CONTENIDO PRÓLOGO

El miércoles 9 de julio de 1980 el poeta Vinícius de Moraes

fue encontrado muerto en la bañera de su casa de la calle Frederico
Eyer, en A Gavea. Tenía casi 67 años y estaba enfermo, temeroso y
ciertamente desencantado. Con todo, fue un hombre que nunca, ni aun
en los instantes más críticos, dejó de otorgarle a la vida una devoción
muy personal, teñida de una “melancolía optimista”. Ese día, al ser
entrevistado por la prensa, el escritor Carlos Drummond de Andrade
declaró: “Fue un poeta total porque hizo versos, escribió música y vivió
la vida de poeta. Consiguió popularizar la poesía escrita, la poesía
erudita. Ningún otro poeta brasileño –y ahí me incluyo- consiguió
tanto”.1
¿Pero qué tanto era lo que había conseguido Vinícius de
Prólogo 1 Moraes? Dejemos que Ángel Crespo responda esta pregunta. “En él
A una mujer 4 se hermanan el trovador y el juglar, es decir, el poeta de minorías y el
La vuelta de la mujer morena 4 popular. En su primera época acusó el influjo ideológico de Paul
La mujer en la noche 4 Claudel y de Augusto Frederico Schmidt, tanto por su sentido religioso
La brusca poesía de la mujer amada 5 de la vida como por su tendencia al uso del verso libre. Vinícius
Invocación a la mujer única 5 apareció en el panorama de la poesía brasileña como el benjamín del
Ariadna, la mujer 6 grupo de poetas al que pertenecieron, además de Schmidt, Jorge de
Poema para todas las mujeres 9 Lima y Murilo Mendes. Su verso suele mostrar un tono elegíaco y
Una historia pasional, Hollywood, California 9 desenfadado a un tiempo, pero su temática denuncia ya la futura
Receta de mujer 11 evolución de su obra. El crítico cinematográfico que fue desde la
Ausencia 12 iniciación de su carrera acabaría por buscar a las masas, tanto a
La ausente 13 través de su colaboración en importantes películas como escribiendo
Conjugación de la ausente 13 letras para las canciones pioneras de la bossa nova. No puede, por lo
Soneto de separación 14 tanto, extrañarnos el tono villoniano de algunos de sus poemas, el fácil
Soneto de fidelidad 14 sentimentalismo de otros ni la anécdota que frecuentemente incorpora
Canción del demasiado amor 14 a sus versos”.2
Una carta a Tom Jobim, 1974 14 Vinícius de Moraes nació en la calle Lopes Quintas, en A
El poeta 15 Gavea, en Río, una noche de tormenta de 1913, en una casa que
Mensaje a la poesía 16 pertenecía a su abuelo paterno.
Elegía en la muerte de Clodoaldo Pereira da Silva Aunque su familia se mudaba con cierta frecuencia, dos
Moraes, poeta y ciudadano 17 lugares marcarían la niñez del poeta: la casa de Botafogo, en las
Isla del Gobernador 20 faldas del Pernambuco y, last but not least, la casa de Ilha do
La música de las almas 20 Governador en la Bahía de Guanabara, escogida por don Clodoaldo,
La vida vivida 21 padre del poeta, en razón de los quebrantos de salud de doña Lidia, la
El falso mendigo 21 madre de Vinícius, responsable de haber escogido para su hijo el
El tiempo en los parques 22 nombre del protagonista de la novela Quo Vadis. A lo largo de su vida,
Desert Hot Springs 22 nuestro autor recordaría siempre esta isla, asociándola a la felicidad,
Niño muerto en las laderas de Ouro Preto 23 celebrándola de soslayo en algunos poemas y, concretamente, en “Ilha
do Governador”, que aparece traducido en la presente antología.
Pescadores y praianas eran para Vinícius sinónimos acaso de una
vida pobre pero no escasa de dignidad. El escándalo vendría después,
en 1942, cuando acompañó a Waldo Frank en una correría de
cuarenta días por un Brasil hasta ese momento desconocido para
ambos. El arrasado y sediento Nordeste, la pobreza de los mocambos
de Recife, los palafitos del Amazonas y, en fin, tanto desamparo que
encontró a lo largo de su viaje con el escritor norteamericano le
cambiaron para siempre sus ideas estéticas y políticas. Tanto que le
pidió al legendario Luis Carlos Prestes su ingreso al Partido
Comunista, lo que no llegó a concretarse jamás, si bien desde
entonces sería uno más del lado izquierdo. Años más tarde, al resumir
este viaje, diría: “Salí de Río como un hombre de derecha, y regresé
como un hombre de izquierda”3.
Hacia 1930, cuando ingresa a la Facultad de Derecho do
Catete, sus lecturas abarcan a Mauriac, Green, Bernanos, Pascal,
Nietzche y Kierkegaard, de quien toma el título para su primer libro de

1 Citado por Xoán Ignacio Taibo en Vinícius de Moraes, Ediciones Júcar, colección Los
Juglares, Barcelona, 1984.
2 Ángel Crespo, Antología de la poesía brasileña, Seix Barral, 1973. pág. XXVII.
3 José Castello, O poeta da paixão, Companhia das Letras, São Paulo, 1994, pág. 125.
versos, O caminho para a distancia, 1933, escrito bajo la notoria
influencia de Augusto Frederico Schmidt. “Los años treintas, en efecto,
verían afirmarse a los primeros modernistas y contemplarán la
aparición de algunos de los mejores poetas brasileños del siglo. Son
los años áureos: los poetas han descubierto primero al Brasil y ahora
se acaban de descubrir a sí mismos como brasileños estéticamente
libres”.4 O caminho reúne poemas donde se dan cita lo metafísico y lo
místico, y responden a la orientación espiritualista y católica de ciertos
sectores de aquella época, concretamente al agrupado en torno del
Centro de Estudios Jurídicos y Sociales, CAJU, presidido por el
novelista Octavio da Faria. Forma e exegese, su segundo libro, 1935,
gana el premio Felipe d’Oliveira. Se trata de una obra parecida a la
anterior, de verso largo y solemne como soporte de abstracciones que
aspiran a la trascendencia. Con Ariana, a mulher, 1936, hay un cambio
de piel. Pero es sólo en Cinco elegías, 1943, donde realmente
podemos apreciar su ruptura, una transición en su mundo poético, lo
que le permite afirmar a Antonio Candido que “la búsqueda metafísica
en los primeros tiempos fue canalizada para representar la naturaleza
del amor, la inquietud relacionada con la experiencia corriente, el
misterio traducido en familiaridad y temperado con una especie de
humor sin agresión, trazos que nunca más saldrían de sus fórmulas.
Es notable el sentido experimental del lenguaje, que lo llevó incluso a
jugar con los aspectos visuales”.5
En agosto de 1938, ya casado con Beatriz Azevedo de Mello,
Tati, Vinícius se enbarca en el Highland Patrol rumbo a Inglaterra.
Había recibido la primera beca otorgada por el Consejo Británico a un
brasileño para estudiar lengua y literatura inglesas en el Magdalen
College de la Universidad de Oxford, donde distraería su soledad
leyendo y traduciendo los sonetos de Shakespeare.
En 1943, luego de desempeñarse durante tres años como
censor cinematográfico, ingresa al Ministerio de Relaciones Exteriores.
Es asignado a la Oficina de Asuntos Culturales de esa entidad, donde
tiene como compañero a Joao Cabral de Mello Neto. Asimismo, por
esa época –de acuerdo con Taibo- y paralelo a su trabajo en
Itamaraty, dirige el suplemento literario de O Jornal y mantiene una
tertulia en el café “Vermelhino” junto con sus amigos Rubem Braga y
Oscar Niemeyer, entre otros; afianza, además, su relación con Manuel
Bandeira y Carlos Drummond de Andrade y, por intermedio del
novelista Jorge Amado, antiguo compañero de la Facultad de Derecho,
conoce a Pablo Neruda, dando comienzo así a una amistad y de
alguna manera a un libro que sólo aparecerá en 1974. Se trata de la
Historia Natural de Pablo Neruda, A Elegía que vem de longe, volumen
de lujo ilustrado por el grabador Calazans Neto, publicado por las
Ediciones Macunaíma de Salvador en una edición de sólo sesenta
ejemplares.
En 1946 aparece quizá su mejor libro: Poemas, sonetos e
baladas. A los 33 años es ya un poeta maduro, dueño no sólo de una
maestría en la versificación sino también de un mundo, de un paisaje,
de una voz cada vez más cercana al habla viva. Síntesis, ajuste de
cuentas, en este libro podemos encontrar –a juicio de Antonio
Candido- el Vinícius que fue y el que vendría. Su nombramiento como
vicecónsul en Los Ángeles, ciudad donde vive entre 1946 y 1950, le
permite vivir casi el cine. Frecuenta a Orson Welles, que lo deja asistir
al rodaje de The lady from Shangai y de Macbeth. Vale la pena
recordar que la amistad de Vinícius con Welles data de comienzos de
los años cuarentas, cuando el gran director norteamericano viajó al
Brasil para filmar una película sobre el carnaval. Esta película no se
hizo nunca y en su lugar Welles rodó otra sobre una tragedia de
pescadores, que se perdió o se quedó sin terminar. El amor que
Vinícius de Moraes sentía por el cine se remonta a su adolescencia y
es responsable de la fundación del primer Club Chaplin de América
4 Ángel Crespo, op. cit., pág. XXIV.
5 Xoán Ignacio Taibo, op. cit.
Latina, auspiciado por él y unos cuantos amigos que por aquella
época, los años treintas, también se embarcaron en la creación de una
revista de cine que sólo alcanzaría ocho números: O Fã.
Los Ángeles también le brinda la oportunidad de acercarse al
jazz y de conocer algunos de sus monstruos, experiencia que a la
postre sería definitiva en la creación de la bossa nova, prácticamente
inventada a finales de los años cincuentas por Antonio Carlos Jobim y
João Gilberto.
En 1950 regresó al Brasil después de cinco años de
ausencia. Su padre había muerto, el poeta y ciudadano Clodoaldo
Pereira da Silva Moraes, en cuyo homenaje Vinícius escribió la elegía
que recoge este libro. Asimismo, su matrimonio con Tati, su primera
mujer, estaba a punto de deshacerse. La del cincuenta es sin lugar a
dudas una década trascendental para el melancólico Vinícius de
Moraes, que publica en 1954 su memorable Antología poética, vuelve
a ocuparse del suplemento literario de O Jornal, hace periodismo,
escribe Orfeu da Conceição, pieza de teatro sobre la comunidad
negra, que llevada al cine por Marcel Camus con el título de Orfeu
Negro gana la Palma de Oro en Cannes, en 1958, y el Oscar a la
mejor película extranjera al año siguiente, para sorpresa de Vinícius,
que la consideró siempre una película desdeñable. En fin, son los años
de su encuentro con Tom Jobim y João Gilberto, que resultaría en la
creación de la bossa nova, como ya se dijo. Para Antonio Carlos
Jobim, Vinícius era “un hombre muy culto educado en Oxford,
profundo conocedor de la lengua inglesa y de la francesa, maravilloso
poeta, gran escritor y cronista. Además, un alma generosísima (...).
Diplomático en París, triste en Estrasburgo, escribiendo ‘Patria Minha’
en Los Ángeles, hablando muchas lenguas y sin dejar que eso se note,
él es siempre que ve el lado humano de las cosas (...). Sólo un
individuo como Vinícius, que conoce la música de la palabra, que
podría haber sido profesional, pudo hacer las letras que hizo”.6
La amistad de Vinícius de Moraes con otros dos famosos
parceiros suyos data de comienzos de los sesentas. Por supuesto que
me refiero a Badem Powell y Carlos Lyra, estrellas imprescindibles en
el firmamento de la MPB, sigla con que le dio la vuelta al mundo la
Música Popular Brasileña. Con Powell compuso entre otras la famosa
“Samba da bênção”. En cuanto a la “Marcha da quarta-feira de cinzas”
(Marcha del miércoles de ceniza), compuesta a cuatro manos con
Carlos Lyra, resultaría profética en opinión de Vinícius, ya que, según
él, en ella se puede leer entre líneas el agobio que seguiría al
derrocamiento de João Goulart, depuesto por los militares en 1964.
Con Lyra también compondría ese año el himno de la UNE, Unión
Nacional de los Estudiantes.
Vinícius de Moraes se había convertido en una especie de
Dr. Jekill y Mr. Hide, llevando durante años, en Brasil o en el exterior,
una doble vida; la del funcionario, y la del poeta y bohemio. Pero a raíz
del golpe militar de 1964, ya de vuelta de su servicio en París,
encontró demasiado incómodo seguir representando en el extranjero a
un gobierno abiertamente represivo, circunstancia que acentúo en él
su lado bohemio, lanzándolo a que sería su única actividad en la última
década de su vida: la de show-man. De 1964 data su amistad con
Doryval Caymmi y Oscar Castro Neves, lo mismo que su colaboración
con el Diario Carioca, donde escribe crónicas sobre la música
popular,que ciertamente ya era su reino. En 1965 participa en el I
Festival de Música de São Paulo, ganando los dos primeros lugares.
En 1967 es trasladado a Minas, con el fin de ver la
posibilidad de un festival de arte en Ouro Preto, su ciudad minera
favorita. “Minas será siempre un territorio privilegiado en la vida de
Vinícius. Una especie de edén casero, con su melancolía barroca, su
rica cocina, sus personajes lentos y siempre llenos de historias que
contar”.7
6 Xoán Ignacio Taibo, op. cit.
7 José Castello, op. cit.
 1968 comenzó y terminó para el poeta con sendos trabajaba en un libro que lleva por título O debe e o haver, lo cual es
desastres. En febrero de ese año muere doña Lidia, made de Vinícius, revelador si tenemos en cuenta lo que él alguna vez había dicho: “La
y el 13 de diciembre el Acto Institucional N° 5, expedido por los poesía es tan vital para mí que llega a confundirse con el retrato de mi
militares, lo separa de su cargo en Itamaraty. A partir de ese momento vida. Por consiguiente, juzgar mi poesía equivale a juzgar mi vida. Y yo
y hasta su muerte, es decir, durante los años que van desde 1969 a me considero un ser tan imperfecto...”.9 En eso andaba cuando murió,
1980, Vinícius de Moraes vivirá de y para la música. En 1969 conoce a tratando de hacer el balance de su vida, midiéndose al espejo
Chico Buarque, otro de sus grandes parceiros y viaja con él a España
y Portugal. ***
Para José Castello, a quien tanto le debe este prólogp, 1970
representa el apogeo de dos sueños: el del “Brasil grande” y el de la Quiero advertir que esta antología es rabiosamente personal,
utopía hippy. Ese año Vinícius contrae matrimonio con la actriz lo que explica la preferencia del traductor por la primera etapa del
bahiana Gesse Gessy, en una ceremonia que tiene como padrinos, poeta, lo mismo que su decisión de agrupar los poemas en torno a la
entre otros, a su amigo Jorge Amado. En Bahía, Vinícius lleva con su mujer, la poesía y la muerte, para hablar en términos generales. Por lo
exuberante esposa una vida liberal, se deja crecer el pelo y usa una tanto, más que un panorama del trabajo de Vinícius de Moraes, lo que
gorra de cuero. Ese año, además es publicada en Lisboa su Antología va a encontrar el lector en las páginas que siguen es la oportunidad de
Portuguesa. hacer una inmersión en unos temas que fueron viscerales para el
En 1975 la Ediciones Macunaíma publican A Casa, libro poeta y sobre los cuales se levanta su biografía: la mujer y el amor, la
dedicado a su casa de Itapúa, en Salvador, donde vive con Gesse. Se muerte y la poesía.
trata de una edición artesanal de apenas trescientos ejemplares y es Asimismo, debo declarar que el título de este libro, La vida
un buen ejemplo de la manera de trabajar de esta pequeña editorial vivida, no corresponde a obra alguna de Vinícius sino a un poema
fundada en los años cincuentas por el grabador Calazans Neto, el suyo, y que si opté por él fue por considerarlo sinónimo de repaso, de
cineasta Paulo Gil Soares, el poeta Fernando da Rocha Peres y por citación, de balance, queriendo con ello acercar al lector a unos textos
Glauber Rocha, entonces director de Mapa, una revista de vanguardia. ya definitivos.
Al desacreditar y perseguir a la MPB y a sus principales
exponentes, en quienes veían a unos peligrosos comunistas, los Álvaro Rodríguez Torres
militares hicieron posible la creación de los Circuitos Universitarios,
apadrinados por las directivas académicas. Había que oponerse a la
dictadura sesgadamente, con metáforas. De este modo Vinícius y
Toquinho comenzaron a llenar los auditorios de los principales centros
de educación superior, convirtiéndose en baluarte del contestatario
movimiento estudiantil. Claro que el “comunismo” de Vinícius –que era
en verdad un hombre romántico e idealista- tiene que ver más “con la
culpa que con la conciencia”.8 La verdad es que en el Brasil de ese
momento, sumido en la brutalidad de la dictadura, Vinícius llegó a
simbolizar para muchos una rara integridad y libertad de espíritu, que
no tenía nada que ver con el sectarismo de la militancia comunista. La
gente lo adoraba como lo adoraba Gilma Matosso, su última esposa,
que tuvo que enfrentar su decadencia física y su irremediable
melancolía. En 1979, es operado de hidrocefalia por Paulo Niemeyer,
que le coloca una válvula ventrículo-peritoneal.
Una vida no era suficiente para alguien como Vinícius de
Moraes, que trató siempre de asumir el changer la vie rimbaudiano
como algo que también le incumbía. De ahí su lado proteico, su
capacidad de ir hasta el fin sólo para tener el placer de comenzar de
nuevo. De ahí sus nueve matrimonios, su romanticismo, su vida a los
55, cuando decide irse a una comunidad hippy de Bahía, luego de su
matrimonio con Gesse Gessy. Sólo de dos cosas no podía
desprenderse: de su cepillo de dientes y de su retrato pintado por
Cândido Portinari. Quiso ser libre y por eso fue contradictorio. En 1968
aplaudió la decisión de sus superiores de retirarlo del servicio, pues en
ello veía la oportunidad de dedicarse de lleno a la poesía escrita o
cantada, si bien en los últimos años de su vida tuvo preferencia por la
que escribía para cantar. Y en ello anduvo todo el tiempo, desde su
expulsión del Ministerio de Relaciones Exteriores, como ya se dijo.
Con Toquinho, que fue su último parceiro y con quien tocó durante los
setentas, llegando a grabar más de veinte discos de larga duración,
recorrió los circuitos universitarios de Brasil, giras que también se
extendieron a Uruguay y Argentina, a Francia, Portugal e Italia, país
donde grabó algunos discos con Ungaretti y Sergio Endrigo. Pero
también durante los setentas publicó algunos libros: A Arca de Noé, A
casa, O breve momento, la ya mencionada Historia natural de Pablo
Neruda y O Operario em construção e outros poemas. Al morir

8 José Castello, op. cit., pág. 381 9 José Castello, op. cit., pág. 381
 A UMA MULHER
Quando a madrugada entrou eu estendei o meu peito nu sobre o teu peito
Estavas trêmula e teu rosto pálido e tuas mãos frias
E a angústia do regresso morava já nos teus olhos
Tive piedade do teu destino que era morrer no meu destino
Quis afastar por um segundo de ti o fardo da carne
Quis beijar-te num vago carinho agradecido.
Mas quando meus lábios tocaram teus lábios
Eu compreendi que a morte já estava no teu corpo
E que era preciso fugir para não perder o único instante
Em que foste realmente a ausência de sofrimento
Em que realmente foste a serenidade.
A VOLTA DA MULHER MORENA
Meus amigos, meus irmãos, ciegem os olhos da mulher morena
Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo
E estão me despertando de noite.
Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena
Eles são maduros e úmidos e inquietos
E sabem tirar a volúpia de todos os frios.
Meus amigos, meus irmãos, e vós que amais a poesia da minha alma
Cortem os peitos da mulher morena
Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono
E trazem cores tristes para os meus olhos.
Jovem camponesa que me namoras quando eu passo nas tardes
Traze-me para o contato casto de tuas vestes
Salva-me dos braços da mulher morena
Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim
São como raízes recendendo resina fresca
São como dois silêncios que me paralisam.
Aventureira do Rio da Vida, compra o meu corpo à mulher morena
Livra-me do seu ventre como a campina matinal
Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria.
Branca avozinha dos caminhos, reza para ir embora à mulher morena
Reza para murcharem as permas da mulher morena
Reza para a velhice roer dentro da mulher morena
Que a mulher morena está encurvando os meus ombros
E está trazendo tosse má para o meu peito
Meus amigos, meus irmãos, e vós todos que guardais ainda meus
últimos cantos
Dad morte cruel à mulher morena!
A MULHER NA NOITE
Eu fiquiei imóvel e no escuro tu vieste.
A chuva batia nas vidraças e escorria nas calhas – vinhas
andando e eu não te via
Contudo o volúpia entrou em mim e ulcerou a treva nos meus
olhos.
Eu estava imóvel – tu caminhavas para mim como um pinheiro erguido
E de repente, não sei, me vi acorrentado no descampado, no
meio de insetos
E as formigas me passeavam pelo corpo úmido
Do teu corpo balouçante saíam cobras que se eriçavam sobre o meu
peito
E muito ao longe me parecia ouvir uivos de lobas.
E então a aragen começou a descer e me arrepiou os nervos
E os insetos se ocultavam nos meus ouvidos e zunzunavam sobre os
meus lábios.
Eu queria me levantar porque grandes reses me lambiam o rosto
E cabras cheirando forte urinavam sobre as minhas pernas.
Uma angústia de morte começou a se apossar do meu ser
As formigas iam e vinham, os insetos procriavam e zumbiam do
meu desespero
E eu comecei a sufocar sob a rês que me lambia.
A UNA MUJER
Cuando entró la madrugada extendí mi pecho desnudo sobre tu pecho
Temblabas y tenías el rostro pálido y las manos frías,
Y la angustia del regreso moraba ya en tus ojos
Tuve piedad de tu destino, que era morir en mi destino;
Quise alejar de ti por un segundo el fardo de la carne,
Quise besarte con un vago cariño agradecido.
Pero cuando mis labios tocaron tus labios
Comprendí que la muerte ya estaba en tu cuerpo
Y que era preciso huir para no perder el único instante
En que fuiste realmente la ausencia de sufrimiento,
En que realmente fuiste la serenidad.
LA VUELTA DE LA MUJER MORENA
Mis amigos, mis hermanos, cegad los ojos de la mujer morena
Que los ojos de la mujer morena está cautivándome
Y me despiertan de noche.
Mis amigos, mis hermanos, cortad los labios de la mujer morena.
Ellos son maduros y húmedos e inquietos
Y saben extraer voluptuosidad de todos los fríos.
Mis amigos, mis hermanos y vosotros que amáis la poesía de mi alma,
Cortad los pechos de la mujer morena,
Que los pechos de la mujer morena sofocan mi sueño
Y traen colores tristes a mis ojos.
Joven campesina que me enamoras cuando paso en las tardes,
Condúceme al contacto de tus ropas,
Sálvame de los brazos de la mujer morena
Que, laxos, se quedan extendidos e inmóviles a lo largo de mi cuerpo.
Son como raíces olorosas a resina fresca,
Como dos silencios que me paralizan.
Aventurera del Río de la Vida, cómprale mi cuerpo a la mujer morena,
Líbrame de su vientre como campiña matinal.
Líbrame de su espalda como agua que escurre fría.
Blanca abuela de los caminos, reza para que se vaya la mujer morena,
Reza para que se marchiten las piernas de la mujer morena,
Reza para que la vejez corroa por dentro a la mujer morena.
Por que la mujer morena está encorvando mis hombros
Y produciendo una tos dañina en mi pecho.
Mis amigos, mis hermanos, y todos los que aún guardáis mis
últimos cantos,
¡Dad muerte cruel a la mujer morena!
LA MUJER EN LA NOCHE
Quedé inmóvil y en la oscuridad viniste.
La lluvia golpeaba los vidrios, se escurría en las canales – venías
caminando y yo no te veía.
No obstante, la voluptuosidad irrumpió en mí y ulceró la tiniebla de mis
ojos.
Yo estaba inmóvil – tú caminabas hacia mí como un pino erguido
De repente, no sé, me vi amarrado en un campo, en
medio de insectos,
Y las hormigas se paseaban por mi cuerpo húmedo.
De tu cuerpo ondulante salían serpientes que se erizaban sobre mi
pecho
Y a lo lejos me parecía oír aullidos de lobas.
Entonces la brisa comenzó a descender y me crispó los nervios
Mientras los insectos se ocultaban en mis oídos y zumbaban en
mis labios.
Yo quería levantarme porque grandes reses me lamían el rostro
Y cabras pestilentes orinaban en mis piernas.
Una angustia profunda comenzó a apoderarse de mí.
Las hormigas iban y venían, los insectos procreaban y zumbaban ante
mi desespero
Y comencé a sofocarme bajo la res que me lamía.
Nesse momento as cobras apertaram o meu pescoço
E a chuva despejou sobre mim torrentes amargas.
Eu me levantei e comecei a chegar, me parecia vir de longe
E não havia mais vida na minha frente.
A BRUSCA POESÍA DA MULHER AMADA
Longe dos pescadores os rios infidáveis vão morrendo de sede
lentamente...
Eles foram vistos caminhando de noite para o amor – oh, a mulher
amada é como a fonte!
A mulher amada é como o pensamento do filósofo sofrendo
A mulher amada é como o lago dormindo no cerro perdido
Mas quem é essa misteriosa que é como um círio crepitando no
peito?
Essa que tem olhos, lábios e dedos dentro da forma inexistente?
Pelo trigo a nascer nas campinas de sol a terra amorosa
elevou a face pálida dos lírios
E os lavradores foram se mudando en príncipes de mãos finas e
rostos transfigurados...
Oh, a mulher amada é como a onda sozinha correndo distante das
praias
Pousada no fundo estará a estrela, e mais além.
INVOCAÇÃO À MULHER ÚNICA
Tu, pássaro – mulher de leite! Tu que carregas as lívidas glândulas do
amor acima do sexo infinito
Tu, que perpetuas o desespero humano – alma desolada da noite
sobre o frio das águas – tu
Tédio escuro, mal da vida – fonte! jamais... jamais... (que o poema
receba as minhas lágrimas!...)
Dei-te um mistério: um ídolo, uma catedral, uma prece são menos
reais que três partes sangrentas do meu coração em martírio
E hoje meu corpo nu estilhaça os espelhos e o mal está em mim e a
minha carme é aguda
E eu trago crucificadas mil mulheres cuja santidade dependeria
apenas de um gesto teu sobre o espaço em harmonia.
Pobre eu! sinto-me tão tu mesma, meu belo cisne, minha bela, bela
garça, fêmea
Feita de diamantes e cuja postura lembra um templo adormecido
numa velha madrugada de lua...
A minha ascendência de hérois: assassinos, ladrões, estrupadores,
onanistas – negações do bem: o Antigo Testamento! – a
minha descendência
De poetas: puros, selvagens, líricos, inocentes: o Novo Testamento –
afirmações do bem: dúvida
(Dúvida mais fácil que a fé, mais transigenteque a esperança,
mais oportuna que a caridade
Dúvida, madrasta do gênio) – tudo, tudo se esboroa ante a visão do
teu ventre púbere, alma do Pai, coração do filho, carne do
Santo Espírito, amém!
Tu, criança! cujo olhar faz crescer os brotos dos sulcos da terra –
perpetuação do êxtase
Criatura, mais que nenhuma outra, porque nasceste fecunda pelos
astros – mulher! tu que deitas o teu sangue
Quando os lobos uivam e as sereias desacordadas se amontoam
pelas praias – mulher!
Mulher que eu amo, criança que eu amo, ser ignorado, essência
perdida num ar de inverno...
Não me deixes morrer!... eu, homem – fruto da terra – eu, homem –
fruto do pensamento – eu, homem – fruto da carne
Eu que carrego o peso da tara e me rejubilo, eu que carrego os
sinos do sêmem que se rejubilam à carne
Eu que sou um grito perdido no primeiro vazio à procura de um
Deus que é a vazio ele mesmo!
En ese momento las serpientes me apretaron el cuello
Y la lluvia vació sobre mí torrentes amargos.
Me levanté y comencé a llegar, me parecía venir de lejos
Y no había más vida frente a mí.
LA BRUSCA POESÍA DE LA MUJER AMADA
Lejos de los pescadores los ríos infinitivos van muriendo de sed
lentamente...
Fueron vistos caminando en la noche hacia el amor ¡Oh, la mujer
amada es como la fuente!
La mujer amada es como el pensamiento del filósofo que sufre,
La mujer amada es como el lago que duerme en la colina extraviada.
Pero quién es esa que en su misterio es como un cirio crepitando en el
pecho?
La de los ojos, labios y dedos dentro de la forma inexistente?
Por el trigo que despunta en los soleados campos la tierra amorosa
elevó el pálido rostro de los lirios
Y los campesinos fueron convirtiéndose en príncipes de finas manos y
rostros transfigurados...
¡Oh, la mujer amada es como la ola solitaria corriendo lejos de la
playa!
Alojada en el fondo estará la estrella, y aún más allá.
INVOCACIÓN A LA MUJER ÚNICA
¡Tú, pájaro – mujer de leche! Tú que cargas las lívidas glándulas del
amor encima del sexo infinito,
Tú, que perpetúas el desespero humano – alma desolada de la noche
sobre el frío de las aguas – tú.
Tedio oscuro, mal de la vida – fuente, jamás..., jamás... (¡que el poema
reciba mis lágrimas!...),
Te di un misterio: un ídolo, una catedral, una oración son menos
reales que tres partes sangrientas de mi corazón en martirio.
Y hoy mi cuerpo desnudo hace trizas los espejos y el mal está en mí y
mi carne es aguda.
Traigo crucificadas mil mujeres cuya santidad dependería
apenas de un gesto tuyo sobre el espacio en armonía.
Pobre de mí! Me siento tan tú misma, mi bello cisne, mi bella, bella
garza, hembra
Hecha de diamantes y cuya postura recuerda un templo adormecido
en una vieja madrugada de luna...
Mi ascendencia de héroes: asesinos, ladrones, violadores,
onanistas – negaciones del bien: ¡el Antiguo Testamento! –
mi descendencia
De poetas: puros, salvajes, líricos, inocentes: el Nuevo Testamento –
afirmaciones del bien: duda
(Duda más fácil que la fe, más condescendiente que la esperanza,
más oportuna que la caridad,
Duda, madrastra del genio) – todo, todo se deshace ante la visión de
tu vientre púber, alma del Padre, corazón del Hijo, carne del
Santo Espíritu, amén.
Tú, niña, cuya mirada hace germinar los surcos de la tierra –
perpetuación del éxtasis;
Criatura, más que ninguna otra, porque naciste fecundada por los
astros – mujer que derramas tu sangre
Cuando aúllan los lobos y las sirenas desmayadas se amontonan
en las playas - ¡mujer!
Mujer que amo, niña que yo amo, ignorado ser, esencia perdida en un
aire de invierno...
No me dejes morir... a mí hombre – fruto de la tierra – a mí, hombre –
fruto del pensamiento – a mí, hombre – fruto de la carne,
A mí, que cargo el peso de la tara con viva alegría, a mí que cargo las
campanas de semen que se alegran de la carne,
¡A mí, que soy un grito perdido en el vacío primigenio en busca de un
Dios que es el vacío mismo!
Não me deixes partir... – as viagens remontam à vida!... e porque eu
partiria se és a vida, se há em ti a viagem muito pura.
A viagem do amor que não volta, a que me faz sonhar do mais
fundo da minha poesia
Com uma grande extensão de corpo e alma – uma montanha imensa e
desdobrada – por onde eu iria caminhando
Até o âmago e iria e beberia da fonte mais doce e me enlanguesceria
e dormiria eternamente como uma múmia egípcia
No invólucro da Natureza que és tu mesma, coberto da tua pele que
é a minha própia – oh, mulher, espécie adorável da poesia
eterna!
ARIANA, A MULHER
Quando, aquela noite, na sala deserta daquela casa cheia da
montanha em torno
O tempo convergiu para a morte e houve uma cessação estranha
seguida de um debruçar do instante para o outro instante
Ante o meu olar absorto o relógio avançou e foi como se eu tivesse me
identificado a ele e estivesse batendo
soturnamente a Meia-Noite
E na ordem de horror que o silêncio fazia pulsar como um coração
dentro do ar despojado
Senti que a Natureza tinha entrado invisivelmente a través
das paredes e se plantara aos meus olhos em toda a sua
fixidez noturna
E que eu estava no meio dela e à minha volta havia árvores
dormindo e flores desacordadas pela treva.
Como que a solidão traz a presença invisível de um cadáver –
e para mim era como se a Natureza estivesse morta
Eu aspirava a sua respiração ácida e pressentia a sua deglutição
monstruosa mas para mim era como si ela estivesse
morta
Paralisada e fria, imensamente erguida em sua sombra imóvel para o
céu alto e sem lua
E nenhum grito, nenhum sussurro de água nos rios correndo, nenhum
eco nas quebradas ermas
Nenhum desespero nas lianas pendidas, nenhuma fome no
muco aflorado das plantas carnívoras
Nenhuma voz, nenhum apelo da terra, nenhuma lamentação de
folhas, nada.
Em vão eu atirava os braços para as orquídeas insensíveis junto aos
lírios inermes como velhos falos
Inuilmente corria cego por entre os troncos cujas parasitas eram
como a miséria da vaidade senil dos homens
Nada se mivia como se o medo tivesse matado em mim a mocidade e
gelado o sangue capaz de acordá-los
E já o suor corria do meu corpo e as lágrimas dos meus olhos ao
contato dos cactos esbarrados na alucinação da fuga
E a loucura dos pés parecia galgar lentamente os membros em
bosca do pensamento
Quando caí no ventre quente de uma campina de vegetação úmida e
sobre a qual afundei minha carne.
Foi então que compreendi que só em mim havia morte e que tudo
estava profundamente vivo
Só então vi as folhas caindo, os rios correndo, os troncos pulsando, as
flores se erguendo
E ouvi os gemidos dos galhos tremendo, dos gineceus se abrindo, das
borboletas noivas se finando
E tão grande foi a minha dor que angustiosamente abracei a terra
como si quisesse fecundá-la
Mas ela me lançou fora como se não houvesse força em mim e como
se ela não me desejasse
E eu me vi só, nu e só, e era como se a traição tivesse me
envelhecido eras.
¡No me dejes partir... – los viajes remontan la vida!... y ¿por qué
habría de partir si eres la vida, si hay en ti el viaje más puro,
El viaje del amor que no vuelve. El que me hace soñar desde lo más
profundo de mi poesía
Con una gran extensión de cuerpo y alma – una montaña inmensa y
desdoblada – por donde yo iría caminando
Hasta lo profundo para beber de la fuente más dulce, y languidecería
y dormiría eternamente como una momia egipcia
En el abrazo de la Naturaleza que eres tú misma, cubierto con tu piel
que es la mía - ¡oh, mujer, especie adorable de la poesía
eterna!
ARIADNA, LA MUJER
Cuando, aquélla noche, en la sala desierta de aquella casa rodeada de
montañas,
El tiempo convergió hacia la muerte y hubo una calma extraña seguida
del ladearse de un instante hacia otro instante,
Ante mi absorta mirada el reloj avanzó y fue como si me hubiese
identificado con él y estuviese dando yo mismo,
sombríamente, la Medianoche.
Y en la clase de horror que el silencio hacía latir como un corazón
en el aire despojado,
Sentí que la Naturaleza había estado imperceptiblemente a través
de las paredes para plantarse ante mis ojos con toda su
fijeza nocturna
Y que yo estaba en medio de ella y a mi alrededor había árboles
dormidos y flores abatidas por las tinieblas.
Aparentemente la soledad traía la presencia invisible de un cadáver –
y para mí era como si la Naturaleza estuviese muerta.
Yo aspiraba su aliento irritante y presentía su deglución
monstruosa, aunque para mí era como si ella estuviese
muerta
Paralizada y fría, inmensamente erguida en su sombra inmóvil hacia el
cielo alto y sin luna.
Y ningún grito, ningún susurro de agua en los ríos que corrían, ningún
eco en las quebradas desiertas,
Ningún desespero en las líneas colgantes, ninguna hambre en la
secreción que aflora en las plantas carnívoras
Ninguna voz, ninguna llamada de la tierra, ningún lamento de las
hojas, nada.
En vano estiraba los brazos hacia las orquídeas insensibles junto a los
lirios inermes como viejos falos.
Inútilmente corría ciego por entre los troncos cuyas parásitas eran
como la miseria de la vanidad senil de los hombres.
Nada se movía, como si el miedo hubiese matado en mí la juventud y
helado la sangre capaz de despertarla.
Y ya el sudor corría por mi cuerpo y lágrimas brotaban de mis ojos al
contacto de los cactus rozados en la alucinación de la fuga,
Y la locura de los pies parecía trepar lentamente por los miembros en
busca del pensamiento
Cuando caí en el cálido vientre de una campiña de vegetación húmeda
en la que hundí mi carne.
Entonces comprendí que sólo en mí había muerte y que todo
estaba profundamente vivo.
Sólo entonces vi caer las hojas, correr los ríos, latir los troncos,
erguirse las flores,
Y oí el gemido de las ramas temblando, de los ginecus abriéndose, de
las mariposas novias al morir.
Y fue tan grande mi dolor que angustiado abracé la tierra
como si quisiera fecundarla,
Pero ella me apartó como si no hubiese fuerza en mí y
no me deseara.
Y me vi solo, desnudo y solo, y fue como si la traición me hubiese
envejecido siglos.
Tristemente me brotou da alma o branco nombre da Amada e eu
murmurei – Ariana!
E sem pensar caminheu trôpego como a visão do Tempo e
murmurava – Ariana!
E tudo em mim buscava Ariana e não havia en nenhuma parte
Mas se Ariana era a floresta, por que não havia de ser Ariana a
terra?
Se Ariana era a morte, por que não havia de ser Ariana a vida?
Por quê? – se tudo era Ariana e só Ariana havia e nada fora de
Ariana?
Baixei à terra dos joelhos e a boca colada ao seu seio disse muito
docemente – Sou eu, Ariana...
Mas eis que um grande pássaro azul desce e canta aos meu ouvidos –
Eu sou Ariana!
E em todo o céu ficou vibrando como un hino o muito amado
nome de Ariana.
Desesperado me ergui e bradei: Quem és que te devo procurar em
toda a parte e estás em cada uma?
Espírito, carne, vida, sofrimento, serenidade, morte, por que não
serias uma?
Por que me persegues e me foges e por que me cegas se me dás
uma luz e restas longe?
Mas nada me respondeu e eu prossegui na minha peregrinação
através da campina
E dizia: Sei que tudo é infinito! – e o pio das aves me trazia o grito
dos sertões desaparecidos
E as pedras do caminho me traziam os abismos e a terra seca a sede
nas fontes.
No entanto, era como se eu fosse a alimária de um anjo se me
chicoteava – Ariana!
E eu caminhava cheio de castigo e em busca do martírio de Ariana
A branca Amada salva das águas e a quem fora prometido o
trono do mundo.
E eis que galgando um monte surgiram luzes e após janelas
iluminadas e após cabanas iluminadas
E após ruas iluminadas e após lugarejos iluminados como fogos no
mato noturno
E grandes redes de pescar secavam às portas e se ouvia o
bater das forjas
E perguntei: Pescadores, onde está Ariana? – e eles me
mostravan o peixe
Ferreiros, onde está Ariana? – e eles me mostravam o fogo
Mulheres, onde está Ariana? – e elas me mostravam o sexo.
Mas logo se ouviam gritos e danças, e gaitas tocavam e guizos
batiam
Eu caminhava, e aos poucos o ruído ia se alongando à medida que eu
penetrava na savana
No entanto, era como se o canto que me chegava entoasse – Ariana!
E pensei: Talvez eu encontre Ariana na Cidade de Ouro
- por que não seria Ariana a mulher perdida?
Por que não seria Ariana a moeda em que o obreiro gravou
a efígie de César?
Por que não seria Ariana a mercadoria do Templo ou a púrpura
bordada do altar do Templo?
E mergulhei nos subterrâneos e nas torres da Cidade de Ouro
mas não encontrei Ariana
Às vezes indagava – e um poderoso fariseu me disse irado: - Cão de
Deus, tu és Ariana!
E talvez porque eu fosse realmente o Cão de Deus, não compreendi a
palavra do homem rico
Mas Ariana não era a mulher, nem a moeda, nem a mercadoria, nem a
púrpura
E eu disse comigo: Em todo lugar menos que aquí estará Ariana
E compreendi que só onde cabia Deus cabia Ariana.
Tristemente me brotó del alma el blanco nombre de la amada y
murmuré: ¡Ariadna!
Y sin pensar caminé vacilante como la visión del Tiempo y
murmuraba: ¡Ariadna!
Y todo en mí buscaba a Ariadna y no la conseguí en ninguna parte.
Pero si Ariadna era el bosque, ¿por qué no habría de ser Ariadna la
tierra?
Si Ariadna era la muerte, ¿por qué no habría de ser Ariadna la vida?
¿Por qué, se todo era Ariadna y sólo había Ariadna y nada fuera de
Ariadna?
Me arrodille y con la boca pegada al seno de la tierra dije muy
suavemente: Soy yo, Ariadna...
Y he aquí que un enorme pájaro azul baja y canta en mis oídos:
¡Yo soy Ariadna!
Y en todo el cielo quedó vibrando como un himno el muy amado
nombre de Ariadna
Desesperado me levanté y grité: ¿Quién eres que debo buscarte en
todas partes y estás en cada una?
Espíritu, carne, vida, sufrimiento, serenidad, muerte, ¿por qué no
serías una sola?
¿Por qué me persigues y me huyes, por qué me ciegas si al darme
una luz te quedas lejos?
Pero nadie me respondió y proseguí mi peregrinación
a través de los campos.
Y decía: ¡Sé que todo es infinito! – y el piar de las aves me traía el grito
de los sertones desaparecidos.
Y las piedras del camino me traían los abismos y la tierra seca la sed
en las fuentes.
No obstante, era como si yo fuera la mula de un ángel que me
fustigaba: ¡Ariadna!
Y yo caminaba lleno de castigo y en busca del martirio de Ariadna,
La blanca Amada salvada de las aguas y a quien fuera prometido el
trono del mundo.
Y sucedió que al rebasar un monte surgieron luces y luego ventanas
iluminadas y luego cabañas iluminadas
Y luego calles iluminadas y luego aldeas iluminadas como fuegos en el
bosque nocturno.
Y grandes redes de pescar se secaban en las puertas y se oía el
martillar de las forjas.
Y pregunté: Pescadores, ¿dónde está Ariadna? – e ellos me
mostraron un pez.
Herreros, ¿dónde está Ariadna? – y ellos me mostraron el fuego
Mujeres, ¿dónde está Ariadna? – y ellas me mostraban el sexo.
Mas luego se oyeron gritos y danzas, tocaban gaitas y sonaban
cascabeles.
Yo caminaba, y el ruido se iba alejando poco a poco a medida que me
adentraba en la sabana.
Sin embargo, era como si el canto que me llegaba entonase: ¡Ariadna!
Y pensé: Talvez encuentre a Ariadna en la Ciudad de Oro
¿Por qué no habría de ser Ariadna la mujer perdida?
¿Por qué no habría de ser Ariadna la moneda que el obrero grabó con
la efigie de César?
Por qué no habría de ser Ariadna la mercancía del Templo o la púrpura
bordada del altar del Templo?
Y me zambullí en los subterráneos y en las torres de la Ciudad de Oro
pero no encontré a Ariadna.
Una ves pregunté – y un poderoso fariseo me dijo airado: - ¡Perro de
Dios, tú eres Ariadna!
Y tal vez, porque yo era realmente o Perro de Dios, no comprendí las
palabras del hombre rico,
Pero Ariadna no era la mujer, ni la moneda, ni la mercancía, ni la
púrpura.
Y me dije: en todo lugar menos aquí estará Ariadna,
Y comprendí que sólo donde cabía Dios cabía Ariadna.
Então cantei: Ariana, chicote de Deus castigando Ariana! e disse
muitas palavras inexistentes
E imitei a voz dos pássaros e espezinhei sobre a urtiga mas não
espezinhei sobre a cicuta santa
Era como se um raio tivesse me ferido e corresse desatinado dentro
de minhas entranhas.
As mãos em concha, no alto dos morros ou nos vales eu
gritava – Ariana!
E muitas vezes o eco ajuntava: Ariana... ana...
E os trovões desdobravam o céu a palavra – Ariana.
E como uma ordem estranha, as serpentes saíam das tocas
e comiam os ratos
Os porcos endemoninhiados se devoravam, os cisnes tombavam
cantando nos lagos
E os corvos e abutres caíam feridos por legiões de águias
precipitadas
E misteriosamente o joio se separava do trigo nos campos
desertos
E os milharais descendo os braços trituravam as formigas no
solo
E envenenadas pela terra descomposta as figueiras se tornavam
profundamente secas.
Dentro em pouco todos corriam a mim, homens varões e mulheres
desposadas
Umas me diziam: Meu senhor, meu filho morre! e outras eram cegas e
paralíticas
E os homens me apontavam as plantações estorricadas e as vacas
magras.
E eu dizia: E u sou o enviado do Mal! e imediatamente as crianças
morriam
E os cegos se tornavam paralíticos e os paralíticos cegos
E as plantações se tornavam pó que o vento carregava e
que sufocava as vacas magras.
Mas como quisessem me correr eu falava olhando a dor e a
maceração dos corpos
Não temas, povo escravo! A mim me morreu a alma mais que o filho
e me assaltou a indiferença mais do que a lepra
A mim se fez pó a carne mais do que o trigo e se sufocou a poesia
mais do que a vaca magra
Mas é preciso! Para que surja a Exaltada, a branca e
sereníssima Ariana
A que é a lepra e a saúde, o pó e o trigo, a poesia e a vaca
magra
Ariana, a mulher – a mãe, a filha, a esposa, a noiva, a bem-amada!
E à medida que o nome de Ariana ressoava como um grito de
clarim nas faces paradas
As crianças se erguiam, os cegos olhavam, os paralíticos andavam
medrosamente
E nos campos dourados ondulando ao vento, as vacas mugiam para
o céu claro
E um só clamor saía de todos os peitos e vribava em todos
lábios – Ariana!
E uma só música se estendia sobre as terras e sobre os rios – Ariana!
E um só endendimento iluminava o pensamento dos poetas
– Ariana!
Assim, coberto de bênçãos, cheguei a uma floresta e me sentei às
suas bordas – os regatos cantavam límpidos
Tive o desejo súbito da sombra, da humildade dos galhos e do
repouso das folhas secas
E me aprofundei na espessura funda cheia de ruídos e onde o mistério
passava sonhando
E foi como se eu tivesse procurado e sido atendido – vi orquídeas que
eram camas doces para a fadiga
Vi rosas selvagens cheias de orvalho, de perfume eterno e boas para
Entonces canté: ¡Ariadna, látigo de Dios castigando a Ariadna!, y dije
muchas palabras inexistentes,
E imité la voz de los pájaros y pisoteé la ortiga, pero no
pisoteé la cicuta santa.
Fue como si un rayo me hubiese herido y corriera enloquecido por
mis entrañas.
Con las manos en bocina, en lo alto de los cerros o en los valles yo
gritaba: ¡Ariadna!
Y muchas veces el eco añadía: Ariadna... adna...
Y los truenos propagaban en el cielo la palabra ¡Ariadna!
Y como a una orden extraña, las serpientes salían de sus escondrijos
para comerse a los ratones,
Los puercos endemoniados se devoraban, los cisnes morían
cantando en los lagos
Y los cuervos y los buitres caían heridos por legiones de águilas
precipitadas.
Y misteriosamente la cizaña se separó del trigo en los campos
desiertos,
Y los maizales bajaban los brazos y trituraban a las hormigas en el
suelo,
Y envenenadas por la tierra descompuesta las higueras se secaban
por completo.
Al rato corrían hacia mí, hombres adultos y mujeres
casadas.
Unas me decían: Señor mío, ¡mi hijo se muere! Oras eran ciegas y
paralíticas,
Y los hombres me señalaban las resecas plantaciones y las escuálidas
vacas.
Yo decía: ¡Soy el enviado del Mal!, e inmediatamente los niños
morían
Y los ciegos se volvían paralíticos y los paralíticos ciegos,
Y las plantaciones se convertían en polvo que el viento se llevaba y
que sofocaba a las escuálidas vacas.
Mas como quisieran correrme, les hablé mirando el dolor y la
maceración de los cuerpos.
¡No temas, pueblo esclavo! A mí se me murió el alma más que el hijo,
y me asaltó la indiferencia más que la lepra.
A mí se me hizo polvo la carne más que el trigo, y la poesía se sofocó
más que la escuálida vaca.
¡Pero cuán necesario! Para se surja la Exaltada, la blanca y
serenísima Ariadna
Que es la lepra y la salud, el polvo y el trigo, la poesía y la escuálida
vaca.
Ariadna, la mujer, la madre, la hija, la esposa, la novia, ¡la bien-amada!
Y a medida que el nombre de Ariadna resonaba como un grito de
clarín en los rostros inexpresivos,
Los niños se erguían, los ciegos veían, los paralíticos caminaban
medrosamente
Y en los campos dorados, ondulando al viento, las vacas mugían hacia
el cielo claro
Y un solo clamor brotaba de todos los pechos y vibraba en todos los
Labios: ¡Ariadna!
Y una sola música se extendía sobre las tierras y los ríos: ¡Ariadna!
Y un solo entendimiento iluminaba el pensamiento de los poetas:
¡Ariadna!
Así, cubierto de bendiciones, llegué al linde de un bosque y me senté –
los arroyos cantaban límpidos.
De súbito deseé la sombra, la humildad de las ramas y el
reposo de las hojas secas,
Y me adentré en la honda espesura llena de ruidos y donde el misterio
pasaba soñando.
Y fue como si hubiese buscado y sido atendido – vi orquídeas que
eran blandas camas para la fatiga,
Vi agrestes rosas llenas de rocío, de perfume eterno y buenas para
 matar a sede
E vi palmas gigantescas que eram leques para afastar o calor da
carne.
Descansei – por um momento senti vertiginosamente os húmus
fecundo da terra
A pureza e a ternura da vida nos lírios altivos como falos
A liberdade das lianas prisioneiras, a serenidade das quedas se
despenhando.
E mais do que nunca o nome da Amada me veio e eu murmurei o
apelo – Eu te amo, Ariana!
E o sono da Amada se desceu aos olhos e eles cerraram a visão
de Ariana
E meu coração pôs-se a bater pausadamente doze vezes o sinal
cabalístico de Ariana...
-------------------------
Depois um gigantesco relógio se precisou na fixidez do sonho, tomou
forma e se situou na misma frente, parado sobre a meia noite
Vi que estava só e que era eu mesmo e reconheci velhos objetos
amigos.
Mas passando sobre o rosto a mão gelada senti que chorava as
puríssimas lágrimas de Ariana
E que o meu espírito e o meu coração eram para sempre da branca e
sereníssima Ariana
No silêncio profundo daquela casa cheia da montanha em torno.
POEMA PARA TODAS AS MULHERES
No teu branco seio eu choro.
Minhas lágrimas descem pelo teu ventre
E se embebedam do perfume do teu sexo.
Mulher, que máquina és, que só me tens desesperado
Confuso, criança pra te conter!
Oh, não feches os teus braços sobre a minha tristeza, não!
Ah, não abandones a tua boca à minha inocência, não!
Homem sou belo
Macho sou forte, poeta sou altíssimo
E só a pureza me ama e ela é em mim uma cidade e tem mil e uma
portas,
Ai! teus cabelos recendem à flor da murta
Melhor seria morrer ou ver-te morta
E nunca, nunca poder te tocar!
Mas, fauno, sinto o vento do mar roçar-me os braços
Anjo, sinto o calor do vento nas espumas
Passarinho, sinto o ninho nos teus pêlos...
Correi, correi, ó lagrimas saudosas
Afogai-me, tirai-me deste tempo
Levai-me para o campo das estrelas
Entregai-me depressa à lua cheia
Dai-me o poder vagaroso do soneto, dai-me a iluminação das odes,
dai-me o cântico dos cânticos
Que eu não posso mais, ai!
Que esta mulher me devora!
Que eu quero fugir, quero a minha mãezinha, quero o colo de Nossa
Senhora!
HISTÓRIA PASSIONAL,
HOLLYWOOD, CALIFÓRNIA
Preliminarmente telegrafar-te-ei uma dúzias de rosas
Depois levar-te-ei a comer um chop-suey
Se a tarde também for loura abriremos a capota
Teus cabelos ao vento marcarão oitenta milhas.
Dar-me-ás um beijo com batom marca indelével
E eu pegarei tua coxa rija como a madeira
Sorrirás para mim e eu porei óculos escuros
Ante o brilho de teus dois mil dentes de esmalte.
matar la sed,
Y vi palmas gigantescas que eran abanicos para mitigar el calor de la
carne.
Descansé – por un momento sentí vertiginosamente el humus
fecundo de la tierra,
La pureza y la ternura de la vida en los lirios altivos como falos,
La libertad de las lianas prisioneras, la serenidad de las cascadas al
despeñarse.
Y más que nunca volvió a mí el nombre de la Amada y murmuré mi
llamado: ¡Yo te amo, Ariadna!
Y el sueño de la Amada me bajó a los ojos y ellos ocultaron la visión
de Ariadna.
Y mi corazón se puso a señalar pausadamente doce veces el signo
cabalístico de Ariadna...
------------------------
Después un gigantesco reloj se dibujó en la fijeza del sueño, tomó
forma y se ubicó frente a mí, detenido en la Medianoche.
Vi que estaba solo y que era yo mismo y reconocí viejos objetos
amigos.
Pero al pasar sobre el rostro la mano helada sentí que lloraba las
purísimas lágrimas de Ariadna
Y que mi espíritu y mi corazón eran para siempre de la blanca y
serenísima Ariadna,
En el silencio profundo de aquella casa rodeada de montañas.
POEMA PARA TODAS LAS MUJERES
En tu blanco seno lloro.
Mis lágrimas ruedan por tu vientre
Y se embriagan con el perfume de tu sexo.
¡Mujer, qué máquina eres, que sólo me tienes desesperado,
Confuso, niño para contenerte!
¡Oh, no ciñas con tus brazos mi tristeza, no!
¡Ah, no abandones tu boca a mi inocencia, no!
Hombre soy bello,
Macho soy fuerte, poeta soy altísimo,
Y sólo la pureza me ama y ella es en mí una ciudad y tiene mil y una
puertas.
¡Ay! Tus cabellos tienen el perfume del arrayán.
¡Mejor sería morir o verte muerta
Y nunca, nunca poderte tocar!
Pero, fauno, siento el viento del mar rozarme los brazos;
Ángel, siento el calor del viento en las espumas;
Pajarito, siento el nido en tus vellos...
¡Corred, corred, oh lágrimas nostálgicas!
Ahogadme, sacadme de este tiempo,
Llevadme al campo de las estrellas,
Entregadme aprisa la luna llena,
Concededme el poder vagaroso del soneto, la iluminación de las odas,
el cántico de los cánticos.
Que no puedo más, ¡Ay!
¡Que esta mujer me devora!
¡Que yo quiero huir, quiero a mi madrecita, quiero el regazo de Nuestra
Señora!
UNA HISTORIA PASIONAL,
HOLLYWOOD, CALIFORNIA
Preliminarmente te enviaré una docena de rosas por telégrafo,
Después te llevaré a comer un chop-suey.
Si la tarde también fuera rubia bajaremos la capota.
Tus cabellos al viento marcarán ochenta millas.
Me darás un beso con rouge marca indeleble.
Acariciaré tu muslo duro como la madera.
Me sonreirás y me pondré gafas oscuras
Ante el brillo de tus dos mil dientes esmaltados.
Mascaremos cada um uma caixa de goma
E iremos ao Chinese cheirando a hortelã-pimenta
A cabeça no meu ombro sonharás duas horas
Enquanto eu me divirto no teu seio de arame.
De novo no automóvel perguntarei se queres
Me dirás que em tempo e me darás um abraço
Tua fome reclama uma salada mista
Verei teu rosto através do suco de tomate.
Te ajudarei cavalheiro com o abrigo de chinchila
Na saída constatarei tuas nylon 57
Ao andares, algo em ti range em dó sustenido
Pelo andar em que vais sei que queres dançar samba.
Beberás vinte uísques e ficarás mais terna
Dançando sentirei tuas pernas entre as minhas
Cheirarás levemente a cachorro lavado
Possuis cem rotações de quadris por minuto.
De novo no automóvel perguntarei se queres
Me dirás que hoje não, amanhã tens filmagem
Fazes de cigarreira num clube de má fama
E há uma cena em que vendes un maço a George Raft.
Telegrafar-te-ei então uma orquídea sexuada
No escritório esperarei que tomes sal de frutas
Vem-te um súbito desejo de comida italiana
Mas queres deitar cedo, tens uma dor de cabeça!
À porta de tua casa perguntarei se queres
Me dirás que hoje não, vais ficar dodói mais tarde
De longe acenarás um adeus sutilíssimo
Ao constatares que estou com a bateria gasta.
Día seguinte esperarei com o rádio do carro aberto
Te chamando mentalmente de galinha e outros nomes
Virás então dizer que tens comida em casa
De avental abrirei latas e enxugarei pratos.
Tua mãe perguntará se há muito que sou casado
Direi que há cinco anos e ela fica calada
Mas como somos moços, precisamos divertir-nos
Sairemos de automóvel para uma volta rápida.
No alto de uma colina perguntar-te-ei se queres
Me dirás que nada feito, estás com uma dor do lado
Nervosos meus cigarros se fumarão sozinhos
E acabo machucando os dedos na tua cinta.
Dia seguinte vens com um suéter elástico
Sapatos mocassim e meia curta vermelha
Te levo pra dançar um ligeiro jitterbug
Teus vinte deixam os meus trinta e poucos cansados.
Na saída te vem um desejo de boliche
Jogas na perfeição, flertando o moço ao lado
Dás o telefone a ele e perguntas se me importo
Finjo que não me importo e dou saída no carro.
Estás louca para tomar uma coca gelada
Debruças-te sobre mim e me mordes o pescoço
Passo de leve a mão no teu joelho ossudo
Perdido de repente numa grande piedade.
Depois pergunto se queres ir ao meu apartamento
Me matas a pergunta com um beijo apaixonado
Dou um soco na perna e aperto o acelerador
Finges-te de assustada e falas que dirijo bem.
Que é daquele perfume que eu tinha prometido?
Compro o Chanel 5 e acrescento um bilhete gentoñ
“Hoje vou lhe pagar um jantar de vinte dólares
E se ela não quiser, juro que não me responsabilizo...”
Veis cheirando a lilás e com saltos, meu Deus, tão altos
Que eu fico lá embaixo e com um ar avacalhado
Dás ordens ao garçom de caviar e champanha
Depois arrotas de leve me dizendo I beg your pardon.
Mascaremos cada uno una caja de chicles
E iremos al Chinese oliendo a menta.
Con la cabeza en mi hombro soñarás dos horas
Mientras yo me divierto con tu seno de alambre.
De nuevo en el automóvil preguntaré si quieres.
Me dirás que hay tiempo y me darás un abrazo.
Tu hambre reclama una ensalada mixta.
Veré tu rostro a través del jugo de tomate.
Te ayudaré, caballero, con el abrigo de chinchilla.
A la salida constataré tus nylon 57.
Al caminar, algo en ti rechina en do sostenido.
Por tu manera de caminar sé que quieres bailar rumba.
Beberás veinte güisquis y te pondrás más cariñosa.
Al bailar sentiré tus piernas entre las mías.
Olerás levemente a perro lavado.
Tus caderas rotan cien veces por minuto.
De nuevo en el automóvil preguntaré si quieres.
Me dirás que hoy no, mañana tienes rodaje.
Haces de cigarrera en un club de mala fama
Y hay una escena en que vendes un paquete a George Raft.
Entonces te enviaré por telégrafo una orquídea sexuada.
En la oficina esperaré a que tomes sal de frutas.
Te viene un súbito deseo de comida italiana,
Pero quieres acostarte temprano, ¡te duele la cabeza!
En la puerta de tu casa preguntaré si quieres.
Me dirás que hoy no, te pondrías mala más tarde.
De lejos ensayarás un gesto de adiós sutilísimo
Al constatar que estoy con la batería gastada.
Al día siguiente esperaré con la radio del carro encendida,
Llamándote mentalmente gallina y otros nombres.
Entonces vendrás a decirme que tienes comida en casa.
De delantal abriré latas y enjuagaré platos.
Tu madre preguntará si hace mucho que soy casado.
Le diré que hace cinco años y ella se quedará callada,
Pero como somos jóvenes y necesitamos divertirnos,
Saldremos en automóvil para dar una vuelta rápida.
En lo alto de una colina preguntaré si quieres.
Me dirás que no puedes, que te duele un costado.
Nerviosos mis cigarrillos se fumarán solos,
Y acabaré magullándome los dedos en tu cinturón.
Al día siguiente vienes con un suéter elástico,
Zapatos mocasín y tobilleras rojas.
Te llevo a bailar un ligero jitterbug.
Tus veinte dejan a mis treinta un poco cansados.
A la salida te viene un deseo de jugar a los bolos.
Juegas a la perfección, flirteando con el muchacho de al lado,
Le das el teléfono y preguntas si me importa,
Finjo que no me importa y hago arrancar el auto.
Estás loca por tomar una coca-cola helada.
Te inclinas sobre mí y me muerdes el cuello.
Pongo levemente la mano en tu rodilla huesuda,
Perdido de repente en una gran piedad.
Después pregunto si quieres ir a mi apartamento.
Me matas la pregunta con un beso apasionado.
Doy una palmada en la pierna y aprieto el acelerador.
Te finges asustada y dices que manejo bien.
¿Y el perfume que te había prometido?
Compro un Chanel 5 y añado una amable nota:
“Hoy le voy a pagar una comida de veinte dólares,
Y si ella no quiere, juro que no responsabilizo...”
Vienes oliendo a lila y con tacones, Dios mío, tan altos
Que yo me quedo bajito y con un aire desmoralizado.
Le ordenarás al mozo caviar y champaña.
Luego eructas levemente y me dices I beg your pardon.
No carro distraído deixo a mão na tua perna
Depois vou te levando para o alto de um morro
Em cima tiro o anel, quero casar contigo
Dizes que só acedes depois do meu divórcio.
Balbucio palavras desconexas e esdrúxulas
Quero romper-te a blusa e mastigar-te a cara
Não tens medo nenhum dos meus loucos arroubos
E me destroncas o dedo com um golpe de jiu-jitsu.
Depois tira da bolsa uma caixa de goma
E mascas furiosamente dizendo barbaridades
Que é que eu penso que és, se não tenho vergonha
De fazer tais propostas a uma moça solteira.
Balbucio uma desculpa e digo que estava pensando...
Falas que eu pense menos e me fazes um agrado
Me pedes um cigarro e riscas o fósforo com a unha
E eu fico boquiaberto diante de tanta habilidade...
Me pedes para te levar a comer uma salada
Mas de súbito me vem uma consciência estranha
Vejo-te como uma cabra pastando sobre mim
E odeio-te de ruminares assim a minha carne.
E então fico possesso, dou-te um murro na cara
Destruo-te a carótida a violentas dentadas
Ordenho-te até o sangue escorrer entre meus dedos
E te possuo assim, morta e desfigurada.
Depois arrependido choro sobre o teu corpo
E te enterro numa vala, minha pobre namorada...
Fujo mas me descobrem por um fio de cabelo
E seis meses depois morro na câmara de gás.
RECEITA DE MULHER
As muito feias que me perdoem
Mas beleza é fundamental. É preciso
Que haja qualquer coisa de flor em tudo isso
Qualquer coisa de dança, qualquer coisa de haute couture
Em tudo isso (ou então
Que a mulher se socialize elegantemente em azul, como na
República Popular Chinesa).
Não há meio-termo possível. É preciso
Que tudo isso seja belo. É preciso que súbito
Tenha-se a impressão de ver uma garça apenas pousada e que um
rosto
Adquira de ves em quando essa cor só encontrável no
terceiro minuto da aurora.
É preciso que tudo isso seja sem ser, mas que se reflita e desabroche
No olhar dos homens. É preciso, é absolutamente preciso
Que seja tudo belo e inesperado. É preciso que umas pálpebras
cerradas
Lembrem um verso de Éluard e que se acaricie nuns braços
Alguma coisa além da carne: que se os toque
Como no âmbar de uma tarde. Ah, deixarei-me dizer-vos
Que é preciso que a mulher que ali está como a corola ante o pássaro
Seja bela ou tenha pelo menos um rosto que lembre um templo e
Seja leve como um resto de nuvem: mas que seja uma nuvem
Com olhos e nádegas. Nádegas é importantíssimo. Olhos, então
Nem se fala, que olhem com certa maldade inocente. Uma boca
Fresca (numca úmida!) é também de extrema pertinência.
É preciso que as extremidades sejan magras; que uns ossos
Despontem, sobretudo a rótula no cruzar das pernas, e as pontas
pélvicas
No enlaçar de uma cintura semovente.
Gravíssimo é porém o problema das saboneteiras: uma
mulher sem saboneteiras
É como um rio sem pontes. Indispensável
Que haja uma hipótese de barriguinha, e em seguida
En el auto, distraído, dejo la mano en tu pierna.
Después te voy llevando hacia lo alto de un cerro.
En la cima me saco la argolla, quiero casarme contigo.
Dices que sólo accedes después de mi divorcio.
Balbuceo palabras incoherentes y esdrújulas.
Quiero rasgarte la blusa y masticarte la cara.
No tienes ningún temor de mis locos arrebatos,
Y me tronchas el dedo con un golpe de jiu-jitsu.
Luego sacas del bolso una caja de chicles
Y marcas furiosamente diciendo barbaridades.
Qué es lo que yo pienso que eres, que si no me avergüenza
Hacer tales propuestas a una muchacha soltera.
Balbuceo una disculpa y digo que estaba pensando...
Me dices que piense menos y me acaricias.
Me pides un cigarrillo y enciendes el fósforo con una uña,
Y yo quedo boquiabierto delante de tanta habilidad.
Me pides que te lleve a comer una ensalada,
Pero de repente me asalta una conciencia extraña.
Te veo como una cabra pastando sobre mí,
Y te odio por rumiar así mi carne.
Entonces enloquezco, te doy un puñetazo en la cara,
Te destrozo la carótida a violentos mordiscos,
Te ordeño hasta que la sangre escurre entre mis dedos
Y te poseo así, muerta y desfigurada.
Después, arrepentido, lloro sobre tu cuerpo y
Y te entierro en una zanja, mi pobre enamorada...
Huyo pero me descubren por un cabello,
Y seis meses después muero en la cámara de gas.
RECETA DE MUJER
Que las muy feas me perdonen,
Pero la belleza es fundamental. Es preciso
Que haya algo de flor en todo eso,
Algo de danza, algo de haute couture
En todo eso (o entonces
Que la mujer se socialice elegantemente en azul, como en la
República Popular de China).
No hay término medio posible. Es preciso
Que todo eso sea bello. Es preciso que de súbito
Se tenga la impresión de ver una garza apenas posada y que un
rostro
Adquiera de vez en cuando ese color que sólo se encuentra en el
tercer minuto de la aurora.
Es preciso que todo eso sea sin ser, pero que se refleje y manifieste
En la mirada de los hombres. Es preciso, es absolutamente preciso
Que todo sea bello e inesperado. Es preciso que unos párpados
cerrados
recuerden un verso de Éluard y que en unos brazos se acaricie
Algo más allá de la carne: que se los toque
Como el ámbar de una tarde. Ah, y permítanme que les diga
Que es preciso que la mujer que está allí como la corola ante el pájaro
Sea bella o al menos un rostro que recuerde un templo y
Sea leve como escombro de nube: pero que sea una nube
Con ojos y nalgas. Las nalgas son muy importantes, para no hablar
De los ojos, que deben mirar con cierta maldad inocente. Una boca
Fresca (nunca húmeda) es también de extrema pertinencia.
Es preciso que las extremidades sean magras; que unos huesos
Sobresalgan, sobre todo la rótula al cruzar las piernas y las puntas
de la pelvis
Cuando se ciñe una cintura ondulante.
Gravísimo es sin embargo el problema de las fosas claviculares: una
mujer sin ellas
es como un río sin puentes. Es indispensable
Que haya una hipótesis de barriguita, que enseguida
A mulher se alteie em cálice, e que seus seios
Sejam uma expressão greco-romana, mais que gótica ou barroca
E possam iluminar o escuro com uma capacidade mínima de cinco
velas.
Sobremodo pertinaz é estarem a caveira e a coluna vertebral
Levemente à mostra; e que exista um grande latifúndio dorsal!
Os membros que terminem como hastes, mas bem haja um certo
volume de coxas
E que elas sejam lisas, lisas como a pétala e cobertas de suavíssima
penugem
No entanto, sensível à carícia em sentido contrário.
É aconselhável na axila uma doce relva com aroma própio
Apenas sensível (um mínimo de produtos farmacêuticos!).
Preferíveis sem dúvida os pescoços longos
De forma que a cabeça dê por vezes a impressão
De nada ter a ver com o corpo, e a mulher não lembre
Flores sem mistério. Pés e mãos devem conter elementos
góticos
Discretos. A pele deve ser fresca nas mãos, nos braços, no dorso e na
face
Mas que as concavidades e reentrâncias tenham uma temperatura
nunca inferior
A 37° centígrados, podendo eventualmente provocar queimaduras
Do primeiro grau. Os olhos, que sejam de preferência grandes
E de rotação pelo menos tão lenta quando da Terra; e
Que se coloquem sempre para lá de um invisível muro de paixão
Que é preciso ultrapassar. Que a mulher seja em princípio alta
Ou, caso baixa, que tenha a atitude mental dos
altos píncaros.
Ah, que a mulher dê sempre a impressão de que se se fechar os olhos
Ao abri-los ela não mais estará presente
Com seu sorriso e suas tramas. Que ela surja, não venha; parta, não
vá
E que posua uma certa capacidade de emudecer subitamente e nos
fazer beber
O fel da dúvida. Oh, sobretudo
Que ela não perça nunca, não importa em que mundo
Não importa em que circunstâncias, a sua infinita volubilidade
De pássaro; e que acariciada no fundo de si mesma
Transforme-se em fera sem perder sua graça de ave; e que exale
sempre
O impossível perfume; e destile sempre
O embriagante mel; e cante sempre o inaudível canto
Da sua cobustão; e não deixe de ser nunca a eterna dançarina
Do efêmero; e em sua incalculável imperfeição
Constitua a coisa mais bela e mais perfeita de toda a criação
inumerável.
AUSÊNCIA
Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que
são doces
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente
exausto.
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua
voz.
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado.
Quero só que surjas em mim como a fé nos desperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra
amaldiçonada
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a
madrugada
La mujer se alce en cáliz y que sus senos
Sean una expresión greco-romana, más que gótica o barroca,
Y puedan iluminar en lo oscuro con una capacidad mínima de cinco
velas.
Es de suma importancia que la calavera y la columna vertebral
Se muestren levemente; ¡y que exista un gran latifundio dorsal!
Que los miembros rematen en astas y que los muslos tengan cierto
volumen:
Que sean lisos, lisos como pétalos y cubiertos de finísimo
vello,
Aunque sensibles a la caricia en sentido contrario.
Es aconsejable en la axila una suave hierba con aroma propio
Apenas perceptible (¡un mínimo de productos farmacéuticos!).
Preferibles sin duda los cuellos largos,
De modo que la cabeza dé a veces la impresión
De no tener nada que ver con el cuerpo, y la mujer no evoque
Flores sin misterio. Las manos y los pies deben tener elementos
góticos
Discretos. La piel debe ser fresca en las manos, brazos lomo y
rostro,
Pero en las concavidades y huecos la temperatura nunca debe ser
inferior
A 37° centígrados, pudiendo eventualmente provocar quemaduras
De primer grado. Los ojos, que sean de preferencia grandes
Y de rotación al menos tan lenta como el de la Tierra, y
Que estén siempre más allá de un invisible muro de pasión
Que es preciso transponer. Que la mujer sea en principio alta
O, en caso de que sea bajita, que tenga la actitud mental de las
cumbres elevadas.
Ah, que la mujer dé siempre la impresión de que si cerramos los ojos,
Al abrirlos ella ya no estará presente
Con su sonrisa y sus tramas. Que ella surja, no que venga; que parta,
no que se vaya
Y que posea una cierta capacidad de enmudecer súbitamente y nos
haga beber
La hiel de la duda. Y, sobre todo,
Que no pierda nunca, no importa en qué mundo
Ni en qué circunstancias, su infinita volubilidad
De pájaro; y que acariciada en el fondo de sí misma
Se transforme en fiera sin perder su gracia de ave; y que exhale
siempre
El perfume invisible; que destile siempre
Embriagadora miel; que cante siempre el inaudible canto
De su ardor; que no deje de ser nunca la eterna bailarina
De lo efímero, y en su incalculable imperfección
Constituya la cosa más bella y más perfecta de toda la creación
innumerable.
AUSENCIA
Dejaré que muera en mí el deseo de amar tus ojos
dulces,
Porque nada te podré dar sino la pena de verme eternamente
exhausto.
No obstante, tu presencia es algo como la luz y la vida.
Siento que en mi gesto está tu gesto y en mi voz tu
voz.
No quiero tenerte porque en mi ser todo está terminado.
Sólo quiero que surjas en mí como la fe en los desesperados,
Para que yo pueda llevar una gota de rocío en esta tierra
maldita
Que se quedó en mi carne como un estigma del pasado.
Me quedaré... tu te irás, apoyarás tu rostro en otro rostro,
Tus dedos enlazarán otros dedos y te desplegarás en la
madrugada,
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande
íntimo da noite
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala
amorosa
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no
espaço
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono
desordenado.
Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos.
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das
estrelas
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.
A AUSENTE
Amiga, infinitamente amiga
Em algum lugar tey coração bate por mim
Em algum lugar teus olhos se fecham à idéia dos meus
Em algum lugar tuas mãos se crispam, teus seios
Se enchem de leite, tu desfaleces e caminhas
Como que cega ao meu encontro...
Amiga, última doçura
A tranqüilidade suavizou a minha pele
E os meus cabelos. Só meu ventre
Te espera, cheio de raízes e de sombras
Vem, amiga
Minha nudez é absoluta
Meus olhos são espelhos para o teu desejo
E meu peito é tábua de suplícios
Vem. Meus músculos estão doces para os teus dentes
E áspera é minha barba. Vem mergulhar em mim
Como no mar, vem nadar em mim como no mar
Vem te afogar em mim, amiga minha
Em mim como no mar...
CONJUGAÇÃO DA AUSENTE
Foram precisos mais dez anos e oito quilos
Muitas cãs e um princípio de abdômem
(Sem falar na Segunda Grande Guerra, na descoberta da
penicilina e na desagregação do átomo)
Foram precisos dois filhos e sete casas
(Em lugares como São Paulo, Londres, Cascais, Ipanema e
Hollywood)
Foram precisos três livros de poesia e uma operação de apendiciti
Algumas prevaricações e um exequatur
Fora preciso a aquisição de una consciência política
E do incontáveis garrafas; fora preciso um desastre de avião
Foram precisas separações, tantas separações
Uma separação...
Tua graça caminha pela casa.
Moves-te blindada em abstrações, como um T. Trazez
A cabeça enterrada nos ombros qual escura
Rosa sem haste. És tão profundamente
Que irrelevas as coisas, mesmo do pensamento.
A cadeira é cadeira e o quadro é quadro
Porque te participam. Fora, o jardim
Modesto como tu, murcha em antúrios
A tua ausência. As folhas do outono, a grama te
Quer. És vegetal, amiga...
Amiga! direi baixo o teu nome
Não ao rádio ou ao espelho, mas à porta
Que te emoldura fatigada e ao
Corredor que pára
Para te andar, adunca, inutilmente
Pero no sabrás que fui yo quien te logró, porque yo fui el amigo más
íntimo de la noche,
Porque apoyé mi rostro en el rostro de la noche y escuché tus palabras
amorosas,
Porque mis dedos enlazaron los dedos de la niebla suspendidos en el
espacio
Y acerqué a mí la misteriosa esencia de tu abandono
desordenado.
Me quedaré solo como los veleros en los puertos silenciosos.
Pero te poseeré más que nadie porque podré irme
Y todos los lamentos del mar, del viento, del cielo, de las aves, de las
estrellas,
Serán tu voz presente, tu voz ausente, tu voz sosegada.
LA AUSENTE
Amiga, infinitamente amiga,
En algún lugar tu corazón late por mí,
En algún lugar tus ojos se cierran cuando piensan en los míos,
En algún lugar tus manos se crispan, tus senos
Se llenan de leche, desfalleces y caminas
Como ciega a mi encuentro...
Amiga mía, última dulzura,
La tranquilidad suavizó mi piel
Y mis cabellos. Sólo mi vientre
Te espera, lleno de raíces y de sombras.
Ven, amiga,
Mi desnudez es absoluta,
Mis ojos son espejos para tu deseo
Y mi pecho es tabla de suplicios,
Ven. Áspera es mi barba y mis músculos
Serán dulces a tus dientes. Ven a zambullirte en mí
Como en el mar, ven a nadar en mí como en el mar,
Ven a ahogarte en mí, amiga mía,
En mí como en el mar...
CONJUGACIÓN DE LA AUSENTE
Fueron precisos más de diez años y ocho kilos;
Muchas canas y un asomo de barriga
(Para no hablar de la Segunda Guerra Mundial, el descubrimiento de la
penicilina y la desintegración del átomo);
Fueron precisos dos hijos y siete casas
(En lugares como São Paulo, Londres, Cascáis, Ipanema y
Hollywood);
Fueron precisos tres libros de poesía y una operación de apendicitis,
Algunas prevaricaciones y un exequátur;
Fue precisa la adquisición de una conciencia política
Y de incontables botellas; fue preciso un accidente aéreo,
Fueron precisas separaciones, tantas separaciones,
Una separación...
Tu gracia camina por la casa.
Te mueves blindada en abstracciones, como un tanque. Llevas
La cabeza enterrada en los hombros cual oscura
Rosa sin tallo. Eres tan profundamente
Que vuelves irrelevantes las cosas, aun las del pensamiento.
La silla es silla y el cuadro es cuadro
Porque te participan. Afuera, el jardín
Modesto como tú, marchita en anturios
Tu ausencia. Las hojas del otoño y la grama
Te quieren. Eres vegetal, amiga...
¡Amiga! Diré en voz baja tu nombre,
No a la radio o al espejo sino a la puerta
Que te enmarca, fatigada, y al
Corredor que para
Para que tu andes, encorvada, inútilmente
Rápida. Vazia a casa
Raios, no entanto, desse olhar sobejo
Oblíquos cistalizam tua ausência
Vejo-te em cada prisma, refletindo
Diagonalmente a múltipa esperança
E te amo, te venero, te idolatro
Numa perplexidade de criança.
SONETO DE SEPARAÇÃO
De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.
De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.
De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente.
Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.
SONETO DE FIDELIDADE
De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.
Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.
E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama
Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito, enquanto dure.
CANÇÃO DO AMOR DEMAIS
Quero chorar porque te amei demais,
Quero morrer porque me deste a vida,
Ai, meu amor, será que nunca hei de ter paz?
Será que tudo que há em mim só quer sentir saudade...
E já nem si o que vai ser de mim
Tudo me diz que amar será meu fim...
Que desespero traz o amor,
Eu nem sabia o que era o amor,
Agora eu sei porque não sou feliz.
CARTA A TOM, 1974
Rua Nascimento Silva, 107
Você tu ensinando prá Elizeth
As canções
De Canção do Amor Demais
Lembra que tempo feliz
Ah, que saudade
Ipanema era só felicidade
Era como se o amor
Doesse em paz.
Nossa famosa garota nem sabia
A que ponto a cidade turvaria,
Esse Rio de amor que se perdeu.
Rápida. Vacía la casa
Rayos, sin embargo, de esa mirada intensa,
Oblicuos cristalizan tu ausencia.
Te veo en cada prisma, reflejando
Diagonalmente la múltiple esperanza,
Y te amo, te venero, te idolatro
Con la perplejidad de un niño.
SONETO DE SEPARACIÓN
De repente la riza se hizo llanto,
Silencioso y blanco como la bruma;
De las bocas unidas se hizo espuma,
Y de las manos dadas se hizo espanto.
De repente la calma se hizo viento
Que de los ojos apagó la última llama,
Y de la pasión se hizo el presentimiento
Y del momento inmóvil se hizo el drama.
De repente, no más que de repente,
Se volvió triste lo que fuera amante,
Y solitario lo que fuera contento.
El amigo próximo se hizo distante,
La vida se volvió una aventura errante.
De repente, no más que de repente.
SONETO DE FIDELIDAD
Entre todo, a mi amor estaré atento
Antes, y con tal celo, y siempre, y tanto
Que incluso delante del mayor encanto
De él se encante más mi pensamiento.
Yo lo quiero vivir en cada vano momento
Y en su honor he de esparcir mi canto
Y reír mi risa y derramar mi llanto
A su pesar o su contentamiento.
Y así, cuando más tarde venga y me busque,
Quién sabe si la muerte, angustia de quien vive,
Quién sabe si la soledad, fin de quien ama,
Pueda decirme del amor (que tuve):
Que no sea inmortal, puesto que es llama,
Pero que sea infinito mientras dure.
CANCIÓN DEL DEMASIADO AMOR
Quiero llorar porque te amé demasiado,
Quiero morir porque me diste la vida,
Ay, amor mío, ¿será que nunca he de tener paz?
Será que todo lo que hay en mí sólo quiere sentir saudade...
Y ya ni sé lo que va a ser de mí,
Todo me dice que amar será mi fin...
Qué desespero trae el amor,
Yo que no sabía lo que era el amor,
Ahora lo sé porque no soy feliz.
UNA CARTA A TOM JOBIM, 1974
Calle Nascimento Silva, 107
Tú enseñándole a Elizeth
Las canciones
De Canción del Demasiado Amor.
Recuerda aquel tiempo feliz.
Ah, ¡qué saudade!
Ipanema era sólo felicidad.
Era como si el amor
Doliese en paz.
Nuestra famosa garota ni sabía
Hasta qué punto a la ciudad turbaría,
Ese Río de amor que se perdió.
Mesmo a tristeza da gente era mais bela
E além disso de via da janela
Um cantinho de céu e o Redentor.
É, meu amigo, só resta uma certeza
É preciso acabar com essa tristeza,
É preciso inventar do novo o amor.
O POETA
Quantos somos, não sei... Somos um, talvez dois; três, talvez quatro;
cinco, talvez nada
Talvez a multiplicação de cinco em cinco mil e cujos restos encheriam
doze Terras
Quantos, não sei... Só sei que smos muitos – o desespero da
dízima infinita
E que somos belos como deuses mas somos trágicos
Viemos de longe... Quem sabe no sono de Deus tenhamos
aparecido como espectros
Da boca ardente dos vulcões ou da órbita cega dos lagos
desaparecidos
Quem sabe tenhamos germinado misteriosamente do solo cauterizado
das batalhas
Ou do ventre das baleias quem sabe tenhamos surgido?
Viemos de longe – trazemos em nós o orgulho do anjo rebelado
Do que criou e fex nascer o fogo da ilimitada e altíssima
misericórdia
Trazemos em nós o orgulho de sermos úlceras no eterno corpo de
Jó
E não púrpura e ouro no corpo efêmero de Faraó.
Nascemos da fonte e viemos puros porque herdeiros do
sangue
E também disformes porque – ai dos escravos! não há beleza nas
origens
Voávamos – Deus dera a asa do bem e a asa do mal às nossas
formas impalváveis
Recolhendo a alma das coisas para o castigo e para a perfeição na
vida eterna.
Nascemos da fonte e dentro das eras vagamos como sementes
invisíveis o coração dos mundos e dos homens
Deixando atrás de nós o espaço como a memória latante da nossa
vida anterior
Porque o espaço é o tempo morto – e o espaço é a memória do
poeta
Como o tempo vivo é a memória do homem sobre a Terra.
Foi muito antes dos pássaros – apenas rolavam na esfera os
cantos de Deus
E apenas a sua sombra imensa cruzava o ar como um farol
alucinado...
Existíamos já... No caos de Deus girávamos como o
pó prisioneiro da vertigem
Mas de onde viéramos nós e por que privilégio recebido?
E enquanto o eterno tirava da música vazia a harmonia criadora
E da harmonia criadora a ordem dos seres e da ordem dos
seres o amor
E do amor a morte e da morte o tempo e do tempo o
sofrimento
E do sofrimento a contemplação e da contemplação a serenidade
imperecível.
Nós percorríamos como estranhas larvas a forma patética dos
astros
A tudo assistindo e tudo ouvindo e tudo guardando eternamente
Como, não sei... Éramos a primeira manifestação da divindade
Éramos o primeiro ovo se fecundando à cálida centelha.
Vivemos o inconsciente das idades nos braços palpitantes dos
ciclones
Incluso la tristeza de la gente era más bella
Y además desde la ventana se veía
Un rinconcito de cielo y el Redentor.
Sí, amigo mío, sólo resta una certeza:
Es preciso acabar con esa tristeza,
Es necesario inventar de nuevo el amor.
EL POETA
Cuántos somos, no sé... Somos uno, tal vez dos; tres, tal vez cuatro;
cinco, tal vez nada.
Tal vez la multiplicación de cinco por cinco mil y cuyos restos llenarían
doce Tierras.
Cuántos, no sé... Sólo sé que somos muchos – el desespero del
decimal infinito.
Y que somos bellos como dioses, aunque trágicos.
Vinimos de lejos... Puede ser que en el sueño de Dios hayamos
aparecido como espectros
De la boca ardiente de los volcanes o de la órbita ciega de los lagos
desaparecidos
Puede ser que hayamos germinado misteriosamente del suelo asolado
por las batallas
O del vientre de las ballenas quién sabe si surgimos
Vinimos de lejos – traemos e nosotros el orgullo del ángel rebelado,
Del que creó e hizo nacer el fuego de la ilimitada y altísima
misericordia
Traemos en nosotros el orgullo de ser úlceras en el eterno cuerpo de
Job,
Y no oro y púrpura en el cuerpo efímero del Faraón.
Nacimos de la fuente y vinimos puros porque somos herederos de
sangre
Y también deformes porque - ¡ay de los esclavos!, no hay belleza en
los orígenes.
Volábamos – Dios les dio el ala del bien y el ala del mal a nuestras
formas impalpables,
Recogiendo el alma de las cosas para el castigo y la perfección en la
vida eterna.
Nacimos de la fuente y dentro de las eras vagamos como semillas
invisibles por el corazón de los mundos y de los hombres,
Dejando atrás de nosotros el espacio y la memoria latente de nuestra
vida anterior.
Porque el espacio es el tiempo muerto – y el espacio es la memoria del
poeta,
Como el tiempo vivo es la memoria del hombre sobre la Tierra.
Fue mucho antes de los pájaros – apenas rodaban en la esfera los
cantos de Dios,
Apenas su sombra inmensa cruzaba el aire como un faro
alucinado...
Existíamos ya... En el caos de Dios girábamos como el polvo
prisionero del vértigo,
¿Pero de dónde veníamos y por qué privilegio recibido?
Y entretanto el Eterno sacaba de la música vacía la armonía creadora,
Y de la armonía creadora el orden de los seres y del orden de los
seres el amor,
Y del amor la muerte y de la muerte el tiempo, y del tiempo el
sufrimiento
Y del sufrimiento la contemplación y de la contemplación la serenidad
imperecedera.
Nosotros recorríamos como extrañas larvas la forma patética de los
astros
Asistiendo a todo y oyendo todo y rememorando todo eternamente.
¿Cómo? No sé... Éramos la primera manifestación de la divinidad,
Éramos el primer huevo fecundándose al calor de la centella.
Vivimos el inconsciente de las edades en los brazos palpitantes de los
ciclones,
E as germinações da carne no dorso descarnado dos
luares
Assistimos ao mistério da revelação dos Trópicos e dos Signos
E a espantosa encantação dos eclipses e das esfinges
Descemos longamente o espelho contemplativo das águas dos
rios do Éden
E vimos, entre os animais, o homem possuir doidamente a
fêmea sobre a relva
Seguimos... E quando o decurião feriu o peito de Deus crucificado
Como borboletas de sangue brotamos da carne aberta e para o amor
celestial voamos.
Quantos somos, não sei... Somos um, talvez dois; três, talvez quatro;
cinco, talvez nada
Talvez a multiplicação de cinco em cinco mil e cujos restos encheriam
doze Terras
Quantos, não sei... Somos a constelação perdida que caminha
largando estrelas
Somo a estrela perdida que caminha desfeita em luz.
MENSAGEM À POESIA
Não posso
Não é possível
Digam-lhe que é totalmente impossível
Agora não pode ser
É impossível
Não posso
Digam-lhe que estou tristíssimo, mas não posso ir esta noite ao seu
encontro.
Cotem-lhe que há milhões de corpos a enterrar
Muitas cidades a reerguer, muita pobreza pelo mundo.
Contem-lhe que há uma criança chorando em alguma parte do mundo
E as mulheres estão ficando loucas, e há legiões delas
carpindo
A saudade de seus homens; contem-lhe que há um vácuo
Nos olhos dos párias, e sua magreza é extrema; contem-lhe
Que a vergonha, a desonra, osuicídio rondam os lares,e
é preciso reconquistar a vida.
Façam-lhe ver que é preciso eu estar alerta, voltando para todos os
caminhos
Pronto a socorrer, a amar, a mentir, a morrer se for preciso.
Ponderem-lhe, com cuidado – não a magoem... – que se não vou
Não é porque não queira: ela sabe; é porque há um héroi num
cárcere
Há um lavrador que foi agredido, há uma poça de sangue numa
praça.
Contem-lhe, bem em segredo, que eu devo estar prestes, que meus
Ombros não se devem curvar, que meus olhos não se devem
Deixar intimidar, que eu levo nas costas a desgraça dos homens
E não é o momento de parar agora; digam-lhe, no entanto
Que sofro muito, mas não posso mostrar meu sofrimento
Aos homens perplexos; digam-lhe que me foi dada
A terrível participação, e que possívelmente
Deverei enganar, fingir, falar com palavras alheias
Porque sei que há, longínqua, a claridade de uma aurora.
Se ela não compreender, oh procurem convencê-la
Desse invencível dever que é o meu; mas digam-lhe
Que, no fundo, tudo o que estou dando é dela, e que me
Dói ter de despojá-la assim, neste poema; que por outro lado
Não devo usá-la em seu mistério: a hora é de esclarecimento
Nem debruçar-me sobre mim quando a meu lado
Há fome e mentira; e um pranto de criança sozinha numa estrada
Junto a um cadáver de mãe; digam-lhe que há
Um náufrago no meio do oceano, um tirano no poder, um homem
Arrependido; digam-lhe que há uma casa vazia
Y las germinaciones de la carne en el dorso descarnado del fulgor
lunar.
Asistimos al misterio de la revelación de los Trópicos y de los Signos,
Y al espantoso encantamiento de los eclipses y de las esfinges.
Descendimos a lo largo del espejo contemplativo de las aguas de los
ríos del Edén
Y vimos, entre los animales, al hombre poseer furiosamente a la
hembra sobre el pasto.
Seguimos... y cuando el decurión hirió el pecho de Dios crucificado,
Como mariposas de sangre brotamos de la carne abierta y volamos
hacia el amor celestial.
Cuántos somos, no sé... Somos uno, tal vez dos; tres, tal vez cuatro;
cinco, tal vez nada.
Tal vez la multiplicación de cinco por cinco mil y cuyos restos llenarían
doce Tierras.
Cuántos, no sé... Somos la constelación perdida que camina
lanzando estrellas,
Somos la estrella perdida que camina deshecha en luz.
MENSAJE A LA POESÍA
No puedo.
No es posible.
Díganle que es totalmente imposible.
Ahora no puede ser.
Es imposible.
No puedo.
Díganle que estoy tristísimo, pero no puedo ir esta noche a su
encuentro.
Cuéntele que hay millones de cuerpos que enterrar,
Muchas ciudades que construir, mucha pobreza en el mundo.
Cuéntele que hay un niño llorando en alguna parte del mundo
Y que las mujeres se están volviendo locas, y hay legiones de ellas
sollozando
De saudade por sus hombres; cuéntele que hay un vacío
En los ojos de los parias y que su magrura es extrema;
Cuéntele que la vergüenza, la deshonra y el suicidio rondan los lares, y
que es preciso reconquistar la vida.
Háganle ver que necesito estar alerta, vuelto hacia todos los
caminos,
Listo a socorrer, a amar, a mentir, a morir si fuese preciso.
Explíquenle con cuidado – no la aflijan... – que si no voy
No es porque no quiera: ella lo sabe; es porque hay un héroe en la
cárcel,
Hay un campesino que fue agredido, hay un charco de sangre en una
plaza.
Cuéntele, bien en secreto, que debo estar preparado, que mis
Hombros no deben doblarse, que mis ojos no deben
Dejarse intimidar, que llevo a cuestas la desgracia de los hombres
Y ahora no es el momento de detenerse; díganle, sin embargo,
Que sufro mucho, pero no puedo mostrar mi sufrimiento
A los hombres perplejos; díganle que me fue dada
La terrible participación, y que posiblemente deberé
engañar, fingir, hablar con palabras ajenas
Porque sé que hay, lejana, la claridad de una aurora.
Si ella no comprende, oh, procuren convencerla
De ese ineludible deber mío; pero díganle
Que, en el fondo, todo lo que estoy dando es de ella, y que
Me duele tener que despojarla así, en este poema; que por otro lado
No debo usarla en su misterio; la hora es de esclarecimiento;
No he de volcarme sobre mí cuando a mi lado
Hay hambre y mentira; y un llanto de niño abandonado en un camino
Junto a un cadáver de madre; díganle que hay
Un náufrago en medio del océano, un tirano en el poder, un hombre
Arrepentido; díganle que hay una casa vacía
Com um relógio bateando horas; digam-lhe que há um grande
Aumento de abismos na terra, há súplicas, há vociferações
Há fantasmas que me visitam de noite
E que me cumpre receber; contem a ela da minha certeza
No amanhã
Que sinto um sorriso no rosto invisível da noite
Vivo em tensão ante a expectativa do milagre; por isso
Peçam-lhe que tenha paciência, que não me chame agora
Com au sua voz de sombra; que não se faça sentir cvarde
De ter de abandoná-la neste instante, em sua imensurável
Solidão; peçam-lhe, oh peçam-lhe que se cale
Por um momento, que não me chame
Porque não posso ir
Não posso ir
Não posso.
Mas não a traí. Em meu coração
Vive a sua imagem pertencida, e nada direi que possa
Envergonhá-la. A minha ausência
É também um sortilégio
Do seu amor por mim. Vivo do desejo de revê-la
Num mundo em paz. Minha paixão de homem
Resta comigo; minha solidão resta comigo; minha
Loucura resta comigo. Talvez eu deva
Morrer sem vê-la mais, sem sentir mais
O gosto de suas lágrimas, olhá-la correr
Livre e nua nas praias e nos céus
E nas ruas da minha insônia. Digam-lhe que é esse
O meu martírio; que às veces
Pesa-me sobre a cabeça o tampo da eternidade e as poderosas
Forças da tragédia abatem-se sobre mim, e me impelem para a treva
Mas que eu devo resistir, que é preciso...
Mas que a amo com toda a pureza da minha passada adolescência
Com toda a violência das antigas horas de contemplação extática
Num amor cheio de renúncia. Oh, peçam a ela
Que me perdoe, ao seu triste e inconstante amigo
A quem foi dado se perder de amor pelo seu semelhante
A quem foi dado se perder de amor por uma pequena casa
Por um jardim de frente por uma menininha de vermelho
A quem foi dado se perder de amor pelo direito
De todos terem uma pequena casa, um jardim de frente
E uma menininha de vermelho; e se perdendo
Ser-lhe doce perder-se...
Por isso convençam a ela, expliquem-lhe que é terrível
Peçam-lhe de joelhos que não me esqueça, que me ame
Que me espere, porque sou seu, apenas seu; mas que agora
É mais forte do que eu, não posso ir
Não é possível
Me é totalmente impossível
Não pode ser não
É impossível
Não posso.
ELEGIA NA MORTE DE
CLODOALDO PEREIRA DA SILVA MORAES, POETA E CIDADÃO
A morte chegou pelo interurbano em longas espirais metálicas.
Era de madriugada. Ouvi a voz de minha mãe, viúva.
De repente não tinha pai.
No escuro de minha casa em Los Ángeles procurei recompor tua
lembrança
Depois de tanta ausência. Fragmentos da infância
Boiaram do mar de minhas lágrimas. Vi-me eu menino
Correndo ao teu encontro. Na ilha noturna
Tinham-se apenas acendido os lampiões a gás, e a clarineta
De Augusto geralmente procastinava a tarde.
Con un reloj marcando las horas; díganle que hay un gran
Aumento de abismos en la tierra, hay súplicas, hay vociferaciones,
Hay fantasmas que me visitan de noche
Y que tengo que recibir; cuéntele a ella de mi certeza
En el mañana;
Que siento una sonrisa en el rostro invisible de la noche
Y vivo en tensión ante la expectativa del milagro; por eso
Pídanle que tenga paciencia, que no me llame ahora
Con su voz de sombra; que no me haga sentir cobarde
De tener que abandonarla en este instante, en su inmensurable
Soledad; pídanle, oh, pídanle que se calle
Por un momento, que no me llame
Porque no puedo ir,
No puedo ir
No puedo.
Pero no la traicioné. En mi corazón
Vive su imagen, que me pertenece, y nada diré que pueda
Avergonzarla. Mi ausencia
Es también un sortilegio
De su amor por mí. Vivo del deseo de volver a verla
En un mundo en paz. Mi pasión de hombre
Aún me acompaña. Tal vez deba
Morir sin verla más, sin sentir más
El sabor de sus lágrimas, o verla correr
Libre y desnuda en las playas y los cielos
Y las calles de mi insomnio. Díganle que ese
Es mi martirio; que a veces
Me pesa sobre la cabeza la losa de la eternidad y las poderosas
Fuerzas de la tragedia se abaten sobre mí y me empujan hacia las
tinieblas,
Pero que debo resistir, que es necesario...
Que no obstante la amo con toda la fuerza de mi pasada adolescencia,
Con toda la violencia de las antiguas horas de contemplación extática,
En un amor lleno de renuncia. Oh, pídanle
Que perdone a su triste e inconstante amigo,
A quien le fue dado perderse de amor por su semejante,
A quien le fue dado perderse de amor por una casita,
Por un antejardín, por una niñita de rojo;
A quien le fue dado perderse de amor por el derecho
De todos a tener una casita, un antejardín
y una niñita de rojo, y perdiéndose
Le es dulce el perderse...
Por eso, convénzanla, explíquenle que es terrible,
Pídanle de rodillas que no me olvide, que me ame,
Que me espere, porque soy suyo, apenas suyo; pero que ahora
Es más fuerte que yo, no puedo ir,
No es posible,
Me es totalmente imposible.
No puede ser, no.
Es imposible.
No puedo.
ELEGÍA EN LA MUERTE DE
CLODOALDO PEREIRA DA SILVA MORAES, POETA Y CIUDADANO
La muerte llegó por el interurbano en largas espirales metálicas.
Era de madrugada. Oí la voz de mi madre, viuda.
De repente no tenía padre.
En la oscuridad de mi casa en Los Ángeles procuré recomponer tu
recuerdo
después de tanta ausencia. Fragmentos de la infancia
flotaron del mar de mis lágrimas. Me vi niño
Corriendo a tu encuentro. En la isla nocturna
Apenas se habían encendido los faroles a gas, y el clarinete
De Augusto generalmente prorrogaba la tarde.
Era belo esperar-te, cidadão. O bondinho
Rangia nos trilhos a muitas praias de distância...
Dizíamos: ‘E-vem meu pai!’. Quando a curva
Se acendia de luzes semoventes, ha, corríamos
Corríamos ao teu encontro. A grande coisa era chegar antes
Mas ser marraio em teus braços, sentir por último
Os doces espinhos da tua barba.
Trazias de então uma expressão indisível de fidelidade e paciência
Teu rosto tinha os sulcos fundamentais da doçura
De quem se deixou ser. Teus ombros possantes
Se curvaram como ao peso da enorme poesía
Que não realizasre. O barbante cortava teus dedos
Pesados de mil embrulhos: carne, pão, utensílios
Para o cotidiano ( e freqüentemente o binóculo
Que vivias comprando e com que te deixabas horas inteiras
Mirando o mar). Diez-me, meu pia
Que viste tantos anos através do teu óculo-de-alcance
Que nunca revelaste a ninguém?
Vencias o percuso entre la amendoeira e a casa como o atleta
exausto no último lance de maratona.
Te grimpávamos. Eras penca de filho. Jamais
Uma palavra dura, un rosnar paterno. Entravas a casa humilde
A um gesto do mar. A noite se fechava
Sobre o grupo familiar como uma grande porta espessa.
Muitas vezes te vi desejar. Desejavas. Deixavas-te olhando o mar
Com mirada de argonauta. Teus pequenos olhos feios
Buscavam ilhas, outras ilhas... – as imaculadas, inacessíveis
Ilhas do Tesouro. Querias. Querias um dia aportar
E trazer – depositar aos pés da amada as jóias fulgurantes
Do teu amor. Sim, foste descobridor, e entre eles
Dos mais provectos. Muitas vezes te via, comandante
Comandar, batido de ventos, perdido na fosforescência
De vastos e noturnos oceanos
Sem jamais.
Deste-nos pobreza e amor. A mim me deste
A suprema pobreza: o dom da poesia, e a capcidade de amar
Em silêncio. Foste um pobre. Mendigavas nosso amor
Em silêncio. Foste um no lado esquerdo. Mas
Teu amor inventou. Financiaste uma lancha
Movida a água: foi reta para o fundo. Partiste um dia
Para um Brasil além, garimpeiro sem medo e sem mácula.
Doze luas voltaste. Tua primogênita – diz-se –
Não te reconheceu. Trazias grandes barbas e pequenas
águas-marinhas.
Não eram, meu pai. A mim me deste
Águas-marinhas grandes, povoadas de estrelas, ouriços
E guaiamus gigantes. A mim me deste águas-marinhas
Onde cada concha carregava uma pérola. As águas-marinhas que me
deste
Foram meu primeiro leito nupcial.
Eras, meu pai morto
Um grande Clodoaldo
Capaz de sonhar
Melhor e mais alto
Precursor do binômio
Que reverteria
Ao nome original
Semente do sêmen
Revolucionário
Gentil-homem insigne
Poeta e funcionário
Sempre preterito
Nunca titular
Neto de Alexandre
Era bello esperarte, ciudadano. El tranvía
Rechinaba en los rieles a muchas playas de distancia...
Decíamos: “¡Ahí viene mi papá!” Cuando la curva
Se inflamaba de luces titilantes, ah, corríamos,
Corríamos a tu encuentro. La gran cosa era llegar antes
Para ser levantado en tus brazos, sentir por último
Las suaves púas de tu barba.
Entonces traías una expresión de indecible felicidad y paciencia.
Tu rostro tenía los surcos fundamentales de la dulzura
De quien se dejó ser. Tus hombros poderosos
Se curvaban como el peso de la enorme poesía
Que no realizaste. La cuerda cortaba tus dedos
Que sostenían mil paquetes: carne, pan, utensilios
Para lo cotidiano (y frecuentemente los binóculos
Que vivías comprando y con los que te quedabas horas enteras
Mirando el mar. Dime, padre.
¿Qué viste durante tantos años con tus anteojos de larga vista
Que nunca le revelaste a nadie?
Recorrías la distancia entre el almendro y la casa como el atleta
exhausto en el último lance de la maratón.
Saltábamos sobre ti. Eras un racimo de hijos. Jamás
Una palabra dura, un gruñido paterno. Entrabas a la casa humilde
A un gesto del mar. La noche se cerraba
Sobre el grupo familiar como una gran puerta maciza.
Muchas veces te vi suspirar. Suspirabas. Te quedabas mirando el mar
Con mirada de argonauta. Tus pequeños ojos feos
Buscaban islas, otras islas... – las inmaculadas – , inaccesibles
Islas del Tesoro. Querías un día llegar a puerto
Y traer – depositar a los pies de la amada las joyas fulgurantes
De tu amor. Sí, fuiste descubridor, y de
Los más expertos. Muchas veces te vi comandar,
Comandante, azotado por los vientos, perdido en la fosforescencia
De vastos y nocturnos océanos
Sin nunca.
Nos diste pobreza y amor. A mí me diste
La suprema pobreza: el don de la poesía y la capacidad de amar
En silencio. Fuiste un pobre. Mendigabas nuestro amor
En silencio. Fuiste uno del lado izquierdo. Pero
Tu amor inventó. Financiaste una lancha
Movida por agua que se fue derecho al fondo. Un día partiste
Para un Brasil recóndito, esmeraldero sin miedo y sin mácula.
Doce lunas después regresaste. Tu primogénita – se dice –
No te reconoció. Traías largas barbas y pequeñas
aguamarinas.
No todas eran pequeñas, padre mío. A mí me diste
Aguamarinas grandes, pobladas de estrellas, erizos
Y cangrejos gigantes. A mí me diste aguamarinas
Donde cada concha resguardaba una perla. Las aguamarinas que me
diste
Fueron mi primer lecho nupcial.
Eras, mi padre muerto,
Un gran Clodoaldo
Capaz de soñar
Mejor y más alto,
Precursor del binomio
Que revertería
Al nombre original.
Simiente del semen,
Revolucionario,
Gentilhombre insigne,
Poeta y funcionario
Siempre relegado,
Nunca titular,
Nieto de Alejandro,
 Filho de Maria
Cônjuge de Lydia
Pai da Poesia.
Diante de ti homem não sou, não quero ser. És pai do menino que eu
fui.
Entre minha barba viva e a tua morta, todavia
crescendo
Há um toque irrealizado. No entanto, meu pai
Quantas vezes ao ver-te dormir na cadeira do balanço de muitas salas
De muitas casas de muitas ruas
Não te beijei em meu pensamento! Já então teu sono
Prenunciava o morto que és, e minha angústia
Buscava ressucitar-te. Ressuscitavas. Teu olhar
Vinha de longe, das cavernas imensas do teu amor, aflito
Como a querendo defender. Vias-me e sossegavas
Poucos nos dizíamos: “Como vai?”. Como vais, meu pobre pai
No teu túmulo? Dormes, ou te deixas
A contemplar acima – eu bem me lembro! – perdido
Na decifração de como ser?
Ah, dor! Como quisera
Ser de novo criança em teus braços e ficar admirando
tuas mãos!
Como quisera escutar-te de novo cantar criando em mim
A atonia do passado! Quantas baladas, meu pai
E que lindas! Quem te ensinou as doces cantigas
Com que embalavas meu dormir? Voga sempre o leve batel
A resvalar macio pelas correntezas do rio de paixão?
Prosseguen as donzelas em êxtase na noite à expera da
barquinha
Que busca o seu adeus? E continua a rosa a diezer à brisa
Que já não mais precisa os beijos seus?
Caleste-te, meu pai. No teu ergástulo
A voz não é – a voz com que me apresentavas aos teus amigos:
“Esse é meu filho FULANO DE TAL”. E na maneira
De dizê-lo – o vôo, o beijo, a bênção, a barba
Dura rocegando a pele, ai!
Tua morte, como todas, foi simples.
É coisa simples a morte. Dói, depois sossega. Quando
sossegou –
Lembro-me que a manhã raiava em minha casa – já te havia eu!
Recuperado totalmente: tal como te encontravas agora, vestido de
mim.
Não és, como não serás nunca para mim
Um cadáver sob um lençol.
És para mim aquele de quem muitos diziam: “É um poeta...”
Poeta foste, e és, meu pai. A mim me deste
O primeiro verso à namorada. Furtei-o
De entre teus papéis: quem sabe onde andará... Foi também
Verso teu: lembro ainda hoje o soneto que escreveste
celebrando-me
No ventre materno. E depois, muitas vezes
Vi-te na rua, sem que me notasses, transeunte
Com um ar sempre mais ansioso do que a vida. Levava-te a
ambição
De descobrir algo precioso que nos dar
Por tudo o que não nos deste
Obrigado, meu pai.
Não te direi adeus, de vez que acordaste em mim
Com uma exatidão nunca sonhada. Em mim geraste
O Tempo: aí tens meu filho, e a certeza
De que, ainda obscura, a minha morte dá-lhe vida
Em prosseguimento à tua; aí tens meu filho
E a certeza de que lutarei por ele. Quando o viste a última vez
Era um menininho de três anos. Hoje cresceu
Hijo de María,
Cónyuge de Lidia,
Padre de la poesía.
Ante ti hombre no soy, no quiero serlo. Eres el padre del niño que
fui.
Entre mi barba que vive y la tuya que aún crece, aunque ya esté
muerta,
Hay un toque irrealizado. No obstante, padre mío,
Cuántas veces, al verte dormir en la mecedora de infinidad de salas,
De infinidad de casas, de infinidad de calles,
¡No te besé en mi pensamiento! Ya entonces tu sueño
Prenunciaba al muerto que eres, y mi angustia
Buscaba resucitarte. Resucitabas. Tu mirada
Venía de lejos, de las cavernas inmensas de tu amor, afligido,
Como queriendo defender. Al verme te sosegabas.
Hablábamos poco: “¿Cómo te va?” ¿Cómo te va en la tumba,
Desdichado padre mío? ¿Duermes o permaneces
Mirando hacia arriba – ¡Me acuerdo muy bien! -, extraviado
En la elucidación de cómo debemos ser?
¡Ah, dolor! Cómo quisiera
Ser de nuevo un niño en tus brazos para quedarme así, ¡admirando
tus manos!
¡Cómo quisiera oírte cantar de nuevo creando en mí
La atonía del pasado! ¡Cuántas baladas, padre mío,
Y que lindas! ¿quién te enseñó las dulces canciones
Con que arrullabas mi sueño? ¿Navega aún el leve barquichuelo,
Se desliza aún apacible por las corrientes del río de la pasión?
¿Continúan en éxtasis las doncellas que en la noche esperan la
barquita
Que busca su adiós? ¿Continúa diciéndole la rosa a la brisa
Que ya no necesita de sus besos?
Callaste, padre mío. En tu ergástulo
No se oye más la voz – la voz con que me presentabas a tus amigos:
“Este es mi hijo FULANO DE TAL”. ¡Y en la manera
De decirlo – el arrobo, el beso, la bendición, la barba
Dura rozando la piel, ay!
Tu muerte, como todas, fue simple.
Es cosa simple la muerte. Duele y después nos sosegamos. Cuando
llegó el sosiego –
me acuerdo que el día despuntaba en mi casa –, ya te había yo
Recuperado totalmente: tal como te encuentras ahora, vestido de
mí.
No eres, nunca serás para mí
Un cadáver amortajado.
Para mí eres aquel de quien muchos decían: “Es un poeta...”
Fuiste poeta y eres, padre mío. Me facilitaste
El primer verso para la novia. Lo robé
De entre tus papeles: ¿quién sabe dónde andará? Fui también
Un verso tuyo: todavía hoy me acuerdo del soneto que escribiste
celebrándome
En el vientre materno. Después, muchas veces
Te vi en la calle, sin que lo notaras, transeúnte
Con un aire siempre más ansioso que la vida. Te empujaba la
ambición
De descubrir algo precioso para darnos.
Por todo lo que no nos diste
Gracias, padre mío.
No te diré adiós, pues despertaste en mí
Con una exactitud nunca soñada. En mí engendraste
El Tiempo: aquí está mi hijo, y la certeza
De que, aún oscura, mi muerte le da vida
Prosiguiendo la tuya; aquí está mi hijo
Y la certeza de que lucharé por él. Cuando lo viste por última vez
Era un niñito de tres años. Hoy ha crecido
Em membros, palavras e dentes. Diz de ti, bilíngüe:
“Vovô was always teasing me...”
É meu filho, teu neto. Deste-lhe, em tua digna humildade
Um caminho: o meu caminho. Marcha ele na vanguarda do futuro
Para um mundo empaz: o teu mundo – o único em que soubeste viver;
aquele que, entre lágrimas, cantos e martírios, realizaste à
tua volta.
ILHA DO GOVERNADOR
Esse ruído dentro do mar invisível são barcos passando
Esse ei-ou que ficou nos meus ouvidos são os pescadores esquecidos
Eles vêm remando sob o peso de grandes mágoas
Vêm de longe e murmurando desaparecem no escuro quieto.
De onde chega essa voz que canta à juventude calma?
De onde sai esse som de piano antigo sonhando a “Berceuse”?
Por que vieram as grandes carroças entornando cal no barro
molhado?
Os olhos de Susana eram doces mas Eli tinha seios bonitos
Eu sofria junto de Susana – ela era a contemplação das tardes
longas
Eli era o beijo ardente sobre a areia úmida.
Eu me admirava horas e horas no espelho.
Um dia mandei: “Susana, esuquece-me, não sou digno de ti – sempre
teu...”
Depois, eu e Eli fomos andando... – ela tremia no meu braço
Eu tremia no braço dela, os seios dela tremiam
A noite tremia nos ei-ou dos pescadores...
Meus amigos se chamavam Mário e Quincas, eram humildes, não
sabiam
Com eles aprendi a rachar lenha e ir buscar conchas sonoras no mar
fundo
Comigo eles aprenderam a conquistar as jovens praianas tímidas e
risonhas.
Eu mostrava meus sonetos aos meus amigos – eles mostravam os
grandes olhos abertos
E gratos me traziam mangas maduras roubadas nos caminhos.
Um dia eu li Alexandre Dumas e esqueci os meus amigos.
Depois recebi um saco de mangas
Toda a afeição da ausência...
Como não lembrar essas noites cheias de mar batendo?
Como não lembrar Susana e Eli?
Como esquecer os amigos pobres?
Eles são essa memória que é sempre sofrimento
Vêm da noite inquieta que agora me core.
São o olhar de Clara e o beijo de Carmem
São os novos aigos, os que roubaram luz e me trouxeram.
Como esquecer isso que foi a primeira angústia
Se o murmúrio do mar está sempre nos meus ouvidos
Se o barco que eu não via é a vida passando
Se os ei-ou dos pescadores é o gemido de angústia de todas as
noites?
A MÚSICA DAS ALMAS
Le mal est dans le monde comme un esclave
qui monte l’eau
Claudel
Na manhã infinita as nuvens surgiram como a loucura numa alma
E o vento como o instinto desceu os braços das árvores que
estrangularam a terra...
Depois vejo a claridade, o grande céu, a paz dos campos...
Mas nos caminhos todos choravam com os rostos levados para o
alto
Porque a vida tinha misteriosamente passado na tormenta.
En miembros, palabras y dientes. De ti dice, bilingüe:
“El abuelo was always teasing me…”
Es mi hijo, tu nieto. Le diste, en tu digna humildad,
Un camino: mi camino. Él marcha a la vanguardia del futuro
Hacia un mundo en paz: tu mundo – el único en que supiste vivir;
aquel que, entre lágrimas, cantos y martirios, realizaste a
tu vez.
ISLA DEL GOBERNADOR
Ese ruido dentro del mar invisible son los barcos que pasan,
Ese ei-ou que perdura en mis oídos son los pescadores olvidados
Que vienen remando bajo el peso de grandes aflicciones.
Vienen de lejos y murmurando desaparecen en la quieta oscuridad.
¿De dónde llega esa voz que canta a la juventud apacible?
¿De dónde sale ese sonido de piano antiguo soñando la Berceuse?
¿Por qué vinieron las grandes carretas echando cal en el barro
mojado?
Los ojos de Susana eran dulces pero Eli tenía senos bonitos.
Yo sufría junto a Susana – ella era la contemplación de las tardes
interminables,
Eli era el beso ardiente sobre la arena húmeda.
Yo me admiraba horas y horas en el espejo
Un día pedí: “Susana, olvídame, no soy digno de ti – siempre
tuyo...”
Después Eli y yo nos fuimos caminando... – ella temblaba en mi brazo
Yo temblaba en tu brazo, sus senos temblaban,
La noche temblaba en los ei-ou de los pescadores...
Mis amigos se llamaban Mario y Quincas; eran humildes, nada
sabían,
Con ellos aprendí a rajar leña y buscar conchas sonoras en el mar
profundo.
Conmigo aprendieron a conquistar jóvenes playeras, tímidas y
risueñas.
Yo mostraba mis sonetos a mis amigos – ellos me enseñaban sus
grandes ojos abiertos
Y agradecidos me traían mangos maduros robados en los caminos.
Un día leí a Alejandro Dumas y olvidé a mis amigos.
Más tarde recibí un talego de mangos;
Todo el afecto de la ausencia...
¿Cómo no recordar esas noches llenas de mar rompiente?
¿Cómo no recordar a Susana y Eli?
¿Cómo olvidar a los amigos pobres?
Ellos son esa memoria que es siempre sufrimiento.
Vienen de la noche inquieta que ahora me cubre.
Son la mirada de Clara y el beso de Carmen.
Son los nuevos amigos, los que robaron la luz para traérmela.
¿Cómo olvidar eso que fue la primera angustia
Si el murmullo del mar está siempre en mis oídos,
Si el barco que yo no veía es la vida que pasa,
Si el ei-ou de los pescadores es el gemido de angustia de todas la
noches?
LA MÚSICA DE LAS ALMAS
Le mal est dans le monde comme un esclave
qui monte l’eau
Claudel
En la mañana infinita las nubes surgieron como la locura en un alma
Y el viento, como el instinto, bajó los brazos de los árboles que
estrangulaban la tierra...
Después vino la claridad, un cielo inmenso, la paz de los campos...
Pero en los caminos todos lloraban con los rostros dirigidos hacia lo
alto
Porque la vida, misteriosamente, había pasado en la tormenta.
 A VIDA VIVIDA
Quem sou eu senão um grande sonho obscuro em face do Sonho.
Senão uma grande angústia obscura em face da Angústia
Quem sou eu senão a imponderável árvore dentro da noite imóvel
E cujas presas remontam ao mais triste tundo da terra?
De que venho senão da eterna caminhada de uma sombra
Que se destrói à presença das fortes claridades
Mas em cujo rastro indelével repousa a face do mistério
E cuja forma é a prodigiosa treva informe?
Que destino é o meu senão o de assistir ao meu Destino
Rio que sou em busca do mar que me apavora
Alma que sou clamando o desfalecimento
Carne que sou no âmago inútil da prece?
O que é a mulher em mim senão o Túmulo
O branco marco da minha rota peregrina
Aquela em cujos braços vou caminhando para a morte
Mas em cujos braços somente tenho vida?
O que é o meu Amor, ai de mim! Senão a luz impossível
Senão a estrela parada num oceano de melancolia
O que me diz ele senão que é vã toda a palavra
Que não repousa no seio trágico do abismo?
O que é o meu Amor? Senão o meu desejo iluminado
O meu infinito desejo do ser o que sou acima de mim mesmo
O meu eterno partir na minha vontade enorme de ficar
Peregrino, peregrino de um instante, peregrino de todos os instantes?
A quem respondo senão a ecos, a soluços, a lamentos
De vozes que morrem no fundo do meu prazer ou do meu tédio
A quem falo senão a multidões de símbolos errantes
Cuja tragédia efêmera nenhum espírito imagina?
Qual é o meu ideal senão fazer do céu poderoso a Língua
Da nuvem a Palavra imortal cheia de segredo
E do fundo do inferno delirantemente proclamá-los
Em Poesia que se derrame somo sol ou como chuva?
O que é o meu ideal senão o Supremo Impossível
Aquele que é, só ele, o meu cuidado e o meu anelo
O que é ele em mim senão o meu desejo de encontrá-lo
E o encontrado, o meu medo de não o reconhecer?
O que sou senão Ele, o Deus em sofrimento
O tremor imperceptível na vos portentosa do vento
O bater invisível de um coração no descampado...
O que sou eu senão Eu Mesmo em face de mim?
O FALSO MENDIGO
Minha mãe, manda comprar um quilo de papel almaço na venda
Quero fazer uma poesia.
Diz a Amélia para preparar um refresco bem gelado
E me trazer muito devagarinho.
Não corram, não falem, fechem todas as portas a chave
Quero fazer uma poesia.
Se me telefonarem, só estou para Maria
Se for o ministro, só recebo amanhã
Se for um trote, me chama depressa
Tenho um tédio enorme da vida.
Diz a Amélia para procurar a Patética no rádio
Se houver um grande desastre vem logo contar
Se o aneurisma de dona Ângela arrebentar, me avisa
Tenho um tédio enorme da vida.
Liga para vovó Neném, pede a ela uma idéia bem inocente
Quero fazer uma grande poesia.
Quando meu pai chegar tragam-me logo os jornais da tarde
Se eu dormir, pelo amor de Deus, me acordem
Não quero perder nada na vida.
Fizeram bicos de rouxinor para o meu jantar?
Puseram no lugar meu cachimbo e meus poetas?
LA VIDA VIVIDA
¿Quién soy yo sino un gran sueño oscuro frente al sueño,
Sino una gran angustia oscura frente a la angustia?
¿Quién soy yo sino árbol, imponderable dentro de la noche inmóvil,
Cuyas garras remontan a lo más triste y profundo de la tierra?
¿De qué vengo sino del eterno caminar de una sombra
Que se destruye en presencia de las intensas claridades,
Pero en cuyo rastro indeleble reposa el rostro del misterio
Y cuya forma es la prodigiosa tiniebla informe?
¿Qué destino es el mío sino el de asistir a mi destino,
Río que soy en busca del mar que me espanta,
Alma que soy clamando el desfallecimiento,
Carne que soy en el alma inútil de la oración?
¿Qué es la mujer en mí sino el túmulo,
El blanco mojón en mi ruta peregrina,
Aquella en cuyos brazos camino hacia la muerte
Mas en cuyos brazos solamente tengo vida?
¿Qué es mi amor, ¡ay de mí!, sino la luz imposible,
Sino la estrella detenida en un océano de melancolía,
Y qué me dice él sino que es vana toda palabra
Que no reposa en el seno trágico del abismo?
¿Qué es mi amor sino mi deseo iluminado,
Mi infinito deseo de ser lo que soy por encima de mí mismo,
Mi eterno partir en mi enorme deseo de quedar
Peregrino, peregrino de un instante, peregrino de todos los instantes?
¿A quién respondo sino a ecos, a sollozos, a lamentos
De voces que mueren en el fondo de mi placer o de mi tedio,
A quién hablo sino a multitudes de símbolos errantes
Cuya tragedia efímera ningún espíritu imagina?
¿Cuál es mi ideal sino hacer del cielo poderoso la lengua,
De la nube la palabra inmortal llena de secreto,
Y del fondo del infierno con frenesí proclamarlo
En poesía que se derrame como sol o como lluvia?
¿Qué es mi ideal sino el Supremo Imposible,
Aquel que es, sólo él, mi cuidado y mi anhelo?
¿Qué es él en mí sino mi deseo de encontrarlo
Y al encontrarlo mi miedo de no reconocerlo?
¿Qué soy sino Él, el Dios sufriente,
El temblor imperceptible en la voz portentosa del viento,
El latir invisible de un corazón a campo raso?...
¿Qué soy yo sino yo mismo frente a mí?
EL FALSO MENDIGO
Madre, manda por un kilo de papel de estraza a la tienda:
Quero escribir un poema.
Dile a Amelia que prepare un refresco bien helado
Y que me lo traiga con cuidado.
No corran, no hablen, cierren todas las puertas con llave:
Quiero escribir un poema.
Si me llaman por teléfono, sólo estoy para María;
Si fuera el ministro, sólo recibo mañana;
Si fuera una broma, me llama rápido.
Un tedio enorme para mí es la vida.
Dile a Amelia que busque la Patética en la radio.
Si hubiera un gran desastre vuela a contármelo.
Si el aneurisma de doña Ángela se revienta me avisas.
Siento un tedio enorme de la vida.
Llama por teléfono a la abuela Nenem, pídele una idea bien inocente:
Quiero escribir un gran poema.
Cuando llegue mi padre, tráiganme los diarios vespertinos;
Si me duermo, despiértenme, por el amor de Dios:
No quiero perderme nada de la vida.
¿Me prepararon picos de ruiseñor a la comida?
¿Pusieron en su lugar mi pipa y mis poetas?
Tenho um tédio enorme da vida.
Minha mãe estou com vontade de chorar
Estou com taquicardia, me dá um remédio
Não, antes me deixa morrer, quero morrer, a vida
Já não me diz mais nada
Tenho horror da vida, quero fazer a maio poesia do mundo
Quero morrer imediatamente.
Fala com o presidente para fecharem todos os cinemas
Não agüento mais ser censor.
Ah, pensa uma coisa, minha mãe, para distrair teu filho
Teu falso, teu miserável, teu sórdido filho
Que estala en força, sacrifício, violência, devotamento
Que podia britar pedra alegremente
Ser negociante cantando
Fazer advocacia com o sorriso exato
Se com isso não perdesse o que por fatalidade de amor
Sabe ser o melhor, o mais doce e o mais eterno da tua puríssima
carícia.
O TEMPO NOS PARQUES
O tempo nos parques é intimo, inadiável, imparticipante,
imarcescível.
Medita nas altas frondes, na última palma da palmeira
Na grande pedra intacta, o tempo nos parques.
O tempo nos parques cisma no olhar cego dos lagos
Dorme nas furnas, isola-se nos quiosques
Oculta-se no torso muscular dos fícus, o tempo nos parques.
O tempo nos parques gera o silêncio do piar dos pássaros
Do passar dos passos, da cor que se move ao longe.
É alto, antigo, presciente o tempo nos parques
É incorruptível; o prenúncio de uma aragem
A agonia de uma folha, o abrir-se de uma flor
Deixa um frêmito no espaço do tempo nos parques.
O tempo nos parques envolve de redomas invisíveis
Os que se amam; eterniza os anseios, petrifica
Os gestos, anestesia os sonhos, o tempos nos parques.
Nos homens dormentes, nas pontes que fogem, na franja
Dos chorões, na cúpula azul o tempo perdura
Nos parques; e a pequenina cutia surpreende
A imobilidade anterior desse tempo no mundo
Porque imóvel, elementar, autêntico, profundo
É o tempo nos parques.
DESERT HOT SPRINGS
Na piscina pública de Desert Hot Springs
O homem, meu heróico semelhante
Arrasta pelo ladrilho deformidades insolúveis.
Nesta, como em outras lutas
Sua grandeza reveste-se de uma humilde paciência
E a dor física esconde sua ridícula pantomima
Sob a aparência de unhas feitas, lábios pintados e outros artificios de
vaidade.
Macróbios espetaculares
Espapaçam ao sol as juntas espinhosas como cactos
Enquanto adolescências deletérias passeiam as águas balsámicas
Seus corpos, ah, seus corpos incapazes de nunca amar.
As cálidas águas minerais com que o deserto impôr às Câmaras de
Comércio
Sua dura beleza outramente inabitável
Acariciam aleivosamente seios deflatados
Pernas esquálidas, gótico americano
De onde protuberam dolorosas cariátides patológicas.
Às bordas da piscina
A velhice engruvinhada morcega en posições fetais
Siento un tedio enorme de la vida.
Madre, tengo ganas de llorar,
Estoy con taquicardia, dame un remedio,
No, antes déjame morir, quiero morir, la vida
Ya no me dice nada.
Me horroriza la vida, quiero escribir la mejor poesía del mundo,
Quiero morir inmediatamente.
Habla con el presidente para que cierren todos los cines.
No aguanto más ser censor.
Ah, piensa en algo, madre, para distraer a tu hijo,
Tu falso, tu miserable, tu sórdido hijo
Que estalla en fuerza, sacrificio, violencia, devoción,
Que podría partir piedras alegremente,
Ser negociante cantando,
Ejercer la abogacía con la sonrisa perfecta
Si con ello no perdiese lo que por fatalidad de amor
Sabe que es lo mejor, lo más dulce y lo más eterno de tu purísima
caricia.
EL TIEMPO EN LOS PARQUES
El tiempo en los parques es íntimo, inaplazable, excluyente,
inmarcesible.
Medita en las altas frondas, en la última palma de la palmera,
En la gran piedra intacta, el tiempo en los parques.
El tiempo en los parques cavila en la mirada ciega de los lagos,
Duerme en las cuevas, se aísla en los kioscos,
Se oculta en el musculoso torso de los ficus, el tiempo en los parques.
El tiempo en los parques engendra el silencio del canto de los pájaros,
Del pasar de los pasos, del color que se mueve a lo lejos.
Es alto, antiguo y clarividente el tiempo en los parques;
Es incorruptible; el augurio de una brisa,
La agonía de una hoja, el abrirse de una flor
Dejan una vibración en el espacio del tiempo en los parques.
El tiempo en los parques envuelve en redomas invisibles
A los que se aman; eterniza los deseos, petrifica
Los gestos, anestesia los sueños, el tiempo en los parques.
En los hombres que duermen, en los puentes que huyen, en la franja
De sauces llorones, en la bóveda azul el tiempo perdura
En los parques; y el pequeño coatí sorprende
La inmovilidad anterior de ese tiempo en el mundo,
Porque inmóvil, elemental, auténtico y profundo,
Es el tiempo en los parques.
DESERT HOT SPRINGS
En la piscina pública de Desert Hot Springs
El hombre, mi heroico semejante,
Arrastra por los ladrillos deformidades insolubles.
En ésta, como en otras batallas,
Su grandeza se reviste de una humilde paciencia
Y el dolor físico esconde su ridícula pantomima
Bajo la apariencia de uñas hechas, labios pintados y otros artificios de
la vanidad.
Ancianos espectaculares
Tienden al sol articulaciones espinosas como cactos,
Mientras adolescencias deletéreas pasean en las aguas balsámicas
Sus cuerpos, ah, sus cuerpos incapaces de nunca amar.
Las cálidas aguas minerales
Con que el desierto impone a las Cámaras de Comercio
Su dura belleza de otra manera inhabitable,
Acarician alevosamente senos caídos,
Piernas escuálidas, gótico americano
De donde resaltan dolorosas cariátides patológicas.
En los bordes de la piscina
La vejez arrugada descansa en posiciones fetales,
Enquanto a infância incendida atira-se contra o azul
Estilhaçando gotas luminosas e libertando rictos
De faces mumificadas em sofrimentos e lembranças.
A Paralisia Infantil, a quem foi poupado um rosto talvez belo
Inveja, de seu líquido nicho, a Asma tensa e
esquelética
Mas que conseguiu despertar o interesse o Reumatismo Deformante.
Deitado num banco de pedra, a cabeça no colo de sua
mãe, o olhar infinitamente ausente
Um blue boy extingue em longas espirais invisíveis
A cera triste de sua matéria inacabada – a culpa hereditária
Transformou a moça numa boneca sem cabimento.
O banhista, atlético e saudável
Recolhe periodicamente nos braços os despojos daquelas vidas
Coloca-os em suas cadeiras de rodas, devolve-os a guardiães
expectantes
E lá se vão eles a enfrentar o que resta de mais um dia
E dos abismos da memória, sentandos contra o deserto
O grande deserto nu e só, coberto de calcificações anômalas
E arbustos ensimesmados; o grande deserto antigo e áspero
Testemunha das origens; o grande deserto em luta permanente contra
a morte
Habitado por plantas e bichos que ninguém sabe como vivem
Varado por ventos que vêm ninguém sabe donde.
MENINO MORTO PELAS LADEIRAS DE OURO PRETO
Hoje a pátina do tempo cobre também o céu de outono
Para o teu enterro de anjinho, menino morto
Menino morto pelas ladeiras de Ouro Petro
Berçam-te o sono essas velhas pedras por onde se esforça
Teu caixãozinho trêmulo, aberto em branco e rosa.
Nem rosas para o teu sono, menino morto
Menino morto pelas ladeiras de Ouro Preto.
Nem rosas para colorir teu rosto de cera
Tuas mãozinhas em prece, teu cabelo louro cortado rente...
Abre bem teus olhos opacos, menino morto
Menino morto pelas ladeiras de Ouro Preto.
Acima de ti o céu é antigo, não te compreende.
Mas logo terás, no Cemitério das Mercês-de-Cima
Caramujos e gongolos da terra para brincar como gostavas
Nos baldios do velho córrego, menino morto
Menino morto pelas ladeiras de Ouro Preto.
Ah, pequenino cadáver a mirar o tempo
Que doçura a tua; como saíste de meu peito
Para esta negra tarde a chover cinzas...
Que miséria a tua, menino morto
Que pobrinhos os garotos que te acompanham
Empunhando flores do mato pelas ladeiras de Ouro Preto...
Que vazio restou o mundo con a tua ausência...
Que silentes as casas... que desesperado o crepúsculo
A desfolhar as primeiras pétalas de treva...
Mientras la infancia fogosa se lanza al azul
Esparciendo gotas luminosas y liberando rictus
En rostros momificados por el sufrimiento y los recuerdos.
La Parálisis Infantil, a quien se le ahorró un rostro tal vez bello,
envidia, desde su acuático nicho, al Asma tensa y
esquelética
Que consiguió despertar el interés del Reumatismo deformante.
Recostado en un banco de piedra, la cabeza en el regazo de su
madre, la mirada infinitamente ausente,
Un blue boy extingue en largas espirales invisibles
La cera triste de su materia inacabada – la culpa hereditaria
Transformó a la muchacha en una muñeca sin cabida.
El bañista, atlético y saludable,
Recoge periódicamente los despojos de aquellas vidas,
Los coloca en sus sillas de ruedas, los devuelve a los guardianes
expectantes,
Y allá van ellos a enfrentar lo que resta de un día más
Y de los abismos de la memoria, sentados frente al desierto,
El gran desierto desnudo y solo, cubierto de calcificaciones anómalas
Y arbustos ensimismados; el gran desierto antiguo y áspero,
Testigo de los orígenes; el gran desierto en lucha permanente contra la
muerte,
Habitado por plantas y bichos que nadie sabe cómo viven,
Azotado por vientos que nadie sabe de dónde vienen.
NIÑO MUERTO EN LAS LADERAS DE OURO PRETO
Hoy la pátina del tiempo cubre también el cielo de otoño
Para tu entierro de angelito, niño muerto,
Niño muerto en las laderas de Ouro Preto.
Te acunan el sueño esas viejas piedras por donde se esfuerza
Tu cajoncito trémulo, florecido de blanco y rosa.
Ninguna rosa para tu sueño, niño muerto,
Niño muerto en las laderas de Ouro Preto.
Ninguna rosa para iluminar tu rostro de cera,
Tus manitas en oración, tu cabello rubio y corto...
Abre bien tus ojos opacos, niño muerto,
Niño muerto en las laderas de Ouro Preto.
Encima de ti el cielo es antiguo, no te comprende.
Pero pronto tendrás, en el cementerio de las Mercês-de-Cima,
Caracoles y escolopendras terrestres para jugar como gustabas
En los baldíos del viejo barranco, niño muerto,
Niño muerto en las laderas de Ouro Preto.
Ah, cadáver pequeñito que miras el tiempo,
Qué dulzura la tuya; cómo saliste de mi pecho
A esta negra tarde donde llueven cenizas...
Qué miseria la tuya, niño muerto,
Qué pobres los muchachos que te acompañan
Llevando flores de monte por las laderas de Ouro Preto...
Qué vacío quedó el mundo con tu ausencia...
Qué silenciosas las casas... qué desesperado el crepúsculo
Al deshojar los primeros pétalos de la tiniebla...