EL GUAYACAN SACERDOTAL
El amarillo guayacán, ebrio de azul, que se extasía
junto a los espumosos vórtices del río, es el gran sacerdote
de la selva. Con casulla de sol, frente al abismo, repite
interminable la liturgia del selvático rito. Tiene los brazos
trémulos en alto, y si lo pulsa el viento campesino, canta,
sobre la paz de la montaña "el Señor está contigo".
Él, por ser sacerdote, supo también ser padre...
y todo un microcosmos, laborioso y polícromo
apoya su existencia en ese tronco fuerte y amigo.
Entre sus pies nudosos las caléndulas han florecido...
rojas hormigas por su piel morena buscan nuevos caminos...
en el muñón podrido de la rama que descuajó el pedrisco, talla
zumbón su cueva anacoreta un hábil moscardón esmeraldino…
arriba, en fin, entre las flores, se solaza de néctar y de sol
una bandada de azules mariposas, y si el golpe de un viento
repentino las lanza entre el follaje; parpadeantes como el
temblor azul del aire estremecido, al verlas desgranarse
desde el ramaje hirsuto sobre el suelo, se diría que en esos
dedos ásperos ¡el cielo se ha vuelto añicos!
¡Él sabe de la vida que se da sin reservas!
Cuando los picaflores han partido, ahítos ya de miel, y sus
florones en amarillos círculos han bajado a cubrir
piadosamente las tristes desnudeces del camino; todavía su
mútilo ramaje entre los arreboles vespertinos, es un tenso y
sonoro pentagrama para todos los trinos.
¡Y sin embargo el guayacán sacerdotal está tan solo! Siempre
tan pavorosamente solo junto al camino. Un instante reposan
en sus brazos hormigas y viajeros, mariposas y trinos...
luego, todos se van ¡todos lo mismo!
¡Qué importa! Siempre dar... y con premura cicatrizar la
herida de los gajos perdidos para tornar a florecer de prisa
y ¡entregarse otra vez!
Envejecido en el dar sin reclamos, una noche lo arrancará
de cuajo la locura del viento embravecido, y rodará (como
vivió), desnudo y solo por los abismos…
No dejará un retoño en la hojarasca...
Ni una fiel compañera…
¡Nada! ¡Nada! Solamente un vacío…
si no es aquel dulzor que lleva un pájaro en su pico, y en los
recuerdos gratos de un viajero,
¡aquella sombra rubia junto al camino!
Bello pasar así sobre la tierra
¡Como un reflejo del ardor divino!
Amar, en dura y casta soledad,
contento con el propio sacrificio,
y ser sencillamente (sin esperar retornos),
¡don de sí mismo!
Rodolfo Eduardo de Roux, S.J.
Febrero de 1955
EL GUAYACAN SACERDOTAL
El amarillo guayacán, ebrio de azul, que se extasía
junto a los espumosos vórtices del río, es el gran sacerdote
de la selva. Con casulla de sol, frente al abismo, repite
interminable la liturgia del selvático rito. Tiene los brazos
trémulos en alto, y si lo pulsa el viento campesino, canta,
sobre la paz de la montaña "el Señor está contigo".
Él, por ser sacerdote, supo también ser padre...
y todo un microcosmos, laborioso y polícromo
apoya su existencia en ese tronco fuerte y amigo.
Entre sus pies nudosos las caléndulas han florecido...
rojas hormigas por su piel morena buscan nuevos caminos...
en el muñón podrido de la rama que descuajó el pedrisco, talla
zumbón su cueva anacoreta un hábil moscardón esmeraldino…
arriba, en fin, entre las flores, se solaza de néctar y de sol
una bandada de azules mariposas, y si el golpe de un viento
repentino las lanza entre el follaje; parpadeantes como el
temblor azul del aire estremecido, al verlas desgranarse
desde el ramaje hirsuto sobre el suelo, se diría que en esos
dedos ásperos ¡el cielo se ha vuelto añicos!
¡Él sabe de la vida que se da sin reservas!
Cuando los picaflores han partido, ahítos ya de miel, y sus
florones en amarillos círculos han bajado a cubrir
piadosamente las tristes desnudeces del camino; todavía su
mútilo ramaje entre los arreboles vespertinos, es un tenso y
sonoro pentagrama para todos los trinos.
¡Y sin embargo el guayacán sacerdotal está tan solo! Siempre
tan pavorosamente solo junto al camino. Un instante reposan
en sus brazos hormigas y viajeros, mariposas y trinos...
luego, todos se van ¡todos lo mismo!
¡Qué importa! Siempre dar... y con premura cicatrizar la
herida de los gajos perdidos para tornar a florecer de prisa
y ¡entregarse otra vez!
Envejecido en el dar sin reclamos, una noche lo arrancará
de cuajo la locura del viento embravecido, y rodará (como
vivió), desnudo y solo por los abismos…
No dejará un retoño en la hojarasca...
Ni una fiel compañera…
¡Nada! ¡Nada! Solamente un vacío…
si no es aquel dulzor que lleva un pájaro en su pico, y en los
recuerdos gratos de un viajero,
¡aquella sombra rubia junto al camino!
Bello pasar así sobre la tierra
¡Como un reflejo del ardor divino!
Amar, en dura y casta soledad,
contento con el propio sacrificio,
y ser sencillamente (sin esperar retornos),
¡don de sí mismo!
Rodolfo Eduardo de Roux, S.J.
Febrero de 1955