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La balada de Mr. P Mosh
o siete sonidos
para peluquería
Javier Raya
La balada de Mr. P Mosh o siete sonidos para peluquería
Javier Raya

1ª ed. Digital, 2018

1ª ed. Impresa: Niño Down Editorial, 2015

Portada: intervención sobre ilustración original de Nury Nada Más

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons

Reconocimiento-NoComercial-Compartir Igual 4.0 Internacional
Los poemas no necesitan prefacios
Algo me dice que los poemas no necesitan prefacios. Que, a diferencia de los
libros de antropología, de las tesis doctorales o las antologías de vagas
generaciones literarias, los poemas simplemente comienzan y terminan.
Así, sin más. Entonces, ¿qué pueden ser estas palabras que antepongo al
inicio de La balada de Mr. P Mosh o siete sonidos para peluquería?
Por lo pronto, estas palabras se enfrentan a ese “algo” que me dice que los
poemas no necesitan prefacios. Insisten en su necesidad de preceder. De
anteponerse a. De prevenir que. En efecto, los poemas no necesitan
prefacios, este, menos que ningún otro. Así que contaré una pequeña
historia para que quienes hayan llegado hasta aquí no sientan que habría
sido mejor leer un libro de antropología, una tesis doctoral o una antología
de generaciones literarias de vagos.
Escribí este poema para una lectura organizada por Óscar David López en
Monterrey(na), en 2014, como si me hiciera un vestido de retazos para una
fiesta de gala con muy poca anticipación. La lectura ocurrió, efectivamente,
en una peluquería, o estética unisex, un local dedicado no sólo a modificar
las extremidades de keratina que crecen sobre la piel de los mamíferos, sino
que tiene otras muchas funciones en las colonias populares del país. Y no
hablo de poner y quitar uñas solamente.
Las estéticas son espacios de convivencia donde se activan economías
domésticas, se venden y compran productos por catálogo, se ofrece escucha
y contención, como una especie de diván psicoanalítico abierto a la voz y al
acto de esperar. Y entre esas funciones también está la de la lectura: la sala
de espera aderezada con los chismes del momento, ya sea de la colonia o del
TvNotas.
La invitación me tomó por sorpresa, y como no quería desmerecer frente a
las divas regiomontanas, me puse a pensar en las peluquerías, en la vez que
me refugié en una estética cerca de la casa donde crecí, en la colonia Croc
Aragón, en Ecatepec, luego de un asalto a mano armada; de mi renuencia
por el cuidado personal, y mi adolescente relación con el cabello y las
instituciones, del hecho de que la estética unisex y la estética hegeliana sean
marcos desde los que nos ponemos (guapos) a ver el mundo.
He leído poemas en lugares extraños, pero nunca se me hubiera ocurrido
que una peluquería fuese un lugar “poético” o cultural… y eso mismo fue lo
que me atrajo para participar. Además, recordé un fragmento de la novela
Cosmética del asesino, de Amélie Nothomb: “—La cosmética, ignorante, es la
ciencia del orden universal, la suprema moral que determina el mundo. (…)
Tenía que hacérselo vivir a través de un vértigo sagrado.”
No sé si fue en nombre de ese vértigo sagrado que experimenté durante las
semanas que pasé refugiado en Monterrey durante 2014, pero finalmente le
di una despuntada extra al texto y se lo pasé a Viktor Ibarra y Lorena Jamás
Lorena para una pequeña edición en Niño Down en 2015, poco antes del
nacimiento de Lucas, sentado en mis piernas mientras escribo este anti-
prefacio.
La presentación ocurrió en el Festival Game Over, en una casa okupa en
Azcapotzalco. No se trataba de una mesa con presentadores, sino de un
pequeño performance donde a los asistentes se les ofrecieron tijeras para
“intervenirme” mientras leía o gritaba o mascullaba mi poema. Los sonidos
para peluquería fueron globos ponchándose, muchachxs gritando y riendo
frente a mis puntadas, algo de violencia, un poco de sangre, y la leyenda de
que en algunos de los ejemplares numerados (además de una bolsita de
cabello fetichizado del “artista”) se podía encontrar un cuadrito de LSD.
Porque un mal poema no necesita prefacios, pero tal vez se pueda
reivindicar un mal poema con una buena historia. Espero que este poema
sea, si no un vértigo sagrado, al menos sea preferible a una TvNotas en algún
momento de espera. En este país de mierda sería más que suficiente.
Tlatelolco, 2018
LA BALADA DE MR. P MOSH
O SIETE SONIDOS PARA
PELU(QUEER)ÍAS

1.

Espero. Espero mientras espero. Espero

el momento en que la espera empieza a sentirse
como un agua estancada, a ras de barbilla, lecho
de río se vuelva al volver para lavarnos con su misma
leche de piedras los manchones de semen de la ropa,
que la tortura cobre su todo anegado, como
una corbata que ahoga de azogue de agua,
que la revista saque del revistero con las cosas que pasan,
que le toque su turno de costillas y rastrojos o que
sin más un loto se cruce de piernas.
Crustáceo lagar sin llegar, no hay ambiente para epifanías,
no hay sol. Toda canción es nacimiento, me digo,
modestamente canturreando un bolero sabio. Límbica,
te digo, huellas de espera cóncava, herrumbrosa y hueca
como salitre de campana o aeropuerto transplantado.
Los aeropuertos algo tienen de naves de iglesia.
Las voces sobre mi cabeza son la señorita Dios.
Sacar con la mano vacía el puño
lleno de raíces. Transplantar la realidad como un traje,
meter flores crucificadas en una maleta
y un espejo roto a manera de mascota
en el cajón olvidado.
Nadie atropella espejos como gatos.
Dejarle su botecito de agua para saber mirar.
Las instrucciones de los relojes no curan el tiempo.
El hueco transplantado sigue siendo la medida del mar
y los siete colores del pasto desde arriba, muy arriba,
por encima de nuestra puerca ternura.
2.

Es que me gusta el rock, te contaba,

porque parece que le fuera a uno la vida en ello.
Nadie mesa los cabellos de la pólvora
mejor que una adolescenta, pedazo de abanico
repujada en su sinardor, en su iterarse,
bella así, a su modo, como una coincidencia.
El día martes se pone de pie, con su cara de pesebre,
que le gusta verse ahí, dice, enmarcado en el espejo
como por el mundo, como poniéndose al mundo
de sombrero o marco, chamarra de piel y todo.
Una lección. Una huella cae del árbol,
fruta rellena de estancias de agua. No hay didáctica
en la espera (se sopla las uñas), el párpado
puede condenar solamente la luz que no obture,
la luz tiene la boca llena de cuchillos:
los puntos cardinales se disputan como hienas
su siguiente paso;
el parpadeo es obturación, rugido seco, luz
de Polaroid, imagen pasada por brasas y metales
para echarle llave o un gabán lleno de fotografías
como una cueva, un retrato hecho de voz; al parecer
la imagen de la señorita aparece honda, polvosa.
El viento
3.

está pintando su autorretrato.

Tiene los piecitos lastimados como Edipo.
Se pone la verdad a su medida: le queda bien,
como un calcetín. Se llena las tres pestañas de luz,
porque la pólvora había sido parpadear, encontrarse
completo a pesar de todo, a pesar del choque de autos
que fantaseó durante todo el camino, con la boca
llena de vómito, parapetados párpados caídos.
Es que no me pasa nada. De verdad
que no me pasa nada. Aunque es difícil aburrirse,
en eso debemos estar de acuerdo.
El mérito de algunos es ser completamente inesperados;
otros son un eco de sí mismos: cumplen años.
Entonces un piano cayó en el centro del cielo
como un rayo, un estornudo de metales
y casquillos trinando, moneditas de sangre
como insectos preñados de metrónomos.

4.

El terror del terror: su grito ciego

desborda el párpado sin mirada,
la sala de espera donde las madres
guardan su papelito, como en las carnicerías,
para que les entreguen a sus hijos en bolsas.
Las momias posmo se visten de plástico, sí.
Es como un don, solía decirle su madre:
todo lo que ve lo convierte en aeropuerto.
El mundo es una dona
y tú eres el centro ausente
que le da sentido, sin ti
el mar perdería sus bordes,
se derramaría como una copa rebosante,
como una cabeza decapitada despeinada.

Medusa vive en la ceguera.

Medusa vive en un parpadeo.

Por tu bien, me decía,

mejor que no metas la mano
en el panal de los horizontes.

Este es el último poema de mi adolescencia

y está maldito.

Apenas nos interrumpimos es Medusa

quien toma como propia la causa de los objetos,
como si una mirada pudiese provocar
la existencia de las cosas.

Parpadear es pronunciar.
Mi escuela fue todo este tiempo un número equivocado.

Salí a pasear con mis audífonos y no volví.

Medusa saca la lengua: vestida
de su grito lo que pide es un beso.
La cuenca de sus ojos restriega
las larvas de luz tras los goznes del ojo.
Me doy a entender como puedo.
Flechazo, pedernal, Pedro
Picapiedra pintando al fresco
en la caverna de la especie.

Hay algo cavernícola

en todo este misterio.
5.

Córtele los dedos.

Rebájele las cejas.
Rícele el sexo.
Levántele tecatas.
Ajústele dormideras.
Empólvele la grupa.
Extírpele muñones.
Despúntele los labios.
Degrafílele sobacos.
Aláciele su espanto.
Dómele.
Císquele.
Rásquele, mi Jason.
Zúmbele, diablo panzón.
Domestíquele su amor.
Métalo en cintura.
Tíñale el tábano.
Límele el pespunte.
Rápele la espina.
Hiérvale, sin más, un pie.
Déjelo bonito.
Tréncele el latido.
Límpiele el sobrante.
Bárrale los huesos.
Ahora sí todos conmigo
vamos a bailar.
6.

Una vida deleznable en la licuadora.

Mezclar con todo el amor del mundo.
Con todo el dolor del mundo.
Luego con más amor
hasta el límite en que el amor
escurre asco por las mejillas
sin afeitar, donde los aviones
provenientes de otras estepas
aterrizan.
Escriba, sobre todo escriba.
Ponga ron,
hielo.
Mezcle bien.
Añada amor
hasta que la mezcla deje
de moverse. Unte sobre la piel
escoriada de puercos besos,
sobre la semilla de la negritud
para dar abrazos, sus ramas
crecerán lentas como versos,
como sinfonías para cepillo de dientes,
pinceles de crin de bestia
o pelucas autorizadas por el consejo
de lenguas romances, de travestis
en bares fronterizos, grebas humanas
cantando hasta el amanecer de la garganta
en un auditorio de espejos.
Si lo suyo no es el ron,
añada el hidrocarburo
de su preferencia.

7.

Abre la ventana.
Escucha.
¿Escuchaste?
Eso es el poema.
Ilustración original de Nury Nada Más