POEMAS DE WILLIAMS CARLOS WILLIAMS

desde Argentina, MARCELO LUNA

William Carlos Williams fue en el primer tercio del pasado siglo, uno de los exponentes que op
afectó por igual al verso y a la prosa, a la sensibilidad y a la sintáxis, a la imaginación y a las cos

Dije en otro escrito que la poesía inglesa (de Inglaterra) le debe a los (norte) americanos haberla
estertores de la agonía en que se encontraba...Nada más cierto.

Un reducido grupo de poetas operó ese cambio, a saber: Ezra Pound y T.S.Eliot desterrados a v
E.E.Cummings, dos espíritus cosmopolitas que deciden quedarse en USA, en fin, no quiero deja
Marianne Moore, a H.D. (Hilda Doolitle) y a los posteriores herederos : James Laughlin, Allen Gin

W.C.Williams es uno de ellos, retirado hasta su muerte en un apacible pueblo de las afueras de
imaginismo la realidad de las cosas...

IMAGISMO O MAGIA EN LA POESÍA.

Fue Ezra Pound, entrañable amigo de Williams, quien inicia a éste en la estética de "imagismo",
Pound.

Los principios del movimiento "imagista" (o imaginismo) postulaban que el tema o asunto del poe
ser tratado de la manera más directa posible, que se emplearan las palabras estrictamente impre
monótono sino que alcanzara el valor de una frase musical.

Era un movimiento en reacción contra la estética simbolista imperante en esos años, y así Willia
su búsqueda, "Componer : no ideas sino en las cosas".

Sólo que las cosas están siempre en el otro lado; la "cosa misma" es intocable, por ende William
donde se plantea el problema : las sensaciones por si solas no construyen nada, son informes e

Williams debe transformar ese caos : y utiliza el lenguaje como agente de cambio haciendo que
metamorfoseando la sensación en cosa misma, en objeto verbal.

La sensación se convierte en cosa verbal gracias a la operación de una fuerza irresistible : la ima

La imaginación dice Williams "es una fuerza creadora que hace objetos", hace poemas que no s
representa, produce poesía que antes no estaba en la realidad, "... el poeta se convierte en natu

EL SENTIDO DEL RITMO.

En una reconciliación parcial entre el sentido y la cosa, el sentido se convierte para Williams en l

El sentido "hace" a los objetos, los trae al mundo real, el poema para W.C.Williams pasa a ser un
son ya ideas sino objetos sensibles.

El ojo y la oreja : el objeto oído y la palabra dibujada; la imaginación no sólo ve, sino que oye, no

A partir de su adhesión al "imaginismo", Williams se mantuvo fiel al verso libre durante toda su v
artificial, pasa a convertirse con obstinada coherencia en un observador realista del mundo socia
observación e indagación de cada objeto, esto lo lleva a enfrentarse a las cosas y presentarlas t
instrumento.

Un verso que destaca un ritmo dócil e interno y adaptable a cualquier situación expresiva y así, s
extrema, logra poemas de una frescura muy peculiar, plenos de dinamismo, realistas, como pais
polaroid...

" cuánto depende / de una / carretilla / roja /bruñida por el agua / de la lluvia / junto a los blancos

A veces, gracias a una observación detallista de un ojo implacable, logra transmitir una emoción

"El abrazo de las hojas / en los árboles / es un mundo / sin palabras /...

Es el beso / de las hojas / no de la hiedra o de la ortiga, el beso / de las hojas de encina / Aquel q
más".

RETRATO DE UNA DAMA.

Tus muslos son manzanos
cuyas flores tocan el cielo.
¿ Qué cielo ? El cielo
donde Watteau colgó el escarpín
de una dama. Tus rodillas
son una brisa del Sud, o
una ráfaga de nieve. ¡ Ajá ! ¿ qué
clase de hombre era Fragonard ?
...como si eso respondiera
algo. Ah, sí : debajo
de las rodillas, puesto que de este modo
iniciamos la canción, es
uno de esos blancos días de verano,
la alta hierba de tus tobillos
ondula sobre la playa.
¿ Qué playa ?
la arena se pega a mis labios
¿ Qué playa ?
¡ Ajá !, pétalos quizás. ¿ Cómo
podría saberlo ?
¿ Qué playa ? ¿ Qué playa ?
Dije pétalos de un manzano.

LAMENTO
Me llaman y voy.
Es un camino helado
después de medianoche, una nevisca
atrapada
en los tiesos carriles.
Se abre la puerta.
Sonrío, entro y
me sacudo el frío.
Hay una mujer corpulenta
de costado en la cama.
Está enferma,
acaso vomitando,
acaso esforzándose
para dar a luz
su décimo hijo. ¡Alegría ! ¡ Alegría !
¡ La noche es un cuarto
oscurecido para amantes,
a través de las persianas el sol
ha enviado una aguja dorada !
le aparto el pelo de los ojos
y contemplo su dolor
compadeciéndome.

LA CARRETILLA ROJA

cuánto depende
de una
carretilla
roja
bruñida por el agua
de la lluvia
junto a los blancos
polluelos.

LA ACACIA EN FLOR.

Entre
la verde
rígida
vieja
brillante
quebrada
rama
llega
el blanco
suave
mayo
nuevamente

PARA DESPERTAR A UNA ANCIANA.

La vejez :
vuelo de pájaros
que pían
al rozar
pelados árboles
sobre la nieve tersa.
Los sacude
de aquí para allá
un viento oscuro__
¿ Y qué ?
Sobre varas ásperas
se posa la bandada,
la nieve
se cubre de cáscaras
de semillas,
un estridente
gorjeo de hartazgo
serena el viento.

LA CALLE SOLITARIA.
La escuela ha terminado. Hace excesivo
calor para vagabundear. Erran
en claros vestidos por las calles
para matar el tiempo.
Han crecido. Llevan
llamas rosadas en la mano derecha.
De blanco de la cabeza a los pies,
con oblicuas, perezosas mioradas;
en amarillas, sueltas telas,
cinturones y medias negras;
acariciando sus ávidas bocas
con palillos envueltos en azúcar rosada
_ cada una lo sostiene en la mano como un clavel _
suben por la calle solitaria.
LA CARRETILLA ROJA
cuánto depende

de una
carretilla
roja

mojada por el agua

de la lluvia

junto a las gallinas

blancas

Que la serpiente espere

" Que la serpiente espere bajo
su yerbal
y la escritura
sea de palabras lentas y rápidas, pronta
a morder, tranquilas en la espera,
insomnes,
- por la máscara reconciliar
a la gente con las piedras.
Compón. (No hay ideas
sino en las cosas). ¡Inventa!
Saxífraga es mi flor que parte
las rocas... "

Una mujer negra

llevando un ramo de clavelones
envueltos
en un viejo periódico:
los lleva rectos,
con la cabeza descubierta,
el volumen
de sus muslos
haciéndola balancearse
conforme avanza
mirando
la vitrina de una tienda
que queda en su camino.
Qué es ella
sino una embajadora
de otro mundo
un mundo de lindos clavelones
de dos tonos
que ella anuncia
sin saber lo que hace
más
que caminar por las calles
sosteniendo las flores rectas
como una antorcha
tan temprano en la mañana.

CONSAGRACIÓN DE UN PEDAZO DE TIERRA.

Este pedazo de tierra
frente a las aguas de esta ensenada
consagra la viviente presencia
de Emily Dickinson Wellcome
que nació en Inglaterra, se casó,
perdió a su marido y con su hijo
de cinco años se embarcó
en un barco de dos mástiles, rumbo
a Nueva York, fue aventada hasta las Azores,
encalló en los bancos de la Isla del Fuego,
en una casa de huéspedes de Brooklin
encontró a su segundo marido,
se fue con él a Puerto Rico,
parió otros tres hijos, perdió
a su segundo marido, vivió
trabajosamente ocho años
en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió
a su hijo mayor a Nueva York, perdió
a su hija, a su "nene",
recogió a los chicos del hijo mayor
de su segundo matrimonio, los crió
__ quedaron huérfanos__ peleó
por ellos con la otra abuela
y las tías, los trajo aquí
verano tras verano y aquí se defendió
contra pícaros, tormentas, sol, fuego,
contra las moscas, contra
las muchachas que venían a husmear,
contra la sequía, la cizaña, las marejadas,
los vecinos, las comadrejas ladronas
de gallinas, contra
la flaqueza de sus propias manos
y la fuerza creciente
de los muchachos, contra el viento,
las piedras, los intrusos, las grietas,
contra su propia alma.
Desenyerbó esta tierra con sus manos,
tiranizó desde esta parcela, puso
como trapo al hijo mayor
hasta que no la compró, aquí
vivió quince años, aquí
alcanzó la soledad final y __
Si no puedes traer nada sino
tu osamenta: quédate afuera.

LA COSA
cada vez que suena
pienso que es para
mí pero no es
para mí ni para

nadie simplemente
suena y nosotros
amargamente la servimos
juntos, ellos y yo

JUSTO ES DECIRLO
Me comí
las ciruelas
que había
en la nevera

y que
probablemente tú
reservabas
para desayunar
Perdóname
estaban deliciosas
tan dulces
y tan frías

I have eaten
the plums
that were in
the icebox

and which
you were probably
saving
for breakfast

Forgive me
they were delicious
so sweet
and so cold

(sacados de islaenlared.blogspot.com)
El poema
Todo está en
el sonido. Una canción.
Muy rara vez una canción. Debiera

de ser una canción – compuesta de

detalles, una avispa,
una genciana – cosas
inmediatas, abiertas
tijeras, de una dama
los ojos – despertando
centrífuga, centrípeta
(sacado de zaindenwerg)

ENTRE PAREDES

las alas traseras

del
hospital en donde
nada
crece hay
cenizas
en las que brillan
los pedazos
rotos de una botella
verde.
(extraido de W. C. Williams, Poemas, Colección Visor de Poesía)

LA CALLE SOLITARIA
La escuela ha terminado. Hace excesivo
calor para vagabundear. Erran
en claros vestidos por las calles
para matar el tiempo.
Han crecido. Llevan
llamas rosadas en la mano derecha.
De blanco de la cabeza a los pies,
con oblicuas, perezosas miradas;
en amarillas, sueltas telas,
cinturones y medias negras;
acariciando sus ávidas bocas
con palillos envueltos en azúcar rosada—
cada una lo sostiene en la mano como un clavel—
suben por la calle solitaria.

A Marco Antonio en el cielo

Esta luz de mañana apacible
reflejada, cuantas veces,
en el pasto y los árboles y las nubes
entra en mi cuarto del norte
tocando las paredes con
pasto y nubes y árboles.
Antonio,
árboles y pasto y nubes.
¿Por qué seguiste
ese cuerpo amado
con tus barcos hasta Actium?
Espero que haya sido porque
lo conocías palmo a palmo
desde la punta de los pies, subiendo
hasta la raíz de su pelo
y bajando otra vez y
lo viste
por encima del furor de la batalla
nubes y árboles y pasto
Por eso ahora
estás escuchando en el cielo.

Matrimonio
Tan diferentes,
este hombre
Y esta mujer:
Un arroyo fluye
En la llanura.
Destrucción absoluta
Fue un día gélido.
Enterramos a la gata,
después cogimos su
caja
y le prendimos fuego

en el jardín.
Las pulgas que se
libraron
de la tierra y el fuego
murieron de frío.

DANSE RUSSE

Si cuando mi mujer está durmiendo

y el bebé y Kathleen
duermen también
y el sol es un blanco disco de fuego
entre brumas sedosas
arriba de árboles resplandecientes;
si yo en mi cuarto del norte
bailo desnudo, grotescamente
ante mi espejo
haciendo flamear mi camisa alrededor de mi cabeza
mientras me canto en voz baja:
"Estoy solo, solo.
Nací para ser solitario,
¡Estoy mejor así!".
Y admiro mis brazos, mi cara,
mis hombros, flancos, nalgas
contra las cortinas amarillas que han sido bajadas.

¿Quien se atreverá a decir que no soy

El genio feliz de mi casa?

Pastoral

Cuando era más joven

tenía bastante claro
que debía hacer algo con mi vida.
Ahora que soy más viejo
camino por los callejones
contemplando las casas
de los más pobres: tejados
desnivelados, flancos que los patios
han convertido en un caos
de rejilla de corral, ceniza
y muebles desvencijados;
vallas y porches construidos
con tablas de barril y con pedazos
de cajón, todo ello,
con un poco de suerte,
embadurnado de un verde azulado
que cuando está bien curtido
es el color que más
me gusta de todos.

Nadie
considerará esto
de suma importancia para el país.

Espíritu del 76

Querida Srta. Monroe: Siempre y cuando me permita usted usar minúsculas al comien
poema americano para su posible publicación, previo pago, en su revista:
Espíritu del 76

Su padre
construyó un puente
sobre
el río Chicago,
ella en cambio
construyó un puente
sobre la luna.

Como reconocerá usted sin titubeos, se trata de un poema excelente y muy american
prosódica prehistórica que imposibilite su publicación. Suyo,

W.C. Williams

Destrucción absoluta

Fue un día gélido.

Enterramos a la gata,
después cogimos su caja
y le prendimos fuego

en el jardín.
Las pulgas que se libraron
de la tierra y del fuego
murieron de frío.

Llegada

Y, sin embargo, de algún modo uno llega

y se descubre a sí mismo
desabrochándole el vestido
en un dormitorio ajeno...
Siente cómo el otoño
deja caer sus hojas de seda y lino
por sus tobillos.
¡El cuerpo presumido y venoso emerge
enroscado sobre sí mismo
como un viento invernal...!

El pensador
Las nuevas pantuflas rosas de mi mujer
tienen unos alegres pompones.
Ni una sola mancha, ni una mota
en su puntera de raso o en los laterales.
Por la noche descansan juntas
bajo su lado de la cama.
Por la mañana, entre tiritones,
las entreveo y me sonrío.
Más tarde las miro
bajar por la escalera,
pasar apresuradas por las puertas
y trajinar en torno a la mesa,
moviéndose con decisión
¡y con un bamboleo
de sus alegres pompones!
Y colmado de felicidad hablo con ellas
en mis adentros.

Los vientos

que soplan de confín a confín

y reúnen sus filos limpios...
Los vientos de este marzo septentrional
remueven la corteza de los árboles,
la tierra del sembrado,
las melenas de las chicas,
las camisas en las espaldas
de los hombres, los tejados
de las casas, la cruz
de la iglesia, las nubes del cielo,
el pelo en los rostros
de las bestias, las pústulas
de los ojos costrosos, las escamas
de la mente y a los maridos de sus esposas.

La dulce contrarréplica

Es en días así cuando querría

dejar mi trabajo y unirme
a los viejos que en una ocasión vi
en el muelle de Villefranche
pescando caracoles de mar
con un palo en forma de “y”
en el bajío...

“Yo sé
de otra cosa que podrías atrapar
igual de fácil –me dijo ella–
esta primavera, si es que
quieres. Pero lo más probable
es que no quieras, ¿verdad?”

DESDE LOS CUADROS DE BRUEGHEL

PAISAJE CON LA CAIDA DE ICARO

Según Brueghel
cuando Ícaro cayó
era primavera

un granjero araba
su campo
todo el esplendor

del año estaba

despierto bullendo
cerca

del borde del mar

ocupado
con lo suyo

sudando al sol
que fundió
la cera de las alas
insignificante
junto a la costa
algo

salpicó inadvertido
era
Ícaro que se ahogaba.

DANZA NUPCIAL AL AIRE LIBRE

Disciplinados por el artista
para dar vueltas
y más vueltas

en ropa festiva
loco de alegría un tropel de
granjeros y sus

mozas de abundante trasero

llena
la plaza del mercado

ocupada por las mujeres con

sus almidonados
tocados blancos

brincan o van sin disimulo

hacia las lindes
del bosque

dando vueltas y más vueltas con

bastos zapatos y
pantalones de granjero

boquiabiertos
¡hala!
marcan el paso

ESCENAS DE CAZA
La imagen de conjunto es invernal
montañas heladas
al fondo el regreso

de la caza hacia el atardecer

de la izquierda
llegan robustos cazadores al frente

de su jauría el cartel de la venta

colgado de un
gozne roto es un ciervo un crucifijo

entre sus cuernos el frío

patio de la venta está
desierto aunque hay una inmensa fogata

que llamea al viento cuidada por

mujeres que se apiñan
alrededor a la derecha pasando

el monte evolucionan unos patinadores

Brueghel el pintor
interesado en todo ello ha escogido

un arbusto abatido por el invierno de

primer plano para
completar la imagen

Perpetuum mobile

A todas las chicas

de todas las edades
que van y vienen por las calles

de esta ciudad
calladas o de cháchara
y posan

los pies en el suelo

primero uno luego el otro
uno dos

uno dos a veces

se paran a mirar
algún escaparate y de nuevo

forman la fila que va

de aquí a la China
por todas

partes de acá
para allá
de allá para acá

Las peonías robadas

Lo que me daban las mujeres

era difícil decirlo
Flossie

tú no
tú viviste conmigo
muchos años recuerda

el año en que tuvimos

aquel magnífico tiesto
de peonías

qué contentos estábamos

los dos con ellas
pero una noche

nos las robaron

compartimos la pérdida
ninguno pudo pensar

en nada más
durante todo un día
nada podría

habernos unido tanto

llevábamos
casados diez años
(Traducción de Juan Miguel López Merino)
Publicado en El Cultural de El País de Montevideo.

Consagración de un pedazo de tierra

Este pedazo de tierra
frente a las aguas de esta ensenada
consagra la viviente presencia
de Emily Dickinson Wellcome
que nació en Inglaterra, se casó,
perdió a su marido y con su hijo
de cinco años se embarcó
en un barco de dos mástiles, rumbo
a Nueva York, fue aventada hasta las Azores,
encalló en los bancos de la Isla del Fuego,
en una casa de huéspedes de Brooklin
encontró a su segundo marido,
se fue con él a Puerto Rico,
parió otros tres hijos, perdió
a su segundo marido, vivió
trabajosamente ocho años
en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió
a su hijo mayor a Nueva York, perdió
a su hija, a su "nene",
recogió a los chicos del hijo mayor
de su segundo matrimonio, los crió
__ quedaron huérfanos__ peleó
por ellos con la otra abuela
y las tías, los trajo aquí
verano tras verano y aquí se defendió
contra pícaros, tormentas, sol, fuego,
contra las moscas, contra
las muchachas que venían a husmear,
contra la sequía, la cizaña, las marejadas,
los vecinos, las comadrejas ladronas
de gallinas, contra
la flaqueza de sus propias manos
y la fuerza creciente
de los muchachos, contra el viento,
las piedras, los intrusos, las grietas,
contra su propia alma.
Desenyerbó esta tierra con sus manos,
tiranizó desde esta parcela, puso
como trapo al hijo mayor
hasta que no la compró, aquí
vivió quince años, aquí
alcanzó la soledad final y __
Si no puedes traer nada sino
tu osamenta: quédate afuera.

Es difícil
sacar noticias de un poema
pero los hombres todos los días
mueren miserablemente
por no tener aquello que tienen
los poemas.
Óyeme:
también a mí me toca esto,
como a cada hombre que ansía-
morir en su cama
reconciliado.

MAS BIEN SE HA VELADO TODO-CON EL PROPOSITO DE ATRAPARLO: ¡IDIOTA!

El propósito de la escritura es revelar.
No es enseñar, ni hacer publicidad, ni vender, ni aun comunicar
(porque para eso se necesitan dos) sino revelar, para lo cual no se necesita más
que el hombre mismo. Ni siquiera, después de todo, inventar,
salvo que para revelar hay que revelar algo y no nada —aunque eso sería mejor.
¿Revelar qué? Lo que está adentro de uno mismo. Por esta razón la idea del “fluir de
fue tan acertada y lo será de nuevo dentro de diez años, más o menos: reveló… Dios
pero al menos esa idea estaba bien encaminada. Hizo a un lado la “composición”
tan vacía como la “perspectiva” en la pintura. Fue a la base del problema para permiti
que saliera algo, aunque no sabía bien qué, en ello consistió su debilidad:
precisamente en no saber qué. Pero apuntaba bien, su objetivo era la revelación,
sin abandono, sin impostura; quería abrir el pellejo.
La “filosofía de la escritura” se podría decir. Patético. Todo el mundo escribe para reve
¿qué es eso? Hoy las almas están a cinco centavos la docena.
Aun los idiotas tienen un alma cuyo valor, para alguien, se mide en efectivo, para algu
Adivina quién… Hasta los monstruos… por un valor efectivo. ¿No es así?
Usted no quiere decir… ¿O realmente quiere decir? Es probable.
La cosa es que en la cabeza hay un relámpago que calcula, usted sabe.
Es lo que hizo que Shakespeare pareciera un intelectual. Funcionó.
Mírelo funcionar, la escritura sólo consiste en eso (si trabaja). Suéltelo.
Déjelo en un códice en la página. Eso es escritura, revelación… no tiene que ser dem
Pero habitualmente, cuando está mejor, desarrolla las más complicadas fórmulas
en unos pocos segundos y las transcribe: la mente corriendo a toda velocidad para to
Ponga una situación, una propuesta en la boca de entrada y véala salir
por el otro extremo —con una forma “hermosa”—. ¿Lo no racional, diremos?
Lo que revela, quizá lo que Randall Jarrell llama la manera “romántica” por oposición
a la manera clásica, el salto hacia la respuesta y no el trabajo lapidario.
En realidad es el cerebro profundo quien está haciendo su trabajo.
Arriba y abajo, minando las venas más hondas y no solamente las interrelaciones
de las superficies conscientes. O mejor, la superficie consciente en tanto
se relaciona con la mente más profunda, adelante y atrás, a la velocidad del relámpag
gobernada por las profundidades. Lo que está “adentro” hace el trabajo,
y “trabajo” es lo que hace dando respuestas. Muchas veces da respuestas inoportuna
Tome los diarios o una novela vendible o una obra de teatro.
No revelan nada porque sólo le dicen lo que usted ya sabe -si no, no la reconocería.
Esta sería una propuesta demasiado costosa. Le dicen “le dimos la clave del asesinat
que usted ya había cometido cincuenta veces en su propia conciencia. ¿Es eso revela
Sería tonto pensarlo. O le dicen en historias de “misterio” la misma cosa
(tiene que ser la misma para conformar a presidentes y taquígrafos),
cosas en absoluto reveladoras, los discursos de Churchill y Stalin
y toda la charlatanería de la mente consciente, el pensamiento preparado, el concepto
¡Imagine un sermón proselitista! Uno de ésos para “conmoverlo” y que intenta ser una
Y bien, la única razón por la que se conmovió es que usted no estaba ahí.
No lo estaba mirando. Estaba dirigido a usted. Usted no se daba cuenta pero él lo est
Lo tenía apuntado. Estaba (a su manera) acechándolo a usted
y cuando usted lo miró, ¡pum!, estaba atrapado.
Nada se ha revelado, más bien se ha velado todo —con el propósito de atraparlo; ¡idi
Pero la revelación, cuando lo advierte a usted, gira la cabeza —en dirección opuesta—
No se puede cazar mediante la decepción.
La diferencia entre el que revela y los demás es que aquél se revela a sí mismo, no a
.
William Carlos Williams
Revelación

VUELTAS Y MAS VUELTAS

Disciplinados por el artista

para dar vueltas
y más vueltas

en ropa festiva
loco de alegría un tropel de
granjeros y sus

mozas de abundante trasero

llena
la plaza del mercado

ocupada por las mujeres con

sus almidonados
tocados blancos

brincan o van sin disimulo

hacia las lindes
del bosque

dando vueltas y más vueltas con

bastos zapatos y
pantalones de granjero
boquiabiertos
¡hala!
marcan el paso

William Carlos Williams

Danza nupcial al aire libre

COSAS ASI ME DEJAN MUDO DE ASOMBRO

Los gorriones
brincan ingenuos
por la calzada
riñendo
con voces chillonas
por las cosas
que les interesan.
Pero nosotros somos más
listos –cada cual se
encierra en sí mismo
y ninguno sabe
qué intenciones, buenas
o malas, tiene
el otro.
Entretanto,
el anciano que va
recogiendo estiércol de perro
camina por el arroyo
sin alzar la vista
y con paso
más majestuoso que
el del pastor episcopal
al acercarse al púlpito
un domingo.
Cosas así
me dejan mudo de asombro.
.
William Carlos Williams
Pastoral

CENIZAS, MUEBLES ROTOS

Cuando era más joven,
tenía claro
que debía hacer algo con mi vida.
Ahora, más viejo,
camino por callejuelas
admirando las casas
de los miserables:
techos desquiciados,
los patios cubiertos de
alambre viejo de corral, cenizas,
muebles descoyuntados;
las cercas y cobertizos
construidos con duelas
y tablas de cajón, todas,
con un poco de suerte,
tiznadas de un verde azulino
que con la debida pátina
me gusta más
que color alguno.

Nadie
creerá que esto
sea trascendental para la nación.

AQUI ALCANZO LA SOLEDAD FINAL

Este pedazo de tierra

frente a las aguas de esta ensenada
consagra la viviente presencia
de Emily Dickinson Wellcome
que nació en Inglaterra, se casó,
perdió a su marido y con su hijo
de cinco años se embarcó
en un barco de dos mástiles, rumboa
Nueva York, fue aventada hasta las Azores,
encalló en los bancos de la Isla del Fuego,
en una casa de huéspedes de Brooklin
encontró a su segundo marido,
se fue con él a Puerto Rico,
parió otros tres hijos, perdió
a su segundo marido, vivió
trabajosamente ocho años
en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió
a su hijo mayor a Nueva York, perdió
a su hija, a su “nene”,
recogió a los chicos del hijo mayor
de su segundo matrimonio, los crió—
quedaron huérfanos— peleó
por ellos con la otra abuela
y las tías, los trajo aquí
verano tras verano y aquí se defendió
contra pícaros, tormentas, sol, fuego,
contra las moscas, contra
las muchachas que venían a husmear,
contra la sequía, la cizaña, las marejadas,
los vecinos, las comadrejas ladronas
de gallinas, contra
la flaqueza de sus propias manos
y la fuerza creciente
de los muchachos, contra el viento,
las piedras, los intrusos, las grietas,
contra su propia alma.

Desenyerbó esta tierra con sus manos,

tiranizó desde esta parcela, puso
como trapo al hijo mayor
hasta que no la compró, aquí
vivió quince años, aquí
alcanzó la soledad final y—

Si no puedes traer nada sino

tu osamenta: quédate afuera.

Dedication for a plot of ground

This plot of ground

facing the waters of this inlet
is dedicated to the living presence of
Emily Dickinson Wellcome
who was born in England; married;
lost her husband and with
her five year old son
sailed for New York in a two-master;
was driven to the Azores;
ran adrift on Fire Island shoal,
met her second husband
in a Brooklyn boarding house,
went with him to Puerto Rico
bore three more children, lost
her second husband, lived hard
for eight years in St. Thomas,
Puerto Rico, San Domingo, followed
the oldest son to New York,
lost her daughter, lost her "baby,"
seized the two boys of
the oldest son by the second marriage
mothered them—they being
motherless—fought for them
against the other grandmother
and the aunts, brought them here
summer after summer, defended
herself here against thieves,
storms, sun, fire,
against flies, against girls
that came smelling about, against
drought, against weeds, storm-tides,
neighbors, weasels that stole her chickens,
against the weakness of her own hands,
against the growing strength of
the boys, against wind, against
the stones, against trespassers,
against rents, against her own mind.

She grubbed this earth with her own hands,

domineered over this grass plot,
blackguarded her oldest son
into buying it, lived here fifteen years,
attained a final loneliness and—

If you can bring nothing to this place

but your carcass, keep out.
.William Carlos Williams
Consagración de un pedazo de tierra
Traducción de Octavio Paz

Éstas

son las semanas desoladas, oscuras

en las que la naturaleza iguala

en su aridez la estupidez del hombre.

El año se hunde en medio de la noche

y el corazón se hunde

más hondo que la noche

en un lugar vacío, surcado por los vientos

sin sol, luna o estrellas,

sino una luz particular como de un pensamiento

que hace crepitar un fuego oscuro –

tras arremolinarse sobre su propia llama,

en el aire glacial, se enciende

para hacer que un hombre se dé cuenta

de nada que ya sepa, ni siquiera la misma

soledad – ni siquiera un fantasma

-

podría concebirse– vaciedad,

desespero – (Pasan

silbando) entre

los fogonazos y el estruendo de la guerra;

casas en cuyos cuartos

hace un frío que excede lo pensable,

-
las personas que amábamos, ausentes,

las camas despobladas, los sillones

húmedos, y las sillas sin usar –

Hay que esconderlo en algún lado

fuera de la mente, que eche raíces

y que crezca, lejos de los oídos

y los ojos celosos – para sí.

En éste que yo tengo vienen a hurgarlo – todo.

¿Será éste el recibo por la música

más dulce? La fuente de poesía que

al ver que se paró el reloj declara:

el reloj se paró

¿ese que ayer andaba lo más bien?

y oye el rumor del agua del lago

que salpica – que ahora es piedra.

-William Carlos WilliamsÉstasTraducción de Giselle González Cid