AMOR, CUANDO YO MUERA

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda,

ni llores sacudiéndote como quien estornuda, ¡Ah! Vuelve, que aún es tiempo,
ni sufras «pataletas» que al vecindario alarmen,
ni para prevenirlas compres gotas del Carmen.
mientras el mar las conchas
de la ribera halaga
No te sientes al lado de mi cajón mortuorio con apacibles olas.
usando a tus cuñadas como reclinatorio;
y cuando alguien, amada, se acerque a darte el pésame, Presto erizando cerros
no te le abras de brazos en actitud de ¡bésame!
vendrá a batir las rocas,
Hazte, amada, la sorda cuando algún güelefrito y náufragas reliquias
dictamine,observándome, que he quedado igualito. hará a Neptuno alfombra.
Y hazte la que no oye ni comprende ni mira
cuando alguno comente que parece mentira. De flámulas de seda
Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda:
la presumida pompa
Yo quiero ser un muertocomo los de Neruda; no arredra los insultos
y por lo tanto, amada, no te enlutes ni llores: de tempestad sonora.
¡Eso es para los muertos esülo Julio Florez!
¿Qué valen contra el Euro,
No se te ocurra, amada, formar la gran «llorona»
tirano de las ondas,
cada vez que te anuncien que llegó una corona;
pero tampoco vayas a salir de indiscreta las barras y leones
a curiosear el nombre que üene la tarjeta. de tu dorada popa?

No grites, amada, que te lleve conmigo ¿Qué tu nombre, famoso

y que sin mí te quedas como en «Tomo y obligo»,
en reinos de la aurora,
ni vayas a ponerte, con la voz desgarrada,
a divulgar detalles de mi vida privada. y donde al sol recibe
su cristalina alcoba?
Amor, cuando yo muera no hagas lo que hacen todas;
no copies sus estilos, no repitas sus modas: Ayer por estas aguas,
Que aunque en nieblas de olvido quede mi nombre extinto,
¡sepa al menos el mundo que fui un muerto distinto!”
segura de sí propia,
― Aquiles Nazoa, Humor y Amor desafiaba al viento
otra arrogante proa;
A LA NAVE Y ya, padrón infausto
¿Qué nuevas esperanzas que al navegante asombra,
al mar te llevan? Torna, en un desnudo escollo
torna, atrevida nave, está cubierta de ovas.
a la nativa costa.
¡Qué! ¿No me oyes? ¿El rumbo
Aún ves de la pasada no tuerces? ¿Orgullosa
tormenta mil memorias, descoges nuevas velas,
¿y ya a correr fortuna y sin pavor te engolfas?
segunda vez te arrojas?
¿No ves, ¡oh malhadada!
Sembrada está de sirtes que ya el cielo se entolda,
aleves tu derrota, y las nubes bramando
do tarde los peligros relámpagos abortan?
avisará la sonda.
¿No ves la espuma cana,
que hinchada se alborota,
ni el vendaval te asusta,
que silba en las maromas?
¡Vuelve, objeto querido
de mi inquietud ansiosa;
vuelve a la amiga playa,
antes que el sol se esconda!
Andrés Bello
Los Hijos Infinitos
Cuando se tiene un hijo,
se tiene al hijo de la casa y al de la calle entera,
se tiene al que cabalga en el cuadril de la mendiga
y al del coche que empuja la institutriz inglesa
y al niño gringo que carga la criolla
y al niño blanco que carga la negra
y al niño indio que carga la india
y al niño negro que carga la tierra.
Cuando se tiene un hijo, se tienen tantos niños
que la calle se llena
y la plaza y el puente
y el mercado y la iglesia
y es nuestro cualquier niño cuando cruza la calle
y el coche lo atropella
y cuando se asoma al balcón
y cuando se arrima a la alberca;
y cuando un niño grita, no sabemos
si lo nuestro es el grito o es el niño,
y si le sangran y se queja,
por el momento no sabríamos
si el ¡ay! es suyo o si la sangre es nuestra.
Andrés Eloy Blanco
DERROTA
Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme
(creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y
escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del
todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de
literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la
respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser
brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas
porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he
cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por
la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente
por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas mucho
más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año
entrante seré muchas veces más burlado en mi
ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros
más aletargados que yo («Ud. Es muy quedado,
avíspese, despierte»)
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada en cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como
una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas
estas cosas y por otras cuya enumeración sería
interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por
inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a
París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en
mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y
contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la brisa
impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico
aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta
igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo
común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo la terrible indisposición de los que recuerdan algún
que he percibido por relámpagos mi falsedad y lugar,
no he podido derribarme, barrer todo y crear de
mi indolencia, mi flotación, mi extravío una
¿hay alguien en el camino?
frescura nueva, y obstinadamente me suicido al no hay nadie en el camino
alcance de la mano amor mío
me levantaré del suelo más ridículo todavía para y paso distraída
seguir burlándome de los otros y de mí hasta el sin ver el balcón donde chillan los azulejos.
día del juicio final.
Temo recordarte aún el invierno próximo
RAFAEL CADENAS y la madrugada ya andando,
hago el último,
Poemas del libro El invierno próximo (1975). furioso intento,
I para dormir sin sueños ni claridades.
a Raúl VII
Días tranquilos que pasan como una ráfaga de Han concluido los paseos,
viento los silencios amables,
porque el invierno próximo, el ruido sobre la grava,
lo sé, tu cuerpo fatigado.
cuando no hayan testimonios posibles Cuando llegue el invierno próximo
que mitiguen el temblor y la soledad, estaré en el cerro
bufará la lluvia tras los muros encalados. tendida,
Tardío se hace este invierno, enojada,
imágenes del invierno próximo estremeciendo el lecho de madera.
arrogantes y graves VIII
como el desorden de la casa.
A causa del invierno próximo,
II tiemblo detrás de ti.
Ahora, Huelo,
la estación de las lluvias está próxima me asombro,
y no es cosa de preocuparse. y viene de nuevo
Cuando el vecindario amanezca sofocado por el la transparente pesadumbre.
furor, IX
pensaremos en la rudeza de nuestros antepasados
y la vecina, El país, decíamos,
recogidas sus anchas piernas desnudas, lo poníamos en las mesas,
me mirará, lo cargábamos a todas partes,
muy quieta, el país necesita,
preguntándose el país espera,
por qué me importa tanto el invierno próximo. el país tortura,
el país será,
VI al país lo ejecutan,
a Soledad y estábamos allí por las tardes
a la espera de algún doliente
Cada vez que oscurece para decirle
amor mío, no seas idiota
me sorprende un rostro brumoso en los espejos piensa en el país.
y escucho cómo llueve fuerte,
cómo llueven los aguaceros. Miyó Vestrini
El recuerdo