Todo nos llega tarde…
Julio Flórez
Todo nos llega tarde… ¡hasta la muerte!
Nunca se satisface ni alcanza
la dulce posesió n de una esperanza
cuando el deseo acó sanos má s fuerte.
Todo puede llegar: pero se advierte
que todo llega tarde: la bonanza,
después de la tragedia: la alabanza
cuando ya está la inspiració n inerte.
La justicia nos muestra su balanza
cuando su siglos en la Historia vierte
el Tiempo mudo que en el orbe avanza;
Y la gloria, esa ninfa de la suerte,
solo en las sepulturas danza.
Todo nos llega tarde… ¡hasta la muerte!
Diana Cazadora
Las ú ltimas luces se van ahogando en un mar
de sombras que lentamente se encarama sobre
los edificios, se mete por los balcones, se
esparce en los cuartos, bañ a las techumbres,
trepa por las columnas, arropa los hombros de
los templos, escala las altas cú pulas, cuelga de
sus agujas un manto negro y se derrama por
las llanuras del vacío en creciente inundació n.
Después una orgía de oscuridades, el triunfo de
la sombra.
Poco a poco las estrellas revientan, en la altura
como flores de fuego, y poco a poco en la
ciudad las primeras luces artificiales van
apareciendo tímidas, débiles, temblorosas.
Bajo la tupida tela de arañ a que forman los
hilos telefó nicos, como perdido en un bosque,
en medio del parque de bolívar, el libertador,
está ticos, meditabundo, viviendo su vida de
bronce, entregado a recuerdos gloriosos,
arruga la frente y abre los ojos en lo oscuro.
Clímaco Soto Borda.
¿Pero tú piensas que el amor es frío?
¿Que ha de asomar en ojos siempre yertos?
¡Con tu anémico amor… anda, bien mío,
anda al osario a enamorar los muertos!
Julio Fló rez.
Todo nos llega tarde…
Julio Flórez
Todo nos llega tarde… ¡hasta la muerte!
Nunca se satisface ni alcanza
la dulce posesió n de una esperanza
cuando el deseo acó sanos má s fuerte.
Todo puede llegar: pero se advierte
que todo llega tarde: la bonanza,
después de la tragedia: la alabanza
cuando ya está la inspiració n inerte.
La justicia nos muestra su balanza
cuando su siglos en la Historia vierte
el Tiempo mudo que en el orbe avanza;
Y la gloria, esa ninfa de la suerte,
solo en las sepulturas danza.
Todo nos llega tarde… ¡hasta la muerte!
Diana Cazadora
Las ú ltimas luces se van ahogando en un mar
de sombras que lentamente se encarama sobre
los edificios, se mete por los balcones, se
esparce en los cuartos, bañ a las techumbres,
trepa por las columnas, arropa los hombros de
los templos, escala las altas cú pulas, cuelga de
sus agujas un manto negro y se derrama por
las llanuras del vacío en creciente inundació n.
Después una orgía de oscuridades, el triunfo de
la sombra.
Poco a poco las estrellas revientan, en la altura
como flores de fuego, y poco a poco en la
ciudad las primeras luces artificiales van
apareciendo tímidas, débiles, temblorosas.
Bajo la tupida tela de arañ a que forman los
hilos telefó nicos, como perdido en un bosque,
en medio del parque de bolívar, el libertador,
está ticos, meditabundo, viviendo su vida de
bronce, entregado a recuerdos gloriosos,
arruga la frente y abre los ojos en lo oscuro.
Clímaco Soto Borda.
¿Pero tú piensas que el amor es frío?
¿Que ha de asomar en ojos siempre yertos?
¡Con tu anémico amor… anda, bien mío,
anda al osario a enamorar los muertos!
Julio Fló rez