bien", dijo cuando estuvo lleno.
Jorgenson dejó escapar un fuerte eructo y resopló deliberadamente hacia Rambo. Apestaba a sangre.
"Ahí está, el almuerzo está servido", dijo.

Jorgenson le entregó a Rambo lo que quedaba de la serpiente descoyuntada.
“Oye idiota, ¿hasta dónde hemos llegado hoy? En total, quiero decir”, le preguntó Jorgenson.
"Unas veinte millas, diría yo".
"Eso no está nada mal, pendejo, especialmente en el estado en el que nos encontramos".
Mientras Jorgenson seguía insultándolo, Rambo le entregó el segundo termo que contenía la
única agua que les quedaba.
Jorgenson corría el riesgo de morir tanto de disentería como de pérdida de sangre y tampoco
habría tardado mucho. Si Rambo no le hubiera dado prioridad sobre la comida y el agua, habría
caído muerto mucho más rápido de lo que querían admitir.
El problema ahora era que estaban casi sin agua y, dado el nuevo terreno, no iban a encontrar agua
en el corto plazo.
En otras palabras, a pesar de toda la comida y el agua que Rambo le estaba dando, por lo que
no se consumía, Jorgenson probablemente no sobreviviría de todos modos.
Rambo estaba sacrificando todo lo que podía, pero Jorgenson necesitaba más de lo que estaba
disponible. Sin un mejor tratamiento y sin más para consumir, lo más probable es que
no sobreviviría mucho más.

Rambo, que también estaba gravemente enfermo, se arriesgó a concluir esta aventura, todo por su cuenta.
propio.
Jodido infierno – pensó.
La idea en sí le preocupaba, pero se le ocurrían multitud de escenarios que eran mucho, mucho
peores. Ése fue, en pocas palabras, el puto problema de la guerra de Vietnam. Siempre hubo,
sin lugar a dudas, "algo peor".
Una parte de él esperaba que su amigo se diera prisa y muriera ya. En serio.
No había otra forma de decirlo.
Deseaba que Jorgenson siguiera adelante ya, porque estaba harto y cansado de cargarlo y por su
cuenta podría volver a marchar a un ritmo más lento y mucho más fácil. Estaba harto de compartir
y no veía la hora de comer y beber todo lo que pescaba o encontraba. Ya ni siquiera podía mirarlo
a los ojos. Estas fueron, por tanto, algunas de las razones por las que todo le resultaría más
fácil hacerlo solo, y si somos suficientes, podría enumerar al menos mil más.
Rambo podía jugar con cualquier idea que quisiera, pero la dura verdad del asunto era que, si Jorgenson
moría, sus posibilidades de sobrevivir se multiplicaban por diez.
Su lado racional era el que trabajaba las veinticuatro horas del día, los siete días de la semana, sin hacer
excepciones ni siquiera ante la pérdida de un amigo.
Esa parte de él sabía cómo estaban realmente las cosas.
Como tal, le recordó diligentemente a Rambo las estadísticas, una y otra vez.
Sólo deshazte de él.

Deshazte de él y tal vez, solo tal vez tengas una oportunidad.
Nunca se habría deshecho de él intencionalmente, eso era obvio. Ni en un millón de años.
Su cabeza simplemente jugaba con la idea cada vez que tenía ganas de quejarse.
Además, era sólo la realidad de las cosas, los hechos fríos y concretos.
Independientemente de las circunstancias que se hayan presentado, Rambo no ignoraría
deliberadamente los hechos, ni podría hacerlo.
Como el hecho de que Jorgenson se estaba volviendo loco, por ejemplo.
Hacía tiempo que no era él mismo.
“Te odio, Johnny. Odio a todo el mundo, pero a ti más.
Había seguido así diciendo ese tipo de cosas durante días seguidos.
Como punto, Rambo había contemplado quitarle su última pistola.
Se había visto obligado a dejar el 1911 con Jorgenson por motivos de autodefensa. Sin embargo,
tal como estaban las cosas ahora, Jorgenson había llegado al punto en el que ya no era
Ya no sería capaz de tirar del arco de la misma manera que tampoco sería capaz de apuñalar a alguien.
Esta vez, mientras Rambo miraba a su amigo a los ojos, se preguntó si estaba pensando
sobre suicidarse.
Jorgenson estaba sentado allí con la espalda apoyada contra una pared embarrada, con la pistola en su
regazo, tratando de recuperar el aliento a pesar de que ya llevaban un rato sentados.
Quién sabe.
Jorgenson estaba enfermo y el simple hecho de estar vivo parecía requerir esfuerzos imposibles.
Por no hablar de sus ojos.
Continuamente lanzaba miradas, miradas que podían matar, a todo lo que le rodeaba.
Simplemente rezumaban odio. Te daba la impresión de que algo no funcionaba en su interior.
Había algo que no estaba jodidamente bien.

Parecía exhausto y agotado la mayor parte del tiempo, con la única excepción cuando su expresión
cambiaba a furia ciega, y sin razón aparente.
No era el mismo Jorgenson que había logrado atravesar Fort Bragg con ellos en el pasado.
De ninguna manera, ni mucho menos.

Era una persona completamente diferente.
No estaba en lo cierto.
Era como un perro con rabia, al borde de la muerte.
Esto había durado días enteros. Aunque Rambo podía manejarlo, todo el tiempo le preocupaba
que, tarde o temprano, perdería el control.
Claro, había tenido éxito hasta ahora, pero había algo extraño en cómo Jorgenson estaba cambiando.
Se estaba convirtiendo en un monstruo.

Una vez que hubo acabado con la serpiente, Rambo se levantó, agarró su arco y salió a patrullar
nuevamente. Quería tener una mejor idea sobre en qué dirección llevar a Jorgenson.
Cada vez que Rambo caminaba, mantenía el arco y la flecha apuntando hacia abajo, pero siempre
listos.
Tarde o temprano, él también se quedaría sin flechas y tendría que fabricar algunas él mismo. Eso habría
significado aún más trabajo para él, sin mencionar el tiempo que necesitaría para hacerlo. Eso los retrasaría
aún más y simplemente no quería pensar en eso ahora.
Comenzó su recorrido recorriendo el área alrededor del escondite de Jorgenson.

Estaba rodeando un viejo árbol gigante que parecía un roble secular americano cuando aparecieron dos
Vietcong, estaban parados justo en frente de él.
Un hombre y una mujer vestidos de civil pero armados hasta los dientes. Rambo solo necesitó una mirada
a sus armas para darse cuenta de que eran dos malditos Vietcong.
Rambo pensó que acababa de cometer el último maldito error de su vida. Un error que sólo había ocurrido
porque estaba hambriento y enfermo, carajo. Lamentablemente, la guerra
No era como estar en la escuela, no importaba una mierda cuál fuera tu maldito problema, si todo
estaba realmente mal o bien, o cuánto te lo merecías.
Rambo no había controlado su hambre, su sed y su fatiga, y ahora pagaría el precio.
La pareja permaneció inmóvil hasta que juntos apuntaron con sus Kalashnikovs.
ambos a la vez, hacia él.
Con eso, Rambo dejó caer su arco al suelo.
El hombre comenzó a gritarle a Rambo en vietnamita, diciéndole que levantara las manos, pero Rambo fingió
no entender. John ya la había cagado una vez así que no había manera de que planeara volver a hacerlo.
Cuando el VC señaló con su rifle AK hacia arriba, Rambo finalmente hizo lo que le pidió y levantó las
manos en el aire.
Le preguntaron a Rambo dónde estaban "los demás", pero Rambo no respondió.
Le preguntaron su nombre, en qué unidad estaba e insistieron en que les dijera dónde estaban los demás.
Sin embargo, Rambo mantuvo la mirada en blanco todo el tiempo, casi como si no estuviera escuchando.
El hombre intercambió algunas palabras con su compañera, que todo el tiempo miraba a su alrededor con
bastante nerviosismo, casi con miedo.
Rambo pensó que era bastante divertido, realmente divertido, lo asustada que ella estaba de él.
En realidad, ambos lo eran.
Esperaban que en cualquier momento apareciera una emboscada de la nada.
Capturados por una pareja del Vietcong – pensó Rambo para sí.
No por los norvietnamitas, sino por un par de putos Vietcong.
Todo el mundo sabía que el Vietcong era mucho peor que los norvietnamitas.
Los VC no eran soldados, eran malditos criminales de guerra.
Nada más que un grupo de psicópatas armados, respaldados por una dictadura sangrienta.
Todo menos soldados regulares.

Se parecían mucho al tipo de milicias de extrema derecha que se pueden encontrar en Estados Unidos.
Eran unos malditos fanáticos sin reglas.
Es por eso que probablemente terminarían haciéndole lo que quisieran.
Ahora que Jorgenson estaba solo, él también era hombre muerto.
Rambo comenzó a contemplar todos y cada uno de los escenarios ofensivos disponibles para él.
Había muchos para elegir, pero quería usar el más simple y fácil para derrotar a ese tipo.
Podría intentar matar al primero con sus propias manos, pero eso haría que el segundo le disparara.
Podría hacer un intento desesperado por escapar, pero recibir un disparo en la espalda mientras lo hacía.
Al estar desarmado, lo primero que debía hacer –sin importar lo que decidiera– era acortar el
distancia entre ellos.
Así que movió sus manos, que todavía estaban en el aire, acercándolas cada vez que podía.
podría conseguir.
“Soy un civil. Convención de Ginebra. Civil”, les dijo.
Gritaron (¡Mantén la distancia, cerdo sucio! ¡Quédate donde estás!), pero Rambo, cierto
a su personaje, avanzó aún más fingiendo que no podía entender una palabra.
Podría ir tras la mujer primero, golpearla y empujar su AK directamente hacia el otro tipo, todo al
mismo tiempo. Eso podría ponerla en riesgo, ya sea al reaccionar emocionalmente ante él o al
convertirse ella misma en un objetivo si su camarada comenzara a disparar.
Rambo se acercó un poco más a ellos, manteniendo las manos en alto por encima de él.
Paso a paso, acortó la distancia entre sus manos y su cañón. Cuanto más adelante lograba llegar,
más alto inevitablemente llegaba su cañón.
Rambo podía cambiar la dirección del fuego con poco esfuerzo si el cañón apuntaba hacia
arriba en lugar de hacia adelante o hacia él. Después de todo, esquivar un arma que le
apuntaba a la cabeza siempre era menos complicado que esquivar una a la altura de los hombros.
Dio lentamente su primer paso.
Luego otro.
Otro más, luego el último.
Rambo atacó tan rápido como una serpiente.
Con una mano golpeó con tanta fuerza el cañón del rifle de la mujer que terminó apuntando justo a
la cara del hombre. Con su mano todavía firmemente contra el cañón, Rambo pateó el
hombre en el pecho derribándolo.
Mientras el hombre se tambaleaba hacia atrás, Rambo agarró el cañón del AK de la mujer por la
mosca y lo empujó violentamente hacia atrás, rompiéndole la nariz. Cuando finalmente soltó su AK
para siempre, se deslizó directamente a las manos de Rambo. John se giró para enfrentar al hombre
en el momento en que aterrizó en el suelo.
El Vietcong se giró hacia Rambo, pero en lugar de apuntar con su AK a Rambo,

se cubrió la cara tratando de protegerse, ya no interesado en la chica.
Con eso, Rambo se adelantó y le disparó en la cara.
El disparo resonó claramente en la selva, retumbando entre los valles.
Una bandada de pájaros se elevó para volar.
Rambo miró al cielo con una expresión de preocupación en su rostro.
Ese disparo llamaría la atención de quienquiera que estuviera cerca, tanto bueno como malo.
Maldita sea.
La mujer, que en realidad era sólo una niña, se arrodilló entregándose.

Mientras miraba horrorizada a su amiga muerta, juntó las manos en oración.
Casi al instante, ella rompió a llorar.
Ahora Rambo estaba realmente en un maldito problema.

No tenía idea de qué diablos estaban haciendo esos dos Vietcong solos en esa parte de la jungla.
Tampoco sabía adónde podrían haber ido. En qué apostaría
Sin embargo, seguramente había otros alrededor y no podían estar lejos.
Tenía que volver con Jorgenson. Sin embargo, pensándolo mejor, necesitaba descubrir
lo que realmente estaba pasando primero.
Tenía que hacerla hablar y luego decidir si matarla era una buena idea o no.
¿Podría encontrarle alguna utilidad? Tal vez.
Tal vez podría usarla como escudo humano si fuera necesario.
Sin embargo, como probablemente ese no era el caso, es posible que hubiera llevado algo de comida
(comida que Rambo y Jorgenson no perderían el tiempo en comer). Estaba destinada a convertirse
en otra boca que alimentar y, si lo hacía, Rambo se vería obligado a matarla.
Mierda.
Rambo esperaba que esa misión llegara a su fin antes de tener que llegar tan lejos.
La chica parecía estar en perfecta forma, sobreviviría un tiempo sin comer y
No se enfermaría antes de enfermarse, y Rambo esperaba sinceramente salir de esa maldita jungla
mucho antes de eso. Quizás arrastrarla como prisionera fuera la mejor solución.
Rambo le dio la espalda el tiempo suficiente para recoger el AK que yacía en el suelo junto a él.
Cuando volvió a mirarla, vio a Jorgenson levantándola del suelo por el cuello con sus propias manos.
Él la estaba estrangulando.
Sus uñas perforaban su piel y estaba tratando de abrirle la garganta de par en par.
No pasó mucho tiempo antes de que la sangre comenzara a chorrear por todas partes, y cuando lo hizo, siguió
el ritmo de los latidos de su corazón.
Voy a matarte, estúpida puta del Vietcong.

Jorgenson la levantó más con sus manos y no fue una sorpresa cuando los huesos de su cuello
comenzaron a ceder bajo la presión.
Voy a matarte.
Podía sentir su corazón latiendo con fuerza bajo sus dedos mientras su ritmo cardíaco se aceleraba.
La sangre hacía que sus manos se calentaran cada vez más.
Entonces, sin previo aviso, escucharon un ¡CRACK! y con ello todo se detuvo. El pulso bajo sus dedos
se detuvo. Sus sacudidas y espasmos cesaron. Incluso la sangre
El flujo que corría por sus brazos se había detenido.
Todo se había detenido.
Jorgenson finalmente la soltó y ella cayó al suelo de la misma manera que lo haría una marioneta.
Tenía las manos llenas de sangre.
En ese momento, Rambo no se atrevía a hablar.

Sin embargo, cuando reunió fuerzas suficientes, dijo:
"¿Qué carajo has hecho?"

Jorgenson no dijo nada.
"Por el amor de Dios, Jorgenson, ¿qué diablos has hecho?"
"No sé. ¿Qué pasa?" fue su respuesta.
Ninguno de los dos habló después de eso mientras Rambo, que todavía estaba algo estupefacto, seguía
mirando el cuerpo con incredulidad.
Tenían que salir de allí y tenían que hacerlo rápido. Puede haber parecido lo lógico que ambos hicieran,
pero ninguno podía moverse.
Permanecieron donde estaban sin murmurar nada hasta que Jorgenson, como en trance, finalmente
dijo:
“Ella te estaba atacando”.

“Oh, Dios mío, no, no lo era. Ella ya estaba desarmada, yo ya la había desarmado”.
Con una expresión confusa en su rostro, Jorgenson miró de un lado a otro desde sus manos
manchadas de sangre hasta el cuerpo destrozado.
“Ella te estaba atacando”, repitió de nuevo, como un robot.
No hubo tiempo para eso.

Ni siquiera hubo tiempo suficiente para pensar en lo que acababa de suceder allí.
Con gran dificultad, Rambo se obligó a apartar la mirada. Había visto y hecho mucho en su vida, pero
mientras se alejaba del cuerpo maltratado, eso fue uno de los más difíciles. Buscó en su bolsillo su
cuchillo Baker, desenroscó el mango y sacó la brújula.
“Ya casi deberíamos haber llegado allí”, le dijo a Jorgenson.
Se arrodilló junto a los cuerpos y los registró apresuradamente. Sin dudarlo, sacó de los bolsillos
dos frascos llenos de agua y poco más de cinco bolas de arroz cuidadosamente envueltas en papel.
Probablemente había unas seis raciones sólo de arroz.

Seis raciones enteras... parecía demasiado bueno para ser verdad.
De una ración real, recibirían una entera para cada uno, por el amor de Dios.
Rambo les hizo espacio en su chaqueta.
"¿Listo?" dijo volviendo a levantarse.
Jorgenson asintió y Rambo lo levantó sobre su hombro, por lo que debió ser la millonésima vez.
"Espera, Johnny, espera".

Rambo prestó poca atención a la petición y lo arrojó sobre su hombro como a un cordero.
de nuevo.
Una marcha de 48 horas después

"No puedo respirar Johnny, bájame".
Rambo lo apoyó contra un árbol.

Una vez que recuperó el aliento, Jorgenson miró a Rambo y sacudió la cabeza.
"No, uhuh, eso es todo, ya es suficiente, se acabó, Johnny".
Sin embargo, todo no había terminado y Rambo lo sabía.

En realidad, todo esto no estaba ni remotamente cerca de estar terminado.
Qué diablos lo fue.
Al menos no para Rambo.
Mientras Jorgenson estuviera vivo, no lo dejaría.
No por ningún motivo.
No en su vida.
Entonces, sin motivo alguno, Rambo se levantó de repente.
Se quedó allí, mirando al cielo, de la misma manera que lo haría un perro cuando escucha ruido.
"En lo que a mí respecta, ya hace tiempo que esto terminó, Johnny", continuó Jorgenson.
"¡Shhhh!" siseó Rambo.
Casi al instante su mano se movió hacia adelante para cubrir la boca de Jorgenson.
Ninguno de los dos movió un músculo después de eso, todavía mirando fijamente al cielo.
Sonó como un trueno lejano, pero con un ritmo.

Johnny sintió un nudo en la garganta y sus ojos comenzaron a arder.
Era un helicóptero, tal vez incluso más de uno.
Johnny quitó la mano de la boca de Jorgenson, rebuscó rápidamente en sus bolsillos y sacó su busca.
Lo volvió a encender tan rápido como pudo.

Luego, cuchillo en mano, desenroscó el mango y sacó algunas cerillas.
Sólo le quedaban tres.
Reuniendo un lecho de hojas, prendió fuego a las vendas restantes.
En poco tiempo, habría un humo espeso y oscuro que se elevaba hacia el cielo y sobre el dosel de la
jungla.
Rambo todavía esperaba que apareciera un helicóptero, así que tomó su arco y flecha y revisó el área
mientras esperaban.
Podía sentir su corazón latiendo con fuerza en su pecho.

Inspeccionó el área repetidamente, asegurándose de que no hubiera nadie allí.
Podía oír los helicópteros acercándose aún más.
Probablemente habían rastreado la señal del busca. Ellos deben tener.
El sonido de los motores se movió una vez más y disminuyó la velocidad.
Fue entonces cuando Rambo estuvo seguro de que se habían detenido justo encima de Jorgenson.
Demasiado pronto – pensó.
Puede que todavía quede algo del Vietcong por aquí.
Rambo comenzó a correr hacia Jorgenson. Después de sólo unos pocos metros, estuvo lo suficientemente
cerca como para ver lo que realmente estaba pasando.
Jorgenson de alguna manera se había vuelto a poner de pie y se había apoyado contra un árbol y estaba
agitando los brazos hacia el helicóptero que volaba sobre él.
Era un Huey de la vida real.
Rambo sabía que tenía que luchar contra la emoción porque estaba lejos de terminar.
Incluso si aún no había terminado, todavía no podía olvidar que en realidad había un Huey frente a él.
Rambo buscó enemigos potenciales por todas partes, pero no había ninguno alrededor. Su corazón latía como
loco. Después de estar en la jungla, esperando todo ese tiempo, realmente no podía creer cómo estaba
sucediendo todo y tan rápido. Era crucial que mantuviera la calma y se concentrara hasta el final.
Pasar un cabrestante por ese tipo de vegetación era peligroso por la facilidad con la que podía terminar
enredándose en ella. Había sucedido antes y ese era exactamente el tipo de flora en el que podría suceder.
Rambo vio el cable bajar entre los árboles, con eslingas y todo, así que echó a correr hacia Jorgenson.
Mientras lo hacía, todavía estaba buscando al enemigo, especialmente en los árboles circundantes.
Jorgenson sacó su 1911.

El cabrestante avanzó entre los árboles hasta el suelo con sus dos arneses de seguridad.
Una vez lo suficientemente cerca, Jorgenson pasó una pierna por los arneses y luego la otra.
Luego extendió la mano en dirección a Rambo y le indicó que se diera prisa.
Cálmate, sólo cálmate – pensó Rambo corriendo lo más rápido que podía.
Sin embargo, no había manera de que pudiera hacerlo porque lo sentía más allá de él. Simplemente no podía mantener
la calma.
Lo único que quería hacer era largarse de allí.
¡Rambo llegó a Jorgenson aunque con gran incredulidad! Al ponerse también el arnés, los dos se abrazaron
y se quedaron cara a cara. Con
la cuerda entre ellos y el Huey de arriba, estaban a punto de volar.
Rambo tiró de la cuerda dos veces y el helicóptero comenzó a despegar, llevándoselos.

el terreno.
El helicóptero se deslizó entre las ramas con facilidad a medida que ascendía.
Una vez fuera de la jungla, en lugar de ascender más, el helicóptero avanzó, en su último esfuerzo por
salir de allí.
El hecho de que no se hubieran topado con ningún equipo del Vietcong en el despegue fue nada menos
que un milagro. Un milagro, en verdad.
Rambo no creía que fuera capaz de escapar de ellos, no después de matar a los dos últimos Vietcong
dos días antes, sino especialmente por tener que cargar a Jorgenson sobre sus hombros durante
tanto tiempo. Estar allí ahora, enganchado a ese cable en el cielo, parecía surrealista.
Rambo bajó la cabeza en forma de oración, como para agradecer a Dios.

Un rato después, la jungla se había desvanecido rápidamente, fuera de la vista y fuera del alcance de las balas.
Lo único que ahora podían ver bajo sus botas de combate destrozadas por la guerra eran nubes.
"¡Si si SI SI SI SI!" gritó Garner.
Arrojó sus auriculares sobre la mesa y saltó de su silla.

Se volvió hacia Trautman y todo el resto del personal de la base presente. Había
radiotelegrafistas, oficiales e incluso algunos de los pilotos de la base que habían oído el rumor.
Habían venido para ver si era cierto para ellos mismos.
“Son dos, ya han sido confirmados y ya identificados, uno de los cuales está herido.
Chicos, nunca creerán esto. Son Grizzly y Raven”.
Toda la sala estalló en coro.

La gente se abrazaba, saltaba y aplaudía mientras otros levantaban los brazos en el aire.
Trautman, que había dado todas las órdenes en segundo plano, se dejó caer exhausto
en su silla.
Los habían encontrado. Fue increíble.

De hecho, los habían encontrado:
'Ya identificado', sí...
Trautman hizo que lo revisaran, está bien.
No se le ocurriría no hacerlo, sólo para asegurarse de que no hubiera dudas: Rambo y
Jorgenson estaban a salvo.
Gracias a Dios – pensó.
Sin embargo, esa no era la única razón por la que el coronel agradecía a Dios. Se alegró de
haberlos encontrado antes de que el Equipo B de Baker se embarcara en esa loca misión.
Sobre esa misión le habían dado órdenes al coronel y no al revés. Una misión que habría
sido un acto de fuerza en contra de la voluntad del Coronel y, como tal, habría cambiado la
relación entre él y el equipo para siempre.
Por eso el Coronel estaba agradecido, porque esa misión ya no tenía propósito.
No había tenido tanta suerte en años.
Increíble – pensó.
Estos tipos se están desempeñando a niveles récord en esta maldita guerra. Es más, están
infringiendo las reglas al hacerlo.
Pueden golpear más lejos que el resto y liberar a cualquier prisionero de guerra que
encuentren, ya sea que esté en su misión o no. Pueden sobrevivir en la jungla más tiempo que nadie y
Incluso puede volver con vida después de estar desaparecido.

Lo que están haciendo es increíble, e incluso si soy yo quien los creó, apenas puedo creerlo.
Nada de todo esto era "oficial"; no tenía valor militar real, por así decirlo. Trautman y todos los
demás, junto con todos esos malditos generales, quedaron impresionados y eso realmente significó
mucho.
Por eso Trautman, por primera vez después de tantos años, lo invadió un sentimiento de alegría.
¡Estaba tan lleno de alegría que casi dolía considerando lo duro que era! Era simplemente una de
esas cosas y nadie en Washington DC lo habría entendido jamás. Para aquellos que estaban
allí, en el campo, arriesgando sus vidas día tras día, salvar a Rambo y Jorgenson significaba algo
más.
De hecho, si el coronel diera un paso atrás y mirara a su alrededor, habría jurado que todos en la sala
se habían vuelto locos. Alguien cogió un montón de papeles de un escritorio y los arrojó al aire como
se lanza confeti en una boda.
Garner había salido de la habitación y había traído cerveza importada. Claramente, había sido
contrabandeado de alguna manera aunque nadie sabía exactamente cómo,
Agarró uno, lo agitó bien, lo abrió frente al encargado de la radio y lo roció por todo su cuerpo.
La pesadilla que había estado viviendo Trautman finalmente había terminado. Aunque la operación
de rescate en sí misma no tuvo ningún efecto sobre el resultado de la guerra, al menos fue
a partir de entonces ya no es de su incumbencia.
En ese momento lo único que quería era que SOG celebrara y disfrutara de la luz en su
ojos. Lo que vio fue el tipo de mirada que no había visto en mucho tiempo, tal vez demasiado en
realidad. Seguro que se parecía mucho a la victoria. Trautman se puso de pie mientras todos
seguían celebrando, puso su mano en el hombro de Garner y le dijo al oído:
"Consigue un jeep, vamos al hospital".
Ortega regresaba de la ciudad, por lo que esa noche estaba vestido con ropa de civil. Entró a
su tienda y se dirigió hacia su catre sosteniendo una botella de alcohol en una mano y un
cartón de cigarrillos en la otra. .
De manera bastante inesperada, escuchó una conmoción proveniente de afuera de su puerta y
luego, de la nada, encontró a Berry parado justo frente a él.
“Jorgenson y Johnny...”
Ortega sintió que se le caía la mandíbula.
“Los encontraron. Están vivos”.
Ortega arrojó sus cigarrillos y licor sobre su cama.

"¿Qué? ¿Cuando? ¿Cómo? ¿Dónde están?"
“Ya fueron rescatados y están bien. Aterrizarán en Dak To
Hospital en unos minutos.”

Ortega frunció el ceño, como lo haría un niño cuando está a punto de llorar.
"Oh Dios", dijo de repente, llevándose la mano a la boca.
"Jesús, maldito Cristo".
Al final, rompió a llorar.
Delmore, que medía casi medio metro más alto, le dio un abrazo pero la sonrisa
desapareció de su rostro.
De repente se puso serio mientras miraba directamente a Ortega.
“Eres un buen líder de equipo. La verdad Ortega, eres excelente. No dudes de ti mismo.
Ortega siguió adelante y asintió con la cabeza aunque no estaba del todo convencido.
No pensó que fuera tan simple como eso.

De hecho, no lo fue.
Cuando llegaron a la azotea del hospital, el rugido del Huey entrante fue ensordecedor. Había gente por
todas partes así que Garner ordenó a Berry y Ortega
para mantenerlos fuera del área inmediata.
"No tenemos ningún detalle sobre el estado en el que se encuentran", dijo Garner, sin perder de vista al
coronel, que ya estaba esperando el helicóptero delante de él.
"No podemos permitir que esta multitud impida que los médicos hagan su trabajo".
Ortega y Delmore asintieron con la cabeza, pero cuando ambos se giraron para moverse hacia la multitud
para formar una cuerda humana, Berry puso su mano contra el pecho de Ortega para empujarlo.
le devolvió y le dijo:
"Tengo esto."
"¿Seguro?"
"Oh sí. Tendré a dos de esos tipos de la policía militar allí conmigo y eso será suficiente. Ahora ve Manuel,
solo ve…”
Garner tiene razón pensó Ortega mientras comenzaba a caminar entre la multitud.
No sabían nada sobre su condición física, por lo que la gente no podía saltar sobre ellos como lo harían
si solo hubieran pasado un par de días.
Entonces, inesperadamente desde la oscuridad, el Huey rugió.
Trautman, Garner y Ortega estaban a pocos metros de la pista de aterrizaje esperando que un
helicóptero aparentemente perezoso descendiera al suelo.
Cuando finalmente se abrió la puerta de la bodega, el primero en salir fue Rambo. Estaba cojeando, pero
se bajó sobre sus propias piernas.
Jorgenson, por el contrario, estaba en una camilla, pero tenía los ojos abiertos y parecía consciente.
Gracias a Dios – pensó Trautman.
Sin embargo, su sensación de alivio duró poco una vez que se dio cuenta del estado en el que se encontraba.
Considerando cuánto equipo tenía Rambo cuando partió, no tenía nada de eso.
ahora.
Tenía el uniforme desgarrado y el cuchillo todavía en su funda.
Luego estaba su rostro.
El rostro de Rambo estaba negro y ahuecado.

Incluso su cuello estaba demacrado.
Parecía mucho más pequeño porque su cuerpo se había encogido por el hambre. Su uniforme muy
desgarrado mostraba todas las llagas y moretones que lo cubrían en ciertos lugares.
Su rostro no mostraba señales de vida.
Trautman se estremeció al ver sus ojos inyectados en sangre.
Estaba cruzando ese tejado como si todavía estuviera en su misión.
Sintiéndose perplejo por esto, Trautman inclinó la cabeza inconscientemente mientras reflexionaba, y
Entonces se le ocurrió.
Se dio cuenta de que se habían rendido allí. Ambos lo habían hecho.
Lo habían programado para seguir adelante.
Programado para avanzar y capacitado para hacerlo.
Lo que tuvieran que hacer o lo que fuera necesario, todo por el bien de la misión.
Como una máquina.
Se habían convertido en máquinas.
Si había algo que la misión había salvado de su cuerpo, en cualquier caso, había pasado factura a su mente.
Su sufrimiento se había convertido en odio, su odio se había transformado en rabia, y esa rabia finalmente
mató a una parte de él. Había muerto por dentro, y una vez que lo hizo, todo lo demás fue sólo una
reacción.
Se trata de acciones y reacciones porque por cada acción tenía que haber una reacción.
Te quedas sin agua, buscas más.
Si te quedas sin comida, buscas más.
Trautman era muy consciente de cómo se sentía y recordó el tiempo que pasó en Corea.
Luchando durante días seguidos, cuando la hora del día no hacía diferencia y los descansos eran
un lujo en el mejor de los casos.
Rambo aminoró el paso, hasta el punto de tambalearse hasta tener que arrodillarse, incapaz de seguir
adelante. Había llegado el momento de que el personal médico interviniera, lo sabía.
y por primera vez tuvo que dejarles hacerlo.
Todos en los alrededores se quedaron en silencio mientras Berry y los parlamentarios se aseguraban de que
todos mantuvieran una distancia segura.
Trautman se tomó un momento para mirar a Jorgenson, que yacía en una camilla.
El vendaje en su cuello fue el primer signo de herida que notó el coronel. No podía decir si había perdido
la esperanza porque tenía los ojos cerrados.
A pesar de su agotamiento físico, Rambo empujó al médico, gesticulando inquieto mientras insistía en que
llevaran a Jorgenson al quirófano antes de examinarlo.
Trautman no pudo evitar preguntarse si todavía había una manera de salvarlo, o si lo que
estábamos presenciando era, en realidad, el fin. Ya había visto este tipo de cosas en el pasado. Los equipos
regresaban de misiones bastante diferentes a como las habían dejado. En muchos casos, ya no eran
capaces de volver a luchar.
En serio.
La carrera de Rambo podría haber terminado por esta o mil otras razones como la gran cantidad
de enfermedades tropicales que estaban tan extendidas en ese maldito país.
Rambo – pensó.
Juan Rambo.
El coronel pensó en el tiempo, hasta el día en que conoció al joven por primera vez.
Al principio, Trautman tenía algunas reservas sobre cuánto más joven era el soldado en
comparación.
En lo que a él respectaba, Rambo era demasiado solitario, demasiado agresivo y demasiado impulsivo
para las Fuerzas Especiales. Las Fuerzas Especiales significaban que un solo hombre equivalía a
nada, y el trabajo en equipo y el autocontrol lo significaban todo.
Los solitarios natos como Rambo, por otro lado, siempre están al margen, porque piensan demasiado
en sí mismos y a menudo consideran que sus compañeros son variables incontrolables.
Sin embargo, con el paso del tiempo en Fort Bragg, el equipo trabajó cada vez mejor en conjunto.
Como tal, adquirieron el mismo tipo de amor fraternal por Rambo que obtendría el más joven de
cualquier familia.
Luego, en Vietnam, Rambo demostró ser uno de los mejores, y lo fue desde el principio.
Incluso recibió una recomendación para una Medalla de Honor justo después de su primera misión
Black Spot.
Una medalla que probablemente no recibiría debido a la naturaleza secreta de las misiones SOG.
Respetando sus deseos, el médico dejó a Rambo como estaba, arrodillado en el suelo. Luego se
acercó a los paramédicos y les recomendó que le quitaran el cuchillo antes de intentar examinarlo
más a fondo.
Después de eso, el médico se dirigió a Trautman.
“Ha sufrido deshidratación y desnutrición extremas, probablemente tenga malaria y una infección
desagradable en un pie. Quiero ese pie en cirugía en quince minutos. En cuanto al otro chico…”
"Grizzly", dijo Trautman.

“Sí, ese es el que llamas Grizzly. Su condición es peor. Una bala AK
Lo golpeó en el cuello, pero eso fue hace dos días. Por suerte para él, a Raven le quedaba algo
de penicilina y estreptomicina y fue lo suficientemente astuto como para tratarlo con ellas. Hablando
francamente, si ha llegado hasta ahora sin nada más que ese tratamiento farmacológico, es probable que
para hacerlo."
El médico hizo una breve pausa antes de añadir:
“El piloto me informó cuánto tiempo habían pasado allí. También me dijo dónde se habían perdido y
luego dónde los habían encontrado.
En los últimos dos días, Grizzly ni siquiera podía caminar y Raven tuvo que cargarlo sobre su
atrás."
El médico meneó la cabeza con incredulidad.
“Lo que ese joven hizo por su equipo, en tales circunstancias, parece casi imposible”.
"Pero no lo es."
"Me di cuenta que."
"Tendremos que hablar con ellos".
“No puedes. Grizzly está inconsciente. Yo mismo lo puse a dormir porque parecía molesto, mientras
que el otro…”
“El otro entró aquí con sus propias piernas”, dijo Trautman.
“No exactamente, llegó hasta allí más o menos”, dijo el médico mientras señalaba con el dedo el suelo
“Luego cayó
de rodillas”.
Trautman no hizo comentarios.
"Bien", dijo el médico mirándolo.
“Te daré cinco minutos pero ni un minuto más”.
Rambo apartó todas las manos que lo empujaban mientras el personal del hospital intentaba sentarlo en una
silla de ruedas, por lo que se mantuvo de pie sobre sus propios pies. Mientras se dirigía hacia la entrada del
hospital, con cada paso que daba podía sentir que recuperaba las fuerzas.
John Rambo pensó Trautman.

Era difícil creer que fuera el mismo soldado curioso, el que siempre le hacía preguntas al coronel sobre
absolutamente todo, todo el tiempo que estuvieron en Fort Bragg. Se sintió como hace toda una vida.
Sin embargo, en ese momento particular, Rambo no estaba actuando como él mismo en absoluto.
Estaba actuando como una persona completamente diferente.
Trautman se preguntó quién era realmente ese joven que tenía delante.
"Sólo se puede entender realmente quién es una persona cuando se la rompe", pensó Trautman.
Si esa era la verdad, y durante años Trautman creyó que lo era, entonces no había
Mejor momento que ahora para descubrir qué tipo de guerrero era realmente John Rambo.
***
Trautman no estaba seguro de si Rambo lo había visto o no.

Alguien le había dado a Rambo el mensaje de que entrara en una especie de almacén de hospital y el
soldado herido había hecho caso.
“Coronel, usted haga la sesión informativa. Yo me encargaré de todo lo demás”, dijo Garner.
"¿Estás seguro, Garner?"
Garner le devolvió la sonrisa.
"Si no, ¿de qué otra manera puedo serte de alguna maldita utilidad?"
Trautman asintió agradecido y le hizo un gesto a Ortega para que lo siguiera y caminaron.
juntos al trastero.
Trautman, Ortega y Rambo fueron las únicas tres personas en esa habitación una vez que se cerró la
puerta.
Casi como un zombi, Rambo finalmente se volvió hacia ellos, pero su reacción fue completamente
inesperada.
No se inmutó ante Trautman. Ni siquiera reconoció que el coronel estaba allí. Sin reconocimiento
alguno. Rambo estaba mirando directamente, y sólo a Ortega, y cuando finalmente se dio cuenta de
que en realidad era él, explotó como una bomba.
“¡NOS DEJASTE AFUERA PARA MORIR, MALDITO MALDITO BASTARDO!”

Rambo le gritó furioso a Ortega.
Luego saltó hacia él, lo agarró por el cuello y lo levantó del suelo por la camisa.
“¡RAMBO!” gritó Trautman frenéticamente.
Los puntos en el pecho de Ortega se abrieron de inmediato y, sin previo aviso, una mancha roja
brillante apareció en un costado de su camisa blanca y se fue extendiendo a cada segundo.
"Johnny, yo..."
“¡NOS CONDENASTE A MUERTE! ¡AL CORTAR ESA MALDITA CUERDA NOS CONDENASTE A
MUERTE A AMBOS!
Sus ojos inyectados en sangre miraron a Ortega casi como un demonio. De hecho, si las miradas
mataran, lo habrían atravesado.
Sin embargo, sin previo aviso, un sonido, tal vez algún tipo de radiofrecuencia, lo atravesó.
con tanta fuerza que de repente se sintió confundido.
Quizás en realidad fue el sonido de una duda repentina o de un segundo pensamiento. Sin embargo, fuera
lo que fuera, si estaba dentro de su cabeza, le estaba diciendo que se detuviera.
Rambo soltó a Ortega de inmediato y este cayó al suelo.
Cayó de espaldas y golpeó el suelo con fuerza, agarrándose dolorosamente el área descosida
debajo del brazo con una mano.
No había pasado más de un momento antes de que Rambo se encontrara de nuevo en eso,
lanzándose hacia él por segunda vez.
“¡RAMBO!” Trautman volvió a bramar, intentando detenerlo, pero fue en vano.

El joven logró golpear a Ortega con un gancho de izquierda directo en la mandíbula, con toda furia.
“¡Éramos amigos, MANUEL!” Rambo continuó, esta vez casi llorando.

“Éramos amigos”.
Ortega escupió sangre en el suelo y volvió a levantar la cabeza mirando a Rambo directamente a los
ojos. Ortega giró la cabeza y le ofreció a Rambo la otra mejilla a modo de
segundo golpe.
Fue cuando Rambo miró a Ortega que pareció darse cuenta de lo que realmente estaba pasando.
"¡MIERDA!" gritó, increíblemente frustrado consigo mismo.
Trautman finalmente pudo interponerse entre los dos.

Rambo se volvió hacia uno de los casilleros de acero, lo recogió del suelo y lo arrojó al otro lado de
la habitación. Gritó de nuevo con frustración al verlo golpear la otra pared.
“AAAARGH”, gritó.
"¡Maldita sea, ya es suficiente, Johnny!" —bramó Trautman.
“¿Me oyes soldado? ¡Eso es suficiente! ¡Mírame!"
Trautman señaló a Ortega, quien todavía estaba tendido en el suelo con dolor.
"Ortega tomó una decisión de campo, Rambo".

“Tomó la decisión que necesitaba para cumplir su misión. ¿Me oyes soldado?
Rambo se volvió hacia el coronel.

El joven respiraba ruidosamente, casi hiperventilando y por una fracción de segundo pareció como si
fuera a golpear al Coronel también.
“Los prisioneros eran la misión, Johnny.

Tú no eras el puto objetivo de la misión, Rambo, ni tampoco Jorgenson ni Ortega.
No eras indispensable.
Ortega era el maldito líder del equipo y demostró que podía estar a la altura del papel.
Cuando llegó el momento de cortar esa cuerda, casi se ahoga al hacerlo”.
Esas palabras hicieron que Rambo apretara los dientes aún más fuerte, como una pastilla difícil de tragar.
Esas palabras simplemente lo enojaron aún más.
“Ortega hizo lo que tenía que hacer para salvar al último rehén, Lowell, si mal no recuerdo.
Verás, sé todo lo que sucedió durante esa misión, Rambo”.
Rambo se dio la vuelta.
“¿Y sabes por qué es así, Rambo? Es porque mis malditos hombres saben que no deben darme
ningún tipo de mierda sólo para proteger el lamentable trasero de alguien. De ninguna manera.
Conozco el paradero donde te perdiste. Lo sé todo y lo sé porque me importa lo suficiente
como para saberlo.
Esta vez fue Trautman quien le dio la espalda a Rambo.

Señaló fuera de la habitación y continuó:
“¿Ortega podría haberlo hecho mejor? Tal vez él podría haberlo hecho, pero, de nuevo,
tal vez no pudo. Al fin y al cabo, estamos hablando de una maldita decisión de campo, Johnny. No
estamos hablando de una decisión común y corriente que toma un imbécil mientras está sentado en
una maldita oficina en algún lugar tomando café en su maldito escritorio.
Esos imbéciles tienen todo el tiempo del mundo a su disposición para hacerlo. Joder, tú más que nadie
deberías saberlo mejor. Una decisión que se toma en el campo nunca es perfecta. No puede ser. Puede
ser bueno o malo, mejor o peor, pero nunca jodidamente perfecto. ¿Entender?"
Rambo no dijo nada mientras Ortega, que seguía sentado en el suelo con la espalda contra la pared,
miraba hacia arriba.
La mancha de sangre en su camisa se había extendido hasta su cinturón.
"Tal vez había alguna otra manera de salvar a Lowell", dijo Trautman.
“O tal vez, considerando lo gravemente herido que estaba, podría haber estado perdido desde el
principio, pero nunca lo sabremos con certeza. Eso es la guerra y así es Rambo. La guerra no te da
ningún maldito simulacro. No es una escuela y no hay una respuesta correcta o incorrecta cuando
estás en guerra”.
Trautman se detuvo y estudió atentamente a Rambo.

Luego, casi en un susurro, añadió:
"La razón por la que estoy seguro es por mi maldita primera línea y mi experiencia de
primera mano, la misma que la tuya".
Rambo finalmente parecía tener bajo control así que al menos fue un comienzo.
Trautman continuó diciendo:
“Se están comportando como malditos niños, los dos.

Sí, y me refiero a ti también Ortega. Tú y tu maldita crisis autoinfligida. Estoy pasando por una crisis
de mierda.
'No quiero matar esto' y 'No quiero perder aquello', luego está 'es mi culpa... no,
es tuyo… no, no es culpa de nadie'.
Entonces ya basta Ortega. Estoy realmente harto de tus tonterías.
Ambos sabían desde el principio que cuando estás en guerra "ser el mejor" no siempre es suficiente y
que a veces alguien muere de todos modos.
Así es, la gente simplemente muere, no importa lo que hagas y eso es todo, ¿entendido?
Alguien tiene que morir mientras que otro tiene que ensangrentarse las manos.
Esta mierda pasa porque es una guerra por el amor de Dios y las guerras son cosas sucias. Eso es todo.
Si no están listos para ensuciarse las manos por este trabajo, entonces será mejor que se vayan a la
mierda ahora, y me refiero a ustedes dos, malditos maricas.
Rambo cambió su peso de una pierna a la otra mientras miraba a Ortega, no

saber qué pensar.

Ortega, por el contrario, no le quitó los ojos de encima a Trautman.
“Tienes que aprender a vivir con esta Maldita sea y ambos lo haréis.
La razón por la que les digo esto es porque el Equipo B de Baker seguirá adelante de todos
modos, ya sea con ustedes dos idiotas o sin ellos.
Por lo tanto, o ponemos fin a esta maldita tontería aquí y ahora, o no quiero a ninguno de los
imbéciles en SOG a partir de este momento, así que estás fuera. Tengo
¿Me dejé claro?
Los dos soldados permanecieron en silencio, mirándose el uno al otro. Aunque entrecerraba los ojos,
Rambo no hizo ningún esfuerzo por ocultar la rabia en sus ojos.
Sin embargo, a diferencia de Rambo, Ortega lo miraba con calma, casi sumisión y con los ojos
brillantes.
Trautman suspiró.
Tenéis el resto de vuestras malditas vidas para torturaros a vosotros mismos y a los demás por
lo que pasó durante esa misión.
Mientras seas parte de mi unidad, tienes que superarlo porque si no puedes jugar, has elegido el
trabajo equivocado”.
Trautman hizo un gesto definitivo y luego dijo:
“Ahora déjanos en paz Ortega. Johnny necesita informar”.
Ortega fue a alcanzar la puerta, pero Trautman puso primero su mano delante del pomo.
y dijo:
"Haz que te revisen los puntos".
Cuando la puerta se cerró, Trautman se encontró solo con Rambo, tan solo que resultaba
incómodo.
“Interrogación”, continuó diciendo.
Rambo sin embargo no respondió.

Él simplemente se quedó allí. Es posible que tuviera la cabeza gacha, pero miraba directamente a
Trautman por encima de los ojos y todavía respiraba rápida y brevemente.
Era un tigre listo para atacar, pero Trautman no se dejó intimidar.
“Informe”, repitió de nuevo, con un tono diferente.
Sin responder, Rambo se acercó a él, hasta que sus pechos quedaron pequeños.
a más de centímetros de distancia. Ahora estaban en el tipo de postura que adoptaban los hombres justo
antes de una pelea. Sin embargo, Trautman tenía una expresión en su rostro que no mostraba signos
de dar marcha atrás.
“Mírame, Rambo. Míralo muy bien”, dijo Trautman.
Parecía que Rambo iba a explotar.
"Tienes que entender que sé exactamente lo que está pasando dentro de ti".
Trautman le dijo alejándose medio paso de él.
“Tienes una oportunidad y sólo una de recuperar todo lo que tenías antes, y tienes esa oportunidad
ahora. Si lo desperdicias, nunca lo volverás a tener, ni tampoco tu antigua vida.
Todo habrá terminado para ti y tu maldita vida en el futuro será nada menos que un infierno.
Incluso en Estados Unidos”.
El labio superior de Rambo se levantó con disgusto, pero dio un paso atrás para alejarse de
Trautman, siguiendo su ejemplo. Seguía respirando entrecortadamente, casi hiperventilando, pero
al final miró hacia otro lado.
“¡Y ahora, SOLDADO INFORMATIVO!” —bramó Trautman.
Esta vez Rambo saltó hacia atrás sobresaltado, casi despertado de un sueño.
Mirando fijamente al frente, la mirada en sus ojos se volvió cada vez más distante y confusa.
Poco a poco estaba empezando a volver a él.
“El fuego enemigo nos había aislado del resto del equipo, por lo que llegamos tarde a la cuerda”,
comenzó.
“Está bien, llegamos tarde, pero la intensidad del fuego enemigo al que nos enfrentamos hizo
imposible la retirada. Cuando finalmente logramos separarnos de ellos, no podíamos simplemente
correr hacia la cuerda porque todavía estaban detrás de nosotros y corríamos el riesgo de que nos
dispararan si estábamos en aguas abiertas mientras cruzábamos. Luego procedimos con otra
maniobra evasiva que nos llevó aún más tiempo. Cuando finalmente llegamos sanos y salvos a la
cuerda, con la ventaja que necesitábamos para cruzarla, ya no estaba allí.
Cruzar ese río sin cuerda estaba fuera de discusión, así que corrimos hacia el norte con la esperanza
de que el equipo hubiera hecho lo mismo para ayudarnos a cruzar, pero en un lugar diferente.
Pero allí no había nadie. Le habían dado total prioridad a los prisioneros”.
Rambo hizo una pausa y miró fijamente sin agregar nada más.
“Continúa, hijo”, le dijo Trautman, y sin dudarlo más, volvió a contar su historia.
"Desde el punto de vista operativo, las dos primeras noches transcurrieron razonablemente
bien, considerando todo, pero, sin embargo, algo no estaba bien con Jorgenson".
Rambo se volvió hacia Trautman en un esfuerzo por subrayar ese punto.
“Había algo, tenue pero presente desde el principio. A Jorgenson le pasa algo, señor.
Rambo arrastró una silla frente a Trautman y se sentó en ella.

Estaba exhausto.
"¿De qué estás hablando?"
“No lo sé, señor. No estoy del todo seguro de cómo decirlo. Él era, bueno, lo que quiero decir señor,
es que se volvió agresivo. Esta hostilidad no se refería sólo a la situación
estábamos dentro pero se puso agresivo, al punto de ser violento conmigo también. Actuó con
crueldad, a veces como un loco. No soy médico así que no puedo explicarlo. Cualquiera que sea la
razón, no era normal, señor”.
"Está bien hijo, solo continúa".
“Una vez que nos dimos cuenta de que estábamos solos, decidimos que era mejor seguir moviéndonos.
de la misma manera que nosotros nos llevaron allí, señor. Lo que terminó pasando fue que a partir de
ese momento no pudimos deshacernos de ellos. Estaban incesantemente pisándonos los talones.
Teníamos a esos malditos hijos de puta justo detrás de nosotros, y esto continuó durante días y días.
No dormíamos más de quince minutos seguidos y comíamos lo que encontrábamos mientras
avanzábamos, así que nada sustancial, solo tubérculos y raíces vietnamitas. Después de eso no
volvimos a parar, y menos aún por la noche.
Siempre tuve una idea general de qué tan lejos estaban realmente detrás de nosotros. Por
momentos pudimos distanciarnos más porque coordinaban con otros equipos o nos perdían
temporalmente y nos costaba empezar a buscar de nuevo peinando toda la zona.
Sin embargo, nunca nos deshicimos por completo de ellos, por lo que cazar en esas circunstancias
era casi imposible.
Obviamente tuvimos que racionar todo, pero al final lo terminamos todo de todos modos. A ese ritmo
y en esas condiciones lo que encontramos no estuvo a la altura de lo que necesitábamos.
Luego, hace dos días, los VC nos atacaron directamente y ahí fue donde Carl resultó herido.
Sin embargo, esa vez también logramos escapar a pesar de todo.
A pesar de que habíamos sido muy cuidadosos al usar la poca munición que teníamos, poco después
se nos acabó. Cualquiera de las cacerías que hice después de eso implicó usar poco más que mi
manos desnudas y si realmente hicimos una pausa, fue sólo brevemente. Entonces, apenas
tuvimos nada para comer o beber durante las 48 horas restantes en la jungla, y como Jorgenson no
podía caminar, lo eché sobre mi espalda y lo cargué prácticamente hasta que fuimos rescatados”.
"¿Qué?"
“Las últimas cuarenta y ocho horas que estuvimos en la selva, antes de que nos encontraran,
como cincuenta millas de marcha, más o menos, lo llevaba en mi espalda.
Jorgenson no pudo continuar, señor, y no se refería sólo al dolor.
Se había rendido.
Estaba condenado. Estaba convencido de que el VC lo encontraría y que estaban justo detrás de
nosotros, por lo que prefirió darse por vencido y seguir adelante en esas circunstancias.
Incluso cuando finalmente vinieron y nos capturaron, creo que el Vietcong estaba allí.
Probablemente estaban preparando la habitual emboscada en forma de L cuando el
helicóptero llegó antes de lo esperado, antes de que estuvieran en posición, por lo que participar
habría sido un suicidio por su parte.
Creo que llegaste demasiado pronto para ellos. La tripulación no tenía idea de lo arriesgado que
era recogernos”.
“No Rambo, créeme cuando te digo que sabían muy bien lo peligroso que era todo”.
Rambo estaba en silencio.

“Cuénteme más sobre Jorgenson”, preguntó el coronel.
"Sí."
"Rambo, sobre Jorgenson".
“Sí”, repitió.
Se le ha acabado la adrenalina – pensó Trautman.

Una vez que la adrenalina deje de correr, se sentirá mucho peor de lo que ya se siente ahora.
Vamos Rambo, es el último tramo.
Sé que hay algo más que quieres decirme.
Una vez que hagas este último esfuerzo, todo habrá terminado.
Prometo.
"En nuestra tercera noche, Jorgenson intentó suicidarse", le dijo Rambo a Trautman en voz baja,
quien no podía creer lo que oía una vez que lo escuchó. Rambo, sin embargo, continuó con su
narración a pesar de estar aturdido, dejando a Trautman inseguro de lo que había escuchado.
“Estábamos hablando y él me explicaba una cosa u otra. Entonces, de la nada, agarró el 1911 y
tuve que quitárselo. Sólo entonces siguió adelante y confesó”.
"¿Confesar? ¿Confesado ante qué? preguntó Trautman.

“¿Qué dijo exactamente?”
“Me dijo que no ha podido dormir desde que regresamos. Esas raras ocasiones
cuando logró dormir, no se despertaba sintiéndose descansado en absoluto.
Dijo que cuando se preparaba para una misión nunca recordaba dónde había
Guardó su equipo la última vez que lo usó, o siempre necesitaba detenerse y rebuscar entre todo
su equipo empacado una vez que había hecho sus maletas porque no podía recordar dónde.
exactamente en su mochila para encontrarlo.
Había ciertos ruidos que se habían vuelto intolerables, casi lo volvían loco y que siempre estaba
lleno de rabia pero no sabía por qué.
Sinceramente señor, créame, todo es verdad.
Se pone furioso, incluso por cuestiones sin importancia.
Entrenaba demasiado duro, se quejaba de dolores musculares agudos y, aun así, no paraba.
Esa noche me dijo que no tenía más remedio que entrenar tan duro o se habría vuelto loco.
Dijo que no podía hacer otra cosa”.
Esta era la primera vez que algo así llegaba a Trautman. Sin embargo, no había dudas sobre cuán
grave era. Podía sentirlo.
“Luego, cuando se lastimó el cuello, se convirtió en un demonio, señor. Ojalá supiera cómo
describirlo mejor, pero en realidad no hay otra manera. Las cosas que solía decir y hacer…”
Rambo de repente se inclinó un poco más contra el respaldo de la silla, exhausto.
“Pero lo traje de vuelta, señor. Le salvé la vida. Salvé a mi amigo”.

"Hiciste un trabajo excepcional, Johnny".
“Salvé a mi amigo”, repitió, nuevamente aturdido.
El joven miró al coronel.

Parecía un perro después de una paliza.
“Estuviste increíble, Rambo, y tu país no lo olvidará. Les prometo que Estados Unidos nunca
olvidará lo que han hecho”.
Los dos se miraron.

Trautman movió la mano para ayudar a Rambo a levantarse de la silla.
“Ahora, levántate, vamos. Todos te están esperando, y por todos me refiero a todos tus amigos
Johnny. Tus amigos, todos están esperando verte”.
Rambo se puso de pie.
“Mi familia”, dijo.

“Sí, así es, tu familia Johnny. Continúa y diles que estás bien”.
“Estuviste increíble, Rambo, y tu país nunca lo olvidará.

Prometo...
Estados Unidos nunca lo olvidará”
Samuel Trautman, 1969

Rambo abrió la puerta y Trautman escuchó el sonido de un aplauso.

Todos abrazaron a Rambo a pesar de lo sucio que estaba, todavía cubierto de barro de la jungla en algunos
lugares.
A algunos miembros del personal de la base que habían venido a darle la bienvenida, en realidad solo
los había visto pero nunca los había conocido. En otras circunstancias, esto podría haberlo inquietado,
pero ahora simplemente no le importaba. Esas personas habían pasado días soportando juntos la
situación, entristecidos por ella, y continuaban buscando minuciosamente con la esperanza de encontrar una solución.
final feliz. Ellos fueron los que habrían sufrido mucho más si él no hubiera regresado.
Había tantos de ellos. Muchos más de los que Rambo jamás habría soñado.
Como nunca antes, lo invadió un verdadero sentido de pertenencia.

Él era parte de algo grandioso y realmente tenía sentido.
No sólo lo aceptó tal como era, sino que realmente lo valoró y lo amó por eso.
Ese día marcó un verdadero hito para Rambo. Finalmente había entendido lo que realmente significaba ser
parte de una familia real .
Una vez que recorrió la habitación y abrazó a todos y cada uno de los presentes, Rambo vio a Ortega,
que estaba parado al fondo, casi a un lado. Sus ojos brillaban y parecían lágrimas.
No se había ido para que le revisaran los puntos, sino que se había quedado, esperando pacientemente a
que Rambo saliera de esa pequeña habitación.
Sí, después de todo no debe haber ido a que le revisaran los puntos.
Espera, ¿qué puntos? Rambo pensó para sí mismo.

De repente se dio cuenta de que no sabía nada de lo que le había pasado a Ortega.
Una herida en el pecho.
¿No me digas que te dispararon en el pecho, Manuel?
Cuando sus miradas se cruzaron, la habitación pareció quedar en silencio.

Manuel todavía vestía la misma camiseta manchada de sangre que tenía antes.
Por unos momentos, los dos se quedaron mirándose el uno al otro.
No pasó mucho tiempo para que Rambo abriera sus brazos a Manuel, en un gesto fraternal y perdonador.
moda.
Cuando finalmente se abrazaron, hubo un grito general de felicidad por parte de todos los demás en la sala.
Una vez que Rambo estuvo al alcance del oído, Ortega se volvió hacia él y le dijo:
"Gracias Juan".
Es fundamental comprender la verdadera importancia del acto de perdón de Rambo. ¿Había

Si no lo hubiera hecho por Ortega, nunca habría podido seguir adelante.
En otras palabras, no podría haber durado mucho más con SOG.
Sin el perdón, la vida se habría convertido en un infierno, obligado a vivir los días que le quedaban
con total disgusto hacia sí mismo.
No era raro sentir ese tipo de asco hacia uno mismo en la guerra porque cuando uno cometía
errores, alguien más pagaba por ellos.
Ese evento le mostró a Ortega cómo ser en el futuro.
Si alguna vez se encontrara en una situación así, no volvería a cortar la cuerda.

No bajo ninguna circunstancia.
Preferiría morir antes que no hacer lo correcto.
En ese caso, lo habría hecho con mucho gusto.
Era media noche y Danforth y Krakauer habían estado bebiendo en la tienda, que de otro
modo estaría vacía, durante bastante tiempo.
“Parece que realmente nos vamos a casa. Claro, sólo es un hogar cuando estás de permiso,
pero, en cualquier caso, es un hogar de todos modos”, dijo.
La base parecía mucho más tranquila de lo habitual esa noche.
"Al menos Ortega no se va después de todo", dijo Danforth.

"Si lo se. Siempre quiso quedarse en Vietnam, incluso antes de que hiciéramos la operación.
'Tierra de nadie', así que supongo que tiene sus razones”, respondió Krakauer. “Si quieres
saber lo que pienso, pasar tu licencia aquí definitivamente no es una buena idea. Trautman lo
engañará para que haga algo peligroso porque el coronel siempre parece necesitar una cosa
u otra. Nunca ha dejado en paz a Ortega, al menos no durante toda una licencia que no ha
tenido, y definitivamente no lo hará si se queda en Vietnam. Vamos, dame un respiro”.
Krakauer asintió porque era lo más probable que sucediera.

Lo que no se molestó en decirle a Danforth fue que Ortega probablemente lo sabía mejor que
ellos y esa fue precisamente la razón por la que se quedó en primer lugar.
Krakauer opinó que el líder de su equipo había “cruzado” la línea.
Era un adicto a la adrenalina y lo había sido durante mucho tiempo.
"¿Qué vas a hacer, Krack?" Preguntó Danforth.

“No lo sé”, respondió Krakauer perdiendo el hilo de sus pensamientos. "Aunque no estoy muy entusiasmado
con la idea de regresar a Estados Unidos".
“Jesucristo”, dijo Danforth algo sorprendido.
“¡Vamos, tú también! ¿Qué carajo pasa por vuestras cabezas, por el amor de Dios?
¿La misma mierda? Desearía que alguien me dijera qué tiene de especial este lugar. No sé
ustedes, pero yo siento que ya han pasado diez putos años y no pasa un día sin que arriesgue
mi puta vida por eso. Jesús.
Incluso cuando estamos en la base, me preocupa que me ataquen o algo así, por el amor de
Dios”.
Krakauer se detuvo un segundo para pensarlo y luego añadió:
“No tengo una vida ahí fuera, hombre. Quiero decir, ahí fuera, en el mundo real”.
"Oh, vamos", insistió Danforth. “Cómo es posible que no tengas nada ahí, debes tener a alguien
esperándote. Ni siquiera tengo a alguien, por el amor de Dios, aunque probablemente quiera
matarme, supongo.
"Vamos por favor."
“En serio, no estoy bromeando. El sheriff de Lodestone está ansioso por entregármelo.
Krakauer se rió del comentario de su amigo.
"Te lo digo, él quiere mi trasero y lo quiere con todas sus fuerzas", repitió Danforth. "No puedo volver
a mostrar mi fea cara allí, especialmente en mi antiguo barrio, créanme".
a mí. Si lo hago, no será divertido”.
Por un momento, estuvieron perdidos en sus propios pensamientos.

Krakauer encendió un cigarrillo, dio unas cuantas caladas y luego dijo:
“No quiero quedarme aquí, pero tampoco sabría qué hacer en Estados Unidos. Te lo digo, hombre,
no tengo ningún tipo de vida en el mundo real en este momento”.
"¡Oh, vamos, qué carajo estás diciendo!"
"Lo digo en serio. No hay nada ahí para mí”.
"Está bien, está bien, te creo, te creo".
“No, no lo haces. Lo puedo ver en tu cara."
“Escucha Krack, esto es lo que vamos a hacer. Volverás a Estados Unidos porque iremos juntos.
Luego iremos juntos a Lonestone: nos drogaremos juntos; ir al cine e incluso podemos ir juntos al casino
que está a menos de una milla de mi casa. Además, son sólo cinco noches, así que es como estar
de vacaciones o algo así”.
“Supongo que podríamos”, respondió Krakauer.
“Por supuesto que podríamos. Será divertido, ya lo verás. Si el maldito sheriff empieza a arrestarnos
pelotas, tampoco será un problema. Si lo hace, le volaremos la maldita cabeza y tiraremos el cuerpo a la
basura porque realmente no es tan diferente de Vietnam. ¡Es prácticamente lo mismo cuando se trata
de deshacerse de cadáveres, estoy seguro!
Eso es sólo si realmente no tienes a nadie a quien saludar en casa.
Porque si ese alguien descubre que volviste, pero no se molestó en pasar, entonces podría enojarse
bastante.
Krakauer exhaló una nube de humo y finalmente dijo:
"Sabía que no me creías".

Se volvió para mirar a Danforth.
“No hay nada para mí en Estados Unidos, así que no me vuelvas a preguntar, por favor.
No tengo un pasado”.
Dak a
Ortega le dio un beso a la chica vietnamita que trabajaba en la tienda.
La abrazó y besó como si fuera algo natural, pero se sintió un poco extraño al hacerlo.
Estaban en la parte trasera de la tienda, en el almacén, y el sol brillaba intensamente.

a través de las ventanas.
Besarla fue como un soplo de aire fresco largamente esperado, pero aun así parecía orquestado.
Casi parecía redundante. Sí.
Ortega no pudo evitar sentirse un extraño incluso para sí mismo.
Finalmente, cuando el aire terminó, el beso también.
Después de que sus labios se separaron y se soltaron suavemente, su mano rozó suavemente el
brazo que Ortega se había herido mientras estaba en la misión Punto sin retorno. ella vio el
Expresión dolorosa que tenía en su rostro pero no comentó ni le preguntó al respecto.
La miró a los ojos.
Tenía ojos grandes y oscuros, brazos delgados y manos pequeñas y delicadas.

Tenía una espalda maravillosa, larga y grácil que le recordaba a un tallo de cristal.
Luego estaba su hermoso cabello negro azabache.
Ortega lo acarició suavemente, cautivado por él.
Una sonrisa apareció en sus labios cuando sus ojos se encontraron con los de él.
Suavemente puso sus manos sobre su cabeza y la meció suavemente.

Sus rostros se acercaron el uno al otro y luego se abrazaron.
Estaban apoyados el uno contra el otro tan cerca que sus frentes se tocaban.
Ortega cerró los ojos.
Podía sentir algo cálido en su interior.

Casi podía sentir una especie de descanso entre los brazos de esa maravillosa chica.
Finalmente se sintió como en casa, la suya real , no la americana. Tenía miedo de volver a ese.
La razón es que me he convertido en un asesino.

Un asesino a sueldo.
Hogar, amor, familia... Todo aquello a lo que siempre había creído que querrías volver... No. Su hermano y
sus padres, en su opinión, se habían convertido inesperadamente en completos seres humanos.
extraños. Es más, su vida de antes de la guerra y su propio país natal ahora le parecían increíblemente
distantes, lejanos y a veces imaginarios.
Un país extranjero .
Todo el mundo solía referirse a Estados Unidos como "el mundo real", aunque él sentía exactamente lo
contrario. Para él, Vietnam era el mundo real, mientras que Estados Unidos –inevitablemente– no lo era.
El mundo real – dijo Ortega en su cabeza dándole más vueltas.
Quizás quienes acuñaron ese término harían bien en recordar a los chiflados, como él por ejemplo.
Fueron ellos los que parecieron perder el rumbo y posteriormente olvidaron quiénes eran en Vietnam.
No es que le importara una mierda ni nada por el estilo.

Ya no le importaba su padre, su madre o incluso su hermano. Sin embargo, Helen también era parte del
mundo real.
Puede que hayan roto, pero Ortega todavía estaba enamorado de ella.
***
Ortega se encontraba semidesnudo y acostado en una cama del Hotel Hu chi.

Abrazó a la chica que estaba a su lado; Enterró su rostro en el costado de su cuello.
Olía a flores. Ella era intensa y asombrosa.
Él miró hacia abajo para mirarla.

Ortega estaba tenso como la cuerda de un violín. Estaba ansioso y listo para saltar en cualquier
instante. Sin embargo, mientras la miraba, tuvo la sensación de que sus entrañas se estaban derritiendo.
Una sensación de cansancio pareció invadirlo dejando la impresión de que finalmente había vuelto a ser
el mismo de antes.
Su cuello era largo y perfecto, y su cabello negro azabache le caía por la espalda.
Él lentamente asimiló el resto de ella.
Ella era pequeña. Tenía pechos pequeños en un sujetador pequeño y su ombligo parecía un pequeño
hoyuelo en medio de la nada.
Puso su mano sobre su espalda, suavemente. Un gesto tan simple como tocarle la espalda desnuda
con la mano lo conmovió tan profundamente que ella realmente fue para él el máximo escape de la
realidad.
Avergonzado por lo intensos que eran sus sentimientos, le resultaba difícil mirarla a los ojos. No
importaba de qué le hablara Ortega, tan pronto como lo hacía sus ojos se abrieron.
Prácticamente ya la estoy follando. Él la miró con tanta intensidad que la avergonzó. Honestamente, los
avergonzó a ambos.
El problema era que a Ortega le había resultado prácticamente imposible dirigirse a ella sin mirarle
los labios, los ojos o todo el rostro. Era imposible estar frente a tanta belleza sin que ésta lo superara o le
asombrara.
Por lo tanto, le sorprendió que a pesar de sentirse abrumado, lograra seducirla.
Belleza...
La belleza femenina era lo único que podía hacerlo sentir mejor al instante ya que había
comenzó esa vida abandonada de Dios. Siempre lo sería.
Cuando ella le preguntó a qué parte del ejército pertenecía realmente, incluso le costó
mentirle.
Al día siguiente Ortega quiso encontrarse personalmente con Trautman, pero para ello había tenido que
subir a Saigón.
Puede que haya sido un viaje largo y peligroso, pero Ortega fue porque realmente no le quedaba otra
opción.
Tenía que regresar a los EE. UU. y tenía que hacerlo ahora, mientras todo el equipo de Baker estaba de
licencia y antes de que fuera demasiado tarde.
A Manuel Ortega le preocupaba perderse en Vietnam porque no quería que eso sucediera.
Quería mantener los dos pies en la tierra.

Por eso, lo primero que hizo fue conseguirse un paseo en helicóptero, luego un par de paseos en camión
y al final incluso se cogió una bicicleta para hacerlo. El Centro de Comando SOG estaba ubicado dentro de
la embajada de Estados Unidos. Cuando llegó, notó algunos de los mensajes de la embajada.
Las paredes todavía mostraban signos del ataque del Tet, que había tenido lugar un año antes.
Una vez que se identificó en el paso a nivel, anunciaron su nombre en la entrada de la oficina y le pidieron
que esperara.
Trautman vino personalmente a recogerlo al Comando SOG.

Le mostró el Centro de Mando, donde colgaba de la pared un enorme mapa de Vietnam y sus países
vecinos.
La habitación apestaba a humo y sudor y había muchos pequeños grupos de personas hablando entre
sí.
Acababan de terminar una reunión que duró varias horas, le dijo Trautman.
Fue bueno que llegara por la mañana o habría tenido que esperar horas.
“¿Quieres un trabajo, hijo? ¿Una misión? RT Missouri se va ahora mismo. todavía estás en
Es hora de prepararlos, equiparlos y unirnos a ellos”.
"No éramos un equipo de reconocimiento como los demás, señor".
“Conozco a ese hijo”, sonrió Trautman.
“Yo te creé”.
"Bien."
Ortega ordenó sus pensamientos y luego agregó:

“¿Podemos hablar en privado?”
“Por supuesto, hijo”.
Trautman salió de la habitación y salieron al pasillo.

Su oficina estaba cerca.
Los dos entraron. Trautman cerró la puerta detrás de él y se sentó ante su escritorio.
“Tranquilo, Ortega”, dijo con una sonrisa.

"Ya no estás en el ejército, ¿sabes? Ahora perteneces a los Servicios Secretos".
"Sí, señor."
“Adelante, dispara. ¿Qué tienes en mente, soldado?
“Es solo que, bueno, sé que te dije que estaba planeando quedarme en la base, en Dak To Sir. Sin
embargo, bueno, señor, en realidad he cambiado de opinión, señor. Me gustaría pasar mis vacaciones
en los EE.UU., señor, eso es todo, si todavía puedo, por supuesto”.
Trautman no ocultó su sorpresa.
“Cristo…” dijo.
Con toda honestidad, Ortega esperaba que Trautman se enojara por su cambio de planes.
Sin embargo, a juzgar por la expresión que generalmente tenía en su rostro, ya parecía enojado.
Sin embargo, para sorpresa de Ortega, no se enojó, o al menos no era el tipo de enojo que Ortega
imaginaba que tendría de todos modos.
“Por el amor de Dios, Ortega”, comenzó Trautman. “¿Estás tratando de decirme que viniste
¿Todo el camino a Saigón para decir eso? ¿Has perdido la cabeza? ¿No fue suficiente una llamada
telefónica? ¿O incluso un mensaje?
"¿Señor?" Ortega dijo un poco inseguro.
“Ya estás de permiso, soldado. Podrías haberte ido a Estados Unidos sin avisar a nadie y lo habrías hecho
bien, con toda la razón”.
"Bueno, con el debido respeto señor, le había informado sin embargo que estaría a su disposición a pesar
de estar de licencia".
“¿Estoy hablando un idioma que no entiendes, Ortega?”
"No señor", dijo mirando al coronel al instante y de repente se preparó.
"Bien. Puedes hacer lo que quieras, soldado. Si quieres irte, vete. Si quieres
Únase a RT Missouri, están bloqueados, cargados y listos. Por lo tanto, no hay duda de que eres
bienvenido si eso es lo que buscas hacer. De lo contrario, puedes salir con cualquiera de los otros equipos
de reconocimiento listos para enviar, y si te preocupa, es demasiado blando.
¡Para ti, no lo estés porque te aseguro que sus misiones son tan difíciles como las tuyas!
"Quiero ir a conocer a mi familia, señor".
"Por supuesto que eso es lo que quieres, soldado", respondió Trautman.
Entonces, por primera vez, la voz de Trautman se volvió fría.

“Bien, te escuché alto y claro soldado. Lo que estoy tratando de entender es por qué no lo hiciste.
Quiero conocer a tu familia antes”.
"Bueno señor, yo..."

"Es una pregunta sencilla, soldado".
"No sé qué responder, señor".
"Eso es mejor, Ortega".
Trautman cambió de posición en su silla y la movió hacia adelante para estar más cerca de
Ortega. El coronel cambió de tono por segunda vez y dijo:
“Dejemos de lado las formalidades de 'Señor' por un segundo. Lo que estoy a punto de decir lo voy a decir
como amigo y eso no es algo que me guste hacer a menudo o regularmente. De hecho, probablemente
no volverá a suceder, así que abran sus oídos y escuchen con mucha atención porque voy a decir esto
una sola vez”.
"¿Señor?" dijo Ortega sin seguir al Coronel en absoluto.
Había una incomodidad al superar a Ortega que no había sentido desde la escuela primaria.
“En mi opinión, no te ves tan bien, Ortega”, dijo Trautman, escupiendo finalmente lo que realmente tenía
en mente.
"De hecho, con toda honestidad, no te ves nada bien".
Ortega quedó desconcertado por el sincero comentario del coronel.

Inesperadamente, Ortega estaba teniendo una visión y se estaba desarrollando ante sus ojos.
Inicialmente algo borroso parecía haber un área abierta frente a él, y justo en
En el medio había sangre.
Mientras la escena se desarrollaba ante él, había un helicóptero y parecía que estaba caído. Sí,
estaba abajo y había una figura tirada allí, sin moverse. Mirando
Con más cuidado, se dio cuenta de que era Jorgenson; parecía como si le hubieran aplastado el cráneo,
y alguien disparaba sin cesar desde el helicóptero derribado justo al lado de él.
Mirando a su alrededor, vio una masa de agua y, casi inevitablemente, una mano emergió de su
interior. Era Lowell's y se aferraba a cualquier cosa y a nada porque los rápidos se lo llevaban.
“En mi opinión, simplemente no tienes buen aspecto”, le repitió el coronel.

Ortega volvió a la realidad.
“No creo que tengas los nervios para este trabajo en este momento. Ahora bien, no me malinterpretéis:
dije nervios y nada más que nervios. Eres el mejor oficial que he tenido y estaría dispuesto a jurarlo.
Yo te crié, maldita sea. Te moldeé para convertirte en el líder que eres y eres mi obra maestra
personal, y no estoy bromeando. Hice exactamente lo mismo con Rambo, como un hombre sombra, y
ahora él también es mi obra maestra personal en eso.
Tu problema es que sufres demasiado.
También te importa demasiado, debo añadir.
Lo entiendo, lo entiendo. Eres un jodido perfeccionista.
Ortega bajó la cabeza algo derrotado.

Se sentía incómodo de que el coronel pudiera leerlo de la misma manera que leía cualquier libro viejo
abierto.
Se sentía vulnerable y no estaba acostumbrado a ello.
“Eres un perfeccionista Manuel, pero eso no siempre funciona en la guerra, ya sabes, y menos entre los
agentes en particular. El quid de la cuestión es, y usted lo sabe mejor que nadie, que la perfección
nunca ha existido en la guerra y nunca existirá.
No hay nada más sucio, más rudo o más imperfecto que la guerra.
Al final del día, sólo el hecho de que haya una puta guerra significa que todo ya ha ido muy
mal. Significa que no pudimos alcanzarlo y tuvimos que
prueba en el campo.
Sabes…
La guerra siempre es un mal negocio.
Entonces, naturalmente, con todas estas películas realizadas por personas que no tienen la menor
idea de lo que realmente es la guerra, le dan a todos una idea completamente equivocada al respecto,
pero usted y yo sabemos cómo funciona en realidad.
Nunca te marchas con la conciencia limpia.
Claro, puedes salir victorioso, por supuesto. Eso es posible y siempre hay alguien que lo hace.
¿Puedes hacer el trabajo con la conciencia limpia? Eso es imposible y ni siquiera sucede cuando
ganas.
No existe victoria sin derrota.
El coste de la victoria es siempre demasiado alto: demasiada sangre, demasiados civiles o
demasiado dinero. Luego, al final de todo, siempre hay algo que no es cien por ciento correcto.
No existe una victoria perfecta porque así es la guerra, punto.

Esa es su naturaleza.
¿Está claro?"
Ortega asintió.
“Por supuesto que está claro. A estas alturas ya está claro para todos. Eres solo tú y a pesar de saberlo,
simplemente no puedes aceptarlo. Eres tú quien todavía espera volver a la base para encontrar todo
perfecto. Jesucristo."
Ortega no respondió.
“Sé que esa es la forma en que razonas. ¿Cuántos amigos vale capturar a un oficial de VC?
¿Cuántos amigos muertos se necesitarán antes de que mi victoria empiece a parecerse más?
¿Un desastre que cualquier otra cosa?
Para ti y para personas como tú, una sola pérdida equivale a una derrota, pero a cambio de una sola
pérdida, puedes salvar cien vidas.
A veces yo también lo veo así, en ciertos aspectos. Por supuesto que sí.
El problema aquí Ortega es que ese sufrir en silencio es parte del ser soldado.
Es un deber.
No te digo que tengas que dejar de sufrir, ni que tengas que ser un robot tampoco.
Sólo digo que tienes que esforzarte para ser más fuerte porque, francamente, yo
No creo que hayas sido lo suficientemente fuerte hasta ahora”.
Ortega no se inmutó.
“Tienes que aprender a que te importe un carajo, soldado.

Tienes que aprender a dar lo mejor de ti sin importarte un carajo los detalles sin importancia.
Después de todo, ya eres uno de los mejores”.
Trautman reflexionó en silencio por un momento, pero luego continuó diciendo:

“Hijo, no puedo enseñarte cómo hacerlo, pero hay dos cosas que puedo hacer por ti. Puedo señalar
el problema, pero depende de usted solucionarlo antes de que sea demasiado tarde y puedo decirle
cómo lo resolví.
¿Cuántos tienen que morir? Por muchos que sean necesarios.
Ya ni siquiera el fracaso me afecta.
Pierdo hombres (y créeme, he perdido muchos más hombres de los que tú jamás perderás) y no
espero de ellos menos de lo que espero de mí mismo.
Saben muy bien que no los desperdiciarán y que estoy dispuesto a morir con ellos en cualquier
momento si eso es lo que hace falta.
Pero no pueden esperar más que eso, ni lo esperan.
Para salvar a esos prisioneros en 'Punto sin retorno', sacrificaste a dos de tus hombres y lo consideras
un fracaso o un error cometido en el campo. Sin embargo, yo no lo veo así. Fue una jugada
calculada hecha en el campo basada lógicamente en el criterio del combate y hay una medalla
en tu honor para demostrarlo”.
Ortega asintió.
“Hay una última cosa, Ortega.

Si no cambia su rumbo, no mejorará. En realidad, solo te hará sentir peor.
Estuve allí, lo hice.

Los momentos oscuros superarán al resto.
Terminarás deseando volver a la base por la noche sólo para emborracharte y olvidarte.
Seguirás adelante día tras día gracias al alcohol que bebes o al negro que fumas y nada más.
Entonces un día terminarás herido y no entenderás.
si fue un accidente o si de alguna manera, de alguna manera permitiste que sucediera porque,
considerando todo, deseabas estar muerto.
Estás en mal estado, Ortega, tú y Jorgenson ambos, y a la larga, algún día tu problema se va a
convertir en mi problema.
Sin embargo, si finalmente te rindes porque crees que no estás preparado para esto, ten en cuenta
que quien ocupe tu lugar será mucho peor de lo que crees.
son.
Eres el mejor, Ortega.
Y ciertamente no puedo darme el lujo de perder lo mejor de mí”.
“Gracias señor”, respondió Ortega, más sorprendido por haber mencionado a Jorgenson que por que le
dijeran que era el mejor.
Su impresión de Jorgenson fue acertada y no podría ser mejor.
A Jorgenson también le pasaba algo.
Este "algo" ya existía mucho antes de que ocurriera 'Punto sin retorno'.
Luego, mirando fijamente al Coronel, Ortega continuó diciendo:
"Tampoco creo que Jorgenson esté en buena forma, señor".

Trautman suspiró con resignación.
“Entonces háblame de él”, dijo, cambiando por fin de tema.
Finalmente pensó Ortega para sí pero luego de reflexionar un momento respondió:
"Realmente no hay mucho que decir".

“No creo que sea una cuestión del tiempo que pasó en la selva. Incluso antes de perderse en acción allí,
siguió cometiendo todo tipo de errores. Siempre estaba distraído, cansado y, en gran medida, sin una
buena razón. Pero lo peor de todo es que era agresivo con todo el mundo. Todo lo irritaba antes de
esa misión. no hay un
persona soltera en Dak To en este momento que no odia a Jorgenson, excepto a nosotros, por supuesto.
Hagamos que lo revisen, coronel.
Trautman miró los papeles que había sobre su escritorio.
"Sí, podríamos hacerlo".

Luego, un momento después, añadió:
“Teniendo en cuenta que está de permiso en Estados Unidos, podría hacer que un especialista lo revise
en casa y solucionar el problema con un par de cables”.
“Hágalo señor, por favor. Hazlo como un favor personal para mí, si es posible”.
“Tengo algunos hilos que puedo mover, sí. Quizás lo haga”.
"No podemos trabajar con él si hay algún problema, señor".
"Bien."
Trautman miró por la ventana hacia el cielo azul claro.
"Eso es todo, Manuel."
Danforth y Krakauer de licencia

Danforth y Krakauer estaban en un vuelo con destino a Estados Unidos al día siguiente.
Una vez aterrizaron, alquilaron un coche y llegaron esa noche.
Lonestone, Texas
Danforth se alegró de ver que su choza estaba exactamente como la había dejado, sólo que un
poco más destartalada y desgastada por el clima. Un ladrón estaría interesado en una casa así.
Los dos jóvenes dejaron sus sacos en la puerta principal, mientras Danforth sacaba algunas llaves
para abrir la puerta.
"Bueno..." dijo Krakauer.

"No puedo decir que esperaba pasar mi licencia ganada con tanto esfuerzo en un basurero como este".
Danforth se rió a carcajadas mirando a su alrededor mientras entraban.

Krakauer miró por la ventana trasera, sólo para ver el patio. El terreno era llano a su alrededor,
con algún que otro arbusto aquí y allá. La carretera principal discurría paralela al horizonte. Era un
camino recto, largo y oscuro, sin ningún rayo extra.
"No hay mucho tráfico por aquí, ¿verdad?"

"No, y si un coche se acerca, podrás oírlo a cinco millas de distancia".
Danforth se entretuvo un rato en su choza. Se aseguró de que la luz piloto se encendiera, volvió a
encender la energía y comprobó si el contador todavía estaba funcionando mientras Krakauer
llevaba los dos sacos al interior.
“Está bien, Krak, aquí todo sigue funcionando correctamente. ¿Ahora que? ¿Tenemos ganas de
irnos a la cama o preferimos tomar unas cervezas?
"¿Me estás tomando el pelo? Vamos a tomar unas copas a algún lugar de la ciudad. ¿Este vertedero
tiene agua corriente? dijo riéndose.
“Escuché que algo salía de los grifos cuando abrí la válvula de agua. De todos modos, pagué todos
los servicios públicos por adelantado antes de salir de gira, ¡así que será mejor que el agua esté
corriendo!
“No lo llames gira, hombre: somos profesionales. Palabras como “gira”, “el mundo real” son el tipo de
jerga que usan los novatos”.
“Ajá, lo que sea. Probemos con el agua, ¿vale? ¡Veamos qué diablos sale de esas tuberías!
Los dos se ducharon, se vistieron de civil y cuando regresaron a

el coche, ya eran las doce y media.
“Entonces, hombre: ¿adónde vamos a estas horas de la noche?”

"Vamos a ir al Burnin' Sun, ya que es el único lugar abierto hasta tarde".
El Burning Sun tenía tres mesas, una mesa de billar, una máquina de discos y había menos de
una docena de clientes, incluidas dos mujeres que estaban solas –

Sin duda prostitutas. También había un camionero, un par de motociclistas en otra esquina, y todos
parecían estar ocupándose de sus propios asuntos. No exactamente lo que se podría llamar un centro
de fiesta normal.
Danforth saludó al camarero que conocía bien y le preguntó si tenía marihuana o algo por el
estilo.
El camarero sonrió, y obviamente lo hizo.
Danforth y Krakauer bebieron toda la noche, fumaron fuera del bar y jugaron al billar.
Había sido una noche tranquila hasta que un motociclista pidió jugar con ellos.
Hubo tensión en el aire casi al instante.
Estaba muy claro que tanto Danforth como Krakauer eran personal militar, probablemente de permiso, y
el personal militar joven era notoriamente conocido por desperdiciar su dinero cuando regresaba.
Aparentemente eso había hecho que el motociclista pensara que esos dos soldados podrían haber
sido "presas fáciles", por así decirlo.
En aquellos días, los soldados eran presa fácil principalmente por dos razones.
La primera era que no había muchos lugares en la jungla de Vietnam donde uno pudiera gastar dinero y
divertirse, por lo que los soldados de permiso generalmente se encontraban con un montón de dinero y
todo lo que tenía que ver con él.
La segunda razón fue que muchos soldados probablemente consideraban que su licencia era la última
vez que estaban en Estados Unidos (es decir, vivos), por lo que algunos de ellos solían gastar
todo lo que tenían antes de regresar. El razonamiento detrás de esto era que estaban seguros de que
no verían la luz mucho después de su regreso.
Danforth preparó su bastón mientras se reía en silencio y esperaba pacientemente a que el hombre
sugiriera una apuesta amistosa.
Estaba jugando contra un hombre que era bastante grande y alto y tenía un vientre prominente evidente
por la chaqueta de cuero. Continuó pidiendo una apuesta de cien dólares, pero Danforth aceptó
una apuesta de diez dólares.
Danforth no buscaba problemas.
Luego, los dos jugaron sin siquiera sonreírse el uno al otro, todo bajo la atenta mirada de Krakauer
mientras estaba sentado tranquilamente en un rincón bebiendo.
Cuando Danforth metió la última bola victoriosa, el sexto sentido de Krakauer pareció activarse, por lo
que se aferró a su botella de cerveza con gran indiferencia. Su comprensión le recordó noches
llenas de acontecimientos. Nunca se sabe lo que sucederá, así que más vale prevenir que lamentar.
A fin de cuentas, no era difícil que comenzara una pelea, incluso si costaba más de diez dólares.
El motociclista, sin embargo, sonrió, le dio una palmadita en el hombro a Danforth y dijo:
"Bravo, hombre."
Danforth le entregó el porro que estaba fumando y le preguntó si quería darle una calada.
“No”, respondió el motociclista.
"Y tampoco deberías fumar", añadió.
Danforth entrecerró los ojos y miró justo en el medio del pecho del tipo, tal como le habían enseñado a
hacer en situaciones de combate cuerpo a cuerpo.
“Cuando ustedes dos llegaron aquí, el camarero llamó al sheriff, hombre. El le conto
estuviste aquí. Probablemente deberías salir a la carretera ahora mismo”.

Danforth quedó muy sorprendido por ese último comentario. De hecho, estaba tan sorprendido que su cuerpo
se puso rígido y de repente sintió que sus músculos se tensaban como una bobina o un resorte comprimido, y
estaban listos para recuperarse cuando lo necesitara como mejor le pareciera.
Dada la distancia entre ellos, podría haber matado a ese hombre de diez maneras diferentes, y todas
instantáneamente.
"Sabes qué, te conozco, nos conocemos antes", le dijo el motociclista.

"Eras el proxeneta de Lucille".
El proxeneta de Lucille.
El nombre Lucille tomó a Danforth por sorpresa.
Dos mujeres que le vinieron a la mente cuando pensó detenidamente en el nombre Lucille, pero sólo una de
ellas había trabajado con él allí, años antes. Por lo tanto, era muy probable que tanto él como el motociclista
se estuvieran refiriendo exactamente a la misma Lucille.
Ciertamente la recordaba. ¿Cómo podría olvidarlo?
Ella solía ser suya, y por suya, quería decir que había sido una de sus putas. Como tal, Danforth la había
amado, amándola en ese momento, a su manera.
Incluso se podría llegar a decir que se habían hecho amigos.
"Entonces, ¿cómo está Lucille?" dijo Danforth.

"En realidad, falleció hace tres meses, por una sobredosis".
Danforth apartó la mirada.

Jodido infierno pensó para sí mismo.
"Jesús; Lo siento”, continuó diciendo.
"Gracias hombre. Ella hablaba mucho de ti, ¿sabes?
Danforth aflojó su agarre sobre el palo de billar y finalmente comenzó a sentirse un poco más a gusto. Algo
había cambiado en el tono de voz del motociclista, dándole la impresión de que ya no era una
amenaza.
"Espero que al menos te haya dicho cosas buenas".

“Sí, ella siempre habló positivamente de ti. Ella siempre decía que estabas loco porque te ofreciste
voluntariamente para todo esto y que tu vida probablemente ya era un infierno en la tierra. Incluso si fueras
su proxeneta, ella siempre hablaba de ti como si fueran amigos. Fuiste bueno con ella, Joseph Danforth.
Joseph le lanzó una mirada rápida al camarero.

El hombre se había puesto pálido asumiendo un color casi fantasmal, y las dos mujeres que estaban sentadas
en el mostrador del frente desaparecieron tan pronto como escucharon cuál era el apellido de Danforth.
Eso no tiene muy buena pinta – pensó.

Tenía razón, no lo era.

Parecía que, aunque Danforth no había estado allí durante más de dos años, todos lo
recordaban exactamente tal como era el día de su partida.
A fin de cuentas, era de esperarse.
En cambio, en ese pueblo la gente lo conocía como quien mató al anciano y se escapó.
En Lonestone, la gente no olvidaba fácilmente.
¿En qué carajo estaba pensando cuando decidí venir aquí de permiso?
¿Por qué carajo no he vendido ese basurero todavía y me he mudado a otro lugar?
Porque aún no has tenido tiempo ni de pensar en ello, por eso– respondió otra voz en su cabeza.
Fuiste soldado en Vietnam y cuando te dieron el permiso, hiciste exactamente lo que

lo mismo que hacen todos los demás.
Te fuiste a casa.
“Sabes… le dijo Danforth al motociclista, pero sin dejar de mirar al camarero – Cuando estaba en
Vietnam, un rifle me salió por la culata justo en la cara. ¿Puedes ver la cicatriz?
"Sí puedo."
"Sucedió justo antes de que un Vietcong saltara al agujero en el que me escondía y tuviera que
Apuñalarlo hasta matarlo mientras todavía estaba en shock por la explosión”.
El camarero tragó mientras escuchaba.
"Entonces, ¿qué tan difícil podría ser matar a un camarero que es un jodido imbécil?"
Al principio, el camarero no se movió.
Sin embargo, con cierta dificultad, dijo:
"Ttú... Tú eres quien mató al viejo Bob".

“Tal vez, tal vez no”, respondió Danforth.
Luego se volvió hacia el motociclista:
"Maldito infierno", dijo.

"Joder, tienes razón... de hecho, cuando decidiste regresar a la ciudad, prácticamente te arruinaste,
por tu cuenta".
Danforth lo miró fríamente.
“No tienes ni idea de lo que significa tu nombre para el sheriff Hatfield. Se lo tomó como algo personal
y no lo olvida. Tampoco hay manera de eludir al Sheriff, así que no deberías haber regresado en primer
lugar”.
“¿Por qué no me dijiste eso cuando llegué aquí?” dijo Danforth.
“Quería ver quién eras realmente. Maldita sea, por eso. Quería saber si Lucille estaba diciendo la
verdad sobre ti o si se dejó engañar, porque
Ya sabes, las mujeres constantemente piensan que están enamoradas. Absurdamente ni siquiera tienen
Problemas para enamorarse de hombres que intentan hacerles entrar en razón por el amor de Dios.
No olvidemos que Lucille no era precisamente conocida por lo bien que elegía a los hombres a juzgar
por cualquier imbécil con el que haya estado en su vida.
Danforth se giró para irse, pero el motorista lo detuvo agarrándolo del brazo.
"Espera hombre, aún no he terminado".

Danforth se detuvo.
"El viejo también era amigo mío".
A Danforth un escalofrío le recorrió la espalda.
“Ahora que nos conocemos y considerando lo que Lucille solía decir sobre ti, no creo que seas una mala
persona. Por otra parte, no me malinterpretes, sé que fuiste tú quien lo mató, pero veo que tampoco eres
un criminal. Supongo que debe haber sido un accidente o algo así”.
Danforth tragó.
“Ustedes dos parecen asesinos y puedo verlo escrito en sus caras.

Todo lo que Lucille dijo sobre ti era correcto. Eres de los que atacan cuando te presionan, Joseph
Danforth, y tal vez también lo disfrutes, pero sólo lo haces cuando te presionan o para sobrevivir.
Danforth se alejó un poco sorprendido de ese hombre, casi tropezando al hacerlo.

No sólo estaba seguro de que él y Krakauer tenían que huir ahora, sino que también debían hacerlo
rápido.
Danforth arrojó el palo de billar sobre la mesa, asintió casualmente a Krakauer y los dos salieron
rápidamente del local.
Afuera, la noche era oscura, el cielo estaba despejado y las estrellas colgaban formando una bóveda
sobre sus cabezas.
Los dos hombres del equipo Baker se dirigieron rápidamente hacia su coche.
Antes de saltar, Danforth miró primero a la izquierda y luego a la derecha, para asegurarse de que no hubiera
cualquiera que los siga.
"Tenemos que irnos", dijo cerrando la puerta del auto con rabia.
“Vamos, estamos hablando de un Sheriff, Joseph. ¿Qué tan peligroso podría ser?
“Escucha, te lo dije hombre…” dijo Danforth, sacudiendo la cabeza.

"Te dije que necesitaría un buen refuerzo aquí durante mi permiso".
"¡Mierda!" maldijo al encender el auto.
“Oye, Danforth, ¿por qué no te relajas, eh? Ahora ¿cuál es el problema?
Danforth salió abruptamente del estacionamiento hacia la carretera principal haciendo que los neumáticos
chirriaran al hacerlo.
“Tal vez no lo entiendas…”
"¿No entiendes qué?"
“Esta vez, ese Sheriff… Esta vez me va a matar. Ya no estuvo tan lejos de tener éxito la última vez”.
"¿Qué quieres decir?"

“Cuando hace dos años me acusaron de usar la fuerza contra un funcionario público, bueno,
todo fue una mierda. No era más que una farsa montada por la policía tratando de incriminarlo.
a mí. Ese viejo Bob el motociclista estaba hablando, bueno, el viejo Bob me quería muerto y por eso lo
desperdicié. No tenían ninguna prueba contra mí, así que el Sheriff siguió adelante y me incriminó por
algo más”.
Krakauer lo miró confundido.
“Oh, joder… ¿Tengo que explicártelo, por el amor de Dios? Déjame decirlo de esta manera: ¿alguien te
ha dicho alguna vez que 'dejes caer tu arma'? cuando, en realidad, ¿ni siquiera tienes uno en la mano?
“Oh, Jesús”, dijo Krakauer.

"Sí, ese tipo de juego", añadió.
“¿Ahora lo entiendes? Ese maldito Sheriff intentó matarme a sangre fría la última vez y todavía no sé por
qué no terminó haciéndolo.
“Entendido”, respondió Krakauer.
Finalmente todo cobró sentido en su cabeza. Para ese Sheriff, Danforth era una deuda pendiente.
"Mierda, mierda, mierda".
“Está bien, está bien, pero la próxima vez dime que se trata de un asesinato antes de irnos de
vacaciones”, dijo Krakauer.
"Quiero decir, pensé que íbamos a tratar con un Sheriff enojado, no con un policía psicópata en
venganza por un asesinato".
"No soy un maldito asesino, MALDITAMENTE".
Danforth golpeó con fuerza el volante con las manos.
"Está bien, está bien", dijo Krakauer.

"¿Entonces, qué hacemos ahora?"
"Es mi decisión y digo que huyamos, y lo hagamos rápido, maldita sea".
"Por el amor de Dios, dame un respiro, ¿quieres?" dijo Krakauer.
“Porque si me pone las manos encima, joder, se acabó. Si no me mata, intentará volver a meterme en
la cárcel y no hay manera de que vuelva a la puta cárcel.
Danforth golpeó el volante por segunda vez.
“¡Mierda, mierda, mierda! ¡Fue jodidamente ridículo de mi parte volver aquí!

"Oye hombre, cálmate, ¿eh?" dijo Krakauer girándose para mirarlo directamente.
"Y, sobre todo, ¡no olvides quién carajo eres!"
Danforth respiró hondo.
"¿Quién carajo eres soldado?" Krakauer lo presionó, pero Danforth siguió mirando la carretera.
Krakauer respondió entonces en su nombre:
“Está bien, entonces te diré quién carajo eres realmente. Eres un jodido SOG y no sólo.
Eres el jodido SOG de Trautman, también conocido como Baker Team B. ¿Y qué carajo vas a
hacer al respecto ahora?
Danforth siguió sin responder.
“Vas a planificar tu próximo movimiento, imbécil. ¿Está claro?"

"Hay algo que se mueve allí", interrumpió Danforth, lanzando una rápida mirada al espejo
retrovisor.
"¿Qué? ¿Dónde?"
"Veo algo que se mueve".
Krakauer se volvió.
"No veo un..."
El impacto fue tan fuerte que no solo hizo que el auto saliera volando fuera de control. Danforth fue
casi incapaz de mantener el control del volante cuando una de las luces se encendió y de repente
chirriaron a ciegas en la oscuridad.
Estaba oscuro fuera del coche, era como flotar sin rumbo en el espacio; sin embargo, no flotaban en
absoluto, ya que otro coche acababa de embestirlos de lleno.
Krakauer se dio la vuelta y miró hacia la oscuridad cuando, de la nada, vio un coche de policía
avanzando hacia ellos con todas las luces apagadas.
“Jesucristo”, dijo Krakauer.

"¡Acelerar!" añadió entonces.
Danforth hizo lo que le sugirió su amigo y aceleró.
“Joder, esos policías no están de servicio. No con las luces apagadas, no lo son”.
Krakauer sonrió.
"Esto es serio, hombre".
El coche del sheriff empezó a acelerar.
"¿Qué carajo está haciendo ahora?" preguntó Danforth.

“Él va a chocar contra nosotros y sacarnos del camino. ¿Estás listo? Él es
Volviendo por unos segundos”.

"¡Yo nací listo!"
Danforth apenas pudo mantener el coche bajo control desde el impacto inicial, y se salieron de
la carretera derrapando a tal velocidad que pusieron en riesgo sus vidas.
Danforth trató de pensar rápido ya que para eso entrenaba todo el día y todos los días,
particularmente en situaciones como esta.
No tenían armas y detenerse significaba que el Sheriff simplemente los habría derribado
mostrando poca o ninguna piedad.
Sin embargo, no había manera de que pudieran dejar pasar lo que acababa de suceder. Dado
que su auto era más lento y peligrosamente liviano solo podía significar que tarde o temprano
ese auto de policía habría encontrado una manera de sacarlos de la carretera.
Al prestar atención a los sentimientos dentro de él, Danforth se dio cuenta de que en realidad tenía miedo.
Aunque había vivido y visto situaciones y circunstancias mucho peores en Vietnam, esas
cosas habían sucedido allí. Ahora que estaba de regreso en Estados Unidos, estar en una
situación así parecía surrealista. Fue mucho más aterrador de lo que su contraparte podría
esperar ser en Vietnam.
El problema era que necesitaba concentrarse si quería salir vivo de esto.
Más concentrado de lo que estaba logrando tener en ese momento, al menos.
"¡Abroche el cinturón de seguridad!" Danforth gritó.

"¿Qué vas a hacer?"
"Voy a dejar que nos embista".
“Hombre… Destruirá nuestro auto y luego saldrá del suyo y nos disparará. Con nosotros dos
atrapados en el accidente será como quitarle a Candy a un bebé”.
“En cualquier caso, no tenemos otra esperanza, al menos con este coche. Por otro lado, si
logramos salir vivos del coche, puede que funcione”.
"Está bien", dijo Krakauer.
Cuando el coche de la policía del condado los alcanzó, los embistió de nuevo, golpeándolos en
medio del parachoques. Eso hizo imposible sacarlos de la carretera.
"¡No dejes que se acerque a nosotros!"

"¡Sé que sé!"
Krakauer intentó proponer algunas ideas pero no pudo. Si había una solución, seguramente no
se le ocurriría ahora.
Ni siquiera podía ver si el Sheriff había regresado con él.
Danforth estaba zigzagueando por el medio de la carretera para que no lo golpearan de lado.
y no podía reducir la velocidad porque era demasiado peligroso.
"¡Pisar el freno!" Krakauer le gritó.

No podía hacer nada más, así que Danforth decidió intentarlo.

Giró el volante lo más fuerte que pudo hacia la derecha y se dirigió directamente hacia el Sheriff,
frenando bruscamente.
"¡No! ¡Así no!" gritó Krakauer.
Desafortunadamente, fue muy tarde. El coche giró y los neumáticos empezaron a quemarse sobre
el cemento.
Krakauer se aferró al tablero para salvar su vida.
El coche del sheriff los adelantó y pasó junto a ellos tan rápido como un misil mientras seguían
desviándose de la carretera.
El coche se elevó del suelo sobre dos ruedas, pero luego volvió a caer al suelo sin volcarse.
"¡Jesús, maldito Cristo!" gritó Krakauer.
El coche de la policía apretó el freno de mano y giró a tres velocidades ante sus ojos.
Cuando finalmente se detuvo, se podía ver el motor humeando en la fría noche.
Los dos jóvenes olían el aire a goma quemada.
"¿Ahora que?" dijo Danforth.

Krakauer sacudió la cabeza, sin saber qué decir.
"Creo que estamos jodidos, Águila".
Los dos autos estaban uno frente al otro como lo harían dos autos después de un accidente,
mientras el desierto a su alrededor estaba en silencio. Estaba en silencio y nada se movía.
Los chicos del equipo Baker no bajaron del auto y esperaron a ver cuál sería el próximo movimiento
del Sheriff.
Después de lo que pareció una eternidad, la puerta del auto del sheriff finalmente se abrió y lo
vieron poner lentamente un pie en el suelo.
Les gritó y su voz resonó en el aire.
“¡Solo quiero a Danforth! ¡El otro puede irse!
De nuevo, silencio total.
“¿Me oyes, José? Dile a tu amigo que puede irse. Esto no le concierne. ¡Es entre tú y yo!
Poco después, el Sheriff salió de su vehículo. Llevaba gafas de tiro de color amarillo y estaba
solo.
Estaba sosteniendo su revólver y apuntando directamente a su auto.
“¡Esto es entre tú y yo, Joseph!”

"¡Algo que debería haber hecho hace años!"
Inesperadamente, el Sheriff vio la puerta del auto abierta por un hombre que saltó una vez que lo
hizo y salió corriendo. Iba en la dirección opuesta, corriendo por el costado de la carretera, directo a
ninguna parte, y efectivamente, no era Danforth.
Maldito cobarde – pensó el sheriff para sí.

A medida que la figura se hacía cada vez más pequeña, logró distanciarse rápidamente, dejando atrás
solo al Sheriff y a Danforth.
O eso parecía.
Estaba solo y desarmado. Danforth permaneció sentado en el auto que aún estaba estacionado en
medio de una carretera. Estaba a la intemperie y no había dónde esconderse.
Esta vez Joseph Danforth era realmente suyo.
El sheriff Hatfield miró el desierto por la noche y pensó detenidamente dónde se encontraba. En lo
que a él respectaba, todo fue perfecto.
Todo fue tan jodidamente perfecto.
Todo lo que tenía que hacer ahora era dispararle a Danforth y simplemente alejarse como si nada
hubiera pasado.
Nadie lo habría sabido.
Ni en el bar, ni en la ciudad, ni en ningún otro lugar. Ni una sola persona habría dicho una palabra al
respecto.
Finalmente – ¡sí, finalmente! Habría saldado esa maldita cuenta con la que realmente ya no podía vivir.
Una cuenta que había esperado pacientemente para saldar durante los últimos dos años y en lugar de
desvanecerse en un recuerdo lejano, a medida que pasaban los años, simplemente empeoró.
Eres mío ahora, imbécil.
Eres todo mío.
“PON TUS MANOS FUERA DE LA VENTANA, JOSEPH DANFORTH. NO HAY NEGOCIO

DIVERTIDO, ¿ME ESCUCHAS? ¡TE VOY A TRAER!”
Nada se movía en el coche.

Estaba demasiado oscuro para ver el interior del vehículo, pero no importaba.
Al menos no desde esa distancia, no fue así.
Mientras Danforth estuviera desarmado y el Sheriff armado, todo lo que tenía que hacer era
mantenerse alejado del auto y estaría a salvo.
El Sheriff se acercó un poco más, sólo para ver mejor, manteniendo su arma apuntando firmemente al
lado del conductor del auto.
No tenía miedo, ni mucho menos. Arma en mano; Tenía una sensación de poder absoluto .
Tenía que tener mucho cuidado y no disparar a quemarropa.

Sí.
Eso podría convertirse en un problema para él.
No podía parecer una ejecución y la balística lo haría si disparaba a quemarropa. El disparo del arma crea
una quemadura muy distinta en su víctima.
Por pequeño que fuera el riesgo, no iba a correr el riesgo de ser acusado de asesinato.
Por lo tanto, necesitaba disparar desde la distancia adecuada, pero no demasiado lejos.
Quería estar lo suficientemente cerca para mirarlo a los ojos cuando lo hiciera.
Tenía que hacer que pareciera que el prisionero intentaba escapar.
Porque no estaba bien, maldita sea.
No estaba bien que un asesino como Danforth pudiera escapar de la cárcel porque
El país estaba perdiendo una guerra de mierda. Una guerra a la que, francamente, a nadie le dio importancia
mierda sobre.
No estaba bien en la memoria de Bob.

Tampoco era lo correcto para su ciudad.
Sin embargo, sobre todo, no era lo correcto para los Estados Unidos y lo perjudicó como agente de la ley
porque el Sheriff Hatfield sí creía en lo que hacía y en la ciudad que protegía.
Hatfield se tomó su tiempo y avanzó lentamente. El tiempo parecía haberse detenido.

Se podía oír el canto de los grillos.
Hatfield se detuvo algo alarmado porque hasta el momento no se había producido ningún movimiento en
el coche.
“¡DANFORTH!” Hatfield gritó en voz alta.

“Estoy aquí”, dijo finalmente el soldado, y el Sheriff inmediatamente reconoció la voz como si la hubiera
escuchado sólo unos días antes. Sin embargo, era poco probable que alguna vez olvidara la voz que mató a
Bob.
Su amigo Bob.
Al menos estaba seguro de que en realidad era él.
Danforth era la evidencia de que incluso un pequeño pueblo justo como Lonestone podía criar monstruos.
Ocurrió de la misma manera que a veces le crece un tumor al cuerpo humano.
Sucede sin ningún motivo en particular y de la nada.
En cualquier caso, estaba a punto de extirparles el tumor.
Le importaba muy poco el hecho de que José viviera para "servir" a su país. En realidad, fue todo lo contrario.
Eso lo puso aún más furioso.

Todo es culpa de ese maldito Vietnam – pensó.
Desde el momento en que empezó esa maldita guerra, el país se ha ido a la mierda.
“Pon tus manos fuera de la ventana, Joseph Danforth. Ponlos donde pueda verlos”.
La ventanilla del coche bajó y de ella salieron dos manos vacías.

Todo iba según lo planeado.
Todo fue tan perfecto...
"Sheriff", dijo una voz detrás de él.
Hatfield saltó hacia atrás, se dio la vuelta y apuntó con su revólver.
Un hombre alto y de cabello oscuro agarró su arma antes de que Hatfield se volviera por completo.
alrededor. Una vez que su mano estuvo sobre él, el joven la apretó y la giró en su
dirección casi rompiéndose las escrituras mientras lo hacía.
El extraño era tan fuerte que Hatfield pronto descubrió que el cañón de su propia arma
le apuntaba. Si alguien hubiera apretado el gatillo, le habría volado la cara.
El joven sonrió.
Luego le arrebató el revólver a Hatfield y lo golpeó violentamente en la cara.
El resultado fue un labio abierto partido y un diente caído.
Hatfield cayó al suelo y se encontró con la boca llena de sangre.

Estaba de rodillas, herido y desarmado. Todo había sucedido tan rápido que no tenía idea de
cómo sucedió realmente.
Una patada en las espinillas le hizo perder el equilibrio y cayó de bruces sobre el cemento.
Cuando levantó la vista, estaba mirando el cañón negro de su propio revólver apuntándolo
nuevamente.
"Bang", dijo el amigo de Danforth.
No era más que una figura oscura parada frente a él.
"Estás muerto, sheriff".

“¿No vas a matarlo?” preguntó Krakauer.

"No lo sé", respondió Danforth, inclinando la cabeza hacia un lado.
Desde el suelo, el Sheriff los miró de un lado a otro con ojos temblorosos.
De pie encima de él, los vieron como simples sombras bajo el cielo oscuro y discutieron sobre matarlo
indiferentes al hecho, él estaba allí, arrodillado justo frente a ellos.
Desde donde estaba y la forma en que hablaban de matarlo, allí en la oscuridad.

y en voz baja, apenas parecían humanos.
Si hubiera habido odio en sus voces, o tensión, o cualquier otra cosa, habría sido diferente. La forma en
que hablaron con tanta indiferencia dejó una cosa clara: obviamente habían matado a alguien a sangre
fría antes. En realidad, el papel les convenía bastante a ambos.
Para ambos, Hatfield en realidad no existía. Era inexistente.

Después de todo, era cierto.
Realmente iba a morir y no era en absoluto como lo había imaginado.
Siempre había pensado en las probabilidades de morir cumpliendo su deber, pero no de esta manera. No a
sangre fría.
Sin embargo, así era como terminaría.
Es posible que esos hayan sido sus últimos momentos, pero el sheriff Hatfield no tuvo nada que decir
de todos modos.
Honestamente no lo hizo.
"Bueno, ¿entonces Águila?" preguntó Krakauer.

Danforth, sin embargo, volvió a negar con la cabeza.
“No”, respondió finalmente.
"¿Seguro?"
"Sí, yo soy. Lo dejó ir."
"Está bien, si eso es lo que quieres".
Krakauer bajó su revólver.

Volviéndose hacia el coche de policía, apuntó directamente a uno de los neumáticos y disparó.
¡ESTALLIDO!
Hatfield se apartó del camino a pesar del dolor cuando el neumático empezó a silbar.
Entonces Krakauer volvió a apuntar, pero esta vez al otro neumático.
¡ESTALLIDO!
“¿Qué hacemos con el arma? Seguro que este pendejo tiene otras balas para poder recargar
escondido en algún lugar de ese auto. O tal vez incluso sobre él”.
"Por supuesto que sí".
"Intentará matarnos en el momento en que nos demos la vuelta para irnos".
Danforth se volvió hacia el sheriff, pensativo.

“Dejaremos tu arma a media milla de aquí”, le dijo.
“Justo en el medio de la carretera. ¿Entendido, sheriff?
Hatfield no respondió.
No tuvo el valor.
Parecía que iban a perdonarlo, pero eso no hacía que las cosas fueran menos aterradoras
que antes.
Estaba seguro de que una palabra equivocada (o una mirada sucia equivocada) podría
hacerles cambiar de opinión.
Danforth tomó el revólver de la mano de Krakauer y los dos se dirigieron al auto.
Cuando Danforth estaba a punto de subir al coche, se volvió para mirar a Hatfield por última vez.
"Me debes una vida".
Hatfield escupió en el suelo en respuesta.

Danforth y Krakauer subieron al coche, prendieron el motor y desaparecieron en la noche.
Danforth nunca volvió a su ciudad natal.

La salida de Ortega
Ortega se despertó y sacudió la cabeza para salir de la somnolencia. Todavía estaban navegando sobre Estados
Unidos.
No esperaba quedarse dormido y se sorprendió bastante al lograrlo. Sin embargo, no había dormido bien, sintiéndose
inquieto y algo agitado una vez que despertó. ese tipo de
Un sueño inquieto le ocurría cada vez que soñaba con Lowell, y esta vez no había sido la excepción. Allí estaba
Lowell extendiendo una mano en busca de apoyo, mientras el resto de él se hundía. Arrastrado por la corriente.
El avión inició sus procedimientos de aterrizaje.
Ortega había vestido su uniforme de campo verde. Lo que no sabía era que dentro de veinte años ese sería el
uniforme que personificaría la guerra de Vietnam y a todos sus veteranos con ella.
Estaban aterrizando.
Tocó el suelo con un ruido sordo y redujo la velocidad para maniobrar.
Tras una breve pausa, el orador anunció que los pasajeros podían desembarcar.
Ortega extendió la mano y agarró su bolso desde arriba y luego se puso de pie para esperar pacientemente
junto con todos los demás.
Se sintió vacío.
Casi como un zombie.
Su mente seguía repasando misiones como Black Spot y Point of No Return junto con muchas más.
Estaba tratando de comprender qué tan cerca había estado realmente de la muerte y si había tomado la decisión
correcta al unirse al SOG.
Corría el riesgo de perder la vida.

Esa vez había llegado a cerrar en busca de consuelo.
Sin embargo, lo peor de todo es que el SOG le había costado a Helen.
Ortega esperó en una cola con los demás pasajeros mientras las azafatas abrían la puerta de la bodega.
Se sentía pequeño, fuera de lugar y solo.

Estados Unidos tuvo ese tipo de efecto en él.
Siento como si acabara de aterrizar en otro planeta – pensó para sí mismo.
Cierto... Estados Unidos no era el "mundo real" como les gustaba llamarlo. Al menos no fue por
él nunca más. Ser parte de SOG y de la guerra misma le había afectado mucho más de lo que podría haber
imaginado.
¿Cómo terminó tan mal?
El hecho de que la guerra tuviera ese tipo de impacto en él era absurdo.
Quiero decir, en alguien como él, como Skorpio...
Era un veterano de SOG y líder del equipo Samuel 'The Beast' Trautman Baker. él
vivió para contar varias operaciones encubiertas, una de ellas "detrás de las líneas enemigas".
Un asesino profesional (Álvarez… dijo una voz en su cabeza – Usted mató al Teniente Álvarez…).
Lo estrangulaste con tus propias manos y era americano, no un tonto.

Ni siquiera era sospechoso del Vietcong.
Ortega casi tropieza caminando por el pasillo del avión.

Finalmente se abrió la puerta de la bodega y los pasajeros hicieron fila para bajar.
El cielo estaba un poco oscuro porque estaba nublado y ventoso.

Ortega se levantó el cuello de la chaqueta y volvió a sentirse solo e impotente.
Incluso se sintió triste.
Mientras miraba los rostros de la multitud que esperaba, la vio.
Ella había venido a conocerlo.

Ella había venido a recibir a Hum en el aeropuerto.
Incluso si ella lo hubiera dejado.
Helen estaba llorando a gritos mientras se tapaba la boca en un inútil intento de consolarse. No muy
lejos de ella había una multitud de manifestantes pacifistas que la policía luchaba por mantener alejados
de las puertas.
Aléjate de ahí, Helen – fue el primer pensamiento que cruzó por su mente.
Mientras continuaba bajando las escaleras, trató de controlar sus pasos sin quitar la vista de encima.
de ella.
Ella había venido allí por él.
Helena.
Su Helena.
Ortega sintió algo frío golpear su rostro.
Se tocó la mejilla y notó que estaba mojada. Estaba lloviendo.
No precisamente.
Él también estaba llorando.

Si el viento no hubiera sido tan frío, no habría notado sus lágrimas.
En realidad, no sentía nada.
Tenía los ojos llorosos, pero por suerte, la lluvia le ayudó a mantener las apariencias. Si
realmente estaba llorando, seguro que no podía sentirlo.
Movió la lengua por la boca para poder sentir la cicatriz que se hizo en el campo de entrenamiento.
Palparlo se había convertido en un tic.
Perdóname Helena.
Perdóname.
Ortega bajó de las escaleras y alcanzó la red de seguridad que lo separaba de los manifestantes y la policía.
Helen tenía los brazos contra el pecho y lloraba profusamente, temblando suavemente mientras lo hacía,
mientras el resto de su familia permanecía torpemente junto a una multitud que gritaba '¡boooo!'
Afortunadamente,
a pesar de todas las protestas, todo parecía estar bajo control.
Te amo, Helen – pensó Ortega para sí.

Sus dedos se deslizaron a través de la red y de inmediato se encontraron con los de ella.
"¿Todavía me amas, Helen?" dijo Ortega en el momento en que estuvieron a poca distancia para hablar.
Ella asintió, mirándolo directamente a los ojos mientras lo hacía, a pesar de que la red todavía los
separaba.
"Por supuesto que sí", añadió en voz baja.
Ortega recorrió toda la terminal y finalmente cruzó la puerta que conducía directamente al aeropuerto.
Una vez dentro, se abrió paso entre la multitud de manifestantes que, aunque a regañadientes, le
dejaron pasar.
Cuando Ortega y Helen se encontraron, por fin, se abrazaron en medio de toda la
Los manifestantes siguen protestando.
Abrazados durante algún tiempo, los dos lloraron tranquilamente de alegría sin prestar atención a los
insultos provenientes de la multitud.
Independientemente del caos que los rodeaba, Manuel realmente deseaba que ese momento nunca
terminara.
***
Ortega estaba en la cama dando vueltas y vueltas por la incomodidad, pero no por sus heridas.
Ese día había hablado con su hermano.
Parecía estar mejor. Quizás mantener distancia con Manuel le hizo bien.
La prolongada ausencia del héroe de guerra Manuel Ortega le había devuelto la vida.
Helen también tenía un aspecto notablemente bueno.

Sin embargo, el brillo en sus ojos había cambiado desde la primera vez que él se fue a Vietnam.
Poco después de eso, su relación no siempre fue exactamente como debería haber sido. En ese
momento, sin embargo, Helen estaba radiante de confianza en sí misma, ya que su actitud parecía
seria, más propia de la de un adulto.
Ortega se sentó en la cama.

Cogió el paquete de cigarrillos que estaba en la mesilla de noche.
No podía dormir.
Estaba inquieto nerviosamente, de la misma manera que lo haría uno después de beber demasiado
café, aunque no lo había hecho.
Probablemente fue porque no había hecho ejercicio durante días.

Estaba acostumbrado a hacer, y había hecho todos los días durante los últimos dos años, el tipo de
entrenamiento físico que sólo se podía definir como feroz. Por tanto, teniendo en cuenta los últimos tres
días en los que no había realizado ni una sola lagartija u otro tipo de actividad física, paradójicamente
estaba matándolo. Su cuerpo no pudo soportarlo.
Lo estaban volviendo loco. Estaba seguro de ello porque desde el momento en que regresó sus
pensamientos habían empeorado, llegando casi al estado de delirio.
Bien.
Cuando Ortega regresó a Estados Unidos, siempre se sintió a un paso de la locura absoluta.
Sabía que no estaba loco pero también sabía que tampoco estaba bien.
La chispa de su zippo iluminó la oscuridad.

Ortega encendió un cigarrillo, dejó el mechero y dio una larga calada.
Sabía que cuando viera a su madre al día siguiente, ella lo habría olido en el aire, pero le importaba
una mierda.
Su hijo había regresado a casa con una Estrella de Plata y un Corazón Púrpura, por lo que decirle lo que
podía y no podía hacer en su propia casa parecía fuera de lugar, por decir lo menos.
También era importante tener en cuenta el hecho de que en ese momento también había matado a
una buena cantidad de personas. Por lo tanto, al fin y al cabo iba a fumar cuando quisiera, donde
quisiera y tanto como quisiera, y punto.
Como tal, si ella terminara poniéndolo de los nervios, eso es precisamente lo que él le diría.
Escucha mamá, fumaré tanto como me apetezca, y he aquí por qué. Dejé ir al prisionero de guerra
estadounidense que era el objetivo, la razón por la que estábamos en esa misión en primer lugar,
bueno, se ahogó. Lo dejé ahogarse. Dejé que se ahogara para poder salvar mi propio pellejo.
También perdimos a Johnny y Carl en esa misión.
Ortega se levantó de la cama y caminó hacia la ventana.

Sus ojos se movían de izquierda a derecha mientras fumaba nerviosamente su cigarrillo. Estaba
revisando posibles rutas de escape en caso de que hubiera un asedio.
Un coche podría detenerse allí mismo, en medio de la carretera, utilizar los árboles plantados al lado
el camino como cobertura y abrieron fuego contra la casa de Ortega.

Si así fuera, probablemente lo mejor sería dejarles disparar.
En ese momento, Ortega saldría corriendo por detrás con el calibre treinta y ocho de su padre y los golpearía
por detrás.
Su viejo calibre treinta y ocho, el que su padre guardaba escondido en una caja de zapatos en el piso de arriba.
El mismo al que solía echarle un vistazo cuando era niño.
Ortega se quedó allí, mirando hacia la calle. Se puso de pie y miró fijamente. Ni siquiera su mente se
agitó.
Se estaba volviendo loco.

Esperaba que no fuera una especie de locura de Jorgenson, por el amor de Dios. Sin embargo, él también
estaba perdiendo la cabeza.
Sin embargo, sabía cómo lidiar con la situación, ya que ya se había vuelto loco.
En serio.
Debe ser hace ahora aproximadamente un millón de años. La primera vez que regresaba de permiso.
Comparar el pasado lejano con el ahora a menudo lo había ayudado a calmarse de alguna manera. Todo
Considerando las cosas, esto era algo por lo que ya había pasado y siempre había logrado encontrar
una solución.
Sus pensamientos se dirigieron a Helen.

Pensó en Helen y la chica vietnamita de Dak To, que estaba esperando que regresara a la tienda frente a
la base.
La mayoría de los estadounidenses habrían preferido a la niña vietnamita a Helen simplemente porque
era más joven.
Otros habrían odiado a la "puta gook".
La verdad es que Ortega tenía debilidad por ambos.
Además, cuando Ortega estaba con la chica vietnamita, él y Helen ya no estaban
juntos.
Sin embargo, no era lo mismo y él lo sabía.
No sentía los mismos sentimientos por ambos.
Moriría por Helen, mientras que no estaba dispuesto a hacer lo mismo por la niña vietnamita.
Helen, después de tanto tiempo, ya era familia.

La otra chica no era familia, sino alguien que lo hacía feliz.
El amor no se trataba sólo de ser feliz, al menos no para la clase de hombre que era Ortega.
Por tanto, esa era la razón por la que Helen significaba más para él.
Por eso, esa noche Ortega eligió a Helen.
Cena en casa de Ortega.
“Hijo, sabes que no estaba en el servicio. En este sentido, estoy seguro de que llegarás a lugares altos.
Nosotros también saldremos victoriosos como lo fueron nuestros padres”.
“¿De qué estás hablando, papá?”
“Estoy hablando de victoria... y esa es una victoria con V mayúscula, como en la Segunda Guerra Mundial.
Esta vez los Ortega también tendrán su cuota de gloria”.
Manuel no dijo nada porque no tenía idea de lo que estaba pasando su papá.
Álvarez, Lowell, los civiles laosianos: eso es lo que significó la guerra para Ortega. No podía imaginar lo dulce
que podía ser la victoria si pensaba en lo que realmente estaba sucediendo allí. La violencia extrema y los errores
inevitables resultaron en la muerte. Sabía que su padre estaba hablando de ese tipo de gloria. No entendía ni se
daba cuenta de que no existía tal cosa y que no era así en absoluto.
¿Victoria?
¿Qué victoria?
La frontera que compartían Laos y Camboya era, en el mejor de los casos, una red.
Claro, los equipos SOG destruyeron puestos de avanzada enemigos, pero ¿a qué costo? Los riesgos eran demasiado altos.
y las pérdidas aún mayores.
En menos de veinticuatro horas, en el mejor de los casos, esos mismos puestos de avanzada estaban de
vuelta y operativos como si nada de eso hubiera sucedido. Mientras tanto, nadie fue capaz de entender cómo
los capitalistas de riesgo lograron tal eficiencia. ¿De dónde salió todo ese dinero, hombres y medios? ¿Desde
Rusia?
Por supuesto, todas esas armas y medios procedían de Rusia. No podría haber venido de ningún otro lugar.
Sin embargo, todos los hombres y la interminable mano de obra no lo habían hecho.
Los hombres y la mano de obra eran infinitos.

Trautman le había enseñado que no tenía sentido ganar todas las batallas en el campo si
Tampoco hizo nada para ganar la guerra.
Ese pretexto explicaba su razón racional de llevar todo al límite desde el principio. En el momento en que
comenzaste tu primer campo de entrenamiento, te entrenaron para convertirte en "influencia política". Los
generales tenían que mandar mejor y ser más inteligentes al respecto; de lo contrario, el fin era inevitable y
nosotros éramos la prueba.
Ésa es la motivación que está en el fondo de todo – pensó Ortega.
Ese es el pretexto, nuestra justificación para hacerlo.
Sin embargo, su padre no tenía forma de saber nada de eso. Es más, Ortega tampoco tuvo avidez en explicárselo.
A fin de cuentas, simplemente no podía.
Todo lo que solía hacer o sabía sobre Vietnam estaba clasificado y, por lo tanto, no era algo con lo que se
pudiera charlar. No podía decírselo a nadie.
“Ahora dime algo hijo, ¿alguna vez has matado a un Vietcong? ¿Alguna vez has tenido la oportunidad?
¡Jesús! Todavía no puedo creerlo. El servicio no sólo condecoró a mi hijo, sino que también es lo
suficientemente bueno como para ser parte de las Fuerzas Especiales.
Manuel no dijo nada.

En realidad, se puso de pie y se dispuso a irse.
"¡Ey!" dijo su padre algo sorprendido mientras intentaba impedir que se fuera.
“Papá”, dijo Ortega sin mirarlo, y por una fracción de segundo ya no era Manuel Ortega.
Por una fracción de segundo, todo había cambiado. Manuel había sufrido una transformación y lo que
la provocó había surgido de la nada. Ya no era Manuel, al contrario. Se había convertido en Skorpio
y lo había hecho en su propia casa.
Dicho esto, se volvió hacia su padre.
"No sabes de qué estás hablando, papá, así que será mejor que lo dejes mientras estás ganando".
Su padre se distanció ligeramente de él.

Su hijo de repente le dio la idea de ser un perro callejero con rabia.
“He matado a mucha gente, sí”, respondió Ortega a la pregunta de su padre mirándolo directamente
a la cara. Con eso, su hermano miró hacia abajo y no volvió a levantar la vista.
"También tuve que estrangular a uno con mis propias manos".
Observó que la expresión de su padre de repente se volvía grave.

Su madre, obviamente sorprendida por las revelaciones de su hijo, se tapó la boca con
incredulidad.
“Yo… no tenía idea de eso, hijo”

“Por supuesto que no, papá. Ninguno de ustedes lo hace. En realidad, nadie sabe todo sobre esto
aquí en los Estados Unidos. Nos juzgas a diario sin saberlo todo.
Vio a su padre congelarse, inmóvil y quedarse boquiabierto por la sorpresa, y su madre hizo lo
mismo y rompió a llorar casi al instante.
“¿Quieres saber algo más también?” Manuel preguntó retóricamente siendo plenamente consciente
de que su padre no podía hablar y mucho menos responder una pregunta. Apenas pudo asentir.
"Él tampoco era un idiota, o como quieras llamarlos".

"Era un maldito americano".
Rambo y Jorgenson
Seis semanas (en el hospital) después
Rambo no se enteró de que el padre de Mary, también conocido como la esposa de Jorgenson, era una
persona importante hasta que llegó a los EE. UU.
¿Importante? Demonios si.
El padre de Mary era un maldito general.
Es más, esa tarde en casa de Jorgenson, los abuelos también estaban de visita. Todos ellos, es decir,
como en ambos conjuntos. Allí estaba toda la familia.
Como era de esperar, también había una nueva niña.
Era una casa grande y blanca, y la mesa estaba puesta con un espléndido banquete, parecido al Día de Acción
de Gracias.
Después de las presentaciones, el padre de Mary, el general, llevó a Rambo a un lado.
“¿Puedo compartir unas palabras contigo en privado, hijo?”

“Sí, señor”, respondió Rambo instintivamente, aunque avergonzado.
Los dos entraron a la sala donde podían estar solos.
El general, que era un poco más alto que Rambo, le hablaba como alguien le hablaría a un hijo.
"Sé lo que les pasó a ustedes dos en Vietnam".

Rambo debe haber hecho una expresión que revela claramente lo sorprendido que estaba por el
comentario.
"Tengo una autorización de seis niveles", dijo Williams.
Luego sonrió.
"Soy un general, hijo".
“Sí señor” respondió Rambo ahora sintiéndose como un idiota por no haber pensado en eso.
“Sé que te han mencionado para la Medalla de Honor dos veces, incluso si las posibilidades de que la
recibas son bajas ya que todavía eres SOG.
Sin embargo, lo más importante es que sé perfectamente lo que hiciste por él”.
Rambo tragó mientras el general señalaba hacia Jorgenson.
"Y si lo hicieras por él, estoy seguro de que también lo harías por mi hija y mi sobrina".
El General sacó su mano y Rambo se la estrechó fuerte sin dudar, a pesar de estar más avergonzado
que antes.
“Ya ves hijo...

Cuando mi hija decidió unirse con Carl, yo estaba en contra. Humilde
Orígenes, cabeza de tarro, sin rayas.

Entonces decidió unirse a los boinas verdes para conseguir un mejor salario y pensé... Dios mío... esto
sólo va a empeorar. Después de todo, sabes mejor que yo que si estás siempre en el campo (como
siempre lo hacen los boinas verdes), las probabilidades de tener una carrera exitosa son bajas. En
consecuencia, como no lo aprobé de antemano, me enojé aún más después de eso”.
El general hizo una pausa.

"Pero estaba equivocado. Me equivoqué en todo”.
El general volvió a sonreír.
“Ahora tengo una sobrina maravillosa, hijo. Mi hija tiene una casa espléndida y su marido, bueno,
su marido es un héroe”.
Rambo no supo qué decir.

Se quedó sin palabras.
“La verdad es que pasé tanto tiempo detrás de escena que se me había olvidado lo que realmente pasa
en el campo. Quiero decir... Allá afuera, en Vietnam, en el barro, es complicado.
Tener una carrera demasiado exitosa a veces te hace olvidar quiénes son realmente los héroes.
Ustedes dos me ayudaron a recordar de nuevo. Lo que hiciste por Carl, mi hija no puede ni debe
saberlo.
Todo esto conmovió a Rambo sin duda, y se dejó ser, aunque todavía tenía dudas.
No podía entender por qué el general le decía estas cosas en lugar de contárselas a Carl.
Tal vez ya se lo había dicho, o tal vez nunca lo hubiera hecho dado los pocos militares que estaban
dispuestos a admitir sus propios errores. Especialmente los peces gordos y, en particular, los generales.
Rambo tenía que sacarse esa duda, y ya.
Entonces preguntó:
"Con respecto a lo que me acaba de decir, señor, ¿ya se lo ha contado a Carl también?"
El General le dedicó otra sonrisa y asintió pacientemente, como si fuera un niño.
“Sí, hijo, y Dios sabe que fue difícil, pero lo hice. La cosa es que quería decirte esto también porque no
estoy seguro de que algún día consigas la medalla que te mereces por tenerla.
salvó a mi yerno. Eso es todo."
Rambo se perdió en la sonrisa de aquel hombre, que, considerando su edad, fácilmente podría haberse
sido su padre.
Sin embargo, por suerte para Rambo, no lo fue.
“Gracias señor”, después de todo le dijo al general.

“Está bien, pero volvamos allí ahora. ¿Sabes qué es lo único mejor que una casa maravillosa? El olor a
asado que viene de la cocina, eso es.
No hay nada mejor en el mundo, lo juro”.
Toda la familia estaba reunida frente al comedor y todos estaban de pie.

alrededor de la cuna simplemente adorándola.
Rambo avanzó hasta llegar a ellos y lo hizo lentamente, casi como en trance.
Se detuvo frente a la cuna para mirar a la hija de su amigo Carl, de la misma manera que todos
lo estaban.
Los ojos de la pequeña criatura se movían rápidamente y ella sonreía.

La niña era perfectamente consciente de que era el centro de atención de todos y estaba
amándolo. La excitó. De hecho, ella estaba girando sus bracitos con alegría.
Fue gracias a Rambo que esa pequeña todavía tenía padre.
De repente, Rambo se sintió mal.

Un dolor alrededor de su corazón que era agudo y golpeaba con fuerza. La escena frente a él le estaba
rompiendo el corazón.
"Ella es maravillosa, Carl", dijo Rambo, en un intento de mantener las apariencias.
Jorgenson le devolvió la sonrisa.
María la levantó de la cuna y sostuvo al pequeño en brazos.
"Ven con mami, cariño".
María también era hermosa. El tipo de belleza que te dejaba sin aliento.
Tenía el pelo negro azabache, la piel blanca como la porcelana y abrazaba fuerte a su bebé
porque obviamente era lo más importante y preciado del mundo para ella.
Rambo aprendió algo en ese mismo momento.
Algo en lo que nunca había pensado antes.
Rambo entendió que había cosas que podían darle un propósito a tu vida. A él no le había
sucedido todavía, pero a otros sí les había sucedido y era real. Cosas como ver a tu esposa
abrazando a tu hijo. O mejor, presenciar la alegría en los ojos de tu pequeña, en esa edad en la
que aún todo es desconocido y tienes una madre que te quiere, te protege y para quien eres
muy importante.
Una caricia y una dulce palabra bastaron para transformar las lágrimas en paz y tranquilidad.
Fue impagable.
Eso era algo por lo que valía la pena matar, morir o lo que fuera necesario para proteger
cosas así.
Rambo no dudaría ante una criatura así si hubiera sido suya.
“Tienes una familia maravillosa, Carl”, le dijo Rambo, pero casi no pudo terminar la frase.
Nunca antes se había sentido así. Ni una sola vez en toda su vida.
Ese era el tipo de familia que nunca tuvo el placer o la fortuna de tener. Una familia
llena de amor, donde uno vivía para la felicidad del otro, pero no era sólo eso. Había más que eso.
También hubo fuerza.

Para esas personas, fuera lo que fuese lo que les deparara el futuro, lo afrontarían juntos.
Ninguno de ellos habría abandonado al otro, bajo ninguna circunstancia, no a cualquier precio y todo
porque se amaban de verdad.
John no sintió nada excepto un nudo en la garganta por todo eso.
"Necesito ir al baño", dijo en voz baja.

“Está aquí”, respondió el general Williams.
"Te mostrare."
“No hay problema, gracias”, le aseguró Rambo e inmediatamente apartó la mirada tratando de ocultar
sus ojos llorosos.
“¿Estás seguro, John?”
Rambo se detuvo para poner su mano en la manija de la puerta cuando sintió que le temblaban ambas piernas.
“Todo está bien hijo”, dijo el general.

"Está bien. Toma todo el tiempo que necesites. Estamos justo allí si necesitas algo”.
Rambo asintió sin girarse y se encerró en el baño lo más rápido que pudo. Una vez solo, se inclinó
sobre el lavabo y miró su reflejo en el espejo.
Estalló en lágrimas.
No había nada tan bueno ni comparable en su vida. el no habia tenido nada

similar cuando era niño ni tampoco lo era ahora como adulto.
Existía el riesgo de que él tampoco lo hiciera nunca, especialmente si seguía viviendo como solía hacerlo.
era.
Rambo se tapó los ojos con una mano y lloró en voz baja, esperando que nadie lo oyera.
Necesitaba unos minutos para calmarse.

Cuando lo hizo, se lavó la cara y se aseguró de que no hubiera ninguna señal de que hubiera
llorado.
Sin embargo, se dio cuenta de que todavía no podía salir.
Se lavó la cara nuevamente, pero esta vez con agua mucho más fría, luego se secó meticulosamente.
Una vez que estuvo seguro de que nadie sería capaz de saberlo, finalmente regresó.
La segunda parte
Llévame al diablo
Quang Tri
El Huey rugió en lo alto del cielo.

La selva estaba salpicada de una larga serie de pequeñas montañas.
Si mirabas hacia abajo con atención, podías ver los pequeños ríos que atravesaban
la vegetación por momentos, y Ortega estaba tan nervioso como un niño.
A diferencia de Ortega, Trautman –quien estaba sentado a su lado en ese momento a bordo del Huey–
Ortega parecía tranquilo mientras contemplaba el panorama debajo de ellos.
En un momento dado, para hacerse oír por encima del rugido de los rotores, el coronel gritó:
"En cinco minutos estaremos a 12 kilómetros al sur de Quin Loa, y una vez allí, podríamos
ser atacado con algunos disparos antiaéreos. Pero no es gran cosa…”
Ortega asintió aunque perplejo.

Su vuelo de regreso de Estados Unidos había aterrizado apenas hacía seis horas.
Estados Unidos, por lo que todavía sentía el desfase horario y, después de beber un poco de agua vietnamita,
diarrea también.
"Te traje conmigo porque ocasionalmente un líder de equipo necesita hacer un trabajo de coronel".
trabajo”, dijo Trautman, interrumpiendo sus pensamientos.
Ortega asintió mientras seguía mirando hacia abajo.

Movió su rifle XM hacia adelante, acercándolo a él.
No sabía que su gesto resultaría ser una premonición.
Debajo de ellos, se encendió una luz que no parecía más grande que la cabeza de un alfiler. Inmediatamente
después, un trazador los pasó, pero claramente falló.
Sólo entonces oyeron claramente el disparo.
“Ahí están”, dijo Trautman.

Ortega se volvió hacia la cabina y vio que el piloto levantaba la mano.
"¡No te preocupes!" él gritó.
“Estamos fuera de alcance. Sólo lo hacen para hacernos saber que nos han visto. Creen que estamos a punto
de enviar un equipo de reconocimiento.
A pesar de las garantías, Ortega todavía no se sentía seguro. No en el más mínimo sentido.
De hecho, la ametralladora en el suelo disparó un par de tiros más antes de detenerse.
Sólo hubo algo así como cinco disparos en total, y sí, todos los disparos fallaron.
Huey de lejos. Sin embargo, a pesar de la altitud, nos alcanzaron tan rápido como un rayo.
y con facilidad, desapareciendo entre las nubes.
En realidad, lo que todo esto significaba es que su Huey en realidad no estaba fuera de alcance.
para ese calibre en lo más mínimo.
“Trautman”,
El coronel secomenzó Ortega.
dio la vuelta.
"¿No eres demasiado importante para correr riesgos como estos?"
“Hijo... Si nunca saliera al campo para ver qué estaba pasando, sería tan estúpido como lo son los idiotas de
los peces gordos de DC. Esos idiotas de Washington sólo saben pulsar botones desde un maldito escritorio.
***
Los dos hombres llegaron a su destino esa misma tarde.
Rodeando el pueblo había un muro de postes de madera que tenían puntas afiladas en la parte superior.
Eran del tipo que verías en películas antiguas ambientadas en el Salvaje Oeste.
Ortega nunca había visto nada igual.
Todo el pueblo los recibió, y casi en desfile: eran hombres de piel oscura y largas barbas. Eran claramente
de un origen étnico completamente diferente a cualquier otra persona en Vietnam.
En un esfuerzo por romper la seriedad de la escena, una docena de niños semidesnudos se encargaron de
ello. El grupo de niños jugaba justo detrás de ellos, persiguiéndose en el barro dejado por las últimas lluvias,
indiferentes a ellos.
Sin embargo, el desfile presentado con motivo de la llegada de Trautman tenía de todos modos un
sabor oficial.
Todos los jóvenes estaban rigurosamente parados frente a los viejos y en silencio.
Evidentemente, los hombres del pueblo sabían de la llegada de Trautman con horas de antelación.
La mayoría de las mujeres estaban desnudas arriba, y una de ellas estaba amamantando al bebé en su
brazos.
Eran extremadamente diferentes a todo lo que Ortega había visto antes.

Sin embargo, se enamoró de ellos inmediatamente, en ese mismo momento, a primera vista.
Después de un rato, el anciano les sonrió, de oreja a oreja, mientras los dejaba.
Luego caminó hacia Trautman, con los brazos abiertos y genuinamente feliz de ver
a él.
Cuando Trautman avanzó para saludar al anciano, le dio a Ortega la impresión:
De nuevo, sólo una impresión: que Trautman estaba muy conmovido por todo esto.
Primero, los dos hombres se abrazaron y luego se dieron palmaditas en la espalda.
"Tenía miedo de que no pudieras venir", dijo Trautman en perfecto vietnamita.

“Había días que pensaba lo mismo, amigo mío – le dijo el viejo – pero tú
y Nelson nos enseñó bien. Además que Nelson ya no está con nosotros, ¿ves? ¿Ver? Somos
seguimos vivos y, lo más importante de todo, todavía estamos aquí. Lo hicimos. ¿Verás?"
"¡Sí! Además, sabía cómo te iba cuando regresé a Estados Unidos y siempre lo intenté.
“
hacer todo lo que pueda por ti.
“No hay necesidad de decirlo, gran comandante. Sé que ya eres un verdadero amigo.
Todo el mundo lo sabe aquí”, dijo, señalando a la gente que los rodeaba.
***
Trautman presentó a Ortega al jefe de la aldea. El Equipo Baker no sólo viviría allí a partir de ahora, sino
que también defendería la aldea, si fuera necesario.
Sin embargo, antes de hablar de negocios, hubo algunas bromas que hacer.
El ritual consistía en sentarse en el suelo y beber con los mayores a través de largas pajitas todos juntos,
de una misma enorme jarra.
“Bebe – dijo Trautman en inglés para evitar ser entendido por los Montagnards.
"Y no vomites bajo ninguna circunstancia, ¿entendido?"
Luego levantó una ceja y añadió: "Esa es una
orden, soldado".
La 'bebida' en cuestión era una especie de sustancia no identificada que olía fuertemente a vómito.
Ortega bebió y contuvo los espasmos (como el verdadero hombre del Baker Team que era) con una
sonrisa. Su muestra de agradecimiento por ello fue casi perfectamente creíble.
Al menos tiene un alto contenido de alcohol – pensó Ortega, todavía con una sonrisa de circunstancia.
En cualquier caso, no debería contener gérmenes.
En teoría, eso es.
Cuando los montañeses vieron que Ortega podía controlar las cosas, estallaron en un coro de aprobación.
Fue entonces cuando se dio cuenta de que no se trataba más que de una prueba.
Luego, en medio de la charla y las risas, Ortega giró levemente su cabeza hacia Trautman para asegurarse
de que nadie escuchaba y susurró:
“Definitivamente nos ha hecho comer mierda estos últimos dos años, señor. Pero esto...."
Trautman lo interrumpió dándole una fuerte palmada en el hombro.
"Bebe un poco más", dijo.
"Oh Cristo."
En consecuencia, hubo un intento más, un sorbo más y un aplauso más de los Montagnards genuinamente
sorprendidos por la actuación de Ortega.
Afortunadamente, la bebida tenía un sabor fuerte y un alto contenido de alcohol, de lo contrario su vil olor
se habría apoderado de él.
De hecho, tenía tal contenido de alcohol que poco después de que Ortega terminara de beberlo, todo lo
que escuchaba empezó a sonar raro, y eso incluía al coronel Trautman. En un momento, Ortega se reía
tanto de Trautman que se cayó de la silla.
Cristo, ¿ya estoy jodidamente borracho?

¿Qué tan pura es esta cosa? ¿Setenta por ciento de prueba? ¿Ochenta tal vez?
Fue entonces que uno de los mayores tomó a Ortega por los hombros y lo apiló un poco.
El anciano empujó su dedo índice contra su estómago –y con bastante fuerza además– que Ortega
tuvo que contener un eructo y evitar vomitar.
El viejo se rió.
¿Qué clase de broma fue esa?
El jefe de la aldea se volvió hacia Trautman y le preguntó si el resto del equipo era tan duro como Ortega.
Trautman sonrió y respondió que sí. Lo garantizó personalmente.
Con eso, el anciano se levantó y el Coronel hizo lo mismo, y como los demás en la habitación notaron,
todos se quedaron en silencio y miraron con interés.
"Son mis hombres y hermanos, y les garantizo con mi vida".
El anciano se sentó en silencio mientras escuchaba con interés cómo Trautman prometía, hasta que
finalmente asintió para mostrar su acuerdo.
Después de lo que pareció una eternidad, y todo estuvo dicho y hecho, hubo un momento de silencio
antes de que comenzara una charla alegre. Ortega, por el contrario, tenía una expresión muy seria en
su rostro mientras estaba sentado mirando a Trautman.
Aparentemente, el Coronel no les había informado sobre bastantes cosas, cuando se trataba de ese
pueblo.
"Sólo unos pocos objetivos finales en Dak To", dijo el coronel, refiriéndose al programa Phoenix.
"Entonces tú y tu equipo os mudaréis aquí".

El equipo de Baker pasó los meses siguientes en ese pueblo, conviviendo al lado de los Montagnards.
Dedicaron su tiempo a entrenar a los jóvenes, mostrándoles cómo defenderse del Vietcong y también cómo
hacer paracaidismo. Esos jóvenes que se preocuparon lo suficiente como para unirse al SOG que es.
Al comienzo de la temporada de monzones, los equipos A y B de Baker emprendieron una misión

encubierta. Disfrazados de civiles, iba a tener lugar en el corazón del centro de Saigón. Esa misión le costó al
rehén survietnamita al que se habían ido.
para rescatar su vida, por no hablar de la de algunos otros "civiles armados" participantes, que
pertenecían a varias facciones no identificadas.
En ese momento se encontraban en el lugar algunos periodistas occidentales. Como resultado, por primera vez,
aparece un artículo que sienta las bases de una teoría de conspiración plausible sobre el SOG y su existencia
misma. La exposición de SOG decía claramente, negro sobre blanco, lo que representaba el equipo y el tipo de
papel que desempeñaba. En otras palabras, surgido de la nada, apareció este cuerpo especial utilizado en el país
como asesino a sueldo y en operaciones encubiertas, en terreno extranjero desprevenido.
En consecuencia, el número de misiones extranjeras disminuyó temporalmente hasta que el polvo se calmó.
Sin embargo, ese breve interludio no duró mucho, y esto se debió principalmente a que uno no podía
simplemente dejar de hacerlo. Sin SOG como obstáculo al que enfrentarse, Ho Chi Minh tenía las manos libres.
Esto en sí mismo afectó enormemente al lado ortodoxo de la guerra, capaz de tener consecuencias
devastadoras.
Sólo llevaban unos meses en la aldea cuando el Equipo B de Baker recibió su mandato para otra misión.
Había llegado el momento de "cruzar las líneas enemigas" una vez más.
Próxima parada: Vietnam del Norte.
En pocas palabras, iban directo a la boca del león.
Comando Central MacV, Saigón

Sala de Operaciones SOG.
Trautman, Garner, Ortega y el general Loyd habían estado sentados alrededor de esa mesa redonda con el
mapa de gran tamaño durante más tiempo del que querían admitir.
A pesar de haberlo discutido estas últimas horas, todavía no se habían dado cuenta mientras la habitación
olía cada vez más a humo de cigarrillo y sudor.
Las fotografías aéreas esparcidas por el mapa de forma aparentemente aleatoria pueden haber parecido
fotografías satelitales de estos tiempos, pero no lo eran. Fueron tomadas dentro de los parámetros del
aire.
había desafiado las mejores armas antiaéreas de fabricación rusa a disposición de Vietnam del Norte.
Para capturarlos, las tripulaciones del F100 habían desafiado a los mejores antiaéreos de fabricación
rusa disponibles actualmente en Vietnam del Norte.
Sólo que algo andaba mal con esas fotos.
Después de días de bombardeos, las estructuras de mando cercanas a la frontera resultaron arrasadas
hasta los cimientos. Sin embargo, la radio Vietcong, que era, en todos los efectos, responsable
de coordinar los ataques en el Sur, nunca había dejado de transmitir. De hecho, esa maldita señal venía
directamente de allí mientras hablaban.
Trautman y Loyd no podían entender cómo habían logrado continuar con el tráfico de radio y por qué, se
detectó tanto movimiento, cuando no debería haber quedado nada en absoluto.
Por eso habían convocado a Ortega, con la esperanza de que pudiera arrojar algo de luz sobre lo que
estaba pasando.
¿Donde está esto? Se preguntó Ortega mientras miraba de las fotos al mapa de gran tamaño.
¿Dónde diablos está esto?
Claro, lo más probable es que sea un centro de mando oculto. Eso bien podría ser, pero para que así sea
Ser lo suficientemente grande como para comandar divisiones enteras de soldados en todo el lugar justo al
sur de la DMZ parecía increíble. La idea de que se pudiera ocultar una estructura de ese tipo era,
francamente hablando, casi absurda.
.
De hecho, era tan absurdo que después de que Trautman y Loyd lo hubieran discutido durante otros dos
horas con Ortega, claramente habían llegado al punto de la exasperación. Incluso habían llegado a
considerar bombardear la zona con defoliantes y eso sería todo.
Sólo si pudieran, por supuesto, pero no pudieron.

Al menos no tan al norte como no podían.
En cuanto a Vietnam del Norte, sólo el propio presidente de los Estados Unidos podría
decidir si lanzar bombas allí o no y únicamente en función del progreso de las negociaciones de paz.
Sin embargo, no siempre los negociadores de paz querían lo que querían los soldados en primera
línea, y muchas veces era todo lo contrario.
El Vietcong fue extremadamente bueno para conseguir concesiones de "paz" que siempre resultaron
útiles también en el campo de batalla.
Trautman bostezó frente a Ortega con bastante indiferencia y luego se cubrió la cara con las manos.
A pesar de lo tenso que todavía se sentía Ortega, la reunión había perdido sentido.
El líder del equipo Baker echó un vistazo sutil a través de ojos que eran casi como los de una
serpiente.
Eso es porque aunque no tenía intención de ir, ya estaba

pensando en lo que podría haber pasado si lo hubieran enviado ahí abajo en su cabeza.
Sin embargo, no tenía intención de ir a un lugar como ese, especialmente no para un reconocimiento
como el del Punto sin Retorno, y mucho menos en una misión.

“Tal vez este centro de mando esté mucho más lejos de la frontera de lo que pensamos”, dijo
Trautman, interrumpiendo sus pensamientos.
“Puede que esté más atrás y más al norte. Quizás la triangulación esté completamente equivocada.
Eso explicaría por qué los capitalistas de riesgo cambiaron sus puntos de reingreso a ubicaciones
completamente diferentes. ¿Ver? Todos son diferentes”.
“No, coronel”, interrumpió Ortega.
“No puede ser donde dices porque te tomaría dos días más llegar a territorio amigo, por lo que
necesitarías llevar más suministros contigo y te cansarías más rápido.
No. A juzgar por la forma en que se mueven y lo que hacen, la base tiene que estar cerca.
Jesús. La cuestión es que todo sigue funcionando aunque no sepamos cómo”.

“¿Qué pasaría si reconstruyeran más al sur?” preguntó Garner.
"Nadie lo ha pensado seriamente hasta ahora".
“¿Estructuras como esa? ¿Aquí, con nosotros? Loyd interrumpió.
“Muchos de ellos vivían aquí, general, y se mudaron al norte cuando el Acuerdo de Paz de París dividió
el país en dos. La mayoría de ellos juegan un partido en casa”.
Con la esperanza de poner fin a la discusión, Loyd asintió para mostrar su falta de interés.
pero esto no sorprendió a Trautman en lo más mínimo. Ya conocía bien al general y Trautman sabía
que los dos eran completamente diferentes.
En lo que respecta al general, el tiempo dedicado a tratar de comprender al enemigo no era más que
tiempo perdido. En otras palabras, fue inútil.
Trautman se volvió hacia Ortega.
“¿Cuál es tu opinión, Skorpio? ¿Crees que podrían haber reconstruido todo un poco más al sur?
¿Eso explicaría el cambio en su ruta de regreso?
"No estoy seguro, señor".
Ortega ladeó la cabeza.
“No podemos descartar completamente la idea, aunque deja muchas preguntas sin respuesta y
demasiados 'peros'. Por ejemplo, Mike Force tiene varios puestos de avanzada, tres para ser
exactos, uno aquí, el otro aquí y el tercero aquí. Por lo tanto, Mike Force tiene cobertura de radio,
cobertura aérea e incluso un buen respaldo de artillería en esta área”.
Ortega se detuvo de repente donde estaba.

"Qué carajo", dijo.
Extendiendo la mano hacia el centro de la mesa, tomó una foto y la puso boca abajo.
"Aquí están."
"Están justo aquí".
Ortega golpeó varias veces con el dedo índice la foto en cuestión, mientras Garner, Trautman y Loyd
se acercaban para verla mejor.
"Siempre han estado ahí delante de nuestras narices durante todo este maldito tiempo".
"¿Qué? ¿Qué nos perdimos? preguntó el general.
"¿Qué hijo, qué es?"
“Son ellos allí, y este pequeño rectángulo negro aquí también, al lado de los edificios demolidos. Aquí
también, y mira, aquí también hay otro”.
“Sistemas de ventilación”, dijo Trautman apartando la mirada de la foto.
Luego añadió:
"Los hijos de puta usaron pozos de aire".
"Túneles", dijo Garner al general.
“Todo el camino hasta tan al norte, ¿crees? ¿Es eso realmente posible?
“Un puto búnker antiaéreo”, añadió Ortega.
“Podría ser incluso un refugio antiaéreo. Sólo Dios sabe qué tan grande es realmente ahí abajo.
Nunca antes habían hecho algo así. Al menos no tan al norte, esos malditos hijos de puta.
Realmente no lo vi venir”.
Trautman se volvió hacia el general Loyd.
“Enviemos un rastreador, señor, sólo para estar seguros. Detectará orina, mierda y el olor de ese maldito
arroz que siempre están comiendo. Están todos jodidamente ahí abajo, maldita sea. Apostaré mi trasero
a ello”.
“Déjame aclarar esto”, interrumpió Loyd.
“¿Crees que la estación de radio que hemos estado buscando está al fondo de esos pozos?”
“Todo está ahí abajo: la estación, el Comando Central, los oficiales... Están todos bien allí”.
"Nunca han cavado la base de un túnel tan al norte, y crees que algo tan grande es
¿Ya estás allí?

"Soy positivo." intervino Ortega.
“Mira la distancia entre esos tres ejes y divídela por la cantidad de aire que necesitarías. Supongamos
que hay un par más de esos pozos donde no podemos verlos,
y ahí lo tienes. Hay todo un jodido centro de mando ahí abajo.
"Son los mismos imbéciles que han estado dirigiendo las ofensivas estos últimos tres meses",
dijo Trautman.
"Entonces, ¿cómo se ataca un lugar como ese?" preguntó el general.
Ortega miró a Trautman antes de dar una respuesta, asegurándose de tener permiso antes de
responderle al general. Cuando el coronel asintió, Ortega miró ese maldito mapa, pero esta vez casi de
mala gana.
Lo sabía – pensó.
Sabía que terminarían preguntando eventualmente.
Miró el mapa y reflexionó un poco más.
¿Cómo se ataca un lugar así? Se preguntó Ortega retóricamente.

Bueno, francamente hablando, no es así.
No lo atacas en absoluto.
No se ataca un refugio antiaéreo en suelo vietnamita donde sólo Dios sabe cuántos capitalistas
de riesgo lo defienden. Tampoco atacarías algo así sin cobertura aérea y sólo con un equipo de ocho
hombres en lugar de cincuenta con la esperanza de evitar un incidente diplomático.
Necesitarías un ejército completo a tu disposición, por decir lo menos.

Ese tipo de ataque habría sido suicida incluso para el equipo Baker.
Maldita Guerra Fría – pensó Ortega.
Fundamentalmente, necesitaban abordar dos problemas.

El primero fue la estructura misma. Era demasiado grande, demasiado importante y demasiado cerca para girarlo.
hacer la vista gorda.
En otras palabras, no podían dejarlo así.

Eso estaba fuera de discusión.
Las miradas que le lanzaban Trautman y Loyd ciertamente hablaban por sí solas.
En cuanto al coronel y al general, lo que querían era un plan, y lo querían.
ahora.
Sin embargo, fue suicida.

Era igualmente peligroso para todos ellos, incluidos los marines, y mucho menos para algunos
equipos encubiertos.
Ortega respiró hondo y siguió analizando los riesgos.
El segundo problema era que, a la hora de la verdad, sólo un grupo operativo podía contemplar una
operación de este tipo. Un solo grupo tuvo suficiente entrenamiento
y obtuvimos la experiencia de campo para considerarlo y ese fue el equipo Baker.

Eran los únicos que podían entrar y salir con vida.
No había ninguna duda en la mente de Ortega sobre el nivel de peligro que enfrentarían.
Si Loyd y Trautman lo hubieran sabido, no se habrían arriesgado a enviar al equipo Baker y en su lugar
enviarían otro.
Sin embargo, enviar otro equipo habría sido un desperdicio.
Un desperdicio inútil de vidas humanas.
Eso es seguro. – pensó Ortega para sí mismo.
En caso de que eso todavía no fuera lo suficientemente problemático, todavía estaba el problema de entrar y
todas las dificultades relacionadas con eso. Luego, además de determinar qué tipo de objetivo era, tuvieron
que lidiar con el sistema de defensa que estaba protegiendo en ese mismo momento. De ninguna manera, uh
uh.
Ortega no podía permitir que sacrificaran otro equipo SOG sin ningún motivo.
Su convicción ese día fue el inicio de su propio entierro, un deseo de muerte, se podría decir.
Aun así, él lo sabía. Sabía exactamente lo que estaba haciendo y lo que tendría que hacer.
Después de todo, ese era su trabajo.
En ocasiones, morir era parte del trabajo.
Al menos era parte de su trabajo, de todos modos.
"Bueno, ¿qué se necesita para atacar un lugar como ese entonces?" repitió Trautman.
"Unos pocos hombres, dado que no tenemos otra opción".
Ortega se detuvo de repente casi como en trance.
Luego, casi secamente, añadió: “Tal
vez tener muchos hombres no haría mucha diferencia. Quizás un enfoque sigiloso termine siendo su mejor
opción”.
Loyd se acercó, curioso por lo que acababa de oír.

Sin dudarlo, Garner asintió mostrando su aprobación.
“Me gusta”, dijo.

"Continúa, soldado".
“Será complicado, tal vez incluso casi desesperado. Estamos hablando de gente muy arraigada aquí y en
su suelo. Por no hablar de todos sus sistemas de defensa internos, activos y pasivos, entre todo lo demás.
Tenemos que entrar en el lugar sin que ellos lo sepan, preferiblemente en medio de la noche, golpeando rápido
y desapareciendo en un instante”.
"Entonces, ¿ya tienes una idea general sobre cómo proceder?" preguntó Trautman.
“Más o menos, sí, tal vez sí. En teoria. Sin embargo, sólo estoy improvisando y necesito algo de tiempo. Al
menos veinticuatro horas, o incluso un par de días si es posible”.
Trautman se volvió para mirar al general.

“Por mí está bien”, dijo Loyd.

"Seguir."
Ortega tragó. Tenía la boca seca.

Sintió como si estuviera atando una soga alrededor de su propio cuello.
Luego se volvió hacia ellos y les dijo:
"Un salto de Halo".

"¿Por la noche?"
"Sí. Podríamos saltar en paracaídas de noche y ponernos en posición. Cuando estemos listos, indicamos a
los B52 que bombardeen”.
“¿Contigo ahí dentro?” preguntó Loyd.
“Sí, pero lo hemos hecho antes y sabemos cómo hacerlo. O encontramos refugio o
Espera, espera un poco más atrás. En realidad, eso no importa en absoluto”.
"Está bien", dijo Trautman.
“Una vez que comience el bombardeo, los guardias de afuera entrarán en pánico o saldrán corriendo, mientras
que los demás estarán todos en el agujero, a salvo. Esto se debe a que nadie espera un ataque terrestre
a gran escala, al menos no tan al norte. Porque podría desencadenar la Tercera Guerra Mundial, ¿verdad?
Si Ortega no tenía la atención de todos hasta entonces, no nos equivoquemos, ahora sí la tenía.
“Bueno, como decía, inmediatamente después del bombardeo habrá el habitual silencio posterior.
Entonces es cuando un equipo de ocho personas podría deslizarse silenciosamente dentro del perímetro y retroceder
rápidamente”.
"Si te atrapan, todo se acaba", dijo Loyd.

"Pelear no te sacará vivo de allí".
Ortega miró a Loyd levantando una ceja mientras lo hacía.
“Como suele ser siempre, general”, replicó Ortega.
“Si nos atrapan, la misión habrá terminado y todos estaremos casi muertos sin ninguna probabilidad
de volver a salir con vida. Esas condiciones no son diferentes de aquellas en las que SOG funciona
prácticamente todo el tiempo, general. Incluso si estuviéramos armados con nada más que cuchillos y
aún tuviéramos las mismas posibilidades de cumplir la misión y hacer el trabajo”.
“¿Podemos seguir adelante?” Dijo Trautman interviniendo.

El general asintió.
“Después del bombardeo, nos dirigiremos a los conductos de ventilación. Lo mejor que podría usar sería
ser gas propano ordinario, del tipo civil. Su único inconveniente es que tiene una sustancia química adicional,
por lo que apesta absolutamente. Lo colocaron por razones de seguridad porque es más probable que notes
una posible fuga si el olor es perceptible”.
Trautman asintió.
Tenía una idea bastante clara de hacia dónde iba Ortega con todo esto.
“Vamos a necesitar un poco de propano modificado, del tipo inodoro. Como es más pesado que el aire, cuando
lo liberamos en los conductos de aire, bajará directamente por los conductos. No te llevará más de unos
minutos llegar a todas partes”.
“¿No podríamos simplemente usar algo de fósforo en su lugar?” —Preguntó Garner.
"No. Es demasiado grande ahí abajo para que funcione el fósforo. De hecho, creo que se necesitarán dos
tanques de propano para hacer el trabajo. Dos tanques deberían ser más que suficientes para derribarlo todo”.
"Suena bastante fácil", dijo Trautman.

“No lo es, señor, en absoluto en realidad. El bombardeo tendrá que ser exactamente en el objetivo y además
intenso, o los VC podrán darse cuenta y salir de sus refugios a tiempo.
En cualquier caso, no tendremos más que unos pocos minutos a nuestra disposición antes de que todos
salgan corriendo de sus madrigueras. Y si no hacemos todo lo suficientemente rápido, habrá
Habrá cincuenta o incluso cien hombres ahí abajo en un abrir y cerrar de ojos y saldremos volando antes de
que sepamos qué nos ha golpeado.
"Tal vez deberíamos bombardearlos durante una semana entera, para cansarlos un poco antes de que ustedes
comiencen", sugirió Garner.
"No creo que podamos permitírnoslo", respondió Trautman.
Entonces el coronel se volvió hacia Ortega.
“Necesito esos aviones en otro lugar. Lo lamento."
Ortega se encogió de hombros.
“Lo que realmente importa aquí es que puedes garantizar que los derrotarás con otra ofensiva, igual de
fuerte, en el momento en que estemos destrozados allí. Quiero hacer esto entre ataques y todo en
cuestión de minutos”.
“Eso es simplemente suicida”, dijo el general, mientras Ortega miraba con los ojos muy abiertos, casi en
trance.
Luego, antes de responder, miró hacia Loyd con ojos entrecerrados y serios y dijo:
"Toda esta maldita misión es suicida".
Luego volvió a mirar a Trautman.
"Los bombardeos no serán un problema".

"Bien."
En ese momento fue Garner quien intervino.
"Entonces lo que estás diciendo es que el verdadero problema es la cantidad de tropas que serán
afuera, porque no tienes intención de poner un pie en ese lugar”.

“Exactamente”, respondió Ortega.
“Pero también hay otros problemas. Los tanques GPL, por ejemplo, son pesados. Tendremos que
lanzarlos en paracaídas por su cuenta y luego recuperarlos más tarde, así que no habrá mucho tiempo
para hacerlo”.
“¿Qué tal si les ponemos un estroboscopio infrarrojo?” dijo Garner.
“Invisible a simple vista – le dijo a Loyd – pero similar a un faro en la noche a través de gafas de visión
nocturna”.
Ortega asintió. Ya había usado ese tipo de tecnología y parecía bastante confiable.
El único inconveniente real de todo esto era que ni los tanques de propano ni las luces
estroboscópicas infrarrojas eran equipos normales.
Ortega odiaba trabajar con equipos especiales sin probarlos previamente.
“Pensándolo bien, señor, necesitaré más aviso que sólo veinticuatro horas.
Quiero que todo el equipo nuevo que usaremos en la misión lo revisemos personalmente de
antemano. Cada pieza del equipo y eso incluye los tanques de propano sin olor, las luces
estroboscópicas infrarrojas, todo eso. No puedo darme el lujo de encontrarme maldiciendo, en plena
noche, rodeado por el enemigo porque no puedo encontrar las cajas que necesito.
consigue una misión mientras el reloj cuenta regresivamente para la próxima ofensiva a nuestro alrededor”.
“¿Loyd?” dijo Trautman.
“Bueno, si me preguntas, podemos pasar un día o dos, incluso tres si es necesario. Eso te dará
el tiempo que necesitas para probar todo, así como también el equipo nocturno”.
“Está bien”, respondió Ortega.

"Lo pensare."
“Todavía hay una cosa más. Si la red de túneles no colapsa, tendremos que poner
las cargas secundarias a mano y eso significa entrar. Esa es probablemente la parte en la que
morimos tratando de cumplir tu misión”.
Trautman y Garner no dijeron nada.

Loyd, por el contrario, sin dudar lo más mínimo, continuó diciendo:
“Sería feliz si prendiéramos fuego a los túneles por el amor de Dios y ni siquiera me importa cuánto
cueste hacerlo. Si la red no se cae por sí sola, le autorizo personalmente a salir de allí de
todos modos”, dijo Loyd.
Ortega asintió.
Si su objetivo era atacar y huir, esa misión se había vuelto muchísimo más fácil.
"Yo diría que eso es todo por ahora", concluyó Trautman.

Ortega suspiró aliviado.
"Todo lo que tienes que hacer ahora es decirme si aceptas o no la misión para que comencemos".
"Estoy buscando otro equipo para hacer el trabajo en caso de que no lo hagas".
Ortega se quedó solo, reflexionando más sobre todo lo que habían discutido.
Él ya sabía su respuesta, pero de todos modos se tomó su tiempo antes de decirla. Siempre que le ofrecían
una misión, siempre reflexionaba un momento antes de responder. Sabía muy bien que la respuesta que
diera podría costarle la vida.
Comprendió cuán pesada era su elección por el peso que sentiría después sobre su espalda.
A pesar de cualquier sentimiento que tuviera en sentido contrario, esa misión era posible.
Por muy desesperada que fuera, la misión era viable y, hablando de manera realista, podía llevarse a
cabo.
Más que factible, el objetivo también lo hacía importante.
Una misión que era capaz de convertirse en un acontecimiento de grandes consecuencias.
“Acepto”, fueron las palabras que finalmente expresó Ortega en voz alta. Seguro esperaba no estar
cometiendo el error más grande de su vida.
"Hagamos esto".
"Está bien, me alegra oírlo", dijo Trautman.

Luego continuó añadiendo:
"Entonces, en este punto, diría que el plan es definitivo y estamos listos y listos para comenzar".
“Bueno, no exactamente dijo Ortega todavía quiero repasarlo unas cuantas veces más durante el
próximos días."
"Por supuesto", dijo Trautman volviéndose para mirarlo.
"Esta misión ahora se conocerá como Devil's Den".
La guarida del diablo –repitió Ortega en voz alta en su cabeza.

Bastante apropiado en cuanto a nombres, si me preguntas.
Esta era la segunda vez que algo le recordaba al desertor que había conocido en su misión “Tierra de
nadie”. Me recordó al mismo diablo en carne y hueso.
Por lo tanto, cuando Trautman les dijo que había llamado a la misión Devil's Den, tuvo una sensación
extraña en su interior.
“Te recomiendo, Ortega”, le dijo Trautman.

“Sin recopilación de inteligencia, sin evaluación de daños ni ajustes. Solo haz lo que tu
tienes que hacer y luego salir corriendo. ¿Está claro, soldado?
Ortega asintió.
"El diablo estará allí esperándote, y no quiero que te quedes ni un segundo más".
más tiempo del necesario. ¿Entendido, Skorpio?"
OPERACIÓN
LA GUARIDA DEL DIABLO
En 1967, SOG hizo historia al utilizar la técnica de lanzamiento HALO (High Altitude,
Apertura Baja) en territorio enemigo, mientras está en guerra.
Ni siquiera dos años después, el Baker Team B estaba haciendo lo mismo.
Los ocho soldados se sentaron esperando en silencio en su fila de asientos, concentrados en la luz roja y
listos para "ir".
Todos iban vestidos de negro y tenían puestos cascos, gafas y máscaras de oxígeno.
Se habían convertido en uno y no había manera de distinguirlos.
Respiraron lenta y profundamente debajo de las máscaras para mantener la mayor cantidad de oxígeno
posible, con la esperanza de disminuir los efectos secundarios que pudiera causar el lanzamiento. Sin
embargo, demasiado oxígeno también tenía efectos secundarios, provocando a veces euforia y desmayos. Con
tantas variables a considerar, es fácil entender por qué los saltos HALO siempre fueron
así de peligroso. Las temperaturas frías y la adrenalina tampoco funcionaban bien juntas porque cuando el
ritmo cardíaco aumenta, también aumentan las posibilidades de desmayarse.
Por lo tanto, sobrevivir al salto fue sólo una cuestión de sangre fría.
"¡DOS MINUTOS!" exclamó el piloto.
Rambo se sentó en su asiento, golpeando con el pie el suelo de metal, inhalando y exhalando a través de su
máscara de gran altitud.
Casi todos estaban armados con Uzis, una subametralladora compacta de fabricación israelí, perfecta para
enfrentamientos a corta distancia y mucho más fácil de usar que un rifle de asalto Colt XM.
Cuando esperaban tener una batalla real entre manos, Coletta y Jorgenson generalmente se armaban
con M16.
El piloto miró al equipo y dijo: “UN MINUTO”, señalando con el dedo índice hacia arriba.
En ese momento, Rambo se puso de pie y se paró bajo la luz roja.

Podía sentir el avión vibrando debajo de él.
Uno tras otro, todos se levantaron.
El equipo se movió lentamente hacia la plataforma de lanzamiento y se puso en línea recta.
Todos llevaban la misma máscara, incluido el hombre que estaba parado en la puerta de la bodega, quien,
al cerrar su clip de resorte, alcanzó el botón.
Ráfagas de viento heladas recorrieron el compartimiento de pasajeros casi instantáneamente, cuando sonó la
luz roja de la sonda de la alarma ensordecedora, llenando la habitación de adrenalina.
Rambo miró hacia la oscuridad de abajo.

No podía ver nada en absoluto, ni una sola ciudad a lo lejos.
Por lo tanto, todavía no tenían ningún tipo de punto de referencia.
"¡IR! ¡IR! ¡IR!" dijo el hombre en la puerta de la bodega mientras señalaba hacia abajo.
Rambo subió corriendo a la plataforma de lanzamiento y se lanzó directo al vacío.

Había una oscuridad total que lo rodeaba, con vientos que alcanzaban los trescientos nudos y golpeaban con
fuerza explosiva.
Danforth, Ortega y Messner lo siguieron poco después, saltando y desapareciendo instantáneamente en la
noche, como si nunca hubieran estado allí.
No mucho después, todos se habían ido.
El salto había dejado al descubierto una pequeña zona en su cuello y Rambo podía sentir el aire helado
picándole.
Cerró la mandíbula y abrió los brazos para reducir la velocidad.
Rambo había sido el primero en saltar, por lo que era el más cercano al aterrizaje y el último en la fila.
Sin embargo, si quería reagruparse con los demás, tendría que frenar su caída libre.
Fue entonces cuando, por primera vez, notó algunos pequeños puntos azules, adheridos a la espalda de
cada miembro, destinados a mostrar la posición.
Sin embargo, Rambo había disminuido demasiado la velocidad, así que descruzó los brazos nuevamente para
poder alcanzar a los demás.
Apenas unos segundos después de la caída libre, Rambo vio los puntos rojos que habían estado buscando.
Por fin – pensó.
Esos puntos eran los tres pueblos que tuvo que usar como punto de referencia.
En medio de los tres esperaba encontrar el reflejo de la luna en el agua de un arrozal,
porque ese era el lugar para aterrizar. Probablemente era demasiado pronto para que ese reflejo fuera visible.
Rambo abrió los brazos y se movió para ajustar su posición en la formación.

El que estaba ahí abajo, delante de todos, debía ser Ortega.
Algo giró en el aire y Rambo sintió que pasaba junto a él.

Lo siguiente que supiste fue que fue alcanzado por una especie de trueno.
Rambo se volvió para mirar rápidamente, con el corazón latiendo con fuerza dentro de él.
¿Era eso lo que temía que fuera?
Tranquilo – dijo por dentro.

Aún puedes quedarte sin oxígeno si entras en pánico.
Tranquilo, control deslizante.
Sea lo que sea, no es importante: mantén la calma o te desmayarás.
Desmayarse en caída libre significaba morir, por supuesto.
Rambo podía sentir su corazón desacelerarse como si lo estuviera controlando. En realidad, lo era.
En realidad lo estaba haciendo. Se había convertido en un maldito animal.
En cualquier otra circunstancia, no habría funcionado.

Así funcionó siempre.
Esa noche, sin embargo, fue diferente. En ese momento, en ese salto, a esa altitud, la caída libre sobre
Vietnam del Norte fue diferente. Esa noche Rambo incluso había ralentizado el suyo.
ritmo cardíaco hacia abajo.
Cuando golpeó el segundo estallido de fuerza, siguió un trueno y esta vez vio una explosión verde
destellando en la oscuridad. Era tan recto como un láser y casi geométrico, como para confirmar su
terror.
Trazadores de alto calibre – se dijo a sí mismo.

Nos están disparando con un arma antiaérea.
Rambo se dio la vuelta durante unos segundos y vio que la luz verde finalmente comenzaba a
cambiar su ruta curvándose a medida que disminuía la velocidad.
No pueden saber muy bien de nosotros.

No hay forma.
Pero no sólo los habían localizado, sino que también les disparaban.
No, eso no es posible.
Rambo vio otras luces verdes dibujar varias líneas por todos lados, así que parecía como si lo
estuvieran buscando.
Mientras él y sus compañeros continuaban cayendo, su incapacidad para ponerse a cubierto lo hizo
sentir impotente, casi desnudo.
No hay manera de que nos vean – se dijo.

Tu corazón, cuida tu corazón. Cuida tu respiración.
Respira más lento.
Disminuye tu ritmo cardíaco.
Nadie en el mundo sabe todavía que existen los saltos HALO.
¿Cómo podrían saberlo entonces esos malditos Vietcong?
Ese es el pensamiento que lo calmó de una vez por todas.

También fue el mismo pensamiento el que lo explicó todo.
Estaban apuntando al avión.

Eso es todo. Estaban apuntando al avión que estaba encima de ellos y si una de esas balas gigantes
(porque eran balas antimaterial) realmente terminara golpeando a alguno de ellos, no habría sido
más que un terrible accidente.
En ese momento, Rambo se preguntó a quemarropa qué debía hacer al respecto: nada.
Él y los demás no tenían forma de comunicarse mientras estuvieran en caída libre y

el único que podía decidir si se desviaba del rumbo original era Ortega porque lideraba el grupo. Sin
embargo, en la oscuridad, la única forma de verlo era viendo la pequeña pegatina fluorescente en la parte
posterior de su cuello. La razón por la que estaba allí era para que el equipo pudiera verlo mientras miraban
hacia abajo y, en consecuencia, seguirlo, pero el enemigo al que se enfrentaba en la otra
dirección no podía.
La pegatina hacía que fuera bastante fácil de seguir, pero no era un medio de comunicación.
Ortega no cambió de rumbo y la ametralladora reanudó el fuego.
Esta vez el destello verde se acercó tanto a Rambo que sintió que el aire se movía nuevamente.
Malditos tiros. Esos disparos lo estaban distrayendo.
Las luces del pueblo de abajo se hicieron más claras y ahora podía ver los reflejos en el agua de su
objetivo en el campo de arroz.
Estaba exactamente en posición. Todo el equipo lo estaba.
Rambo miró las brillantes manecillas de tritio de su reloj Seiko: a sólo unos segundos de distancia.
Tres,
Dos,
Uno.
Rambo abrió su paracaídas y la reacción fue inmediata.

Una vez terminado el rebote, comenzó a maniobrar las correas. No sólo necesitaba
para enderezar el planeo, pero también tuvo que alterar su velocidad y reducir la velocidad.
La ametralladora antiaérea volvió a disparar, pero esta vez los disparos fueron mucho más arriba de ellos.
Eso fue lo que finalmente convenció a Rambo de que los VC estaban disparando al avión y no a ellos.
La idea misma de que los vietnamitas estuvieran disparándoles era ridícula, y lo había sido desde el
principio.
Messner aún se estaba recuperando del impacto del aterrizaje en el agua hasta las rodillas cuando escuchó
a alguien gemir a su lado.
Krakauer.
Instantáneamente soltó el paracaídas mojado que estaba tratando de recoger para esconderse y se dirigió
hacia su compañero de equipo que yacía en el agua.
Agarrándolo por las axilas, giró a su compañero hacia él.
Una barra de hierro puntiaguda le había atravesado el ojo derecho y le había salido por la sien.
Su ojo había desaparecido.
La sangre corría por su mejilla como lo haría una lágrima.
El médico del equipo Baker nunca antes había visto algo así.
A pesar de ser médico, ver a su amigo tirado allí, en el estado en el que se encontraba, le provocó un
escalofrío espantoso en la espalda, casi electrocutándolo.
Por un momento, Messner simplemente se quedó allí, paralizado al ver a su amigo gravemente herido.
Ese poste lo había atravesado.
Debió haber caído sobre él mientras aterrizaba.

Trampas.
Probablemente todo el arrozal estaba lleno de ellos.
Un hombre bajito.
Tendremos que hacer el resto de la misión con un hombre menos.

Se suponía que Krakauer llevaría uno de los tanques de gasolina.
Qué jodido lío.
Esa era la parte entrenada de él que hablaba, la que siempre seguía adelante, sin detenerse ante nada.
Sin embargo, su alma también estaba muy dentro de él.
Necesito saber si sobrevivirá o no – pensó para sí mismo.
Actuando rápidamente, sacó su linterna en forma de L mientras su corazón latía cada vez más fuerte dentro
de su pecho.
Una vez encendido, Messner dirigió su suave luz roja hacia la barra de hierro. Aunque atravesó el templo
de Krakauer de un lado al otro, había salido por el lado de
su ojo. Al hacerlo, había perdido el centro de su cabeza, y la razón por la cual Karaka
Aún estaba vivo.

Jesús maldito Cristo
Estaba vivo y eso no era todo.
Estaba vivo y consciente también, dado que todavía estaba de pie.
Messner vio que Krakauer tenía la boca bien abierta y la lengua fuera pegada pero no emitía
ningún sonido (y eso era bueno considerando que estaban en territorio enemigo).
Lo que significa que el dolor era tan agudo que apenas podía respirar y mucho menos gemir.
Su ojo de trabajo estaba quieto, mirando fijamente hacia adelante. El dolor...
El dolor tenía que ser insoportable.
Tengo que quitarle esa puta barra de la cabeza – fue lo primero que se le pasó por la cabeza, pero
eso era pensamiento de novato.
No, no lo haces.
No, tienes que dejarlo ahí.
La razón, por supuesto, fue por el bien de las arterias. Si hubiera sacado el poste, la pérdida de sangre
habría matado a Krakauer mucho antes de que llegara al hospital, por lo que tuvo que dejarlo.
¿Hospital? ¿Qué maldito hospital?

No irá a ningún maldito hospital.
Messner se dio cuenta de que las manos de Krakauer empezaban a temblar.
Tiene que estabilizarlo, Doc. Todavía puedes salvarlo.

Lo dejaremos atrás y completaremos la misión.
Entonces regresaremos y lo atraparemos.
Sí, eso es lo que haremos.
Si puede caminar, Krauk también puede hacerlo.
Messner no podía pensar con claridad. No podía simplemente aplicar la lógica o el razonamiento
para superar esto porque no estaban hablando simplemente de un paciente lesionado por el amor de
Dios. Era un amigo, su amigo, maldita sea, y Messner no pudo evitar sentirse abrumado, casi
contagiado. La sensación que estaba obteniendo del ojo mismo y
lo que su amigo sentía era incapacitante, porque era muy fuerte. Demasiado fuerte y eso fue todo.
Una sensación de miedo y horror, casi náuseas, se apoderó de él.

La empatía lo había puesto en el lugar de su amigo dándole una idea clara de lo que podría ser.
sintiendo en ese momento particular.
No, no, vamos, ¿qué estás haciendo?

Detente ahí mismo, contrólate.
Estás en territorio enemigo, joder.
Cálmate.
No te importa un carajo.
No puedes dejar de pensar.
Pase lo que pase, simplemente no me importa.
Messner empezó a sacar de su mochila las cosas que necesitaba para estabilizar esa... esa cosa.
En eso se acababa de convertir su amigo Krakauer.

El agua y el barro en el fondo del campo de arroz no sólo suavizaron el aterrizaje de Rambo, sino
que también lo amortiguaron, casi haciéndolo silencioso.
Estaba enrollando su paracaídas hasta formar una bola por las correas cuando, de la nada, escuchó
algo.
Rambo se detuvo en seco mientras sus ojos miraban fijamente al vacío y se concentraban por
completo en su sentido del oído.
Ni un sonido.
Volvió a hacer una bola con su paracaídas.
Una vez que terminó, se puso el bulto bajo el brazo.
Uzi en mano, se arrastró por el agua avanzando hacia la esquina noreste del campo de arroz, que
era el punto de reunión para todos ellos.
No podía ver nada.
Nada excepto el reflejo de la luna en el agua, claro está.
Trampas – pensó.
Sí… Puede que parecieran ramas saliendo del agua, pero no lo eran.
Eran barras de hierro afiladas, diseñadas específicamente para apuñalar a los paracaidistas.
El nivel del agua debe haber bajado un poco, así que cuando estuviste lo suficientemente cerca podías
ver las puntas apuntando hacia arriba.
Esos no eran un problema en lo que a Rambo concernía.
Lo que realmente le preocupaba era la oscuridad. Estaba demasiado oscuro.
Pelear así, en esas circunstancias, era, en el mejor de los casos, absurdo. Fue una tontería.
Podría haber cualquier cosa en ese maldito campo de arroz, joder. Si hubieran sido vistos, el
Vietcong fácilmente podría haberles tendido una emboscada en las afueras. Rambo y los demás
no tendrían salida.
Continuó moviéndose en el agua, con su paracaídas en una mano y la Uzi en la otra.
No podía esperar para deshacerse del paracaídas.
"Johnny", susurró una voz.

Fue Ortega.
Una vez que estuvieron a distancia del brazo, Rambo se dio cuenta de que Ortega estaba increíblemente
pálido y su rostro estaba tenso, pero tenía los ojos muy abiertos y la boca abierta.
Algo andaba mal.
"Hay algo que mueve a Johnny".

"¿Dónde?"
“Allá atrás, detrás de nosotros. Los escuché. Estoy seguro de ello."
“Reunamos al equipo”, dijo Rambo.

“Sí, lo tengo. Pero tú quédate en el agua y yo cubriré la orilla desde arriba”.
Los dos continuaron juntos por la orilla con Rambo con el agua hasta las rodillas mientras Ortega
avanzaba hacia arriba. Ambos tenían sus Uzis listas mientras avanzaban hacia su punto de encuentro.
No se habían movido más que unos pocos metros cuando Rambo escuchó algo a lo lejos, también
detrás de ellos. Quizás no pudo ver nada, pero de todos modos Ortega tenía razón.
El problema era que aquella noche estaba completamente oscuro.

Esa noche no había luz de luna y la luz proveniente de las estrellas era, en el mejor de los casos, tenue.
Sin embargo, los sonidos que habían escuchado estaban ahí, y eran exactamente donde Ortega había
dicho.
Rambo vio un par de luces rojas parpadeando en la oscuridad, pero, en lo que a él respectaba,
estaban demasiado cerca para pertenecer al enemigo. Tenía que ser el resto del equipo.
Sin embargo, ¿qué carajos estaban haciendo y por qué habían encendido las luces rojas?
Para entonces Ortega ya había desaparecido delante de él.
¿A dónde diablos va? El equipo está aquí.

Desacelere a Ortega, por el amor de Dios.
Rambo escuchó algunas hojas moverse y poco después, otras crujir.

Sus compañeros de equipo estaban haciendo demasiado ruido.
"Johnny", susurró una voz en la oscuridad.
Messner apareció de la nada en la orilla y le hizo un gesto a Rambo para que lo siguiera, y rápido.
“Messner”, respondió Rambo.

“Ven aquí, Johnny. Rápido."
Rambo subió al terraplén, por lo que salió del agua para seguir a dondequiera que se dirigieran a la
jungla.
Allí dentro estaba incluso más oscuro que el campo de arroz.
Rambo también optó por su pequeño flash de haz rojo (que el joven cubría parcialmente para
suavizar aún más la luz).
Debajo de Messner, yacía en el suelo Krakauer y había una barra de hierro sobresaliendo de su ojo.
Las trampas...
Esas malditas trampas.
Una de esas malditas trampas había hecho su trabajo.

Ciertamente así fue.
Messner estaba ocupado sujetando a Krakauer mientras intentaba quitarle el tapón a una inyección de
morfina al mismo tiempo.
Rambo se arrojó sobre Krakauer para ayudar a Messner a sujetarlo.
“Bien hecho, Cuervo”, le dijo Messner.
Instantáneamente le dio a Krakauer dos disparos, uno tras otro.

Sólo unos segundos después, Ortega apareció nuevamente detrás de ellos.
“Se dirigen hacia nosotros en dos direcciones, ¡maldita sea! Los VC son…” y Ortega se detuvo en seco
a mitad de la frase.
"Oh, mierda. Jesús, maldito Cristo”.
Ortega se agachó sobre Krakauer y lo tomó de la mano.
“Espera, Krack. Espera por el amor de Dios. ¡No juegues conmigo!

“¡Mantenlo quieto!”
"¡Lo estoy intentando!"
"Mierda."
"Tenemos que salir de aquí."
"Los demás todavía están desaparecidos".
"NNNNNFFFFFF".
“Sé que a Krack le duele, pero tienes que apretar los dientes y cerrar la maldita boca. ¡Ni un puto
sonido!
"¡No así no!"
“¡Mantén la cabeza quieta, Krack – intervino Rambo – o terminarás suicidándote!”
“¡NNNNGH! ¡NNNNNNGH!”
"¿Cuántos?" —le preguntó Rambo a Ortega.
"Un John de mierda, y además hablan en serio".
"¿Qué serio?"
"Muy enserio"
"Mierda."
"El resto del equipo todavía está desaparecido".
“No, no lo somos”, dijo Jorgenson.
Se había acercado sigilosamente a ellos sin que ninguno de ellos lo notara.
"Sniper se quedó atrás con su NVD y los demás están por todos lados".
Luego bajó la cabeza mirando a su amigo.
“Espera, Krack. Lo vas a hacer. Te sacaremos de aquí”.
Sin embargo, eso no era lo que Jorgenson realmente estaba pensando. Tampoco nadie más.
Nadie estaba seguro de nada, al menos no en ese momento.
Habían "cruzado las líneas enemigas". Nadie con heridas graves había regresado con vida de allí.
Jamas.
Quizás a bordo de un helicóptero hubiera tenido una oportunidad. Si, tal vez si viniera un Huey
para recogerlos no muy lejos de allí. Entonces sí, tal vez tendría una oportunidad pero eso era
imposible, por supuesto.
No venían helicópteros a recogerlos. De todos modos, no está allí, o probablemente no esté
en ningún lado.
No hay puta posibilidad.
Estaban solos.
Estaban solos y Krakauer iba a tener que caminar.
Es más, tendría que hacerlo después de completar la misión, si toda la misión no se hubiera ido
directamente al infierno considerando que esos VC parecían tener la misión de encontrar al equipo
Baker.
"Tenemos que bajar el listón", exclamó Messner.

“No hay manera de que podamos moverlo de otra manera. ¡Necesitamos cortarlo sin moverlo!
Sólo entonces, en ese momento, la morfina finalmente golpeó a Krakauer. Lo calmó instantáneamente
cuando lo hizo para que Rambo pudiera soltarlo y tocar su frente.
“Messner”, dijo Ortega.
El líder del equipo llevó a Messner a un lado, pero Rambo logró escucharlos de todos modos.
“Todo depende de la hemorragia”, susurró Messner.

“Si logramos detenerlo de alguna manera y no le damos demasiada morfina, es posible que pueda
caminar. En cualquier caso, pase lo que pase, el mejor de los casos es que sobreviva uno o dos días
como máximo con ese tipo de lesión. Necesitamos llevarlo a una LZ en menos de dos días”.
“Podemos hacerlo”, dijo Ortega, calculando kilómetros, rutas y LZ potenciales mientras hablaban.
Puede que no fuera lo que requería su plan original, pero con algunos cambios menores y usando LZ3
en su lugar, podrían lograrlo.
“Sí, eso funcionará”, concluyó Ortega.

"Si utilizamos LZ3, es factible".
Sin embargo, cuando Ortega terminaba su frase, de la nada, un solo disparo disparado en la lejana
selva rompió el silencio.
Un disparo OTAN 5,56.
“Coletta”, susurró Ortega.
Todo el equipo se quedó paralizado instantáneamente y miró hacia las copas de los árboles frondosos.
Eso significaba que los habían descubierto, maldita sea.
Bueno, al menos eso significa que la misión se ha ido al garete – pensó Ortega para sí.
Trautman había sido muy claro acerca de ese escenario. Si, por cualquier motivo, los VC los identificaban o
veían antes de completar la misión, debían abortar inmediatamente, y eso era una orden.
Otro disparo resonó.

Luego otro sólo unos segundos después, y era claramente el M16 de Coletta el que lo había hecho.
Se acabó – pensó Ortega.

Aparentemente, aterrizamos en el campo de arroz justo cuando una patrulla enemiga entraba o salía de
los túneles. Fue simplemente mala suerte y nada más.
Sabíamos que existía la posibilidad de que esto sucediera desde el principio.
Incluso si hubiéramos hablado de ello interminablemente mientras planeábamos. Incluso habíamos llegado a
la conclusión de que no había forma de descartar ese riesgo en particular, maldita sea.
Ahora, el peor de los casos acababa de hacerse realidad.
Se terminó. La misión había fracasado.
Juego terminado.
Lo único de lo que teníamos que preocuparnos ahora era de salvar nuestros traseros.
“¡QUITEN A KRAKAUER!” gritó Ortega.

“QUIERO UN INCENDIO HACIA EL ARROZAL”, añadió, y luego continuó diciendo:
"Messner, detén el bombardeo, por el amor de Dios"

"Pero jefe..."
“Existe la posibilidad de que nos quedemos atrapados aquí, Doc. ¿No lo entiendes?
Messner asintió de mala gana.
Ortega saltó de la jungla y se metió en el agua, sacando una pistola de bengalas de su chaqueta.
El reflejo en el agua todavía era negro como boca de lobo y lo único visible, aunque apenas, era el
fantasma del reflejo de la luna encima.
"No estás pensando seriamente en dispararle a esa cosa ahora mismo, ¿verdad?" dijo Jorgenson.
Ortega ni siquiera lo escuchó. Levantó su arma en el aire y disparó la bengala directamente al cielo.
La bengala se disparó primero en el aire, luego, cuando estuvo más o menos a unos treinta metros del suelo, de
repente se encendió y, como por arte de magia, una luz roja, casi cegadora, se extendió por toda el área
para ellos, exponiendo una sección a la vez. un momento.
Cuando su campo de arroz finalmente estuvo dentro del alcance de la luz, no podían creer lo que veían. Había
docenas y docenas de Vietcong avanzando casi en fila.
La luz roja casi mágica titilaba sobre ellos exponiendo todo el campo, junto con cada posición de
VC, de un lado al otro.
Siguieron avanzando sin detenerse ante nada.
De hecho, no tenían miedo de nada ni de nadie, porque al fin y al cabo estaban en casa.
Santa madre de Dios – pensó Jorgenson quien, tan estupefacto como Ortega, se quedó
paralizado y ninguno de los dos podía creer lo que estaba pasando.
Danforth y Delmore se encontraron varios metros detrás de Krakauer y los demás y rodeados
de una espesa vegetación. Como tal, sin un momento de demora, abrieron fuego contra los VC al
aire libre.
Ortega escuchó el crujido de una Uzi justo debajo de él. Debió haber sido la Uzi de Berry cubriéndolo.
Por otra parte, ¿qué pasa con Rambo? ¿Dónde había estado Rambo todo este maldito tiempo? Él
no tenía idea de su paradero.
Había llegado el momento de que Ortega hiciera un nuevo plan.
Tenía que descubrir cómo sacarlos de allí.
danforth
Cuando vi disparar el AK por primera vez, los disparos iluminaron el cielo oscuro como pequeños meteoritos verdes todo el tiempo.
el horizonte.
Había tantos y estaban tan extendidos que era difícil pensar en otra cosa.
de hecho. Hubo una tormenta de balas justo ante mis ojos con brillantes bengalas de cohetes y VC
moviéndose a nuestro alrededor como un oscuro torbellino, en las sombras.
Por una fracción de segundo incluso me olvidé de Krakauer.
No me pregunté dónde estaban Coletta, Rambo o Berry, ni pensé en establecer alineaciones o
perímetros tampoco.
Pensé y sentí como un animal.
Disparé todas las balas de mi Uzi en un solo disparo interminable.
Golpeé a dos de esos asquerosos bastardos en el acto rompiendo la barricada que habían formado en
medio del campo de arroz casi al instante.
No mucho después, alguien más disparó su Uzi en rápidas sucesiones cortas y sonó como fuego.
Las galletas estaban estallando. Luego, después de eso, los disparos que escuché se parecían mucho a un trueno. Así eran
Definitivamente los M16 y mucho más potentes.
Eran Coletta y Jorgenson con los M16. En ese momento parecía
Todo el mundo estaba disparando, pero en realidad todavía había algunos de nosotros desaparecidos.
Dejé caer el cartucho vacío y me sumergí en el agua mientras recargaba y sin pensarlo.
Era lo mismo que estar en una especie de trance.

Había un regimiento de tropas. Estábamos solos contra todo un regimiento militar. Era real lo
que estaba sucediendo y no estábamos soñando.
Era comparable a tener una pesadilla y no despertar nunca de ella.
Ese batallón podría incluso haber sido automático por lo que sabíamos, y si hubiera sido de día en
lugar de noche nos habrían empezado a disparar con armas de artillería.
Justo como les había pasado a equipos SOG anteriores, y nunca habían regresado con vida.
para contarlo.
Ahora nos estaba pasando a nosotros.

Realmente nos estaba pasando a nosotros.
Me tiré al agua, dejando fuera sólo la cabeza y la Uzi, y disparé el segundo cargador sin fin.
Nunca terminó.
Los vietnamitas ya estaban fuera de alcance para entonces, aparte de los dos a los que había golpeado,
que todavía estaban tirados boca abajo en el agua, pero no importó. Lo importante era algo que los
bloqueara donde estaban, o, en definitiva, que los mantuviera alejados. Mientras hubiera una masa de
agua para cruzar entre nosotros, teníamos alguna esperanza de mantenerlos a distancia y luego
deshacernos de ellos.
Por el contrario, si pudieran acercarse, aunque fuera un poco... Incluso si hubiera que pagar un alto
precio por las bajas. En ese caso, habríamos estado muertos, y eso significaba que todos nosotros.
De alguna manera, era como si ya estuviera sucediendo, si ya estuviéramos muriendo, porque el

Como iban las cosas, no era tan diferente de una sentencia de muerte.
Cuando me di vuelta, todo lo que vi fue una raya roja ocasional en la vegetación verde de la jungla,
que en realidad no era más que el resto de las linternas del equipo.
Tampoco podía cuidar más de Krakauer: en una situación de ese tipo prácticamente ya se había "ido".
Necesitábamos un artillero en ese momento. Necesitábamos a Jorgenson.

Sin embargo, solo tenía un M16 y habíamos dejado el sesenta en casa debido al salto HALO. Estaba
cubierto de pies a cabeza con treinta cartuchos nuevos, iguales a los que el Vietcong estaba usando contra
nosotros.
"OSO PARDO."
Necesitábamos una ametralladora y tal vez incluso un lanzallamas, ya que nunca llegaríamos al búnker.
Al menos no vivo. Sí.
También podríamos usarlo para prender fuego a toda la jungla, antes de huir.
“¡GRIZZLYAAAA!”
"Aqui estoy."
"Nos rendimos, Grizzly".
"¿Qué?"
"Nos damos por vencidos. ¿Dónde está tu lanzallamas?
"No lo tengo".
Me volví hacia él y le dije:

¿Cómo diablos podría no tenerlo encima?
“Lo perdí”, dijo.
¿Cómo carajo se pierde un lanzallamas? Me pregunté a mí mismo.
“Entonces dispara ¡Maldita sea, dispara! Quiero que dispares como si estuvieras sosteniendo un cerdo y
No es un maldito M16”.
"Mátalos a todos, Grizzly".
Respira pensó Coletta en voz alta en su cabeza.

Respira o tus pulmones realmente explotarán.
Coletta disparó otro tiro al cerebro del VC y este salió disparado en el aire antes de volver a caer al
agua, seguido por el resto del cuerpo sin sentido justo después.
El reflejo de la luna en el agua parecía como si acabara de explotar también
Cálmate.
Tómalo con calma.
Deja un fuego de control. Dejen que Ortega les diga qué dirección tomar y simplemente actúen
en consecuencia.
Aún no se han separado.
Todavía podemos salir.
Era la verdad también. Todavía podrían lograrlo.

Pero Ortega tenía que dar sus órdenes, y rápido.
Porque si no lo hace, tendrás que ser tú quien se quede atrás para detenerlos.
Es tu turno de hacer el sacrificio.
Aunque no hay manera de que sea yo quien muera.
Al menos no esta noche.
Coletta esperaba que Messner, a pesar de todo el caos, recordara preguntar por Prairie Fire.
por radio (una solicitud SOS). En lo que respecta a Coletta, la misión parecía haberse ido ya por la
ventana para él también. Sí, seguro que sí.
Coletta volvió a apuntar, pero esta vez al levantar su rifle, por el rabillo del ojo, vio un destello y gracias
a esos reflejos, había salvado su propia vida.
Ese pequeño destello que había visto desde un costado lo había hecho lanzarse hacia el lado fangoso
del campo de arroz. En la oscuridad, perdió el equilibrio y terminó a cuatro patas en el frío.
agua.
Woosh.
RPG – pensó Coletta empujándose hacia el agua y contra el terraplén embarrado.
¡AUGE!
Al final, la explosión misma lo empujó al fondo. El

La oscuridad sobre él se iluminó y sintió un dolor agudo en el brazo, la sensación de estar en llamas,
pero estaba bajo el agua. ¿Que esta pasando?
Golpe – pensó.
Me han golpeado.
Coletta soltó su M16 y rodó en el agua mientras las llamas continuaban ardiendo en la superficie del
agua justo encima de él.
El impacto arrojó su espalda contra el fondo fangoso y lo golpeó, pero afortunadamente el agua no era
profunda.
Te han golpeado – se repetía una y otra vez.

Seguido inmediatamente por:
¿Estás atrapado en el barro?

¿Vas a dibujar?
¿Estás herido?
No, no estaba atrapado. No iba a morir como un ratón en una trampa bajo un pie de
agua.
Sin embargo, podía sentir las balas pasar a su lado y quedarse atrapadas en la pared embarrada
del banco encima de él. Escuchó disparos, explosiones... todo eso. El agua transmitía la grasa sonora
mejor que el aire.
Tuvo que recuperar el aliento.
Tenía que volver a la superficie y recuperar su M16.
Por lo tanto, manteniéndose lo más bajo posible, llevaría la cabeza justo por encima del nivel del agua de
todos modos e inhalaría profundamente.
Nadie pudo verlo allí.

El Vietcong sabía vagamente de su paradero, por supuesto, por lo que era imprudente permanecer
en el mismo lugar por mucho tiempo, pero mientras permaneciera tan bajo, no podrían verlo y él
también tenía refugio.
Coletta miró a su alrededor buscando su rifle, pero tenía que estar bajo el agua en alguna parte. No
era tan probable que siguiera funcionando después de haber tocado un fondo tan embarrado como ese.
Tampoco hubo tiempo para limpiarlo. Ciertamente no, ya que intentaban escapar de un lugar terrible
como ese.
Lo mismo se aplicaba también a su dispositivo de visión nocturna, por supuesto.
Coletta sacó su Browning HiPower de su funda, mientras él usaba la otra mano para
Siguió buscando su M16 para poder volver a ponérselo en la espalda.
"¡ESTOY FUERA!" le gritó a su equipo.

Nadie respondió.
Aquí está, maldita sea... Aquí está mi M16.

Ahí es donde estaba.
Está bien – pensó mirando su rifle completamente empapado de barro.

Ahora haremos una revisión rápida y luego nos iremos de aquí.
Coletta finalmente decidió echarle un vistazo al hombro y, como era de esperar, estaba herido.
Alguna metralla del RPG le había rozado el hombro.

Nada serio.
Solo hazte algunos puntos, toma algunos antibióticos y estarás como nuevo.
Lo que realmente importa ahora es salir de aquí con vida, por mi cuenta y rápido.
Porque nadie va a venir hasta aquí, a este maldito infierno, para conseguirlo.
a mí.
“PUNTO DE REUNIÓN”, escuchó a alguien gritar desde bastante lejos, en algún lugar.
detrás de él. Podría haber sido Berry.
Bien entonces , Supongo que después de todo no se habían ido sin él. Al menos es bueno saberlo.
En realidad, es muy bueno saberlo.
“¡OOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!” Coletta gritó en respuesta, dándose cuenta rápidamente por el

sonido de su voz de que algo definitivamente no estaba bien.
Estaba en shock.
Necesitaba recuperar el aliento.
Sabes lo que significa estar en shock y sabes cómo manejarlo.

Sólo respira profundamente.
¿Ya hecho? Bien.
Ahora bien, toma ese maldito M16 y lárgate de aquí.
Cuando finalmente logró levantarlo e intentar echárselo por encima del hombro, se dio cuenta de que
no podía. Su brazo no estaba haciendo lo que él quería que hiciera. Caray.
No podía levantarlo más allá de su cabeza.
Maldito infierno.
Ahora bien, ¿por qué no iba a poder levantar el brazo? Bien, veamos.
Probablemente porque lo que tenía sobre su hombro no era exactamente lo que llamarías
superficial ni nada por el estilo. Al verlo mejor, era obvio que la metralla del RPG no sólo lo había
rozado, sino que en realidad había entrado. En realidad, había entrado y salido como una bala.
No tengo tiempo para sangrar – pensó.
A decir verdad, realmente no lo hizo.

Lo más importante en ese momento era alejarse de allí y
todo lo demás tendría que esperar, y eso incluía el sangrado.

De todos modos, considerando todo, Coletta supuso que con el estado en el que se encontraba su herida,
tenía veinte minutos a su disposición antes de que probablemente comenzara a sentirse débil o algo así, tal
vez incluso desorientado. Podría perderse en la jungla en mucho menos tiempo. En cuanto a cuidar sus
vendajes y cosas así, pasaría a esos vendajes tan pronto como saliera de su posición de alcance.
Y así, una vez que había contemplado todas las variables, sus posibilidades todavía eran bastante buenas para
hacerlo fuera.
Eso es lo que esperaba de todos modos.
Por regla general, cuando uno está desangrado y además está bajo fuego, pensar con claridad se
convierte en un lujo no es nada fácil.
Entonces, con su M16 en la espalda y su Hipower en una mano, Coletta saltó del
camino y hacia la jungla, mientras las balas volaban imprudentemente sobre su cabeza.
Una vez que tuvo la vegetación como salvaguarda, se resguardó detrás de unos cantos rodados.
Lo lograste – pensó.
Estás escondido.
Incluso tenía cinco minutos libres, lo que significaba que podía adentrarse más en la jungla durante mucho
más tiempo antes de verse obligado a detenerse y cuidar específicamente sus vendajes.
Es más, incluso había conseguido tiempo para mezclar un poco sus pistas y desviar a los VC.
Uno por uno, Jorgenson apuntó a todos los VC que tenía delante. Estaba disparando rondas cortas y
sucesivas mientras apuntaba específicamente a todos y cada uno de los adversarios. Sin embargo,
rápidamente se dio cuenta de que mantener ese tipo de precisión no era suficiente y que la
situación comenzaba a salirse de control.
Estaban perdiendo el control.
Si no cambiaban la forma en que iban las cosas, y rápidamente, el Equipo Baker nunca llegaría al
punto de reunión.
En consecuencia, Jorgenson corrió hacia el otro lado del arrozal en un esfuerzo por bloquear el
avance ascendente del Vietcong. El equipo necesitaba evitar que se ampliaran más a medida
que avanzaban.
Detente ahí, idiotas – se dijo y siguió disparando su M16 mientras lo hacía.
Jorgenson rápidamente cruzó el campo y solo se detuvo el tiempo suficiente para disparar o
recargar. Una vez recargado, reanudó su ofensiva, con una tormenta de balas mientras continuaba su
carrera para cruzar.
No no no.
Seguían avanzando y no era suficiente.

Necesitaba atraer el fuego enemigo a otra parte.
Necesitaba ser el objetivo.
Tenía que alejar a los VC de donde estaban los heridos, donde en realidad estaban los muertos –
dijo la voz en su cabeza antes de que pudiera detenerla.
Básicamente, Krakauer está muerto.

Eso no es cierto – dijo otra voz.
No te rindas.
Mantenlos ocupados, dale a tu equipo el tiempo que necesita para estabilizar a Krack y moverlo.
Nadie se rendirá hasta que esté realmente muerto.
WOOOOOOSHHHH siseó el segundo RPG.

Esta vez, sin embargo, no apuntaban a Coletta.
Esta vez, se dirigía en su dirección, directamente hacia él.
Jesús, maldito Cristo.
Jorgenson se zambulló detrás del árbol más grande que pudo encontrar, justo a su izquierda. El
El cohete explotó detrás de él, pasando zumbando afortunadamente, solo esparciendo barro por toda
su espalda, mientras yacía boca abajo en el suelo.
Mientras caía, Jorgenson acunó su rifle en sus brazos, como un niño, como le habían entrenado para
hacer cuando estaba de regreso en Fort Bragg.
"¡Que se jodan pendejos!" Gritó en un momento de rabia.
Luego, sin siquiera levantarse, disparó su rifle, al azar, directo al cielo, sólo para que el Vietcong supiera
que todavía representaba una amenaza para ellos. Necesitaban saber que no podían avanzar, al
menos todavía no.
Pero había visto al tirador RPG.
De hecho, lo había visto bien y, en lo que a él respectaba, el disparo era factible.
Pero cuando finalmente se levantó y salió de detrás del árbol para apuntar, se dio cuenta de que
habían recargado el RPG con una ojiva y que estaba listo para funcionar.
¡Oh, maldito Cristo!
Jorgenson se tomó una fracción de segundo extra para asegurarse de no fallar el que pudo haber sido
su último tiro, pero tuvo suerte. Jorgenson logró darle al segundo tirador justo en el pecho antes de
que disparara el segundo cohete.
Ahora te toca morir, imbécil.
Cuando el tubo RPG se le resbaló del hombro, el hombre se desplomó en el suelo con la mano en el
pecho, donde Jorgenson lo había golpeado.
Jorgenson casi podía ver la ojiva explosiva plantada en el suelo, pero no tenía ni idea.
línea de fuego limpia.

Sin embargo, alguien más en el equipo de Baker lo hizo, y él fue quien lo logró.
Alguien con exactamente la misma idea pero estratégicamente hablando estaba colocado justo en el
medio del arrozal.
El dispositivo explotó justo en frente de dos VC, destrozándolos y enviando pedazos volando por el
aire.
Por un momento, Jorgenson podría haber jurado que vio una cabeza ir en una dirección y su cuerpo en
el otro. En realidad, estaba demasiado oscuro para señalar ese tipo de detalles, y ciertamente no
tuvo tiempo para quedarse allí y descubrir lo que en realidad acababa de hacer.
visto.
De hecho, cuando allí, en la oscuridad, justo frente a él, vio algo moverse, comenzó a dispararles
con su M16 nuevamente.
Tengo que llegar al punto de reunión – pensó Danforth.

Eso es bastante fácil para ti decirlo, considerando que no eres tú quien está en el lado equivocado del
campo de arroz, sino yo.
Soy el pobre bastardo que tendrá que dar la vuelta completa.
Entonces, de la nada, a menos de dos metros de distancia, un Vietcong se abrió paso justo delante de él.
Danforth cayó al suelo disparando su Uzi mientras lo hacía. Observó cómo la cabeza vietnamita se partía por
la mitad y la sangre se disparaba en el aire sobre él.
"¡MIERDA!" exclamó Danforth.
Un grupo de VC que estaban parados en medio del campo se volvieron hacia él y vieron que estaba tratando
de volver a levantarse. Fue entonces cuando todos los VC comenzaron a dispararle mientras desaparecía
en la jungla.
Voy por el camino equivocado – pensó.
Muchas ramas eran demasiado gruesas y estaban entrelazadas, por lo que no pasó mucho tiempo
antes de que lo atraparan pasando por algunas y terminara atrapado allí.
"¡No! ¡No! ¡No!" él gritó.
Las balas de AK seguían pasando a su lado y sabía que tarde o temprano le darían en la espalda.
Por tanto, Danforth decidió cambiar de posición. Sin demora, se dejó caer al suelo y se tumbó sobre las
enredaderas que lo cubrían. Dándose la vuelta, sacó la Uzi hacia delante.
de él, por lo que sólo necesitaría una mano para disparar.
BRAAAAK – sonó la Uzi.
"HEL..."
Después de que Danforth disparara por segunda vez, intentó levantarse y liberarse, pero no pudo.
"¡AYUDA!" el grito.
Estaba jodidamente atascado y él quedó atrapado allí.
Atrapado allí como lo estaría una mosca en una telaraña mientras las balas seguían pasando a su lado.
A unos cien metros de distancia, Coletta observó cómo se desarrollaba todo mientras limpiaba
rápidamente la mirilla de su rifle. Se había ocupado de las vendas en su hombro hasta cierto punto.
medida, y tendría que ser suficiente. Con el estado de su situación, había decidido quedarse en lugar de
dirigirse directamente al punto de reunión. Ahora que también estaba bajo fuego, tenía que pensar en algo, y
hacerlo rápido, o Danforth estaría muerto.
hombre.
Ignorando así el dolor en su hombro, Coletta se arrodilló, giró la correa del hombro alrededor de su
mano izquierda y puso el rifle en su pierna, esperando que no le explotara en la cara cuando disparara.
A ver si esta cosa todavía puede disparar – pensó para sí mismo.
Esperando que su rifle fuera realmente tan confiable como todos afirmaban o estaría a punto de volverse muy,
muy doloroso. Sin embargo, considerando todo, no tenía otra opción.
Coletta se mojó los labios y apretó los dientes.
La imagen estaba distorsionada en el mejor de los casos, debido a los lentes sucios, y había algunas
sombras verdes que tendrían que ser suficientes para darle una idea de lo que estaba pasando.
en.
Había alrededor de diez VC que se dirigían caóticamente hacia Danforth.
Diez contra uno.
Coletta volvió a apretar los dientes.
Hicieron de todo excepto correr directamente hacia él. Saltaron aquí y allá en su visor, se tiraron al suelo,
se levantaron y empezaron a correr de nuevo.
Sabían que estaban a su alcance y un buen entrenamiento les había enseñado a poner las cosas
difíciles.
Coletta limpió la lente una vez más con el dedo.
El Vietcong estaba alineado con Danforth, que también estaba atascado, por lo que Coletta corría el
riesgo de golpearlo por error. Cuanto más se preocupaba por golpear a su amigo, menos podía ayudarlo.
Por lo tanto, giró la cabeza por un segundo y cerró los ojos en un intento desesperado de concentrarse.
Ese tiro es muy arriesgado – pensó.

Es jodidamente peligroso en el mejor de los casos.
Podrías golpear a Danforth, o el rifle podría explotarte en la cara...

No lo hagas.
Déjalo ir.
No – se dijo con fuerza.
Centrándose, apretó el gatillo.

¡AUGE! iba su M16 salpicándose barro por toda la cara.

Omitido.
Puede que se le hubiera escapado el VC más peligroso pero, al menos, el rifle no le había explotado
en la cara.
El francotirador del equipo Baker apuntó por segunda vez.
Los VC que avanzaban en el agua continuaron avanzando hacia Danforth.

Estaban tan cerca que sólo los separaba un banco y nada más.
Una vez que subieron a la orilla, Danforth estaba casi a quemarropa.
A un paso de distancia. No más de un paso, una fracción de segundo y no más.
Inicialmente, Coletta pudo sentir que el tiempo se desaceleraba a medida que se concentraba
más, antes de que finalmente se detuviera.
El efecto era tan poderoso que casi distraía, pero se aseguró de que no fuera así.
Coletta había pasado por eso antes, muchas veces de hecho, y él lo agradecía por completo.
Esta vez especialmente y sin dudarlo.
Cambió su puntería una vez más, enmarcó la forma verde, parecida a un humano, y luego apretó
el gatillo.
AUGE
La bala alcanzó al VC justo en el medio de su cabeza justo cuando intentaba trepar por el borde
y cuando lo hizo, el impacto lo empujó ligeramente hacia adelante antes de desaparecer
rápidamente deslizándose en el agua.
Danforth.
La idea de que su compañero de equipo muriera de repente hizo que Coletta volviera a la realidad.
Poco a poco, los sonidos de la batalla que lo rodeaban volvieron a ser audibles: los disparos,
los gritos y las órdenes dadas en vietnamita.
Otro Vietcong que obviamente fue golpeado por algún otro miembro del equipo Baker, cayó de
bruces en el barro y se acercó peligrosamente a Joseph en el momento en que finalmente logró
liberarse de la maraña de vegetación en la que estaba atrapado.
Es hora de largarnos de aquí pensó Coletta.

Lárgate de aquí.
¡Vete a la mierda de aquí ahora, maldito idiota!.
¡Vete a la mierda ahora!
Y cuando Danforth finalmente se levantó y echó a correr, ni siquiera una fracción de segundo
después, Coletta desapareció en algún lugar entre la vegetación detrás de él.
Jorgenson no se rindió y siguió disparando como buen soldado durante un rato, como si nada hubiera
pasado. Mientras tanto, examinaba la situación.
Los destellos verdes que había visto al principio, en algún lugar detrás de los arbustos, las ramas ya habían
desaparecido.
Luego inspeccionó un poco más allá, más allá del arrozal, buscando a Danforth, pero no lo encontró por
ninguna parte.
Luego escaneó el área en busca de Coletta también, pero tampoco se le veía por ningún lado.
Todos ellos habían desaparecido, joder.

El arroz negro, el cielo oscuro y las infinitas sombras en movimiento se desdibujaron frente a él y su
corazón dio un vuelco.
Lo habían abandonado.
Jesús, maldito Cristo...
De hecho, lo habían abandonado.

Danforth había mantenido ocupados a los capitalistas de riesgo durante bastante tiempo. Mientras
tanto, sin embargo, todos habían vuelto su atención hacia él y se movían hacia él, como unos malditos
robots.
Oh Cristo.
¡Oh mmi maldito Dios!
Jorgenson se giró ligeramente, disparó esporádicamente en todas direcciones y echó a correr.
Además todo es culpa mía – pensó mientras corría por la oscura jungla.
Perdió la segunda mochila que contenía el lanzallamas y con toda razón lo habían abandonado.
En un intento desesperado por escapar, estaba tan oscuro que Jorghenson se golpeó la cabeza contra una
rama con tanta fuerza que se abrió la frente.
Casi al instante escuchó las balas cortando la vegetación y pasando a toda velocidad.
él una vez más.
Al Vietcong le tomó algún tiempo descubrir en qué dirección había ido. Sin embargo,
Jorgenson no se detuvo para ponerse a cubierto, sino que continuó corriendo.
Iba a regresar a donde Messner había tratado inicialmente a Krakauer, con la esperanza de encontrarlos
allí a pesar de que no había ninguna luz roja que indicara que estaban.
De hecho, como era de esperarse, encontró el lugar vacío y abandonado.
El soldado del Equipo Baker encendió su luz de flash de color rojo por una fracción de segundo y mantuvo
lo más bajo posible para tener una mejor vista. La sangre derramada fue el único indicio de que se
encontraba en el mismo lugar.
Una vez que estuvo seguro de que ese era el lugar, y que en realidad no estaban allí, inmediatamente
comenzó a correr por la jungla nuevamente.
Estaba solo ahora. Se encontró corriendo sin tener cuidado de dónde

Estaba pisando ya que no podía encender ninguna luz. Lo peor aún era que ni siquiera sabía
hacia dónde se dirigía.
No podía pensar con claridad.
Tenía que poner cierta distancia entre el Vietcong y él mismo, al menos y durante el mayor tiempo
posible.
Como resultado, Jorgenson corrió así durante algún tiempo, o al menos hasta que escuchó los
disparos detrás de él cada vez más lejanos.
Una voz en su cabeza le dijo que a partir de ese momento le convenía disparar lo menos posible o
nada de lo posible. De esa manera podría asegurarse de que el Vietcong perdiera el rastro. Sin
embargo, lo más importante es que garantizaba que no terminaría en contacto directo con ellos.
Sabía que nunca habría sobrevivido a una situación como esa luchando para superarla.
De ninguna manera.
Trautman le había enseñado eso.

Si hubiera sido elección de Jorgenson, habría dado media vuelta y habría regresado y tratado de
matar a todos esos malditos Vietcong. Sin embargo, después de dos largos años de
entrenamiento, había aprendido mucho en Fort Bragg. Sin embargo, una de las cosas más importantes
era cómo escaparse y regresar a casa sano y salvo.
Siempre que puedas, claro está.
Jorgenson se detuvo y permaneció un segundo en la oscuridad.
El Vietcong detrás de él definitivamente había dejado de disparar y probablemente creyó que el equipo
Baker se había ido hacía mucho tiempo y por eso decidió quedarse donde estaban,
gritando su incomprensible jodido iaiaiailaiiai en algún lugar en medio de
ese maldito arrozal.
Qué lenguaje de mierda – se dijo Jorgenson mientras dejaba su mochila en el suelo y sacaba
una de las dos minas Claymore que aún llevaba consigo.
Al salir de la bolsa, se cayó junto con él un mapa y algún otro papel.

El mapa...
Joder, así es, tenía un mapa.
Lo había olvidado por completo.
Tenerlo hizo que encontrar el camino y llegar al punto de reunión fuera sencillo incluso si lo hacía de
noche y en una jungla tan espesa como esa.
Sólo necesito calcular el azimut – pensó.

Jorgenson tosió y luego inesperadamente sintió arcadas poniendo una mano sobre su
boca.
Algo andaba mal con él.

De alguna manera había perdido el lanzallamas, literalmente lo había perdido en la oscuridad, se había
olvidado del mapa e incluso había olvidado temporalmente dónde estaba y todo eso. Continuó
cometiendo el tipo de errores que cometían los novatos olvidando cosas y odiaba
especialmente a sus compañeros cuanto más pasaba el tiempo. Todos ellos.
Los odiaba sin motivo alguno.
Odiaba a todos.
Incluso a veces odiaba a su hija.
Entonces Jorgenson vaciló brevemente mientras desenrollaba el cable de imprimación de la Claymore,

porque por primera vez en mucho tiempo, el soldado Carl Jorgenson tenía una duda insoportable.
La horrible duda de que hubiera algo en él acababa de estallar.
Algo simplemente no funcionó como solía hacerlo.
El repentino movimiento de algo detrás de él lo devolvió a la realidad con una sacudida. No pasaría
mucho tiempo antes de que el Vietcong abandonara el arrozal y comenzara su búsqueda en la jungla.
Necesitaba montar esa maldita mina Claymore rápidamente.

De hecho, como era muy probable que todo el Vietcong terminara persiguiéndolo a él y solo a él, tal vez
no fuera tan mala idea conectar dos Claymores en lugar de
uno.
Una vez que terminó de conectarlos a ambos. Jorghenson recogió el mapa junto con todos los demás
papeles que había esparcido antes sin querer.
La sola idea de que él estuviera allí, recogiendo papeles, en un momento como este y en la
situación en la que se encontraba, casi parecía surrealista. Sin embargo, el problema era que
no podía dejar coordenadas, órdenes de misión ni nada por el estilo para que el enemigo las encontrara
por accidente.
Una vez que no quedó nada en el suelo y ambas minas estuvieron en su lugar (¿cómo podría una
sola ser suficiente?), Jorgenson se sumergió nuevamente en la jungla y reanudó su huida a ciegas.
Logró golpearse la cabeza por segunda vez, exactamente en el mismo lugar donde se había golpeado
antes. La diferencia esta vez fue que su frente empezó a sangrar. Tropezando por el creciente nivel de
dolor que sentía.
Por el amor de Cristo…
Luego, incluso se quedó atrapado en una densa vegetación, pero en un momento de ira, logró
atravesarla, liberarse y escapar.
Después de correr por no más de unos minutos cuando escuchó, lo que debió haber sido un
El Vietcong grita de agonía, como un cerdo a punto de ser masacrado.
¿Cómo es posible?
Joder – se dijo con firmeza.

Lo único que importa ahora es largarse de aquí.
De hecho, sucedió que mientras corría se estrelló el hombro contra una especie de pared y cayó de
espaldas al suelo.
No era un muro por supuesto, sino un árbol gigante que, a pesar de su enormidad, Jorgenson no había notado en
lo más mínimo. En realidad, es posible que lo haya golpeado más fuerte que lo que generalmente hacía Wile E.
Coyote.
Simplemente no lo vio.
Por el amor de Cristo.
Casi se rompe la nariz.

Jorgenson se preguntó cuánto más podría aguantar antes de finalmente suicidarse.
Mientras ese pensamiento se alejaba, tomó nota de lo que lo rodeaba y de lo fuerte que era todo el
caos. Se preguntó qué podría haberlo llevado allí o hacia dónde se dirigía.
En medio de tal caos, lo había olvidado, así que miró su brújula de muñeca de tritio Cammenga en
busca de una pista.
Oeste.
Supongo que el punto de reunión debe haber sido el oeste.
Sin embargo, acababa de comprobar ese maldito mapa, así que ¿cómo diablos no podía estar seguro?
Es más, ¿por qué esos malditos Vietcong detrás de él gritaban como cerdos en un matadero?
La única manera de hacer que un VC gritara así era que Rambo los esperara en silencio en la oscuridad,
completamente solo mientras estaba completamente sumergido en agua de arroz.
John se aseguró de que toda la línea de soldados de VC pasara junto a él primero para poder ir por el que
estaba al final.
Con un movimiento de libro de texto, los había atacado por detrás. Había puesto un brazo alrededor del cuello
del tipo, en forma de estrangulamiento, cerrando la boca para mantener el ruido bajo. Con el otro brazo
apuñalaría al imbécil.
Rambo no quería degollarlo ni nada rápido por el estilo. En casos como esos, preferiría apuñalar a estos
imbéciles en el pecho porque se prolongaría más.
En otras palabras, no le gustaban los asesinatos rápidos fundamentalmente porque el Vietcong no estaba
destinado a morir rápidamente o sin dolor.
En cualquier caso, iba a ser el señuelo de Rambo para su escapada.

Sin aliviar en absoluto su estrangulamiento, Rambo lo arrastró al suelo. Luego, con mucha indiferencia y
con una sola mano, cortó los tendones alrededor de las pantorrillas del soldado, paralizándolo instantáneamente.
Luego tomó el cuchillo y lo apuñaló justo en el estómago, lo abrió y procedió a destriparlo.
A ese maldito Vietcong le tomará al menos veinte minutos morir en su estado.

Aún cubriendo la boca del Vietcong, Rambo volvió a guardar su cuchillo en su funda y sacó una Claymore de
su equipo.
Una vez que ató la mina a la pierna del soldado, la arrojó al agua junto a él.
La mina estaba lista para explotar tan pronto como sus compañeros vinieran a rescatarlo.
Había llegado el momento de partir.

Cuando Rambo finalmente movió su mano y descubrió la boca del soldado, comenzó a gritar y no se detuvo
mientras gateaba y cojeaba precariamente a través del campo minado, continuando hasta perderse de
vista.
Mientras Rambo se distanciaba de allí, realmente esperaba que lo que acababa de hacer, en su
intento de huir del enemigo, nunca volvería a suceder.
A pesar de todo, dolió.
Realmente dolió mucho.
Lo que acababa de hacer era el tipo de cosa por la que un hombre merecía arder en el infierno. Él nunca
quiso convertirse en alguien así.
Él no lo haría, no él.
Cualquier otro podría hacerlo, pero él no, no lo haría.
Sin embargo, eso es en lo que se había convertido y en eso había hecho para sobrevivir.
Ser capaz de perdonarse a sí mismo por algo tan terrible o tratar de olvidarlo también, estas cosas se convertirían en hazañas
que él
debería superar.
Coletta levantó la vista de su rifle.

No había nada más que pudiera hacer por su equipo desde donde se encontraba ahora.
Después de pasar tantos años cazando y entrenando, se había desarrollado una especie de radar
en su cabeza.
Los ruidos también eran muy claros: Danforth y Jorgenson habían huido mientras Rambo cuidaba
al soldado al final de la fila. Sin embargo, una vez que lo hizo, hizo un
corre por ello también.
En cuanto a Ortega, Krakauer y los demás, bueno, habían desaparecido y probablemente no

tenían ningún problema para llegar al punto de reunión... Al menos eso es lo que esperaba.
Bien – pensó.
Realmente bueno.
Después de darle a Krakauer suficiente morfina para noquear a un caballo, él...

Él se levantó en su lugar.
Fue aterrador, como si hubiera visto a un zombie levantarse y caminar, o algo así...
Krakauer se levantó e inicialmente solo se quedó allí apoyado en su rifle, pero en poco tiempo, comenzó
a apuntar con él por todos lados y, aparentemente, estaba buscando un objetivo para disparar.
"Krack", dije mirándolo directamente.
Se volvió hacia mí con el tubo de hierro y su vendaje temporal, que había envuelto alrededor y ahora goteaba
sangre por su cuello.
Esto no puede ser real – me dije.

Debo estar soñando..
"¡Quédate abajo! Tenemos que esperar a todos los demás”, dije, mientras él simplemente me ignoraba.
"Vas a chocar contra las ramas o algo así con esta barra de hierro sobresaliendo así".
Después de pensarlo por un momento, regresó y se sentó de rodillas.

Fue coherente.
A pesar de toda la morfina y el dolor, era racional.
No lo había perdido todavía.
"Si no puedes sacarlo, córtalo", dijo.
Jesús, realmente estaba concentrado.

Es posible que él haya estado pensando con más claridad que yo en realidad.
Todavía estaba algo paralizado por el horror de todo aquello.
No fue profesional, lo sé.
Fue un comportamiento particularmente poco profesional para alguien de las Fuerzas Especiales.
Pero lo conozco desde hace demasiado tiempo como para no sentir nada.
“Te vamos a cargar en una hamaca, de la misma manera que lo haríamos en una camilla”.
"Sácalo", dijo con una lengua peluda.
"Caminaré", añadió, golpeándose la cabeza como si fuera una mecedora mientras saltaba para acercarme
a él, tratando de mantenerlo quieto.
Miré a mi amigo con esa barra de hierro saliendo de su cabeza y supe, en el fondo, que era un hombre
muerto que caminaba. Llegar a la LZ y sobrevivir al vuelo
Creo que volver era jodidamente imposible.

No tenía ni puta idea.
Él era el que no lo sabía.
Después de un rato de esperar a que apareciera el equipo, Messner decidió cortar ese maldito poste. Al
menos, inténtalo de todos modos.
Sacó el cortapernos de su bolsa de equipo, con la esperanza de que fuera lo suficientemente fuerte como
para manejar un tubo tan grande como el que sobresalía de la cabeza de su amigo.
“Oye Krak, escucha. ¿Qué te parece si acortamos esa maldita cosa un poco más?
Se giró y asintió.
“Te agarras de la barra con ambas manos. Hagas lo que hagas, no puedes dejar que se mueva, así que
tienes que agarrarte fuerte”.
Messner pudo verlo ahora, intenta cortar ese estúpido tubo, se resbala y la cabeza de Krak se abre o algo
así.
“Cuando se rompa, vibrará, así que tendrás que agarrarte muy fuerte. ¿Entiendo?"
"Esta bien, de acuerdo."
Jodido infierno – pensó Messner, pero no tenía muchas opciones.

La idea de cargar a Krak mientras estaba acostado en la hamaca, a través de la jungla con esa maldita
cosa saliendo de su ojo era una locura.
Mientras colocaba el cortador de pernos en su posición, se preguntó si podría mantener la vibración a un nivel bajo.
mínimo de alguna manera.
Tomándolo todo con mucha, mucha calma, fue su respuesta.
No podría hacerlo mucho mejor que eso. Tómatelo todo con mucha, mucha calma.
"¿Listo?" le preguntó Messner.

"Joder, sí".
"¿Lo tienes apretado?"
"Sí, sí. Ir."
Messner apretó las tijeras lo más lento que pudo, pero debido a que afortunadamente la barra estaba hecha
de hierro y no de acero, se rompió haciendo un fuerte sonido de chasquido como lo hizo de todos modos.
Krakauer lanzó un grito ahogado con la mandíbula apretada.
Messner rápidamente se puso más vendas para cubrir el resto del hierro que aún quedaba en la cuenca
de su ojo.
Por supuesto, la hemorragia acababa de empeorar y Krakauer ya estaba bastante pálido.
El ojo que le quedaba estaba cada vez más inyectado en sangre mientras hablaban, brillante porque
de la morfina y distante, casi como si Krakauer estuviera poseído o algo así.
Hubo una explosión.

Luego otro.
Un disparo de AK.
"Joder, nos están matando allí abajo", dijo Krakauer.

"Tenemos que salir de aquí".
“No puedes caminar”, respondió Messner.
“Sí puedo, lo hago”.
"De acuerdo entonces. El punto de reunión uno significaba LZ tres. ¿Bien?"
“Creo que sí”, respondió Krakauer.
“Eso significa oeste. Primero iré a comprobar el camino. Si está claro, avanzaremos juntos.
¿Bueno?"
"Doc..."
"No te dejaré aquí en la oscuridad en las condiciones en las que te encuentras. ¿Está claro,
Cracovia?"
"Bueno."
"Bien", dijo Messner.
Luego desapareció en la oscuridad.

Cuando regresó, Messner encontró a Rambo cuidando a Krakauer.

Los ojos de Krak estaban abiertos, pero no se movía y Rambo estaba sentado en silencio
junto a él, mirándolo con ojos brillantes y llorosos. Mantenía la cabeza erguida como un bebé.
Krakauer intentaba decir algo, pero su voz se apagaba y ni Messner ni Rambo olvidarían jamás
las palabras que siguieron.
Los recordarían por el resto de sus vidas.
"Tranquilo, Johnny", dijo Krakauer en un susurro, al borde de la muerte.

“No llores por mi muerte, John.
Es mejor morir así, en Vietnam y con veintitantos, que a

los noventa, en mi cama,
orinándome encima cada puta noche.
Lawrence Krakauer, 1969

Sólo unos segundos después, Lawrence estaba muerto.

El vendaje que Krakauer tenía alrededor de su cabeza estaba tan empapado de sangre que le goteaba
por la barbilla. Le hacía parecer como si estuviera llorando sangre.
“Lawrence”, repitió Messner en voz baja, como un tocadiscos roto.

Simplemente no podía creerlo.
"Lawrence."
"Doctor", insistió Rambo.
El médico del equipo Baker tuvo miedo de poner sus dedos en el cuello de Messner para comprobar su
pulso.
Ese gesto cerraría todo para Messner, haciendo definitivo el hecho de que no regresaría. Si no
podía encontrar el pulso de su amigo, entonces ese momento lo perseguiría para siempre, por el resto
de sus días de vida. Sin embargo, tal como estaban las cosas, así fueron las cosas en realidad. Guerra.
Eso era la guerra y todos lo sabían muy bien.

Messner cerró los ojos, exhaló y estiró los dedos hasta el cuello de su amigo.
Se quedó quieto por un momento, un momento que nunca terminó.
Lawrence, Lawrence Krakauer.

Lorenzo, mi amigo.
Messner esperó mucho tiempo a que volviera el pulso, pero nunca lo hizo.
Lawrence, te lo ruego, por favor.
Por favor, Lorenzo, por favor.
Pero ya era demasiado tarde y el pulso no estaba allí.

El final de la historia.
“Ya no respira”, añadió Rambo con voz extraña.

No parecía él en absoluto.
Adiós, amigo mío – pensó Messner para sí mismo.

"Krakauer murió dentro de nosotros mucho antes de que realmente lo hiciera".
Daniel Messner, 1969

Danforth fue uno de los últimos en llegar solo al punto de reunión número dos.
Coletta lo vio venir gracias a su mira nocturna y lo vio acercarse.
Cuando estuvo al alcance de su oído, en un susurro audible, lo llamó. Tuvo especial cuidado de
susurrar su nombre con la mayor calma posible para no asustarlo.
Danforth había recorrido todo su camino hacia el claro donde se encontraban caminando, aunque a
ciegas, en la oscuridad. Cuando finalmente llegó al semáforo en rojo de su equipo, se dio cuenta
de que todos estaban allí y parados a su alrededor.
"Joder, chicos", dijo, pero nadie respondió.

“Eso estuvo jodidamente cerca. ¿Estamos todos aquí?
“Estamos todos aquí”, dijo Ortega desde algún lugar cercano, pero estaba tan oscuro que
Danforth no podía mirarlo a la cara.
Sin embargo, no estaba todo el equipo.
Danforth se quitó la bolsa de equipo de la espalda por un segundo para poder revisar su equipo y
también echar un vistazo rápido a sus cosas.
El resto del equipo no dijo nada y se quedaron allí mirándolo.
Tarde o temprano, por el rabillo del ojo habría mirado a cada uno de ellos, registrando
inconscientemente quién estaba allí y, por defecto, quién no. Al final, habría notado la ausencia de
Krakauer.
De hecho, no le llevó mucho tiempo.
“¿Dónde está Krak?” dijo, pero nadie respondió.

"¡Dije dónde carajo está Lawrence!"
Nuevamente hubo un largo momento de silencio, al final del cual Joseph 'El Águila'
Danforth empezó a negar con la cabeza.
"No", dijo todavía sacudiendo la cabeza con incredulidad.

“No, no puede ser, no”.
“Somos todos nosotros”, – dijo Skorpio, interrumpiéndolo.
"Vamos."
“Ortega”, dijo Danforth.
El grupo comenzó a partir.
“No, no… ¡ORTEGA!”
Danforth agarró a Ortega del brazo y este se detuvo sin volverse a mirarlo.
“Quiero oírte decirlo, Ortega. Al menos quiero oírte decirlo”.

Ortega miró hacia abajo.
"Lawrence está muerto", dijo. Luego se giró para poder mirarlo a los ojos y comprender si sería
suficiente para Danforth o no. Obviamente, no lo fue.
Danforth miró fijamente a Ortega como si no hubiera escuchado una palabra de lo que Ortega
acababa de decir.
"Él está muerto. Aterrizó en una trampa con su paracaídas en la oscuridad. No tuvo ninguna
oportunidad”.
"¿Dónde está?" Preguntó Danforth.
Ortega empezaba a perder la paciencia porque no pensaba permanecer en territorio de Charlie ni

un minuto más de lo necesario.
Una palabra más de Danforth y Ortega le habría dicho que volviera al lugar de donde acababa de
venir. También lo ayudaría a llegar allí con una rápida patada en el trasero.
En cambio, puso los ojos en blanco hacia el cielo. Un gesto desperdiciado que nadie vio por supuesto, estando
tan oscuro como estaba para entonces.
Respiró hondo para calmarse y luego dijo:
“Messner... No, quise decir 'nosotros'... Decidimos dejar el cuerpo. Primero porque nosotros también teníamos
muchos capitalistas de riesgo sobre nuestras espaldas y segundo, porque así es como funciona "a través de
las líneas enemigas". Lo sabes tan bien como cualquier otra persona”.
"Iré a buscarlo".
"¿Qué?" exclamó Ortega casi incrédulo.
"Dije que iba a buscarlo".
Danforth debió estar loco para decir algo así y especialmente a Ortega.
Lo que no entendió sin embargo fue que Ortega no tenía intención de poner en riesgo al equipo.
No dejaría que los atraparan por culpa de Danforth.

Ortega agarró a Danforth por el brazo inicialmente, pero rápidamente lo soltó y levantó los brazos hacia
él en su lugar. No quería ponerse físico desde el principio.
Berry Delmore parecía tener la misma idea así que intervino.
"Déjalo ir", dijo Delaware desde algún lugar fuera de la oscuridad, en un esfuerzo por retroceder.
el líder de su equipo.
"Está muerto, Joseph, así que déjalo ir".

“¿Me escuchaste, José?”
Él no respondió.
"Tienen razón, ¿sabes?", dijo Rambo, saliendo de atrás.
Sin embargo, Danforth no reaccionó ni dio una respuesta a ninguno de los dos.
Simplemente no pudo hacerlo. Fue demasiado difícil para él.
“Vuelve a recomponerte, por el amor de Dios”, insistió Ortega.
"¿Me escuchas? Eres un soldado de las Fuerzas Especiales, ¡maldita sea! Vuelve a entrar
Tú y controlate, soldado”.
"Es eso o irse", dijo Berry Delmore.
“Vuelve allí y haz que te maten en el proceso si eso es lo que quieres. Será mejor que te
decidas rápido porque no hay manera de que nos maten por un cadáver.
“
Si lo piensas bien, la reacción que tuvo Danforth fue bastante normal. Ortega lo había visto
mil veces antes en su primer período de servicio, cuando era ametrallador en
heliambulancias.
Siempre fue así.
Cuando un amigo tuyo murió, al principio nunca lo podías creer.
Tenías que verlo al menos con tus propios ojos y si no lo hacías, simplemente no te rendías.
Sin ninguna prueba concreta a su disposición, uno podría imaginar mil escenarios antes de
aceptarlo.
Ortega podía imaginarse a Joseph partiendo solo en busca de un amigo que “todavía
podría estar” vivo pero sólo en su cabeza. Podría desaparecer en la noche y nunca volver de
allí sano y salvo. No con el Vietcong que los sigue de cerca. Resultaría todo lo contrario
y entraría directamente en la boca del león.
Ortega ahuyentó ese pensamiento con un escalofrío que le recorrió la espalda.
No podía dejarlo ir, punto.
“Vamos Águila, vámonos”, dijo al final.
En un momento de incertidumbre, por extraño que parezca, Joseph accedió a irse con ellos,
afortunadamente.
Ortega vigiló de cerca a Danforth durante mucho tiempo mientras marchaban silenciosamente en la
oscuridad.
Estaba lo suficientemente cerca como para ver que Danforth miraba fijamente hacia adelante, sin
importarle dónde pisaba, pero al menos parecía más tranquilo que antes.
Definitivamente se había calmado.
No mucho después, Ortega volvió a planificar mentalmente posibles rutas de escape y eventuales
puntos de retirada. Había una tormenta de teorías e hipótesis en su cabeza.
Estaba evaluando cualquier ruta potencial que los VC pudieran tomar para cazar al equipo.
Esa es la razón por la que había ordenado a Rambo y Berry que siguieran colocando trampas explosivas a medida
que avanzaban.
Lo único bueno de todo aquel asunto era que esa misión terminaría mucho antes de lo esperado, y
Ortega no se sentía ni un poco culpable por ello. Cumplir esa misión no habría sido nada fácil. De
hecho, volar esa maldita base habría sido un desastre.
Además, ya había tenido más que suficiente por esa noche.

A pesar de que sus pensamientos estaban en otra parte, Ortega miraba de vez en cuando a Danforth.
dirección durante toda la marcha. Él todavía no había dicho una palabra y siguió caminando
delante de ellos.
Ortega fue a secarse la frente con el dorso de la mano.
Estaba sudando tanto esa noche que su diadema no le servía.
Tuvo que aguantar un poco más. Las LZ no estaban tan lejos.
De hecho, dentro de unas horas podría borrar esa noche de mierda de su cabeza.
El Vietcong nunca apareció.

Según Coletta, que sabía un par de cosas sobre estas cosas, esa noche los VC ni siquiera intentaron encontrarlos.
Probablemente decidieron ponerse a cubierto y defender la base por temor a que el equipo Baker fuera atacado.
sólo un equipo de reconocimiento procediendo a un ataque en toda regla. Alternativamente, simplemente tenían fama
Ortega y los demás son demasiado peligrosos para cazar de noche.
Cualquiera sea el motivo, cuando llegaron las tres de la madrugada, un Huey sobrevoló la LZ que Messner
había comunicado por radio y todo salió según lo planeado.
Antes de aterrizar, el helicóptero realizó una rápida comprobación de la zona, como hacen los perros antes de
tumbarse. Una vez satisfecho, aterrizó y despegó de nuevo en un tiempo récord con los siete.
Siete de ellos, no ocho.

Krakauer no estaba allí y no volvería a estar nunca más.
Sam Lo, base de escala para la misión 'Más allá de la línea enemiga'
Danforth, que aún no se había cambiado de ropa, estaba sentado en una silla junto al catre vacío
donde solía dormir Krakauer.
Algunas de sus pertenencias todavía estaban en la mesa de noche al lado de su cama. Esas cosas
eran sus cosas, sus cosas. Las cosas que vendría a buscar si todavía estuviera vivo.
Cigarrillos, su encendedor, una lata de cerveza abierta y algunos de sus cuchillos personales, cosas
por las que podría regresar en cualquier momento.
Krakauer, como el resto, no poseía casi nada.
Antes de pasar su permiso juntos, cuando Krakauer solía decir que no tenía "pasado, presente ni futuro",
Danforth pensó que al tipo le gustaba el melodrama o que había robado la frase de una película o algo
así. Irónicamente, sin embargo, era cierto.
No había familia a quien enviarle sus pertenencias, incluso si tenía efectos personales reales.
exportar.
Sólo había una hija vietnamita adoptada, a quien Krakauer había decidido quedarse después de una
noche de fiesta.
Danforth no se había dado cuenta de que Trautman, quien, surgido de la nada, apareció de repente en
la habitación con él.
El coronel estaba de pie en silencio al fondo de la habitación.

Probablemente estaba allí por un recado burocrático.
De hecho, poco después, tosió en voz baja antes de decirle a Danforth:
“¿Quién tiene la carta para su familia?”

"No existe tal carta".
“¿Qué quieres decir con que no hay carta?”
“Lo que quiero decir es que no había nadie esperando a que Krakauer regresara a casa. Era huérfano”.
"Oh, no lo sabía."
“En realidad, nadie lo hizo. Nunca habló de eso ni nada. Soy el único al que le dijo”.
Danforth se volvió para mirar la cama vacía de Krakauer. Cuando finalmente se volvió para mirar al
coronel, dijo:
"Dentro de unos años, será como si nunca hubiera existido".

"Joseph..."
Trautman movió su mano lentamente hacia el hombro de Danforth pero tan pronto como el Coronel
lo tocó saltó de la silla y levantó los brazos irritado.
"Jesucristo, José..."
“Joseph… yo también conocía a Lawrence. Lo entrené personalmente durante dos años, de la misma manera.
Lo hice contigo y con todos los demás. Encontré un hogar para esa niña cuando Lawrence decidió que
tenía que salvarla de ese burdel, y eso no es todo.
Les digo que Lawrence Krakauer murió haciendo lo que le gustaba hacer. le encantó esto
trabajo. Él creía en ello”.
"Oh, vamos, eso es una mierda, coronel".
Trautman quedó desconcertado; algo sobresaltado como cuando miras en un cajón y te das cuenta que hay
una araña dentro.
“No me vengas con esas tonterías sobre la lealtad, la patria, el honor o el propio cuerpo – le dijo Danforth al
Coronel, mirándolo directamente. Luego añadió Nuestra unidad ni siquiera existe, ¿verdad? Somos tan
secretos que algunos de nosotros no podemos obtener medallas por actos que hemos realizado, por temor
a que la prensa se dé cuenta. Si todo lo que hacemos realmente es por el bien del país, entonces ¿cómo es
posible que el país mismo ni siquiera sepa que existimos?”
Trautman no supo qué decir al principio.

Parecio ...
Parecía como si la muerte de Krakauer estuviera sacando a la luz al verdadero Danforth. Parecía que
sus verdaderos colores estaban saliendo a la luz.
“Ni siquiera Dios en la tierra podría ganar esta guerra. Entonces dime qué estamos jodiendo realmente.
haciendo todo esto por el Coronel. Las verdaderas razones detrás de esto y después, ya que estamos en eso,
¿Por qué no me dices quién carajo somos realmente, ya que ni siquiera existimos? ¿Quiénes somos, señor?
"Bueno, eres del Servicio Secreto".

“¡Somos soldados!” Danforth protestó.
"Eres SOG", dijo finalmente Trautman mientras levantaba la cabeza con orgullo.
“Y no sólo eres SOG, sino que eres el equipo SOG Baker. Eres la punta de diamante
de todo
A partir de este momento, te has convertido en el referente al que aspirarán las Fuerzas Especiales.
en el futuro por venir.
Porque lo que estás haciendo aquí y ahora, lo que eres y la forma en que estás luchando seguirán para
siempre.
¿Sabes por qué?
Porque todas las demás guerras después de Vietnam serán como Vietnam.
¿Cómo crees que lucharemos en futuras guerras? ¿Quizás usando bombas atómicas? Ah, ven ahora.
Nadie puede ganar usando bombas atómicas.
El enemigo ya no vestirá uniformes y empezará a atacar a los civiles desde dentro.
en lugar de los militares per se desde afuera, causando su caída desde adentro en lugar de derrotarlos en
el campo. Esta guerra... Tú sólo ves esta guerra, mientras que yo veo desde esta guerra en adelante.
Por eso hice todo lo que pude para hacerte el mejor.

Lo mejor – pensó Danforth.
Eso lo puso en un aprieto, porque aunque se podía decir mucho sobre los dos equipos Baker en sí, no se
podía decir nada sobre si eran los mejores o no.
Ningún otro equipo en el mundo sabía jugar al ajedrez con la muerte mejor que ellos.
Ningún otro equipo sabía correr, marchar, orientarse, saltar en paracaídas o luchar mejor que ellos. Sin
mencionar cuánto sabían sobre esa guerra en ese momento y hasta qué punto la habían estudiado.
Lo sabían tan bien como ahora los generales.
“Pero siempre hay un precio que pagar, hijo. Por todo, y el precio a pagar para ser el mejor es el más alto.
Pero todos éramos conscientes de ello desde el principio y lo aceptamos. ¿Bien? Tú también lo aceptaste,
si no recuerdo mal”.
Trautman hizo una pausa por un momento.

Entonces el tono de su voz cambió.
“Escucha, Joseph... Yo también he llegado a conocerte bien estos últimos años. Sé que es el dolor el que
habla ahora mismo, porque sé que eres más fuerte que eso.
Ahora sé que te tragarás el dolor de la misma manera que siempre lo has hecho antes, y que seguirás
haciéndolo de la misma manera que siempre lo has hecho.
Tampoco seguirás como si nada hubiera pasado porque no te importa tu amigo, sino porque eres más
fuerte que esta maldita guerra.
Eres más fuerte que cualquier dolor que este maldito Vietnam pueda infligirte.
Lo más importante de todo es que es dolor, Joseph. Pasará. Siempre lo hace. Pasará incluso si, en estas
circunstancias, Krack fuera tu mejor amigo”.
“Realmente lo era”, interrumpió en voz baja Danforth, quien ahora parecía en trance.
"Así es, pero ¿sabes qué está 'haciendo' tu mejor amigo ahora?"
"Él era mi mejor amigo y ahora, por mi culpa, ni siquiera podemos enterrar su cuerpo".
"¿Sabes qué está haciendo Krakauer en este momento?"
Danforth se volvió para mirar a Trautman, pero esta vez su ceño se convirtió en una sonrisa y empezó a
llorar en voz baja.
Sabía exactamente lo que estaba haciendo Krakauer en ese momento.
¿Alguna vez lo hizo?
Joseph no tuvo vergüenza de mostrarle al coronel que estaba llorando, sino que, aún sonriendo, continuó
diciendo:
"Está planeando su próximo movimiento, señor".

"Tienes toda la razón, hijo".
Trautman amaba demasiado a ese equipo. Para entonces ya era de dominio público.
Al trabajar tan estrechamente con ellos y durante tanto tiempo, se había dejado llevar.
mucho más de lo que debería haberlo hecho en el proceso.
No fue profesional de su parte y esos sentimientos podrían terminar siendo peligrosos, pero joder. Esos
no eran hombres comunes y corrientes.
Esos hombres eran "su" equipo.
Por lo tanto, esa noche, y solo esa noche, el Coronel decidió dejar de lado su sentimiento de orgullo y en
cambio, por primera vez en mucho tiempo, sintió algo que se parecía a la esperanza.
Con hombres así, tal vez incluso en una tierra tan atormentada como Vietnam, había esperanza.
Mientras Danforth y Trautman estaban en otra parte, hubo un silencio lúgubre que rodeaba al
resto del equipo mientras se cambiaban en la tienda de equipo especial.
Sólo unos pocos de los miembros del Equipo B de Baker de seis hombres habían comenzado a cambiar
mientras los demás continuaban descargando sus armas. Ortega, sin embargo, seguía desaparecido.
Ortega regresaba de la Sala de Mapas donde acababa de terminar de arreglar algunas notas para que
se llevara a cabo el interrogatorio. Había estado para confirmar parte de la misión.
coordenadas porque, por regla general, prefería escribirlas mientras aún estaban frescas en su mente. Ahora
finalmente iba a cambiar con el resto del equipo.
Tenía todo su equipo incluido su mochila, las travesuras y una Uzi al hombro.
Realmente no podía esperar para quitárselo todo.
Sin embargo, mientras caminaba por el pasillo, pasó por la entrada del baño y miró distraídamente a
Jorgenson, que estaba sentado allí solo.
Jorgenson se había quitado todo su equipo excepto su camisa, sus sucios pantalones de camuflaje y su
cinturón.
Aunque estaba sentado en uno de los bancos frente a las duchas, parecía que estaba esperando su turno.
Sin embargo, no se habría duchado con todas esas cosas puestas y Ortega no podía entender por qué
todavía llevaba puesto el cinturón.
Ortega supo de inmediato que algo andaba mal con su amigo, por lo que redujo el paso.
Caí, casi hasta detenerme, tratando de descubrir qué pudo haber estado mal.
A Jorgenson le faltaba el aire.

Tenía la cara sudorosa y seguía asintiendo suavemente, por lo que parecía estar hablando solo y diciendo
constantemente no, no, no.
Ortega lo vislumbró y eventualmente pensó que por extraño que fuera, tal vez Jorgenson solo quería
estar solo por un momento, preferiblemente en algún lugar donde no hubiera nadie más con quien joderlo.
A fin de cuentas, era mucho más probable que su amigo estuviera loco y esperara su turno para
ducharse con todas esas cosas puestas.
Es más, a esa hora de la noche las duchas estaban todas vacías.
Por lo tanto, Ortega pensó que probablemente todavía estaba molesto por la muerte de Krakauer (sin
mencionar las cosas que hizo durante esa misión, como perder el lanzallamas)
y decidió simplemente dejarlo solo con su dolor, avanzando directamente por el

pasillo.
Unos minutos más tarde, Ortega replantearía esa decisión y pasaría a considerarla como la
El mayor error de toda su vida.
Cuando Ortega entró en la tienda donde sus compañeros se estaban cambiando, todo el equipo se
detuvo y se giró, casi esperando que dijera algo.
Entre ellos también estaba Garner, que vino de Saigón expresamente para el interrogatorio.
eso estaba a punto de suceder después.
Ortega se detuvo un momento para mirarlos, luego miró hacia abajo y simplemente fue a dejar su
equipo como todos, sin decir nada.
Sacó el cargador del arma, abrió y cerró el obturador de la Uzi por segunda vez (solo para estar
seguro) y luego lo dejó junto a las otras armas.
Poco después, Coletta se acercó a él, le puso la mano en el hombro y lo miró directamente a los
ojos.
Al principio Ortega no pudo mirarlo, por lo que siguió llevando los cargadores Uzi.
en su lugar, de sus bolsillos.
“Oye”, dijo Coletta, y con eso, Ortega finalmente se detuvo.

"No hiciste nada malo hoy".
Ortega asintió en señal de agradecimiento aunque no estaba de acuerdo.

Claro, admitiría, era bueno escuchar a alguien decirlo en voz alta y estaba agradecido con su amigo
por decirlo.
Sin embargo, todavía no estaba de acuerdo.
Siempre puedes hacer más.

Siempre.
Especialmente cuando alguien muere.
Trautman estaba mirando el mapa de gran tamaño cuando le informaron que sus hombres
casi habían terminado de prepararse y que estarían disponibles para interrogarlos en breve.
Trautman estaba pensando en lo sospechosa que era la presencia de VC en el campo de arroz
y se preguntó si no se habían enterado de alguna manera del salto HALO de antemano.
Jesucristo, esperemos que no – pensó.
Sin embargo, la única otra alternativa era mucho, mucho peor.

La alternativa era que alguien les avisara.
Era una suposición terrible, pero plausible.
Esa teoría implicaba que el Comando Central en Saigón tenía un topo. Dada la
posibilidad de consecuencias diplomáticas, antes del ataque, varios departamentos recibieron
actualizaciones sobre el ataque en sí. Esa teoría, sin embargo, por remota que fuera, era una
eventualidad que incomodaba al coronel incluso si se le había pasado por la cabeza brevemente.
¿Un topo en Saigón? ¿En el MacV? Jesucristo – pensó.

Esperemos que sea sólo yo el que sospeche.
"Coronel, la mayoría de ellos están allí ahora y estamos casi listos para el interrogatorio".
Garner le informó.
Como también estaba listo, Trautman salió del Comando Central sin Garner, quien se detuvo
primero para recoger algunos documentos.
Trautman pasó por unas trincheras donde las cerezas de cigarrillos fluorescentes flotaban
en la oscuridad justo antes de entrar al complejo de tiendas que albergaba a los equipos.
regresando de sus misiones.
La carpa del equipo Baker no estaba lejos del baño ubicado cerca del salón principal. Mientras
Trautman avanzaba en esa dirección, miró hacia las duchas, donde notó una figura sentada
sola, sin moverse.
Era Jorgenson.
Estaba en la ducha, sentado en un banco del vestuario, inmóvil como una estatua.
Trautman lo miró atentamente.
El soldado todavía tenía la misma camiseta, pantalones y cinturón de su última misión.

Por supuesto, estaba completamente cubierto de barro, con la única excepción de la zona
su equipo había cubierto lo que ahora era fácilmente distinguible por su espalda.
Sin embargo, mucho más importante era la ordenanza de 1911 que colgaba como un peso muerto de su
mano derecha. En el momento en que aceptó lo que estaba presenciando, Trautman se detuvo
en seco.
Algo andaba mal. Fue entonces cuando Jorgenson se giró hacia él, pero pareció mirar a través del Coronel.
Fue entonces cuando el coronel realmente se acercó para verlo mejor.
Podía ver claramente que el percutor estaba levantado, lo que significaba que el arma estaba cargada y
tenía una bala en la recámara.
El arma que sostenía Jorgenson estaba lista para disparar.
"Grizzly", se encontró gritando Trautman, pero Jorgenson estaba demasiado lejos para oírlo.
Jorgenson estaba en otro mundo.
Sus ojos, por otro lado, comenzaron a moverse rápidamente más allá del Coronel, aparentemente
siguiendo algo que sólo él podía ver.
Daba la impresión de que estaba soñando despierto.
"Carl", dijo Trautman de nuevo en voz baja.
Quizás eso lo había logrado, pero Jorgenson pareció salir de su sueño y se volvió hacia Trautman
mientras lo hacía.
Sus ojos estaban tristes y distantes. Quizás realmente había escuchado al Coronel, pero su atención
estaba claramente en otra parte y el Coronel era sólo una distracción.
"Carlo."
"Señor... "
Trautman no se movió.
Se produjo un interludio de silencio entre ellos, pero al final, Jorgenson fue quien lo rompió.
“¿Podrías hacer que parezca que morí en combate?” le preguntó.
Trautman tragó.
De repente sintió un gran peso sobre su pecho que le impedía respirar.
La pistola cargada, la expresión de su cara...
Trautman tenía incluso miedo de hacer el más mínimo movimiento. Estaba congelado.
No sabía qué decir o hacer.
Quería gritar pidiendo ayuda, pero eso probablemente también habría sido un error, así que
Permaneció inmóvil durante lo que pareció durar una eternidad.
Trautman quería decir algo, cualquier cosa en realidad, para ganar tiempo. Más tarde o
Más tarde, estuvo seguro de que alguien habría pasado por allí, ¿no? Deseaba poder hacerle entrar
en razón, pero de alguna manera...
Simplemente no pudo.
Ni siquiera pudo intentarlo.
Tenía la sensación de que cualquier cosa que finalmente le dijera a Jorgenson, terminaría con él apuntando
con el arma de todos modos, y el Coronel no habría podido detenerlo.
La verdad del asunto era que el coronel no tenía forma de acercarse. Fue imposible porque tuvo poco más de
unos segundos para responder la pregunta de Jorgenson, cuando finalmente lo hizo. Sin tener tiempo para
pensar, Trautman respondió, en el calor del momento, diciendo lo único que le vino a la mente, que fue la verdad.
¿Podrías hacer que parezca que morí en combate?
“Sí, Carl. Creo que podría."
Sin embargo, una vez que se escuchó a sí mismo decirlo, Trautman se dio cuenta de que había sentenciado
al joven a muerte.
De hecho, Jorgenson levantó el arma y se la puso en la cabeza.
Cuando Trautman lo escuchó respirar profundamente, sus ojos ardieron como fuego.
Piensa – se dijo Trautman.

Pensar.
Sin embargo, no pudo.

Jorgenson saludó al estilo militar, usando su arma en lugar de su mano.
Sus ojos se movían de un lado a otro luchando por seguir lo que en realidad no estaba allí.
Trautman quiso quitarle el arma de la mano.

Quería saltar sobre él y hacer lo que fuera necesario para desarmarlo, pero sabía muy bien que no habría
funcionado en esas circunstancias, ni desde esa distancia.
Nada en el mundo podría haber hecho una diferencia en ese momento.
Jorgenson se quedó paralizado por una fracción de segundo, apuntándose con la pistola a la sien a modo de saludo
militar, hasta que finalmente dijo:
"Permiso para ser despedido, señor".
Trautman respiró hondo y miró hacia arriba.

Casi no podía respirar. Había lágrimas en sus ojos.
Jorgenson, por el contrario, miró fijamente al vacío, esperando permiso, y cuando finalmente se giró, el
coronel vio que su dedo apretaba suavemente el gatillo.
"¡Esperar!" exclamó Trautman.
Al final del pasillo, algunos miembros del personal finalmente se dieron cuenta de que algo terrible estaba
mal y se acercaron para comprobarlo por sí mismos.
Cuando alguien estaba realmente en la puerta, Trautman rápidamente miró hacia él.
rogando con los ojos. Le preocupaba que Jorgenson lo viera hacerlo y reaccionara. Afortunadamente, no lo
había hecho.
Trautman volvió a centrar su atención en Jorgenson y sintió que algo había cambiado.
Cuando sus miradas se encontraron, Trautman pudo sentir lo ausente que estaba.
Los ojos de Jorgenson parecían tener una profundidad infinita, demostrando el pozo oscuro y sin fondo en el
que se había convertido su alma. Parecían tan oscuros que casi asustaron al coronel y no se atrevió a
cruzarlos. La sensación era tan real que prácticamente podía tocarla.
Fue como caer al abismo. Una fragua hecha de oscuridad, muerte y cadáveres. Él
Representaba el tipo de dolor que Trautman no se atrevía a afrontar.
Si eso era lo que el joven había tratado desesperadamente de superar, Trautman ciertamente no
podía negarle el derecho a liberarse de ello. No, no podía ser tan cruel con uno de sus propios hombres.
Permiso para ser despedido, señor.

Era su derecho. Como su comandante, Trautman no tuvo más remedio que concedérselo.
Sin embargo, luchó.
Había condenado a muerte a muchos durante su vida. Había dado órdenes de hacer cosas horribles y
ahora estaba pagando el precio por cada una de ellas. No una sino miles de veces, y seguiría pagando el
resto de su vida, claro.
Había enviado equipos enteros a la muerte o a misiones donde estaban perdidos en lugares
olvidados de Dios.
Había hecho matar a civiles y militares de Vietnam del Sur, siendo culpables algunas veces pero inocentes el
resto. Ese conflicto había escalado hasta convertirse en una guerra total y en toda regla durante mucho tiempo
dentro de él, pero aceptó órdenes de librarla, utilizando todos y cada uno de los medios.
necesario.
Ensangrentarse las manos era parte del trabajo y lo había estado haciendo durante años.
Sin embargo, por alguna extraña razón, en ese momento, simplemente no podía soltar al único soldado que,
de todas las personas, realmente quería “irse”.
Uno que en realidad estaba pidiendo permiso para hacerlo. Al menos eso es lo que el coronel
Pensó hasta que esas malditas palabras finalmente salieron de su boca, por sí solas.
Así fue como, sin pensarlo, Trautman finalmente pudo responderle a Jorgenson.
“Permiso concedido, soldado”, le dijo al final.
Siguió el silencio. Jorgenson respiró hondo por última vez.
Estallido.
Se escuchó un fuerte ruido cuando la bala atravesó la tienda después de atravesar la nuca de
Jorgenson.
Trozos de cráneo habían caído al suelo de la tienda, junto con sangre, pelo y una sustancia gris y grasosa.
Una porción entera de su cabeza había literalmente explotado en el aire.
La pistola se le había caído de la mano al soldado y cayó al suelo con un ruido sordo.
Jorgenson se inclinó lentamente hacia un lado antes de colapsar completamente en el banco y su nariz sangraba
tan fuerte que se formó un charco en el suelo. El brazo del soldado muerto cruzó su pecho en una posición
infantil, aparentemente vivo.
Jesús, maldito Cristo – jadeó Trautman.
Probablemente no fuera más que un reflejo. No pudo haber sido más que un espasmo muscular porque la
idea de que Jorgenson todavía estuviera vivo en esos agonizantes últimos segundos era demasiado difícil de
comprender incluso para alguien como Trautman.
Durante el transcurso del incidente, el Coronel había decidido quedarse quieto y en su lugar.
lugar. En realidad, se las había arreglado a pesar del horrible espectáculo para mantenerse quieto desde el principio
hasta el amargo final.
Su preocupación era que alguien pudiera haber intentado ayudar a Jorgenson, en cuyo caso habría
estar ahí para impedirlo. Intentar ayudar a Jorgenson no sólo habría sido angustioso sino también inútil.
Esa noche, Trautman decidió quedarse en el lugar porque los soldados hacían ese tipo de cosas con
bastante frecuencia. Era consciente de que esto sucedía con más frecuencia cuando se trataba de amigos. Uno
Siempre ayuda a un amigo, incluso cuando ya está muerto y para siempre. Al principio, uno no puede aceptar
que haya sucedido de verdad. Por lo tanto, incluso en el caso de que no haya nada más
por hacer, lo intentamos.
Trautman había visto todo esto antes en Corea y la idea de que alguien pudiera actuar de la misma manera lo
aterrorizaba. Cualquiera que intentara tocar a Jorgenson justo delante de él era insoportable.
El primero en estar detrás del Coronel fue el hombre que había presenciado todo el asunto.
parado en la puerta del pasillo. Poco después, Rambo también apareció.
“¡JORGENSON!” gritó.
Trautman vio a algunos otros hombres de su personal entrar en escena, incluido Garner, y fue entonces
cuando la muerte de Jorgenson realmente lo golpeó. El coronel miró con tristeza a Jorgenson.
Miró a su soldado, su hombre, casi un hijo, y luego miró qué diablos se acababa de hacer a sí mismo. Trautman
sabía exactamente contra qué había luchado el joven, todo dentro de él. Sabía que también era toda su culpa.
De repente, Trautman se vio obligado a usar la fuerza para bloquear a Rambo con su brazo, para que no cargara
contra el cuerpo sin vida de Jorgenson.
Bueno, bueno, mira quién está aquí – pensó para sí mismo.

Aquí está el loco absoluto de un socorrista que acude al rescate. Todo se estaba desarrollando como Trautman
había predicho.
Debería haber sabido que alguien del equipo Baker también habría sido quien haría el trabajo. Después de
todo, era costumbre que los soldados regulares se hicieran amigos con el tiempo, pero cuando se trataba
de miembros de las Fuerzas Especiales, iban un paso más allá y se convertían en familia.
“¡JORGENSOOOON!” Rambo bramó con todas sus fuerzas por segunda vez.
“Jorgenson, ¡NOOO!” Había perdido todo autocontrol casi hasta el punto de parecer fuera de sí.
Como escenas de una película, Rambo observó cómo las imágenes pasaban ante sus ojos.
Allí estaban, sólo ellos dos tan claros como el día frente a él. Observó mientras se sumergían en agua
sucia en un esfuerzo por pasar desapercibidos para el Vietcong en su misión Punto sin retorno. Incapaz de
apartar la mirada, miró pasivamente mientras el agua sucia de color marrón que los rodeaba se transformaba
en un rojo turbio más oscuro debido al disparo de Jorgenson en el cuello.
Jorgenson se había puesto desagradable en esa misión.

Jorgenson había actuado maliciosamente hacia Rambo y, desde entonces, Rambo había sentido que
había asuntos pendientes entre ellos. Tenía la impresión de que Jorgenson parecía interesado en resolver
ese asunto en ese mismo momento. En realidad, quería quitarse la misma vida que Rambo había
salvado con agotadores sacrificios. Pensó en la época en la que estaban juntos en Laos, en aquella
época en la que él tampoco tenía muchas ganas de sobrevivir allí. Rambo lo había obligado a
sobrevivir, en contra de su propia voluntad. En retrospectiva de su suicidio, Rambo comenzó a
reconstruir eventos y comportamientos y finalmente lo entendió.
Jorgenson nunca había querido volver con vida de esa misión.

Quería quedarse allí y morir como un héroe, pero Rambo se lo impidió.
Ahora, como consecuencia directa de eso, se había quitado la vida.
"NO NO NO." Rambo continuó gritando Rambo en voz alta mientras Trautman luchaba por detenerlo,
usando toda su fuerza bruta mientras lo hacía.
“¡NO, NO, NOOOOOOO!”
El joven era fuerte, extremadamente fuerte.

Podría haberse alejado fácilmente del coronel si realmente lo hubiera querido, pero una parte de él había
comenzado a aceptar la realidad de que tratar de ayudar a Jorgenson era, en realidad, inútil.
Trautman mantuvo sus brazos alrededor de Rambo, hasta que finalmente se rindió y dejó de temblar
para siempre.
Sólo unos segundos después, las lágrimas cayeron de sus ojos mientras se apoyaba en Trautman.
Messner fue el siguiente en presenciar la escena.

Sin embargo, al contrario de lo que habían hecho los demás, se evitó acercarse casi como si algo le
preocupara, casi asustado en el sentido de que lo que le había sucedido a su amigo podría haberle
sucedido a él también. Pudo haber sido contagioso o una enfermedad de algún tipo.
En consecuencia, se detuvo una vez que llegó a la mitad del camino. Incluso a esa distancia, había
manchas de sangre y trozos de cerebro y cráneo. Puede que fuera médico, pero en esa situación no
parecía haber ningún tipo de diferencia.
La sensación dentro de él lo enfermaba, era tan repugnante que le impedía pensar con claridad.
Había una mezcla de repulsión, horror y náuseas dentro de él, nada de lo cual había sentido durante
mucho tiempo. Al menos desde que era estudiante de medicina y realizaba su primera autopsia. En este
caso, sólo el olor era diferente.
Había algo jodido en Vietnam. Incluso podría hacerlo retroceder en ocasiones. Nunca falló, justo
cuando creía haber tocado fondo, siempre había un fondo más rocoso, listo para reemplazarlo. Mucho más
profundo y mucho más rocoso.
Siempre hubo algo peor en esa maldita guerra.
Cuando Ortega caminó por el pasillo que conducía a las duchas, no pudo evitar notar un pequeño grupo
de personas que se habían reunido alrededor de su entrada. No hizo falta más que la expresión de sus
rostros para comprender la naturaleza del disparo que acababa de escuchar y armar la imagen
completa. Una vez superadas algunas reservas iniciales, Ortega continuó por el pasillo y hacia el
grupo de personas aún reunidas en la puerta.
Necesitaba saberlo. ¡Realmente necesitaba saberlo!

Finalmente se encontró parado en la entrada de la puerta de la ducha.
Al principio, no podía ver nada más allá de las personas frente a él excepto sangre. Mientras pasaba
lentamente junto a ellos, se dio cuenta de que había un brazo colgando del banco, pero eso fue todo
porque Berry le impidió seguir adelante antes de que pudiera conseguir algo.
cerca. Una vez que asimiló lo que había visto, el solo pensamiento fue suficiente para hacerlo comenzar
a temblar.
"Grizzly", fue todo lo que Berry le dijo al oído, todavía reteniéndolo.

"Es Grizzly".
Sin embargo, no ver fue mucho peor para Ortega, porque permitió que prevalecieran sus peores temores,
como si la idea de que Jorgenson todavía pudiera estar vivo en algún lugar y no hubiera nadie allí para
ayudarlo. Por lo tanto, al final Berry aflojó su agarre sobre Ortega lo suficiente como para poder echarle un
vistazo. Esa mirada hizo que a Ortega le temblaran las rodillas, y no estaba
Estoy seguro de cómo logró mantenerse en pie.
Aún sosteniendo a Rambo, Trautman tuvo el buen sentido de estirar el brazo y cerrar la puerta de la
tienda. Al menos eso ocultaba la mayor parte de la escena a la multitud que ahora se estaba
reuniendo alrededor de la puerta.
"¿Estás bien?" preguntó Trautman poco después.

“Sí”, respondió Rambo.
"¿Seguro?"
“Dije que sí”, respondió bruscamente Rambo mientras se limpiaba las lágrimas de los ojos y dejaba de
luchar contra Trautman.
"Está bien, está bien", dijo el coronel, dejando ir a Rambo.
Luego se volvió hacia la multitud y dijo:
“Ese hombre murió peleando”, dijo.

Luego añadió:
“Y no es necesario que te diga por qué. ¿Lo tengo claro?
Todos asintieron, pertenecieran al equipo Baker o no.
“Muy bien”, dijo el coronel para concluir.
Se refería a si Jorgenson recibiría una pensión o no, por supuesto.

Si el suicidio del soldado se hubiera hecho público, el ejército no habría otorgado su pensión a sus
familiares. Eso explicaba por qué Trautman no sólo utilizaba el tono que tenía, sino también por qué
examinaba todos los rostros con tanto cuidado. Cuando terminó, tuvo la impresión de que no
iba a tener ningún problema en el futuro a causa de ellos.
Eso en sí mismo fue positivo porque habría hecho las cosas mucho más fáciles.
“Bien”, añadió Trautman, pero su voz se rompió entre lágrimas y eso lo sorprendió. Sin embargo,
cerró los ojos, respiró hondo y se recuperó.
Tenía que encontrar una manera de vivir en armonía con lo que había hecho.
Tenía que asumir toda la responsabilidad por ello. A partir de ese día, Trautman no tendría que
vivir sólo con lo que había dicho (permiso concedido, soldado) sino, sobre todo, tendría que vivir el
resto de su vida aceptando lo que le había hecho a Jorgenson antes .
eso.
Sí. En el fondo, Trautman sabía que era culpa suya.
Trautman salió de las duchas donde había ocurrido el incidente y se dirigió rápidamente hacia su
alojamiento. Después de sólo unos pocos pasos, el mundo entero pareció caer sobre él y no podía
respirar.
Trautman cerró los ojos con fuerza y luego los volvió a abrir.
Inhaló profundamente y trató de estabilizar su caminar.
Sin embargo, le ardían los ojos porque, a decir verdad, era culpa suya.
Fue totalmente culpa suya. No hay duda de eso. Estaba consciente de la enfermedad mental que
había tenido Jorgenson.
Sin embargo, lo que empeoró las cosas fue cuánto tiempo hacía que lo sabía.
Trautman se apoyó en uno de los postes fuera de su tienda.

Un sentimiento de angustia crecía en su interior, casi doloroso.
Jorgenson había sufrido daño cerebral en Mission Black Spot.

No había ninguna duda al respecto.
El problema era que su voluntad de permanecer en el equipo era tan fuerte que Trautman había
decidido darle la oportunidad a pesar de ello y Ortega había aceptado. Sin embargo, para darle esa
oportunidad, Trautman tuvo que ignorar todos los consejos médicos que habían recibido. En ese
momento, no tenía otra opción porque si alguien hubiera escuchado el "extraño patrón de
comportamiento" que conlleva una "conmoción cerebral severa", habrían considerado a
Jorgenson nada más que un idiota, "un idiota", y él no se les ha permitido ingresar al ejército. Así
era como solía trabajar el ejército en aquel entonces y no había "si" ni "peros" al respecto. En los años
sesenta, el cerebro todavía era algo completamente inexplorado y si alguien mostraba un
comportamiento que se consideraba inestable, era inmediatamente rechazado por motivos médicos.
Sin embargo, durante esa guerra abundaban los hombres que bebían, se drogaban y se volvían locos, y
muy pocos de ellos lo estaban, debido a una conmoción cerebral. Por lo tanto, en lugar de someter
a Jorgenson a una serie de exámenes médicos, del tipo que Rambo le había recomendado a
Trautman después de Point Of No Return, el coronel prefirió dejar que Ortega decidiera si quedarse con
el tipo o no. Fue una decisión basada en el tipo de actuación que había realizado Jorgenson. Lo
que todo esto significaba era ponerlo a prueba, por supuesto. Jorgenson había recibido órdenes de tomarse
un largo permiso después de Black Spot. Cuando volvió a empezar, tuvo que entrenar mucho más que los
demás y desde el principio para volver a ponerse en forma. Por lo tanto, Ortega lo había sometido a
un intenso programa de entrenamiento que debería haber sido las circunstancias perfectas para tal
prueba. Habría sido igual al tipo de prueba que solían hacer.
hacer en los viejos tiempos en Fort Bragg. Eso habría proporcionado un verdadero no
Evaluación de mierda con respecto al desempeño del soldado. Al final, Jorgenson lo había logrado.
Había pasado cada una de las pruebas. Como lo había dicho Ortega:
“Ya no es el mismo hombre que solía ser. Independientemente de su condición actual, sigue siendo
mucho mejor que cualquier otro miembro de la Quinta. Por lo tanto, esto sólo podría implicar
que, a pesar de su condición, cualquier otro hombre, en comparación con él, sería una elección
mucho peor.'
El hecho era que era verdad. Cada palabra sonaba cierta.

El problema era que Jorgenson había pasado todas las pruebas que Ortega le había asignado
porque era el tipo de hombre que no se daba por vencido. No había pasado porque no había
daño cerebral. Por lo tanto, mientras estaba en su Misión Punto sin Retorno, esos problemas
habían salido a la superficie. De hecho, resultaron ser tan evidentes que Rambo, que no sabía nada
sobre el tema en ese momento, incluso sugirió que un experto visitara a Jorgenson a su regreso
del 'Punto sin retorno'.
Una vez más, Trautman prefirió darle a Jorgenson el beneficio de la duda. Al final,
la idea de tomar ese tipo de decisión basándose en el desempeño de las pruebas de campo en
ambas ocasiones fue suya, no de Ortega ni de nadie más. Creía que era la decisión correcta al igual que
la decisión de aceptar el último deseo de Jorgenson.
Una última misión – pensó Trautman después del desordenado desenlace de Point Of No Return
pero antes de enviarlo a The Devil's Den. Sólo se necesita una misión más para comprender
si todavía está en condiciones de luchar o no.
Era necesario despejar cualquier duda que pudiera arruinar su carrera sin motivo o basándose
en un daño cerebral que tal vez no haya ocurrido.
Un riesgo calculado que vale la pena correr, o al menos eso es lo que había pensado hasta entonces.
Que gran error....

¡Qué error tan estúpido había cometido con él!
Trautman estaba más que sorprendido; fue un shock una vez que descubrió la verdadera gravedad
de lo que había hecho. Una vez que comprendió la gravedad de sus acciones, tuvo que cubrir
su boca en un esfuerzo por contener sus sollozos. Le preocupaba que alguien pudiera oírlo.
¿Cuántas personas han perdido la vida por las decisiones equivocadas que tomó?
¿Cuantos en total?
¿Cuántos en Corea?
¿Cuántos en Vietnam?
¿Quizás menos de cincuenta? ¿Casi cien? ¿Quizás más de cien?
¿Habían sus decisiones marcado algún tipo de diferencia en el resultado de la propia guerra de
Corea? ¿Qué pasa con la guerra de Vietnam y su resultado?
¿Cuánta sangre tenía en sus manos? ¿Miles de vidas?
¿Era el número más cercano a las cifras sostenidas por Westmorland que habían causado decenas
de miles? ¿Podría ser incluso más que eso?
De repente se sintió mareado...

Iba a vomitar.
No puedo permitírmelo – pensó para sí mismo.

No puedo dejarme llevar.
No puedo dejarlo ir.
Tengo que ser fuerte.
Tengo que ser duro con mis hombres.
He cometido muchos errores en mi vida, demasiados, uno podría argumentar fácilmente. A pesar de la
Sin embargo, nadie más se preocupaba por esos hombres como yo. me gustaría
hacer cualquier cosa por ellos.
No hay nadie, en ningún lugar, que pueda hacer lo que estoy haciendo, o tan bien como lo estoy haciendo.
Esto me trajo una serie de recuerdos. Las imágenes comenzaron a aparecer ante sus ojos.
infancia, sus amigos y su perro. Recuerda haber jugado a indios y vaqueros casi de la misma manera que lo
hacía ahora. La única diferencia era que ahora eran adultos y algunos de ellos incluso eran generales del ejército
estadounidense.
De nuevo sintió un nudo en la garganta.

Conocía muy bien ese sentimiento y sabía lo que significaba. No había duda de ello.
Ya había sentido exactamente lo mismo en Corea, pero habían pasado muchos años desde entonces.
Estaba envejeciendo.
Se estaba volviendo blando, tenía demasiadas dudas, demasiados flashbacks y siempre estaba lleno de tristeza
y desesperación. Hace apenas un año, habría dado su vida sin hacer preguntas para evitar que Vietnam
del Sur fuera borrado del mapa. Sin embargo, si alguien le hiciera la misma pregunta ahora, no estaría seguro
de estar dispuesto a morir más por ellos.
Él se estaba rindiendo. No podía soportarlo más, incluso si hubiera pasado toda una vida desde que él también
lo hizo la última vez. No estaba acostumbrado a luchar contra ese tipo de sentimiento en absoluto.
Jorgenson, Jorgenson, Jorgenson...
A pesar de la desesperación, no tardó mucho en calmarse nuevamente. Levantó la vista con ojos llorosos y de
repente esos sentimientos parecieron detenerse.
El coronel se levantó, se arregló la chaqueta y se ajustó la boina verde. La mirada en sus ojos era diferente
ahora, llena de confianza y distante, como lo era cuando
Se enfrentó a objetivos distantes incluso si sus ojos todavía estaban hinchados y sus mejillas manchadas
de lágrimas.
Jorgenson – pensó por última vez, pero no fue más que un eco en su cabeza y finalmente lo sacaron y
quedó a la intemperie.
El Coronel se encontró mirando hacia la oscuridad justo frente a él y luego hacia los oscuros picos de las
montañas que dominaban desde arriba.
Sin duda habría ganado esa guerra, y la ganaría en nombre de
Jorgenson y Krakauer.
Además, para Ward, Torrance, Pérez... pensó mientras empezaba a caminar de nuevo.
Eran recuerdos muy dolorosos y también había muchísimos.

La realidad de esto lo golpeó de repente y cuanto más veía, más veía que era verdad. Había tantos que
podía recordarlos a todos, todos y cada uno de ellos. Incluso los de hace mucho tiempo.
Madera,
Díaz,
Colin,
Kirby...
Eran docenas de rostros y nombres todos enredados. Algunos fueron más claros que
otros, mientras que algunos eran casi invisibles, casi perdidos en esa neblina de recuerdos, como
fantasmas.
Algunos de ellos ya no existían dentro de él, pero esto no impedía que aumentaran el peso que se
estaba acumulando en su pecho. Hacía que respirar fuera casi imposible, llenándolo de rabia al mismo
tiempo. Rabia incontrolable. No podía ni iba a terminar de esta manera.
De ninguna manera.
Nada había terminado.
Nada ha terminado – pensó secándose los ojos.

En algún lugar de Estados Unidos, seis años después.

“Mami, ¿qué se siente al morir?”
"Es como quedarse dormido, querida".
“¿Crees que papá está soñando con nosotros ahora mismo?”
“Por supuesto que es cariño. Seguro que está soñando con nosotros”
María y Virginia Jorgenson, 1975

“No puedo decir exactamente cuándo fue que comencé a aficionarme a la guerra […].
No hay otra prueba igual, nada tan definitivo como ese en la vida de un hombre.
Por otra parte, en la violencia se podría decir que un hombre encuentra, o más bien encuentra de nuevo, su
propia eminencia. No lo sé […] al principio tuve mis dudas pero luego me invadió un sentimiento de eminencia y
comencé a disfrutar de estar en Vietnam. La exultación sólo proviene de cierto tipo de acto, como uno de
heroísmo y nada más.
Nadie puede actuar con indiferencia ante el heroísmo y el entorno natural del heroísmo. Después de todo,
es la guerra”.
Oriana Fallaci, “Nada, que así sea ”, 1968

RAMBO AÑO UNO
LLEVAME AL DIABLO
EL FIN
A mis lectores,
Lo que estoy a punto de decirles es una de esas cosas que los lectores generalmente se equivocan acerca de
los escritores y una que me gustaría aclarar, o lo que quiero decir es, ser lo más claro posible acerca de
lo que me concierne. Es una creencia popular que un escritor siempre disfruta escribiendo algo tanto como
el lector disfruta leyéndolo. En realidad, esto no es cierto en general.
Bueno, en realidad, para nada.

De hecho, no es sólo lo contrario sino el polo opuesto.
Escribir ese libro me dolió muchísimo, casi físico. El tipo de dolor que te hace perder el apetito durante el
día y te mantiene despierto por la noche.
¿Pero por qué?
¿Por qué sentí la necesidad de llegar tan lejos? Probablemente porque al final, realmente no importaba hasta
dónde llegara porque nunca era suficiente.
No importa cuánto dolor buscara desde dentro, no era suficiente. Nada parecía hacerle justicia y las
palabras por sí solas, por extremas que fueran, no lo hacían proporcionalmente.
demostrar incluso una fracción de lo que realmente había sido esa guerra.
Realmente no podía retratar lo que había en mis pensamientos. No había ninguna manera de renderizarlo en
su totalidad. Por lo tanto, esta fue la razón principal por la que nunca me detuve. Cuando alguien
sucede en la página de un libro, usted, me refiero al autor, por supuesto, tiene que morir junto con él, en un
sentido literario. ¿Por qué? Bueno, así es como funciona y así es como debería funcionar. Cuando no es así,
la historia que intentas contar simplemente se convierte en un montón de mierda. Mierda sobre la que tal
vez puedas reflexionar un poco, pero nunca será auténtica ni retratará el tipo de emoción que puede salir de tu
corazón y penetrar en el de otra persona. Como resultado, no tuve otra opción cuando comencé este viaje.
escribiendo esta saga.
Hay algo que necesito decirte, a pesar de estar perdido y no poder explicar el motivo. Escribir “LLEVAME AL
DIABLO” fue, debo admitir, uno de los libros más dolorosos que he escrito.
Bueno.
Lo dije.
Ahora ya no quiero hablar más de mí.

Ni sobre ti tampoco.
No, me gustaría dejar algo más claro, pero esta vez quiero dejarlo claro con los
veteranos en caso de que alguno de ellos alguna vez lea una precuela de Rambo.
Si alguno de ellos alguna vez lo hará o no, realmente no importa.
Quiero aclarar esto de todos modos.
A los veteranos de Vietnam,
Espero que hayan entendido que este fue un homenaje sincero proveniente de las mejores intenciones, y
nada más que eso.
No envidio lo que has sufrido, no me malinterpretes por amor de Dios... Te envidio lo que eres ahora.
Porque dentro de tus libros, sitios web y foros...

En cada lugar donde te reúnes y hablas de ti mismo, siempre encontré valores tan fuertes que casi resultan
abrumadores en su fuerza: la solidaridad, la lealtad y ese sentimiento de familia tan fuerte que lo supera
todo, siempre y pase lo que pase.
Incluso cuando nunca se conocieron en persona, de todos modos se consideran hermanos, porque pasaron
por algo terrible y es algo de lo que pueden hablar honestamente sólo entre ellos y con nadie más porque
nadie más en el mundo puede entenderlo, ni siquiera después de todos esos años. Ni siquiera las corrientes
de libros que se han escrito sobre filmaciones de películas.
Porque no sólo es algo imposible de decir, sino que también es imposible de entender.
Conozco una canción que habla de sentimientos como esos y me gustaría dedicártela como canción
insignia de cierre de esta novela.
Se llama 'Nothing Else Matters', e incluso si no fue escrito y no habla de los veteranos, de todos modos es
perfecto tanto en términos de textos como de música, así que déjenme dedicárselo a ustedes, veteranos,
como si fuera algún tipo de de la canción característica al final de esta novela mía Llévame al diablo .
Si la tienes en un cajón, este es el momento indicado para sacar esta canción o buscarla en YouTube
como 'nada más importa', que es una manera muy rápida de escucharla ahora, si tienes conexión a internet.
Juguemos ahora, en una especie de saludo a los demás de esta novela.
Gracias a todos por permanecer aquí conmigo durante todos estos años, a todos ustedes, quienesquiera que sean.
son.
Gracias de nuevo.
Gracias de corazón.
Hola.
Wallace Lee, 1772019

Nada más importa

Metallica
Muy cerca, no importa que tan lejos

No podría ser mucho más desde el corazón.
Confía siempre en quienes somos
Y nada más importa
Nunca me abrí de esta manera

La vida es nuestra, la vivimos a nuestra manera.
Todas estas palabras no las digo simplemente

Y nada más importa
Confianza busco y encuentro en ti

Cada día para nosotros algo nuevo.
Mente abierta para una visión diferente
Y nada más importa
Nunca te importa lo que hacen

Nunca me importa lo que saben porque
yo lo sé
VENDRÁ DESPUÉS
RAMBO AÑO UNO
CAZA DE MONTAÑA
El principio del fin
MUY PRONTO

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PUNTO SIN RETORNO

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Con agradecimiento especial a:

Escritos de fantasmas de doble filo, 2019

Industrias militares de Israel UZI.

Una metralleta Uzi de nueve milímetros procedente de Israel.

Cessna 'perro pájaro'

Ortega estaba a bordo del Huey, recostado sobre su piso metálico.

Ortega apenas podía tragar.

Supongo que esa bala me destripó – pensó.

"¿Cuervo?" ­susurró Ortega, pero Delmore Berry no respondió. Nadie lo hizo...

Ortega estaba en estado de shock.

“Ya casi llegamos”, dijo Delmore.

Sin decir palabra, le había dicho –Bien hecho. Bien –.

RAMBO AÑO UNO

Garner se abrió paso entre la multitud mientras se dirigía hacia Trautman. Al

"¿Por qué San Lu?"

Ortega estuvo a punto de pasar junto a ellos dos mientras hablaban.

Bolsas negras bajo los ojos – pensó Trautman.

Es casi como si ya estuviera muerto – pensó el coronel.

En Corea no teníamos ese tipo de drogas – pensó para sí mismo.

Incluso habían traído algunos prisioneros de guerra mientras estaban en ello.

Trautman respiró hondo y luego se volvió para contemplar la ciudad.

El sol había comenzado a ponerse.

Planifiquemos nuestro próximo movimiento, señor.

Lucharían hasta la última gota de sudor.

Lucharían hasta la última gota de sangre.

El sistema de alcantarillado de un país del tercer mundo lo haría.

A pesar de la sensación de liberación, pensar en Jorgenson y Rambo todavía me dolía.

Berry miró a su alrededor en la oscuridad, hacia las otras literas.

Todos en el equipo de Baker estaban agotados física y espiritualmente, y si él se preocupaba por su

Jesús – pensó Berry.

Por el amor de Dios – volvió a pensar.

Ni siquiera podía ponerse de pie.

Le temblaban las manos.

Rambo era diferente al resto de ellos.

Bueno, estar preparado y ayudar a sus amigos, por supuesto.

Encender un cigarrillo nunca antes había sido un problema tan jodido.

La primera calada fue un poco dura a pesar de su efecto calmante.

Tuvo que rebuscar en su mochila un rato antes de finalmente sacar su portamapas.

resonando como lo hizo.

Robertson – recordó Messner.

De repente había visto un fantasma.

Cuando la adrenalina lo recorrió, todo volvió de repente. El sótano oscuro, el

Por suerte, no duró mucho.

Son todas putas excusas – se dijo.

Sólo cálmate – se dijo a sí mismo.

De ninguna manera, vamos.

Y ella era... ¡joder, alguna vez lo fue!

Coletta se sentó en su litera una vez que encendió un cigarrillo.

Qué jodida misión más loca – pensó para sí mismo.

Esa maldita jungla, por el amor de Dios.

Es difícil saberlo – respondió una voz dentro de su cabeza.

O eso o simplemente nunca los encuentran.

Él lo sabía y lo había sabido desde el principio.

Entonces, ¿por qué se sentía tan mal por eso?

Nunca más – pensó para sí mismo.

Se estaba mintiendo a sí mismo y lo sabía.

Coletta tragó ante el pensamiento.

Todo el mundo muere, tarde o temprano.

Aunque él no lo vio así.

"¿Cuervo?" susurró Ortega, pero Delmore Berry no respondió. Nadie lo hizo...

¿Shelley? dijo llamándola.