EL RÍO

Javier Heraud, El río

Peruano

1
Yo soy un río,
voy bajando por
las piedras anchas,
voy bajando por
las rocas duras,
por el sendero
dibujado por el
viento.
Hay árboles a mi
alrededor sombreados
por la lluvia.
Yo soy un río,
bajo cada vez más
furiosamente,
más violentamente
bajo
cada vez que un
puente me refleja
en sus arcos.

2
Yo soy un río
un río
un río
cristalino en la
mañana.
A veces soy
tierno y
bondadoso. Me
deslizo suavemente
por los valles fértiles,
doy de beber miles de veces
al ganado, a la gente dócil.
Los niños se me acercan de
día,
y de noche trémulos amantes
apoyan sus ojos en los míos,
y hunden sus brazos
en la oscura claridad
de mis aguas fantasmales.

3
Yo soy el río.
Pero a veces soy
bravo
y
fuerte,
pero a veces
no respeto ni a
la vida ni a la
muerte.
Bajo por las
atropelladas cascadas,
bajo con furia y con
rencor,
golpeo contra las
piedras más y más,
las hago una
a una pedazos
interminables.
Los animales
huyen,
huyen huyendo
cuando me desbordo
por los campos,
cuando siembro de
piedras pequeñas las
laderas,
cuando
inundo
las casas y los pastos,
cuando
inundo
las puertas y sus
corazones,
los cuerpos y
sus
corazones.

4
Y es aquí cuando
más me precipito.
Cuando puedo llegar
a
los corazones,
cuando puedo
cogerlos por la
sangre,
cuando puedo
mirarlos desde
adentro.
Y mi furia se
torna apacible,
y me vuelvo
árbol,
y me estanco
como un árbol
y me silencio
como una piedra,
y callo como una
rosa sin espinas.

5
Yo soy un río.
Yo soy el río
eterno de la dicha. Ya siento
las brisas cercanas,
ya siento el viento
en mis mejillas,
y mi viaje a través
de montes, ríos,
lagos y praderas
se torna inacabable.

6
Yo soy el río que viaja en las riberas,
árbol o piedra seca
yo soy el río que viaja en las orillas,
puerta o corazón abierto
yo soy el río que viaja por los pastos,
flor o rosa cortada
yo soy el río que viaja por las calles,
tierra o cielo mojado
yo soy el río que viaja por los montes,
roca o sal quemada
yo soy el río que viaja por las casas,
mesa o silla colgada
yo soy el río que viaja dentro de los hombres,
árbol fruta
rosa piedra
mesa corazón
corazón y puerta
retornados.

7
Yo soy el río que canta
al mediodía y a los
hombres,
que canta ante sus
tumbas,
el que vuelve su rostro
ante los cauces sagrados.
8
Yo soy el río anochecido.
Ya bajo por las hondas
quebradas,
por los ignotos pueblos
olvidados,
por las ciudades
atestadas de público
en las vitrinas.
Yo soy el río,
ya voy por las praderas,
hay árboles a mi alrededor
cubiertos de palomas,
los árboles cantan con
el río,
los árboles cantan
con mi corazón de pájaro,
los ríos cantan con mis
brazos.

9
llegará la hora
en que tendré que
desembocar en los
océanos,
que mezclar mis
aguas limpias con sus
aguas turbias,
que tendré que
silenciar mi canto
luminoso,
que tendré que acallar
mis gritos furiosos al
alba de todos los días,
que clarear mis ojos
con el mar.
El día llegará,
y en los mares inmensos
no veré más mis campos
fértiles,
no veré mis árboles
verdes,
mi viento cercano,
mi cielo claro,
mi lago oscuro,
mi sol,
mis nubes,
ni veré nada,
nada,
únicamente el
cielo azul
inmenso
y
todo se disolverá en
una llanura de agua,
en donde un canto o un poema más
sólo serán ríos pequeños que bajan,
ríos caudalosos que bajan a juntarse
en mis nuevas aguas luminosas,
en mis nuevas
aguas
apagadas.

http://educared.fundacion.telefonica.com.pe/sites/literatura-peruana/heraud2.htm

LAS PUNAS
José Santos Chocano
Peruano

Silencio y soledad... Nada se mueve...

Apenas, a lo lejos, en hilera,
Las vicuñas con rápida carrera
Pasan, a modo de una sombra leve.

¿Quién a medir esa extensión se atreve?

Sólo la desplegada cordillera,
Que se encorva después, a la manera
De un colosal paréntesis de nieve.

Vano será que busque la mirada

Alegría de vividos colores,
En la tristeza de la puna helada :

Sin mariposas, pájaros, ni flores,

Es una inmensidad deshabitada,
Como si fuese un alma sin amores...

https://archive.org/details/poesasselectas00choc

HUARANGO HUARANGUITO
Marko Polo

Huarango huaranguito arbolito de la arena

la fuerza del Inca
reposa en tus venas.
Huarango huaranguito arbolito milenario
del campesino eres amigo también de los burritos.

Huarango huaranguito
¡crece grande grande grande!
ique en tus ramas de cariño se columpie siempre un niño!

http://i-elanor.typepad.com/casadelarbol/2010/07/16/

MI PAÍS
Winston Orrillo
Peruano

En un libro de colores
me encontré con mi país:
era bello y noble y fuerte como el día al despertar.

Me encontré con sus montañas

y encale su azul altar,
y bogue yo en sus lagunas
de la mano de papa.

Me perdí yo entre sus bosques, camine por la ciudad,

y por todas partes todas
yo quería juguetear.

Mi país tiene la forma

que le da mi corazón
y todo esto yo lo digo
al cantarle esta canción.

http://i-elanor.typepad.com/casadelarbol/2010/07/16/

UN PAISAJE ANDINO
Alejandro Díaz Valero
Venezolano

Es ese tu hermoso paisaje andino

pintado en tus alegres pinceladas,
el que recoge lo bello y genuino
de aquellas montañas tan visitadas.

La neblina adorna el cielo azulino

con el frío de la ventisca helada;
y el subir el empinado camino
es de una belleza no imaginada.

La pintura que hiciste, Linda Abdul,

es transparente como cielo azul,
pues lleva tu espíritu visionario;

Sigue amiga, pinta, predica, sueña,

que tu mensaje a tierra merideña,
me parece oír en ese campanario.

http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-199859

ALMA ANDINA
Jesbac

El arroyo es mi padre
Tiene alma cristalina,
y la luna es mi madre
misteriosa y andina.

Yo tengo como hermanos

los fríos pajonales,
las flores de los campos,
las cumbres y los valles.

Las aves, los batracios

que cantan al silente,
astro que va despacio
camino al occidente.

Los riscos que repiten

ecos adoloridos,
y todo lo que viste
al universo andino.

Mi ponchito me abriga,
me protege del frío,
mis ojotas me guían,
conocen los caminos

Mi hermana es la bruma,
mi hermano es el labriego,
que arando con su yunta
va mascando recuerdos.

http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-35362
EL PAISAJE
Mario Benedetti, Viento del Exilio
Uruguayo

Durante muchos años

y tantísimos versos
el paisaje
no estuvo en mis poemas
vaya a saber
por qué
mejor dicho
el paisaje
eran hombres
mujeres
amores
pero de pronto
casi sin yo advertirlo
mi poesía empezó
a tener ramas
dunas
colinas
farallones
vaya a saber
por qué
dejó de ser
poesía en blanco y negro
y se llenó de verdes
tantos como follajes
de flamboyanes rojos
oros suaves del alba
y memorias de pinos
con sus siluetas sobre
horizonte y candela
¿será que este paisaje
no quiere que sigamos
sin decirnos las claves?
¿o será que el paisaje
no quiere que me vaya?

https://supervisoriaescolar025.files.wordpress.com/2010/10/el-paisaje-benedetti.pdf

VIVA EL PERÚ
Roger L. Casalino Castro
Peruano

Nacen los ríos en las cordilleras

servidos por aguas cristalinas,
lágrimas plateadas desprendidas
de los nevados picos que nos miran.
Agua libre que baja cantando
entre rocas, cascadas y quebradas,
agua que arrastra tierra nueva
para humedecer los cauces empedrados
de los valles lánguidos y tristes,
cicatrices viejas que surcan la costa
apretujada por el mar contra los cerros.

Fui león cuando eran fieras sin melena

y caminé las cordilleras cual paciente puma,
fui tigre colmillos de sable,
también jirafa lanuda de cuello corto
y convertido en llama vagué por las alturas
entre volcanes y altiplánicas llanuras.
Antes de que los ríos cavaran valles,
cuando ya los halcones de afiladas garras
cazaban al vuelo aves y serpientes,
¡Yo fui un cóndor, robusto rey del cielo!
dominando los aires de la costa y de la sierra
para proteger mi especie del terrible hombre.

Fui animales hermosos, vanidoso y cruel,

por ello pagué el precio vil de mi soberbia
cuando al nacer de nuevo nací humano,
salvándome tan sólo por nacer Peruano.
Comprendí que era parte de algo grande
al percibir la nobleza de mis vidas anteriores,
cuando pude volar sin agitar las alas
o cuando felino, fui cauto y silencioso
y convertido en dios,
colocaron mi cabeza en los altares.

Desde niño aprendí que ser peruano

es escarbar camotes con las manos,
saciar la sed de saber de todo niño
arrancando achiras y papas de la tierra.
Fruto bendito del sacrificio del incario.
Fui peruano con los pies descalzos en la arena,
camine sus playas, sus quebradas y sus valles,
crucé los ríos nadando en turbulentas aguas
y dormí en la ribera bajo un árbol refrescante.

Soy peruano a pesar de los errores.

Siento un Perú gritando que esto es mío.
Debo entonces luchar por la justicia
con la ilusión de que haya papas para todos.
Amo al Perú de los milenios de cultura,
amo al Perú que no conoce fronteras ni ataduras.
Amo la aridez y soledad de sus desiertos
y el serpentear de los ríos de su selva.
Amo al Perú de cordilleras y cañones
donde brilla el sol del Incanato,
donde los picos nevados son guardianes
que miran fríos a oriente y occidente.

Soy peruano por que así lo quiso el tiempo,

soy tan peruano como las minas y el petróleo,
y como las aguas de sus ríos al caer
doy mi sangre como ellos la dan al Amazonas.
Soy del Perú del Cusco y Machu Picchu,
de sus tradiciones, Iglesias y balcones,
de la costa, de la selva y de la sierra.
¡Soy un peruano que vive su Perú!

!Siento un Perú gritando que esto es mío!

http://www.netjoven.pe/actualidad/120625/Poemas-de-amor-por-Fiestas-Patrias-dedicados-al-
Peru.html

UNA PEQUEÑA SEMILLA

M. F. Juncos

Oculta en el corazón
de una pequeña semilla,
bajo la tierra, una planta
en profunda paz dormía.
«¡Despierta!», dijo el calor.
«¡Despierta!», la lluvia fría.
La planta oyó la llamada,
quiso ver lo que ocurría,
se puso el vestido verde
y estiró el cuerpo hacia arriba.
De toda la planta que nace
esta es la historia sencilla.

http://www.juntadeandalucia.es/averroes/ceipcervantes/Cole_TIC_Ciclo3/Lengua/lengua/poesia/poe
sia31.pdf
APOCALIPSIS
Aníbal Elliot, Canto al Cotahuasi
Peruano

"En lo más alto de la tierra, en un lugar cerca al cielo

en los dominios del cóndor, viven en mágico idilio
el más profundo cañón y el caudaloso río".

“Cuando las aguas se contaminen en los puquiales y arroyuelos,

hasta la última gota……….
Cuando los ríos envenenados arrojen hasta el último pez………
Cuando los bosques sean talados…hasta el último árbol……….
hasta la última flor, hasta la última hoja…
Cuando los pastos secos y marchitos desaparezcan…..
Cuando ya no veamos cóndores volando,
Cuando ya no encontremos vicuñas corriendo
Cuando los cielos se cubran de nubes brumas y oscuras,
sin una ave, sin un vuelo, sin una esperanza, sin una ilusión,
Entonces, en el último día…. con nuestro mundo destrozado,
le pediremos al creador una oportunidad……
Y…… desearemos sembrar todas las flores,
Plantar todos los árboles….llenar los ríos de peces,
Regar con nuestras lágrimas las desérticas tierras,
Limpiar con nuestras manos los oscuros cielos
para… por un solo instante…por un segundo, volver a tener,
el aire más puro, el agua más cristalina, la más hermosa flor,
en el más bello ambiente, de árboles y madrigales, de aves y picaflores,
Pero ya será demasiado tarde…………..

“¡Oh destino cruel! ¡Más horrible que el rostro del Hades, más quemante que el fuego eterno,
más terrorífico que el mismo Lucifer!
De ti huye la muerte con fiero rencor, no hay morada donde te ocultes, no hay sombra donde
guarecerse.
¡Oh fuerza desconocida no me lleves por tu camino, que de mí se apiade el tiempo que ha de
venir!
¡No he de ser yo la mano invisible que aterra ciudades,
el que envenena el agua que riega la vida de la última flor, del último árbol, de la última hoja,
el que contamina puquiales y arroyuelos, el que infecta ríos, el que devora la última esperanza,
el que depreda, el que deforesta, el que seca lagos y mares, el que destruye la morada del
hombre!
¡Oh destino fatal!
¡No abras la llave del abismo que aprisiona el espíritu salvaje del hombre!
¡No he venido a herir al mundo,
no soy el que apuñala la paz azuzando la guerra entre pueblos hermanos!
Mi espíritu vuela con una rama de olivo,
presiento ser una blanca paloma en el nido más apacible,
más soy el granizo que vive en el fuego ardiente,
el que devasta, el que ataca, el que liquida, el que aniquila!
Hoy mi espíritu camina en el cuerpo salvaje de la fiera que acecha la paz de mansos vivientes,
he visto correr en mis ojos el agitado corazón de un ser aterrado.
¡No soy yo el que parte sus venas, el que desgarra su vientre,
el que pinta sus entrañas con el rojo de su sangre!
¡No soy yo el que con odio feroz aniquila a al ser que le dio vida,
¡No soy yo el hijo que destruye, el que arruina, el que devasta,
el que bombardea inmisericorde a la Tierra madre!

http://saylacolegio.com/poemascota.html

PACHAMAMA
Omar Aramayo
Peruano

Ofrenda

Madre Tierra para ti derramo el primer sorbo de licor

y también la miel que destilan los sueños
los potajes más sabrosos los tubérculos primeros los más frescos
las panojas más nutridas esas que se rinden por su peso
los pétalos de las flores más bellas, las palabras resplandecientes
las más tiernas las más humanas las que guardan significados profundos
las que duelen y las otras que despiertan del letargo

Santa Tierra Virgen manantial de vida

en aras de que siempre sea así y por siempre
ancla del agua carne del universo boca oído
vida misma, para ti mis sufrimientos mis dolores
los de mi pueblo que camina siglos tú sabes cómo por encontrar su destino
su pensamiento preciso su acierto su hecho tenaz
sin reflujo

Los licores más intensos los más dulces asperjo para ti

en las cuatro direcciones y por donde nace tu hijo el sol
en nombre de la luna flor del cielo
por un camino señalado por su energía
donde el ser humano jamás pierda su raíz ni su línea de horizonte
y asperjo en el aire con las hojas sagradas del conocimiento
tus hijas predilectas lenitivas
convoco a las fuerzas de la naturaleza al espíritu de las aguas y las nubes
a las plantas curativas a los animales sagrados
al espíritu de los humanos antiguos a los inocentes de todos los tiempos
a los muertos a los encarcelados por la libertad
a los que se elevan sobre el dolor
a los no nacidos aún Tierra Madre
al hombre pájaro que atraviesa todas las madrugadas con su canto alado
para que fructiferes sin daño ni veneno
y el enemigo duerma por siempre en su madriguera
Ninguna tierra tan pródiga como la tuya Madre Tierra
que produces las savias imprevistas
tú entiendes lo que digo tú escuchas mi latido en todas las horas
sólo te devuelvo lo que un día me diste
tú que me esperas en la hora más extraña y más puntual
enamorada bondadosa Madre Tierra recibe esta ofrenda

http://poesiasdeomararamayo.blogspot.com/

EL MISTI
Alberto Hidalgo
Peruano

Soberbio, lleno de altivez, ufano

de su bella apostura y gallardía,
cuando amanece, el Misti con humano
sentimiento bendice el nuevo día.

Los gallos le saludan desde el llano

con una orquestación de algarabía,
que él contesta, arrogante, con un vano
gesto de nieve de su testa fría.

Al ocultarse el Sol en el poniente,

parece un inca de nevada frente
coronado de innúmeras centellas.

Y resurge del fondo de la noche,

cuando comienza el sideral derroche,
como una copa derramando estrellas.

http://elbuho.pe/anteriores/web386/poesiaAL.htm

POEMA A LA QUINUA
Efraín Miranda, Choza

En las últimas yugadas de la primavera

sembré mi quinua.
En las noches descienden los enjambres de Sagitario
con instrumentos de labranza;
trabajan en la cúspide del tallo
intercalándose a los agricultores de Orión y a los técnicos
de las Pléyades;
construyen represas y acueductos
y abren cavidades para depositar
la combustión desparramada de la cosmoenergía.

Las raíces presionan a los líquidos

para que se apuren en el acarreo de los solubles,
las hojas sintetizan las cadenas biocorpusculares
dándose la mano con las formas que las esperan
en los alveolos donde se originan las flores.

Mi Padresol, permite las deviaciones

levógiras y dextrógiras de las oxidaciones;
mi Padresol aprovecha de la Luna
para graduar la energías que les remite;
mi Padresol, con su rotación determina el fin
de la inflorescencia y guía a los ovarios en la recepción del polen
mi Padresol, dona el vestuario para el matrimonio masivo;
mi Padresol, conglomera a los recién nacidos
en la cumbre de la planta
y recibe uno a uno el homenaje de sus hijos.

Con agua, y estregar de manos

decortizo la quinua;
ayer, aún en tallo, la golpeamos con palos;
semanas antes se la arrancó de raíz;
mañana será molida,
¡Perdón, perdón!

Mis leucocitos tienen quinua blanca,

mis hematíes, quinua roja:
los sagrados colores de mi símbolo:
¡cuántos millones de banderitas en mi sangre!

http://quinua.pe/literatura-dedicada-a-la-quinua-at/

ODA A LA PAPA
Pablo Neruda
Chileno

Papa,
te llamas
papa y no patata,
no naciste castellana:
eres oscura
como nuestra piel,
somos americanos, papa, somos indios.
Profunda y suave eres,
pulpa pura, purísima
rosa blanca enterrada,
floreces allá adentro en la tierra,
en tu lluviosa tierra originaria,
en las islas mojadas de Chile tempestuoso,
en Chiloé marino, en medio de la esmeralda que abre su luz verde
sobre el austral océano.

Papa,
materia dulce, almendra de la tierra,
la madre allí no tuvo metal muerto,
allí en la oscura suavidad de las islas
no dispuso el cobre y sus volcanes sumergidos,
ni la crueldad azul del manganeso,
sino que son su mano, como en un nido en la humedad más suave,
colocó tus redomas, y cuando el trueno de la guerra negra,
España inquisidora, negra como águila de sepultura,
buscó el oro salvaje en la matriz quemante de la araucanía,
sus uñas codiciosas fueron exterminadas,
sus capitanes muertos,
pero cuando a las piedras de Castilla regresaron
los pobres capitanes derrotados
levantaron en las manos sangrientas no una copa de oro, sino la papa de Chiloé marino.
Honrada eres como una mano
que trabaja en la tierra, familiar eres como una gallina,
compacta como un queso que la tierra elabora
en sus ubres nutricias, enemiga del hambre, en todas las naciones
se enterró su bandera vencedora y pronto allí, en el frío o en la costa quemada,
apareció tu flor anónima enunciando la espesa y suave natalidad de tus raíces.

Universal delicia, no esperabas mi canto,

porque eres sorda y ciega y enterrada.
Apenas si hablas en el infierno del aceite
o cantas en las freiduras de los puertos,
cerca de las guitarras, silenciosa, harina de la noche subterránea,
tesoro interminable de los pueblos.

https://profevio.files.wordpress.com/2014/10/oda-a-la-papa.pdf