Macarena Parra

POESÍA SELECCIONADA
 A la vida

El revolver

piedra, papel, tijera

tijera

el cielo es papel

mi grito es ola

se lanza contra el

campo.

El disparo saluda

la boca de los

hombres
ALMÍBAR AMARGO

Piel de lluvia que riegas los pies del gigante

acoge mi mañana fría
entrega así la tormenta a una capsula.
El tiempo y las creencias se criminalizan.
¿Desde cuándo aramos tierra en busca de respuestas?
¿Hoy dónde terminará mi cuerpo?
¿A dónde está el valor incalculable de la tierra?
Porque eso le han dicho a quién mira de frente al precipicio.
Yo borracho me bastaría caminar en una calle que siente
pero hoy es un pastor amante de un pensamiento temeroso.
Entonces así no fluye una existencia, más bien es un juego de soldados.
En mi taberna se pueden ver los tumbos al planeta
fútiles cambios repentinos en cada uno.
Mi señora marcha con equipaje
-azorado estoy dentro y afuera-
mi sangre es una compañía severa
un ojo deambulante por los alrededores de dioses.
¿Y qué es cierto? ¿dónde están las bóvedas de objeciones?
Torturado y desvencijado hago un círculo escandaloso.
Un corazón es fango de omnipotencia en las preguntas.
Mis zapatos alcohólicos quedan puestos en una hoguera,
finalmente, solo soy un hombre encallado en océanos de vinos;
la trasmutación de un superviviente a un sobresaltado por la gracia
divina.
Hay necesidad de disolverse en el camino
¿Por qué donde está el hombre observando la decadencia?
O tal vez, somos un dobladillo que se le fue de su vista,
aun así, las fantasías saben usar el lenguaje de la aflicción,
¿Cómo podría yo separarme de ellas?
Lo veía en horas exactas
con los mismísimos meses
repetidos
y con las mismísimas horas
repetidas
saltaba desnudo con deteriorado
cuerpo
creaba vendas de pastos secos y
saboreaba carbón escupido por
minas dinamitadas;
igualaba una misa quemada.
¡Que imagen artística!
Alguna vez quise robar su cara y
sus ojos negros en chispas
quise despojar al niño que corría
sobre hojas
anhelaba un museo para él
un museo en américa del sur,
claro,
de ningún modo en Europa
o lo convertirían simplemente en
un hombre
desnudo en una plaza jugando
entre hojas,
lo reducirían a cenizas
jineteando en una obra,
y yo quería que fuera una llama
saboreando
una ciudad completa.
Agosto y repito, pensando
‹‹ ¿Dónde estamos? ››
El niño dormía profusamente
desvainando
un buque lleno de almas rasgadas,
¿Podía alcanzar nadando su
fantasía?
¿No vendría un ejército a croar
en mi silencio?
¿Le podía robar el dolor
frenético al niño?
Sin embargo, aquel niño
fue robado mil veces antes,
seria robado mil veces más.
Meticulosamente arranque su
fragancia
y mezcle con miel su sonrisa.
Aquel niño desposeído de todo
no buscaba imágenes
inconscientes,
ni a una mujer avara de poesía.
Alimentaba de inexistencia
“un juez de tiempo”
El niño corría por las hojas
y respiraba errático
cimas de montañas
inhalaba mis manos
apagando mi raíz humana.
Quede dentro de un rostro limpio
ramificando una luz cazadora
de letras sentenciadas a
evaporarse.
Sus dientes ilustraban mi gozo
empreñando al profeta.
‹‹ ¿Dónde voy? ›› divididos en locuras o corduras.
Le grite como si fuera dios Olvide cada cifra, menos al niño
y señaló las hojas esparcidas ¿Dónde condujo su historia?
encima de
rocas ígneas.
Corrí sobre ellas
y el magma frío estableció
tiempos;
MAGA (Para María Gabriela)
Estamos hechos de lágrimas
corriendo por un sendero
carbonizado
escribiendo con hollín en los
dedos
fabricando la carne de la vida.
Estamos hechos de largos
callejones
acumulando basura en recónditos
rincones
destapando contenedores de opaca
consciencia
asimilando oscuridades
interiores.
Estamos hechos de alas fúnebres
amargura y decepción
soñando con vuelos bajos
la llave y el descubrimiento
trayendo el carbón a un canto
a la pasión
a una cuna de letras.
Estamos hechos de sufrimiento y
garras
gemidos miserables
de bocas que tienen horas ilusas
y no hay un refugio humano en el
cual esconder de esa seca
vegetación
solo en nuestra alma el alba
siembra.
Estamos hechos de un corazón
edificado
en pedestales de agonía
de una epidémica libertad penada
en solitarios registros con
nombres
de una lengua atentada.
Estamos hechos de rompibles
sueños
que montan en pedazos de cielos
mientras palomas mastican
esperanza
y el espíritu enigmático cae como
una pluma
a una llanura de olvidos.
Estamos hechos de estrellas
agitando la muerte.
EL REGRESO
Acostumbrada estoy a llorar
en el fondo de un cactus;
pequeñísimas agujas del
desierto interior.
Redoblando espejos
los hilos a las preguntas.
Brota el oasis
en una resurrección
de sentimientos destructivos.
/Me aguantó el olvido
me masticó anhelante la locura/
El tejado sube a mí;
cuenta los huesos sobre una
historia.
La percepción al mundo es un
pájaro
sin pico cayendo a un cráter.
Me abandono en la brisa
y me convierto en un espíritu
gimiendo
de delicia y dolencia a la vez.
Sobre un azul profundo
en que la luz echa presencias
limitadas.
La paciencia es pesada
el embrión degrada el regreso;
no hay soplo de misericordia.
Permítanme la fiebre y la suma de
letras
atestada de búsquedas en el
privado mundo del tiempo.
Permanezco y no arrepiento,
las cien formas arrastran al
fuego.
No logro ver como son las cosas
en realidad
las preguntas difíciles
guardan respuestas en un
manantial bajo mil tierras.
Solo sabemos lo que es intrínseco
y
sé lo que está dentro de mí;
una salamandra dictada de hastió
sin comprender
la preservación del animal.
Pero eso, es eso y nada más;
un retorno al intestino
abierto y confuso.
Me soy sincera,
el cielo no es tan alto
la tierra no es tan profunda
las hojas mueren rápido
no todos los pájaros tienen alas
mi pueblo es ciego
no todos los poemas son a fin
conmigo
ni las horas palpitan calientes
en esta costa.
Y el rio puede secarse
y el mar desbaratar todo
y escapar el aire
y el fuego arrasar las sombras
y el aliento ser pecado de
cristal
y el viento vaciar las pupilas.
Me soy sincera
el mundo tiene hambre
miedo y está asfixiado.
Me seré sincera,
yo igual lo siento así.
Entonces somos muchos
con hambre, miedo y asfixiados.
Y no hay ni un sol
ni una playa que nos quite el
dolor.
Y tampoco hay un escondite
menos una salvación.
Entonces
¿Dónde quedan nuestros rostros
sinceros?
¿Suspendidos boca arriba
asumiéndonos consumidos
en un universo de fuego?
Me soy sincera,
puede que sí.
LAS NOCHES DE LLUVIA Y ORO

“El amor no es sino un caos divino

lanzado con un dardo a nuestro estómago,
fenómeno de precipitaciones al otro lado:
al lado carnoso y frágil, atrayente y de
locura.”

Lluvia de mi lluvia, nostalgia de y la lluvia de mi lluvia, y la

la nostalgia de la
nostalgia de la lluvia nostalgia de la lluvia
atraviesa la tierra al viento de responde
esos ojos <<léete la mente en las preguntas
que nos acceden a la mismísima de las preguntas>>
palabra del amor: y mi amor de mi amor entero, oro
amor entero, oro de la noche, de la noche,
lóbrego y receloso. lóbrego y receloso
Montones de los montones de la convierte las noches de las
fuerza noches
¿Dónde está mi modo oscuro? en lluvia y oro,
El que quieto permanece sin amar, y separa los impulsos de
el que pasivo adelanta la existencia
autopista sin en un ruido de un paraje
mirar atrás. fantasmal.
Antagónicamente hay un amor Y se hace silencio del silencio
formado por movimientos telúricos y esfuma su cara eterna.
y el amor de mi amor pregunta La lluvia de mi lluvia, nostalgia
por las noches de la
<< ¿Quiénes somos?>> nostalgia de la lluvia
La respuesta engrasa la cama de ahoga el alma,
los filósofos, el alma de mi alma.
Ojalá supiera yo de la caída del alma y espíritu
de esas triste noches que cavan en las camas
de esa melancolía atracada en hombres y mujeres.
Ojalá supiera yo ser humano
podría compartir con sus manos y con sus risas
podría compartir con sus uñas y sus cabezas.
Ojalá supiera yo no ser fenómeno
y reposar tranquilo en lagunas de canciones
y caminar dirigiendo la anatomía a un reencuentro.
Ojalá supiera yo conversar
podría volver a nacer en los brazos de una mujer
podría mirar los ojos de la vida.
No hay cielo en mi mundo
solo un mundo de rojas cabeceras
de blancas flores esparcidas por la tierra.
Hay una tierra fértil
acabada en agua sombrías y turbulentas
que corren por el cuerpo de las cadenas
y retumban febriles en espacios donde todo libera.
No hay paraísos, no hay infiernos, no hay dioses, no hay creencias.
Nos retocamos en los reflejos de nuestras propias caretas
hay un símil de acciones y consecuencias
que son perdigones a nosotros y solo a nosotros.
El que echa la culpa al universo
es solo un lagarto sin sol.

No hay cielo en mi mundo

solo un mundo de rojas cabeceras
de blancas flores esparcidas por la tierra
que tiemblan al salir de la nada
que tiemblan al salir de la absurdidad
que tiemblan al pensar que su
existencia no tiene fin ni nada que acarrear.
El que echa la culpa al universo
es solo un lagarto sin sol.
El poeta no logra alejarse de lo profundo
sube a canoas atestadas de sentimientos
a veces sentimientos símil a serpientes venenosas
que muerden y atrapan
desarrollando un infierno sin fin.
El mal del poeta
esta en no poder ahuyentarse a sí mismo
en las coyunturas más turbias y desencadenadas.
El poeta no logra alejarse, sólo acerca más y más,
sugestionado en la obstinación, en lo que parece más hondo.
Tan libre de perderme en cualquier momento
de rayar paredes de mi cuerpo
de enfurecer mi piel o transformarla en débil.
De volverme corazón sin cerebro
de volverme cerebro sin corazón.

Tan libre como un pajarillo con su néctar

solo la naturaleza de la sangre detiene
de correr rápido o muy lento.

Pues me han contado mitos

que tengo cadenas y cuernos.
Mi abuelo
que señorita a piernas cruzada siempre
que el maquillaje cargado de payasos
que las falditas de putas
que no y que sí.

Más ya no tengo cuentos en mi cabeza

solo acciones propias pensadas por mí y por mí
por nadie más.
Ya me hago sorda a historias medievales
o cuchicheos de mi vida mal vivida o bien vivida.

¡Ah!
Tan libre es mi vuelo.

Lo raro es romper las palabras del resto.

Pareciera ser botella de ron en un barco
lanzada a profundidades con coraje
removida por un buen pescador
florerito en casa de una viejecilla
quebrada por un niño de manos malas
reparada para volver ser vaso.
Volver al vino
volver a dedos suaves
hasta que resbala entre aceite
y en mil pedazos depositada a la muerte.
Escuchábamos Charlie García con atmósfera destilada en
mirando el Aromo suspiros
desprendiendo flores amarillas y nos reíamos a veces
purgando olores distintos al amor solo a veces
solo existíamos los dos la otra parte pensábamos
y promesas sobre el Tíbet un castillo para soñar
un árbol y sacudíamos
sus flores y nos quejábamos
y aroma y creábamos el fin del mundo
todo sonido era distorsionado como una pandemia
toda mirada era de amor o una invasión zombi
un cuaderno disimulado en nuestra y comentábamos animes
espalda y nos sobraban intersecciones
con deseos donde circular
con libido esparcido en reglones aun así
escondíamos todo conectábamos con el espacio
¡Todo! entre estrellas abrazábamos
Hasta que la llovizna tocaba piel tímidos
y partíamos a un lugar cercano y en la luna éramos sombras
que no era nuestro juntas
como el techo de flores amarillas por siempre
pero transformábamos la cueva siempre
en historias de fantasías pero se llevaron
hablábamos el árbol
hablábamos y con eso
y mudos quedábamos al momento a nosotros
de regular los labios en un unidos por canciones
escenario erótico por flores
decidíamos falsear el afán aromas
y entibiábamos el lugar separado y lugares especiales.
con besos al aire
EL ADIÓS DE TUS MANOS
Y tengo un millar de lágrimas
El tiempo no es más que un que igual se irán
cuantificador fatal y una esperanza que diluirá
que extingue el invierno sin eco
que roba tus manos sin estelas.
que inexorable vierte al cambio.
¡Que desolada es la vida!
Y te escapas niño Se pierde en un aullido las
tu piel morena alegrías del espíritu
tu pelo y el dolor parece ser el único en
tu pecho un bucle
y te arrojas al pasado temporal.
dispersas por el mundo
pegas el reloj al borde de tu ----
boca
y construyes una jaula de ¡Tus manos!
recuerdos. ¡Tus manos!
Niño de amores estancados
Ya no se puede ver tu naturaleza que lame el pasado
solo un ejército miniatura hastía del futuro
nostálgico y en un caos vuelve al presente.
intenta que todo quede tal cual ¡Ah! Me duele la sangre
pero no se forma más que un galopante entre piedras y
infinito olvido segundos
un vaivén de imágenes en azotan espinas…
movimiento. de memoria.
DUDA
Las letras se van preguntando
Tengo la duda ¿Quién se quiere leído,
la duda de todo. se tiene duda a si mismo?
Todo es duda
la duda es oro. La duda
Oro es todo La duda
los enigmas de fondo
el verde del pasto ¿Para el animal desnudo?
las flores del árbol ¿Para el huracán oscuro?
las frutas del higo ¿Para la muerte?
la lluvia de verano
el espino arrancado ¿La muerte?
el tizón ahogado. ¿La duda?
¿El suicidio?
Tengo la duda
la duda de todo El suicidio no tiene
¿Por qué la sal se va a llorar una horrible indiferencia.
conmigo?
¿Por qué mi sal suda contigo? La duda lo tiene
¿Por qué es la muerte a la tierra ¿Es un bostezo de dignidad?
y no dentro de un tronco
y no dentro de una cueva? La duda
todo es duda.
Tengo la duda
la duda de todo. La duda
la ruda
Si dios no es necesario ¿Por qué se ensancha en mi
¿Dónde salió el Bing Bang? paladar?
¿Dónde se escapó el tiempo? ¿Por qué los moscos se van a
revolcar?
La duda
la duda lo es todo. La duda
la duda es todo. ¿Dónde vas?
La palabra ¿Dónde vamos?
la última.
Tiene dudas, Si no hay lugar.
preguntas.
Cierro mis ojitos para que la
lluvia no entre
y mi cuerpo siga sin un diluvio.
Sin diluvio, sin diluvio.
Porque se puede pisar barro
pero no hundirse en él.
En él, en él.
Los potreros abiertos han
abierto.
Mil fantasmas pasaron sobre mí.
Torciendo leyendas
leyendas entre cerros.
Entre cerros las nubes hablan.
Y el campo lame mi gotera en la
casa.
Y la aguanieve lame mi piel
caliente.
Y el miedo es ululado en el
viento.
Miedo congelado en la frente del
cielo.
Nos damos vueltas.
Me doy vuelta.
Y atrás, la oscuridad cuenta.
Cuenta
entre trozos de escarcha que los
huesos
los huesos entre el fuego
es dios azotando brujos.
Brujos esos brujos sedientos
vuelan el cráneo
la memoria
el pasado y tiempo
solo existe un presente
ceremonial en el intimo paraíso.
Dios es el peso de una piedra
cae en mi angustia.
Abriendo un rostro sobre la
muerte.
Los brujos me bailan y yo soy
carbón.
Mira
en esa oscuridad inexistente
donde la palabra mínima no tiene voz
donde la vocal está colgando de la nada
donde la piel es un agujero negro
donde la materia no tiene nombre
donde la luz carece a quien alumbrar
donde la noche es un trazo futurista
donde el agua no es un elemento
donde el papel se vacía sobre el universo
donde el árbol está en un útero desconocido
donde el sol está en su cuna y no sabe caminar
donde el grito es un silencio eterno
donde el pensamiento es un material inerte

Mira
¡Cuán mirada perdida al universo!
¡Al origen de todo!
¡Al segundo antes de reventar la nuez!

El espejo sellado observa en el espacio

y es reflejo esparcido a la ausencia
al vacío de la naturaleza estudiada
a nosotros mismos.
Piensa en la grava de tus memorias

el dolor que a secas transforma en ramas

en la lluvia que asemeja tus entrañas

empapa tempestades en cantos y alas

has la enseñanza una caricia inmortal

la experiencia el camino hacia la autenticidad

vuelve esa multitud de cosas una fuente de respiración íntima

el mundo nunca abrirá a nosotros exacto y completo

que disperse el tiempo en cada y una de las estaciones

al final la verdad está en una caverna oscura y sin salida

y no puede ser encontrada

solo estamos nosotros

nosotros
Y me quedo desmemoriada
Toda la vida
ha sido un breve minuto
hundido nostálgico en la tenue
llovizna.
La plaga canta el arrepentimiento
hay mejores explicaciones para
una muerte
pero la jaula atrae ingenuidad
y no nos demuestra
donde verdaderamente huyen los
gritos.
La fascinación humana de pronto
se dibuja;
es un desgarramiento sembrado.
Se debilitan las ganas
para seguir espiando sombras
y encontrar tantas envolturas
prontas a ser arrancadas.
No pasa nada
se sustraen nombres.
Y en el fondo de la herida
los parpados se van a negro.
Y nos transformamos en
labios sin movimientos
las ausencias del gemido
las gesticulaciones adormiladas.
Y me quedo desmemoriada
sin poesías
sin música.
Semejante a un niño ocultando
traumas.
Y me abrazo.
me arden los delirios.
Me quemo en ellos
El hilo ya cortado
se deshace y no quedan fibras.
Todo apaga.
Siento el hedor de la vida pudriéndose.
El basurero abriéndose en mis pupilas penetrando escoria
viviente en mí.
Puedo percibir el mundo acorralado.
El mundo saliendo de la órbita y chocando con otros mundos en las tripas.
No puedo reconocer otra cosa que no sea muerte.
No puedo precisar momentos sino es del cementerio a mi mirada.

Y ha fallado la búsqueda, ha fallado rotundamente

no he podido encontrar una forma diferente de sonreír a mí misma.
Hoy es el día en que el agujero negro desplaza
y abre en poesías mis poesías.
El día que la garganta evacua sus males
y es para quedarme
para quedarme con el corazón tranquilo.
El día que no hay dibujos y entra la verdadera vida
a donde cercan palabras más dolorosas.
El día en que de lejos es tuya mi carne
pero mi alma vaga, baila y dispersa
en lo abstracto del universo.
El día en que robo la mirada que lleva mi sombra
y la serpiente vive hasta desaparecer la existencia
¿Cómo mover mis alas sin chocar a nadie?
¿Cómo volar tan alto e irme sola?
El diminuto trozo de libertad
es la esperanza de la nula esperanza.
Yo,

en el tiempo mutuo del alma

y cuerpo

soy memoria

en aquellos cactus a la par de espinas y explosiones

en aquellas ventanas agrietándose en colores

en aquella lámpara rogando por ampolletas

en aquella brevedad de la luz del sol

en aquella pesadez borrosa de la noche.

Fluvial recorre por mis vasos
sanguíneos tu nombre
atado en el pasado.
En papeles vírgenes tomando vino.
En flores que no son flores
si no malezas abriendo paso entre
piedras;
piedras que pesan nostalgias
melancolías, cuestionamientos
porque no fueron vaciadas.
En calles que son fotos
inventadas
de nuestras piernas caminando
cuando la ciudad equivocada
inundaba y negaba
nuestro amor.
Tu nombre que adhiere a mi cuerpo
como espinas de cactus alentando
que la sangre desparrame en
desiertos
sabe que es boicot de miradas
amantes.
Intento parar esta propagación
pero una cosa es no nombrarte
y la otra es
no recordarte nunca.
Convirtiéndote en neblina
intermitente de carretera
en esperanza de la mano de dios
el problema agonizante
desplazado.
Y sin embargo
fluvial recorre por los vasos
sanguíneos
tu nombre.
Abalanzamos sombras al otro lado
convirtiéndonos en fantasmas
anudados al fuego
palpándose a sí mismos en
mustias carnes íntimas.
Nunca ha sido nuestro
lo que nos han quitado de niños
yo todavía sueño con el
extraviado mundo perfecto.
Lo que nunca ha sido
será siempre la condena del
ingenuo
aun podemos caer más bajo
podemos caer con la soga en
nuestro cuello.
Eso transforma la propiedad de la
mirada
a una ausente velada interior
descendiendo entre las cadenas
oxidadas
por los siglos de represión.
No importa cuantas veces llore
no importa cuantas veces
riegue el polvo de las calles
el mismo lugar asaltará el alma
en el instante apropiado
cual clarividente de nuestro
hondo
y universo extraño.
Muero lentamente desangrada
las estatuas salieron a pisar los
chocantes
horizontes deformados
desvaneciendo los registros
del espejo en nuestras manos.
El espíritu resurge enjuagado
de ese lúgubre escozor
que prematuramente da luz
a lo que muerto vive y a lo que
vive muerto.
Laguna oscura, vertiente de
sonrisas
los días hunden en el deseo
desesperado.
Tu rostro pertenece a mis sueños:
imán de melodías tiernas entre
palabras a penas dadas.
¿Por qué te fuiste?
¿No fue acaso suficiente nuestros
besos
al destino y al mundo?
¿Mi sonrisa no era la existencia
misma del amor?
¿O solo fue el roce a otros
peligros?
¿Volveré alcanzar tu piel?
La piel que camina sólida por los
senderos
mientras la mía deshace en los
pensamientos.
Algún día tornará el sabor al
amor en la tierra
cuando mis ojos choquen en la
profundidad de tus pupilas.
Mi cara envejece en tu espalda
mirando extensiones inexistentes.
¿¡Por qué te fuiste!?
La casa desaparecerá en tu
olvido, entonces las cenizas
serán mis movimientos
derrumbados.
Mis pulsos humanos pidiendo
auxilio
a las razones naturales de
supervivencia.
Por esta despedida tan miserable
perdiendo de vista mis propios
pétalos caídos
solo vulnerando la brisa áspera
pasando por las tripas.
¿¡Por qué te fuiste!?
Si nuestros aires fueron cantados
a coro por las clarividentes:
seria todo eterno, todo eterno
y yo aquí siglos sin verte,
con una copa en la mano bebiendo
a los dioses
para así encontrarte imaginario.
Con sigilo observa su cuerpo desnudo

sembrado entre pampas amarillas

bajo cerros que alzan caminos.

Sus pequeños dedos suplican auxilio

pero el milagro no sucede

y el temblor es lo último por acaecer en el mundo.

Por lo tanto, no existen posibilidades de arrastrar tierras.

Así, insinúan las codornices que el tiempo ya es invisible a la rosa,

aquella rosa caída

que es un fragmento de una historia

que resplandece en la noche

y es en sí misma fuego y agua

y es en sí misma jubilo y flecha.

El canto lo dice

los confines matarían por extrañar su ausencia

matarían por sentir los éxodos.

Nadie podía predecir que los cuchillos caerían en aquel sur.

Con sigilo observa y descifra su vaga tiniebla.

Estará lista

estará lista.

Podrá ver la luna junto al sol.

LAS ONDAS DEL PECADO

Vivo como un ángel corriendo en las siembras

en el intimo escaparate del diablo.

Tomando puñados de tierra

extendiendo la eterna inconsciencia

al igual que un arma de fuego perteneciente al paisaje.

Hay días en que la diversión no dura mucho

y logro morir a la vez que cae un relámpago

-en un círculo que no deja de girar-.

Bajo por las viejas escaleras

donde las desoladas células oprimen.

Nos amamos antes de conocernos.

Soy yo el mensajero que cae al instante

en la gran guerra natural de un poeta.

El aletargamiento lo descubrimos juntos

-somos una mañana fría con un viejo baile-.

¡Estoy loco!

¡Estoy loco!

Y los latidos se van con la gravedad

provocando indigestión en el canto final de mi coro.

La vida no es para nosotros

-mentira-

es para nosotros y la muerte lo es más.

El silencio hundió en este frío
día
en la sangre impalpable sacudida
sobre este cementerio.
Sin memorias de aquellas
osamentas porque no son nuestros
propios rostros
ni redimidos sentimientos
deslumbrado en canciones
folclóricas
pero damos un paso sonámbulo
agarrándonos de nuestras trampas
-al final todos morimos-
y nuestras almas trazan orgasmos
como si fueran sombran ajenas
apuñando inocencia que nunca
tuvimos
cubriendo muros que nunca
derrumbamos
sacando hebras a palabras que se
fueron
alejándonos de la ciudad que
siempre quiso extirpar nuestros
pies
recordando estaciones que nunca
fueron nuestras porque no había
tren.
Yo hubiese querido recorrer antes
los senderos olvidados
hubiese tirado flores sobre todas
las tumbas
hubiese plantado girasoles en
todos esos huesos que parecen
colillas
hubiese hecho un ritual de
susurros hacia las estrellas para
que nos brillen más
hubiese limpiado el soplo de los
pies de niños
hubiese puesto un viejo techo
para proteger los sueños no
cumplidos
pero nunca pise esas piedras
muertas, que ahora son cenizas
que confunden raíces en condena.
El silencio hundió en este frio
día mientras la luz hurga en el
último espasmo.
Mis manos posadas a un fantasma
enmascarado nunca vieron
luciérnagas ni nadaron en un
lago.
Pero apenas comience la luna a
crear memoria y olvide la helada
en mi piel iré hacer huellas en
manos del mundo ciego.
Puedo dormir plácida esta noche
mientras el viento canta mi
oscuridad
y hace luz a otros techos
y el cielo murmulla
desembocaduras a otros sueños
intento despertar, pero no hay
sino veneno.

y devuelve las olas al mar.

A lo tanto transforma en un
peñasco mi corazón
y tira mi sangre al vino
disparando penas
que no forman hogar en ninguna
ocasión.
Puedo dormir plácida esta noche
y quisiera hacer lo necesario
para salir de esta
[desesperación
pero la luna asciende a mis
huesos

y quiebra los últimos pedazos de

Puedo dormir plácida esta noche
ilusión.
bajo la copa de los árboles sin
A lo tanto la naturaleza sopla al
hojas
gateo de las bestias
con una ventana imaginaria
y asombra a mi joven intimidad
abierta
nocturna
y con una balada sonámbula de
la poesía es para otros, pues en
hierbas.
mí solo existe un canto de
A lo tanto mi cuerpo danza de resignación
frío

.
No fui niña

fui leona salvando su camada

donde tierras secas eran la carnada

y el cielo las llamas que quemaban.

Miraba noches de meteoros

y caían sin parar sobre mi cama

quería ocultar el alma sana

pero solo había cunas olvidadas.

Lastimada las frazadas

solo quedaba acorralada

acariciando niñas maldecidas

en un mundo donde toda infancia era nada.

De repente se ven árboles donde no los hay

y se ven lunas donde no se muestran

y nosotros miramos los alrededores como si fueran respiros

y no son más que alientos muertos.

Y desesperados nos inventamos oasis

un río de agua turbia

un pueblo de amaneceres.

Seguimos lágrimas que corren libres

y las sombras de la primera calle.

De repente todo es más grande y dulce

en una ciudad donde si abres los ojos mueres.

El camino se hace en la vida
misma
cuando el primer paso adelanta a
la piedra del costado
y el segundo observa adentro de
la sombra
aquella sombra pisando astillas
de vidas, digo vidas,
porque en cuestas se multiplican
y abandonan
tantas como se pueda.
Y se originan todos los
propósitos posibles
fracturados y otros abiertos al
cielo amarilloso.
Danzando al final de la calle
agazapados por enjutos muros
nudosos.
Aquella sombra alguna vez no tuvo
caminos y preguntó
<< ¿Dónde está la luz para los
cojos?>> Abrió el
paragua negro y apuntó raíces del
alma.
El alma descuajada de los árboles
y las malezas
prendió llamas en los finales de
su agitación y
alumbramiento; nació una calle de
rastrojos,
con misceláneos ojos
deslumbrantes.
Se originó un destino empotrado
con una amplitud
de destiempo ¿Cómo es que nunca
decidió irse
de aquel camino y cruzarse a un
campo abierto
con cielos embarcados en
espíritus con movimientos?
El camino se hace en la vida
misma
en el primer intento de irse a
otra vida y en el segundo de
arrastrarse
a las orillas.
Ojalá me hubiera ido con aquella
sombra a
cazar el faro en lo absurdo del
infinito.
Quizás la sombra no sabe
no sabe que hay un
cuerpo opacando la luz.
Que hay un hombre aterrorizado
caminando delante de ella.