TEXTOS PARA EVALUACIÓN
El enamorado
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
Durmiente del valle
Arthur Rimbaud
Un hoyo de verdor, por el que canta un río
enganchando, a lo loco, por la yerba, jirones
de plata; donde el sol de la montaña altiva
brilla: una vaguada que crece en musgo y luz.
Un soldado, sin casco y con la boca abierta,
bañada por el berro fresco y azul su nuca,
duerme, tendido, bajo las nubes, en la yerba,
pálido, en su lecho, sobre el que llueve el sol.
Con sus pies entre gladios duerme y sonríe
como
sonríe un niño enfermo; sin duda está
soñando:
Natura, acúnalo con calor: tiene frío.
Su nariz ya no late con el olor del campo;
duerme en el sol; su mano sobre el pecho
tranquilo;
con dos boquetes rojos en el lado derecho.
El «yo pecador» del artista
¡Cuán penetrante es el final del día en otoño!
¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor! Pues hay en
él ciertas sensaciones deliciosas, no por
vagas menos intensas; y no hay punta más
acerada que la de lo infinito.
¡Delicia grande la de ahogar la mirada en lo
inmenso del cielo y del mar! ¡Soledad,
silencio, castidad incomparable de lo
cerúleo! Una vela chica, temblorosa en el
horizonte, imitadora, en su pequeñez y
aislamiento, de mi existencia irremediable,
melodía monótona de la marejada, todo eso
que piensa por mí, o yo por ello -ya que en la
grandeza de la divagación el yo presto se
pierde-; piensa, digo, pero musical y
pintorescamente, sin argucias, sin silogismos,
sin deducciones.
Tales pensamientos, no obstante, ya salgan
de mí, ya surjan de las cosas, presto cobran
demasiada intensidad. La energía en el placer
crea malestar y sufrimiento positivo. Mis
nervios, harto tirantes, no dan más que
vibraciones chillonas, dolorosas.
Y ahora la profundidad del cielo me
consterna; me exaspera su limpidez. La
insensibilidad del mar, lo inmutable del
espectáculo me subleva... ¡Ay! ¿Es fuerza
eternamente sufrir, o huir de lo bello
eternamente? ¡Naturaleza encantadora,
despiadada, rival siempre victoriosa, déjame!
¡No tientes más a mis deseos y a mi orgullo!
El estudio de la belleza es un duelo en que el
artista da gritos de terror antes de caer
vencido.